La Farfalla di Fuoco

Angelo Barile | Poesie 1930-1963

noreply@blogger.com (Amministratore) — Sat, 12 Jul 2025 05:38:00 +0000

USCIRE DALLA VITA COME QUANDO

Uscire dalla vita come quando

s’esce di chiesa

in un finale d’organo: s’avventa

l’anima a scale prodigiose, trova

il piede sulla soglia

un bianco che vi palpita: e la luce

è nuova.

Ma uscire non è dato in rapimento.

Ch’io possa almeno

lasciarmi dietro la mia stanza, un poco

volgendo il capo a riguardarla, alfine

pulita, sgombra

d’ogni discordia, in ordine sereno

come la chiesa ora vuota: le croci

fanno una chiara ombra

sul pavimento.

PRIMASERA

Accompagnarmi sottobraccio al primo

che passa!

Foresto: a me lo simulo fratello.

Mi sporgo a ogni speranza più leggera

d’incontri, mi sorprendo mentre piego

a spalle immaginate

il capo.

Ora sento da questo

che ogni giorno mi cresce desiderio

di udire voci di stringere mani

di fare insieme a chi trovo, chiunque trovo, la strada,

sento il mio cielo che scolora e presto

si annera.

Un’urgenza affettuosa mi preme.

Da stanche luci di greppi pe’l fitto

del bosco a gradi precipiti calo

trafitto da richiami

a piana terra.

La ripa erbosa mi sfugge, m’afferro

alla pungente carità dei rami.

da: Primasera (1933)

NEL BOSCO

In compagnia di un bel verso

ora cammino solo e leggero,

forse ho strappato un ramo sincero

nel bosco dell’universo.

ESTIVA

In quest'ora di nude

forme, di lingue di fiamma, noi siamo

le tristi salme che bruciano in riva

a un mare fermo come una palude.

Dal nostro rogo

guardiamo a te ventilata fanciulla!

Nel mezzogiorno vitreo di luglio

sulla spiaggia che brulica t'apparti

innamorata.

Ti stendi nella vampa

come nel letto giovanile, ancora

fresco di sogni;

e il capo che hai liberato, la guancia

che sa di mare,

posi nel taglio d'ombra d'una chiglia.

Sui margini di fuoco

ad ora ad ora

chiudi improvviso

apri netto il respiro delle ciglia.

Ed ogni volta, a quel battito senti

un àsolo che viene

da refrigeri d'anima, ti tocca

in viso

la brezza intermittente dei pensieri

che ti stormiscon nei verdi recinti:

giuocano all'angolo della tua bocca.

FUORI TEMPO

In questi giorni di chiaro gennaio

che si disfanno i presepi, s’affioca

la pastorale

anche quest’anno nell’ansa del colle

il mio albero schiude le corolle

inaspettate.

Nella tepida tregua

uno spolvero fai di primavera,

albero illuso. Presto

sopravverra’ un altro chiaro, di gelo,

ti spegnera’ la frettolosa luce:

si prende il vento il tuo fiore gia’ morto.

A giusto sole, insieme,

i tuoi compagni accenderanno la festa,

tu senza voce nel giulivo coro.

Oh, diverso. Ti preme

a una vigilia acerba

il canto fuori tempo del tuo ramo.

Precocita’ fa triste

il tuo fiore, pericolante riso.

Per cio’ mi piaci, animoso cielo.

Cielo tu stesso, baleno al mio inverno:

attimo della grazia. Nel sereno

sei cosi’ breve e fai con la tua fronda

un orizzonte.

LAMENTO PER LA FIGLIA DEL PESCATORE

Nel fresco giorno ha calcato

sì poca terra il tuo piede scalzo!

Hai fatto questi due passi

fra l’orlo del mare e la piana

soglia iridata di salso

della tua casa a terreno.

Eri sul lembo del suolo

che il grande azzurro frantuma.

Da questa ruga di spuma

vacillavi già in braccio al sereno

come sull’uscio del mondo.

Oh, sulla nostra marina

il tuo soggiorno fu mite

e sottovoce, fanciulla

ammainata come una vela

nel bianco dei tuoi pensieri.

Ora canti sull’altra tua riva.

Noi tristi che non ti vedremo

più cucire le bionde reti,

riempir di guizzo i panieri,

i suoi occhi di calmo celeste.

Ora tuo padre ha dipinto

le sue barche di un filo di lutto,

gli tremi viva nel flutto

battuto dal lacrimante remo.

Da: Quasi sereno, (Neri Pozza, 1957)

NEVE

Da noi la neve è festa

rara. Quando sorprende

il paese che dorme

ci si risveglia attoniti, in un chiaro

ch’è d’altro cielo: una calma vacanza.

Tra barche che fan siepe

lungo la strada

come vanno alla spiaggia, il mare fuma

lontano – a tratti dagli orti uno sparo.

Ecco un mattino in quel candore e vede

– a un passo ma su un’isola di luce –

una fanciulla, fiore

della contrada,

che legge, ferma una lettera (giunta

da che paese colorato?).

Ignara

della gente per via,

e di me che la guardo, e della neve

che la incornicia,

legge e gli le ridono. Li leva

a un punto, muove

verso quel punto le labbra, ecco parla,

con uno parla che lei sola vede

ode lei sola come nei miracoli.

Tanta neve è caduta

da allora! tanta neve

fradicia e pesta ho nel cuore. Non so,

veramente non so

da che angolo incolume mi ride

quella bambina.

A TARDA SERA

A tarda sera quando

prego pace ai miei morti,

ad una ad una vi chiamo per nome,

mie sensibili anime. In un lampo

a ciascun nome mi risponde il viso

desiderato,

e il sangue vi ripalpita vi segna

i suoi segreti.

Odono il mio susurro anche gli anziani

che in grembo alla memoria

già posano quieti

e forse ancora anelano in cammino

per i valichi estremi al loro Cielo.

Un poco, andando, si volgono e alcuno

lontanamente sorride…

Ma questi,

al mio cuore i più mesti,

che ieri appena spezzavano il pane

con noi sotto la lampada e nell’ombra

son passati tenendosi per mano,

lo sguardo al focolare:

questi quando la sera

chiamo per nome i miei morti, li vedo

ancora fermi, ancora

trepidi e tesi di là della porta

non richiusa, che geme.

Ecco mi fate cenno, anime care,

d’incamminarci insieme.

Da: A Sole Breve (1963)

UNA FOGLIA

Una foglia nel giovane vento

è crollata che non sussurrò

sul ramo.

Non l'addolcì

rugiada a lungo materna e scarso

un sole la vestì

di verde.

Orfana foglia

che l'aprile in un soffio sospinge

e indifesa l'avvia

alle soglie della prim'estate:

già straziate di luce, incendiate

di papaveri. Ostile

alla sua scarna pagina, un raggio

la trafigge, la spoglia

in una viva geometria di nervi.

OSTERIA DELLA BELLA BREZZA

Padre, finita la giornata uscivi

le belle sere

a prendere l'aria di mare. Sedevi

fuori dell'osteria che non c'è più;

che aveva un nome così fresco, pinto

in azzurro di lettere legger e

sulla bianca maiolica. Hanno stinto

il tempo ed il salino

tante in me cose e non quel nome: spira

dal tuo celeste ancora

la bella brezza.

Discendevi su l'ora

che il nostro mare è una cara contrada

con tesi teli e fumo di comignoli.

Tra poco, e ancora è giorno,

treman sull'acque lumi e nelle case.

Cantan, sù remi, amanti.

Navi fanno ritorno,

escono navi dal prossimo porto,

van per quieta strada

all'orizzonte che il vespro avvicina.

Andavano, per te, sul mare grande.

Andavano distante

anche i piccoli barchi, e tu con loro.

I capitani della Bella Brezza

rifanno a gara

la traversata, toccando le Americhe.

Tempi di vela! Un palpito di nomi

i più marini di Liguria... Ognuno

passava al vostro tavolo, beveva

venti sever -

e il goccio d'oro al fiato vespertino.

Veniva alla tua frasca

l'umana brezza,

sotto il cielo benevolo il brusio

che fa il paese conciliato a riva.

I cerchi delle donne

che giocavano a tombola con i sassi

tolti alla rena; i cerchi delle rondini

che stridevano basse

toccavano la testa dei ragazzi,

tutto animava la tua sera. E l'Ave

sul riposo di un popolo che scioglie

la sua gravezza ai margini turchini.

Ora respiri la brezza infinita.

INSONNIA

I cigolanti carretti

che frangono l’estiva notte

carichi solo di fresco;

e dietro lasciano argento,

primizia d’alba, rimprovero

d’alba che mi cerca il petto;

da spigoli d’insonnia

un dopo l’altro li sento

passarmi a filo del letto:

sporgo una mano che li tocca,

porto un’erba alla bocca

ancora peccaminosa.

Da: Poesie (1965)

ANGELO BARILE nasce ad Albisola Marina nel 1888 e muore a Savona nel 1967. Figlio del fabbricante di ceramiche albisolese Emmanuele Barile, si dedica alla ceramica sin da bambino collaborando con il padre. Ebbe come maestri Antonio Fiammazzo per le lettere italiane, Luigi Silvio Fighera per latino e greco e Adelchi Baratono per filosofia. Si laurea in Giurisprudenza a Genova e poi frequenta la facoltà di Lettere a Torino. Durante il periodo genovese frequenta Giovanni Semeria, padre barnabita, molto vicino al modernismo. Fu collaboratore di Solaria e uno dei fondatori della rivista genovese Circoli, alla quale collaborò assiduamente anche con note critiche, raccolte poi nell'opera Risonanze (1967). Di natura schiva, fu sottile distillatore, nei termini di uno stile fortemente simbolico ma non criptico, di un'esperienza esistenziale concresciuta nei luoghi e nei tempi della sua Liguria; in questa direzione toccò vertici di intensa e dolorosa religiosità. Le sue opere poetiche sono: Primasera (1933), Quasi sereno (1957), A sole breve (1963), Poesie 1930-1963 (1965) e nel 1970 uscirà postuma la raccolta di poesie Al paese dei vasai.

Adeodato Piazza Nicolai | La lingua della poesia ladina delle Dolomiti Bellunesi

noreply@blogger.com (Amministratore) — Sat, 12 Jul 2025 01:48:00 +0000

La cultura di un paese è ancorata nella sua letteratura, e ogni letteratura ha le sue radici nella poesia, che storicamente ha sempre preceduto la narrativa. Le culture antiche dell’Oriente (Cina, Giappone, India, ecc.) ci hanno lasciato testi poetici fondamentali (lo I Ching, i Veda, le Upanisad, la Bhagadavadita) tutti in forma poetica. Lo stesso vale per la letteratura Occidentale, da Omero a Ovidio, dai cicli epici irlandesi e scandinavi alle gesta di El Cid e del Roman de la Rose, e ovviamente, per la nostra tradizione, la Divina Commedia di Dante. Lo stesso vale per le civilizzazioni antiche delle Americhe, per gli Incas, gli Aztechi, fino agli amerindiani odierni. Varie sono state le spiegazioni di perché la poesia è nata prima della prosa. Tra le più ovvie: la struttura ripetitiva del verso assiste alla funzione mnemonica. Attraverso la ripetizione di parole e immagini aiuta a memorizzare eventi, storie e racconti tramandati prima attraverso la tradizione orale (dal cantastorie, dal griot africano, dal bardo celtico, ecc.,) e più tardi trascritte con un codice linguistico. E' una funzione che dipende essenzialmente dalla musicalità della parola e del verso, creata con l’uso del ritmo, delle rime, delle assonanze e di varie altre figure retoriche. Canzoni, odi, filastrocche, ritornelli, gesta venivano cantate in occasioni speciali e la loro struttura lirica-ripetitiva aiutava i menestrelli, i Minnesinger, i troubadors a ricordare. Spesso si accompagnavano con qualche strumento musicale. I cantastorie e i cantautori odierni sono gli eredi di questa tradizione.

Anche se gli storici della letteratura sono daccordo sull’antecedenza della poesia rispetto alla prosa, tuttavia, per la letteratura italiana, la questione della lingua verso il dialetto, iniziata ai giorni di Dante, è un dibattito che continua fino ai nostri giorni. Al latino classico pian piano si era affiancato il “dialetto” fiorentino, la lingua cosidetta “volgare”. Insieme agli altri dialetti storici, cioè il napoletano, il romano, il veneziano, il "volgo tusculo" si era imposto fino al punto di diventare la lingua ufficiale italiana. Con la politica dell’unificazione d’Italia, gli altri dialetti furono spinti ad una funzione secondaria, locale, mentre il dialetto fiorentino assunse la funzione primaria. Diventò la lingua "nazionale" intorno alla quale roteavano le parlate minoritarie, cioé tutti gli altri dialetti. Un letterato era obbligato ad esprimersi in italiano, come una volta doveva esprimersi in latino. Nell’ Ottocento sono stati pochi gli autori che hanno avuto il coraggio di scrivere nella loro “lingua minoritaria”, per esempio il Porta, il Belli, il Giusti e il Trilussia, mentre più numerosi sono stati i poeti che nel Novecento hanno scritto in dialetto. Fra i meglio conosciuti sono: il triestino Virgilio Giotti (1885-1957), il milanese Delio Tessa (1886-1939), il gradese Biagio Marin (1891-1985), il tursitano (lucano) Albino Pierro (1916-1995), il romagnolo Tonino Guerra (1920) e i due compaesani alquanto più giovani, Nino Pedretti e Raffaello Baldini (1924), il friulano Pier Paolo Pasolini (1922-1975), il veneziano Giacomo Noventa (1898-1960), il solighese (veneto) Andrea Zanzotto (1911), il suo conterraneo Ernesto Calzavara (1907-2000) e, last but not least, il milanese Franco Loi (1930).

Questa presentazione non pretende di analizzare le superiorità e/o inferiorità della lingua verso quella dei vari dialetti, al contrario riconosce al minimo una "complementarietà" e al massimo una parità fra di loro. Parte dalla premessa che ogni lingua parlata e scritta ha il suo valore individualmente originale che può fare da base ad una letteratura sui generis. Insisto sul può, dato che non sempre una lingua ha saputo o sa generare una letteratura. Nel caso delle parlate ladine delle Dolomiti Bellunesi, un dato storico da ricordare è che nel Veneto "la percentuale degli analfabeti era nel 1860 del 65%"1. Perciò, dal 1860 fino alla fine del 1950, nelle valli cadorine il ladino rimase la "lingua ufficiale" parlata dalla maggioranza, per ragioni sia pratiche sia storiche. Nel 1873 il Prof. Antonio Ronzon così identificava le motivazioni per l'uso del dialetto cadorino:

Sacra cosa è il dialetto ad un popolo, più ancora che il comune linguaggio [l'italiano], caro come l'eco di una voce amata; quel dialetto in cui prima imparammo a chiamar mamma e babbo; quel dialetto in cui abbiamo sentito nostra madre acchetare i pianti dell'infanzia e insegnarci a dire: Padre nostro! quel dialetto in cui prima balbettammo gli accenti dell'amicizia e dell'affetto; quel dialetto che ci ricorda i giochi della puerizia e le beate gioje d'un'età che non torna; quel dialetto infine che usciva puro e ingenuo dalla vergine bocca, non ancora atteggiata all'affettata ipocrisia di uno sconosciuto linguaggio.2

Se a prima lettura ciò sembra una giustificazione neoromantica: un ritorno ad un linguaggio balbuziente dell'infanzia, quel Petél reso famoso dal poeta Andrea Zanzotto, sono infatti gli attributi di "purità", di "ingenuità", di "freschezza vergine" e direi anche di originalità che fanno dei dialetti un nuovo veicolo di espressione, di sperimentazione linguistica che neutralizza "l'affettata ipocrisia" e la pauperizzazione della lingua nazionale, causata anche dai mass media. Per la maggior parte degli italiani, la lingua nazionale è stata imposta dall'alto, dal di fuori (come tuttora la realtà geopolitica sembra imporci la conoscenza dell'inglese). Ma, continua il Prof. Ronzon, "la scala alla lingua può bene esser il dialetto; giacchè si deve ritenere che non già i dialetti nascono dalla lingua, bensì la lingua dai dialetti, come la nazione dalle famiglie. Prima della lingua nostra comune (cioè l'italiano) erano i dialetti, e ben disse Dante quando chiamava la lingua italiana quella che in ciascuna città si trova e in nessuna riposa. Pregio principale d'ogni lingua è la sua spontaneità, vale a dire la sua sollecita e perfetta corrispondenza al pensiero; ora qual linguaggio trovar si può più spontaneo del dialetto? "3 E nell '800 furono proprio le persone meglio educate che, nelle valli dolomitiche, intuirono la necessità di comunicare con gli abitanti nella loro parlata, usando il vernacolo locale che più fedelmente comunicava i concetti, i pensieri, le idee come pure la storia. Perciò furono alcuni preti e alcuni professori situati nei villaggi e nei paesi agordini, ampezzani, alpagotti, cadorini e comelicensi che si impegnarono a tradurre, a "convertire" in dialetto brani dal Vangelo, alcuni canti della Divina Commedia, come anche il Canto VII della Gerusalemme Liberata, "Erminia tra i pastori". Non c'è bisogno di perdersi in sofisticate teorie liguistiche per capire che l'isomorfismo fra "Res" e "Verbum" , fra "la cosa" e "la parola" è un imperativo categorico. Credo siamo daccordo che "le parole sono la conseguenza delle cose" (Verba sunt consequentia rerum). Questa fedeltà, questa "perfetta corrispondenza al pensiero", questo isomorfismo sono radicati nelle "parlate materne" tanto più che in qualsiasi lingua imposta dal di sopra o dal di fuori. E forse non è una realizzazione del tutto banale sapere che se vogliamo comunicare, dobbiamo usare la lingua delle persone che ci ascoltano. In questo modo sia la religione sia la letteratura nazionale incominciò ad inserirsi nelle menti e nei cuori delle popolazioni montanare, creando una cultura base che, attraverso il vernacolo locale, assorbì anche le storie, le leggende, le filastrocche, il folklore dei nativi. Pian piano la tradizione orale si aprì alle possibilità di una scrittura dialettale capace di tramandare le memorie da generazione in generazione. Ascoltiamo alcuni testi dell '800 tradotti in ladino. Scrive il Prof. Ronzon: "Non appare chiaramente da chi sia stato tradotto nel vernacolo di Pozzale" l'episodio di Erminia tra i pastori:

Intanto Erminia fra pedai e ombria
De selve e bosche sul ciaval se 'n dea;
La man i trema e pì no cen la bria,
Tra viva e morta meda la parea.
Olta e reolta, e va per ogni via
Sul ciaval onde che lui volea,
E la se tuoi dai vuoie de coluore, ( "vuoie" = occhi )
Che i dea daòs: no cade pì che i core. 4

Nel medesimo secolo Antonio Da Rin Loda, da Laggio di Cadore, ha tradotto nel ladino d'Oltrepiave il Passio di San Matteo. Di lui dice il Ronzon: "mi sono pure rallegrato... coll'autore perché anche in mezzo alle sue faccende, abbia pur trovato il tempo d'occuparsi del dialetto del nostro paese, e più ancora perché abbia saputo, per quanto era da lui, penetrare nel senso del testo latino e trovarvi quasi sempre una felice corrispondenza nel dialetto."5 Il Pievano di Candide, don Osvaldo Varetoni "lasciò anche qualche poesia in dialetto comelicano, così briosa e originale che il popolo la ritiene ancora a memoria." (Ronzon, p. 119). Un suo sonetto, composto nell'occasione del trasferimento di don Simeone De Luca da Valle di Cadore, dove era stato cappellano, a Pievano di San Vito di Cadore, dimostra una struttura veramente originale: l'autore crea un dialogo fra un comelicano, un oltrechiusotto ed una donna di Valle. Questi tre personaggi si trovano in Cavallera il giorno che si celebra l'entrata di don Simeone a San Vito. Ogni uno di loro parla nel vernacolo del suo paese. Cito la sestina finale, dove la donna di Valle ribatte alla persona d'Oltrechiusa:

(OLTRECHIUSOTTO)

Nos autres d'Oltreciusa son demone,
Ma se ches Pré polito ne tamesa,
Deventòn pì de mede Santantone.

(DONNA DI VALLE)

Ghes! Se sto Reverendo no fa pressa
Padòn dì d'esse deste omin e done;
Genè cà, fonghe onor, tiròn na presa. 6

Nel capitolo "Traduzioni e Componimenti nel dialetto cadorino", don Pietro Da Ronco conclude: "Presento inoltre la traduzione del Passio di s. Matteo e dei canti I e V dell'Inferno di Dante nel dialetto d'Oltrepiave; la traduzione del Passio stesso, di due poesie del Varetoni e di due componimenti originali nel dialetto del Comelico." 7 Cito le prime due terzine del Canto I, tradotte dal Prof. Giovanni Fioretto:

A medo 'l viado de la vita umana
Iò me son visto te' n' a selva scura
Dove no se catava tramontana.

Me sareve 'na roba massa dura
A dì cuanto sta selva era 'ntrigosa
Che solo a recordà la fa paura.

A confermare l'intercambiabilità, la fluidità osmotica fra lingua ufficiale (Langue) e i vari dialetti (Koiné) saranno le prime composizioni poetiche scritte nel ladino delle valli dolomitiche, nel tardo '800 e nei primi anni del '900. E' un processo che arricchisce sia l'italiano sia il ladino; un processo che continua fino ai nostri giorni. Si passa così dalla traduzione di testi "esterni" alla "creazione" di una letteratura in loco. Anche se questa presentazione è dedicata esclusivamente alla poesia, tuttavia da quest'epoca in poi si è sviluppata anche una letteratura in prosa che include leggende, racconti e dati storici, basta rivolgersi alla sopra citata Antologia Dialettale curata dal Circolo "Al Zempedon". Nel presentare alcuni autori storici ladini, seguo l'ordine cronologico scelto da questa antologia, che inizia con i poeti agordini. Oltre a tre testi anonimi, ci sono due di E. Angoletta, uno di Valerio Da Pos (1740-1822), due di don Giobatta Del Monego (1821-1903), quattro di don Piero Follador (1827-1872) e sei di Luigi Lazzaris (1816-1906). I temi principali sono: la natura, la religione, i mestieri locali, i comportamenti un po' strani di certi paesani e altri temi originali, come "Il pericolo de sonar le campane durante i temporali", o "Il temperamento di quelli di Sappade", di don Piero Follador. Leggo il primo:

La ciesa dise che se dega 'n segno
parché tutta la zent vegna avvisai
de pregar, per placar el divin sdegno;
no che i nozoli staga là taccai
finché i vè 'na neola, 'n te la fun
con pericol de esse fulminai.

Perché la podarave a qualchedun
suzzeder come la xe suzzessa
da do o tre ani a 'n monech de Belun.
Cosa diressi coi sona da Messa
se i scampanasse enfin i à fenì
Vespro e Rosario? Ghe faria scomessa

che i ciamaressi matti!... Dunque anca mi
dirò matti, dirò zente zuccona
che par el temp i fa sonar cossì;
E 'l doppio matti i moneghi che sona. 8

Accattivante è la scena creata da un autore anonimo, titolata "Agordo", un bozzetto lirico musicato da L. Pietropoli:

Inte 'n cadin de mus'cio
se nina sto paeset desmentegà,
de scandole e matoi
zento casete e pì ghe fa corona,
a gara i monti intorn
se veste in rosa e viola
come le siore al bal:
ma chi che no vede
cheste beleze qua
no pol le crede. (p. 79)

Il paesaggio alpino, in tutte le sue sfaccettature, diventerà uno dei temi principali della poesia ladina che ogni autore sfrutterà a modo suo. Altro tema comune sarano i rapporti stabiliti fra le varie classi degli abitanti dolomitici: fra padrone e serva, fra padrone e mezzadro, fra ricchi e poveri, fra preti e il clero, fra i maestri, i medici, gli artigiani e il resto della popolazione. Per paragonare la lingua agordina con una lingua di matrice veneta, cito da una poesia alpagotta anonima, del diciannovesimo secolo, intitolata "Un dialogo fra una damigiana e il suo padrone":

Damiana:
Mi son stuffa, sior Paron,
Portar acqua da Pianon,
E andare se siè content
A veder de la me dent
Tant a pie come a caval
Za che semo in carnaval;

Paron:
Mi, par mi, te lasse andar
Quando te me sa scusar,
E supplir al me dover
Co Mariano e so moger: (p. 99)

Il rapporto servo-padrone, chiaramente delineato fin dall'inizio di questa poesia, si ramifica e si rafforza di verso in verso, fino alla fine. "El paron" obbliga la serva Damiana a fermarsi e salutare un sacco di persone, "dal Piovan,/Consolarte che l'é san", "al me vecio cortesan/Par mi baseghe la man: /Da De Col, e Spalmacin/Se te va, va senza vin;" "Ma saluda la Luzieta,/Che da tanto la me speta;/e po dighe de scondion,/Che me insunie nei me son/Ogni not sempre de ela," A tutte queste richeste la Damiana risponde: "Co sta lunga litania/Vu me olè mezzana e spia,/E a parlave bon talian,/Mastegave in bocca il pan." Come in una commedia goldoniana, il battibecco fra serva e padrone si risolve in favore della serva: il suo buonsenso e la sua astuzia prevalgono e i ruoli sembrano momentaneamente capovolti. Un altro poeta anonimo del secolo scorso, con cinque quartine di tono petrarchesco, a rima alterna, illustra "La vita del pore on" -- una esperienza comune e ben conosciuta dalle nostre popolazioni alpine:

Co l'è te l'alba mi me leve su
scalde 'n te 'l caglierin un cin de bepo (bepo = caffè)
parece na scudela e an toc de pan
e magne e magne finché n'ho pì fan.

