Mitzwinkel

Gustav rettet die Ruder-WM in Wedau

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 09 Nov 2025 01:30:00 +0000

Im ehemaligen Pumpwerk Alte Emscher herrschte Alltag. Werner Knorb stand barfuß im Batikhemd zwischen Kacheln und Eisenträgern und ließ die Tuba vibrieren, als wolle er den Rheinpegel in Schwingung bringen. Unter dem Vibraphon lagen die Herren Dackel Gustav und Fritz ausgestreckt, beide auf dem Rücken, Pfoten nach oben, Lefzen schlaff im Schlaf.

Dann vibrierte das Smartphone auf der alten Werkbank. Zuerst leise, dann insistierend. Knorb senkte das Mundstück, blickte mürrisch auf das Display: „Dietz DuisburgSport“.

„Professor Knorb? Hier spricht der Veranstaltungsleiter der Ruder-WM. Wir haben Mufflons. Eine ganze Herde blockiert den Leinpfad an der Regattastrecke in Wedau. Hier geht gar nichts! Wir brauchen Sie – und Ihre Dackel.“

Knorb legte die Tuba ab, schob die florale Brille zurecht und murmelte: „Oh, ha.“
Gustav hob im Schlaf ein Ohr. Fritz schnaufte, als wolle er schon jetzt protestieren.

„Also wirklich“, begann er, die Fliege zurechtrückend, „für Mufflons ist die Abteilung Landschafts- und Waldentwicklung zuständig. Das ist eindeutig geregelt. Wir sind hier völlig außer Zuständigkeit, also meines Erachtens—“

„Klappe“, schnitt Knorb ihm das Wort ab. „In den Beiwagen, beide.“

Er setzte die Dackel hinein, stieg auf die Solex und knatterte Richtung Wedau.
„Aber ich muss hier protestieren!“, maulte Fritz. Gustav bellte kurz, ein knappes „So.“, das keinen Widerspruch duldete.

An der Regattastrecke herrschte Chaos: Schiedsrichter fuchtelten mit Funkgeräten, Offizielle rannten durcheinander, und mitten auf dem Leinpfad stand eine Mufflonherde, als sei sie Teil der Startaufstellung.

Knorb stoppte die Solex. Gustav sprang heraus, schüttelte sich, setzte sein Jagdhorn an, blies ein kurzes Signal und begann, mit kräftigem, zackigem Gebell die Tiere ins Gehölz zurückzutreiben. Die Mufflons wichen tatsächlich – als spürten sie den preußischen Ernst in Gustavs Kläffen.

Knorb aber bemerkte, dass in diesem Bellen ein Echo lag – von Gustavs Urururopa Donald von Trollsheim Pfad, dem Helden vom großen Buxebölken. Gustav führte heute fort, was damals bei Nebel in der Rößnitzer Senke begonnen hatte.

Fritz blieb im Beiwagen sitzen, grummelte vor sich hin: „Dienstaufsichtsbeschwerde“ und „unverantwortliche Intervention. Dafür hat die Stadtsparkasse Duisburg ihm nicht das ganze Geld gegeben“. Niemand hörte zu.

Als die Herde im Unterholz verschwunden war, griff Knorb zur Tuba. Ein tiefes Hallali rollte wie Donnerschläge über die Regattastrecke. Auf den Tribünen brach Jubel aus, die Fans standen Kopf.

Noch während das Echo über das Wasser hallte, trat Karsten Migels von Eurosport mit Mikrofon heran. „Professor Knorb – Sie sind im engeren Sinne doch Musiker. Wie haben Sie das eben geschafft?“

Knorb rückte die florale Brille zurecht, warf einen Blick zu Gustav, der noch stolz am Ufer stand, markierte und antwortete lakonisch:

„Musik ist auch nur eine Frage des richtigen Tons.“

Knorb live bei ARD Jazz

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 02 Nov 2025 01:30:00 +0000

Nikals Wandt:

„ARD Jazz – das Magazin.
Jeden Mittwoch um 22 Uhr melden wir uns mit dem wöchentlichen Jazz-Update.
Heute mit Neuerscheinungen – aber auch mit grundsätzlichen Gedanken zu Jazz und Politik.

Später im Gespräch: der bekannte Jazzschimpanse Prof. Werner Knorb, Leiter des Jazzlabors im ehemaligen Pumpwerk Alte Emscher in Duisburg-Meiderich.
Ich habe mit ihm über seine gerade erschienene Autobiografie "Jazz mit dickem Fell" gesprochen – und über seine kulturpolitischen Forderungen.

Unser musikalisches Intro kommt heute von Quincy Jones – ein Stück von 1969: ‚Killer Joe‘.

Ich bin Niklas Wandt. Hallo!“

[Musikeinlage]

Wandt (ruhig, fast flüsternd):
„‚The weapon that we will use is the cool one‘ – das hat Dizzy Gillespie einmal gesagt.
Für meinen heutigen Gast war das vielleicht mehr als nur ein Satz.
Für ihn war es Überlebensstrategie.

Geboren im Duisburger Zoo, aufgewachsen zwischen Gitterstäben, Besuchern und eingestreuten Sägespänen.
Heute Professor für Jazztheorie an der Folkwang Hochschule und Leiter des Jazzlabors im ehemaligen Pumpwerk Alte Emscher.
Ein Musiker, ein Forscher, ein – nennen wir’s ruhig so – philosophischer Primat.

Wir haben uns auf das Du geeinigt. Guten Abend, Werner Knorb.“

Knorb:
„'nabend, Niklas.“

Wandt:
„Ich möchte mit einem Satz Deiner Mutter beginnen. Helga – eine Legende für sich.
In einem Interview, das Deine Pflegerin Marion Ahlers der WAZ gegeben hat, steht ein Satz, den sie Dir zugedacht haben soll:
‚Bleib still, wenn sie laut werden. Bleib wach, wenn sie schlafen. Und wenn sie dich messen wollen – tanz.‘

Hat sie das wirklich gesagt?“

Knorb:
„Ja. Nicht in Worten, aber mit Blicken.

Sie war nicht laut.
Die Menschen, die sie gefangen nahmen, waren laut.
Sie hat nie zurückgeschrien. Nur dieses… cool Sein.

Ich glaube, sie hat Dizzy verstanden, ohne ihn zu kennen.
‚The weapon that we will use is the cool one.‘
Das war ihre Art zu überleben. Und ist vielleicht auch meine.“

[Musikeinlage]

Wandt:
„Auch das habe ich in Deinem Buch gelesen: Du hattest am Abend Deines ersten Clubauftritts in der Alten Lampe mächtig Lampenfieber. Helmut Schlitt war an Deiner Seite – was ist da genau passiert?“

Knorb:
„Oh ja… ich saß da, barfuß, Batikhemd, florale Brille und die Tuba auf dem Schoß – und dachte nur: ‚Was, wenn die Leute mich jetzt auslachen?‘ Ich war … naja, sehr … affenartig nervös.“

Wandt:
„Und Schlitt?“

Knorb:
„Helmut kam zu mir und hat gesagt: ‚Cool bleiben, Werner. Sag einfach unseren Plattentitel. Dann lachen sie. Und dann legst du los.‘“

Wandt:
„Und wie hieß der Titel?“

Knorb:
„‚No sex, no drugs, no Dixieland.‘ Dann haben sie gelacht. Und ich hab gespielt. Der Auftritt schlug ein, wie eine Bombe.“

[Musikeinlage]

Wandt: „‚No sex, no drugs, no Dixieland.‘ Ein Satz, der die Tür aufstieß. Werner, Du bist Professor, Forscher, gefeierter Künstler. Dennoch titeln viele Medien nach wie vor: 'Der trötende alte Affe'. Reduziert man dich damit nicht auf die Spezies? Und was forderst Du kulturpolitisch, um diese Hürden für nicht-menschliche Künstler zu senken?“

Knorb: „Niklas, weißt Du, die Spezies – das ist nur das Gehäuse. Das Etikett auf der Hülle. Ich habe mich nicht für dieses Gehäuse entschieden, aber ich akzeptiere es. Was ich nicht akzeptiere, ist, dass der Klang aus meinem Gehäuse weniger wert sein soll als der Klang aus einem menschlichen Gehäuse. Ein tiefes B auf einer Tuba ist ein tiefes B auf einer Tuba. Es hat keine Prämisse. Es ist nicht menschlich oder schimpansisch. Es ist einfach Musik. Die Kunst muss zählen, nicht die Anatomie. Period.“

Wandt: „Und wie erreichen wir das?“

Knorb: „Mit Gelassenheit. Nur mit Gelassenheit. Und mit Gerechtigkeit. Ich fordere, dass alle staatlichen und kulturellen Förderungen, alle Lehrstühle, alle Preise – vom Echo bis zum Kulturpreis der Stadt Duisburg – speziesneutral ausgeschrieben werden. Es muss eine Quote für die künstlerische Qualität geben, nicht für die Hände, die sie erzeugen. Wir Primaten – und alle anderen nicht-menschlichen Künstler – wollen nicht toleriert, wir wollen anerkannt werden. Anerkannt für das, was wir sind: Vollwertige, komplexe Künstler.

