El poema del hombre muerto

"Amor de don Perlimplín con Belisa en su jardín" - 1996 Federico García Lorca

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Sat, 11 Feb 2012 08:35:00 +0000

Viaje a la Luna

Vista de Broadway de noche con movimiento de tic-taco Se

disuelve en el anterior.

Seis piernas oscilan con gran rapidez.

Las piernas se disuelven sobre un grupo de manos que tiemblan.

Las manos que tiemblan sobre una doble exposición de un

niño que llora.

y el niño que llora sobre una doble exposición de una mujer

que le da una paliza.

Esta paliza se disuelve sobre el pasillo largo otra vez, que la

máquina recorre con rapidez.

Al final un gran plano de un ojo sobre una doble exposición

de peces, y se disuelve sobre el siguiente.

Caída rápida por una montaña rusa en color azul con doble

exposición de letras de Socorro Socorro.

Cada letrero de Socorro Socorro se disuelve en la huella de un

pie.

y cada huella de pie en un gusano de seda sobre una hoja en

fondo blanco.

De los gusanos de seda sale una gran cabeza muerta y de la

cabeza muerta un cielo con luna.

La luna se corta y aparece un dibujo de una cabeza que vomita

y abre y cierra los ojos y se disuelve sobre

dos niños que avanzan cantando con los ojos cerrados.

Cabezas de los niños que cantan llenas de manchas de tinta.

"Antimundo" 2007 Ángel Guache

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 03 Feb 2012 07:07:00 +0000

LIBERTAD DE LA PALABRA

Amo el poema como unión libre de palabras,

no como palabras casadas por la iglesia,

formalizadas, medidas, institucionalizadas;

amo el poema como caballo desbocado,

como repentino relámpago, iluminación súbita

que alumbra la eternidad de un instante,

las moradas interiores,

que hace tangibles los lugares recónditos,

el poema como un roce conspirativo

con la raíz de los sueños convulsos,

rosa explosiva que estalla y nos clava sus espinas,

libertad de la palabra que goza, grita, aúlla,

gesticula, delira ... de manera antiliteraria.

Bello es el palpitar de la palabra

acompasado con los latidos del corazón,

y el revolotear de las palabras con alas,

y las palabras frescas como el viento

que el viento lleva.

Bello es un poema hecho con ojos alucinados

ante los abismos de la tormenta nocturna.

Un poema que suene como pedradas

en los vitrales de las catedrales .

Precioso libro adquirido el la librería Alejandria

de la editorial Tansonville

"Carrefour es el anticristo" 2011 - Ricardo Moreno Mira

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 27 Jan 2012 07:07:00 +0000

AMERICA

(Fragmento)

eres América

América eres Babilonia

América: Eres el Desierto del Gobi/ en Mongolia

Eres Siberia/ en la tundra

Eres el Sur de la Cuchilla Grande/ de Mansavillagra/ Manga/ Puntas

de Manga/ Uruguay

Eres el Polo Norte y el Polo Sur

Eres Mammoth Cave/ Kentucky/ USA

Eres Manaus/ Brasil/ y

Mato Grosso

Eres las cataratas del Iguazú

y el monte Epomeo/ en Italia

Eres la Esfinge de Giza/ y la cueva de los Tayos/ de Ecuador

Eres la gruta de Rumichaca/en Ecuador! y

la cordillera del Yvytu T urusu/ de Guaira de Paraguay

Eres la Gruta de Huagapo/ de Tarma/ Perú/ y

la Tula Maya/ la Pirámide del Sol

en México

La Business Area

la torre Sacyr, la torre Cristal, la torre Espacio y las puertas de

Europa

El rastro Azca el Edificio Metrópolis

Carrefour Burger King McDonalds Mickey Mouse

... hemos tardado tanto en comprender

que el mundo

no ha de sufrir con nuestras heridas

América:

me balanceo/ y murmuro/ como los judíos

como los judíos/ contra el muro

de las lamentaciones

América:

