Relatos de paranoico

Canal de youtube

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 29 May 2016 21:36:00 +0000

Buenas noches amigos:

Os presento nuestro canal en Youtube: Explorando el yermo. En él podréis encontrar cuentos de terror y de suspense, exploraciones de lugares recónditos cuyas vigas resisten a duras penas el paso de los años y otras sorpresas. Si te gusta el contenido, ¡¡no dudes en suscribirte!! Lo actualizamos con regularidad, gracias =)

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Galio

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 11 Nov 2015 00:54:00 +0000

Había llegado el gran día con el que Galio siempre había soñado. Como era costumbre en la provincia, aquel combatiente que llegara a las cien victorias sería liberado de su condición de esclavo.

Un tabulario llevaba el registro de combates de los gladiadores. Como era de esperar, muy pocos conseguían el codiciado premio. La mayoría morían en combate o a causa de las heridas que les provocaban. Sin embargo, la determinación de Galio le valió alcanzar su nonagésimo novena victoria.

La propia organización de los juegos no se lo puso fácil: combates con fieras salvajes, rivales sanguinarios, su particular lucha contra la fatiga y un sinfín de adversidades.

Su entrega le hacía valedor del Gran Doblón de Oro, un premio que le era concedido solo a los más populares guerreros. El propio cónsul se desplazó hasta el Coliseo para contemplar la posible hazaña.

Esta vez fue un combate limpio, sin trampa que pudiera perjudicar la imagen del cónsul, debido a la enorme repercusión mediática del combate.

Frente a Galio, un rival doblemente motivado: su victoria también supondría la liberación.

Allí estaban los dos: Galio frente a Tulio, ambos con una armadura básica y el eterno Gladius.

La multitud clamaba por Galio.

En el desigual combate contra el miedo a la muerte, solo quedó el más valeroso de los dos, el que creyó en sí mismo y en su salvación. Ese fué Galio.

Como última petición, ante el desarmado y malherido rival, pidió a los patricios que no lo ejecutaran.

Tampoco quiso aceptar premio más que el necesario. Ya tenía lo que quería, ¡era libre!

Con el transcurso del tiempo, después de todo lo que había pasado, cayó en la cuenta de que su libertad estaba comprometida. Un hombre libre no realizaba tareas muy distintas a las de un esclavo. La desdicha que le provocaba y el desarraigo eran tales que Galio, finalmente, partió solo en busca de un destino mejor.

Probablemente su alma buscara encontrarse con la razón, para así poder despertar la conciencia de los esclavos del mundo. Solo la llave del conocimiento podría abrir las cadenas de los hombres.

Y a esa empresa dedicaría el resto de su vida. Había llegado el gran día con el que Galio siempre había soñado.

***FIN***

No abras la caja

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 19 Oct 2015 20:19:00 +0000

Concurso "Microterror IV" de el Círculo de Escritores

Mario era un chico curioso por naturaleza. Le encantaba fisgonear entre las viejas estanterías del desván cuando sus padres no estaban. Aquella tarde lo investigó todo a fondo, y no paró hasta que encontró algo interesante. Se trataba de una cajita de música. Abrió la tapa y comenzó a sonar la música.

Pronto, la melodía le provocó una profunda tristeza, pero a la vez no podía dejar de escucharla. Era como si ese sonido melancólico le hipnotizara. A través del espejito de la caja veía como una silueta envuelta en las cortinas se acercaba poco a poco.

Presa del pánico, Mario intentó cerrar la caja, pero no podía moverse. Seguía hipnotizado por la cajita de música.

La figura se acercaba cada vez más, moviendo ligeramente la cabeza, mientras la cortina iba destapando su espeluznante cuerpo.

Sentía que el corazón se le salía del pecho.

La cuerda de la cajita se iba aflojando.

Ya casi rodeaba el cuello con sus manos.

Pero él no respondía.

Entonces, una voz tapada por las cortinas le susurró:

no vuelvas a abrir la caja.

Premio Parabatais

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 16 Oct 2015 13:06:00 +0000

El 6-10-15 fui nominado al Premio Parabatais por Rachel Wheel. Sigo su blog y me alegro mucho de que me haya nominado, y de haber hecho incluso un relato compartido con ella. Te felicito por haber ganado este premio y te doy las gracias por la nominación.

En cuanto sea posible, retomaré el hábito de publicar relatos en este blog.

El origen de este premio es el siguiente:

"Proviene de los Parabatais, guerreros Nephilim que luchan juntos de por vida, unidos por el vínculo de la cercanía y el compañerismo. Es el espíritu del premio, el reconocimiento al compañerismo y a la hermandad entre blogueros".

El hecho de leernos los unos a los otros nos da la oportunidad de conocernos mejor y de compartir esta bonita afición. El blog, en mi opinión, es una estupenda herramienta que nos permite compartir más fácilmente nuestros escritos, relatos, poesías... y el placer de ser leídos.

La segunda parte del premio consiste en nominar a otras personas. Mis nominados son...:

+Ana Lía Rodríguez
+Ricardo Zamorano Valverde
+Campanilla Feroz
+Federico Rivolta
+Julia C.

El beso esperado

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 18 Sep 2015 21:03:00 +0000

Este relato se ha escrito por Sergio Martínez y Rachel Wheel, para participar en el concurso de El círculo de escritores "Relatos a dúo II".

