INTIMAMENTE HABLANDO

Oliverio Girondo (programa del jueves 26 de enero)

2012-01-27T09:22:00.000-05:00

El 24 de enero se cumplieron 45 años de la muerte de Oliverio Girondo, por eso nuestro programa de ayer jueves se lo dedicamos a este poeta argentino que nacio el 17 de agosto de 1891 ,en 1961 sufrió un accidente muy grave que lo dejó imposibilitado físicamente. Murió el 24 de enero de 1967

En la Argentina modernista de los ’30, el propio Oliverio Girondo aconsejaba que sus poemas fueran leídos en voz alta. No una ni dos, sino tres veces. En el tranvía, desde luego, pero también al calor de las tertulias de revistas como Proa, Prisma y Martín Fierro, donde compartió staff con muchachos vanguardistas como Jorge Luis Borges, Raúl González Tuñón, Macedonio Fernández y Leopoldo Marechal. La poesía de Girondo, lúdica y voluptuosa, alcanza con la oralidad su verdadera naturaleza.

Les dejamos algunos poemas que leimos durante el programa

EXVOTO

A las chicas de Flores

Las chicas de Flores,
tienen los ojos dulces,
como las almendras azucaradas
de la Confitería del Molino,
y usan moños de seda
que les liban las nalgas
en un aleteo de mariposa.

Las chicas de Flores,
se pasean tomadas de los brazos,
para transmitirse sus estremecimientos,
y si alguien las mira en las pupilas,
aprietan las piernas,
de miedo de que el sexo
se les caiga en la vereda.

Al atardecer,
todas ellas cuelgan
sus pechos sin madurar
del ramaje de hierro de los balcones,
para que sus vestidos
se empurpuren al sentirlas desnudas,
y de noche,
a remolque de sus mamás
-empavesadas como fragatas-
van a pasearse por la plaza,
para que los hombres
les eyaculen palabras al oído,
y sus pezones fosforescentes,
se enciendan y se apaguen como luciérnagas.

Las chicas de Flores,
viven en la angustia
de que las nalgas se les pudran,
como manzanas que se han dejado pasar,
y el deseo de los hombres las sofoca tanto,
que a veces quisieran desembarazarse
de él como de un corsé,
ya que no tienen el coraje
de cortarse el cuerpo a pedacitos y arrojárselo,
a todos los que pasan por la vereda.

Oliverio Girondo

Pintura Pino Daeni

Dicotomía incruenta (Oliverio Girondo) -

Siempre llega mi mano

más tarde que otra mano que se mezcla a la mía

y forman una mano.

Cuando voy a sentarme

advierto que mi cuerpo

se sienta en otro cuerpo que acaba de sentarse

adonde yo me siento.

Y en el precise instante

de entrar en una casa,

descubro que ya estaba

antes de haber llegado.

Por eso es muy posible que no asista a mi entierro,

y que mientras me rieguen de lugares comunes,

ya me encuentre en la tumba,

vestido de esqueleto,

bostezando los tópicos y los llantos fingidos.

Y voy y vengo incierto

2011-10-26T13:03:00.000-04:00

Me pregunto si nada ha cambiado,
si no hubo antes pájaros,
estrellas,
vientos y lluvias, nieves que fueran
blanco preludio de la infancia.

Me pregunto si las estaciones y los hombres
han sido siempre iguales, mudables
como la llama del espejo, violentos
como el dulce amanecer.

Me pregunto si no hubo antes una inocencia
como la que he conocido ahora,
ahora que has sido mía, y se han roto los milagros
y está desnudo el ritmo. Y la canción volcó su propio acento.
Ahora que el instinto halló su propia brida
y no ha quedado camino sin descubrir.
Ahora que somos tú y yo, nada más. Los dos sin ayer,
presencia de hoy, casi mañana.
Me pregunto si todo ha sido siempre así.
Desde Adán, desde Eva. O desde antes que ellos cayeran
en ese abismo, sin principio ni fin.

