El blog de David Navarro

Francia sabe ponernos de mal humor y, encima, nos enfadamos

2012-02-10T15:27:00.003+01:00

De por sí los apartados de deportes de los informativos resultan poco imaginativos, previsibles y bastante huecos. Normalmente, se limitan a hablar de fútbol, ninguneando el resto de disciplinas deportivas. Además, ni siquiera dan con la clave del juego de los equipos (los análisis de los supuestos expertos son los mismos que oigo cada mañana en el bar) y, puestos a cotillear, tampoco vulneran la ley del silencio y nos dicen realmente qué futbolista se pasa de juergas. O sea, poco o casi nada es lo que aportan a la información.

Ahora abren sección con los guiñoles franceses. Incluso en los diarios generalistas aparecen comentarios sobre el espacio de humor galo. Aquí observo dos asuntos, a cada cual más grave:

1) Lo que un espacio de humor emita no es noticia y mucho menos puede dar lugar a la crítica de los medios más importantes del país. No lo digo yo, lo dice el sentido común. Estos días el resultado es que los guiñoles han multiplicado su audiencia y, como consecuencia, toda España ha quedado en ridículo. ¿Es que no hay nada más interesante que un miniespacio de humor francés? ¿Tan cortos de entendederas somos? ¿Ni sentido del humor nos queda?

2) Interpretar las bromas de los franceses en clave de una envidia malsana del país vecino contra el nuestro es un síntoma del complejo de inferioridad que arrastramos. La realidad es que en todos los niveles, económica, social y culturalmente, los franceses viven mucho mejor que los españoles y lo más lógico es que los españoles les importemos un pimiento.

¿Cuál es el problema? La ignorancia de la gente, desde luego. Pero también algo igual de humano: la necesidad de evadirnos en mitad de una crisis brutal y la búsqueda de chivos expiatorios para atenuar ese sentimiento de frustración que nos invade.

¿Quiénes son los culpables? Aparte de los medios de comunicación, el Ministro de ¿Cultura? del nuevo Gobierno que abrió el fuego hace poco tachando a los franceses de xenófobos. Las últimas declaraciones del titular de exteriores tampoco tienen desperdicio: se muestra indignado como si se tratara de un asunto de Estado. Sólo estas dos estupideces justificarían no un programa humorístico más sino una película. De veras, es vergonzoso que un equipo de gobierno se pare a distraerse y distraernos, que en el fondo es la intención principal, con estas tonterías.

El humor, cuanto más hiriente, inteligente, crudo y salvaje, mejor, siempre que siga en los cauces del humor. Es decir, que divierta. El sufrimiento, el insulto y la vejación, en mi opinión, no tienen nada de divertido. Y, que se sepa, el primer programa de los guiñoles en los que Rafael Nadal meaba gasolina no deja de ser un gag humorístico logrado, porque además mantiene la ambigüedad. Todo el mundo interpretó que significaba que el tenista se dopaba, pero también se podía hacer otra lectura: Nadal tiene tanta energía que incluso su pis sirve como combustible.

¿Ingenuo? Tal vez, pero a mí no me la pegan con esta pérdida de tiempo, que es convertir una chorrada en noticia de la semana.

Tengo que reconocer, no obstante, que los siguientes sketches me parecen de dudoso gusto, pero igualmente, nadie nos obliga a verlos. De hecho, se emiten para la televisión francesa. Nosotros lo vemos porque lo buscamos por Internet o nos lo muestran los medios de comunicación españoles. Sólo les pertañe a los personajes públicos implicados, sobre todo Nadal tras ese penoso gag de la jeringuilla, decidir si merece la pena querellarse contra los humoristas. Nunca puede tomarse como una razón de Estado y mucho menos como una declaración de guerra por parte de los franceses.

Muchas veces la única escapatoria que tienen los seres humanos para lanzar un grito de auxilio es el sentido del humor. Para muchos sabios, además, es el gran elemento diferenciador entre los animales y las personas. Declarar la guerra al humor es un suicidio. ¿Criticar programas de humor? Por supuesto. Pero, ojo, porque si no soportamos ninguna broma, quizá se deba a dos factores:

a) Han dado en la diana.
b) Estamos rotos por dentro.

Me temo que es la segunda opción.

Última hora: La vicepresidenta del Gobierno, Saénz de Santamaría, escenifica el conflicto democrático con Francia en rueda de prensa. ¡Increíble!

Adelanto de la novela con título provisional RAVAL SUNRISE

2012-02-09T01:00:00.001+01:00

Jóvenes paseando por el Raval.

Como algunos ya sabéis, la novela en la que estoy trabajando, a pesar de que será breve, se divide en dos partes. En la primera, el protagonista, Cris, trata de enfrentarse a su crisis personal. Tiene que reconocer que sufre una depresión severa con un cuadro neurótico importante mientras su vida sentimental y su trabajo se van al traste. Es, por tanto, una parte lenta.

Por causas que no explicaré, Cris termina en el Raval de Barcelona buscando a varios personajes que han sido o serán clave en su vida. La diferencia con respecto a la primera parte es que la acción transcurre en una sola noche y tenemos a un protagonista perturbado por el exceso de alcohol y drogas.

He seleccionado, sin demasiados arreglos, dos fragmentos de una y otra parte. Espero que os guste y que tengáis una idea de lo que llevo entre manos. Cualquier sugerencia, podéis hacerla en público o en privado.

Primera parte

Reemprendí la subida hasta el rellano del primero (el falso tercero) y me quedé plantado delante de la puerta imaginando qué ocurriría en unos minutos. De repente, estaría sentado al ordenador y aparecería la directora de la revista, que como de costumbre, sería la última en llegar, y me preguntaría: “¿cómo vamos de publicidad?”. Entonces dudaría entre decirle, “igual que ayer por la tarde” o la mandaría a la mierda. Hasta siete veces me lo estuvo preguntando el último día antes de que la barriga se me descompusiera y me pasara el resto de la tarde en el aseo. Publicidad, quiere más publicidad. Sabe que si no consigue pasta, su jefa, mi jefa, la tirará al contenedor junto a su querida revista de mujeres acomplejadas. Vale todo: la presión, la amenaza e incluso retrasarnos el pago de la nómina. En cambio, a la jefa no se le ocurre pensar que una revista como Adelgaza ya no tiene futuro alguno. Lo único que le sobran son competidoras. Ocho en total. Para colmo, todas son más baratas y cada mes regalan alguna chuminada. Incluso Silvia las compra por el regalito.

La puerta no se iba a abrir sola por más que intentara adivinar el futuro. Piensa en presente, me dijo Silvia el domingo pasado, cuando le confesé que no era feliz. En realidad fue ella quien interpretó que yo no era feliz. Lo único que le dije es que desde hacía un tiempo no dejaba de hacerme preguntas. El presente, me insistió, y me habló de mi enorme cantidad de tiempo libre, de las cosas que podíamos permitirnos (y antes no), de un futuro viaje a Estocolmo (a ver a una prima suya que por las fotos no me caía bien). Luego se largó a hacer no sé qué al instituto. Me dejo, de todas formas, con toda la tarde del domingo por delante y su concepto del presente. ¿Y qué tenía que hacer tan urgente un festivo en el instituto? Futuro no, presente, me dije. Al final llegué a la conclusión, tras una siesta para no pensar, de que para Silvia el presente era la parte idealizada de un puñado de horas a la semana. De ese presente del que ella habla, apenas puedo controlar una o dos horas al día. Los planes de los que ella presume son futuros y condicionales. En definitiva, me convencí de que el presente no existe. Y así sigo.

De vuelta a la realidad, me obligué a ponerle buena cara al temporal antes de tocar el timbre y mientras la recepcionista se pensaba si abrirme o no, pensé en la relatividad del tiempo,

Segunda parte (sangría incluida, que no puedo eliminar aquí en el blog)

Iba como un prisionero drogado por un campamento militar, siguiendo a mi jefe, sin pensar demasiado en lo que me esperaba, hasta que vi las luces del bar en la esquina. Entonces, el corazón empezó a latirme a doscientos por hora. El tipo se detuvo y se me encaró.

-Antes de entrar, tómatelo -me metió una pastilla entre los dientes. Intenté cerrar los labios protestando con bramidos de toro capado hasta que consiguió que me la tragara de golpe.

-¿Qué es esto?

-Un ácido.. Va padre para perder el miedo. Cuesta 60 euros una sola pastilla. Pero invita la casa. Espera un poco a que te haga efecto. Mientras voy a ver que están allí.

El mexicano se fue a rodear la esquina y enseguida me empecé a sentir extraño, con la cabeza descolocada del todo. Cerré los ojos al no poder centrar la vista. Al abrirlos, noté que los colores de la calle y de la gente resultaban más vivos. Era como si tuviera una de esas gafas de visión nocturna, pero a todo color. Me sentía como Van Damme o Steven Siegal en sus películas. Como si pudiera con todos los enemigos que me acechaban. El tipo volvió al rato, me miró los ojos de cerca, me dio un par de palmadas en las mejillas y me dijo:

-Ya estás listo. Han bajado la persiana casi hasta abajo. Yo te la subo, entras, les apuntas y les pides la pasta. La están contando en la barra los muy idiotas.

-¿Tengo que disparar?

-¿Qué quieres, que sepan nada más entrar que llevas una pipa de fogueo?

-Bueno, tengo la navaja.

Empacho informativo (el miedo y el caos, aliados de los poderes)

2012-02-07T00:01:00.004+01:00

Podría haberlo titulado "Rapapolvos a los periódicos", pero antes de que a la precariedad cotidiana se le llamara crisis; para ser justos, antes de que la precariedad a la que estamos acostumbrados fuera a peor, las noticias seguían un orden más o menos acompasado, como una sinfonía. Mejor o peor, pero se podía palpar la armonía.

En estos tiempos de pobredumbre general, da la sensación de que el filtro de las noticias que importan, interesan y preocupan se ha averiado. Muchos pensarán que esto es bueno, que el pack incluye una mayor dosis de transparencia y de, otra vez la dichosa palabrita, democracia (aunque aquí no tenga nada que ver).

Después de publicar, con muy mala leche, artículos de baja estofa, que sólo buscan molestar, me voy a poner serio y, además, voy a ser totalmente franco: rechazo esta amalgama de noticias variadas porque considero que es una de las muchas maniobras para fomentar la confusión.

Abres un diario hoy y te encuentras en primera plana con una sanción severa, que soliviantará los ánimos de un sector amplio de la población, al ciclista Alberto Contador. Una condena de carácter retroactivo que no sólo le quita el triunfo de la competición donde se le detectó una mínima porción de sustancia prohibida, sino que le desposee de títulos posteriores. Por cierto, se le ha aplicado la condena máxima posible. Un tema interesante para la mayoría, pero ¿merece tanta relevancia? Posiblemente, si se piensa en la cobertura de los triunfos del Barça o del Madrid, por comparación, la respuesta sea sí. Pero, en lugar de justificar otras portadas futboleras, ¿no debería hacernos reflexionar?

