Memorias de un fusilado

Constantinopla

2014-06-02T17:51:00.002+02:00

Constantinopla, 29 de Mayo de 1453

Constantino XI alzó la mirada sobre la inmensidad del mar, en la búsqueda de un punto en el horizonte que le dotase de toda la seguridad que las maltrechas murallas constantinas ya no podían otorgarle.

A sus espaldas se escuchaba imponente el retumbar de los cañones turcos que continuaban haciendo caso omiso a los ruegos de clemencia de los campesinos. Ruegos que no retrataría la historia en las gargantas de gente de la que nunca quedaría constancia, pero que quedaron grabados a fuego en su cabeza y que a buen seguro, habían resultado determinantes en su decisión de partir al frente de las raquíticas defensas bizantinas en un ataque tan heroico como suicida.

Oscilan las cifras dadas por los historiadores. Unos hablan de cincomil hombres. Otros de diez mil. En todo caso, un ejercito condenado a muerte ante las hordas otomanas como tributo a la gloria vencida del imperio.

Y allí estaba él. Miro por ultima vez a su espalda antes de colocarse el casco. Contempló la inmensidad de la cúpula de Santa Sofía que se erigía por encima de la ruinosa ciudad, en una estampa celestial que habría enorgullecido a los académicos que la habían diseñado.

Bajó la mirada y contempló los rostros de sus generales, plomizos como la negra ceniza de los cañones que impregnaba el aire. Se ajustó el casco y gritó

nati ut homines, moriuntur ut heroes,

Nacemos como hombres para poder morir como héroes. Alzó el brazo y entonces comprendió que la primera escena de aquel último acto estaba ya en marcha. Era tan solo ya otro actor más.

Capítulo 2: Se acaba el tiempo

2012-12-14T22:03:00.003+01:00

Natasha se levantó entre terribles sudores, había tenido una pesadilla. Buscó nerviosamente el asilo en su marido, pero allí no encontró más que unas sábanas empapadas en sudor. Contempló el vaso de Vodka a medio beber y entonces supo que había acudido a otro incendio.

No le gustaba que Alexei hubiese decidido tomar ese trabajo. Ella quería vivir junto a sus padres, arando el campo, lejos del ajetreo de la ciudad. Pero no había podido disuadirle. Desde entonces, se despertaba cada mañana con la misma imagen horripilante de su hombre envuelto en llamas, clamándole a través de un cristal algo de agua con la que librarse de ellas. Y ella, contemplándolo impotente, incapaz de atravesar aquel grueso cristal. Afortunadamente, aquello tan solo era un sueño.

Aún algo trastocada por el sin embargo ya habitual sueño, se vistió y bajó a desayunar cada mañana junto a las mujeres del resto de bomberos, antes de desplazarse 50km para ir a labrar las tierras, también como cada mañana. Pero aquel día era diferente.

Al bajar a la segunda planta, en el cual se encontraba el comedor, pudo ver a las siete esposas reunidas en torno al televisor, algo ya de por sí poco común. Algunas callaban, otras sollozaban. Pero todas parecieron alterarse por la presencia de Natasha.

Ella observaba, confundida, paralizada. Finalmente Katrina, la mayor de las siete, de unos 32 años, se levantó de su asiento y la miró fijamente a los ojos.

-¡No! ¡No puede ser!- Exclamó Natasha al contemplar las lágrimas descendiendo por el rostro de la mujer. Sus peores presagios anunciaban desde hace años ese momento. Ahora maldecía por lo bajo su incredulidad al hacer caso omiso.

-Están en el hospital -afirmó Katrina- los médicos han dicho que sobrevivirán. Ahora mismo íbamos a ir a verlos.

Muchas preguntas se agolpaban en la mente de Natasha mientras recorrían a pie la calle principal de Prypiat con dirección al hospital, incentivadas en parte por la gran columna de humo cuyo origen sin embargo, no lograba definir. Al fin, al torcer la esquina, toda pregunta sobre la salud de su marido era ya irrisoria. Pudo contemplar como las llamas se alzaban metros por encima de la central de Chernóbyl. En ese momento se disiparon todas sus esperanzas.

Intentando mantenerse ocupada, prosiguió caminando en su ya absurdo interés de alzar el hospital. El resto de las mujeres la miraron. Natasha era la más joven. Apenas tenía 21 años, y la mayoría de ellas, habían asistido a su boda. En cierto modo se sentían responsables, y más ahora que su marido ya no estaba.

Al alcanzar el hospital, observaron como la multitud de agolpaba frente a este, en su mayoría mujeres y niños, crédulos, con el objetivo de llevarse a sus maridos e hijos de vuelta a su hogar. Pero ni tan siquiera les dejaban acceder.

Natasha comenzó a llorar, rogando a uno de los militares que custodiaban la entrada que le dejase acceder.

-Señora, este hospital está bajo mando militar ahora. Sería un gran riesgo para su vida acceder a él. -Le advirtió el soldado, quien también tenía cara de estar confuso, al tiempo que se valía de su brazo izquierdo para retrasarla lo más suavemente posible, impidiendo su entrada.

-Déjeme ver a mi marido. Déjeme morir con él, de ser necesario. Necesito decirle adiós.- Le rogó ella.

El joven soldado, pareció sufrir un ataque de reclamo materno al contemplar el desesperado rostro de la mujer. El había visto aquella expresión antes, encarnada en el llanto de su madre rogándole que no se alistase en el ejército. Por un momento, pensó en dejarla pasar.

Katrina, consciente de que aquel joven no detendría a la igualmente joven pero insistente Natasha, intervinó rodeándola con los brazos y apoyándole la cabeza contra su hombro, esperando que sus llantos apaciguasen la desesperación. Allí aguardaron horas, al igual que otras cincuenta mujeres desesperadas por saber la suerte que sus cónyuges habían sufrido. Al fin, las puertas del hospital se abrieron y tras estas salió un hombre con aspecto serio y con la manga derecha del traje antirradiación empapada en sangre, situado aún más lejos que los militares que le habían impedido el paso. Sin decir una palabra, comenzó a leer en voz alta una larga lista de nombres. A cada uno que decía, una mujer estallaba a llorar, al tiempo que el resto intentaba inútilmente consolarla. Pero no así ella, aguardó hasta el final por el apellido Vorobiov , el de su marido, pero este no apareció. La sonrisa esperanzada que por respeto intentaba ocultar mientras el hombre recorría las últimas líneas de la lista, se convirtió en la más absoluta soledad en cuanto este la terminó por completo, y tal como había comenzado, sin decir una sola palabra, regresó de nuevo a las entrañas del hospital.

Todas las mujeres se fueron llorando, incluidas aquellas que hasta entonces la habían apoyado. Ella se quedó sola junto a otra mujer, sentadas ambas sobre el bordillo de la acera, incapaces de articular una palabra. Ninguna sabía si la ausencia de su marido en aquella lista era buena o mala.

Allí aguardaron un par de horas más, hasta que calló la noche y el frío ucraniano se hizo ya insoportable. Para más ende, los últimos copos de nieve del tardío invierno se precipitaban ahora sobre sus hombros.

Incapaz de regresar a su ahora fría y solitaria cama, situada en una habitación plagada de fotos de ambos, señalando para la posteridad encuentros que muy posiblemente nunca se volverían a producir, decidió caminar sin rumbo fijo, con el único objetivo de liberar su mente de aquella pesada carga al tiempo que hacía frente al frio invernal de aquella noche de Abril.

Dirigió una última mirada a la otra mujer, quizá algo mayor que ella, quizá también envejecida por el rápido devenir de los hechos en un lapso de tiempo tan reducido. Se dirigió al bar, donde el señor Popanov permanecía atento detrás de la barra a los acontecimientos que la radio relataba. Sin embargo, nada más distinguir a la joven Natasha entrando en el bar, se apresuró a apagarla..

Pese a ser una vieja amiga, -habían estudiado juntos, y desde siempre habían tenido una estrecha relación de amistad, hasta tal punto que Alexei había llegado a sospechar de que le estuviese engañando con él- Popanov se sorprendió al ver su figura estilizada apoyarse exhausta sobre uno de los taburetes situados junto a la barra. Todo aquel que se dirigía al Popanov, lo hacía siendo consciente de que allí se violaba la rigurosa ley de bebidas espirituosas que aún se mantenía desde la época de Stalin, y normalmente con el objetivo de olvidar el pesado día a día de la ciudad, objetivo que no todos veían cumplido dado que Popanov poseía una lista negra donde situaba a la gente conocida pro su “facilidad de palabra” a la cual impedía beber más de la cuenta, por miedo a que delatase lo fraudulento de las prácticas de su bar. Ella no era una excepción.

Sin embargo, no dudó ni un momento del por qué de su visita, precisamente aquella noche. Ni tampoco preguntó nada, todo lo que necesitaba saber lo había oído ya en las noticias. Quizá incluso sabía más que ella.

Por empatía, o quizá por simple aburrimineto, Popanov decidió también romper la rutina y se decidió a acompañarle bebiendo en una noche que ambos sabían que sería muy larga.

Quizá ella no había ido hasta allí solo para beber. Quizá había visto en Popanov al hombre que su marido había querido señalar al cuestionarle sobre sus infidelidades, un hombre atento y generoso, un hombre que, quizá, molestaba tanto a Alexei por que le recordaba demasiado a si mismo. Quizá había acudido allí simplemente por los esfuerzos de su marido por señalarle como posible amante, buscando el cariño que muy posiblemente su marido no pudiese volver a darle.

Popanov era además su amigo más cercano, mucho más incluso que las maternizadas compañeras de bloque que se esforzaban en hacer placentero su quizás prematuro matrimonio.

-¿Un vodka?- Dijo Popanov, consciente de que ella nunca se atrevería a pedirlo.

-Un vodka nunca es un vodka. ¿Beberás conmigo? Hoy siento que no puedo hacer nada sola. -Respondió ella.

Capítulo 1: Todo había acabado

2012-12-14T22:03:00.000+01:00

Alexei se levantó de pronto tras percibir los agitados golpes provenientes de la puerta del dormitorio. Tras abrirla, pudo comprobar que al otro lado se postulaba Grigory Koslov, su jefe en aquella estación de bomberos. Aquello le tranquilizó, supuso que era hora de trabajar. Acostubrado por la similitud que aquello tenía con otras ocasiones, ni tan siquiera preguntó. Se giro y acudió a tomar un trago de Vodka antes de ir a trabajar, como un día más. Pero aquel no lo era. Quizá ya no hubiese más días.

-Es en la central- Exclamó Koslov, con un rostro palidecido que la rutina no permitió apreciar a Alexei.

De pronto, aún con el Vodka descendiendo por su laringe, se volvió de nuevo y le miró a los ojos. Ahora era en su rostro donde se reflejaba el horror. Pero no dijo una palabra. “Preparados para todo, por la patria” solían decirle durante su entrenamiento militar en Moscú.

Sin embargo si sintió sudores fríos, el aliento de la mismísima muerte susurrándole al oído que había llegado su hora. Miró a su joven mujer, que dormitaba inocente. Quiso despertarla, le aterraba no poder despedirse. Pero Koslov le disuadió, tenían prisa.

Ni tan siquiera tuvieron tiempo de hacerse con los trajes de lona. Descendieron raudos las escaleras, junto a otros ocho hombres asustados y confusos que conformaban el cuerpo de bomberos de Pripyat, Una vez llegaron a la planta baja, donde se encontraban los camiones, todos se miraron durante un instante. Nadie supo qué decir. Aunque nadie se atreviese a admitirlo, todos tenían muy claro que habían dicho su último adiós a su mujer e hijos. Menos Alexei. Él ni tan siquiera había podido. O quizá hubiese sido demasiado cobarde para ello.

Confusos, tomaron con sigo el equipo habitual, con hachas, cascos y mangueras, pese a que sabían que todos aquellos rutinarios elementos eran como querer detener una ventisca con una pequeña fogata.

Recorrieron en total silencio los poco más 20km que separaban el viejo bloque reservado para los bomberos del reactor 4. Sentados en la oscura parte de atrás de aquel camión de bomberos, el ambiente era infinitamente más frío y plomizo que en otras ocasiones. Ya nadie mandaba comprobar la bomba de agua. Nadie deseaba suerte. Simplemente aguardaban en silencio la llamada de la muerte. Uno de los más jóvenes estalló a llorar, nadie le consoló. En el fondo, todos estaban tan desolados como él.

Nada más llegar, el hasta entonces agitado pulso de Alexei se detuvo por completo. Una columna de humo y llamas se alzaba hasta donde la vista alcanzaba a vislumbrar, y el hollín cubría por completo el reactor 4.

Pero no estaban solos. Junto a los bomberos y militares, se postulaban también cientos de voluntarios de la zona que heroicamente se había decidido a entregar sus vidas por frenar ínfimamente el alcance de aquella catástrofe.

El punto irónico lo ponían aquellos que habían sido obligados a realizar aquel sacrificio satánico popular, por haber sido encarcelados con motivo a las diversas manifestaciones violentas con el fin de disuadir a los dirigentes comunistas al querer construir diez años atrás la central a tan solo 30Km de Kiev. El tiempo les había dado la razón, pero desgraciadamente no la libertad.

Comenzaron lentamente a caminar hacia el reactor. A medida que avanzaban, sentían como se les iba desgarrando la piel. Se abstenían de mirarse brazos y piernas, algo no demasiado difícil debido a la densa cortina de humo que no permitía ver más allá de 20 centímetros. Se sentían como judíos en una cámara de gas, impotentes, asfixiados. A algunos les movía el honor, otros caían al suelo y eran consumidos por las llamas. El dolor fue haciéndose cada vez más insoportable, ahora ni tan siquiera necesitaba verlo para cerciorarse de lo poco que quedaba ya de sus mutiladas pieles. Sacaban con las manos el granito ardiendo a más de 2.000 grados. Intentaban gritar, pero no quedaba apenas ya oxígeno en sus pulmones.

Alexei contemplaba el inquieto reflejo de su mujer en las llamas que se situaban a su alrededor. En más de una ocasión pensó en huir, pero el honrar a su país ejercía sobre él un efecto magnético. Así le habían educado.

Las precarias máscaras comenzaban a ceder y el ardiente rastro de granito y cenizas comenzaba a introducirse en sus pulmones. Levantó la mirada en lo que creyó una toma del último recuerdo, y no vio a nadie a su alrededor. Quizá se hubiese perdido. O quizá fuese ya el último vivo.

Prosiguió el camino, notando como la sangre comenzaba a estancarse en sus tobillos ralentizando aún más su dolorido paso. Caminaba sobre sus pies descalzos, rodeados por los restos de unos chamuscados zapados de caucho, al tiempo que sus lágrimas comenzaban a mezclarse con el hollín que impregnaba su piel.

Cada vez andaba más lento. Cada vez estaba más desorientado. Al fin, dirigió una última mirada hacia el cielo y se dejó caer sobre el ardiente suelo. Asfixiándose, decidió arrancarse la mascarilla para que sus pulmones pudiesen recibir un último golpe de aire en su despedida. Puso los brazos en cruz y cerró los ojos . Todo había acabado.

Capítulo 41: Que hace una chica como tú

2012-07-18T03:09:00.000+02:00

Sara comenzó a escribir, impulsada por la musa de la literatura. Escribía algo. Algo indeterminado, frases al azar, lugares en los que nunca estaría. Era algo de eso no había duda, aunque aún no pudiese distinguirse el que. Sus dedos se deslizaban sobre el teclado al ritmo del halo de vida que el propio texto irradiaba.

La visión podía resultar un poco estrambótica. Ella, con los ojos iluminados ante la pantalla de su portátil, tecleando con admirable rapidez todo aquello que la musa le susurraba. Él, recostado sobre la barra a medio metro de distancia, maldiciendo por lo bajo todo aquello que pudiese haber influido mínimamente en su desdichado presente. No hablaban, pero de vez en cuando se dirigían mutuamente indiscretas miradas que lo decían todo. "No pintas nada aquí" podía leerse en ambas. Entonces comenzó a sonar "que hace una chica como tú". Ella emitió una carcajada. Él, normalmente racional y lógico, lo interpretó como una señal.

-Sinceramente, no es usted el tipo de mujer que esperaba ver por aquí- Se decidió, al fin, a decirle.

-Gracias, supongo. Tú tampoco vienes demasiado.

-¿Ah no? ¿como lo sabe?- Preguntó él, extrañamente relajado.

-Los ojos. Son el espejo del alma, ¿Sabe?

-¿Si? ¿y que ves en los mios?- Respondió, juguetón.

-A un hombre que ha perdido el norte. Mire su dedo -dijo mientras acariciaba cuidadosamente su mano- aún puede notarse la marca de su anillo. Una relación larga que, por lo visto, no salió bien. ¿Que fue lo que os pasó?. Pareces el típico hombre engañado, pero... no, no es eso lo que te ha traído por aquí. Quizá incluso ya lo intuía, y sin embargo, no le importó. Pero debió pasar algo....

-No está mal, para un caso tan excepcional como el mio.

-¿Que tiene de excepcional?

- Desde hace seis meses mi mujer se ve con un ucraniano, Victor, creo que se llama. Discutimos y se marchó. Estaba convencido de que se habría ido a Ucrania con él, pero no era así. Decidí volver, pero fui víctima de un gas que posiblemente usted ni siquiera conozca. Ras regresar a España, ella me condujo hasta una especie de gasolinera, donde dos hombres esperaban para darme una paliza. Conseguí huir de allí, dejando a mi mujer tirada en el suelo y con la duda de si me quería. De eso hace una semana.

-Parece muy interesante, tu vida...

- Julián. Bebo para olvidar, supongo que eso habla por si sólo.

-Brindo por eso. No te preocupes, todos tenemos algo que ocultar, un secreto inconfesable.

-¿Cual es el suyo...?

-Sara, Sara Fernández. Acaban de diagnosticarme cáncer de pulmón. La quimioterapia no está respondiendo y van a tener que operar. Escribo para dejar mi huella si....si algo saliese mal. Pero dime, ¿quien eres?- Dijo ella bruscamente, intentado cambiar de tema para evitar deshacerse en sollozos delante de aquel hombre.

-Lo cierto es que es una muy larga historia- Respondió él.

.-Todas lo son. He oído muchas historias. A menudo comienzan con "fue un error" o "estaba borracho"

- Esta comienza con un arma apuntándome a la cabeza.

-¿Y tiene un final feliz?- Preguntó ella, ingenua.

-El final aún no está escrito, pero algo me dice que todo ha de acabar como empieza. Morimos como nacemos, desnudos y solos.

-¿Pero no temes a la muerte?- Preguntó Sara, más pendiente de su fatídico problema que de los ataques de nostalgia de su compañero de madrugada.

-¿La muerte? me ha visitado tantas meses este mes que creo que cuando falte la añoraré- Dijo Julián, haciendo gala de un fatídico humor negro que, sin embargo, tuvo un efecto esperanzador sobre Sara- A fin de cuentas, tan solo es la suerte con una letra cambiada.

Ella sonrió de nuevo, aquel hombre comenzaba a desviar su atención. Apenas se percató de que su ordenador se quedaba sin batería. En aquel momento la interconexión de sus neuronas les aislaban del resto del mundo. Junto a él se sentía en el lugar que llevaba meses buscando, hasta desistir exhausta. Allí donde no necesitaba quimioterapias ni operaciones. Allí donde su mente volaba sin los lastres del pasado. Eran completos desconocidos, y al mismo tiempo, tenían la sensación de haber perdido una ya inconcebible vida separados.

-¿A,si? ¿A que te dedicas, "Rambo"?

-Podría decirse que soy... policía.

-"Podría decirse". Con lo cual, no lo eres.- Apuntó ella

-Algún día le fui. Inspector de policía de la provincia de la Coruña.

-Parece ser un buen puesto... uno de esos que no se dejan escapar fácilmente- Dijo ella ,con ánimo pero sin convicción de que querer saber más cosas sobre él.

-Conocí una vida mejor, más bien, me reencontré con ella.

-Y en esa vida no entraba su mujer, ¿no es así?- Se aventuró Sara

-Efectivamente, a veces en la vida hay que dar giros bruscos para que la corriente no te arrastre hasta las rocas.

-Brindo por eso- Respondió Sara, cuya sonrisa era ya indisimulable

Levantaron las copas, y con ello, las miradas, que rompieron de pronto el vínculo que entre ambas se había establecido y les permitió cerciorarse de que el bar estaba ya vacío. Se introdujeron la copa en la boca. Él se dijo, citando a Sabina, "cuidado chaval, te estás enamorando·. Ella rió de nuevo. Podía ser alcohol, pero él lo relacionó con una droga mucho más peligrosa: El amor

La miró de nuevo. Debía tener unos cinco años menos que él. Morena, lucía un largo pelo negro y suaves manos, ojos oscuros y una boca cuyos labios más que "te quiero" parecían decir "hazme tuya" . La joya de la corona, custodiada por dos largas y esbeltas piernas rematadas en unos sonados tacones color azul oscuro.

Y antes de darse cuenta, mientras su mente continuaba perdida por los oscuros recónditos de su cuerpo, encontróse conduciendo hacia su casa, con ella a su lado, recostada exageradamente en el asiento.

Cuando llegaron, maldijo por lo bajo la ceguera de cupido, al tiempo que le desabrochaba con la boca el sujetador.

Comenzó a recorrer cada ápice de su cuerpo, introduciéndose en cada oscuro lugar que colaboraba a hacer de su dueña una atrayente y exitosa mujer.

Tiempo después, fue la boca quien recalcó los senderos que los dedos habían abierto con pasión minutos antes, descendiendo por las caderas hasta situarse en la negrura de sus piernas. La saliva se mezcla, el sudor fluye libremente por sus cuerpos. Gritos desgarradores invaden la sala, mientras sus mentes comunican todo aquello que ni una mirada soportó.

Y después, sólo silencio

Capítulo 40: Él ya no estaba allí

2012-07-16T13:27:00.002+02:00

Una semana después

El hombre caminaba agitadamente por los pasillos del hospital. Todavía podía oírse al fondo del pasillo el sórdido y continuo pitido de la máquina de constantes vitales. El sudor corría a chorros por sus mejillas, al tiempo que el corazón comenzaba a incrementar desorbitadamente su ritmo. A cada persona que pasaba por su lado, le dedicaba una mirada indiscreta, mientras se apretaba las manos para no salir corriendo. Él no era un asesino. Al menos, antes de aquel día. Pero ahora las cosas eran bien distintas.

Aguantó el sollozo hasta el instante en el que atravesó la última puerta del hospital. Rápidamente, rebuscó en su bolsillo el paquete de cigarros. Una vez lo hubo cogido, aguardó mientras le dirigía una profunda mirada. Algo resignado, sin saber como apaciguar los nervios, comenzó a andar calle abajo, al tiempo que encendía un cigarrillo. Se lo puso entre los labios, pero fue incapaz de darle una calada. En cualquier otro momento habría sido verdadera medicina. Pero no ahora. Tiró el cigarrillo al suelo, y tras echar un instante la vista atrás prosiguió andando.

No quería serlo, habían sido aquellos cabrones quienes le habían forzado. Y todo por su familia, ya no sabía que más hacer. El dinero era muy prometedor, sobretodo en una crisis como la que estaban viviendo. Se disculpó, sabía que ver a sus hijos rebuscando en la basura del supermercado había sido ya bastante excusa para delinquir. Era por ellos. No quería un coche nuevo, ni una casa. Quería comer.

Hacía tres meses que le habían despedido, y desde entonces, las cosas habían ido a peor. Les habían desahuciado por impago, habían tenido que rebuscar como ratas en los cubos de la basura, y ahora él, pese a haber estudiado arquitectura, estaba al borde de la cárcel. Por que le pillarían. ¿Como había podido ser tan sumamente estúpido?. Ahora las cartas estaban echadas.

Afortunadamente, una cosa jugaba a su favor. Los alertantemente confiados hombres le habían pagado por adelantado, con lo que ya tenía el dinero en su bolsillo. Y un montón de información comprometedora, de los tres meses que estuvo trabajando para ellos sin imaginarse que "el golpe final" sería un asesinato.

Se dirigió al humilde albergue donde habían sido acogidos. Cogió un trozo de papel, y comenzó a escribirle una nota a su mujer. Firmó con lágrimas, era imposible ya retenerlas. La carta finalizó con un "lo siento". Dejó el dinero oculto bajo la nota, y salió antes de que nadie pudiese verle. Ahora tenía claro lo que quería hacer. Se percató de que aún tuviese en el bolsillo la pistola. Ahí estaba, junto a los documentos. Echó a andar hacia el centro de la ciudad. A su alrededor, cientos de personas se movía ajetreadamente. No así él, puesto que tenía claro que poco podía ya hacer. Con una tranquilidad asombrosa recorrió las céntricas calles de A coruña. Pasó su mano por las paredes, despidiéndose de aquel lugar. Fuera como fuese, no lo volvería a ver.

Evitaba pensar en su familia, no obstante, era imposible evitar que de vez en cuando una lágrima surcase su cara. Apenas se molestaba en secárselas, él ya no estaba allí. Cuando el fin es cuestión de tiempo, pierdes la percepción de ti mismo como persona. En aquel momento él andaba por inercia, caminando sórdido por los suelos de concreto, rumbo a su destino final.

Alcanzó la iglesia pasadas las tres. Era un hombre devoto, sabía que debía arreglar ciertos trámites antes de.... despedirse. Aún no había recapacitado sobre lo que aquello suponía. Pero debía hacerlo. No podía seguir sufriendo de tal manera. Había echo por otros lo necesario, ahora podía hacer algo por él, aunque fuese de manera tan trágica. Atravesó el portal de la iglesia con aires de arrepentimiento. Se dirigió a una de las cabinas.

-Perdóname señor he pecado.-Dijo él
- Todos lo hacemos. Es difícil seguir la rectitud de la fe. Dígame, ¿en qué a pecado?
-He matado a una mujer, en el hospital. Lo he echo por dinero, lo necesito... es para mi familia - prosiguió tras secarse las lágrimas.
-Eso es pecado mayor, no puede solucionarse con un rezo. El señor no mata.
- Usted mismo ha dicho, todos pecamos. ¿No crucificaron a caso los romanos al señor Jesucristo?
- Pero no todos tenemos su fortaleza. Deberás conseguir el perdón de su familia para ascender limpio al cielo.
-Gracias padre. Pero eso no podrá ser.

Se levantó sin darle tiempo a que contestase. Salió de la iglesia, y aún en la pequeña plaza donde esta estaba situada, se arrodilló. Sacó tembloroso la foto de su familia del bolsillo, y la contempló, pasando el dedo sobre cada uno de sus rostros. Estalló a llorar, sabía que el momento se acercaba. Sacó la pistola y se cercioró de que nadie se hubiese alertado. Se introdujo el cañón en la boca y apretó el gatillo. Por un instante, mientras la bala atravesaba uno por uno los tejidos de su garganta. se arrepintió. Pero ya era tarde.

El eco del disparo resonó sobre el ruido de los coches en todo el centro de la ciudad. La gente dejó de caminar agitadamente, ahora se agolpaban para contemplar aún con desdeña a un "fracasado" como muchos le llamaron. Ropas delineadas y un rostro repleto de ojeras. El cura no se sorprendió al escuchar el disparo. Sabía quien era y que, tarde o temprano, escogería el camino fácil. Le había dedicado multitud de rezos, pero eso no bastaba para hacerle encontrar el camino. "Al menos ya no está perdido" se dijo.

Comenzaron a oírse sirenas de la policía. Alguien los había alertado cuando el hombre aún estaba vivo. Pero habían llegado tarde. Aparcaron el coche junto al bullicio, y se abrieron paso entre la multitud hasta situarse junto al cadáver. El policía puso de cuclillas sobre el cadáver. Cubrióse la mano con un guante, y recogió la foto de su familia: estaba empapada en sangre.

Otra muerte que no saldría en las noticias, sepultada por el último triunfo del Barcelona o un nuevo caso de corrupción. Así es la vida. A veces vamos demasiado rápido para pararnos a pensar en los resquicios de la humanidad.