La primera parte la podréis encontrar en el siguiente enlace:

COMIENZO

Este tiempo es ideal – pensaba Pedro mientras caminaba deprisa por el centro de la capital. Llegaba tarde a la exposición de arte moderno de Leonid Afremov, que llevaba tiempo deseando ver. Últimamente no tenía tiempo para nada al haberse metido en la carrera de Medicina. Aunque la idea no le disgustaba, él realmente quería dedicarse al arte y esperaba que su entorno lo entendiese cuando decidiera irse a estudiar Bellas Artes a Salamanca: ese era su gran sueño.

Cuandó llegó a la exposición, se interesó por una obra de colores muy vivos. Se acercó con ansia a contemplarla, pero su torpeza le hizo chocar con una chica que se paró también a observar.

-Perdona, es que soy un poco torpe.

-Ah, vale.

Elisa se quedó mirando al chico. Sus ojos azules y esa torpeza fingida le impresionaron. Sintió que era un flechazo y, sin pensarlo dos veces, se lanzó a darle un beso. No obstante, Pedro le correspondió con una sonrisa. Sonrisa que, al parecer, no era para ella, sino para un chico que se aproximaba por detrás.

El beso tan esperado no surgió entre ellos, sino que los labios de Pedro se juntaron con los de aquel muchacho de aspecto anglosajón y bien cuidado.

Desde entonces, Elisa se prometió no volver a visitar una exposición de arte.

Liebster award

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 08 Sep 2015 00:14:00 +0000

He recibido la nominación a este premio por parte de Oscar Ryan, al cual quiero agradecerselo. Hemos hablado un par de veces contadas, pero te he leido mucho en la comunidad del Circulo de escritores y en tu blog, y me pareces un tipo estupendo e inteligente, me alegro de haberte conocido amigo.

Sin más preámbulo, estas son las bases del premio:

Premio Liebster Award

Las normas de este premio son muy simples:

•Agradecer al blog que te ha nominado y seguirlo.

•Responder a las 11 preguntas que te han hecho.

•Nominar a 11 blogs que tengan menos de 200 seguidores (en este caso nominaré a 5).

•Avisarles de que han sido nominados.

•Realizar 11 preguntas a los blogs que has nominado.

Las preguntas que me han hecho y hago son:

1. ¿Cuánto tiempo llevas con el blog?

-Empecé a publicar en diciembre del año pasado.

2. ¿Recuerdas el libro que te enganchó a la lectura?

-Recuerdo que mis padres me iniciaron en la lectura, pero sin duda los libros que me engancharon fueron los de Harry Potter.

3. ¿Tu personaje ficticio favorito?

-Mi personaje de ficción favorito es de un comic: Batman.

4. ¿Has leído algún libro de terror? ¿Te gustó? ¿Te daba miedo?

-Leí hace ya tiempo unos cuentos de terror de Edgar Alan Poe en inglés, una adaptación. Me gustó la ambientación que consigue crear y también los cuentos en sí. Hay algunos que son verdaderamente tétricos.

5. ¿En alguna ocasión has dejado un libro sin terminar?

-Por desgracia sí, pero un libro sin terminar significa dos cosas para mí: o bien no tengo la base suficiente para leerlos (no se ha dado el caso), o bien es que el libro tiene demasiadas descripciones y se hace muy pesado en general.

6. ¿Te gustaría escribir alguna novela?

-Por supuesto.

7. ¿Alguna vez has soñado con un personaje literario?

-Puede ser, aunque ahora no lo recuerdo.

8. ¿Algún autor con el que establezcas una relación amor/odio?

-Esa relación precisamente no. O bien lo adoro o bien lo detesto. Por ejemplo, no me gusta Pio Baroja y adoro a Antonio Machado.

9. ¿Me recomiendas que visite algún blog literario en especial?

-Hay muchísimos blogs de autores con talento, seria muy dificil destacar alguno. Pero por recomendar alguno, os recomiendo el de El círculo de Escritores (elcirculodeescritores.blogspot.com).

10. Si fueras a una cena y pudieras elegir 3 personas literarios que te acompañaran... ¿Cuales elegirías?

-Gabriel García Márquez, Julio Cortázar y Gustavo Adolfo Bécquer (por curiosidad).

11. Por último.. ¿Podrías darme algún consejo para mejorar mi blog?

-Prefiero que me preguntes personalmente, y en lo que pueda ayudarte estaré encantado de hacerlo, siempre que tenga tiempo :)

Y ahora quisiera nominar a los siguientes blogs:

-Raquel Rueda (escritosdeunafilologa.blogspot.com.es)
-Ana Lía (cuentosnsk.blogspot.com.es)
-Federico Rivolta (relatosfr.blogspot.com.es)
-Ricardo Zamorano (rizaval.blogspot.com.es)
-Julia C. (palabrasylatidos.blogspot.com.es)

¡Gracias a todos por leerme, un abrazo!

Ilusión

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 09 Aug 2015 00:18:00 +0000

Imaginación describe un paisaje

Lúdico y maravilloso.

Un universo sin límites,

Sin barreras,

Inmensamente grande; donde

Olvidamos quiénes somos y

Nos fundimos con la naturaleza.

No estaba solo

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 02 Aug 2015 20:52:00 +0000

Acostado en la cama, sin poder dormir, recorrí con la vista todo el cuarto con el fin de asegurarme de que no había ninguna luz encendida. En la mesita del escritorio, apenas a unos metros de mi cama, había dos luces blancas que parpadeaban al unísono. No eran muy molestas, por lo que cerré los ojos e intenté dormir.