Siguiendo con los deportes, grandes titulares para un espectáculo norteamericano que a casi nadie importa en España: la Superbowl, miniconcierto de Madonna incluido.

Excesiva también la cobertura de la batalla por el poder de los republicanos de Yanquilandia. Quizá para compensar, también nos informan de la ganadora de las primarias en el partido mexicano derechista PAN.

Luego, noticias de gravedad diplomática que nos retrotraen a la Guerra Fría: Rusia y China aprietan los dientes porque a nadie le ha gustado su veto a la resolución de la ONU contra la represión siria. En principio, noticia justificada, pero nos falta perspectiva. ¿No detectáis cierto maniqueísmo? ¿Acaso los Estados Unidos no vetan resoluciones en principio necesarias? ¿Por qué no se abre el debate sobre la ONU y su estructuración?

En torno a todo el continente asiático, aparte de los conflictos en Siria, sólo se nombra a China, Corea del Sur y Japón en relación con el frío, como no, siberiano (supongo que en aquellas latitudes, con razón). En la India, como es un país diminuto, seguramente no ha pasado nada importante. Ni en Pakistán.

Respecto a África, más allá de las protestas en Egipto, nada más. Quizá alguna columnita de cuatro líneas. Habría que estudiar el caso aparte y con una lupa de mil aumentos.

¿Y la cultura? La noticia más reseñada es la subasta millonaria de un Cézanne, la pintura más cara hasta la fecha. Aunque, ¿es una noticia culturalmente reseñable? ¿Tiene mucho que ver con las corrientes culturales? Se dice de pasada que los compradores son los monarcas de Qatar. ¿No deberíamos analizar por qué un país donde hay tanto muerto de hambre y represaliado se permite esos lujos?

Y, por todas partes, diversas noticias en clave económica. Todas en el aire. Es la verdad. La mayoría apuntan a un compás de espera tenebroso. A mí me sorprende la facilidad con la que los supuestos expertos en la materia señalan el diagnóstico del comportamiento de las bolsas mundiales. "Es Grecia", afirman sin titubeos. Como si alrededor de las operaciones bursátiles no existiese una intrincada red de empresas dedicadas a la especulación al minuto con resultados casi imprevisibles. Pero, despertad: los índices bursátiles marcan el ritmo de la vida de todo el globo y detrás de estos indicadores se encuentran profesionales de comprar barato para vender caro. ¿Es éste el mundo en el que queremos vivir?

De relleno, aunque algunos diarios les dan todo el protagonismo: el congreso del PSOE (la izquierda, que muy bien, y la derecha, que fatal), una idiotez sobre el rey Juan Carlos y el 23-F, más noticias sobre el frío (¡el frío es noticia en pleno invierno!), corruptelas varias, los juicios a Garzón y un etcétera de tristes noticias sin conexión aparente más que el pesimismo complaciente en el que nos quieren instalar.

A fin de cuentas, la prensa se ha especializado en seguir los dictados de los poderes para confundir y achantar la moral de las personas que hemos perdido la confianza en nuestros representantes y que, peor aún, desconocemos la naturaleza de los que realmente manejan los hilos (y a los que no hemos elegido).

A día de hoy un periódico, y no digamos un programa televisivo de noticias, es un campo de minas. Hay que andar con muchísimo ojo: ningún titular puede pasar por inocente. Sin embargo, ampararse en el complicado y, a veces, nauseabundo estado de la información para ampararse en la ignorancia y darle la espalda al mundo tampoco parece sensato.

¿Y qué hacemos? Ésta es siempre la pregunta.

Guía para disfrutar del sexo gratis

2012-02-06T00:01:00.002+01:00

A pesar de que lo sé todo sobre el tema, debo resumir el artículo y guardarme algún secreto. Sin embargo, los adictos al sexo verán reconfortada la lectura con un sentimiento nuevo.

Qué bonito es el sexo y qué fácil es lograr que se vuelva un acto mecánico y casi intestinal. Follar puede ser tan nutritivo como cagar, pero por eso gusta tanto, porque no requiere de pensamientos abstractos ni de mucha instrucción. Hay gente que incluso se lo toma como un servicio y paga. Pero, ¿acaso pagarías por cagar?

Pues la respuesta es sí. En algún momento lo has hecho. Sí, sí, aquel día que entraste en el bar y te pediste un agua para poder ir al baño. No pagaste por el agua sino por la defecación. Por no hablar de esos maravillosos servicios semiautomáticos que aseguran limpiarse solos y que se pusieron de moda en los noventa. Nadie sabe quién los instaló allí, pero un día aparecieron en una esquina del parque y te preguntaste: "¿quién va a picar?". Y lo comprendiste el día que te dio un apretón cuando, de turismo por Granada, te alejaste de la zona de bares en dirección a una cartuja.

En efecto, el nuevo sentimiento que has descubierto al terminar de leer todo el rollo de arriba es que odias a la gente como yo que no se toma en serio las necesidades animalescas de los seres humanos. Ríete conmigo y comprobarás que siguen existiendo otras muchas maneras de disfrutar.

Nos desviamos del tema. Obviamente, realizarse tocamientos es una opción sexual pobre. Los que hablan de sus estupendos beneficios, en el fondo, se están autojustificando. Claro, el onanismo procede del egoísmo y ser egoísta es un mal antídoto para la soledad.

Pero tú no quieres leer disquisiciones inútiles, quieres tener sexo gratis. Pues te voy a dar la solución: cúrratelo.

Sal al mundo a conocer gente y cuando te guste alguien, saca lo mejor de ti y empléate a fondo. ¿Qué eso ya lo sabías? No nos engañemos, si no te ha funcionado es que no te has enterado todavía.

¿Qué significa eso de acechar a las muchachas en las discotecas con trescientas copas de más? Pero, ponte en el lugar de ellas, ¿qué instintos crees que les despiertas? Como mucho, la pena y así no hay sexo que valga.

Y tú, muchacha, o te lanzas a por cualquiera o estás siempre a la defensiva. Aclárate la mente. Ellos quieren casi siempre. ¿Y tú? Si la respuesta es no pero a veces sí y no con cualquiera ni de cualquier manera, abre los ojos y escoge. Escucha, de paso, las historias de los guateques de los sesenta, o los bailes de pueblo de los cuarenta. El trasfondo del asunto no ha cambiado. Sin embargo, tú tienes la solución para meterle un gol a la historia del machismo. Sé tú misma. Es lo que tu abuela seguramente no pudo hacer.

A ti, muchacho, sólo te puedo desear que seas un poco más selectivo a la hora de disparar tus armas de seducción. Entiéndeme: no te estoy diciendo que apuntes solamente a la que está más buena según dictan los modelos de mujer diez del momento. Fíjate en la gesticulación, el tono de voz, los pensamientos y todo lo que hace que una mujer sea un ser humano y no una fantasía de canal porno. Por favor, mírala a los ojos y sé sincero.

Y no hay más. Podéis haceros famosos y famosas y recibir invitaciones a orgias selectas. Pero es poco probable que os ocurra. A los realistas, si no tenéis ganas de esforzaros, siempre podéis echaros novio o novia y tratar de combinar la combinación ganadora: el sexo con amor.

Si algún día descubrís que el sexo gratis no es ninguna panacea, sino al contrario, casaos y tratad de tener hijos. Muchos de los que lo han probado, aseguran haber crecido mucho espiritualmente, pero de sexo, poco.

Claro que siempre hay excepciones. Aunque, desengáñate, nadie, absolutamente nadie te va contar la verdad sobre sus experiencias sexuales. Esto entre tú y tu(s) pareja(s).

Cura contra el insomnio garantizada

2012-02-03T00:01:00.001+01:00

Al menos a mí me pasa. A la que no duermo bien, me convierto en una especie de cafetera defectuosa llena de ruidos, con una plasta en el cerebro y una avería en el estómago. Respiro peor, pienso más lentamente y me encuentro más irritable.
Sin embargo, suele ser un insomnio voluntario. Es decir, la culpa la tengo yo, porque todo el mundo sabe que:
a) realizar actividad física por la noche te prepara para la acción, no para dormir.
b) Cenar mucho y (demasiado tarde) te quita el sueño, porque si comes, el cerebro detecta que vas a realizar alguna actividad.
c) Ver la tele o jugar a un videjojuego de madrugada basta para desvelar a una mente perezosa o poco entrenada.
d) Suena a obviedad, pero echarse una siesta larga también te robará el sueño.
e) Y, por último, aunque no lo creas, consumir productos excitantes como la cafeína te acabará afectando.

Sin embargo, nos gusta trasnochar. Hay algo en la noche que nos atrae más que el día, con su cotidianidad. En los inviernos europeos, las noches empiezan demasiado pronto y desesperan a más de uno ( a mí, sin ir más lejos), porque hace más frío y nos falta la energía del sol, que aporta vitalidad y vitaminas.
Las noches en la soledad de un piso o en la mejor de las casas se pueden hacer eternas. No le des más vueltas: cuando sientes que la tranquilidad excesiva de la calle y el silencio de los vecinos pesa más que los párpados, es momento de dormir.
Sin embargo, a algunos nos cuesta tomar el paso. Dicen varios neurólogos (o el mismo varias veces) que en determinadas ocasiones el cerebro confunde el sueño con la muerte y por eso nos despertamos de repente con el corazón en el pulgar del pie izquierdo.

Debe de ser eso. La puñetera muerte siempre está detrás de todo, aunque esté feo hablar del tema.

Ya lo he preguntado varias veces, más de las que se quisiera, pero no consigo entender por qué dedicamos tanto tiempo, dinero y esfuerzos a curar enfermedades, cuando nuestro peor enemigo es la muerte y nadie le hace ni puto caso.

Y no me vale con que se trate de un complot de las funerarias. A no ser que Goldman Sachs, Rockefeller y los Bush también controlen los parkings de los cementerios, el mármol de las lápidas o el diseño de las urnas.

Imagen El resto que lo haga Don Sesto

Cómo depilarse las cejas masculinas

2012-02-01T00:01:00.001+01:00

¿Se puede ser más *$*%$?

Aunque hay discrepancias sobre la materia, no es lo mismo depilarse las cejas masculinas, que depilarse las cejas como un hombre.

Lo primero que hay que tener en cuenta es el contexto histórico. Consideramos que hace cincuenta años, a no ser que el hombre en cuestión se llamara Dalí o fuera multimillonario o estuviera loco o todo a la vez, una depilación de cejas habría acabado con el hombre más fornido, varonil y heterosexual bajo el inexorable peso de la etiqueta "maricón" o alguna de sus variantes.
Afortunadamente, hoy en día el ejército de lo políticamente correcto impone a quien gusta de llamar maricón a un homosexual un castigo ejemplar, situándolo en su lugar preciso dentro de la cadena darwinista. No hablamos del mono, sino del burro salvaje.

Por tanto, el hombre es libre de depilarse las cejas en esta sociedad. En cuanto al dilema planteado al principio, despejamos la primera posibilidad por estúpida: todas las cejas que brotan de la piel de un varón han de ser por fuerza varoniles.

