Senderos

Decálogo favorable del olvido

noreply@blogger.com (Pe) — Sat, 30 Jul 2022 20:22:00 +0000

Sus ventajas.

Pocas veces reparamos en ellas.

Pero ahí están.

Porque con el olvido:

1. Ahorramos tiempo. El que no dedicaremos a quién nos olvida. Esta regla no es directamente proporcional, pero más o menos se aproxima.

2. Evitamos viajes indeseados y compañías indeseables.

3. Eliminamos burocracias diversas.

4. Liberamos espacio de nuestras neuronas.

5. Evitamos el pago de peajes y de impuestos.

6. Aprendemos a rumiar sentimientos y frustraciones. Y miedos.

7. Evitamos pensar en invertir lo que no tenemos.

8. Eludimos la obligación de dar las gracias.

9. Seremos más libres.

10. Saldaremos definitivamente la pregunta ¿me quiso?

No me quiso.

Modificación de conducta

noreply@blogger.com (Pe) — Thu, 06 Jan 2022 15:52:00 +0000

- Siempre hay algo que puedes hacer

- No me gusta la realidad

- Pues cambia las palabras.

Que te den

noreply@blogger.com (Pe) — Thu, 31 Dec 2020 20:30:00 +0000

En consonancia con su trascurso, el Año SIN termina con borrascas y gélidas temperaturas que nos dicen, ellas también, quédate en casa.

Lo recordaremos mas no lo añoraremos. Nos ha cambiado la vida sin consultas y sin permiso y nos ha enseñado cosas que no queríamos aprender. No le daremos las gracias por sus favores.

Alrededor de medianoche, con la última uva y el primer sorbo de cava del año que estrenaremos, pediré a 2021 que nos deje la ESPERANZA y adaptando la letra de la canción de Manu Chao a mis propósitos cantaré

Adiós año 2020

Que te den que te den por ahí…

Nunca me gustó la perfección de los números pares.

Noticias del barrio

noreply@blogger.com (Pe) — Mon, 27 Jul 2020 21:51:00 +0000

Esta mañana mientras el arroz y el bonito con tomate hacían chup chup en la cazuela me he acordado de ti; no es que no te recuerde habitualmente, pero esta vez era distinto, aparecían y desaparecían imágenes sin control y me he preguntado qué pensarías si hubieses vivido este presente.

En ese momento he decidido que no podía responder a eso, pero sí que podría contarte algunas cosas sucedidas desde que te fuiste. Ahora que me pongo a ello sólo se me ocurren detalles estúpidos así que voy a dejarme llevar.

Lo primero que quiero contarte es que le compré a mi madre el móvil que tanto te preocupaba; eso nos facilitó el contacto aunque no cambió la comunicación. Me quedé con tu aparato de música y con sus canciones y aún ahora de vez en cuando descubro alguna que no estaba pero que sé que te habría gustado. No las escucho muy a menudo, pero me tranquiliza saber que están.

Tus nietos, los que conociste, se han hecho adultos y son personas a las que tratar de tú a tú. Y, sí, Guillermo te dio la razón y ha llegado a ser el más alto de la familia; sólo tú creías en ello y todavía siento que no tuvieras la satisfacción de comprobarlo. Es alto y flaco como mi abuelo, como mi hermano y como Narciso. ¡Ah, Narciso! si te contará; pero eso me lo reservo.

Mi madre siguió tus pasos poco después de que te fueses y yo me desvinculé del pueblo; sólo me queda de aquello una parte de tu corral cada vez más hundido, recuerdos, y cierta añoranza puntual y superable, no sé si de las circunstancias o del tiempo que se fueron. Es posible que de ambas.

Después otros siguieron vuestro camino. Luis, tu colega de muchas tardes de merienda en la bodega. Y Benito que en algunos aspectos tanto se me parecía a ti; hasta su último verano siguió yendo a dar de comer a los gatos; después de él, la Roni, que te había echado de menos, también desapareció.

Diego, el hijo de Desi, soltó las amarras y vendió la casa, pero la compró mi hermano así que casi se podría decir que todo queda en familia. A mí me dio mucha pena.

Pero no todo son noticias melancólicas. Tienes dos nuevos nietos, una niña que nació el mismo año que nos dejaste y un niño, tres años menor. De momento, ellos han sido los últimos en llegar y de momento son la inocencia en nuestro mundo de adultos.

En cuanto a mí, ¿te acuerdas que siempre decías que si se hundía la casa no me pillaría debajo? Yo me reía y te contestaba que a alguien debía parecerme. Entonces te reías tú. Ahora no me reconocerías.

También afirmabas, con tu sabiduría vital y acientífica que no hay bisiesto bueno; si estuvieras aquí sin duda te habrías reafirmado en tu idea porque este está siendo, literalmente, desastroso. El mundo se ha llenado de miedos no todos cuantificables ni visibles; todos profundos, intensos, diversos, distintos, nuevos. A veces cuesta verlos porque forman parte de la manera en que hablamos, de los temas que manejamos, de las lejanías que buscamos, del ocio que no disfrutamos, de las opciones propuestas, de la soledad que compartimos, del aislamiento inducido.

Sé que estoy siendo poco explícita y seguro que entenderías mejor los detalles concretos, pero no me apetece entrar en ellos porque son demasiados para una misiva y porque tampoco me apetece hacer examen de conciencia, así que tendrás que conformarte con creerme si te digo que no recuerdo la última vez que tomé un café en un bar. Sólo podría afirmar que debió ser un día cualquiera del mes de marzo de este bisiesto.

¡Ah, se me olvidaba! Durante estos años he tenido una pesadilla recurrente y como estoy convencida con razón o sin ella de que los sueños que se repiten quieren decirnos algo, te la voy a contar. Los detalles puntuales variaban, pero siempre aparecías desde muy lejos de manera real o metafórica, siempre eras muy muy viejo, estabas en unas condiciones físicas desastrosas y, al final, te morías. En ese momento me despertaba con el corazón descontrolado.

La última vez no llegaste a morirte y yo no he vuelto a tener el sueño. Tampoco he conseguido intuir qué parte de mí estaba manifestando, por eso creo que volverá.

Bueno Orejas, a muy grandes rasgos, este es el resumen de los últimos ocho años y medio, o al menos, esto es lo que me ha apetecido resumirte. Tal vez otro día me dé otra ventolera y te cuente más cosas. Nunca se sabe.

Mientras tanto, te mando un abrazo imposible, como todos los abrazos en este anómalo y atolondrado presente que se eterniza.

Las cosas, Josefina, siempre vuelven

noreply@blogger.com (Pe) — Wed, 20 May 2020 23:51:00 +0000

- Esta tarde estaba leyendo una información que me afecta a partir de mañana y de manera automática he pensado “las cosas, Josefina, siempre vuelven”. Después he elaborado el razonamiento, pero la primera idea ha sido esa. Verás, por este barrio ha habido grandes cambios. Enormes cambios. Desde mediados de marzo no he ido al trabajo

- ¿No estarás mala?

- No, estoy bien

- Desde el catorce de marzo no he visto a mis hermanas

- No os habréis peleado ¿verdad?

- Que no

- Y desde el dieciséis de marzo no he salido de casa

- Venga ya, eso no me lo creo

- Bueno, tienes razón. He salido tres veces a comprar tabaco y un día fui al trabajo a recoger unas cosas

- Pero ¿no has ido al cine?

- No

- ¿Ni al teatro?

- No

- ¿Ni a los museos?

- No

- ¿Ni a las clases esas de los libros?

- No

- ¿Ni con tus amigas?

- No

- ¿Ni siquiera a tomarte un café con María?

- Qué pesada. Ya te lo he dicho. No. No he salido de casa. Ni yo ni nadie.

- Y... entonces… si no vas a trabajar no te pagarán

- Sí que me pagan, porque no voy, pero hago las cosas desde casa.

- ¿Y los papeles?

- No hay papeles. Lo hago todo con el ordenador. Te acuerdas del que teníamos en la mesa del salón, sobre la pared. Bueno, pues con uno parecido.

- ¡Qué modernidades!

- Sí, bueno, nos han venido bien. Muy bien de hecho. Además por primera vez en mi vida desde que recuerdo no tengo que madrugar

- Entonces estarás encantada

- Sí, eso y no tener que elegir la ropa por la mañana me gusta. Flipo con la comodidad del mismo atuendo todos los días y con el placer de acostarme cuando me da la gana. Pero todo lo demás es horrible. Hay un bicho

- ¿Qué bicho?

- Un virus

- ¿Qué virus?

- No te lo voy a decir. A ti qué más te da si ya sabes que el tuyo se llamó cáncer.

