observando la vida

Los estragos del tabaco

2012-03-17T06:09:00.000-07:00

Ya hacía años que el humo de su tabaco no le envolvía en su nube tóxica. Un día dijo que lo dejaba y lo dejó de manera fulminante sin someterse a programas de autoayuda ni recursos paliativos. Con carácter fuerte y voluntad férrea siempre había comentado: “cuando quiera dejarlo lo dejo”; pero no contaba con la otra parte, habían sido muchos años de convivencia y el “enemigo” ya campaba a sus anchas por su organismo.

En el último tiempo pasaba los días tranquilamente sentado en su sofá leyendo con el “run-run” de la tele haciéndole compañía, pero a medida que la primavera se había ido acercando a su ventana y el trino de los pájaros lo habían sacado de su letargo invernal, una sangre renovada le había recorrido todo su ser y el espíritu de la vida prendió en su interior. Quería salir, andar, recorrer esos caminos abriendo los brazos para que le prendiese un nuevo renacer.

Se puso en pie con dificultad para caminar el pequeño trecho hasta el comedor, allí lucía la bandeja con el desayuno de la mañana sin tocar, la medicina sin abrir y ella que lo cuidaba incansablemente. No podía, no podía tragar, el cuerpo no le obedecía y comenzó a estar asustado, muy asustado. Desde que la enfermedad había hecho acto de presencia había intentado tratarla de tú a tú, pero nunca la había sentido tan dominante y acaparadora produciéndole aquel dolor insoportable y aquel fuego que le quemaba desde su interior. ¡Cuántas veces se había imaginado esta situación! Cogió el vaso de la morfina y con gran esfuerzo intentó tragarlo, parte cayó fuera; lo volvió a repetir una y otra vez, apenas producía los efectos deseados. Intentó dormir, algo que le era muy difícil en el último tiempo, un sueño reparador que al despertar le convenciese que todo era una pesadilla.

Mientras, en la mesa espera pacientemente el cuaderno con los manuscritos de sus poesías a que escriba el final a ese trabajo inacabado.

Yuna, una historia casi real (Terremoto Japón 2011)

2012-03-11T15:23:00.000-07:00

Érase una vez un lejano país donde no hace mucho tiempo vivía una preciosa niña de pelo negro y ojos rasgados. No era una princesa y no vivía en un castillo, pero tenía todo aquello con lo que cualquier niña hubiera sido feliz: una estupenda casa, unos padres que la querían y un cole con un buen puñado de amigas. Pero Yuna no siempre estaba contenta. Sentía que las cosas no funcionaban a su alrededor de la manera debida. A veces le prohibían cosas sin preocuparse de saber por qué lo hacía y otras no le hacían caso a lo que ella quería. Entonces Yuna gritaba, salía corriendo o se escondía para que todos tuvieran que buscarla.

- Yuna, sal de debajo de la mesa, vamos a cenar.

- No pienso salir, papá. Estoy harta de que me maltraten. No me gusta que me griten, ni que me peguen.

- Yuna, nadie te pega, no exageres.

- Tortas y eso no, pero mamá me ha dado así –dijo mientras se marcaba con el puño en el estómago– y yo no había hecho nada. ¡Sólo llamaba a mi amiga Ioko que pasaba por la calle!

- Tenías medio cuerpo fuera de la ventana y mamá se asustó. Te agarró para que no te cayeras. Ahora sal y vamos a cenar.

- ¡No pienso salir! ¡No pienso salir! ¡NO PIENSO SALIIIIIRRR!

- Yuna, tranquilízate, no grites. Si gritas rompes el equilibrio de la naturaleza y pueden pasar cosas terribles.

- ¿Qué cosas?

- Pues… puedes despertar a los monstruos de la naturaleza.

- ¿Qué monstruos? ¿Cómo son esos monstruos?- preguntó muy interesada Yuna, mientras salía de debajo de la mesa.

- Hoy no te lo puedo contar porque tengo que volver a trabajar a la central, pero mañana te prometo que te lo cuento. Ahora a cenar.

Esa noche Yuna se acostó pensando cómo serían los monstruos de la naturaleza y, lo que es peor, los monstruos se despertaron. Cuando estaba más dormida sintió que se movía la cama y al momento su madre apremiándola desde la puerta de su habitación.

- Yuna, deprisa, es un terremoto ¡tenemos que salir de casa!

Mamá salió corriendo con su hermana pequeña en brazos. Yuna le siguió hasta la escalera. En ese momento un nuevo temblor hizo vibrar todo el edificio. A Yuna no le gustaba que le gritaran las personas, tampoco le gustaba que le gritaran los edificios y volvió a esconderse en su habitación.

- Yuna, no te pares, sígueme ¡rápido!- dijo su madre mientras abrazaba a su hermana para intentar protegerla.

Pero la niña ya no escuchaba a su madre. Se había refugiado bajo su cama tapándose los oídos con las dos manos esperando que todo pasase. Estuvo así mucho tiempo, hasta que la tensión y el miedo la agotaron y se quedó dormida. Cuando dormía soñó que paseaba en barca sobre un mar tranquilo. Las olas la acunaban suavemente mientras el brillo del sol le hacía cerrar los ojos ¡se estaba bien así! El silencio era absoluto. Demasiado absoluto, como si la vida hubiera desaparecido a su alrededor. El silencio dio paso a un ruido ronco, profundo, como si saliera de las entrañas de la tierra. Miró a un lado y vio como una ola crecía más y más quedándose con toda el agua del océano. La ola tenía cabeza y garras como un dragón. El monstruo del mar se había despertado y se acercaba a su barca. Notó que su aliento le daba en la cara y que olía fatal. Eso la despertó.

