El poema del hombre muerto

POEMAS DESDE EL CORAZÓN - AURORI BOLZONI & AMETS IZA VALMASEDA

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Thu, 05 Feb 2026 10:11:00 +0000

GERNIKA

En el ocaso de la tarde, acallaron las risas de los niños,

rompieron sus vidas....,

acotaron caminos.

Rugir de bombas, bocas torcidas,

brazos colgando, miradas perdidas.

En un infinito de dolor, infierno para toda una vida,

Manuela huía...

en busca de su madre,

que entre escombros yacía.

Después de dos días

encontraron a la niña

abrazada a su madre,

con la mirada perdida.

No lloraba, no gemía...

Hoy día Manuela tiene alzhéimer y solo recuerda ese día...

EN EL QUE GERNIKA ARDÍA.

MARICULANDA - FRANCISCO PINO - 2016

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 12 Dec 2025 10:11:00 +0000

EN EL VERGEL

Dentro, en el vergel,

moriré.

Dentro,

en el lirio, en el clavel.

Bien se queda,

y bien se va,

nadie la espanta.

Dueña es del soto,

del monte y del matorral.

Una urraca

negra y blanca.

LOS SUAVES DESLICES DE LA LLUVIA - ENRIQUE BUNBURY - 2025

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 05 Dec 2025 10:11:00 +0000

LA ETERNIDAD

La eternidad era una holgazana,

mientras que la vida transcurría en un pestañear

y, aun así, les aburría,

como a hipopótamos en el zoológico.

Apurados por migajas de distracción,

ocio de primer mundo y psicoanálisis,

pastillas para no dormir, protectores

estomacales y antihistamínico

para alergias estivales.

Debía atender las codicias de la ofensiva,

reemplazando escenarios bélicos

como una veleta

a merced del maldito viento.

Los Pasos del Tiempo - María Helena Bergnes

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 28 Nov 2025 10:11:00 +0000

A su regreso de España, Zaida había traído la noticia de que en Bilbao habían conocido a un pariente muy cercano de don Sebastián, sin descendencia directa, que oA su regreso de España, Zaida había traído la noticia de que en Bilbao habían conocido a un pariente muy cercano de don Sebastián, sin descendencia directa, que ostentaba el título de Marqués de Arcentales y poco faltó para que mandara a bordar el escudo familiar en lencería y pañuelos. Antonio nos oía conversar animadamente sobre el tema y solía comentar: «Vanidad de vanidades y todo vanidad», parafraseando un versículo, creo que del Eclesiastés. Pese a que calificaba aquello de frivolidades y presunciones tontas, cuando mi padre se jactaba de que descendía del Conde de Las Casas, biógrafo y compañero de destierro de Napoleón, Antonio me decía por lo bajo que en la jerarquía nobiliaria un marqués era superior a un conde. Muchísimos años después, mi hijo Luis, ocurrente y burlón como pocos, dibujó en un papel amarillento un escudo donde aparecía el supuesto fundador de la dinastía en alpargatas echando bellotas a los cerdos. Con gran circunspección le hizo entrega del pergamino a su padre, armándolo caballero con el palo de la escoba y otorgándole el título de Marqués de la Suspensión de Pagos, en alusión a la difícil situación económica por la que atravesábamos entonces.stentaba el título de Marqués de Arcentales y poco faltó para que mandara a bordar el escudo familiar en lencería y pañuelos. Antonio nos oía conversar animadamente sobre el tema y solía comentar: «Vanidad de vanidades y todo vanidad», parafraseando un versículo, creo que del Eclesiastés. Pese a que calificaba aquello de frivolidades y presunciones tontas, cuando mi padre se jactaba de que descendía del Conde de Las Casas, biógrafo y compañero de destierro de Napoleón, Antonio me decía por lo bajo que en la jerarquía nobiliaria un marqués era superior a un conde. Muchísimos años después, mi hijo Luis, ocurrente y burlón como pocos, dibujó en un papel amarillento un escudo donde aparecía el supuesto fundador de la dinastía en alpargatas echando bellotas a los cerdos. Con gran circunspección le hizo entrega del pergamino a su padre, armándolo caballero con el palo de la escoba y otorgándole el título de Marqués de la Suspensión de Pagos, en alusión a la difícil situación económica por la que atravesábamos entonces.