Me pregunto y no encuentro respuesta.
Nadie sabe
qué es el pájaro, qué es la estrella
qué es el viento, qué es la lluvia. Qué es la nieve.
Las estaciones ¿Qué son?
¿Qué es el hombre? Tampoco nadie sabe.
Tal vez por eso pregunto y voy y vengo incierto.
Y ando de misterio en misterio,
de color en color, de símbolo en símbolo, de sombra en sombra.
Y todo es una extraña melodía en esta selva
en la que estoy definitivamente perdido.

Ítalo López Vallecillos (1932-1986). Poeta salvadoreño

Me Declaro Vivo

2011-10-26T12:39:00.000-04:00

Pintura C.Cartagena

Saboreo cada acto.
Antes cuidaba que los demás no hablaran mal de mí,
entonces me portaba como los demás querían
y mi conciencia me censuraba.
Menos mal que a pesar de mi esforzada
buena educación siempre había alguien difamándome.
¡Cuánto agradezco a esa gente que me enseñó
que la vida no es un escenario!
Desde entonces me atreví a ser como soy.
El árbol anciano me enseñó
que todos somos lo mismo.
Soy guerrero:
mi espada es el amor,
mi escudo el humor,
mi hogar la coherencia,
mi texto la libertad.

Si mi felicidad resulta insoportable, discúlpenme,
no hice de la cordura mi opción.
Prefiero la imaginación a lo indio,

es decir inocencia incluida.

Quizás solamente teníamos que ser humanos.

Sin Amor nada tiene sentido, sin Amor estamos perdidos,
sin Amor corremos el riesgo de estar de nuevo
transitando de espaldas a la luz.

Por eso es muy importante que sea el Amor
lo único que inspire tus actos.

Anhelo que descubras el mensaje que se encuentra
detrás de las palabras; no soy un sabio,
sólo un enamorado de la vida.

La mejor forma de despertar es hacerlo
sin preocuparse porque nuestros actos
incomoden a quienes duermen al lado.

La meta no existe, el camino y la meta son lo mismo.
No tenemos que correr hacia ninguna parte,
sólo saber dar cada paso plenamente.

Cuando somos más grandes que lo que hacemos,
nada puede desequilibrarnos.
Pero cuando permitimos que las cosas sean más grandes
que nosotros, nuestro desequilibrio está garantizado.

Quizá sólo seamos agua fluyendo;
el camino nos lo tenemos que hacer nosotros.

Más no permitas que el cauce esclavice al río,
no sea que en vez de un camino tengas una cárcel.

Amo mi locura que me vacuna contra la estupidez.
Amo el amor que me inmuniza ante la infelicidad
que pulula por doquier, infectando almas
y atrofiando corazones.

La gente está tan acostumbrada a ser infeliz,
que la sensación de felicidad
les resulta sospechosa.

La gente está tan reprimida, que la espontánea ternura
le incomoda y el amor le inspira desconfianza.

La vida es un canto a la belleza,
una convocatoria a la transparencia.

OS PIDO PERDÓN PERO….
¡ME DECLARO VIVO!

Chamalú.
Indio Quechua

Yo no quiero más luz que tu cuerpo ante el mío

2011-10-26T12:27:00.000-04:00

Pintura Pino Daeni

Yo no quiero más luz que tu cuerpo ante el mío:
claridad absoluta, transparencia redonda.
Limpidez cuya extraña, como el fondo del río,
con el tiempo se afirma, con la sangre se ahonda..

¿Qué lucientes materias duraderas te han hecho,
corazón de alborada, carnación matutina?
Yo no quiero más día que el que exhala tu pecho.
Tu sangre es la mañana que jamás se termina.

No hay más luz que tu cuerpo, no hay más sol: todo ocaso.
Yo no veo las cosas a otra luz que tu frente.
La otra luz es fantasma, nada más, de tu paso.
Tu insondable mirada nunca gira al poniente.

Claridad sin posible declinar. Suma esencia
del fulgor que ni cede ni abandona la cumbre.
Juventud. Limpidez. Claridad. Transparencia
acercando los astros más lejanos de lumbre.

Claro cuerpo moreno de calor fecundante.
Hierba negra el origen; hierba negra las sienes.
Trago negro los ojos, la mirada distante.
Día azul. Noche clara. Sombra clara que vienes.