- Ya, mujer, pero…

- Muere mucha gente

- ¿Por qué?

- Por el virus. Sobre todo en las residencias de ancianos. No sé cuáles son exactamente las causas, pero la gente mayor ha sido la más vulnerable.

- Pues pobrecillos. ¿Y por qué es así?

- Pues por el virus, y por las condiciones, supongo. Y además, las circunstancias de la muerte y los entierros ¡eso es lo peor! la forma. Muertos y vivos aislados cada cual en una burbuja más o menos aislante en función de los medios. Solos en las despedidas, sin adiós y sin adioses, sin responso, sin misa, sin familia, sin un amigo. Solos el muerto y el médico. Solos el muerto y el enterrador.

- ¡Qué horror morirse ahora!

- ¡Qué horror, todo, ahora!

- Y se ha colapsado la sanidad

- ¿Por qué?

- Por el virus, por las circunstancias y por el miedo. Los trabajadores están sobrepasados por la tarea y por las condiciones. Se han paralizado seguimientos e intervenciones, se han reclasificado y reorganizado las especialidades de los hospitales, se han instalado nuevos en cuestión de días, se ha tratado a los enfermos por teléfono.

- Pero eso es imposible ¿y los que necesitan recetas?

- Pues se ha hecho. Malos tiempos para un dolor de muelas. Bueno, para cualquier dolor de los muchos que sobran. Se han cerrado todas las tiendas, menos las de los suministros imprescindibles, alimentación, farmacias y poquito más.

- Pues la economía se va a ir al garete

- Ya se ha ido

- Pero no entiendo porqué

- Te lo he dicho. Por el virus, por las circunstancias, por precaución, por miedo y por los decretos

- ¿Qué decretos?

- Los que cada vez nos iban diciendo lo que no podríamos hacer durante los siguientes quince días. No se puede salir de casa

- Tú sí puedes, tienes el patio

- Sí claro, tengo ese privilegio. Pero no hay ferreterías, ni mercerías, ni peluquerías, ni papelerías, ni quioscos, ni tiendas de ropa, ni de chuches, ni cines, ni teatros, ni bares, ni restaurantes, ni bailes, ni fiestas, ni conciertos ni... Vamos, que si te pilla esto en nuestros años jóvenes algún disgusto te hubieses ahorrado. No hay reuniones, no hay bibliotecas. Los niños no van al colegio

- ¿Y qué hacen?

- Se quedan en casa

- ¿Con quién?

- Con los padres

- ¿Y si los padres tienen que trabajar?

- Muchos no trabajan porque sus empresas están cerradas o sus labores son innecesarias. A los demás se les ha facilitado la ausencia de su puesto, al menos hasta donde yo sé. Los estudiantes mayores tampoco van a la universidad

- ¿Y los exámenes?

- Desde casa, con el ordenador. La policía vigila que no salgamos. Y ponen multas. También hay policías de balcón, que no sancionan pero echan broncas y señalan a los que se porta mal

- No lo entiendo. Nunca he visto nada igual

- Ni yo, pero en las salidas imprescindibles hay que ir con mucho cuidadito, no sea que quien te cruzas a tres metros se crea con la legalidad moral de montarte el pollo porque opine que estás incumpliendo su interpretación de las normas. No nos podemos acercar.

- ¿Y los saludos?

- Hola y hasta luego

- ¿Sin tocarse?

- A dos metros

- ¿No se pueden dar besos?

- Sólo a la gente con la que estés encerrada. Bueno, los diarios escriben con la que convivas. Y los niños. Me tienen muy preocupada. Están en el centro de dos teorías, porque son asintomáticos elementos de contagio

- Pero si tú no tienes niños

- Ya, pero eso no quiere decir que no me preocupen. Fueron los primeros a los que se permitió salir, una escueta hora por la mañana y otra por la tarde, siempre vigilados. No pueden juntarse, no pueden compartir, no pueden tener contacto físico, no pueden jugar en la calle. Los parques infantiles están chapados.

- Pues pobrecillos…

- Pues eso, pobrecillos ¿qué te decía yo? Ahora las cosas se están relajando un poco, como no hay recreo en los colegios el recreo se ha generalizado con horarios muy específicos durante los cuales, en función de la edad, podemos salir a pasear o practicar algunos deporte. En el caso de los paseos, no más lejos de un kilómetro de distancia del lugar de residencia.

- ¿Y cómo se calcula eso?

- Pues más o menos, imagino y si no, seguro que hay una aplicación para el móvil que te lo dice, total, hay aplicaciones para todo. De todos modos, yo no salgo

- ¿Y eso?

- No me apetece

- Ya, pero ¿por qué?

- Porque es el único caso en el que soy yo la que puede decir no

- Qué rara eres

- Eso no es nuevo. Además, tengo miedo

- ¿Del virus?

- No. Del mundo. Del mundo aséptico e incomunicado de las distancias y las mascarillas, porque también tengo que decirte que a partir de mañana son obligatorias en los espacios públicos. Por eso me he acordado de ti y de mi infancia. Cual buena ciudadana que no soy pero cumple como tal, buscando en el periódico las condiciones de su uso he visto que los “protectores faciales” (con este ridículo eufemismo las citaban), serán obligatorias para los niños desde los seis años, y recomendables a partir de tres. Ya te he dicho que el tema de los niños se las trae y me trae por la calle la amargura.

- Será para protegerles del virus.

- Claro. Será por eso. El caso es que, nunca te lo he dicho, cuando era pequeña odiaba la chalina sobre la boca, detestaba la humedad producida por la respiración y sentirla después mojada y fría. Entonces no había este virus, estaban la polio, la tuberculosis, la viruela, el sarampión, la tosferina y algún dengue más del que me olvido. También hacía mucho frío para el que carecíamos de ropa adecuada. Pero teníamos chalina.

- Y más de una vez y más de dos tuve que decirte que te la colocases bien.

- Sólo cuando me pillabas porque según dejabas de verme me la bajaba.

- Es que luego las preocupaciones eran para mí

- Eso seguro. Pero ahora que las dos somos adultas casi viejas, bien podrías intentar comprender tú lo mal que me sentía yo. Bueno, ya te he entretenido bastante con las noticias del barrio, a lo mejor en otro momento te cuento más cosas, pero no es seguro. Ya me conoces.

Marzo

noreply@blogger.com (Pe) — Sun, 10 May 2020 00:12:00 +0000

Y entonces, llegaron ellos

Me llevaron a empujones a mi casa

Y me encerraron entre estas cuatro paredes blancas,

Donde no vienen a verme mis amigos

Siquiera de mes en mes, de dos en dos y de seis a siete.

De cartón piedra.

Joan Manuel Serrat

Los vientos de marzo soplaron este año con inusitada virulencia arreciando a mediados de mes en dirección imprevista y desconocida por todas las brújulas.

Cayeron nuestros pedestales.

Los odiados lunes podían ser domingos y podría resultar que en la tarde de un viernes viviéramos un miércoles por la mañana; abril siguió a marzo y mayo a abril; vendrá junio y será otro nombre sin significado.

Disueltos en la nada los estímulos y placeres posibles, sin mirar atrás, sin freno, sin capacidad de asimilación, encontramos una realidad distópica y monotemática de muertos, ausentes y ausencias que nos obligó a inventar neologismos y a redefinir las palabras para encajarlas en los campos semánticos de inseguridad y miedo.

Nos forzó a rellenar muchas veinticuatro horas de días entre cuatro paredes con las mismas vistas e idénticas caras cada vez más desarregladas, sin guía, sin experiencia y sin cuaderno de viaje.

Hablar de ocio en estas circunstancias es un sarcasmo, pero imagino que en el sinsentido cada cual ha organizado su tiempo multiplicado con los elementos a mano, siguiendo a su humor, eligiendo sus salvaguardas.

Por lo que toca a mi persona, una vez comprobé que el único liviano programa de televisión al que soy fiel había desaparecido de la parrilla, desde que vivo encerrada he visto la película Dos papas, los cuatro capítulos finales de la serie El mundo en llamas, el primero de El ministerio del tiempo, tres documentales de Cosmos y otro de dos horas sobre el final de la Segunda Guerra Mundial.

¡Esto es todo, amigos! No anuncios, no telediarios, no noticias, no programas del corazón, no cotilleos, no ruedas de prensa, no comparecencias del presidente, no viajes imaginarios, no bellezas por descubrir, no realidades alternativas, no otras ficciones.

Nada de nada. Un día volveré a ver El club de los poetas muertos que está disponible. No tengo prisa.

