Malas Palabras

2012-01-10T13:02:00.000-08:00

"Don't argue with a guy if he's:
working
with friends
watching t.v.
eating,
-trying- to sleep
sick,
playing videogames,
studying,
horny,
wanting to take a piss or a shit,
cranky"

That only leaves one option: argue with him when he's not there. via e-mail, or even better, just text him.

You'll apologize in the morning, after he has got lunch.... and a shit.

Reciclados I

2011-12-26T23:01:00.000-08:00

El siguiente texto fue creado algún año desconocido anterior al actual y posterior al día en el que aún no se había escrito.

La guerra del ~~opio~~ tabaco

Luego de construir una trinchera con palabras,
corro a esconderme del prosaísmo innecesario,
levanto mi bandera blanca, pido paz por mí
y por todos los que no vienen conmigo.

A lo lejos cantan las vocales deprimidas;
el encierro ha vuelto locos al os locos.

Hay guerra fría
en la bañera, en el parnaso, en el distrito:

si quieres puedes
"no fumar, no arrancarte el alma, no decir",
menos amar
ni siquiera suponer.
Si no quieres, limítate a existir.

Aquí viene el enfisema a amenazarme
en mi propia casa.
Llueven tratos y maltratos,
el de al lado tose seco y porque no fuma, protesta.
Yo duermo con el sexo intacto,
si bajo un piso encuentro injustos duelos,
se llena la habitación de palabras amordazadas y amores desvanecidos.

Ellos se mueren lucrando con su altruismo
y con mi negligencia;
no obstante la trinchera crece
sobre la censura y frente al poco tiempo
que nos queda para maldecir.

Mi mente enreda sublimes pensamientos
dendriformes
que al cabo de dos semanas
ya presentan daños cancerígenos
por tanta publicidad.

Hay que fraguar los versos, descontinuar la crisis,
apaciguar el caos y hablar despacio con el papel
antes de que la noluntad crezca gigantesca
y apetezca devorarme otra vez.

Ya no es necesario el estrato,
no importa la muchedumbre
que teme el congelamiento global
de su pequeño país.

Hay que protegerse
de los tiranos envueltos en piel de melocotón
que mugen y se revuelcan,
que se apoderan de mi albedrío.

Yo me sigo doctorando
en ortología fantoche
y soy fanática lenguaraz
del abecé maravilloso.

De cualquier modo, no importa donde,
me trago a bocanadas
el humo carpinteril que astilla mi diafragma
y exhalo la ansiedad de maldecir,
de equivocar el punto,
de no encontrar sillas ni mesas
en dónde acomodar mi soledad.

2011-12-21T14:10:00.000-08:00

Algunas veces siento que mi cuerpo, más que ser el templo en el que habita mi alma, es el ataúd en el que yace.

De verdad

2011-09-22T13:18:00.001-07:00

En mi casa, en mi récamier pintado en la pared...

No hay nada que ocultar, realmente nada que dormir,

todos somos parte de los mismos restos.

Hay una flor dormida en tu trinchera de madera,

una soledad que se parte en dos, en tres, en cien...

y una casa absurda que se cae encima

de nuestra intención de no sangrar nuevas heridas.

Además, un crucero tripulando -"el amor es ciego"-

navega por las lágrimas del sueño

que dejé pasar por esperar

el día en que nunca te fueras.

yo te amo y te perdono

por todo lo que no somos,

por el vino que se evaporó sobre la mesa,

por el pasto viejo acumulado en nuestros besos,

por la sombra agazapada del recuerdo

de cuando fuimos de verdad.

Vuelvo arrastrando los pies, a veces para serte fiel,

a veces por estar bajo la protección desnuda de mi altar,

jamás volví buscando una mentira entre tus dientes,

pero hoy de nuevo desperté llorando de extrañar

aquellos años cuando fuimos de verdad.

No hay (¡ay!)

2011-05-26T00:44:00.000-07:00

Estuve hambrienta de tus besos hasta que me cansé. Tomé la pluma, porque la decisión no pude, y escribí tu nombre. ¡Ay, tu nombre! Como si eso me salvara de querer volver a ver tus ojos. ¡Ay, tus ojos!... que no me salvan de tragarme, sin agua y sin masticar, todas esas miradas tuyas que abordaron otro tren (otro escote) y me les olvidé. No conforme con escribir tu nombre, ya encarrerada la pluma, escupí y escupí con ese sabor amargo que dejaron la indiferencia y la angustia. Con razón a uno se le pudre la lengua a veces (a mí, ¡tantas!). Luego había nacido un texto. Un amasijo de mensajes ignorados debajo de la puerta, una serie de porqués descontentos, descontestados. ¡Ay!, mi pluma es la que más te extraña, la que más te adora, la que menos sabe. Firmé sin necesidad de escribir mi nombre, una equis hubiera bastado, un punto sin suspenso, un corazón en coma. Hoy busco una muleta para el selfestím. Abusas de mi pluma voluntariosa. ¡Abusas!

