emedeamar, TransKulTurel lips

no más, no más que un día — poema de 9 tiempos

noreply@blogger.com (Maria Toscano) — Thu, 12 Jan 2012 02:17:00 +0000

espérame, amor, no más que un día.

no más que la múltiple insignia del sollozo

el detenerse la lluvia cuando gotita

en el entrenamiento suave de la espera.

no más, no más que esa sílaba de amor

la enamorada y roja incertidumbre

cuando un labio tuyo se estira inseguro

volviéndose boca cerrada en el sequío sola.

no más. no más que el aún, pronto, todavía,

que la raya en nuestros rostros por nuestros muertos

— imprevistos, los ya idos

— disfrazada, la arruga

esa, entre nuestros risas.

no más

que el solear de una acera

cuando el cielo siembra algodones ceniza

no más que la huida de una ola hasta

hasta reencarnar en mar a tus pies.

no más que el palpitar

el suspiro

el cante

mientras los dedos dibujan

fuertes boleros tangos

en cuanto el hombre

perfecto

no se levante

hechizo danza de alma piel

piedras y tierra.

espérame, amor, te lo digo,

no más que un día,

allí allá acá aquí

donde respires entre el minúsculo movimiento

de libertar dolores hacia el viento

movimiento del viento cunar amores.

espérame amor. y no más

no más

lo pediré. jamás te lo diré.

no más que el instante de plenitud,

no más que el sentimiento de alter ser.

me socorro del universo y de la versión

otra

busco a los cuatro tiempos

vientos ayuda amparo

alguna fina y preciosa figura

alguna, finísima, a esa, de metáfora

y me devuelven al mismo verso

el verso mismo en mi carne y hembra.

no más que un día: espérame. no más, amor.

ya voy, mi amado. yo soy. no más.

aunque la extraña

idea

te perturbe

déjala muerta fría

en su calle:

por nacer está

el miedo que nos no.

no más que un día: espérame y verás.

¿que importan cierres puertas miedos?

¿a qué sirve la desesperación?

la envidia reina el vacío la nada.

la vida se rehace donde el amar.

no más que quedarse la luna

inmóvil

no más que el paso de una hormiga

enorme

no más que un pájaro abriéndo

se en alas

no más que la enormidad

de un quark

no más que la quietud infinita

de los peces recelosos del nadar

no más, no

más no que el vuelo de luces

blancas

la ancha espera del hielo

por el sol.

me socorro del universo y de la versión otra

busco, por los cuatro tiempos vientos

amparo

alguna ayuda

fina figura

preciosa idea

alguna idea, esa

pero vuelvo al mismo verso

y a mi misma carne de hembra.

no más que un día, no más,

espérame, amor.

ya voy, mi amado, ya voy.

yo soy. no más.

no más, no más que una semilla

una raíz sin color antes de serlo

no más que una hendidura en la cal

el silencio intrínseco a las letras

consonantes murmurios entre vocales

no más que el olor a lluvia nueva

granos de playa por los dedos, por la casa

una cereza una uva un higo seco

un árbol blanco peces lunas alas

verdes

no más que dure la conmoción ante al que nace

al que crece habla siente y se camina

no más que esas cosillas

sin factura

de tan incalculable su valor

no más que penumbras de selva

chorreras desde Iguazú o niñas nenas

no más hondo ni largo ni más simple

que la mansedumbre de océanos

que todo los todos y sus partes todas

no más que llanura de constelaciones

amplitud de abrazos futuros pasados

amplitud de lazos sumados

no más que la esperanza de sueños

— los sueños —

no más que los sueños: así me quedo.

por eso espérame, amor, no más que un día

no más que el tiempo de leyendas hadas

espera, espérame amor, no más que un día

no más que el día de hoy

del desconcierto.

no más que un día.

¿mejor, como escribirlo?

¿cómo decir la impertinente ola?

¿cómo exprimir la imprevista agua

luminosa dulce sabrosa?

¿cómo domar los vuelos contingentes?

¿cómo habitarse, ó sea

encarnar su misma intimidad?

¿cómo enfrentar la mirada del espejo

sí siempre que vuelvo a tus ojos

ya estoy ahí?

¿cómo elegir entre lo que soy y voy siendo?

¿por qué tiemblan las manos

al abrirse?

¿por qué, los lábios humeados, se adelantan?

¿cuándo empieza el principio del que ya es?

¿dónde el presente rebosando la línea al tiempo?

¿dónde — sí, donde alojar el tiempo?

¿cómo calmar los astros alucinados

colonos de nostalgia y miedo?

¿hasta cual segundo aguantará mi corazón?