Las estadísticas dicen que en este tiempo hemos consumido (sí, seguimos necesitando consumo, aunque sea alternativo) más televisión que nunca, mas ya conocemos que las estadísticas muestran los datos pero esconden la realidad.

Sí he dedicado más tiempo a la lectura. He terminado dos libros; ninguno me ha resultado fácil, pero los dos me han parecido fascinantes. El buen soldado Svejk es el mayor alegato pacifista que por mis manos ha pasado; gótico, lento, sarcástico, irónico, exagerado pero muy realista, no apto para todos los paladares (y no hablo de exquisitez).

De Elsa Morante, Mentira y sortilegio narra los desamores o, mejor, los distintos amores no correspondidos de su familia, entre la sensatez y la locura, entre lo genuino y lo especular, entre lo real y lo imaginado. Es un libro muy denso, que me ha costado terminar pero al final me ha proporcionado el placer de muchas historias complejas con multitud de matices e interpretaciones.

Como continuación de los retos literarios iniciados el año pasado, en mayo estoy leyendo una recopilación de poemas, una oportuna coincidencia dado lo bien que se compadecen la realidad introspectiva de la poesía y mis presentes anímicos. Por eso incluí el Romance del prisionero en la entrada del otro día e incluyo los versos que inician esta.

Bueno, por eso y porque ambos me parecen oportunos y me gustan.

La inmensa mayoría de mi minoría lectora no necesita que le explique que la negrita marca cambios y añadidos míos a los versos finales de la canción de Serrat pero no estará de más aclararlo, que no quisiera perder amigos por una acusación de plagio que no es sino una muy admirativa paráfrasis de una estrofa que nos dice de conflictos seguros entre un hombre enamorado a contracorriente y una organizada sociedad a la que resulta intolerable tamaño desmán.

Para ilustrar este texto busqué poemas que contuvieran “marzo”. Encontré pocos y esos pocos me dijeron menos; no me pareció significativo el nombre del mes en el sentido de los textos.

O tal vez el subconsciente ya había elegido porque cuando daba el intento por baldío, mi cerebro recuperó una canción, 16 marzo, cantada por Acchile Lauro, la he descubierto estos días en la radio. Suena continuamente.

Es una balada, una típica canción italiana de desamor, música pegadiza y letra infumable.

El estribillo asegura que ella se volverá a enamorar en marzo, el 16 en concreto; en la primera estrofa, chica deja chico sin remordimiento; en la segunda, chico abandona a chica para ser el primero. Al final, cada uno a su casa.

Como nosotros.

P.D.: Después de publicar esta entrada caí en la cuenta de que uno de los versos de la canción de Serrat dice "nos sonreía la luna de marzo". Tanto buscar para acabar en el principio.

Mayo

noreply@blogger.com (Pe) — Mon, 04 May 2020 23:39:00 +0000

Para Mon.

Que por mayo era, por mayo,

cuando hace la calor,

cuando los trigos encañan

y están los campos en flor,

cuando canta la calandria

y responde el ruiseñor,

cuando los enamorados

van a servir al amor,

sino yo, triste, cuitado,

que vivo en esta prisión,

que ni sé cuándo es de día

ni cuándo las noches son,

sino por una avecilla

que me cantaba al albor.

Matómela un ballestero;

dele Dios mal galardón.

Romance del prisionero

Mi padre resumía las situaciones con refranes y, como hombre bien curtido en el campo y en su vida mirando al cielo, explicaba de este modo las estaciones. Así, desde bien pequeños nosotros aprendimos que marzo ventoso, abril aguanoso, sacan a mayo florido y hermoso. Este año se han cumplido los designios y, con aplastante lógica la primavera llegó y está pasando como una venganza.

Cuando yo iba a la escuela, mayo me resultaba odioso: todos los días, con la modorra de la digestión y los primeros calores, a primera hora de la tarde teníamos que rezar el rosario. Creo que cualquiera puede imaginar el sopor de una letanía completa dicha o escuchada, además, en estas circunstancias, santa María, ruega por nosotros; santa Madre de Dios, ruega por nosotros; santa virgen de las vírgenes, ruega por nosotros; santo no sé quién, ruega por nosotros, santo no sé cual, ruega por nosotros.

Así hasta terminar el santoral.

Entonces y allí, además, el campo era nuestra normalidad y lo que nos daba de comer. Vivíamos bastante ajenos a sus bellezas.

En la actualidad soy una privilegiada de los tiempos. Tengo una calle muy tranquila siempre, ahora habitada por el silencio espeso y expectante por el que todos transitamos, una casa muy luminosa, y un espacio pequeño pero exterior al que hemos sacado los silloncitos que podíamos cambiar de lugar en función de la temperatura, que se nos han mojado más de una vez con los chubascos repentinos, pero que nos han permitido respirar. La rampa del garaje se quedó pequeña desde el primer día.

Este pedacito de terruño, unido a mi evolución personal de conceptos y aprecios y a la falta de mayores o mejores distracciones, me ha permitido descubrir y disfrutar este transcurso por la primavera con consciencia:

He seguido las fases de la luna y visto un diminuto cuarto creciente que le daba la espalda a Marte, cual pareja peleada.

He visto verdear a la hiedra, y a la higuera, y al manzano, y al ciruelo; florecer y marchitarse a los tulipanes y a los lirios. He descubierto a una planta de maceta, ahora salvaje, renaciendo desde una única hoja tísica y partida que después se murió como explicando que su trabajo había terminado. He seguido el desarrollo del primer capullo del rosal amarillo y encontrado después esa primera rosa y las posteriores; hoy he descubierto otra primera rosa: rosa.

He sentido renacer a una gardenia tísica, y nacer a las abundantes hojas y capullos de los cactus, que prometen un día espectacular de floración, más espectacular por ser solo uno. He visto revivir a las cintas, al tronco de Brasil, a los potos, a la alegría, a las begonias, al coleo, y a la hortensia que consiguió sobrevivir a mis intentos, mi joya de la corona.

Y a la caída de la tarde, cuando abro la puerta de la cocina, aún puedo sentir el olor de los árboles del paraíso florecidos en un espacio estancado.

Sí, la primavera llegó y está pasando.

Acción y reacción

noreply@blogger.com (Pe) — Sat, 09 Feb 2019 22:23:00 +0000

Nunca se había sentido su ojito derecho, tampoco el izquierdo; si acaso el apéndice, que nadie sabe para qué sirve salvo cuando duele y hay que extirparlo.

También era consciente de que podía romper su natural cobardía dejando los razonamientos para mejor ocasión y acomodándose a la circunstancia. Sabía que podía ser fuerte.

¿Sabía?

Sin nada mejor que hacer, o sí, pero no era tiempo de opciones, había decidido acompañarla en su espera.

La sintió empeorar con la urgencia de no perder el tiempo, y reclamar con ahínco una presencia distinta consciente del fin de su historia en aquel momento detenido. Tal vez por el hábito de toda una vida, por el placer de un último deseo satisfecho, por la última traición del inconsciente. Acaso el miedo le jugó una mala pasada definitiva. Quizás no podía ser de otra manera.

Calculó mal los hechos e intentó salir del paso con evasivas. Hasta que le quedó claro que esta vez no servirían cuentos chinos. Cuando llegaron los profesionales cogió sus trastos y utilizó el baño como excusa.

En la calle apagó el teléfono y se dirigió al metro. Confirmó que tenía una tarjeta de crédito con saldo, la documentación y un libro en el que concentrarse.

En Atocha estudió sin prisas destinos y horarios. Después compró un billete para Irún.

¿Y si...?

noreply@blogger.com (Pe) — Thu, 15 Mar 2018 09:13:00 +0000

Niños: eso no se hace, eso no se dice, eso no se hace, eso no se toca… eso no se piensa así, eso no se piensa.

¿Y si la verdadera razón de fenómenos como Donald Trump y los que la gente seria llama populismos fuese una guerra de David contra Goliat? ¿una pelea soterrada entre la genuina necesidad de manifestación de las diferencias en cada individuo (5.ª acepción del DRAE), y el intento de imposición simultáneo de modelos de pensamiento y formas de expresarlos de las sociedades organizadas en grupos, múltiples grupos, de toda idiosincrasia?

¿Y si, en el fondo de los fondos, todo se redujese a una patada electoral… en el culo?

Pensar, hacer y decir nunca fueron verbos sínónimos o equivalentes. Tampoco coherentes.

La(s) noticia(s)

noreply@blogger.com (Pe) — Wed, 10 Jan 2018 21:57:00 +0000

Nueva York. Y en Nueva York un chico de dieciocho años que justo ha terminado el Bachillerato y al que como premio espera un viaje, con amigos y sin padres, a París.