Ich bin Professor Dr. Werner Knorb. Und ja, ich bin ein Schimpanse. Aber ich spiele ganz gut Tuba. Das ist alles, was das Publikum wissen muss. Alles andere ist Lärm, und Lärm...“

Wandt: „...Lärm ist das, was Du im Duisburger Zoo hinter Dir gelassen hast.“

Knorb: „Ganz genau. Bye, bye und Saallicht.“

Wandt: „Werner Knorb. Danke für das Gespräch und die deutlichen Worte. Und danke an Mutter Helga, wo auch immer sie ist, für das Überlebensmotto. Das war ARD Jazz – das Magazin. Nächste Woche sprechen wir über die Neue Deutsche Saxophon-Szene...“

TV-SKANDAL: Knorb-Chaos beim KÖLNER TREFF - Nur BILD berichtet ALLES

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 26 Oct 2025 00:30:00 +0000

Walzer-König und Panflöten-Gott ZERFETZEN Beisenherz!

Köln – Was für eine Blamage für den WDR live im TV! Ein vermeintlich gemütlicher „Kölner Treff“ wird zum Schlachtfeld. Talkmaster Micky Beisenherz (48) hat den Bogen überspannt. Zu Gast: Star-Geiger André Rieu (76), Panflöten-Legende Gheorghe Zamfir (84) und der weltbekannte Jazz-Schimpanse Professor Dr. Werner Knorb – eigentlich eingeladen, um über sein neues Album „Brass Beauty“ zu sprechen: Internationale Jazzstars spielen in Duisburgs ehemaligem Pumpwerk Alte Emscher.

TV-Eklat der Extraklasse!

Beisenherz, wie immer süffisant, schien Knorbs künstlerische Klasse bewusst zu ignorieren und ihn nur auf seine Spezies zu reduzieren. Als Knorb gerade seine florale Brille zurechtrückte, stichelte der Moderator: „Herr Professor Knorb, mal ehrlich, Hand aufs Herz: Spendet der WDR Ihre Gage eigentlich direkt an den Zoo Duisburg? Also, sind Sie nur der Exot, der die Quote sichert?“

RIEU: „SIE SIND KEIN GENTLEMAN!“

Damit war der Damm gebrochen! Der sonst so joviale André Rieu erstarrte. Er drückte seine unbezahlbare Violine der völlig überraschten Susan Link (48) in die Hand und richtete sich auf: „Monsieur Beisenherz! Ich war mit Werner Knorb zwei Jahre auf Welttournee! So ein Boulevard-Geplapper muss sich niemand anhören! Sie sind kein Gentleman!“

Doch Rieu war nur der Anfang.

Gheorghe Zamfir („Einsamer Hirte“), der Knorbs Promotion am Nationalen Konservatorium in Bukarest abgenommen hatte, legte nach. Er zeigte mit dem Finger auf Beisenherz und polterte in die Kameras:

„Wissen Sie überhaupt, was ein Virtuose ist, Sie, Sie... Necioplit? Was für eine Frechheit. Lassen Sie sich Ihr Lehrgeld zurückgeben! Sie Hilfs-Praktikant der öffentlich-rechtlichen Schande!“

„Nu ja“, wollte Knorb gerade ansetzen. Bis zu diesem Moment hatten seine Teckel Fritz Blumedahl und Gustav von Oenkelstieg friedlich unter dem Sessel geruht. Als hätten die Hunde nur auf dieses Signal gewartet. Sie prellten gleichzeitig in die Leinen und zerrten den in einer Kaskade unflätiger Schimpftiraden explodierenden Jazz-Schimpansen mit aller Kraft aus dem Studio in Bocklemünd – wohl wissend, dass Knorb keine Rechtsschutzversicherung hat.

Der WDR blendete eine Störungsgrafik ein.

„Nur so konnten wir Schlimmstes verhindern“, gaben die beiden Dackel gestern Abend im Gespräch mit BILD-Vize Paul Ronzheimer zu Protokoll.

Pflaumenmus über die Atlantikbrücke

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 19 Oct 2025 00:30:00 +0000

Knorb war mies drauf. Schon seit Tagen lief nichts. Rieu fuchtelte mit der Geige, Zamfir pustete ins Panflötenholz – alles scheiße. Kein Pflaumenmus weit und breit. In Meiderich stand sonst immer ein Vorrat im Regal, hier in New York: Fehlanzeige.

„Ich brauche meinen Schmierstoff“, knurrte Knorb und tippte missmutig auf den Ventilen seiner Tuba. „Ohne Pflaumenmus keine Inspiration.“

Rieu, der alte Schlickefänger, hatte sofort eine Idee. Er kannte die merkwürdigen Logistik-Gewohnheiten der Ruhrbarone. „Krupp fliegt jeden Tag von Lohausen nach New York. Vertragskram, Ersatzteile, Protokolle. Vielleicht passt da ein Kistchen Pflaumenmus mit rein.“

Er griff zum Telefon.
„Berthold? Ja, André Rieu hier. Problem: Knorb hängt durch. Kein Pflaumenmus. Verstehst du?“

Berthold Beitz verstand. Natürlich verstand er.
Er schickte Mehmet, seinen Assistenten – den die Leute mit spitzer Zunge „Kammertürken“ nannten. Mehmet war pflichtbewusst, immer korrekt gekleidet: dunkelblauer Anzug, hellblaues Hemd, die Krawatte mit den drei Ringen. Er stieg in die dunkle Limousine, schloss leise die Tür und fuhr Richtung Duisburg-Serm.

Bauer Blomenkamp, ein Mann mit ruhigen Händen und vollen Kellern, rückte ohne Zögern zwölf Gläser heraus. „Schwarzmus? Für Knorb? Aber sicher. Grüß ihn.“

Die Gläser wanderten in eine Kruppkiste, die Kruppkiste in die Frachtmaschine. Über Nacht rauschte die Pflaumenmus-Brücke über den großen Teich.

Am nächsten Mittag stand die Lieferung im Backstage des Madison Square Garden. Knorb öffnete ein Glas, dick, violett, süß. Er schaufelte mit einem alten Blechlöffel, schmatzte, nickte – und die schlechte Laune fiel von ihm ab wie ein alter Mantel.

Am Abend spielte er, wie ein Weltmeister. Töne voller Wucht und Schmelz, begleitet von Rieus Glitzer und Zamfirs weicher Flötenluft. Die Halle tobte.

Knorb, Rieu und Zamfir wussten: Dieses Konzert war durch Pflaumenmus gerettet worden.

Knorbs Tuba-Triumpf in Lohausen

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 12 Oct 2025 00:30:00 +0000

Der erste Termin der Welttournee sollte das Sydney Opera House sein. Von Düsseldorf aus sollte es losgehen, das Trio der Unwahrscheinlichkeiten: Gheorghe Zamfir mit seiner Panflöte, André Rieu mit seiner Violine und Werner Knorb mit seiner Tuba.

Schon am Schalter der Airline spitzte sich die Lage zu. Rieu und Zamfir hatten sich jeweils einen ganzen Dreierblock reservieren lassen – selbstverständlich für sich selbst ("Man will ja mal die Beine ausstrecken.") und ihre unersetzlichen Instrumente. Knorb hatte bescheidener kalkuliert: zwei Plätze, einer für ihn, einer für seine Tuba.

Doch die Mitarbeiterin hinter dem Schalter schüttelte den Kopf.
„Es tut mir leid, die Tuba muss in den Frachtraum.“

Rieu fuhr empört dazwischen: „Unmöglich! Wissen Sie überhaupt, welche Töne Sie da erfrieren lassen wollen?“

Die Mitarbeiterin blickte streng von Rieu zu Knorb. „Mal davon abgesehen – er... ist ein Tier. Für ihn gilt die Boxenpflicht.“

Stille. Zamfir starrte sie an, Rieu: "Er? Verdammt nochmal. Werner Knorb ist ein Künstler!" Knorb aber blieb ruhig. Er rückte seine florale Brille zurecht, nahm die Tuba an die Lippen und ließ die ersten Takte von „Fly Me to the Moon“ erklingen.

Der Klang breitete sich durch die Abflughalle aus. Gespräche verstummten – und im selben Moment gingen sämtliche Smartphones nach oben. Displays glühten, Selfie-Kameras liefen, die ersten Streams gingen live. - "Guck mal hier der alte Affe! Der hat es drauf. Ist das etwa dieser Jazz-Schimpanse?" - Als die letzte Note verklang, brach Applaus los. Da trat ein Mann in Uniform aus der Menge: der Kapitän der Maschine.

Er nickte anerkennend. „Unglaublich. Wer sind Sie? So etwas habe ich noch nie gehört.“ Sein Blick fiel auf Knorb, dann auf die fassungslose Mitarbeiterin. „Ein Musiker wie Sie fliegt selbstverständlich nicht im Frachtraum. Und schon gar nicht in einer Transportbox. Sie kommen mit – in die Businessclass, Sie sind mein Ehrengast.“

Knorb senkte die Tuba, nickte knapp und zwinkerte der Mitarbeiterin am Counter zu. Während Rieu und Zamfir sprachlos beiseite traten, schritt der Käpt’n voran – und neben ihm patschte Werner Knorb mit der Tuba zum Gate, bereit, die Welt zu erobern.

Werner Knorb – Die Symphonie des Unerwarteten

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 05 Oct 2025 00:30:00 +0000

Werner Knorb war längst eine lokale Legende. Mülheims Jazzclub „Alte Lampe“ platzte aus allen Nähten, sobald er die Tuba ansetzte. Die Leute kamen wegen seines rauen, aber gefühlvollen Tons.

An einem verregneten Abend saß ein unscheinbarer Mann mit Hut in der hintersten Ecke: Gheorghe Zamfir, Meister der Panflöte. Er hatte von dem Schimpansen gehört, der Tuba spielte. Als Werner die ersten Töne aus dem Messing holte, blieb Zamfir wie angewurzelt. Er hörte nicht bloß Musik – er hörte eine Seele, die durch Metall sang.