Po cioe su la giacheta e vae varnar,
asse che sufie al vent e l'aria fina;
coi zocoi rompe al jazz, par bearar
tut al bestian che ò 'n del pradespina. (pradespina = terra coltivata a pascolo)
(p. 104)

I particolari eventi storici della valle d'Ampezzo hanno ovviamente influenzato la loro letteratura. L'Ampezzano dipendeva anticamente dal Patriarcato di Aquileia e nel 1420 fu incamerato nella Repubblica di Venezia; nel 1511 fu conquistato dalle truppe del Tirolo e rimase sotto il dominio austriaco, eccetto per il brevissimo periodo napoleonico (dal 1810 al 1813), fino alla fine della Prima Guerra Mondiale, quando ritornò a far parte della Provincia di Belluno.9 E' ovvio che ogni artista interpreta la propria realtà interna (psicologica), che elabora attraverso una prospettiva individualizzata, tuttavia non può cancellare, a livello conscio e inconscio, la realtà esterna (la propria lingua-storia-cultura e geografia) che l'ha condizionato e che forma l'humus dal quale attinge ispirazione e direzione. Nella parte "storica" dedicata alla poesia ampezzana dell'Antologia Dialettale curata dal Circolo "Al Zenpedon" appaiono due poesie di Silvio Degasper Meneguto (circa 1898), intitolate "El Sanin da Po' " e "A ra me noiza". Tema classico e universale, il voler conquistare gli affettti di una donna ("ra noiza"), anche con la poesia: chi non ricorda l'impatto immediato dei versi di Pablo Neruda, nel film Il postino?

Duto tage inz'el paes,
dute dorme come tasc,
no in coscienza se no te es
no te lascio mai pì in pasc!

Una sera can ciatone
come chesta in duto l'an...
cie te par Marieta, zone?
Gnero scì? ...da ca ra man! (p. 108)

Ma è nel poemetto "Saggio sulla poesia ampezzana", di Giovanni Demenego, che si percepisce una squisita raffinatezza linguistica ladina capace di elaborare una varietà di tematiche, anche se il titolo è alquanto depistante. Più che "saggio sulla poesia" , i 300 versi di Demenego, elaborati in 75 quartine a rima alternativa, sembrano ricreare un racconto del Decameron di Boccaccio. Il poeta-narratore immediatamente si scusa con il lettore-ascoltatore, per creare un'atmosfera scherzosa, di humor:

Voi mo vede, se i ra ciato,
se ra tòlo de bon vès,
se zavàrio, se son mato,
come al dito del paes.

Na canzòn voi bete zò
pròpio inz' el dialeto nosc,
che ra intende ci che vo,
tanto 'l furbo come 'l gròs.

No ve ocore tanto ston
par intende chesta ca,
ch' el ra intende 'l pi coiòn,
che no sepe el beabà. (p. 110)

Furbo e saggio, lui prima si scolpa e poi offre "de dir sol ra verità,/come deve un bon cristian,... Ma subito si limita "De di poco; che mangare/me podese sbramozà!/ma parbìo sun zerte afare/no me fido de tocià." (p. 111). E qui si tuffa nel pieno delle cose, invitando gli ascoltatori contrari ad andarsene ("che i se volte pura in la") e dicendo agli altri: "s'avè voia, tabacà!" Con ironia alquanto maliziosa presenta un quadro economico del paese non tanto positivo, elenca le solite lamentele, i soliti abusi della res publica, poi offre un esempio particolare che fa ricordare alcuni personaggi nei Canterbury Tales di Chaucer:

Ma de duta cher' armentes
tolòn fora 'l Begontina,
che la pède chi segrentes
s' el po di fior de farina.

Sode e roba a boaton
e vestì de pano fin,
ma 'l no rende surizion
al pì gramo Cadorin.

El no à ra deboleza
d' ingrandise e slaatà;
l' é 'l proverbio, che "granzeza
r' é sorela d'umiltà". (p. 112)

Il virtuosismo lirico e tematico di questo poeta fa da capostipite agli autori che seguono; apre nuove prospettive e libera il verso da concetti e motivazioni troppo imprigionate in nozioni folcloristiche locali. L’occasione che fa da spinta non è soltanto per commemorare un matrimonio particolare, l’entrata in paese di un personaggio illustre, ecc. bensì il desiderio di scavare profondamente nel sottobosco sociale, etico e psicologico di quel microcosmo nel quale attivamente partecipa. Il tono lievemente didattico delle due strofe finali fa sorridere anche il lettore moderno impegnato ad ascoltare i pettegolezzi odierni:

Ce voréo mai dai abada
ara lenga d’invidiòsc,
che a da calche sboconada
i voràv’ èse con vos.

Fagé mèo ad ažetara
senža v’ in avé par mal;
no r’ uzade, ra capara,
senò vién el capitàl. (p. 118)

Il presente si costruisce sulle spalle del passato, e questo vale particolarmente per la letteratura. Anche quando il poeta americano Ezra Pound invitava i colleghi a “fare tutto di nuovo” (“make it all new!”), era totalmente consapevole che non si può cancellare ciò che gli altri avevano costruito. I movimenti letterari come il futurismo, il simbolismo, l’ ermetismo, il neo-realismo, il post-modernismo, ecc. si erano inizialmente posti come una “spaccatura” con le poetiche antecedenti, però nessun movimento è riuscito a cancellare il patrimonio lasciato dai “patriarchi” che li hanno preceduti. Lo stesso vale per i poeti ladini del Novecento e per coloro che scrivono tuttora usando la “lingua madre”.10 Già dall’Ottocento alcuni poeti (Porta e Belli per esempio) con genialità erano riusciti a liberarsi da nozioni popolareggianti, bozzettistiche, folcloristiche adottate da una marea di autori “dialettali” per creare una poesia di alto spessore contenuistico e lirico, alla pari con poeti come Foscolo e Leopardi. Lo stesso pian piano accadeva con i poeti ladini, a partire da Pier Paolo Pasolini. E nelle nostre vallate di Agordo, di Zoldo e del Cadore accade lo stesso fenomeno. Ma la questione della lingua ufficiale verso la “lingua madre” si fa sempre più complessa, divergente, e spesso crea una dicotomia quasi insormontabile.11 Se Montale, Ungaretti e Saba sanno poetare di tematiche astratte, metafisiche, filosofiche, metapoetiche là dove i poeti che si esprimono con la lingua materna sembrano trattare di cose più concrete (natura, paesaggi, personalità, ecc.) questo divario si assottiglia e sparisce. Ogni lingua è potenzialmente capace di trattare qualsiasi tema, basta leggere le poesie di Marin, Loi, Zanzotto, Pasolini, come pure dei poeti che tuttora scrivono nel ladino delle Dolomiti Bellunesi e sui quali approfondirò l’argomento più in avanti. Invoco in senso lato l’ossimoro permanente montaliano per illustrare il muro che vuole ancora oggi separare i due sistemi linguistici, cioè langue verso koiné. Sono sistemi che dovrebbero essere complementari invece di conflittuali. Come il muro di Berlino, anche questa muraglia dovrebbe essere finalmente ed irreversibilmente eliminata per dare spazio ad un sistema plurilinguistico capace di esprimere ogni sfacettatura dell’essere, del divenire e del creare: un sistema che sa ugualmente rispettare ogni parlata e sa valorizzare la propria specificità, la propria particolare bellezza. Come tanti miti, anche questo ha costruito un muro falso, fittizio, che purtroppo continua a separare persone di etnie diverse. È un muro che forse la poesia in “lingua madre” riuscirà a sgretolare, mattone per mattone, per creare un mondo se non perfetto almeno più giusto. Quella poesia radicata nella concretezza delle cose, delle persone ed espressa con la “sublime semplicità” di Umberto Saba, con la “cangiante lingua viva di una città in cui si mescolano in un coro dissonante, le voci dei borghesi e dei plebei, degli autoctoni e degli immigrati”12 di Delio Tessa, con il “vitalismo” di Tonino Guerra che “vieta cedimenti a una metafisica astratta e cerebrale: stupore fanciullesco e monelleria giullarresca (che) cooperano per demolire l’idea che il paradiso possa esser bello, senza la giraffa dal collo lungo o la gattina bianca del babbo...”13 Questi attributi s’innestano e prendono radici nelle opere dei poeti agordini Enzo De Mattè, Loris Santomaso e Bepi De Colò, dei poeti ampezzani Fiorenzo Pompanin, Ernesto Majoni Coléto e Marco Dibona Moro, dei poeti comelicensi Adelchi Casanova Fuga, Pio Zandonella Necca e Lucio Eicher, dei poeti zoldani Graziano De Rocco, Anna Maria Pradel e Noris De Rocco, dei poeti cadorini Gemo Da Col, Italo de Candido Candon, Adeodato Piazza Nicolai e Piero De Ghetto.

Che cosa rivela una radiografia più approfondita della poesia ladina nelle aree agordine, ampezzane, zoldane e cadorine? Nella Breve storia della lingua e della letteratura ladina il Prof. Walter Belardi scrive, a proposito della produzione artistica della Val Gardena, Val di Fassa e Val Badia: “Il taglio plurilinguistico, aperto a qualsiasi forma espressiva che si possa codificare su carta, pone (il loro lavoro artistico) all’avanguardia dei movimenti letterari contemporanei in area ladina. ‘Tras’ (una loro rivista letteraria) si propone come punto di coagulazione per una dialettica culturale interna, aperta tuttavia anche verso l’esterno.”14 Questa è una realtà che non include le zone dolomitiche sopra specificate. Più che collaborazione e sintonia per “una dialettica culturale”, esiste nel nostro territorio una frammentazione che riflette ancora l’isolamento storico illustrato dalle specifiche “isole alloglottone”, dove ogni “isola” linguistica riflette anche un isolamento culturale e politico. Non è ancora concepibile una rivista letteraria capace di radunare le opere di autori ampezzani, cadorini, agordini e zoldani in una collaborazione editoriale sinergistica, di più ampio respiro. Forse verrà realizzata sotto la direzione del neonato Istituto Culturale delle Dolomiti Bellunesi, con sedi a Borca di Cadore e a Selva di Cadore. Tuttavia la sfida rimane proprio come trovare mezzi e compromessi affinché questo possa concretizzarsi. Esiste una necessità imperativa di dialogo e di collaborazione fra artisti che vivono a Cortina, a Costalta, in Agordo, a Rocca Pietore, in Auronzo e Vigo di Cadore, ecc. proprio per creare anche “quel taglio plurilinguistico, aperto a qualsiasi forma espressiva” che rispecchia la realtà odierna delle nostre vallate. Afferma il Belardi: “È palese l’esigenza di aprirsi alle culture circostanti, per raggiungere una maggiore utenza e al contempo accogliere la diversità espressiva, che consenta di definire meglio la propria specificità.”15 Senza dubbio il virtuosismo e il valore delle opere letterarie radicate nelle nostre valli potrebbero crescere ed essere valorizzate attraverso un dialogo aperto con gli artisti delle zone contingue e anche più lontane dal nostro epicentro. Paradossalmente, la protezione offerta dalle montagne, che finora hanno salvaguardato le nostre “lingue madri” e le nostre culture, tuttora funziona come ostacolo, come muraglia che ci isola e ci condanna forse a una prematura scomparsa se non riusciamo ad adeguarsi, se non siamo capaci di formulare “una sorta di simbiosi tra modernità e tradizione,” poiché, continua il Prof. Belardi: “È probabile che in futuro le nuove generazioni utilizzino nuovi codici espressivi, avvalendosi anche delle possibilità offerte dal linguaggio multimediale proprio delle pagine Web, collocabili per libera iniziativa nello spazio virtuale di Internet.”16

La poesia ladina delle aree che vanno dall’ampezzano all’agordino, negli ultimi 60 anni, condivide varie tematiche, anche se espresse in modalità locali: nostalgia per un passato più semplice, più innocente; amore quasi penoso per il paesaggio alpestre; memorie storiche legate alla guerra e alla emigrazione; ritratti di persone care e/o rispettate come maestri di vita; rapporti paradossali fra lingua ufficiale (italiano) e “lingua madre” (dialetti). Soltanto negli ultimi anni si sono inseriti argomenti metapoetici, filosofici, multimediatici, sulla globalizzazione, sul plurilinguismo e sulla “ethnic pride” (orgoglio etnico). Desidero analizzare alcune poesie “tipiche” che trattano di questi argomenti. Enzo De Mattè (1927) di Agordo, costruisce un particolare paesaggio nelle prime due stanze di “Fardima” (“Autunno”):

En luster da setenber
via le greste e le pale
sti làres ros
ste rive mede dale
na sbiankada su n žima
e l e belke fardìma.

A skonde ko na man
ste skàtole du in val
el soméa tut konpàῆ
tut precìs
de sti aῆ.

Con poche pennellate impressionistiche, la scena autunnale di montagna vibra davanti agli occhi e nel cuore del lettore: “larici rossi”, “pendii mezzi gialli”, “una spolverata di neve sulle cime” contribuiscono a renderere la scena viva, che si può toccare con le dita. Poi l’attenzione si sposta in paese, dove la voce didattica del poeta si fa sentire:

Ben adés pi no sente
le vake da la meƒa (meƒa = di ritorno dall’alpeggio)
ma sti doven
sturtadi
te màkine
ke i geƒa: (geƒa = ridono)
sti siòr de ƒvižariῆ!

E no i varda
e se i varda no i pol vede
no i pol koῆose
le sede (sede = cordoni d’erba divisoria)
intamèž i pra
ke nogùῆ da l adòrk (adòrk = terzo taglio di fieno)
ne da teržìn
no à siegà. (p. 237)

Il Vate che ammonisce e consiglia i giovani è un motif alquanto datato, tuttavia il linguaggio è fresco; e la struttura formale, parte canzone e parte idillio, imita autori classici. La quartina iniziale del sonetto “El gerànio de la nona”, di Gigi Lise ((1899-1960), diventa la metafora di un oggetto semplice, quotidiano, ma tanto amato dalla persona che lo cura con passione e tenerezza:

Dentro un piῆat de fer ƒmaltà de blu
ko l rùden su la panža e pièn de sfeƒe
me nona la teῆéa kome un biƒù
un gerànio, el pi bel k era in paeƒe.

I nove versi che seguono perdono l’originalità dei primi quattro, forse anche a causa della banalizzazione del tema proposto: la scomparsa della nonna e l’abbandono dell’oggetto amato, il geranio. Loris Santomaso (1945) medita il tema del Tempo fugit nella breve ma incisiva poesia “I di ke pasa”:

Un drio kel alter
sti di balordi i pasa
lasando
a l vent e senža vita
tante speranže
naseste nte na sera
inkoi lontana.
Se resta
al kor na vože
ke parla de rekordi
ke ferma i tenp
ko tuti i so misteri
l dis
ke l soῆo fat alora
l é solke iluƒion
e nia de pi.

È una introspezione metafisica degna di essere paragonata ad alcuni versi di Petrarca e di Ungaretti, come anche una esigenza di tradurre in versi i moti dell’animo, non di rado stridenti con il vivere quotidiano. Essa propone sì un tema classico però articolato con un linguaggio locale che dispone “di una sua propria autonomia e di una sua propria indipendenza.”17 Il poeta che si autoanalizza, che fruga dentro se stesso per decodificare dubbi, paure, domande esistenziali, per capire meglio le varie sfaccettature dell’io e del mondo, prende parola anche fra le valli dolomitiche. Se nella Val Gardena Max Tosi ha elaborato queste tematiche, nelle nostre vallate lo stesso lavoro è stato fatto da poeti come Lucio Eicher Clere (“Padime/Pace” e “Ceda/Casa”), Ernesto Majoni (“Smaia/Diluvio” e “Calche ota/Qualche volta), Marco Dibona Moro (“Agnere/Ieri”) e A. P. Nicolai (“La pioa e l sol/La pioggia e il sole” e “Me ficio malamente sote i pes/Mi ficco sgarbatamente fra i piedi”). Cito alcuni versi.

Da “Padime” di Lucio Eicher:

crös’ al nöio, crös lediör
maia, maia, maia...
i rumores é fermade
dut’ al mondo s é chiatò
maia, maia, maia e porta...
padime dintorno
padime dinze d nöi.

Da “Smaia” di Ernesto Majoni:

Jozes de aga
fieda
‘es bagna
chera tèra negra
agnonche i mè paš
peta,
agnoche ra mè oš
sona,
agnoche iò no ciato
rechia.

Da “Agnere” di Marco Dibona Moro:

Agnere r’à tajù ra oš
uƒada a contà štories
a te dì el doman
fondà su radijes fortes.

Agnere l à fenì de vive
el recordo de un vecio saè:
ra ares es reštara da seà
ra legnes conbiades sun sorei
paroles, mote e susure
desmenteade
inze un cuore fiedo.

Da “Me ficio malamente sote i pes” di A. P. Nicolai:

Parchè crese le scarpade da le crode?
Aonde pende le faghere: sote o sora?
Parché scanpa le sghirate e le poiane
aonde muore le anguiane e le parole
se son dute nte sto bosco sepelide?
Forse meo ficiàse mute sote tera
finché l vermo se deseda, na farfala...

Afferma il Prof. Belardi: “La composizione letteraria non si limita a contemplare e a descrivere l’eccesso di bellezze naturali, che contraddistinguono le valli dolomitiche. Il passato non viene ricalcato solo come nostalgia dei bei tempi andati, quando tutto era più semplice e in armonia con l’indole umana. Il mondo moderno con la sua globalizzazione è ormai entrato nelle valli ladine in maniera tumultuosa, e le espressioni artistiche locali talvolta non riescono a chiamarsi fuori dal tumulto... La poesia non dovrebbe limitarsi a significare le parole, ma dovrebbe impegnarsi a suggerire, evocare l’intraducibile, suscitare emozioni. A volte taluni paiono quasi imbrigliati dal come bisogna dire, scrivere, piuttosto di che cosa esprimere.”18 Spezzare le catene che legano i nostri poeti ladini odierni a forme e temi marcescenti, per non dire addirittura morti, è la sfida principale da affrontare. Non possiamo temere e/o negare il post-moderno, con tutti i paradossi che comporta: globalizzazione attraverso i mass media, pauperizzazione della lingua e della cultura “standard” del paese, la perdita di una travagliata innocenza, la contaminazione fra lingua e letteratura “locale” e quella delle zone confinanti, come pure di quelle straniere che arrivano alle nostre porte da ogni angolo del pianeta. Ciò richiede una sorta di simbiosi tra modernità e tradizione; bisogna costruire ponti fra le letterature locali, nazionali e/o internazionali del passato e le varie correnti artistiche che arricchiscono il presente. Ma per costruire questi ponti ci deve essere anche la volontà di demolire ostacoli per preparare il terreno. La tradizionale mentalità montanara, alquanto schiva e sospettosa, non si apre facilmente alla ormai inevitabile contaminazione-impollinazione-fertilizzazione. I nostri poeti dovrebbero analizzare, assimilare ed imparare dai percorsi già tracciati, dalle esperienze positive ormai alle spalle dei vicini poeti ladini, per esempio Valentino Dell’Antonio e Luciano Jellici (Fassa), Felix Dapoz e Iaco Ploner (Badia), Frida Piazza e Josef Kostner (Gardena), per non parlare dei poeti della “nuova generazione ladina” come Paul Zardini, Stefania Pitscheider e Iaco Rigo (Marebbe), Roberta Dapunt (Badia), Christian Ferdigg (Bolzano) e Ingrid Palfrader (Brunico).

Una parte necessaria di questa fertilizzazione coinvolge la traduzione, nelle varie “lingue madri”, di validi testi provenienti dalle principali letterature sia antiche che moderne. Se tradurre implica in senso lato un tradimento, potenzialmente funziona anche come una “trasfusione” di idee, di ritmi, di concetti, di prospettive che possono fecondare la visione artistica degli autori che abitano nelle nostre vallate ladine. Può diventare un processo che rompe l’isolamento, che cancella il “provincialismo autoctono” e che offre le nostre creazioni letterarie a un pubblico più attento e più vasto. Un esempio positivo sono le traduzioni della gardenese Frida Piazza, come pure quelle del cadorino A. P. Nicolai. Non si parla quì di tradurre per imitare o per copiare bensì di un esercizio che spalanca occhi, cuori e orecchie del poeta-traduttore ad altre risonanze, a percorsi fatti da altri poeti che possono agire sulla propria creatività. La famosissima poesia dell’americano Robert Frost, “The Road Not Taken” assume interessanti vibrazioni in questa traduzione vighese:

La strada mai tolta

Doe strade se separàa te n bosco
ngialiu, me à despiasesto de no podè
féile nsieme parché son na sola persona;
ei vardòu una dò fin al fondo
aonde la se ncurvàa tel sotebosco

e dopo ei tolto chel’autra, anch’ela
giusta, e forse l avea pì dirito, con
tanta erba n tin manco pestada,
anche se tante persone era pasade
che le someàa proprio conpai;

e dute doe, chela bonora, mostràa
neanche n inpronta sora le foie.
Ei lassòu una par n autra dornada!
saveo che contrada ciama contrada
anche se forse no torno pì ndrio.

No sei aònde e dopo quanto tenpo
co’ un sospiro te contarò sta storia:
doe strade se separàa te n bosco e iò
son desto su chela manco pestada
e chel me à fato duta la diferenza. (Traduzione di A. P. Nicolai)

Andrea Zanzotto, illustre poeta che scrive sia in italiano che in “lingua madre” solighese, rappresenta forse la più visibile incarnazione del poeta neo-dialettale. “Legittima o discutibile, la definizione di poesia neo-dialettale è entrata nell’uso corrente per definire la produzione di versi in dialetto degli anni Settanta-Ottanta, ad opera di autori provvisti di notevole strumentazione critica e consapevoli, sopratutto, del processo di estinzione e/o trasformazione subìto dal dialetto nella nuova realtà socio-culturale.”19 Forse per rallentare la morte dei vernacoli locali, vari poeti di alto livello hanno abbracciato con passione ed originalità l’uso dei linguaggi appresi dal particolare microcosmo socio-culturale dove sono nati e dove vivono. Però il sorprendente risultato di questo processo è l’arricchimento della loro visione ed espressione poetica, ormai contaminata negativa-mente dall’uso della lingua ufficiale. Basta leggere le poesie “neo-dialettali” di Pier Paolo Pasolini, Giacomo Noventa, Biagio Marin, Ernesto Calzavara, Mario Dell’Arco, Franco Loi, insieme a quelle di Zanzotto, per capire l’impatto positivo creato da questa scelta. “Decisiva è la conversione o meglio l’estensione all’ambito dialettale della poesia di Andrea Zanzotto (1921), un autore che aveva già raggiunto una posizione eminente poetando in lingua, in una personale maniera neoclassico-sperimentale. Ancorato alla sua Pieve di Soligo, dialettofono coi dialettofoni, Z. non inibisce nel suo italiano parlato il marcato accento trevigiano, ma ha una cultura che non riconosce frontiere di nazioni né di discipline.”20 Ogni lingua è un organismo vivente; se non viene alimentata, rinnovata, entra in coma ed infine muore. Tutte le “lingue madri” partecipano in questà realtà: hanno bisogno di nutrirsi di neologismi, di innesti contenutistici e formali; devono imparare a scontrarsi e confrontarsi con altri linguaggi e culture. Le poetiche ladine delle zone del Cadore, Ampezzo, Agordo e Zoldo stanno prendendo i primissimi passi in questa direzione e possono essere guidate dalle esperienze già fatte dai ladini limitrofi.