Estoy borracho/ y

barbudo igual que Noé

y bailo en pelotas

en medio de todos estos

Oh, sí

coronadme con astas de ciervo

igual que a Jafet/ Rugiré

como él/ en medio de

los bosques

medio de este fabuloso carnaval

caníbal y payaso/ absurdo/ y la pura lógica

del horror/ y la miseria/

intoxicados/ y lelos/ en éxtasis

nosotros/ es decir: yo

haré (haremos)

palabras/ fuertes/ potentes

como fármacos

que alteren la percepción

quizá Yahvé Jehová abra las puertas del cielo y bajen

sobre nosotros/ ejércitos incontables de ángeles

quizá desciendas miríadas de miríadas

pero yo

salgo fuera/ A las calles rebosantes/ A las calles repletas

las calles están llenas

. Ias calles están llenas

Veo mucha gente ir de aquí para allá

Veo muchos hombres y muchas mujeres

(Estamos solos/ / solo en medio de gente

Estamos solos)

unos miran alrededor de sí mismos

"El libro de la misericordia" 1984 - Leonard Cohen

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 20 Jan 2012 09:45:00 +0000

MI MAESTRO ME DIO LO QUE

no necesito, me dijo lo que no necesito saber. A alto

precio me vendió agua junto al río. A mitad de un sueño

me llevó con cuidado a la cama. Me echó fuera

cuando me arrastraba, me llevó dentro cuando estaba en

casa. Me remitió a los grillos cuando tenía que cantar, y

cuando intentaba estar solo, me ató a una congregación.

Cerró sus puños y me machacó hasta mi propia forma.

Vomitó de asco cuando me hinché sin llenarme. Hundió

sus dientes de tigre en todo lo que era mío y yo me

negaba a reconocer. A increíble velocidad me llevó a

través de los pinos hasta aquel reino donde yo ladraba

con un perro, me deslizaba con las sombras, y sal-

taba desde un punto de vista. Me dejó ser estudiante de

un amor que nunca podré dar. Me permitió representar

una amistad con mi mejor amigo. Cuando estuvo seguro

de que yo no podría reformarme, me arrojó al otro

lado de la valla de la Torá.

"Libro" 2005 - José María de la Fuente

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 13 Jan 2012 15:07:00 +0000

Que la vida sea compleja

no depende de nada.

De ti, lo que depende,

es no hacerla complicada.

----

Cuando entiendes que el dolor

es una parte de ti mismo

entiendes que fuiste perfecto,

simplemente, porque has sido.

----

Si quieres dudar

hazlo,

pero hazlo con firmeza .

"Tu eres la tierra" 1981 - Mimmo Morina

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 06 Jan 2012 08:26:00 +0000

VORRESTI

che nella sera triste

si inclinasse il ciglio delta strada

col ramo dell'ulivo,

germogliasse di fiori

tutta la terra.

Si schiuderá nel cuore

una stelta

como perla nelta conchiglia.

Per ogni amore perduto

l'autunno invola foglie,

parole e sospiri ...

QUERRIAS

que en la tristeza de la tarde

se inclinasen las pestañas de la ruta,

con el ramo de olivo

y germinase de flores

toda la tierra.

Engendrará el corazón

una estrella,

como perla en su concha.

, Por cada amor perdido

el otoño arranca hojas,

palabras y suspiros ...

"Vivir y morir en Lavapiés" 2011 - José Ángel Barrueco

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 30 Dec 2011 07:07:00 +0000

TREINTA y TANTOS

A la solana en Argumosa. Dos hombres y una mujer toman café.

-Bueno, ¿y qué tal en el curro? -interviene ella.

-Curioso que lo preguntes, ya que nos han dicho esta semana

que el lunes despedirán a siete de nosotros.

-No jodas -dice el otro hombre-. ¿Y tú estás incluido entre

los posibles?

-Sí, tío -con pesar-, yo estoy incluido. Podría ser uno de los

que largan.

-Suerte, entonces. Vas a necesitarla.

-Desde luego. Ya no hay nada seguro a esta edad ...

ENVEJECER

-Opino que debería verte un médico, Marco.

-¿Quieres dejar de darme el coñazo?

Marco se levanta, va al baño, se quita el pañuelo. Se estudia en

el espejo. Se fija en las patas de gallo. En esa arruga, en dos canas,

en la hinchazón nasal.

-Mierda, ya no soy el mismo ...

CASA LASTRA. COCINA ASTURIANA

Señor de bigote franquista, calva brillante y traje con lamparones.