La segunda cuestión ya es más compleja. Puesto que no existe una tradición de técnicas para depilar cejas selváticas y hambrientas de epidermis, como las de muchos hombres, es perentorio referirse a un modelo conocido por todos. Antes de ponerle nombre y apellido cabe preguntarse: ¿sirven las técnicas para depilar cejas femeninas? La respuesta es sencilla: sirven, pero entonces el rostro masculino dará un giro de 180 grados, que quizá afée el conjunto. Los expertos en estética recomiendan un acabado menos estilizado, más denso y simulado, que en el caso de las mujeres.

Por eso, el modelo propuesto es Cristiano Ronaldo. Este señor, además de jugar bien al fútbol y padecer varios trastornos psicológicos sin diagnosticar, se merece ocupar un lugar destacado en la estética masculina contemporánea. Si bien el acabado de sus cejas roza los límites de lo varonil, sin duda son legión los que han copiado su técnica.

A saber: las cejas deben acortarse por los extremos más alejados del entrecejo y, sobre todo, deben depilarse desde abajo, y no desde arriba como muchos hombres acostumbran a pesar.

Muchos de los que lo han intentado, sin embargo, han fracasado en su intento y se preguntan por qué, en lugar de causar admiración entre el resto de seres humanos, se han convertido en símbolo de la horterada del momento. He aquí algunas respuestas:

a) Si el sujeto es feo de narices, quizá no sea buena idea llamar la atención por otro rasgo antiestético más. Hay una gran diferencia entre unas cejas superpobladas y el hilillo de Marlene Dietricht.

b) Cada rostro necesita un tipo de cejas. Si el individuo quiere ir de duro por la vida, ostentar cejas de Barbie Gran Gala quizá se convierta en una contradicción.

c) Cristiano Ronaldo tiene a su disposición diversos profesionales que le asesoran para lucir una imagen mejor y, en ningún caso, creemos que dedique su tiempo libre a experimentar con las pinzas.

Para aquellos, que como un servidor, destacan por sus cejas pobladas siempre pueden fijarse en iconos como Montgomery Clift, que nunca necesitó una depilación para convertirse en un mito. Aparte, conviene practicar la humildad, así que tal vez baste con afeitarse el entrecejo para no parecer más idiota de lo que se es y quitarse algunos pelillos, más que nada, para los días de niebla.

Por último, reseñar una técnica muy económica, antiestress y que puede terminar con la manía de comerse las uñas. Consiste en aprovechar la oscuridad de una sala de cine, por ejemplo, para tirarse de los pelos de la ceja al azar, de modo que el resultado también se contagie de esa falta de planificación. Atención, porque puede resultar irritante para los demás y debe de ser poco higiénico, pero tampoco creemos que un tema tan estúpido como la depilación de cejas (masculinas o femeninas) merezca mejores esfuerzos.

Sólo nos quedará el fútbol

2012-01-30T00:01:00.002+01:00

El prototipo de español victorioso.

Después de empaparnos de las aberrantes escuchas telefónicas de la trama Gürtel dejando a Ricardo Costa y Paco Camps a la altura del betún, uno se esperaba una sanción ejemplar para dos de las personas que lideraron la Comunidad Valenciana durante casi una década.

Sin embargo, un jurado popular, contra todo pronóstico, contra el sentido común, los ha declarado inocentes. Un 5-4. Por una persona. No importa que todos sepamos que los mafiosos y los ex dirigentes políticos eran "amiguitos del alma". Se van con la sonrisa en el rostro y los bolsillos llenos. Una vez más. El propio PP, días antes, les daba la espalda. Por arte del recochineo, un reconocido falangista ronda el hotel de los miembros del jurado. Las escuchas no dejan lugar a dudas. La declaración de los testigos tampoco. Y quedan en libertad.
La Democracia y la Justicia se dan la mano y del apretón sale un jurado popular, que es la constatación de que si para algo no sirve este sistema político, la mediocracia, es para dar garantías de equidad (ejemplos: Reagan, Thatcher, Bush, etc.).

Por otra parte, nos enteramos la misma semana que por fin van a sentar en el banquillo al "sheriff" de Castellón, un tal Fabra, del que penden más de una decena de causas. Después de tantos años, de tantos jueces que se cagaron en los pantalones pidiendo traslados forzosos, cuando todo el mundo se había acostumbrado al patrón al que siempre le toca la lotería. A sus años, lo quieren juzgar... ¿y para qué?

Mientras, en Madrid, se ha escenificado una sesión triple de juicios a Baltasar Garzón, el juez que más ha hecho por preservar la democracia en España, o el que más se ha dejado ver, que para el caso es lo mismo, porque importa tanto el ejemplo como el número de "hazañas". Sí, por supuesto, lo más interesante es que no haya cometido ilegalidades, pero nadie le va a quitar su derecho a reivindicar la justicia de unos pocos (llámense víctimas del Franquismo, represialados de las dictaduras chilena y argentina, víctimas del terrorismo, etc.). Y, encima, una de las acusaciones viene de la Falange.

En España las cárceles están repletas y muchos de los presos son inmigrantes, privados de la libertad por peleas, menudeo de drogas blandas. Sin embargo, el nuevo ministro Gallardón tiene un plan: importar la cadena perpétua. Y, con la que está cayendo, ni siquiera se pide la encarcelación preventiva de Iñaki Urdangarín, que sobrevuela el mundo impunemente: un día está en Londres, al otro se pasa por Barcelona y unas horas más tarde aparece en Washington. En su entorno se quejan de que antes él y su mujer, la Infanta, iban cada quince días al restaurante de José Andrés en Washington. Y a veces pedían comida para llevar del elitista local. Ahora ya ni eso. Joder, menuda putada para el servicio: ahora tendrán que cocinar cada noche.

Basta de ensayos para la gran función: quedará libre Urdangarín por más pruebas que revele la prensa, igual que Trillo y el Yak-42, como Ruíz Mateos, que se pasa a los jueces por la entrepierna, lo mismo que Camps y Costa y, supongo, tendrán que darle la contrapartida a los socialistas cuando les toque el turno.

Luego, uno busca refugio en el buen cine y se encuentra con que la sala de toda la vida ha echado la persiana. "Razón en el centro comercial". Vas al multicines y tratas de elegir una película, la menos mala, y te tragas una tontería hecha a toda velocidad, pero carísima, con la excusa de Sherlock Holmes. Por ejemplo.

Entonces, te dices, me pondré a leer, que siempre alimenta el intelecto y el alma con más vitaminas que la media de películas. Sin embargo, cuidado: el bestseller plano, que sale en el top 10 de El Corte Inglés, se asoma con guantes de seda por las esquinas del merchandising (y se clona en los autobuses). Y si no, fíate tú de las críticas literarias del diario de turno: ¡pero si todos son amiguetes! Menudos leñazos te puedes llevar con según que escritores: o con Bolaño o contra la cultura. No hay otra. Y ahora Javier Marías ya no vale nada. Ni interesa Marsé porque es antiguo. Sin embargo, los realistas rusos son eternos. Ahora hay que leer refritos de Borges del inventor de la Nocilla o a los estadounidenses: todos son buenos.

Pues entonces, será la música. Y te compras la revista especializada, o te lees el suplemento moderno del diario progresista, y acabas escuchando un bodrio como Manos de topo, una sosez como Russian Red, o el más de lo mismo de Artic Monkeys, todos multipremiados y elogiados, a pesar de que no hacen nada mejor que sus mayores del rock o del pop, o del sinth rock prog o como coño lo llamen para parecer algo genuino, pero que en el fondo es lo mismo de siempre pero jibarizado. Al menos no hablan de Cold Play, porque los baluartes de la cultura musical están muy por encima de estos grupos. Bendita suerte. También ningunean a Pedro Guerra y Javier Ruibal, por españoles, porque no estuvieron ni estarán nunca "in". Y se dejan en el tintero grupos maravillosos como Depedro, que han cometido el error de no llamarse P.J. Harvey.

Al final, sin nada de glamour, sucumbes al partido de vuelta de la Copa del Rey entre el Barça y el Real Madrid. Los estilistas contra los pendencieros, o los protegidos contra los vilipendiados, según de qué equipo seas. Al fin y al cabo, son unos hombres que se olvidan por unos minutos de que son inmensamente ricos y famosos y se arrastran por el campo, dan patadas, codazos, cabezazos y, a veces, incluso juegan bien al fútbol.

De ahí a cambiar una película o un libro por un programa como Punto Pelota sólo hay un paso. Y todo porque el ser humano necesita sobrevivir. Y en estos tiempos conviene pasar por la vida con perfil bajo, para que la desazón no te venza, para que el cuerpo y el alma se acostumbren a alegrías mundanas y pequeñas, ya que la búsqueda de la belleza, la justicia y la verdad parece un camino de sufrimientos que no todos podemos seguir.

Como todo está relacionado, ahora aconsejan quitar cosas positivas del currículum para conseguir empleo. Dios mío, qué tiempo nos ha tocado vivir.

Si nadie me leyera

2012-01-28T00:01:00.001+01:00

Cuando escribo en la mesa de un café o en el salón con la luz del patio de vecinos, me imagino a los de afuera viéndome como lo que soy: un tipo que se crece con las frases que va recreando, pero que fuera de ellas, vaga perdido por las calles como si el mundo se fuera a rebelar en cualquier momento contra su (mi) insignificancia.
Por las noches suelo curiosear en las estadísticas del blog. Lo hago cada cinco minutos. Nunca estoy contento. Cuando detecto que muchos han leído un artículo me da por pensar que es un acto caritativo. Mis amigos, incluso los que no tengo en mente, se han confabulado para darme ese respaldo nocturno. Otras noches creo ver en las visitas a los textos la mirada morbosa de los que me detestan que, a pesar de mi vocación santurronera, son muchos. A veces, detecto que nadie ha leído ni una línea, que Internet me ha traído visitas como el cielo arroja gotas de fina lluvia. No son para mí.

Y mientras le doy vueltas a la posibilidad de que nadie me lea, me empequeñezco tanto que me pregunto si no viviré demasiado pendiente de los demás.

Olvido, y esto casi siempre es un error, que más allá del blog guardo miles de páginas escritas en los cajones de mi ordenador. Páginas que, con toda seguridad, no van a salir de ahí. Sin embargo, y aquí está la diferencia, lo que escribo en el blog existe más allá de mí.

Aunque no le dé importancia, aunque las visitas sean un compendio de azares, aunque sepa que ninguno de estos textos me va a sacar más guapo en las fotos (vaya, que el blog no me va a cambiar de dimensión), la realidad no cambia: lo que soy, soy.

Además, se juega limpio al escribir a vuelapluma en un entorno volátil como el de una pantalla de ordenador. Apenas corrijo, apenas modelo. No me transfiguro más que cuando uno escribe una carta a la novia.

Y si nadie me leyera, me sentiría igual de pequeño que ahora. Pequeño y frágil, como cuando era un niño, o cuando te miras al espejo y te encuentras llorando a pesar de las arrugas. No lo digo como un lamento. Al contrario. Mientras la esperanza de crear Literatura va y viene, queda la vida como recurso estilístico.