LA VOZ DE LA MENORIA - HOMENAJE A JOAQUIN DIAZ - 2019 - DIEGO FERNANDEZ MAGDALENO

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 03 Oct 2025 09:11:00 +0000

Libro Disco en el que homenajean la figura de Joaquin Diaz, un gran autor y compilador del folclore sobre todo de Castilla y León, en el libro varios amigos del Joaquin Diaz hablan de él y su trayectoria y el disco interpretado por Diego Fernández Magdaleno al piano recopila canciones de Joaquin Diaz y otros autores que fue recuperando durante el tiempo por el propio Joaquin. En la portada se ve un mirlo cantando que es el que despertaba cada mañana a Joaquin Diaz, fue dibujado por Esperanza Soria la cual le puso a ese mirlo sobre un rama de espino albar que es en la que se convierte el Conde de Olinos, la pieza clave en este Disco

Romance del conde Olinos, de autor anónimo

Madrugaba el conde Olinos,

mañanita de San Juan,
a dar agua a su caballo
a las orillas del mar.

Mientras el caballo bebe

canta un hermoso cantar:
las aves que iban volando
se paraban a escuchar;
caminante que camina
detiene su caminar,
navegante que navega
la nave vuelve hacia allá.
Desde la torre más alta
la reina le oyó cantar:
-Mira, hija, cómo canta
la sirenita del mar.
-No es la sirenita, madre,
que esa no tiene cantar;
es la voz del conde Olinos,
que por mí penando está.
-Si por tus amores pena
yo le mandaré matar,
que para casar contigo
le falta sangre real.
-¡No le mande matar, madre;
no le mande usted matar,
que si mata al conde Olinos
juntos nos han de enterrar!
-¡Que lo maten a lanzadas
y su cuerpo echen al mar!
Él murió a la media noche;
Ella, a los gallos cantar.
A ella, como hija de reyes,
la entierran en el altar,
y a él, como hijo de condes,
unos pasos más atrás.
De ella nace un rosal blanco;
de él, un espino albar.
Crece uno, crece el otro,
los dos se van a juntar.
La reina, llena de envidia,
ambos los mandó cortar;
el galán que los cortaba
no cesaba de llorar.
De ella nacería una garza;
de él, un fuerte gavilán.
Juntos vuelan por el cielo,
Juntos vuelan par a par.

EL VIAJE INTIMO DE LA LOCURA - ROBERTO INIESTA - 2009

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 26 Sep 2025 09:11:00 +0000

...que ocurriría si la casa descendiera y acabara metiéndose en el océano, sumergiéndose. Y no quería volver a mirar por el retrete porque conservaba mal recuerdo de las dos úlcimas veces que lo hizo, pero la palabra sumergiéndose abría en su cabeza una puerta por la que entraba un miedo superior a cualquier otro miedo. Necesitaba saber si moriría ahogado. Por otra parte, en caso de que el descenso fuera lento y el amerizaje, sin violencia, tendría una oportunidad de salvarse construyendo una balsa. Esto fue lo que le hizo atreverse a mirar y, asomándose cada cierto tiempo, ha ido cerciorándose de que la altura es estable: prácticamente la misma que cuando estaba sobre tierra firme.

11:11 EN PUNTO - María ALONSO - 2025

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 19 Sep 2025 09:11:00 +0000

“Mi cuerpo se encuentra más débil y agotado con cada minuto que paso encerrada entre estas cuatro paredes. La humedad de lo que ahora debo llamar hogar impregna cada milímetro de mi castigada alma. Todas las noches tengo el mismo sueño, un sueño bello en el que la oscuridad da paso a una enorme luz, cegadora pero hermosa, que me llena el alma y me anima a seguir soñando. No quiero despertarme y volvérmelo a encontrar, no soporto ni un día más escuchar su voz rota, ni el olor a rancio que desprende, ni sentir esas manos ásperas toqueteando mi cuerpo.”

LOS REGRESOS - JUAN VICO - 2024

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 05 Sep 2025 09:11:00 +0000

Dino saca pecho y describe con sospechosa abundancia de detalles su viaje continental. Cuenta a quien quiera oírlo que probó fortuna como granjero, como leñador, como minero. Asegura que acompañó a un grupo de gitanos desde Basilea hasta París, con sus coloridos carromatos de feriantes, con sus alegres noches junto a la hoguera. Como si hubiera pasado semanas en su compañía, Dino habla y habla sobre su amigo Regolo, el vendedor ambulante, al que sus horrorizados padres otorgan de inmediato el perfil del vagabundo arquetípico, tal y como podría aparecer descrito en una novela de Salgari o dibujado por un humorista en el periodico dominical, con su hatillo, sus zapatos rotos, su cinturón de cuerda,...