Nach dem Konzert trat er an Werner heran, legte ihm die Hand auf die Schulter und sagte leise:
„Ihr Klang ist die Erde. Meiner ist der Himmel. Wollen wir sie zusammenbringen?“

Wenige Tage später trafen sie sich im Proberaum. Zamfir griff zur Panflöte, Werner antwortete barfuß und mit floraler Brille auf seiner Tuba. Das klang schon ungewöhnlich genug – bis André Rieu, neugierig geworden, die Tür aufstieß. Erst grinste er über den „Affen mit Tuba“. Doch als die ersten Töne erklangen, verstummte das Lächeln. Rieu holte seine Geige hervor und stieg ein.

Nach einer halben Stunde brachen sie ab, die Instrumente noch vibrierend. Rieu schüttelte den Kopf, fast benommen. „Unglaublich. Kannst du eigentlich auch Wiener Blut?“

Knorb löffelte gemächlich aus einem Glas mit Pflaumenmus, lachte trocken und meinte:
„Ich bin Stipendiat am Folkwang, Kollege.“

Rieu stampfte begeistert mit dem Fuß. „Das ist es! Wir gehen auf Welttournee – Panflöte, Violine, Tuba! Die größten Konzertsäle der Welt warten.“

Und so wurde aus dem Jazz-Club-Helden Werner Knorb der internationale Superstar, der mit zwei der größten Namen der Musikgeschichte die Bühnen eroberte.

Pflaumenmus to Birdland: Knorbs Jazzwunder an der Aktienstraße

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 28 Sep 2025 01:00:00 +0000

Die Alte Lampe an der Aktienstraße in Mülheim war mehr als nur eine Jazzkneipe. Die Wände waren vom Rauch der Jahrzehnte geschwärzt, die Tische klebten, und die Gesichter, die man hier sah, gehörten fast alle zur Familie. Man musste keine Legende sein, um hier aufzutreten, aber die Bühne war bekannt dafür, Musiker in eine zu verwandeln.

An diesem Abend kündigte Mülheims bekanntester Trompeter, Helmut Schlitt, einen besonderen Gast an: „Meine Damen und Herren, heute begrüßen wir einen ganz besonderen Künstler. Einen waschechten Jazz-Schimpansen. Ja, Sie haben richtig gehört. Aber ich lasse ihn sich am besten selbst vorstellen.“

Ein Tuscheln ging durch den Raum. Ein Schimpanse? Dann trat Werner Knorb im Batikhemd, barfuß wie immer und mit seiner floralen Brille, ans Mikrofon.

„Ich mache es kurz“, sagte er. „Mein Motto für heute: No sex, no drugs, no Dixieland.“

Der Witz saß. Ein Lachen ging durch den Raum. Knorb hob die Tuba an, atmete tief ein – und plopp. Ein seltsam dumpfes Geräusch.

Zuerst herrschte Verwirrung, dann ein leises Kichern. Knorb polierte seelenruhig das Instrument. „Ein kleines technisches Problem“, sagte er und zog ein Batisttuch hervor. Mit stoischer Ruhe und der Präzision eines Chirurgen fischte er zwei Minuten lang Pflaumenmus aus den Ventilen. Das Kichern schwoll zu einem lauten Gelächter an, und Knorb zwinkerte dem Publikum zu, während er die letzten Reste entfernte.

Dann war es so weit. Knorb setzte die Tuba an. Der erste Ton von Água de beber von Jobim war klar und rein, als hätte das Instrument nie etwas anderes gespielt. Der kleine Raum wurde groß, die Menschen verstummten und standen schließlich auf ihren Bänken. Es folgte ein Ellington-Stück, bei dem Knorb die Tuba wie ein Saxophon klingen ließ. Dazwischen zupfte er schief und verschmitzt ein Zitat von Monk in das Stück – das war ganz Knorb.

„Noch nie so etwas gehört!“, rief jemand.
„Der spielt ja, als hätte er vier Hände!“, schrie ein anderer.
„Plattenvertrag, sofort!“, rief eine Stimme von der Seite.

Zugabe reihte sich an Zugabe. Die Begeisterung war grenzenlos. Als Knorb nach dem zehnten Applausgewitter in die Runde schaute, hob er beschwichtigend die Hand.

„So, Lullaby of Birdland spiele ich noch“, sagte er. „Aber dann muss der Helmut mich nach Werden fahren. Morgen um zehn ist Theorieklausur.“

Und so ist er, so war er schon immer: ein Jazz-Schimpanse mit Disziplin, Humor – und einem Batisttuch für alle Fälle.

Affenartig gut: Helmut Schlitt entdeckt Werner Knorb

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 21 Sep 2025 01:00:00 +0000

"Dat gibbet doch nicht", Mülheims Jazzlegende Helmut Schlitt fühlt sich von Professor Ulrich Haas am Telefon auf den Arm genommen. "Doch, doch", sagt Haas: "Der Schimpanse ist ein absolutes Naturtalent. Der spielt Tuba wie Roger Bobo. Komm vorbei."

Schlitt setzt sich widerwillig in seinen alten Ford Taunus und fährt die Ruhr hinauf nach Werden. "Wenn der Haas mich hier nur veralbern will…", murmelt er, während er auf den Hof der Folkwang-Hochschule einbiegt.

Im kleinen Proberaum riecht es nach Bohnerwachs und Pflaumenmus. Da sitzt er: Werner Knorb, barfuß wie immer, mit der floralen Brille auf der Nase und der Tuba auf dem Schoß. Das Instrument glänzt nicht, sondern ist stellenweise stumpf und verschmiert. Knorb wienerte eifrig mit einem Batisttuch. Haas grinst: "Werner hat wieder bei der Probe sein geliebtes Baguette mit Pflaumenmus gefuttert."

Dann legt Knorb los. "Lullaby of Birdland" – nicht brav, nicht akademisch, sondern voller Verwegenheit. Jeder Ton ist wie eine kleine Explosion, und doch liegt eine unerklärliche Zärtlichkeit darin. Schlitt spürt, wie seine Nackenhaare sich aufstellten. Der Schimpanse spielt nicht nur die Melodie – er erzählt eine Geschichte, die ihn mitten ins Herz trifft.

"Und der ist wirklich aus dem Duisburger Zoo?", fragt Schlitt ungläubig, als das letzte tiefe G verklungen ist. "Wie ist der denn hierher gekommen?"

Haas zuckt die Schultern: "Wie alle – mit dem 180er Niederflurbus zur Vorspielaula am Klemensborn 39. Was hast du denn gedacht?"

Schlitt starrt zwischen Haas und Knorb hin und her, dann lacht er so laut, dass es durch die Gänge hallt.

„Werner, Junge – du kommst mit. Samstag, Alte Lampe, Aktienstraße. Kein großes Ding. Einfach mal gucken, ob die Leute dich überhaupt mögen.“

Der erste Schritt von Knorbs Karriere im Jazz war getan, entdeckt von einem Mann, der mehr hörte als nur die Musik. Der Brücken baute.

Der Solex-Schmu von Tongeren

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 14 Sep 2025 01:00:00 +0000

Es war noch dämmrig, der Nebel hing zwischen den Straßenlaternen wie ein grauer Vorhang, als Prof. Dr. Werner Knorb barfuß über das Kopfsteinpflaster tappte. Der Trödelmarkt von Tongeren erwachte gerade: Händler klappten ihre Tapeziertische auf, ein altes Transistorradio krächzte Brassens, irgendwo zischte eine Kaffeemaschine, und der Duft von Waffeln mischte sich mit feuchtem Karton.

Knorb bewegte sich nicht wie ein Käufer, sondern wie ein Schiedsrichter, der den Platz betrat. Er wusste: Er musste nichts suchen – die Dinge traten von selbst zu ihm. Mit einer beiläufigen Geste strich er über Schallplattenhüllen, schnalzte abschätzig mit der Zunge, klopfte auf eine verbeulte Trompete, als hätte er schon ihr Urteil gefällt. Bei einem verrosteten Vierteltonhorn blies er ein paar Takte der Brabançonne, nur um es dann mit wegwerfender Miene zurückzulegen. Händler grinsten. „Der alte Affe wieder. Bringt alles zum Klingen.“ Doch sie wussten auch: Mit ihm zu feilschen war aussichtslos.

Dann sah er sie. Zwischen Porzellantellern, Wollmänteln und einem alten Puppenbett ragte der Lenker hervor – leicht verbogen, aber unverkennbar: eine Solex, das Fahrrad mit Motoraufsatz. Staubig, vernachlässigt, aber für Knorb war sie schon gewonnen.

Der Händler – grauer Bart, schief sitzende Schiebermütze, ein Becher lauwarmer Kaffee in der Hand – trat heran.
„Trouvée chez ma grand-mère… au sous-sol,“ murmelte er. „Je ne sais pas… peut-être pour la ferraille.“

Knorb ließ sich Zeit. Schob die florale Brille tiefer auf die Nase, legte den Kopf schief, klopfte zweimal gegen den Tank, als prüfe er einen tiefen Basston. Dann seufzte er leise, wie jemand, der Zeuge eines traurigen Schicksals geworden ist. Sein Blick glitt am Händler vorbei, als sei die Solex nicht mal die Mühe wert. Erst dann sprach er, sanft und gefährlich zugleich:
„Avant qu’elle ne finisse à la déchetterie… cinquante euros. Pas plus.“

Es klang nicht nach Angebot, sondern nach endgültigem Urteil.