A París y a su romanticismo. Decide que no volverá sin haber besado a una chica en lo alto de la torre Eiffel.

Lo consigue, no sólo besa a una chica, sino a una muy guapa y con buena planta, encontrada por azar en compañía de su madre; y no hay un beso sino dos, el segundo para inmortalizar preceptivamente el momento. Con la emoción consigue su nombre además del ósculo, pero se olvida de pedirle una dirección. ¡Oh la la!

No problem, para eso están Twitter y demás patios de vecinos; una voz que se transmite a otra voz, que se traslada a otra, y a otra, y a otra más, y al final… contacto conseguido.

La historia termina aquí: la chica ya estaba comprometida.

Analiza esta noticia, matízala, júzgala, piensa en la primera impresión. Después, clica en el botón “Leer más”.

Nueva York. Y en Nueva York una chica de dieciocho años que justo ha terminado el Bachillerato y a la que como premio espera un viaje, con amigas y sin padres, a París.

A París y a su romanticismo. Decide que no volverá sin haber besado a un chico en lo alto de la torre Eiffel.

Lo consigue, no sólo besa a un chico, sino a uno muy guapo y con buena planta encontrado por azar en compañía de su madre; y no hay un beso sino dos, el segundo para inmortalizar preceptivamente el momento. Con la emoción consigue su nombre además del ósculo, pero se olvida de pedirle una dirección. ¡Oh la la!

No problem, para eso están Twitter y demás patios de vecinos; una voz que se transmite a otra voz, que se traslada a otra, y a otra, y a otra más, y al final… contacto conseguido.

La historia termina aquí: el chico ya estaba comprometido.

Analiza ahora esta última información, matízala, júzgala, piensa en la primera impresión. Compara luego tus dos análisis.

Aunque las apreciaciones subjetivas en ambos casos son mías, una de las dos noticias es cierta. La he leído hoy en La Repubblica.

Y he visto la fotografía. Supongo que tras viajar de patio virtual en patio virtual, la persona propietaria no podía reclamar derechos de autor.

Ni el sujeto pasivo derecho a su privacidad.

Presentes

noreply@blogger.com (Pe) — Tue, 17 Oct 2017 15:51:00 +0000

El mundo arde de manera literal y metafórica. El combustible se extiende de hierba en hierba, de árbol a árbol, de cabeza en cabeza. Las yescas se multiplican, los poderes se manifiestan, las sinrazones se imponen. Nada nuevo, dirán los enterados.

Yo he soñado con mi padre.

En mi realidad durmiente él aparecía desde un lugar tan lejano que me sobresaltaba la sorpresa de verlo vivo; porque yo lo creía muerto, tanto tiempo hacía que había desaparecido de mi vida. Estaba viejo, tan viejo como nunca fue, pequeño, débil y amoratado. Arrastraba los pies.

Me dijo sólo una corta frase que se acomodaba cabalmente a su manera de hablar en la forma y la expresión, pero disentía en su fondo. A pesar de recordar los matices no puedo acordarme de las palabras.

Me desperté con pálpitos pensando que los sueños son el único espacio en el que vuelven los que partieron para seguir contándonos nuestros miedos.

Durante el día siguiente me perseguía insistente una habanera.

P.D.: Felices dos patitos Guillermo.

Viaje de ida

noreply@blogger.com (Pe) — Wed, 10 May 2017 19:42:00 +0000

9 de mayo de 20017.

11:15, salida de casa con la maletilla y los bártulos.

11:45, llegada al aeropuerto internacional Adolfo Suárez Madrid Barajas (nombre oficial, cuatro palabras; no les rindo las ganancias a los extranjeros que tengan que buscarlo aunque, bien pensado, por fortuna San Google es muy listo y entiende las abreviaturas).

12:30, facturación terminada y puerta encontrada; esperando embarcar en el vuelo con hora prevista de despegue a las 14:15.

15:15, por fin nos vamos, eso sí, con una hora acumulada de retraso.

18:45 (horario español, al estambulí hay que añadirle sesenta minutos más). Aterrizaje en Estambul con un ahorro considerable del tiempo de vuelo consecuencia del fuerte viento de cola. Un poco de movimiento en ascenso y descenso; por lo demás, tranquilidad absoluta.

20:30, por fin hemos conseguido pasar el control. He cambiado hora y media de mi tiempo por un sello en el pasaporte.

20:45, con la maleta en la mano, por fin conseguimos encontrarnos con Jorge.

21:45, el autobús nos aparca en la plaza de Taksim.

Total, tres horas y media por el aire y nueve y media de viaje.

No está mal. Por fortuna estamos en el centro de la ciudad (zona europea, que ya me voy aclarando), lo que implica que incluso un martes y a esas horas haya mucho ambiente en (algunas) calles y plazas y, en la cuestión práctica, que hemos encontrado sitios abiertos para cenar.

De vuelta al hotel, cuando intentábamos conectar el wifi se ha ido la luz en todo el barrio y nosotras nos hemos ido a dormir.

Seguimos progresando

noreply@blogger.com (Pe) — Tue, 02 May 2017 22:04:00 +0000

Los hospitales son lugares donde sanar. También donde morir de mil maneras diferentes, pero eso no viene al caso.

No son la alegría de la huerta, y como nadie ha propuesto (de momento) la celebración en sus dependencias de fiestas sin reserva del derecho de admisión, los pisamos cuando no nos queda otra, unas veces por enfermos y otras como visitantes por necesidad (intrínseca o extrínseca, eso tampoco viene al caso).

En esta última tesitura, aparte de nuestra presencia y buena compañía (se supone), nuestra charla y nuestra mejor disposición, no es raro que seamos portadores de un pequeño detalle de buena voluntad que alegre la frialdad del lugar y las circunstancias o ayude a pasar el tiempo dilatado sin explicación y sin remedio: una revista, un libro, un cuadernillo de crucigramas, una sopa de letras, unas flores, unos bombones, algo dulce.

¿Bombones? ¿Algo dulce? Sepa usted que si se presenta con regalo semejante está cometiendo una aberración. No importa el grado de afinidad de su amigo, su conocido, su familiar, o lo que quiera que sea suyo, con este tipo de alimentos, ni si tiene hipoglucemia crónica y su índice de masa corporal es más bajo de lo recomendable, porque las estadísticas dicen que el porcentaje de obesos es del no sé cuántos por ciento, su media continúa subiendo, y el azúcar es uno de los máximos responsables.

En el caso probable de que sea usted un desafortunado con múltiples experiencias en esto de las visitas hospitalarias, conocerá sobradamente las propiedades paliativas contra los malos pronósticos o el aburrimiento de una chocolatina, una bolsita de patatas fritas, un paquetito de galletas, o un café con azúcar conseguidos en la máquina del pasillo a altas horas de una noche de insomnio.

Olvídelo. Olvídese del pasado.

Está en un templo de la salud, y precisamente por eso usted no es usted. Usted es una gran mayoría estadística que pasa olímpicamente de su altura, su peso y la relación entre ellos; de sus específicos datos físicos (no digamos de los psicológicos), sus genuinos gustos y su capacidad de cuidar de usted mismo.

Usted es un niño mimado al que ante todo conviene evitar la ocasión del pecado. Por eso, para facilitarle su ejercicio de buen chico, el menú disponible en su próxima visita a la máquina expendedora consistirá en frutas, ensaladas (sin sal y sin aceite se supone, aunque la cosa no está clara de momento), zumos sin azúcar y productos lácteos bajos en calorías.

Los caprichitos que endulzan la vida y sus circunstancias tendrán que esperar hasta su salida del hospital.

Si puede pagarlos.

Progreso

noreply@blogger.com (Pe) — Sun, 30 Apr 2017 22:01:00 +0000

Mujer

noreply@blogger.com (Pe) — Wed, 08 Mar 2017 08:00:00 +0000

Aunque mi blog no tiene nada que ver con el de mi hermana ni con los que ella sigue o los de aquellos por los que es seguida, me propuso participar en el Reto Mensual bloguer@s, organizado por ella en esta ocasión. Toda chula le dije que sí, sin pensármelo dos veces, sin saber qué iba a escribir y sin tener en cuenta que las musas deben de estar un poco mosqueadas conmigo.

Como era previsible, ayer aún andaba yo sin contenido, sin enfoque y sin ideas, pero en lugar de dedicarme a pensar sobre lo que debía, pasé hora y media de la noche en una agradable charla con Guillermo sobre los problemas del mundo charla que, tras el reposo del sueño y la vorágine matutina de los papeles, es la que por fin me ha sugerido las ideas imprescindibles sobre el qué y el cómo de esta mi participación en este el reto de la Fofi, que podréis encontrar tras el cuadro maravilloso, pertinente y significativo de Frida Kalho (por cierto, titulado Diego y yo).