Al despertar notó un fuerte olor a gas. – quizás el terremoto haya roto algunas tuberías- pensó Yuna mientras salía a la calle en busca de su madre. Antes de llegar al portal tuvo que sortear un coche empotrado en la escalera. Cuando salió a la calle lo que vio era peor que lo que hubiera podido soñar en sus pesadillas. El paisaje era desolador. Todo estaba destruido. El silencio solo se rompía de vez en cuando por una explosión en algún edificio. Su casa era de las pocas que había logrado permanecer en pie. Deambuló sin rumbo durante varias horas, hasta que unos soldados la recogieron y la llevaron al polideportivo de una ciudad cercana. Ella había estado allí con su equipo de gimnasia rítmica, pero ahora estaba lleno de gente tan desconcertada y perdida como lo estaba ella. Algunos estaban heridos, otros lloraban, pero todos lo hacían bajito, quizá para no molestar o quizá para no despertar de nuevo a los monstruos de la naturaleza. Al poco de llegar Yuna al pabellón empezaron a acercársele algunas personas y le entregaban lo poco que tenían: una manzana, una manta, una botella de agua. Yuna sentía hambre y frío y lo aceptó sin preguntas hasta que llegó una abuelita.

- ¿Por qué me das la galleta si es lo único que tienes?

- Eres la hija de Tsubasa, es lo menos que podemos hacer.

- Me han dicho los soldados que sigue en la central. ¡Le odio! Con todo lo que ha pasado y no ha venido a buscarme.

- Tu padre es un héroe, pequeña. Todo lo que ha destruido el terremoto y el tsunami poco a poco se puede volver a reconstruir. Pero para que podamos volver, tu padre y otros valientes tienen que evitar que se escape el monstruo de la central, ¡el peor de todos!

Yuna no preguntó cómo era el monstruo de la central. Ya había conocido demasiados monstruos últimamente. Un pequeño pinzón voló hasta su mano para picotear la galleta. Él también se había quedado solo. Yuna le dio de comer y le calentó en su regazo. El pájaro nunca más se separó de su lado.

FIN

De Ana, logopeda

y escritora de cuentos

para niños

A la encina más recia de Villamedana

2012-02-26T07:29:00.000-08:00

Esta encina casi centenaria, de lejos parece imperturbable; pero los que la conocemos bien sabemos que rejuvenece todas la primaveras regalando el canto de las aves que juguetean entre sus ramas, da sombra a los que se cobijan bajo su manto para protegerse del asfixiante verano, se vuelve impasible ante los vientos que la zarandean en otoño y oscurece plantando cara como ser inanimado al crudo invierno. Mientras, sus viejas raíces siguen con sabia actividad hurgando la tierra para obtener las sustancias que la mantienen en pie.

Aunque señera del lugar admirada y respetada por todos, no se manifiesta engreída desafiando al tiempo; más bien soporta estoica la carga que le aplana sobre su propio eje sintiéndose presa de un tiempo presente al que no pertenece. De ahí que a veces con el susurro de sus hojas se atreva a decir: “yo ya no sé que pinto en este mundo”, lo que está en contradicción con su energía vital que la agarra a la tierra y la sostiene en todo su esplendor.

Con los años, su memoria de encina selectiva le hace retener sucesos acaecidos en el transcurrir de su larga vida y que no son precisamente los más felices ni agradables. Así, mantiene una fijación obsesiva por algunas ramas a las que se entregó con lo mejor de su savia, pero que hace tiempo han sido podadas; sigue sintiendo su peso como al que le duele una pierna amputada.

Su rugosidad longeva no le impulsa a acariciar a sus brotes por miedo a que aflore toda la sensibilidad interior, lo que con sus años considera una debilidad; más bien se manifiesta adusta y recia. Esa dualidad entre lo emocional más profundo y lo racional de su aspereza, se transforma en un juego sutil e íntimo observable por los que la conocen bien y que a ella no le pasa desapercibido como casi nada de lo que ocurre en su entorno.

En otro tiempo tuvo la fuerza suficiente para dejar volar sus hojas al viento, en compensación y sin esperarlo ha recibido una ramificación que conforma el bosque que la rodea en el que puede leer el árbol de su vida. De toda su experiencia vital va sacando esas historias que transmite a los suyos, emocionándose por momentos hasta quebrársele la voz y envalentonándose otros para afirmar sus posiciones porque quien tuvo retuvo.

