devaneios ao vento

A eterna Primavera de Cecília Meireles

2011-10-04T12:00:00.001-04:00

imagem: Marcin Sacha

Neste mês, as cigarras cantam

e os trovões caminham por cima da terra,

agarrados ao sol.

Neste mês, ao cair da tarde, a chuva corre pelas montanhas,

e depois a noite é mais clara,

e o canto dos grilos faz palpitar o cheiro molhado do chão.

Mas tudo e inútil,

porque os teus ouvidos estão como conchas vazias,

e a tua narina imóvel

não recebe mais notícia

do mundo que circula no vento.

Neste mês, sobre as frutas maduras, o beijo áspero das vespas

- e o arrulho dos pássaros encrespa a sombra,

como água que borbulha.

Neste mês, abrem-se os cravos de perfume profundo e obscuro;

a areia queima, branca e seca,
junto ao mar lampejante

de cada fronte desce uma lágrima de calor.

Mas tudo e inútil,

porque estas encostada à terra fresca,

e os teus olhos não buscam mais lugares

nesta paisagem luminosa,

e as tuas mãos não se arredondam já

para a colheita nem para a carícia.

Neste mês, começa o ano, de novo,

e eu queria abraçar-te.

Mas tudo é inútil:

eu e tu sabemos que e inutil que o ano comece.

Escuto a chuva batendo nas folhas, pingo a pingo.

Mas há um caminho de sol entre as nuvens escuras.

E as cigarras sobre as resinas continuam cantando.

Tu percorrerias o céu com teus olhos nevoentos,

e calcularias o sol de amanhã,

e a sorte oculta de cada planta.

e entre o veludo da vinha, verias armar-se o cristal dos bagos.

E amanhã descerias toda coberta de branco,

brilharias à luz como o sal e a cânfora,

tomarias na mão os frutos do limoeiro, tão verdes

E olharias o sol subindo ao céu com asas de fogo.

Tuas mãos e a terra secariam bruscamente.

Em teu rosto, como no chão,

haveria flores vermelhas abertas.

Dentro do teu coração, porém, estavam as fontes frescas, sussurrando.

E os canteiros viam-te passar...

Cecília Meireles

Passou o outono - Camilo Pessanha

2011-07-26T11:19:00.000-04:00

Passou o outono

Passou o outono já, já torna o frio...

- Outono de seu riso magoado.

Álgido inverno! Oblíquo o sol, gelado...

- O sol, e as águas límpidas do rio.

Águas claras do rio! Águas do rio,

Fugindo sob o meu olhar cansado,

Para onde me levais meu vão cuidado?

Aonde vais, meu coração vazio?

Ficai, cabelos dela, flutuando,

E, debaixo das águas fugidias,

Os seus olhos abertos e cismando...

Onde ides a correr, melancolias?

- E, refratadas, longamente ondeando,

As suas mãos translúcidas e frias...

Camilo Pessanha

imagens:Irina Todorova

Fragmentos de Mia Couto

2011-07-14T11:06:00.001-04:00

Destino

à ternura pouca

me vou acostumando

enquanto me adio

servente de danos e enganos

vou perdendo morada

na súbita lentidão

de um destino

que me vai sendo escasso

conheço a minha morte

seu lugar esquivo

seu acontecer disperso

agora

que mais

me poderei vencer?

Fui sabendo de mim

por aquilo que perdia

pedaços que saíram de mim

com o mistério de serem poucos

e valerem só quando os perdia

fui ficando

por umbrais

aquém do passo

que nunca ousei

eu vi

a árvore morta...

Preciso ser um outro

para ser eu mesmo

Sou grão de rocha

Sou o vento que a desgasta

Sou pólen sem inseto

Sou areia sustentando

o sexo das árvores

Existo onde me desconheço

aguardando pelo meu passado

ansiando a esperança do futuro

No mundo que combato morro

no mundo por que luto nasço

Mia Couto

A pálida luz da manhã de Inverno Fernando Pessoa

2011-06-13T10:22:00.043-04:00

A pálida luz da manhã de Inverno,

O cais e a razão

Não dão mais esperança,

nem uma esperança sequer,

Ao meu coração.

O que tem que ser

Será

quer eu queira

que seja

ou que não.

No rumor do cais, no bulício do rio

Na rua a acordar

Não há mais sossego,

nem um vazio sequer,

Para o meu esperar.