El Telediario informó desde el lugar de los hechos de una mujer asesinada por su pareja, de la localidad, de su edad, de su nacionalidad y del teléfono de atención a las víctimas que no deja huella en el recibo.

Ella pensó una más, se quitó el delantal y llevó a los niños al colegio.

En algún sitio publicaron que en un partido de fútbol, de alevines, algunos padres de alevines chillaron a una chica, catorce años, que no valía para árbitro pero sí para trabajar en una casa de citas.

Pensó en sus hijas y pegó una patada al suelo.

Medios que citaban otros medios informaron de que una canal de televisión marroquí enseñaba a las mujeres la forma de maquillarse para disimular moratones en el Día Internacional contra la Violencia Machista.

Se miró en el espejo y se dijo que ese día no tenía que salir.

Las redes sociales echaron humo durante algunas horas con la noticia de que el Instituto de la Mujer había pedido la retirada, por sexista, de un cartel con más de 20 años anunciando una empresa de reprografía y, más o menos por el mismo día, Istagram ardía porque celebrities de cuerpos perfectos reivindicaban la igualdad de los sexos mostrando sus cuerpos desnudos.

Se miró al espejo y se vistió y desvistió mil veces sin controlar el tiempo mientras decidía cómo encajar sus kilos sus arrugas y su cansancio en algo que le permitiera lucir perfecta en la cena a la que debía acompañarle.

Twitter, Facebook y compañía publicitaron hasta la saciedad la campaña de Zara «Love your curves» ilustrada con modelos femeninas sin curves.

Recordó esa tarde, de compras con su cuñada, y la falda que no se compró porque podría parecer demasiado ajustada.

Ella pensó madre mía cuánto va a durar esto y siguió limpiando la cocina.

En las noticias leyó de rebote sobre techos de cristal y dificultades de mujeres poderosas para conseguir ascender a lo más alto de los consejos de administración.

Pasó la mañana angustiada, saltando entre supermercados hasta encontrar los únicos filetes con los que podría evitar su ira o su silencio.

En el centro de salud pusieron a disposición de los sufridos usuarios folletos ilustrados sobre las causas, las consecuencias, y las actuaciones contra el maltrato.

Ese día se maquilló sin mirarse al espejo.

Muchos vídeos en YouTube difundieron la alocución de la actriz Enma Watson como embajadora de buena voluntad de ONU Mujeres en Nueva York.

No pudo estar más de acuerdo, y por un momento soñó con recomendárselo a la mañana siguiente, cuando la llevara como cada día desde la puerta de casa a su trabajo.

Todos los medios de tierra mar y aire siguieron con empeño la campaña electoral de Estados Unidos, con la posibilidad cierta hasta el último momento de que una mujer pudiera convertirse por primera vez en la persona más poderosa del planeta, y, a medida que se acercaba a su fin, las cada vez más machistas declaraciones del contrincante.

Pensó nada cambiará nunca y sintió ganas de comentarlo, ¿llamo a mi amiga? no, que está a punto de volver.

En algún diario apareció una foto de dos mujeres enterradas en burkas caminando por las calles de una ciudad de Afganistán.

Hizo un simulacro ante el espejo y pensó que aquel ataúd podía tener ciertas ventajas.

Ella no pensó nada ni vio la noticia en la televisión.

También yo estoy harta

noreply@blogger.com (Pe) — Mon, 30 Jan 2017 01:23:00 +0000

Conocida es la existencia de todo tipo de corporativismos que como cualquier ismo incluye o excluye a los individuos en función de una única circunstancia que a su vez es la que los fundamenta.

No todos tienen la misma visibilidad ni la misma influencia social, porque no todos poseen el mismo poder ni sus integrantes el mismo prestigio, real o supuesto, otorgado o tomado de motu propio, entre los ciudadanos que en cada caso están en el otro lado.

Bien, como iba diciendo, los hay de toda clase; algunos incluyen a su vez a otros más específicos; otros, esconden subclases en su interior. Así, hay corporativismos de funcionarios, de jueces, de médicos, de maestros y profesores, de periodistas, de monitores, de basureros, de jardineros, de floristas, de enterradores y de señoras de la limpieza, de la gente que lee y de la que no abre un libro, de los animalistas, de los indiferentes con los animales y de los que disfrutan cazando, de los maridos, de las mujeres, de los hermanos, de las suegras, de los yernos, de las nueras y hasta de los hijos.

Pero no hay un corporativismo de los padres, no puede haberlo dado que los padres anteponen a sus hijos ante cualquier conflicto con hijos de otros, lo cual no evita que en muchas ocasiones aparezcamos en los medios de comunicación como un colectivo homogéneo, como los únicos agentes educadores cuando interesa, y como los responsables de las cosas que a los demás, curiosamente muchos de ellos padres a su vez, no les gustan.

Y sí, los padres hacemos muchas cosas mal, los hijos son muchas veces consecuencia de nuestro errores, y nos sentimos culpables de algunas circunstancias; pero ni lo hacemos todo mal, ni siquiera todos lo hacemos mal de la misma manera. Algunas veces, hasta nos portamos medianamente bien y nuestros hijos no nos regalan carbón por Navidad.

Viene todo esto a cuento de una noticia que leí en Yahoo el 25 de enero. No es la primera ni la única de este estilo. La transcribo íntegra.

La carta viral de una profesora andaluza: "Estoy harta de aguantar la mala educación de los alumnos y el proteccionismo de sus padres"

Ser profesor en España es una profesión de alto riesgo. En el país europeo líder en fracaso escolar, las aulas están llenas de pasotas que parecen estar protegidos tanto por la administración como por sus propios padres, que les consienten todo tipo de desmanes. Por eso los docentes se encuentran muchas veces solos ante situaciones de lo más desagradable, que incluso pueden acarrearles lesiones físicas.

Así queda gráficamente demostrado en el discurso pronunciado por la profesora Eva María Romero Valderas, que trabaja en el IES Isidro de Arcenegui de Marchena (provincia de Sevilla) y que se ha convertido en viral al ser transcrita por el diario La Voz de Marchena.

Las palabras forman parte de un discurso-arenga pronunciado por Romero Valderas ante el Claustro de profesores de su centro y que reproducimos íntegro a continuación:

Vayan por delante dos premisas:

1ª: No tengo nada en contra del Equipo directivo. Esto que voy a decir a continuación no es producto de una situación puntual que deba resolverse con una modificación del Plan de Centro ni nada parecido. Sí quiero que conste en acta.

2ª: Esto que voy a hacer ahora se llama arenga: discurso militar para enardecer a las tropas antes de entrar a la batalla.

Ya está bien señores, de seguir aguantando.

Yo no estoy aquí para aguantar, y utilizo las palabras textuales que un padre me dijo por teléfono cuando lo llamé para que corrigiera la actitud de su hija, que no me dejaba hacer mi trabajo.

A mí, que yo sepa, me pagan para enseñar, no por aguantar.

Harta de la sociedad, que encumbra a seres que presumen de su ignorancia, que valora a un futbolista o a un ‘nini’ más que a una persona con estudios, respetuosa y educada. De los programas de televisión, que presentan como modélicos a aquellos que sin estudios y sin sacrificio alguno se han colocado ganando un sueldazo por criticar, acostarse con, comprar en…

Estoy harta de aguantar la mala educación con la que llegan, cada vez en mayor porcentaje, los niños al Instituto. La falta de consideración, no digo ya de respeto, hacia mi persona cuando entro en las clases, que parece como si entrara el viento por la ventana.

Harta del proteccionismo de los padres, que quieren que sus hijos aprueben sin esfuerzo y sin sufrir, sin traumas…De la falta de valoración del esfuerzo que sí hacemos nosotros.

Harta de la Administración, que cambia las leyes y la normativa que rige en mi trabajo sin preguntarme qué opino y sin darme formación para hacer bien mi nuevo trabajo. Que me coloca dos horas más en el horario lectivo y me explota laboralmente, porque yo, en los últimos años, lo único que hago es trabajar, trabajar como una posesa. Ya, hasta mis hijos me lo dicen.

Ahora dicen que nos van a devolver esas horas, ¿sabéis donde nos la van a devolver? En el horario irregular que dedicamos en casa, el que nadie ve. Yo tardo cinco horas en corregir 30 exámenes de 1º de Bachillerato, entonces ¿ya esa semana no doy ni una hora más en casa, no? Ya no programo, no preparo mis exámenes, no me actualizo para utilizar la Tablet (que me he comprado de mi bolsillo para trabajar mejor), ni para saber utilizar la plataforma digital del Centro, no relleno informes de faltas, no redacto actas…y un largo etcétera de tareas invisibles.

