NO AUT

Infine ci fu un'altra guerra, e fummo costretti ad amarci per non morire.

noreply@blogger.com (Asgard) — Sun, 20 Jul 2014 22:08:00 +0000

E' strano pensarti lì, è sempre difficile pensare alle cose distanti. Facciamo già troppa fatica con quelle che tocchiamo, figurarci quelle che non capiamo. Quelle che non capiamo, rimangono un sottofondo, tra i nostri discorsi, tra i tavoli delle nostre cene. E quello che non dobbiamo fare è abituarci, quello che non dobbiamo fare è perdere la voglia di capire. Sento spesso dire che adesso che la guerra è vicina, non possiamo sfuggire all'indifferenza, adesso che abbiamo le immagini, e la possibilità di commentarle, non possiamo sfuggire alla crudeltà. In realtà non è cambiato niente, non serve avere vicino una cosa per capirne l'importanza. Non serve sentire una richiesta d'aiuto per correre a salvare chi ha bisogno. Non c'è salvezza in quello che scriviamo e soprattutto non c'è speranza in quello che leggiamo. Lasciamo che sia il tempo a riparare ciò che non siamo in grado di capire, come facciamo con l'amore e tante altre cose ugualmente concrete. Non c'è aiuto che possiamo dare, cifra che possiamo sentire che ci possa muovere, ma non per questo ogni cosa è inutile. Non serve leggersi la storia di tutti i conflitti, non serve conoscere le ragioni economiche, le alleanze politiche, la storia culturale di due paesi indifesi da loro stessi. Non può essere questo però a impedirci di fermare le cose, soprattutto quando non si vede la fine perché non si riesce a stabilire un inizio, quello che non abbiamo saputo fare non può essere una scusa per quello che non possiamo fare ora. E Adesso che tutto sembra insufficiente, ripartiamo da ciò che soltanto alla fine sembra superfluo, sperando così che questo inizio possa essere anche una fine. E proprio adesso, proprio questo momento che è il più delicato, solo tante persone possono far crollare questo muro di incomprensione.

A te che non sai dare i nomi alle cose

noreply@blogger.com (Asgard) — Fri, 20 Jun 2014 14:29:00 +0000

Questi sono sassi,

questi limoni, questa acqua fredda.

Questi sono segni sulle piante,

queste sono le mie mani

più grandi delle tue belle.

Quelli che leggi sono silenzi, quello che non dici sono parole.

Poi c'è il muschio e l'imbarazzo,

questi siamo noi,

che camminiamo a piedi nudi nella terra

queste sono risate e

quello è il sole.

C'è il vento ma quello lo senti, non hai bisogno di chiamarlo,

le nuvole sono lontane servono per nasconderci.

Questo è egoismo, quello è ritardo.

Tra i miei piedi c'è la schiuma e tutta la voglia di non starmene seduto.

Il profumo della terra lo conosci già,

l'ho visto nei tuoi occhi

poi è strisciato dietro i sassi.

Questo è muschio e qui c'è il tuo corpo sano,

questa è la notte, non penso tu la conosca.

Ricordati di non dormire,

ti perderesti i raggi di luna e le tempeste,

ti perderesti nei pensieri,

come lo sono sempre stato io.

-Aspetta, questo è un bacio, lo riconosco

-e vorrei dartene altri cento,

ma questi ritagli, non saprei dove metterli.

Lisbona, Istambul.

noreply@blogger.com (Asgard) — Wed, 30 Apr 2014 19:22:00 +0000

Sono solo salite e discese.

il vento che spezza le due città,

porte d'ingresso e uscita di questa storia,

la porta sbatte, corrente che ci porta via,

noi rimaniamo qui,

senza uscire.

Noi che siamo stati

neve sciolta, dal fumo dei camini, sui tetti

gingjina sulle labbra,

che ti bacio e mi porti via.

La luna di Saint Jean

noreply@blogger.com (Asgard) — Tue, 08 Apr 2014 11:20:00 +0000

La neve prese a cadere sempre più fitta sul parabrezza della Bmw. I tergicristallo si fecero più rumorosi -Vai più piano, che non si vede niente. - la voce di Monica ruppe un silenzio che durava da molto tempo. Massimo non disse niente, si limitò a stringere il volante con maggior forza -E' incredibile, stamattina c'era il sole, sono pure uscita sul terrazzo a prendere il sole... Incredibile come cambi in fretta il tempo in montagna- stette ad aspettare una risposta, ma Massimo sembrava essere caduto in trace. -Massimo mi hai sentito? Sei sveglio?-

-Sì sono sveglio, stavo solo pensando.

-A cosa pensavi?

-Niente

-Dai su

-Niente pensavo ai Landolfi, alla cena, Francesca cucina proprio bene.

-Certo non fa nient'altro, anch'io se avessi tutto quel tempo.

-Ma no non dicevo quello- Massimo si rese conto di camminare su un terreno scivoloso, per questo cercò di rimanere in silenzio.

-Ehi Massimo guarda, fermati!

Avevano appena superato una sagoma scura con una grossa tanica in mano che camminava cercando di stare ai margini della carreggiata, vicino ai grossi muri di neve.

Venne illuminato dalle luci bianche della retromarcia, portò d'istinto un braccio in alto per coprirsi il volto infastidito da quella luce.

Massimo aprì il finestrino della moglie e venne avvolto da un freddo sottile.

-C'è qualche problema? disse Massimo senza staccare gli occhi dal ragazzo

-Mah, ho finito la benzina

-Non ti preoccupare, dove devi andare?- si intromise Monica con fare materno

-Stavo cercando di raggiungere il distributore di Saint Jean...

-Ma è lontanissimo, dove abiti?- lo interruppe Monica

-Veramente io, abito sopra la Trinité – rispose titubante il ragazzo

-Ti accompagniamo noi, non ti preoccupare

-Veramente- Provò a dire il ragazzo

-Non vedi come nevica?, starai gelando- Poi si fermò un attimo a guardarlo, -Hai solo quel giacchino...-

-Sì mah io...

-Dai salta su, non ci dai per niente fastidio, non dobbiamo nemmeno allungare troppo- anche Massimo provò a intervenire per convincerlo.

-Ma veramente, ho la macchina...

-Stasera vai a casa dormi e poi ci pensi domani alla macchina.

Il rumore del motore sembrava l'unico nel raggio di chilometri. Il ragazzo restò immobile ancora un momento, poi mise la mano sulla maniglia posteriore e la porta si aprì con un clak -Grazie. - disse.

Le gomme scivolarono sull'asfalto bagnato e la macchina si mise in moto. Dentro l'abitacolo, Massimo alzò il riscaldamento e si ricreò subito un piacevole tepore. I due coniugi sembravano elettrizzati, Monica cominciò a tempestarlo di domande; l'imbarazzo del ragazzo non venne percepito, i due si comportavano come se fosse loro figlio.

-Quanti anni hai?

-Venticinque- disse cercando di scandire bene le lettere

-Sembri molto più giovane, sarà per quell'accenno di barba.

Alberto non risposte subito e cercò di pensare se fosse necessaria una risposta a quell'affermazione.

La sua attesa venne incalzata da altre domande su cosa ci faceva lì a quell'ora tarda, mentre le curve si facevano più strette e la strada più in salita. La macchina saliva sull'asfalto appena impolverato di bianco senza fare fatica, -sono le gomme da neve, che tengono benissimo- disse Massimo. I fari della macchina illuminavano il guard-rail ed erano l'unica luce bluastra di tutta la valle.

-Anche tu a passi qui le feste?