Mi lienzo blanco

2011-05-22T00:02:00.000-07:00

En ti, mi dibujo es permanente: forever, irreversible. Dejo reposar en tu espalda mi beso y veo cómo queda impreso sin remedio. Eres como un lienzo blanco donde se plasman las huellas de mis labios para no ser invisibles, para que todos puedan verlas, para que no quepa duda: yo estuve aquí.

Lo impreguntable

2011-05-21T23:39:00.001-07:00

Tengo la mala costumbre de preguntarlo todo; aun lo retorcido, lo impreguntable. Si tengo suerte se me incrustan las respuestas como dardos en las pupilas y sangra mi hipocresía: no quería saberlo. Mala costumbre la mía. Y si tengo poca suerte, o nada, mis sesos en completa rigidez intentan resignarse amablemente, pero al llegar la noche siempre habrá un volcán en erupción, que en un irracional descuido vierte sus ríos de lava en mis entrañas mientras duermo y hierve mi curiosidad: quiero saberlo todo. No tener suerte es fácil. No recibir respuestas es común. Recibirlas es promiscuo; intentar seducirlas es la parte vulgar de esta costumbre mía. Mala costumbre, mala suerte. Tener mala suerte es menos fácil que no tenerla: quiero que sepas lo que quiero saber. Infame capricho del alma, repugnante vicio de carácter. Fatuo y punto. Así, adjetivado y todo, verboide respondón, sarcasmo que pregunta y calla: quisiera no querer saber. Reinado de preguntas acalambradas, formuladas, informuladas, conservadas en formol, formulientas, forzadas, forzosas, fortuitas, formales nunca. El luego del silencio ajeno me acribilla.

Yo: contestacontestacontesta.

Él: ...

La dolorida incomprensión

2010-07-29T21:07:00.000-07:00

Vuestra merced no ha de ocuparse de lo que a mi encomienda incumbe, pues no entiende la sombra de los pobres ni la ausencia de la alma. Me fraguo algunos versos que no menos oscuros a vuestra ojeada. ¿Habéis tratado el desmadejamiento de mi mente alguna tarde? ¿Habéis pasado primaveras entrelazando las voces que os he dicho o cruzado los lejanos páramos en la busca de mis añoranzas y más profundos y escondidos pensamientos? Por cierto que el desfogue de esperanzas tiene una pálida tez de amor incomprendido. Me se han entrecerrado ya las puntas de las manos y ya véis que no lamento haberos dado el título que os dí en mis aventuras. Mas en lágrimas me deshago y por vuestra merced me muero, y si esta noche un milagro me salvase, vuestra merced tiene la fría encomienda de jamás volver a permitir que se abrume vuestro anhelado descanso con la terquedad de mi presencia.

-Angustias del Renacimiento

Al filo del esperando

2010-07-03T23:58:00.000-07:00

Vengo con el ansia a cuestas, herida de las heridas. Un café amargo me amarga, nos amarga. Me distrae la sombra esquizofrénica del pasado que ha pasado hace cincuenta y dos bostezos. Y bostezo.

Mastico las letras de tu nombre, en mi lengua se apelmazan y en mi garganta se asfixian. Me asfixian. Nos asfixian. El cerrojo de la puerta me sonríe malicioso. Se cierran en tus ojos mis insomnios y se congelan nuestros recuerdos en presente continuo.

Quisiera repetir como un mantram: "y simplemente desaparecí..."

... pero estuve ahí, lágrimas más tarde, al filo del esperando.

