Alphaville is burning

IV

2012-01-05T08:14:00.001+09:00

Cercando se stesso, il decrittatore di mondi trovò un senso e si perse. L'orientamento è l'illusione dell'orientamento e il pensiero che si nega, invece, è un cantastorie muto che addenta la Luna e dimentica i volti di architetti mai conosciuti. Visto dal basso, il Miwi è un serpente morto che depone uova infinite perché il tempo l'ha tradito e la cui pelle, inodore come un algoritmo, vive al di sopra del fondale limaccioso dell'esserci. Assecondando il bene e il male, l'oscillazione infinita si innesca e tutto esplode secondo mappe concentriche. Le piazze cittadine sono soltanto una delle infinite forme dell'Uno. Vedere un cerchio e diventare un quadrato; vedere un triangolo e diventare–
L'esserci non è una forma, ma una ricerca impossibile di simulacri, coscienti e non, che riflettono schegge non umane dell'Uno, del Miwi e dello Spazio di Intersezione. Il Miwi non conosce né caos né rivoluzione.

III

2011-12-29T02:09:00.001+09:00

La politica dell'anima, cioè la divisione del bene dal male, è un'ombra dell'esserci. Nel regno matematizzato dell'elettricità, il bene e il male sembrano tali solo quando l'ombra si colora di senso. L'unica luce in grado di svelare il bene e il male e quindi di svuotare bene e male di senso è una luce che non vive nelle sinapsi, ma nello Spazio di Intersezione, nella porzione di realtà che rifiuta tempo, vita e morte. Quando il bene prevarica sul male, il nulla prevale. Allo stesso modo, il nulla prevale anche quando il male prevarica sul bene. L'essenza dello Spazio di Intersezione è nelle zone di esclusione che uniscono e dividono le pendici del Miwi e le propaggini virulente dell'umano, della realtà dentro la realtà. Erigersi a forza del male oppure a forza del bene è compiere il volere del nulla. Ma poiché il nulla, sebbene tangibile, non ha volere – a differenza del Nulla, il cui movimento, però, è olografico – scegliere da che parte stare equivale a scegliere in quale angolo di una stanza buia rannicchiarsi. Non ci sono porte né finestre, in questa stanza. Il contatto con l'esterno è dato dall'elisione di se stessi da tutto ciò che, in quanto elettrico, nel nulla ritorna e dal Nulla prescinde.

II

2011-12-15T07:03:00.000+09:00

Un deserto di marmo e sale. Il terreno è bianco e freddo e riflette un'immagine fissa. Oltre il tempo, non c'è vita: tutto è statico, dove la mente non vede. Gli occhi sono fatti di sabbia e sono costretti a ignorare statue prive di spessore che, forse, desiderano sottomettersi al tempo.
Laddove il Miwi perde se stesso – nella matematica – la coscienza è immersa nel tempo, in esso nasce, respira e muore, per poi ricominciare altrove, magari dove passato e futuro non esistono.
Se la carne non respira, il tempo diviene un silenzio gravido di fantasie. Per scavare nel muro che separa e unisce ciò che si trova oltre lo Spazio di Intersezione e la biologia, la coscienza deve ingoiare i minuti che le restano. Quando il cieco si ferisce con la stessa arma che lo tiene imprigionato, recidendo, così, i fili che lo rendono libero, l'occhio del Miwi si spalanca, ma solo per un istante. Sufficiente, comunque, perché la follia di un attimo vomiti pantomime di senso.
Vero e falso sono argini liquidi di un fiume intriso di spirito e carne, la cui origine, il Miwi, genera il tempo e condanna la realtà a morire per sempre, cioè mai, in una foresta di carogne, linfa e orologi fermi.

I

2011-12-04T04:42:00.001+09:00

Ogni cosa tende all’Uno. La carne come lo spirito, il bene come il male. Pensiero e movimento sono l’uno la declinazione dell’altro.
Dove ogni cosa incrocia se stessa, brilla di oscurità un seme dalle infinite gemmazioni non temporali. Bene e male rappresentano gli estremi adimensionali di un laccio troppo stretto.
Il destino di una persona giace in due luoghi contemporaneamente: una parte si trova dentro lo Spazio di Intersezione, l’altra nel tempo. Tuttavia, poiché la parte nel tempo è frammentata, anche la prima lo diventa. Trovarsi nell’Uno non significa essere l’Uno.
Fuori del tempo, le figure sono incapaci di sognare. Il pensiero, così come il sogno, è quindi un effetto collaterale necessario. Senza di esso, tornare all’Uno sarebbe arduo, forse impossibile. Ma il pensamento è solo l'inizio della redenzione. Una realtà di schegge non potrebbe diventare Uno senza l’intervento di una forza che nell’Uno trova la sua origine e la sua fine. Il Miwi è questa variabile. Il Miwi è la realtà fuori del tempo, il pugnale che tiene insieme i fili contraddittori della realtà.