-Veramente no, qui io ci lavoro

-E che lavoro fai?

-La guida alpina

-Non è possibile sei troppo giovane...-

-Si sono la più giovane guida alpina d'Italia.- disse con una punta di orgoglio.

Questa volta furono i coniugi Demartini a stare in silenzio.

-E cosa faresti di preciso?

-Beh cerco di accompagnare la gente che vuole andare in montagna.

-Deve essere pericoloso, anche i Landolfi l'anno scorso hanno usato la guida per andare in val Ferré.

Ad Alberto si allargò un sorriso ma nessuno ci badò perché rimase nell'oscurità.

-E quindi non hai fatto l'università... disse con una punta di preoccupazione Monica

-Eh no, ho mollato, non ero molto motivato- il tono rimase piatto, quasi inespressivo, era una risposta che aveva dato molte volte.

-Che peccato- poi si accorse di essere stata inopportuna e tentò di riparare -be alla fine se è quello che ti piace...

-Sì, penso di sì.-

Non parlarono più fino a quando Alberto non diede le ultime indicazioni e li fece accostare dove finiva la strada. Si salutarono in maniera impacciata, Alberto ringraziò e sentì il rumore della macchina venir inghiottito dalla valle.

I fiocchi sul parabrezza erano quasi scomparsi e i Demartini erano felici di aver aiutato quel ragazzo. Nessuno dei due lo disse esplicitamente ma erano sicuri di averlo tirato fuori da un bel pasticcio.

-Certo che coraggio deve avere

-Eh si per mollare tutto così e trasferirsi in un posto sperduto come questo...

-No, io dicevo per aver mantenuto la calma in una situazione come questa, alla fine non abbiamo incontrato nessuno che scendeva o saliva, sarebbe rimasto a congelare tutta la notte.

-Per fortuna che ci ha incontrato.

-Davvero.

Alberto aspettò ancora prima cominciare la salita che l'avrebbe portato a casa, tirò fuori il tabacco e si accese una sigaretta. Intanto aveva smesso di nevicare, il cielo si era rasserenato, dalle nuvole spuntò la luna bianca e tonda. Era una notte luminosa adesso. Respirò l'aria umida tra un tiro e l'altro di sigaretta, pensò che domani sarebbe dovuto scendere a recuperare la macchina. Gettò la sigaretta che si bagnò nella neve, alzò lo sguardo verso la luna, pensò a tanti anni prima quando per natale aveva regalato alla sua ragazza una foto di quella stessa luna. Si chiese se fosse ancora appesa al muro sopra al suo cuscino o fosse stata dimenticata da qualche parte, dimenticata come adesso lo era lui. Lasciò le sue impronte sulla polvere appena caduta. Non importava, domani ci sarebbe stato bel tempo.

Ad M. e D.

Un ragazzo che porta sempre una luce frontale.

Il punteruolo rosso

noreply@blogger.com (Cienfuegos) — Sat, 23 Nov 2013 16:20:00 +0000

Fuori c'era vento e si gelava, ma la carrozza era già pronta, così E. si avvolse nel mantello e uscì subito.

Percorse gli scalini dell'ingresso al contrario e si ritrovò nella corte interna. Oltre il cancello i cavalli sbuffavano e calciavano il terriccio freddo e umido. Quando la troica partì, E. pensò che l'inverno era arrivato, alla fine era arrivato. Poi, accarezzandosi lentamente il pizzo della barba, pensò ancora al giorno appena passato, e alla figura bislacca del suo corpo che scivolava sul ghiaccio, e alla pessima impressione che doveva aver suscitato nei suoi colleghi. E. lavorava nel dipartimento di polizia di M., una cittadina poco lontana da Vienna. Erano oramai anni che era salito al rango di ispettore, era conosciuto e rispettato dai più anziani, ma si preoccupava spesso della considerazione che nutrivano nei suoi confronti le matricole, i semplici agenti. La strada, uscendo dalla città, si faceva sconnessa ma E., sballottato di qua e di là nella cabina, continuava a lisciarsi il pizzo ed i baffi. Tra un ora, forse, pensava, sarebbe arrivato nella casa dell'assassinio, avrebbe guardato il corpo traforato dal punteruolo, si sarebbe arrotolato una sigaretta e avrebbe chiacchierato prima con il coroner, un anziano, come lui, ma grasso e sempre affannato, rosso in faccia, che si asciugava sempre il sudore in viso, che fosse caldo o freddo, con gesto rapido della mano e ricacciando subito in tasca il fazzoletto di seta, lercio; poi avrebbe ascoltato le testimonianze e i pianti dei familiari, con aria ferma e autoritaria, diligentemente seduto in poltrona, e avrebbe spento il mozzicone nel posacenere davanti a sé. Si sarebbe consultato con l'agente e sarebbe tornato a casa per la stessa strada che percorreva ora, alle due o alle tre di mattina, quando è ancora del tutto buio ma tra le fronde degli alberi lungo la carreggiata gli uccellini, confusi dalle luci della strada, cinguettano al nuovo giorno. C'era la luna piena, quella sera, ma era nascosta dietro un sottile strato di nuvole, e sporcava di latte soltanto un piccolo circolo attorno a sé.

Quando arrivò, in lontananza la casa mandava solo qualche luce fioca, proveniente da una delle finestre ai piani alti. R. gli si fece incontro incespicando, accigliato e ansimante, cercando di digerire i pochi passi che aveva fatto dal porticato al cancello:

-Qui non si cava un ragno dal buco!- disse ancora prima di salutare, facendosi vicino ad E. e guardando in terra. Toltosi il cappello trasse un fazzoletto di tasca e lo passò rapido sulla fronte. -Sembrano tutti matti là dentro, continuò – io non capisco proprio, sembrano in preda al demonio!-

Esclamò con l'ultimo pelo di voce. E. aveva cominciato ad arrotolare il tabacco, ma si sentiva stizzito ed insoddisfatto. Chiese che gli fosse mostrato prima il corpo della vittima. Incespicando nei piedi grassi, R. gli fece strada lungo il porticato, attorno alla casa. A sinistra, prima della scuderia, dove un paio di cavalli neri stavano ritti e silenziosi, sbuffando solo di tanto in tanto nuvole di condensa, E. scorse subito il lenzuolo bianco che copriva il corpo, solo lievemente intinto di sangue, e poi una pozza scura e densa tutt'attorno. L'alzò e vide la nuca fredda e spettinata, e il volto deformato premuto sulla ghiaia. Si sentì avvampare di un sentimento scomodo e caldo, che gli percorse tutto il corpo, come un fastidio che non riusciva ad identificare, e si alzò di scatto. Accese la sigaretta, fece qualche passo scrocchiante avanti ed indietro, poi la spense con rabbia e gettò il mozzicone lontano. Quando si apprestò ad entrare in casa, sentì un urlo provenire dall'ingresso. Aprì rapidamente la porta, e fece appena in tempo a scorgere la sagoma di una donna, forse la moglie, correre su per le scale in vestaglia. La chiamò, si presentò e le disse di non preoccuparsi, poi cominciò a salire. Aprì una porta, e dietro il letto vide la donna che piangeva, e stringeva forte a sè una ragazzina fragile e castana, con i capelli delicati sparsi disordinatamente sulle spalle e sul collo, ancora tremante. “Dov'è l'agente?” pensò E. avvicinandosi, ma come fece un passo la donna lo guardò furiosa, prese un libro dal comodino e glielo scagliò contro, poi un altro, poi la sveglia, un fermacarte e un posacenere. E. stava indietreggiando, quando d'un tratto lei si alzò in piedi, aprì il cassetto del comodino, estrasse un punteruolo rosso insanguinato e glielo lanciò. Subito dopo si riaccasciò, sfinita, e tornando a singhiozzare accanto alla figlia, in silenzio, senza emettere alcun rumore. E. ridiscese le scale, e gli si avvicinò l'agente che cercava di scusarsi -scusatemi signore, avevo un bisogno, e sono andato ai servizi, mi dovete scusare signore... ma... come vi sentite?-