En lugar de publicar, construir. En vez de leer, escuchar. Escribir siempre, pero también buscar la felicidad del otro sin fingimientos ni florituras.

Donde reside (o no) un escritor, que jamás palidezca la persona.

El artista: vuelve la magia al cine

2012-01-27T00:01:00.001+01:00

Como en los viejos buenos tiempos.

Me da auténtico pavor enfrentarme a una película tan grande como El artista sin notas de prensa ni apenas documentación. Pero, qué caramba, a nadie le importa una opinión de un crítico y menos cuando no cobra ni hay un medio detrás ni se me puede considerar crítico con propiedad.

Hasta hace unas semanas el público se lo pensaba dos veces antes de ir a verla porque está rodada en blanco y negro y, para colmo, es muda. Ahora que suena con fuerza para los Oscar, con permiso de lo nuevo de Payne y Clooney, más de uno está rompiendo barreras mentales y dudo de que se arrepientan.
Al contrario, después de verla quedarán encantados, como cuando revisitas o descubres un clásico no necesariamente mudo. ¿Qué es lo que residía en esas películas míticas como Casablanca o Nosferatu, por confrontar dos géneros tan opuestos, que ya no se encuentra en el cine actual?

Sea lo que sea, El artista, a pesar de sus numerosas trampas, porque ni es totalmente muda ni su blanco y negro tiene mucho que ver con el de las películas que homenajea, pasa por honesta. Sé que suena a contradicción. "Pasar por" parece anticipar una simulación, una falsedad. Pero, ¿cómo puedo demostrar que está filmada e interpretada con honestidad? No lo sé, pero es así.

Parte del mérito se lo debemos al guión, ya no por su estructura, medida, precisa y, como contrapartida, previsible, sino por la hondura con la que se perfilan los personajes. Incluso los secundarios. La perfección de la estructura, ya que he añadido el adjetivo previsible, también logra que la historia discurra de forma mucho más amena que cualquier blockbuster de acción.

Pero hay algo inescrutable en la química entre los dos protagonistas. Ella (Bérénice Bejo) no se parece, con toda la buena labor de vestuario, maquillaje y peluquería, a las estrellas del cine de los años veinte y treinta. Más bien recuerda a una starlette de hoy en día. Él (Jean Dujardin) sí que encaja en la época dorada de Hollywood, aunque resulte más fornido que sus modelos: Errol Flynn, Rodolfo Valentino y un largo etcétera. De cualquier manera, el brillo de los ojos, sus sonrisas, el dominio de los gestos. Son estrellas de cine.

La realidad es que cuando se cruzan sus miradas uno palpa los sentimientos, la pasión latente y la chispa del amor, por cursi que parezca.

Lo demás es un disfrute mayúsculo, una película que para ser una obra maestra tendría que haber cedido parte de sus buenas intenciones en pos de unas pretensiones artísticas más altas.

Pero está bien, con su posmodernismo y todo. Más que bien, excelente. Y a la vista de la filmografía anterior del director, Michel Hazanavicius, podríamos estar ante un milagro.

El culebrón de Mourinho y el paso en falso del Barça

2012-01-25T00:01:00.004+01:00

Magnífico técnico: va líder y se carga el vestuario.

Qué bien le está yendo al PP, al PSOE, a los bancos, a la Casa Real y a los innumerables corruptos que campan por este país. Todo gracias al fútbol. En concreto, al Real Madrid y a su estrella, José Mourinho.

El hombre que trata de quitar la paja del otro con el dedo, el que quita y pone personal del club, el que convence a los demás de intrincadas tramas de espionaje arbitral, el que nunca ha jugado bien al fútbol y se las da de sabio del deporte, porque los resultados le han acompañado.

Al señor Mourinho se le ha visto el plumero en cuanto se ha medido contra el Barça: qué locura de alineación en el partido de ida del Chupito del Rey. Ni los jugadores blancos se la creían.

Cuánta agresividad en su equipo y qué poco juego. Sin embargo, los títulos le avalan, y en estos tiempos el resultado importa más que la profesionalidad, y el trabajo más que la propia persona.
Por otra parte, no sólo a Urdangarín, Camps, Blanco y similares les va de perlas que media España se preocupe por las mourinhadas. Al Barça le va de cine. Escribo esto sin saber quién pasará a la siguiente ronda de la Copa del Rey. Pero, es evidente que el Barça como entidad no ha hecho los deberes de enero.

La plantilla cuenta con dos defensas centrales de confianza. Sólo dos. Y en los laterales, uno por lado. Mediapuntas los hay de todos los colores. Los dos porteros son de confianza, pero un delantero centro nato... tampoco hay ni uno solo.

Si el Barça termina enero sin fichar dos defensas como mínimo, a poco que surjan lesiones o sanciones, el mejor club de la historia hincará la rondilla.

Y podemos echar la culpa a Rosell y a sus colaboradores, pero la principal diana debe de ser Josep Guardiola.

Al técnico que sólo le lanzan flores, le voy a acusar de algo que no considera ningún código penal, pero que me parece detestable. Guardiola es el típico trabajador corporativo. Si el capitán del buque se equivoca y el Barça va directo hacia el iceberg, el contramaestre Guardiola no se rebelará y se hundirá con el barco.

Se equivoca Guardiola al no exigir recambios de calidad para la defensa. Y el tan cacareado fin de ciclo llegará, ojalá me equivoque, como siempre ocurre: por culpa de los que comandan la nave.

Claro, que puestos a comparar, Pep sale reforzado si lo equiparamos con Mourinho. El portugués está beneficiando a su agente y compatriota Mendes en detrimento de su equipo colando en el club a jugadores que le son fieles. Mourinho no es de nadie más que de él mismo. Y con su permanencia en el Real Madrid puede que gane algún título más, pero seguirá sembrando tempestades y ofreciendo la antideportividad como primer recurso.

A todo esto, el Barça y el Madrid seguirán polarizando la sociedad, que es lo que interesa. Así sacaremos la fuerza por la boca del hincha en lugar de la del manifestante. Me encanta el fútbol, me maravilla el juego del Barça, pero si corren tiempos pésimos para la lírica, la narrativa y el arte y la cultura en general, no es justo que el fútbol acapare toda nuestra atención.

Entono el mea culpa, pero soy de los que piensa que la mejor crítica viene desde dentro del propio asunto. Fútbol como entretenimiento, sí. Extradimensionarlo para desviar la atención, eso sí que no.

A todo esto: la gesta del Mirandés, un 2ªB que ha llegado a semifinales de la Copa del Rey me sirve para recordar que el fútbol debería ser, ante todo, un deporte. Y en la competición deportiva, no en el espectáculo, impera la cultura del esfuerzo y de la superación. Por ejemplo, la estrella del equipo, Pablo, dio un recital de fútbol contra el Espanyol después de haber cumplido con su jornada laboral en el banco. Un ejemplo para muchas estrellas a las que hay que motivar constantemente para que corran en un estadio de primera división.

Beneficios comprobados del paro

2012-01-22T16:08:00.000+01:00

También es una opción para ligar.

Aparte de no tener que aguantar a los compañeros incompetentes y a un jefe de los de toda la vida, hay numerosos motivos para sentirse orgulloso de estar en el paro.

1-Puedes dedicarte a lo que llamamos cosas pequeñas de la vida, que en realidad son las más cercanas, pero a su vez las más importantes: un familiar, un amigo, tu pareja, la tortuga, etc.

2-Tienes la oportunidad de descuidar tu aspecto un poco: qué crezca el vello de las piernas femeninas, que los hombres luzcan cejas bien pobladas, pechos de lobo astuto y barbas salvajes. Abajo con la cristinización del hombre

3-Tiempo para pensar qué quieres ser de mayor. Muy importante. Además, te hará sentir joven.

4-Verás mundo si llegas a una conclusión inevitable: en la mayoría de países europeos valorarán tu trabajo. Para que lo entiendas: ganarás más, trabajarás más a gusto y tendrás más tiempo libre.

5-Ponte a estudiar: codeáte con los jovenzuelos y supéralos por viejo, sácate la espina de la carrera que no pudiste empezar en su día, actualízate, aprende, progresa... pero que no te timen.

6-Si te quedas sin subsidio, te abandonan y pierdes la esperanza: no te deprimas, delinque. Otros lo hacen sin ninguna necesidad.

7-Explora tu espiritualidad. Convertirte en monje no es mala opción. No pagan mucho, pero se vive tranquilo.

8-Si eres agresivo, ignorante, machista, etc. ¡Apúntate al Ejército! La Patria siempre necesita gente de gatillo fácil sin ganas de filosofar.

9-También puedes hacer todo lo contrario: sentarte bajo un árbol (si es que lo encuentras) y alcanzar este eslabón del conocimiento: si te sientes mal porque ya no eres útil como fuerza productiva, quizá te han cosificado. ¿Y te quedas tan tranquilo?

10-Y la opción menos buena: pierde el tiempo escribiendo un blog. Al principio la emoción te embargará. Será como volverte a enamorar de ti mismo. Con el tiempo, descubrirás que sólo eres una línea más del camino. Entonces, lo dejarás, o seguirás con más fuerza.

A todo esto, y como colorario necesario, si me atrevo a bromear con una situación tan dramática en muchos casos es porque yo, como otros muchos, lo he catado y lo estoy catando en este mismo momento. Esto me legitima y, al mismo tiempo, pone a prueba tu sentido del humor. Sin trabajo se puede (mal)vivir, pero sin humor. Sin humor la vida no merece la pena.

El mito de las dos Españas ("revisited" y a propósito del cerco a Garzón)

2012-01-19T23:58:00.001+01:00

Fotografía con trampa.

Cada cierto tiempo se da la prueba del nueve de las dos Españas. Sólo hay que estar atento.

En estos días se está juzgando a un juez por pararle los pies a una de las muchas tramas corruptas que asolan este país. La semana que viene le toca otro juicio: esta vez por querer desenterrar los muertos del Franquismo. Y como no hay dos sin tres, después tendrá que concluir la triathlon explicando las conexiones del Banco de Santánder con unas conferencias demasiado bien pagadas.

Algunos también recordamos al juez Garzón, retirado desde hace más de dos años de su ejercicio profesional en España, por su incansable lucha contra el terrorismo, su cerco a Pinochet, que se vio obligado a prolongar su escala en Londres, y su entrada falsa en política de la mano del PSOE.

Primera regla del nueve: un juez que amaga con ser diputado socialista, años después, destapa los costurones de la trama Gürtel, estrechamente relacionada con el PP. Demasiado evidente, ¿verdad? Pues se me puede acusar de simplista, pero no creo que haga falta explicar nada más.