Polilinguismo, multiculturalismo, innesti con arti multimediali offrono i mezzi per spaziare nuovi orizzonti, per neutralizzare barriere imposte da un provincialismo soffocante, per dialogare con poeti di altri paesi, culture ed impostazioni artistiche. Offrono la possibilità di sopravvivenza, anche se continuamente logorata da un globalismo osceno e cannibaliz-zante. Ogni artista coinvolto deve confrontarsi con la sfida inevitabile: come equilibrare la dialettica rappresentata dal passato con le tendenze moderne che lo bombardano da ogni lato, che lo spingono ad aggiornarsi per non perdersi nel labirinto poliedrico delle tante lingue ascoltate, parlate e forse abusate ogni giorno. Non è una impresa facile, ma sembra essere obbligata da un mondo quasi senza frontiere. Le nostre vallate, il nostro paese, l’Europa sono attraversati da emigranti e da immigranti che portano con loro un bagaglio al minimo bilinguistico e spesso multilinguistico. Nessuno rimane illeso, incontaminato. E il poeta non può non rispondere a questa realtà. Ognuno di noi dovrà scegliere come, dove, quando e perchè farlo oppure non farlo, accettandone le conseguenze. Ma temo che l’isolamento condurrà più velocemente alla distruzione delle lingue minoritarie tuttora in bilico. Non è detto che solo le lingue principali domineranno il dialogo globale. Anche l’anglo-americano perderà il suo dominio, come è accaduto al latino e al francese. Morto l’impero, muore pure il dominio esercitato dalla lingua dominante. Nel frattempo ogni poeta dovrà decidere se inserire “anglicismi” o no nei suoi versi, se coniare neologismi per concetti alieni alla cultura tradizionale che non poteva conoscere la terminologia per cose e processi scoperti recentemente dalla scienza, dalla filosofia, dall’informatica, ecc. Il poeta e medico Cesare Ruffato ha scelto di rinnovare la “lingua madre” padovana creando una fittisima rete di neologismi, basta leggere il suo Scribendi licentia per apprezzare l’originalità e la genialità di quella impresa. Andrea Zanzotto ha fatto una simile scelta. Non scegliere mi sembra fatale per una lingua, letteratura e cultura. “Le nuove forme espressive del tipo ‘performance’ propongono anche contenuti letterari,” insiste il Prof. Belardi, che continua: “L’incontro e l’elaborazione di progetti culturali, di comune accordo con artisti figurativi, musicisti e scrittori sta facendo maturare buoni frutti. L’apertura e il coinvolgimento delle realtà linguistico-culturali contermini possono pervadere proficuamente il mondo ladino, che non può più chiamarsi fuori da quel che accade nella contemporaneità circostante.”21 Un autorevole esempio di questo coinvolgimento sinergistico fra poesia, musica e spettacolo è concretizzato nei progetti multimediali del Gruppo Musicale di Costalta, con il “tastierista” e direttore del coro, Daniele De Bettin che ha musicato le poesie di Lucio Eicher Clere. Scrive il critico Giuseppe Munarini: “Quindi il messaggio di Lucio Eicher Clere e del suo gruppo...è chiaro: dimostrare che è possibile creare versi, prose, canzoni e brani teatrali in ladino, cercare contatti con altri ladini o non ladini che apprezzano il tentativo che tende a favorire il risveglio di un piccolo popolo come tale.”22 È un esempio che potrebbe essere seguito da ogni nostro gruppo linguistico minoritario. Infatti, per potenziare le prospettive, inviterei sia il Gruppo di Costalta sia ogni altro artista disposto, a tradurre nella sua “lingua madre” le opere di autori “foresti” e poi presentarle al pubblico: un altro modo di dialogare con il macrocosmo che si estende oltre i confini delle nostre isole alloglotte e che dovrebbe prolungare l’esistenza attiva delle nostre parlate.

Vigo di Cadore, 17 settembre 2004

1 Antologia Dialettale della provincia di Belluno dalle origini ai nostri tempi, Circolo Dialettale "Al Zempedon", Con note introduttive di dialettologia a cura del Prof. don Sergio Sacco, Tipografia Piave di Belluno, 1975, p. 40.

2Antonio Ronzon, Dal Pelmo al Peralba, Vol I, Almanacco Cadorino, Nuovi Sentieri Editore, 1975, Prima Edizione, Anno Primo; p. 114-5, enfasi del presente autore.
3 Op. cit., p. 116.
4 Op. Cit., Antologia Dialettale, Circolo “Al Zempedon”, p. 155.
5 Op. cit., Dal Pelmo al Peralba, p. 129.
6 Op. Cit., Dal Pelmo al Peralba, "Ghes!" = intercalare usato a Valle e nei dintorni: è come dire Oh, ingenuo! "tiron na presa"= Si allude all'uso eccessivo e biasimevole di tabaccare delle donne di Valle; le quali nell'altro secolo, sotto la Repubblica [di Venezia] contrastavano a mano armata colla sbirraglia veneta per la piantagione del tabacco. (note del prof. Ronzon), p. 129.
7 vedi: Voci Dialettali e Toponomastiche Cadorine, Studio di Don Pietro Da Ronco, Treviso, Prem. Off. Arti Grafiche Turazza, 1913.
8 Antologia Dialettale della provincia di Belluno dalle origini ai nostri tempi, Circolo Dialettale "Al Zempedon". Tipografia Piave di Belluno, 1975, p. 87. Le poesie citate che seguono sono tratte da questa antologia, di cui citeremo soltanto le pagine.
9 Marco Forni, La realtà e l'immaginario nelle valli ladine dolomitiche, Istitut Cultural Ladin, "Micurà de Ru", 1997, p. 25
10 Per “lingua madre” si intende la lingua parlata e scritta nella specifica zona abitata dall’artista, per esempio il ladino. Preferisco usare questa terminologia invece di “dialetto” – termine che ancora al giorno d’oggi porta connotazioni d’inferiorità, sen non del tutto negative, quando paragonate alla lingua “ufficiale” di un paese.
11 Poesia Italiana. Novecento (Seconda Parte), La Biblioteca di Repubblica, Antologia della poesia italiana Diretta da Cesare Segre e Carlo Ossola, p. 752. “Da un lato, persisteva (anche dopo lo sforzo del Croce) il pregiudizio sui dialetti, ritenuti espressivamente ed esteticamente inferiori alla lingua, dall’altro, la consapevolezza del particolare spessore fonico della natura squisitamente orale del dialetto comportava, in piena sintonia col gusto veristico, l’ipòstasi di un enunciatore popolare predisposto ad esprimere una materia concreta, socialmente connotata. (enfasi mia)”
12 Poesia Italiana. Novecento (Seconda Parte), p. 751.
13 Poesia Italiana. Novecento (Seconda Parte), p. 755.
14 Walter Belardi, Breve storia della lingua e della letteratura ladina (2° edizione aggiornata , con una appendice curata da Marco Forni), Istitut Ladin “Micurà de Rű”, 2003, p. 130.
15Walter Belardi, Breve storia della lingua e della letteratura ladina, p. 132.
16Walter Belardi, Breve storia della lingua e della letteratura ladina, p. 134-5.
17Walter Belardi, Breve storia della lingua e della letteratura ladina, p. 102.
18Walter Belardi, Breve storia della lingua e della letteratura ladina, p. 131
19 Poesia Italiana. Novecento (Seconda Parte), p. 759.
20 Poesia Italiana. Novecento (Seconda Parte), p. 759.
21 Walter Belardi, Breve storia della lingua e della letteratura ladina, p. 136.
22“Ladinia. Sföi cultural dai ladins dles dolomites”, N° 11, Istitut Ladin “Micurà de Rű”,
San Martrin de Tor, 1987, p. 227.

ADEODATO PIAZZA NICOLAI (Autopresentazione): La geografia, come la biologia, condiziona il poeta. Sono nato nel 1944 in un piccolo paese delle Dolomiti, a Vigo di Cadore, provincia di Belluno, nell’area storicamente chiamata Catubrium (Cadore). Porto nel mio sangue tracce di cultura e lingua celtica, ladina e veneta. Nel 1959 sono emigrato negli Stati Uniti, in una cittadina dell’Indiana vicina a Chicago. Ho vissuto lì fino al 1998 completando studi liceali e universitari al Wabash College e alla Chicago University. Ho lavorato trent’anni per una grande ditta siderurgica da dove mi sono pensionato nel 1995. Ho due figli, Michele e Giacomo, ambedue sposati, che vivono a Chicago e Indianapolis rispettivamente. In America ho insegnato lingua e letteratura italiana e statunitense finché sono ritornato a casa, fra le mie “crode”. Attualmente sono Lecturer all’Istituto Linguistico “Cadore” di Auronzo; lavoro come traduttore e membro della Commissione scientifica dell’Istituto Ladin de la Dolomites; sono vice presidente dell’Union Ladina del Cadore de Medo. Sono poeta e cerco di formulare le mie esperienze usando tre linguaggi: ladino, italiano e angloamericano.

Corrado Govoni | Poesie

noreply@blogger.com (Amministratore) — Mon, 07 Jul 2025 02:27:00 +0000

Da: Fuochi d'artifizio (1905)

STUDIO DI NUDO

Grigio uniforme della mia vita! Pare

un qualche povero salone provinciale

rischiarato da un troppo grande focolare,

in un triste crepuscolo domenicale.

Chi scalda quella fiamma stanca di bruciare

di nascosto? Che vuoto! Solo un canterale

con uno stipo in cui si sente rosicchiare

un tarlo, e sotto un vetro un mazzo artificiale.

Una gottosa pendola del settecento

trascina la pesante ruota del mulino

del tempo come un mulo ansante, a la parete.

Le ombre giuocano ai dadi sopra il pavimento,

ed un pattuisce coi sicari nel giardino

la vendita del giorno per poche monete.

DOPO L'INEVITABILE

Le donne tacciono. E la loro angoscia

intorno ad esse impregna tutta l’aria.

Dopo l’inevitabile! La pioggia scroscia

malinconicamente sulle lastre.

Il fondo della stanza è di tinte verdastre.

Ognissanti! Ogni cosa à la stess’aria.

È già sera. E su le sorelle bionde

il sentore de l’infelicità

si accentua. Il lutto della veste le soffonde

di pace; e i loro mesti atteggiamenti

oh come saturi di rinunziamenti!

sembrano quelli della Pietà.

L’Addolorata siede. E la mitezza

delle sue mani sopra il poveretto

tavolo temperan la lor rassegnatezza

nell’effluvio dei lunghi tuberosi

che s’ammalan nel candido vasetto.

NELLA CASA PATERNA

Buio. È la sera dell’Ascensione.

Le cugine ànno inaugurato una veste.

Ora la strada s’anima di peste.

Le donne son tornate da benedizione.

Nella cucina, nel paiuolo rattoppato

la polenta solleva delle bolle.

Sul tagliere si tagliano delle cipolle.

Il merlo sta vicino al fuoco: è un po’ malato.

Si apparecchia, e si accende la lumiera.

L’orologio coi suoi rosolacci

segna l’ora di notte tra gli stacci.

L’insalata con l’uova è pronta nell’insalatiera.

Il crepuscolo è d’un lilla soave.

I passerotti si rifugian nel pagliaio.

Le galline tardive corrono al pollaio.

Sbatte una porta. Gira stridendo una chiave.

ECCO LA VITA!

Dove sono gli amici? Vane

parole! E i parenti? e colei

che commise un delitto dandoti la vita? Vane

parole! sì, vana anche lei!

Vana: chè preferibile alla vita

era il nulla, l’esistenza

come quella dell’aria della luce della solitudine infinita

che non conosce alcuna sofferenza.

E la felicità? Ma chi è che dice

quel nome senza significazione?

chi è che può dire d’essere felice

quando la gioia non è che una mistificazione,

la maschera impastata di belletto

che copre la cancrena del dolore,

la puttana che si concede all’avversario sul suo letto

per poi piantargli mentre dorme il suo pugnale dentro il

cuore?

Il bene poichè non è duraturo è un male,

il celo è troppo lungi e troppo vuoto,

noi siamo il niente nel reale

e l’ignoto nel noto.

E se pure il dolore è una sciocchezza

più non esiste unica verità

unica via di salvezza

che la morte col manto dell’eternità…

IN CAMPAGNA

Per le fessure della finestretta

s’inserisce una luce scialba scialba.

Il campanile di Saletta

è il primo a suonare l’alba.

Le faraone ed i galli

schiammazzano dentro il pollaio.

Nitriscon nella corte dei cavalli.

Il vento scuote l’uscio del granaio.

Le rondini non ànno ancor parlato

nei loro nidi sopra il forno…

Rabbrividiscono i pioppi del prato.

Chissà se sarà un bel giorno!

La scopa or su e giù per la scala

fruscia ed ora in cucina;

e, al pian terreno, il merlo nella sala

canta indomenicando la mattina.

LE LAGRIME

Lagrime, lagrime, o mie piangevoli sorelle,

perchè mai ve ne siete tutte andate

così improvvisamente come fan le rondinelle

quando arriva la fine dell’estate?

Lagrime, lagrime, e a che dunque mi valse

l’avervi tanto predilette se or siete lontane?

Anche voi eravate dunque false?

Anche voi eravate dunque vane?

O crudeli! Smarriste forse l’orma come le formiche

quando si segna con il dito il loro viaggio

ed esse tornan desolate per le strade antiche

col loro viatico senza tentar altro passaggio?

O vi esauriste a forza di versare giorno e notte

la vostra placida ed anodina pietà

come Danaidi per riempir la botte

senza fondo de la mia infelicità?

Lagrime, lagrime, e voi eravate

le gocce della cera del dolore che si consumava,

eravate le perle liquide sfilzate

dalla collana della vedova illusione che si rassegnava!

Ed ora che voi non ci siete chi è che bagna l’aridezza

spaventevole

della polvere dei miei giorni ardente di rimpianto?

Oh! ditemi: dov’è quell’anima caritatevole

che mi vuol vendere un po’ del suo pianto?

VARIAZIONE IN SILENZIO MINORE

Il gelsomino dentro il variopinto vaso

à già sbocciato il suo bianco firmamento;

sul tavolo scolpito, il satiro d’argento

si stanca della ninfa che sorprese a caso.

La dentiera del piano coperto di raso

ride d’un riso giallo di pervertimento;

un quadro antico sembra che abbia un sentimento

d’innocenza che l’ombra vela del suo taso.

Nella mostra del pendolo una lancia scruta

il costato dell’ora, e n’esce del capecchio.

La noia dentro l’anima i suoi soldi conia.

Il silenzio sguinzaglia la sua destra muta,

e la lampada nella serra dello specchio

apre il suo cuore rosso, come una peonia.

AL REZZO DELLA SERA

Sul limitare dell’infaticabile mulino ad acqua

il mugnaio s’affaccia con la sua pancia stanca;

la ruota giuoca con la sua spuma bianca

che si direbbe una farina d’acqua.

Il cimitero fragra d’una grigia umidità

di ruggine e della soddisfazione delle rose dissetate dalla

pioggia;

tra le zucche adipose, sopra il tetto della loggia

il comignolo fuma la monastica frugalità.

Per le lenticchie del canale gracchiano le povere ranelle.

Come un’erba immediata nella prateria cresce la caligine.

Il celo sembra preso di vertigine

dai circoli continui dei rondoni e delle rondinelle.

Nel cortile, le suore ridono guardando un majalino

che grufola – cruff, cruff – e che si voltola nel fango;

un capinero canta dentro l’orto che finisce ad angolo

a l’ombra dello scroscio del mulino.

CORRADO GOVONI nasce a Tamara, in provincia di Ferrara, nel 1884. Vive per un breve periodo a Milano e poi stabilmente a Roma e muore ad Anzio nel 1965. Appena diciannovenne, esordisce con la raccolta Le fiale (1903). Seguono: Armonia in grigio et in silenzio (1903), Fuochi d’artifizio (1905), Gli aborti (1907), Poesie elettriche (1911), Inaugurazione della primavera (1915), Rarefazioni (1915), Poesie scelte (a cura di A. Neppi, 1918), Tre grani da seminare (1920), Il quaderno dei sogni e delle stelle (1924), La Trombettina (1924), Brindisi alla notte (1924), Il flauto magico (1932), Canzoni a bocca chiusa (1938), Pellegrino d’amore (1941), Govonigiotto (1943), Aladino. Lamento su mio figlio morto (1946), L’Italia odia i poeti (1950), Patria d’alto volo (1953), Preghiera al trifoglio (1953), Antologia poetica (a cura e con prefazione di G. Spagnoletti, 1953), Manoscritto nella bottiglia (con un saggio di G. Ravegnani, 1954), Stradario della primavera e altre poesie (1958), Poesie 1903-1959 (a cura di G. Ravegnani, 1961). È autore di numerosi libri in prosa, racconti, testimonianze, romanzi. Entrato in contatto con Marinetti, si avvicina al futurismo, collaborando ad alcune riviste come “Lacerba”, “La Voce” e “Poesia”, ma ritorna gradualmente alle forme più tradizionali, soprattutto nelle poesie dedicate al figlio, vittima dell’eccidio nazista delle Fosse Ardeatine.

Corrado Calabrò | Prima Attesa e altri poemi

noreply@blogger.com (Amministratore) — Sun, 06 Jul 2025 04:51:00 +0000

PRIMA ATTESA

Qualcosa di proteso

e trattenuto

allingua sottilmente

il mare:

l’acqua

sommerge a pena

un’occhieggiante lastra di cristallo.

Come una lente doppia

sotto l’onda incerta

la lastra in sospensione s’ispessisce

e quasi mancando

s'aggrava verso il fondo

nell’immobilità

nel silenzio nervoso,

che un’ondata

che si preannunci diversa

increspa d'impazienza.

Scompare interamente

e s'impietrisce

adesso...

... Un raggio più tiepido

un soffio più fresco:

è l'alba.

Ecco uno scoglio — scabro —

ecco una vena azzurra

nell'acqua scolorita.

Tramortito un gabbiano

— sì, voglio! —

precipita nell’onda;

è già via,

laggiù una pallida piuma

sfiora in un guizzo

una cresta di spuma

e scompare.

Fitti fitti

febbricitanti

foglietti d'acqua

accorrono a impaginarsi d’azzurro.

Di nuovo il gabbiano

s'avventa sulle lamine vibratili

e riappare,

sfocato,

e si dilegua

in uno sciabolare di riflessi.

Lo seguo

finché possibile

e lo attendo,

dopo avere distolto lo sguardo

senza peso.

(1960)

DISTACCO

Conca incolore placcata di cirri

che si distinguono appena lassù!

A veleggiare la fuggente estate

sopra il silenzio di zinco dei monti

scorrono a soffi lunghi e ripetuti

le ombre e i vapori portati dal vento,

perdutamente spinti e poi lasciati

per approdare distanziati a oriente.

Rallentata mi penetra nel petto

nella bocca e negli occhi, sostenendo

e sorpassando il suo precorrimento,

a tratti l’aria che infine si tende

stringendo gli occhi in una pena lenta,

che pure cede e come inutilmente

si svia e s'affloscia, attratta in un distacco

che aumenta al brusco cadere del vento.

Solo ora sento che mio padre è morto!

Prima dell'alba, per andare a caccia,

con lui salivo su per le colline,

tanti tanti anni addietro, incontro al vento.

Andavo, armato della sua fiducia,

e lui seguiva col passo un po’ stanco

la spalla noncurante e l'occhio altero.

Immoto, è trasalito l'orizzonte

sbloccando nella volta ingigantita

spazi latenti dietro la calotta

che arretrano in fondali opalescenti.

... Fondo di raso spianato in segreto

dalla carezza soffusa dell’alba

e in un immenso afflusso ora colmato

d'una colata liquida di vetro

che appena si distende non si fissa

ma impallidisce rivelando il vuoto!

Frange il vento la siepe di noccioli

scorre un brivido argenteo nella chioma

degli ulivi giù giù per la collina.

Chiudo gli occhi: il tuo volto è un po’ smarrito

ma il tuo cuore va al trotto sul sentiero

della mia giovinezza e la precorre

coi passi svelti di quand'ero piccolo.

Inalterato ritraspare il cielo

di sotto alla pellicola di luce,

impedita e adesiva nel suo gelo

ma che, insinuata nel suo stesso incaglio,

avanza a stento in lento disinganno

come un chiarore crescente di luna...

quasi il tocco furtivo d'una mano

attesa tanto... e poi non trattenuta

che un solo istante e come inutilmente.

... E tutto il cielo sento allontanato,

per la sua sola altezza avido e intento.

Non è avanzato tuttavia il sole...

non è caduto tuttavia il vento...

(1960)

PELLE D'OCA

M'aderisce la luce rovente

del sole sul corpo di piombo

come una doratura

spalmata su una statua,

come un involucro secco

sotto il quale la pelle

rabbrividisce a fatica.

Accanto al tronco giacciono le braccia

remi stracchi buttati sulla spiaggia.

Se aprissi gli occhi rimarrei abbagliato:

il sole apre tenaglie incandescenti

su di me a perpendicolo;

lo scudiscio del vento mi sfiora

alzando e abbassando sul viso

una nera carezza piagata.

Il mare a quest'ora secerne

elaborate correnti,

più calde, più amare di sale.

A chiazze quaglia la luce

nell’arsura rifratta

del mare assopito,

spolverato di canfora

e confetti indorati

raggrumato all’intorno, gorgogliando,

in zolle farinose

brulicanti di pulci di mare.

Sbuffi alternati del mare!

Sono uno storno con le ali spezzate

un cefalo fritto insabbiato;

sono un mollusco scavato

una valva fedele

al regime incalzante dell’onda

che sbatte

rimbalza

ritorna tacita

in un buio di riverberi

e si ringuatta.

Disossato, sento

nel dormiveglia la bava del mare

avventarsi ansimante all’arena

ai miei piedi e poi sgusciare

via riversata lungo il lido:

fa ghirlanda, leggera come pomice,

all'estremo sperone

d'una linea tenace di sabbia

orlando il nuovo flutto che sormonta.

Di colpo ventate imperiose,

in soprassalto sferzante

la lunga pazienza del mare,

sventagliano attorcigliando

come imbuti di latta i capezzoli.

Di sotto la sabbia mi logora

con mille punte le spalle,

la bocca zigrinata e intorpidita

ha un sapore ferrigno

la melma è fermentata

sotto la sabbia fradicia;

di nuovo, piccola lucida pulce,

l'occhio saltella irrequieto

ildentro il solito tondo.

Di fuori vi è un distacco netto

da cui mi ritraggo un momento,

aggirandomi all'orlo,

allucinato.

Supino, mi sento sbandare

mancare di sotto l'appoggio

come in un vuoto d’aria.

Ritorna ondulante,

a sbalzi disuguali,

un'emozione vana e intermittente

come il nostro contatto.

Io non so com'è stato:

senza volerlo, inavvertitamente

abbiamo stemperato

quasi fino allo spasimo la voglia.

E ormai

è come se tra noi

fosse interposto un vetro

che disseziona il tuo dal mio respiro.

Attimi in serie,

improlungabilmente percepiti

solo in funzione di quelli a venire

e che, come i tuoi baci intrattenuti,

quanto i grani di sabbia

quanto i capelli persi m’appartengono!

Tenerezza avvilente

e squallida smania repressa

di una quieta amorosa insofferenza,

d'una assidua e sgomenta dolcezza!

Le corde sbattono

con sfilacciature schioccanti,

corrugandosi

accorrono onde

presso la chiglia

ad allibire d'un tratto:

12è una processione emergente

di pallide creste di spuma

che s’allungano a lambire,

fremendo, pupille scolorite.

Neutra vergogna

di rimescolare acremente

— cementando alla cieca

perché non frani il tutto —

l'intimo scontento

e di avvertirmi, raggricciando, io stesso

(svuotato d'amore

e qui in mezzo al mare

— sterilmente allagato

da un affiorare

da un urgere fisso di perle —

l'adolescente

solitario e sfuggente di un tempo)

così come il limone allega i denti

e lo stridio dei gabbiani la pelle

o come, dopo la calmeria, avvertono

che torna l’apprensione

— mentre sciabordando s'imbarcano

refoli e spruzzi —

le vele

e rabbrividiscono al vento.

(1976)

NATURA FREDDA

Sei apparsa sul mio sentiero

come una nuvola fredda

che in un istante è grande quanto il cielo.

(1976)

JONICA

Quando la sera un lenzuolo di bisso

s'apre nell'acqua come le meduse

e dentro le pupille si dilata

sicché la notte sia grande quanto il mare

io vorrei la tua lingua, per il mare

salata, come un’ostia in estenuante

digiuno attesa, bavaglio di seta

che quasi non mi lascia respirare.

Ah, se annegassi con occhi di ragazzo

nella marea refluente

della tua tenerezza

— 0 quanto, quanto attesa! —

così come spingendosi

troppo al largo s'annega

nel respiro del mare

(per la sua voluttà

di carezze riandanti

inquieto come il grembo

d'un’amante, materno

per il sonno profondo

d'ogni attesa e rimpianto

ch’'esso culla nel fondo)

cautamente frenato

stasera dal cedevole

paracadute serico

dell’acqua, imbavagliato

nella lenta discesa

dal risalente piacere del mare!

(1960-1999)

CORRADO CALABRÒ è nato a Reggio Calabria nel 1935 e vive a Roma. I suoi libri: Prima attesa (Guanda, 1960), Agavi in fiore (SEN, 1976), Vuoto d’aria (Guanda, 1979 e 1980), Presente anteriore (Scheiwiller, 1981), Mittente sconosciuta (Franco Maria Ricci, 1984), Deriva (Il Gabbiano, 1989), Vento d’altura (BM Italiana, 1991), Rosso d’Alicudi, (Mondadori, 1992), Ricorda di dimenticarla (romanzo,Newton Compton, 1999), Le ancore infeconde (Pagine Lo scrigno, 2000), Una vita per il suo verso, Poesie 1960-2002 (Mondadori, 2002), Poesie d’amore (Newton Compton, 2004), La stella promessa (Mondadori, 2009), T’amo di due amori (EditVallardi, 2010), Dimmelo per SMS (EditVallardi, 2011), Password (Oédipus, 2011), Mi manca il mare, (Genesi, 2013), Stanotte metti gli occhiali da luna, (Genesi, 2015), Mare di luna, (Il Convivio, 2016). Delle sue poesie sono stati fatti vari compact disk con le voci di Achille Millo, Riccardo Cucciolla, Giancarlo Giannini, Walter Maestosi, Paola Pitagora, Alberto Rossatti, Daniela Barra. Sono 33 i suoi libri pubblicati all’estero, in 20 lingue. Ha vinto in Spagna il Premio Internacional de Literatura Gustavo Adolfo Bécquer 2015 e a Lisbona il Riconoscimento Damião de Góis dell’Università Lusófona nel 2016. Per la sua opera letteraria gli è stata conferita la laurea honoris causa dall’Università Mechnikov di Odessa nel 1997, dall’Università Vest Din di Timişoara nel 2000 e dall’Università statale di Mariupol nel 2015. L’Unione Astronomica Internazionale, su proposta dell’Accademia delle Scienze di Kiev, ha dato all’ultimo asteroide scoperto il nome di Corrado Calabrò per aver rigenerato la poesia, aprendola, come in sogno alla scienza.