Del dolor a la sonrisa - A unos padres coraje

2012-02-11T08:16:00.000-08:00

Este fin de semana ha captado toda mi atención un jolgorio y un bullicio de niños, es un patio de colegio a la hora del recreo, la alegría infantil trasciende las ondas y despierta en mí una leve sonrisa; me quedo pegada a la radio hasta que acaba el programa. Es vida, pura vida en directo. El colegio se llama “Begoña Martín Baeza”, curioso nombre ¿no? para un colegio de una aldea en Anantapur (India) Oigo emocionada la relación que tiene con el 11M de 2004. Todo el mundo se acuerda donde estaba ese día al enterarse del mayor atentado terrorista que ha sufrido España. Las risas de los niños se tornan en ruido de sirenas, caos y desconcierto. En apenas tres minutos explotaron 10 de las 13 bombas que habían puesto los terroristas dejando un balance de 191 muertos y 1.500 heridos. Los bomberos buscaban cadáveres entre los hierros retorcidos de los vagones, uno de ellos fue el de Begoña Martín Baeza, joven de 25 años. Sus padres decidieron que el dolor por la muerte de su hija no se iba a quedar así, sino que en homenaje a su memoria lo tenían que convertir en alegría para otros. Se pusieron en contacto con la Fundación Vicente Ferrer para donar íntegra la indemnización que les correspondió y con ello se construyó esta escuela que se ha convertido en la alegría de las caras de estos niños.

¿Tan sólo palabras?

2012-02-05T06:50:00.000-08:00

En esta tarde de domingo el frío exterior que transmite la nieve a través de los ventanales, lleva a mirar hacia el calor del hogar con nostalgia.

Hay palabras que están arriba como "cielo" o abajo como "tierra", en el aire como "mariposa" o en el agua como "pez" y hay palabras que están muy lejanas en el tiempo y en un lugar que hay que cerrar los ojos para verlo, porque la realidad lo ha transformado; pero ni la más mínima pátina de polvo las ha cubierto porque pertenecen al ámbito de la infancia y están entrelazando el mundo de los afectos con los que construimos nuestros propios recuerdos. Son palabras con contexto porque significan mucho más que la definición fría del diccionario, están cargadas de olor, de sabor, de compañía y de espacios vitales.

Estufa es un lugar de la casa cálido y acogedor, donde se reune toda la familia en torno a la mesa, o simplemente están charlando; mientras, los pequeños juegan en el suelo percibiendo la seguridad o las inquietudes que los mayores les transmiten

Trébede es el suelo de la estufa tan caliente que no se puede pisar directamente, los cristales empañados invitan a hacer garabatos con los dedos por donde se ven los silenciosos copos de nieve uniformándolo todo.

Cocido es un olor característico al entrar en casa y un sabor contundente; no puede faltar una madre en la cocina ultimando todo para empezar a comer.

Brisca un juego de cartas que reúne a mayores y pequeños las tardes de domingo, la edad no es un pase directo al triunfo, gana quien suma el mayor número de puntos.

Palabras, palabras, palabras...

La casa de Vagabundia en Blogger

2012-01-29T09:03:00.000-08:00

Los últimos días ha habido una actividad frenética en la casa de Vagabundia, en Blogger. Los causantes de este nerviosismo han sido los “duendes” de Blogger que queriéndose divertir un poco han insertado en todos los blogs una pócima de tipo script conocida como “comentarios anidados” que se ha llevado por delante parte del esfuerzo que los seres virtuales habían hecho para acondicionar su dominio.

En contra de lo que pudiera parecer Vagabundia no es un “clochard”, al menos no uno al uso, tiene su casa siempre abierta para todo ser virtual que quiera entrar; se habla de scripts, códigos HTML, gradientes, slides,… y si en tu condición de blip necesitas resolver algún problema, no te vas con las manos vacías. Y por allí hemos pasado estos días en busca de soluciones. Había un bzzz.. mmm… buaajjj!! ¿?, entradas y salidas, preguntas y contra-preguntas, soluciones parciales, hasta que sonó el gong del ¡¡eureka!! Y un respirar al unísono enlazó a todos los blips en una colorida luminaria porque el problema tenía solución.

A mí cuando más me gusta la casa de Vagabundia es cuando todo está callado envuelto en una penumbra que me hace pisar más quedo para no romper la magia del momento. Como blip curioso que soy lo voy observando todo, ¡qué perfección! A veces algún movimiento mío ruboriza a los gradientes grisáceos que parpadean momentáneamente queriendo interactuar conmigo, pero se me come el silencio y me muerdo la voz porque me siento observado desde la pared de enfrente, en esos momentos un aliento invisible recorre todo el dominio y a mi me paraliza. Su mirar bizco tras los binóculos sigue a todo el que entra, su bigote de explorador y sonrisa florentina le dan un estilo dandy trasnochado. El color sepia me remite más a un antepasado del dueño. ¡Claro! ¡Esa mirada no es más que un espejismo!

Benito Quinquela Martín

2012-01-20T10:53:00.000-08:00

¿Por qué viendo varias obras de arte unas te atraen y otras te pasan desapercibidas? ¿Qué tiene esa pintura que te deja extasiada y te hace perder la noción del tiempo? No lo puedo explicar porque la relación que tengo con la pintura es más emocional que racional y si una obra logra transmitirme sensaciones que captan mi atención despliego sobre ella todas “¿mis armas de seducción?” para conquistarla y así lograr tenerla en mi archivo mental radiografiada desde todos los puntos de vista que me sean posibles.