E. era paonazzo in volto, e infastidito e arrabbiato ordinò di arrestare le due donne, dopodiché ritornò in carrozza e senza nemmeno congedarsi ripartì svelto, solo pensando confusamente a cosa servisse il suo lavoro e cosa ci facesse lui lì, ad M., a fare una vita che non gli interessava, che il più delle volte lo disgustava e che lo circondava come una prigione, senza sbarre e catene, ma fatta di abitudini e convenzioni, di medici grassi e incapaci, di routine e scelte forzate. Smise di tormentarsi le fedine, si passò una mano tra i capelli folti, appoggiò il capo al sedile, che era tornato a traballare, e lasciandosi dondolare di qua e di là diede un occhiata alla luna, sempre nascosta dalle nuvole, bassa sull'orizzonte e coperta dai rami secchi inverali; chiuse gli occhi e dopo poco si addormentò.

Ritorni

noreply@blogger.com (Asgard) — Wed, 20 Nov 2013 16:47:00 +0000

Non sempre sono scontati.

Non sempre portano a qualcosa.

Facebook-1

noreply@blogger.com (mosic) — Sat, 23 Mar 2013 15:32:00 +0000

Veniamo al sodo. Lasciamo stare le solite critiche trite e ritrite a facebook, e i soliti e noiosi elogi.

Ho deciso di ripulire il mio account da tutta una serie di persone fastidiose, e ci terrei ad esporre i miei criteri, per trasparenza.

Breve lista dei post che determineranno l'eliminazione dell'amicizia:

politica-1: chiunque mi sfracassi i coglioni, anche se in linea di principio sono d'accordo. Esempio: al decimo post "no-tav" della settimana, ritengo i miei coglioni sfracassati.
politica-2:chiunque pubblichi post anche lontanamente filoberlusconiani.
politica-3: chiunque posti stronzate filo-israeliane. "stronzate" ha un peso specifico elevato in questo caso.
vegetariani/vegani/animalisti: chiunque posti articoli indegni che sostengano tesi strampalate del tipo "le scoregge delle mucche inquinano" o "se non si mangiasse carne si risolverebbe il problema della fame nel mondo".
chiunque pubblichi riferimenti a Jonathan Safran Foer
I fruttariani, tutti indistintamenti.

Breve lista di chi nasconderò nella sezione notizie:

chiunque passi il tempo a farsi le foto e postarle su fb.
chiunque scriva su facebook come se fosse twitter.

Oggi mi sento una persona migliore.

mosic

Tante cose per raccontare la gloriosa storia del Cascettone (anche conosciuto come TUV, una macchina-camion orgogliosamente mai lavata)

noreply@blogger.com (Asgard) — Sat, 23 Mar 2013 12:04:00 +0000

E' stato usato per traslochi, tra i mobili più voluminosi ricordiamo: un frigorifero, un divano, un letto (smontato, solo in parte).

Ha trasmigrato motorini: una vespa 125 Et4 da Milano a Montenero Val Cocchiara (Molise, non luogo) andata+ritorno; e uno Scarabeo 100 da Milano a Parma, solo andata.

Ha trasportato 20 persone in discesa su una strada sterrata in Valle Stretta.

Ha solcato strade e sentieri adatti solo all'uomo. Graffiandosi le fiancate con onore senza gridare ma soffrendo in silenzio.

E' stato vandalizzato più volte, e' stato imbrattato di vernice con offese poco pertinenti, ma sono stati gli agenti atmosferici a restituirgli la lucentezza perduta.

Si è perso, spesso. Per una sua refrattarietà genetica all'uso del navigatore.

E' entrato in torrenti varesini senza uscirne, è stato salvato da un trattore, unico in grado di competere con la sua potenza e per questo non gli porterà rancore.

Ha affrontato i mariuoli di Marsiglia, sfidandoli senza paura di mostrarsi nudo e senza capotte.

E' stato casa e campo base, generatore elettrico nelle spedizioni piovose della Val di Mello.

Ci ha sorpreso vederlo in arresto cardiaco, immobile e muto nel gelo di Alagna, ma si è ripreso alla prima defibrillazione.

Ha salito montagne molisane senza temere di scivolare a valle, ha salvato macchine in difficoltà, dimostrando la sua superiorità con la discrezione di chi è consapevole della propria forza.

Ha divelto paletti, smussato angoli, gli alberi hanno più volte rotto i fanali posteriori, creato danni di ogni genere alle vetture posteggiate per la sua incapacità di guardarsi indietro.

E' arrivato il momento di salutarti, che tu possa ruggire libero sopra qualche bianca strada sarda, ma prima ti devo togliere i pezzi di questa tua vita.

Ho svuotato:

Cruscotto & plancia di comando centrale: sorpresa dell'uovo kinder Titti che va sullo skateboard con tendenza allo scivolamento laterale; pietra trovata sulla Mainarde (Molise, non luogo) vagamente simile a un tramezzino,

Bracciolo: Vari dischi, Zappa, Silvestri, Capossela, Thivery Corporation; cd fatti in casa “Sasso Ballarò” “santa Paquera” “Pusillipa”

Tasca laterale sedile guidatore: pelle di camoscio, gratta-neve in plastica regalato dopo il mancato superamento del Winter-test; due parasole “Esso” di dubbio gusto ingombranti e mai usati; martello spacca vetro “da usare solo in caso di emergenza” rubato sul bus per Saint Moriz

Tasca laterale sedile passeggero: lenti a contatto di Martino, “il rivoluzionario” o di Mosic “il controrivoluzionario”; opuscoli vari: Viaggia con Q8, Bell'Italia, Agip; viti e dadi di ogni dimensione, chiavi inglesi, cacciavite a stella; una lampadina piccola incredibilmente integra; una scatola di fusibili; tre picchetti per la tenda di cui due storti ed inutilizzabili; Foglie autunnali secche.

Sotto zerbini anteriori: essenzialmente fango, puzza di cantina, terra, foglie autunnali umide.

Cassetto segreto sotto sedile del passeggero: generatore elettrico 16V; carica cellulare samsung, adattatore per cellulari di vario tipo; torcia elettrica.

Sotto il sedile del guidatore: cassetta di primo soccorso; giubbotti catarifrangenti gialli e arancioni sufficienti per tutti i componenti dell'autovettura; triangolo di pericolo per segnalare incidenti.

Tasca dietro il sedile del passeggero: atlante stradale del Touring Club volumi: Nord-Centro-Sud; cacciavite a testa piatta, chiave inglese arrugginite .

Tasca dietro il sedile del guidatore: inspiegabilmente non presente.

Dietro i sedili posteriori reclinabili: Cric idraulico arancione; una pala, una roncola; corde di varia lunghezza, ganci per assicurare il materiale; sacchi neri per il trasporto del materiale durante le grandinate estive senza capotte; foglie secche.

Il C.A.I. (Club Alpino Inesistente) ti ringrazia e ti saluta, il nostro sarà come sempre un arrivederci.

Sicuri di rincontraci in vetta.