Franco Maurella | Dante Maffia: La poesia in dialetto

noreply@blogger.com (Amministratore) — Sun, 06 Jul 2025 02:05:00 +0000

Va dato atto, in premessa alla mia relazione, tanto all’amministrazione comunale qui rappresentata dal sindaco Franco Durso e dall’assessore alla cultura, Sabrina Franco, quanto a Franco Perri, Giovanni Pistoia e Carlo Rango, di avere capito e, dunque, promosso, l’iniziativa culturale per parlare compiutamente di Dante Maffia che non è solo uno scrittore e poeta calabrese e rosetano ma che appartiene al mondo culturale internazionale per quanto ha prodotto ad ogni latitudine facendosi apprezzare come saggista, narratore e poeta.

Piu’ volte mi sono imbattuto in opere di Maffia che, dopo averle lette con grande attenzione, ho recensito sulle pagine culturali de “Il Quotidiano della Calabria”. Mi riferisco a Milano non esiste, a Gli italiani preferiscono le straniere, I racconti del ciuto, San Bettino Craxi, per finire a IO. Poema totale della dissolvenza alla cui recensione Il Quotidiano ha dedicato due pagine nello speciale del “Domenicale”. Ciò per dire che conosco a fondo l’opera di Maffia e ne ho seguito il percorso di crescita culturale riferendo, giornalisticamente, dei prestigiosi premi conseguiti: dalla medaglia d’oro alla cultura, conferitagli dall’allora Presidente della Repubblica, Carlo Azegio Ciampi, al Premio Matteotti, conferitogli dalla Presidenza del Consiglio dei Ministri per il volume “Milano non esiste”. Dopo questa premessa, veniamo al tema affidatomi.

Il tema da trattare riguarda la poesia in dialetto di Dante Maffia. La poesia in dialetto e non dialettale, poiché, come esplicita Claudio Magris nella prefazione di I Ruspe cannarute, “poeta dialettale è chi rimane circoscritto nei limiti del suo immediato piccolo mondo, magari caldo e saporoso ma angusto, amato da chi vi appartiene ma non trasceso poeticamente nell’universale e chiuso a chi non vi appartiene”. In questo senso, aggiunge Magris, Dante Maffia e poeta in dialetto; il calabrese, per lui, è un linguaggio essenziale, scrostato di ogni scoria vernacola e pittoresca e depurato di ogni effetto letterario; un linguaggio che scende alle radici della vita, nel cuore dell’esistenza e del suo groviglio, in cui si intrecciano e coesistono gli opposti, l’ebbrezza e la desolazione, il senso e l’insensatezza dell’avventura umana, il suo tutto e il suo niente. Nelle quattro raccolte di poesie in dialetto rosetano, pubblicate da Maffia in altrettanti volumi (U Ddije poverille — I ruspe cannarute — A vite e tutte i jurne — Papaciomme) il dialetto è espressione rigorosa dei connotati essenziali derivanti dalla zona Lausberg, soprattutto calabro–lucana di cui Roseto fa parte. Nella sua poesia in dialetto rosetano, quello che le figlie Serena, Lara e Federica, cui è dedicato U Dije poverille, non conoscono perché senza dialetto, schiude le porte ad una realtà antropologica che Maffia rivela con linguaggio possente ed essenziale compiendo, anche, un’operazione di recupero della memoria remota di una comunità evitandone la dispersione, resa possibile dal fenomeno dell’emigrazione, dello sradicamento dalle proprie radici e dalle proprie origini. Maffia, è noto, non ha mai reciso il cordone ombelicale che lo lega alla sua terra d’origine. Probabilmente, la poesia in dialetto Rosetano rappresenta un omaggio ed un legame indissolubile con la sua terra, tanto da scriverne una, bellissima (Ricordi di New York — dedicata a Giuseppe Trebisacce), pubblicata sulla sua opera omnia Io. Poema totale della dissolvenza, scritta con il furore dal sapore di una rivolta contro l’inconsistenza, contro il dissesto portato avanti da una schiera di finti poeti che hanno sfaldato e offeso il verso facendolo diventare una opaca circostanza, contro una pochezza travestita e infiocchettata di finto estetismo.

La poesia in dialetto di Dante Maffia è stata presa in considerazione da insigni scrittori e poeti contemporanei che ne hanno sintetizzato gli aspetti essenziali. Vediamoli:

Capace di nuda essenzialità e di freschezza primordiale, Maffia è poeta doctus: [a questo proposito, ricordo che fu Dario Bellezza, parlando di Dante Maffia a Pier Paolo Pasolini, ad evidenziarne la smisurata cultura] la sua opera comprende la lirica come il romanzo, la saggistica e la critica. Scrittore che si situa all’incrocio di molte frontiere, Maffia si è confrontato con tante voci della letteratura contemporanea e con i nodi centrali della modernità, una delle sue caratteristiche piu’ felici è la compresenza di sottile e agguerrita coscienza critica, attenta alle ragioni storiche e allo sgomento del divenire, è fantasia mitica, pervasa dal senso dell’immutabile unità dell’essere. Entrambe queste corde sono vissute con generosa umanità, con un’intensa capacità di calarsi totalmente, con tutto se stesso, nel caldo ed impuro fluire della vita.
Claudio Magris, dalla prefazione a I ruspe cannarute, Milano, 1995

Dante Maffia è arrivato al dialetto dopo una lunga esperienza di poeta in lingua. Potrebbe nascere il sospetto di una crisi profonda che lo abbia spinto a rifugiarsi nei suoni e nei sensi dell’infanzia o potrebbe nascere l’idea che l’italiano sia giunto, per Maffia, ad un argine oltre il quale c’è il vuoto, l’afasia... Maffia mostra anche di avere un bioritmo con valenze culturali raffinate e profonde ed ha ragione Giacinto Spagnoletti nella prefazione di A vite i tutti i jurne quando lo fa appartenere alla generazione dei poeti della terza grande stagione della nostra lirica contemporanea, almeno con questo in piu’: possiede una dimensione straordinaria dell’armonia che non gli impedisce di aGrontare la scabrosità di un dialetto, quello di Roseto (in Calabria) arcaico, misto, di arabo e di greco, di latino, di spagnolo, e d’altri apporti che rendono misteriosi luoghi, immagini, presagi, constatazioni, note cromatiche, incanti d’amore
Andrea Zanzotto, da “Radio Lugano”, giugno 1987

La tua poesia sa di cultura, ha il sapore della Calabria antica e Dario fa bene a parlarne con entusiasmo, ammirato anche dalla tua cultura che gli sembra smisurata, anche se lui esagera sempre
Pier Paolo Pasolini

«Il tuo dialetto è stato una sorpresa: così inusuale, così estraneo all’uniformità dell’italiano... Mi convinci di piu’ quando non sei troppo polemico e irruento, quando riesci a raccontare come se fossi con la gente del tuo paese. Allora gli esiti diventano alti, altissimi.»
Natalia Ginzburg

Potremmo continuare a lungo citando tante e tante altre personalità insigni della cultura italiana ed internazionale che hanno parlato e scritto della poesia di Dante Maffia: da Aldo Palazzeschi a Leonida Repaci; da Mario Scotti a Gesualdo Bufalino; da Leonardo Sciascia a Primo Levi; da Giuseppe Pontiggia a Giovanni Raboni e fino agli internazionali Borges, Amado, Starobinski, Brodskij. Ne abbiamo citato solo alcuni per non comporre un elenco lunghissimo di prestigiosi nomi.

Di seguito, vediamo che posto occupa la poesia dialettale italiana nel panorama culturale nazionale.

Nel panorama della poesia italiana la produzione in dialetto riveste un posto di rilievo. Un po’ di storia. Nel corso dell’Ottocento si registrò una fioritura della letteratura dialettale, soprattutto nel teatro e nella poesia. Il fenomeno fu alimentato dapprima dalla curiosità, di matrice romantica, per il folclore e per le tradizioni popolari, che spingeva a continuare il lavoro di raccolta e di commento dei testi orali nei diversi dialetti, in seguito dalle tendenze naturalistiche e veristiche, che costituirono uno stimolo essenziale alla riproposta dei dialetti, intesi come documenti di realtà concrete e specifiche.

Per ciò che riguarda la poesia, una data importante per la nascita di una nuova produzione dialettale è considerata il 1872, quando apparve la raccolta Cento sonetti in vernacolo pisano di Renato Fucini (1843–1921). I Sonetti in dialetto romanesco di Giuseppe Gioachino Belli (1791–1863), composti tra il 1830 e il 1847 ed editi a partire dal 1886, provocarono una moltiplicazione di epigoni, tra i quali si distinse il romano Cesare Pascarella (1858–1940) e, soprattutto, il poeta napoletano Salvatore Di Giacomo (186o–1934). Nel corso del Novecento, nonostante De Sanctis, che considerava il dialetto una «malerba che la scuola dovrebbe provvedere a sradicare» e nonostante il fascismo, insofferente verso i dialetti, molti poeti trovano nelle lingue dei loro paesi di origine suoni e ritmi ideali per esprimere il proprio mondo interiore, filtrando gli oggetti del reale attraverso la propria sensibilità lirico–fantastica. I poeti, che hanno scritto sia in italiano sia in dialetto, nella scelta del dialetto sono stati guidati da diverse motivazioni, non ultima la ricerca di un linguaggio più autentico, non ancora intaccato dai media e capace di dare voce al loro mondo interiore.

Va comunque detto che questa poesia, anche se oggi non è più considerata letteratura minore, ha una limitata possibilità di circolazione, dato il declino delle forme dialettali soprattutto tra le nuove generazioni. In parziale controtendenza rispetto a questa affermazione si può notare che vi sono alcune culture giovanili minoritarie che utilizzano il dialetto d’origine come uno dei linguaggi atti a esprimere la loro protesta e il loro disagio (cultura “rap” e “posse”).

Ai dialetti, pur adeguatamente filtrati dall’italiano, hanno attinto a piene mani e ancora attingono i migliori scrittori d’Italia.

Infatti, come detto, tutte le volte che la letteratura italiana è venuta a trovarsi in stato di sofferenza comunicativa ed espressiva, ha ricevuto il soccorso dei dialetti, che della lingua sono l’inesauribile risorsa. Il dialetto è un deposito notevole di storia e di cultura e attraverso di esso e per mezzo dell’etimologia è possibile raggiungere profondità temporali assai lontane all’interno della storia e della preistoria di un territorio. Per tutti questi motivi e per tanti altri ancora il dialetto è un bene culturale che va salvaguardato, documentato, studiato e tramandato in quanto strumento espressivo dell’aGettività, dei rapporti personali e della confidenza, oltre che delle classi sociali meno acculturate. La lingua, viceversa e ancora una volta per chi la parla insieme al dialetto, è lo strumento espressivo della vita sociale e culturale. Nel dialetto —in quanto meno controllato e standardizzato della lingua— e nelle parole del dialetto meglio si deposita la storia, anche la più lontana, della comunità che lo parla. I dialetti hanno fornito agli scrittori, in particolar modo dall’unità d’Italia in poi, quegli elementi di novità che una lingua sclerotizzata da tanta letteratura non poteva dare. Infatti, ogni parola, del dialetto come di qualsiasi altra lingua, conserva in sé, come in una sorta di DNA, tracce delle sue origini, della sua vita e delle sue vicende tra gli utenti. Al punto che, a mettere insieme alcune parole di una lingua è possibile fare la storia linguistica di una regione. Non a caso il dialetto, in quanto legato al territorio, è l’interfaccia tra la (pre)istoria culturale del territorio e la realtà osservabile. Ancora una volta, il dato linguistico osservabile nel territorio si relaziona col fatto storico, che le parole, anche quando la storia tace, gridano o, se si vuole, cantano. Purché a farle cantare siano poeti come Dante Maffia.

Da: Ti presento Maffia a cura di Rocco Paternostro, Roma: Aracne Editrice (2014), pp. 199-204.

Dante Maffìa | Poesie in Dialetto Calabrese

noreply@blogger.com (Amministratore) — Sun, 06 Jul 2025 00:33:00 +0000

NA STORIA MEJA

Mo finalmente pozze scrive

na stòria tutta mèja

senza pagùre i jèsse

capìte magamènte.

Cu à ditte che se scrìvese

ntu vinte jè perdùte?

O che pe jèsse munne

ce vò pe ffòrze u nome?

Jì vùglie jèsse storie

che cùntene nta chiazze

ssettète supr' i mure.

Come na rerennèlle

che ngn'è mèje a stesse

m'èn'a penzè i ggènte.

UNA STORIA MIA. Adesso finalmente posso scrivere una storia tutta mia / senza paura di essere / capito male. / Chi l'ha detto che se scrivi nel vento è perduto? / O che per essere mondo / ci vuole per forza un nome? / Io voglio essere storia / che raccontano in piazza / seduti sopra i muretti. / Come una rondinella / che non è mai la stessa / mi deve pensare la gente.

A RUMÈNE DA FORE

Se devènte vìcchie e none

appecchì pàssene l'anne; i

pommedije, quiss'ombre dannète

che tutte i jurne ncavàrchene a mente.

None pommedije i lusse

cunzète cu seghe e pipe

i bille parùgue, me fumète chjne

i gàneme, patte du diàggue.

Ed a rumène da fore sime nuje

sempe, quanne mòrede a jurnète

fantàseme cazzottejète mostre che vivene

i cartapìste, forme

che guadagnene o pèrdene u pise.

A RESTARE FUORI. Si diventa vecchi e non / perché passano gli anni; i racconti, queste dannate ombre che ogni giorno soverchiano la mente. / Non racconti artefatti / conditi col sale e il pepe / di belle parole, ma dense fumate / d'anima, patti col diavolo. / E a restare fuori siamo noi / sempre, quando muore il giorno / fantasmi scazzottati mostri viventi di cartapesta, forme / che recuperano o perdono peso.

GAUTRE NOME

Picchì gassè perde: u juche

jè l'unica manèra juste.

O sceròcche o tramuntène

o 'n ze vè mèje da sutte.

I refiùte, a ddoppe, a quanne

u mote piglie rruzze.

Che prejìzze, gàutre nome, tante,

tante nta mille vucche.

ALTRI NOMI. Perché lasciare perdere: il gioco / è l'unica maniera giusta. / O scirocco o tramontana / non si va mai di sotto. / I rifiuti a dopo, a quando / il moto acquista ruggine. / Che gioia, altri nomi, tanti, / tanti in mille bocche.

PRUTAGUNISTE

Cu jèrede? a vite se n’evì jùte

e li tinte sfucàvene affaccète

cu na ngrignatùre! Parìne

fenèstre senza luce, cadìne

i semènte e jèrene libbre vicchie,

nu picchie cechète e nu picchie

prùggu ‘e sune...

Pe parlè a ‘mparlàvene, tenìne

parùve ch’evìne stete citte

pe ganne e ganne. I travasème?

Se pò resuscetè cu è stete carte?

Gucìjje pò camenè, pò camenè Nausìche?

Nu sc cante doppe, i pàggene

frusciàvene

come carne i cristejène.

I PROTAGONISTI ─ Chi era? La vita se n’era andata / e le tinte sfocavano affacciate / con una cera! / Sembravano / finestre senza luce, cadevano / i semi ed erano libri vecchi, / un po’ ciechi e un po’ / polvere e suono... / Per parlare non parlavano, avevano / parole ch’erano state zitte / per anni e anni. Le travasiamo? / Si può resuscitare chi è stato carta? / Lucia può camminare, può camminare Nausicaa? / Una paura dopo, le pagine / frusciavano / come carne di cristiani.

SÙ TROP’ANNE

Sù tropp’anne che non veghe

a lu truvè. Non sapère manche cchiù

canòsce a tombe. M’ene ditte

che n’ene fatte na quante vecìne.

Ne dispiàcede? Jì però

non me sènghe du fè cuntènte

rumanènne citte nnante a sepultùre.

Forse jè... va bbù, i fiùre

a ‘n dispiàcene manche a li vive,

me s’ammùscene, sìcchene, perciò

gassète u jì senze i mije, forse

mo vo bbene a lu mure, tènede i

spìche juste, l’osse di vecìne.

SONO TROPPI ANNI ─ Sono troppi anni che non vado / a trovarlo. Non saprei neanche più / riconoscere la tomba. Mi hanna detto / che ne hanno costruito parecchie vicino. / Gli dispiacerà? Io però / non mi sento di farlo contento / restando in silenzio davanti la sepoltura / Forse è... va bene, i fiori / non dispiacciono neanche ai vivi, / ma muoiono, seccano, perciò / lasciatelo stare senza di me, forse / adesso vuole bene al muro, ha gli / spigoli giusti/ le ossa dei vicini.

VÌCCHIE

I vìcchie vone accise tutte;

sù revengiùse i Peràmede,

com’a Gioconde e la Travejète.

Vone jèsse accucciuguejète

none come i guagnùne

me come vine pprìnte

a pegnète du fasùve

nnànte a sc-carde appeccechète.

I vicchie sù ncòmede;

all’ammucciùne spìjene

i giùvene, i nvìdiene; se pone,

frìchene mmìnze’ u bastone

a tutt’ i cunte, gh’ ène raggione.

I vicchie sù cannarùte

i gàcene a mmìnn’ i vacche;

gràpene e chiùdene a vucche,

mpallàcchene nta cite di recòrde,

sciullèrene u telefone e li trène.

I vicchie no ci fùttese a tene

u rubenette apìrte;

sù cumpàgne du sògue, sù ruspe

nta vammèce, sù capèce

de fè murì u munne

pu sagueguè.

Cu i vicchie jè meglie

a ‘n ge tene a che ffè.

I VECCHI ─ I vecchi dovrebbero essere uccisi tutti; / sono ostinati come le Piramidi; / come la Gioconda e la Traviata. / Pretendono d’essere coccolati / non come i bambini / ma come viene aggiunta acqua / alla pignata dei fagioli / davanti al ramo acceso. // I vecchi sono un incomodo; / di nascosto spiano / i giovani, li invidiano; se possono, / frappongono in mezzo il bastone / a tutte le cose, pretendono la ragione. // I vecchi sono golosi / di uva pizzutella; / aprono e chiudono la bocca, / s’impantanano nell’aceto dei ricordi, / frantumerebbero il telefono e i treni. //I vecchi non ce li freghi a tenere / il rubinetto aperto; / sono compagni del sole, sono rospi / nel cotone, sono capaci/ di far morire il mondo / per salvarlo // Con i vecchi è meglio / non averci a che fare.

da: U Ddìje poverìlle (1990)

(Traduzione dell’Autore)

DANTE MAFFÌA è nato nel 1946 a Roseto Capo Spulico (CS). Saggista, poeta e narratore, vive da lunghi anni a Roma dove ha frequentato il circolo della libreria Croce, con Moravia, Maraini, Paris e Dario Bellezza. Ha curato per anni la rassegna dei libri per RAI 2; ha fondato le riviste «Il Policordo», «Poetica» e «Polimnia»; è redattore di «Studi di Italianistica nell’Africa Australe». Ha diretto e dirige collane di poesia, di saggistica e di narrativa. Ha pubblicato libri di narrativa, saggistica e scritti monografici sui grandi pittori e scultori contemporanei. In poesia ha pubblicato: Il leone non mangia l’erba (Remo Croce Editore, Roma 1974); Le favole impudiche (Laterza, Bari 1977); Passeggiate Romane (Capone Editore, Lecce 1979); L’eredità infranta (Hellas, Firenze 1981); Caro Baudelaire (Editore Lacaita, Manduria 1983); Sul Golgotha (Casa d’Arte Nitti, Firenze 1983); Il ritorno di Omero (Edizioni di Periferia, Cosenza 1984); A vite i tutte i jùrne (Carte Segrete, Roma 1987); U Ddìje poverìlle, (Scheiwiller, Milano 1990); L’educazione permanente (Casagrande, Bellinzona 1992); La castità del male (Casagrande, Bellinzona 1993); I rùspe cannarùte (Scheiwiller, Milano 1995); Lo specchio della mente (Crocetti, Milano 1999); Possibili errori (Fermenti, Roma 2000); Papaciòmme (Marsilio, Venezia 2000); Ucciso dentro il virgulto (Zefiro, Bagheria 2001); Canzoni d’amore, di passione e di gelosia (Pagine, Roma 2002); La biblioteca d’Alessandria (Lepisma, Roma 2003); Di Rosa e di rose (Paideia, Firenze 2004); Ultimi versi d’amore (Lepisma, Roma 2004); Viaggio a Francoforte (Zambon, Francoforte 2004); Canto dell’usignolo e della rana (Libroitaliano, Ragusa 2005); Diario Andaluz (ArCiBel Editores, Siviglia, 2005); Al macero dell’invisibile (Passigli, Firenze 2006); Il corpo della parola (LietoColle, Faloppio 2006); New York andata e ritorno (La Mongolfiera, Cassano allo Jonio 2008); Poesie Torinesi (Lepisma, Roma 2011); La strada sconnessa (Passigli, Firenze 2011); Abitare la cecità (Lepisma, Roma 2011); Poesie ritrovate (in Aula Magna, Blu di Prussia, Piacenza 2011); Sbarco clandestino (Tracce, Pescara 2011); Neve in sogno (Liriti, Reggio Calabria, 2012); Io poema totale della dissolvenza (Edilet-Edilazio, Roma 2013). È presente in varie antologie e nel 2009 la rivista «Periferia» gli ha dedicato un fascicolo monografico. Il Presidente della Repubblica Ciampi lo ha insignito di medaglia d’oro alla cultura nel 2004.

Vittorio Maria Butera | Poesie in dialetto «cujjientaru», il dialetto calabrese di Conflenti

noreply@blogger.com (Amministratore) — Sat, 05 Jul 2025 14:55:00 +0000

’A CASA MIA

al dott. Giovanni Paola

Giuà, chimu te vija bbenedittu!

Chimu te vija, cchjiù ca sì, nnu Santu!

Avìa ‘nnu furnu, te gravàva ttantu

E tte sì statu citu! È ‘nnu dilittu!

Si mo chi catte, — Finarmente! — hai dittu

‘Mpastidiscire t’ha ddivutu tantu!

E ttu, pardiu, ppecchì nu’ mme l’hai dittu?

L‘avèra spravicatu tuttu quantu!

Criju ch’armenu a mmie nu’ nn’hai ‘ncurpatu

Ppecchì, si curpa cc’edi, cce l’hai tuni,

Chi ppe ttant’anni nu’ d’hai mai parratu

Ca iu cchi nne sapìa ca tri mmattuni,

Cari a stu core miu chi cc‘era nnatu,

Te dàvanu fastidiu a ri... buttùni?

LA CASA MIA

al dott. Giovanni Paola

Giovà. Che tu sia benedetto!

Che tu sia, più di quanto sei, un santo!

Avevo un forno che a te pesava tanto

E ti sei stato zitto! È un delitto!

Se ora che è caduto “Finalmente!” hai detto

Infastidire t’ha dovuto molto!

E tu, perdinci, perché non me l’hai detto?

L’avrei sfrabbricato tutto quanto!

Spero che almeno non dai a me la colpa,

perché, se colpa c’è, ce l’hai tu

che per tanti anni non ne hai mai parlato.

Che io che ne sapevo che tre mattoni,

cari al cuore mio che c’ero nato,

ti davano fastidio ai... bottoni?

‘A CERZA’ E RE CANNE

‘Nu jume. A re due bbanne

Cce su’ dde ccà, ‘nna cerza,

De llà, trimila canne.

‘A cerza (viramente ‘u’ d’è cchjù ccerza

De quannu ‘u truonu ‘a ridducìu ‘nn’ardune)

Ccu re cime e re radiche a ra mmerza,

E’ ccurcata a ‘nna rasa de cavune.

Virde e ssanizza,

Fo’ ra grannizza,

Fo’ ra firmizza,

Fo’ ra furtizza,

E ffina chi nu’ ffo’ stirradicata,

Unuràu ppe’ ‘nnu seculu

‘U vùoscu e ra cuntrata.

Mo nu’ bbale cchjù nnente!

Ccussì ccride ra gente.

Eppuru, v ‘assicuru

ch‘a mmie, ccu cchire ràdiche livate

Cumu vrazza a ru sule de livante,

Me pare cchjù dde prima ‘nu gigante

Ch‘aspetta pprimavere ‘mpampinate.

‘E canne tutte quante,

Ccu ll’anima vacante

E ‘nna bannèra l’una,

Ad ogne ffatta ‘e luna,

Se chjcanu d’ ‘a bbana

Chi ordina e ccummanna

Ru vientu duminante.

Passannu stamatina

De cccà ‘nnu stimature,

-‘Ss’ardune – l’haiu dittu – cchi bbalure

Te pare ca po’ avire?

Ma!… Cce pùotu bbinìre

Cientu cantàra ‘e ligna. A ddece lire,

Su’ ‘nnu migliaru ‘e lire.

E sse canne? – Sse canne? Quantu sunu?

– Trimila piedi – A qquattru sordi l’unu,

Valu ssiecientu lire. –

Nanna sente e ccussì scrive

Ccu ‘nnu jiritu a ra porta:

– Vale cchjù nna cerza morta

Ca trimila canne vive.

LA QUERCIA E LE CANNE

Un fiume. Sulle due sponde

Ci sono: di qua, una quercia;

di là, tremila canne.