Vamos a anular ahora el tema de las conferencias. Ya que actuaba como conferenciante y no como juez, vincular este caso a los demás, ¿no resulta algo injusto? De acuerdo, un argumento subjetivo. En cualquier caso, si a un médico lo cazan conduciendo sin carné, ¿deja de ser un médico fiable? Vale, no es lo mismo. Un juez debe impartir justicia. Sin embargo, está expuesto a cometer ilegalidades. Como todos los demás (recordemos que se puede atentar contra la ley por mero desconocimiento o por cualquier tipo de error). De todas maneras, ¿se merece que lo aparten de la judicatura en el caso de resultar culpable? Me parece que con argumentos puramente lógicos no podemos descartar del todo el asunto, pero al menos hemos conseguido dejarlo en cuarentena. Yo creo que sí.

Y llegamos al Franquismo, el tema que algunos pretenden pasar por caduco, pero que va inherentemente pegado a nuestra costra social. Varias organizaciones internacionales dicen al respecto que "la aplicación del derecho internacional a los crímenes de la Guerra Civil española y el Franquismo no constituye prevaricación". Y su manifiesto nos pone en antecedentes: "En Mayo de 2010, España llamaba la atención del mundo cuando el Tribunal Supremo suspendía de sus funciones como consecuencia de la investigación abierta por prevaricación al Juez Baltasar Garzón, el único Juez que ha desafiado la falta de responsabilidad en relación con los crímenes cometidos durante la Guerra Civil española y el régimen franquista".

Dos expertos en derecho internacional sostenían en el País el pasado 17 de enero que "el proceso sobre los crímenes del franquismo que abordó Garzón no fue una ocurrencia suya, sino una respuesta perfectamente sostenible a las peticiones de víctimas de graves violaciones de derechos humanos".

Podría continuar, pero quiero rescatar el primer caso judicial, el de las escuchas a los artífices del Caso Gürtel. Ya son varios los agentes que han declarado que no hubo prevaricación alguna con las escuchas, que los abogados no eran el objetivo de la investigación. Hay que recordar, además, que el magistrado que heredó el caso de Garzón dio el procedimiento por bueno (de hecho, lo siguió utilizando), y que el Tribunal Superior de Justicia de Madrid concedió la inhibición al juez. La cronología completa del Caso Gürtel queda bastante bien reflejada en esta crónica.

De lo anterior queda bastante claro que es prácticamente imposible que por este caso condenen a Garzón. Sin embargo, los que lo han colocado en la picota (sus compañeros de la Audiencia Nacional, entre otros) ya han conseguido tenerlo apartado de sus actividades una buena temporada y dejar una mancha indeleble en su currículum. Se podría decir que casi han acabado con su carrera.

Durante mucho tiempo se ha hablado de la propotencia de Baltasar Garzón, de sus ansias de protagonismo, etc. Y ha prevalecido una suerte de antipatía casi unánime por un personaje público, que aparte de no caerle bien a la gente ya había puesto en jaque al imperio del narcotráfico, se había atrevido a condenar las dictaduras de Argentina y Chile e incluso quiso apartar a Berlusconi de la Eurocámara cuando nadie más quiso ver al cacique que escondía dentro.

Hasta que topó con el PP y con el Franquismo. Las dos Españas. Progresistas y conservadores. Herejes y católicos. Etcétera.

La sociedad española está tan polarizada, es decir, se ha simplificado tanto el mito de los dos bandos que incluso la magistratura de este país se divide en progresistas y conservadores. Y a partir de ahí, dependiendo de las fuerzas políticas que rumian detrás, se aparta a un juez incansable en su lucha contra la injusticia nacional e internacional.

Por eso, he aquí la regla del nueve definitiva. Sólo asimilando todo lo anterior se comprende que haya una infinidad de españoles que reúnen todas estas características:
a) odian al magistrado Baltasar Garzón.
b) ignoran sus logros más importantes.
c) rechazan sus investigaciones contra los crímenes del Franquismo.
d) creen que no tiene ningún derecho a tratar de esclarecer la verdad sobre las salvajadas de las dictaduras argentina y chilena.

Por supuesto, todo lo contrario se aplica a otro gran grupo de españoles.

Pero todavía queda la última regla del nueve. Si yo, o cualquiera, vuelve a hablar de las dos Españas, de conservadores y progresistas, nadie puede acusarme(nos) de anticuados ni de simplistas ni de repetitivos. Habrá que capear el temporal. Los que negáis que vivimos en una España en blanco y negro podéis combatir la idea con argumentos o asumirla, pero las pruebas os condenan a aceptar que es verdad, que seguimos atrapados en la telaraña del golpe de estado de Franco, de las guerras carlistas, de tiempos inmemoriales, de heridas que no dejamos cicatrizar.

Lo dicho, el mito de las dos Españas convertido en vergonzosa realidad.

Derrota emocional

2012-01-13T16:34:00.000+01:00

Nosotros, que creímos que con la evolución tecnológica, es decir con la inteligencia, teníamos asegurado un período largo de paz, hemos dado la espalda a la realidad de un mundo en guerra que, independientemente de que aparezca en televisión o no, se acribilla cada día.

También hemos ignorado inconscientemente que las dos guerras mundiales se produjeron en plena efervescencia del conocimiento: el telégrafo, la radio, el teléfono, la televisión, la penicilina, etc.

Ahora nos atacan desde la inteligencia con embustes de calado mundial, porque emocionalmente el ser humano ha perdido la batalla.
Nuestros abuelos vivieron una guerra y una durísima posguerra. Muchos de nuestros padres crecieron en el corsé de una dictadura y los que tenemos menos de cuarenta años hemos crecido pensando que siempre viviríamos en paz.

En lugar de armarnos de humanidad, preferimos estudiar para acabar trabajando y consumiendo. Cada vez más.

Mientras, la gran mayoría del mundo sufría todo tipo de calamidades, pero todo sucedía muy lejos. Y cuando sentimos la amargura del terrorismo en nuestras fronteras, respondimos con odio. El tipo de odio que se pueden permitir los que se sienten fuertes. Los nuestros nos protegerían siempre.

Ahora los nuestros están a punto de devorarnos. Grecia se desangra y a España le espera un camino de penurias por culpa, entre otras cosas, de un sistema tan sofisticado como caníbal.

Me preocupa que un ente tan poderoso como la Iglesia que basa todo su poderío en el sentimiento religioso sólo se preocupe por mantenerse en la cúspide. Por eso, en lugar de detener guerras y movilizar a la gente para que nadie abuse de ellos en nombre del capitalismo, se dedican a intrigar para marginar a los homosexuales, a las mujeres que desean abortar y a los que creemos en una educación laica.

La derrota emocional es la derrota del ser humano. La inteligencia sin la guía de unos valores humanitarios sólo puede desembocar en la ley de la jungla. Y por ese camino vamos.

De menos a más

2012-01-11T08:00:00.001+01:00

La gente antes que los beneficios (frente a la Bolsa de NY).

Después de ver la amable y bien interpretada "La dama de hierro" me pregunto: ¿estaba ya senil Maggie Thatcher cuando protegió a Pinochet? Busco en Internet, porque en la película se saltan el tema, y parece que la enfermedad se la detectaron dos años después de acoger bajo su ala al sanguinario chileno.

Qué poco se habla de cine y de libros entre la gente de a pie. En los bares nadie da un duro por los políticos, pero se comentan los casos de corrupción como quien habla del tiempo. Es imposible contar los escándalos: Matas, Urdangarin (sin acento por su procedencia vasca), Garzón, Fabra, Camps, Blanco, todo el Constitucional, los ediles que se han subido el sueldo, el bigotes, Julián Muñoz, del Nido... así ¿hasta cuántos? Este misterio -los que quedan por fichar- resulta muy doloroso.
Por cierto, del tiempo se habla muchísimo, porque es el espacio televisivo más visto por los españoles. Entre agricultores, pescadores, pensionistas y parados interesa más saber si hará sol que la evolución del Ibex 35 o 36.

El otro día me reí a gusto porque un periódico españolista rancio sacaba pecho a propósito del cine patrio. Es cierto que TVE había programado unas 200 películas españolas en un año, si no me equivoco. Lo malo era que entre los cinco films más vistos había un producto televisivo (que no debería contar como película) y dos clásicos de Paco Martínez-Soria.

A todo esto, otro diario expresaba las quejas de un canal por haber conseguido "sólo" un 15 por ciento de la audiencia con "Pretty Woman". Y es que era la decimonovena vez que la emitían en televisión. Es la película fetiche del capitalismo: quieren que dé leche eternamente.

Y, a propósito del cine, el otro día asistía a una doble sesión para nostálgicos y friquis en las que emitieron "Gremlies" y "Cazafantasmas". Pantalla enorme. Versión original. El cine Urgel hasta los topes. Muy buena experiencia hasta que recordé que había estado escuchando ELO y Beach Boys por la mañana, me había leído parte de un libro sobre la década de los ochenta y llevaba puesta una camiseta de Tom Petty.

También me vino a la mente que mi padre había elogiado a Sergio Dalma en la tele y mi madre andaba poniendo un disco de María del Monte estas navidades.

Entonces, en mitad de la peli de Gizmo entendí por qué me tiré como un perro de presa a por la revista Rock de Lux cuando esperaba el tren en Alicante. Luego me vine abajo al recordar que sólo conocía tres grupos de la veintena que aparecía en el recopilatorio de lo mejor del año, internacional, volumen 1.

Al día siguiente lo puse un rato, pero me aburrí enseguida: aquellos sonidos, o me resultaban demasiado familiares, como refritos, o no los entendía.

Ahora bien, si vivimos en un bucle, la historia se repite, el capitalismo es inevitable, la democracia es el menos malo de los sistemas, mayo del 68 fue un desastre, Marx se equivocó de cabo a rabo y los indignados del 15M son unos niños de papá que interpretan pasajes de la serie "Cuéntame" (esto último no lo suscribo ni de broma). ¿Cuál es el plan para progresar?

Yo no me creo que el arte ya haya llegado a la última frontera y que sólo se puedan hacer revisiones sobre lo mismo. Sin embargo, estoy de acuerdo en que el Sistema está tan podrido como aquella Roma de Nerón (bastante peor y a mayor escala). Ahora bien, aparte de los que se resignan, los que creen que Zapatero ha hundido a Grecia, Italia y Portugal, los que despotrican contra los indignados y toda suerte de inmovilistas gruñones, hay personas con ideas y esperanzas en un futuro.

Necesitamos más David Bowies, más Buñueles y más Francis(¿es?) Bacon. Pero eso no es lo más importante. Necesitamos urgentemente que la gente pierda el miedo a pensar por su cuenta y tal vez podamos decirle a Europa y al mundo que se metan por el orto los rescates, la moneda única, las misiones de la OTAN, el FMI y el descaro con el que explotan a los más pobres para rebajar el maldito déficit.

La única bolsa que necesitamos es una de tela para hacer la compra. Los espectáculos que más me han comovido en mi vida han tenido a un señor y su guitarra como protagonistas o a dos o tres actores sobre un escenario vacío. En mis momentos de felicidad el dinero poco tiene que ver y, lo siento, pero nunca me he sentido realizado en el trabajo excepto cuando he podido hacerlo a mi manera y he tenido por recompensa la gratitud de otro ser humano.