Der Händler zuckte mit den Schultern – diese müde Geste derer, die lieber warme Lütticher Waffeln essen würden, als über alten Schrott zu diskutieren. Er nahm den Fünfziger. Beinahe entschuldigend deutete er auf einen verbeulten Kübel unter einem Mantel. „Le side-car… je vous le donne.“

Knorb verzog keine Miene. Nur in seinen Augen blitzte es kurz. Der Mann hatte ihm gerade den Beiwagen geschenkt, ohne zu begreifen, dass er über den Tisch gezogen worden war. Knorb nickte knapp, drehte sich auf dem Absatz und schob die Solex davon, als sei sie schon immer seine gewesen.

Kaum bog er um die Ecke, richtete er sich auf, zog das Gefährt stolz neben sich her wie ein frisch erlegten Zwölfender. Seine nackten Füße patschten über die nassen Steine, er summte eine Melodie, halb Bossa Nova, halb Zirkusmarsch – das Triumphlied eines Raubzugs.

Am Nachmittag, zurück im ehemaligen Pumpwerk Alte Emscher in Meiderich, stand die Solex mitsamt Beiwagen vor dem Jazzlabor. Fritz Blumendahl zog die Fliege zurecht, betrachtete das Gefährt mit hochgezogener Augenbraue und murmelte: „Charmant, aber doch recht proletarisch.“

Gustav von Oenkelstieg stemmte die Pfoten breitbeinig auf den Hof, schnüffelte am Auspuff, bellte knapp und markierte.

Knorb grinste breit, klopfte auf den Beiwagen und sagte in einem Ton, der keinen Widerspruch kannte: „Meine Herren, das ist kein Fahrzeug. Das ist Beute. Ein Gesamtkunstwerk auf zwei Rädern mit Beiwagen. Rein da – wir drehen eine Runde.“

Carepaket aus Walsum

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 07 Sep 2025 07:02:00 +0000

Alle drei Monate dasselbe Ritual. Ein leises Surren kündigt ihn an, dann biegt der kleine elektrische Lieferwagen von DPD um die Ecke des ehemaligen Pumpwerks Alte Emscher.

"Hallo Herr Professor!", ruft Mehmed, grinst unter seiner Basecap, während er ein Päckchen in die Höhe hält. "Nachschub. Die Cheffin schickt schwarzes Gold."

Professor Dr. Werner Knorb, Deutschlands einziger Jazzprofessor, unterbricht selbst die konzentriertesten Improvisationen. Er legt seine Tuba beiseite, als Mehmed die große Stahltür des Pumpwerks einen Spalt öffnet. Und Fritz und Gustav, die Herren Dackel, ihn kläffend begrüßen.

Knorb weiß, wer "die Cheffin" ist. Marion Ahlers, Tierpflegerin in Rente. Mit dem Opinel schlitzt er vorsichtig das Paketband auf und fördert einen vorbildlich gepolsterten Karton zutage. Darin: drei Gläser Walsumer Schwarzmus von Bauer Blomenkamp.

Es ist seine Sorte. Jene tiefdunkle, würzige Schlotze, die nur auf dem Hof Blomenkamp in Walsum nach einem Familienrezept hergestellt wird, das angeblich von Mia Blomenkamps Urgroßmutter stammt. Ein Geschmack, der Knorb augenblicklich in eine andere Zeit katapultiert.

Er erinnert sich an Marion Ahlers, seine Pflegerin aus dem Duisburger Zoo. Sie hatte ihn aufgepäppelt, als er noch ein schmächtiges Jungtier war, und kannte seine Schwäche. Immer, wenn der Tierarzt mit der Impfspritze anrückte und Knorb als kleines Schimpansenbaby sich am liebsten unter dem nächsten Stein vergraben hätte, war es Marion, die mit einem Löffel voll duftendem Pflaumenmus kam. Süß, klebrig, tröstlich. Ein kleiner Moment des Glücks, der ihn den Picks des Tierarztes vergessen ließ.

Heute, inmitten seines Jazzlabors, einem Refugium, das er sich selbst mit viel Überzeugungskraft und ein paar Mauscheleien geschaffen hat, ist das Walsumer Schwarzmus mehr als nur ein Aufstrich. Es ist eine Botschaft aus der Vergangenheit, eine Erinnerung an die Erdung, an die ruhige Fürsorge, die ihn geformt hat.

Knorb öffnet eines der Gläser, ein leises Ploppen, das im großen Raum widerhallt und die Dackel sofort in Habachtstellung bringt. Er taucht einen Löffel tief ein und kostet. Ein Lächeln breitet sich auf seinem haarigen Gesicht aus.

Fritz und Gustav haben sich inzwischen schwanzwedelnd neben ihn gesetzt, Blicke wie Spürhunde bei der Zollkontrolle. Knorb greift erneut ins Paket – und da ist es: ein kleines, extra verpacktes Gläschen grobe Leberpaté aus dem Hofladen. Marion hat auch an die Herren Dackel gedacht. Jeder nur eine Messerspitze.

"Marion", murmelt Knorb leise, während der würzige Geschmack seine Zunge wärmt, "du weißt einfach, was ein alter Affe braucht."

Und für einen kurzen Moment, inmitten der Klänge von ungespielten Noten und schlafenden Dackeln, ist Professor Dr. Werner Knorb nicht der weltberühmte Jazzprofessor, sondern wieder der kleine Schimpansenjunge, der Trost mit einem Löffel Pflaumenmus findet.

Die Emscher-Oase: Knorbs Coup de Meiderich

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 31 Aug 2025 00:30:00 +0000

Für Professor Knorb war das ehemalige Pumpwerk Alte Emscher in Duisburg-Meiderich mehr als eine Immobilie – es war eine Vision. Ein Refugium für den Jazz, fernab steriler Konzertsäle, mitten im Revier. Der Weg dorthin war kein Spaziergang, sondern eine Expedition durch den Dschungel der Duisburger Lokalpolitik – ein Terrain, das Knorb mit der gleichen eigenwilligen Virtuosität bespielte wie seine Tuba.

Gerüchten zufolge begann alles mit einer folgenschweren Begegnung auf dem Duisburger Weinfest. Knorb – florale Brille, Dackelgespann Gustav und Fritz im Solex-Seitenwagen – traf auf Oberbürgermeisterin Bärbel Zieling und den einflussreichen SPD-Fraktionschef Bruno Sagurna. Ein Glas Chinon, ein zweites, dann saß Knorb nicht nur am Tisch, sondern in den Köpfen der Entscheider. Er sprach von kultureller Avantgarde, von internationaler Strahlkraft für eine Stadt, die man eher mit Kohle und Stahl als mit Jazz verbindet.

Was folgte, ging als die legendäre Mauschelei in die Stadtgeschichte ein. Ein Sonderkredit der Sparkasse Duisburg – so hoch, dass selbst erfahrene Banker die Augenbrauen hoben – fand seinen Weg in Knorbs Projekt. Ein Kredit, den sonst nur Leute mit einem Stammbaum voller Multimillionäre bekommen hätten. Man tuschelte von nächtlichen Sessions in Hinterzimmern, wo Knorb nicht nur sein Taktgefühl, sondern auch sein Verhandlungsgeschick ausspielte. Er versprach der Oberbürgermeisterin, Weltstars nach Duisburg zu holen – und er meinte es ernst.

Patricia Barber erkundigte sich angeblich vorab telefonisch nach der Qualität der Currywurst im City Grill. Jeff Lorber ließ sich einen Drohnenflug über den Landschaftspark bezahlen. Es hieß, Esperanza Spalding habe via Zoom das Lichtkonzept abgenickt. Joshua Redman schickte eine Postkarte mit dem Satz: „Knorb ist der Grund, warum ich meine Abneigung gegen Industriebrachen überdacht habe.“ Sogar Wynton Marsalis ließ verlauten, er schätze Knorbs kompromisslose Haltung zur Improvisation.

Und Knorb lieferte. Die ersten Konzerte im Pumpwerk waren nicht nur ausverkauft – sie waren Ereignisse. Jazzfans aus aller Welt pilgerten nach Meiderich. Die Stadtväter strahlten, die Lokalpresse jubilierte. Der Deal hatte sich gelohnt. Das Pumpwerk wurde zum Jazzlabor, zur kulturellen Leuchthalle – untrennbar verbunden mit dem Namen Professor Dr. Werner Knorb. Man sagt, die Oberbürgermeisterin habe seinen Namen fortan bei jeder Gelegenheit fallen lassen – als Beweis dafür, wie man mit Visionen und einer Prise unkonventioneller Diplomatie eine ganze Stadt auf die Jazz-Landkarte setzt.

Tuba Total: Die Kaiserberg Kakophonie

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 24 Aug 2025 01:30:00 +0000

Kabinett 4B im Institut für Zeitungsforschung Dortmund. Hier liegt ein Eckklemmer mit der Aufschrift „not for digitization – Anfrage nur analog". Darin ein Microfiche des fast vergessenen dänischen Fachblatts The Messingblæser – Ausgabe November 1971 mit einer Kritik zur Habilitation von Dr. Werner Knorb. Wir haben Einblick genommen. Soviel vorab: Es ist befremdlich.