O que tem que não ser

Algures será,

se o pensei;

tudo mais é sonhar.

Fernando Pessoa

imagens:Eve Livesey

chère amie françoise hardy & marc lavoine

2011-06-08T09:18:00.002-04:00

Somos como o homem inacabado de Paul Eluard...

2011-06-08T09:02:00.002-04:00

Todas as árvores com todos os ramos com todas
[as folhas
A erva na base dos rochedos e as casas
[amontoadas
Ao longe o mar que os teus olhos banham
Estas imagens de um dia e outro dia
Os vícios as virtudes tão imperfeitos

A transparência dos transeuntes nas ruas do acaso
E as mulheres exaladas pelas tuas pesquisas
[obstinadas
As tuas ideias fixas no coração de chumbo nos
[lábios virgens
Os vícios as virtudes tão imperfeitos

A semelhança dos olhares consentidos com os
[olhares conquistados
A confusão dos corpos das fadigas dos ardores
A imitação das palavras das atitudes das ideias
Os vícios as virtudes tão imperfeitos

O amor é o homem inacabado.

Paul Eluard, in "Algumas das Palavras"
Tradução de António Ramos Rosa

Cecília Meireles

2011-06-07T09:40:00.000-04:00

(...)

Pelas esquinas do tempo,

brincam meus irmãos antigos:

uns anjos, outros palhaços...

Seus vultos de labareda

rompem-se como retratos

feitos em papel de seda.

Vejo lábios, vejo braços

- por um momento persigo-os;

de repente, os mais exatos

perdem sua exatidão.

Se falo, nada responde.

Depois, tudo vira vento

e nem o meu pensamento

pode compreender por onde

passaram nem onde estão.

(...)

Cecília Meireles

Leve, breve, suave - Fernando Pessoa

2011-04-25T20:15:00.001-04:00

Leve, breve, suave,

Um canto de ave

Sobe no ar com que principia

O dia.

Escuto, e passou...

Parece que foi só porque escutei

Que parou.

Nunca, nunca em nada,

Raie a madrugada,

Ou 'splenda o dia, ou doure no declive,

Tive

Prazer a durar

Mais do que o nada, a perda, antes de eu o ir

Gozar.

Fernando Pessoa

Antônio Cabral

2011-04-20T12:13:00.004-04:00

Quando voltares,

põe na tua voz, aquela flor azul que te ofereci.

Talvez, assim, eu julgue reencontrar-te e os olhos se encham outra vez.

Ainda tens no gesto aquele susto que se enrolava todo nos meus dedos e punha à nossa volta um colar de silêncios ardendo?

Tudo mudou, bem sei.

Naquela tília o Outono já começou; e nas tuas palavras algumas folhas devem ter caído.

Mas, se voltares, põe a flor azul, põe o passado no gesto e na voz.

Talvez, assim, eu julgue reencontrar-te e os olhos se encham.

Antônio Cabral

Outono

2011-03-29T11:28:00.000-04:00

CANÇÃO DE OUTONO

Estes lamentos

Dos violões lentos

Do outono

Enchem minha alma

De uma onda calma

De sono.

E soluçando,

Pálido, quando

Soa a hora,

Recordo todos

Os dias doidos

De outrora.

E vou à toa

No ar mau que voa.

Que importa?

Vou pela vida,

Folha caída

E morta.

Paul Verlaine - Tradução: Guilherme de Almeida

Talvez nunca a ternura fosse tanta

como entre os montes amadurecidos

e quando as casas se elevam

entre o ouro e o fumo da tarde.

Silêncio que parece vir do lento

passado,

vozes que se dão em resignada melancolia

e tomam a forma dos frutos,

vinho e sombra que apagam o mar

nas árvores

onde não tardará o abandono,

memória do que somos.

Repousam sobre a noite os grous

enquanto as cidades crescem à nossa volta

contra o sul vencido.

Vento, ramo e sombra que caem

sobre as janelas ardentes:

lá onde a púrpura se reclina

sobre a água e a beleza

a verdade começa a surgir da espuma.

Henrique Dória

Herberto Helder

2011-03-14T09:03:00.001-04:00

Sobre os cotovelos

a água olha o dia

sobre os cotovelos.

batem folhas da luz

um pouco abaixo do silêncio.