¿hacia que vena se entraña la tontura?

como no sé decirlo bien

me aseguro de que me esperas,

amor mío.

no más que un día, amor, no más.

así, cuento que me esperes

mientras pueda, yo, aprender

el tierno alfabeto de la sorpresa.

pedirte que me esperes

aunque un solo día

es desafiar desordenar el rigor

¿parece torpeza, arrogancia?

¿parece demencia y alucinación?

sí. parece, incluso, desprecio

tonta confianza, niñez a destiempo.

¿parece? a quienes se habiten de cosas.

en verdad en verdad te lo digo:

espérame, amor mío, espera

no más que un luminoso día.

un día es el impuesto a pagar

por la implosión de la mentira.

siempre que el camino se abre un día nada vale ante el infinito.

por todo esto y por no saber decirlo

a otras me aseguro que te sigo:

nunca es demasiado el cuidado

a la hora de las grandes ternuras.

te abrazo en este verso, despacio

en este verso comparto la duración

cálida y luminosa de un día.

quizá, amor, ¿así me esperes

amor, no más que un día?

no más que un día pues las mareas se ahogan

la oscura borrasca deviene blanca y frágil.

los pájaros frenan los aviones

suspenden sus migraciones hacia al Sur

y llenan de alas todos los cielos.

las sirenas cantan desde los cuentos:

como los libros saben abrirse al amor

les prohíben el cantar último/ desde el mar

alguien llamará gatos y perros

otro alguien ganará cuerpo de mariposas

hay otro otro rescatando a los árboles

alejados de sus bosques-casas

mientras otro soltará la danza

y el hechicero va amansar el hierro

y la hechicera va calentar la llama.

no más que un día

como ves, amor,

tan solo un día tienes para aguardarme.

al bajar, el sol dibujará mi sombra

juntos, unidos los dos

sembraremos nuestro encuentro cierto.

decirte que me esperes un solo día

es así como iniciar un alfabeto

hay que atentar a los signos uno a uno

su solidaria singularidad

ya que apartados valen casi nada.

hay que aprenderles sonidos y formas

de modo a bien saber darles la mano

pues solo enlazados crean sentidos.

en seguida deben halagarse niñearse

hacerles cunas nidos amorosos.

también hay que dejarlos jugar

inventar imprevistos movimientos

con los que crean a su libertad.

decirte que me esperes

por un día

designa la primerísima letra.

un solo día es la primera piedra

de la larguísima palabra viva.

por bosquejar están mapas y ritmos

pasitos cuadernitos los nombres.

por descubrir queda, pues,

todo el lenguaje.

amor, si me esperas tan solo un día

juntos nos convertiremos en habla.

decirte — a ti, inexistente amor —

que no me esperes más que un día

es compartir la complicidad del aire

es refundar las fábulas clamorosas

incluso para quienes no les creen.

decirte — amor mío, por venir —

que no esperes más que un solo día

deshace la opacidad de los huesos

en cristales vértebras cristalinos

decirte pedirte, incluso preguntarte

por tu serena espera de un simple día

reniega la ganancia podrida

repone, aquí, utopía y futuro.

en tu espera por un día, tan solo un día

renuncias a miseria y prosa

preservas en tu piel la calidez

y, ¿quien sabe si volveré, yo, también?

maria toscano, en Coimbra.

1. / 2. / 3. — Restaurante ‘Pitico’. 11 enero /2012.

4. / 5. / 6. — Café ‘Cartola’. 12 enero /2012.

7. — Café-Pastelaria ‘Tosta Rica’. 12 enero /2012.

8. — Coimbra, Café ‘Trianon’. 13 enero /2012.

9. — Coimbra, Coimbra, Café ‘Trianon’ / ‘Galerias Santa Clara’. 13 e 14 enero /2012

L E N S C R A T C H: Happy Father's Day

noreply@blogger.com (Maria Toscano) — Mon, 12 Sep 2011 01:44:00 +0000

L E N S C R A T C H: Happy Father's Day: Happy Father's Day!! The Lenscratch Father's Day Exhibition celebrates our fathers, our grandfathers, and the fathers of our children: the m...

AGENDA COLÔMBIA:
.
.
listen to the sentimental reasons

at the King Cole’s sweet song

.
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appreciate the poem the music

his warms voice and eyes

.
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pay attention to the silences

in. between.

and, finally, take my hand

take my breath into your lips.

.

.

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maria toscano.

Coimbra, Restaurante ‘Jardim da Manga’. 7 / Agosto / 2011.