Yo no quiero más luz que tu sombra dorada
donde brotan anillos de una hierba sombría.
En mi sangre, fielmente por tu cuerpo abrasada,
para siempre es de noche: para siempre es de día.

Miguel Hernández (30 October 1910 - 28 March 1942)

Pintura de Pino Daeni

¿Adónde van?

2011-10-26T12:12:00.000-04:00

¿Adónde van las palabras que no se quedaron?
¿Adónde van las miradas que un día partieron?
¿Acaso flotan eternas, como prisioneras de un ventarrón
o se acurrucan, entre las hendijas, buscando calor?
¿Acaso ruedan sobre los cristales, cual gotas de lluvia que quieren pasar?
¿Acaso nunca vuelven a ser algo?
¿Acaso se van?
¿Y adónde van?
¿Adónde van?

Las Horas Muertas

2011-10-04T00:53:00.000-04:00

Imagen tomada de internet

Solo me queda el hastío de estas palabras gastadas
El recuerdo de algún cigarrillo y una copa a medio beber
Cansancio del día y su resplandeciente sol
De su dios hecho a medida
De las calles que gastaron mis zapatos
De estas horas muertas que se sientan a esperar
Que me arrepienta
Que les regale mi último respiro
Para que me escupan en la cara
Su redención y sus arrepentimientos,

Solo me queda el hastío de estas horas que no pasan
Que se quedan enredadas en los sueños
Como una telaraña que tejí con mis miedos

Solo me queda la agonía de estas horas
Del tiempo que no vuelve
De la vida que se va

©Copyright : Paola Authievre

Deseo

2011-10-03T23:21:00.000-04:00

Imagen tomada de internet

Cuando Acaricio tu piel
Y Beso el pliegue donde
Se esconden tus secretos

Me pierdo en la gloria
Del salobre sudor de
Nuestro cuerpos

Es en la ceremonia secreta
De nuestra desnudez
que quisiera beberme la noche
Y detener el tiempo

El sublime instante
en que por un momento
Las palabras
se quedan atrapadas en los labios
Y solo pueden devolver
Los sonidos del deseo

©Copyright: Paola Authievre

La Lluvia Federico Garcia Lorca

2011-09-30T22:22:00.000-04:00

La lluvia tiene un vago secreto de ternura,
algo de soñolencia resignada y amable,
una música humilde se despierta con ella
que hace vibrar el alma dormida del paisaje.

Es un besar azul que recibe la Tierra,
el mito primitivo que vuelve a realizarse.
El contacto ya frío de cielo y tierra viejos
con una mansedumbre de atardecer constante.

Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores
y nos unge de espíritu santo de los mares.
La que derrama vida sobre las sementeras
y en el alma tristeza de lo que no se sabe.

La nostalgia terrible de una vida perdida,
el fatal sentimiento de haber nacido tarde,
o la ilusión inquieta de un mañana imposible
con la inquietud cercana del color de la carne.

El amor se despierta en el gris de su ritmo,
nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,
pero nuestro optimismo se convierte en tristeza
al contemplar las gotas muertas en los cristales.

Y son las gotas: ojos de infinito que miran
al infinito blanco que les sirvió de madre.

Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.

¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos,
lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,
lluvia buena y pacifica que eres la verdadera,
la que llorosa y triste sobre las cosas caes!

¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas
almas de fuentes claras y humildes manantiales!
Cuando sobre los campos desciendes lentamente
las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.

El canto primitivo que dices al silencio
y la historia sonora que cuentas al ramaje
los comenta llorando mi corazón desierto
en un negro y profundo pentagrama sin clave.

Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
tristeza resignada de cosa irrealizable,
tengo en el horizonte un lucero encendido
y el corazón me impide que corra a contemplarte.

¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman
y eres sobre el piano dulzura emocionante;
das al alma las mismas nieblas y resonancias
que pones en el alma dormida del paisaje!