La formula

2011-10-09T20:31:00.000+09:00

Ho inventato una formula. Alchemica? Chimica? Entrambe le cose. Oppure, forse, nessuna delle due. Chiamiatela pure magia, datele il nome che vi pare. La formula che ho inventato è un misto di casualità e programmazione capace di fondere gli universi. I macchinari che possiedo non possono misurare i risultati delle sperimentazioni, sono come ciechi. Quello che vi racconto, quindi, è un insieme di soggettività e parole scritte... non da me. Mi sento in colpa, ma non troppo. Da quando gli universi si sono mescolati, non ho paura di smettere il camice e lasciare che le sensazioni guidino il mio giudizio. La formula funziona. Non ho prove da mostrarvi, lo so e basta. Non tutti quelli che in questo momento mi stanno leggendo mi credono. Alcuni, tuttavia, annuiscono. Bene. Che la formula funziona, non solo lo sento, ma lo subisco: questa "verità" mi investe come una scarica elettrica. Anche io, come voi, ho scoperto quello che mi è successo leggendo questo biglietto di carta. Una parte della storia, comunque. Il resto lo sto vivendo di persona. Ho trovato il biglietto come l’avete trovato tutti voi, sotto il mio cadavere. Era o non era il mio cadavere? Mi sento vivo e morto allo stesso tempo. Il messaggio potrebbe non averlo scritto l'altro me ora morto, ma un ulteriore altro “me”, vivo, proveniente da chissà quale universo. Ho scavato tutta notte, poi, aperta la cassa e rivoltato il cadavere, ho trovato il biglietto. Il messaggio iniziava così: “Ho inventato una formula. Alchemica? Chimica? Entrambe...”. Le ultime parole, invece, le ultime due parole del messaggio erano “buona” e “fortuna”. A tutti voi, buona fortuna.

Demetri

2011-09-22T08:31:00.000+09:00

La Mantide di Luce si avvicina all'astronauta. L’uomo si chiama Demetri e il suo cervello è un caos di epifanie illeggibili. Mentre la Mantide si posa sull'asteroide, Demetri dimentica il proprio nome e porta la mano destra al casco. Poi, attraverso un pulsante, aumenta fino al massimo l'esposizione alla luce. Tutto diventa bianco. Gli occhi della Mantide, ora, sono a poche decine di centimetri dal casco di Demetri, il quale, dimentico della propria identità, immagina di stringere tra le dita paure, desideri e pensieri e di gettarli negli occhi notturni della creatura di luce. La testa di Dimitri è vuota e la Mantide è sparita. Lo spazio e le stelle sono tornati visibili e sono quelli di sempre, mentre la superficie dell'asteroide è ricoperta da uno strato di frattali bianchi a cinque dimensioni. Dimitri imbocca un sentiero che attraversa sinuoso l’orto geometrico. Dopo una serie di curve, dislivelli e affioramenti rocciosi, si imbatte nel cadavere smembrato di una mantide gigante. Una delle zampe anteriori della bestia giace accanto a una parola iscritta nel terreno frattale. Demetri legge più e più volte l'iscrizione, ma quella parola, "Demetri", non sa proprio cosa significhi.

Luce ferente

2011-08-25T03:28:00.000+09:00

Stai dimenticando la forma del Buio. La notte ha perso colore, profumo e densità – possanza. Ti sentivi bene, quando ne trapassavi le spire. Quanto tempo fa? Nel momento in cui ne perforavi l'ombra, anni, secoli... millenni fa – vite fa! – sapevi che niente poteva fargli realmente del male, che il dolore che il Buio sembrava provare era uno scherzo degli occhi, dei tuoi e di chi ti moriva intorno. Adesso, invece, ogni volta che lo ferisci oppure minacci, lui non dice niente, si comporta come i morti che culla. Vorresti sentirla di nuovo, la notte, vorresti che sorridesse ancora. Il Buio sta forse soffrendo? Come potrebbe? Non può! E allora perché– Perché non parla? Raccontami, potresti dirgli. Già fatto, eh? Non ha risposto. Ovvio. Non saresti qui, altrimenti. Se non puoi sentirlo, allora il problema non riguarda lui, ma te. C’è troppa Luce, nei tuoi pensieri, troppa vita tra le particelle. Non puoi spegnerla da un momento all'altro, la Luce. Devi sovraccaricarne l'entusiasmo, provocare una reazione che la faccia esplodere, che la spinga oltre i confini del Nulla Senziente. Una volta innescata, la supernova investirà Tutto. Trova un posto sicuro, anzi, un posto che non senti sicuro – è lo stesso – e restaci. Siediti a terra e guarda le stelle morte mentre non fingono più di coccolare la notte.

Cinquecentonovantotto

2011-07-01T07:25:00.000+09:00

Mentre dimenticherai l’odore dei fossili, gli infiniti stadi del non-essere acquisteranno un senso nuovo. Tutto ciò che adesso è incomprensibile, d'un tratto diventerà limpido. I futuri che non hai mai scritto sporcheranno di seppia l’attimo immortale che tiene insieme i granelli della memoria. Distruggerai per non confonderti. Quale la tecnica migliore per spegnere un incendio gelido? Quali sono i pulsanti da premere? Quale, soprattutto, la giusta frequenza? Mentre il disegno oscuro di entità senza nome e senza volto sconquasserà le viscere della tua dimensione preferita, un uomo chiamato Terrore accenderà un fuoco in un angolo del tuo cervello, si siederà a terra e comincerà a fumare i tuoi pensieri. Quando ti accorgerai di lui, sarà troppo tardi. Non temere, quando accadrà. Le cose saranno come sono sempre state. Il tuo modo di vederle, però, cambierà. Scivolerai come energia incerta tra i cunicoli non locali di una dimensione buia ma eccitante. A questa dimensione potrai dare un nome oppure no: non avrà importanza. Sarà lei a fluire dentro di te, non viceversa. Attorno al focolare, l’uomo chiamato Terrore ti racconterà una storia triste, ma tu riderai. Lui, poi, dopo l'epilogo, farà lo stesso. Nessuno di voi capirà il motivo.

Serpeleonte

2011-06-08T22:04:00.001+09:00

Non sta respirando. Però sembra che respiri, quando si appiccica e quando esce. La connessione non è nel cervello. Intrappolati dentro coscienze calde quanto incorporee, moriamo infinite volte. Cerchio. Collegamento, separazione: inspirazione, espirazione. La sensazione è che il fluido vitale abbia perso vigore, che la psiche soffochi. Infine si muore, ma il problema è che il finale che noi tutti crediamo di conoscere, quello Vero, quello che pensiamo essere quello vero ma che sentiamo debole, non è che l’inizio di una nuova morte. La connessione uccide dall’esterno. È riflettendo sul non valore delle cose che ci accorgiamo di quanto la connessione sia una macchinazione. Abbiamo ragione a darci torto, anche quando un osso spezzato assomiglia a una cura. La redenzione non è nell'asportazione chirurgica dell'osso, ma nella sua autosottrazione: l'osso deve sottrarsi da sé. Come all'inizio di una nuova fine, una qualsiasi. Un qualunque niente. Niente, appunto.

La sconfitta di Malastor

2011-02-23T06:22:00.000+09:00

Nonostante la nostra colonia sia spacciata, il cannone bioenergetico è ancora in funzione. Dall’altra parte della barricata stellare, i danni sono ingenti – a ogni nostro colpo corrisponde l’affondamento di una fregata – ma insufficienti per legittimare la prosecuzione del conflitto. I nostri artiglieri sono stanchi di alimentare il cannone con il combustibile naturale: non ne sopportano più il fetore. Il sindacato che li rappresenta dice che gli effetti collaterali dovuti all’inalazione del biocarburante non sono più giustificati – la guerra è persa, ormai. Perché continuare? “Non sono schiavi”, ha detto il sindacato, “sono persone!” “Alcuni di noi”, ha poi dichiarato pubblicamente uno dei cannonieri, “vogliono emigrare in un altro sistema planetario, altri, i più nostalgici, vogliono tornare sulla Terra e morire di cancro, come si faceva una volta”. Il governo non desiste: vuole che il popolo rimedi una figura di merda galattica, una di quelle che qualunque enciclopedia ricorderà con una voce apposita. Comunque, la colonia nemica non vuole la distruzione totale. Tutti sanno che cercherà di preservare il biocannone e il suo carburante. Ma non hanno di che preoccuparsi, i nostri nemici. Salvo estinzione, il merdarburante erutterà dai culi dei Coprolodon come minimo per altri mille anni.

Si chiama Ninja

2011-02-09T06:02:00.000+09:00

Ehi, dico, infila uno stronzo nella bocca del cadavere razzista. È già tappata, dice Bigio, è piena di ossa e denti e muscoli spappolati. E io rispondo: fagliene un’altra. Dove? Dove ti pare, rispondo. Decidi tu, dice Bigio. Io, dico, una bocca a questo cadavere razzista figlio di una puttana ciucciacazzi gliela farei sul cucuzzolo della testa. Perché lì? Dice Bigio. Perché, rispondo, quando lo sporco cadavere razzista ci guarderà di nuovo con occhi pieni di razzismo noi lo riempiremo di calci nello stomaco. E allora? Chiede Bigio. Il cadavere razzista, dico, vomiterà, ma il vomito rimarrà dentro perché sia la vecchia bocca che quella nuova saranno sigillate dalla merda: soffocherà da morto. Mi hai convinto, dice Bigio, ma come devo tirarlo, il calcio? Con la punta del piede, perché dobbiamo prima spaccare la calotta cranica e poi usare le mani per staccare tanti pezzi di calotta cranica quanti ne serviranno per fare una bocca. Sporco cadavere razzista, hai offeso le nostre origini geografiche: puah. Tra parentesi, da morto sei più bello. E se per aprire la bocca usassimo la mascella del morto? Chiede Bigio. Voglio darla in pasto a Ninja, dico, è un'ora che sbava. Bella idea, però.

Michele Badnight

2011-02-04T07:00:00.015+09:00

Un mese fa, qualcuno ha trafugato il cadavere di Michele Badnight, il noto presentatore. Mia nonna lo adorava. E infatti, quando è successo, mia nonna ha pianto. Mia nonna è agli arresti domiciliari, ora. La TV diceva che il cadavere di Michele Badnight era stato trafugato da una banda di ricattatori privi della benchè minima pietà verso i defunti. Circa due settimane fa, la moglie di Michele Badnight ha detto che avrebbe ricoperto di gettoni d'oro chiunque avesse fornito informazioni utili al ritrovamento del corpo di suo marito. Il giorno dopo questo annuncio, però, il corpo è stato ritrovato. Hanno arrestato mia nonna e alcune sue amiche. Ultimamente, mia nonna era sempre fuori casa. Diceva che lei e le sue amiche avevano fondato un circolo culturale. Durante gli incontri, ciascuna di loro raccontava un'esperienza passata che riteneva degna di nota. Poi ne discutevano. Invece, come risulta dalle indagini delle forze dell’ordine, mia nonna e le sue amiche hanno trafugato e poi riempito di carne di porco il cadavere di Michele Badnight, il loro idolo televisivo. Quindi, dopo averlo rinforzato con un'anima di ferro, a turno hanno cominciato a penetrarsi con il fallo del cadavere. Ogni giorno, alle 18,30, davanti a una TV accesa.

Killer Cow

2011-01-11T22:19:00.001+09:00

Nascosta dietro a un cespuglio, la Mucca Killer aspetta l'arrivo di pullman ricolmi di vecchietti oppure di operai o di studenti delle superiori. La Mucca Killer ha dita, gomiti e pollici opponibili. Qualcuno dice che sia nata in laboratorio. Conosco una strega convinta dell'esistenza della Madre di Tutte le Mucche Killer. Questa strega dice che la Madre di Tutte le Mucche Killer non è poi tanto male, che non è una pazza omicida. La Mucca Killer che tutti conosciamo, quella che ci sembra di scorgere ai bordi di un'autostrada mentre viaggiamo di notte, uccide per bere il sangue delle vittime – è tipo una mucca vampiro. La Mucca Killer avrebbe una madre per niente malvagia, che bruca e partorisce. La Madre di Tutte le Mucche Killer ne partorisce una al mese, di Mucche Killer. Non è cattiva, però: partorisce e basta.

Pianeta tre in buco nero

2010-12-18T07:45:00.000+09:00

Il Giocatore Cosmico ha fatto la sua mossa. I pianeti collideranno presto. Il fuoco di una stella impazzita ingoierà lune polverose, satelliti muti e stazioni spaziali in vendita. Annullamento totale. Qualcosa resterà, ma sarà invisibile, fuori da ogni mappatura sensoriale – fluttuerà nell’antimondo. I pianeti moriranno. Rimbalzeranno l’uno contro l’altro ed esploderanno, condannando a morte planetoidi in formazione, cinture di asteroidi e colonie orbitali protette da scudi deflettori a prova di tutto, ma non dell’apocalisse. Gli altri Giocatori Cosmici osservano il loro simile. Lo osservano da tempo, ma non hanno mai fatto nulla per evitare il peggio: la loro politica è la politica del non fare, del non interferire – se la galassia è destinata a crepare, allora creperà. Il Giocatore ribelle ha un debole per le estinzioni planetarie. Non l’ha mai detto a nessuno, nemmeno ai suoi consiglieri. Gli altri Giocatori, però, l’hanno sempre saputo. L’universo è nato dal nulla. Nel nulla si evolve, cambia e muore. I Giocatori Cosmici sono parte dell’universo. Vengono dal nulla. Si evolvono, cambiano e muoiono. Rimanere immobili dinanzi al cambiamento è assecondare, fare il cambiamento. Loro sono già nel cambiamento. Non serve cambiare.

Habitat

2010-12-13T19:36:00.000+09:00

C'è una libellula morta, vicino al pozzo. E' una libellula grande, più grande di qualsiasi altra libellula io abbia mai visto. E i colori. Insoliti. Strani. Non è di queste parti, la libellula. Magari, ha smarrito la strada verso casa. Inseguendo il nord, è inciampata nel sud, o viceversa. Forse, invece, un refolo di vento inaspettato le ha scombinato l'orientamento. Adesso è qui, morta, indifferente a ciò che è stato, a quello che avrebbe voluto e dovuto fare ma che non ha potuto fare, aliena, ormai, alle correnti che non si possono evitare, alle tormente che non perdonano. E' morta. Non è stata schiacciata, né addentata o ferita da alcunché. Il cadavere è integro e i colori del carapace sono bellissimi. Da dove viene? Non proviene dal pozzo. Il pozzo è sempre stato vuoto. Raccolgo la libellula per la coda, la sollevo, e, accostandola alla punta del naso, cerco di leggerle negli occhi. Mi stanco presto. Lo stomaco brontola. Sollevo il corpicino sopra di me e spalanco la bocca, allento la presa e lascio che la colazione abbia inizio.

Mezzanotte e un cadavere

2010-12-10T17:57:00.002+09:00

Le teste dei bambini non sono al sicuro. I cavalli non hanno mai fatto del male agli abitanti del villaggio. La notte scorsa, però, a mezzanotte, non solo i cavalli, ma tutte le bestie del villaggio hanno perso il senno, come se un demonio avesse avvelenato loro l’anima. Sapevo che le nostre colpe sarebbero state punite, un giorno. Il giorno è arrivato. Stamattina, comunque, le bestie ci stanno risparmiando: girano per le strade, indifferenti ai passanti, per poi fermarsi dove capita e cadere addormentate. Prima di rientrare a casa, sono passato accanto ai cappi. Vicino al patibolo, nel fango, il cadavere di un neonato, la testa schiacciata dallo zoccolo di un cavallo. Cosa dobbiamo fare? Forse... dovremmo rivolgerci al vecchio McDonough. Abbiamo già un piede all’inferno; coinvolgere il vecchio McDonough non può peggiorare le cose. Che Dio benedica le anime dei morti e protegga quelle dei vivi.

La cripta dei mutanti

2010-02-14T04:21:00.002+09:00

Aberrazioni biologiche come tagli emozionali nella carne obsolescente. Il carapace rifiuta la procedura di upload, secernendo umori alieni, pacchetti killer di chimica temporizzata. E' un laboratorio creato ai margini dell'umano, una terra di orrore e disperazione lastricata con le pelli scuoiate di creature antropomorfe dall'impianto genetico alterato.

La stanza buia

2010-01-21T05:33:00.008+09:00

La porta del ripostiglio è spalancata. Il pavimento, dentro lo stanzino, è un tappeto di sangue incrostato, capelli e salsa cerebrale. Le pareti sono incise da profonde unghiate. Nessun corpo. Solo una puzza immonda.

Cecità

2010-01-19T22:06:00.017+09:00

La foresta trasudava mutismo ancestrale. I tassi raccontavano di strane voragini collegate ad altri mondi. Ripararsi tra le rocce è il modo più sicuro per salvarsi, dicevano le aquile. Qualunque fosse la causa del vento gelido, un lupo e una gatta, inumanamente sereni, gli occhi chiusi e il respiro controllato, calpestavano la terra con trasognata indifferenza. L’aria, intorno, era permeata da un odore che nessuno sentiva, a parte loro: un aroma di futuro e di luce. Gli altri animali, paralizzati, credevano si trattasse di un tranello dell'Oscuro; atterriti, temevano i due viandanti, la sincronia felpata dei loro passi.

Vertigo

2010-01-15T22:02:00.005+09:00

I piedi affondano nella sabbia cocente, ma non ci sono impronte lungo il sentiero battuto. L’oasi improvvisamente si inaridisce. È come se un panorama morto, vecchio di milioni di anni, si fosse sovrapposto al continuum stabile. È un miraggio infetto, una visione alterata da un fascio imprevedibile di interferenze oscure. I margini dell’inganno si fanno più sfocati. Il viandante ha paura, ma non si fermerà, poiché percepisce che dietro il sipario psichico si nasconde la chiave del meccanismo, il codice-grimaldello che ha generato l’aberrazione.

Crocevia delle maree

2010-01-14T21:21:00.017+09:00

Nelle profondità verdi dei tuoi occhi vedo ammassi di stelle vampiro, pozzi di attrazione che sprigionano tempeste magnetiche. I nostri corpi bruciano al ritmo di un brivido di carne che scivola sottopelle: una chimera ai margini di questa nuova galassia emotiva – noi due, mia dea, stretti in un abbraccio senza tempo né pareti. Il flusso degli eventi è solo rumore di fondo, un insignificante scricchiolio strutturale, mentre le punte dei tuoi capelli sono tizzoni ardenti che fendono il ghiaccio immobile di questi giorni. Come un’astronauta davanti a una stele aliena, attraverso te, mia vita, io scruto il cuore dell'olografia, l’eterno dispiegarsi di un cosmo semiotico altrimenti privo di senso.

Falso tradimento

2010-01-11T21:16:00.009+09:00

Il sentimento razzista è una reazione pseudoimmunitaria di tipo matematico. I nemici hanno l’aspetto di virus culturali, mentre la deriva xenofoba non è che una roccaforte memetica terrorizzata da una contaminazione biologica innocua. Camminiamo sul filo sottile di un rasoio invisibile. La guerra civile è solo questione di generazioni.

Resurgam

2010-01-09T21:19:00.009+09:00

Mentre gli spettri banchettano con i brandelli di passati oscuri, le coperte scivolano fuori bordo, come tele scartate dalla furia di un pittore insoddisfatto. La tua pelle è calda, my dear… Quando le nostre labbra si sfiorano, il Tempo muore, la vita e la morte appaiono come appendici fiacche di un’armonia che sai tessere anche quando il vento, fuori, scuote le grondaie. È una dolce realtà, la nostra, un non-luogo dove gli spettri, ormai, hanno le ore contate. Baciami ancora, dunque, prima che la mezzanotte cosmica scocchi, così da prolungare all'infinito l’incontro vorace e insieme sospeso dei nostri respiri di là dell’umano.

Non puoi nasconderti

2009-12-30T22:06:00.002+09:00

La città è un passaggio diretto per il regno dei morti. Le anime si accartocciano sull'asfalto umido, sotto un cielo stellato irraggiungibile. Lente, come gigantesche lumache, le automobili si spostano di lampione in lampione, sottraendo zone d'ombra alle incertezze dell'anima. I vicoli sono asciutti, deserti. Le piramidi di rifiuti non hanno odore. Alla fine della strada c’è un portone buio, dentro il quale, silenziosi, Callimaco e Berenice trovano rifugio, consapevoli della presenza del mietitore, che, intanto, continua a seminare fendenti con la falce, mutilando la città con pennellate indolore di morte apparente.

Chiamata persa

2009-12-14T22:02:00.002+09:00

Quando il respiro della carne entra in risonanza con il pianto affilato di un'anima triste, i sensi diventano i crocevia imperfetti di vaticini ectoplasmatici. Il fiato dello spettro è una melodia terribile, l'urlo distruttivo di un dio abbandonato. Le fotografie residue sono macchie sghembe di luce oscura sulla corteccia cerebrale di un veggente morto.