.

the genuine side - by mt

noreply@blogger.com (Maria Toscano) — Sun, 07 Aug 2011 23:23:00 +0000

to become a leaf

you need lots of a purity

a big and loved soul

bigger than the sun when rises.

to become a tree

you need a silent lover

waiting for you

warmly.

to become a root

you need anything at all.

it’s a question of

being or not being

born

in the genuine side of

the humanity.

maria toscano.

Coimbra. Restaurante ‘Jardim da Manga’. 7 / Agosto / 2011.

when the house - by mt

noreply@blogger.com (Maria Toscano) — Sun, 07 Aug 2011 22:32:00 +0000

when the house opened her hours

when the hours opened their wings

old trees began walking

passing by some angels.

it was the moment to shut the mouth, a window

the moment to expand the great door

expanding the soul of houses and hours.

old trees surrounded by exotic animals

prefered the road of the flying birds

a road leading to the open house.

at this moment

instantly

the moon send a smiling bright.

when the house opened her soul

a miracle of wings or lips

lightened the world

the lover world.

at this precisely moment

the world

released his arms and souls

when the angels

stood and smiled

where the older trees

smiled.

and stood.

maria toscano.

Coimbra, Restaurante ‘Jardim da Manga’. 7 / Agosto / 2001.

playing the life - by mt

noreply@blogger.com (Maria Toscano) — Sun, 07 Aug 2011 22:25:00 +0000

playing the life as a game

playing the game of living

at the end nobody knows

who lost soul and dreams.

maria toscano.

Coimbra, Restaurante ‘ Jardim da Manga’. 7 / Agosto /2011.

flying birds - by mt

noreply@blogger.com (Maria Toscano) — Sun, 07 Aug 2011 22:12:00 +0000

the birds fly through the wars

since the wars to this poem.

the children die in mummy’s arms

both lay down on this poem.

the soldier-child died through the bombs

his father hurts at this poem.

those birds flying in the dark sky

came softly to this poem.

birds. words fly inside my poem.

maria toscano.

Coimbra, Restaurante ‘Jardim da Manga’. 7 / Agosto / 2011.

noreply@blogger.com (Maria Toscano) — Tue, 02 Aug 2011 01:57:00 +0000

Tango Argentino from Istvan Horkay on Vimeo.

noreply@blogger.com (Maria Toscano) — Tue, 02 Aug 2011 01:50:00 +0000

The Book of Psalms II. from Istvan Horkay on Vimeo.

as skin, as flame - maria toscano's poem

noreply@blogger.com (Maria Toscano) — Fri, 29 Jul 2011 04:26:00 +0000

all along these days

I found myself as skin as flame

In other words

I am the poem our eyes made.

perhaps the sense were terrified.

maybe the reason became afraid.

in silence stood

afraid of loving.

maybe perhaps

those days this day

while the universe

gained a true sun

already behind the black the fear.

along the days I found my

self my velvet skin

shines as a poem

because of of.

maria toscano.

Coimbra, at ‘Galerias Santa Clara’.

the 28^th of July/2011.

all through the world - maria toscano's poem

noreply@blogger.com (Maria Toscano) — Fri, 29 Jul 2011 03:51:00 +0000

lovely all the colours

I see in your eyes.

lovely

your names

after the kiss.

lovely mysterious

but as a human

but as divine

all those, the words

I’ve learned why.

so recently.

so tenderly.

so early trans

lated my skin

my feeling growing

all through the world.

maria toscano.

Coimbra, at ‘Galerias Santa Clara’.

the 28^th July/ 2011.

la flamme - maria toscano, poème

noreply@blogger.com (Maria Toscano) — Fri, 29 Jul 2011 03:30:00 +0000

oh mon amour:

l'ardeur la flamme

ne viendra plus

ni restera

chez nos épaules dénudées d'éspoir

toi, t'émerveilles

de tous les courbes

de tout ces brilles.

moi, j'éssaierai

de n'être jamais

que le brûller.

maria toscano

à Coimbra, aux 'Galerias Santa Clara'.

le 28 juin / 2011

La Trastienda. El Ciberperiódico/ Patricia Ortiz, Argentina - dos poemas de Maria Toscano

noreply@blogger.com (Maria Toscano) — Thu, 21 Jul 2011 23:38:00 +0000

la prosa

noreply@blogger.com (Maria Toscano) — Thu, 17 Feb 2011 23:01:00 +0000

le duele

en el centro

el poema.

late de extrañas silenciosas pausas

silenciosas palabras en sus entrañas

versos

por venir.

les cunaron

les curaron

en el centro

del dolor

en el centro del poema

en la prosa.

maria toscano.

Coimbra, Casa Verde, 13 del febrero del 2011