Federico Garcia Lorca

Otoño, Mario Benedetti

2011-09-30T22:17:00.001-04:00

Aprovechemos el otoño
antes de que el invierno nos escombre
entremos a codazos en la franja del sol
y admiremos a los pájaros que emigran

ahora que calienta el corazón
aunque sea de a ratos y de a poco
pensemos y sintamos todavía
con el viejo cariño que nos queda

aprovechemos el otoño
antes de que el futuro se congele
y no haya sitio para la belleza
porque el futuro se nos vuelve escarcha

Extraído de “Insomnio y duermevelas”, Mario Benedetti

¿Que cuántos años tengo? José Saramago

2011-09-30T21:56:00.000-04:00

¿Que cuántos años tengo? – ¡Qué importa eso !
¡Tengo la edad que quiero y siento!
La edad en que puedo gritar sin miedo lo que pienso…
Hacer lo que deseo, sin miedo al fracaso o lo desconocido…
Pues tengo la experiencia de los años vividos
y la fuerza de la convicción de mis deseos.

¡Qué importa cuántos años tengo!
¡No quiero pensar en ello!
Pues unos dicen que ya soy viejo,
y otros “que estoy en el apogeo”.
Pero no es la edad que tengo, ni lo que la gente dice,
sino lo que mi corazón siente y mi cerebro dicte.
Tengo los años necesarios para gritar lo que pienso,
para hacer lo que quiero, para reconocer yerros viejos,
rectificar caminos y atesorar éxitos.
Ahora no tienen por qué decir: ¡Estás muy joven, no lo lograrás!…
¡Estás muy viejo, ya no podrás!…
Tengo la edad en que las cosas se miran con más calma,
pero con el interés de seguir creciendo.
Tengo los años en que los sueños,
se empiezan a acariciar con los dedos,
las ilusiones se convierten en esperanza.
Tengo los años en que el amor,
a veces es una loca llamarada,
ansiosa de consumirse en el fuego de una pasión deseada…
y otras… es un remanso de paz, como el atardecer en la playa..
¿Qué cuántos años tengo?
No necesito marcarlos con un número,
pues mis anhelos alcanzados,
mis triunfos obtenidos,
las lágrimas que por el camino derramé al ver mis ilusiones truncadas…
¡Valen mucho más que eso!
¡Qué importa si cumplo cuarenta, cincuenta o más!
Pues lo que importa: ¡es la edad que siento!
Tengo los años que necesito para vivir libre y sin miedos.
Para seguir sin temor por el sendero,
pues llevo conmigo la experiencia adquirida
y la fuerza de mis anhelos
¿Qué cuántos años tengo?
¡Eso!… ¿A quién le importa?
Tengo los años necesarios para perder el miedo
y hacer lo que quiero y siento!!.
Qué importa cuántos años tengo… o cuántos
espero, si con los años que tengo, ¡¡aprendí a querer lo necesario
y a tomar, sólo lo bueno!!

Jose Saramago

Poema Alguna Vez, De Pronto, Me Despierto de Julia Prilutzky

2011-09-30T21:34:00.000-04:00

Pintura de Pascal Chove

Alguna vez, de pronto, me despierto:
Un dolor me recorre tenazmente,
un dolor que está siempre, agazapado,
por saltar, desde adentro.
Entonces tengo miedo.
Entonces, me doy cuenta que estoy sola
frente a mí, frente a Dios, frente a un espejo
lleno de mis imágenes,
de rostros polvorientos.

Estoy sola, pero siempre estoy sola:
Es lo único cierto.
El amor era un huésped,
la soledad es siempre el compañero
que permanece al lado, inconmovible.
Lo único seguro, verdadero.
Oigo mi corazón, vieja campana
que dobla y que golpea,
que rebota en las sienes y en la nuca
y en la boca y los dedos.
Es cierto, tengo miedo.
Miedo de no poder gritar, de pronto,
de que ya sea demasiado tarde
para un ruego.
La costumbre ahoga las palabras
y alarga el desencuentro.
Ah, tantas cosas quedarán ocultas,
perdidas, sin recuerdo,
tantas palabras que no fueron dichas,
tantos gestos.