Seconda casa, senza IMU

Tipico esemplare di Cascettone con capotte nel suo habitat

Trasporto sicuro di motocicli

Breve sfogo

noreply@blogger.com (mosic) — Sun, 03 Mar 2013 14:39:00 +0000

Ci sono due categorie di Italiani che mi stanno profondamente sul cazzo.

Categoria uno:

gli italiani all'estero che "tanto in Italia fa tutto schifo", meglio qui in Germania(/Inghilterra/Usa). Per fortuna non ho ancora sentito il finale con "Francia". Quelli che si dissociano dall'essere italiani, e parlano degli italiani come se loro non lo fossero. Quelli che l'Italia è buona solo per le vacanze e per il cibo. Quelli che non si sentono Italiani, ma che poi in fondo in fondo lo sono più di tutti. Che schifano il cibo tedesco che è solo maiale e crauti, che i pomodori sono acqua, quelli a cui piace Berlino perché, fondamentalmente, è la città tedesca più simile all'Italia. Quelli che si sentono superiori perché hanno avuto le palle di andarsene, lasciare tutto e ricominciare, ma poi a cena invitano solo gli italiani, hanno solo amici Italiani e vanno a mangiare la pizza. Beh lasciatevi dire una cosa: mi avete rotto il cazzo. Per quanto mi riguarda chiedete pure la cittadinanza Tedesca(/Inglese/Americana), smettete di parlare Italiano, quando cuocete la pasta cuocetela per almeno venti minuti e poi mettetela in forno con verdure a caso, strafogatevi di burro e birra, se avete fatto l'università in Italia e vi state godendo i frutti dell'Istruzione Italiana all'estero cambiate lavoro, fatevi una laurea all'estero e poi vediamo. Ah e se ci provate con una ragazza non dite di essere italiani, e fate come i tedeschi, siate timidi e impacciati. Abbiate paura del comunismo, siate di destra, molto di destra, che tanto qui va bene. Ah e sopratutto fatevi fregare da tutto e da tutti, fate finta di niente se vi sfilano il portafoglio di tasca, o se vi chiedono 4 euro per un chilo di spinaci marci. Insomma, non vi piace l'Italia, non vi sentite Italiani? Benissimo allora non siatelo. Perché è troppo facile dire che in Italia fa tutto schifo mangiando un piatto di pasta al pomodoro con una grattata di parmigiano.

Categoria due:

gli Italiani in Italia che "Io sono rimasto, e tu che te ne sai andato sei uno sfigato e un codardo". Si perché in questa visione qualitativa(sì, ho finalmente imparato a usare quest'aggettivo) e in bianco e nero del mondo con due sfumature di grigio, ci sono i buoni i cattivi e i codardi. In pratica è buono chi rimane(buonissimo se impegnato in qualche tipo di attività di resistenza politica), cattivo chi vota Berlusconi o Grillo, un po' scemotto chi vota PD, figo chi vota Giannino, codardo chi è andato all'estero. Ovviamente chi non vota è solo un idiota perche votare è solo un dovere. Meglio dare il voto a qualcuno che non ti rappresenta che non farlo, certo. Frasi del tipo "te ne sai andato e vuoi pure votare" le ho sentite troppe volte. Il non rendersi conto che chi se ne va dall'Italia a fare un esperienza è spesso una risorsa molto più utile di chi è restato sempre tra le sue quattro mura. Che poi non vuol dire che le persone che se ne sono andate lo han fatto con l'intento di tornare e portare un bagaglio di esperienze e un bagaglio culturale arricchito, quasi sempre non è così. Ma nei fatti se poi queste persone tornano sono un arricchimento incredibile per il paese. Perché credete che in Germania si dannino l'anima per richiamare studenti e lavoratori dall'estero? E perché poi gli affidano spesso incarichi di responsabilità? e perché cresce la Germania? Per farvi un esempio, dove lavoro io ci sono un 50% di tedeschi, un 40% di persone da tutta Europa e un 10% dal mondo. Ci rendiamo conto dei vantaggi o no? Senza contare che i tedeschi spesso fanno esperienze all'estero e ritornano poi a lavorare in Germania. Beh se non ve ne rendete conto da soli non ve lo sto certo a spiegare, mi spiace(un po' come non parlo con uno che ha votato Berlusconi dal 94 ad oggi). Proviamo invece a capire come mai le persone se ne vanno e gli stranieri non vengono a lavorare/studiare in Italia. Comunque anche voi, lasciatevelo dire: mi state sul cazzo.

Ah, visto che ci siamo e oggi sono incazzoso, se per caso leggete questo sfogo e pensate di riconoscervi in quello che dico non crediate che sia una coincidenza.

Simone

Elezioni

noreply@blogger.com (mosic) — Sun, 03 Mar 2013 10:08:00 +0000

Ma chi ha vinto? Chi ha perso? Sopratutto cosa faranno i Grillini? Ci sarà un governo tecnico? Un Monti due? O un grande inciucio PD-PdL? Grillo diventerà presidente della Repubblica? Napolitano scioglierà le camere? I Clown entreranno in parlamento?

Troppe domande a cui dare una risposta. Proviamo a capire cosa pensano gli italiani (che i tedeschi mi sembra chiaro).

mosic

Hai gia mangiato?

noreply@blogger.com (mosic) — Thu, 24 Jan 2013 15:36:00 +0000

Quando anche una domanda semplice diventa complicata.

Hai già mangiato?

Tutti

noreply@blogger.com (mosic) — Mon, 21 Jan 2013 19:23:00 +0000

Beh, ti stonano quando provi a essere un bravo ragazzo

ti stonano proprio come ti han detto

ti stonano quando provi a tornare a casa

ti stonano quando sei a casa da solo

ma non mi sentirei così solo

tutti si devono stonare

Beh, ti stonano mentre cammini per strada,ti stonano quando provi a tenerti stretto il tuo posto,ti stonano quando cammini,ti stonano quando entri dalla porta

ma non mi sentirei così solo

tutti si devono stonare

ma quanto ti stonano quando sei seduto a colazione?

ti stonano anche se sei giovane e forte

ti stonano quando provi a guadagnare qualche soldo

ti stonano e poi ti danno l'imboccallupo

ma sai che c'è? non mi sentirei così solo

tutti si devo stonare

ti stonano e poi ti dicono che era l'ultima volta

ma ti stonano e poi ritornano

ti stonano quando guidi

ti stonano mentre suoni la chitarra

Sì, ma non mi sentirei così solo,

tutti si devono stonare, ok?

beh, ti stonano quando cammini da solo,

ti stonano quando torni a casa,

ti stonano e ti dicono quanto sei coraggioso

ti stonano anche quando sei nella tomba

ma non mi sentirei così solo,

tutti si devono stonare!

per tutti i week-end con gli amici, tutte le donne, tutti coloro che si perdono in sè stessi.

mosic

Jean François Tedib

noreply@blogger.com (mosic) — Wed, 16 Jan 2013 22:01:00 +0000

Jean François Tedib nacque a Parigi nel XVII secolo, più precisamente il 5 settembre 1638. Figlio di un principe marocchino della stirpe dei Sa'didi. Da giovane mostra subito una grande manualità e si dedica in un primo momento all'arte dell'ebanisteria. Nulla resta delle opere che realizza nei primi anni di attività, le quali furono cestinate da suo padre Agadid Sa'didi, in quanto rappresentative del lavoro manuale del giovane Jean, che poco si addiceva al suo titolo e alla sua stirpe, che discendeva direttamente dal Profeta Maometto. Questo primo periodo detto del "legno" si conclude quindi con un grande rogo delle sue opere da parte del padre.