Quero saber o nome de quem morre:

o vestido de ar ardendo,

os pés e movimento no meio do meu coração.

O nome: madeira que arqueja, seca desde o fundo

do seu tempo vegetal coarctado.

E, ao abrir-se a toalha viva,

o nome:

a beleza a voltar-se para trás, com seus

pulmões de algodão queimando.

Uma serpente de ouro abraça os quadris

negros e molhados. E a água que se debruça

olha a loucura com seu nome: indecifrável cego.

Herberto Helder

imagens:Ben Goossens

Serena - Henriqueta Lisboa

2011-02-10T11:01:00.021-03:00

SERENA

Essa ternura grave
que me ensina a sofrer
em silêncio, na suavidade do entardecer,
menos que pluma de ave
pesa sobre meu ser.

E só assim, na levitação da hora alta e fria,
porque a noite me leve,
sorvo, pura, a alegria,
que outrora, por mais breve,
de emoção me feria

Henriqueta Lisboa

Kenvin Pinardy Photography

Ano Novo

2010-12-30T20:39:00.001-03:00

Desejos

Desejo primeiro que você ame,

E que amando, também seja amado.

E que se não for, seja breve em esquecer.

E que esquecendo, não guarde mágoa.

Desejo, pois, que não seja assim,

Mas se for, saiba ser sem desesperar.

Desejo também que tenha amigos,

Que mesmo maus e inconseqüentes,

Sejam corajosos e fiéis,

E que pelo menos num deles

Você possa confiar sem duvidar.

E porque a vida é assim,

Desejo ainda que você tenha inimigos.

Nem muitos, nem poucos,

Mas na medida exata para que, algumas vezes,

Você se interpele a respeito

De suas próprias certezas.

E que entre eles, haja pelo menos um que seja justo,

Para que você não se sinta demasiado seguro.

Desejo depois que você seja útil,

Mas não insubstituível.

E que nos maus momentos,

Quando não restar mais nada,

Essa utilidade seja suficiente para manter você de pé.

Desejo ainda que você seja tolerante,

Não com os que erram pouco, porque isso é fácil,

Mas com os que erram muito e irremediavelmente,

E que fazendo bom uso dessa tolerância,

Você sirva de exemplo aos outros.

Desejo que você, sendo jovem,

Não amadureça depressa demais,

E que sendo maduro, não insista em rejuvenescer

E que sendo velho, não se dedique ao desespero.

Porque cada idade tem o seu prazer e a sua dor

É preciso deixar que eles escorram por entre nós.

Desejo, por sinal, que você seja triste,

Não o ano todo, mas apenas um dia.

Mas que nesse dia descubra que o riso diário é bom,

O riso habitual é insosso (sem tempero) e o riso constante é insano.

Desejo que você descubra,

Com o máximo de urgência,

Acima e a respeito de tudo, que existem oprimidos,

Injustiçados e infelizes, e que estão à sua volta.

Desejo ainda que você afague um gato,

Alimente um cuco e ouça um joão-de-barro

Porque assim você se sentirá bem por nada.

Desejo também que você plante uma semente,

Por mais minúscula que seja,

E acompanhe o seu crescimento,

Para que você saiba de quantas

Muitas vidas é feita uma árvore.

Desejo, outrossim, que você tenha dinheiro,

Porque é preciso ser prático.

E que pelo menos uma vez por ano

Coloque um pouco dele

Na sua frente e diga “Isso é meu”,

Só para que fique bem claro quem é o dono de quem.

Desejo também que nenhum de seus entes queridos morra,

Por ele e por você,

Mas que se morrer, você possa chorar

Sem se lamentar e sofrer sem se culpar.

(...)

Que sempre exista amor para recomeçar.

E se tudo isso acontecer,

Não tenho mais nada a te desejar.

Victor Hugo

A GARRAFA

Que importa o caminho

da garrafa que atirei ao mar?

Que importa o gesto que a colheu?

Que importa a mão que a tocou

— se foi a criança

ou o ladrão

ou filósofo

quem libertou a sua mensagem

e a leu para si ou para os outros.

Que se destrua contra os recifes

eu role no areal infindável

ou volte às minhas mãos

na mesma praia erma donde a lancei

ou jamais seja vista por olhos humanos

que importa?