La quercia (veramente non è più una quercia

Da quando il tuono l’ha ridotta a seccone)

Con le cime e le radici capovolte,

è stesa a un lato del burrone.

Verde e sana,

è stata la grandezza,

è stata la fermezza,

è stata la fortezza,

e finché non è stata sradicata

ha onorato per un secolo

il bosco e la contrada.

Mo’, non vale più niente:

così crede la gente.

Eppure, v’assicuro

Che a me, con quelle radici alzate,

come braccia al sole di levante

mi sembra più di prima un gigante

che aspetta primavere verdeggianti.

Le canne tutte quante,

con l’anima vuota

e una bandiera ciascuna,

ad ogni cambio di luna

si piegano dalla parte

che ordina e comanda

il vento dominante.

Passando stamattina

Di qua uno stimatore,

“Questo seccone -ho detto- che valore

ti pare che può avere?”

“ Mma…ci possono venire

Cento quintali di legna. A dieci lire,

sono un migliaio di lire”-

“E ste canne?”. “Ste canne? Quante sono?

Tremila piedi? A quattro soldi l’una,

valgono seicento lire”.

Nonna sente e così scrive

Con un dito sulla porta:

Vale più una quercia morta

che tremila canne vive!

’A LICERTA E RU CURZUNE

‘Na licerta,

Sberta sberta,

A ra loggia spalancata

De ‘na scola era ‘ncriccata ,

E, ccurcata

Supra l’anta,

Tutta quanta

Rusicata, d’ ‘u barcune,

Se gudìa ru sulliune.

Intra, cc’era

‘Nna filèra

De sculari

Gridazzari;

Ma, cchjù d’intra ancore, cc’era,

Ccu ra frunte rughijata

E ra capu ‘na nivèra,

‘Nu Maestru chi facìa

Llizzione ‘e giumitria.

Se chjamava ddonnu Titta

E ra crozza avìa ddiritta.

De ‘na cagna

de lavagna

Scassàu pprima zerti cunti;

Pue, pigliau, signàu ddui punti

E ddicìu: -Ppe d’arrivare

De ccà ccà se puotu ffare

Mille vie, billizze mie:

Chista, ‘st’àutra, chista ccà;

Ma sintiti a Ddonnu Titta,

Chi de vue de cchjù nne sa,

‘A cchjù ccurta è ra diritta –

‘A licerta chi sintiu

Disse: -È’ bberu

Ppe’ ddavèru! –

E, dde tannu, si camina,

Fuje, spritta e bba ddiritta,

Pirzuasa ch’abbicina.

Doppu ‘n ‘annu, ‘na matina,

Mentre jìa

A ttruvare ‘na vicina,

‘A vavìa

S’affruntàu ccu ‘nnu curzune

Chi, ‘u’ ssapìennu giumitria,

Stuorticannu si nne jìa.

‘A licerta le dicìu:

– Biellu miu,

Si camini ccussì stuortu

Quannu arrivi? Doppu muortu?

A ra scola ‘un ce si’ statu?

E ru Mastru ‘un te l’ha ddittu

Ca ‘u caminu cchjù bbicinu

Sulamente è ru dirittu ?

Già, i curzuni, tutti quanti,

Siti stùpiti e gnuranti!

-Hai ragiune! Vere sperte

‘Un ce siti ca ‘e licerte;

Ma ‘sta vota

si’ ‘nna ciota!

E ppue dire a Ddonnu Titta

Ca, ccu tutta ‘a giumitrìa,

‘A cchjù storta d’ogne bbia

Quasi sempre è ra diritta!

Chine vo’ ppriestu arrivare

È’ strisciannu e stuorticannu

Ch’a ‘stu munnu ha dde marciare! –

LA LUCERTOLA E IL SERPENTE

Una lucertola

svelta svelta,

alla loggia spalancata

di una scuola

si era arrampicata,

e, coricata sulla soglia

tutta tarlata del balcone,

si godeva il solleone.

Dentro c’era

una fila di scolari

chiassosi;

ma più dentro ancora c’era

un maestro che faceva

lezione di geometria.

Si chiamava Don Titta

e la testa aveva diritta.

Da una lavagna

Cancellò, prima, certi conti;

poi segnò due punti

e disse: – Per arrivare

da qua fino a qua, si possono fare

mille vie,

belli miei:

questa, quest’altra, questa qua;

ma, date ascolto a Don Titta,

che di voi di più ne sa,

la più corta è la diritta. –

la lucertola, che sentì,

disse: – È vero

per davvero! –

e da allora, se cammina.

scappa, sguscia e va diritta,

persuasa che avvicina.

Dopo un anno, una mattina,

mentre andava

a trovare una vicina,

per la via

s’incontrò con un serpente

che, non sapendo la geometria,

zigzagando se ne andava.

La lucertola gli disse:

– bello mio,

se cammini così storto,

quando arrivi, dopo morto?

A scuola non ci sei stato?

E il Maestro non te l’ha detto

che il cammino più vicino

solamente è quello diritto?

Già, i serpenti, tutti quanti,

siete stupidi e ignoranti!-

– Hai ragione! Vere esperte

non ci siete che le lucertole;

ma questa volta sei una stupida!

E puoi dire a Don Titta

che, con tutta la geometria,

La più storta di ogni via

quasi sempre è la diritta!

Chi vuole presto arrivare

è strisciando e contorcendosi

Che a questo mondo deve marciare!

L’AMURE CANTA

Quannu l’amure canta a mmenza vuce,

‘U munnu sanu tuttu quantu tace;

‘U sule, ppe’ ra gioia, cchiù stralluce;

‘A luna guarda, ride e sse cumpiace.

Visca ru vientu ‘na canzuna duce

Chi scìnnedi a ru core e lle dà ppace;

Ogne stilla se ferma e ffa cchiù lluce,

Ride ru munnu ed ogne ccosa piace.

I munti paru mmiegliu culurati

Pare cchiù ggranne e cchiù llucente ‘u mare,

Cchiù bbirde l’erva e cchiù jjuruti i prati.

Amure, cchi miraculi sai fare,

Canta, cà quanti ‘n terra cce su’ ‘nnati,

Tutti te vuolu ssèntere cantare!

L’AMORE CANTA

Quando l’amore canta a mezza voce,

Il mondo, per quanto è grande, tutto tace;

Il sole, per la gioia, di più luce;

la luna guarda, ride e si compiace.

Fischia il vento una canzone dolce

Che scende fino al cuore e gli dà pace;

Ogni stella si ferma e fa più luce,

Ride il mondo e ogni cosa piace.

I monti appaiono meglio colorati,

Pare più grande e più lucente il mare,

Più verde l’erba e più fioriti i prati.

Amore, che miracoli sai fare!

Canta! che quanti sulla terra sono nati,

Tutti ti vogliono sentire cantare!

VITTORIO MARIA BUTERA nacque il 23 dicembre 1877 a Conflenti (CZ), una località alle pendici del monte Reventino della provincia di Catanzaro in Calabria. Figlio da Tommaso e Teresa de Carusi, appartenenti a quel ceto di proprietari terrieri che si era formato tra la fine del '700 e gli inizi del '800. Unico figlio, in quanto la madre morì dopo appena sei mesi dal parto, fu allevato dalla nonna Peppina che non poco contribuì con i suoi racconti ad alimentare la fantasia fabulatrice del futuro poeta. Ma chi, più di ogni altro, contribuì alla sua formazione negli anni della fanciullezza e dell'incipiente adolescenza fu il suo maestro elementare, l'insegnante Emanuele de Carusi, che egli rievoca con affetto e grande riconoscenza nella nota poesia "Thuornu a ra scola". Finite le scuole elementari, il padre avrebbe voluto avviarlo all'amministrazione della proprietà, che era più che sufficiente a garantirgli una vita dignitosa, ma uno zio paterno, direttore dell'ospedale della Marina Militare a Portovenere (SP) lo portò con sé, all'età di tredici anni, e gli fece proseguire gli studi. Si laureò in Ingegneria presso l'Ateneo napoletano nel 1905 e nel 1909 fu assunto tramite concorso dall'Amministrazione provinciale di Catanzaro, non lontano dal suo mai dimenticato paese natale. A Catanzaro s'innamorò di Bianca Vitale, bellissima donna, che divenne sua moglie e compagna fedele per tutta la vita. Andato in pensione nel 1949 per raggiunti limiti d'età, si dedicò alla pubblicazione delle sue poesie. Morì a Catanzaro il 25 marzo del 1955, lasciando grande rimpianto in tutti quelli che lo avevano conosciuto e nei suoi moltissimi estimatori, che nel corso degli anni diverranno sempre più numerosi. Opere: Prima cantu e doppu cuntu, Roma, Vittorio Bonacci 1949; Tuornu e ccantu - tuornu e ccuntu, a cura di Giuseppe Isnardi e Guido Cimino, Bonacci ed., 1960; Inedite, a cura del Centro di Cultura Popolare U.N.L.A di Conflenti, Soveria Mannelli, Rubbettino, 1978; Vittorio Butera (con prefazione di U. Bosco)- Ediz. MIT, Cosenza 1978; Canta Pueta, edizione completa di tutte le poesie a cura di Carlo Cimino e Vincenzo Villella.

Isabel Miguel | Undici poesie

noreply@blogger.com (Amministratore) — Sat, 05 Jul 2025 00:08:00 +0000

Versioni e profili biobliografici a cura di Marcela Filippi

PALABRAS A MI PADRE

Tengo pánico, padre,

de mi memoria.

Se perderán tus pasos

y tu voz en mi tiempo

que, pese a todo, avanza.

¿Dónde guardaré tanto?

¿En qué lugar?

Para que no se esfumen

ni el calor de tus manos

ni tu aroma de niño.

III

¿En qué medida

Se calibra la ausencia?

¿Qué la valora?

¿Quién pondera el tamaño

del vacío del alma?

PAROLE A MIO PADRE

Provo panico, padre,

per la mia memoria

I tuoi passi si perderanno

e la tua voce nel mio tempo

che, nonostante tutto, avanza.

Dove custodirò così tanto?

In quale luogo?

Affinché non sbiadisca

né il calore delle tue mani

né il tuo aroma da bambino.

III

In quale misura

si calibra l'assenza?

Cosa la valorizza?

Chi pondera la dimensione

del vuoto dell'anima?

HAY UNA NEGACIÓN A LA ESCRITURA

Hay una negación a la escritura.

Parálisis de letra que me llaga

como un dolor antiguo.

Es sin buscarlo que busco el desencuentro

porque la percusión de la palabra

rescate viejos sones del olvido

o al escribir la tinta sea sangre

y el papel la descubra.

Y está la luz en sombra

en este descrecerme primaveras

por la blandura inerte de las manos.

C'È UNA NEGAZIONE ALLA SCRITTURA

C'è una negazione alla scrittura.

Paralisi di verbo che mi lacera

come un dolore antico.

È senza cercarlo che cerco il conflitto

affinché la percussione della parola

riscatti vecchi suoni dall'oblio

o nello scrivere l'inchiostro sia sangue

e la carta lo scopra.

E la luce è in ombra

in questo mio decrescere di primavere

per la morbidezza inerte delle mani.

VELADA

¿Bajo qué manto, tul, rebozo o toca

me esconden y me escondo ante los ojos?

Un atavismo cruel que nos distancia.

Una creencia ahondando las heridas.

Cómo duele vivir con tantas losas.

Cuánto grito enmudece carne adentro.

VELATA

Sotto quale manto, tulle, scialle o cappuccio

mi nascondono e mi nascondo davanti agli occhi?

Un atavismo crudele che ci distanzia.

Una credenza che affonda le ferite.

Come fa male vivere con così tanti involucri!

Quanto grido ammutolisce didentro!

EL DAÑO

Apenas se sucede la eclosión,

cada pequeña larva emprende la tarea.

Trabajo y alimento crean surcos,

dejan rastro de quera tras su paso.

Galerías, caminos, galerías.

Buscando qué futuro, qué salida.

Con su trabajo lento y continuado

apuntan destrucción a este presente.

Todo terminará en la tristeza,

así es su carcoma.

IL DANNO

Appena avviene la schiusa,

ogni piccola larva intraprende la sua opera.

Lavoro e alimento creano solchi,

lasciano traccia di corrosione dietro di se.

Gallerie, percorsi, gallerie.

In cerca di quale futuro? Quale via d'uscita?

Col loro lavoro lento e continuo

mirano alla distruzione in questo presente.

Tutto finirà nella tristezza,

così è il suo tarlo.

ME CONFUNDO EN EL FUEGO

Me confundo en el fuego,

en la danza de luces de la hoguera.

Movimiento de llamas que me atrapa

para deshabitarme,

para dejar de ser en ese tiempo

-si acaso me supiera yo en mí misma-.

Y recorro el camino hacia la nada

sin pensar ni sentir,

transportada en la hipnosis de su fuerza

cual chispa primigenia de la vida.

MI CONFONDO NEL FUOCO

Mi confondo nel fuoco,

nella danza di luci del falò.

Movimento di fiamme che mi cattura

per disabitarmi,

per cessare di essere in quel momento

-nel caso in cui conoscessi me stessa-

E percorro la strada verso il nulla

senza pensare né sentire,

trasportata nell'ipnosi della sua forza

quale scintilla primigenia della vita.

OTOÑO

Miro caer el agua

gota a gota.

Mansamente, la nieve

que el tejado cubría

de temprana blancura

se ha fundido.

Ante mí, un magnolio

mueve sus tristes ramas desfloradas.

El invierno ya avanza y todo es frío.

Por dentro, también tiemblo.

Estos días de lluvia en el otoño,

rebosan un dulce letargo,

la suave languidez

que acaricia una lágrima.

No es dolor,

no es el daño.

Es la tristura blanda

del agua que nos lleva.

AUTUNNO

Osservo cadere l'acqua

goccia a goccia.

Soavemente, la neve

che copriva il tetto

di prematuro biancore

si è sciolta.

Dinanzi a me, una magnolia

muove i suoi tristi rami sfioriti.

L'inverno sta già avanzando e tutto è freddo.

Anche dentro, tremo.

Questi giorni di pioggia in autunno,

pullulano di un dolce letargo,

il leggero languore

che accarezza una lacrima.

Non è dolore

non è il danno.

È la lieve tristezza

dell'acqua che ci trasporta.

DESAHUCIO

Se llamaba María

y tenía su casa

muy cerca de la tuya.

Y hace días, muy pocos, que no vive.

Hace días que no sale a la compra,

que no asoma su rostro a la ventana,

que no sueña

ni habla

ni respira.

Se ha vencido en el caos de la crisis

al terror del desahucio y del vacío.

Así mueren los pobres,

en silencio,

en el gris abandono de sus vidas,

sin conocer el grito de su fuerza,

su protesta en un coro de gargantas.

Y culpo a la avaricia,

a los mercados,

a los que nos gobiernan pese a todo,

de esta muerte.

Se llamaban María, Ana o Luisa,

poco importan su nombres.

Su silencio es ahora

el fin de los silencios.

SFRATTO

Si chiamava Maria

e aveva la sua casa

molto vicino alla tua.

E da giorni, pochissimi, che non vive.

Da giorni che non esce a fare la spesa.

che non si affaccia alla finestra,

che non sogna

non parla

né respira.

Si è arresa nel caos della crisi

al terrore dello sfratto e del vuoto.

Così muoiono i poveri

in silenzio,

nel grigio abbandono delle loro vite,

senza conoscere il grido della loro forza,

la loro protesta in un coro di gole.

E incolpo l'avarizia

i mercati,

chi ci governa nonostante tutto,

di questa morte.

Si chiamava Maria, Anna o Luisa,

poco importano i loro nomi.

Il loro silenzio è ora

la fine dei silenzi.

ENTRE SUS ALAS LLEVAN

Entre sus alas llevan

el futuro los pájaros.

Pero la vida

diluye los colores con la sombra.

No hay sol en la distancia.

Arrastramos el tiempo de los hombres,

La ganancia cruel,

la lucha impía

que niega la razón.

Qué queda de esperanza.

TRA LE LORO ALI

Tra le loro ali portano

il futuro gli uccelli.

Ma la vita

impallidisce i colori con l'ombra.

Non c'è sole in lontananza.

Trasciniamo il tempo degli uomini,

il crudele guadagno,

l'empia lotta

che nega la ragione.

Cosa rimane di speranza?

NO ME SIENTO EN CULPABLE

Caía el sol.

La mar era un prodigio de reflejos,

acuarela que nadie pintaría

con velas blancas.

Se hizo la tarde sereno latido

de una mano en la mía

entre la fresca caricia del aire,

mirada suspendida en la cadencia

de luces enlazadas.

Y me atrapó

el colorido trémolo

de un mar-cielo de amianto.

Espumé entre las olas batientes de la orilla

hasta sentirme roca, arena y sal,

aleteé viento, me crecí en árbol,

hechizada gaviota en propio vuelo.

Fui latido en el pulso de otras venas,

y aire de tu mismo aliento...

... y paz.

No me siento culpable de ser dios

entre la eternidad de dos instantes.

NON MI SENTO COLPEVOLE

Tramontava il sole.

Il mare era un prodigio di riflessi,

acquerello che nessuno dipingerebbe

con vele bianche.

La sera si è fatta sereno palpito

di una mano nella mia

tra la fresca carezza dell'aria,

sguardo sospeso nella cadenza

di luci intrecciate.

E fui intrappolata

dal colore tremulo

di un mare-cielo di amianto.

Ho schiumato tra le onde battenti della riva

fino a sentirmi roccia, sabbia e sale,

ho sventolato, crebbi in albero,

gabbiano ammaliato nel proprio volo.

Fui palpito nel polso di altre vene,

e aria del tuo stesso alito...

... e pace.

Non mi sento colpevole di essere Dio

tra l'eternità di due istanti.

EL TIEMPO SE HACE JOVEN

El tiempo se hace joven con el tiempo.

Ya no es lento su paso

como lo fue en la infancia.

Vive.

Y lo hace tanto

que las horas son menos horas,

los días menos días

y los años más años.

Lo que antes me sumaba,

ahora me resta.

Un ahínco voraz

que en su final me pierde.

IL TEMPO DIVENTA GIOVANE

Il tempo diventa giovane col tempo.

Il suo passo non è più lento

come è stato durante l'infanzia.

Vive.

E lo fa tanto

che le ore sono meno ore,

i giorni meno giorni

e gli anni più anni.

Ciò che prima mi sommava,

ora mi sottrae.

Una smania vorace

che nel suo finale mi perde.

DESVÁN

He vuelto a abrir

la puerta del desván.

Subí en puntillas

vibrantes escalones

y me quedé

en el rayo de sol

de la lumbrera...

Qué fortuna la mía.

Aún poseo

refugio en los recuerdos.

SOFFITTA

Ho aperto di nuovo

la porta della soffitta.

Ho salito in punta di piedi

gradini vibranti

e sono rimasta

nel raggio di sole

della fenditura...

Che fortuna la mia.

Ancora posseggo

rifugio nei ricordi.

ISABEL MIGUEL, Soria 1956. Poeta e traduttrice, vive a Madrid, dove lavora come insegnante. Membro del consiglio editoriale della casa editrice Lastura, dirige la collana di poesia Alcalima.

María García Zambrano | Nove poesie edite e una inedita

noreply@blogger.com (Amministratore) — Fri, 04 Jul 2025 23:16:00 +0000

Foto: Pascual Borzelli Iglesias.

Scelta dei testi, versioni e profili biobliografici
a cura di Marcela Filippi

no son pájaros

son alas de ceniza

con la lengua de acero de las locomotoras

no son pájaros

son restos de un ave mitológica

barco ebrio o loba parturienta

abriéndose

por encima de las cúpulas

no son pájaros los estambres

de las flores funerarias

la cabeza enterrada

avestruz de los agostos

transeúnte que tala

los sueños

son alas de ceniza

frágiles cuerpos dormidos

en los santuarios de la voz

no es un pájaro este miedo

anidando en la boca

non sono uccelli

sono ali di cenere

con la lingua d'acciaio delle locomotive

non sono uccelli

sono resti di un uccello mitologico

nave ebbra o lupa partoriente

che si apre

sopra le cupole

non sono uccelli gli stami

dei fiori funerei

la testa sepolta

struzzo di ogni agosto

transeunte che infrange

i sogni

sono ali di cenere

fragili corpi addormentati

nei santuari della voce

non è un uccello questa paura

che si annida in bocca

Da: Esta ira (Inédito)

EL NIDO

La casa llora y yo

seco madera para tu cuerpecito

(juguete que se inunda

margarita anegada).

La casa llora.

Pero la vida también se alimenta

busca su hueco para quedarse

lucha

hilo que no se rompevida para espantar

el dolor.

¿Cómo secar esta lágrima de no tenerte

en la esquina rota de la casa?

IL NIDO

La casa piange e io

asciugo legna per il tuo corpicino

(giocattolo che si allaga

margherita annegata).

La casa piange.

Ma anche la vita si alimenta

cerca la sua fessura per rimanere

lotta

filo che non si spezza

vita per spaventare

il dolore.

Come asciugare questa lacrima di non averti

nell'angolo rotto della casa?

NO HALLARÍA PALABRA TAN PURA

No existe la carencia

lo imperfecto

las hojas moteadas se ciñen

en lo alto

no ves banalidad en el paisaje.

Hondura de raíces

lo otro

el devenir

la hiedra

aferrada a su destino.

– Quién podría nombrar

esta belleza –

Si algún visitante cantara

la historia

del insecto azul que ejercita

su vuelo

no hallaría palabra

tan pura

para acoger

el dulce

temblor

del agua.

NON TROVEREI PAROLA COSÌ PURA

Non esiste la carenza

non

l'imperfetto

le foglie screziate si cingono

in alto

non vedi banalità nel paesaggio.

Profondità di radici

l'altro

il divenire

l'edera

afferrata al suo destino.

- Chi potrebbe nominare

questa bellezza -

Se qualche visitatore cantasse

la storia

dell'insetto blu che esercita

il suo volo

non troverei parola

così pura

per accogliere

il dolce

brivido

dell'acqua.

CODA

Avanzo por el pasillo que transitan los muertos.

Busco el fulgor que acontece a la vida.

(Tú eres testigo de mi lucha).

Regreso por el corredor blanco con la hija intacta.

Pase lo que pase, he vencido.

CODA

Avanzo lungo il corridoio dove transitano i morti.

Cerco il fulgore che avviene alla vita.

(Tu sei testimone della mia lotta).

Ritorno attraverso il corridoio bianco con la figlia intatta.

Qualunque cosa accada, ho vinto.

EL PRESAGIO

Rebusco en el armario de la muerte

un luto que me cubra las costillas.

Me visto de remiendos.

No hay tejido

que pueda resguardar

este cadáver.

IL PRESAGIO

Frugo nell'armadio della morte

un lutto che mi copra le costole.

Mi vesto di rappezzi.

Non c'è tessuto

che possa proteggere

questo cadavere.

EL SUEÑO DE LA FELICIDAD

Recoger cangrejos a las doce de la noche

a tientas

sortear las rocas más puntiagudas

levantarlas

cogerlos por la parte inofensiva

echarlos en el cubo

seguir

con la linterna en la cabeza

buscar

de la mano de mi padre

con emoción

y los pies tiritando de mar

y de salitre

mirar

debajo de las sombras

su mano agarrando fuerte la mía

cuidado de no pisar el reflejo de la luna.

IL SOGNO DELLA FELICITÀ

Raccogliere granchi a mezzanotte

a tentoni

schivare le rocce più taglienti

sollevarle

prenderli dalla parte inoffensiva

buttarli nel secchio

continuare

con la torcia sulla testa

cercare

mano nella mano di mio padre

con emozione

e i piedi tremanti per il mare

e la salsedine

guardare

sotto le ombre

la sua mano che afferra forte la mia

curando di non calpestare il riflesso della luna.

PARTIDA DE NACIMIENTO

Yo nací atada a un árbol con almendras,

un tronco duro que había que limpiar en el invierno.

Flores blancas perfumaron

el hueco donde a veces me escondía

hundida hasta los ojos.

Del mar solo recuerdo el hambre,

una hilera de sillas mirando el horizonte,

castillos destrozados,

juguetes rotos.

Yo nací con frío en los molares,

sin tiempo de jugar a las muñecas,

con el miedo disuelto en leche de papilla.

Una vez fui sola al cementerio

a regar las flores de mi tumba.

ESTRATTO DI NASCITA

Sono nata legata a un albero con le mandorle,

un tronco duro che bisognava pulire in inverno.

Fiori bianchi hanno profumato

il buco dove a volte mi nascondevo

abbassata fino agli occhi.

Del mare solo ricordo la fame,

una sfilza di sedie guardando l'orizzonte,

castelli distrutti,

giocattoli rotti.

Sono nata con freddo nei molari,

senza tempo per giocare alle bambole,

con la paura sciolta in pappa lattea.

Una volta sono andata al cimitero

per innaffiare i fiori sulla mia tomba.

EL MIEDO

Sé del miedo cuando digo mi nombre.

Alejandra Pizarnik

¿Quién desinfecta el miedo

abre esta piel, deletrea tu nombre?

¿Quién limpia esta manía

de escribir con despojos?

¿Qué sanatorio podría albergar

tanta pavura?

LA PAURA

Conosco la paura quando pronuncio il mio nome.

Alejandra Pizarnik

Chi disinfetta la paura

apre questa pelle, scandisce il tuo nome?