El escalofrío

2010-06-20T01:39:00.000-07:00

Tuve un sueño donde el lunes era día de fiesta y el cansancio se doblaba de la risa. Mis ojos ensordecidos te miraban de reojo mientras me atragantaba con algunas notas musicales y bebía risas y nuevas voces de una botella vacía. Sobre mi frente se alzaba un montículo de ideas grandiosas, sobre mis manos reposaba la tristeza acumulada con las horas y entre la barbilla y el escote, mi corazón dejaba escurrir su llanto, que bajaba en forma de estalactitas y se encajaba en mi estómago. Nada hay más irritante que el escozor del "esperándote" en la planta de los pies. Y entonces hubo un ruido que alborotó a mis neuronas y comenzaron a correr desesperadas. Se me estrellaron contra el cráneo, se inflamaron y renegaron de sí mismas (se puede confundir con una terrible jaqueca, pero ciertamente no lo era). Y todo eso fue causado por un escalofrío. Sí, un escalofrío que nació al haberte escrito tantas noches en tantos tonos distintos y hoy, después de haber soñado que el pañuelo con el que me secaba las lágrimas era tu camisa, el escalofrío me ha llegado a la nuca y me ha hecho guardar silencio para poder escuchar la voz entrecortada de mi amor propio pidiendo desesperado que me despida, ahora sí para siempre, de ti.

Y ¿a dónde va el escalofrío cuando llega a la nuca?

40 verdades dolorosas 2010-01

2010-05-26T12:34:00.000-07:00

40 verdades dolorosas 2010-01

1. El mundo no se va a acabar en 2012, probablemente se acabe antes (tal vez ya se acabó y no te has enterado).

2. La Influenza H1N1 no es una cortina de humo, es todo un telón de mocos y fiebre.

3. El Metrobús no es el peor medio de transporte: el D.F. es el peor lugar para transportarse.

4. Mis problemas emocionales son irrelevantes, incluso para mí.

5. El Bicentenario es orgullosamente patrocinado por el Narco

6. Joaquín Sabina es aburrido si lo ves desde el 2º piso del Auditorio Nacional

7. El número de comentarios que tengas por día en tu Facebook equivale a tu popularidad en la vida real

8. Todos los Facebookeros emigraremos a Twitter tarde o temprano.

9. Mis 40 Verdades Dolorosas no le interesan a nadie

10. Ni son dolorosas

11. Ahora además ni siquiera son 40

12. Empiezo a tener dudas de que sean verdades

13. Y aún así volveré a escribirlas al finalizar el año

Y por ello el ego

2010-05-23T01:36:00.000-07:00

Querido tú:

Tú, estimado no-lector de mis más caóticos capítulos, tú que no comprendes lo que escribo para ti, tú mi agua salada, tú mi clavel de sanborn's, tú mi dios mitificado, tú mi héroe vencido, tú mi viento de septiembre, tú mi verso más triste, tú mi viaje en triciclo al pasado, tú mi convenio entre dos causas perdidas, tú mi trinchera, tú mi enfermedad crónica, tú mi lugar común, tú mi pañuelo de flores, tú mi serpiente emplumada en peligro de extinción, tú mi rey en jaque, tú mi corazón de sandía, tú mi cúmulo de rapsodias incomprensibles y oscuras. Tú mi...

...¿Tú? ¿Mi?...

¿Tú... mío?

Tú la causa. Tú el pretexto. Pero tú de mí, no.

Yo, el atasque de explosivos en la mesa. Yo, el derrumbe de palabras de aguardiente. Yo, el puente levadizo, el túnel, la beach house, el próximo vuelo. Yo, el pañuelo sin perfume. Yo, la promesa. Yo, la otra. Yo, la sabia. Yo, la triste. Yo la que yo quiero. Yo sin ti. Yo de nuevo. Yo.

So quiet, so planned.

2010-05-18T14:26:00.000-07:00

It was my nirvana to tip-toe behind you while you were succeeding,

It did sound lovely for me to learn how to misread you,

It was just dreamy to continue my unstoppable desertion,

and for you i did everything as wrong as it was right.

I was an open heart for you to drop your garbage,

I was an invitation for you to overlook me,

I was a disguised request for you to dare me.

I was a chess move, so quiet, so planned, unbeaten,

I was the only right question within a whole lot of mistakes,

I was a flawless limerick like any other thing you'd be,

but never did you stop telling it as it was not.

It did make me happy to never speak my mind up

It did sound extravagant to play a second character.

But you kept saying it too many times too loudly

so now it's lost its magic.

At least you did black my own self out so i could redefine it.

(should i be thankful?)

2010-04-22T23:17:00.000-07:00

Yo nací con un ojo al sol pegado y una nariz esquiva,

con el resplandor del cielo nublado y la sien curtida de dudas,

entrelazada al reloj, acostumbrada a bajar el telón,

yo nací entretenida con mímica y cantos.