Anders Lindstrøm: „Kreuz Kaiserberg" (1971) von Werner Knorb

Die Habilitationsarbeit „Kreuz Kaiserberg" ist kein Musikstück im herkömmlichen Sinne, sondern eine kakophone Tonalitätsverweigerung des urbanen Verfalls. Knorb, zu diesem Zeitpunkt bereits auf dem Weg zur Selbstkasteiung im Dienste der Tonkunst, verarbeitet in der rund 42-minütigen Tuba-Solo-Komposition ausschließlich Frequenzen, die am Autobahnkreuz Kaiserberg zwischen 3:40 und 4:15 Uhr morgens messbar sind. Natürlich nur retroauriculär.

Inspiriert von Pendereckis „Polymorphia", beginnt das Werk mit einem nahezu unhörbaren Infraschall, erzeugt durch den Tubisten, der tief einatmet und anschließend 18 Sekunden lang innehält – ein knallhartes musikalisches, ja sogar verwegenes Statement zur Luftverschmutzung in urbanen Ballungsräumen.

Der mittlere Teil – oft als „Kollaps der Kathedralen" bezeichnet – basiert auf einem unterkomplexen Notensystem, das Knorb selbst aus vergilbten Hollerithkarten rekonstruiert hat. Hier kulminiert das Werk in einer vierfachen Überlagerung des Tuba-Tons H – gespielt mit offener Wasserklappe und minimaler Lippenspannung. Wie auch sonst?

Die Uraufführung in der Mercatorhalle lockte 1.900 Zuhörer an, die der sensationellen Darbietung des gebürtigen Duisburgers mit einer Mischung aus Faszination und Verstörung beiwohnten. Knorbs rigorose Neuinterpretation der Tuba hinterließ das Publikum in einem Zustand intellektueller Desorientierung – präzise jene Wirkung, die der Komponist mit seiner subversiven Klangarchitektur intendiert hatte.

Der Schluss, ein abruptes Verstummen nach einem ausklingenden Geräusch, das von Habilitationsbetreuer Roger Bobo als „Salvators Seufzer" beschrieben wird, lässt den Hörer ratlos zurück – so wie das Kreuz Kaiserberg selbst, als Antonomasie der modernen Tuba.

Pflaumenmus partout?

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 17 Aug 2025 01:44:00 +0000

Professor Ulrich Haas seufzte. Nicht aus Enttäuschung, eher aus einer tiefen, wissenden Müdigkeit, die nur jahrelanges Unterrichten von Genies am Rande des Wahnsinns mit sich brachte. Knorb, sein begabtester Kommilitone, hatte wieder einmal dieselbe Passage im "Concerto for Tuba" von Ralph Vaughan Williams versemmelt. Immer an derselben Stelle. Ein leises "Plopp", wo ein voluminöses H erklingen sollte.

"Meiderino", sagte Haas schließlich, seine Stimme eine Mischung aus väterlicher Geduld und professoraler Autorität. "Wir hatten das doch schon. Dein Ansatz ist... sagen wir, avantgardistisch. Aber das 'Plopp' gehört nicht dazu. Hast du die Ventile mal wieder nicht gereinigt?"

Knorb, barfuß wie immer und mit seiner obligatorischen floralen Brille auf der Nase, kratzte sich hinterm Ohr. "Nun, Herr Professor, das ist ein Missverständnis. Ich reinige meine Tuba regelmäßig. Nur... gestern Abend gab es da diesen kleinen Zwischenfall."

Haas hob eine Augenbraue. "Zwischenfall?"

"Ja. Ich habe vorm Fernseher geübt. Thelonious Monk. Wunderbare Sache, diese Konzerte im arte-Player. Und da ich keine Lust zu kochen und kein Geld für den Lieferservice hatte, gab es Baguette mit Pflaumenmus." Knorb zuckte die Achseln. "Ich dachte, der Rest trocknet ein und löst sich von selbst. Ist doch Bio."

Haas schüttelte den Kopf, ein leichtes Lächeln umspielte seine Lippen. Er holte ein makelloses, weißes Batisttuch aus seiner Tasche, entfaltete es mit einer fast zeremoniellen Geste.

"Mein lieber Werner", erklärte er mit Nachdruck, während er das Tuch behutsam über die glänzenden Ventile strich, "ein Tubist pflegt sein Instrument tagein, tagaus mit einem solchen Tuch. Nicht nur, weil es glänzt, sondern weil jeder noch so kleine Rest, sei es Staub, Öl oder, im Falle deines Genies, Pflaumenmus, den Klang beeinträchtigen kann. Die Tuba ist eine Dame, die Aufmerksamkeit verlangt, keine Essensablage."

Knorb sah zu, wie Haas das verklebte Ventil vorsichtig säuberte. Als der Professor fertig war, blies Knorb ein tiefes H durch das Instrument. Es klang klar und voll, ohne das verräterische "Plopp".

"Sehen Sie?", sagte Haas. "Die Magie liegt oft im Detail, mein lieber Werner."

Per Niederflurbus zum Folkwang

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 10 Aug 2025 00:30:00 +0000

Willem war nicht da, als Werner ging.

Tierpflegerin Marion Ahlers hatte ihm noch einmal die florale Brille geputzt. Hatte das Sacko aus dem Altkleidersack, das zwei Nummern zu groß war, an den Schultern zurecht gerückt. Hatte Werner den Vierfahrtenschein Preistufe B mitgegeben. "Werner, mit der Elektrischen 901 bis Hansastraße und dann den 134er Niederflur nach Werden. Kannst Du Dir das merken?"

Und nun fuhr er. Nicht weg, nicht nach Hause – irgendwohin dazwischen. Werden. Folkwang. Er wusste nicht, ob sie ihn ernst nehmen würden. Ob man ihn überhaupt vorspielen ließ. Und ob Willem es je erfahren würde. Seine Mutter Helga hatte ihm Mut gemacht: "Werner, Du schaffst das."

Was keiner gesagt hat: An der Ruhrtalstraße muss man noch von der 134 in den 180 Bus umsteigen, um zum Klemensborn zu kommen. 7.45 Uhr. "Sie sind aber früh dran, Herr Knorb", sagte Hausmeister Korten, der Werner den Vorspielsaal aufschloss. "Ihre Prüfung ist erst um 9 Uhr."

Werner war bewusst zeitig aufgebrochen. Schließlich hatte er kein eigenes Instrument. Die Lenorflasche war ihm irgendwie peinlich. Die Hochschule stellte einen Gartenschlauch und einen Trichter. Werner brauchte eine Weile, um Töne herauszubekommen, aber dann ging es.

Punkt 9 Uhr. Die Professoren erwarteten einen Gag. "Erst die Asiaten. Und jetzt kommen die Primaten." Vielleicht eine kleine Show. Aber was kam, war Musik. Reines, pulsierendes Spiel. Wie ein Fluss, der endlich frei floss.

All the Things You Are, Autumn Leaves – gab Werner zum Besten. Und dann: Fly Me to the Moon.

Professor Ulrich Haas war still. Dann sagte er: „Der hat was. Der bleibt.“

Mutter Helga – und immer flüstert der Ituri

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 03 Aug 2025 01:30:00 +0000

Sie kam im Jahr der großen Dürre, 1961. Helga, ein Schatten und Angst, mitten in einem Frachtraum voller Heu und dem fahlen Licht eines Batterielämpchens. Der Ituri-Wald, den sie kannte, war ein Gewebe aus Geruch und Klang – feuchte Erde, verrottendes Holz, das metallische Zirpen der Zikaden, das tiefe Brummen der Waldelefanten, das leise Rascheln von Fingern auf Rinde. Hier, in der Kiste, war alles steril, dumpf, tot.

Marion Ahlers, damals noch jung und neu im Duisburger Zoo, sah mehr als nur ein verängstigtes Tier. Sie sah Augen, die zu viel gesehen hatten. Helga saß Tage nur da, ein Fellbündel in der Ecke ihres neuen, viel zu kleinen Geheges. Sie rührte kein Futter an, reagierte kaum auf Rufe. Willem, der schon im Zoo geborene Schimpanse aus Arnheim, der seinen Blechnapf wie ein balinesisches Gamelan bearbeitete, war ihr fremd. Seine Geräusche waren zu hart, zu konstruiert. Sie verstand seine Rhythmen nicht, nur die Leere, die sie in ihr hinterließen.

Marion ließ sie in Ruhe, brachte ihr frische Zweige, legte abends eine Handvoll getrocknete Früchte nah an die Gitterstäbe. Sie sprach leise, sang manchmal alte Kinderlieder. Eines Tages, nach Wochen der Stille, rollte Helga einen kleinen, vertrockneten Farnzweig zu Marions Füßen. Es war eine Geste, kaum mehr als ein Lufthauch, aber für Marion war es die Tür zu Helgas Welt.

Der Schmerz der Eingewöhnung saß tief in Helga. Sie hatte Alpträume vom Fang, von den gellenden Schreien ihrer Familie, vom erstickenden Geruch des Äthers. Marion fand sie oft zitternd in ihrer Schlafbox, ihr Atem ging stoßweise. Marion wusste, dass Musik für Helga anders war als für Willem. Keine Performance. Es war Trost.

Helga liebte die leisen, summenden Geräusche, die Marion beim Reinigen des Geheges machte. Das sanfte Plätschern des Wassers aus dem Schlauch, das rhythmische Wischen der Bürste, Marions leises Summen. Das waren ihre „Flüstertöne des Ituri“ – Erinnerungen an das subtile Rauschen des Regenwaldes, die sie in der Fremde vermisste.