Estos días una de estas obras que me ha hecho un guiño ha sido la de Benito Quinquela Martín. En este caso las sensaciones me han llevado directamente al autor porque al contemplarla te preguntas: ¿por qué su temática siempre es portuaria mostrando una rudeza de la vida diaria que casi te duele? Y me he encontrado con un autor digno de admiración: “el carbonero” lo llamaban. Le tocó trabajar de niño en el puerto cargando bolsas de carbón y esta experiencia influyó en la visión artística de sus obras.

Mientras de día trabajaba en la carbonería familiar, de noche intentaba cubrir la carencia de educación formal. De todo lo que leyó, lo que más le impactó fue El arte de Augusto Rodin. Rodin dice que conviene más pintar el propio ambiente que "quemarse las pestañas persiguiendo motivos ajenos". De esas enseñanzas Quinquela extrajó: "Pinta tu aldea y pintarás el mundo", y esto fue el centro generador de su obra del que nunca se apartó. El barrio de La Boca, sus vecinos y el puerto tuvieron la gran suerte de ser la “aldea” del gran pintor Benito Quinquela Martín. Pintor de paleta, el pincel sólo lo usaba para firmar.

Crecen en silencio las maestras

2012-01-13T07:20:00.000-08:00

Crecen en silencio las maestras con su experiencia y estudio y sonríen y hablan en su lugar de trabajo, un aula de encuentro donde se escribe, se sueña, se vive… reflexionan sobre cómo conseguir sus metas y mantienen gratos recuerdos que son el abono que sedimenta el terreno.

(El palo de una fregona, una carta al pícaro D, la melancolía del abrigo olvidado, monólogo de una mujer maltratada,…)

Vocalizan con vehemencia pausada, entonación y ritmo, pronunciación y significado y dejan una sensación de rocío mañanero sobre la tierra, que a la semilla le hace germinar.

(Pero siempre en grupo leyendo, dibujando, inventando textos, viajando,…)

Crecen en silencio las maestras esquivando al tiempo que exigente e impasible interrumpe la actividad. Y cada curso reciben a sus alumnos sorprendidos porque no saben donde está el cambio, pero las ven fortalecidas en su energía e ilusión. Y las maestras los miran, callan y sonríen.

(Principito en tu honor, plumas inquietas, mujer.es, bodas de plata)

Crecen en silencio las maestras y un día, cuando más maestras las vemos, nos dicen adiós y se van con sus ganas de vivir a emprender nuevos retos. Y emocionados nos damos cuenta, aunque tarde, de lo grandes que son y no se lo hemos sabido decir.

(En homenaje a una compañera y amiga)

El festival de los regalos en Vitoria-Gasteiz

2012-01-03T08:59:00.000-08:00

“Hay un mundo que puede ser latiendo en este mundo que es” (Eduardo Galeano)

Estas palabras del escritor uruguayo se visualizaron en la ciudad de Vitoria-Gasteiz el pasado 17 de diciembre, desde entonces la zona de Los Arquillos bien puede pasar a llamarse la del Trueque.

Ese día el movimiento 15-M había organizado una jornada de denuncia por el consumismo de estas fechas, pero de manera inesperada todo derivó en un grato diálogo en el que lo de menos eran las palabras. La gente intercambiaba regalos por libros, libros por prendas de vestir, prendas de vestir por bolsos o cinturones y el que llegaba con las manos vacías a cambio de una sonrisa podía llevarse un regalo.

Me pareció maravilloso ver aquel no mercado, puesto que todo pasaba de unas manos a otras sin presencia monetaria. Es verdad que en esta ciudad por tradición, los domingos por la mañana niños y grandes se reúnen en la plaza de la Virgen Blanca para completar sus colecciones de cromos, sellos o monedas, intercambiando las unidades repetidas; mientras, otros conseguimos algún que otro tesoro como puede ser un libro de segunda mano agotado en las librerías.

Lo del día 17 fue más que un simple trueque, fue un auténtico e improvisado festival de los regalos.

Adiós a un compañero de fatigas: el 2011

2011-12-31T10:01:00.000-08:00

Imagen de Vagabundia

La noticia ha aparecido hoy en todos los medios de comunicación. A pesar de que tenía días negros y días rojos en su haber, él todos los había vivido con el mismo afán hasta el último segundo de sus 24 horas, era lo único que verdaderamente se había tomado en serio. Mientras los días se le pasaban asumiendo horarios que otros habrían rechazado, las actividades siempre le estaban esperando y tenía que darse prisa para que no se le acumulasen. No se dio cuenta que la vida se le escapaba como un suspiro volando entre las hojas del calendario y ahora el papel que le traía la noticia temblaba en sus manos y un sudor frío le cubría el rostro. Era tarde, tarde para empezar una nueva vida, tarde para aprender a hacer algo diferente, tarde porque hasta su neurona más profunda estaba entrenada en una sola dirección, era tarde para rebobinar. La desazón empezó a rumiar su interior, veía el final de su etapa y el abismo a sus pies.

La cabeza al golpearse desplazó todo el cuerpo. El tren siguió el camino de la vida por el raíl número 2.