El colmo es que algunos de nosotros nos hemos planteado pedir reducción de jornada, cobrando menos, para hacer bien nuestro trabajo. Pero, ¿adónde vamos a llegar? ¿En qué trabajo se hace eso? ¿Dónde se ha visto renunciar a tu salario para dormir con la conciencia tranquila? Esto no pasa en ningún lado.

Y encima de todo hay que aguantar “¡Qué bien viven los maestros!” Porque para la sociedad somos unos privilegiados que “no damos un palo al agua”.

La noticia comienza glosando la carta es sí, en la que la profesora dice estar harta de muchas más cosas, pero ya el titular las resume en dos, que para eso es un titular: «la mala educación de los alumnos y el proteccionismo de los padres». Si los padres no protegieran a sus hijos, probablemente aparecerían los de Asuntos Sociales con la espada de Damocles de la casa de acogida. Y sí, ya sé que exagero, pero también los padres podemos ser maniqueos.

Después habla del liderazgo español en el índice de fracaso escolar y de aulas llenas de alumnos sin interés por aprender a los que las dos instituciones más directamente implicadas, familia y administración, según ellos, «parecen proteger», dejando sola frente al peligro a la cuarta pata de la mesa, es decir, los profesores. Por cierto, que «parecer proteger» y «proteger» no son expresiones sinónimas.

La noticia finaliza el comentario de la carta indicando el nombre de la docente, el instituto en el que ejerce su profesión, el diario que ha publicado la noticia, y su supuesta importancia, dado que si se ha «convertido en viral» es porque ha suscitado interés y mucha gente la ha leído.

Yo también, y voy a contestarla.

También yo voy a pronunciar un discurso-arenga, aunque no sea ante un claustro predispuesto a mi favor, sino en el sumidero de frustraciones en que se convierte tantas veces este cuaderno de bitácora.

Vayan por delante dos premisas:

1.ª No tengo nada en contra de los profesores, y reconozco la dificultad de intentar enseñar lo que a los alumnos no les interesa aprender, y otras más añadidas. En mi lejana vida académica tuve la suerte de encontrarme con una estupenda profesora de Física y un maravilloso profesor de Lengua, una gran mayoría que realizaban su trabajo lo mejor que podían y les dejábamos, algún que otro genio con el que suspendíamos el 99 por ciento de la clase porque no estábamos a su altura, y alguno más que circulaba por los caminos trillados de su importancia y las distancias que lo separaban de nosotros. Hubo también quien comprendió o perdonó mis ineptitudes, y quien soportó mis malos modos adolescentes.

2.ª Lo que viene a continuación tampoco es producto de una situación puntual, y también se llama arenga: discurso militar para enardecer a las tropas antes de entrar a la batalla.

Porque sí, señores, ¡YA ESTOY HARTA!

Harta de los que creen ser los únicos que aguantan en su trabajo hechos que no se acomodan a sus expectativas.

Harta de que se hagan extensivas las palabras desafortunadas y la sinrazón de una sola madre a todos los padres.

Harta de los que meten a todos los futbolistas en el mismo saco de incultura, y harta de los incapaces de entrever el fracaso del modelo de sociedad (profesores y padres incluidos), y un cierto fracaso personal, detras de los ninis.

Harta «de los programas de televisión que presentan como modélicos […] a aquellos que se han colocado ganando un sueldazo por citicar, acostarse con, comprar en…» Por eso no los veo.

Harta de que haya de gastarse una parte del presupuesto familiar en una academia para que los chicos aprueben asignaturas en el instituto o la universidad.

Harta de que se piense que los padres deseamos hijos inútiles y asociales.

Harta de los que se limitan a tirar balones fuera.

Harta de la administración que cambia las leyes educativas cada cuatro años y harta de los profesores que no se preocupan por las lagunas que eso crea en los alumnos, ni por que tengan que dedicar un tiempo precioso de sus vidas a aprender datos inútiles e inconexos en asignaturas que sólo verán durante un curso escolar de su formación, sino porque ¡oh Dios! les coloca dos horas más en su horario lectivo.

Por cierto, que a mí tampoco me han preguntado nunca qué opino sobre las reformas.

Harta de que al hablar de fracaso escolar en los medios de comunicación se cuestione todo, alumnos, padres, sociedad, leyes educativas, formación del profesorado, contenidos, horarios y programas, presupuestos y recursos. Todo, excepto la labor de los profesionales en el aula, como si hubiesen alcanzado tal nivel de excelencia en su trabajo que no cupiera ningún tipo de mejora.

Harta de los profesores que piden a los padres respeto para su trabajo en la comunicación con los hijos, sin que el respeto sea recíproco en sus manifestaciones públicas sobre el tema.

Harta de los que maximizan los inconvenientes de su profesión y minimizan interesadamente sus ventajas.

Harta de dicotomías y generalizaciones.

Harta de los intereses subliminales.

Intentando dejar de estar harta he empezado a hojear el periódico y me he encontrado con un artículo cuyo título, subtítulo y primeras frases eran:

El científico rojo al que perdonó Franco

Documentos inéditos muestran la asombrosa vida de Rafael Méndez, discípulo de Ramón y Cajal y compañero de juergas de Federico García Lorca y de Lola Flores.

Corría el año 1922 y los alumnos de Santiago Ramón y Cajal se reían de él en su cara. El egregio ganador del premio Nobel, de fama mundial tras descubrir las neuronas del cerebro, intentaba controlar a sus desbocados discípulos de primer curso de Medicina en Madrid. (Diario El País, 30 de enero de 2017).

Creo que después de esto sobran los comentarios. Incluidos los de mis hartazgos.

Hoy quiero bajarme en Atocha

noreply@blogger.com (Pe) — Fri, 27 Jan 2017 08:45:00 +0000

La música forma parte de las cosas importantes que añoro en el nuevo trabajo; a veces canto, aunque poco y bajito; a veces busco las letras sin sonido de las canciones y me conformo con sus lecturas.

De madrugada se me ha instalado Yo me bajo en Atocha, tal vez porque desde el lugar que ahora la contemplo, esta luz de lluvia de quiero y no puedo les sienta bien a Madrid y a mi estado de ánimo.

Diario «El Desastre»

noreply@blogger.com (Pe) — Thu, 19 Jan 2017 22:57:00 +0000

Desconozco si en algún lugar existe un periódico llamado El Desastre, pero si no existe debería porque, sin pretender ser objetiva, por motivos diferentes y con todos los matices necesarios, desastrosas me parecen la mayoría de las noticias de hoy. Y no es una excepción.´

Por supuesto los contenidos están seleccionadas (por mí), así que sí, son tendenciosos. Veamos algún botón.

Al menos 20 bomberos han fallecido al derrumbarse un edificio en Teherán tras un incendio; han muerto con las botas puestas, pero es muy posible que yo no hubiese prestado tanta atención a la noticia si Jorge no hubiera estado allí. Irán no es un país que en los últimos tiempos aparezca en los medios occidentales.

Con las prisas que de golpe tienen los políticos por recuperar el tiempo perdido aún no está publicado, pero ya está pactado, el decreto que desarrolla el proceso de las devoluciones de las cláusulas-suelo, en el que por supuesto a la hacienda pública se le asigna un papel importante, que para eso es de todos. ¡Ah! También han designado al máximo responsable de la Filmoteca Nacional: no tiene ni idea de cine, pero es mujer. ¡Eureka!.

La naturaleza también pone de su parte, media España está inmovilizada por la falta de fe en las previsiones y por el mal tiempo, y el mal tiempo y los terremotos son los responsables de una avalancha en Los Abruzzo que se ha llevado por delante algunas vidas y un hotel con sauna y piscina en medio de la nieve.

Los medios de transporte colaboran con un accidente de avión en Brasil, sin supervivientes, que contaba entre los pasajeros con el juez clave del caso Petrobras, ese en el que se intenta dilucidar (o pretenden hacernos creer que pueden dilucidar) las compraventas de políticos a cambio de favores, intercambios necesarios para dejar donde están poder y dinero.

De política, mejor no hablamos. Las cabezas visibles de los partidos del pueblo siguen a lo suyo, es decir, a ver quién la tiene más grande, y cruzando la frontera el hotelero malhablado, megalómano y peligroso pretende, a partir de mañana, convertir al mundo en su chiringuito de playa particular, con Putin de encargado y, seguro, algún que otro importancioso bailando en la barra en biquini para atraer clientela. ¡Viva la fiesta!