... se só de atirá-la às ondas vagabundas

libertei meu destino a sua prisão?

do grande poeta, Manuel Lopes

Aos amigos,que por aqui sempre passam, com os quais tenho contado nessa jornada, meu desejo de um bom 2011.Um abraço e dias de luz!

Yehuda Amichai - Nossa História

2010-12-29T22:57:00.002-03:00

Nossa História

Na história de nosso amor, um foi sempre

Uma tribo nômade, outro uma nação em seu próprio solo.

Quando trocamos de lugar, tudo tinha acabado.

O tempo passará por nós, como paisagens

Passam por trás de atores parados em suas marcas

Quando se roda um filme.

As palavras

Passarão por nossos lábios, até as lágrimas

Passarão por nossos olhos.

O tempo passará

Por cada um em seu lugar.

E na geografia do resto de nossas vidas,

Quem será uma ilha e quem uma península.

Ficará claro para cada um de nós no resto de nossas vidas...

Yehuda Amichai é poeta e escritor israelense nascido na Alemanha

Um Natal de Luz

2010-12-23T18:51:00.000-03:00

1 Ainda que eu fale as línguas dos homens e dos anjos,

se não tiver amor,

sou como um bronze que soa ou um címbalo que retine.

2 Ainda que eu tenha o dom da profecia

e conheça todos os mistérios e toda a ciência,

ainda que eu tenha tão grande fé que transporte montanhas,

se não tiver amor, nada sou.

3 Ainda que eu reparta todos os meus bens

e entregue o meu corpo para ser queimado,

se não tiver amor,

de nada me aproveita.

4 O amor é paciente,

o amor é prestável,

não é invejoso,

não é arrogante nem orgulhoso,

5 nada faz de inconveniente,

não procura o seu próprio interesse,

não se irrita nem guarda ressentimento.

6 Não se alegra com a injustiça,

mas rejubila com a verdade.

7 Tudo desculpa, tudo crê, tudo espera, tudo suporta.

8 O amor jamais passará.

As profecias terão o seu fim,

o dom das línguas cessará,

e a ciência será inútil.

9 Pois o nosso conhecimento é imperfeito,

e imperfeita é também a nossa profecia.

10 Mas, quando vier o que é perfeito, o que é imperfeito desaparecerá.

11. Quando eu era criança,

falava como criança, pensava como criança,

raciocinava como criança.

Mas, quando me tornei homem,

deixei o que era próprio de criança.

12. Agora, vemos como num espelho, de maneira confusa;

depois, veremos face a face.

Agora, conheço de modo imperfeito;

depois, conhecerei como sou conhecido.

13. Agora permanecem estas três coisas:

a fé, a esperança, o amor;

mas a maior de todas é o amor.

(Coríntios)

Nat King Cole - O Holy Night

2010-12-23T18:05:00.001-03:00

''O Holy Night''

2010-12-23T17:58:00.001-03:00

Oh Holy Night

2010-12-23T17:51:00.002-03:00

Oh Holy Night

2010-12-23T17:51:00.000-03:00

ODES NR. 340 - Ricardo Reis (01/07/1916)

2010-12-16T16:26:00.000-03:00

ODES NR. 340

Segue o teu destino

Rega as tuas plantas,
Ama as tuas rosas.
O resto é a sombra
De árvores alheias.

A realidade
Sempre é mais ou menos
Do que nós queremos.
Só nós somos sempre
Iguais a nós próprios.

Suave é viver só.

Vê de longe a vida.
Nunca a interrogues.

Mas serenamente
Imita o Olimpo
No teu coração.
Os deuses são deuses
Porque não se pensam.

Ricardo Reis

PRECE - FERNANDO PESSOA

2010-12-14T19:53:00.002-03:00

PRECE

Senhor, que és o céu e a terra, que és a vida e a morte!
O sol és tu e a lua és tu e o vento és tu!
Tu és os nossos corpos e as nossas almas e o nosso amor és tu também.
Onde nada está tu habitas e onde tudo está - (o teu templo) - eis o teu corpo.
Dá-me alma para te servir e alma para te amar. Dá-me vista para te ver sempre no céu e na terra, ouvidos para te ouvir no vento e no mar, e mãos para trabalhar em teu nome.
Torna-me puro como a água e alto como o céu. Que não haja lama nas estradas dos meus pensamentos nem folhas mortas nas lagoas dos meus propósitos. Faze com que eu saiba amar os outros como irmãos e servir-te como a um pai.
[...]