Unos dirán: Yo sé, la he conocido,
fue una ardiente rebelde,
se desolló las manos y la vida
por defender los que creyó más débiles.
Otros dirán: Yo sé, la he conocido,
era dura, malévola,
avara de ternura, con la boca
mostraba su desprecio.
Alguien dirá: Y cómo sonreía…
Qué importa
lo que vendrá después del gran silencio.
Claro que tengo miedo.
Así, en la madrugada
mientras algún dolor -un dolor, siempre-
va hincando sus agujas en mi cuerpo,
abro las manos en la sombra dulce
para atrapar mi soledad, de nuevo,
y me quedo a su lado, sin moverme,
con los ojos abiertos
la vida detenida.
Toda mi sangre es un temor inmenso.

Julia Prilutzky

Dejame Ir

2011-09-30T20:49:00.000-04:00

Poema Dejame Ir de Paola Authievre

Visita Intimamente Hablando en You Tube

Solo de Imaginarme

2011-09-27T11:32:00.000-04:00

Poema de Alicia Larde de Venturino, voz y realizacion Paola Authievre

Esta noche es tan honda y es tan larga Juan Chabas

2011-09-26T22:01:00.000-04:00

La Voz Interior Reflexion de Lao-Tse

2011-09-26T20:33:00.000-04:00

Poema Respiro de Baldra Torres

2011-09-11T21:55:00.000-04:00

RESPIRO

Quiero voltear la hoja del destino…

Un poco de dolor… no me haría daño…

Una lagrima interpuesta si se puede…

Y un libro que leer…como un milagro…

Quiero cambia el limite del sueno…

Hacerlo menos quieto, y menos negro…

Ponerle alas de gaviota….y no soltarlo…

Como un nido de azucenas… respirarlo.

Quiero dejar que el pasado duela mas…

Porque he vivido para verlo…y conmoverme.

Porque el simple hecho de que exista es un milagro.

Baldra Torres

Magdalena Poema de Susana Inés Nicolini

2011-09-07T09:15:00.000-04:00

Magdalena

Despunta una soledad descuartizada

como queriendo herir hasta los sueños

en el callado ir y venir

por el risco de la piel,

pezón de una nota que da tu melodía

en el momento que el luto cae de tus pies

al desvestirte,

y yo daría mil soles

y todas las monedas de pan

del mismo sacramento

por saber

si amanecerás alguna vez

desde la simiente, cuna de mi río

convertida en el vino dulce de la espera

y de las lunas

y un tiempo que remonta una historia

en el mismo rincón

dónde la pared es más intensa

entre tus manos cóncavas

dónde la madera es más cruz

y las hachas más vírgenes de leña,

en esa jerga con olor a incienso,

hoguera de la voluntad de los hombres,

y es un desconsuelo

parirse

partirse

morirse

sobre el madero.

Poemas de Nuestros Oyentes de Intimamente Hablando

2011-08-07T15:11:00.000-04:00

Quieres que leamos tus poemas en vivo? sintonizanos y visitanos en nuestro grupom de Facebook

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Una pregunta al Dalai Lama

2011-06-13T18:56:00.000-04:00

Una pregunta al Dalai Lama

¿Qué le sorprende más de la humanidad?
Y el respondió . . .
Los hombres . . . . . . Porque pierden la salud para ganar dinero, después pierden el dinero para recuperar la salud.
Y por pensar ansiosamente en el futuro no disfrutan el presente, por lo que no viven ni el presente ni el futuro.
Y viven como si no tuviesen que morir nunca . . . . Y mueren como si nunca hubieran vivido.