Jean giura quindi a se stesso che non avrebbe mai più toccato legno in vita sua. Inizia quindi il secondo periodo detto "dei metalli". Si dedica in particolare all'acciaio, e realizza splendide armature ornamentali. Durante un banchetto organizzato dal padre in onore di Re Luigi XIV di Borbone, il Re scorge una di queste armature e subito se ne innamora. Chiede quindi in dono l'armatura al padre e chiede di conoscere il fabbro. Jean viene quindi presentato al Re, di fronte al quale il padre non lo riconosce come figlio, e lo ripudia pubblicamente. Jean François viene successivamente cacciato da casa e viene accolto come cortigiano da Re Luigi XIV. Dopo pochi anni, siamo nel 1665, durante una parata ufficiale comincia a piovere, e l'armature del Re si ossida e si rovina. Jean François Tedib viene quindi esiliato da Parigi.

Trova fortunatamente lavoro come marmista nella vicina cittadina di Evry.

Entriamo quindi nel terzo e ultimo periodo, detto "del Marmo". Finalmente la dura pietra, così fredda eppur capace con l'ausilio delle sue sapienti mani di regalare emozioni profonde. Nel 1680 si diffonde la voce che il Re abbia dei pruriti che non lo fanno dormire la notte, e che a colui che lo solleverà da questo peso esaudirà un desiderio. Jean François vede in questo un occasione irrinunciabile. A questo fine scolpisce nel miglior marmo di Carrara il primo e unico esemplare di Bidet. Cammuffato presenta la sua opera al Re, il quale dopo averlo provato, gli concede di esprimere il desiderio. A quel punto Jean François Tedib si rivela, e chiede la grazia e di poter tornare a Corte del Re, alla quale vive fino al 1705, anno in cui muore per cause sconosciute.

Com'è noto Luigi XIV, o Re Sole rafforzò l'influenza della Francia in Europa, in particolare in Italia. Si diffonde così il bidet nello stivale, ed è grazie a questi due personaggi se le nostre case sono dotate di questo oggetto meraviglioso nella sua semplicità. Io purtroppo a Berlino ne sono sprovvisto, e a volte capita di soffrire dello stesso male del Re Sole. Come in questo momento, nel quale mi sento di ringraziare di cuore Jean François Tedib, e allo stesso tempo, vorrei chiedere a Re Luigi, perchè, ma perchè santoddio, non ti sei portato il bidet anche in Germania?

mosic

Uovo nel frigorifero rotto

noreply@blogger.com (Asgard) — Sat, 22 Dec 2012 10:14:00 +0000

Oggi mio padre mi ha detto che quando era piccolo lui, le uova non si tenevano nel frigorifero.

L'ha detto perché io gli avevo chiesto di buttare quell'uovo, che era stato fuori dal frigorifero per una settimana. Non era colpa nostra, l'avevamo dimenticato perché il frigorifero si era rotto, e lì in cima, dove ci stanno le uva, nessuno ci guarda.

Io comunque non gli ho creduto, e ho pensato che tanto quell'uovo marcio, mica l'avrei mangiato.

Poi, più tardi stavo girando a torso nudo per casa, e non avevo freddo, ho pensato che nella mia casa fa troppo caldo, nonostante mia mamma continui a spegnere tutti i termosifoni. Qualcosa non funziona, perché non è possibile che io possa girare a torso nudo in casa quando fuori c'è la neve sui tetti, e le uova marciscono dentro i frigoriferi rotti.

Sto Papa,

noreply@blogger.com (mosic) — Fri, 14 Dec 2012 21:58:00 +0000

Allora io vorrei sapere, per favore, visto che in sti giorni sono incazzoso, perchè, perchèsantoddio, un uomo che non scopa, non ha famiglia, non è in fin di vita, deve rompere il cazzo, sto-cazzo, a tutto il mondo con le sue tirate che mi ricordano tanto una mia professoressa delle medie, per gli addetti ai lavori, "La Max".

Allora adesso vorrei sapere perché i matrimoni gay sarebbero una ferita alla giustizia e alla pace. Ditemelo. Anzi, dicetemelo. No perché io proprio non ci arrivo. Ma questo illuminato che hanno fatto Papa, si è fatto Twitter, dicendo "vacca boia, siamo nel 2012, mi faccio twitter", salvo poi far dichiarazioni degne dell'inquisizione. No dico ma guardate che il Papa è pericoloso, questi pensieri sono pericolosi, perché non è un vecchio deboscio nel bar di paese che spara stronzate con gli amici, vecchi debosci, questo è un vecchio e ricco deboscio con una cassa di risonanza enorme.

Non solo i matrimoni gay sono giusti, e vanno riconosciuti alla svelta, discorso che neanche mi appresto a fare perchè se uno non ci arriva da solo, beh io non perdo certo tempo a spiegarglielo, ma frasi di questo genere, intolleranti fino all'osso, sono estremamente offensive.

Ora a me che due gay si possano sposare non viene in tasca nulla, ma veramente mi sfugge come possa una cosa così naturale, così santoddio normale creare delle turbe così grandi a questo povero vecchietto, che io me lo vedo mentre gira tra gli arazzi di casa sua e pensa a sti stronzi di omosessuali che non si fanno curare. Perchè è questo il pensiero che ci sta dietro no?

Allora io vorrei che un bravo papa boy nei commenti mi desse una giustificazione quantomeno intellegibile di queste frasi. Eh che cazzo, perché con gli omosessuali c'è questa rigidità asprissima, e poi invece se il cavalier Berlusconi bestemmia deliberatamente Iddio in televisione e Monsignor Fisichella dice che le bestemmie vanno contestualizzate, ecco io vorrei sapere perché il Papa non mi va su tutte le furie.

Quindi finché sentirò frasi del tipo "nozze gay sono una ferita alla vera pace", l'unica cosa che penserò è "Sto-Papa, Sto-Cazzoooooooooooooooo"!

mosic

p.s. ho volutamente tenuto fuori Aborto e Eutanasia dal post, non me le sono dimenticate.

Ridiamoci su:

Qualche utile consiglio qualora vi troviate nell'accidentale caso di dover sostenere l'esame di diritto penalissimo.

noreply@blogger.com (Asgard) — Fri, 14 Dec 2012 09:59:00 +0000

Non date troppo peso alla spiacevole circostanza per cui il vostro “buongiorno” rimane senza risposta il professore non è maleducato ha solo fretta. Fretta di mandarvi a casa.

Perché portare con sé il libretto, non pensate anche voi che sia un peso superfluo?

Cercate di non rispondere direttamente e con sicurezza alle domande, sembrerete arroganti, lui non tollera i suoi simili.

Quando il professore parla al telefono non è per scortesia, in fondo sta parlando di voi “No aspettami arrivo, questo lo mando via subito”

Arrampicatevi pure sugli specchi, a lui piace sadicamente vedervi scivolare.

Non importa quante parole tu non riesca a ricordare di un articolo, in ogni caso sono quelle fondamentali.

Il caso governa ogni cosa, lui non favorisce i frequentanti solo non considera gli altri degni della sua attenzione, ma questo non incide in alcun modo sul suo giudizio, è il caso che vi ha eliminato in partenza.

Studiate come se non ci fosse un domani per essere inattaccabili, se la vostra preparazione ha una falla state pur certi che sarete in balia dell'umore dei professori. L'umore dei professori varia tra pessimo e malvagio, ma stiamo parlando di meteoropatia, non di una scienza esatta.