Sale del restaurante. Esquinas de Olivar y Cabeza. Se pone unas ga-

fas de sol enormes. Da un paso. Casi se cae. Sale otro tipo tras él.

-Vaya curda ... Menuda comida nos hemos pegado, ¿eh?

¿Sabrás llegar a casa? Que te veo «morao», macho.

-Calla, qué sabrás tú. Yo estuve en la Legión. A mí no me

puede nadie.

INDIGENTE EN AVE MARÍA

Está gritándole a un señor:

-¡Cagoenlaputa! ¡No sabes nada de mí! ¡No tengo miedo! ¡No

le tengo miedo a nada! ¡No tengo miedo a la muerte! ¿Sabes por

qué? ¡Porque ya estoy muerto! ¡Porque yo soy la Muerte! ¡No me

vengas a joder, cabrón, porque voy y te rompo el brazo! ¡Te mato

y te mastico! ¡Estoy muerto!

El señor aludido se da la vuelta. Mira por encima del hombro.

Su esposa:

-Pero, ¿qué le has dicho?

-¿Yo? Nada, estará loco. Quizá le he rozado al pasar, no sé ...

JACQUES y KOFI

Son dos franceses de origen africano. Terminan de tomar el café

en una tasca. Kofi es el mayor. Bien vestido, de pelo gris y gafas

de montura fina. Jacques es más joven que su colega. Las sienes

de su cabello afro, bastante largo, han empezado a encanecer. Usa

gafas de montura gruesa y blanca. Parecen dos intelectuales. Pa-

gan, salen hablando de camino al trabajo, y, al ver a un compatriota

sentado en los escalones del Nuevo Teatro, escupiendo, fumando,

rascándose los cojones y viendo pasar la vida sin inmutarse, Kofi

dice:

-¿ Ves? Ésa es la imagen que debemos evitar.

EL TONO

-¿Ya te has despejado? Porque menudo siestón, hijo ...

Aitor, la cara aún húmeda tras lavársela. Con una taza de café

en la mano, observa a Saray. Fijamente, con la expresión de quien

empieza a enojarse.

-¿Qué pasa?

~Nada. No me gusta el tono que empleas a veces.

-Yo también te quiero ... Mira, deja de entorpecer y prepara

todo. Que Jenny no tardará. Y no sonrías, que te veo. Ya te he di-

cho que no te vas a comer un colín.

"Gasolina" 2000 - D. Cicatriz, E. Ramone, S. Trois

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 23 Dec 2011 07:07:00 +0000

GASOLINA

Hay que rellenar el depósito de gasolina

para seguir pisando la línea continua.

El silencio y la risa a veces son suficiente comunicación.

Las luces de la autopista iluminan su cara.

Cada kilómetro es un fantasma menos.

El coche es lo suficientemente grande

como para vivir los dos toda la vida.

Para ser feliz sólo hace falta gasolina,

una carretera hacia alguna parte

pero ningún sitio al que llegar.

Ella me mira por el retrovisor

y fuma los cigarros que yo le enciendo mientras conduce.

Sonríe y nos paramos a dormir.

A veces dormimos

y a veces gruñimos

en el asiento de atrás

quitándonos el polvo de la ciudad.

Evitando la policía.

Evitando las despedidas.

Sólo buscar el mar

y mirar

las flores.

Simplemente viajar

al ritmo de nuestros latidos.

La lluvia no borrará la pintura azul de nuestro coche

porque lo pintamos con la sangre de nuestros malos recuerdos.

Todo irá bien mientras estemos ella y yo,

el coche, la autopista

y GASOLINA:

No hablamos de razones ni porqués.

Soltamos poesía por nuestras bocazas,

evitando los sentimientos que tienen nombre.

Despreciando el amor,

pero amando la libertad.

Nada irá mal mientras el motor cante

y sigamos la ruta de emigración de los patos.

Las gasolineras son restaurantes donde la vida sabe bien.

Nada nos separará,

calentaremos eternamente los asientos con nuestros culos.

Llegaremos a la tierra de los vikingos

y al infierno con su fuego.

Hemos jurado no hacemos llorar,

desnudamos,

respetando nuestros dolores

y nuestras enfermedades.

Compartiéndonos,

dos personas unidas por la GASOLINA.

(Empiezo a creer que lo bueno

no está siempre destinado a acabar mal).