El policía introdujo su mano en el bolsillo de la chaqueta empapada en sangre. Sacó de esta los papeles que le habían costado la vida a aquel pobre hombre. Los leyó por encima y supo que debía quedarse aquellos informes. Se abstuvo de entregarlo en el cuartel. Si lo que ponía en aquellas hojas era cierto, comunicárselo a sus superiores sólo le traería problemas.

Capítulo 39: No es tarde

2012-07-06T12:40:00.000+02:00

Se despertó en medio de potentes redobles de tambor, nacidos de su propia indiferencia. Resaca, si abandonamos el tono poético. Avalanzóse sobre el reloj. Eran más de las 11 y media. Apenas faltaba media hora para que su marido acudiese a su propio entierro. Lo menos que podía hacer, era acompañarle a las puertas del cielo para desearle suerte. Se vistió tras ducharse, y descendió por las escaleras de caracol, uno de los escasos toques de "lujo" con los que contaba aquel cuchitril. Sentóse en una de las últimas mesas, sorprendiéndose al contemplar la figura de un camarero que fregaba un vaso apoyado en la barra. Tras sus pasos, por la misma puerta por la que ella acababa de acceder a la cafetería, aparecieron aquel par de hombres, que parecieron abandonar su acalorada conversación al ver a la chica.

-¿Y bien?- Le preguntó uno de los hombres, de mala gana.

-Tengan paciencia, seguro que viene- Le con testó ella.

-¡Precisamente lo que nos falta es tiempo,joder!- Intervino el otro hombre, harto de la incapacidad que estaba demostrando su compañero en los últimos días a la hora de intimidar a la mujer.

-¡No puedo hacer nada más!- replicó ella- le he pedido que esté aquí a las doce y estará. Esperen, solo les pido eso.

-Está bien. Pero más vale que no nos haga perder el tiempo, o esta vez no seremos tan permisivos- Respondió el segundo hombre, dejando entrever el cañón de su arma.

Los siguientes minutos contaron con un ambiente fácilmente rasgable por la hoja de un cuchillo. El reloj se negaba a acelerar su pausado pulso, y marcaba impasible, no solo resignándose a acelerarse si no también a detenerse por completo. Al fin, un coche igual al suyo de detuvo ante la puerta del establecimiento. Los hombres, cerraron las cortinas y se apresuraron a sentarse en la mesa situada junto a la salida del local, esperando la señal para intervenir.

Abrióse la puerta y en la cara del hombre que apareció tras ella pudo leerse la palabra resentimiento en cada ojera. Se le heló la sangre cuando se quedó mirando durante un instante que pareció interminable a los dos hombres que custodiaban la puerta. ´Por un momento creyó que él, echando mano de su olfato policíaco, había desmantelado la trama con una simple mirada. No estaba segura de si aquello hubiese sido bueno, pero el echo es que finalmente ni tan siquiera él logro sostener la vista ante aquel ogro de casi dos metros, vestido con un traje gris que le venía como un guante y con un ojo bizco.

Más eterno aún fue el esperado cruce de miradas entre ambos, alimentado por el echo de que quizá fuese la última vez. El mostró cara de arrepentimiento. Ella una sonriso frívola. Pese a que nadie se atreviese a admitirlo, quizás aquello fuese amor no correspondido. Sin embargo, en las caras de ambos podía verse la alegría, aunque los motivos fuesen bien distintos, casi contradictorios.

Sin poder desviar la mirada de sus hipnóticos ojos azules, quizá intentando aferrarse al último halo de amor que pudiese subsistir entre ambos, se limitó a mostrar una leve sonrisa que ni él mismo sabía que intentaba comunicar. Ella le extendió sus manos, negándose también a apartar sus miradas. Sus dedos se entrelazaron y comenzaron a hablar.

Todo es bonito cuando no hay nada que decir. Quizá por ello nadie dijo nada, pese a que cinco minutos antes ambos tenían pensado unas cuantas cosas que debían decir antes de despedirse. En el discurso de Ana, quizá figuraba Víctor. En el de Julián, quizá su pasado en los GRAPO. Pero nadie se atrevió a tirar la primera piedra. ¿Que tal has dormido? preguntó al fin Ana. Una frase tan inocente, que sin embargo, desencadenó la hecatombe. Por que allá donde sus miradas no llegaban a entenderse, el amor se convertía en puro despecho. Arde Roma mientras Nerón toca la lira.

Lo que había tardado diez minutos en iniciarse, acabó en tan solo un par. Ana se puso de rodillas ante su marido y comenzó a llorar. "Hazlo por mi". Julián intentó decirle algo, más le fue imposible. Consciente era ya de que cada vez que abría la boca, solo estupideces tenían cabida en sus incomprendidas cuerdas vocales. Limitóse a sacar un cigarrillo del paquete para reprimir su llanto. Acto seguido dio media vuelta y procedió a abandonar el local. Pero los dos hombres le interceptaron a la salida.

Ana lloraba, ahora ya sin reprimirse lo más mínimo. El camarero había huido cocina a dentro tras observar justo a tiempo la 9mm que uno de los hombres portaba en el bolsillo interior de su chaqueta. Julián, por su parte, aguardaba inmovil con el alma en un puño, mirando fijamente un punto indeterminado entre el arma y la cara de aquel hombre, sin atreverse a dirigir la vista hacia ninguna de las dos cosas, temiendo absurdamente que la pistola se disparase al percibir la pérdida de su atención.

En ese momento, todo se volvió confuso para él. Las últimas palabras que llegó a escuchar con claridad fueron "Jaque Mate". La última imagen, la de su mujer abalanzándose aún con lágrimas sobre las genuinas mejillas sobre el capturador armado. A partir de ese momento, desde el instante en el que el aquel asesino se ayudaba de su potente brazo izquierdo para repeler los ataques de la joven, la cual calló al suelo tras impactar con el cráneo contra la esquina de la barra, la adrenalina alcanzaba límites realmente insospechados y la memoria se vuelve borrosa.

Tras derrumbarse, le miró. Una nueva comunicación. Y esta vez podía jurar que no era alcohol "Uno de los dos debía morir. He sido yo" le decían sus ojos. Él aprovecho ese instante de confusión para echar a correr hacia el almacén. Ella comenzó a perder la vista. Estaba mareada y no logró mantenerse en pie. Se resignó a intentarlo de nuevo, e impulsada por los potentes mareos, dejóse caer lentamente sobre el frío suelo empapado de su sangre. Cerró los ojos y notó como su respiración se hacía más agitada. Aún llegó a oír como un rumor lejano el primero de los disparos que se efectuaron en aquel almacén. Pero ella ya había echo todo lo que podía por enmendar su error. Era tarde ya para represalias. Todos habían mostrado ya sus cartas, era la hora de la verdad.

Acto seguido, cayó en coma. Su cuerpo fue azotado por convulsiones durante algunos segundos. Pero logró estabilizarse, aferrándose al halo de vida que aún irradiaba incomprensiblemente su cuerpo.
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Capítulo 38:Amor odio y alcohol

2012-07-02T01:03:00.000+02:00

4 días después.

Ana manoseaba intranquila el teclado de su teléfono móvil. En la pantalla, la palabra "enviar" resaltada de un color fosforito, refiriéndose al mensaje que acababa de escribirle a su marido. Sabía que aquello que estaba apunto de hacer conllevaría su muerte. Pero si él no moría, sería ella el premio de consolación. Además, tras el puñetazo que le había destrozado el labio, en su corazón no era precisamente amor lo que latía en relación a Julián en aquel momento.

Por un instante, vaciló. La herida del labio no ardía tanto como su alma, salpicada por un cúmulo de sentimientos contradictorios que sin embargo, conseguían alinearse, causando sobre ella un efecto desolador.

Pero era la última llamada. El tren de la vida partía ya hacia el siguiente andén, y uno de los dos debía quedarse fuera.. Miró de nuevo por la ventana de aquel hotel que carretera, como esperando ver a lo lejos un milagro, algo que cortase su cautiverio consentido. Pero no había nada.

En aquel tramo de la AP9 el tiempo parecía correr más lento que en el resto del mudo hasta casi detenerse en medio de una ventisca de recuerdos traídos de los años 70, que hallaban fuerzas en la acorde decoración de aquel mugriento motel. Hasta las múltiples arañas que se guarecían en las esquinas del establecimiento parecían sentir como el tiempo se ralentizaba, puesto que habían claudicado en sus quehaceres. Nada se movía, las telarañas aguardaban inertes la llegada de nuevas moscas que hicieran valer su esfuerzo. El sol continuaba su lento descenso hacia los más santos lugares. La constante estática de la televisión fortalecía considerablemente la sensación de hermetismo. La hora del teléfono avanzaba minuto a minuto, y con ella, la barra que indicaba la batería restante de su teléfono disminuía a un ritmo constante, cerrando cada vez más el yugo que amenazaba con asfixiarla si no enviaba aquel mensaje.

Por un segundo, mientras ambos miraban como la luna se alzaba en el horizonte, se sintieron conectados. Él, semiinconsciente sobre la barra de un bar cargando contra todo aquello que condicionaba su vida , negándose a aceptar la derrota emocional que acarrearía consigo el olvido. Ella, preguntándole a la luna por qué sus miradas se cruzaron entre tanta gente, entra tantas vidas y sueños. Miles de posibles futuros surcaron el cielo aquella noche, y ella tenía la impresión de haber cogido el peor de todos. Apenas les separaban una treintena de kilómetros, pero desgraciadamente, sus pensamientos se hallaban mucho más dispares.

Continuó deslizando su pulgar sobre la superficie del botón de envío, el cual comenzaba a desgastarse bajo la continua fricción que el dedo ejercía contra la tecla. Al fin, se decidió a hacerlo. Le dio un último trago a la botella de Vodka, y sintió como la conexión entre ambos incomprendidos aumentaba. O quizá era sólo alcohol en cuerpos necios. Una vez oprimido el botón, el mensaje vaciló antes de abandonar la pantalla, como requiriendo una segunda oportunidad, exigiendo una más que merecida profunda reflexión sobre sus actos. Pudo ser despecho, pudo ser alcohol. Pero el echo es que esa segunda reflexión no le condujo al arrepentimiento, si no a la tranquilidad.

Realmente daba igual. El amor, el odio y el alcohol son conceptos demasiado cercanos como para reflexionar que actos son fruto de cada uno. Simplemente, las cosas suceden. Y esa espontaneidad con la que la vida se desarrolla nos plantea preguntas, más bien pruebas. "¿Que habría pasado sí?" es una cuestión imposible de evitar y no menos difícil de contestar para el ser humano.

¿Que habría pasado sí nunca se hubiese casado? ¿Y si no hubiese conocido a Víctor en aquel viaje a Ucrania? Quizá todo sería distinto cambiando incluso pequeños actos que en su día parecieron efímeros. La inocente mariposa que bate las alas en Japón y condena con ello a muerte a millones de inocentes. Pero imposible era ya saberlo. Seguir torturándose con ello era, pues, absurdo. Pero sin embargo el alcohol se metabolizaba distinto con el vertiginoso avance de los años. Lo que antes causaba noches de lujuria, ahora era simple melancolía. Lo que antes habría sido un "¿por que no?" ahora se transformaba en un desolador "¿por que?". Era momento de contar las bajas de esta batalla. ¿De verdad había valido la pena mantener cartuchos de repuesto a la espera de un improbable segundo asalto?. Según el ritmo que el destino marcaba aquella noche, la lucha había terminado.

En medio de aquel clima melancólico y reflexivo, los párpados cerraron el flujo de pequeñas lágrimas que se resbalaban por sus mejillas. La botella de Vodka perdió de pronto toda su atención, y los músculos de su cuerpo comenzaron a relajarse. Su mente se detuvo, fruto de un boicot emocional. Su exhausto cuerpo acudía a lamer sus heridas a terrenos de Morfeo. Sus reflexiones se fueron sofocando. Pero una poética idea permaneció mientras los sueños comenzaban a jugar, intentando asemejar tan macabros como la vida real. "Que hacer si el fuego que me quema a la vez me abriga" se preguntó.

Capítulo 35: Pongamos que hablo de nosotros

2012-05-13T01:48:00.003+02:00

Julán se levantó esa mañana con un terrible dolor de cabeza. La falta de su mujer, y, sobretodo, el hecho de desconocer por completo su paradero, el no haberse podido despedirse de ella, le estaba matando.
Con esos pensamientos en la cabeza, se dispuso a levantarse aquella mañana. Pero en cuanto sus pies rozaron el suelo, pudo sentir bajo estos una punzada cuanto menos inesperada. Confuso, se subió de nuevo a la cama y pudo comprobar los restos de lo que algún día había sido un botella de ginebra, rota en mil pedazos. Una sonrisa liberadora se alzó sobre sus mejillas cuando comprobó que quizás no era sólo su mujer la causante de aquellos horribles dolores.

Recostándose de nuevo en la cama, estiró la mano y comenzó a palpar la superficie de su mesilla en la procura de su teléfono. Todavía con los ojos cerrados, oprimió el botón de encendido, a lo cual el aparato respondió con un insoportable ruido que causó el estremecimiento de Julian. Aquel sonido no era más que la inocente melodía de encendido del móvil, pero el increpante dolor de cabeza, el cual ahora ya podemos denominar como resaca, multiplicaba por un millón el tono agudo del sonido.

Afortunadamente, el ruido apenas duró un par de segundos. Pero cuando finalizó, fue seguido de otro, más breve y armonioso, comunicándole de la llegada de un mensaje. A desgana, Julián accedió a la bandeja de entrada y fue ascendiendo por los mensajes recibidos. Publicidad, Publicidad, nos veremos a las 8.... al fin, alcanzó el mensaje. Cual fue su sorpresa al ver escrito el nombre de su mujer en la casilla reservada para el remitente. Rápidamente, olvidándose de las terribles palpitaciones que asolaban sus sienes, se dispuso a leer el mensaje al tiempo que se le iluminaban los ojos:

"Tenemos que hablar. Siento que haya tardado tanto en escribirte, necesitaba tiempo. Te veré a las doce, AP-9 kilómetro 67, a las doce. Por favor, no llegues tarde."

Aquel breve mensaje bastó para reparar los daños de una noche repleta de melancolía. De pronto, cesaron las palpitaciones y el cielo se volvió azul de nuevo. En cualquier otro momento, "tenemos que hablar" hubiese sido el último golpe de un matrimonio trastabillado. Pero no en aquel. Ahora mismo, la simple idea de volver a ver a su mujer, de saber que no estaba todo perdido, le hacía seguir adelante sin apenas pensar en lo que hacía, lo cual se estaba convirtiendo en una insana costumbre. Quería ver sus ojos azul esmeralda brillar al son de la luna una vez más. En aquel momento, todo lo demás le importaba una mierda. Miró la hora a la que el mensaje había sido enviado. Pasaban de las cuatro de la mañana, lo que indicaba que él no había sido el único que había vivido una noche melancólica.

Palpó de nuevo su mesilla, hasta hallar su reloj de pulsera. Comprobó con horror que pasaban de las once y media. Como una exhalación, saltó de la cama ignorando los cientos de esquirlas de cristal que se introdujeron en la planta de su pie. Sacó del armario una chaqueta de pana y unos pantalones baqueros. Rebuscó por todos los cajones del armario, más no pudo encontrar una camisa limpia. Desesperado, corrió hacia el cesto donde guardaba la ropa sucia y seleccionó una camisa relativamente limpia. Tras ponérsela, agarró su cartera y las llaves de su coche. Introdujo también su móvil en el bolsillo, tras clavar su mirada en el un segundo, pensativo. Había estado a punto de abandonar la tarjeta en una gasolinera a miles de kilómetros de allí, tal y como había hecho con el aparato. Afortunadamente, la razón se impuso levemente aquel fatídico día. Por ahora su mente prudente y controladora hasta casi convertirse en una obsesión le había mantenido vivo durante varios años. Sin embargo, desde que se dejaba llevar por los impulsos, había estado a punto de morir varias veces. Pero aquello no pareció importarle, todo lo que hubiese pasado en su vida anterior, antes de la llegada a su mesa de aquellos informes, era completamente irrelevante.

Bajó las escaleras corriendo, mientras hacía auténticas maniobras de contorsionista para ponerse la chaqueta. Por el camino se encontró con Ramires, quien le saludó, con clara intención de pararse a charlar. Julián lo evito, nada ni nadie podía frenarle. Tras alcanzar la puerta de su coche y meter la llave en el contacto, miró de nuevo la hora. Faltaban veinte minutos, debía darse prisa. Presionó el acelerador y subió de marcha.

Mientras conducía, pensaba en que decirle a su mujer. No era fácil, pues sabía que a día de hoy era mucho más lo que les separaba que lo que les unía. En realidad, seguía sin encontrar una razón lógica a por qué quería seguir con ella. Simplemente era su mujer, y la palabra de un cura en nombre de un dios en el cual ninguno de los dos creían era suficiente para mantenerles unidos. Pero al menos, ya no se lo replanteaba. Aunque difícil es determinar si aquello era bueno o malo.

El ruido ensordecedor del motor de su viejo coche ya no le molestaba. La resaca había cesado de pronto, sepultada bajo toneladas de esperanzas. La montaña rusa de los sentimientos estaba abierta de nuevo. No hubiese sido difícil que se chocara, ya que su mente estaba muy lejos de aquella autopista. Así fueron pasando los kilómetros, hasta alcanzar el esperado Km. 67. En este, una salida tras la cual se alzaba un bar. No era el lugar perfecto para una reconciliación, pero sí lo bastante discreto como para asistir a una sonora discusión.

Aparcó junto a un camión, único vehículo estacionado en el parking. Su olfato de detective, único sentido que seguía intacto tras abandonar su puesto de trabajo, le advirtió de que el coche de su mujer no se encontraba allí De ello surgían dos teorías, o bien había pasado la noche allí, o bien le llamaba para contarle que se había fugado con un camionero. Naturalmente, la segunda no tenía en sus pensamientos más allá de la mofa.

Tras observar los exteriores, se dispuso a entrar. Tal y como había imaginado, el bar estaba vacío. Tan solo un par de camioneros situados en una mesa junto a la puerta y una molesta mosca que surcaba el extrañamente caluroso aire rompían el silencio. Al fondo, una mujer cuyos largos cabellos le eran familiares. No era un sueño, ella estaba allí.

Aceleró el paso mientras ocultaba la enorme sonrisa que amenazaba con asomarse de entre sus labios. Jugar con las cartas ocultas en la mano era algo que nunca se le había dado bien. Pero debía arriesgarse, el premio merecía la pena.

Tras sentarse en la mesa, ambos conservaron el silencio durante unos segundos. Sus miradas podían hacer en un segundo lo que sus cuerdas vocales tardaban años en explicar sin dolor. Pero al fin, el se decidió a hablar.

-Cariño......

-No. Déjame hablar a mi. Tengo algo que decirte, me equivoqué.- Su mujer hablaba despacio, buscando con sumo cuidado las palabras perfectas.

-Todos lo hacemos.-Dijo Julián, dispuesto a olvidar el pasado y comenzar una nueva etapa junto a su esposa.

-Debemos empezar de cero, lejos de todo esto. Reconozco que me impactó cuando me confesaste que perteneciste a los GRAPO. Y más aún que no me lo hubieras dicho. Pero todos cometemos errores, y...

-Eso no fue un error.- Le corrigió Julián

- ¿Como dices?

-Pertenecer a los GRAPO no fue un error. Lo dejé cuando comenzaron a matar gente inocente. Si he de arrepentirme de algo, lo haré de los años que pasé trabajando sin saberlo para el enemigo.

-¿El enemigo? ¿De que hablas? Da igual, no me importa, vayámonos juntos, huyamos, olvidémonos de este mundo repleto de injusticias.

-Lo siento pero no puedo. Admiro tu cinismo, pero soy demasiado consciente como para olvidarme de todo. El estado para el que estuve trabajando financia grupos fascistas, eso es tan obvio como cierto. ¿Cuantas vidas de niños pequeños, inocentes, estaría segando si ahora me fuese contigo?. Créeme que no lo hago por gusto, daría lo que fuese por haber nacido en otro planeta, en un lugar en el que no tuviera que preocuparme por la vida de gente que ni tan siquiera conoceré nunca. Pero eso no lo podré cambiar, de modo que no, me quedo.

-Está bien... no quería hacer esto, pero deberás decidir entre esos hombres que a punto estuvieron de matarnos y yo.

-¿Elegir? Escucha, te prometo que en breve lo dejaré. La victoria está cerca, tenemos un plan, pero debemos tener cuidado. Dame seis meses, solo seis meses- Le rogó Julián

-No tengo ese tiempo, por favor quédate- Le suplicó su mujer,poniéndose de rodillas sobre el mugriento suelo mientras rompía a llorar.

Como respuesta, Julián se levantó de la silla sin despedirse, recogió la chaqueta y dio media vuelta. Odiaba admitirlo, pero aquello había sido una pérdida de tiempo, su mujer no estaba dispuesta a ceder absolutamente nada. Mientras se alejaba, por sus mejillas comenzaron a caer silenciosamente regueros de lágrimas.

Pero cuando se dirigía hacia su coche, los dos camioneros que hasta aquel momento dialogaban tranquilos, se pusieron en pie.

-Disculpe..... ¿puede dejarme pasar?-Dijo cortésmente Julián, con la voz quebradiza debido al sollozo que amenazaba con brotar de su garganta.

-No

-¿Disculpe?

-He dicho que no pasará- Dijo uno de los hombres, al tiempo que apuntaba un cañón contra el pecho de Julián. Ambos se miraron a los ojos. Julián pudo observar la tranquilidad en los ojos de aquel hombre, que no se inmutaba pese a estar empuñando una 9mm contra el esófago de una persona.

-¡No le hagas daño!- Gritó su mujer, abalanzándose contra el pistolero con la furia de una leona
Edefendiendo a sus cachorros.

Sin embargo, aquello no fue suficiente para desestabilizar a un hombre de metro noventa y expresión asesina. El hombre se sirvió de su brazo izquierdo para desviar el cuerpo de la mujer contra la esquina de la barra, tras la cual se postulaba un asustado camarero. Calló contra la barra, con tan mala suerte que su cabeza fue a impactar contra la esquina, lo que le causó una brecha en el cráneo. Cuando llegó al suelo, yacía ya inconsciente. No obstante, aquel acto de arrepentimiento le había proporcionado a Julián el tiempo necesario como para echar a correr cara al almacén del bar. Cerró la puerta tras de sí y al fondo contempló una luz tenue. La siguió, rezando para que fuese una salida. Tras de sí comenzó a escuchar como los dos hombres aporreaban la puerta de metal, que por el momento resistía.

La luz se fue haciendo cada vez más grande y potente. Julián apuró el ritmo, con el corazón en un puño. Giró la esquina y contempló como sus esperanzas morían, fruto de un engaño de su propia mente. La luz que bañaba el almacén provenía de una pequeña abertura situada a ras del suelo, de apenas un par de centímetros de anchura.

En ese momento el sonido de un disparo azotó la estancia. Habían abierto fuego contra la cerradura de la puerta, y esta irremediablemente había cedido. Julián corrió a esconderse tras unas cajas y permaneció allí, inmóvil , sintiendo como el pulso se le aceleraba con cada paso de sus perseguidores, con la frente envuelta en sudor. Permaneció oculto cual vietnamita, oyendo a su alrededor sus pisadas. Rastreó con la mirada los alrededores, en la procura de un arma. Por fin, en una de las cajas entre las cuales se había situado, halló un cuchillo jamonero. Aguardó hasta que el primero de los hombres estuviese delante suya, y atacó. Con las manos empapadas en sudor, se abalanzó sobre él directo a la yugular. El cuchillo atravesó uno a uno todos los tejidos de su cuello, al tiempo que un chorro de sangre comenzaba a brotar de la abertura provocada por el cuchillo.

El hombre, negándose a morir así, dirigió la pistola hacia atrás y disparó tras veces. Obviamente, ninguna impactó contra Julián, pero el barullo provocado por el arma había alertado al otro caminero, que debía estar realmente cerca. Cuando el hombre se quedó paralizado, víctima de la falta de oxígeno, Julián agarró su pistola y comprobó el cargador.Tres balas. Sacó una del cargador y se la introdujo en el bolsillo. A continuación, se dirigió hacia la entrada.

De esta le separaba ya tan solo el pasillo central, el cual estaba custodiado por el camionero con el que había estado hablado antes. Julián agarró una lata de cerveza, y la tiró con fuerza cara al otro extremo del pasillo. El hombre, alertado, giró la cabeza. En ese momento el aprovechó para jugárselo todo a una carta.

Y durante una milésima de segundo, sus miradas se cruzaron. Pudo observar su rosto, en el cual ya no se mostraba indiferencia y frialdad, si no ira, salpicada con algún toque de pánico. Durante una milésima de segundo pudo observar como empuñaba el arma ladeada. Pudo observar su sonrisa, sus ojos... definitivamente, aquel hombre no podía ser humano. Julián se habría atrevido a afirmar que incluso había disfrutado persiguiéndole.

Tras atravesar la puerta, halló a su mujer, semiinconsciente y con la mirada perdida. De si frente seguía floreciendo la sangre. Rápidamente, la cargó a sus hombros y siguió corriendo cara a la salida.
A su espalda, el hombre recargó su arma y realizó tres disparos con Julián como único objetivo. Los dos primeros herraron. El tercero en cierto modo, también lo hizo. Pero tras impactar contra el extintor, revotó directamente en su pierna.

Julián se calló, retorciéndose de dolor. Sin tiempo para colocarse de nuevo a su mujer, se irguió y comenzó a correr como pudo. Tras alcanzar el extintor, lo abrió y roció con este a su perseguidor. Acto seguido, precipito la bombona contra el suelo y siguió corriendo. Con el corazón en un puño y exhausto, al fin alcanzó su vehículo. Metió la llave en el contacto y aún tuvo el dudoso placer de comprobar una vez más la efectividad de ese hombre con las armas cortas. Su retrovisor se partió en mil pedazos.

Su mujer le había vuelto a mentir. Y una vez más, había estado a punto de morir por su culpa. Pero aún así, por alguna extraña razón que cada vez se le hacia más complicado comprender, aún la quería. Por ello no lo dudó cuando la vio tirada en el suelo. Por ello no dudo tampoco en aquel caserón, cuando le dispararon.

Conforme se alejaba, sus pulsaciones recobraban sus índices normales. Pero su cerebro, tras asumir de nuevo el mando, se mostraba confuso. No lograba entender quienes eran aquellos camioneros, y que pintaba su mujer en todo aquello. La idea de que hubiese sido todo una trampa la resultaba aterradora,casi tanto como la de haberle dicho a su mujer el último adiós.

Memorias de un Fusilado ya es obra registrada

2012-05-12T20:43:00.000+02:00

Al fin, Memorias de un Fusilado cuenta ya con su propio ISBN por lo que es una obra oficial.
El lanzamiento se espera para mediados de Septiembre de este año

Capítulo 34: Diosas de la revolución

2012-05-01T20:27:00.000+02:00

Javier recobró el conocimiento sobre una incómoda silla. Ante él, una mesa sobre la cual se situaba un vaso repleto de agua y un jugoso filete. Estaba hambriento, pero las correas que ataban sus manos a la parte trasera de su asiento imposibilitaban cualquier intento de alcanzarla. Miró a su alrededor. La estancia, de paredes descorchadas y sin ningún hueco por el que la luz natural pudiese acceder, le recordaba peligrosamente a la cárcel. ¿Le habían vuelto a encerrar? ¿había fracasado el levantamiento?. Comenzó a rememorar las últimas 24 horas, con el fin de dar respuesta a esas y a otras preguntas que rondaban su cabeza en aquellos momentos.

Pero no encontró nada. Su memoria parecía volverse borrosa desde el momento en el que entró junto a aquel hombre en la celda. Pensó que quizá se debiese a un mecanismo de defensa, una forma natural de evitar los traumas, una censura natural. Pero siguió recapacitando, buscando algún detalle que le indicas su ubicación. Lo único que recordaba era la penetrante mirada del hombre que le puso contra la pared. Le quemaba cual fuego griego cada vez que intentaba abrirse paso por sus recuerdos.