Tutte queste informazioni sono puramente frutto dell'immaginazione dell'autore, l'autore non ha mai avuto esperienza diretta di questi fatti, né ha sentito di esperienze analoghe da cui abbia potuto prendere spunto, fatti di questo tipo sono unicamente prodotto della sua estrema fantasia.

Ma che gli devo dire?

noreply@blogger.com (mosic) — Wed, 12 Dec 2012 15:49:00 +0000

Provate a mettervi nei miei panni. Un giorno come tutti gli altri mi sveglio, e leggo su repubblica.it che il cavaliere si ripresenta. Torna alla carica. Non bastava Bersani che mi vince le primarie, no no. Che poi uno si chiede se le alternative sarebbero state migliori. Ma lasciamo stare.

Comunque immaginatevi di arrivare al lavoro, il posto pullula di tedeschi ovviamente, e russi. Cazzo i russi che mi chiedono come mai abbiamo ancora Berlusconi tra le palle! A quel punto potrei anche rispondergli una frase del tipo

"vedi di non cagarmi il cazzo, già che Putin non mi sembra l'incarnazione russa della Madonna."

Ora essendo che il russo in questione è il capo, e che in generale al momento li dentro conto come il due di picche quando la briscola è bastoni(per i non esperti di briscola, è come dire che sto in un mazzo che neanche sta venendo usato per giocare), ora qualcuno mi spiega, per favore, che gli devo rispondere. Perché io rispondo che tanto sta volta non vince Berlusconi, che basta, lo scemo si fa fesso un sacco di volte, ma non questa volta. E allora mi vedo sti russi e sti tedeschi tutti contenti della mia previsione, e mi sento felice, ho riscattato un minimo il mio paese.

Ma la tragedia è appena cominciata.

"Chi vince allora?"

di norma rispondo la sinistra e mi tengo sul vago. Ma anche lì, vai a spiegare che in Italia la sinistra è cosa buona e giusta, che mica stiamo parlando del comunismo cattivo, che in Italia non ha questo significato e via. E anche lì capisco dagli occhi dei miei interlocutori di essermela cavata, anche se il dubbio fiammeggia nel loro occhi. Ma questi continuano, insistono, vedono la piaga e via ci infilano tutta la gamba, altro che dito.

"Chi è il candidato della sinistra?"

E io giuro che vorrei rispondere Berlinguer o Palmiro Togliatti, che ne so. E invece, mogio mogio, con gli occhi bassi rispondo

"brsni"

"è?"

"Bersani"

"Quello che si ispira al Papa?"

(ovviamente la frase viene accompagnata da un sorrisetto)

Quindi adesso per piacere, voglio un convinto sostenitore di Bersani e un convinto sostenitore di Berlusconi che mi suggeriscano una risposta sensata per spiegare perchè uno tra i due sarà presidente del consiglio. E già che ci siamo spiegatemi come giustificare il fatto che investiamo lo zero virgola unpelodicazzo del pil nella ricerca, visto che me lo chiedono sempre, e aggiungono:

"ma non lo sapete in Italia che la ricerca è uno dei modi migliori per uscire dalla crisi?"

mosic

p.s. per non parlare del fatto che quando in metro compare sulla televisione la foto di Berlusconi e la gente intorno a me comincia a dire Bunga Bunga, io fingo di essere sordomuto.

Il Nesso

noreply@blogger.com (mosic) — Fri, 16 Nov 2012 18:09:00 +0000

Trovato?

mosic

Memento.

noreply@blogger.com (DoLoo) — Tue, 06 Nov 2012 01:12:00 +0000

...Ho l'impressione che la vita sia davvero veloce, non posso dirlo con certezza data la mia relativamente giovane età. Ecco, per esempio relativa a cosa? Se fosse relativa a quella di Jimi Hendrix, di Marco Simoncelli sarei davvero vecchio, quasi prossimo alla morte. Se fosse relativa a quella di Buddy Holly non sarei nemmeno nato. Relativa a una media, un fatto assodato, una credenza comune, che la vita debba durare circa 75 anni almeno, per un maschio.

Ragioniamo per medie, per statistiche e il vero tesoro, di questa vita, è annullare completamente la "verticalità" che la inquina. Nella nostra testa ogni giorno che passa una linea che è partita dal basso, da 0, cresce verso l'alto progressivamente fino ad interrompersi idealmente nel momento della nostra morte. Dobbiamo interiorizzare il concetto del "qui e ora" per non perderci nulla. E' un lungo cammino, io ci sto provando, ed è così dura. Ma nel momento in cui realizzi che stai facendo progressi è quanto di più gratificante esista.

Per questo consiglio a tutti voi di godersi davvero ogni piccolo granello di vita che ci passa tra le mani, e per questo ho fatto qualche piccolo esempio.

Godersi il pollo al curry di tua madre, nel momento esatto in cui lo addenti (sostituite pure il pollo al curry con qualsiasi pietanza cucini bene vostra madre)

Godersi il primo sorso della pinta di birra appena spillata, quando, da buon celiaco, non te ne ricordi nemmeno il sapore.

Godersi il momento in cui la palla entra in rete, il grido, e il pensiero che in quell'istante la vittoria della tua squadra sia seriamente più importante di qualsiasi altra cosa. Più di Obama, più della finanziaria, più della fame nel mondo.

Godersi l'istante in cui guardi negli occhi un esemplare dell'altro sesso, cercando di capire cosa stia pensando di te e che cosa ci sia di così diverso tra di voi.

Godersi i racconti della nonna, capendo una volta per tutte che è un momento unico, e che forse sarà l'ultimo.

Godersi ogni istante che passi con i tuoi genitori, soprattutto se inizi a vederli sempre di meno.

Godersi lo sguardo di tuo padre che invecchia ma è sempre lui, anche se non ci credevi qualche anno fà che potesse invecchiare. Mentre giocavate insieme ti sembrava Batman, e ora capisci che è un uomo, e che è Batman a essere finto.

Godersi la vitalità di tua madre, i suoi consigli preziosi come l'oro, che si veste ancora come una ventenne, ed è la donna più bella del mondo.

Godersi le notti con gli amici, e le mattine in cui ti racconti le notti, che spesso poi non te le ricordi nemmeno.

Godersi una vacanza

Godersi un momento, pensando che davvero quel momento sia unico, e lo è, perché così com'è non potrai mai ricostruirlo e sarebbe sbagliato tentare di farlo.

Godersi un momento di crisi come un momento di gioia, sembra assurdo ma come il giorno e la notte, non potrebbe esserci l'uno senza l'altro.

Godersi un attimo passato con una persona completamente diversa da te, cercando di imparare anche se credi di sapere già tutto.

Godersi una lezione noiosa.

Godersi la fatica, il lavoro, la noia, godersi la disperazione.

Godersi una serata da solo in casa

Godersi un complimento, come una critica

Goderti il tuo bagaglio di esperienza e di emozioni, di vita, che ti sei creato da solo e che nessuno potrà mai toglierti, perché è il tesoro più grande che tu abbia, perché SEI TU.

Perché TU, sei tutto quello che vedi e senti, tocchi e assapori. TU sei tutto quello con cui parli, con cui ti confronti. TU sei il tempio buddista che hai visitato, e l'oceano in cui hai nuotato. TU sei un pezzo di tua madre, un pezzo di tuo padre e un pezzo di tutti quelli che, come dicono le Miss "ti vogliono bene".

Tu non sei quello che pensi sarai un giorno, tu sei tutti i minuti, i secondi che vivi.