De pronto, noté que las luces se apagaban. Volví a mirar hacia el fondo de la habitación. Apenas unos segundos después, se volvieron de un extraño color rojo.

Sin saber qué hacer, me quedé contemplando el extraño fenómeno.

Las luces se ensancharon del tamaño de una canica al de una pelota de ping pong. Quise gritar, pero el miedo paralizó mi cuerpo en esa postura.

En ese momento, se dibujaron dos pupilas en el interior de las luces con la rapidez de un rayo, inyectando el terror directamente sobre mis ojos.

Un terror del que nunca debí haber sido espectador.

La sorpresa

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 28 Jul 2015 00:32:00 +0000

Concurso "Microterror III" del Círculo de escritores

En la tienda de antigüedades había un rincón oscuro, apartado del resto de objetos y artilugios. Aprovechando que el dependiente estaba ocupado, decidí averiguar qué se ocultaba entre las sombras. Que desilusión me llevé al comprobar que era una simple máscara de payaso. O tal vez no.

Avancé un paso hacia el rincón.

El maquillaje envolvía unos ojos que me miraban.

Avancé otro paso.

El muñeco estaba recostado en una silla, con una sonrisa que no parecía real.

Avancé medio paso.

No era un muñeco.

Movió ligeramente la cabeza y su sonrisa se tornó siniestra.

Asustado, corrí instintivamente hacia la puerta. Empecé a tirar de ella, pero no quería abrirse.

Angustiado, me di la vuelta y vi que estaba completamente solo. Entonces, desde el fondo, el payaso se levantó y empezó a moverse lentamente. No hablaba, solo me miraba con esa horrible sonrisa.

En ese instante se apagaron las luces y oí unos pasos que se acercaban hacia mí cada vez más deprisa, acompañados de una risa indescriptible. Grité mientras sacudía desesperadamente el picaporte.

Acto seguido, me desperté empapado en sudor.

La pesadilla había terminado.

Rojo

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 14 May 2015 13:57:00 +0000

Concurso "Microterror II" de El círculo de escritores

Escogió a su víctima de la forma más meticulosa que le fue posible. Cada curva, cada facción; tenía una finalidad perfectamente meditada.

Aquella tarde, bajo la mirada atenta del ocaso, había concertado su cita con el arte.

El reclamo había funcionado. Solo faltaba la mano lúcida y artesanal del artista.

Esgrimió un afilado cuchillo y la apuñaló repetidas veces, manchando el lienzo con las primeras pinceladas. Después, la agarró por el cuello y estampó su cara contra el cuadro, que resistió el impacto.

Un enorme lienzo en blanco aguardaba con ansia la fantasía de color carmesí.

Todo bajo control

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 13 May 2015 13:06:00 +0000

Concurso "Microterror II" de El círculo de escritores

-Hola, ¿es esta la sala experimental? –preguntó el muchacho.

-¿Cómo has llegado hasta aquí? Solo el personal autorizado puede acceder a esta sala –replicó con exaltación el científico.

El joven le mostró un pliego de papel.

El científico dejó entrar al muchacho y lo amarró cuidadosamente a una camilla.

Justo después se abrió la puerta, que dejó paso a un hombre de bata blanca. Entre los dos chismorreaban y se reían de otros pacientes, a la vez que jugueteaban con el material quirúrgico.

-Tranquilo, no sentirás nada. Ni ahora, ni nunca más.

-Quieto, ¡eso no entraba en el contrato!

Como señores y vasallos

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 09 May 2015 20:22:00 +0000

Relato para el concurso "Mundo medieval" de El círculo de escritores

***

Pocas cosas han sido tan inquietantes para los pensadores como la incertidumbre que encierra el futuro de la humanidad. Aunque no lo creáis, soy un viajero del tiempo. No puedo daros detalles sobre mis orígenes, ni mucho menos de mi posición. Lo único que puedo deciros por ahora es lo que he visto remontándome a estos tiempos, y lo que pasará apenas un siglo después es totalmente desesperanzador.

Este proceso obviamente no se ha conseguido de la noche a la mañana, si bien es cierto que no tengo tiempo para explicarlo todo, por su complejidad y porque solo los viajeros podemos detenerlo.

Si cambiamos el pasado, ahora que podemos, el futuro será de la humanidad.

En apenas unos años, el mundo que conocéis y que todos conocemos va a deshumanizarse casi por completo.

Trabajar, consumir y ocio. La élite ya no son las tan temidas multinacionales, sino una única persona con toda una red de súbditos bajo su control. Un imperio basado en la imposición de un nuevo orden mundial que dicta sus propias reglas, y que se apoya en tres pilares fundamentales: la seguridad, las farmacéuticas y la burocracia.

La gente ya no se pregunta por qué, ya no lucha. El miedo es su arma más poderosa.

Si eres un ciudadano normal, ocuparás un puesto administrativo y trabajarás por un sueldo irrisorio para pagar los impuestos y la educación de tus hijos, si es que los tienes. Si les caes bien puede que incluso te den un mejor trato y te manden algunos días al Caribe con tu familia y todos los gastos pagados. Puede parecer que bromeo, pero la gente se pelea por pedir una casa al banco e hipotecarse de por vida. Ni que decir si eres pobre o mueres a causa de una enfermedad común pero que no has podido paliar con medicamentos porque tampoco tenías dinero ni recursos para ello, ni siquiera tu familia.