Entonces tuvo un fugaz recuerdo, un gesto, una mirada a través de un pasamontañas. Y en el extremo del brazo de aquel hombre, un spray. Ese era su último recuerdo, ahora lo veía todo más claro. Cuando comenzaron los disparos, él había comenzado a correr en busca de una salida. Cuando aquellos hombres le vieron, levantaron el fuego que hasta aquel momento mantenían con los guardas de la prisión y se concentraron sólo en capturarle. A él.

¿Quienes eran aquellos hombres?¿Que querían de él? En contra de lo que había supuesto, recordar los acontecimientos sólo le había servido para tener más dudas. Pero mientras intentaba recomponer mentalmente un puzzle al que le faltaban la mayoría de las piezas, fue interrumpido por el chirrío de la puerta metálica abrirse.

Tras esta, apareció un hombre con uniforme militar, el cual estaba decorado con varias insignias, acompañado por dos escoltas. El hombre les indicó que esperasen fuera, y acto seguido, cerró la puerta, quedándose a solas con Javier.

Él comenzó a sudar. "Demasiadas similitudes con lo que ocurrió en la cárcel", pensó.El cuarto estaba en penumbra, con lo que apenas pudo observar al hombre trajeado una vez éste hubo cerrado la puerta. Pero al menos, estaba seguro de que no era el carcelero que había abusado de él, lo cual significó un gran alivio.

El hombre llevaba un maletín en cada mano. Pero Javier se fijó casi únicamente en el que colgaba de su mano izquierda. Avanzaba balanceándose, siempre en favor de dicho paquete, protegiéndolo con una delicadeza casi maternal. Cuando alcanzó el otro extremo de la mesa en la que Javier se situaba, posó el maletín con sumo cuidado sobre el suelo y, acto seguido, tomó asiento.

-¿Que tal está su ruso? - Preguntó el hombre mientras encendía un pitillo.

-Bien. Nací...nací allí, aunque hace al menos diez años que no hablo...- Respondió Javier, desconfiado

-Lo sé, y me alegra comprobar que usted también lo recuerda todavía. Ese gas que le rociamos aún es experimental. No teníamos la garantía de que no fuese a sufrir daños cerebrales.

-Supongo que no me ha traído hasta aquí solo para probar un somnífero gaseoso, ¿no es así?

-Obviamente no, tenemos una misión para usted.

-¿Tenemos? Si voy a hacer algo turbio, me gustaría saber en nombre de quien lo hago.

-Desde luego.-El hombre sacó un tablero de ajedrez de uno de los maletines y fue colocando con precisión cada una de las 32 piezas. Mientras lo hacía, continuó hablando, indiferente a la pregunta que Javier le había hecho- Él ajedrez, juego complejo donde los haya, ¿no le parece?. Lo inventaron los indios hace 14 siglos y aún hoy sigue usándose como terreno para explicar complejas tácticas militares. Peón a D4

-¿Pretende que juegue con las manos atadas?- Dijo Javier, intentando liberarse de las ataduras que le estaban cortando la circulación

-Moveré yo por usted. Hagamos un trato. Si gana, le libero.

-¿Y si pierdo?- Preguntó Javier, desconfiado.

-Hará lo que yo le pida.

-Me parece un trato demasiado abusivo, pero me parece que lo hace por mera formalidad. En realidad, no tengo otra opción, ¿no es así?

-Es usted un terrorista de extrema izquierda en esta nueva Rusia. A muchos les han volado la tapa de los sesos por mucho menos. Si quiere conservar la vida me temo que sí, esta es su única opción.

-Comprendo. Caballo a F6

-Peón a C4

-Peón a G6

-Defensa India. Veo que conoce bien este juego ¿no es así?

-Lo que veo es la clase de persona que es usted. Apuesto lo que quiera a que ahora iba a mover ese peón -Javier señaló con la mirada la pieza que el hombre ya sostenía entre sus dedos- a G3. Suiza, 1982. Kasparov contra Korchnoi. Eso le delata, usted opina que cuando las cosas funcionan, no deben cambiarse. Es usted un general que resiste desde la época soviética. Planea recuperar el país, salvarlo de las garras de Putin. Lo que no comprendo es para que me quiere a mi. Acabo de ser traicionado por los mismos comunistas con los que usted lucha en Brasil. Por ello, descarto la posibilidad de que me eligiese a mi por entrega y habilidades. Dejémonos de jueguecitos y dígame que hago aquí.- Dijo, manteniendo pese a la frialdad de sus palabras un tono asombrosamente parsimonioso.

El hombre se quedó boquiabierto. Tardó varios segundos en asimilar aquel golpe, aquella forma descarada con la que Javier le había arrancado todas las cartas de la mano. Durante esos segundos aguantó, como le habían enseñado, con su mirada impenetrable clavada en el horizonte, con el objetivo de no delatar el tremebundo fracaso de su plan de acercamiento.

-Ahora ambos jugamos a mano descubierta. Si le parece, podemos continuar jugando mientras hablamos. Ahora que he descubierto el elevado límite de sus conocimientos ajedrecísticos , estaría dispuesto a renunciar a todo por jugar con usted.- Habló al fin, emulando a Javier al mantener el tono despreocupado.

-Hace bastante que no juego. Acepto, siempre y cuando la apuesta siga en pie. Estas jodidas correas están cortándome la circulación.

La partida continuo mientras Javier terminaba de desmantelar la defensa que el hombre había planteado mediante el desconcierto inicial.

-Me temo que aún no me he presentado. Soy Stravva, Piotr Stravva. Soy uno de los pocos, si no el único comunista que sigue trabajando para los servicios de inteligencia de Rusia, gracias a mi condición de militar. Mi objetivo era el de repatriar a un fascista que había sido capturado por lo comunistas en Ucrania. -Piotr sacó unos papeles del interior del mismo maletín de cuero marrón del que anteriormente había sacado el ajedrez.

Javier pudo observar que el otro maletín, el que más cuidadosamente había tratado en todo momento, seguía completamente cerrado. Sin embargo, Piotr lo miraba de reojo nerviosamente cada vez que un leve ruido invadía el cuarto. No se atrevió a preguntar que oscuros secretos ocultaban la simple envoltura de cuero de imitación que constituía aquel maletín.

-Este hombre.- Le dijo mientras le extendía una de las hojas, la cual contenía una ficha detallada de su actividad reciente-Se llama... o se llamaba Sergei Kuznetsov, encargado de la toma de Ucrania.

-¿Y yo que pinto en todo eso?- Le interrogó Javier

-Mucho. Vea una foto suya.-Le extendió otro folio, el cual consistía tan solo en una gran fotografía situada en el centro. En la imagen, se veía estrechándole la mano a Putin a un hombre exactamente igual a Javier.

-Es....-Javier no podía hablar, estaba aturdido. Nadie espera darse cuenta un día de que tiene un doble en el mundo y que ese doble se encarga de organizar misiones paramilitares de una banda fascista armada.

-Exactamente igual a usted.

-¿Y que debo hacer exactamente?-Preguntó Javier, decidido.

-¿Que sabe usted de Valkiria?

-Supongo que no se refiere a las servidoras de Odin, ¿no es así?

-Obviamente no. El hecho es que en este hombre está invitado a la reunión que mantendrán la semana que viene los principales líderes del bando fascista. Imagíneselos. Todos juntos, en una sala de apenas 15 metros cuadrados. Bastarían 5 kilos de explosivos para acabar con todo. Una vez muerto Putin, siguiendo la constitución rusa tendrían que convocarse elecciones. Ganaríamos sin dudarlo, ya que observadores de diversas nacionalidades estarían presentes en el recuento, con el fin de calmar las ansias tras el golpe.

-Ya. ¿ Y como tendré la certeza de que ese hombre no va a volver? Después de todo, fíjese que fácil ha sido "fingir" mi liberación.

-Ya nos hemos encargado de ese hombre. Digamos que sufría algún tipo de indigestión de cara al ácido clorhídrico- Dijo Piotr, mientras dejaba escapar una sonrisa macabra.

-¿Cual es el plan?

-Derrotar al líder contrario es muy difícil desde fuera.- Dijo Piotr, quien se encontraba ya a un par de movimientos de la derrota en la encarnizada partida de ajedrez- Pero sin embargo, si por alguna razón fuese alguien de su propio bando quien lo hiciese...- Agarró la torre, situada a la izquierda del rey tras el enroque, y la zarandeo hasta que con ella consiguió tirar de un golpe al rey de Javier- Jaque Mate.

-Comprendo. Entro en la reunión como si fuera ese tal Sergei, dejo el explosivo y me voy tras hablar lo menos posible para no levantar sospechas. El explosivo se activa y.... ¿después que? ¿que será de mi?

-Una vez tengamos de nuevo el estado ruso en nuestro poder, habrá medios de sobra para recompensárselo. Quizá más que dinero, prefiera que limpiemos su ya de por si turbio historial. Eso ya se acordará más adelante.

-¿Y como está tan seguro de nuestra victoria en unas supuestas elecciones?

-Las elecciones serán celebradas por el ejército, en el cual, al contrario que en el ejecutivo, aún somos mayoría. Además, los observadores nacionales estarán a nuestro favor. Hace tiempo que Rusia se ha quedado sin más aliados que la turbia y empobrecida Siria, la cual no será un problema.

-Y si, como dicen, siguen siendo mayoría en el ejército, ¿por que no dan un golpe de estado?

-En un golpe de estado, es el gobierno golpista quien debe dar todo tipo de explicaciones. Debe decir quien ha apoyado el golpe y purgar a quienes no lo hayan hecho. Causa división en el pueblo y desconfianza en las demás naciones, quienes deben elegir entre perder credibilidad en sus comunicados por apoyar primero al gobierno de Putin y luego al golpista, o condenar el golpe y correr el riesgo de entrar así en una estúpida guerra tapadera. Sin embargo, un atentado puede deberse a un grupo terrorista checheno o incluso a la mafia rusa. El estado les echa la culpa a ellos, quienes lo niegan, o se aprovechan de la situación, encarcelamos de por vida a un par de jóvenes cuyo único delito era estar en el lugar inadecuado en el momento justo y listo.

-Comprendo. ¿Y donde está ese explosivo del que tanto habla?

-Aquí - Dijo Piotr, señalando al segundo maletín.

Lo puso encima de la mesa y, con sumo cuidado, abrió aproximadamente medio centímetro de la cremallera, lo que fue suficiente para que Javier comprobase a ciencia cierta y con espanto su contenido. Allí debía haber por lo menos 7 kilos de algún tipo de explosivo.

-Es amonal. Suficiente como para reventar el ala norte del kremlin.- Continuó Piotr ante un atónito Javier, que observaba boquiabierto lo fácil que es interrumpir una vida. "Demasiado fácil" pensó.

-¿Como lo haremos?-Respondió Javier tras regresar en si mismo.

-Querrás decir como lo harás.- puntualizó Piotr- Te dejo que improvises. La reunión es el lunes que viene a las 6p.m. Solo te digo que la bomba tiene seis cables que conectan el temporizador al detonador. Si vas a rajarte, más vale que seas preciso por que si uno de esos cables se desconecta antes de tiempo..... explotará. Una última cosa, procura que cuando el temporizador que ahora marca 518400 segundos indique "0" la bomba esté en el lugar correcto. O al menos... lejos de ti. Y de mi- Dijo Piotr, enseñándole disimuladamente el revólver de gran calibre que llevaba colgado en su pistolera.- Ahora acompáñeme, querrá descansar

- Una última pregunta, ¿como se que no es una trampa?.-Preguntó Javier, quien seguía desconfiando de aquel hombre.

-No lo sabe, y dudo que nunca lo sepa. A decir verdad, ni tan siquiera soy comunista, tan solo un hombre con un peligroso amor por el dinero.

-¿Debo confiar en un mercenario?

-Debe sobrevivir. Y soy yo quien tiene el arma. Así que no me toque los cojones. Acompáñeme, como ya he dicho, supongo que estará muy cansado.

Presentación "Recuerdos Made in Gazza"

2012-04-21T10:13:00.001+02:00

Pese que aún no ha sido publicado (ni mucho menos, la verdad) Memorias de un Fusilado, se me hace inhumano demorar más la presentación del libro que está absorbiendo mi tiempo en estos últimos días "Recuerdos made in Gazza", la historia de una niña palestina violada por un militar americano que decide tomarse la venganza más de una década después.Aquí os dejo un fragmento del manuscrito en cuestión:

12 de Septiembre de 2001

-¿ Por que hacen eso? Por que nos tratan mal? En la radio han dicho que es por que somos inferiores. ¿Es eso cierto, mamá? ¿Somos inferiores? Yo nos veo iguales, dos brazos, dos piernas, una cabeza... pero a lo mejor es que claro, como soy inferior no puedo ver la diferencia.

-No digas eso. Pues claro que no somos inferiores. Ni superiores, todos somos iguales y hemos sido creados por el mismo dios.

-Entonces.... ¿por que nos odian? Yo no les he hecho nada malo, que recuerde, y si lo he hecho les pido perdón ¿y papá? ¿hizo papá algo malo?- Interrogó Sarah a su madre. Ambas sollozaban, pese a que su madre lo hacía en completo silencio, dejando que las lágrimas se deslizasen por sus mejillas, cubiertas por el burka ,hasta llegar al sucio suelo sin ser detectadas.

-Tu padre es.... era- se corrigió, mientras sentía una brisa de realidad no demasiado placentera- un hombre de gran corazón, nunca hizo mal a nadie

-Pero entonces ¿por que nos tratan tan mal esos hombres?- Preguntó Sarah, desesperada

-Verás, aquellos hombres nos tratan mal por lo que hacen otros. Otros.... como nosotros- aclaró su madre, intentando explicarle a la ingenua niña una situación que ni ella alcanzaba a comprender

-Pero..... ¿por que no nos perdonan? mi profesora dice que no hay que perdonar, que la venganza no es buena .

-Y yo estoy de acuerdo. Perdónales, no saben lo que hacen. Ya verás como dentro de muy poco estaremos todos juntos de nuevo, bien lejos de toda esta barbarie- Intentó consolarla su madre, sin éxito

-Todos no, papá no está. Y nunca volverá

-Nos está esperando en el cielo, junto al abuelo. Muy pronto estaremos con él

-No quiero que me espere en el cielo, yo lo quiero aquí, conmigo, contándome cuentos cuando las bombas caigan, como siempre. ¿Como pretendes que todo siga igual? Él no va a volver.- La niña continuaba llorando . Su madre intentó consolarla, pero antes de que pronunciar una palabra, Sarah corrió hacia la puerta de la habitación que compartía con sus tres hermanos. Cerró la puerta y dejó que toda su rabia acumulada brotase en forma de potentes sollozos.

En ese momento, su hermano Hásin, con la cara propia de un niño de apenas quince años que hace apenas unas horas acababa de presenciar el asesinato de su padre a manos de hombres cuyos sueldos pagan sus impuestos, abrió la puerta y sin decir una sola palabra se desplomó sobre el incómodo sofá.

-Mamá, he de contarte algo- Dijo muy serio- he tomado una decisión, me voy de casa.

-¿Que te vas? ¿A donde?

-A parar esta barbarie. He hablado con unos amigos, resulta que conocen a un tío que se ha hecho no sé cómo con una docena de kalashnikov y munición para parar un tren.

-¿Que dices? ¡Te lo prohíbo!

-Siento decirte que eres una mujer, no puedes prohibirme nada. Ahora que papá ha muerto, yo soy el responsable de esta familia.

-Precisamente por eso tienes que quedarte. Si no lo haces por ti ni por mi al menos hazlo por tus hermanos. Acaban de perder a tu padre, no soportarían perderte a ti también.

-Lo que hago lo hago no por ti o por Sarah, lo hago por toda palestina. Lo siento mamá, la decisión está tomada. Si muero será marcando con mi sangre la tierra que nos quitaron

-Recapacita, aprende de los errores de tu padre. Por favor, no te vayas, no puedo hacerlo sola- Le suplicó su madre, cuyo llanto era ya perfectamente audible .

-El único error de papá fue permitir que esos perros judíos pisasen nuestro territorio a cambio de que le dejasen en paz. Por eso ha muerto, esos cabrones no se detienen ante nada.

-No hables así de los judíos- le replicó su madre

-¿Y como quieres que hable? ¿acaso no te das cuenta que el sionismo es un concepto nacionalsocialista?
Nosotros creamos estas ciudades, labramos estas tierra y trajimos animales a un lugar desértico que nadie quería hace miles de años. Y lo hicimos con nuestra sangre y con nuestro sudor. Y ahora vienen las potencias europeas y pretenden usar nuestro territorio como lugar de exilio para toda la mierda, todos los putos judíos que sufrieron a los nazis. Esto es una venganza. Los comunistas se tomaron la suya arrasando Berlín , las potencias europeas consiguieron territorios y los americanos una macro dependencia llamada Unión Europea. Tan sólo los judíos se quedaron sin venganza. Y se la están tomando con nosotros. Somos la moneda de cambio, el blanco fácil. Sabes tan bien como yo que a papá le han matado por lo ocurrido con las torres gemelas. Lo siento, la decisión está tomada.

19 de Agosto de 2012

Sarah se despertó envuelta en sudor. Había vuelto a tener ese sueño. El cadáver de su padre empapado en su propia sangre, el rostro de furia de su hermano con el fusil al hombro y la violación. Siempre la violación. Maldijo por lo bajo su predisposición a estar en el lugar inadecuado en el momento justo.

Sarah era una guapa mujer que acababa de cumplir los 20 años. Lucía un pelo negro que le llegaba hasta las caderas y unos ojos azul celeste capaces de hipnotizar al más osado. Sus labios parecían caídos del mismísimo cielo. Suaves , pequeños, cada vez que habría la boca no era difícil entender un "te quiero" en su expresión. Se consideraba musulmana y practicante, ya que acudía a rezar regularmente tres veces por semana. No obstante, renegaba de costumbres que consideraba anticuadas como el burka. Sus amigos decían que se debía a la falta de un hombre durante los años cruciales de su juventud. Se rumoreaba que, en las intimidades de su hogar, ni tan siquiera su madre llevaba el burka una vez su hermano mayor se hubo marchado. No obstante, todos consideran que sería un pecado censurar aquel rostro, obstaculizar aquel andar de diosa morena. Piel rígida y suave, piernas eternas y ojos de gata. Su caminar inquietante sembraba la discordia entre cualquier hombre que tuviese la suerte de darle la espalda. Cuando esto ocurría, ella miraba disimuladamente a sus espaldas, mientras mostraba una inocente sonrisa . En el fondo, aquello le encantaba.

Sarah parecía llevar una vida perfecta, lejos de las atrocidades de su pasado. Vivía en Nueva York y era estudiante de derecho de tercer año. Pero en el fondo, su vida seguía destrozada por aquel seísmo ocurrido en su juventud. Nunca había podido mantener relaciones sexuales desde aquello. Eso por no hablar del sueño, aquel constante y fatídico sueño que se repetía periódicamente cada dos o tres días desde el día mismo de su violación, hacía ya 8 años. No obstante, se había acostumbrado a sufrirlo, era ya parte de su rutina. Perderlo sería confirmar que había olvidado por completo su pasado palestino, una traición aún mayor que la que debió sentir su madre cuando le dijo que se iba a estudiar a Estados Unidos, a la cuna de todos los males de su familia.

Capítulo 33:Mortal y silencioso

2012-04-16T00:26:00.000+02:00

Vladimir Skeist caminaba apresuradamente por los pasillos de aquel enorme caserío. Estaba visiblemente alterado. El hombre con quien debía hablar, según le habían contado nuevo presidente de la rama española de la organización, llevaba ya veinte minutos de retraso, lo cual era, para un ruso doctorado en bioquímica y Neurología de ascendencia Hispano-Inglesa, intolerable.

El doctor había sido elegido entre una larga lista de científicos de medio mundo para desenvolver el proyecto de máximo secreto, apodado "proyecto Koslov". Era consciente de que, si bien era un merito de por sí figurar en aquella lista, entre nombres tan destacados como los de Stephen Hawking o Jane Goodall , Vladimir no era en absoluto el mejor. Pero por su dominio del español , idioma que facilitaba mucho las cosas debido a que el proyecto se llevaba a cabo conjuntamente por la dirección nacional de la organización en Ucrania y España, así como por su fidelidad al PTR, al cual era afiliado desde hacía casi 50 años, le había convertido en el principal aspirante al puesto que ahora ya ostentaba.

El "Proyecto Koslov" se trataba de un proyecto financiado por el gobierno chino cuyo objetivo era, como el de muchas otras investigaciones a lo largo de la historia, conseguir ejercer un control mental sobre una masa de cerebros humanos que pudiesen usarse como receptores de información y luego volver a su estado normal sin sufrir daños.A decir verdad, y pese a que el doctor Skaist había jurado y perjurado una y otra vez que la investigación había sufrido avances significativos, estaban aún a años luz de conseguir aquello.

No obstante, mientras intentaba entender la mente humana, comprendió de golpe un principio tan básico como útil: La manipulación del estado de ánimo mediante un constituyente que dispare la producción de una determinada substancia.Y fue entonces cuando la idea de un pueblo asustado y dividido como clave para desestabilizar un país cobró de pronto vida propia.

Poco a poco, fueron descubriendo más y más.Primero, descubrieron que eran capaces de reproducir esos componentes, a los que llamaron, siguiendo el protocolo de nombrar todo y cuanto pasaba por sus manos con nombres en clave, "componentes de mando". Posteriormente, consiguieron hacer que si un organismo permanece expuesto durante un largo periodo de tiempo, dichos componentes se introdujesen en su cuerpo por vía respiratoria y se iniciase la infección .Como un virus. Pero mucho más mortal y silencioso.
Los daños variaban desde fiebres elevadas hasta la muerte por fallo multiorgánico.

Lo curioso del proyecto, era que se desarrollaba como un virus, una substancia que similar a un ser vivo que era capaz de alojarse en el organismo de un animal o una planta sin causar daño alguno , para al final acabar accediendo a un organismo humano, el cual destroza en cuestión de días.Cien horas tras la infección, el sujeto muere irremediablemente.

El "proyecto Koslov", surgió en base a unos experimentos de los años sesenta realizados en los países de la antigua Unión Soviética cuyo objetivo era borrar la memoria mediante descargas eléctricas.Desafortunadamente, el proyecto se perdió. Apenas se sabe de su existencia por meras conjeturas.Y si alguien lo sabía, ese era Putin.Lo que no facilitaba nada el proyecto.

De modo que Vladimir tuvo que empezar de cero cuando le encomendaron el proyecto.Con un presupuesto superior al del gobierno español, Vladimir estaba, por que ocultarlo, bastante furioso por el echo de que él apenas cobrase calderilla. Le pagaban en motivación.Era sencillo.Mientras colaborase, estaría resguardado, protegido de cualquiera que quisiese hacerse con el proyecto, y rodeado de lujos.Pero si se le ocurría dejarlos plantados, sabía perfectamente cual sería su destino.Y nadie tenía reparo a la hora de demostráeselo.

Hacía dos meses, su mujer le había confesado que estaba harta.Le dio a elegir entre ella o el proyecto.Él no lo tenía claro, pues llevaba 40 años casado, estaba gordo y, pese a tratarse una de las mentes más brillantes de Rusia, los números rojos de su cuenta corriente reflejaban a la perfección el lamentable estado de la educación rusa. Antes de que le encomendasen el proyecto, mendigaba por un puesto desdeñable en la Universidad de San Petesburgo. Finalmente, se decantó por su mujer. Pero antes de que pudiese confirmarlo, le interrumpió la llamada de un policía avisándole de que su mujer había fallecido en un accidente de tráfico.No se lo había contado a nadie, por lo que señalar a los hombres para los que trabajaba como posibles culpables, era demasiado precipitado.Pero pese a que no tenía forma alguna de demostrarlo, un extraña impulso interior le hacía verlos como culpables evidentes.Y en vez de revelarse, se doblegó ante el miedo a la desinformación.Olvidó a su mujer, y comenzó a actuar como si nunca hubiera muerto.Como si nunca hubiera existido. Pero por las noches, en la privacidad de su pequeña habitación en Kiev, sacaba de la mesilla una foto de su difunta esposa y comenzaba a rezar.Ni tan siquiera era creyente.Pero el echo es que el día que la mirada de su mujer se apagó por última vez, su calendario se paró.

A partir de ese día, las semanas, los meses e incluso los años eran meras unidades de tiempo abstractas. No había domingos para él. Si el laboratorio estaba cerrado, trabajaba en casa, y si no había trabajo, se inventaba cualquier escusa para no tener que salir con los escasos amigos que tenía, la mayoría profesores de la universidad donde había trabajado, cuyo concepto de diversión residía en contar soporíferas anécdotas de su juventud y beber vodka hasta el amanecer.No le gustaba envejecer, por el simple echo de que su reloj mental permanecía parado hacía dos meses.Dos menes y diecisiete días, para ser exactos.

Vladimir llevaba aquel día su mejor traje de pana, junto con unos zapatos italianos de cuero negro que le daban un aspecto de hombre duro y formal, cualidades que, sin embargo, nunca habría usado para definirse.Llevaba un Rolex de imitación en su mano derecha, el cual iba atrasado más de tres horas.Le daba igual, la precisión estaba en sus venas, aquel reloj era solo mera decoración. En la mano izquierda, su mano buena, sujetaba un maletín también de cuero, en cuyo interior yacía un detallado informe acerca del "Proyecto Koslov", dentro de una carpeta roja, lo que indicaba que el proyecto pertenecía al selecto grupo de los documentos oficialmente inexistentes.Esos documentos, no se podían transportar, no se podía hablar de ellos.Yacían juntos en una caja fuerte, con un sistema que rociaba ácido clorídrico sobre los informes en caso de que se decretase la alerta máxima.

Vladimir estaba cometiendo un delito.Cuando los rusos llegaron a Ucrania, sus superiores le ordenaron presionar el botón que deshacía los documentos.Resignado, negándose a tirar tanto trabajo por la borda tan repentinamente, decidió coger los de mayor importancia.Se los metió bajo el abrigo, activó el botón y abandonó el laboratorio.Y sabía que el repentino cambio de gobernante en la organización española era su última oportunidad.Tan solo los dirigentes de España y Ucrania, quienes dirigían el proyecto conjuntamente, tenían autoridad suficiente para darle legitimidad a sus acciones.Iba a jugar al despiste.Necesitaba una firma que hiciese a Julián responsable de sus actos, y le librase de la muerte.Ahora mismo medio mundo quería matarle, y el otro medio, no le conocía.

Pero tras llegar a España y percatarse de la poca puntualidad de su anfitrión, las manos comenzaron a sudarle.Aquel hombre era su única esperanza.El tiempo se le acababa.Debía presentarse ante él como un amigo, y confiar de que el joven hombre fuese, tal y como le habían dicho, tan ingenuo como inteligente.Si le pillaba con los informes y se negaba a firmarle, no le cabía duda de que informaría a sus superiores y estaría acabado.

Finalmente, un hombre salió de la puerta tras la cual le habían dicho que se encontraba Julián.

-Puede pasar, perdone por la demora-Le dijo.

-No se preocupe, he aprovechado el tiempo para pensar-Le respondió Vladimir, mordiéndose la lengua.Debía hacer gala de falsa cordialidad si quería salir de allí con la ansiada firma.

-¿Puede saberse a que se debe su visita? -Le preguntó el hombre, curioso.

-Me temo que no.Es un proyecto de alto secreto, espero que lo comprenda...-Respondió,tajante

-Lo comprendo, todos tenemos secretos-Respondió el hombre, resignado.

-No sabe cuanta razón tiene.Si me disculpa, tengo que hablar con su superior.

-Por supuesto-Respondió el hombre, finalizando la tensa conversación.

Los dos hombres se intercambiaron una mirada rabiosa antes de continuar sus caminos.Había algo en ese investigador que a Ramires no le gustaba nada, he iba a averiguarlo.