Minha vida seja digna da tua presença. Meu corpo seja digno da terra, tua cama. Minha alma possa aparecer diante de ti como um filho que volta ao lar.
Torna-me grande como o Sol, para que eu te possa adorar em mim; e torna-me puro como a lua, para que eu te possa rezar em mim; e torna-me claro como o dia para que eu te possa ver sempre em mim e rezar-te e adorar-te.
Senhor, protege-me e ampara-me.
Dá-me que eu me sinta teu.
Senhor, livra-me de mim.

Fernando Pessoa em "O Eu Profundo"

For Absent Friends -- Genesis

2010-12-14T19:39:00.001-03:00

ROSAS - Alphonsus de Guimarães

2010-12-10T11:54:00.009-03:00

Rosas que já vos fostes, desfolhadas

por mãos, também que já se foram; rosas

suaves e tristes! Rosas que as amadas,

mortas também, beijaram suspirosas...

Umas rubras e vás, outras fanadas,

mas cheias do calor das amorosas...

Sois aromas de alfombras silenciosas,

onde dormiram tranças destrançadas.

Umas brancas, da cor das pobres freiras,

outras cheias de viço e de frescura.

Rosas primeiras, rosas derradeiras!..

Ai! Quem melhor que vós, se a dor perdura,

para coroar-me, rosas passageiras,

o sonho que se esvai na desventura?

Alphonsus de Guimarães

imagens: DeviantArt

"O MENINO QUE CARREGAVA ÁGUA NA PENEIRA " - Manoel de Barros

2010-12-07T22:25:00.005-03:00

O Menino Que Carregava Água Na Peneira

Tenho um livro sobre águas e meninos.
Gostei mais de um menino
que carregava água na peneira.

A mãe disse que carregar água na peneira
era o mesmo que roubar um vento e sair
correndo com ele para mostrar aos irmãos.

A mãe disse que era o mesmo que

catar espinhos na água

O mesmo que criar peixes no bolso.

O menino era ligado em despropósitos.

Quis montar os alicerces de uma casa sobre orvalhos.

A mãe reparou que o menino

gostava mais do vazio

do que do cheio.

Falava que os vazios são maiores

e até infinitos.

Com o tempo aquele menino

que era cismado e esquisito

porque gostava de carregar água na peneira

descobriu que escrever seria

o mesmo que carregar água na peneira.

No escrever o menino viu

que era capaz de ser

noviça, monge ou mendigo

ao mesmo tempo.

O menino aprendeu a usar as palavras.

Viu que podia fazer peraltagens com as palavras.

E começou a fazer peraltagens.

Foi capaz de interromper o vôo de um pássaro

botando ponto final na frase.

Foi capaz de modificar a tarde botando uma chuva nela.

O menino fazia prodígios.

Até fez uma pedra dar flor!

A mãe reparava o menino com ternura.

A mãe falou:

Meu filho você vai ser poeta.

Você vai carregar água na peneira a vida toda.

Você vai encher os

vazios com as suas

peraltagens

e algumas pessoas

vão te amar por seus

despropósitos.

Poema de Manoel de Barros Retirado do livro: Exercícios de ser criança

E falando em Manoel de Barros, com suas fantasias, veio-me a lembrança as fotografias mágicas da grande http://www.kirstymitchell.co.uk/ entrem e conheçam toda beleza expressa na forma de arte.

imagens: Kirsty Mitchell

Dá-me a Tua Mão - Clarice Lispector

2010-11-23T15:45:00.000-03:00

Dá-me a Tua Mão

Dá-me a tua mão: Vou agora te contar

como entrei no inexpressivo que sempre

foi a minha busca cega e secreta.

De como entrei naquilo que existe

entre o número um e o número dois,

de como vi a linha de mistério e fogo,

e que é linha sub-reptícia.

Entre duas notas de música existe uma nota,

entre dois fatos existe um fato,

entre dois grãos de areia por mais juntos

que estejam existe um intervalo de espaço,

existe um sentir que é entre o sentir - nos

interstícios da matéria primordial está a

linha de mistério e fogo que é a respiração do

mundo, e a respiração contínua do mundo é

aquilo que ouvimos e chamamos de silêncio.

Clarice Lispector