La rutina se convierte en el placebo de una sociedad enferma, donde cada día mueren miles de personas de la forma más absurda.

La solidaridad ya no existe. Todos somos iguales. Eso es lo que nos repiten cada día en las noticias, mientras el falso líder levanta su brazo con el puño en alto y es aplaudido por sabandijas compradas con moneda virtual, manchadas de la sangre y el sufrimiento del ser humano.

Como veis, el capitalismo ha mutado por última vez, transformando la sociedad en un moderno y sofisticado sistema de señores y vasallos.

Ante esto, solo puedo deciros que un grupo importante de viajeros somos la resistencia, y hemos viajado para despertaros y haceros ver que debemos estar juntos y luchar contra esta élite y el falso líder. Combatiremos hasta la muerte con nuestras armas, y contra la policía del tiempo que nos secuestra y asesina.

Esto es mucho más que un llamamiento a la justicia y a la libertad.

Nuestro mundo está en juego.

¡Juntos venceremos!

¡Viva la resistencia!

***

Se buscan colaboradores (anuncio)

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 19 Mar 2015 13:14:00 +0000

***

Debido a la falta de tiempo y a la implicación con los estudios, no he podido publicar al ritmo que venía haciéndolo estos meses. Por lo tanto, busco algún colaborador para publicar conmigo en este blog relatos o poesías, no tienen que ser necesariamente largos. Os lo agradecería mucho, si veis este mensaje ya sabéis.

Anímate y envía tus relatos a contacto@relatosdeparanoico.es

¡Saludos! :D

***

Destrucción creativa

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 04 Mar 2015 23:12:00 +0000

En el fin de los tiempos, tuvo lugar un acontecimiento de dimensiones épicas. La tierra se agrietaba y creaba insondables abismos, mientras que de algunos brotaban manantiales de lava. La sórdida atmósfera envolvía la explanada. Entonces, como si de la última batalla sobre la Tierra se tratase, comenzaron a manifestarse aquellos fantásticos seres.

De las profundidades del abismo surgieron los trasgos, duendes y hadas.

Del magma de las profundidades, a través de los poros sangrantes de la Tierra, emergieron las criaturas sombrías. Demonios, leviatanes, hechiceros y jinetes encapuchados se apoderaban de la basta llanura, luchando ferozmente contra los inferiores, hasta que no quedó ninguno de ellos.

Poco tiempo bastó para que descendieran de los cielos guerreros vestidos de blanco, magos, ángeles y arcángeles, que con el poder de sus armas de luz, doblegaron a los obscuros.

Entonces, ni el más fuerte de ellos pudo con el devastador impacto del superhombre.

Una gigantesca mano se alzó entre los cielos, descendió rápidamente y envolvió el globo terráqueo; para después lanzarla al borde del abismo…

La pelota de papel rebotó en el arco y se coló en el fondo de la papelera.

No le terminaba de gustar su creación, y sacó otro folio.

La casa de los espejos

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 24 Feb 2015 21:43:00 +0000

La casa de los espejos es un complejo sucio y abandonado, al que nadie se atreve a entrar. En tiempos remotos, trabajaba un empleado de seguridad, cuya misión era guardar los cuadros del, por aquel entonces, museo de arte. Siempre sintió curiosidad de ver tantos espejos en un lugar como aquel. Sus dimensiones eran amplias, sin llegar a ser exageradas. El hombre trabajaba en turno de noche, hasta altas horas de la madrugada, cuidando de las instalaciones con su linterna, equipo y radio. Era un hombre alto, de aspecto un poco desaliñado, un perro viejo en este campo.

Sin embargo, hay algo que llamó su atención desde un primer momento. Avanzaba con paso firme por los corredores de la primera planta, sin oír nada más que sus propios pasos quebrando el silencio de la noche. Su mirada atenta a cualquier movimiento, el estado de alerta era esencial en su trabajo.

De vez en cuando, sentía unos pasos secos detrás de él. Los espejos mostraban el reflejo de la linterna, y el viento rugía en las frías noches de invierno.

Una noche, andaba el empleado recorriendo la segunda planta del edificio, donde se encontraban valiosos cuadros de arte moderno y postmoderno. En las escaleras que bajaban hacia la planta de abajo, un espejo alargado cubría la pared. El viento gemía desde el exterior, y se avecinaba una tormenta.

Mientras caminaba, oyó un pequeño lamento. Pensó que sería el sonido del viento. Siguió su recorrido por el piso de arriba, de nuevo oyó el sollozo de una niña. Se acercó hacia el espejo que había al final del corredor.

¿Quién anda ahí? –dijo el guardia.

Nadie respondió. Cuando se dio la vuelta, escuchó una respiración agitada. Se giró y en el espejo vio a la niña llorando, que en ese momento lo miró. Alrededor de ella, comenzaron a surgir espectros dentro del espejo, quejándose y pidiendo ayuda desesperadamente. La escena era tan desgarradora que resultaría imposible describirla.

El guardia corrió asustado, bajo al piso de abajo y pidió el relevo a su compañero. A pesar de que le preguntaron, nunca dijo nada sobre lo que vio aquella noche, solo el lo sabe con certeza.

Pero aquel hombre, con toda certeza, nunca volvió a ser el mismo.