Propongo, ya que me he soltado, un parón absoluto hasta que en este país no haya ningún sospechoso de corrupción con un cargo político, hasta que no se dé prioridad a las partidas sociales y hasta que no tengamos una Constitución justa y solidaria sin excepciones, en la que cada persona valga lo mismo y la democracia se convierta en una realidad participativa y representativa.

¿Derecho a una vivienda digna? Papel mojado. ¿No discriminación? Lo mismo.

Digamos adiós a una sociedad que se ve desde la barrera, pongamos tope a los sueldos millonarios y dejemos que cada cual financie su religión.

La felicidad y la dignidad de los seres humanos, sobre todo los más desprotegidos, debe de estar por encima de cualquier interés. De lo contrario, hay que borrar de plano cualquier iniciativa venga de donde venga.

MI PAQUETE DE MEDIDAS (BORRADOR)

Ningún mendigo desatendido.
Prioridad a la educación gratuita, libre y plural.
Sistema sanitario universal y eficiente.
Tope salarial más bajo. Sueldos mínimos más altos.
Más impuestos para los más ricos.
Expertos en la materia de los Ministerios, Consejerías, Concejalías, etc. Los que tengan sólo un perfil político que se queden en su partido.
Más referéndums sobre temas importantes.
Modernización de las votaciones. Sin papeles. Ecológicas.
Legislaturas de 3 años.
Erradicación de la telebasura o traslado de los contenidos a canales de pago o a partir de la medianoche.
Fin de las subvenciones culturales. Ayudas a posteriori según su aceptación popular y/o su influencia en la comunidad artística.
No más hipocresía con el tabaco: si mata, se prohíbe; si no, se deja de marginar al fumador. Ni con las drogas: estudio exhaustivo sobre las que pueden legalizarse y las que no. Tampoco con los coches: si se quiere potenciar de verdad el transporte público, habrá que economizarlo y extender sus servicios y no lamentarse por las bajas ventas de los automóviles. A propósito: vehículos no contaminantes ya.
Cumplimiento íntegro de las recomendaciones mundiales para la protección del planeta.
Regeneración política: la gente que se dedique a la política sólo podrá estar en primera línea durante dos legislaturas. No podrán ostentar varios cargos. No podrán dedicarse a la empresa privada.
Avances hacia un estado federal.
Referéndum sobre la monarquía. Y si persiste, más transparencia y austeridad.
Cada cincuenta trabajadores, un servicio de guardería financiado por las empresas.
Desmantelación del INEM y sustitución por un servicio real de búsqueda de empleo.
Equiparación de los derechos laborales de los funcionarios a todos los ámbitos.
Actuaciones de la fiscalía ante mentiras, calumnias, insultos de los políticos, etc.
España no debe traficar con armas.
(CONTINUARÁ, me temo)

La dosis de hipocresía razonable

2012-01-09T20:53:00.000+01:00

Me pregunto cuál es esa dosis. Hasta qué punto tengo que fingir que me importa la gente que, en realidad, me incordia con su sola presencia.

Empezamos por la familia. Afortunadamente no es mi caso: me hablo poco con los que no tengo confianza y nada con los que aborrezco. Pero, ¿cuánta gente se ve obligada a tragarse yernos, suegras y cuñados? En su justa medida, es necesario aplicar la misma receta que con la carne humana. Por más hambre que tengamos, practicar el canibalismo no merece la pena. Vaya, que si forzamos la máquina de caer bien a la familia podemos acabar en galeras.

Luego están los amigos, los nuevos, los que se heredan, los conocidos que se consideran amigos, los que fluctúan como acciones de una naviera española, los íntimos. Ya lo he dicho y lo diré hasta que cambie de opinión: pasados los treinta años no se me ocurre un tema más arduo y estéril sobre el que reflexionar. Un segundo antes de morirme supongo que sabré quiénes se merecen el apelativo de amigos. Ahora mismo no puedo dar un céntimo por casi nadie y espero que nadie lo dé por mí.

En cuestiones de trabajo, el asunto apesta. Algún jefe envanecido hasta las canas de sus testículos me acusó de pelota tras decirle las verdades del barquero y no entendió que nunca adulo a nadie si no es por admiración o simpatía. De hecho, tengo por norma, añadir un pero a un elogio. Eso lo hago casi siempre. Y si no que se lo digan a una crítica literaria a la que voy a darle la murga de vez en cuando con mis apreciaciones sobre sus artículos. Como si los necesitara. A mí sí que me vendría bien su ayuda, porque si los textos que ha leído le interesaran un mínimo, quizá podría auparme hasta los escaparates de las librerías. Pero intento no abusar. Yo creo que ella sabe que para mí sería muy importante, pero jamás detectará falsedad en mis palabras ni peloteo. Tampoco acoso. No hay truco: si alguien me cae mal, lo nota. Podría tratar de mejorar mi alquimia, pero me parece que cuanto más ensayara un papel, más necesidad tendría de perfeccionarlo.

A la hora de encontrar un empleo de calidad, suponiendo que los haya en este país, siempre me ha supuesto un problema. Al no conseguir contactos influyentes, no accedo a la vía principal de trabajo de este país que no es otra que el enchufe.

He visto tantos incapaces ocupando cargos en los que no encajan ni de broma, que se me altera el pulso cuando me entero de la mucha gente que hay infravalorada en trabajos de poca monta. La vanidad de los empresarios españoles es directamente proporcional a su incompetencia. De modo que no sólo no saben valorar a sus buenos empleados sino que se dejan engañar por los halagos y chantajes emocionales de los trepas, verdaderos representantes de España en el mundo, por encima de los toreros y los futbolistas.

Urdangarín resbalando bajo la lluvia

2012-01-06T13:47:00.000+01:00

No dejes que los Urdangarines te impidan ver los Camps.

Me sorprende la cantidad de mierda que se está echando sobre Iñaki Urdangarín. ¿Dónde está la famosa censura de la Casa Real? Y si existe, entonces tendríamos que pensar que es el propio Rey el que impulsa toda la ofensiva mediática de acusaciones. Pero, ¿qué ganaría Juan Carlos de Borbón con el juicio popular de su (todavía) yerno?

Se me ocurre una trama: tal vez quieran forzar la abdicación de Juan Carlos, porque se dice que es un poco rojillo y a su hijo Felipe, en cambio, le va la derecha. Más o menos lo que hizo Franco con Juan de Borbón, apartándolo del trono, para poner al entonces principito Juan Carlitos. Sólo que le salió rana. O quizá no tanto. Hay que reconocer que es un lío. Lo que más me preocupa es: ¿quién estaría interpretando el papel de Franco en la actualidad? ¿Tal vez Botín, Merkel, Obama...? Creo que si se juntaran John Le Carré, Stephen King y Frederick Forsyth, no serían capaces de dar con un argumento tan enrevesado como el que se está perpetrando.

Y es que partimos de la base de que un escritor de ficción, a pesar de inventarse personajes, acciones y ambientes, debe de ser un esclavo de la verdad. Y parece mentira que en España se enjuicie a las personas antes de que el juez se persone ante los acusados.

Yo no defiendo a Urdangarín. Ahí están sus millones de euros para conseguir rebajar la condena, puesto que ya nadie duda de que es culpable. Pero creo que en un Estado de Derecho sobran los juicios paralelos. De hecho, si es verdad que el Rey le advirtió de que dejara las "malas compañías" entonces habría que imputar a Juan Carlos.

Aprovechando la tormenta, la Casa Real presenta el presupuesto del pasado 2011. Voluntariamente. Que conste. Ellos no están obligados. Pues bien, eso es lo primero que tendrían que cambiar nuestros ¿representantes? políticos.

En cualquier caso, el lavado de imagen que han intentado los medios de comunicación con respecto al Rey y su corte ha abusado de la inteligencia de los españoles. De algunos.

Al día siguiente de la publicación del presupuesto, en el espacio informativo de Antena 3, a las tres de la tarde, un tal don Vicente comparaba los ocho millones y pico de euros con el centenar que se llevaba el Presidente de la República de Italia, o los más de doscientos de su homólogo francés (¿o era al revés?). Sin embargo, don Vicente tenía la poca vergüenza de puntualizar: de la seguridad del Rey se encarga el Ministerio de Interior; de los traslados en avión, el de Exteriores; de los gastos de las viviendas, Patrimonio y un largo etcétera de partidas no incluidas en los ocho millones de marras. Me da la sensación de que TODOS nos vamos a morir sin saber el gasto real (en los dos sentidos del adjetivo).

Yo no soy Le Carré, pero el caso es que con la tromba de agua que caía sobre Urdangarín a los españoles les pareció bien que “sólo” se gastaran ocho milloncentes en mantener al Rey, familia y lacayos. La mayoría ni siquiera leyó la letra pequeña. A veces los impuestos no incluidos y la miopía salen carísimos.

Imagen vía Scoop it

Al otro lado del río

2012-01-04T23:44:00.000+01:00

Esta edición pinta mejor que la mía.

Me pilló desprevenido. Era un libro corto de cubiertas ultrablandas con comentarios elogiosos por todas partes. No tenía precio y además en la primera página indicaba que se trataba de una edición no venal.

Joder con las Navidades. Lo cogí de la estantería giratoria (a falta de otro nombre más apropiado) y me lo llevé junto a un par de revistas. No concibo las vacaciones sin sus buenas siestas ni éstas sin las correspondientes lecturas diáfanas.

Qué contento me largué cuando sólo me cobraron 4 euros por el libro por el que bebía los vientos Stephen King en la contraportada. Más tarde me llegó la inspiración: ¿y si no venal significaba que no estaba a la venta?

Un gol en la propia meta de mi ignorancia (portería inmensa y arquero manco de los dos brazos) no me iba a arruinar la experiencia de disfrutar de un título del que Horizontes Ediciones decía que era la quintaesencia del terror.

Sin embargo, empiezo a leer y descubro, para mi asombro, que estoy ante una novela del viejo Oeste norteamericano (la culpa es de mi manía por no leer nunca las sinopsis de las novelas). Una de vaqueros, vaya, pero con antihéroes como protagonistas y sádicos mexicanos como malvados. ¿Grupo salvaje? Pues podría emparentarse con esta obra maestra del cine.

La novelita de Jack Ketchum tiene tanto de terror como Harry Potter, Los Gremlies o Los Goonies. En mi opinión, nada. Sin embargo, la búsqueda de dos chicas secuestradas por una banda de desalmados esclavistas pone en relieve los valores de tres cazafortunas cuyas vidas se van revelando a lo largo de su travesía hasta la otra orilla del Colorado.

Interesa, pues, tanto la acción como la psicología de los personajes que arriesgan su vida, contra todo pronóstico, por el mero interés de hacer justicia.

El acierto del narrador tiene muchas caras: por una parte, el dibujo de los personajes principales; además, las escenas de acción, tan crudas e impresionantes como en un film de Peckinpah y, sobre todo, el alegato en contra de la trata de blancas y de las torturas a las que hoy como ayer se someten a tantas mujeres en el mundo. Un alegato algo explícito, pero... ¿sobran este tipo de denuncias? A la narración no le estorban.