"Las plegarias del viajero" 1996 - Miguel Ángel Vergaz

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 16 Dec 2011 07:07:00 +0000

Mi padre camino del colegio

en uno de los pocos días en que pudo asistir.

Camina sobre un país tan llano

que un hombre puede ver su pasado y su futuro.

El frío y la humedad traspasan sus zapatos.

Estuvo trabajando la noche anterior

en el granero de su padre, casi hasta el alba.

Según avanza, desayuna el sueño helado de la

bruma:

esa tenacidad le hizo vivir y concebirme.

Quisiera recogerle ahora,

en esta pulcra autopista francesa,

donde las señales anuncian

ciudades alemanas.

Su sola presencia me haría pensar

más allá de todo fundamento:

este es un camino conduce

a una tierra de promisión.

"Temblando de Palidez" Jacinto Santos

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 09 Dec 2011 07:07:00 +0000

Amoguein reina

desde la luz

un papón rosa-negro

arroja espejos en forma de risas

espuma de navíos

arañados en sus bordes

por la lujuria de las selvas

cañones goznes

todo un volcán de oropeles siegan los aires

el sabio cabeza-perro

recoge los mocasines de la reina

amoguein

y cuenta:

martillos desvaídos

asolaban su garganta

águilas con patas de madera

se posaban al estilo Luis XV sobre su cráneo

amoguein se ofrecia

como un pájaro de listones

y huecos de seda

••• la había encontrado oculta en

el capullo de una flor

justo en la sudorosa danza de

los estigmas

••• convertida en pájaro de viento

vivió con los gorriones de entre todas

las aves

se dejaba caer en picado sobre

los campos de orquídeas

rozando con el extremo de sus alas

el rocío-brillo de los colores

••• en plena aventura conoció a

su amiga tempestad

fue entonces cuando viajó dentro

de los segmentos del espasmo

curvando la médula hasta abrirla

al grito

de la caída en vértigo

••• los ojos se le agigantaron

hasta cubrir toda su cabeza

que en forma de contricto dardo

rompió el corazón de las partículas del

viento •••

remontándose hasta el azul del cielo

••• libró un sinfín de batallas

haciendo crujir los cuellos de las cosas

contra el príncipe monstruoso del lago

que sonando a espesos robles de piedra

y trompas colocadas durante millas y millas

atronaban el terso fria del pecho de

su dama

••• golpeara a ciudaddes enteras

por dar a luz de entierro un hijo

del sonido gris circunvalar y superpoblado

••• como vómitos de una linterna

antropófaga

así eran los gestos que recogió

en los infiernos

hace salir de su cabello todas

las mariposas libélulas ruiseñores patos

y luciérnagas que viven de un segundo de

amor entre el reloj de nieve y el mar sin

rostro

sexta conmoción vegetal

madera abandonada en el precipicio

•••

el sabio cabeza-perro

fue inventor

actuó sobre las zonas del palpito

con un cuchillo abierto por un látigo interior

que ininterrumpidamente descargaba

agonías a la velocidad crítica del

luminoso ángel del sueño

Documental: Entrevista con "Leopoldo María Panero" 2011

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 02 Dec 2011 07:07:00 +0000

"Gaviota azul" 1984 - Maud Janson

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 25 Nov 2011 07:07:00 +0000

Tu ausencia es aguda,

una tormenta en pleno.

Espada iluminada,

rasando el cielo.

Doblados gimen los árboles,

las flores agachan sus cabezas.

Viento y lluvia azotan,

como en una tormenta,

tu ausencia

-----

¿Por qué el mundo quiere morir?

Humo, edificios, ruidos.

Preocupaciones contagiosas.

Hay otro mundo que pide

viejos árboles verdes,

flores nuevas,

fresas silvestres.

Sabor a sol, a tierra mojada.

Un mundo sencillo, a mano.

VIVO.

y no la muerte ... del asfalto.