POETAS SUICIDAS: SENSIBILIDAD O SUPERVIVENCIA - RICARDO FERNÁNDEZ MOYANO - 2009

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 29 Aug 2025 09:11:00 +0000

John Berry-man, ya más entrados en el siglo y partiendo de la idea de que «la poesía es un riesgo supremo y prolongado», se arrojó desde lo alto de un puente de Mineápolis, en el año 72, cuando había dejado escrito «Un corazón enloquecido», que terminaba con estos versos: «... No hay tiempo para la vergüenza /.../ el tiempo / se precipita como un loco descarado. Nada puede ser conocido». Sylvia Plath escribió: «... Mis horas se desposan con la sombra» y se dio fin en Londres el 11 de febrero del 63. Paul Celan se arrojó al Sena desde el puente Mirabeau en 1970. «Cuando la Taciturna llegue y decapite los tulipanes, / ¿Quién saldrá ganando? / ¿Quién saldrá perdiendo? / ¿Quién se asomará a la ventana? / ¿Quién pronunciará primero su nombre?».

Anne Sexton se suicidó el año 74 con el motor de su coche, después de escribir el poema titulado «El deseo de morir», que finaliza con esta crudeza sobre el cuerpo tendido en la sala de despiece de un tanatorio: «... No preví que punzarían mi cuerpo. / Ni tan siquiera la córnea y la orina estaban ya. / Los suicidas traicionan el cuerpo de antemano».

AHOGADOS EN MERCURIO - FERNANDO DEL VAL - 2023

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 15 Aug 2025 09:11:00 +0000

qué pensará la piedra cuando recibe una patada

justo en la boca del estómago

qué sentirá al quedarse

sin respiración

[igual que una persona

pasado mañana

la piedra

exigirá sus

derechos

y tú

se los darás]

EL LENGUAJE DE LA LLUVIA - JOSÉ ÁNGEL BARRUECO - 2025

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 11 Jul 2025 09:11:00 +0000

NUNCA

nos estremece pensar

en la consciencia

de la proximidad

de la propia muerte

y en cómo prepara

uno sus disposiciones testamentarias

y sus últimas voluntades

nos conmueve saber que

alguien intuya cuándo su fin está cerca

nos preguntamos si nosotros

sabremos presentir nuestro desenlace

no queremos saberlo con antelación

no lo necesitamos

no ahora

ni nunca

saberlo nos aniquilaria

y ese también es un salto ciego

hacia la destrucción.

CRUCES - ALEX LANDRAGIN - 2024

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 27 Jun 2025 09:11:00 +0000

MIENTRAS ESCRIBO ESTAS PALABRAS, se me ocurre que nunca he oído un relato tan literalmente increíble como el que voy a contarte, querida niña. Y, a la vez, nada de lo que he escrito ha sido tan cierto. Paradoja, todo es paradoja. Quizá haya acabado de perder el poco entendimiento que me quedara. Verás: de joven contraje la sífilis, sin duda contagiada por Jeanne Duval. Se dice que esta enfermedad conduce a la locura en la vejez, de forma que no es posible distinguir entre lo real y lo irreal. Vivo a la sombra eterna de la locura inminente. Aunque, como verás, esta no es la única forma en la que Jeanne sigue acechándome. De hecho, si te estoy escribiendo es precisamente por causa de Jeanne.

DE ASTORGA Y EL POETA - JAVIER DE LA ROSA - 2024

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 13 Jun 2025 09:11:00 +0000

CUMBRE DEL TELENO

Cumbre del Teleno

soñada y viva,

canción de cima

secreta del Poeta,

llamando a las puertas

de Castrillo de las Piedras

del encinar donde el Palomar

y las Casas del verano

perdido en los párpados

de las estrellas.

Camino de la ermita

románico aire descompuesto

amanecer que parte

del centro del ánimo

del pozo ahogado sin espejos.

Muertas fuentes

destinadas al aljófar

inerte de las rosas.