-Buenas tardes.¿Es usted Julián Ballesteros?

-El mismo.Por favor, le pido que sea breve, hoy me he levantado con un enorme dolor de cabeza.... y una enorme responsabilidad.

-Genial, aún encima está de mal humor.-Pensó Vladimir

-Le comprendo.Estuvo usted en Ucrania, ¿no es así?

-Si, es cierto.Acabo de volver de allí.Más bien, me han traído.Es una larga historia.Veo que ha echo usted los deberes. Desgraciadamente yo no puedo decir lo mismo, su visita ha sido todo una sorpresa.

-Espero que de las gratas.

-Por supuesto que si, no me malinterprete es solo que.... es igual, vayamos al grano. ¿Que ha venido a hacer a España señor.....- Dijo Julián intentando no ser demasiado grosero, pese a que algo le decía que tenía derecho a hacerlo.

-Vladimir Skeist, he venido exclusivamente a verle a usted.Dirijo un proyecto de alto secreto, el cual era un prioridad para Gónzalez.Ahora que usted ocupa su puesto, supongo que es mi deber mostrarle mi trabajo.Le doy el pésame, por cierto.Siempre es una tragedia perder a un amigo. ¿Pero es una tragedia perder a un superior, señor Ballesteros?

-¿Que insinúa? Le recuerdo que el momento de su muerte yo estaba medio muerto en Ucrania. Si ha venido para tacharme de asesino, le recomiendo que se vuelva por donde ha venido.

-Le ruego que me disculpe, es evidente que me ha malinterpretado. Tan solo le preguntaba si eran ustedes muy amigos- Dijo Vladimir, dándose cuenta de que había empezado con mal pié

-Desgraciadamente, no tuve el placer de conocerle tanto como me habría gustado.A decir verdad, ni tan siquiera me informó de que me había propuesto para el cargo.Aunque si es cierto que mantuvimos charlas bastante placenteras durante mis primeros días de estancia aquí. Está fuera de lugar decir que su muerte es una pérdida irreparable para todos los que aquí trabajamos. González era un gran profesional y mejor persona. Fue un honor trabajar para él, aunque fuera tan brevemente.

-Lamento ser tan grotesco, señor Ballesteros, pero no he venido hasta aquí para escuchar tópicos sobre como idolatraba a su superior.Así no me va ha demostrar nada

-Yo no tengo nada que demostrarle, señor Skeist.

-Volviendo al tema principal, me gustaría que firmase este documento. Es la confirmación de que usted, al igual que su predecesor, apoya este proyecto. Es mero trámite, no se preocupe- Mintió Vladimir, acción que solía realizar con sorprendente frialdad.

-Por supuesto, no estoy aquí para negarle nada. ¿De que se trata precisamente ese proyecto "de alto secreto?
Vladimir abrió lentamente la cremallera de su maletín, mientras ideaba una presentación que sonase convincente. Al tiempo que separaba cuidadosamente el informe de la carpeta, procurando que Julián no pudiese ver nada, ojeaba un segundo informe, en el cual figuraban todos los detalles importantes del presente y sobretodo del pasado de Julián

-Aquí lo tiene inspector. Se trata de un proyecto que pretende conseguir el control mental mediante los sentimientos. Hemos sido capaces de producir odio, terror y valentía con tan solo soltar el contenido de un bote no mucho mayor que un frasco de colonia en un parque público.

-Inspector... hacía ya varios meses que nadie me llamaba así.- Dijo Julián, mientras extendía la mano con el fin de recoger los informes que el doctor le ofrecía.

-Como ya le he dicho, he echo los deberes.- Respondió Vladimir, mientras mostraba el reverso del segundo informe.

Julián recordó de pronto su vida pasada. Hacía dos meses que no hablaba con sus padres, ni con su hermana. Su mujer le había abandonado y su hermano, quien residía en Nápoles, hacia mucho que no recibía la constante ayuda económica que Julián le ofrecía con el fin de arreglar su vida. Y sin embargo, él estaba allí, convaleciente tras haber inhalado algún extraño gas en un pueblo abandonado de Ucrania, en una casa comunal en un lugar aún desconocido de la provincia de la Coruña hablando con un hombre sobre un proyecto cuyo objetivo es acabar con Putin y "restablecer la paz en Rusia". De locos.
Aquello causó una sensación en Julián que Vladimir no se esperaba, una sensación que aunque nadie de fuera de Galicia puede describir con precisión, él identificó como "morriña".

Tras leer la primera página, al tiempo que recordaba imágenes del pasado, Julián se detuvo.Analizó de nuevo la última frase que Vladimir le había dicho.La primera vez, había parado de atenderle cuando había escuchado la palabra "Inspector". Demasiados recuerdos. Al fin, Julián contestó, relajando por un momento al doctor, cuyos nervios genéticamente de hierro, comenzaban a oxidarse, a una velocidad incrementada por la situación.

-A dicho usted que el virus, o como quiera llamarlo, ha sido probado en un parque público. ¿Es eso cierto?

-Completamente, con admirables resultados.

-Había sido probado antes en animales.

-No. Habría sido inútil, ya que si hay un órgano que varia enormemente dependiendo de la especie con la que se trabaje, ese es el cerebro.

-Recapitulando. ¿Soltaron una substancia experimental en un lugar lleno de niños y ancianos?

-Si.- Respondió Vladimir, sintiendo como la saliva le obstruía la garganta- No obstante, todo estaba controlado. El virus que allí propagamos era la cepa gaseosa, la menos peligrosa.Estuvimos observando a los vagabundos que allí dormían durante veinticuatro horas, tras las cuales dimos un falso aviso de bomba. La plaza fue despejada. Los siguientes tres meses, hicimos un seguimiento a todos los que habían pasado por ese parque. Hubo fiebres, mareos y nauseas, nada más. El virus en su estado gaseoso solo causa efecto irreversibles a partir de las primeras 48 horas.

-¿Como sabían ustedes antes de esa prueba el alcance que tendría el virus?

-No lo sabíamos.

-Comprendo. Ha jugado usted con la vida de un centenar de rusos.

-Números insignificantes si lo comparamos con las vidas que salvaremos una vez tengamos el virus completo.

-¿Dice usted que ninguno de los infectados sufrió daños?

-Nadie, excepto un joven vagabundo del que no sabemos nada. Preguntamos a las autoridades, a la familia y en los hospitales, pero el tío parecía no haber existido nunca.

-Comprendo.Supongo que tendrá una hipótesis, ¿no es así?- Aventuró Julián

-Suponemos que lo capturó el estado. Partiendo de esto, tenemos dos teorías. La más benévola, indica que lo identificaron como culpable del presunto ataque terrorista en el parque y se lo hayan "quitado del medio".

-¿Y que hay de la otra?

-Siempre es posible que los rusos detectasen el virus y aprovechasen al pobre desamparado como conejillo de indias para destapar nuestra trama.

-Estupendo, ¿está diciendo que hemos gastado millones de euros para crear un arma supuestamente definitiva que ahora también está en poder de los rusos?

-Es solo una conjetura.Además, aunque fuese cierta, tan solo tendrían la base del virus, una creación de laboratorio al nivel de un terrorista con la carrera de biología recién sacada. Un virus muy inferior a cualquiera que ya posea el ejército Ruso. El virus se vuelve imparable una vez entra en la sangre directamente por vía intravenosa. Pero la aleación genética del virus es tan diferente a todo lo conocido hasta ahora, que es imposible que desvelen la trama aún teniendo el mismísimo código genético delante de sus narices.

-¿Y nosotros lo tenemos, no es así?

-Precisamente ahí es donde entra usted en juego.Pese a que el virus no está terminado, es evidente que cualquier grupo terrorista o estado que se precie, estaría dispuesto a hacer cualquier cosa por obtener lo que poseemos.Necesitamos más seguridad y tiempo..

-¿De cuanto tiempo hablamos, exactamente?- Le interrogó Julián

-En un plazo de un año debería estar lista la primera cepa evolucionable

-Excelente.Firmaré, pero antes..... cuénteme un poco más sobre el origen del proyecto.

-Verá, aunque me enorgullecería poder afirmar lo contrario, el éxito del proyecto no es solo mérito mio. En realidad, el proyecto nace a la orilla oeste del Rin, allá por 1944. Las tornas empezaban a intercambiarse, y el olor a vodka comenzaba a acompañar al viento que cruzaba Berlín. El proyecto desapareció, no constan informes ni datos, ninguna prueba de que realmente existiese, aparte del testimonio que gente que vio como experimentaban con judíos y prisioneros de guerra en los campos de concentración.El proyecto trataba de intentar controlar la conciencia de los soldados mediante descargas eléctricas. No sabemos si tuvo éxito. Pero diez años después, los rusos comenzaron proyectos similares en la propia Alemania, sobre el territorio de la RDA. Pero los tiempos habían cambiado , y la URSS usó la investigación llevada a cabo por los nazis como método para sacar información sin usar la fuerza bruta. De esto sí tenemos informes, los cuales, aunque confusamente, revelan un nuevo fracaso. Según cuentan los americanos también están realizando en la actualidad investigaciones similares, pero en cualquier caso, el proyecto estaría dentro de la serie del "proyecto 14"

-¿Que es el "proyecto 14"?- Preguntó Julián extrañado, anonadado ante semejante entrada en tromba de tal cantidad de informacion

-Se trata de una seria de proyectos que no comentan a ninguno de sus aliados, ni a nosotros, naturalmente. Ni el propio gobierno sabe de su existencia, tan solo los altos cargos de la CIA. Se atribuye el "proyecto 14" a investigaciones como el área 51 o el proyecto Manhattan. Los yankiees nos tienden la mano, pero saben a la perfección que algún día seremos de nuevo enemigos directos y no quieren mojarse el culo cuando eso pase.Panda de canallas... lamento mi lenguaje, pero es que tanta hipocresía me pone enfermo. ¿Por que debemos colaborar con esos mercenarios?

-Supongo que nosotros también tendremos nuestro propio "proyecto 14, no es así?- Dijo Julián, interpretando la pregunta formulada anteriormente como simple retórica.

-Desde luego. Nosotros lo llamamos ·"proyectos ultrasecretos". Que quiere que le diga, nosotros trabajamos por el proyecto, no para el nombre del mismo. En esa lista figura este proyecto, naturalmente.

-Está bien. ¿Una última pregunta, donde se llevan a cabo las investigaciones?

-En un pueblo situado al norte de Ucrania, a unos 2 kilómetros del área de exclusión de Chernóbil. Gracias a esa pantomima, la zona está más muerta que Kennedy.

-¿"Pantomima"?

-Chernóbil es habitable desde hace ya casi diez años. Pero la ONU usa la zona de exclusión para llevar a cabo ciertos proyectos. El pueblo en el que llevamos acabo este proyecto, nos lo ha cedido el gobierno chino , quien a la par financia la investigación.

- No comprendo. Según me habían contado, en Chernóbil había una cabeza nuclear perdida

-Y no niego que la haya. De hecho, probablemente habrá varias pero están escondidas y custodiadas por soldados de la OTAN.

-Entiendo, eso hace a Chernóbil tan importante para Putin. ¿Que síntomas produce el virus en estado gaseoso?

-Delirios, fiebre, vómito, dolor muscular, desmayos, un hambre atroz, dolor de cabeza, alucinaciones y, finalmente, un fallo multiorgánico.

-Y un hombre que haya estado expuesto, digamos... unas 50 horas, que problemas puede tener.

-¿ Con que era usted el hombre que las tropas encontraron tirado en el pueblo, eh? Si lo llego a saber, no vengo hasta aquí. Le recomiendo que se duche, coma y visite a su médico.

-Está bien, me ha convencido, aquí tiene .-Julián se sacó una pluma dorada que le había regalado su padre y la contempló con cariño y orgullo antes de rubricar el documento.No fue consciente que aquel documento estaba firmado con su sangre.
-

Capítulo 32: Nuevos Tiempos

2012-04-03T04:06:00.000+02:00

Julián se despertó de pronto del coma en el que se había sumido su cuerpo.No tenía forma de saber cuanto llevaba en dicho estado, pero por el terrible dolor muscular que le azotó, a modo de latigazo, la totalidad de su desnutrido cuerpo en el mismo momento en que, osado a la par que incrédulo, decidió levantarse como si nada hubiese pasado, avaló de forma contundente la teoría de que hacía varios días que había perdido el conocimiento.

Tan intenso fue aquel dolor, que Julián tardó casi un minuto en percatarse que ya no estaba bajo aquel falso techo ucraniano, sumido en medio de un pueblo fantasma y sobre las cabezas de asesinos mercenarios cuyos cargadores llevaban balas con su nombre grabado al fuego.En lugar de aquel precario e indeseable refugio, lo que encontró al abrir de nuevo sus ojos fue una habitación que, aunque simple y de paredes descorchadas, era una auténtica suite, para cualquiera que tuviese el valor de compararla con su lamentable predecesora.

Haciendo un esfuerzo colosal logró ponerse en pie, ante la sonora protesta muscular a modo de infernales dolores.Miró a su alrededor.Aquella habitación le resultaba familiar, pero su cerebro estaba aún demasiado frío como para asociar la imagen de aquel habitáculo con la de una localización en un mapa, o a un poseedor concreto.En lugar de ello, prefirió arrastrarse hasta la ventana, en busca de nuevas imágenes que facilitasen un poco más el reconocimiento.Pero la respuesta llegó, como casi todo en la vida, por mera casualidad.

En su ansia por alcanzar la ventana mientras luchaba contra sus malogrados músculo, no se percató de que el recorrido a seguir pasaba peligrosamente cerca de una mesa cuya estabilidad estaba ya de antemano puesta en entredicho.El ligero golpe ejercido por el inocente torso de Julián, fue suficiente para que la mesa se tambalease.Afortunadamente, siguió en pie.No así una de las fotos que hasta hace un segundo yacían expuestas encime de ella.Esta se precipito al vacío, e impacto irremediablemente contra el lumbago de Julián, quien propició un sonoro grito de dolor antes de caer exhausto, sometido por los múltiples dolores que padecía, a los pies de los restos de aquella instantánea hecha pedazos.

Se detuvo un segundo, pues comprobó la familiaridad de los rostros retratados en aquella imagen.A la izquierda, estaba él, con un elegante traje de pana.Y a la derecha, ella. Su mujer.

Fue tan solo al ver su rostro cuando empezó a recordar.La discusión, como ella se había ido y él, ahogado en un océano de romanticismo impuesto por la sociedad en general y por Hollywood en particular, había decidido embarcarse en un viaje a la locura.A partir de ahí, las cosas seguían confusas.No por que le faltasen datos, si no por que no era capaz ni de asimilar sus propios actos, los cuales eran más responsabilidad de su estúpido e impulsivo corazón que de su mente, fría y objetiva, quien había observado cada movimiento de aquella jornada desde el exilio de la razón.

Y durante aquella fracción de segundo, el la que esa censura mental que cada uno tiene por el mero hecho de ser humano y que muchos se esfuerzan en denominar benévolamente conciencia, Julián tomó, una vez más, una arriesgada y determinante decisión.

A su juicio, su mujer era la culpable de todos sus problemas.Por ella le habían capturado en aquel caserío.Por ella había sido también "capturado" en Ucrania.No se jugaría el pellejo por tercera vez.Lo tenía muy claro, y sospechaba que la decisión era mutua, por el desconocido paradero de su mujer.Pero no habían sido solo los actos los que le habían impulsado a tomar una decisión tan precipitada.Juliá se dio cuenta de pronto de que desde que su mujer se había marchado, Julián se sentía mucho más libre.No era una sensación nueva, anteriormente también había pensado en dejarlo con su mujer y mandarlo todo a la mierda.Pero en aquella ocasión, todo era distinto.Al contrario que otras veces, Julián no había podido hacer la réplica en su debate interno del sólido argumento de que su mujer ya no le quería, de que no haría daño a nadie si la dejaba.

De pronto, pasó a no sentirse parte de nada, pese a estar comprometido para todo.Su relación con su mujer era ya tan solo un trámite legal, con el cual se marcan las limitaciones y las prohibiciones entre cónyuges y otras personas ajenas a la relación.Pero en ningún caso se marcan derechos.Era evidente que ya a nadie le interesaba seguir con aquella pantomima.Su vida había sufrido un cambio radical y su mujer debía entrar en el paquete de descartes.Era duro, pues Julián sabia que por el mero echo de haber tenido el valor suficiente para pensar aquello sin censurar sus propias ocurrencias, asentaba un precedente, una invitación al libre pensamiento de cara a su mujer y ver así las dos caras de la moneda.No tenía manera de saber como terminaría aquello, pero sí tenia muy claro que proseguir por el mismo camino ya no era una opción.

Dándose cuenta de que todavía se encontraba en un lugar desconocido,posado sobre los cristales de un marco roto en mil pedazos he intrigado por el echo de que, en dicho lugar hubiera una foto suya junto a su mujer ,decidió levantarse.Exhausto por tanto esfuerzo tras haberse pasado horas, quizá días, en estado de inconsciencia, se tumbó de nuevo sobre la cama, respiró hondo, y siguió recordando, procurando encontrar alguna pista que revelase su paradero actual.Se palpó el bolsillo, pero no pudo encontrar la nota que recordaba perfectamente haber escrito durante su estancia en el pueblo fantasma.Alguien debía habérsela cogido, lo que revelaba que no había estado solo todo aquel tiempo.

De nuevo, debió interrumpir sus pensamientos, en este caso por el sonido de unos nudillos golpeando contra la puerta de la estancia, a modo de llamada.

-Pase-Contestó Julián, con la voz propia de un hombre que llevaba mucho tiempo sin hablar y sometido a un frío diabólico.

-Buenas tardes.¿Me recuerda? Soy Ramires.-Le contestó educadamente

-¿Ramires?-Juián se detuvo un momento, pensativo a la par que desconfiado.-O, por supuesto.Tome asiento.Aunque la verdad, desconozco si soy yo quien debe ofrecérselo a usted.Supongo que sabrá donde estamos, ¿no es así?-Le interrogó Julián

-Por supuesto.Estamos en la habitación principal, reservada para el presidente.Esta es ahora su habitación.Me he tomado la libertad de decorarla con sus cosas, las cuales encontré en su piso.Espero que no le importe.

-En absoluto, es solo que....

-Comprendo.-Respondió anticipadamente Ramires, contemplando la foto que yacía en el suelo, rota en mil pedazos.

-La habitación principal.¿Donde duerme ahora González, pues?-Preguntó Julián, retomando el hilo de la conversación y evitando así el tema que, creía, era el más incómodo de entre todos los posibles.

-Verá, el hecho es que Gonzalez....no podrá volver-Contestó Ramires, con un nudo en la garganta.

-¿Por que? ¿Le han echado?-Preguntó ingenuo Julián, a quien aún parecía costarle pensar.

-A muerto.- Respondió friamente Ramires.Ahora quien tenía un nudo en la garganta era Julián

-¿Muerto? ¿Que ha pasado?-Le interrogó Julián, escandalizado.

-Verá, fue a recoger sus últimas pertenencias a su antiguo piso, salió sin decir nada y sin escolta.Le abrasaron vivo en su garaje.

-Vaya.¿Que será ahora de la organización? ¿Ya hay substituto?

-¿No sabe usted nada, señor Ballesteros?

-Me temo que no, y llámeme Julián.

-Con mis respetos, es imposible tutearle si el trato no es mutuo.Con respecto a su pregunta, entre las labores de un presidente a nivel nacional figura la elección de su sucesor, quien debe ser aprobado por el congreso internacional.

-¿Y a quien propuso? - Preguntó de nuevo Julián, quien empezaba a mosquearse ligeramente por los continuos rodeos de su camarada

-Originalmente me propuso a mi, pero a los líderes de Cuba, Corea y al PTR no pareció gustarles mi propuesta.Tan solo los chinos apoyaron mi investidura, la cual fue rechazada por unanimidad.

-¿Y después?

-Después llegaste tú, apoyado por informes de nuestro servicio de inteligencia, quienes colaboran con la CIA, y González vio en ti a un reflejo suyo solo que con veinte años menos.El tipo de líder que él, desde su egocentrismo, siempre habría querido.Dentro de su personalidad revolucionaria, González era todo lo conservador que el primer rasgo permite.No admitía cambios de planes ni de fechas, todo tenía que llevarse a cabo tal cual estaba escrito.El resultado era secundario.

-¿A mi? Vaya, estoy impresionado-Contesto Julián, a quien nada importaban las declaraciones posteriores, basadas claramente en el rencor que Ramires sentía hacia el difunto, pese a que su fallida investidura no era, en absoluto, responsabilidad suya- Supongo que deberé hacer algún tipo de discurso para la votación, ¿no es así?

-No se preocupe, yo lo hice por usted.Bastaron unas declaraciones que tenía de González, y mi aprobado como anterior candidato al puesto, junto con la adornada realidad de que usted estaba "luchando como un soldado raso más contra las fuerzas del mal por remontar el pulso y hacerse de nuevo con el control de Ucrania".Tómeselo como una muestra de fidelidad a su administración.

-Vaya, me ha dejado sin palabras.Supongo que deberé analizar los asuntos urgentes.Por ejemplo, ¿podría facilitarme mapas de la situación en Ucrania?, debo saber detalladamente como está la situación.....

-Calma, presidente.En primer lugar, me gustaría que firmase esto.-Ramires le extendió una especie de contrato de tan solo una página- esto es una autorización para que yo sea su representante de cara al exterior.He pensado que, quizá, fuese peligroso mostrar de nuevo al público a nuestro presidente.Mire como acabó el anterior....

-Está bien- Julián recogió el bolígrafo que Ramires sostenía en su mano, tras lo cual rubicó el documento- ahora déjeme solo, necesito descansar

-Me temo que eso no será posible.El señor Vladimir Skeist quiere hablar con usted.Según dice, es muy urgente.

-Está bien, que pase-Accedió Julián, a regañadientes.

Capítulo 31:Sabía Demasiado

2012-03-31T22:56:00.000+02:00

Sergei se despertó en una habitación mugrienta y sombría, sobre una camilla incómoda, rodeada esta por varias bandejas retráctiles en cuya superficie se amontonaban decenas de aparatos quirúrgicos junto a diversas jeringuillas cuyo contenido no fue capaz de identificar.

Ante el, una silueta borrosa, casi inapreciable, que poco a poco fue descubriéndose ante sus ojos, hasta mostrarle a la perfección el rosto de un hombre alto, de unos treinta y cinco años, pelo castaño y ojos azules, el cual pareció resucitar cuando comprobó que Sergei había regresado en sí.

Tras pronunciar unas palabras que apenas pudo seguir por el movimiento de sus labios (aún borroso ante sus ojo), dos hombres que hasta ahora custodiaban la puerta de entrada de aquella sala se acercaron y comenzaron a dirigir la camilla, que atravesó lentamente los largos pasillos de aquel misterioso y psicodélico cruce entre un manicomio y hospital de campaña.

A medida que el resto de los sentidos comenzaban a reactivarse , pudo darse cuenta, por ejemplo, de las apretadas correas que apenas le permitía mover el brazo unos escasos centímetros.
Escandalizado, comprobó con horror que aquellos hombres no eran de los suyos.Y entonces comenzó a recordarlo todo

Recordó como avanzaba por los fríos y contaminados bosques de Prypiat, cuando una patrulla enemiga les capturó.Recordó también las miradas tan vacías como muertas de algunos de los soldados enemigos, quienes obedecían más al estereotipo de simples "carne de cañón" que a valientes soldados con facultad de decisión.

¿Que habría pasado con el resto de su grupo? Quizá habrían muerto, quizá el gélido clima ucraniano había ingerido ya todos los restos que no pudieron ocultar las balas.Pero por una razón o por otra, sabía que lo descubriría en breve.

Al fin, la camilla detuvo su obligada andadura por los corredores centrales y se introdujo por una puerta situada a la izquierda del mismo.Ahora la vista ya no le fallaba, de modo que pudo observar con total resplandor la cara del hombre que le aguardaba sentado sobre una incómoda silla."¡Vicente!"Exclamó Sergei, acompañado de su siempre fiel acento ruso.

Al escucharlo, el hombre que permanecía sentado sobre la silla, observando el suelo pensativamente, decidió levantar la cabeza y contemplar al hombre que acababa de entrar, no precisamente por su propia voluntad, en aquella sala.

-¿Sergei, eres tu?-Preguntó el hombre, cuyos ojos se habían inundado de esperanza repentinamente.

-¿Vicente? Menos mal, creía que esos cabrones te habían matado

-No te daré ese gusto, compañero.Aún no.¿Que harán con nosotros?

-Supongo que creerán que estamos al mando de la toma de Prypiat.Buscarán información.

-¿Información?

-Exacto, información de la que nada sabemos.Pero no se darán por vencidos, nos apretarán las tuercas hasta que...

-¿Hasta que?

Vicente lamentó haber dicho aquello, que había sido fruto de un acto reflejo.Como única respuesta, la mirada muerta y derrotista de Sergei.Esa mirada casi constante, tan solo modificada de vez en cuando cuando el frío ucraniano decidía olvidar que había dejado el Vodka, provocaba en Vicente una sensación aterradora en una situación normal.Ahora, con el dúo encerrado en un lugar desconocido y a merced del enemigo, ese efecto se intensificaba hasta límites insospechables

La habitación quedó envuelta durante unos segundos en un completo silencio. La saliva corría por ambas gargantas, mientras sus cerebros intentaban buscar una salida a aquella pregunta.No la había.En realidad, si había una.La que nadie quería escuchar.

Pero el silencio no duró mucho.Los hombres que habían llevado la camilla hasta aquella sala entraron de nuevo en la estancia.Cogieron a Vicente por los brazos y se lo llevaron fuera del ángulo de visión de Sergei, pese a su sólida resistencia,

-¿Es usted Sergei Svladischi?-Preguntó uno de los hombres del grupo, cuya voz, suave y aterciopelada, desentonaba claramente con lo que Sergei habría podido esperar de un oficial.No obstante, su alta estatura y su cuerpo fuerte y fornido, así como su mirada intimidadora y su cabeza rapada provocaban en Sergei la sensación clasista que se podía esperar que crease su voz.

-Depende de quien lo pregunte-Dijo Sergei, dispuesto a no colaborar

-Estaba usted en Prypiat.Puede usted ser acusado de terrorismo.Con las leyes ucranianas, podrían caerle más de cincuenta años.Si lo prefiere, puede colaborar con nosotros.Mañana puede estar cenando con su familia.

-Buen intento, pero no lo ha conseguido.Me matarán de todas formas.NO venderé a mis camaradas por mucho que me apunten con sus fusiles.

-Sabemos de sobras que no cederá por intimidación, es superior a todo eso.Pero tenemos aquí una jeringuilla que lleva su nombre, "Virus del miedo" se llama.Es experimental ,pero se espera que pueda fomentar el miedo mediante la segregación de dopamina.

-Ya, un nuevo "virus de la verdad", ¿no es así?.Los creía más listos a los rojos.Después de todo, han echado un pulso más que digno contra nosotros.Usted debe ser la excepción.-Dijo Sergei, fingiendo una falsa tranquilidad.Sabía que hacer aquello era un arma de doble filo, pues o bien acababa libre o bien muerto.Pero pensó que merecía la pena arriesgarse.

-No sea patético.El virus del miedo no le hará cantar.Pero puede que la posibilidad de que usted mate a su mujer, si lo haga.Este virus conduce al infectado a un estado de locura irremediable.Es algo así como la rabia en personas, sorprendente.Morirá a las 72 horas, dejando tras de si decenas de nuevos infectados.
Sus amigos, su familia, todos muertos.Afortunadamente, tenemos un antídoto.Usted dirá.Pero le advierto que el tiempo se le acaba.Dos horas después de que el virus comience a correr por sus venas, dejará de actuar con cordura .Aunque reconozco que no será un gran cambio para usted, cuatro horas después de la infección sus órganos comenzarán a desgarrarse.No habrá vuelta atrás.

-Ya, la estrategia del virus mortal y el antídoto.Con quien cree que está hablando, ¿con un niño de 5 años?.