"Cantos del frío" 2011 - Leopoldo María Panero

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 18 Nov 2011 07:46:00 +0000

Soy el sacerdote del verso

El sacramento de la muerte

La tumba de Edgar Poe

Sobre el acero inscrito

Funámbulo de todos los relojes

Que la mirada junte en un haz

y caminaremos ciegos por el desierto

y odiaremos la luz

Tal como un niño maloliente

Que se arrodilla ante el verso

O como un sapo

Al que repudian los hombres

O como una esfinge de silencio

y un círculo de luz

Oh tiza de diamante

Que asombras a los ebrios

Borrachos con tu luz

Que juegas sobre la arena

Con los huesos de un muerto

Con el celofán de un cadáver

y el amarillo del odio

y codicias las uñas de los muertos.

--------

Enredada en la hiedra

Como una bestia muerta

Enredada en la hiedra

Como el espectro de Poe una noche terrible

Donde sólo el furor se parece a los ojos

y la mirada triste del Anticristo

Que solloza y solloza y solloza

Un negro más en la muchedumbre

Otra mentira que decirle a la sombra

Que llorarán por mí

Las tinieblas de acero

En el alfanje de la nada.

"El poema del hombre muerto" 2010 - Fernando Bolzoni

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 11 Nov 2011 10:11:00 +0000

Nacida la gota de una nube

Agónica pidió el suicidio

Esperanza para caer

Sobre la tierra

Reencarnándose en dolor

y del dolor la vida

Mas, tras de ella surgió

Quebrando la tierra

La flor.

"Alicia" 2005 - Daniel Perez

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 04 Nov 2011 12:07:00 +0000

ALICIA:

Se dice de dónde vienes.

SOMBRERERO:

¿Esta niña en qué se empeña?

LIEBRE DE MARZO:

A lo mejor quiere leña.

ALICIA:

Son unos maleducados,

no me ofrecen la merienda.

SOMBRERERO:

Aquí ya no hay quien se entienda.

¿ Pues no quiere que la atienda?

LIEBRE DE MARZO:

¿Tú no eres de aquí, verdad?

ALICIA:

Pues no lo sé, estoy perdida.

SOMBRERERO:

¿Perdida? Estarás dormida ...

LIEBRE DE MARZO:

¿ y qué sabes de tu edad?

ALICIA:

Eso sí que me lo sé.

LIEBRE DE MARZO:

¿Crees que sabes de todo?

ALICIA:

¡No señor, de ningún modo!

SOMBRERERO:

¿Entonces no quieres té?

ALICIA:

Sí, por favor, sírvame.

LIRÓN:

Grrrffff.

SOMBRERERO:

Ya vuelve en sí el lirón.

LIEBRE DE MARZO:

Éste no es más que un tragón.

SOMBRERERO:

¡ Hala, rico, duérmete!

(El té que le iba a dar a Alicia

se lo echa por la cabeza al Lirón, que

ya va hecho una sopa. No contentos con ello,

el Sombrerero y la Liebre se empeñan

en meter la cabeza

del Lirón en la tetera.)

SOMBRERERO:

Este cabezón no cabe.

Representación de la obra de teatro "La Noche del Samhain"

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Sun, 30 Oct 2011 20:06:00 +0000

http://sara-lago.blogspot.com/
Próxima representación Casa de Cultura Nava del Rey 27/12/2011

"Papel de envolver" 1991 - Rafael Valdivieso

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 21 Oct 2011 06:07:00 +0000

VIAJE DE FIN DE CARRERA

Voy a quebrarle de un cantanzo

la nariz a Nefertiti.

Voy a cortarle los cojones

al David de Miguel Angel.

A ver si los poetas de la corte

se deciden de una vez a decir algo.

MUJER GORDA CON RATAS EN EL PECHO

(Bar Punkto. Valladolid)

Los seres que te aman

tienen los dedos

excesivamente agudos

y se arrastran

con sus tripas inflamadas

por las amargas manzanas

de tus desamparadas tetazas.

Los seres que te aman

tienen los dientes

como oxidadas cuchillas

y sus rabos son largos

como tus verdes insultos

y tus rabiosas pestañas.

Los seres que te aman

han perdido los ojos

en su penúltima broma

y sus famélicas venas

son capaces de estrangular

al transeúnte más triste.

Los seres que te aman

dejan costras y residuos

tras el capricho y el beso:

flores derramadas

sobre la harina sucia.

Ya sólo les queda

una boca insatisfecha

por donde entrará tu mano

para acabar de destriparles

el día en que te canses

de los seres que te amaban.