Prueba de valor

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 20 Feb 2015 11:32:00 +0000

Mario nunca fue un buen estudiante, pero también es cierto que nunca tuvo mucha suerte con los profesores que le tocaron. Recuerdo que, cuando llegó al instituto, había uno en particular que le resultaba del todo horrible. Este hombre era el profesor de matemáticas, que era ya bastante mayor, y le faltaba poco para jubilarse. A Mario le daba lo mismo, ya que no le gustaban las matemáticas. El caso es que a partir de ese curso, empezó a tomarse las cosas más en serio, y al final no le fue tan mal en los estudios. Un caso muy singular es el que relató en un diario personal que escribió por aquellas fechas, y del que deduzco la siguiente historia:

Lunes 2 de marzo

Odio los lunes. Hoy nos vuelve a tocar clase de matemáticas (…) y la verdad es que no me apetece nada asistir, pero ya que está lloviendo, me quedaré en clase. Estos días me han echado la bronca en casa, y creo que intentare aprobar este examen, al menos así dejarán de darme la brasa. Me queda un mes todavía, pero iré empezando de todas formas. Con tantas x, triángulos y no sé qué historias más ya tengo para rato. A estas alturas, no comprendo todavía como me las ingenio para aprobar año tras año. Así que nada, al lío.

Martes 3 de marzo

Un día aburrido, prefiero no escribir. Tengo hambre, me iré a cenar y a jugar un rato al ordenador.

(Páginas en blanco, páginas con dibujos…)

Jueves 26 de marzo

Estoy a tope con matemáticas, a ver si no lo pone muy difícil. Lo llevo preparado, pero tengo miedo de que me suspenda como en la primera evaluación. Yo ya he cumplido, me voy a la cama. Buenas noches.

Viernes 27 de marzo

Esta mañana me he despertado con un sobresalto tremendo, menos mal que al poco recordé que era viernes y que falta una semana para el examen. Pero eso no ha sido lo peor de todo, y os diré por qué.

Me encontraba caminando hacia el instituto. Es extraño porque caminaba solo por la calle, no veía a nadie por el camino. Miré el reloj, y vi que faltaban todavía cinco minutos. Entré a clase. Me resultó también extraño que ningún compañero me saludara. Estaban sentados revisando sus apuntes. Poco a poco, la clase se fue llenando de alumnos.

Justo después, entró el profesor, con la cara de amargado con la que se despertaba todos los días.

Se sentó en la mesa, abrió el libro por la mitad, y dijo:

-Mario, sal a la pizarra y resuelve el ejercicio.

Yo me tomé mi tiempo para salir. La verdad es que no tenía ni idea de cómo hacerlo, así que salí y deslicé la tiza por la pizarra, escribiendo el castillo de ecuaciones en qué consistía el ejercicio.

-¿Ya está? ¿No sabes cómo seguir?

-No, no tengo ni idea.

-¿Entonces tampoco sabrás cómo ayudar a tu padre con las cuentas de la tienda, verdad?

-¿Perdona?

-Ni tampoco sabrás si te devuelven bien el cambio al comprar tus cosas –dijo el profesor, con una sonrisa burlona.

Los alumnos comenzaron a reírse de mí.

-Usted es imbécil, me largo de esta clase –le grité, indignado.

-Pero Mario, si no resuelves el problema, no resolverás el examen, y entonces ¿qué vas a hacer con tu vida? –volvió a decir el profesor, burlándose una vez más.

-A la mierda, usted y sus numeritos.

Mientras recogía mis cosas, el escenario cambió de repente. Ahora solo era un mero espectador.

Observé la clase desde fuera, y me veía a mí mismo sentado en el pupitre, junto al resto de compañeros, haciendo el examen de matemáticas. No habría pasado ni cinco minutos cuando mi yo decidió entregar el examen, con un gesto de frustración. El profesor miraba el examen con una sonrisa tonta, mientras yo me marchaba de la clase, cerrando la puerta suavemente.

Acto seguido, me di cuenta de que había quedado pensado en las musarañas, y que estaba ya el examen delante de mi mesa.

Miré a mi alrededor. Todos estaban escribiendo. Leí el primer ejercicio, y lo resolví.

Leí el segundo, y lo deje a la mitad. Leí el resto de problemas, y me sonaron a chino. Intenté hacerlos, pero no saque ningún resultado coherente. Había fracasado nuevamente. En cinco minutos lo entregaría. De pronto, empecé a encontrarme realmente mal. Levanté la mano.

-Profesor, no me encuentro bien, puedo ir al baño.

-Si claro, pero primero tendrás que entregarme el examen.

Iba a dárselo al profesor, pero enseguida me di cuenta de que la hoja estaba pegada a la mesa.

¡No podía despegarla!

-¿Qué pasa, Mario? ¿Estás bien?

Me estaba empezando a agobiar, y la ansiedad se estaba apoderando de mí. Entonces, miré alrededor de nuevo.

Todos mis compañeros se quedaron mirándome, todos y cada uno de ellos, con una macabra sonrisa dibujada en sus rostros.

Los ignoré como pude, intentando despegar nuevamente el papel del examen, rasgándolo con la regla. El papel estaba verdaderamente adherido, el papel comenzaba a resquebrajarse. Miré el reloj de pared al frente de la clase. Estaba totalmente estropeado, las manecillas se movían a una velocidad imposible. No podía creer lo que estaba pasando. El reloj se derretía como en un cuadro de Dalí. El profesor, recogía folios y folios de exámenes, mientras se acercaba al pupitre como el cazador que acecha a su presa.