-Esperaba que dijera eso. Eh aquí las pruebas que corroboran mis palabras.Traedle de nuevo-Ordenó el oficial.

Uno de los soldados abrió una puerta situada al fondo de la estancia, en el extremo contrario por el que Sergei había accedido.Tras ella, apareció de nuevo Vicente, con la camisa rasgada y el cuerpo lleno de arañazos.

-¿Que coño te han echo?-Preguntó Sergei

Vicente no le respondió.Se le quedó mirando durante unos segundos, tras los cuales se abalanzó sobre él como una bestia.Sergei se deslizó hacia la parte trasera de su camilla, huyendo del irreconocible Vicente.No fue eso lo que impidió que le tocase, si no los grilletes que llevaba atado a ambas piernas, que le impidiron avanzar mas allá de la puerta.

-Hijo de puta, vas a morir- Creyó entender Sergei en el único sonido que salió de la boca de Vicente.Más que una frase estructurada, había sido un sordo gruñido.Tras ello, corrió a refugiarse en una de las esquinas de la estancia, se tapó la cara y cual niño pequeño comenzó a llorar

-¿Que le pasa?-Preguntó Sergei, escandalizado.

-Está bajo los efectos del miedo extremo.Se ha vuelto un ser casi irracional.No distingue entre amigos y enemigos, no tiene miedo pues el miedo es su modo de vida.Y lo que es mejor, conserva todos sus conocimientos.Puede manejar una pistola o empuñar un fusil, pero no puede pararse a distinguir entre soldados o civiles.Es perfecto.Imagínese despertarse en su casa, dentro de cuatro o cinco horas, en su cama junto a su mujer y con una pistola en la mano.Producto de una ira irracional, abriría fuego contra todo aquel que hubiese en su casa.Sus hijos, su mujer, sus padres.... No contento con ello.Saldría a la calle.Y ahí se desataría una verdadera masacre.¿Cuando cree que puede tardar en llegar una unidad de las fuerzas especiales?.En Kiev puede que tan solo unos minutos, pero en Tserkwa, en donde viven sus padres...
Puede que una hora o dos.Suficiente para matar a cien o incluso doscientas personas, si hay suficiente munición para todos.Y le aseguro que si la hay.

-¿Puede salvarse él?-Preguntó Sergei, quien aún pensaba en Vicente

-¿Este hombre? Podría, por supuesto.Pero no tenemos ninguna intención de gastar el exclusivo brebaje en simple "carne de cañón".Sin embargo usted...

-Está bien, colaboraré.Pregúntenme lo que quieran.

-Me alegra que haya tomado esa decisión.Lamentaría mucho tener que matarle.

-No sea hipócrita, usted celebraría mi muerte, como el resto de sus "camaradas".

-Ciertamente, pero es usted un hombre inteligente.Sería para mi una verdadera pena desperdiciar su talento.Permítamene decirle que se equivocó de bando.

-Se lo permito, pero no lo aprecio.

-¿Me desprecia, verdad, Sergei?

-Citando a Bogart, "Si llegase a pensar en ti, posiblemente lo haría".

-Me alegra comprobar la similitud entre nuestros gustos cinematográficos.

-Si no le importa, prefieron hablar de ellos en otro momento.Si usted dice la verdad, apenas debe quedarme media hora de cordura.Y dudo que usted decida arriesgar su "preciado brebaje" una vez sea un monstruo.

-Por supuesto.Sabemos por nuestras fuentes en el gobierno ruso que cada cierto tiempo se reúnen en Moscú los principales líderes fascistas.Héroes de guerra, generales, y empresarios que financian al grupo terrorista junto a Putin y Makarov, máximos dirigentes de Rusia.¿Cuando se celebrará la próxima reunión?

-Se celebra una cada tres meses.La última fue en enero, así que habrá otra este mes, posiblemente la semana que viene.Se dice que será la más grande de todas las celebradas hasta ahora.Serán invitados varios presos que cayeron capturados en misiones contra comunistas.También nacional socialistas alemanes ajenos hasta ahora a la organización.-Respondió Sergei, a quien no le importaba ya que fuese de sus camaradas, si no tan solo su vida y la de su familia.

-¿Ve como no era tan difícil? Aquí lo tiene- El oficial le entregó una pequeña botella en cuyo interior yacía un líquido que Sergéi no había visto nunca. Absorbió su contenido con sorprendente rapidez, siendo consciente de que el tiempo se le acababa.

Nada más acabar de beber, cayó al suelo, al tiempo que comenzaba a expulsar espuma por la boca.

-¿De veras creía que le dejaríamos marchar?.Sabe demasiado como para ello.O bueno, sabía- Dijo el oficial dejando escapar una sonrisa macabra.

Haciendo gala de una cordialidad similar a la de los soldados japoneses, quienes realizaban "actos purificación " tras finalizar cada combate frente a los americanos en la segunda guerra mundial, el hombre que había envenenado a Sergei se quitó el sombrero de pana y se arrodilló ante el cadáver.Tras un minuto de silencio en honor al muerto, se despidió diciendo "Hijo de puta, sabías demasiado.No pude evitarlo"

Capítulo 30:Sangre, sudor y desesperación.

2012-03-25T11:33:00.000+02:00

Las primeras luces de la mañana comenzaban a filtrarse entre los barrotes de su celda, al tiempo que los guardias realizaban,un día más., sus continuos bagajes exentos de orden, comprobando una y otra vez a cada uno de los presos.

De vez en cuando, un puñado de carceleros aburridos decidían revisar el estado de algunas de las celdas.Aprovechando la inspección, los guardias instalaban al malogrado preso en una celda de exclusión durante varios minutos, a veces varias horas.Lo que debían pasar los presos allí, era secreto de sumario.Nadie se atrevía a preguntar, y muy pocos salían de allí con la facultad del habla intacta.Los más afortunados recibían brutales palizas.Los más afortunados...

Por supuesto, los guardias no se contentaban con hacerse respetar.En multitud de oasiones los carceleros no actuaban simplemente por ocio.La mayor parte de las veces, aquellos hombres encargados de vigilar a los reclusos eran gente pobre y de bajo nivel de estudios.Solían "saquear" literalmente las celdas.Cualquier objeto de valor, era substraído automáticamente.

Javier vivía indiferente a todas aquellas disputas.Procuraba mantenerse siempre al margen de todo aquello.Sabía que en la cárcel una palabra más alta que otra era firmar su sentencia de muerte,con lo que solía preferir permanecer sentado, contemplando las múltiples heridas que mostraba la superficie de su piel.Y sobretodo pensaba, pensaba mucho.No paraba de intentar indagar en el contenido de aquella traición.

Desgraciadamente, aquel día los barrotes de su celda vibraron al contacto con la porra de uno de los guaridas:

-Inspección sorpresa.Salga de la celda.-Le ordenó uno de los guaridas

-No me diga más.¿Otra inspección? Han registrado mi celda cuatro o cinco veces esta semana, joder.-Dijo Vicente, intentado ganar algo de tiempo mientras guardaba todo objeto de valor en el escondite de emergencia, un ladrillo medio suelto en la pared.

No tenía muchos objetos objetos de valor, en aquella vieja y agobiante celda.Había ido a parar a la cárcel de Avaré, donde al contrario que en el exterior, los libros valían una fortuna.La mayoría eran presos políticos, o militares que habían decidido declinar órdenes.Gente que estaba entre rejas por tener una forma de pensar diferente, y muchas veces, como en el caso de los militares "sublevados", quienes habían decidido declinar una orden de arresto contra una decena de personas por manifestarse pacíficamente, incluso me arriesgaría a decir que mejor.Obviamente, en aquella fría cárcel había también había cabida para crueles asesinos.Pero estos nunca habían matado una mosca con sus propias manos.Eran caciques, acostumbrados a tener un ejército musculoso bajo su mando.Ahora yacían solos en la cárcel, y pese a que su poder dialéctico, propagandístico más bien, seguía intacto, les faltaba un puñado de hombres fuertes y estúpidos que escuchasen sus palabras.Definitivamente, la extrema seguridad de aquella cárcel era, cuanto menos innecesario.Ninguno de los presos estaba capacitado para huir, era imposible.Torretas vigilando día y noche, guardias las 24h... Vicente solo podía esperar que alguien se pronunciase misteriosamente a su favor desde el exterior de aquel presidio.

-No descansaremos hasta encontrar algo y lo sabes.Vamos, dínoslo.Dinos donde escondes la droga, solo nos llevaremos una parte.Piénsalo bien, es cierto que nos llevaríamos una parte.Pero lo que te quedes podrás hacer con él lo que quieras, impediremos que nadie se meta en tus asuntos.¿Que me dices?.Venga, dínoslo.

-Le he dicho muchas veces que no soy un jodido camello.No guardo ningún tipo de droga en mi celda, registrenla todas las veces que quieran.Estoy limpio.

-Está bien.¿Sabes lo que toca,no? A la celda de exclusión 18.Que pena, podíamos haberlo hecho por las buenas pero....-Dijo uno de los hombres, visiblemente enfadado por no conseguir lo que buscaba.

Vicente comenzó a caminar rumbo a las celdas de exclusión bajo la atenta mirada del subfisil que le apuntaba a la espalda.Por el camino, los presos que normalmente se mostraban indiferentes dejaban escapar una mirada de compasión, pues sabían de sobras lo que venía ahora.

Al fin, llegó hasta la puerta de la celda 18, ahora también llamada "el infierno":Habían convertido aquello en una auténtica sala de tortura, bloqueando toda fuente de luz y privando a los presos que allí le alojaban de todo tipo de "comodidades", como cama o váter.

Javier ya había estado allí en varias ocasiones, siempre con el mismo resultado, por lo que supuso que los guardias le darían una paliza y lo dejarían tranquilo.Pero aquella vez fue diferente.Dos de los tres guardias que le habían acompañado, se situaron, fusiles en mano, a los lados de la puerta, la cual cerraron tras de sí.El otro, dejó su arma posada contra la pared y le miró fijamente.Se quitó la camiseta y comenzó a aflojarse el cinturón.Entonces fue cunado Javier pudo comprobar con horror que no iba a poder resistirse a lo que le venía encima.

Javier comenzó a llorar, mientras las manos de aquel hombre se deslizaban por sus muslos.Al principio solo un leve sollozo, pero fue aumentando de intensidad.Ahora lloraba como nunca lo había echo.Ni los gruesos muros de las celdas de exclusión pudieron detener sus llantos.Entonces pudo comprobar que aunque yaciese en prisión, sometido a la crueldad de carceleros corruptos, su voz seguí siendo libre.Así que siguió llorando, intentando que alguien les escuchase.Pero el tiempo se le acababa.Yacía ya desnudo y contra la pared.Tras él, un hombre fuerte y musculoso, cuyas viles acciones respaldaban sus dos ayudantes.Y sus fusiles

No debía ser la primera vez que lo hacían, pues la acción había sido tan rápida como sistemática.Pero eso no importaba ahora.Javier estaba contra las cuerdas y sin posibilidad de resistirse a la transgresora actitud del carcelero.

-Cállate.-Dijo el hombre tras golpearle con el codo en la clavícula. -O las cosas pueden empeorar.

Ya no había vuelta atrás.El sudor de aquel hombre se mezclaba ya con las lágrimas de Javier, que ahora ya no lloraba, si no que permanecía todo lo indiferente que le era posible en aquella situación.Como si aquel fuese un problema de dignidad y las lágrimas pudiesen estropear la poca que aún conservaba.

Afortunadamente, la acción no pudo terminar.Un cuarto hombre, que se había quedado vigilando fuera, golpeó la puerta.

-Que coño pasa, dije que nada de interrupciones.Abridle, espero que tenga algo importante que decir o me lo cargo.-Dijo el hombre mientras se vestía, indiferente al hecho de que acababa de violar a un preso.

-Señor, se han oído disparos.Se requiere la presencia de todas la unidades en la puerta norte.Los militares están en camino.

Los cuatro hombres salieron corriendo, olvidándose completamente de Javier, que yacía en una esquina, llorando.Pero ahora la venganza se mostraba ante él, iluminándole el camino.

Aquellos hombres habían salido con tanta prisa, que ni tan siquiera había cerrado la puerta.Estaba abierta de par en par, y tenía una fuerza de atracción para él malogrado Javier que ni tan siquiera pudo analizar las repercusiones de atravesar esa puerta.En tan solo unos segundos, se descubrió a si mismo caminando por el pasillo de la cárcel, mientras podía escuchar a la perfección los disparos de varias armas de fuego muy cerca de su posición.

Vagaba sin rumbo, con el simple objetivo de evitar cualquier silueta humana que veía por los pasillos.Estaba demasiado obcecado en salir como para trazar un plan.Casi sin darse cuenta, acabó en la zona de seguridad, donde se abrían las celdas.Al contemplar aquel botón, situado bajo un letrero de "apertura de emergencia", un escalofrío recorrió su sucio cuerpo.Una vez más, no tuvo tiempo para pensar, ya que al fondo del pasillo, siguiendo sus pasos, pudo vislumbrar a un par de hombres, que no iban vestidos como carceleros.Desde luego, no quería esperar a averiguar quienes eran.

Presionó el botón y una sirena comenzó a sonar.Ahora reinaba el caos.decenas de presos corrían despavoridamente en todas direcciones, mientras los carceleros, en un intento desesperado por restablecer el orden, habían comenzado a disparar contra los presos.

El ambiente olía a sangre, sudor y desesperación.El sonido ensordecedor de la sirena se juntaba ahora con gritos de dolor y disparos de armas de fuego.Estaban disparando contra presos completamente desarmados, aquello era una masacre.

En medio de aquella locura, uno de los presos consiguió alcanzar uno de los extintores que yacían cada cien o doscientos metros en la pared.Sin más bandera que la desesperación y el miedo a la muerte, aquel preso, héroe para unos, villano para otros, golpeó súbitamente la cabeza de uno de los guardias, quien se tambaleó un segundo antes de perder el sentido.

En medio de aquel caos, el hombre del extintor no se percató ni tan siquiera de que el carcelero al que acababa de aniquilar portaba un subfusil, cosa que aprovechó Javier, más acostumbrado a aquel tipo de situaciones (aunque nunca tan extremas, todo ha de ser dicho).Recogió el fusil del suelo y ascendió por una de las escalerillas hasta la segunda planta, que se encontraba completamente vacía.Desde allí, abrió fuego contra varios guaridas.Demasiado concentrado en lo que pasaba bajo sus pies, no fue consciente de como cinco o seis hombres salieron de la nada y le acorralaron contra una esquina.No eran guardias, pero iban bien armados y vestían uniformes militares.

Antes de que pudiese formular ninguna pregunta, uno de aquellos hombres le roció con un spray, tras lo cual Javier se mareó.Unos segundos después, perdió el conocimiento.Ahora estaba a merced de aquellos misteriosos hombres.Pero mientras aquel veneno comenzaba a circular por sus venas, pudo pararse a pensar.Apenas habían pasado cinco o seis minutos.Hace apenas cinco minutos estaba en su celda, pensativo.Ahora su única esperanza era que hubiese mañana, por macabro que este fuera.

Capítulo 29:Reunidos

2012-03-18T05:10:00.000+01:00

La lluvia golpeaba con imponente tenacidad el cristal de la casa de Gozález, al tiempo que este embalaba sus últimas cosas.De pronto, su mano se deslizó sobre una de las fotos que había sobre la mesa de su despacho.

Su mujer.Desde que murió, González había intentado alejarse de aquel lugar cuanto le fuera posible.Pero habían pasado ya casi dos años, y cayó en el error de creer haberlo superado.Esas cosas nunca se superan, supuso.Agarró el marco y acercó la fotografía a un lugar luminoso donde pudiera contemplarla con más comodidad.Su mujer yacía tan hermosa como siempre, mostrando la misma sonrisa que la había acompañado durante absolutamente todos los momentos de su vida.Era así hasta tal punto que media hora antes de que el monitor que indicaba sus constantes vitales se apagase por última vez, seguía mostrándola.Gonález recuerda a la perfección aquel sonido, el sonido que apagó sus esperanzas, el último sonido que escuchó su mujer, el sonido que se antepuso al último "te quiero":Era un sonido atroz, el frío y áspero sonido de una máquina, una puñalada sonora directa a lo más profundo de su malogrado corazón.Fue lo más parecido a un adiós que alcanzaron a decirse antes de que ella emprendiese "el último viaje".

Gonález recordaba a la perfección la fugaz conversación que mantuvo con un atrevido enfermero que se decidió a auxiliarle moralmente mientras su mundo se desmoronaba.Su mujer debía llevar ya un par de horas muerta, y el yacía junto a los pies de su camilla, diciéndole todas aquellas cosas que uno solo alcanza a decir una vez tiene la certeza de que nadie puede oírlas.

-¿Cree usted en dios?-Le interrumpió el enfermero

-Desgraciadamente, no.-Contestó González, quien no tenía muchas ganas de hablar

-¿No necesita creer usted en nada para levantarse cada mañana y encontrarle un sentido a su vida?

-El sentido está en la propia vida, me parece muy patético recrear seres imaginarios con el fin de justificar hechos reales.Eso se lo dejo a nuestros "amigos" americanos, a quienes parece encantarles hacer cruzadas.Pero comprenderá que hoy no es el día idóneo para mantener una conversación sobre si somos criaturas evolucionadas o simples peones en un ajedrez celestial.

-Saldrá de esta.-Contestó el enfermero

-¿Como dice?

-Digo que no se preocupe, saldrá de esta.Es usted un hombre racional, y si hasta ahora ha encontrado razones para seguir viviendo, volverá a encontrar otras muy pronto, se lo aseguro..

-Hojalá fuera tan fácil.Hace años que ella era mi única razón de ser.Ahora no sé que será de mi.No se preocupe, su conciencia estará tranquila, le aseguro que mi vida no depende de que usted me consuele o no.

-Está bien.¿Puedo hacer algo por usted? Llamelo como quiera, pero me siento extrañamente en deuda con usted.La conocía, manteníamos sendas charlas durante algo más de media hora todas las tardes.Ella le idolatraba.Estoy seguro que usted fue su último pensamiento.

-En realidad, si que puede.Desearía ver sus ojos azul turquesa por última vez.Quiero que su mirada permanezca para siempre ligada a mis recuerdos.Una vez más y no se me olvidarán jamás

-Me temo que no puede ser.Veré cuando alguien.... fallece, los globos oculares.... se giran y....

-Comprendo.Déjeme solo, por favor.Tan solo diez minutos más para poder despedirme.Antes me preguntó si creía en dios.Cada vez lo tengo menos claro.Hace media hora le habría dicho que no sin dudarlo, pero ahora que contemplo a mi mujer, tumbada en la camilla como siempre, con los ojos cerrados, parece que nada hubiese pasado.No alcanzo a comprender que una persona pueda "apagarse"tan repentinamente.La sigo sintiendo conmigo, sigo intentando no hacer ruido para intentar no despertarla.Pero esta vez no lo hará.La observo como siempre.Pero esta vez, hay una diferencia.Su sonrisa se ha apagado, supongo que es la señal de que ya no es ella.

Después, la nada, la más absoluta nada acompañada con desesperación y trágico llanto, un dolor tan áspero como real, que poco a poco fue carcomiéndole por dentro, hasta tal punto que decidió enterrar junto a su difunta esposa todo aquello que un día había significado algo para él.Se aisló del mundo.

Hacía ya dos años que aquel cáncer de páncreas se la había arrebatado.Y desde aquel día, desde aquel 14 de julio de 2010, había decidido que era mejor vivir una vida vacía que una llena de dolor.Se limitó entonces a contemplar el paso de los días desde la ventana de su despacho, y antepuso el trabajo a todo lo demás, con el fin de no volver a pensar en ella.Pero ya no podía segur escondiéndose a sus miedos como un niño, debía regresar a la que un día fue su casa, aunque solo fuera por su mujer.Pero aquella foto que ahora tenía entre sus manos, donde podía observar a la perfección sus ojos azules, su pelo castaño cuidadosamente peinado cada maña y su siempre fiel sonrisa inocente, era demasiado.Al final, no pudo contener las lágrimas y comenzó llorar.Y mientras sollozaba desesperado, no pudo apreciar como aquella foto se resbalaba entre sus dedos antes de impactar contra el frío suelo.

La foto se rompió en mil pedazos, en concordancia con el corazón de su dueño.Esquirlas de cristal salieron disparadas en una y otra dirección, bajo la mirada desesperada de González, quien contemplaba con inquietud los restos de su pasado, el cual estaba reducido a una foto echa añicos sobre el polvoriento suelo de un piso vacío.Se dice que un hombre es tan solo su pasado.Y para González, su único pasado era su mujer, la cual había terminado sus días colapsada de morfina sobre una mugrienta cama de hospital.

Tras lavarse los restos de los últimos daños que, esperaba, su mujer podía propiciarle (unos pequeños cortes mínimamente profundos en su mano derecha), se sentó en el sillón y encendió la falsa chimenea.Por la ventana continuaba oyendo el voraz rumor del viento gallego, combinado con el impacto de miles de gotas de agua que descendían a gran velocidad por la atmósfera, para terminar impactando en el parabrisas de algún coche aparcado a la intemperie.Pero nada de eso importaba a González, quien continuaba escuchando como su mujer le susurraba con tan solo cerrar los ojos.Hasta podía notar su aliento, y como su piel se le erizaba cada vez que ella le miraba.Es curioso ver la capacidad de almacenaje que tiene el cerebro humano.Creemos haber olvidado algo hace tiempo, pero nada se olvida.Todo permanece guardado, almacenado en el subconsciente, a la espera de un momento en el ser recordados de nuevo, desestabilizando así al pobre hombre o mujer que en su día había bebido para olvidar, creyendo ingenuamente que podía ahogar sus penas.

Y precisamente eso hizo González.Sacó una botella de Wisky del mueble bar y le dio un trago rápido y profundo, procurando no pensar que aquella botella había sido un regalo de bodas, de una boda de la que ya no quedaba nada.

Permaneció allí sentado, mientras la lluvia no cesaba en su empeño de inundar las calles, y mientras el alcohol comenzaba a circular por sus venas, hasta que comprobó en su reloj que eran casi las tres.La simple idea de tener que dormir allí, con unas sábanas cuyo último uso se remontaba probablemente a cuando su mujer aún vivía, le resultaba tremendamente espantosa.

A decir verdad, no era esa la única razón por la que debía darse prisa.No había informado a nadie de su ausencia, por tanto había venido completamente solo, sin ningún tipo de escolta.Si en la base se daba la voz de alarma, más vale que estuviese verdaderamente herido o le caería un buen puro.Agarró las últimas cajas y echó un ultimo vistazo a su antiguo hogar, que aguardaba vacío y desnudo un nuevo amanecer que nunca llegaría.Oprimió la llave de la luz y acto seguido cerró la puerta."Cuando una puerta se cierra...."-Pensó, aliviando ligeramente sus angustiosos pensamientos.Llamó al ascensor e introdujo la llave en el botón que daba acceso al parking.Apoyó las cajas en el suelo y se relajó.

Cuando el ascensor se hubo detenido,las recogió y comenzó a caminar hacia su coche.
El parking era grande, debía contar con más de 200 plazas.La sensación de inmensidad se veía incrementada por el completo silencio que se imponía en la estancia.El silencio, no obstante, no era realmente absoluto, ya que se veía interrumpido por unos constantes pasos que se oían a lo lejos.

González se detuvo a mirar, pero no pudo alcanzar a ver nada.Siguió avanzando, bajo el agobiante sonido de aquellos constantes pasos fantasmas.Finalmente, al torcer una esquina, pudo relajarse al observar a un inocente vecino, a quien saludó aliviado.

Se dio la vuelta y prosiguió la búsqueda de su coche.Pero no pudo .Una punzada en la parte baja de su abdomen seguida de un frío brazo que le rodeó el cuello, le diezmó.El hombre que él había identificado como un vecino (aunque obviamente ahora sabía que no era tal) le sujetaba con determinación, inutilizando uno tras otro los pobres intentos de González por repeler el brazo que rodeaba su cuello para poder al fin respirar.

Ante la imposibilidad de deshacerse del hombre que le sujetaba, decidió cerrar los ojos y esperó el momento de su muerte.El momento de reunirse, al fin, con su difunta mujer.Posiblemente aquel hombre había echo más por él en apenas un segundo que muchos amigos y familiares durante dos largos y angustiosos años.Había echo lo que nadie se atrevía a hacer por él, volviendo insignificante de golpe cualquier problema que pudiera tener.Conforme el dolor provocado por el puñal que yacía incrustado en su espalda disminuía y empezaba a escasear el oxígeno en su organismo, iba creciendo en su mente un extraño sentimiento de paz.En sus últimos momentos, incluso dedicó una inconsciente sonrisa a su agresor, quien estaba ocupado ya en prender fuego a su cadáver.Afortunadamente, González no sintió nada.Ahora estaba en un lugar mejor, junto a su mujer.

Capítulo 28: La Franqueza de los caidos

2012-03-11T14:53:00.001+01:00

En algún lugar de Ucrania

Llevo ya tres días aquí escondido y empiezo a tener un hambre atroz.Debí ser más sensato a la hora de escoger refugio, pero todo ocurrió tan rápido.... ahora ya es demasiado tarde, tan solo puedo esperar.
Se que deberé recibir lo que venga con los brazos abiertos, tanto si es la muerte como si es el rescate.Ambas opciones son mejores que estar aquí.

Todo ocurrió muy rápido.Me dirigía al norte, embarcado en la búsqueda de mi mujer, cuando comencé a oír un leve silbido, el cual fue aumentando de intensidad hasta igualar los decibelios de un avión a reacción en apenas segundos.Finalmente, el silbido cesó.Pero tras él dejó una terrible explosión, a tan solo unos metros de donde yo me encontraba.Se trataba de un bombardeo, seguramente de los rusos.Decidí detenerme y buscar refugio.Paré el coche e intenté buscara a alguien que pudiese auxiliarme.Las calles estaban completamente vacías, pero no por el bombardeo.Por el estado de las casas situadas a ambos lados de la calzada, aquel pueblo no podía estar deshabitado.Todo estaba impecable.Pero sin embargo, no había vida.Las calles estaban repletas de coches, pero todos estaban perfectamente aparcados, alineados al milímetro con el bordillo de la acera.No tuve mucho tiempo para contemplar el paisaje, pero aquello me recordaba los pueblos de cartón piedra que se montaban durante la guerra fría para pruebas nucleares.Tras percatarme de que sería imposible encontrar vida humana en aquel pueblo, y menos durante el bombardeo, comencé a correr sofocadamente, con un rumbo desconocido, en la búsqueda de algún refugio seguro.Perdí un tiempo precioso, ahora me doy cuenta.Las posibilidades de encontrar un búnker en aquel lugar eran las mismas que las de encontrar una iglesia en cuyo interior yaciera un ascensor celestial que pudiera conducirme a la vida eterna.

No obstante, por un segundo creí ver algo similar.Por una carretera que salía del pueblo, pude observar como un comboy militar avanzaba dirección oeste, en sentido contrario a mi marcha.Obviamente la cosa debía ir mal, si los militares se retiraban.Pero de nuevo, invertí mi tiempo en observar detenidamente aquel comboy.Con mis escasos conocimientos miltares (ni tan siquiera hice la mili, todo lo que se lo he adquirido a base de documentales y películas de serie B), pude determinar que aquellos hombres no estaban en retirada, ni acababan de recibir el relevo.Sencillamente, aquellos hombres no venían del frente.No eran los típicos militares, con el pelo rapado y musculosos.Eran hombres y mujeres cualquiera, algunos de más de cincuenta años, vestidos con uniformes militares.Tampoco parecían ser los habitantes del pueblo en operación desalojo, ya que todos portaban armas, aunque de bajo calibre.