Friedrich Wilhelm Nietzsche Nace15 de octubre de 1844

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Sat, 15 Oct 2011 10:32:00 +0000

Poetas Africano Contemporáneos - 1975

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Tue, 11 Oct 2011 18:06:00 +0000

Leopold Ségar Senghor

EL REGRESO DEL HIJO PRODIGO

y de nuevo mi corazón sobre el escalón de piedra,

bajo la gran puerta de honor;

y se estremecen las cenizas tibias del Hombre

con ojos de centella, mi padre.

Sobre mi hambre el polvo de diez y seis años de errabundez,

y de la inquietud de todos los caminos de Europa.

Yel rumor de las grandes capitales; y las ciudades

batidas por las olas, por mil pasiones, en mi cabeza.

Mi corazón se ha conservado puro como el viento

del Este en el mes de marzo.

Agostinho Neto

EL LLANTO DE ÁFRICA

El llanto durante siglos en sus traidores por la esclavitud de los hombres

en el deseo alimentado entre ambiciones de

soplos románticos

en los tambores llanto de África

en las sonrisas llanto de África

en las hogueras llanto de África

en los sarcasmos en el trabajo llanto de Africa.

Siempre el mismo llanto en nuestra alegría inmortal

mi hermano Nguxi y mi amigo Mussunda

en el círculo de las violencias

aun la magia poderosa de la tierra

y de la vida fluyente de las fuentes y de todas

partes y de todas las almas

y de las hemorragias de los ritmos de las heridas

de África

hasta en el florecer aromatizado de la selva

hasta en la hoja

en el fruto

en la agilidad de la cebra

en la sequedad del desierto

en la armonía de las corrientes o en el sosiego de

los lagos

hasta en la belleza del trabajo creador de los

hombres.

El llanto de siglos

inventado en la esclavitud

en histerias de dramas negros almas blancas perseguidas

y espíritus infantiles de África

las mentiras llantos verdaderos en sus bocas.

El llanto de siglos

donde la violada verdad se consume en el círculo

[de hierro

en la deshonesta fuerza

sacrificadora de los cuerpos cadavéricos

enemiga de la vida

cerrada en los estrechos cerebros de máquinas de contar

en la violencia

en la violencia.

El llanto de África es un síntoma.

¡Nosotros tenemos en nuestras manos otras vidas

y alegrías

desmentidas por nosotros en los lamentos falsos

de sus bocas!

Y amor.

y los ojos secos.

Viriato Da Cruz

MAMÁ NEGRA

(Canto de esperanza)

Tu presencia, Madre mía-drama vivo de una Raza,

drama de carne y de sangre

que la Vida escribió con la pena de siglos.

Por tu voz

Voces venidas de los cañaverales de los arrozales, de los cafetales

de los seringales, de los algodonales ...

Voces de las plantaciones de Virginia

de los campos de las Carolinas

Alabama

Voces de los ingenios de los bangués de las

tengas de las caravanas de las pampas

de las fábricas

Voces del Harlem District South

Voces gimiendo blues, subiendo del Mississipi

repercutiendo de los vagones.

Voces llorando en la voz de Carrothers:

Lord God, what will have we done

Voces de toda la América. Voces de toda el África.

Voz de todas las voces, en la voz altiva de

Langston

en la bella voz de Guillén ...

Por tu torso

Rebrillantes torsos que sois los más fuertes

del mundo

Rebrillantes torsos, fecundos con sangre,

con sudor ablandando las más ricas tierras del mundo.

Rebrillantes torsos (ay el color de esos torsos).

Rebrillantes torsos doblados en el tronco,

pendientes de la horca, abatidos por Lynch.

Rebrillantes torsos, fecundos con sangre,

con resucitados con Zumbi, en Toussaint alzados.

Rebrillantes torsos ...

Brillen, brillen, bateadores de jazz,

revienten, revienten, grilletes del Alma,

evádete, oh Alma, en las alas de la Música

... adonde el brillo del Sol, del Sol fecundo

inmortal

y bello ...

Por tu regazo, Madre mía

Otras gentes mecidas

a la voz de ternura acunadas

de tu leche alimentadas

de bondad de poesía

de música ritmo y gracia ...

santos poetas y sabios ...