----

Aquí Javier De la Rosa es el Poeta que reza a el Poeta, adorando a la magia que es y puede ser la poesía y rendidos a su magia los espectadores (lectores) nos sentimos adoradores de la palabra, como un rito del que solo pocos saben como conmovernos.

SABIDURÍA FRIKI - STEPHEN H. SEGAL - 2014

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Tue, 26 Nov 2024 10:11:00 +0000

«NO LO INTENTES. HAZLO O NO LO HAGAS.

PERO NO LO INTENTES.»

YODA, EL IMPERIO CONTRAATACA

YODA LE OFRECIÓ A LUKE SKYWALKER este consejo en referencia a la liberación de un caza estelar Ala-X hundido en la ciénaga de Dagobah, pero podría haber estado hablando con Thomas Edison cuando las primeras nociones de la luz incandescente germinaron en su mente. También podría estar hablando con Michael Jordan cuando se ataba los cordones antes de su primer partido en la universidad. También podría haber estado hablando contigo antes de que lucharas por ese gran ascenso. Muy a menudo, nuestro miedo de darnos de cabeza con nuestras propias limitaciones hace que nos contentemos con simplemente intentar cumplir nuestros objetivos. De ese modo, la barra queda ajustada por debajo, lo cual quiere decir que, oye, aunque no hayamos tenido éxito, tampoco hemos fracasado. Y aunque hay veces en las que el esfuerzo que invertimos en una tarea puede ser por supuesto su propia recompensa, seamos honestos: hay otras veces en las que el esfuerzo solo nos importa si hemos alcanzado nuestra meta.

Así que no busques las razones por las que algo no puede hacerse.

Simplemente ve y haz que ocurra.

JITANJÁFORAS - EDUADRO FRAILE - 2020

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 15 Nov 2024 23:30:00 +0000

JITANJÁFORA DE FILIBERTO EL CHOCOLATERO

En enero y febrero

sale el chocolatero

a vender el chocolate

que en su fábrica hace.

En marzo y en abril

lleva su maletín

repleto de tabletas

a catorce pesetas.

En mayo, junio y julio

y en agosto y septiembre

y en octubre y noviembre,

por los pueblos y aldeas,

lleva su mercancía

sea de noche o de día.

Y en diciembre hay que hacer más,

que llega la Navidad.

Papá, dame la mano que tengo miedo - Leopoldo María Panero - 2007

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Sun, 01 Sep 2024 09:11:00 +0000