Als der kleine Werner geboren wurde, zierlich und schmächtig, war es Helga, die ihn sofort zu Marion brachte, als wäre die Pflegerin eine zweite Mutter. Sie vertraute ihr blind. Doch als Werner begann, auf der Lenorflasche zu spielen, die Sanostol-Werbemelodie zu trällern und die Geräusche der Besucher zu imitieren, wusste Helga: Dieser kleine Schimpanse war anders. Er war zu begabt, zu einzigartig, um sein Leben hinter Gittern zu verbringen.

Marion, die Werners Talent ebenfalls erkannte, verstand Helgas stumme Botschaft. In langen, leisen Gesprächen, die nur durch Blicke und Gesten geführt wurden, schmiedeten sie einen Plan. Helga drängte, Marion suchte nach Möglichkeiten. Sie kannte jemanden, der jemanden kannte, der an der Folkwang-Hochschule in Werden arbeitete. Und so kam es, dass Marion das viel zu große Sakko aus dem Altkleidersack holte und den Vierfahrtenschein für den VRR besorgte. Helga beobachtete das alles mit stiller Intensität, eine Wächterin der Seele, die ihrem Sohn ein Leben in Freiheit und mit Musik ermöglichen wollte. Sie hatte den Künstler in Werner erkannt.

Vader Willem - Gamelan auf Blechnapf

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 27 Jul 2025 02:26:00 +0000

Willem, Vater von Professor Dr. Werner Knorb, war kein stiller Typ. Im Zoo Duisburg im Gehege gleich hinter dem Flamingoteich – war er jahrelang der inoffizielle Taktgeber des Affenhauses. Ein echter Primus unter den Primaten, gebaut wie ein Hüne.

Sein Stammbaum? Zoointern lückenhaft dokumentiert. Man sagt, seine Vorfahren stammten ursprünglich aus dem Burger’s Zoo in Arnheim, aber Willem selbst war längst eine Institution: aufgewachsen in der dritten Generation in Menschenobhut, mit ausgeprägtem Geltungsdrang und einer Vorliebe für große Auftritte. Besonders vor der Fütterung.

Denn Willem spielte. Nicht etwa Instrumente. Nein: Er spielte Napf. Einen schlichten Blechnapf, den er sich mit einem Bambusstab zur Klangskulptur umbaute. Seine Rhythmen waren keine Improvisation, sondern Erhebung. Fein verästelt wie balinesisches Gamelan – ohne Noten, ohne Regeln, aber mit Präsenz.

„Wenn Willem loslegte“, erinnerte sich einmal Marion Ahlers, langjährige Pflegerin, „da war es mucksmäuschenstill. Sogar der Mandrill – sonst ständig auf 180 – saß wie ein Mönch.“

Es war keine Musik im klassischen Sinn. Die Besucher rätselten: Ein Lockruf zur Fütterung? Die Kinder kannten die Antwort: Sie klatschten im Takt, weil sie den archaischen Impuls erkannten, den die Erwachsenen längst verlernt hatten. Diese schwiegen und filmten mit ihren Handys, während Musikkenner, die diese Urkraft zu deuten wussten, sein erstaunliches Taktgefühl bewunderten.

Werners Mutter Helga – ein Wildfang aus dem Ituri-Wald – war da ganz anders. Ruhig mit schwerem Blick. Sie kam 1961 unter dem umstrittenen Direktor Gewalt nach Duisburg. Ihr Naturell: wachsam, aber meist wortlos. Sie ließ Willem gewähren – und trug Werner, ihren Sohn, mit einer stillen Fürsorge, die auch heute noch in alten Super-8-Streifen nachhallt.

Willem hingegen ignorierte Kameras. Er trommelte. Und Werner hörte zu.

Jahre später, in Interviews, weicht Professor Knorb der Frage nach seinem Vater oft aus. Nur einmal, beim Kölner Treff mit Grönemeyer und Anke Engelke, murmelte er zu Micky Beisenherz:

„Der Alte hatte Wucht. Alles andere hab ich mir dann irgendwie auf einer ollen Lenorpulle selber beigebracht.“

Vielleicht beginnt Werners Karriere als Tubist nicht bei Roger Bobo oder Gheorghe Zamfir, sondern hier: auf einem Blechnapf, zwischen Strohmatten, unter dem fahlen Neonlicht des Duisburger Affenhauses. Vielleicht war Willem kein Musiker – aber ein Beginn. Ein Anstoß.

Und wenn in Knorbs Soli manchmal ein fast körperliches Pochen zu hören ist – ganz tief unten, an der Grenze zwischen Musik und Erinnerung – dann hört man ihn vielleicht doch noch: Willem.

Brass Beauty - Out Now!

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 20 Jul 2025 01:00:00 +0000

„Yes, I probably would sell more records if I did things a different way, but then I wouldn’t be happy.“

Professor Doktor Werner Knorb. Der Jazz-Schimpanse, wie er leibt und lebt. Das Rolling-Stone-Magazin hatte ihn interviewt und gefragt, warum sein neues Album Brass Beauty, das Stücke enthält, die nur eine Handvoll Jazzkenner beim dritten Glas Absinth in einem abgelegenen Pariser Kellerclub goutieren, nicht zugänglicher sei. Warum er sich den Weg zu einem breiteren Publikum so selbst verbauen würde.

Knorb zuckte die haarige Schulter, schob die florale Brille nach oben und antwortete auf seine Weise:

„Ich bin nicht hier, um zu gefallen. Ich bin hier, um zu klingen.“

Dabei ist Brass Beauty kein sperriges Werk. Es ist nur eigensinnig. Patricia Barbers Black Magic Woman eröffnet das Album wie eine Einladung in ein mondbeschienenes Paralleluniversum. Maaloufs Nomade Slang zieht dann die Teppiche unter den Füßen weg – rhythmisch, schwebend, nie da, wo man ihn erwartet. Jeff Lorber bringt die Synthesizer zum Schmelzen, Jenny Evans konterkariert mit bittersüßer Nostalgie. Gallianos Bandoneon flimmert, Helge schmeißt Möhrchen, die Tribordais besingen melancholisch eine Marie-Jeanne, und Nikki Yanofsky bringt mit Birdland den klassischen Rausschmeißer.

Das alles orchestriert, kommentiert und unterwandert von einem Professor, der seine Tuba wie ein Tagebuch spielt: voller Geheimnisse, verschütteter Erinnerungen und schallendem Gelächter aus einer anderen Zeit.

Wenn Knorb auf Tour geht, reist er mit zwei Dackeln, einem portablen Röhrenverstärker und einem Notizbuch, auf dem „Not For Spotify“ steht. Seine Musik sei, so sagt er: „Für Menschen, die lieber lauschen als klicken“.

Und das Rolling Stone-Interview endet mit einem Satz, der im Jazzlabor von Meiderich seitdem an der Wand steht:

„Mainstream ist wie brackiges Emscherwaseer. Nichts für Affen mit Geschmack.“

Brass Beauty – Folge VIII: Juste comme ça

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 13 Jul 2025 01:00:00 +0000

Nikki Yanofsky hatte im ehemaligen Pumpwerk Alte Emscher übernachtet. Sie war spät in Düsseldorf angekommen. Irgendwie wollte sie nicht ins Hotel. Zu kalt, zu funktional. - "Nikki, Du kannst im Labor pennen." - Knorb hatte ihr die Schlüssel unter die Fußmatte gelegt. Fritz hatte ein rotes Schokoherz auf das Feldbett mit dem dicken Carinthia-Schlafsack gelegt.

Als Knorb morgens mit der Solex und den beiden Dackeln im Beiwagen zum Dienst erscheint, steht auf dem abgedeckten Vibraphon ein kleines Frühstücks-Buffet: Croissants, Bagels (Nikki ist aus Montréal) und je ein Happen grobe Leberpaté für die Herren Dackel.

Knorb: „Das erste Mal hab ich dich 2011 in Montreux gehört.
B. B. hatte mich gebucht. Ich sollte was Leichtes spielen zu "Key To The Highway". Ding der Unmöglichkeit. Ich hab’s trotzdem gemacht. Ich mach mich ja gern zum Affen. Kam tatsächlich gut an, mein Tüdelü. B. B. hat wie immer fürstlich gezahlt.
Und dann... standet ihr plötzlich da.“

Nikki (blickt kurz auf, lächelt):
„Quincy hat su mia gesahgt: ‘Follow le gars de la tuba – faut ben que quelqu’un watch out.’“

Knorb:
„Ja, ja. Und dann habt ihr Birdland gespielt. Diesen alten Rausschmeißer. Ich hatte Pippi in den Augen. Weil ihr so gut wart. Ich hatte das Ding zwei Jahre lang mit Rieu und Zamfir worldwide rauf und runtergedudelt – immer nach The Lonely Shepherd. Immer. Ich konnte’s nicht mehr hören.“

Nikki:
„But we did it different, didn't we?“

Knorb:
„Ja. Ihr habt’s gerettet.“

Pause. Ein Blick zwischen ihnen. Die Dackel dösen. Nikki geht langsam zum Vibraphon. Klopft leicht auf den Holzrahmen.

Nikki:
„Do you still remember it?“

Knorb:
„Mais oui.“

Er nimmt die Tuba. Nikki greift zum Glockenspiel-Stick, ganz leise. Dann setzen sie an. Keine große Show. Lullaby of Birdland. Eine letzte, zärtliche Version. Als wär’s zum Einschlafen.

Danach: Stille.