Nací un día de vacas flacas, de mudanza perpetua,

nací gritando albores, dada de santos, con el alma en un hilo,

nací con la cama tendida, la ropa lavada y el pan en la boca.

Nací con angustia fatua, con encantos, entremeses y guiños,

nací debajo del ying, con soles y lunas en todas mis casas,

nací elocuente y descalza, irónica y desmesurada.

Yo nací, recuerdo, equivocada.

2010-04-14T00:37:00.000-07:00

There i am: wanting to reboot my OS,

trying to update my own firmware,

Is that better? Is it good enough?

Be careful not to crash your system

and shut it down before you get a virus

on your hard disk (it is irreplaceable).

2010-04-11T16:18:00.000-07:00

Mientras los buques de guerra estallan trágicos y ridículos, yo disimulo la fractura de mi escápula desalada y la disfrazo de una concatenación de versos amueblados con cigüeñas en llamas, alces descuartizados y censura mugrienta. Yo poetizo, poetizo, poetizo y escurro la baba sobre el monopolio de lo implícito y lo manipulado. Se quiebran las ventanas ensordecidas por nuestros resoplidos trashumantes. Una oligarquía de bronco-espasmos y aneurismas desentona, se desliza, se amotina, se calienta y luego se evapora. No, no rima.

Sube el cántaro al cielo y se llena de sangre mesía, de viento, de resurrección y de la sombra de nuestras alas cautivas. El cantar eclesiástico de transgresiones, agresiones y desmejoramientos es el eco del requinto que a todos nos deja roncos. Entre las comas y las comillas, entre la sábana y el cáliz, entre el génesis y el armagedón relinchan las estocadas y los toques de queda, la temblorosa muerte y la pálida nube de agua, la niña materna desairada y el cúmulo de aspavientos protagonistas. A la vuelta de la esquina una correccional de errores borra y borra, reescribe y borra, y se subleva. Tras la cortina de humo una mezquita de palabras ladrillosas alza la lágrima entumecida y llora, llora, llora. Sube el cántaro al cielo y se llena de campos semánticos confundidos: "tubo de luz ardiente en la mortaja", "tuvo una luz ardiente en la mortaja".

Las rimas padecen una infección esdrújula, mortífera y carnicera. Se desvanece el miedo en un viernes santo, se apaga el fuego en la víspera de la pascua, se pierde el ego en un cántaro que sube al cielo y se llena de agua bendita, y se muere, se ahoga.

2010-04-06T23:12:00.000-07:00

"avanzar es un dolor muscular y estrepitoso; avanzar no permite equivocaciones; equivocarse es darse de bruces contra un muro invisible; ser valiente es coger un cincel y asestarle contra el muro hasta desfallecer".

Reconozco que mi soledad es una esfinge apática y melancólica que no deja que salga el sol en los trigales y que murmura irreverencias mientras se come los ratos amargos que dejó la esperanza cuando se fue.

A veces despierto del letargo que me dejó tirada en el asfalto y me mojo las alas en un charco de promesas, me sacudo el tedio de las entrañas y empiezo de nuevo a mordisquear la senectud del alma. Me leo un libro, dos, trescientos y llego al nirvana del sopor intelectual. Me compro unas plumas rojas y me las pongo encima de las bragas: "tienes el sexo medio roto, seco y desabrido". Desempolvo mi colección de finos cristales para rasguñarme el amor propio y abro la ventana para que pase el viento, sacuda las amapolas y me susurre un fragmento derrotista, como éste, que vaya de truhán entre mis dientes y me astille la sonrisa.

2010-03-14T22:19:00.000-07:00

Si son de fuego, se consumen. Si son de aire, se dispersan. Si de agua, se evaporan. Si son de tierra se erosionan. De papel se rompen, se arrugan, se doblan. Si de arena, se desmoronan. Si son de hielo, se derriten. Si son de madera, se agrietan, se pudren. De cristal, se quiebran, se empañan. Los sueños cuando se sueñan, se desbaratan, no importa si son de oro, si de alquitrán o de hojalata.

2010-03-03T20:59:00.000-08:00

Te he dejado mi sombrero amarrado a la mesa junto con la peluca de la mujer que nunca fui. Iré al entierro de unas cuantas promesas antiguas, calladas y rotas. Y no vuelvo. Me mojaré la sonrisa con esos tercos garabatos que no entendieron que nadie lee los mensajes en la puerta del refri. Me voy porque un desierto de buenas ideas se ha quedado vacío…

y porque un océano de huesos se ha inundado de mi tristeza, la que me vendiste en pagos. Y que yo te compré. La que se derramó sobre la cena (ésa, a la que nunca fuimos) de pollo frito y miel acongojada.