Un hombre mayor grita a mi lado lo viejo que es, pero yo no lo escucho, porque escucho tan sólo el sonido de las lágrimas sobre mi piel, de esas lágrimas de un hombre que ya no llora, seducido o vendido por el papel que tiembla entre sus manos: quizá un billete de autobús o una novela. Edgar Allan Poe fue usado por unos canallas para unas elecciones trucadas, lo mismo que yo para el golpe de estado. Oh susurro de la serpiente sobre el papel, bendita sea mi mano que repta entre los lápices de colores y los muchachos de quince años. «Sólo los gitanos delante, sólo los gitanos detrás, y sólo asoma en el aire un canto de soleá» (Romance anónimo por la muerte de Federico García Lorca). Oh soledad de Góngora sobre el papel, soledad del muslo en llamas, artífice viejo del silencio, mecanismo secreto de la amargura. Oh pobre Roma, lo amargo de toda literatura. Oh tú, ebriedad de Claudio Rodríguez, alias El Muerto: sigue temblando tu cigarrillo entre los labios, mientras apuras los últimos vinos. Oh tu, Leopoldo María Panero, alias La Muerte: de sexo femenino antes que masculino. Yo he muerto más veces que ningún muerto, y he muerto sin llorar, como si me tirara un plátano; y he muerto sin sepulcro, porque no he querido abrigo y sí sensación pura en mi último suspiro. La única embriaguez es el dolor: dolor sin dolor como una sombra vana, como un dolor de muela o caries en la cama. La vida puede ser sólo una leve irritación, escozor del ambiente en que me masturbo llorando por los muertos. Oh tú, Bar de la Calavera, Gólgota del dolor y la dicha, como dijo sin página Gottfried Benn. Oh tú, Heidegger, profesor de la verdad y catedrático, honor sin piedad de la verdad, sol de la sombra y honor de los muertos. Días viejos sobre el papel. Oh tú, escritor, artista del hambre, hambre de la vida y del aire, no te quejes más si no comes, porque lo que tú querías era precisamente escribir. «Soy el sacrosanto Emperador, el nacido. Hija del sol, imperarás conmigo». «Oh suplicio de la dicha, suplicio de haber nacido.» «Cielo crepusculario y amarillo que jamás perdonará.» A mi lado se oye esta noche una canción estúpida: «Apaga la luz, más luz, que ya no puedo vivir con tanta claridad». La vida es sólo esta canción estúpida, que se oye esta noche con sabor a melaza, susurro de un borracho frío, porque el hombre es sólo un borracho sin abrigo, sereno como un muerto y ebrio como si estuviera vivo. Eres hábil como un espectro recorriendo la ciudad, lo sabemos, borracho como un vivo, sereno como un muerto, aquella voz de labios sonrosados que no callan. Ven a matarme, ven, porque sólo soy un espectro. Rosa homosexual, nacida de la nada, como dije yo hace algunos años. Poemas amontonados en torno a la página en blanco, de la página que nada se dice y nada se sabe, hábil como una serpiente recorriendo la ciudad, lo sabemos, evitando el mal olor que la vida despide. Oh tú, vida torpe, exactitud brutal, sólo quiero brujas para esta noche sin compañía. ¿Qué hizo de vosotros el sol?, me preguntaba yo en un poema dedicado a las brujas. El sol ya no me quiere, es inútil ocultarlo, el sol aúlla en vano por la flor, por la piel que es la única que sufre. Todos lo sabemos, dejad ya de mentir: Pere Gimferrer y Carnero se casaron en octubre, a ojos de todo el mundo, y sólo la piel vino a bendecirlos. Sólo quiero para mí esta alegría, este resplandor, este silencio de Rimbaud y este gesto en mitad del silencio. Llegaré a tener la nobleza de no volver a escribir. Pero la mano aún repta silenciosa sobre el papel, sin poder evitarlo, dominada y precisa en sus movimientos de monstruo. Y no hay más monstruos que las moscas, ya se sabe, como dedos sobre el papel sin dirección alguna. «Moscas, moscas sobre el plátano en las calles», dijo algún poeta católico. Alguien católico que en el desastre se llamara Robert Lowell, nombre inscrito en lo más profundo de la ruina. «Era en Varsovia, en lo más hondo del hecho consumado», como también dijera Gombrowicz. ¿Qué quieres de mí?, preguntó un hombre a las moscas que le corroían y chupaban el semen de forma indiscreta. No quiero nada de ti, contestó la Virgen a su espalda, señalando con los ojos a un hueso de pollo en el suelo, como una oración para que nadie existiera. Una oración para que el día dejara de existir, y para que la sangre dejase de brotar en el manicomio, y para que la locura continuase siendo una larga oración al desastre, larga plegaria para que el día no exista, y la lluvia no hierva cuando toca la piel rasurada del poeta, con el ritmo alocado del tambor y el tatuaje. «Moscas, moscas volando sobre el plátano en las calles.» Secreto de la sangre que sangra, secreto atroz del falo del desastre. Pájaros sobrevolando en círculos sobre la ruina, pájaros que alimentan con su pico el desastre. Pájaros a los que enseñaré cuanto he aprendido de mi mala vida en estos años. Como si fueran mis hijos más pequeños o unos discípulos que todo lo quisieran saber de la música roja del circo.

VIEJAS HISTORIAS DE CASTILLA LA VIEJA - MIGUEL DELIBES - 1982

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Sat, 03 Aug 2024 09:11:00 +0000

En todo caso, la ladera del cerro es desnuda e inhóspita y apenas si con las lluvias de primavera se suaviza un tanto su adustez debido a la salvia y el espliego. Por la ladera aquélla, que ignoro por qué la llaman en el pueblo La Lanzadera, se veían descender en el mes de agosto las polladas de perdiz a los rastrojos. Los perdigones andaban tan agudos que se diría que rodaban. Caminaban en fila india, la perdiz grande en cabeza, acechardo cualquier impreviso, mientras los perdigones descendían confiados, trompicando de vez en cuando en algún guijarro, piando torpemente, incipientemente, como gorriones. Luego, al ponerse el sol, regresaban al páramo con los buches llenos, de nuevo en rigurosa fila india, y allí en lo alto, en las tierras de los hermanos Hernando, pernoctaban.