Love

Cristoteche

noreply@blogger.com (mosic) — Thu, 01 Nov 2012 14:55:00 +0000

A volte vorrei scrivere, commentare, argomentare, infervorarmi. Ma poi mi rendo conto che a volte proprio è meglio non dire niente.

Cristoteche: grandi feste in cui è proibito fumare/bere/assumere sostanze, si balla musica techno con sullo sfondo frasi del vangelo.

Ma vaffanculo, và.

cristomosic

Barchetta di carta su pacchetto di sigarette; tecnica mista, collezione privata; Tavolo vecchia volpe, Milano l'altra sera.

noreply@blogger.com (Asgard) — Thu, 25 Oct 2012 22:48:00 +0000

I più la definiscono insoddisfazione sessuale, altri una non meglio precisata “repressione”, alcuni studiosi del comportamento attribuiscono a questi gesti significati psicologici difficilmente inquadrabili come: mancanzad'affetto-ansia-aggressivitàlatente. Possiamo classificare numerose forme espressive tutte potenzialmente fastidiose per coloro che vi sono accanto, tutte potenzialmente letali per coloro che possiedono disturbi diametralmente opposti al vostro. Partendo dallo strapparsi i capelli per creare moquette organiche sui pavimenti di ceramica bianchi, passando per lo sminuzzamento (fino alla dimensione di microcoriandolo) dei sottobicchieri di carta al pub (quest'ultima miete vittime tra i gestori dei locali, costretti a raccattare coriandolo a coriandolo fin sotto le gambe dei tavoli le vostre piccole creature), scarnificazioni a strati che nelle forme più lievi si attestano a mangiarsi unghie/smalti/pellicine superficiali. Per non tralasciare le forme più subdole, come rendere le sigarette degli sventurati fumatori inaccessibili tramite la contraffazione di pacchetti e la modificazione di alcune parti di essi per ritardare l'indispensabile momento di piacere.

Dopo aver cercato con scarsi risultati di disintossicarmi o almeno di porre dei freni, se non altro inibitori, per consentirmi il vivere sociale, ho ripiegato sulle forme più creative; molti penseranno a forme artistiche protoimpressioniste, io preferisco chiamarla, levitazione

Gli alberi di Alberto

noreply@blogger.com (Cienfuegos) — Tue, 23 Oct 2012 21:23:00 +0000

Quando lo chiamarono, gli dissero che avrebbe dovuto abbattere gli alberi della strada per il cimitero, quella che aveva lo stesso nome di un patriota morto molto giovane. Lui era Alberto. Ricevette la telefonata che stava colorando un album con il figlio, e non affatto aveva idea che fare il suo mestiere voleva dire anche abbattere alberi. Per un po' di tempo non aveva dato nessuna risposta, aveva semplicemente mantenuto il telefono fermo tra la spalla e l'orecchio, mentre nella stanza si sentiva solo il chiasso del pennarello verde che scricchiolava sulla carta stampata. Poi, quando Michele aveva girato la testa grossa verso suo papà, smettendo di colorare e insieme cacciandosi il pennarellone in bocca, quando la voce al telefono stava per ripetere qualcosa, allora Alberto si era ripreso e aveva messo in fila qualche sì frettoloso che avrebbe tagliato a metà quegli alberi. Vide gli alberi sul quaderno del figlio perdere sangue dal loro tronco marrone scuro, a terra, mozzati di netto come teste di re, con le foglie ancora verdi che chiedevano alla cieca: chi è stato?

Alberto non capiva come mai quelle cose le dicevano sempre a lui, perché dovessero chiamare sempre lui, che non aveva nessuna responsabilità e non era capace di ricordarsi nulla. Poi Mauro lo sgridava sempre; dopo giorni veniva a sapere di questo o quell'incarico, che si, gliel'avevamo già comunicato al suo collega, ah sì, scusi, probabilmente ci sarà stata dell'incomprensione tra di noi, non si preoccupi, ce ne occuperemo al più presto.

Ad Alberto piacevano gli alberi, anche se lo aveva capito solo dopo quella telefonata. Fino ad allora tra loro c'era stata solo una silenziosa convivenza, che era iniziata alle medie, quando aveva cominciato ad andare da solo alla scuola lontana da casa, lontana dai suoi campi e dai suoi filari di pioppi. La mattina si svegliava prestissimo, prima ancora che il sole fosse riuscito a levarsi sopra l'orizzonte per dare a tutti il buongiorno. Saliva sulla bicicletta e pedalava attraverso i campi sotto il cielo immenso, che stava lì sospeso cercando di scrollarsi le ultime stelle di groppa; poi la volta si restringeva, l'aria si faceva più pesante e fredda e pedalando nel bosco gli sembrava quasi di timonare la prua di una rompighiaccio russa contro un velo denso e ghiacciato. Lì non vedeva quasi mai il sole d'estate, o tanto meno in inverno, quando la neve rendeva tutto più morbido e sonnacchioso, sospeso e paziente. Gli alberi tutti diversi erano la sua strada.

Anche ora spesso, la notte, prima di addormentarsi, avvolto dal primo tepore delle coperte di piumino, mentre abbraccia stretta la moglie nascondendo il mento nell'incavo liscio della sua spalla, pensa a tutti quegli alberi e quella strada infinita che percorreva per arrivare a scuola. Adesso pensa solo che non vorrebbe abbattere quegli alberi.

Lunedì, dopo che era venuto a sapere del lavoro, Mauro lo sgridò ancora, ma questa volta più del solito. Erano all'aperto, sul marciapiede affianco alla fermata dell'autobus, e Alberto conremplava immobile il muretto dipinto dall'altra parte della strada; in verità fissava semplicemente un punto oltre Mauro, un punto magico che riusciva ad essere assai vicino alle sue braccia svolazzanti, ma che lo portava lontanissimo da lì. Mauro gli era sempre stato piuttosto simpatico. Era pelato, e scherzava sempre mentre raccoglievano le cartacce dei parchi, oppure quando gli toccava raccogliere la spazzatura per strada. Per questo gli dispiaceva che ogni volta si arrabbiasse e se la prendesse con lui; ma davvero non capiva cosa lo facesse andare così in bestia.

Più tardi nella giornata, quando arrivarono alla via che aveva lo stesso nome di un patriota morto molto giovane, nel furgone c'era già tutto, le motoseghe, le roncole, erano anche arrivati gli altri con carri e pick-up per trasportare tutta la legna da lì, dove intralciava le macchine soltanto, alle fabbriche, dove gli alberi morti e spezzati sarebbero diventati i banchi della scuola dove suo figlio faceva la seconda elementare, e i fogli sopra i quali disegnava alberi alti e verdi protetti, in alto, da una sottile striscia colorata di blu.

Oramai erano già lì, ed erano pronti ad iniziare, perciò rapidamente Alberto si avvicinò al primo albero e lo toccò, perché voleva sentire di che materiale fosse fatto e voleva rassicurarlo. Prima o poi sarebbe ricresciuto, gli alberi son duri a morire.

Poi prese la motosega in mano. Quando la fece partire, il rumore assordante gli diede fastidio alle orecchie, così fece una brutta smorfia. Ma avrebbe lo stesso iniziato a tagliare, malsopportando tutto quel chiasso, se Mauro non gli si fosse avvicinato agitando le braccia sopra testa.

“Che c'è?” Chiese cercando di spegnere il motore

“mettiti queste scemo” gli disse porgendogli delle cuffie.