Tampoco la religión se salva. Un obispo de Sicilia, ahora ya jubilado, o quién sabe si defenestrado, en su momento se convirtió en heredero universal de un millonario soltero y sin hijos tras un cambio de testamento completamente legal, pero la donación escondía un romance consolidad que el finado hizo público a posteriori mediante carta manuscrita para que “la historia no cayese en el olvido”. Nada que objetar… si no fuese por su negación de derechos a los homosexuales y por la hipócrita actitud que la curia mantiene oficialmente respecto a las prácticas eróticas en los conventos, en las iglesias y entre los feligreses.

En cuanto al tipo de información que desde mi punto de vista no tendría cabida en El Desastre, destacaría la invención de una pelota gigante que girando de forma autónoma y movida por el viento, destruye las minas anti-persona y dos artículos de opinión, uno de Lluís Bassets titulado Oportunistas del mundo, ¡Uníos! y una carta escrita por la nieta de Carrero Blanco, que he empezado a leer por curiosidad y cuyo contenido me ha descubierto unaa firme reivindicación de la libertad de expresión.

Tengo duda de si una de las noticias (reales) de hoy tendría cabida en el susodicho diario o si desentonaría de su línea editorial.

«Resuelto el misterio de los círculos de hadas de Namibia», rezaba el titular, y como me ha gustado mucho eso de «círculos de hadas» me he adentrado en su contenido para descubrir que el nombre designa unas formaciones redondeadas y con cierta simetría en la arena del desierto de dicho país. Tras distintas recreaciones en el laboratorio, algunos científicos han llegado a la conclusión de la causa de un diseño tan particular no es otro que una especie de simbiosis bajo el suelo arenoso, donde las termitas acumulan el agua imprescindible para su supervivencia y las plantas aprovechan la acumulación para asentar su raíces alrededor. ¡Y una que pensaba que las terminas comían sólo madera de los edificios!

Esto, así sin más, no sería una gran noticia porque la teoría no es nueva, la novedad es la demostración; y como a lo largo del tiempo ha coexistido con otra que sostiene que las formas redondeadas y características de las hadas son consecuencia exclusiva de la vegetación, los sostenedores de esta última posibilidad no han aceptado las conclusiones del sesudo estudio.

Y eso sí que tendría cabida en el periódico teórico del que vengo hablando, una guerra escrita y documentada de réplicas y contrarréplicas para demostrar con argumentos científicos quién está en lo cierto, quién tiene la razón.

No he comentado nada sobre deportes, pero es que hoy todos los titulares eran previsibles. Y qué duda cabe que en El Desastre también estaría la información del fútbol, limitada, eso sí, a las derrotas del Real Madrid y el Barça.

Noche de Reyes

noreply@blogger.com (Pe) — Thu, 05 Jan 2017 22:55:00 +0000

¡Quién fuese niño!

Amplitud semántica

noreply@blogger.com (Pe) — Sun, 11 Dec 2016 00:54:00 +0000

He dudado la elección de este título: ¿Amplitud? ¿Reducción?

¡Que decidan ellos!

8 de diciembre, fiesta nacional, 15:30 horas aproximadamente, la comida en la mesa, la televisión encendida, en pantalla Antena 3 y en emisión el telediario, el final del telediario. La presentadora informó «a continuación, los deportes» y acto seguido, la imagen de un jamón sobre su jamonero y una voz neutra comunicando que no sé que marca -de verdad que no me acuerdo- «patrocina el deporte».

Inmediatamente me dije: «eso está mal expresado», y a continuación me añadí: «o no. Vamos a verlo».

Me limité a ver y a escuchar, sin decirme nada más hasta que volvió a aparecer el mismo anuncio con un único cambio: la sustitución de «patrocina» por «ha patrocinado», tiempo que emplearon en hablar exclusivamente de fútbol.

No tengo reparos en admitir errores personales cuando las circunstancias los ponen de manifiesto de forma tan convincente, así que les di la razón. Sin ninguna duda, aquella marca (de cuyo nombre de verdad no me acuerdo), había patrocinado el deporte. A cambio, habían reducido todo el amplísimo campo semántico, denotativo y connotativo del plural «deportes» al fútbol.

Luego siguieron con los recortes e identificaron «fútbol» con «Real Madrid» y «Cristiano Ronaldo». El día anterior no había jugado el Barça.

He de admitir que estos últimos pensamientos fueron en realidad una venganza, una manera de admitir que no en todo el anuncio tenía razón.

De vuelta

noreply@blogger.com (Pe) — Sun, 23 Oct 2016 22:21:00 +0000

Los árboles, el camino, el charco y algunos valientes. (Llovía)

Titulares nada ecuánimes del 23 de octubre: seguiremos comiendo PP con patatas, España es un país viejo y lleno de viejos, perdón, de personas mayores, el Estudiantes ha perdido con el Real Madrid, Jorge no sé si lo sabe, y la ecuanimidad de los periodistas deportivos ¿sólo? hay que buscarla con microscopio electrónico, de los programas más vistos en televisión durante las semana ninguno tuvo el privilegio de tenerme por espectadora, mi ordenador va a pedales desde ayer, y por mi coco pululan ideas sin pensamientos, motivo principal de las ausencias últimas por estos senderos.

Eso, un cierto caos organizativo y una vagancia segura para decidirme a escribir o a pensar.

Hablaba de titulares y me olvidaba de incluir en ellos que la lluvia, tan deseada por ausente, no ha llovido esta vez a nuestro gusto.

Con la intención puesta en un agradable paseo otoñal de temperaturas agradables y buenas compañías, habíamos quedado a las ocho y media de la mañana, pero a esa hora llovía. Porque llovía y porque teníamos cita previa confirmada en el restaurante, pospusimos la salida para las once; llegadas las once en las mismas circunstancias lo dejamos para las doce.

Finalmente partimos y tras una hora de trabajo ininterrumpido de los limpiaparabrisas llegamos a un bar, donde tomamos el aperitivo y desde donde nos fuimos a comer. Durante la comida escampó.

Después nos decidimos por fin a darle al tacón, pensando que acaso el agua respetaría nuestro caminar a pesar de los nubarrones negros y bajos que ocupaban todo el espacio a su disposición, pero no se dio la circunstancia. Tras poco más de cincuenta metros, llegados al río, desistimos.

Desistimos de continuar, con el propósito de volver en circunstancias más favorables. El lugar lo merece.

Nosotros también.

Noche de julio

noreply@blogger.com (Pe) — Tue, 19 Jul 2016 21:18:00 +0000

Para Mercedes, que comparte conmigo el placer de contemplar lunas.

Yo espero que con este regalo interesado me perdone el olvido de su cumpleaños.

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En un intento baldío por refrescar la noche miro la luna, llena, laborando su camino.

Veo la luz,

y las sombras.

Conocemos su ciencia,

seguiremos ignorando sus misterios.

El mundo camina demasiado rápido para mi edad

noreply@blogger.com (Pe) — Sun, 17 Jul 2016 22:58:00 +0000

Trump nombra a un ultraconservador como candidato a vicepresidente en las próximas elecciones (previsible).

La nueva primera ministra británica, ganadora del Brexit y después de él, coloca en los ministerios importantes a los candidatos más antieuropeos como encargados de la liquidación. Las noticias nos informan de ello y de que su gabinete incluye ocho mujeres (más ella).

En Dallas un individuo (uno más) decide pasar a la Historia liándose a tiros con los incautos que en un determinado momento se cruzan con él.

En España, elementos irracionales se sirven de la valentía cobarde del anonimato (al menos eso creen) para insultar a quien no puede defenderse y alegrarse de su muerte invocando una causa noble que desacreditan.

La gente se vuelve loca buscando un muñeco amarillo que ha mandado las acciones de Nintendo a la estratosfera, y participando en un juego hiperreal de cuyo nivel adictivo la OCU ya ha advertido.

Un atentado multitudinario en Bagdag. Dos más en Arabia. Uno que añadir en el aeropuerto de Estambul. Y el último, sólo de momento me temo, en Niza. Todos con su reguero de muertos, de heridos, de cuerpos mutilados, de enfermos crónicos de ausencias y de miedos.

Luego, flores, velas, rezos, palabras y dibujos como pobres expresiones de la impotencia y el absurdo.

Una lee este remix de noticias y piensa en sus hijos que están lejos, pero bien.

Después, de enlace en enlace, tiene la sensación de que las palabras se quedan en algún lugar de su corteza cerebral, sin que consiga integrarlas en un todo ni dar sentido a la información.