ARBORETUM - BREVE ANTOLOGIA DE ARBOLES CAIDOS - GSUS BONILLA - 2023

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Mon, 20 May 2024 09:11:00 +0000

FRAXINUS EXCELSIOR

Poco os cuentan de la sombra de los fresnos

donde los orfebres tallan sus abejas

y las piezas de cerdo escurren su barniz

eternamente joven

Habrá quien pida a gritos un acuífero

y sus razones tendrá, pero

los reyes están muertos

los baldes aún rebosan agua

y bajo esa sombra desayunan

mañana, tarde y noche, las terneras

Agrietado miércoles entre ceniza

las campanas tocan a concejo

este es un octubre aciago

y las gargantas que no lo pueden todo

dicen tener sed

LA MUERTE DE ROBERT JOHNSON - DOLPHIN RIOT & RAUL González RAGO - 2023

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 10 May 2024 09:11:00 +0000

Ahí estaba su viejo amigo Rice Miller, ensordeciendo al maldito fonógrafo mientras le hacía señas para que le acompañase con la guitarra. El lugar, que ya era una orgía etílica, se puso a la misma temperatura que el caldero de aceite en el que Beatrice freía el pescado. "La suerte está de mi lado", dijo Robert para sus adentros mientras sacaba su Gibson L-1 de la funda.

La Verdad, la mentira y la imaginación todo junto para decir que es y que no es verdad o quizá podría ser todo imaginación sobre la vida y la muerte de un Bluesman de lo único que nos queda es una leyenda, un voz cruda y un sonido muy especial. Esto es lo que en definitiva nos quiere decir el autor Dolphin Riot (Gonzalo De la Torre Puig) junto con las hermosas ilustraciones Raul González Tejero (Rago).

CARTA DE UN CONFINADO - JAVIER DE LA ROSA - 2022

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Thu, 02 May 2024 09:11:00 +0000

El minuto

Que aprisiona

Y saca un juego

Desesperanza.

Mi vida se atasca

Otro amigo, muere

En el desespero

Sin espera

En su persona

Que se despide

Por teléfono.

Pierdo pie

No sé dónde estoy

Pierdo la taz

De mi entorno

Y camino dentro De mi hogar

Con paso crispado

Y me relego

En mí mismo

Y casi muero.

Miedo, tengo miedo

De tener y perder

El paso

Que no calibro

Noticias secas

Que cansan

Que parten

La ilusión

En mil pedazos

De nada

Para nada

Recelos del amar

Para la humanidad que ama

Y lucha ante el poder

Que obliga a consumir

Y nada siente

Nada prolonga

Pues todo anochece.

No tengo nada que decir

Tal vez, por no ser oído

De no ser más que un argumento

Sin palabras.

En estas horas

Probablemente uno de los mejores poetas de estos tiempos Javier De la Rosa nos da la perspectiva del mundo que nos están dejando esos que en alemán se les llama halbert mensch, no existen mas palabras sin que te tapen la boca de lo que te hacen y dicen, Quizás aun no lo sabes pero necesitas leer este poemario lleno de miedo y verdad.

PELIGRO - R.L. STINE - 2003

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 15 Mar 2024 10:11:00 +0000

Malcolm era un joven responsable alto y muy delgado.

Tenia el pelo castaro, que llevada argo y despeinado,

y las ojos marrones le bizqueaban de tanto leer: Una noche,

sus amigos lo encontraron haciendo las maletas.

Mi examen de ingreso a la universidad está al caer;

sólo quedan tres meses - explicó. Quiero irme lejos de aquí,

a algún sitio tranquilo donde pueda estudiar sin que me molesten.

Sus amigos no intentaron disuadirle. Sabían que Malcolm

se tomaba muy en serio sus estudios.

El joven empaquetó todos los libros necesarios.

Luego tomó el tren y se apeó en un pequeño pueblo alejado de su ciudad.

Frente a la estación del ferrocarril, encontró una pintoresca casa de huéspedes.

Su propietaria, la señora Witham, lo condujo a un cuartucho de alquiler.

Era una mujer de cara redonda y rojiza, con el pelo rizado y canoso.

Llevaba un delantal blanco lleno de manchas sobre un largo vestido gris y plisado....