Quando le indossò e riaccese la motosega pensò che erano perfette, e che avrebbe continuato anche tutto il resto del pomeriggio. Pensò che era molto riconoscente a mauro, e si disse che anche se lo sgridava, alla fine gli voleva un gran bene.

Kubrick: una storia porno

noreply@blogger.com (mosic) — Tue, 23 Oct 2012 19:33:00 +0000

Perchè anche in Italia ci sono bravi sceneggiatori e hanno delle belle idee per le serie tv, per i corti e per i film. Certo, poi non ci sono i soldi e non gliele producono. Ed ecco quello che gli accade.

Per saperne di più:
Da Il Post

pornomosic

Ho visto cose che "Unimi Vaffanculo"

noreply@blogger.com (mosic) — Sun, 21 Oct 2012 09:55:00 +0000

Appena messo piede in un'università tedesca, in particolare nella facoltà di fisica, ci si accorge che c'è qualcosa di diverso rispetto alle università del Bel Paese. Il clima cambia completamente. Dopo una settimana di corsi, già ti accorgi di aver fatto bene ad abbandonare i laboratori polverosi, pieni di tavoli polverosi e di strumenti da poche migliaia di euro trattati come santissime reliquie da custodire gelosamente. Assumendo anche che sia vero che i soldi non fanno la felicità, si realizza subito che quantomeno i soldi fanno Ricerca. Quella con la R maiuscola.

I soldi certamente in Germania non mancano, ed anzi i professori fanno a gara a chi ce lo ha più duro, o meglio a chi ha più fondi per il suo gruppo di ricerca. E vi assicuro che per un italiano è strano trovarsi in una situazione di questo genere. Prima di partire per la terra delle patate e dei wurst, guardavo al dottorato un po' come l'ateo guarda all'effige della madonna: ridacchia da lontano, mettendone in dubbio la possibilità dell'esistenza stessa.

Qui invece sono immerso in una realtà in cui è la madonna stessa ad offrirmi un dottorato, professori che si litigano gli studenti, mediocri od eccelsi che siano ha poca importanza. Frequento(quasi per sbaglio, ma questa è un altra storia) un corso in cui la parte pratica, chiamata volgarmente esercitazione, non consiste nel guardare un vecchio rugoso che moltiplica matrici sei per sei alla lavagna, bensì nello smanettare a computer per manovrare strumenti da milioni e milioni e milioni di euro, che se mi fermo a pensarci un attimo, quasi mi spavento.

Mi ritrovo con i professori che mi offrono mini-lavori part-time esentasse, e non lavori in cui devi pulire i cessi, ma lavori negli stessi laboratori da centinaia di milioni di euro in cui lavorano loro.

E i Professori sono felici del fatto che ti interessi al loro lavoro, ti vogliono a lavorare con loro, e tu ancora non sei nessuno.

Quindi ripenso a com'era da me, in Unimi. Ed è vero che se i soldi non ci sono, i professori non possono mica cacare pepite d'oro la mattina, ma la mentalità che ho trovato qui, ha poco a che fare coi soldi. In Italia lo studente è un peso per il professore, lezioni da fare e compiti da correggere e orali che lo costringono a svegliarsi presto la mattina. Qui lo studente è una risorsa, e deve essere valorizzata. E viene valorizzata.

Quindi ripenso a quanto inconsciamente(o forse consciamente) avessi ragione a cantare, con in corpo due negroni di rito, dopo la laurea:

Unimi vaffanculo!

3 Novembre

noreply@blogger.com (Cienfuegos) — Thu, 18 Oct 2012 12:29:00 +0000

Il 3 Novembre, quando doveva andare a ritirare il libro, la luna sarebbe stata piena.

Quando era uscito dalla libreria, aveva imboccato la via stretta con l'acciottolato, si era messo le cuffiette negli orecchi guardando l'aria fredda e vuota di persone, e da lì era sbucato nella piazza più grande, costruita attorno ad una grande statua equestre. Da bambino aveva sempre sognato di girare per una città sconosciuta e, svoltato l'angolo, scoprire che nel centro esatto della piazza più grande era stata eretta una statua in suo onore; ma non erano questi i pensieri che aveva per la mente in quel momento. Con la musica ritmava involontariamente il passo, avvicinandosi alla bicicletta legata al palo sottile del divieto di sosta. Il cervello aveva scelto un ricreativo stand by, aveva deciso di assopirsi sfogliando le immagini di lei che sembrava deriderlo mentre lui faceva fatica ad esprimersi. Chissà chissà, si ripeteva sorridendo a se stesso, nascondendo più calde le mani nel pesante cappotto invernale, soddisfatto e inebetito. Sarebbe tornato là dentro, quando la luna piena avrebbe cominciato a salutarlo dal cielo blu notturno di un pomeriggio invernale, l'avrebbe guardata da lontano sistemare sugli scaffali i libri appena arrivati, chiacchierona, bassa, profumatissima. Al semaforo rosso decise inconsapevolmente di tagliare dritto per l'incrocio, Milano era un quadro sfuocato di luci calde sopra una grande tela blu.

La luna piena l'avrebbe ritrovato lì quando sarebbe uscito, dopo averla incontrata, dopo averla guardata di sfuggita con un sorriso timido e inappropriato chiedendole se sapeva dove trovare quel tal libro..., lei lo avrebbe guardato, sorridendo poco con le labbra, ma alzando gli spigoli degli occhi truccati e distanti. Lui avrebbe senz'altro aspettato che nessuno fosse lì vicino, avrebbe odiato quel momento di silenzio che si sarebbe creato tra loro due e gli occhi fissi di lei sullo sguardo impaziente di lui. Ci sarebbe stata la luna piena sullo sfondo blu tempera quando lei, ritraendo il collo e alzando il mento si sarebbe sistemata una ciocca di capelli, avrebbe sistemato il suo braccialetto d'argento fine allacciato sul polso, e avrebbe detto aspetta, scomparendo nella porta grigia dietro il bancone. Lui si sarebbe guardato attorno, avrebbe sfogliato la pagina di qualche libro lì vicino, avrebbe dato uno sguardo all'ordine alfabetico dei nomi. Poi che scusa ho di entrare là dentro? Chi sto cercando?

Alla fine però avrebbe girato la maniglia e si sarebbe guardato dietro ancora una volta, prima di immergersi nel buio del magazzino.

Lì avrebbe intuito la presenza di lei, con il mento che si muoveva su e giù per guardare sugli scaffali un libro che sapeva benissimo non avrebbe trovato là. Si sarebbe spaventata, nel vederlo entrare, le sarebbe scappato un rapido sospiro. Lui le si sarebbe avvicinato, e avrebbe visto la sagoma di lei illuminata dal filo di luce che penetrava dalla porta chiusa alle sue spalle, l'avrebbe sentita emettere silenziosa un altro piccolo gemito, le avrebbe visto gli occhi distanti e seri, questa volta, la bocca rossa semiaperta; forse, sarebbe indietreggiata, all'inizio. Poi, prima di baciarlo, avrebbe riso alla luna del tre di novembre, arricciando gli angoli delle labbra e increspando gli zigomi.

Lui poi sarebbe uscito e la luce della luna piena di Novembre lo avrebbe investito, e bagnato da quella luce avrebbe danzato per le fronde nere degli alberi e per le luci arancioni dei lampioni, per la ghiaia dei parchi e per le nuvole rosa, per il vento e per le foglie marroni, avrebbe inaugurato la festa dell'inverno, avrebbe diretto tutte le luci di Milano quel giorno, quel giorno tutti i colori avrebbero seguito gli ordini impartiti dalla luna piena e delle sue gambe ballerine.