Otras gentes ... no tienen hijos,

que estos naciendo brutos

semovientes, cosas varias,

pero son hijos de la desgracia

la azada es su juguete

trabajo esclavo - diversión ...

Por tus ojos, Madre mía

Veo océanos de dolor

claridades de sol puesto, paisajes

rojos paisajes,

dramas de Cam y Jafet ...

Pero veo también (oh si veo ... )

pero veo también que la luz robada a tus ojos

ahora respladecen

demoníacamente tentadora como la Certeza ...

centelleantemente firme como la Esperanza ...

en nosotros tus hijos

engendrando, formando, anunciando

el día de la humanidad

el día de la humanidad.

Edgar Allan Poe muere el 7 de octubre de 1849

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 07 Oct 2011 09:00:00 +0000

OJALA MI JOVEN VIDA FUERA UN SUEÑO DURADERO...

¡Ojalá mi joven vida fuera un sueño duradero!

Y mi espíritu durmiera hasta que el rayo certero

De una eternidad anunciara el nuevo día.

¡Sí! Aunque el largo sueño fuera de agonía

Siempre sería mejor que estar despierto

Para quien tuvo, desde el nacimiento

En el dulce tierra, el corazón

Prisionero del caos de la pasión.

Mas si ese sueño persistiera eternamente

Como los sueños infantiles en mi mente

Solían persistir, si eso ocurriera,

Sería ridículo esperar una quimera.

Porque he soñado que el sol resplandecía

En el cielo estival, lleno de luz bravía

Y de belleza, y mi corazón he paseado

Por climas remotos e inventados,

Junto a seres imaginarios, sólo previstos

Por mí... ¿qué más podría haber visto?.

Pero una vez, una única vez, y ya no olvidaré

Aquel bárbaro momento, un poder o no se qué

Hechizo me ciñó, o fue que el viento helado

Sopló de noche y al marchar dejó grabado

En mi espíritu su rastro, o fue la Luna

Que brilló en mis sueños con especial fortuna

Y frialdad, o las estrellas... en cualquier caso

El sueño fue como ese viento: démosle paso.

Yo he sido feliz, pues, aunque el sistema

Fuera un sueño. Fui feliz, y adoro el tema:

¡Sueños!. Tanto por su intenso colorido

Que oponen a lo real, y porque al ojo delirante

Ofrecen cosas más bellas y abundantes

Del paraíso y del amor, ¡y todas nuestras!

Que la esperanza joven en sus mejores muestras.

"El rey Sol" 2007 - Suso de Toro

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Sat, 24 Sep 2011 08:26:00 +0000

El día siguiente Edu no fue a clase; allí estaba su asiento vacío.

Javi se sentía culpable, como si fuese un reproche que Edu le hacía

a él. Como si no fuese a acudir más a clase por su culpa. Sacudió la

cabeza e intentó concentrarse en lo que decía la profesora de

Matemáticas, estaba hablando de potencias. Pero seguro que lo de

Edu no tenía relación con el susto del día anterior, el coche casi no

los había tocado. Estaba pensando tonterías. Edu no habría acudi-

do a clase por algún motivo lógico, se habría acatarrado o habría

tenido que ir al médico o a algún sitio. Ayer Edu se había ido cami-

nando y no lo vio cojear. Allí delante estaba el chaval ciego, é.cómo

se llamaba?, recordaba los apellidos pero no el nombre. La profeso-

ra de cuando en cuando recordaba su presencia y hablaba explíci-

tamente en su dirección, como si fuese sordo y no ciego. Él a veces

jugueteaba con el bastón blanco que tenía arrimado a su silla.

"Mitología India" 2007 - Jean Charles Blanc

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Sat, 17 Sep 2011 10:46:00 +0000

SHIVA EL BIENAMADO

Shiva no heredó el carácter ruin de Rudra. Benévolo

y pacífico, hoyes el dios al que adora la gente sencilla,

que le dado mil ocho nombres: Coronado de

Luna, Cuello Azul, Portador de Cráneos, Rey de la

Danza, etc. Es el dios preferido de los yoguis y los

ascetas, quienes se esfuerzan por parecérsele.

Atractivo físicamente, a Shiva se le representa a

menudo meditando, sentado sobre una piel de tigre.