Entonces quise gritar, y salir corriendo, pero de mi boca no salían palabras, ni mi cuerpo respondía a la orden de levantarse.

Entonces, me desperté, medio ahogado, sobre la cama.

Eran las 7 y media de la mañana del viernes.

La pesadilla había terminado.

Jueves 2 de julio

Al fin acabé el instituto.

FIN

El eterno enigma del universo

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 17 Feb 2015 15:45:00 +0000

Izan y Eric, sin más planes aquella tarde de verano, decidieron irse al monte a hacer una barbacoa. Fueron juntos al supermercado y compraron cervezas, carne para asar y un poco de combustible para la barbacoa. Justo después de comprarlas emprendieron el viaje a bordo del viejo Golf de Izan, que le habían dejado sus padres cuando se compraron un Volkswagen más moderno.

Estuvieron un buen rato comiendo y bebiendo, hasta que el sol comenzaba a ponerse en el horizonte. Entonces, recogieron sus cosas y se montaron de nuevo al coche. Izan conducía por el pedregoso camino, que no estaba para nada preparado para un coche de ciudad.

Mientras conducían, Izan puso la música de la radio.

-Oye Izan, ¿tú qué harías si supieras que esta es la última noche del mundo?

-Vaya preguntas que haces Eric.

-No, pero ahora en serio, ¿cómo crees que sería el fin del mundo?

-Pues yo creo que sería algo así como una tercera guerra mundial, desencadenada por la falta de recursos, el agua sobre todo, y nos enfrentaría con los estadounidenses porque no respetan el medio ambiente y nos llevarían al desastre.

Los dos se echaron a reír mientras descendían despacio el camino de tierra.

-Y tu Eric, ¿cómo crees que sería?

-Yo creo que vendrían unos seres súper inteligentes de otra galaxia y vendrían a conquistarnos, o bien a destruir nuestro planeta si nos negamos a colaborar.

-¿Extraterrestres? Vamos hombre, ¿todavía crees en esos cuentos?

-Es verdad Izan, es imposible que en la inmensidad del universo no haya al menos una civilización como la nuestra, o al menos otras formas de vida pluricelulares.

-Eric, pero si todavía no se ha logrado demostrar, ni siquiera los mejores científicos han encontrado evidencias sobre la existencia de vida en otros planetas.

-Matemáticamente sí se ha demostrado que existe vida.

-Pero no tienen ninguna fotografía ni video, yo no lo he visto por ningún sitio. O qué pasa, ¿que ahora nos lo vamos a creer porque unos números lo digan? Santo Tomás también demostró en sus vías la existencia de Dios, pero nadie lo ha visto.

-Izan, amigo mío, te digo yo que algún día esos hallazgos serán algo más que papel mojado.

Ni rosas ni bombones

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 10 Feb 2015 01:38:00 +0000

-Hoy estás muy guapa cariño, me encanta como te queda el pelo liso.

-Gracias amor, ¿y qué me dices de mis ojos?

-Tus ojos siempre tendrán ese tono de caramelo que tanto me gusta.

-Pues a mi me gusta que me abraces muy fuerte por las mañanas.

-Y a mi gusta que te guste.

-¡Oh! Que dulce, te quiero tanto.

De pronto, ella bajo a tierra de un plumazo.

-María, ¿ya está listo el café? –exigió su marido desde el sofá.

-Sí, ya le falta poco –dijo ella, suspirando.

No hubo rosas ni bombones en aquel postergado 14 de febrero.

Incompleto

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 09 Feb 2015 02:23:00 +0000

Intenso fue el filo de tu mirada.

Nada ni nadie pudo comprenderlo.

Cuando te marches por la puerta,

Olvidarás todo cuanto fuimos.

Mendigo seré de otros besos,

Pero ya de ninguno de los tuyos.

Late profundo mi corazón henchido,

Expectante de otros menesteres.

Tú me dejaste incompleto,

O yo me quedé vacío.

Corazón templario

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 31 Jan 2015 20:57:00 +0000

Este relato participa en el concurso de relatos "Del más allá" de El Círculo de escritores. Yo no soy el autor de esta obra, el mismo lo encontraréis a pie de página.

***

En el suelo de aquel páramo yacían los cadáveres de mis compañeros y podía escuchar los gritos de agonía de otros tantos. El ejército enemigo avanzaba y nos superaba en número, pero nuestro general estaba tranquilo, tanto, que nos inspiraba una confianza colosal.

El enemigo cargó contra nosotros pero conseguimos detenerlos a costa de un ínfimo número de bajas aliadas. Sin embargo, nuestro general ya no mostraba esa calma que lucía al principio de la batalla, unos minutos después escuchamos un grito diciendo: ¡retirada!

Pero era demasiado tarde. Un aluvión de flechas oscureció el cielo. Algunas de ellas chocaban entre sí mientras permanecían en el aire, eso es lo que pude ver antes de que tres de ellas me alcanzasen.

Yo aún permanecía en pie, contemplando la gravedad de mis heridas, en ese momento mi mente es como si no se encontrase en este mundo.

Imágenes del pasado se mezclaban con lo que estaba sucediendo en el presente.

Pensé en mi familia, y di un paso al frente.

Pensé en mis valientes aliados, y avancé de nuevo.

Pensé en porqué estaba luchando, mis pasos se ralentizaban a la vez que pude vislumbrar al enemigo a pocos metros de mi.

Finalmente, pensé en qué es lo que hay tras la muerte.