Está convencida de que alguien es viejo cuando no consigue integrar las novedades en sus esquemas mentales previos, y desde esta perspectiva cree ser Matusalen; pero también opina que se es joven mientras se conserve la capacidad de sorprenderse, y visto así se siente niña cual su sobrina.

El problema es que en la actualidad las sorpresas son tan continuadas que su capacidad de reacción no está a la altura de las circunstancias, y la poca capacidad de asimilación que aún pudiera restarle menos todavía.

Intentando encontrar un equilibrio que le deje a la vez en la realidad del momento y en el momento cronológico que por edad le corresponde, sigue leyendo hasta encontrar cualquier cosa que pueda contarle la misma realidad de distinta manera.

Tal le pasó el viernes por la noche cuando en un vídeo de La Repubblica se dio de morros con una foto válida por más de mil palabras que le evocó al instante el dolor, la ternura y la impotencia contenidos en La nieta del señor Linh, por cierto, de autor francés.

Siguió brujeleando y sin tardar encontró un dibujo-homenaje a dicha imagen, que sin duda hubiese captado mucho menos su atención si hubiese desconocido el origen de su génesis.

Antes de apagar el ordenador, leyó sobre un intento de golpe de estado en Turquía y le envió un mensaje a su hijo. A la mañana siguiente, oyó en la radio que en el puente del Bósforo, cuando el fracaso de la asonada era una nueva realidad, alguien había gritado «Alá es grande».

Y pensó que sí.

Alá es grande y Dios todopoderoso, pero ambos pasan de nuestros asuntos.

5 de julio

noreply@blogger.com (Pe) — Tue, 05 Jul 2016 21:14:00 +0000

He soltado las amarras.
Quedan los recuerdos.

Adiós a la infancia

noreply@blogger.com (Pe) — Tue, 21 Jun 2016 21:07:00 +0000

Memorable e instructivo. Las dos palabras definen mi último viaje en el que encontré a la misma Bruselas y a otro Guillermo.

El jueves a las 19:00 horas el avión despegó con cuarenta minutos de retraso y tras un vuelo tranquilo y cómodo con los dos asientos de al lado vacíos, aterricé en Charloroi, encontré el autobús a la primera, subí sin necesidad de hablar con nadie y llegué a mi destino sobre las once menos cuarto y aún con luz natural.

Allí nos encontramos.

Tras una ensalada sin pan pero con cerveza, que para eso estábamos en Bélgica, fuimos a una terracita estupenda, en una plaza estupenda, situada al lado de la casa que ha sido su casa durante este último curso.

Y hablamos, de nuestras cosas.

El viernes era un día especial, me caía uno más. Empezamos desayunando en uno de los múltiples bares de la misma plaza.

Mientras Guillermo me iba contando cosas de la idiosincrasia de la ciudad y de sus gentes sólo conocidas por quién ha vivido la ciudad, pateamos diferentes barrios, subimos a un mirador, entramos en el Palacio de Justicia, nos cruzamos con dos togados, recorrimos el área de los palacios, los museos y el parque en dónde ya habíamos estado la otra vez.

La Grand Place (Bruselas) 17 de junio de 2016

Tras el paso obligatorio por la Grand Place que a diferencia de la otra vez tenía todas las fachadas descubiertas y lucía esplendorosa, y la visita al Manneken Pis sin disfraz, por los alrededores de los edificios neoclásicos de la bolsa y la ópera, callejeando llegamos al lugar que había elegido para invitarme a comer.

En un sitio en el que se come de pie y al aire libre, el menú consistió en una buenísima sopa de pescado, dos platos de peces diferentes que terminaron enfriándose de la misma manera y dos copas de prosecco, vino que yo desconocía a pesar de mis filias italianas, una prueba más de que nada es perfecto.

Para descansar me condujo a un callejón ocupado enteramente por un bar enorme de varios pisos, el Delirium tremens, que pasa por ser el que mayor variedad de cervezas tiene en la carta, y por lo visto bastante conocido, al menos por los guías turísticos, porque el lunes oí a una que hablaba de él a sus escuchantes.

Cuando empezó a llover nos dimos cuenta de que nos protegía una sombrilla; como estábamos a gusto, nos faltaba el paraguas y al movernos nos mojaríamos, pedimos otra cerveza.

Y hablamos, de gramática, de la RAE, de nuestro idioma y de los idiomas.

Por supuesto fuimos a la zona europea, esa en la que se toman las decisiones que acaban incidiendo en nuestras vidas, al exterior del edificio de la Comisión, que no me gustó, y del Parlamento, más de acuerdo con mis ignorantes gustos arquitectónicos. Guillermo me enseñó su universidad.

Volvimos a casa en el metro y de camino pasamos por el súper y compramos el pan y una botella de vino con el abridor correspondiente, para acompañar la tortilla de patatas que Guillermo cocinaría.

Salimos después a la misma plaza vecina, de la que no puedo decir el nombre porque no me lo he aprendido.

Y hablamos, de nuestras cosas.

Nos acostamos.

Y seguimos hablando de nuestras cosas.

El sábado la climatología hizo honor al lugar descargando una nube cada poco tiempo. Fue el día de Lovaina, a veinte minutos en tren y situada en la zona flamenca del país, una bonita ciudad con biblioteca y universidad famosas y con una preciosa plaza donde se ubican el ayuntamiento y la catedral.

Ayuntamiento de Lovaina. 18 de junio de 2016

Allí empezamos tomando un café que terminó juntándose con la comida por la lluvia.

Y hablamos, de nuestras cosas.

Cuando por fin decidimos movernos, nos mojamos. Nos resguardamos en la catedral, único sitio disponible y cercano. Tras la enésima escampada, dimos una vuelta, encontramos una plaza con un ambiente tremendo de gente, pantallas gigantes y algunos militares, porque jugaba Bélgica la Eurocopa. Nos regalaron una especie de pintalabios con los colores de la bandera belga, que me pinté en la muñeca.

Buscamos un lugar más tranquilo, nos sentamos, me pedí el enésimo café.

Y hablamos, de la familia, y de cosas suyas y mías.

Con el caer de la tarde, Guillermo se fue a una fiesta y yo me quedé mirando pasar el tiempo mientras leía el periódico.

El domingo la lluvia dio una tregua. En un mercadillo buscamos el pan, que compramos, y espinacas, que no compramos. Después de tomar una cerveza, y hablar, comimos en casa.

Invertimos dos horas de nuestro tiempo en llegar a Dinant, al Sureste de Bruselas, cuna del inventor del saxofón y ciudad preciosa entre riscos y árboles, a orillas del Mosa. Entré a la catedral, mas a pesar de mi buena disposición para subir los miles de escaleras que conducen a la ciudadela, no pudimos acceder ni pasear por sus murallas. Habían cerrado a las seis.

Dinant. 19 de junio de 2016

Puente sobre el Mosa. Dinant. 19 de junio de 2016

Paseamos, y llegados al río nos sentamos en una plataforma de madera en la orilla disfrutando los rayos de sol que la tarde nos regalaba.

Y hablamos, de nuestras cosas, de las cosas.

De vuelta calculamos mal el tiempo, nos faltaron dos minutos. Teníamos que esperar una hora, así que buscamos una terraza.

Y hablamos, no recuerdo de qué, del più e del meno, credo.

Cuando al fin subimos al tren, cómodamente sentada en el medio de transporte que más me gusta, contemplando el exuberante paisaje arbóreo, las rocas que dejaban ver de vez en cuando, y el Mosa paralelo a la vía, pensaba en la belleza.

El lunes amaneció un día de perros, de lluvia y viento. Volvimos, andando, al centro, a la Grand Place y al Manneken Pis que tampoco estaba disfrazado, compré bombones, paseamos hasta casa. Alternábamos el camino y las paradas con la charla, de política, de historia, del país, de psicología, otra vez de la lengua…

Antes de subir por última vez los cuatro pisos, altos y sin ascensor, brindamos con la última cerveza de mi estancia.

Y hablamos, de las cosas de Guillermo y de las mías. Fue la charla que más me gustó.

Muralla antigua. Bruselas. 20 de junio de 2016

Después me acompañó al autobús y nos despedimos. Yo subí, él se fue.

En el viaje de vuelta, tranquilo pero con menos espacio a mi disposición, sentada en la ventanilla justo detrás del ala, entre una capa blanca uniforme, sin referencias de movimiento externo, y con la sensación de que el avión permanecía suspendido en medio de ningún lugar, yo pensaba en una habitación vacía.

Las nubes quedaron detrás de los Pirineos y yo volví a pisar tierra a las 20:30. Madrid me esperaba con 30 grados.