Ya llega la Navidad

2011-12-20T05:41:00.000-08:00

El Pensador de Rodin

2011-12-16T04:22:00.000-08:00

“Así es y así tenía que ser”, se dice para sus adentros El Pensador de Rodin mirando hacia abajo a la gente que lo observa sin atreverse a molestarlo. “En medio de la plaza de la Virgen Blanca de Vitoria, interpelando a la gente que pasa conversando animadamente y que de pronto se impone un brusco silencio”. Con el atardecer su figura queda perfectamente recortada con el sol de poniente, parece quieto, pero el brazo derecho que sostiene la cabeza descansa sobre la pierna izquierda, lo que produce una importante rotación del cuerpo como dispuesto a marcharse a otro lugar en cuanto haya puesto punto final a sus reflexiones. No es normal en nuestra sociedad encontrarte por la calle con un hombre que sea capaz de abstraerse del mundo exterior y reflexionar sobre la encrucijada en la que se encuentra en la vida para buscar una salida que le permita avanzar. “¡Claro que no es normal, si a los que lo hacemos nos mantienen encerrados!". "Hoy no interesa progresar, sino tener éxito. No espero encontrar al hombre perfecto. Me contentaría con hallar a un hombre de principios. Pero es difícil tener principios en estos tiempos en que la nada pretende ser algo y lo vacío pretende estar lleno."(Confucio)

El obrero poeta

2011-12-09T04:06:00.000-08:00

No cabe duda que es una persona con gran atractivo y simpatía. Allá donde va no pasa desapercibido por su carácter abierto y fácil comunicación. Mientras sus compañeros de trabajo, obreros de la siderurgia, dedican su tiempo de ocio a la familia, a los amigos o al deporte; él va más allá dedicándose a la lectura y sobre todo desarrollando su afición por la creación poética. Es lo que hace de él “el poeta” entre conocidos y uno de los hombres hechos a sí mismos, que sin someterse a normas literarias es capaz de emocionar. En sus poemas transita por un mundo personal y cercano marcado por el zarpazo de las frustraciones, las alegrías y la mordedura de la enfermedad. La intención para ser leído como algo inmediato, cobrará una nueva dimensión con el paso del tiempo cuando sea un legado en el que puedan bucear nuevas generaciones. Ahora la realidad que cuenta está muy unida a la vida del presente, por eso nos seduce mucho más ser testigos de cómo bucea en el idioma hasta encontrar la palabra adecuada, como presta su voz a sus poemas dándoles el énfasis requerido y sobre todo como canaliza situaciones críticas de la vida a través de la poesía.

Emigración rural de los 50

2011-12-07T03:18:00.000-08:00

Cuando la cosecha acaba hay que pagar a los obreros, vender el grano, apartar para vivir o malvivir el resto del año y otra parte para comprar simiente, minerales y herbicidas con los que comenzar el ciclo y mirar al cielo para que tenga a bien enviar el agua tan necesaria. Se arreglan trillos, se limpian y almacenan aperos, se enderezan hoces y cuchillas.

Cuando la cosecha acaba se va el sudor pero se instala un dolor en el alma que corta el aliento. Él sabe muy bien que las cuentas no cuadran y que ni la semilla fiada se va a poder pagar. Empeñar ¿qué? Si viste botas agujereadas, pantalones raídos de pana, camisa sin relevo y boina castellana, negra, bastante manoseada; todo ello uniformado con el color de su piel, color de la tierra agrietada y seca.

Vendió el par de mulas, malvendió los aperos, se desprendió de su fiel amigo el perro y se lanzó a esos caminos de dios en busca de una vida mejor; atrás dejaba mujer embarazada y dos pequeños con la promesa de llevarlos con él algún día.

Tumbos dio el abuelo trabajando en todo lo que encontraba. Hoy todos sus hijos son universitarios y sus nietos criados en la abundancia se ríen de las batallitas del abuelo. No quieren ver el nubarrón negro que se cierne sobre ellos y que marcará sus destinos.

La crisis económica

2011-12-03T03:01:00.000-08:00

Aquel otoño saltaron todas las alarmas financieras de EEUU. Los bancos estadounidenses empezaron a exigir el pago de los préstamos que tan alegremente, a cambio de buenas comisiones, habían concedido a otros países y a personas individuales que no podían devolverlos. El problema se extendió desde Estados Unidos a Europa. Al mismo tiempo, aquellas personas que tenían depositado el dinero en los bancos perdieron la confianza y quisieron retirarlo. Al no tener dinero para devolver los depósitos, muchos bancos empezaron a quebrar. La escasez de dinero implicaba que había menos para invertir en las empresas y menos para comprar productos. Los valores de la bolsa cayeron bajo mínimos, cundió el pánico y nació la crisis y como las desgracias nunca vienen solas, en el mismo paquete se presentó una prima, de Riesgo dicen que era su nombre, y arrasó con lo que quedaba. La situación provocó grandes tasas de desempleo y desocupación y gran parte de la población empezó a vivir por debajo del umbral de pobreza.Tras hundirse sus entidades bancarias ningún banquero fue encausado por su mala gestión, más bien abandonaron el barco con los bolsillos llenos por los servicios prestados. ¡Uf! ¡qué vértigo! Menos mal que todo esto ocurrió en el año 1929.

José Luis Sampedro Premio Nacional de Literatura

2011-12-01T03:41:00.000-08:00

Hace unos días tuve la suerte de ver a Héctor Alterio y Julieta Serrano representando en el teatro de Vitoria 'La sonrisa etrusca', una obra inspirada en la novela homónima de José Luis Sampedro. Todo el potencial dramático que late en la novela lo transmite Héctor Alterio desde el escenario, siendo ese viejo campesino calabrés que por motivos de salud tiene que viajar a Milán a casa de sus hijos, allí va a descubrir y nosotros con él, el choque de dos mundos, la sensibilidad y ternura tras esa coraza de partisano y también el amor que puede surgir en la llamada "tercera edad". Quedé prendada de este actorazo ¡Sublime!. Él mismo ha calificado esta adaptación teatral de "difícil y compleja" por los "continuos cambios en el tiempo, del pasado al presente y viceversa".

Hoy desayuno con la noticia que el escritor barcelonés José Luis Sampedro ha gando el Premio Nacional de las Letras Españolas 2011. Escritor, economista y que a sus 94 años sigue muy comprometido socialmente como todos pudimos verlo apoyando el movimiento del 15-M

Me encanta poder escribir esta entrada uniendo a dos personas que tienen mi admiración; Héctor Alterio y el profesor José Luis Sampedro.

¡Enhorabuena profesor!

El peregrino: Sueños de niñez

2011-11-29T10:44:00.000-08:00

El peregrino de lo blogosfera hoy ha parado en este blog y al marcharse me ha dejado el regalo de este precioso video y el texto que lo complementa para reflexionar. ¡Que sí! ¡Que sí! que es verdad. Al principio yo tampoco me lo creía, de ahí mi grata sorpresa al entrar hoy en mi casa y encontrarme con él. ¡Qué genial idea! Gracias, por este regalo que yo ya sé que es un granito de arena en tu incansable peregrinar por la blogosfera. Pero este granito de arena es un eslabón más de la inmensa cadena a la que se va uniendo tanta y tanta gente gracias a tu actividad.

El Peregrino de la Blogosfera llega a un lugar muy especial ya que la curiosidad por este largo viaje ha conseguido abrir sus puertas.

Hoy voy a contarles los sueños de niñez, aquellos días en los que los libros nos transportaban a islas misteriosas con tesoros escondidos, días en que la Luna hacía que el espacio fuera más accesible y soñáramos con llegar a las estrellas.

La fantasía estaba siempre en nuestra cabeza y lo mismo eramos exploradores de un mundo aún desconocido como nos adentrábamos en un viaje por el océano construyendo la ciudad de nuestros sueños después de saber que hay vida en el interior de la tierra.

Estos sueños de niñez eran producto de nuestras fantasías que nos llegaban con las lecturas y la poca televisión que podíamos ver.

Hoy mis hijos también tienen sueños de niñez, sus sueños son tan maravillosos como los que yo tenía, pero creo que son con gran diferencia más espectaculares, por lo que muchas veces gracias a sus sueños consigo entenderles mejor y con ellos me adentro en sus aventuras.

De siempre en nuestra historia el mundo ha ido muy rápido, recordando historias de los abuelos que por primera vez conocían la radio, de nuestros padres que descubrían la televisión y de nosotros mismos que veíamos nacer internet, esto va muy rápido, ¿Sabrían ustedes adivinar cual de los sueños de niñez de nuestros hijos se van a cumplir?

El otoño metáfora de la vida

2011-11-17T02:53:00.000-08:00

Llega el otoño se quiebra la neblina y el sol inicia su poniente. Los rayos de sol reflejan su iris en las gotas de agua de las hojas y los charcos del suelo espejean todo su esplendor. La gama de verdes, dominante en otra época, se torna en una explosión de color y fuerza que da lugar a un abanico multicolor, es el álbum de la vida. Los castaños de indias motean sus hojas de almagre y los tilos del parque del Prado coronan ya de amarillo dorado, alternando con las pinceladas rojizas de los arces y el verde tardío de los fresnos. El suelo húmedo salpicado con el ocre recién estrenado, va mostrando las huellas que se dejan al andar. La naturaleza se presenta con sus mejores galas otoñales con tantas historias que contar, que apetece sentarse en alguno de los troncos musgosos caídos y dejar que pasen las horas agudizando los sentidos a impresiones y sentimientos totalmente desconocidos en nuestra vida de urbanitas estresados.

El caballo ganador de las encuestas

2011-11-15T03:09:00.000-08:00

Escribo este post movida por el asombro producido por un nombre de mujer que persigue con ensañamiento y sin descanso a un hombre de apariencia frágil, entrado en años, de barba cana y amplia calvicie que manipula sus manos queriendo espantar a esta su “mosca cojonera”. El resultado es un ataque aún más feroz cargado de ira y enojo.

Cuando por este país empezó a ser conocida la Sra. Encuesta, era muy tímida y discreta. Los que la acompañaban tenían que interpretarnos sus palabras, no siempre con mucho acierto; pero su evolución ha sido tan rápida que su vehemencia en el ataque acosador nos desconcierta y nos rompe los esquemas.

¿Para qué esos dispendios tan suntuosos de la campaña electoral si este hombre de apariencia frágil encontrará su plan de fuga de este fantasma que se ha convertido en su obsesión, el 20N?

En el quirófano

2011-11-08T06:25:00.000-08:00

Frío, frío es lo que notaba y dos enormes ojos de neón, bisojos, que se me acercaban y se alejaban descompasadamente. Mi estado de ansiedad contrastaba con los comentarios jocosos y el ambiente de risas que pululaba entre el equipo de enfermeras en torno al cirujano cuya bata verde dejaba entrever su corpulencia. Este, sin piedad, ya me estaba clavando una enorme aguja directamente en el nervio de la mano derecha, “tenía que inmovilizarla” decía, para poder operar. “Salvaje” “Salvaje” pensé. La mayor de las enfermeras con una sonrisa burlona que se ensanchaba me preguntó: ¿A que tú estás con nosotras?

“No, no; yo estoy con el doctor, en estos momentos no puedo decir otra cosa” le respondí mas que nada por no contrariar al cirujano cuyos brutales instintos intuía. La grave voz burlona del doctor sonó como un eco: “en estos momentos no puedo decir otra cosa”

Una vaga sombra empezó a aparecer por encima de la manta que me cubría, fue creciendo y proyectándose por todo mi cuerpo hasta llegar a taparme completamente. Era la del doctor que quitándose la mascarilla, se giró ante mí con una mueca salvaje mostrando el trofeo:¡Un dedo sanguinolento que aún lucía mi anillo!

La educación pública en la Comunidad de Madrid

2011-11-05T05:32:00.000-07:00

Estos días han circulado por internet multitud de cartas abiertas de profesores tratando de explicar que no son dos horas, que no son ellos los más perjudicados. Que somos nosotros. Me indigna ver cómo todo su esfuerzo no sirve para nada en cuanto algún político deja caer frente a los medios que son unos vagos y que sus protestas se deben a esas dos horas que no dejan de mencionar. Nos manipulan como quieren, sus medias verdades aparecen en las primeras planas de sus periódicos mientras los hechos, las cifras objetivas, quedan sepultadas bajo sus artimañas electorales.

Así que me gustaría compartir mi versión como alumna de secundaria de la escuela pública. No creo en partidos políticos ni me importa a quién le bajen el sueldo o le suban dos horas, me importa mi futuro y el de mi generación.

Hace una semana que comencé 1º de Bachillerato en un instituto de Getafe. No es una mala zona, no hay mucha pobreza y sé que debo considerarme afortunada. No puedo imaginar cómo está la situación en otros institutos de zonas más pobres aquí mismo, en Getafe. No sé si creerme las cosas que me cuentan sobre más de 40 alumnos hacinados en aulas sin material, con profesores más preocupados por salir vivos del aula que por conseguir un buen nivel.

En el mío somos 30, 37 y 33 alumnos de 1º de Bachillerato en las 3 clases. Pensábamos que habría 4 clases, porque hay cuatro opciones de Bachillerato, pero las letras puras (Griego y Latín) han sido desterradas. La profesora de Latín nos decía que estaban protegidas por ley, así que no entiendo cómo ella, junto con mis compañeros que querían estudiarlas, se han tenido que marchar del instituto. Esta semana no hemos dado prácticamente clases útiles, mi instituto está sumido en el caos. Hemos cambiado de tutor un par de veces por los desajustes en los horarios. Al no haber clase de tutoría no hemos podido elegir delegado, el que se encarga de cerrar el aula con llave durante los recreos, por lo que debemos llevar siempre encima la mochila para evitar los robos. No hay profesores de guardia para vigilar a los alumnos que están solos cuando algún profesor falta, ni siquiera a los más pequeños, recién llegados a secundaria. Los horarios son provisionales, cualquier nuevo cambio ordenado desde la Administración trastoca las clases de todos y exige rehacer toda la organización.

Tengo tres profesores, de lengua, mates e inglés, que en realidad son "medios" profesores. Trabajarán media jornada en mi instituto y la otra media en otro, aunque el descontrol es tal que todavía no han mandado ninguno desde la Administración. Mientras tanto estamos parados durante estas tres horas, o a veces nos juntan en el aula grande a los tres bachilleratos (los 100 alumnos) con un solo profesor para que no perdamos el tiempo. Ni siquiera sabemos en qué grupo de matemáticas estaremos porque los profesores no pueden ponerse de acuerdo en qué sistema usar para dividir los grupos hasta que llegue el que falta. ¿Que tenemos peor nivel que la privada? ¿Acaso creen que en la privada se pierden tantas horas de clase por temas así, que tienen el mismo material, la misma treintena de alumnos por clase? Los 'desdobles' de las únicas dos optativas que el instituto ha podido ofertar tienen, de nuevo, 30 alumnos por desdoble, incluida Ampliación de inglés oral. ¿Qué tal creen ustedes que funciona una clase de inglés oral con 30 alumnos? Tenemos oportunidad de hablar 1 minuto y medio cada alumno. Me indignan las mentiras descaradas de Aguirre. Sí que ha habido recortes, lo notamos todos los alumnos, la precariedad y el descontrol generado por la falta de profesores. Todos están dando más de lo que pueden y aun así no es suficiente, no dan abasto con tanto por hacer en pleno inicio de curso escolar y tan pocos recursos.

Mis profesores no trabajan 20 horas. Nos dan 20 horas de clase y luego nos vigilan en el recreo, dan clases de apoyo, se encargan de cubrir las faltas de otros profesores, preparan las clases siguientes. Responden las dudas después de la hora de salida, se quedan ayudando a los alumnos que van peor en sus horas libres. Nos llevan a excursiones, a campeonatos de matemáticas, a concursos de poesía. Llegan los lunes a primera hora con ojeras de haberse quedado de madrugada corrigiendo. Les he visto en la manifestación hoy mismo, junto a sus alumnos, luchando por nuestro futuro. A pesar de todo el caos, las horas perdidas, la falta de material, ellos siguen siempre al pie del cañón, con su pizarra vieja y sus tizas (no todos tenemos la suerte de tener las pizarras digitales de la privada). Estoy orgullosa de mi instituto y de mis profesores, que me han enseñado a no rendirme y a luchar por mi futuro. Gracias a la escuela pública este año pude optar al Bachillerato de Excelencia en el San Mateo (quedé entre los 50 mejores del examen para el premio extraordinario de la ESO, aunque por supuesto no gané: nadie de la zona sur ganó), pero he decidido seguir en mi instituto público sin presupuesto, que es el que ha hecho que quedase entre esos 50 mejores.
Así que no me voy a callar mientras nos arrebatan la educación pública y nos condenan a una sociedad de clases sin posibilidad de ascender. Si los ricos son los únicos con acceso a educación, los pobres siempre seguirán siendo pobres, eso aprendemos en clase de historia. Tal vez unos cuantos políticos deberían dejarse de propaganda y trapicheos y volver a la escuela a estudiar el Antiguo Régimen, las revoluciones y el movimiento obrero, antes de repetir los mismos errores del pasado.

M. L. G. Una alumna del IES José Hierro

¿"Ella le pertenecía" ?

2011-11-02T02:59:00.000-07:00

La primera vez que la vio oyó que su madre la llamaba, pero se concedió un tiempo para contemplarla. El día estaba claro y la estrecha calle por la que pasaba remarcaba su silueta con todo su esplendor. Era preciosa, alta, muy alta y muy rubia, de piel transparente con su vestido azul ajustado y un enorme ramo de flores en sus manos. Irradiaba la luz del sol empequeñeciendo al grupo de gente que la seguía rendido a sus pies. Era tan irreal por aquel pueblo de Castilla que tenía ganas de tocarla como aquella mano en su cintura apretaba la tela de su vestido. En este amanecer de recuerdos, un hombre pequeño, gris y anodino era el dueño de esa mano cargada de deseo. Su asesino.

¡Por fin! ¡Se acabó la violencia de ETA en Euskadi!

2011-10-23T05:41:00.000-07:00

"Mil sueños se han roto mil vidas al sol
Hoy sufro tu llanto te doy mi canción
No me caben penas para tanto horror
Es tanta la rabia es tanto el dolor”

Gontzal Mendivil

Desde que se anunció su estado crítico la gente pasaba las horas en su quehacer diario esperando el comunicado anunciado, en las miradas y en los gestos se insinuaba un atisbo de esperanza. Estaba en fase terminal y todos esperaban el desenlace. Hora tras hora como cuentagotas se fue colando en su mente lo que era una agonía sin vuelta atrás. Avanzaba la tarde del jueves 20 de octubre cuando el corazón del terrorismo del País Vasco dejó de latir. ¡Por fin! El alegre desenlace se había producido. Terminaba un proceso de violencia, un muy largo proceso.

Hoy el sol brilla más, la gente parece más contenta y en cafés y terrazas se tiene más ganas de hablar.

Nostalgia de la luz y las estrellas

2011-10-21T01:51:00.000-07:00


Foto: Guillermo Martín

Conozco un lugar de la tierra de bellos atardeceres rojizos y violetas que perfilan la silueta de todo un pueblo que descansa acunado por sus cerros. Siendo el mismo paisaje luminoso que te acompaña durante el día, a esta hora cobra nueva vida, las personas salen a la fresca enredándose en tertulias interminables, los grillos cantan por doquier, el tintineo de las lejanas esquilas avisan del retorno de los rebaños de ovejas y el cielo se engalana de fiesta lanzando sus fuegos artificiales. Son la puerta a un escenario estrellado que te sobrecoge con su presencia grandiosa e infinita para anunciar el advenimiento de un nuevo día. Este se cuela por las rendijas de las persianas inundándolo todo con un derroche de luz que te hace saltar de la cama y abrir la ventana para que te acoja con todo su esplendor.

El médico rural

2011-10-11T13:49:00.000-07:00

El pueblo dormía la siesta del verano. La madre con el delantal puesto y las zapatillas de estar en casa de vez en cuando espantaba algún moscardón que se acercaba al olor de la sangre, intentando sujetar a la vez a la niña que llevaba en brazos. Parecía apurada por presentar así a su hija en un revoltijo de trapos ensangrentados, sudor y lágrimas. La niña pálida por la sangre que había perdido, miró con ojos desorbitados manifestando el rechazo que el médico le producía y se agarró fuertemente al cuello de su madre para impedir que la dejara en aquel cuarto que olía a formol y hospitales. Los hierros que le habían tenido colgada de una pierna, habían abierto tres manantiales de sangre que no dejaban de brotar. El médico, como gran profesional que era, no hizo ningún gesto para manifestar su primera impresión, simplemente musitó para sus adentros: “habría que coser, habría que coser”