Sobre su frente adornada con una luna creciente,

tiene un tercer ojo que quema todo lo que se le

interponga. De su cabello revuelto y recogido en un

moño en la coronilla, brotan, blancas como la leche,

las aguas purificadoras del Ganges, de las que se

apoderó cuando caían del cielo. En el cuello, que es azul

por haberse tragado el veneno con el que los

demonios querían destruir al mundo, lleva un collar de

calaveras entremezcladas con serpientes. Su cuerpo

es de una blancura extrema a causa de las cenizas

con las que se cubre. Va vestido con una piel de tigre.

Sus cuatro brazos representan las cuatro direcciones

del espacio. En dos de sus manos sostiene el

tridente y un hacha. Con las otras dos hace los gestos

de dar y de alejar el temor. Para ayudar a los

dioses va a menudo armado con un arco, una maza

guarnecida con una calavera, o un cordel para atar

a los que le han ofendido. Con un tambor en forma

de reloj de arena marca el ritmo de su danza cósmica

mientras aplasta con el pie derecho al espantoso

enano Mulayaka, que atiza las pasiones que hacen

sufrir a los hombres.

Se dice que Shiva Nataraja, el señor de la danza,

bailará hasta el fin de la cuarta la era, la de la ignorancia.

Shiva es un asceta al que no le gusta que le molesten.

Su morada está en el Himalaya, sobre el monte

Kailash. A su lado se sienta su esposa Parvati y sus

servidores, casi todos demonios. Cerca de él se halla

su medio de transporte, el toro blanco Nandi,

guardián de todos los mamíferos.

Shiva es el comienzo y el fin de todas las cosas.

Está en todas partes y se encuentra además en ninguna.

Adopta las formas más diversas, a veces mitad

hombre y mitad mujer. Su forma más común es el

lingam.

Según las creencias populares, las serpientes son

amigas de Shiva y genios del sol, espíritus de un reino

subterráneo cuyos tesoros guardan. Junto con sus

hembras, se dedican a la poesía. Las serpientes son

destructoras de la vida por su veneno mortal, pero

también son guardianas de las cosechas, y reciben

ofrendas de leche. Shesha vela por la vida de los

humanos, a quienes les gusta hacerle bailar al son de

sus flautas.

"La Noche del Samhain" 2009 - Eva lago, Emma Temprano & Sara Lago

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 09 Sep 2011 06:07:00 +0000

La noche del 31 de Octubre al 1 de Noviembre es la noche del Samhain. Una fiesta de más de 3000 años de antigüedad, que celebraban los celtas. Era su particular año nuevo. En esta noche podía pasar cualquier cosa. Dejaban en las entradas de las casas calabazas talladas con velas dentro. De esta manera pensaban que alejaban a los malos espíritus. También dejaban dulces, para contentar a los espíritus familiares.

Esta es la historia de como un niño descubrió el verdadero significado del Samhain.

"Satélite de inhóspito planeta" 2008 - el Kebrantaversos (Andrés Ramón Pérez Blanco)

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 02 Sep 2011 06:07:00 +0000

POEMA OCHO

Inframundos. Tu historia de siempre.

Ultramundos. Montones de historias.

Dudas que disipan ayeres.

Ven conmigo.

Adoremos al pájaro de oro

que extiende alas y surca el verso.

Tu historia será la de nunca

y volver a empezar de nuevo.

"El trueno más allá de Popocatépetl" 2009 Malcolm Lowry

noreply@blogger.com (Fernando Bolzoni) — Fri, 26 Aug 2011 06:07:00 +0000

DELIRIO EN VERACRUZ

¿Adónde fue la ternura? Pregunto

a un espejo de la habitación 216 del Hotel Biltmore.

Quizás esa imagen que el cristal refleja

se pregunta también adónde he llegado yo,

en qué horror habito,

esa imagen que ahora me mira aterrorizada

detrás de su frágil defensa.

Pero la ternura estuvo aquí, en este dormitorio,

en este lugar se escucharon lamentos por ti.

¿ Cuál fue el error? ¿Es mía esa imagen?

¿Es éste el fantasma del amor que reflejé, con ese fondo

donde se mezclan el tequila y las colillas,

cuellos sucios y perborato de sosa,

el teléfono descolgado y una página garabateada para la

muerte?

Furioso rompí todos los cristales de la habitación

(el precio: 50 dólares).