Otra flecha atravesó mi pecho. Caí de rodillas y todo se oscureció para mí.

***

Relato escrito por Ángel Martínez Mínguez.

La bitácora en la que me escribirás

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 30 Jan 2015 00:52:00 +0000

Tengo la sensación de que se me va la cabeza.

Es ese sentimiento que te hace perder un poco la cordura, y comienzas a experimentar una leve sensación de euforia, como si un torrente desbordante de ideas inundara tus pensamientos. Es excitante descubrir estas cosas junto a ti.

Los rosados atardeceres, el olor de tu pelo, tus pequeñas manos, tus caricias, tus abrazos. Todo es tan perfecto que creo estar flotando en una nube. Un gracioso cosquilleo recorre todo mi cuerpo, y entonces se me dibuja una sonrisa en la cara que me es imposible de ocultarte.

Hoy volveré a verte en la escuela y, mientras salimos de clase, nos encontraremos en la estatua de las manos.

Eres tan bonita, tan preciosa, que tengo miedo de perderte. No puedo imaginarme hacer nada si tú no estás.

Hace poco has abierto un cuaderno de bitácora, ¿será que ya me has escrito?

Ansío tanto ese momento, en el que teclees los dulces versos que te recito, o que me escribas como en esas cartas que me haces llegar en papel cuadriculado hasta el pupitre.

Antes de acostarte acuérdate de mí, acuérdate de escribirme y de sonreír.

Te quiero.

El fotógrafo

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 27 Jan 2015 15:16:00 +0000

Tengo miedo de las sombras.

No me moveré de donde estoy, no me atrevería a recibir otro castigo.

El pasillo es inquietantemente obscuro. Solamente a través de la pequeña rendija de la puerta se puede observar el filo cortante de un tenue haz rojizo. En esa sala es donde les hace la tenebrosa entrevista.

Allí, “el fotógrafo”, como se hace llamar, entrevista a las candidatas, que recluta de forma anónima a través de periódicos y medios digitales. El fotógrafo es amable con ellas, las hace cumplidos y las regala cosas una vez que las conoce.

En su sala de estudio revela a la luz tenue del foco las instantáneas, al estilo tradicional para obtener la mejor calidad, según dice.

Primero, les toma unas bonitas y sugerentes fotografías que vende posteriormente a sus clientes. De cara al público es un personaje extremadamente persuasivo. A medida que avanzan las sesiones, espaciadas estratégicamente en el tiempo, les ofrece una mayor cantidad de dinero mientras desnudan sus cuerpos ante los flashes de la cámara.

Si le gustas mucho, es probable que te haga morbosas proposiciones y acabes con él entre las sábanas, emitiendo provocadores gemidos.

Pero ten cuidado con lo que te digo: si te niegas o, más bien, te sigues negando a lo largo del tiempo y no terminas tu relación pseudocomercial con el susodicho, este podría sacar a relucir su lado menos amable. No es recomendable ver al fotógrafo enfadado, es mejor mantenerle contento. Se alimenta de nuestra dulce inocencia.

A mí me mantiene encerrada en este sótano desde hace varios días. Dice que soy su favorita.

Ya no tengo miedo de las sombras.

Temo no volver a ver jamás la luz del día.

Aviso: Dominio .es en proceso

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 25 Jan 2015 19:47:00 +0000

Hola a todos!!

En un plazo de 24 a 48 horas por fin el blog tendrá el dominio .es, correspondiente al territorio español.

Un saludo y gracias a todos los visitantes del Blog!! ◕ ‿‿ ◕

El último adiós

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 19 Jan 2015 01:46:00 +0000

Creo que he visto a ese hombre más veces. Creo que ya lo recuerdo. Estaba cuando murió mi abuelo. Y mi padre. Y otros miembros de mi estimada familia.

Por unos segundos he tenido esa visión de estar presenciando algo sobrenatural. Como sea, recuerdo con clara y firme serendidad el día en que murió mi padre.

Yo no lloré, ni lo hice ni lo haré por nadie más, pues ya es suficiente el dolor que siente mi corazon recordando el transcurso de los acontecimientos.

Fue una muerte natural, pero a la vez dulce, como la vida misma. La ceremonia se celebró por la tarde, con las primeras luces del atardecer.

Después de la misa solemne, seguimos al cura por los pasillos del cementerio, mientras otros pobres recorrían el pasillo con la misma suerte que nosotros. Al llegar, unas palabras de regocijo delante de su tumba. Mi madre lloraba desconsoladamente.

Mientras la acompañaban de vuelta al coche, me quede un rato hablando a solas con el cura, hasta que se marchó a atender otros menesteres.

Yo me quedé allí, solo, mientras todos me esperaban sin prisa a las puertas del camposanto.

Rogué al cielo por el descanso eterno de mi alma, entonces, me encaminé hacia la entrada. No pude evitar entretenerme por el camino, contemplando aquel mausoleo, tan solemne y tan bello, tan magnífico.

Estaba yo ya enajenado, perdido en mis propios pensamientos, contemplando aquella estatua del mausoleo, cuando de pronto se apareció aquel ser, dejando entrever la mitad de su cuerpo, oculto detrás de la figura de piedra.

Tan pronto como aparecio y dejó clavado en mis ojos su mirada impasible pero relajada, se escondió entre los arbustos para no regresar más.

¿Por qué me observaba? ¿Quizá seria mi ángel de la guarda queriendo protegerme?