Las flores: las rosas y las orquídeas, se han fugado todas y me quedo como siempre, sola. Sola como cuando estaba contigo. Sola como un túnel infinito sin salida a una beach house. Sola, solísima.

Nuestro encierro ya va en camino al zócalo, pero el infierno vuelve amenazador, mientras el paso del tiempo hace sus maletas y se escapa con otra, a sernos infiel, a olvidarse de nosotros y de nuestra vergonzosa cama sin prótesis.

A donde en verdad quisiera ir está muy lejos. Lejos como el agua que se evapora de mis cacerolas vacías. Lejos y accidentado como el rato que pasé tejiéndote una bufanda de momentos exprimidos de tus brazos.

Se pueden quedar contigo el sol y el cielo, y aquel que sepa contar, mejor que yo, la nuestra historia (la que se me olvidó contarte). Y tú… duerme en tu inmortal alfombra de papel sin flores, porque no hay semillas, porque no hay agua, porque no hay viento (ni lluvia, ni llanto) y porque son de hielo las sábanas que te dejé lavadas. Y se derriten.

2010-02-26T10:57:00.000-08:00

Wheat-out you

Encouraged by the wishes of my soul,
With no painful memories to weep about,
Astonished by the vibrancy of its voice,
I traded my emptiness for your field of gold.
The wheat’s singing praised the sun,
A marvelous yellowing of blossom
Embellished our times of true love.
Hand (your hand) harvested my hopes,
My mysterious melancholy inspired your heart.
Our wrinkled rug grew flowers
That sprinkled our days with joy.

Then came the autumn ripping our leaves off,
The whorl of kisses stopped in despair,
There was no pain, no rain or snow,
Just wind that took the wind away
And summer’s last days shadows.
The wheat finally lost its voice.
I left, and your garden its grief buried;
I went back home with my helmet empty of dreams,
With no wheat, nor flowers. Today is my time spent
in the harvesting of hours.

2009-11-21T09:07:00.000-08:00

Sin trigo

El otoño llegó arrancándose las hojas,
el espiral de besos se detuvo justo allí.
No hay lluvia ni nieve, no hay llanto.
Sólo viento que se lleva al viento
y sombras de fin de estío.

El trigo se estaba quedando callado,
a mi alfombra le crecieron tallos
que no retoñaron al lado del “tú”
la otra tarde cuando –ya me voy–.

Melomega, de la mano del tiempo se llega
al pasado donde te robaron el suelo de azúcar.

Yo te di una razón para hablar en futuro,
te compré una estación que no tiene de dónde
agarrarse sin ti. Te crecí en el jardín
un fragmento de mí y me fui con el yelmo vacío
de sueños, sin trigo. Mejor que me fui
y no me esperé a la siega de nosotros dos
siendo amigos.

18 de Noviembre 2009

2009-10-10T23:26:00.000-07:00

Si me pudiera ir, me quedaría.

2009-09-29T19:30:00.000-07:00

Carefully, the tiger my soul embraces
with its ribbed skin that reminds my grief.
The calm comes with its numerous faces,
It’s a wild sentinel melancholy thief.

Opens its mouth and roars a spell of joy
and when it runs it leaves the threat behind.
As it carries my fear it gets destroyed
and confident peace gets back in my mind.

Are the white stripes the ones ..................
or the black ones that evoke the silent night?
Is it the water locked into its eyes,
or the giant paws .............................

A spell of joy

2009-09-25T17:23:00.000-07:00

Everything went dark again.
And nobody could stop it.
Everything went back to the dark side,
and none could avoid feeling sorry.
Every single happy place was infringed,
and I couldn't feel more guilty.

That's how it uses to end.

You insane mushrooms around the tree,
you delusional arguments among the excuses,
you petrified arrangements before human bruises,
I'm damaged. Always have.

Everything is better until you find out is not.
You are an optimistic until they tell you to stop.
You are beyond a master until you fail your first test,
and every painful moment will be going on and on.

Even if you were gifted,
even if you know how to,
even if you can handle,
you'll end up as screwed as me.

2009-06-30T18:33:00.000-07:00

«[...] y no por esto quiero inferir que no sea loable este exercicio del traduzir porque en otras cosas peores se podria ocupar el hombre y que menos provecho le truxessen.»

Miguel de Cervantes Saavedra
El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha