Parole senza filtro

2011-04-05T23:19:00.001+02:00

A volte sogno ancora le nostre conversazioni. Si stava sul porto, di notte, e il mondo viveva o moriva ma si parlava di stelle.
E si viveva o moriva insieme al mondo, senza dare fastidio a nessuno. Solo per noi.

2011-02-01T13:13:00.001+01:00

Sei gravida di sogni, ragazza mia. Partorirai con dolore figli che non cresceranno.

Mai.

E c'è che non ti ho mai conosciuta, e mai ti conoscerò.

Conosco l'odore dei tuoi capelli, o il tuo passo leggero su questo mondo sporco che si getta ai tuoi piedi, infelice cerca in te la Dea che non sei.

Tu sei più umana di Dio.

Cercheremo nei gas di scarico l'ebbrezza che ci manca, nelle macchine nuove la voluttà che ci chiama.

In prima fila nei miei guai tu hai il posto d'onore.

Sei la Mela postindustriale. La tentazione transgenica. Il vino avvelenato. L'acqua azzurra, acqua finta.

(acqua nera, acqua torbida.)

Questo mare sporco non ci appartiene. E non è vero che non ti importa di ciò che dicono.

All'improvviso tutto questo ti puzza. E ti ritrovi a pensare di nascosto, al buio. Perchè alla luce hai già detto troppe volte cose che non conosci. Che non son tue.

2011-01-23T06:17:00.002+01:00

Siamo anime perse, anime distanti.
Ma terribilmente vicine.

Treno.

2011-01-22T15:04:00.000+01:00

Ho dipinto per te oggi, sai, ma sei una scusa ed ho dipinto per me
che chiedo e non parlo, non gesticolo, non esprimo.
Non mi esprimo.

Ho dipinto il tuo naso, come vedi,
Una lunga retta affilata
Che fende l'aria nel raggio del tuo sguardo.

Ho disegnato le tue mani, guardale,
Sono lunghe, affusolate, pelose e gentilmente ispide,
Pelosamente gentili.

Ho colorato i tuoi occhi
Che si aggirano curiosi e spauriti tra persone che non conosci,
Che non conoscerai.

Ho letto i tuoi baci pieni,
I tuoi abbracci grandi,
I tuoi capelli raggianti sparsi sulla mia spalla.

2010-12-11T15:37:00.000+01:00

Odiavamo l'amore moderno. Per gridarglielo in faccia con forza poi facemmo l'amore con rabbia, poi ci amammo per ore in silenzio.

Odiavamo l'amore di plastica. Invasati di indignazione, cercavamo con forza i noi, cercavamo con forza i mai.

Odiavamo parlare di tempo.  Odiavamo parlare di spazio. Odiavamo l'odiare convulso di quelli che intorno a noi sputan veleno.

2010-08-19T15:09:00.000+02:00

E' che abbiamo vent'anni, lo so.
E' che non abbiamo paura di dormire per terra, di notte, da soli, nel vento.
E' che non abbiamo paura di mangiar merda e veleni in posti strani pur di sopravvivere.
E' che non abbiamo paura degli altri, ma proprio di nessuno.
E' che un'ora e mezza di sonno basta per sopravvivere in un'intera giornata.
E' che sappiamo cambiare itinerari, decisioni, amori, confini e patrie in una maniera così sprovveduta e disarmante da far accapponare la pelle e togliere il sonno.
E' che non li vogliamo i vent'anni. Davvero. Diteci Diciannove Più Uno e saremo felici. Perchè non avremo ancora raggiunto nessuna boa, nessuna pietra miliare. Nessun punto di non ritorno.

E' che non li voglio i vostri vent'anni. Davvero. Passo intere feste fasulle, intere formalità, intere giornate al mare per intrappolarvi nei miei fogli e capire come evitare la vostra disfatta. Il vostro vivere inutili e insulse esperienze artificiali, preconfezionate.

E' che li voglio i vostri vent'anni. Lo giuro. Se ne fossi incosapevole la mia vita finalmente sarebbe di un bel grigio torpore che faticosamente avete strappato con le unghie.

E' che... che ho quasi vent'anni. Ci credo. Forse no. Ho un pizzicore nelle orecchie e mi bruciano gli occhi, la testa mi gira e le mie mani mi prudono.
Ma va bene così. Prendo il mio zaino e il sacco a pelo prima di partire, ma poi si và. E non ci si ferma mai.

2010-07-16T11:09:00.000+02:00

Ok, forse so. Comincio a capire cosa mi manca. Partiamo dalle cose di base, e poi via via le altre arriveranno no?
Dunque, devo riprendere in mano la chitarra. Assolutamente. La mia Ibanez nera giace triste nella sua custodia con le corde lente e assonnate, con quell'aria da pensionata che tutto può fare e che invece non fa niente.
Poi devo partire. Stile Into the wild. Cioè, ecco..mm... prendiamo uno zaino, mettiamoci dentro sacco a pelo acqua mutande magliette (poche) carta penna un paio di libri un fiore una moneta. E si partirà, così come si fa tra noi ventenni, lasciando i problemi a casa, sulle spalle di qualcuno, che li risolverà.
Ho bisogno di un bagno. Un bel bagno nell'acqua cristallina. Uno di quelli da rito per gli dei greci, che si immergevano dalla testa ai piedi in acqua per lavarsi, purificarsi, ritrovare forze. Un pò come Ulisse, Giasone, Achille.. senza l'intoppo del tallone, s'intende.
Vorrei fare foto. Vorrei riprendere. Vorrei scrivere canzoni. Perchè la bellezza mi sfugge più velocemente del previsto, sembra sabbia asciutta tra le mani. La afferri a piene mani, e dopo un pò ti ritrovi a stringere solo le tue dita.

Poi vorrei. Semplicemente. Vorrei qualcosa di preciso e vorrei riuscire a prendermela. Per vie sotterranee, dirette, aeree o navali, non importa. Vorrei, eppunto.

E via.. il resto verrà da sè. Spero. Credo. Fingo.

Pioggia

2010-07-02T13:21:00.002+02:00

Taci.
Sul marciapiede arrancano eleganti lumache, che arrancano con la loro casa sulle spalle, così fragili,
così pazienti.
Il cielo plumbeo ti saluta dall'alto. La sua acqua diventa pozza e poi ruscello e poi fiume e poi mare, e poi cielo plumbeo. Il samsara dell'acqua si compie, continuamente.
E quante lune rosse sono sorte? Quanta acqua ha corso sotto quanti ponti? Quante albe e quanti tramonti si sono compiuti maestosi? Quante notti hai poggiato i tuoi capelli su cuscini profumati?

Quanta tua Bellezza mi è sfuggita prima di riuscire a sfiorarla?

Quei tuoi sorrisi timidi che mai poi perderai.

Quella tua voglia di perchè che sai già non arriveranno mai.

2010-06-09T11:48:00.000+02:00

Avete mai visto quel film, "Il labirinto del Fauno"? C'è una prova da superare per Ofelia, un mostro con gli occhi posti sui palmi delle mani. Mi ha sempre inquietato e affascinato nell'immaginario, come tutte le cose terribilmente belle nella loro simbologia. E quell'atto di aprire con decisione le mani ponendole sulle orbite vuote.. c'è tanto di allegorico.
Ma le allegorie non sono quelle che ci ripetono come pappagalli, parlandoci due minuti dell'immenso Dante: le allegorie sono le primitive antenate di tutta quella produzione visiva in cui l'immagine inspira Cose Altre. E dunque, quel mostro in sè è così umano, così.. vero. C'è un vero animale Uomo nel suo essere grottesco. Il suo guardare, il suo essere testimone degli avvenimenti, passa prima per le sue mani. Per ciò che tocca. Per ciò che lo sfiora. Non è un testimoniare distante, è un'immedesimazione viva che passa per le sensazioni più primordiali. Il tocco.

2010-05-27T11:46:00.001+02:00

Oggi ho riaperto un certo scatolone. Sta sempre lì, solitario, in un angolo dell'armadio. Ed è emblematico che venga aperto in certe occasioni. In occasioni come questa.
Pagine di giornale, quadernetti scritti e riscritti, mai completati, mai terminati. Biglietti d'auguri e foto di persone che ora ti odiano, o che da tempo hanno preso direzioni diverse. Volantini, cartoline, oggetti stupidi ma così importanti.
Un pacchetto di sigarette. Un cartellino della Protezione Civile. Un grembiule in plastica. Un biglietto della metropolitana ungherese.
Una sceneggiatura per i Negramaro, probabilmente mai letta. Sicuramente mai sfogliata.
Copioni di cortometraggi.
Un cuore con pagine di diario.
Il depliant dell'università che ti ha scartato.
Quando perdi il filo del tuo futuro, è facile cercarlo in ciò che è già stato. O almeno ti illudi di questo.
Perchè quando l'alienazione è alle porte, che cos'altro puoi fare?

2010-05-26T19:06:00.000+02:00

Eclissatemi.

2010-05-22T17:28:00.001+02:00

E' difficile. Probabilmente come tutto. Forse come niente.

Ma parliamo di quegli occhi. Parlatemene voi.

Un preludio all'infinito. Tutto chiuso. Ma lo aprirai su di me, e me stesso inghiottirai.
O forse lo hai già fatto.

2010-05-21T16:38:00.001+02:00

Ho quell'innata capacità di lasciarmi sfuggir tutto dalle dita.

Madame Bovary, c'est moi.

2010-05-21T16:01:00.001+02:00

Now playing: NOIR DESIR, le vent nous portera

Perchè funziona così? C'è chi ha la sua brava e costosa attrezzatura artistica, senza compiere sacrifici?
Respira cultura e sapere ogni istante, senza averli mai cercati?
Perchè?

Perchè la vita è un 3 e mai un 4? Perchè la disparità è il sale dell'esistenza?

E la soluzione è piangersi addosso? Ammazzarsi di lavoro? Perchè?

Forse hai ragione, chiedo troppo da ciò che mi circonda. Forse sono davvero troppo esigente. Forse hai tutto il diritto di chiamarmi ingrato. Forse devo arrendermi come chi, a vent'anni, non trova già più carburante per le proprie ambizioni.

Forse proprio come te, che hai tutto e nulla allo stesso tempo, potrei sedermi, fare figli e aspettare la fine della vita, davanti ad una tv tra le pieghe macilente del mio animo.

Ma la domanda, la vera domanda resterebbe: perchè?

Questoéunpostinteressante.

2010-05-20T17:44:00.000+02:00

Piove.

Roba da coldplay.

Non tutto è oro

2010-05-15T10:05:00.001+02:00

Play of the day: MUSE, Space Dementia

E' davvero così difficile uscire da quest'ottica, in cui l'unica bellezza possibile è quella scialba della carta patinata? Di tutte quelle trasmissioni in cui è divertente non conoscere Garibaldi?
Avete distrutto secoli e secoli di estetica. L'autostima di milioni di ragazze. La sicurezza di milioni di ragazzi. La gioia di vivere delle donne di mezza età, costrette a rincorrere un ideale di eterna giovinezza.

Ma io la bellezza la ritrovo negli occhi ardenti della mia ragazza. Nel modo in cui la gente si abbraccia. Come si guarda. Come viaggia sul treno, se fuma, se non lo fa, se si veste con quella maglietta fuorimoda e slabbrata. C'è la passione su queste tele giudicate minori. Mi volto in ogni direzione, e attorno a me c'è un eterno Salon des Refusès.

E corro nei terreni stuprati dal cemento in cui la natura si riveste dopo la violenza, con la stessa forza con la quale le sono stati strappati i vestiti di dosso. Strade intere a metà tra il civil borghese e il nulla. Il mio è un quartiere di frontiera, mica scherzi.

2010-05-08T20:33:00.000+02:00

Perdo i fili della trama. E non li cerco più. Mai più.
Seguo la corrente del fiume, e se a un certo punto c'è una cascata, fanculo, è tutta sfiga. E' stata tutta colpa del destino. Addio, saluti e baci. Niente colpe personali. Basta responsabilità.
Galleggio a morto sulle teste della gente. Quasi una rockstar. Quasi un fattone. Quasi. Qualcosa.

Frustrazione

2010-05-08T20:27:00.000+02:00

Play of the day (eh si, d'ora in poi anche questo): GOSSIP, Standing in the way of control

Il palazzo è pieno ma deserto al tempo stesso. Ci sono piccoli danni, quasi impercettibili, che nessuno mai riparerà. Perchè del danno collettivo nessuno se ne sbatte, hanno tutti la propria fottuta vita da mandare avanti.
Gioiose famigliole di traditori, drogati, pervertiti, violenti, perfidi, che si raccolgono nei loro cubi di cemento ostentando un silenzio borghese così perfetto, così finto. Raccolgono i pezzi di una vita che fa schifo facendo finta che niente accada, che tutto sia tranquillo. E poi li senti al telegiornale, quando sgozzano un paio di vicini o fanno fuori fratelli figli e sorelle senza senso, senza movente.

E' la frustrazione che ci domina. La consapevolezza non poter essere quello che le grandi pubblicità patinate e le tette rifatte ci promettono dovunque. Una vita così, come la pubblicità del Mulino Bianco. Una beata ignoranza così, come quella dei programmi tv.

Ci rode, ci distrugge. Perchè in realtà, siamo tante bombe represse.

2010-04-25T18:02:00.000+02:00

Oggi ho visto un bambino che rovistava in un bidone degli indumenti. Sporco, scalzo, probabilmente soffocato dal caldo di quel bidone. E ho capito che niente della vita ha senso.

E non ha senso il bene il male l'amore l'odio il cielo la terra i sentimenti lo studio il lavoro la nazionalità i miei libri l'università l'esame di Letteratura Italiana l'abbonamento del treno la televisione questo computer Facebook le relazioni la famiglia la casa il governo la destra la sinistra la mafia la camorra lo spacciatore all'angolo della mia città il concerto del Primo Maggio la cultura la musica l'essere il non essere il cibo chi ha vinto Sanremo chi ha ragione tra Fini e Berlusconi Vendola Palese la Poli Bortone Grillo la Chiesa i preti gli atei i comunisti i fascisti il giorno la notte.

Non ha senso niente. Perchè un bambino deve rovistare in un cassonetto per vivere.

2010-04-23T16:07:00.000+02:00

Affoghi la carta sotto litri del mio inchiostro.
Arda l'ingegno alimentato dalla passione rovente.

2010-02-08T00:23:00.003+01:00

Ci sono cose che non dovrebbero essere dette, scritte, pensate.

Spesso il cuore risponde giunge prima alle risposte che non cercavi.
La mente allora cerca domande.

2010-01-15T19:16:00.002+01:00

L'incredibile senso di vuoto di fronte ad una pagina bianca.. :-)

2010-01-04T00:39:00.003+01:00

Siano benedette le quattro del mattino. Non c'è musa ispiratrice migliore di quell'ora. Ti ritrovi a vagare per la tua stanza correndo tra le lenzuola, con addosso l'adrenalina degli occhi serrati. E sotto quelle palpebre, impazziti due occhi rincorrono immagini tra il reale e l'iper reale. Oppure sei sulla tua sedia, davanti al tuo computer, contemplando la tua vita con pochi gesti della mano, giocando alla veglia nel mondo dei dormienti. E' che quando fissi la vita degli altri vedendo ciò che tu non hai e che hai sempre desiderato, il sonno non passa. Ti circonda, ma non ti tramortisce.

La quantità di informazioni, di collegamenti tra varie vite che puoi cogliere sulla Rete mi mette quasi a disagio. E ti accorgi che mentre cerchi con fare quasi civettuolo e avido informazioni degli altri, vorresti esprimere concetti chiari ma di cui hai dimenticato le parole giuste. Sai cosa vorresti dire, ma ti rendi conto di non conoscere i termini per farlo.

Oggi ho osservato un uomo con una forma incalzante di morbo di Alzheimer. E' uno di quegli uomini che, nella propria vita, hanno fatto della cultura la propria forma di riscatto da un'esistenza che lo avrebbe condannato all'oblio più assoluto. E adesso, vedersi scivolare pian piano l'unico vero grande tesoro dalle proprie mani crea un senso di impotenza che prego di non provare mai. E' proprio la cultura che l'ha salvato, l'ha reso ciò che era, che è ancora tutt'oggi. Quanto è distante da noi questo sentimento di ricchezza anche solo con un libro? Non abbiamo più bisogno di cultura per crearci un avvenire migliore, è vero, la cronaca ce lo insegna giorno dopo giorno; ma non è forse anche questa una piattezza ancora più subdola? Lo è semplicemente perchè arriva per tutti, ne sono sicuro, un momento in cui ce ne si rende conto. Ogni nostra scelta di vita ormai è guidata da un furioso e disperato tentativo di assicurarsi qualcosa, e dopo esserci riusciti un'altra cosa, e poi un'altra ancora; in questa fuga perdiamo ogni giorno pezzi di qualcosa che non riavremo più indietro. Una moderna forma di quel famoso adagio, che recita "l'ignoranza è la miglior ricchezza".

Con queste righe dimostro ciò che ho detto in apertura, e cioè che per quanto queste ore semi-notturne ti aprano dentro tanti orizzonti, in realtà ci tramutiamo in tanti neonati che guardano e non sanno parlare. Anche qui sapere equivale a soffrire, soprattutto per uno come me che di parole ne dice tante, e qualche volta ne vorrebbe dire di sensate. La soluzione allora si biforca: o la grandezza incomprensibile di ciò che ci circonda ci spaventa e ci rende indifferenti, o ti scuote così forte che l'inquietudine ti penetra da ogni poro e non ti molla più, come un raffreddore non curato.

Ed io, mi rendo conto che per quanto mi sforzi non riesco mai a curarmi.

Buongiorno notte.

2009-12-09T21:05:00.003+01:00

Le scarpe di un uomo ne raccontano di storie, e le mie diran di me cose meravigliose.

Hanno l'aspetto dignitoso e vissuto di chi ha percorso kilometri senza fermarsi mai.

I vetri rotti dell'Abruzzo, la gravità che si stacca da un aereo, le storie sbagliate, gli esami sofferti, le speranze perse e ritrovate.

E mari e monti e fiumi e venti scavalcati o affrontati a muso duro, senza temere, senza fermarsi.

Per lavoro, per passione. Per vivere.

Le scarpe dei miei vent'anni, piene di polvere, povere di bellezza ma ancora salde per terra, non raccontano soltanto di me. Loro ardono dalla voglia di raccontare ancora, e tanto altro.

E poi vogliono decollare.

2009-11-24T18:02:00.001+01:00

Voglio saper riversare su di te parole d'amore, che come l'acqua possano lavare via dal tuo capo le sozzure del nostro mondo stanco e sporco.