La mayoría de los vehículos eran BTRs, una especie de vehículo blindado para transporte de tropas de la época soviética.No obstante, iban armados con M2, unas ametralladoras pesadas del calibre 50, que, aunque antiguas (ya se usaron en la segunda guerra mundial), son muy eficaces.Pero también pude observar una especie de transporte especial, como los usados para transportar misiles.Este estaba especialmente blindado, y viajaba en el medio del comboy.Obviamente, ese debía ser el objetivo de aquel grupo: sacar lo que fuera que contuviera aquel camión del pueblo.Sin tiempo para pensar, presioné la manilla de una de las puertas y, como no, estaba abierta.Nadie en su sano juicio saldría a la calle en medio de un bombardeo.Aquella puerta debía estar abierta desde hace mucho antes.Miré a mi alrededor, y pude liberar mi mente de mis peores pesadillas.Aquella casa tenía un televisor, un ordenador sobre la mesa y un frigorífico repleto de comida,lo que significaba que no estaba en zona de prueba de armas atómicas

Al poco cesaron los bombardeos, pero yo preferí resguardarme en el edificio al menos durante unos minutos.Lo que menos deseaba era ser alcanzado por algún misil rezagado.Me tocaba esperar, así que me puse a pensar que habría en aquella zona.¿Por que habían bombardeado aquel pueblo, aparentemente vacío y exento de vida?

¿que contenía aquel transporte especial? Desde luego, algo que no explotaba.Si se hubiese tratado de una cabeza nuclear, nadie hubiese sido tan insensato de autorizar un bombardeo para hacerse con ella.Ansiaba respuestas en medio de un mar de dudas, como siempre.Da igual si estoy en mi casa junto a mi mujer o en Ucrania, resguardado en medio de un pueblo fantasma.Mentalmente, siempre estoy en el mismo lugar.Vivo en busca de respuestas. Ansio encontrar el lugar donde yacen las piezas de mi puzle que faltan.... cuando el realidad, no tengo la certeza de estar haciendo el puzzle correcto.

Miré por la ventana, sin saber que hacer.Y entonces fue cuando vi a esos cabrones.Eran decenas de hombres, con uniformes militares y máscaras anti gas.Ellos también me vieron, y pude comprobar que no eran de los mios cuando comenzaron a correr hacia mi.Aterrado, comencé a buscar un refugio dentro de la casa, un lugar donde no pudieran encontrarme.Si aquellos hombres habían bombardeado el pueblo, no les importaría nada acabar conmigo.No podía salir del edificio.Intentar huir mientras me apuntaban a la cabeza una decena de cañones de M16 sujetas por expertos militares hubiese sido un suicidio.Decidí ocultarme en el falso techo.Tras levantar una de las placas de plástico que formaban el mismo, ascendí y me quedé inmóvil.Pude escuchar perfectamente como aquellos hombres irrumpían bajo sus pies y hablaban agitadamente en ruso, un idioma para mi completamente desconocido.Desde entonces, llevo aquí dentro tres largos días, viendo pasar sigilosamente los minutos y las horas.Le he quitado la pila al reloj; contemplar lo lento que avanza el tiempo aquí dentro intensificaba enormemente mi agónica espera.

Pero ahora empiezo a tener hambre.Gasto mis últimas fuerzas en escribir en este trozo de papel.Pero empiezo a quedarme sin tinta y sin superficie en la que apuntar nada.Escribo alumbrado tan solo por la raquítica luz solar que se escapa por los agujeros de la cubierta.Los mismos agujeros por lo que entra un frío atroz, los mismos agujeros por donde el viento ucraniano accede a mi nuevo refugio cada mañana para recordarme lo jodido que estoy.Pero poco a poco mi vida se marchita, yazco ya en un estado de semiinconsciencia.Llevo tres días sin emitir un sonido y temo el día en el que deba volver a hacerlo.La espalda me duele horriblemente, ya que apenas me muevo, por temor a que el precario suelo que me sustenta ceda repentinamente.Bajo mis pies, continúo escuchando las conversaciones.No se que hacen, pero las escucho.He levantado una de las placas del techo para intentar divisarlos, pero no he podido.Pero están ahí, tienen que estar, les escucho.Llevo tanto tiempo escuchándoles, día y noche, que hasta creo poder entenderles.Hablan mucho.Al principio, durante las primeras dos o tres horas, gritaban.Ahora solo son murmullos.Creo que ellos también se quedan sin fuerzas.Quizá no sea el único que está abandonado aquí.

Lo que daría por un poco de comida.... quizá hace un día, o incluso unas horas, me hubiera atrevido a bajar.Pero ahora es demasiado tarde.Tengo el cuerpo dormido por la falta de nutrientes y de movimiento.Estoy en manos de dios y de la suerte, y desgraciadamente no creo en ninguna de las dos.

Pero ahora entiendo a los que sí lo hacen.Tratan de engañar a su mente, creer que todo va a salir bien sin que apenas tengan que hacer nada.Es un mecanismo de defensa, tan ancestral como comprensible.La religión no es un teorema político, y por supuesto no es comparable a una teoría científica.La religión se sustenta no por que sea posible la existencia de un dios todopoderoso, si no por que fomenta unos valores, unos valores originales que intentaban hacer un mundo mejor.La biblia no puede leerse, tiene que interpretarse.Y hablo desde la ignorancia parcial en lo que a este tema se refiere, ya que nunca lo he leído.Pero actuando con lógica, entiendo que es imposible que en pleno siglo XXI alguien se crea que un tipo separó las aguas solo con pedírselo a Dios.Se debe entender la biblia como un texto metafórico, un libro como otro cualquiera que intenta trasmitir un mensaje adornándolo con echos interesantes.No separó las aguas físicamente, si no que luchó contra viento y marea para liberar al pueblo, fue el salvador de los esclavos.

A partir de ahí, toda reflexión, ya sea para desprestigiar dicho texto basándose en datos científicos o respaldar actos deplorables como campañas imperialistas, extremistas musulmanes o cleros con más posesiones que el pueblo, que está formado por quienes sustentan realmente el mundo, es cosa de sucios demagogos que vieron en la biblia un negocio, como pasa con todo hoy en día.

Como dije antes, un hombre solo es libre cuando es capaz de pensar por si mismo, sin entender este acto como un instrumento de rebeldía si no como un proceso natural y necesario a nivel tanto individual como colectivo.Afortunadamente, pensar en gratis e incontrolable.Pensar es único en su clase, es la única acción que nadie debería poder reprocharnos.

Pero que absurdo ponerse a reflexionar sobre dios en una situación como esta.No sé... supongo que ante la muerte, todo hombre ve la vida de forma diferente.No tiene miedo a pensar.Resulta irónico, tan solo vemos con claridad la vida cuando esta se nos escapa.Esa es la triste realidad: un hombre solo es libre cuando la muerte no la interpreta como una amenaza, si no como una bendición.Solo en ese momento un ser humano puede pensar sin prejuicios.Un hombre solo es capaz de decir la verdad cuando sabe que esta va ha ser olvidada.

Me encuentro realmente mal.Acabo de vomitar sangre.Tampoco entiendo mucho de medicina, pero puedo ponerme en lo peor.Posiblemente esté empezando ya a comerme mis propios órganos.¿Es eso posible en solo tres días?.Siempre he comido mucho, pero dudo que tres días sean suficientes para tal echo.Voy a dejar de escribir, las fuerzas me fallan y la mente también me empieza a fallar.Veo borroso....

Capítulo 27: Algún día

2012-03-07T19:58:00.000+01:00

González estaba sentado en el asiento reservado para España dentro del congreso de la organización.Se acercaba su turno de palabra, y no tenía muy claro lo que debía decir.Había sido petición suya que fuesen los españoles quienes coordinasen la operación de Ucrania, la cual no iba bien en absoluto.

Todas las mirabas se posaban ya sobre él en aquel momento.Era consciente de que sus palabra podían provocar la histeria total en los líderes internacionales.Al fin, el estrado quedó libre y González empezó a avanzar por el pasillo.A medida que avanzaba podía notar los cientos de miradas que le contemplaban intrigados.Le sudaban las manos y notaba como su cabeza yacía apunto de explotar.Los oídos, lejos de quedarse indiferentes ante tal marea de sensaciones cuanto menos agradables, proyectaban en su cabeza un insoportable pitido, probablemente debido a la enorme presión que González tenía encima.Si aquello no salía bien, estaban fuera.Y los lideres internacionales no toleraban bien la derrota:

-Camaradas, no es un secreto que lo sucedido en Ucrania ha sido un tremendo fracaso.Hace trece días, cuando se celebró el último congreso, nadie se esperaba que Rusia interviniese, provocando una guerra civil.Pero por desgracia, así ha sido.Nuestras tropas estaban armadas para desaparecer tras los árboles.Una vez pierden el factor sorpresa son muy vulnerables al intenso fuego enemigo.Sin una intervención nacional, la organización deberá abandonar Ucrania.

-La nación de China, a cuyo gobierno represento, se niega rotundamente a una intervención a nivel nacional.Los rusos se han arriesgado.Si aceptamos su reto puede que ganemos, pero provocaremos aquello que intentamos evitar: una guerra mundial.¿O acaso se ha olvidado de para que se creó esta organización?-Dijo el representante chino, Shiun- Tzumin, dirigiéndose a González en un perfecto inglés.

-Por supuesto que lo recuerdo.Fuimos creados para refundar el comunismo.Los rusos nos han arrastrado a su terreno y debemos decidir.Corremos el riesgo de perder si acudimos al frente, es innegable.Pero desde luego, no ganaremos si no actuamos.Debemos intervenir para impedir que los fascistas tomen un estado.

-¿Como vamos a "impedir" algo que ya ha sucedido? Despierte de una vez, el estado ruso nos ha declarado la guerra ante nuestra incapacidad para tomar decisiones.Los fascistas ya tienen ese estado del que tanto habla.Interviniendo en Ucrania no haríamos nada, tan solo le daríamos a los rusos los argumentos que buscan para declarar la guerra al comunismo.-Dijo de nuevo el representante chino

-Nuestra intervención en Ucrania es mucho más que una simple misión defensiva.Este es el primer gran conflicto desde que pereció el acuerdo de paz.Una derrota ahora, podría desmoralizar a las tropas.Debemos intervenir usando todos nuestros medios.Por lo tanto, considero necesario que las naciones de china y corea se reúnan con el líder ruso para dejarle bien clara nuestra postura.Si no abandonan Ucrania, se enfrentarán a la posibilidad de iniciar una guerra nuclear-Afirmó el representante cubano, Eduardo Monselvas.

-Ni hablar.Debemos explorar otras opciones antes de entrar en guerra directa contra Rusia.Una vez que nuestros fusiles sean disparados en suelo ruso, será imposible evitar la hecatombe.Es cierto que debemos frenar a los rusos, pero una intervención militar sería solo dotar a su ejército de la sensación de amenaza necesaria para comenzar una guerra.Si hasta ahora se han resistido a declararnos la guerra, ha sido por que la voluntad popular es de mayoría comunista.Pero ante todo son rusos, y si el país está en peligro, no tendrán dudas a la hora de apoyar una intervención-Contestó el representante coreano, quien opinaba, al igual que el chino, que una intervención en Rusia solo dificultaría las cosas.

-Creo que en este tema debo ser yo, en nombre del estado ruso, quien tome una decisión- Dijo Yuri Prietchenko, uno de los hombres con más peso en la organización, puesto que el estado ruso había estado desde siempre en el centro de todas las miradas, por su condición de miembro fundador de la misma-Si bien es cierto que el estado ruso representa un serio problema, opino que no contamos con los medios necesarios para iniciar una guerra internacional.No obstante, es obvio que algo debemos hacer.Propongo que la caída de Putin se prepare desde dentro.Aún contamos con decenas de coroneles y generales bajo nuestras órdenes, así como incontables soldados que prefirieron no trabajar directamente para la organización.Eso por no hablar de la voluntad popular, que, como usted bien ha dicho, sigue siendo en su mayoría comunista.Si por algún casual, Putin muriese, Rusia quedaría a merced del ejército, según lo reflejado en su constitución.Y a excepción del jefe del ejército, amigo, por no decir marioneta, de Vladimir Putin,todos los altos cargos de la estructura militar rusa están aún bajo nuestros mandos.Tendríamos el control total.Obtendríamos tiempo tras su muerte, mientras el país fuese controlado por el régimen militar,en el que deberíamos iniciar una campaña de desprestigio contra los seguidores de Putin.Tras esto, podríamos convocar elecciones libres con la seguridad de que conseguiríamos la mayoría absoluta.

-¿Está usted proponiendo que matemos a Putin y demos un golpe de estado?-Preguntó el líder Cubano, Fidel Castro, uno de los pocos presidentes presentes en la sala, ya que la mayoría de países decidían enviar un representante que no trabajase de cara al público para que nadie se cuestionase las largas ausencias durante las abundantes cumbres de la organización, que aveces se alargaban más de una semana.

-Ocasiones desesperadas requieren medidas desesperadas.No soy partidario de la violencia.Nadie aquí presente lo es.Pero hay determinados momentos en los que no hay otra salida.Es inviable una intervención militar en Rusia, pero es evidente que si no acabamos con ellos, serán ellos los que acaben con nosotros.Rusia es un país potente militarmente, pero concede muy pocas libertades al pueblo, lo que es un arma de doble filo.Ahora mismo, la democracia a desaparecido en el país y el pueblo está enfurecido.Si logramos convocar unas elecciones justas, ganaremos.-Respondió Prietchenko

-En realidad, estábamos ya trabajando en ello.Nuestras tropas en Ucrania han capturado una unidad, que, en teoría, ha sido entrenada por los rusos.Les estamos interrogando, y esperamos que en breve consigamos lo que queremos.Buscamos un punto de reunión.Sabemos que cada cierto tiempo se reúnen, incluido el presidente de la organización fascista en la sombra.Si logramos incluir a un espía en esa reunión lo habremos conseguido.Y tengo también al hombre idóneo para la misión.Se trata de un agente venezolano.Se encuentra en manos brasileñas, pero sabemos que los fascistas van a liberar a presos situados en esa cárcel.Hemos falsificado su identidad.Los rusos creen que es Vicktor Trekemedev, un agente ruso infiltrado en Venezuela.Si pican el anzuelo, estará en la reunión, y por lo tanto, nosotros también.

-Excelente, veo que al menos ha tenido la determinación de planear un plan "B", pues desde luego, su plan A no ha hecho más que empeorar la ya de por si difícil situación.-Respondió de nuevo Shiun- Tzumin, quien siempre había apostado por un nuevo replanteamiento del comunismo, más autoritario, casi al nivel del esclavismo, contrariando así cada propuesta de sus hasta ahora camaradas dentro de la organización, que en su mayoría eran Marxistas.

-Le reitero que si bien es innegable que hemos herrado, también es verdad que usted debe llevarse su porción de culpa.No fuimos solo nosotros los que en su día nos mostramos indiferentes a la posibilidad de que Rusia entrase en la guerra.Eso fue debatido en esta misma sala y conmigo hablando desde este mismo estrado.Y aquel día, nadie se dignó a opinar que los rusos pudiesen significar una verdadera amenaza para nuestros planes.

-Cálmense señores.Debemos debatir otro tema importante;la revisión del pacto de apoyo que nos vincula a EEUU-Dijo Fidel Castro, presidente del congreso de la organización.-Con respecto al primer punto, creo que todos hemos estado de acuerdo en aguardar los resultados del plan de González.Exponga su postura antes de retirarse, señor González.

-Los Estados Unidos de América son nuestro principal objetivo, todos lo sabemos, incluso ellos.No se podrá calificar ninguna operación de éxito mientras no demos un golpe contra la mesa en la lucha contra en capitalismo.Pero debemos aguardar, no estamos listos.Debemos superar una fase de asentamiento, la cual pasa por hacerse con los mandos de una nación soberana y por acabar con el fascismo.Tras ello, deberemos irnos independizando paulatinamente, reforzándonos hasta que un día, quizá dentro de algunos años, consigamos la fuerza necesaria para cumplir nuestro objetivo.Pero debemos hacerlo paso a paso.Por ahora los americanos son nuestros aliados.Unos aliados de los que no debemos depender, pues el día menos pensado nos darán la puñalada, pero aliados, a fin de cuentas.Los Estados Unidos, junto con sus "dependencias", tales como la Otan o la Unión Europea, constituyen un bloque demasiado fuerte para ser derrotado en un día.Ese golpe deberemos darlo el día que quejemos de ser "terroristas" para convertirnos el "héroes".Y ese paso solo se consigue con la victoria.Debemos ganar en Rusia, y reimplantar en la misma la añorada Unión Soviética.Ese será el punto en el que nuestras relaciones con los caciques capitalistas se irán a pique y será hora de coger los fusiles.Pero mientras la paz pueda ser preservada, así deberá ser.Algún día nos alzaremos de nuevo.Algún día acabaremos con la injusticia en el mundo, conseguiremos la igualdad entre pueblos y razas, la igualdad entre clases y entre sexos, eliminaremos las fronteras y quemaremos las banderas.Seremos todos una pequeña parte de un todo.Algún día..... y si no moriremos en el intento.

Capítulo 26:Vivo de nuevo

2012-03-04T19:12:00.001+01:00

El guarda carcelario Alfonso Fernandez estaba a punto de abandonar su puesto cuando se percató que alguien había llamado a la puerta.Intrigado, apagó la radio y corrió a abrir, temiendo que se tratase de algún superior.

-Bienvenido, ¿que se le ofrece?-PreguntAlfonso aliviado, tras comprobar que no conocía a aquel hombre.

-Vengo a pagar una fianza.-Dijo el hombre.No tenía excesivas ganas de estar allí.Ni siquiera parecía ilusionado de liberar al preso.

-Por supuesto.¿De quien se trata?

-Paco Bentrón.Según creo recordar, eran....

-Quinientos mil euros.¿Como piensa pagarlos?

-¿Puede ser en metálico?

-¿En metálico?-preguntó Alfonso sobresaltado-Bueno, si.Tenemos un procedimiento,suele ser para sanciones más pequeñas pero...

-Está bien, aquí lo tiene-El extraño hombre sacó un sobre repleto de billetes.

-Señor, aquí solo hay.....-Antes de que pudiera terminar la frase, notó algo frío en el pecho.Bajó la mirada y pudo comprobar con horror el cañón de una 9mm que le apuntaba directamente al corazón.

-¿Seguro que falta dinero? Que raro, lo acabo de contar y juraría que estaba todo.Le diré lo que vamos a hacer: Usted va a coger la llave de la celda de Paco Bentrón y va a abrir la puerta.A continuación, le dirá que recoja sus cosas y le enviará hasta esta sala.Como se le ocurra hacer alguna tontería, no solo le llenaré la cabeza de plomo, si no que usaré el cierre de emergencia para abrir TODAS las celdas.Imagínese, doscientos presos furiosos contra un par de guardas desarmados.Ya sabe lo que tiene que hacer, hágalo rápido.Y sin mirar atrás.

Alfonso asintió y se dispuso a caminar hacia la celda del preso solicitado.Con el corazón en un puño, avanzaba lentamente por los pasillos de aquella cárcel, temiendo que un movimiento brusco asustase al hombre que le estaba apuntando.En realidad, nunca fue consciente de en que momento el cañón de aquel arma dejó de señalar hacia el, ya que haciéndole caso al hombre, había decidido no girar la cabeza y limitarse a seguir sus órdenes.Cuando llegó a la celda, golpeó los barrotes, provocando la excitación del preso, que yacía dormido.Normal, no debían ser ni las cinco de la mañana.

-¿Que quiere?-Preguntó molesto Paco

-Han pagado su fianza-Contestó Alfonso, paralizado por el miedo.

-¿En serio?Si ascendía a....

-Quinientos mil euros, lo sé.Hay millonarios que creen que hacen el bien sacando a criminales de la cárcel.Y a veces no tan millonarios.Es despreciable.Si por mi fuese, la gente como tú se pudriría el la cárcel, pero.... bueno, es igual -Se cortó Alfonso, con miedo de que le disparase por entretenerse demasiado.-Recoja sus cosas y siga recto por este pasillo.Al final, verá una puerta abierta que le llevará a la libertad.

-¿Quien ha pagado la fianza? ¿Ha sido mi hermano?

-¿Su hermano el ministro? Desde luego, no ha sido el quien me ha dado el dinero.-Respondió Alfonso, mientras se corregía mentalmente "ni él ni nadie me ha dado el dinero".-¿No puede darse prisa? Mi turno ya ha acabado.

-Está bien, ya estoy listo.

-De acuerdo.Prosiga por ese pasillo y llegará enseguida, no tiene pérdida.

Paco obedeció por vez primera desde que estaba en prisión.Ahora que salía, no tenía ningún sentido seguir haciéndose el duro.Pero durante los dos meses que había permanecido en prisión, se había negado a realizar cualquier tarea impuesta por los carceleros, convirtiéndose así en un preso especialmente conflictivo.De ahí las malas formas con las que el guarda le había tratado ahora que salía, supuso.Se habían quedado con ganas de venganza.

Tras recorrer el pasillo, accedió por la puerta entreabierta que el carcelero le había indicado, esperando ver al otro lado a su salvador.En vez de eso, tan solo vio su nombre escrito en un papel donde también figuraba un número de teléfono.Recogió el papel y lo introdujo en uno de sus bolsillos.Acto seguido, abrió la puerta que daba al exterior, situada al lado contrario por el que él había accedido.

No tenía a donde ir.Ni dinero, ni teléfono, ni casa.Estaba a unos 30 kilómetros de Lugo, y a unos 500 de su casa en Madrid.Comprobó los bolsillos del pantalón, una prenda que había encontrado junto al papel con su nombre.El derecho estaba vacío, pero en el izquierdo había una cartera que debía llevar unos treinta euros en monedas.Paco comprendió perfectamente lo que aquello significaba.Miró a su alrededor.Al fondo, junto al Parking, había un teléfono público,Se dirigió hasta él e introdujo aquel número.El aparato dio sañal y comenzó la llamada.

-¿Estás fuera?

-Si.¿Quien es usted?

-Le he sacado de la cárcel, pregunto yo primero.Usted perteneció a los Grapo, ¿no es así?

-Prefiero no contestar, pero digamos que sabía de gente que sí lo hacía

-Me conformaré por el momento.Ellos le traicionaron.¿No tiene ansias de venganza?

-Por supuesto.Llevo días planeandolo.Pero en absoluto podía imaginarme que sería tan pronto.

-Escuche.Usted sabe información confidencial acerca de la organización.La necesitamos

-¿Y que me ofrecen a cambio?

-¿A parte de la libertad? Todos los medios necesarios para que borres del mapa a los culpables de que estés en prisión.

-No suena mal en absoluto.Supongo que ahora me toca a mi el turno de preguntar.¿Quienes son ustedes?

-Somos parte del bando fascista.

-No colaboro con fascistas.

-No colaborarás, simplemente es un pacto de intereses.Tu consiguen venganza sin que nadie te achaque nada por la misma, y nosotros información.

-¿Como piensan conseguir impunidad para mi?

-No te mancharás las manos.Eso será cosa de nuestras tropas.

-Si pudiesen cargarse a los que me metieron aquí, ya lo habrían hecho, aunque por otras razones.

-No podemos, a menos de que tengamos esa información.Digamos que tenemos espías.Tanto personas como instituciones espías.Si pudiésemos saber un par de cosas sobre como funcionan las cosas al otro lado del frente, conseguirías la venganza.

-Está bien, hay trato.Pero de los asesinatos me ocupo yo.Ustedes denme solo equipo.Y un ayudante, a poder ser.Les contaré todo lo que sé.¿Podría decirme donde y cuando nos podremos ver? Sus treinta euros no llegan a nada, y aún debo llamar a mi hermano para que venga aquí.

-Mañana a las ocho en punto en la Plaza de Armas.

-¿Ferrol?-Preguntó Paco extrañado

-Exacto.Allí está el hombre que le metió entre rejas.

-Está bien, buenas noches... o buenos días, como usted quiera.

-Buenas noches.

Paco colgó el teléfono y antes de llamar a su hermano se dispuso a pensar.Estaba a punto de delinquir de nuevo.Pero aquello no era un delito cualquiera: era la venganza.la venganza que mueve el mundo desde hace milenios corría por su sangre y era ya demasiado tarde como para detenerla.El hombre que había llevado a cabo esa operación moriría, así como el que dio su nombre a las autoridades tras su detención por su mujer.Su mujer.No le habían acusado de homicidio, lo cual quería decir que su mujer continuaba viva.Debía ir a verla a Madrid.Pero tenía miedo.Miedo te haberse convertido en un monstruo para ella.

Paco siempre había sido amable y atento con ella.Pero desde que le habían traicionado, hace ya cinco años, se había mantenido en una tensión constante que los estaba matando a los dos.Algo más a ella, por supuesto.Pero como ya he dicho, la venganza campaba libre y era ya imposible detenerla.No descansaría hasta acabar muerto o victorioso.

Y parte de su venganza pasaba por Julián Ballesteros, el hombre que le había pedido doscientos cincuenta mil euros por sacarle de la cárcel.Aquel cabrón capitalista debía morir también.Sabía lo que quería hacer.No quería colaborar con los fascistas, aquello era un paso tan necesario como sucio, del que esperaba no tener que volver a hablar.Quería cambiar los mandos de la organización.Los que estaban ahora se habían vuelto corruptos por culpa del poder.Debía cambiarlos a todos, fuese como fuese.Volvería desde el exilio prometiendo un cambio en la estructura comunista.Un país comunista debía abrirse al mundo como nación, pero no como pueblo, como mantenían los capitalistas.Debía de ser el poder quien se junte con otros gobiernos.

Abrir sus fronteras a empresas.Mantener a sus ciudadanos con leyes comunistas dentro de un país capitalista.Eso provocaría un rendimiento brutal, y un enorme enriquecimiento de los estados.Quería tomar como modelo China y no Cuba, como sostenía la cúpula actual.Quería cambiar las cosas, y de paso vengarse.Aunque fuese lo último que hiciese.

Capítulo 25:Amor Platónico

2012-03-03T09:45:00.000+01:00

Julián se encontraba sentado sobre el asiento del coche que acababa de alquilar con el fin de partir en la búsqueda de su mujer.Sus filtros de búsqueda habían sido algo extraños, en concordancia con su estado emocional.Su mayor prioridad, aparte de la de adquirir un coche diésel a buen precio, era encontrar un vehículo que pudiese conectar a su móvil, y poder así escuchar una voz conocida.Era extraño, pero en aquel momento su cuerpo parecía pedirle la cercanía de alguien a quien revelarle sus secretos.Y en falta de ese alguien, de esa persona especial, había decidido acudir a su música.Desde que era apenas un crío, Julián había encontrado siempre en la música su escudero más fiel, alguien que, pese a no poder escuchar sus problemas, sabía resolverlos a la perfección con tan solo seleccionar los acordes correctos.

Aquello le había mantenido cuerdo en los momentos más angustiosos de su vida, en tramos que, como en aquel,se encontraba solo y necesitaba un hombro en el que apoyarse.Nunca había sido uno de aquellos hombres con ideas del medievo que creían que la masculinidad era directamente contrapuesta al sollozo , pero sin embargo, pese a que los sentimientos intentaban impedirlo una y otra vez, Julián era un hombre extremadamente práctico.Intentaba prescindir de las emociones siempre que podía, y sabía de sobras que las lágrimas eran tan solo una vía de escape para diversas substancias culpables de la "tristeza".También sabía que el cuerpo estaba perfectamente ideado para liberarse de aquellas substancias con normalidad, sin necesidad de recurrir a la lágrima fácil.Tan solo lloraba cuando la presión era tal que abandonaba la lógica en la cuneta y emprendía un viaje tan absurdo como sobrecogedor hacia lo desconocido, tal y como estaba haciendo ahora.Ni siquiera estaba seguro de que se tratase del mismo Sergéi.Y aunque así fuese , puede que su mujer no estuviera allí.Quizá ni siquiera estaba en Ucrania, quizá estaba en casa de alguna amiga, esperando a que Julián le encontrase.Quizá aquel viaje había sido en vano.