Chi pulisce questa mania

di scrivere con privazioni?

Quale sanatorio potrebbe ospitare

tanto pavore?

EL LLANTO

La hiel es más dulce que este crujir

de sillas al romperse.

Cristales estallan dejando en los ojos

restos de

vidrio.

Ya no escuece.

Resbalan los fragmentos.

No hay herida.

Tan solo una punzada que se alivia

con el llanto.

IL PIANTO

Il fiele è più dolce di questo scricchiolare

di sedie quando si rompono.

Cristalli si spaccano lasciando negli occhi

resti di

vetro.

Non punge più.

I frammenti scivolano.

Non c'è ferita.

Soltanto una fitta che si allevia

con il pianto.

LA VIDA

Respiraré por ti.

Atraparé todo el aire de este y otros mundos

que voy a inventar

para que caminemos juntas.

Inventaré una galaxia

para que llegues a lo alto

y extiendas tu mirada por encima de los dioses.

Respiraré por ti.

Seré tus ojos y en ellos

guardaré el mar

(con las manos de mi padre conteniendo la espuma

y todos los moluscos que se aferran a la roca).

Inventaré un mundo acuático para que flotes y te sumerjas

serás el pez más veloz.

Respiraré por ti.

Multiplicaré mis alvéolos

y miles de luciérnagas y estrellas y la luz

entrarán por tu piel como caballos que vuelan

libres e iluminados.

Un amor limpísimo disolverá la enfermedad.

Respiraré por ti.

Seré tu lengua

con todas las palabras que existen y otras

babel entre tus dientes

la historia que contaremos a tus hijas.

Respiraré por ti

hasta que ya no quede savia en este cuerpo

entonces

inventaré otra vida para seguir respirando.

LA VITA

Respirerò per te.

Catturerò tutta l'aria di questo e di altri mondi

che inventerò

per camminare insieme.

Inventerò una galassia

affinché tu giunga in vetta

e tu protenda il tuo sguardo al di sopra degli dèi.

Respirerò per te.

sarò i tuoi occhi e in essi

guarderò il mare

(con le mani di mio padre che contengono la schiuma

e tutti i molluschi che si afferrano alla roccia).

Inventerò un mondo acquatico affinché tu possa fluttuare e immergerti

sarai il pesce più veloce.

Respirerò per te.

Moltiplicherò i miei alveoli

e migliaia di lucciole e di stelle e la luce

entreranno nella tua pelle come cavalli che volano

liberi e illuminati.

Un amore limpidissimo dissolverà la malattia.

Respirerò per te.

sarò la tua lingua

con tutte le parole che esistono e altre

babele tra i tuoi denti

la storia che racconteremo alle tue figlie.

Respirerò per te.

finché non ci sarà più linfa in questo corpo

poi

inventerò un'altra vita per continuare a respirare.

Da: La hija (El sastre de Apollinaire: 2015)

MARÍA GARCÍA ZAMBRANO (Elda, 1973) è laureata in Giornalismo. Ha un dottorato in Lettere all’Università di Siviglia; Post-laurea in Lettere Moderne presso l’Università Paris-Saint Dennis; studi di semiotica all’Università di Lima; e seminari sulla letteratura argentina a Buenos Aires. Ha pubblicato quattro libri: El sentido de este viaje (Aguaclara, 2007. Premio Paco Mollá); Menos miedo (Premio Carmen Conde dell’Editoriale Torremozas e semifinalista del Premio Ausiàs March alla migliore silloge del 2012); La hija (El Sastre de Apollinaire, 2015 Abisinia Editorial, 2022); Diarios de la alegría (Sabina, 2019). Molte delle poesie della presente selezione, fanno parte del libro “La hija” (La figlia) in cui l’autrice racconta con intensità e onestà la sua condizione di madre di una figlia malata; esperienza che ha contribuito ad accrescere l’amore verso sua figlia. Un libro che testimonia le difficoltà quotidiane di una madre coraggiosa.

Marina Pizzi | La stangata di nascita (2024)

noreply@blogger.com (Amministratore) — Fri, 04 Jul 2025 01:27:00 +0000

Piango il rimorchio perduto

dietro la stangata di nascere

o di vivere, è lo stesso.

Vetusta carnagione il gioco fatuo

questo disprezzo che chiama uccidersi

sotto la nebbia della bava neonatale.

Sconforto pallido salare gli occhi

dietro la sconfitta sterminata fitta

estro di ieri i regali d'oltre.

Inverni di letarghi e ghiri

riposano l'attesa perfino del sasso

utile alla lapide. Demolito l'anfiteatro

la poesia vaneggia aciduli doli.

Idioletto il cantico neonatale

Genia del sale gli occhi morenti

blasfemia di corsia sillaba buia

utili inutili concimi alla terra.

Foschia di chiodi le lampade votive

nomee di stracci le bambole stipate

sotto il letto di rigetto e fame.

Né veglia funebre né pasquale gioia

l'elemosina del vino sacro

dove chiunque è morso leggio solo.

Gioventù tu che mi fosti fosforo

nenia di amore boia da sùbito

parola mozza tronca nel calice.

Zelo lestofante voglio sparire

chirurgo d'alta classe altro sembiante

in bilico sulla rupe solo per ridere.

Piango l'ennesimo caso di calvizie

il vizio assurdo della vertigo

gotico il diavolo dell'amarezza.

Tra poco il fondo non avrà alcun tic -alcuno-

la fionda niente sassi per l'arrivo

il ripostiglio nessun ricordo di maestria.

Festività d'artista la Pietà

quando l'alone si fa aureola

contro la spugna del tempo pessimo.

Il lutto capitombola in fossa

strazio il tetro alunno nodo al dieci

zero spaccato non essere che sfascio.

Vecchio è uno scempio per eroi

dolosa casa, letto di vendetta

pipistrello losco di sconfitta.

Le sabbie mobili le paludi i serpenti

d'acqua qualificano i fili spinati

amanti di tutti i dittatori.

Tra poco finiscono pozzi e grattacieli

i timbri connessi al potere del lutto

libri per topi qualunque biblioteca.

Morirò con l'estasi in gola

con i trenini che corrono magici

lungo la stanza profonda di fiordi.

Scolaro raro oltre logica

piacevole ladruncolo di segreti

attore gremito di poemi.

Giumella e gomiti perdita di tutti

i calici che simulano angeli

i lividi violastri di dolori.

Balbuzie senza cresima crepare

randagio il cielo senza risposta

né tantomeno nemmeno la merenda

di allora quando l'altalena alta.

Vento stordente scapito il senno

marchiato dalla genesi mortale

dove qualora forse si rigenera

beltà di primavera la nuova rendita.

Uccisa da una penna

con il pennino d'oro

spillò il sangue logoro

sullo spartito.

Sparente lo sguardo

nulla incespicò

l'assassino se ne andò

con calma passeggiata.

Scempio d'inedia il lutto

fu frutto il salice piangente.

Badante di soppiatto la rondine

accudì il ragazzo abbandonato.

Senza afa né sudario

andarsene fa bene

senza l'attesa serva.

Vile trambusto serrare la bara

quanto scorbutica la morte

tesa a squartare l'anima o forse

barare col chissà.

Più non venne nessuno a raccontare

le scorribande di correre amanti

o risse per i vicoli avariati.

Terminarono i giorni e le notti

in sguardo d'ennesimo film.

Dolere senza gioie almanacca cristalli

leggendario lo spettro del credo.

10.

Piango i soprusi che avvennero

nefande egemonie età fandonia

le faide del demonio sotto al letto.

Così candide le ninnenanne sulle culle

dove è brevetto vivere al sorriso

il cosiddetto latte nella pelle.

Finì il tempo l'arringa alla speranza

gli affetti frivoli di essere amati

sotto i ponti i barboni e i topi.

Venne da me la nenia terroristica

la fila di vandali alieni

dove i latitanti flettono i petti.

Sperduta la cresima di credere

fu vanesia la duratura rabbia

dentro il collo impiccato ad ora ad ora.

Ti credetti principe di ogni mio bacio.

11.

Scarafaggio schiacciato il tempo

ha perso la ragione di starmi accanto.

12.

Fu credula voce rovistare il tempo

sabotare botaniche carnivore

voraci le botole del secolo.

13.

Dammi un canestro per fissare

l'alba eterna.

La cornucopia per la perpetua

baita con tutte le bestiole

salvate. Rendimi le iridi

di tutti i colori. Genera da me

la betulla del fascino,

lo scivolo grandioso delle montagne

russe. Volo nel galà della morte

quando tutti sfregano rancori

a colpi di machete il vento.

L'aria trista che fa nascere pargoli

sfuria l'elemosina per sempre

la falsa monarchia della sintassi.

14.

Asperrima la giostra che si credette

priva di schiaffi contro le nuche.

Ogni buco le lettere di libri

sparlottano comete andate in corto.

15.

Ho sommerso il petto

con la Siberia

la bici rotta

con la condanna ciclica.

Non ci sarà avvento o salvezza

in nessun codice segreto.

L'alunno più bravo

è declassato a zero.

16.

La mia vita è stata uccisa

da una viltà sicaria

da una scarica di no

da un gemellaggio morto.

Non ho più pazienza

né lacrime né crimine contro.

Patemi né noncuranza

verso la mina in gola

la vendemmia avvelenata

sotto il tiro della mummia.

Ridacchia di me l'egemonia della fine

la finestra sgraziata del lancio

la petulanza dell'idea fissa.

Volo di acrobata il tulle d'infanzia

la bugia di altare senza miracolo.

17.

Sorgivo fosse l'ultimo respiro

sorte di cometa fatale incontro

l'amante massimo

smisurato il tempo

regalia del sorso la libertà.

18.

Si narra che la paglia

elettrizzò l'amore.

Attendere la morte non combacia

coi merletti fraterni della storia.

19.

Gli amari sforzi di chiamarsi

ottusi frequentano abachi chiusi

simboli lapidei bocche marce.

Tu non fosti che botole e libri

brivido nudo di fingerti amore

dolo nei cassetti di rantoli

rantoli e furti di lanciarci giù.

Poi la manna acerba fu rivelazione

sussurro ossuto

resine maligne.

20.

È passata la luce per lo sgorbio

d'estero.

Esteso scempio il cielo rotto

quando le rondini non tornano.

Posto di guardia la squadra guasta

del sangue.

Ruggine egemone il sicario asperrimo

stramaledetti i dittatori delle stragi.

Salva con me lucciola la poesia

silvana utopia le pupille pargole.

Le animule vane del petto

uccisero vanesie le primavere primule.

Musicanti muti chi giocò di azzardi.

21.

Veleni arsenici starsene ciechi

legati alla sedia d'inedia

dove la grazia fu solo l'elemosina.

Manichino diabolico il chino dilemma

del malmesso maestro senza ingegno

né genesi alla nuca il primo bacio.

Mediocri le renne natalizie

i cimiteri serrati da dio

con le risate fatue tutte tramandate.

Dispacci atomici i numeri civici.

22.

Ogni dì la forca s'insinua

nell'addio del sangue sinistro

spettro il letto che ci perseguita.

Scrivere è la nausea della noia

il vero scatto di uccidersi a vita

nessun sorriso alla mensa dei poveri.

La deportazione di massa non è mai finita

neanche negli spogliatoi dei campioni del mondo.

Sopravvissuto ai nazisti scivolò su una buccia di banana.

23.

Le rondini con le giacche festive

venerano le dita dei bambini

le rade foglie di chi lascia.

Soldati giovani giovani

appena innamorati

sparati al petto immolati.

24.

Giocattoli feriti

irradiano la fine.

25.

Ha la memoria persa dio randagio

lutto perpetuo la moria

le scale che ruzzolano demoniache.

Dentro e fuori le mura scontente

dismettono borghi svenuti

da fragole nere avvelenate.

Ospedale per i malati poveri

tutte sperperate le spoglie.

26.

Quando la casa fa da obitorio

senza funerale solo il crematorio

27.

Enigma acrobatico fossa del senso

sevizie le ore canute

frasi brutali i no del nodo.

Si forgia di addio la sintesi

il dispaccio del marcio natale

quando ovunque stanno le tagliole.

28.

I gatti ipnotici ci perfezionano

nelle malie del sonno.

Magari se giovane tornassi

l'ispezione del cielo sarebbe la gioia.

Glicine d'amore fulmine d'incontro

le mura castellane così votive.

29.

Sono morta un po' di tempo fa

nell'elemosina fasulla della sfinge

dove trabocca il deserto in bocca.

Ridacchia di me la gioia

che non ebbi e non fui

lungo i binari fratellastri del sole.

I corredi funerari di millenni fa

fanno nascere le anime concordi

colme le spoglie di deliziosi sposi.

30.

Sia l'estate la lunga afasia

la statua stanziale dell'abbandono

il cipresso volato nell'oltre.

Impressi al viso gli zigomi d'amore

i vincoli di vicoli innamorati

dove quasi si colmano le storie.

31.

Carnefice d'occaso

dover sparire

giammai d'amore il sorriso

soppresso dal caos vigliacco.

Solo cantò il suicida

la ronda fossile

di uccidere chiunque.

Ferocia di addio

i vecchi amanti guasti.

Anche la rondine si fa nefasta

quando la guerra rapina.

32.

Le strade si sono fraintese

non regalando orizzonte.

Domineddio la polvere onnipresente

miracolò il corpo giovinetto

in un costato mai crocifisso.

33.

Ormai abituro morente

per quanto fosse fosco

sembrava essere lieto.

34.

Consunto il tempo

corona funebre.

Balbettio di pettirosso

andarsene alla deriva.

Vanesio nascere la stiva

materna con la terra

uccide.

Tramortita ormai

vaneggia la stanza

la dirompente eresia

del fu innamoramento.

35.

Offesa la lirica del pozzo

sa di languire insana

sotto la frana di guerriglie e muffe.

Le case sono il fulcro del declino

le corolle di fiori secchi

crisantemi in arrivo.

Al quaderno di aste lì rimasi

addio per sempre la stellata riva

logica mentale vincere.

Il porticato con l'altalena crollò

spina nel fianco il costato enigma.

36.

Resta da compiere poco

la zattera è marcia

cinta da virgulti bruciati.

Ho guadagnato il salario

a discapito della vita

tara immensa mi ha rinchiusa.

Meringa di ieri la merenda

le dacie russe di poeti uccisi

dalle inedie d'icone avariate.

Con un verso letale andarsene

dai seni velenosi degli amori,

funamboli immortali l'oltre.

37.

Giovinezze tradite il sanatorio

quando con nere voluttà

ragazzacci uccidono.

Oggi la meno gloriosa delle origini

sbava le fontane secche

le leccornie vanesie del chissà.

Coliche di spine, dolori

rimestano crepe di discrediti

pastrani immondi essere nati.

Nulla è domani nei decubiti

delle ninfee che furono feste

frottole sterminanti gli abbracci.

Di sicuro gli scheletri gemelli

inghiottono le ginestre stremate

sotto ghigliottine di fronzoli nuziali.

Gironzola con me altri decenni

nitidi di mondi vergini

allegroni cipressi dismettere.

38.

Si scoscese la straducola del paesotto,

le lentiggini della bambina si spensero

per un severo litigio di elfi.

Frattanto la vita se ne andava

sotto la tana del basto

infima sorella l'elemosina.

Marea d'inganno la luna piena

quando qualora l'alamaro della fede

chiuda il recinto di ogni labirinto.

39.

I liquami della bara

fruttino a ritroso la nascita.

Inferi degli inferi non aver mai

accostata la felicità dei granchi

nella fatica di addio indietro al sogno.

Nella feccia di perdere

la resina calunnia contro il petto

la stasi della pergamena bianca.

Alunna della stessa classe perpetua

tua la dritta non ebbi per amore

né malconcia la guancia della morte.

Fallì cruciale qualsiasi dilemma

né tornò a casa la madre né più mai

bruciano nel sole le lucertole.

40.

Nelle oasi del passo quando avviene

elemosina grandiosa non essere

che pali spenti della luce.

MARINA PIZZI (Roma, 5 maggio 1955) è una poeta italiana. Ha pubblicato i libri Il giornale dell'esule (Crocetti, 1986), Gli angioli patrioti (Crocetti, 1988), Acquerugiole (Crocetti, 1990), Darsene il respiro (Fondazione Corrente, 1993: pubblicazione del Premio), La devozione di stare (Anterem, 1994: Premio Lorenzo Montano), Le arsure (LietoColle, 2004), L'acciuga della sera i fuochi della tara (Luca Pensa, 2006), Dallo stesso altrove (La Camera Verde, 2008, selezione), L’inchino del predone (Blu di Prussia, 2009), Il solicello del basto (Fermenti, 2010), Ricette del sottopiatto (Besa, 2011) Un gerundio di venia (Oèdipus, 2012), La giostra della lingua il suolo d’algebra (Edizioni Smasher, 2012); Cantico di stasi (Cantarena, 2013: edizione parziale), Segnacoli di mendicità (CFR, 2014); Plettro di compieta (LietoColle, 2015); Cantico di stasi (Oèdipus, 2016: edizione definitiva), Declini (Macabor, 2017), Miserere asfalto (Afasie dell’attitudine, 2007-2017 ) (La linea dell’Equatore, 2017, selezione). Miserere asfalto (Afasie dell’attitudine, 2007-2018) (Terre d’Ulivi, 2018), La cena del verbo (Raffaelli, 2018), Feritoie ogivali (Bertoni, 2018), L’andarsene del baro, (La camera verde, 2019), Afa epifanica dello steccato (Terra d’ulivi Edizioni, 2019), Finita locazione (Bertoni, 2020), Feritoie ogivali (Bertoni, 2018), Infernetti per una apolide (edita@, 2022), Caccia alla stracca (ItalicPequod, 2024). È presente in Dimmi un verso anima mia: antologia della poesia universale a cura di Nicola Crocetti e Davide Brullo (Crocetti Editore, 2023). La plaquette L’impresario reo (Tam Tam, 1985). Si sono interessati alla sua poesia, tra gli altri, Pier Vincenzo Mengaldo, Luca Canali, Giuliano Gramigna, Marco Giovenale, Giacomo Cerrai, Alessandro Baldacci, John Wall Barger, Alessio Zanelli, Massimo Sannelli, Ennio Abate, Antonio Devicienti. In formato digitale, on line, ha pubblicato - interamente o parzialmente - le raccolte La passione della fine, Intimità delle lontananze, Dissesti per il tramonto, Una camera di conforto, Sconforti di consorte, Brindisi e cipressi, Sorprese del pane nero, Staffetta irenica, Il solicello del basto, Sotto le ghiande delle querce, Pecca di espianto, Arsenici, Rughe d'inserviente, Ricette del sottopiatto, Dallo stesso altrove, Miserere asfalto (afasie dell'attitudine), Declini, Esecuzioni, Davanzali di pietà, L’eremo del foglio, L’inchino del predone, Il sonno della ruggine, L’invadenza del relitto, Vigilia di sorpasso, Il cantiere delle parvenze, Soqquadri del pane vieto, Cantico di stasi, La cena del verbo, Estinzione di chiarìa, Il vestitino bizantino, L'alba del penitenziario. Il penitenziario dell'alba. Diario di balbuzie. Nel 2004 e nel 2005 la rivista di poesia on line “Vico Acitillo 124-Poetry Wave. Electronic Center of Arts”, coordinata da Emilio Piccolo (1951-2012), ha nominato Marina Pizzi poeta dell’anno. Fa parte - insieme a Massimo Bacigalupo, Milo De Angelis, Franco Loi, Tomas Tranströmer, Derek Walcott e altri autori - del Comitato di redazione della rivista internazionale Poesia, prima serie fino ad Aprile 2020. È redattrice del litblog collettivo "La poesia e lo spirito" e collabora con il portale di cultura “Tellusfolio”. Ha lavorato presso la Biblioteca di Area umanistica Giorgio Petrocchi dell'Università degli studi Roma Tre. È stata tradotta in persiano, inglese e tedesco. Molto proficua nel tempo la collaborazione con Le reti di Dedalus di Marco Palladini, Direttore dal 2006-2015. La bibliografica critica si trova in parecchi angoli. Ha fatto parte della redazione della rivista Poesia durante l’edizione mensile. Ultima raccolta inedita: Lapidi di periferia, 2021-2023; La clessidra del carcere 2023; Lo studiolo di marzapane 2023; Crepacuore di atleta 2024.

Jacopo Pignatiello | Otto Inediti

noreply@blogger.com (Amministratore) — Fri, 04 Jul 2025 00:46:00 +0000

ASFISSIA

La notte sa di ferro e di saliva

stringe con la morsa un fello fiato

stritola l’atra pressa punitiva

la bocca spasma un nome non sfiatato

la trista ombra strangola ogni promessa

la vita si contorce e poi si arresta

(così morì la sua bella voce

lasciando il silenzio boia feroce)

BOLLA DI SAPONE

Dolcemente cullata

dal vento, con splendida meraviglia

la mia cangiante bolla

di sapone irradia l’aria tersa

della sua aurea grazia.

Libra libera, limpida e leggera,

giocando un po’ con me.

Mi incanta nell’allucinata follia

di seguirmi per sempre.

Per qualche attimo vivo nel sogno

che non scoppi mai via.

ALBA ROSSA, O VENTO O GIOZZA

Galleggia nel fuoco la laguna

sui marmi i ricordi si frantumano

la pelle trova sollievo al buio

continua a bruciare al sole

cerco quegli occhi nei visi mascherati

mentre il vuoto pulsa nelle vene

e l’abisso mi sorride voluttuoso

alla stazione corre uno zaino

sembra il suo quello bordeaux

è un lampo un battito

un breve varco nel tempo

un salto in un cerchio di fumo

inseguo tra la folla la mia follia

corro il fiato si spezza

la sagoma scatta subito via

e svanisce silenziosa tra i passi

riprendo il cammino

con il suo cuore in tasca

e i pensieri che annegano nel mare

coperti dalla tenue scia di una gondola

è stata luce attesa che freme

la grazia che vizia

la magia che mai sazia

ma poi alla sera mestizia e tristizia

ora è vento che tace

ALBA

Le labbra sfiorano il bordo

della tazza rossa bollente

il suo fiato caldo mi bacia

e gioca come una bimba

appannandomi gli occhiali

è il suo buondì

osservo assonnato

il vapore danzare lento

scorrere con garbo

sfaldarsi informe

tenue tremula bruma che vagando

imita la mente intorpidita

ed evoca l’eco

di un pensiero che non torna

forse perché devo destarmi

ma sento di voler dire

qualcosa che ho perso

è come un’ombra che indugia

con passo esitante sulla porta

rossa anche quella

fisso per un po’ un punto nel vuoto

il nescafé si sta raffreddando

il velo acqueo si dirada

assaporo gli ultimi sorsi

osservo l’immagine sul fondo

e la trovo indecifrabile

la luce si affaccia

bussando piano sui vetri

prima di stendersi sul tavolo

e illuminare

le briciole di ieri sera

il tempo si piega

ma il giorno

seppur senza fretta

senza scuse

s’incammina comunque

prima di me

IMMERSIONI

Nella mia tazza rossa

si tuffa assonnato il cucchiaino:

un pesciolino argenteo

che nuota in latte e caffè.

Lo sollevo, lo osservo,

bevo, lo reimmergo

e con movimenti rotatori

lo mando all’esplorazione del fondale,

alla ricerca di pietre di zucchero

che scompaiono rapide.

Traccio spirali lente:

vortici minimi

che durano poco,

prima del ritorno della bonaccia.

Finisco così la colazione,

mentre il mattino mi mostra

la legge dei corpi:

ogni cosa muta,

ogni cosa gravita,

ogni cosa affonda.

PRIMAVERA

Colgo i fiori di marzo

percorrendo i pensieri per Zamira

su sognati sentieri.

Sto sospeso tra attese

e magie, nuove emozioni e antiche

angosce, mentre stacco

con trepidazione e speranza i petali

gialli e vaticinanti

delle margherite che accompagnano

i miei veloci passi.

Giungo a dei rosei boccioli di pesco

e i ricordi indugiano

sulla rosa rossa e il tulipano

arancione, compagni

d’amore nelle palpitanti fughe

dinnanzi alle due chiese.

Attendo nuovamente l’estendersi

della luce del giorno

e prego affinché non faccia più sera.

OTTOBRE

Fluttuano le foglie nel caldo autunno

e freme la speranza di una nuova

stagione che porti la primavera

nel periodo del ricordo dei morti.

Zamira appare scompare condotta

da luce prismatica e da un vento dolce

e come sempre riesce ad abbagliarmi

e a scandire i ritmi del mio respiro.

La sera si estende sulla durata

del giorno e il buio avvolge le strade,

ma nel raro tempo in cui lei è con me

il mattino brilla e brucia la notte.

La vendemmia esala i suoi profumi

e le fitte trame dei rami spogli

raffigurano i sentieri intricati

del labirinto di sogni che seguo.

NAVIGANDO

mare vento emozioni ricordi speranze

sprofondando in questo blu

immerso di rosso

in cui Zamira è con me senza me

sulla pagina bianca si tracciano cancellano

e riscrivono parole rivolte a lei

che scivolano sulle onde veloci

mentre il cielo precipita sulla mia testa

accarezzo la sua foto con le dita

subisco la consueta vertigine per la sua bellezza

che mi sferza più del vento

respiro senza respiro

sono asfissiato anche se i polmoni

si riempiono d’aria

sempre in bilico tra allegria e malinconia

gioia e sofferenza

tenebre e luce mi ingoiano

contendendosi la loro preda

svolazza forte il cappuccio della giacca

le palpebre si stringono

il foglio vuole come me fuggire

le mani tremano il cuore si increspa

il giorno corre vorticando

e prima della notte che sempre perdura

la notte che divora il tremolio del giorno

la notte che occorrerà attraversare

io attendo un nuovo tramonto

per ritrovarla nei suoi colori rosati

accompagnato dalla brezza

che ricorda il suono di un abbraccio.

JACOPO PIGNATIELLO si è laureato in Filologia Moderna presso l’Università degli Studi di Napoli “Federico II”, con una tesi in Letterature comparate. È attualmente insegnante di ruolo di discipline storiche e letterarie presso gli istituti scolastici superiori. Ha contribuito al volume Le attese (Ad est dell’equatore, 2015) con un articolo su L’uomo dal fiore in bocca e La camera in attesa di L. Pirandello. Ha curato la scheda riguardante l’opera Mimesis di E. Auerbach, inclusa nella raccolta di studi sul tema della borghesia inseriti nel volume Borghesia. Approssimazioni (Diogene, 2017). Ha affrontato degli studi di interesse storico sulla città di Somma Vesuviana pubblicati sul periodico «Summae Civitas» e in delle raccolte di atti di convegni. Alcuni suoi componimenti sono stati pubblicati su delle riviste online e in delle antologie poetiche.

Socrate Toselli | Dentro una cosa sola

noreply@blogger.com (Amministratore) — Fri, 04 Jul 2025 00:00:00 +0000

Eri nascosta in ogni passo

dietro ogni angolo delle stanze vuote

o tra gli spigoli del tavolo in cucina

e il mio cuore non ne sapeva nulla

di questo vivere e rinascere ogni giorno

che si fa eterno fino a che non muore

I miei peccati sono pietre

che getto nel mare

della Tua misericordia.

E non v’è pietra che scagliata in mare

resti a galla.

La luce di febbraio dirada

la naturale impurità

che nella chiarità del cielo

è schiarita, è compita;

eternamente patita,

è innocente presenza.

Eppure, viva, chiede perdono.

Poiché non v’è innocenza

che non sia lasciva.

procedi passo a passo

senza fretta

a qualunque cosa fai attenzione

rifletti sulla bontà di ogni momento

incontra il sentimento della vita

in ogni uomo

avvertine il bisogno e la bellezza

sii cosciente d’ogni tua mancanza

non aggiungere a esse

anche l’errore di non tenerne conto

in tutto cogli

la fraternità del mondo

individua saggiamente i tuoi principi

orienta a essi

il tuo cammino e la tua vita

ma che nessuno di essi

prevalga sulla vita

sulla vita fatta d’ossa e carne

guarda la meta

procedile incontro con coraggio

e cogli gelosamente l’odore della strada

fino a impregnartene la pelle

per conservarlo

per conservarlo sempre

suscita l’idea di un mare senza riva

il bagliore di questo cielo immenso

invita l’anima a percepirne il senso

e tuttavia a rimanerne priva

È una sofferenza inaudita,

questa Tua, che non lascia spazio

alla consolazione. E non basta

pensare al terzo giorno

per distogliere gli occhi,

sfuggire all’impressione

che la vita stia tutta in ciò

che muore. Hai sconfitto

la morte, non il suo dolore.

La sabbia della riva è la più dura.

Proprio dove più la tocca il mare

che continuamente torna e poi sparisce,

la sabbia accarezzata si indurisce.

Che pure una carezza fa paura,

che resta il segno quando poi scompare.

Torna settembre, carico di inizi.

La luce, che si fa più fioca, porta

con sé qualcosa di sospeso

tra i deboli indizi di una vita

pensata più di quanto sia vissuta.

E io mi sento un po’ meno smarrito;

penso alla polvere che luccica

nel sole, ai cristalli persi nei frantumi.

Penso al silenzio delle case vuote,

senza più lumi. E l’incedere di sempre

ne è deriso, tra strade ignote. Perché

ogni assenza è un lascito improvviso.

E non c’è un’ora che ne resti priva.

Io celebro ogni cosa che è finita

in ogni cosa che ritorna viva.

Eternamente calmo

è il mare questa sera.

Eloquente, il silenzio delle onde

mi parla come di un’assenza

che soprattutto quand’è sera

aleggia e è disvelata al cuore.

E in quell’assenza è il mare.

Attorno a noi è sospesa

un’eco di giorni lontani

e ogni cosa finisce e non

finisce. Imparo che è

un riproporsi da sempre,

un continuo ritorno

il domani. E non so bene

da cosa mi riparo.

Socrate Toselli (Cori, 1986) ha 37 anni e vive a Latina, dove svolge la professione di avvocato dopo essersi laureato presso l’Università “La Sapienza” di Roma nel 2010. Dentro una cosa sola (2014) è la sua prima raccolta poetica.

Juan José Velez Otero | Poesie varie

noreply@blogger.com (Amministratore) — Thu, 03 Jul 2025 21:00:00 +0000

Scelte e tradotte in italiano da Marcela Filippi Plaza

APÁRTATE, QUE ME NUBLAS EL SOL

Ciertas gentes padecen un mal inconfundible:

pasean solitarios y sonríen a la vida con tristeza,

beben mucho, mienten y sueñan. Con ojos errantes

miran hacia atrás. Con frecuencia

se olvidan de la muerte y no aman la vida

como la amamos otros.

Leen y no comentan, oyen pero no votan

(postura reprochable a los ojos de otra gente

ciertamente comprometida.)

No son rentables socialmente. Estatuas de sal,

no sienten el vértigo del tedio,

ni acuden ciegos a la luz de la purpurina.

No son aprovechables, ni necesitan consuelo,

ni religión, ni futuro: la paz y el vacío

hace tiempo que ya están en sus maletas.

Ciertas gentes eluden el dolor como la dicha

y la muerte no les aplica

un nuevo estado en la existencia.

No aman la esclavitud

que los demás amamos.

Y viajan en el tiempo, y el tiempo

se oculta en ellos.

Cierta gente

tiene una extraña

inclinación

a la tristeza.

SPOSTATI, CHE MI OFFUSCHI IL SOLE

Alcune persone soffrono un male inconfondibile:

passeggiano da sole e sorridono alla vita con tristezza,

bevono molto, mentono e sognano. Con occhi erranti

guardano indietro. Frequentemente

dimenticano la morte e non amano la vita

come altri la amiamo.

Leggono e non commentano, ascoltano ma non votano

(atteggiamento rimproverabile agli occhi di altra gente

sicuramente impegnata.)

Non sono socialmente redditizi. Statue di sale,

non sentono la vertigine del tedio,

Né diventano ciechi alla luce della porporina.

Non sono sfruttabili, né necessitano consolazione,

né religione, né futuro: la pace e il vuoto

da tempo sono già nelle loro valigie.

Alcune persone eludono il dolore come la felicità

e la morte non applica loro

uno stato nuovo nell'esistenza.

Non amano la schiavitù

che noi altri amiamo.

E viaggiano nel tempo, e il tempo

si occulta in essi.

Certa gente

ha una strana

inclinazione

alla tristezza.

POÉTICA

Conozco a algunos.

Escriben solos en la penumbra,

callados en la derrota,

en el lugar vacío, en el hueco

inmenso de un útero inservible y yermo.

Son los desconocidos, los olvidados, los parias.

Ni siquiera son malditos.

No hablan del bote de champú,

no hablan del paquete de Marlboro,

ni del yogur de la merienda,

ni del taxi que tomaron esta tarde

para volver del dentista.

Son los inadaptados.

Ya creo haber dicho que habitan un lugar,

un lugar vacío al amor de la sombra.

Jamás visitaron la Corte, no conocieron mecenas

ni frecuentaron fiestas de gozos académicos.

Tampoco tertulias ni guateques locos

de triunfadores clónicos.

Cuando trabajan, sueñan.

Esclavos de la letra, de otras actividades comen,

y cuando les dejan se ayuntan,

y al final

en el olvido mueren.

Conozco a algunos.

No son gregarios.

POETICA

Conosco alcuni.

Scrivono da soli nella penombra,

silenziosi nella sconfitta,

nel luogo vuoto, nel concavo

immenso di un utero inservibile e infecondo.

Sono gli sconosciuti, i dimenticati, i paria.

Non sono neanche maledetti.

Non parlano della bottiglia di shampoo,

non parlano del pacchetto di Marlboro

né dello yogurt della merenda,

né del taxi che hanno preso stasera

rientrando dal dentista.

Sono i disadattati.

Credo di aver detto che abitano un luogo,

un luogo vuoto all'amore dell'ombra.

Non hanno mai visitato la Corte, né conosciuto mecenati

né partecipato a feste di giubilo accademiche.

Nemmeno raduni né folli bagordi

di trionfatori cloni.

Quando lavorano, sognano.

Schiavi della parola, di altre attività mangiano,

e quando glielo concedono si aggregano,

e alla fine

nell'oblio muoiono.

Conosco alcuni.

Non sono gregari.

UBI SUNT

En esta ciudad no han cambiado mucho las cosas.

En esta ciudad se ha parado el tiempo,

se ha parado la luz

como quedó parado el color en las fotos antiguas,

como se paró el silencio en el primer reloj

que tuvimos de niños y que ahora guardamos

en el mismo cajón donde escondemos los objetos

varados del fracaso, las momias dormidas

de nuestros recuerdos fríos. En esta ciudad

aún quedan tejados en ruina

donde crece el jaramago

y anidan los vencejos.

Esta tarde, pisando por la plaza,

oyendo cómo vuelven las cigüeñas,

me ha llegado la noticia.

Venía usted del norte

y a menudo nos hablaba de sus pueblos de pizarra,

de los otoños de luz en las montañas verdes.

Yo callaba en la clase y veía una diosa,

una misma de aquellas de las que usted hablaba

cuando explicaba Hesiodo, cuando explicaba a Ovidio,

las blancas ninfas de los poemas de Garcilaso,

las mujeres fatales de los versos de Bécquer...

Allí estaba usted, con su voz de Circe

hablándonos de sueños, de ascética monacal, hablándonos

de leyendas y de héroes, de siglos y batallas,

de páramos nevados y cumbres de ventisca,

de los campos antiguos, de nobles y de reyes;

nos hablaba de gestas y trágicos amores,

de cosas imposibles que no eran de mi mundo.

La amé en el silencio de aquella clase umbría

y apagada que usted llenaba de luz,

también en la calidez y desolación de mis deseos,

en el patio anunciante del estío

cuando estudiaba a la sombra de la parra vieja,

en la mesa fría y triste de luz

de mi cuarto de invierno. Me he acercado al Instituto

este sábado veinte de febrero limpio

en que terminan de florecer los almendros.

La fachada está igual, la misma puerta,

el envejecido escalón de mármol amarillo,

las mismas rejas herrumbrosas y las mismas

ventanas por donde la luz entraba

en las pequeñas tardes de octubre

que olían a cuadernos compartidos,

a gomas de borrar de nata y fresa,

a pupitre pobre de madera y tinta.

Todo está igual desde entonces,

pero un sello de tiempo,

intransitable y lóbrego, oculta una verdad

pavorosa y fría. Todo igual,

menos usted que ya no está, menos usted

y yo, que ya no estamos; yo, en la soledad

de esta habitación donde recuerdo;

usted en el silencio de su cementerio

pequeñito y lóbrego de un pueblo entre montañas.

En esta ciudad no han cambiado mucho las cosas.

El tiempo se paró, y yo me acomodé ya a la tristeza.

Por mi ventana miro, y veo el paseo a esta hora solitario

con sus moreras grandes y la rumorosa fuente

que lleva años enteros brotando del olvido.

En esta ciudad no han cambiado las cosas,

pero ha pasado el tiempo dejando en nosotros

una pátina amarilla, un aroma irrespirable

a enredaderas mustias,

el olor atufante y severo del fracaso.

Estoy triste y hablo solo. Es lo que pasa cuando uno

está triste, que habla consigo mismo.

O con los muertos.

Ubi sunt, doña Blanca, ¿dónde están,

dónde están, dónde están aquellos días?

UBI SUNT

In questa città non sono cambiate molto le cose.

In questa città il tempo si è fermato

la luce si è fermata

così come il colore nelle foto antiche,

così come il silenzio nel primo orologio

che avevamo da bambini e che ora conserviamo

nello stesso cassetto dove nascondiamo gli oggetti

incagliati dal fallimento, le mummie addormentate

dei nostri ricordi freddi. In questa città

ci sono ancora tetti in rovina

dove cresce il tarassaco

e nidificano i rondoni.

Questa sera, passeggiando per la piazza,

udendo come tornano le cicogne,

mi è giunta la notizia.

Tu venivi dal nord

e ci parlavi spesso dei suoi villaggi di ardesia

degli autunni di luce nelle montagne verdi.

Io tacevo in classe e vedevo una dea,

una di quelle di cui tu parlavi

quando spiegavi Esiodo, quando spiegavi Ovidio,

le bianche ninfe delle poesie di Garcilaso,

le femmes fatales dei versi di Bécquer...

Lì c'eri tu, con la tua voce da Circe

parlandoci di sogni, di ascesi monastica, parlandoci

di leggende e di eroi, di secoli e di battaglie,

di brughiere innevate e cime di bufere,

degli antichi campi, di nobili e di re;

ci parlavi di gesta e di tragici amori,

di cose impossibili che non erano del mio mondo.

Ti ho amata nel silenzio di quell'aula in ombra

e spenta che tu riempivi di luce,

anche nel candore e nella desolazione dei miei desideri,

nel cortile che annunciava l'estate

quando studiavo all'ombra della vecchia vite,

intorno al tavolo vecchio e triste di luce

della mia stanza d'inverno. Mi sono avvicinato all'Istituto

questo sabato 20 di febbraio limpido

quando i mandorli finiscono di fiorire.

La facciata è uguale, la stessa porta,

l'invecchiato scalone di marmo giallo,

le stesse sbarre arrugginite e le stesse

finestre attraverso le quali entrava la luce

durante le sere di ottobre

con l'odore di quaderni condivisi,

di gomme da cancellare di panna e di fragola,

di scrivania povera di legno e d'inchiostro.

Tutto è uguale fin da allora,

ma un segno di tempo,

intransitabile e lugubre, nasconde una verità

spaventosa e fredda. Tutto uguale,

tranne te che non ci sei più, tranne te

e me, che non ci siamo più; io nella solitudine

di questa stanza dove ricordo;

tu nel silenzio del tuo cimitero

piccolo e lugubre di un paese tra le montagne.

In questa città non sono cambiate molto le cose.

Il tempo si è fermato, e io mi sono già adagiato nella tristezza.

Attraverso la mia finestra guardo, e vedo il sentiero solitario a quest'ora

con i suoi grandi gelsi e la fontana rumorosa

che da interi anni germoglia dall'oblio.

In questa città le cose non sono cambiate,

ma il tempo è passato lasciando in noi

una patina gialla, un aroma irrespirabile

di rampicanti appassite,

l'odore stucchevole e severo del fallimento.

Sono triste e parlo da solo. È ciò che accade quando uno

si sente triste, parla con se stesso.

O con i morti.

Ubi sunt, doña Blanca, dove sono,

dove sono, dove sono quei giorni?

EL SOLAR

Toda la vida buscando los campos

verdes de menta que te dijeron una vez

existían, no sabes dónde, pero existían

porque algunos habían estado allí, decían,

y trajeron en sus manos gozosas

el suave olor de la lavanda y de la piperita dulce.

Toda la vida la misma letanía:

estudia, trabaja, contrólate,

sé hombre de provecho que la vida no es fácil,

y que el futuro depende del ahora,

y que quien guarda halla, y que quien siembra recoge,

y que quien no sufre alguna vez

no merece conocer la dimensión del gozo.

Toda la vida, que tantos años son nada.

Y que ocurre que el sacrificio rinde ganancias,

y que el hombre es bueno y que la sociedad lo corrompe,

y que somos racimos de idéntica uva,

y la moral y la ética y el estético comportamiento humano.

Y preparemos un mundo mejor,

que el que tenemos no sirve,

como si eso, hasta ahora, hubiese dependido alguna vez

del sacrificio, del estudio, del trabajo,

del provecho, de la esperanza de una minoría humana.

Un mundo mejor… los campos de menta…

el fresco olor a piperita dulce…

o el solo solar donde ahora te hallas

remangándote el frío hasta las ligas

como puta vieja desconsolada y triste

esperando que alguien le ofrezca dos pesetas de luz

o le dé tan siquiera, con cargo a su cuenta,

un simple beso desinteresado y herido

en su boca aún agraz de amapola olvidada.

L'ERMO SUOLO

Tutta la vita alla ricerca dei campi

verdi di menta che una volta ti dissero

che esistevano, non sai dove, ma esistevano

perché alcuni erano stati lì, dicevano,

e avevano portato nelle loro gioiose mani

il leggero profumo della lavanda e della menta piperita.

Tutta la vita la medesima litania:

studia, lavora, controllati,

sii uomo di spessore che la vita non è facile,

e che il futuro dipende dall'ora,

e che chi risparmia trova, e chi semina raccoglie,

e chi non soffre qualche volta

non merita di conoscere la dimensione della gioia.

Tutta la vita, che tanti anni non sono nulla.

E succede che il sacrificio ricompensa,

e quell'uomo è buono e che la società lo corrompe,

e che siamo grappoli della stessa uva,

e della morale, dell'etica e dell'estetico agire umano.

E prepariamo un mondo migliore,

che quello che abbiamo non serve,

come se ciò, fino ad ora, fosse mai dipeso

dal sacrificio, dallo studio, dal lavoro,

dal profitto, dalla speranza di una minoranza umana.

Un mondo migliore... i campi di menta...

il fresco profumo della menta piperita...

o soltanto l'ermo suolo dove ora ti trovi

rimboccandoti il freddo fino alle cosce

come una vecchia puttana sconsolata e triste

aspettando che qualcuno le offra due pesetas di luce

o le dia, a carico del suo conto,

un semplice bacio disinteressato e ferito

nella sua bocca ancora agra di papavero dimenticato.

LIBRO DE POEMAS

Alguien,

desconocido y cercano,

dejó en este cajón

el libro de una historia,

un diario brumoso

acuñado en el plomo

de los días de espera.

Pintó un reloj en cada página,

un laberinto invisible

trazó en el desvaído

papel indescifrable:

la espera de los sueños,

el humo del fracaso

y un profundo abandono

de pétalo olvidado.

LIBRO DI POESIE

Qualcuno,

ignoto e prossimo

ha lasciato in questo cassetto

il libro di una storia,

un diario brumoso

forgiato nel piombo

dei giorni di attesa.

Ha dipinto un orologio su ogni pagina,

un labirinto invisibile

ha tracciato nella sbiadita

carta indecifrabile:

l'attesa dei sogni

il fumo del fallimento

e un abbandono profondo

da petalo dimenticato.

APARTAMENTO EN OTOÑO

Todos se fueron ya porque es otoño

y apagaron la luz de los pasillos,

dejaron un silencio como niebla

en el jardín sin signos de verano.

La luna es grande y blanca en la ventana,

la luna es la farola de esta noche

de lunes, larga, larga, casi un río

de sueño y de infinito, casi muerte.

Aquí se oye el mar como un silencio

que no quisiera ser, como las hojas

de un viento que remueve la memoria.

Se oye el mar y es parte de esta casa,

la única con luz en la ventana

que da a los bares tristes y vacíos.

APPARTAMENTO IN AUTUNNO

Tutti sono già andati via perché è autunno

e hanno spento la luce dei corridoi,

hanno lasciato un silenzio come nebbia

nel giardino senza indizi d'estate.

La luna è grande e bianca alla finestra

la luna è il lume di questa notte

di lunedì, lunga, lunga, quasi un fiume

di sogno e d'infinito, quasi morte.

Qui si sente il mare come un silenzio

che non vorrebbe esserlo, come le foglie

di un vento che smuove la memoria.

Si sente il mare ed è parte di questa casa,

l'unica con luce nella finestra

che si affaccia sui bar mesti e vuoti.

TRISTE DE TI

A ver si tú me entiendes, no estoy solo,

estoy triste de ti, que no es lo mismo,

y me duele el recuerdo aunque no importe

en este invierno herido de caléndulas.

Estoy triste de ti; tal vez lo mismo

que estar triste de mí, triste de todo,

del sueño, del destino, la esperanza.

Estar triste de ti no es estar triste

de luz, del amargor de lengua nueva,

de Dios, de los humanos y del tiempo.

Se trata de estar triste sin remedio

pues la edad de la lluvia es cosa triste

sin manos para el talle de tu barro,

sin pan para las noches de mi sangre.

TRISTE DI TE

Vediamo se mi comprendi, non sono solo,

sono triste di te, che non è la stessa cosa,

e mi fa male il ricordo anche se non importa

in questo inverno ferito di calendule.

Sono triste di te; forse è lo stesso

che essere triste di me, triste di tutto,

del sogno, del destino, della speranza.

Essere triste di te non è essere di triste

della luce, dell'amarezza di una lingua nuova,

di Dio, degli umani e del tempo.

Si tratta di essere triste senza rimedio

poiché l'età della pioggia è cosa triste

senza mani per la misura della tua argilla,

senza pane per le notti del mio sangue.

TATUAJE

No te esfuerces en huir

ni en buscar horizontes más allá

de las montañas.

No juegues a encontrar

el país desconocido,

ni valles nuevos

de paz

entre los montes del alma.

La soledad te habrá de hallar

en el cubil más lejano,

en la más fría casa olvidada,

pues con la negra máscara

de su rostro

tatuada llevas la piel.

TATUAGGIO

Non ti sforzare di fuggire

né di cercare orizzonti al di là

delle montagne.

Non giocare a trovare

il paese sconosciuto,

né valli nuove

di pace

tra i monti dell'anima.

La solitudine ti dovrà trovare

nel riparo più lontano,

nella più fredda casa dimenticata,

poiché con la maschera nera

del suo volto

porti la pelle tatuata.

EL ALMA DE LA TARDE, LA BELLEZA

El alma de la tarde, la belleza

marchita de la luz en los portales,

el múrice dorado de las nubes,

los ecos mortecinos que el levante

difunde por trigales y labranzas

mortales son si mueren con nosotros,

si mueren a los ojos y a la lengua,

al tacto y a la flor de los sentidos,

si un día han de acabar como acabaron

las horas ya difuntas que, en su tránsito,

capaces de asolar el tiempo, fueron

veloces, fugitivos rayos mudos.

La tumba profanada de los sueños

hoy huele como algas insepultas

que no vuelven al mar con las mareas.

Dejadme contemplar el panorama:

de piedra sueños muertos en sudarios,

la soledad, el viento en las acacias,

los folios del recuerdo, y el lamento

de que algo se está yendo para siempre.

L'ANIMA DELLA SERA, LA BELLEZZA

L'anima della sera, la bellezza

appassita della luce nei portali,

il murice dorato delle nuvole,

gli echi affievoliti che il levante

diffonde lungo i campi di grano e coltivazioni

mortali sono se muoiono con noi,

se muoiono agli occhi e alla lingua,

al tatto e a fior di sensi,

se un giorno devono finire come finiscono

le ore già defunte che, nel loro transito,

capaci di rovinare il tempo, furono

veloci, fuggitivi fulmini muti.

La tomba profanata dei sogni

oggi ha l'odore di alghe insepolte

che non tornano al mare con le maree.

Lasciatemi contemplare il panorama:

di pietra sogni morti nei sudari,

la solitudine, il vento nelle acacie,

i fogli del ricordo, e il lamento

che qualcosa sta andando via per sempre.

A VECES EL MAR TIENE UN EXTRAÑO SOSIEGO

A veces el mar tiene un extraño sosiego

que las aves imitan, una incierta conciencia

de la vida que pasa inútilmente hermosa,

preciosamente vana, calladamente inmóvil.

Es el mudo deseo de ser hoja en la brisa

lo que emulan las aves. A veces el mar tiene

una cierta tristeza que las aves imitan,

el rotundo vacío de un poniente sin ecos

de veranos antiguos. Es la blanca nostalgia

de la infancia sin prisas lo que emulan las aves.

A veces el mar tiene las ventanas abiertas

y un batir de visillos que las aves imitan,

un aroma de fruta otoñal y madura

en el cesto dormido. Es el lento destino

en espejos de agua lo que emulan las aves.

A veces el mar tiene reflejos de mis alas.

A VOLTE IL MARE HA UNA STRANA QUIETE

A volte il mare ha una strana quiete

che gli uccelli imitano, un'incerta coscienza

della vita che trascorre inutilmente bella,

preziosamente vana, silenziosamente immobile.

È il muto desiderio di essere foglia nella brezza

ciò che emulano gli uccelli. A volte il mare ha

una certa tristezza che gli uccelli imitano,

il reboante vuoto di un ponente senza echi

di antiche estati. È la bianca nostalgia

dell'infanzia senza premure ciò che emulano gli uccelli.

A volte il mare ha le finestre aperte

e uno sbattere di tende che gli uccelli imitano,

un aroma di frutta autunnale e matura

nel cesto assopito. È il lento destino

in specchi d'acqua ciò che emulano gli uccelli.

A volte il mare ha riflessi delle mie ali.

TAL VEZ FUESE VERANO

Tal vez fuese verano y los jazmines

del parque estaban vivos. Por las noches

olían. Y dormían en silencio

los pájaros oscuros de las torres.

El mundo iba muy lento. Tú tenías

una blusa turquesa y unos ojos

muy grandes y una voz blanca y alegre

y unos pechos que no pesaban nada.

Recuerdo que reías, y mirabas

como quien mira a Dios, como quien mira

el mar desde los montes de la aurora.

Recuerdo, era verano y tú eras malva,

tenías en el cuerpo la dulzura

de las moreras blancas y los guindos.

FORSE ERA ESTATE

Forse era estate e i gelsomini

del parco erano vivi. Di notte

profumavano. E dormivano in silenzio

gli oscuri uccelli delle torri.

Il mondo procedeva molto lento. Tu avevi

una camicetta turchese e degli occhi

molto grandi e una voce bianca e allegra

e dei seni che pesavano nulla.

Ricordo che ridevi e guardavi

come chi guarda Dio, come chi guarda

il mare dai monti dell'aurora.

Ricordo che era estate e tu eri malva,

avevi nel tuo corpo la dolcezza

dei gelsi bianchi e dei ciliegi.

AURORA

Amanece detrás del campanario

y, en torno a las antenas, la mañana

agita ya un torrente de vencejos.

La claridad callada de esta hora

va lenta,poco a poco iluminando

su rostro tan distinto al de la noche.

De pronto abre los ojos, me sonríe

como un ángel de luz que apareciera

entre nubes de sueño. El horizonte

nos llama hacia una vida de noticias,

de música y café.

Y se desnuda

como quien abre un ramo de lavandas,

y pisa el aire y lleva sus caderas

hacia el humo del baño. La contemplo

como un feliz muchacho que de pronto

descubriera el sentido de estar vivo.

AURORA

Fa giorno dietro il campanile

e, intorno alle antenne, il mattino

agita già un flusso di rondoni.

Il silenzioso chiarore di quest'ora

va piano,poco a poco illumina

il suo volto così diverso da quello della notte.

All'improvviso apre gli occhi, mi sorride

come un angelo di luce che appare

tra nuvole di sogno. L'orizzonte

ci chiama a una vita di novità,

di musica e di caffè.

E si spoglia

come chi apre un mazzo di lavande,

e calpesta l'aria e porta i suoi fianchi

nel fumo del bagno. La contemplo

come un ragazzo felice che all'improvviso

scopre il senso di essere in vita.

ANTES

Y llegaban las lluvias a los patios dormidos,

las cigüeñas se iban y volvían los vientos,

regresaban las sombras a las tapias desnudas

de los domingos largos. Era un frío callado

en las aulas. De nuevo las estampas de fútbol

en el álbum, el miedo de los lunes oscuros,

de la iglesia, el silencio de los libros de Historia,

los tebeos, los cuentos, los primeros cigarros

que sabían a cine, a crepúsculo y pájaros.

Y llegaban las lluvias, y la niebla en los pinos,

y noviembre, y las dalias, y mi madre cosiendo,

y mi hermano jugando a la luz de la alcoba,

y mi padre en la sala con la radio. Y la tarde

que sabe a chocolate y huele a pegamento.

PRIMA

E arrivavano le piogge nei cortili addormentati,

le cicogne andavano via e tornavano i venti,

le ombre riapparivano sulle pareti nude

delle lunghe domeniche. Era un freddo silenzioso

nelle aule. Di nuovo le figurine di calcio

nell'album, la paura dei lunedì bui,

della chiesa, il silenzio dei libri di Storia,

i fumetti, i racconti, le prime sigarette

con sapore a cinema, a crepuscolo e a uccelli.

E arrivavano le piogge, e la nebbia tra i pini,

e novembre, e le dalie, e mia madre che cuce,

e mio fratello che gioca alla luce dell'alcova,

e mio padre in soggiorno con la radio. E la sera

che ha il sapore di cioccolata e l'odore di colla.

QUE LA VIDA NOS HACE VAGABUNDOS SIN PERROS

Que la vida nos hace vagabundos sin perros

es verdad como el vino que enturbia los vocablos

en sórdidas tabernas de calles solitarias

donde el viento barriera los últimos residuos

de verbenas conclusas, los confetis flotantes

sin más rumbo que olvido en los cubos del alba.

Es cierto que la vida nos convoca a los ritos

del reloj en las aras del dios intransigente

que reclama demencia. Que la vida nos quiere

vagabundos errantes es verdad. Nos regala

un epítome nuevo cada huida de luna

con que, solos y a tientas, redactar el asunto

que nos tiene ocupados en las salas del tiempo

donde esperan los trenes que nos llevan, turbados,

por paisajes futuros y estaciones diversas.

Oh, la vida otras veces nos acuna en sus brazos,

y comete un instante en nosotros estupro,

y nos deja en la ropa el esperma del sueño,

un olor indeleble a colonia barata.

CHE LA VITA CI RENDE DEI VAGABONDI SENZA CANI

Che la vita ci rende dei vagabondi senza cani

è vero come il vino che intorbidisce le parole

in sordide taverne nelle strade solitarie

dove il vento ha spazzato via gli ultimi residui

di feste concluse, i coriandoli fluttuanti

senza altra rotta che l'oblio nei secchi dell'alba.

È vero che la vita ci convoca nei riti

dell'orologio nelle are del dio intransigente

che reclama demenza. Che la vita ci vuole

dei vagabondi erranti è vero. Ci regala

una nuova epitome ogni fuga di luna

con cui, da soli e a tentoni, redigere la cosa

che ci tiene occupati nelle sale del tempo

dove attendono i treni che ci conducono, turbati,

attraverso futuri paesaggi e stagioni diverse.

Oh, la vita altre volte ci culla tra le sue braccia,

e commette per un istante in noi uno stupro,

e ci lascia sui nostri vestiti lo sperma del sogno,

un odore indelebile di colonia da quattro soldi.

EL SUEÑO DEL NÓMADA

Pensabas que el que deserta de la vida vive en el desierto.

W. SZYMBORSKA

Estar así. No temer al tiempo,

ni al hogar, ni al abandono,

ni al residuo que queda

tras un día de calma.

Desterrar el miedo.

Ni oscuridad, ni viento de cometa

han de abrir estas ventanas.

La madurez supuesta

está formada por signos invisibles de derrota,

por los desnudos ritos

que celebra la ausencia.

Estar así:

la utilidad del pan

y la tristeza de los atardeceres vivos

cargados de palabras habitadas.

Sepultar las tablas diversas del recuerdo,

que lo que cubre la tierra,

si no es semilla, se pudre.

Estar así. No más temor al destino:

la incertidumbre espesa

de un día de lluvia

al amparo de un sueño

que, seguramente,

nunca habrá de ser cumplido,

nunca, nunca,nunca habrá de ser cumplido.

IL SOGNO DEL NOMADE

Pensavi che chi diserta la vita vive nel deserto.

W. SZYMBORSKA

Trovarsi così. Non temere il tempo,

né la casa, né l'abbandono,

né al residuo che resta

dopo una giornata di calma.

Esiliare la paura.

Né oscurità né vento di cometa

devono aprire queste finestre.

La presunta maturità

è fatta da segni invisibili di sconfitta,

dai nudi riti

che celebra l'assenza.

Trovarsi così:

l'utilità del pane

e la tristezza dei vivi tramonti

carichi di parole vissute.

Seppellire le varie tavole del ricordo,

ciò che la terra copre,

se non è seme, marcisce.

Trovarsi così. Non più paura del destino:

la spessa incertezza

di un giorno di pioggia

al riparo di un sogno

che, sicuramente,

non si realizzerà mai,

mai, mai,

mai si realizzerà.

ÁLBUM DE VIAJE

A qué has venido aquí, a esta ciudad

desierta y quieta,

a este lugar donde anochece el frío

y tornan ya a las torres

las últimas sombras

vencidas de la tarde. A qué viniste

huyendo de tus días,

de tu derrota ahora irremediable,

qué viniste a buscar que ya no tienes

a esta ciudad nevada que te acoge,

que te exhuma en silencio la aterida

gangrena del recuerdo.

Fotos antiguas

en un álbum abierto, voces

que ignoras si existieron

y que oyes ahora con claridad fulgente

en esta noche vieja como ellas.

A qué has venido aquí a levantar los sueños

si ya no son los sueños de tu infancia,

si ya se puso el sol en los tejados.

Miras

nieve

caer

sobre los bancos negros y vacíos,

los fuegos de artificio en los espejos del Neva.

A qué viniste aquí.La nieve es dulce

como algodón de feria en tu memoria,

cae lenta como plumas posándose en las cúpulas,

cubriendo los aleros del futuro y del miedo,

borrando los caminos

que nunca más podrás tomar de vuelta.

ALBUM DI VIAGGIO

Cosa sei venuto a fare qui, in questa città

deserta e quieta,

in questo luogo dove tramonta il freddo

e tornano alle torri ormai

le ultime ombre

esaurite della sera? Cosa sei venuto a fare

fuggendo dai tuoi giorni,

dalla tua sconfitta irrimediabile ora?

Cosa sei venuto a cercare che non hai più

in questa città innevata che ti accoglie,

che silenziosamente ti riesuma l'intorpidita

cancrena del ricordo?

Foto antiche

in un album aperto, voci

che ignori se siano esistite

e che ora senti con chiarezza fulgente

in questa notte vecchia come esse.

Cosa sei venuto a fare qui a suscitare i sogni

se non sono più i sogni della tua infanzia,

se il sole si è già posato sui tetti?

Guardi

neve

cadere

sulle panchine nere e vuote,

i fuochi d'artificio sugli specchi della Neva.

Cosa sei venuto a fare qui? La neve è dolce

come cotone da fiera nella tua memoria,

cade lentamente come piume posandosi sulle cupole,

coprendo i cornicioni del futuro e della paura,

cancellando le vie

che mai più potrai riprendere.

LOLITA

Qué estupidez a mis años

jugando a las muñecas

contigo. ¿Qué castigo se impondrá,

según el Libro,

por pecar de pensamiento

con las hijas de los hombres?

No hay dioses que me culpen

si sienten lo que siento.

Tengo la edad de tu padre,

aunque no existe duda

de que te miro con otras gafas.

Espero que no trascienda.

Cómo me gustaría desabrocharte la camisa.

Ese bullicio de hormigas en el pecho

es el premio secreto a tu sonrisa.

Debo de estar enfermo porque me siento feliz:

esta mañana

me he levantado antes de lo acostumbrado

para besar las colillas

que ayer tarde dejaste en mi mesa.

LOLITA

Che sciocchezza alla mia età

giocare alle bambole

con te. Quale punizione s'imporrà,

secondo il Libro,

per aver peccato di pensiero

con le figlie degli uomini?

Non ci sono dei che possano incolparmi

se sentono ciò che io sento.

Ho l'età di tuo padre

sebbene non ci siano dubbi

che ti guardo con altri occhi.

Spero di non trascendere.

Come vorrei sbottonarti la camicia.

Quel tumulto di formiche nel petto

è il premio segreto per il tuo sorriso.

Devo essere malato perché mi sento felice:

questa mattina

mi sono alzato prima del solito

per baciare i mozziconi

che ieri sera tardi hai lasciato sul mio tavolo.

OTRO MILAGRO DE LA PRIMAVERA

Otro sol, otra luz, otras gaviotas,

otras voces, la tarde que se alarga,

el viento que hace dulce la ceniza,

otra calle, otro cielo, otro silencio.

Otra piel, otro tiempo, la veleta

que deja de girar y apunta al Este,

otro sueño, otra hierba, otras muchachas

haciendo incontenible la nostalgia.

Si ahora yo tuviera esa otra luz,

el viento, ese otro sol, la tarde dulce,

el cielo del silencio y la veleta.

del sueño señalando otra distancia,

intuyo, no estaría aquí esperando

otro milagro de la primavera.

UN ALTRO MIRACOLO DELLA PRIMAVERA

Un altro sole, un'altra luce, altri gabbiani,

altre voci, la sera che si allunga,

il vento che rende dolci le ceneri,

un'altra strada, un altro cielo, un altro silenzio.

Un'altra pelle, un altro tempo, il segnavento

che smette di girare e punta a Est,

un altro sogno, un'altra erba, altre ragazze

rendendo incontenibile la nostalgia.

Se ora io avessi quell'altra luce,

il vento, quell'altro sole, la dolce sera,

il cielo del silenzio e il segnavento

del sogno che indica un'altra distanza,

intuisco, che non starei qui ad aspettare

un altro miracolo della primavera.

EL RESTO DE LOS DÍAS

Escribo desde el resto de los días,

desde la luz cerrada del invierno,

hacia el futuro escribo con palabras

que nunca volverán a la memoria.

El tiempo, viejo lobo, irá mordiendo

los ya heridos talones de mis años

y pasar ignrando por las viñas

con un racimo de frágil en los dedos.

Evocar el presente desvaído

en la niebla. Del reino del relámpago

retornarán las lluvias obstinadas

que ya no mojarán mis hombros grises,

que nunca regarán ya mis fracasos,

deshojando las rosas del olvido.

IL RESTO DEI GIORNI

Scrivo dal resto dei giorni,

dalla chiusa luce dell'inverno,

verso il futuro scrivo con parole

che non torneranno mai alla memoria.

Il tempo, vecchio lupo, andrà a mordere

i già feriti talloni dei miei anni

e passerò ignorato tra i vigneti

con un grappolo fragile tra le dita.

Evocherò il presente sbiadito

nella nebbia. Dal regno dei fulmini

torneranno le piogge ostinate

che non bagneranno più le mie spalle grigie,

che mai annaffieranno i miei fallimenti,

sfoltendo le rose dell'oblio.

PAISAJE

Es un paisaje extraño el de estos días,

el impuesto paisaje de la niebla,

el de esta niebla extraña que conoces

porque vives la noche de esa suerte.

Es un paisaje extraño el de ti mismo

y el de fuera de ti, el que no entiendes,

un paisaje ya ajeno el de tu mismo

fantasma envejecido en el asombro.

Te perdiste las fiestas que inventaron

las promiscuas calendas de la vida.

Ya no importa el dolor. Vino la calma

a ofrecerte el paisaje que ahora aceptas:

la niebla en la ventana y la ventisca.

Tú: carne, soledad, agua y memoria.

PAESAGGIO

È uno strano paesaggio quello di questi tempi,

l'imposto paesaggio della nebbia,

quello di questa strana nebbia che conosci

perché vivi la notte in quella forma.

È uno strano paesaggio quello di te stesso

e quello fuori di te, quello che non capisci,

un paesaggio già estraneo quello del tuo stesso

fantasma invecchiato nello stupore.

Ti sei perso le feste che hanno inventato

le promiscue calende della vita.

Ormai non importa il dolore. È venuta la calma

ad offrirti il paesaggio che ora accetti:

la nebbia sulla finestra e la bufera.

Tu: carne, solitudine, acqua e memoria.

PASEO VESPERTINO

Este hombre pasea solo por las calles

encendidas de la ciudad,

camina,

piensa,

atardece.

Y hace frío. Lleva una mano

olvidada en el bolsillo

y una bufanda cálida le cubre

el grito sofocado del tedio.

Un hombre camina por la ciudad

en este crepúsculo universal

e inmenso bajo los árboles

desnudos de hojas y de pájaros.

Ya no es joven, no es joven,

pero tuvo esplendor en la mirada,

amigos que fueron deshaciéndose

o que pasean,

—¿también solos?—

por otras ciudades tan distintas de ésta misma.

Ha quemado los años, se fueron quemando con la prisa.

No le consuela la voz de la memoria,

ni el recuerdo baldío de las mujeres que tuvo,

ni el deseo esperanzado

de tener otras un día.

Se han cerrado ya las puertas

y no merece la pena golpear en ninguna.

Es un hombre que pasea extraño en la ciudad,

es un hombre cualquiera deshojado de sueños.

Camina despacio con pasos desganados,

mira al cielo y bosteza, se detiene

ante una tienda, se acomoda las gafas,

alza los ojos

y me ve reflejado en los cristales.

PASSEGGIATA VESPERTINA

Quest'uomo passeggia da solo per le strade

accese della città,

cammina,

pensa,

tramonta.

E fa freddo. Porta una mano

dimenticata in tasca

e una sciarpa calda copre

il grido soffocato del tedio.

Un uomo cammina per la città

in questo crepuscolo universale

e immenso sotto gli alberi

nudi di foglie e di uccelli.

Non è più giovane, non è giovane,

ma ha avuto splendore nello sguardo,

amici che man mano cadevano a pezzi

o che passeggiano,

—anche da soli?—

in altre città così diverse da questa.

Ha bruciato gli anni, si sono bruciati con la fretta.

Non lo consola la voce della memoria,

né il ricordo desolato delle donne che ha avuto,

né il desiderio speranzoso

di averne altre un giorno.

Le porte si sono già chiuse

e non vale la pena bussare a nessuna .

È un uomo che cammina estraneo per la città,

è un uomo qualunque spogliato di sogni.

Cammina piano con passi svogliati,

guarda in cielo e sbadiglia, si ferma

davanti a un negozio, si sistema gli occhiali,

alza gli occhi

e mi vede riflesso sulle lenti.

ESTE ESPEJO DEL CUARTO DE BAÑO

Este espejo del cuarto de baño

me conoce como yo mismo,

casi me habla.

Por las mañanas me saluda

con sus pecas blancas de jabón

y salpicaduras de crema dental.

Por la noche aparta la vista

por no ver la cara mustia y cansada,

la de poros violentos y ojos de besugo.

Este espejo del cuarto de baño

conoce mis secretos íntimos

y mi verdad oculta:

la ansiedad precisa de los fracasos

de los días y las noches,

cotidianos, repetidos,

sin solución aparente.

A este espejo

hace tiempo que se le pudrió

la lámpara,

pero me observa y saluda

desde la sombra sorda,

desde la eterna nada

que florece en el silencio.

QUESTO SPECCHIO DELLA SALA DA BAGNO

Questo specchio della sala da bagno

mi conosce come me stesso,

quasi mi parla.

Le mattine mi saluta

con le sue bianche lentiggini di sapone

e schizzi di dentifricio.

Di notte distoglie lo sguardo

per non vedere il viso mesto e stanco,

quello coi pori violenti e gli occhi da pesce lesso.

Questo specchio della sala da bagno

conosce i miei intimi segreti

e la mia verità nascosta:

l'esatta ansia dei fallimenti

dei giorni e delle notti,

quotidiani, ripetuti

senza soluzione apparente.

A questo specchio

da molto tempo si è imputridita

la lampadina,

ma mi osserva e saluta

dall'ombra sorda,

dal nulla eterno

che germoglia nel silenzio.

EL DÍA QUE ME ENTERRARON

El día que me enterraron

no tenía nada de especial.

Ni llovía

ni hacía un día florido

de primavera dulce.

El día que me enterraron

tapiaron mi puerta

con ladrillos gruesos

de indiferencia y sombra.

No recuerdo

a qué hora me enterraron,

ni dónde.

Solo creo tener el presentimiento

vago

de haber notado

aquel frío eterno en las entrañas,

este frío intenso y paralizante

que aún siento,

a veces,

cuando los vivos vienen a visitarme.

IL GIORNO IN CUI FUI SEPOLTO

Il giorno in cui fui sepolto

non aveva nulla di speciale.

Non pioveva

non era neanche una lieta giornata

di primavera dolce.

Il giorno in cui fui sepolto

hanno serrato la mia porta

con grossi mattoni

d'indifferenza e di ombra.

Non ricordo

a che ora fui sepolto,

né dove.

Credo solo di avere il vago

presentimento

di aver notato

quel freddo eterno nelle viscere,

questo freddo intenso e paralizzante

che sento ancora,

qualche volta,

quando i vivi vengono a visitarmi.

LO QUE UN DÍA DEJASTE

Lo que un día dejaste en el agua del pozo

has venido buscando, pero el pozo está seco

como nube en el horno de mañana de estío.

Ahora vienes y encuentras soledad, que no es poco,

unos pájaros sordos en los trenes del humo

y una niebla escondida detrás de los cipreses.

Un ejército dulce de libélulas rojas

se ha posado en las cañas del poniente morado

anunciando la noche, cuna vieja de insectos.

Y te vas a la playa solitaria y vacía

sin querer ser feliz, pues la dicha no es nada,

solo un labio fugaz que en el alba se pierde.

Lo que un día dejaste en el agua del pozo

ahora vienes buscando, pero el pozo es un lecho

de guijarros dormidos, de madera olvidada,

ese tren que nos lleva hacia oscuros crepúsculos.

CIÓ CHE UN GIORNO HAI LASCIATO

Ció che un giorno hai lasciato nell'acqua del pozzo

sei venuto a cercare, ma il pozzo si è seccato

come nuvola nel forno di una mattina d'estate.

Ora vieni e trovi solitudine, che non è poco,

alcuni uccelli sordi nei treni del fumo

e una nebbia nascosta dietro i cipressi.

Un esercito dolce di libellule rosse

si è posato sulle canne del ponente ametista

annunciando la notte, vecchia culla d'insetti.

E te ne vai sulla spiaggia solitaria e deserta

senza voler essere felice, perché la gioia non è niente,

solo un labbro fugace che all'alba si perde.

Ciò che un giorno hai lasciato nell'acqua del pozzo

ora vieni a cercare, ma il pozzo è un letto

di sassi addormentati, di legno dimenticato,

quel treno che ci porta verso oscuri crepuscoli.

NO TIENE LA CARCOMA LUGAR EN LA NOSTALGIA

No tiene la carcoma lugar en la nostalgia,

ni tiene la nostalgia lugar en el otoño.

No tiene la tristeza lugar en este cielo

nacido de los ojos azules de los días.

Es tiempo lo que mide la edad de los objetos,

mas no la de la vida incierta como lluvia

que inunda la memoria. ¿Recuerdas? Era otoño.

Desde el puente de Carlos mirabas el Moldava

dorado por las luces ya viejas de la tarde.

El jazz y la cerveza por las calles de Praga.

Resonaban los pasos de los viejos poetas,

los últimos fulgores allí en la Plaza Vieja,

crepúsculos de sombras y piedras silenciosas.

Vencidos en la noche buscábamos tabernas

y un sueño donde hallar farolas encendidas

que nos tocase el alma con manos ruborosas.

Yo sé que lo recuerdas. Las calles de Hradcany

tenían la belleza del tiempo ya vivido,

de un tiempo de pasión vivido con dulzura.

Y era bueno aprender que la vida no es nada

si un instante en la dicha es un beso desnudo

que en las calles vacías reverbera en el aire.

IL TARLO NON HA POSTO NELLA NOSTALGIA

Il tarlo non ha posto nella nostalgia,

né la nostalgia ha posto nell'autunno.

Non ha la tristezza posto in questo cielo

nato dagli occhi blu dei giorni.

E' tempo ciò che misura l'età degli oggetti,

ma non quello della vita incerta come pioggia

che inonda la memoria. Ricordi? Era autunno.

Dal Ponte Carlo guardavi la Moldava

dorata già dalle luci vecchie della sera.

Il jazz e la birra per le strade di Praga.

Risuonavano i passi dei vecchi poeti,

gli ultimi bagliori lì nella Piazza Vecchia,

crepuscoli di ombre e pietre silenziose.

Esausti nella notte cercavamo osterie

e un sogno, dove trovare lumi accesi,

che ci toccasse l'anima con mani arrossate.

Io so che lo ricordi. Le strade di Hradčany

avevano la bellezza del tempo già vissuto,

di un tempo di passione vissuto con dolcezza.

Ed era un bene imparare che la vita non è niente

se un istante nella gioia è un bacio nudo

che nelle strade vuote riverbera nell'aria.

JUAN JOSÉ VELEZ OTERO (Sanlúcar de Barrameda, 1957) è un poeta, insegante e traduttore spagnolo. Laureato in filologia inglese, ha coniugato la sua attività letteraria con l'insegnamento. Ad oggi ha pubblicato i seguenti libri di poesie: Panorama desde el ático (Madrid, 1998); Ese tren que nos lleva (Madrid, 1999); Juegos de misantropía (El Puerto de Santa María, 2002 y Sevilla, 2017); El álbum de la memoria (Sevilla, 2004); La soledad del nómada (Madrid, 2004); El sonido de la rueca (Córdoba, 2005); El solar (Madrid, 2007); Otro milagro de la primavera (Valencia, 2010); En el solar del nómada (Valparaíso, Granada, 2014); Dióxido de carbono (Valparaíso , Granada,2016); Pasmo (Valparaíso Ediciones, Granada, 2019) Ámbito sustancial. Antología (Ars Poetica, Oviedo, 2019) Cuando todos soñábamos con Ornella Muti (Valparaíso, Granada, 2022). Con i libri precedenti ha ottenuto i premi, Feria del Libro de Madrid, il Ciudad de Cáceres, il Rosalía de Castro, l' Aljabibe de Poesía, o il José de Espronceda. In qualità di traduttore, ha tradotto in spagnolo le opere degli autori nordamericani Donald Hall, Yusef Komunyakaa, Jane Kenyon, Philip Levine, Etheridge Knight, Sharon Olds, Charles Simic o Billy Collins, nonché quelle dei poeti palestinesi Nathalie Handal e Najwan Darwish e gli autori britannici James Byrne, Greta Bellamacina, Carol Ann Duffy, Warsan Shire e Malika Booker.

Virginia Veludo | Qualunque Forma Esca Sarà Migliore della Prima

noreply@blogger.com (Amministratore) — Thu, 03 Jul 2025 19:57:00 +0000

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