NADA MENOS QUE TODO UN HOMBRE Y UNA HISTORIA DE AMOR - MIGUEL DE UNAMUNO - 1984

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 08 Mar 2024 10:11:00 +0000

Y Julia volvió a sus congojas, y el conde de Bordaviella a sus visitas, aunque con más cautela. Y ya fue ella, Julia, la que, exasperada, empezó a prestar oídos a las venenosas insinuaciones del amigo, pero sobre todo a hacer ostentación de la amistad ante su marido, que alguna vez se limitaba a decir:

«Habrá que volver al campo y someterte a tratamiento.»

Un día en el colmo de la exasperación, asaltó Julia a su marido, diciéndole :

¡ Tú no eres un hombre, Alejandro, no, no eres un hombre!

¿Quién, yo? ¿ Y por qué?

¡ No, no eres un hombre, no lo eres!

EL CHICLE DE NINA SIMONE - WARREN ELLIS - 2022

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 01 Mar 2024 10:11:00 +0000

En el centro de este libro hay un objeto: un trozo de chicle que tiene más de veinte años. El chicle lo mascaba, frágil pero furibunda, Nina Simone al salir a escena en el festival Meltdown de Londres, en 1999; quien lo rescató junto con la toalla donde ella lo había dejado fue el autor de este libro, Warren Ellis (ya entonces violinista de los Bad Seeds de Nick Cave, y desde hace una década convertido en su mano derecha), que lo guardó hasta el día de hoy, tan magnetizado por sus vibraciones como totalmente incapaz de tocarlo. El chicle de Nina Simone, el debut de Ellis en la escritura, documenta el proceso que sigue una reliquia custodiada con celo hasta ser expuesta en público, y por el camino captura el modo en que algo en apariencia insignificante puede, por obra de la admiración y el respeto, poner en marcha los mejores esfuerzos a su alrededor.

Y si en el centro de este libro hay un objeto, en torno a él orbitan muchos objetos más: maletas y maletas llenas de recuerdos; una inesperada colección de contrapesos de llantas; una cinta de casete de la cantante griega Arleta y la canica de mármol que la propia Arleta le dio a Warren Ellis muchos años más tarde, cuando se conocieron; uno de sus primeros violines, lleno de inscripciones talladas a navaja, perdido y recuperado luego. Objetos que aparecen aquí como depositarios de la memoria, y con los que Warren Ellis amaga con construir una autobiografía abocetada que acaba por convertirse, después, en un rendido homenaje a un gran talento y un testimonio coral de las posibilidades de la colaboración, escrito con una sensibilidad encendida tan inhabitual como emocionante.

EL HORLA - GUY DE MAUPASSANT - 1994

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 23 Feb 2024 00:11:00 +0000

Me paseaba a las dos, a pleno sol, por la rosaleda... por el sendero de las rosas de otoño que empiezan a florecer.

Cuando me detenía a contemplar un Géant des Batailles que tenía tres flores magnificas, vi, vi con toda claridad, muy cerca de mí, doblarse el tallo de una de esas rosas, como si una mano invisible lo hubiera retorcido, y después romperse, ¡como si la mano lo hubiera cogido! Después la flor se elevó, siguiendo la curva que habría descrito un brazo llevándola hacia una boca, y quedó suspendida en el aire transparente, sola, inmóvil, tremenda mancha roja a tres pasos de mis ojos.

Enloquecido, ime arrojé sobre ella para cogerla! No encontré nada; había desapare-cido. Entonces me acometió una furiosa cólera contra mí mismo; pues a un hombre razonable y serio no le son lícitas tales alucinaciones.

LA VISITA DE LA VIEJA DAMA - FRIEDRICH DÜRRENMATT - 1965

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 16 Feb 2024 10:11:00 +0000

ALCALDE

Me pregunto qué es lo que estarán buscando en el bosque.

POLICIA

Lo mismo que en el granero, alcalde. Buscan el sitio donde en su juventud como se dice por ahí— ardió su pasión.

MAESTRO

Y ahora hay que recordar a Shakespeare. Romeo y Julieta. Señores míos, estoy conmovido. Por primera vez en Gullen me siento un griego clásico.

ALCALDE

Ante todo, vamos a brindar por el buen Till, que no duda en emplear todo su esfuerzo para mejorar nuestra suerte. Señores, por el más querido de los vecinos de esta ciudad: por mi sucesor.nterpretarlo. El momento histórico siempre se proyecta sobre el libro y, a su vez, el lector proyecta su madurez sobre ese producto nacido al calor de unos hechos que muchas veces desconocemos.