Pero estaba harto de reflexionar.Quería recuperar al hombre, más bien al joven, que se levantaba cada mañana con ganas de cambiar el mundo.Esta harto de moderación, quería volver a luchar por causas mayores, arriesgando su vida para sentirse vivo de nuevo, pero sabiendo que, ganase o perdiese, habría merecido la pena apostar.Quería volver a ser el mismo adolescente incorregible y revolucionario, y dejar de ser un esquirol de los que tanto había odiado diez años atrás.Iba a decirle a su mujer "este soy yo", sin pararse a pensar en las posibles respuestas.Dicen que la revolución es cosa de jóvenes.Es mentira.Lo que pasa es que los adultos se dejan someter, de un día para otro asumen su nuevo rol, interpretan que su vida ha cambiado, conocen a alguien, firman una hipoteca.... y de pronto, una mañana se levantan y y se dan cuenta que ya no queda nada de aquel joven impulsivo.Van a pedir una hipoteca y se dan cuenta de que un día ellos quemaron ese cajero.Pero no hacen nada, siguen con su plan de "futuro".Se casan y tienen hijos.De la noche a la mañana, se cambian de bando.

Julián no estaba dispuesto a acabar así.Quería revelarse contra lo establecido y gritar bien alto "¡Me la suda la inflación,me la suda el IPC y me la suda todas las jodidas mierdas que lleváis años inventándoos para controlarnos!¡Somos el pueblo, joder! ¡Tenemos un poder inimaginable, que ya lo habría querido para si Hen His Khan! Nuestras manos son las que labran sus tierras, las que construyen sus casas y las que arreglan sus coches.Nuestros impuestos llenan de ceros sus cuentas en suiza, y aún así tienen la poca vergüenza de violar nuestros derechos.
¡Maldita sea,soy un jodido ser humano! un ser humano que no solo piensa, si no que desde ahora también actúa.Crisis, desaceleración.... llámalo "x", solo se que no es culpa del pueblo y el pueblo no pagará por ello".

Con esa idea partió por las maltrechas calles ucranianas rumbo a la supuesta casa de Sergéi.Quería ponerle las cosas fáciles a su mujer: le enseñaría quien era, esta vez sin tapujos ni mentiras.Era consciente de que su mujer no le conocía.Siempre había creído que era ella la que había cambiado.Pero no, ella seguía estando como el primer día.Era Julián quien estaba harto de vivir una vida que, desde luego, no era la suya.Estaba harto de aquella pantomima,de aquellos años perdidos por una mujer que le era infiel.Pero todo había acabado.Era consciente de que su mujer renunciaría a su nueva forma de ser, más aún sabiendo que ya no era la primera persona en su vida.Pero en el fondo, era lo que estaba buscando.Ser libre, al fin.

Modificó la lista de reproducción seleccionada.Había emprendido el viaje con canciones melancólicas, como si fuese a ponerse de rodillas ante su mujer.Pero ahora, tan solo una hora después, se había dado cuenta de que eso no era lo que quería hacer.Quería recordar quien era.Apartóse a un lado de la carretera y comenzó a rastrear entre la memoria de su teléfono hasta encontrar una canción que simbolizaba perfectamente su ruptura con el pasado.Más bien, un autor al completo que había puesto música a una vida largamente interrumpida.Tras seleccionar la carpeta "Loquillo", reemprendió la marcha, acompañada ahora por el rock que ponía ritmo a unas letras llenas de sentido.Era como se sentía ahora, lleno de energía caótica que debía manejar, manteniendo la mente fría.Siempre con la mente fría.Podía cambiar, pero diez años no pasan el balde.No podía borrarlos así como así, no sería cuestión de un mes ni de dos,si no de años de esfuerzo, como siempre.Pero esta vez, en la dirección correcta.

Tras hora y media de trayecto, alcanzó la dirección que González le había indicado.Llamó a timbre, y comprobó con horror que la vivienda estaba vacía.Negándose a claudicar, rodeó la casa en busca de vida, con idéntico resultado:nada.Allí no había nadie.Esa era otra de las posibilidades que no había barajado.Julián se negó a regresar con las manos vacías.Se aseguró de que ningún vecino curiosos le vigilase, y empotró una piedra de algo más de cinco kilos contra el cristal de la puerta trasera de aquella vivienda unifamiliar.Tras ello, accedió a la estancia y comenzó a registrarla.No había rastro de su mujer, pues ni tan siquiera lo había de Segei.

Estaba ya dispuesto a claudicar cuando sobre la mesa del salón descubrió una tarjeta que ponía "Hotel оболонки хребта".

Aquella ficha arrojó un haz de luz entorno aquella búsqueda.Se detuvo un momento, pensando que aquello era una locura.Estaba en Ucrania, en la vivienda de un hombre que ni tan siquiera conocía en busca de una pista sobre su ingrata mujer.Por un momento pensó en volver al hotel, rendirse.A decir verdad, ahora que su misión era tan solo hablar con su mujer, ya no corría tanta prisa.

"Que coño, no tengo nada que perder"-Se logró convencer, tirándose de golpe al vacío.

Julián se guardó la tarjeta en el bolsillo tras comprobar la dirección.Antes de abandonar la estancia, se aseguró de que aquello no hubiese sido grabado por ninguna cámara de seguridad.Tras percatarse de que su escandaloso delito quedaría impune, regresó a su coche e introdujo la dirección que indicaba la tarjeta en el GPS.Se trataba de una posada al sur de Chernóbil.Todos los aventureros que se deciden a buscar emociones en la boca del infierno solían alojarse allí.En la galería fotográfica pudo comprobar que el hotel debía estar realmente cerca del área de exclusión, ya que desde el último piso se podía divisar a lo lejos la valla que separaba el infierno de la tierra.

Se dio cuenta que si su mujer realmente estaba allí, podía correr peligro.Debido a su emplazamiento, peligrosamente cerca del área de la misión que las tropas comunistas estaban a punto de llevar a cabo en suelo ucraniano, aquel hotel podría haber sido elegido por tropas de uno u otro bando para resguardarse en las frías noches ucranianas.Debía llegar hasta allí cuanto antes, o ambos podrían correr peligro.

Comprobó desesperado que la tarjeta no contenía ningún número de teléfono.Debía llegar hasta allí como una exhalación si no quería que la conversación con su mujer se convirtiera en un monólogo.

Metió una marcha más y comprobó el GPS.
Una hora, solo una hora más y todo habría acabado.
Estaría de nuevo con su mujer, y podría al fin liberar su maltrecho corazón.

Con el fin de relajar un rato su mente, detuvo su gastada lista de reproducción y encendió la radio.Rastreó las sintonías, en la procura de algo interesante, cualquier cosa, que consiguiese liberarle un rato de sus pesadas cargas mentales y le hiciese sentirse libre, aunque fuese por un segundo.

De pronto, tuvo que detener la búsqueda.Creyó escuchar "Ukrainian Civil War" en la sintonía de la radio internacional.Se detuvo asustado y comenzó a escuchar.Efectivamente, había oído bien.Continuó escuchando.Pese a que el inglés nunca había sido su fuerte, pudo comprender como había sucedido todo.Hablaban de terroristas comunistas que intentaron dar un golpe de estado.Según ellos, fue tras esto cuando las tropas rusas invadieron ucrania en favor de los fascistas.Al final, había sucedido.Rusia había roto las apariencias y se había volcado en el conflicto.

Pese a esta última noticia, que incitaba a Julián claudicar en su empeño, no paró.Metió quinta y continuó rumbo a la oscura boca del lobo.Si iba morir, sería tras decirle a su mujer quien era.

Capítulo 24: Sin elección

2012-02-29T22:23:00.000+01:00

Javier se encontraba disfrutando de sus últimos momentos de paz antes de la operación.Estaba sentado en la parte trasera de uno de los tres coches del comboy que se dirigía hacia Río de Janeiro, en busca de venganza por el asesinato de Chávez.Sus compañeros de unidad yacían intranquilos, pues no llegaban a encontrarle sentido a aquella operación kamikaze.Siendo fieles a la verdad, Javier tampoco tenía muy claro el porqué de entrar en una país extranjero solo para vengar secretamente la muerte de su presidente.Pero lo que si que tenía muy claro es que era una orden clara y concisa, y que la desobediencia se pagaba caro en el ejército.

Javier era un tipo de unos treinta años, bajo,delgado y de piel pálida,que lucía una cuidada barba unos pequeños ojos azul celeste que le daban un toque de astucia felina.Desde luego, su perfil encajaba más con el de un marinero eslavo que la de un militar venezolano.Pero si Javier estaba donde estaba, no era en ningún caso por su físico.

Hacía ya diez años, la FPLN (Frente Patriótico de liberación nacional), organización terrorista de corte fascista, le había capturado mientras servía en una misión de recostrucción del sur del país, que se había visto azotado por grandes inundaciones.Tras cinco años de cautiverio, había conseguido huir, justo el día antes de que le fusilasen.Cuando volvió a Bogotá, Chávez le condecoró con la medalla de la nación, lo cual le llevó a ser elegido para trabajar directamente para la organización.Aquello no le entusiasmaba demasiado, ya que durante su cautiverio había decidido que si sobrevivía abandonaría el ejército y buscaría un trabajo lejos del frente.Pero pese a ello, servía con admirable eficacia en cada pequeña misión que se le encomendaba

Pero aquello no era otra pequeña misión contra los cárteres de la droga.Se trataba de atacar a un civil brasileño en su propio país sin la autorización del gobierno.Cualquiera con un poco de sensatez en las venas se hubiese negado a aceptar aquella misión, prefiriendo la muerte que condenar a la misma a una decena de jóvenes soldados.Pero Javier no pensaba así.Si por algo se había caracterizado siempre era por su obediencia sumisa, que si bien le había servido para ser siempre admirado por sus superiores, también le había provocado un par de problemas por exponer a demasiados riesgos su vida.Y aquella no era una excepción.

En un principio, todo marchó bien.Consiguieron acceder a la vivienda sin mayor problema, una mansión de tres pisos situada a las afueras de Rio, con una finca de algo más de tres mil metros cuadrados.Pero en cuando entraron en la casa, las cosas empezaron a ponerse feas.

-¿Veis algo?-Preguntó Javier

-Negativo, plantas 1 y 2 despejadas.-Le comunicaron por el radio transmisor portátil

-Planta tres igualmente vacía-Le contestó otro.

-Joder, aqui tampoco está.Sótano y garaje despejados.-Otro de los soldados terminó de golpe con las pocas esperanzas que aún conservaba la unidad.

-Genial, esto está vacío.Nos vamos, cuando menos tiempo estemos aquí, mejor.Estamos cometiendo un delito y nadie se jugará el culo por nosotros-Ordenó Javier

-Me temo que no va ha poder ser.Tenemos compañía.-Uno de los soldados, que se encontraba observando la carretera situada al lado contrario donde ellos habían aparcado, divisó dos camiones del ejército brasileño que se detenían junto a la puerta de la vivienda donde ellos estaban.

-El ejército.Pues ellos también han llegado tarde.Ya no hay ni rastro de su objetivo-Respondió otro soldado, iluso.

-Johan, me temo que el objetivo somos nosotros.

Al fondo del pasillo, se oyeron roturas de cristales.Estaban entrando, debían darse prisa.Sin tiempo para pensar, Javier ordenó a sus hombres que subiesen las escaleras.Tuvieron que hacerlo que la boca tapada, ya que los militares brasileños habían tirado algún tipo de gas lacrimógeno que estaba vaciando sus pulmones.Era evidente que aquellos hombres sabían a lo que se enfrentaban.Les habían tendido una trampa.Agarró su fusil, que aguardaba apoyado contra una pared y ascendió corriendo por la escalinata en forma de espiral, la cual le condujo a la tercera planta.Había cundido el caos.Javier nunca había destacado por sus dotes de mando, y no supo manejar la situación.A los pocos segundos, los quince soldados yacían escondidos desordenadamente, distribuidos por la tercera planta de aquel edificio.Tras percatarse de que era imposible restablecer el orden y comprobar con horror que el gas ascendía rápidamente, se metió en el baño y cerro el pestillo.Aguardó paralizado por el miedo hasta que comenzaron a oírse disparos

Uno a uno, sus hombres iban siendo descubiertos y acribillados.También pudo oír las voces de un par de ellos que gritaban "Me rindo", conservando así sus vidas.Él, sin embargo, tan solo aguardó.Incomprensiblemente, en vez de pensar en una posible ruta de escape o en como reorganizar a sus aterrorizados hombres, se puso a pensar quien le habría traicionado.Debía de haber un topo infiltrado en el gobierno.No podía ser cosa de la organización, se negaba a creerlo.

Las tropas brasileñas fueron golpeando todas las puestas de aquella tercera planta.Javier las fue contando con horror.Cuando los militares llegaron a la del baño, aguantó la respiración, esperando que, al no oír nada, decidiesen no entrar.Obviamente, aquel pensamiento era absurdo, y más cuando Javier había cerrado con pestillo tras sus pasos.Aquella puerta de madera tenía como fin ocultar a sus dueños mientras estos necesitaban intimidad, no para soportar los golpes de militares expertos.Pese a ello, la puerta resistió los continuos golpes y los militares tuvieron que emplear las armas.De una bala reventaron la manilla de la puerta, y de paso, también las esperanzas de Javier que, por un segundo, se había sentido seguro en aquella pequeña estancia.

Con admirable rapidez, abrió la ventana que daba al tejado y se deslizó por ella, justo a tiempo para que los soldados no pudieran localizarle.Durante un instante, se sintió seguro de nuevo.Pero algún soldado aburrido decidió levantar la vista, y contemplo a Javier, que yacía cobre la cubierta, agarrado a la estructura de la chimenea, y de pronto, se vio envuelto en una lluvia de disparos, donde él era el único objetivo y a nadie parecía importarle si le cogían vivo o muerto.

Se pasó de un salto al otro lado de la cubierta, buscando protección.Pero de nuevo, alertados por el ruido de las balas, los hombres que aguardaban al otro lado de la vivienda comenzaron a disparar también.En medio de tal violento tiroteo, Javier decidió regresar de nuevo al interior de la casa, donde, al menos, estaba fuera del alcance de los francotiradores.Comenzó a correr escaleras abajo.Por un instante, no divisó a nadie.Estaba solo y con posibilidades de huir.Pero estaba tan obcecado con la salida, la cual ya podía divisar, que tropezó torpemente contra una mesa, provocando un estruendo que alarmó a todos los soldados.Tan solo unos segundos después se vio en medio del último tramo de escaleras, vigilado por los cañones de tres AK74 que le observaban amenazantes.

Estaba atrapado.Tiró el arma al suelo, y con los ojos llorosos por los restos del gas que los brasileños habían tirado minutos antes, se puso de rodillas.
Estaba rodeado, no tenía elección.

Capítulo 23:Pacto de cortesía

2012-02-29T21:27:00.002+01:00

Julián deslizó la mano suavemente entre el contenido de su mochila, en la búsqueda del diario de su abuelo.Desesperado, comprobó que no estaba.Reacio a desistir en su intento, inspeccionó también los otros bolsillos, pero no pudo encontrarlo.Intentó recordar dónde había estado, el la procura de cualquier lugar donde aquel valiosos libro hubiese haber podido desaparecer de repente.Tras abandonar el avión, su memoria se nublaba.Tan solo alcanzaba a recordar pequeños detalles sin importancia que en absoluto indicaban su paradero actual.

Tampoco había demasiadas posibilidades, ya que su trayecto desde el aeródromo de Kiev donde aterrizaron hasta su hotel, situado en la ciudad de Korosten, al oeste de la capital, había estado marcado por los infortunios.En el mismo lugar donde, suponía, había perdido el diario, en una gasolinera donde el comboy hizo un alto para repostar, también había extraviado su móvil, el cual había sido un regalo de su mujer.

No obstante, si bien el diario había estado guardado cautelosamente, el móvil había sido casi "abandonado", pues el subconsciente de Julián había determinado que aquella manera era la más rápida de deshacerse de todos aquellos objetos que le recordasen la discusión con su mujer unos días atrás.Era extraño, pero según pasaban las horas se sentía más alejado de su mujer.Sin embargo, la había seguido hasta Ucrania y por sus ojos esperanzados daba la impresión de que la seguiría por el mundo entero.Su parte racional le recordaba cada mañana que aquella era una relación muerta de antemano, condenada al fracaso.

Pero sin embargo, su alma y su lado emocional se habían puesto de acuerdo en aquella ocasión para dificultar aquella operación, conduciéndole hasta Ucrania, a cuatro mil kilómetros de su casa.En aquel momento, Julián se veía superado por las circunstancias, flotando en medio del océano mientras los vaivenes de las olas le dirigían sin patrón aparente, rumbo a lo desconocido.Su mujer, la organización, su familia (de la que no sabía nada desde hacía meses) y por supuesto, su abuelo.Era hipócrita regar que el descubrimiento de un fragmento de la vida secreta de su abuelo le aterraba.Y más cierto también que ahora se encontraba desolado por haber encontrado las respuestas que había buscado durante años y haberlas perdido de nuevo.Dejando a un lado el tema de su mujer, en aquel momento tenía la vida que siempre había querido vivir: luchar por una causa justa sin la sensación de que aquella batalla estaba perdida de antemano.Pero curiosamente, estaba deseando enterrar la cabeza y esperar oculto a que todo aquello pasase.

Decidido a liberar su mente, encendió el televisor.Al hacerlo, pudo comprobar que todas las cadenas estaban o bien en ucraniano o bien en inglés."¡En inglés, siempre en inglés.Somos el tercer jodido idioma más hablado de este jodido planeta y sin embargo, es imposible encontrar una cadena en el extranjero en la que no tenga que suponer el noventa por ciento de las palabras!-Pensó Julián, alterado.

Las noticias que retransmitía la CNN servían como aval a lo que González le había comentado.Había dicho que tras la "caída" de la unión soviética, las tres fuerzas principales habían firmado un pacto de no agresión por valor de 21 años, que caducaba aquella semana, el día en que supuestamente el golpe fascista en Kiev estaba programado.De aquel pacto, solo se ausentaban los anarquistas y los islámicos, quienes siguieron creando caos durante las dos décadas que duró la llamada "Paz de cortesía".Este pacto había sido fruto de la necesidad de reorganización comunista, sumada al "miedo a lo desconocido" que sentían los fascistas, que comprobaban con horror como dos de los tres bandos se aliaban de nuevo contra ellos.Pero dos décadas después, el "Pacto de Cortesía" había perecido, y uno y otro bando debían coger las armas.

El noticiario abría con una noticia desoladora: Hugo Chávez había muerto.Julián no pudo alcanzar a entender si se trató de un explosivo o de un disparo, pero lo que estaba claro era que los fascistas acababan de dar un golpe sobre la mesa, cruzando así la línea de no retorno.Habría que corresponderles pronto o la situación podría ponerse fea.

Acto seguido, otras noticias de importancia desfilaron también por la pantalla de su televisor, la mayoría otras acciones bélicas llevadas a cabo por uno y otro bando en esta "guerra invisible".Se decidió a llamar a González, pues necesitaba saber dónde vivía ese tal Sergéi.Necesitaba encontrar a su mujer.Sabía que posiblemente ella se negase a volver, y estuviese perdiendo el tiempo.Pero sabía que si la dejaba marchar sin ni tan siquiera decirle por última vez que la quería, se instalaría en el fondo de su corazón un peso que le arrastraría hacia la depresión, con la única cura del plomo.Pese a ello, durante un instante, cuando se encontraba ya con la mano puesta en el teléfono de la habitación del hotel, dudó.No sabía si debía hacerlo, pues corría el riesgo de perder todo lo que hasta ahora había conseguido.El señor Ibañez le había prohibido abandonar la ciudad.Pero sabía que si conseguía la dirección de ese tal Sergéi, iría hasta allí, sin pararse a pensar en lo que le hubieran dicho, estuviese donde estuviese y fuese quien fuese el amante que le había robado a su mujer.Sabía que una vez tuviese el arma en su mano, nada le impediría apretar el gatillo.Con la repercusión que podía tener aquello.

No obstante, su cerebro se hartó de intentar evitar lo inevitable, y tras unos segundos de conflicto emocional, se decidió a marcar el número de contacto que González le había proporcionado.
González se hizo esperar, y solo cogió una vez los cuatro primeros tonos estaban consumidos.Sabía que aquella llamada se debía a su mujer, y nunca se le había dado bien hacer de psicólogo.

-Necesito un favor-Dijo Julián, tajante.

-¿De que se trata?-Respondió González, fingiendo intriga.

-Necesito una dirección.El cabrón que está con mi mujer.Se llama Sergéi y es Ucraniano

-¿De verdad?Bueno, es que... como comprenderás, con eso.....

-¡No me toques los huevos, tu localizaste mi casa, y podrás localizar también la suya, a si que por favor, evita tocarme las pelotas, no quiero que me digas lo que no se puede hacer, para eso ya está el puto estado, quiero que me digas lo que coño puedo hacer para encontrar a mi mujer!-Exclamó Julian, alterado.

-Lo que me pides es difícil, compréndelo.

-Escúchame.-Dijo intentando contenerse-.Esto es un favor, te lo pido como amigo ¿vale?.Perdóname, esto es bastante angustioso.Me fastidia no saber dónde está mi mujer, y cada vez que pienso que las últimas palabras que pude decirle antes de que se fuese fueron pronunciadas a gritos y con tono amenazador.... me martiriza.

-No te preocupes, te entiendo perfectamente.Sé que son momentos duros.Pero no quiero que cometas ninguna locura ¿me oyes? haré todo lo posible para encontrarla, relájate.¿Tienes un teléfono o algo que podamos rastrear?

-A decir verdad, no tengo nada.Tan solo sé que es un hombre, llama constantemente a mi mujer.Se llama Sergéi y pasa mucho tiempo en España.

-Ya. ¿Como sabes que se llama Sergéi y que es ucraniano, acaso le conoces?

-No.Lo sé por que lo conoció cuando vino un verano a Ucrania por negocios.A partir de entonces, comenzaron las llamadas y se multiplicaron los mensajes.

-¿Pero como sabes que se llama Sergéi?

-Lo tiene grabado en la agenda telefónica.Pude oir su voz, hace tiempo, cuando lo cogí por error.No tengo buena memoria, pero su voz, gélida y grave, típica de los paises del este y con un marcado acento ucraniano no se me borrará nunca

-¿Has dicho que lo tiene en contactos?

-Así es, está grabado como Sergéi.¿Sirve de algo?

-Puede que si.La compañía suele tener un registro de contactos en su base de datos.No los almacena en ella, pero si la tarjeta está intacta podemos descargarlos y sabremos el número de ese tipo en unos minutos.

-¿Lo dices en serio?- Dijo Julián con un brillo esperanzado en sus ojos

-Completamente.

-Gracias, la simple idea de no volverla a ver, de haber cortado bruscamente nuestros proyectos de futuro, me horroriza.

-A todos nos horroriza.A mi me dejó mi mujer hace un par de años.No comprendía este trabajo.Nunca lo hacen.

-¿Te has enterado? Se han cargado a Chávez.

-Si.La tregua ha terminado, en unos días se desatará el caos institucional.El mundo arderá ante la atenta mirada de Wikileaks, que comprobará confuso que toda la información que tiene no es ni la décima parte de lo que se yo, que la obtengo sin tener que mancharme las manos.

-¿De verdad posees tanta información?

-Y más.Tengo suficiente información como para colapsar el mundo.Si alguien desvelase todo lo que se, la gente desconfiaría de pronto hasta de sus mascotas.Y si eso ocurriría desvelando mi información, no quiero ni imaginar lo que pasaría si se desvelase toda la información " de los de arriba":

-Ponme un ejemplo.-Julián se mostraba desconfiado ante la, a su juicio, exagerada afirmación de su compañero.

-No debería, pero con usted haré una excepción, parece un buen tipo.¿Se acuerda usted de Kennedy y de su trágica muerte?

-Como olvidarse de aquello.A mi juicio Kennedy ha sido el único presidente justo de toda la historia.

-A ello voy, Kennedy era "demasiado justo".Él quería, según la información que tenemos, la paz para el mundo.
-Eso lo dicen todos.

-Es cierto, pero según nuestros colaboradores en la CIA, durante su mandato Kennedy fue una simple marioneta a la que los servicios de inteligencia manejaban a su gusto, como hacían con todos los presidente norteamericanos desde hacía un siglo.Pero Kennedy era diferente al resto.Odiaba dejarse dirigir y se lo hizo saber al gobierno.Al ver que no aflojaban su yugo, y que él era solo una personalidad simbólica, decidió revelarse.Escribió él sus propios discursos, que diferían bastante de lo que sus superiores creían correcto.Siendo conscientes de que Kannedy estaba fuera de su control, le mataron.Fue la propia CIA la que acabó con Kennedy.Le hicieron monumentos e instalaciones civiles y militares en su honor, solo para intentar ocultar el daño ya irreparable que le habían hecho a américa y al mundo entero.Son unos asesinos, hablan de implantar democracias en el resto del mundo y no consiguen controlar la suya propia.

-¿De verdad es eso cierto?

-¿Acaso no les cree posibles?

-Desde luego, de los americanos espero ya cualquier cosa.Pero no se, Kennedy era tan bueno....

-Precisamente por eso.En este mundo no hay lugar para los buenos, vete acostumbrando.O lo que es mejor, intenta cambiarlo.-González hizo una pausa, por el auricular se escuchaba como una tercera persona le comentaba algo- Pero eso será mañana.Hoy por lo menos, debes ir a salvar a tu mujer.Te doy la dirección.Tienes suerte, está en tu ciudad.Calle Selezn´ova número 57.

-De verdad, muchísimas gracias.

-Ballesteros, una última cosa.Ten mucho cuidado.

Capítulo 22:Cuervos Silenciosos

2012-02-25T10:36:00.000+01:00

Vicente continuaba caminando tras las pisadas de Sergéi, observando cautelosamente el perímetro de la tienda donde habían decidido hacer un alto, dado a sus sorprendentemente bajos índices de radiación.Aquella situación le estaba destrozando los nervios.Estaba ante un peligro inminente y continuo y tenía en sus manos un arma de calibre considerable.Y sin embargo, aquel fusil M16 no le protegía absolutamente de nada.Su enemigo, la radiación, no se asustaba ante un cañón levantado, ni sufría cuando una bala le atravesaba.Su enemigo era ,aparentemente, invencible.Por suerte, ya no eran los únicos.Al fin habían llegado, con varias horas de retraso, los "refuerzos" de los que Sergéi le había hablado, que en aquellos momentos debían estar peinando el resto del perímetro en busca de la deseada cabeza nuclear.

Sergei caminaba delante, con el arma colgando a sus espaldas y con ambas manos ocupadas en sujetar el contador Geiger que muy probablemente les estaba salvando las vidas.A cada paso que daban, alejándose de aquel punto seguro, los índices de radiación subían a pasos agigantados, provocando así un aumento proporcional de las pulsaciones por minuto del corazón de su compañero.

Al poco tiempo, escucharon disparos en la lejanía.Los pocos pájaros que aún seguían viviendo en la zona, huyeron despavoridos tras el primer disparo.Pocos segundos después, una ráfaga.Y luego otra.Intentaron comunicarse con los otros grupos mediante radio.Todos contestaban.Menos uno.Un solitario grupo de unas quince personas no parecía atender al insistente reclamo de atención de la solitaria radio que, posada sobre una piedra, seguía emitiendo sonidos al vacío, sin que a nadie pareciese importarle demasiado.

Serguei empezó a ponerse nervioso, apuró el paso y buscó una salida.Pero aquel lugar parecía un laberinto.Decenas de interminables pasillos y una única salida.El edificio en donde se encontraban era una especie de tienda cuyo trastero había sido convertido atropelladamente en vivienda.Pero tras esa vivienda se abrían de pronto incontables corredores sin salida, o que daban a puertas cerradas.Al fin, tras minutos de alteración con los disparos de aquellas M16 acompañados siempre con los gemidos de cansancio de un Vicente cuyo estado físico dejaba bastante que desear, pudieron localizar una salida.