En cualquier caso, su presencia me infunde temor, pues no estoy seguro de si ese es su propósito, o de que yo sea el siguiente en ser presentado en una urna de metal, enterrado bajo la losa y colmado de fútiles rosas.

Mercancía china

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 17 Jan 2015 16:24:00 +0000

El joven Roldán vivía con su familia en un piso céntrico de la ciudad. Su posición era privilegiada, su padre era empresario y él iba a una escuela privada. El chico destacaba por su inteligencia, además era bastante curioso.

Recientemente, a su padre no le iba demasiado bien en el negocio del restaurante que regentaba.

Esos malditos chinos se están llevando a mis clientes, tenemos que idear otra estrategia de márketing más efectiva para fidelizar a los clientes. Céntrate en estudiar a esas dos empresas, no están copiando los productos, no podemos permitir que nos ganen más terreno –escuchó un día a su padre decir, agitado, por su teléfono móvil.

Cada año vemos más y más establecimientos que ocupan propietarios chinos o asiáticos. Se aprovechan de las ayudas económicas y otros beneficios, además de buscar locales cuyos negocios han quebrado, para después remodelarlos a su antojo. Se podría decir que los empresarios chinos que lanzan sus negocios en España suelen tener bastante éxito, a costa de perjudicar a los establecimientos más veteranos en su competencia.

Pasado un mes de aquella conversación, vio que su padre discutió fuertemente en el despacho de trabajo de su casa. Le dijo a su esposa que tenía que salir de casa, que necesitaba arreglar un asunto de negocios. Yo me quedé en mi cuarto, pensativo. Pasado un tiempo me enteré de que aquella tarde mi padre intentó negociar con el empresario chino para comprar su reciente negocio, o un pacto de reparto beneficios.

El chino rechazó ambas propuestas, así que mi padre decidió emprender acciones legales contra él, alegando que estaba haciéndole competencia desleal y que copiaba sus productos en el restaurante.

Así estuvieron las cosas durante bastante tiempo, mas eso no fue lo más relevante de esta historia, sino lo que viene a continuación.

Pasados cinco de años desde que el chino compró el restaurante, mi padre cerró el negocio por problemas legales y falta de dinero. No importaba demasiado, de todos modos le quedaba relativamente poco tiempo para jubilarse.

No obstante, se olía que algo raro estaba cociéndose en las cocinas del restaurante chino.

Sin nada que perder, decidí investigar un poco en las recetas de su tradicional cocina, tanto china como tradicional española (lo imitaron también), en un anhelo de demostrar su repugnante competencia y sus estúpidos recursos.

Visité su local y comí allí durante casi un mes hasta que el gerente decidió pasearse por el local. Me reconoció en seguida como el hijo del querellante, mas no podía decirme nada. A pesar de ello, se quedaba en varias ocasiones mirándome fijamente desde el fondo del comedor, y susurrando a sus camareros al oído, a pesar de que yo no entendía su idioma.

Su mirada atenta me estaba inquietando, y decidí que ya era el momento de largarse. Yo había venido a comer más tarde de lo habitual, con lo cual me encontraba solo en compañía del personal.

Al terminar el segundo plato, le pedí dubitativo la cuenta al camarero. Al regresar, este traía un rico helado de plátano adornado con virutas. Yo le dije que no lo había pedido, pero el camarero insistió en que era un regalo de la casa por haber venido con tanta asiduidad los últimos días, y que se lo tenían que agradecer. Miró a su alrededor buscando la figura del gerente y, tras asegurarse de que no pasaba nada, se tomó el helado con gusto.

Volvió a pedir la cuenta, esta vez cansado. La comida probablemente estaba pesándole ya. No se encontraba bien.

Se tambaleaba buscando la salida, desesperado, no le importaba ya el hecho de no pagar, quería largarse de ese lugar, pero antes de encontrar la puerta de salida, le cogieron dos hombres, cada uno de un brazo, y se lo llevaron a la cocina, mientras se dejaba arrastrar en el intento de pedir ayuda.

Roldán todavía recuerda su sonrisa malvada y su grotesca carcajada, mientras tiraban bruscamente de él hasta apoyarlo sobre la mesa metálica de la cocina.

A partir de ahí, se volvió todo negro, Roldán perdió el conocimiento.

Unas horas después, sin saberlo con claridad, se despertó al lado de un contenedor viejo, en un callejón sin salida, a las afueras de la ciudad. Parecía que se encontraba bien.

Entonces, mientras se reincorporaba, se levantó la camiseta.

La sorpresa fue mayúscula al observar su torso cubierto de una gasa especial. Había sangre coagulada cerca de lo que la altura de sus riñones. También observó que le habían robado la cartera y el móvil.

Con tremendo pavor, siguió revisándose. Le habían arrancado trozos de piel en partes muy localizadas, con la precisión de un cirujano con su bisturí. Además, descubrió varios pinchazos alrededor su cuerpo.

El muchacho no aguantó los sudores fríos que recorrían su espalda. A medida que más se observaba, más angustiado se sentía. Finalmente sufrió un ataque de ansiedad que lo dejó casi sin respiración. No pasaba nadie por aquel callejón.

Sus quejidos y súplicas finalmente se ahogaron en los muros de la fría bocacalle, mientras todavía escuchaba en su mente las espantosas carcajadas de los que cavaron su propia tumba, todo por el tráfico de tan insignificantes órganos vitales.