Nikki steht auf. Schnappt sich ihre Jacke. Streicht Fritz über den Kopf. An der Tür dreht sie sich noch mal um. Knorb hebt den Kopf, will was sagen. Aber da kommt sie ihm zuvor. - „Bye, bye and Saalligt, right?“

Brass Beauty – Folge VII: Marie-Jeanne-Gabrielle

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 06 Jul 2025 01:52:00 +0000

„Ich werd oval. Die Tribordais kommen!“
Fritz schüttelt sich. Langhaardackel empört.
Gustav schiebt die Brauen zusammen. „So. Jetzt ist er völlig durchgedreht. Der Amtstierarzt soll antanzen.“

Der Professor aber, barfuß wie immer, mit floraler Brille auf der Nase, blickt versonnen in die Nachmittagssonne, die durchs Fenster des ehemaligen Pumpwerks Alte Emscher fällt.

„Ihr habt ja keine Ahnung“, murmelt er. „Das hier ist keine bretonische Schifferklaviertruppe. Ich hab sie gehört. Live. Bei La Meule en fête.“

Fritz verzieht die Lefzen. „Ich rieche Brackwasser.“

Knokke, Kneistival und königlicher Briefverkehr

Es habe, so Knorb, alles in Knokke begonnen. Beim Kneistival stand er mit Dotan auf der Bühne. Der belgische König saß im Publikum, inkognito.

„Nach dem Auftritt kam er zu mir, klopfte mir auf die Schulter und sagte nur: Formidable, Monsieur le Professeur.“

Am nächsten Tag lag ein Brief im Kasten – Farnblätter, Wachssiegel, schweres Papier: Einladung auf die Île d’Yeu.

Baguette Royale

„Und da stand ich nun, hinter ihm in der Schlange beim Bäcker“, erzählt Knorb. „Er in Quadratlatschen und Joggingbuchse. Die Verkäuferin sprach alle mit Monsieur oder Madame an – und dann, bei Filip, ohne zu zögern: Avec ceci, Sire?“

Fritz kommentiert trocken: „Ein Land, in dem selbst die Bäckereiverkäuferinnen Monarchie können. Man ahnt, warum der Laden läuft.“

Die Musik von La Meule

„Statt die Insel zu umrunden, radelten wir auf alten Solexen Richtung La Meule. Hafenfest. Musik lag in der Luft. Und da waren sie – Les Tribordais.“

Doch es war nicht Marc Taraud, der mit seinem rauen Bariton über Rum und Seemannsbräute sang. Sondern Jean-Louis Villarbu, eine seltene Ausnahme.
Eine Stimme wie Morgentau auf einem Fischernetz in Port Joinville. Ein Tenor. Glasklar.

Er sang Marie Jeanne Gabrielle. Der Professor hielt die Luft an – und wusste: „Das Lied muss nach Meiderich.“

Meiderich. Ein paar Wochen später.

Gustav hat sich derweil in seine Ecke verzogen. Fritz sortiert Servietten.
Vor dem alten Pumpwerk hält ein rostgrüner Citroën HY.

Die Tribordais sind da. Marc Taraud brummelt, Guy Mayoux hängt sein Akkordeon um. Villarbu richtet das Mikro.

Dann beginnt das Lied.

Die ersten Töne von Marie Jeanne Gabrielle fließen wie lauer Wind durchs Pumpwerk Alte Emscher.

Fritz senkt das Kinn. Gustav blinzelt, sehr langsam.

Am Ende Stille.

Dann Gustav: „So. Alle sind der Meinung, das war spitze.“

Brass Beauty – Episode VI: Nimm mal lieber die Möhrchen

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 29 Jun 2025 02:56:00 +0000

Helge Schneider schaut mal wieder auf Stippvisite im Jazzlabor vorbei:

„Also Werner, dein Brass Beauty… du hast mir ja das Vorabdingens gemailt. Das is wie Oktoberfest mit Eierlikör! Ich hab Tränen gelacht und gleichzeitig ’n bisschen Gänsehaut gekriegt – das wird ein Meisterwerk, mein Lieber! Komm, lass uns ein bisschen klimpern. Hier in deinem schönen Pumpwerk.“

Sie improvisieren ein paar Runden: All the Things You Are, Autumn Leaves, Blue Bossa, Body and Soul. Als Helge mit Fly Me to the Moon anfängt, sagt der Professor:

„Helge? Heeelge? Italiener?“
„Insalata Mista, Commendatore. Aye, aye. Aber subito. Die Herren Dackel, auf geht’s! Grobe Leberpaté liegt in der Luft.“

Zurück im Jazzlabor. Ob es die Macht der Gewohnheit ist oder ob der Grappa aufs Haus von Mario nachgeholfen hat – wir wissen es nicht. Wie immer sitzen beide an der Farfisa und spielen das Möhrchenlied.
Sie prusten vor Lachen, als wäre das zum ersten Mal passiert.

Knorb: „Helge, das kommt aufs Album.“
Helge: „Du hast gewaltig einen an der Marmel.“
Knorb: „Helge, was ist Jazz für dich?“
Helge: „Möhrchen-Lied nich, Werner.“

„Er spielte auf einer Lenorflasche“

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 22 Jun 2025 02:07:00 +0000

Exklusives Interview mit Marion Ahlers, Tierpflegerin im Ruhestand, über die frühen Jahre von Prof. Dr. Werner Knorb im Duisburger Zoo - wir unterbrechen unsere Serie Brass Beauty

Ein Schimpanse spielt Tuba. Nein, das ist nicht der Anfang eines Witzes, sondern der Beginn einer der ungewöhnlichsten Musikerkarrieren des Ruhrgebiets. Wir sprechen im Café 43 am Markt in Beeck mit Marion Ahlers, Tierpflegerin in Rente aus dem Duisburger Zoo, die den heute weltbekannten Jazz-Professor in seinen frühesten Tagen begleitete.

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Frau Ahlers, Sie kennen Prof. Dr. Werner Knorb noch aus dem Zoo. Wie hat das damals alles angefangen?

Ach, wissen Sie, in den 60ern war das noch eine ganz andere Welt. Kein Internet, kein Gedanke an Artenschutz wie heute – aber da war dieser kleine Schimpanse, der irgendwie… herausstach. Werner wurde bei uns im Affenhaus geboren. Seine Mutter, Helga, war eine stattliche Dame aus dem Ituri-Wald im Kongo, hergebracht im Zuge dieser traurigen Wildfangaktion. Das war noch unter Direktor Gewalt. Sein Vater – Willem – stammte aus dem Burger's Zoo in Arnheim. Ein echtes Alphatier, mit einer Vorliebe für große Auftritte. Wenn er mit Bambusstäben auf dem Futternapf trommelte, klang das wie balinesisches Gamelan. Ganz eigen.

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Und Werner?

Der war anfangs ein Leichtgewicht, ein bisschen schwächlich, aber wahnsinnig wach. So ein Blick! Und dann war da eben diese Lenorflasche.

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Die legendäre Lenorflasche? Danke, übrigens für das Foto

Ganz genau die. Die habe ich damals zweckentfremdet. Wir haben früher damit Sägespäne im Gehege verteilt. Alte Lenorflaschen, aufgeschnitten, Henkel rein – das war unsere kleine Schaufel. Irgendwann war eine weg. Ich hab mich noch geärgert, dachte, sie ist in den Streugutbehälter gefallen oder so. Und dann seh ich den kleinen Werner da sitzen – mit der Flasche am Maul, bläst da rein, konzentriert wie ein Uhrmacher. Als wüsste er genau, was er da tut.

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War das der Moment, in dem Sie dachten: „Der wird mal Musiker“?

(lacht) Nein, das dachte ich nicht. Ich dachte: „Was macht der da schon wieder für’n Quatsch?“ Aber er hat wirklich Töne rausbekommen. Die ersten Versuche waren schräg, klar, aber dann – ich schwör – hat er die alte Sanostol-Werbemelodie gespielt. Jeden Morgen. Immer dieses „Saaaanostoool…“. Da konntest du die Uhr nach stellen.

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Sanostol?

Ich hab ihn damals ein bisschen aufgepäppelt. Er war ja zierlich. Und in den Sechzigern gab’s halt Sanostol – dickflüssig, süß, angeblich voll mit Vitaminen. Ich hab ihm heimlich was ins Wasser gerührt. Der mochte das. Süß und klebrig. Genau, wie sein geliebtes Pflaumenmus. Damit haben Sie den immer gekriegt. Auch, wenn der Tierazt zum Impfen kam.

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Hat er auch andere Geräusche imitiert?

Und wie! Der konnte die Besucher nachmachen, besonders schreiende Kinder nach dem Löwengehege – herrlich. Oder das Zischen von Wasserleitungen, das Echo im Belüftungsschacht – das hat er alles in seine Klangwelt übernommen. Der hat mehr Rhythmusgefühl als mein Neffe von den Sebastianus-Schützen.

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Wie ging’s dann weiter?

Na ja, irgendwann kam Helga, seine Mutter, auf die Idee, dass das kein Leben auf Dauer ist. Käfig, Zuschauer, „Guck mal, der Affe!“ – das konnte’s doch nicht sein. Sie kannte jemanden, der jemanden kannte, der an der Folkwang-Hochschule in Werden arbeitete. Und plötzlich steht der kleine Werner da – drei Jahre alt, barfuß im Vorspielsaal. Ich hatte ihm ein Sacko aus dem Altkleidersack besorgt. Das war zwei Nummern zu groß. Der sah aus. Du meine Güte.

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Und die Professoren?