Tras atravesarla, corrieron campo a través directos al origen del ruido.Cada poco tiempo, debían detenerse y dar marcha atrás, debido a que la radiación se disparaba inexplicablemente.Aquellos picos de radiación no eran ni mucho menos mortales a corto plazo, pero tenían claro que hasta que sus vidas no estuviesen en serio peligro, la opción de padecer un cáncer no era fiable.No obstante, era cierto que ambos tenían muy claro que en el caso de verse envueltos en un tiroteo, la alternativa de la radiactividad era mucho menos traicionera que una AK apuntándoles a la cabeza.Cuando el peligro fuese lo bastante acuciante, no había dudas de que huirían.El problema es determinar cuando una situación complicada es real o un simple producto del miedo.

En aquel momento, corrían por campo abierto hacia el peligro,y Sergéi llevaba ambas manos en el contador Geiger, con lo que el pequeño grupo estaba protegido tan solo por un inexperto Vicente al cual no le paraba de temblar el pulso.En caso de emboscada, Sergei perdería unos preciosos segundos en tirar el contador Geiger y agarrar su M16.Segundos que, por otra parte, eran más que suficientes para que un soldado entrenado les metiese una bala a cada uno entre ceja y ceja.

Minutos después, cuando ambos habían agotado ya sus fuerzas, alcanzaron al fin el origen del sonido.El grupo que debía acercarse hacia el reactor 4 de la central de Chernóbil, la zona más afectada por la catástrofe, había encontrado resistencia, posiblemente comunista, al tener que cruzar un pequeño riachuelo.La escena no era para nada más tranquilizadora que el rumor de las armas en la lejanía.En el suelo yacía un hombre de unos treinta años herido en el brazo,junto a un cadáver de cuya cara apenas se podían distinguir pequeños trozos de piel, pues la sangre que surgía a borbotones desde el agujero de la parte posterior de su cráneo impedía la visión de toda la parte derecha de su cabeza.Además, nadie había podido hasta el momento localizar al enemigo.Los fogonazos que emitían las armas del enemigo parecían ser tan solo combustiones espontáneas del aire, pues tan solo unas décimas de segundo después de que el francotirador apretase el gatillo, en su posición ya no quedaba nadie.No podían aventurar donde estaban,Y por supuesto,era imposible saber cuantos eran.Ante tal impotencia. Vicente tan solo pudo correr a refugiarse tras una piedra y echar mano de sus escasas lecciones de medicina para realizarle al hombre herido unos primeros auxilios.

-Te pondrás bien.La bala no ha llegado al hueso- Mintió Vicente al comprobar la gravedad de la herida, intentando tranquilizar al malogrado hombre.
Aquella herida ya era bastante grave por si sola, pero combinada con los altísimos niveles de radiación que indicaba el contador Geiger que Sergéi había dejado abandonado en el suelo, aquella herida era, sin ninguna duda, mortal de necesidad.Aquel hombre estaba condenado no ya a una muerte por culpa de la abundante sangre que había perdido, si no por la partículas radiactivas que en aquel momento debían estar ya multiplicándose en el interior de su organismo.

Poco a poco, el encarnizado tiroteo fue disminuyendo su intensidad, hasta tal punto que las ráfagas iniciales se convirtieron ,con el paso de los segundos, en pequeños disparos aislado, y de ahí al silencio absoluto.Tan tranquilizador como desgarrador, pasar en tan solo en unos segundos de un tiroteo a la calma infinita sin ni tan siquiera herir a ningún enemigo.

Tras percatarse de que los enemigos habían abandonado la zona, se incorporaron y se reunieron en torno a los heridos.
-¿Alguien ha echo blanco?-Contestó uno de los desconcertados soldados
-Creo que no.Al menos, no he visto a nadie.Esos tíos saben lo que hacen.-Respondió otro.

Al fondo, otros dos hombres discutían con Sergei, en un idioma que Vicente pudo identificar como Ruso, Ucraniano quizá.

-¡Nos atacan.Hemos localizado al enemigo.Solicitamos apoyo de las demás unidades, no sabemos exactamente de cuantos enemigos hablamos, pero nos están diezmando!-Gritó de pronto la radio

-Recibido, no se mueva, vamos para allí, ¿Cual es su posición?

-Estamos a quince grados norte veintiséis oeste de la base, cerca de la salida norte de la ciudad.

-Recibido.Aguanten. Ígor, quédese con los heridos, el resto, vamos.Tenemos que llegar antes de que esos cabrones acaben con todos.

Empezaron a andar cara a la dirección que les habían indicado por radio.Durante los primeros cinco minutos un silencio atroz se apoderó del grupo, que avanzaba en medio del frío temor a la muerte, un sentimiento parecido al que debe padecer un cerdo llevado al matadero.Se habían visto con la muerte y no habían alcanzado un acuerdo.Se enfrentaron a su enemigo y nadie ganó.Todos dudaban que ese fuese posible.Nadie habló durante aquellos minutos, pero todos se entendían.De nuevo, la radio les hizo cambiar radicalmente su actitud, así como aligerar el paso:

-¿Donde están¡Les hemos pedido ayuda hace dos horas, joder! ¡Apúrense coño, hay vidas humanas en juego!

Si bien en la primera comunicación apenas se escuchaban disparos alejados ,en este segundo mensaje se podía apreciar perfectamente el miedo en la garganta de aquel soldado.Los disparos se habían acercado de forma alarmante.Empezaron a correr, saltándose todo protocolo de seguridad tanto radiactiva como de cara a aquellos misteriosos enemigos.Al fin, llegaron.Quizá demasiado tarde....o demasiado ciegos.

Cuando al fin alcanzaron el punto que les habían indicado por radio, allí no quedaba nadie.La zona estaba completamente despejada de vida humana, tanto aliada como enemiga.Tan solo un cadáver de uno de los soldados, que yacía tirado en el suelo con un impacto de bala en el lugar donde una vez debió estar situada la oreja izquierda, de la que ya no quedaba nada.Nada más verlo, Sergéi se tumbó sobre su pecho y comenzó a llorar como abiertamente,sin pararse a pensar ni por un segundo si el culpable de aquello podía estar a por allí, agazapado entre los arbustos y con su cráneo en el punto de mira.

-¿Un amigo?-Dijo Vicente.

-Mi hermano pequeño.Juré defenderle siempre y le acabé liando para esta misión.Ahora está muerto, y es todo por mi culpa.-Sergéi continuó sollozando sobre el pecho de su difunto hermano.

-Ha servido una buena causa.Es un héroe.-Intentó consolarle

-¿De verdad lo crees? Yo creo que ha muerto luchando por los intereses de otros.El apenas tenía veinte años.¿Que iba a saber de política?.Lo queC más me jode es que nadie lo recordará, nadie nos dará el pésame.Somos todos víctimas de una jodida guerra que ni siquiera ha existido.Somos jodidas víctimas de la propaganda.Ми є жертвами пропаганди, Мученики з нізвідки.

-No digas eso.Luchamos por una causa justa y ganaremos, te lo prometo.Lo haremos por tu hermano y por el resto de los caídos a manos de esos rojos.

-¿Ah si, como lo sabes? ¿Te lo han dicho con su basura propagandística?.Te creía un poco más inteligente.Acabaremos muertos o encerrados.¿De verdad merece la pena luchar?¿Cuanto vale un mundo fascista, una venganza a lo que otros recibieron?
Personalmente, mucho menos que mi hermano.Me niego a seguir con esta estupidez.Me iré a mi casa y buscaré un trabajo normal.-Dijo Sergei con los ojos llenos de lágrimas- Esta vez ha sido él, pero la próxima podemos ser cualquiera de nosotros.¿Es que no os dáis cuenta?¿Creéis que mueren otros, que a vosotros no os pasará? No seáis hipócritas por una vez, al menos no con vosotros mismos.-El diálogo que Sergéi mantenía con Vicente era ya un mitin moral para todo el grupo.

-Perdóneme, pero tenemos una misión que cumplir.Cuando salgamos de aquí me importa una mierda lo que haga, pero mientras esté bajo mi mando, cumplirá mis órdenes, y ahora la misión es salir de aquí cagando leches.-Dijo el responsable al mando, haciendo gala de un magnífico control del poder, ejerciendo la presión justa para que sus palabras sonasen como un consejo por el bien común y no necesariamente como una orden.

-¿Nos retiramos, señor?-Intervino otro soldado.

-Así es, nos vamos.No hay rastro ni de la cabeza nuclear ni del enemigo.Las tropas están desmoralizadas y tenemos bajas.Es inviable seguir aquí.

-A los de arriba no le va a gustar nada esa decisión, señor.

-Pues que se jodan.Ante todo, soy persona y no permitiré que haya más muertes.Ya tenemos dos, suficiente cargo de conciencia por hoy ¿No cree?

-Desde luego señor, yo solo digo que....

-Menos opinar y más caminar.Nos queda un largo camino y está anocheciendo.No me gustaría tener que dormir otra noche en Prypiat.Vicente, usted lleve el contador Geiger.El resto, cojan un fusil cada uno.Vamos allá, tenemos un camino que recorrer.

El grupo comenzó a caminar de nuevo, sin ni tan siquiera pensar en lo que les rodeaba.Estaban tan desmoralizados que solo pensaban ya en el regreso a casa, aunque su misión hubiese fallado.Tampoco pensó nadie en el estado del tercer grupo con el que no habían logrado contactar.Estaban desaparecidos, y eso dirían si a la vuelta alguien les preguntaba.

Cuando pensaban que su misión había acabado, encontraron dos cadáveres más, apoyados en un árbol.

-¿Que hacían estos dos aquí?-Se preguntó uno de los soldados más jóvenes.

-No estaban aquí, mire al suelo.Han sido arrastrados.-Respondió el general- Vicente, reconozca los cadáveres.Debemos de andar con cuidado.

Vicentese se acercó temeroso hacia los cadáveres.Todo aquello era muy extraño.Ahora que rememoraba, todos los disparos habían sido de sus M16, y nunca habían visto al enemigo.En la otra cara de la moneda, los cadáveres.Era evidente que se estaban enfrentando a un enemigo, pero no tenían pinta de ser los comunistas.Una estúpida idea recorrió la mente del ingenuo soldado: ¿Si fuese un fantasma de una alma en pena, que surca el área de exclusión en busca de su familia?.Era una paranoia, pero nada parecía tener sentido ya.

En ese momento, cuando el soldado plantó la rodilla en el suelo para examinar los cadáveres, una cuerda se tensó en torno a su pierna y le elevó, dejándole suspendido en el aire.Intentó abrir los ojos, pero todo estaba blanco, no entendía nada.Pese a que los oídos le pitaban, pudo escuchar disparos.

Cuando al fin pudo ver lo que sucedía,un sudor frío le recorrió la espalda.Tres hombres armados con fusiles de francotirador Dragunov, protegidos por unos trajes mil veces mejores que la envoltura rudimentaria de papel de aluminio con la que contaba su traje y unas máscaras mucho más avanzadas, ya que él llevaba una típica mascarilla de hospital que apenas le cubrí la boca, le miraban expectante.No pudo entender muy bien lo que decían, pues los oídos aún le pitaban, pero podría jurar que hablaban en español.Tras intercambiar unas rápidas palabras, uno de los hombres sacó un cuchillo muy afilado.Se lo pasó rozando por el cuello, haciéndole un pequeño corte.A continuación, echo el brazo hacia atrás y lo devolvió en fuerza.Creía que iba a morir, pero en el último momento el filo del cuchillo se desvió hacia la cuerda que aún le mantenía dado la vuelta.Calló al suelo, recibiendo al caer un gran golpe en la cabeza.Sin darle tiempo a reaccionar, dos de los hombres le agarraron de los brazos y le pusieron de pie.Miró por última vez a su pelotón (o a lo poco que quedaba de ellos.).Ahora eran solo trozos de carne con ligero olor a pólvora.Hace tan solo unos segundos, había discutido con Sergei.Jamás podría hacerle la réplica a su última frase.Jamás podría volver a hablar con él.

Jamás.Estaba muerto.Y dentro de poco, el también lo estaría.

-

Capítulo 21:Quitanieves

2012-02-22T10:14:00.002+01:00

El diario se fue resbalando por los dedos de un noqueado Julián, quien en aquel momento se encontraba muy lejos de allí, quizá en algún lugar del pasado, contemplando los oscuros rincones de la vida de su abuelo.Finalmente, el objeto cayó, provocando un enorme estruendo al impactar contra el suelo, y obligando a la gente situada a su alrededor a girar las cabezas hacia el origen de aquel sonido.En aquel instante, una de las azafatas,rubia, vestida con una minúscula falda que apenas le ocultaba la ropa interior, se acercó hacia Julián, oculta tras su inocente sonrisa."Es la típica niñata estúpida que en vez de comenzar desde el suelo comenzó de rodillas.Tu sonrisa no me embauca, no eres más que una puta"- Pensó Julián para sus adentros. Era evidente que se avecinaba una tarde muy larga, marcada particularmente por los oscuros descubrimientos a cerca de su abuelo.No estaba de buen humor.No podía estarlo.

Lo más curioso, es que cuando hubo terminado de leer aquel párrafo, no dudó ni un segundo de la autenticidad del diario.Parecía como si ya tuviese asumido que su abuelo había tenido una vida oscura.O al menos, una vida, ya que Julián no sabía más que conjeturas acerca de la vida de su difunto abuelo.

-Prepárese para aterrizar.Tomaremos tierra en el aeropuerto de Kiev en menos de diez minutos-Le indicó la joven azafata

Al oír esas palabras, Ibañez, que estaba situado en el asiento contrario al suyo, en la fila de la izquierda, se dispuso a extraer de una pequeña mochila que había llevado al hombro durante todo el trayecto una pequeña libreta.Lo primero que hizo fue llamar a la totalidad de los pasajeros en torno a su asiento

-Ha llegado la hora de que os explique en que consiste la misión.Venid aquí.

Julián, se percató de aquello como si se tratase del rumor de una playa cercana.Lo oía perfectamente, pero parecía ser la música de fondo de aquella confusa situación que su cerebro estaba atravesando. Anteriormente al descubrimiento de aquel diario, casi desde que era un niño, había echo todo lo posible para asumir que su abuelo era un ladrón o un asesino, preparándose para lo que pudiese venir.Pero era la primera vez que tenía pruebas.Hasta entonces, la presunción de inocencia había liberado su mente.Ahora había pruebas suficientemente claras como para proclamarle culpable.No se replanteó ni un segundo que aquella prueba fuese falsa.En realidad, ni tan siquiera le importaba. Dada la acuciante intriga que sentía hacia su abuelo, del cual nunca había sabido nada, se había preparado para aceptar la primera prueba que encontrase para sentenciarle .Estaba harto de preguntas, quería respuestas.Otra vez.Siempre obtenía dudas e intriga de cada cosa que hacía.Su vida había dependido siempre de un hilo, y en contadas ocasiones, había decidido ahorcarse con él.Pero hasta ahora siempre tuvo cordura, o siempre le faltó determinamiento, como se quiera entender.

-La misión se dividirá, como muchos de vosotros ya sabéis, en dos grupos.El grupo "A", llamado "quitanieves" deberá impedir la toma del parlamento.Estará formado por cincuenta personas que patrullarán la zona, y que solo abrirán fuego en caso de ataque inminente.Otro pequeño pelotón, formado por diez hombres, se situarán en los pisos con salida a la plaza autorizados.El primer pelotón irá armado con Makarovs semi-automáticas y llevarán cámaras de vídeo con las que deberán grabar a los sospechosos.

Pueden retirarse, todos excepto los que forman parte de las unidades de élite.

-¿Unidades de élite?-Le interrogó Julián antes de que pudiese proseguir.Quería liberar su mente, y se percató de que la mejor forma de hacerlo, era vivir en el presente.Siempre había vivido en el pasado, y nunca había obtenido ni una sola respuesta.Debía cambiar de táctica.

-Si, son unidades especiales entrenadas por la ONU y armadas con la última tecnología.No tenemos permitido enviarles a la guerra contra naciones, pero si contra terroristas.Estos hombres acabaron con ETA, en una misión mucho menos pacífica de lo que se cree.

-¿De modo que son la élite mundial,las mejores tropas armadas con los mejores blindajes y armamento que el mundo haya conocido?

-Lo intentamos.Por ahora hemos matado a Bin Laden y acabado cob ETA.No está nada mal.Contamos dos heridos y ningún muerto frente a unos veinte muertos y sesenta heridos que pudimos contabilizar de la suma de ambas organizaciones.-Contestó uno de los militares, con una insignia única, que por su osadía de interrumpir la conversación, pudo identificar como superior.

-Ha decir verdad,nunca había oído nada de vosotros.

-Ese es nuestro objetivo, que nadie sepa nada.Tenemos tanta información que si la liberásemos provocaríamos el caos.Tenemos tanta fuerza que si la liberásemos extinguiríamos la tierra.Normal que no oyese nada de nosotros, supongo que si lo supiese, le costaría dormir cada noche, créame.Yo llevo varios meses sin poder pegar ojo, ni las pastillas me hacen ya efecto.

-Hablan de información.¿A que clase de información se refieren?

-De nuevo, eso es confidencial.Pero le diré que hay mucha gente a la que no le gustaría que se supiese la verdad sobre el 11-S o sobre lo que hay en la luna.

-Una pregunta, General.-Uno de los militares de menor rango creó una conversación paralela, harto de esperar a que Julián saciase sus ansias de conocimiento.-¿Que hay del resto de grupos armados?¿Nadie sabe de la existencia de esa cabeza?

-Desde luego que si.Suponemos que los Islamistas Radicales no tardarán en aparecer, quizá incluso con tropas pagadas por el estado Saudí o Iraní.Con los anarquistas, está el reciente pacto de no agresión, no se olvide.

-Es cierto, discúlpeme mi General, solo que...¿le puedo preguntar como consiguieron firmar nada con esos sanguinarios?

-No fue fácil.Les hemos prometido que tarde o temprano requeriremos su ayuda, y cuando eso pase, el enemigo vencido con su colaboración se convertirá en una nación anarquista.

-Lo que la llevaría al caos, si me permite opinar.

-Desde luego, pero eso no es asunto nuestro.Nosotros tenemos que asegurar nuestro culo.No hemos condenado a nadie por que someteremos al estado que nos declare la guerra.

-Una pregunta-Interrumpió Julián, siempre atento a todo-si tan potentes son los anarquistas, ¿por que no terminan ellos solos con un estado?

-Los anarquistas funcionan como un virus.Destruyen el país desde dentro, pero necesitan un conflicto en territorio nacional o una situación de descontrol.El anarquismo convierte el descontrol y la desesperación en libertad.Pura demagogia, claro.Pero les funciona.

-¿Acaso ya lo han probado en otras ocasiones?

-En Yugoslavia, pactamos con la OTAN usar el conflicto como escenario de prueba de esa táctica.Convirtieron la potente Yugoslavia en una docena de estados pobres e inocentes.Salió a la perfección.Nos traicionaron en la transición de la Unión Soviética,
con campañas propagandísticas que revolucionaron a la población en todo el noroeste del país.Pero su poder es tal que tuvimos que vendernos.Y los que no lo hicieron, como Putin, han acabado colaborando con los fascistas.

-¿La OTAN sabe de la existencia de la organización?

-En parte.Sabe lo que le hemos contado.A sus ojos, somos una pequeña organización extraoficial que trabaja para ellos.Nos dan dinero a cambio que ataquemos países tercermundistas.

-Siento decirle que esa es la definición de mercenario.

-No exactamente.Nosotros necesitamos dinero para cumplir nuestros objetivos.Estamos causando mínimas bajas comparadas con las que, suponemos, vamos a salvar.Ahora vengan a mi despacho, el funcionamiento de esta misión es crucial, deben encontrar la cabeza nuclear, acabar con los fascistas y contactar con nosotros, que nos encargaremos de ella.

Julián intentó seguirles,pero un guardaespaldas se interpuso entre él y los componentes de la élite militar.Era evidente que aquel no era su lugar.Regresó a su asiento, y comenzó a pensar en su abuelo, en su mujer, en que estaba a punto de entrar en el ojo del huracán de dios sabe que y en como la vida le había puteado desde el mismo día en que nació.Estaba cabreado.Y temía que su furia aflorase de golpe.No podía pasar, otra vez no.

Capítulo 20: The devil is alive

2012-02-19T10:11:00.000+01:00

Vicente se despertó débil y mareado.Durante un minuto se sintió confuso por aquella sensación, pero al poco comprobó con horror el origen de aquel malestar.No estaba en casa, estaba en Prypiat.Una sonrisa diabólica le asomó por la comisura de los labios.

-¿Está despierto?-Le preguntó Sergei, que estaba situado en el saco contiguo, ambos lejos de donde se encontraban Sánchez y el prisionero.

-Más o menos.¿Que quiere?-Contestó Vicente, molesto.

-Deberíamos empezar a trabajar.Solo he traído dos trajes de protección.Propongo que Sánchez se quede aquí con el rehén.Solo estaremos fuera un par de horas.

Vicente, cuya agilidad mental en aquel momento dejaba bastante que desear, asintió sin ni tan siquiera pensar en lo que Sergei había dicho.Podía haberle propuesto cualquier cosa, que el habría asentido con el fin de entregarse de nuevo a los brazos de Morfeo.

-Vamos, sal de ahí.-Le ordenó un Sergei ya completamente vestido y preparado, que sujetaba dos mochilas.

-¿A donde vamos?-Preguntó Vicente, ya consciente pero igual de extrañado

-A trabajar.Quiero irme de este sitio cuanto antes, no me da buena espina.

-Estoy mareado y muy cansado...-Protestó Vicente, como si se tratase de un niño pequeño intentado escabullirse de un examen

-La radiación ya ha comenzado a surtir efecto sobre usted, debemos darnos prisa.

Sergei le tiro una de las mochilas y Vicente.Este la abrió, y acto seguido comenzó a cubrirse con el traje de protección que este contenía.Miró al fondo de la bolsa, en la cual había una linterna, baterías, un contador Geiger, ampollas, y en general, todo lo que los hombres del control les habían dicho que debían llevar.

Una vez se hubo preparado, comenzaron a caminar por las calles desiertas del centro de Prypiat, entre coches y casas abandonadas.

-¿Que se supone que vamos a hacer?-Preguntó Vicente extrañado por el paseo

-Ya se lo he dicho.Vamos a localizar cuanto antes esa cabeza, así podremos irnos.

-¿De que habla? Me habían dicho que era solo una misión de distracción.

-¿De distracción? No sea usted imbécil, nuestra misión es la más importante.Debemos hacernos con la cabeza nuclear que los soviéticos dejaron aquí.

-¿Una cabeza nuclear en Chernóbil? ¡Eso es imposible! se la habrán llevado ya hace años

-Le puedo asegurar que no.La organización no era el punto fuerte de la Unión Soviética.Cuando los americanos provocaron el accidente, nadie se paró a pensar que sería de esa cabeza.Hoy nadie recuerda su emplazamiento exacto, pero se cree que se encuentra a unos dos kilómetros al este de la central, en la otra punta de Prypiat.

-¿Entonces en que consiste nuestra misión, exactamente?

-Debemos localizar y proteger esa cabeza nuclear a toda costa.Y bajo ningún concepto pueden hacerse los rojos con ella.Ante la mínima posibilidad de que eso pase, la explotaremos.

-¿Protegerla? ¿Protegerla de quien?

-De todo el mundo.Todos son conscientes de su existencia.Las mafias del este vienen hacia aquí, así como los islamistas radicales.Pero ellos no son nuestro principal problema.La verdadera amenaza la constituyen los comunistas.Por eso tenemos a Julián Ballesteros.Me han dicho que los rojos andaban buscándole, querían hacerlo el sucesor de González.Ahora está en nuestro poder, y lo quieren vivo, deberán ponerse de rodillas.

-Me temo que usted también a cometido un error.Julián Ballesteros fue liberado.Tenemos a su amigo.

-¿A su amigo? ¡Eso no me sirve de nada joder!.¡Le pedí a la sede central unos mínimos y ni eso!¡Así es imposible trabajar, joder!.-Sergei, quien hablaba un perfecto Español, siguió maldiciendo por lo bajo Ruso, mientras el dúo caminaba entre los bloques de viviendas abandonadas tan repentinamente.

Estaba todo tan bien conservado, que parecía que el tiempo tan solo se había detenido, y esperaba con impaciencia una nueva reanudación para volver otra vez a la vida.Pero aquello no iba a pasar.Prypiat iba a ser radiactiva durante, al menos, otros cien años.Cuando al fin los nietos de los que allí vivieron puedan ir a recoger sus cosas, muy posiblemente se encontrarán escombros.Toneladas y toneladas de escombros inertes e inservibles, que posiblemente contendrán más partículas de radiación que de recuerdos.

-¿Tan solo estamos nosotros? Sencillamente, no me creo sus palabras.¿Han encargado a dos personas un trabajo de tal calibre?

-Oh, por supuesto que no.Nuestro primer reto es reconocer el terreno, y asegurar unas zonas de baja radiación lo más cercanas al presunto emplazamiento posibles, para asentarse.A partir de esta tarde comenzarán a venir camiones cargados de tropas y científicos.Eso si la organización a pagado lo bastante, claro.Si no estaremos solo y condenados a la muerte o al fracaso.

-Aún no comprendo lo que me dice.¿Que sucedió para que, presuntamente, se halle en Chernóbil una cabeza nuclear abandonada?

-¿De verdad no lo sabe? ¿Quien coño es usted? Pedí un experto internacional, no un alumno.Verá, en 1986 los estadounidenses desactivaron las medidas de seguridad mediante un espía que se infiltró en la Unión Soviética.Después, tan solo tuvieron que esperar a que un fallo común o un corte de luz sobrecalentase la central para que esta estallase.Cuando ese fallo llegó, los soviéticos se negaron a cerrar temporalmente la central.Y esta liberó una radiación seis veces superior a Hyroshima.La población fue evacuada en tres horas, sin darles tiempo a sacar nada de sus casas, he inmediatamente se empezó a buscar gente para ayudar a proteger la central.Muchos de estos héroes murieron, y las familias apenas recibieron un seco "gracias" y una estatua común para todos los muertos, situada en Kiev y otra a la entrada de la zona de exclusión.Pero el tema es que la desinformación era común en la Unión Soviética, y apenas una decena de personas sabían donde estaba la cabeza nuclear.No se sabe si por miedo a tener que entrar en la zona de exclusión o por sobornos desde el exterior, pero el echo es que nadie dijo nada.

-¿Y documentos? ¿Acaso nadie tenía en papel la situación de esa base nuclear?

-Desde el principio de la guerra fría, la información empezó a protegerse cada vez más.Los soviéticos decidieron nombrar "pensadores", gente que debía almacenar y procesar esa información, mientras los estadounidenses inventaban el soporte de almacenamiento informático.El tiempo dejó claro cual era el mejor sistema.

-Pero según me han contado, Rusia, quien tiene centenares de cabezas nucleares, colabora con nosotros ¿no es así? ¿no nos pueden proteger con algún misil nuclear?

-Ja,ja,ja-Sergei forzó una risa sarcástica- ¿pretende que un país de iure se ofrezca para defender con misiles nucleares una organización que oficialmente ni tan siquiera existe y que no cuenta con territorio? Debe estar de broma.

-No me refiero a eso.Me refiero que guarden es sus instalaciones la cabeza nuclear, y cuando la necesitemos, que nos la den, con el fin de conseguir esos objetivos comunes que pienso que ambos tenemos

-¿Es usted consciente del caos que se desataría si se supiese que falta un misil nuclear? No son precisamente cosas que desaparezcan fácilmente

-¿Pero cuanta gente tiene acceso al número de misiles nucleares?No demasiada, supongo.

-Quizá una decena de personas, entre cargos militares, el presidente del gobierno y de estado......

-¿Y es tan difícil mantener el pico cerrado a una decena de personas?

-Desgraciadamente, si.Recuerde que muchos militares están aquí colocados por los soviéticos, precisamente para mantener su soberanía desde la sombra del territorio ruso.Putin los ha ido sustituyendo, a base de purgas secretas entre los militares y cambios en el gobierno entre los civiles, pero está muy lejos de lograr sacarlos a todos.Rusia no es un aliado seguro, todavía no.Por el momento debemos arreglárnoslas solos.