Supongo que la parte del terror viene del lado de las descripciones nada timoratas de las aberraciones que sufren las mujeres por parte de sus raptores. Considero que el sadismo es necesario. El autor no se recrea, simplemente se mancha las manos de sangre donde otros prefieren colocar una elipsis.

Relato duro, pero inolvidable. Ojo, porque catalogarlo simplemente de western sería obviar que atrocidades parecidas suceden no muy lejos del México salvaje que Ketchum, un autor del que os mantendré informados, ha enmarcado en la posteridad.

Balance del año

2011-12-30T14:12:00.000+01:00

Para quien le haga ilusión, con todo mi amor.

Aunque algunos no os hayáis fijado, lo único que suele pasar después del 31 de diciembre es que empieza un nuevo dia, que por azar o por capricho, simboliza un año nuevo.

Sin embargo, a la gente le va bien exorcizar sus demonios durante unas horas, incluso unas semanas, y pensar que todo puede mejorar.

Nada que objetar: la voluntad de ir a mejor no puede ser criticable. Si acaso el pretexto se me antoje peregrino, pero eso es lo de menos.

Lo que ya nos os deberíais tragar es esa maniobra barata que realizan los medios de comunicación y de publicidad y que consiste en barrer lo que no interesa debajo de la alfombra y sacarle las costurones a los trapos sucios y viejos que ya tendrían que estar en la lavadora.

Ya que no se puede evitar y que cada uno va a vender el pasado, o sea, 2011, como mejorle vaya para poder asegurarse parte del botín de 2012.

Aquí va mi balance (escueto, porque no tiene mayor importancia):
-Lo mejor del año: el 15-M. La sensación de que la sangre vuelve a bullir por las venas de la gente vilipendiada por un Sistema sin cara ni ojos, pero con las garras manchadas de sangre.
-Lo peor del año: que el Sistema ultracapitalista siga avanzando a pasos de gigante sin hacer caso de la ciudadanía: paro, recortes, corrupción, dictadura (dirigentes puestos a dedo en Italia y Grecia), problemas que ni se han debatido (hambrunas y guerras en el mundo), etc.

En lo personal, me quedo con la gente que me quiere y a la que quiero incluso un poco más. Las experiencias tienen su ración de cal y de arena. Le pido salud a la vida (el nuevo año no creo que sea un interlocutor válido) y que Dios reparta mejor las muchas cosas buenas que hay en este mundo, porque las personas no damos más de sí.

A todo esto, gracias por leer este espacio personal y transferible, y lo mejor para vosotros, ¡incluso para ti!, hoy, mañana y el resto de los días.

Felices fiestas y punto

2011-12-26T12:55:00.000+01:00

Habrá quien vea color. Otros, abundancia.

Que la Navidad es una fiesta pagana traspasada a la orden católica, eso ya lo sabemos.

Que hay pocos testimonios históricos de las andanzas de Jesús de Nazaret (¿y por qué no de Belén?), también se puede averiguar en un santiamén.

Por otra parte, estoy hasta el gorro de las críticas furibundas contra el materialismo y consumismo que parece sostener esta tradición (y la sostiene). Pero... ¿Acaso trabajáis por devoción? ¿No jugáis a la lotería por dinero? ¿Invitasteis a vuestro primer ligue a cenar sólo por darle de comer a un/a hambriento/a?

Dejemos que las personas que creen que es un buen momento para sacar su mejor cara y alma disfruten de las Navidades. Sobre todo, disfrutemos de la alegría inocente de los niños. En ellos se ve la verdad.

Y los descreídos que lo vemos todo desde nuestra óptica cargada de razón, aprovechémonos del momento y conjuremos nuestros complejos y neurosis contra un tiro fácil, pero sin ensañarnos, sólo como exorcismo. Eso sí, sin gastar demasiada munición, los verdaderos problemas afloran por otros derroteros.

A fin de cuentas, que los comercios hagan su agosto en Navidad, también significa que la cola del paro se ha hecho, hipócrita o sinceramente, más corta. Y eso ya es bueno.

Pasadlo bien y si os creéis algo de ese espíritu navideño, conservad unas cuantas dosis (aunque sea de perfume de 100 euros) para todo el año que viene. Que no tenga que venir el calendario a avisaros de que en esta vida dar es recibir y comportarse como seres humanos de bien es más que un derecho una obligación.

Os presento al nuevo Neymar

2011-12-24T00:01:00.001+01:00

El viejo Neymar "at his best".

Tiene 16 años y él y su novia esperan un hijo para dentro de cinco meses. Aunque entrena día y noche, le gustaría sacarse el graduado en Barcelona un año de éstos.

Rogelio Mazzi posee una madurez intelectual, fuera de lo común, como su técnica futbolística. De él dicen que tiene la potencia de Cristiano Ronaldo, la visión de Xavi, el regate de Messi y la precisión táctica de Pepe. Casi nada. Se le ha comparado con otros jóvenes como Pato, Özil e incluso con Messi, pero casi todo el mundo coincide en que se trata del nuevo Neymar.

Me lo encuentro bailando en una discoteca infantil y le pido que salga un momento para charlar en exclusiva para el blog. Su novia le advierte: "no te demores mucho", pero consigo salir con él. A la salida de la disco, le pregunto qué tiene el fútbol. ¿Por qué no ha elegido ser broker o diputado? Le repito la cuestión y le aclaro qué significa... diputado. Visto que no me entiende, le hago un gesto para que se quite los auriculares, pero en lugar de quitárselos, muestra el signo de OK con los dedos. Toca algo en su su iPod y me contesta, con sabiduría, que el fútbol es fútbol. Y continúa: cada partido es una batalla, porque no hay rival pequeño.

También tengo que repetirle la siguiente cuestión. Se disculpa, porque se ha vuelto a activar la música. Los auriculares de unos 10 centímetros de radio tampoco ayudan. Se los deja colgados del cuello, pero debe de contestar un mensaje de texto. Vuelve a excusarse mientras teclea a toda velocidad. Tras una leve espera de cinco minutos, retoma la charla y dice que el reggaeton le motiva, porque le hace sentir nostalgia de la infancia, como Lady-Gaga o los Gormiti. Me hace reír con ese último comentario. Él está serio frente a mi grabadora. Lo dicho, todo madurez.

Ante los rumores de una crisis de identidad, me responde que en el mundo del fútbol hay mucho interés contrapuesto. Lógicamente, a un delantero le preocupa no meter goles. Pero, matiza, "el gol es cuestión de rachas". De todas maneras, añade, lo importante es el juego del equipo, no los triunfos individuales. Le digo que acabo de tener un "dejà-entendu", pero no me entiende la broma. Da igual, lo tranquilizo.

A muchos nos extraña que haya elegido el Español como club en lugar del Barcelona. A Mazzi le parece una decisión lógica: "mi sueño se ha cumplido. Siempre había querido triunfar en una escuadra española". Me enseña incluso una fotografía en la que se le ve de pequeño con la equipación de la selección española. Es de hace cuatro años. Por último, tenemos que hablar de su pequeño rifi-rafe con el capitán periquito. "Elegí lanzarla yo y salió rozando el larguero. Es la lotería de los penaltis". Además, remata, "los trapos sucios se lavan en el vestuario. Y lo que pasa en la cancha, se queda en la cancha".

Dejo al nuevo Neymar que regrese a la discoteca. Es domingo por la tarde, casi las ocho, y a las nueve tiene que estar en casa.

Sedientos de sangre

2011-12-21T15:37:00.000+01:00

Cómo les duele estar a la izquierda...

Por casualidad el pasado 20 de diciembre sintonicé una de esas tertulias radiofónicas en las que un grupo de amiguetes se despacha a gusto sobre política española.

Ya el tono airado de los contertulios tendría que haberme hecho sospechar. Estaban furiosos e, intrigado, continué en la misma sintonía. Poco a poco se me llenaron los oídos de un espantoso ruido de sables. No se referían a la coronación de Rajoy ni a ninguno de los escándalos de corrupción que enturbian el panorama patrio.

La comidilla de los caníbales radiofónicos iba sobre la debacle de los socialistas en las elecciones de ¡hace un mes! Enseguida llegaron a la conclusión de que jamás se iban a recuperar del desastre, porque no había relevo posible. Un tipo, el que llevaba la voz cantante, fue más allá y dijo que el PSOE ya estaba acabado antes de las dos legislaturas de Zapatero. Hizo un guiño a sus compañeros y a la audiencia asegurando que todo el mundo sabía por qué había ganado las elecciones Zapatero (sí, siguen con la teoría demencial del 11M), pero que en realidad aquello había sido un paréntesis (¡de casi ocho años!).

A continuación, siguieron echando mierda sobre Rubalcaba (desde la ropa que llevaba en el debate de investidura hasta cada coma de sus frases) y culpando a todos los ya ex ministros de Zapatero de la crisis. Su tesis: lo más grave no fue la crisis, sino la gestión socialista.

Por fin, cambié de emisora. Y es que a mí me parece que hay medios de comunicación que van más allá de la libertad de expresión. Difamar, ensañarse siempre con los mismos y sugerir algo tan grave como que el PSOE anda detrás del 11M me parece terrorismo informativo. En estos casos los fiscales deberían actuar de oficio, sean de la ideología que sean los supuestos comunicadores.

Pasadas las horas, me hice esta reflexión: ¿por qué linchan a los perdedores de las elecciones? ¿A qué tienen miedo? Quizá saben que el PSOE tiene una base de votantes muy potente y a la que el nuevo Gobierno no cumpla las expectativas, podrían volver a la Moncloa. O eso, o habrá que creer que sólo están para defender a cara de perro los intereses del PP con lo que esto acarrea: son mercenarios a sueldo con carnet de periodistas. La otra posibilidad que se me ocurre es que tengan una manía severa contra todo lo que no sea el PP.

No pienso decir el nombre de la emisora ni los participantes en el linchamiento. En lugar de darles publicidad, quiero compartir una reflexión: tal vez nos merezcamos otro tipo de debates y análisis políticos en los medios de comunicación, con un mínimo de imparcialidad, sin servir tan descaradamente a la voz de su amo y, sobre todo, sin recurrir con tanta facilidad a las acusaciones gratuitas.

Que en este tipo de tertulias nunca expliquen los entresijos del mundo, hoy en día que estamos todos tan conectados, y que sólo se centren en determinados personajes de la política española sin aportar nada nuevo, debería servirnos de indicativo para saber que los debates son estériles.

Cuando, además, cada noche salen a las ondas sedientos de sangre y remueven las vísceras de los mismos muertos, estamos ante un grupo sectario que, insisto, practica otro tipo de terrorismo.

El hombre lija con las piernas peludas o... velludas, que viene a ser lo mismo

2011-12-19T00:01:00.002+01:00

Elige: hombre-lija o...