Ulrich Haas war damals der Blechbläser-Guru. Der hat gesagt: „Der hat was.“ Werner hat auf einem Gartenschlauch mit Trichter gespielt, kein Scherz. Und sie haben ihn genommen. Erst mal auf Probe. Dann vollwertig.

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Der Rest ist Geschichte?

Fast. Die ersten Auftritte in Kellerclubs im Ruhrgebiet – sein Durchbruch war angeblich im Jazzclub an der Kalkstraße in Mülheim. Der „Mölmsche Pontifex“, Helmut Schlitt, hat ihn entdeckt. Dann Stipendium in Paris, Habilitation bei Roger Bobo, Welt-Tourneen mit Gheorghe Zamfir und André Rieu... Aber das ist nicht mehr meine Welt. Ich erinnere mich nur an den kleinen Kerl mit der Lenorflasche.

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Frau Ahlers, danke für das Gespräch.

Sehr gerne. Wissen Sie – ich wohne ja immer noch in Beeck. Und ich geh' jeden Dienstag zum Rewe in der Friedrich-Ebert-Straße, weil man da mit dem Rollator gut reinkommt. Und wenn der Wind richtig steht, hören Sie es schon von Weitem – aus dem ehemaligen Pumpwerk Alte Emscher, wo der Werner jetzt sein Jazzlabor hat. Da spielen sie. Der Werner und seine Truppe. Aber immer echt.
Und ich denk mir dann: Guck mal. Der kleine Knorb. Wat is’ aus dem geworden.

Brass Beauty – Folge V: Richard Galliano kommt (endlich)

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 15 Jun 2025 02:19:00 +0000

"Il es là, il est là, il es là", kläfft Langhaardackel Fritz. Rauhaardackel Gustav stimmt ein: "So. Dann ab zur Tür."

Vor dem ehemaligen Pumpwerk Alte Emscher, das heute als Jazzlabor von Prof. Dr. Werner Knorb dient, hält ein Citroën DS, bordeauxrot. "Ich hatte die Hoffnung schon fast aufgegeben." Der Professor eilt auf den Parkplatz. "Nous sommes ravis de vous accueillir, Richard ! On se tutoie ?"
"Werner, bien sûr qu'on se tutoie. Super que ça ait marché. Un petit bonjour aux toutous. Laisse-moi d'abord arriver. Bouchon. Bouchon. Ich komm aus Bonn. Hatte heute Nachmittag eine Concert im Münster."

Galliano nimmt sein Akkordeon vom Rücksitz, Wirft es über die Schulter und stapft ins Jazzlabor. Fritz hat Cannapés für einen Apéro vorbereitet, "Möchten Sie mal kosten?" - "Warum so steif, Leute", Galliano schnappt sich eine handvoll von den grazielen Köstlichkeiten und spült sie mit einem kräftigen Schluck eiskaltem Minervois runter, den Fritz auf einem Beistelltisch in einer Karaffe vorbereitet hat.

Gustav, wie immer kurz und knapp: "So. Dann legen wir mal los."

Sofort erfüllt die warme, melancholische Melodie von "Tango Pour Claude" das Jazzlabor. Gallianos Akkordeon haucht die sehnsüchtigen Klänge, der Professor begleitet ihn gefühlvoll auf der Tuba.

Und tatsächlich! Langhaardackel Fritz beginnt, sich elegant im Rhythmus zu wiegen. Er stupst Rauhaardackel Gustav an, der zunächst etwas unwillig dreinblickt, aber dann legen sie los. Es ist ein ungewöhnliches, aber umso charmanteres Tango-Ballett.

Gustav: "So viel Leidenschaft... da kriegt man ja Knoten in die Dackelbeine!"

Brass Beauty – Folge IV: Gonna Go Fishin’

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 08 Jun 2025 02:29:00 +0000

Ein kühler verregneter Mittwochabend im Mai. Gustav und Fritz, die beiden Dackel von Prof. Dr. Werner Knorb, flitzen kläffend zur Tür des Jazzlabors in Meiderich. Knorb schaut von seiner Tuba auf, leicht überrascht. „Geplant war doch heute irgendwie nichts“, murmelt er und stellt die Politur beiseite.

Ein Klopfen folgt, und an der Tür steht Jenny Evans – im abgewetzten weißen Mantel mit einem Notenheft unter dem Arm und einem schelmischen Lächeln im Gesicht.

"Werner, ich habe ein Attentat auf Dich vor. Erinnerst du dich? Muffathalle, '99. Du hast backstage eine ganze Kanne von meinem Earl Grey getrunken.“

"Gab ja nix Vernüftiges."

Sie lachen. Knorp bittet sie herein. Das Jazzlabor riecht nach Kolophonium, nassem Notenpapier und einer Prise Melancholie.

"Erinnerst Du Dich, nach dem Konzert, als wir ‘Für eine Nacht voller Seligkeit’ gespielt haben?“

Knorb lächelt, greift zur Tuba und nickt.
„Peter Kreuder. Klassiker. Gustav, Fritz macht uns mal 'ne Flasche von dem guten Chinon auf und zwei Gläser!“

Sie nehmen Platz, Jenny auf den kleinen Stuhl neben dem Vibraphon unter dem die Dackel es sich gemütlich gemacht haben. Knorb hebt die Tuba.

Jenny summt die Melodie, sanft und leicht, die Augen halb geschlossen.
Knorb setzt mit tiefem Brummen ein, führt die Melodie. Gustav und Fritz sorgen mit ihren Rasseln für eine jazzige Improvisation, die Raum lässt für kleine Spitzfindigkeiten und Tonverbeugungen.

Als die letzten Töne verklingen, schaut Jenny Werner an.

Er schenkt nach, sie stoßen an.

Dann lehnt sich Knorb zurück:

„Was ist Jazz für dich, Jenny?“

„Eine Nacht voller Seligkeit“, sagt sie. Und lächelt.

Sonderfolge: Operation Goldrahmen

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 06 Jun 2025 12:37:00 +0000

Das passiert nicht alle Tage: Vor dem rostigen Tor des ehemaligen Pumpwerks Alte Emscher – von Knorb liebevoll 'Jazzlabor' genannt – setzt der schneeweiße Cougar der Luftwaffe auf.

Seitentür auf, hydraulisches Zischen. Aus dem Heli steigt Majorin Sina Dornfeld (Rufzeichen ‚Eule‘) in makelloser Uniform, ihre Augen scannen das Gelände, bis sie den abflugbereiten Professor mit seinen beiden Dackeln entdeckt.

Majorin Dornfeld nimmt unsere drei Freunde persönlich in Empfang. Prof. Dr. Werner Knorb, barfuß wie immer, florale Brille, Batikhemd. Den eingeschlagenen Goldrahmen mit der Geburtsurkunde von Trumps Großvater unterm Arm.

Idee: Fritz. Beschaffung: Gustav. Goldene Rahmung: Der Professor.

Es geht zum Militärflugplatz Köln-Wahn.

Merz wartet schon vor dem Regierungsflieger. Um ihn: Aktenmänner, Uniformen, diskrete Sicherheitsleute mit Knopf im Ohr.

Merz:
„Werner. Na klar. Wer sonst, wenn’s goldgerahmt sein soll.“

Knorb:
„Fassung für den Wahnsinn. Und das im wortwörtlichen Sinn.“

Merz (nickt):
„Die Verleihung findet direkt nach der gemeinsamen Erklärung statt. Das Timing muss stimmen. Und – keine Faxen. Gustav sprach von einem Job, den Ihr in DC übernehmen wollt. Egal. Wir brechen auf. Die Welt wartet nicht. Und Trump schon gar nicht.“

Dornfeld zu sich selbst:
„Sonderkommando mit Tuba und Dackeln – aus’m alten Pumpwerk. Die Zeiten ändern sich.“

Sie geht zum Cockpit. Der Rotor dreht schon wieder an.

Sonderfolge: Who Let The DOGE Out

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 05 Jun 2025 03:08:00 +0000

Mit: „I just can't stand it anymore,“ hatte Elon Musk seinen Abgang als Sonderberater des Weißen Hauses erklärt.

Da muss Fritz wohl etwas gründlich missverstanden haben, als er versprach, das Meidericher Trio könne DOGE locker übernehmen.
„Alle Instrumente dafür haben wir im Handgepäck“, hatte er gesagt.

„Holy shit, this is worse than they told me!“

Karoline Leavitt ist entsetzt, als sie im Leoparden-Shirt ins Oval Office stürzt – in beigefarbenen Pumps, die auf dem Parkett klacken wie Warnschüsse.

Der Professor an der Tuba, stoisch wie immer.
Fritz mit einem gülden glänzenden Agogô auf dem Knie.
Gustav am Mikrofon – rauchige Stimme, Dackelblick.
Sie jammen gerade „I Shot the Sheriff“. Funkiger als erlaubt.

Leavitt
„What the hell are you doing?! The President asked for a Streichkonzert! This is DOGE – the Department of Government Efficiency! Do you even know what that means?! It means kicking people out of their cozy public service hammocks!“

Knorb hebt die Augenbraue, spielt noch einen letzten, langen Ton auf der Tuba.
„Taschenrechner statt Tuba. This is not my sandwich. Vom Helmut Schlitt, dem Mölmschen Pontifex, habe ich gelernt, Brücken zu bauen – ich bin keine Abrissbirne.“

Kurze Pause.

„The one whose name need not be mentioned never knew what he wanted. Just like back with Jeff at TrumpTower – elevator music with gold trim, but God forbid it had any class. Full-blown Tschingderassabum.
We are out.“