Hipermodernísimo fenómeno el que se ha dado en este blog. Resulta que me quejo, bueno, es un decir, más bien agonizo porque varios internautas avistan este islote al buscar en Google "piernas peludas" y, con retranca y para mi alivio, dedico un artículo al tema.

Pues bien, al cabo de poco tiempo resulta que ese artículo de recochineo, totalmente despectivo e incluso soberbio (todo lo soberbio que se puede ser desde este modesto disparador), se convierte en el texto más visto por los lectores.

Desde luego, si este blog tuviera como objetivo conseguir un objetivo pragmático: difundir una corriente de opinión, demostrar a los demás lo trabajador y culto que aparento ser, obtener dinero por los clics en los anuncios, etc., hay que reconocer que sería un fracaso.

Dado que mi antídoto enrabietado para combatir con sorna un tipo de búsqueda ociosa en Internet se ha convertido en mi propio veneno, se me abren varias posibilidades: apuntarme el tanto y colar en pretendidos textos sobre el acné y la homosexualidad de los famosos mis propias ideas; borrar cualquier contenido que pueda llevar a los buscadores de "piernas peludas" a este blog; insultar a estos dedicados internautas para provocar su ira; hacer como que no ha pasado nada... Obviamente, esta última opción se autodestruye con el propio artículo.

Voy a imaginarme que estas personas, con su cerebrote y su corazoncito (o viceversa), no sólo aterrizan en mis artículos sino que los exploran (yo creo que no, pero vamos a imaginar con optimismo). Utilicemos la metaficción hipervinculada para un fin didáctico.

Supongo que todavía queda gente que considera que los anuncios de televisión tratan de ganarse nuestro favor para vendernos un producto. No estoy nada seguro de que los televidentes (que no son adivinos a distancia ni mucho menos) sean conscientes de que, junto con el bien (o mal) de consumo, la marca, a través de la empresa de publicidad, le va a vender una idea del mundo.

Lo más seguro es que esta idea del mundo se aleje de la reflexión, excepto en campañas sensibilizadoras. Por ejemplo, una marca de bronceadores nos va a vender esta idea: la gente pálida no resulta atractiva. Nada que objetar. Se podría tomar como una opinión. El problema viene cuando esa misma persona morenita es delgada, encantadora, tiene muchos amigos, veranea en un lugar de ensueño (tiene dinero) o corretea con sus hijos preciosos (y a veces rubios), etc. ¿Y por qué es un problema? Porque los demás anuncios que no querían vendernos bronceadores, sino aspiradoras o coches mostraban a mujeres muy parecidas, casi idénticas: bronceadas, delgadas, educadas, sonrientes, etc.

Me podéis creer o no, pero este mensaje descarta al ochenta por ciento de la población femenina, que tal vez por esta regla de tres, y según las leyes del mercado, merezcan estar toda su vida penando a través de dietas, gimnasios, estilistas, rayos uva y demás inventos, para poder ir a la playa, pasar la aspiradora, conquistar a un hombre con un coche maravilloso o ¡tener hijos guapos!

Al hilo de esto, hace unos años que, al menos en España, los hombres pasean una barba de tres días impecables. Será una moda o será el estrés de la vida diaria y un aparato que cuesta más que una afeitadora eléctrica y sólo sirve para llevar una barba de tres días.

...psicópata bien afeitado.

El caso es que a la multimillonaria Gillette, que saca muy buenos productos para el afeitado a un precio abusivo, no le ha hecho gracia esta tendencia y, en lugar, de bajar los precios de sus maquinillas y, sobre todo, de sus recambios, ha puesto en marcha una campaña publicitaria muy potente en la que muchas modelos guapísimas pretenden librar una guerra contra el hombre-lija.

Una especie de Lisístrata, pero en el que estas mujeres imposibles (superdotadas del canon de belleza actual) resaltan una obviedad: un rostro afeitado es mucho más agradable al tacto que otro a medio rasurar.

Por esta regla de tres, imaginemos que una marca de productos dietéticos presenta a una mujer gorda ocupando más de media cama y a un hombre guapísimo que emprende una campaña contra las mujeres-foca. ¿Imposible? Veremos.

Nota: me interesa mucho saber a qué viene tanto interés por buscar en Google "hombres con piernas peludas (o velludas)". Si a alguien le apetece compartir sus conocimientos, por favor, que deje un comentario.

Las idolatrías que sí entiendo

2011-12-17T00:11:00.001+01:00

Manolo, al natural.

Me cuesta imaginarme pasando sueño y frío en el exterior de un hotel para que al final, de lejos, salgan los jugadores de un equipo de fútbol, baloncesto o lo que sea, y con suerte firmen un par de autógrafos.

Tampoco me veo pasando la noche a las puertas de un estadio para poder estar más cerca de un ídolo del rock.

En cambio, echo de menos un tipo de idolatría quimérica y constructiva, que ya sé que suena a imposible, pero que a mí me sirve, como otros muchos sueños, para ir tirando.

Me explicaré mejor con ejemplos.

Un artista al que siempre he respetado es Manolo García. Sinceramente, que me firme un disco o se haga una foto conmigo me importa poco. Pero me gustaría mucho sentarme a una mesa con él a tomar una cerveza y charlar de esto, de aquello y de lo otro. De igual a igual. Incluso sabiendo que seguramente nado a varios océanos de distancia.

En cambio, a Elvis Costello me lo imagino hablándome de música y, a poder ser, con un varios instrumentos al alcance. Cantar a dúo con él cuelga de mi constelación de sueños.

Con los escritores, por motivos obvios, me gustaría hablar de literatura. Sin embargo, con Paul Auster también me sentaría a hablar de la vida. Lo mismo que con Millás y con Tomeo.

Es extraño, porque a los tres anteriores los siento tan lejanos como a Marsé, Vicent o García Márquez, por citar a algunos autores a los que admiro. Sin embargo, a Juan Marsé me acercaría como un alumno a su maestro. A Manuel Vicent le tengo demasiado respeto: aproximarme a él sin más me parecería pisarle la intimidad, aunque me invitase a tomar algo. Lo mismo, pero al cubo, es aplicable a Gabo, aunque no creo que entre el valenciano y el colombiano haya tanta diferencia literaria.

Hay famosos que me disgustan tanto, que posiblemente les negaría el saludo en el caso de que nos encontráramos en un ascensor o en una sala de espera. ¿Para qué decir nombres?

Quedaos con el detalle por si alguien me puede hacer este favor: aquí, un admirador de Javier Tomeo, Manolo García, Blanca Portillo, Iñaki Gabilondo, Pep Guardiola, Luis del Olmo, Icíar Bollaín, el "Gran Wyoming", y un largo etcétera, estaría muy agradecido de tomarse una cervecita tranquilamente con cualquiera de ellos.

Con Pedro Reyes, Quimi Portet y Faemino y Cansado no me puedo ni imaginar la juerga dialéctica que nos montaríamos.

Ya sé que me he dejado un montón de mujeres: Ana Pastor (la periodista, la amiga de Rajoy, no), Amparo Baró, Belén Gopegui, Eva Amaral, María Teresa Fernández de la Vega, Bebe, Rosa María Calaf, Carmen Maura y un largo etcétera. Con todas ellas sería un placer inmenso disfrutar de una velada.

Así entiendo la idolatría. De paso, mando el deseo y, ojo, porque me ha dejado mucha gente a la que admiro. De hecho la lista sería interminable. No sé si eso es bueno o malo. Es.

Misión: escapar de España

2011-12-15T07:00:00.001+01:00

Que los otros se empeñen en hundirnos se me antoja triste, pero es natural dentro de un contexto en el que lo único que cuenta es crecer. Los países, como los organismos, necesitan devorar a los demás para hacerse más grandes. Ahora bien que los propios españoles hayan apostado democráticamente por el recorte social y público, es decir por el atraso, merece figurar en los anales de nuestra historia negra.

Y aquí estamos: los españoles, convertidos en carnaza. Hay algo que todo el mundo debería saber. Son Malas noticias. Los sacrificios que nos van a imponer desde dentro y desde fuera sólo van a servir para que seamos más pobres.

El absurdo pone otra vez en evidencia la supuesta sabiduría de los economistas. Quieren que España no crezca para poder acceder a nuevos préstamos que nos saquen de la crisis.

En el fondo, no hay una voluntad de crear una Europa unida y fuerte. Nada de eso. Los países ricos, con Alemania a la cabeza, quieren la bolsa o la vida. En este caso se van a llevar unos cuantos años de nuestras vidas y, de propina, la bolsa.

Es sencillo: si España no crece y además se endeuda más, las agencias de calificación nos irán restando puntos, de manera que dentro de un lustro necesitaremos mendigar para que alguien invierta en este país.

Por eso, propongo que intentemos huir de esta sementera de frustraciones. Lo más lejos posible. Quizá a América del Sur.

Ellos han prosperado en cuanto a democracia y, como han atravesado una dura crisis, hay mucho por hacer. En Europa la democracia está siendo sustituida por golpes de estado pacíficos: esos gobiernos de tecnócratas que nadie ha elegido.

Los que dan lecciones de patriotismo mientras se arrodillan ante Merkel y los mercados se pueden quedar con España entera. A mí me gusta mi país, pero la cantidad de cretinos que lo habita me sobrepasa.

Un hombre dentro de un contenedor

2011-12-13T00:35:00.000+01:00

Noche tranquila en Barcelona. En la esquina, un contenedor. Y como si le estuviera hablando, una mujer. Paso por delante y descubro que hay un señor dentro del contenedor. La mujer lleva una bolsa de basura en la mano y con la otra destripa un paquete sucio que le pasa su compañero. Del paquete salen montones de folios que levantan el vuelo alrededor de ella. Diría (ahora ya estoy muy cerca de la escena) que se trata de apuntes de clase.

No me detengo a descubrirlo, claro. A fin de cuentas, sea lo que sea, se lo merecen esos dos. Para algo se están cubriendo de mierda. Me extraña, cuando ya he recorrido unos metros, que ninguno de ellos vaya vestido como un pordiosero. Bien mirado, llevan tejanos como yo. Y la parte de arriba la habrán comprado donde yo o en la franquicia de al lado.

Pienso de camino a casa que yo también debería echar unos cuantos kilos de apuntes a la basura. Prefiero no ponerme en la piel de los dos dos recolectores de lo que sea. La sorpresa, de todos modos, es mayúscula cuando encuentro dos chicos desvalijando el contenedor cercano a una pastelería del centro de Barcelona. Tampoco se les ve muy sucios. Uno de ellos consigue un pan de molde. Lo pellizca y le comenta algo al otro.

Por más que lo intente, pienso en la casualidad que entraña ver dos situaciones similares. De pequeño, en el pueblo, la gente que rebuscaba en la basura llevaba un estigma pesadísismo: siempre eran los mismos, los que apestaban, los que vestían con harapos, los que evitabas porque creías que eran locos peligrosos. La gente les ponía motes, los despreciaba. Y a un niño no se le ocurría discutir la tesis mayoritaria.

En el piso la nevera está más vacía que de costumbre. Esta noche no iremos al cine.