"Himno al desacato" Viviane Nathan

2011-06-13T18:47:00.000-04:00

Pienso violar todas las leyes
las órdenes, los ritos, los sistemas
Voy a treparme a un árbol
y a patear cientos de piedras,
y caminando boca abajo
quizá le vea el trasero
a este mundo embalsado
donde todo lo que brilla apesta...
Quiero robarme un manojo de estrellas,
pintar la luna de verde
y al sol ponerle una careta
Así cuando me tomen de la mano
y me lleven a una celda
cantaré un himno al desacato,
me pondré las rejas en los ojos y entonces quedarán encerrados los de afuera

Viviane Nathan

"Fábricas del amor" Juan Gelman

2011-06-13T18:43:00.000-04:00

Fábricas del amor

I

Y construí tu rostro.
Con adivinaciones del amor, construía tu rostro
en los lejanos patios de la infancia.
Albañil con vergüenza,
yo me oculté del mundo para tallar tu imagen,
para darte la voz,
para poner dulzura en tu saliva.
Cuántas veces temblé
apenas si cubierto por la luz del verano
mientras te describía por mi sangre.
Pura mía,
estás hecha de cuántas estaciones
y tu gracia desciende como cuántos crepúsculos.
Cuántas de mis jornadas inventaron tus manos.
Qué infinito de besos contra la soledad
hunde tus pasos en el polvo.
Yo te oficié, te recité por los caminos,
escribí todos tus nombres al fondo de mi sombra,
te hice un sitio en mi lecho,
te amé, estela invisible, noche a noche.
Así fue que cantaron los silencios.
Años y años trabajé para hacerte
antes de oír un solo sonido de tu alma.

Juan Gelman

"El amor por la lectura es algo ..."

2011-06-13T18:40:00.000-04:00

“El amor por la lectura es algo que se aprende pero no se enseña. De la misma forma que nadie puede obligarnos a enamorarnos, nadie puede obligarnos a amar a un libro. Son cosas que ocurren por razones misteriosas, pero de lo que sí estoy convencido es que a cada uno de nosotros hay un libro que nos espera. En algún lugar de la biblioteca hay una página que ha sido escrita para nosotros”.

Alberto Manguel

Escuchanos

2011-05-27T21:12:00.000-04:00

Intimamente Hablando es un programa de Radio que se transmite por Radio Aktiva los Martes y Jueves a las 10 de la noche hora de la Costa este de USA y Chile, 11 de la noche en Argentina, Uruguay y Paraguay, 4 de la madrugada Espana,9 de la noche Mexico y Colombia, 8 de la tarde El Salvador.
Leemos poesias, reflexiones (como las que se encuentran aqui), conversamos de la vida, escuchamos la musica que le habla a tu corazon y nuestros oyentes participan enviandonos poemas y pensamientos de su propia autoria que leemos en vivo y en directo. Puedes seguirnos en nuestro grupo de Facebook Intimamente Hablando (Programa de Radio) y escucharnos aqui en el blog o en Radio Aktiva , Gracias y les dejo cordialmente invitad@s

Adagio

2011-05-27T20:58:00.000-04:00

No sé dónde encontrarte
No sé donde alcanzarte
Oigo tu voz en el viento
Te siento por toda mi piel
Dentro de mi corazón y mi alma
Te Espero
Adagio
Todas estas noches sin tí
Todos mis sueños los tengo contigo
Veo y toco tu cara
Caigo entre tus abrazos
Y cuando el tiempo sea correcto, sé
Que estarás en mis brazos
Adagio
Cierro mis ojos y encuentro un camino
No necesito ya rezar
He caminado tan lejos
He luchado tan duro
No queda nada más para explicar
Y sé que todo lo que queda
Es un piano que suena
Si sabes donde encontrarme
Si sabes cómo alcanzarme
Antes de que esta luz se desvanezca
Antes de que me quede sin fe
Sé el único hombre que me diga
Que oirás mi corazón
Que darás tu vida
Y te quedarás para siempre
No dejes que esta luz se desvanezca
No dejes que se acabe mi fe
Sé el único hombre que me diga
Que tú crees
Hazme Creer
Que no te irás...
Adagio

Poema 10... Hemos perdido aún este crepúsculo...

2011-05-27T20:55:00.000-04:00

Hemos perdido aun este crepúsculo.
Nadie nos vio esta tarde con las manos unidas
mientras la noche azul caía sobre el mundo.

He visto desde mi ventana
la fiesta del poniente en los cerros lejanos.

A veces como una moneda
se encendía un pedazo de sol entre mis manos.

Yo te recordaba con el alma apretada
de esa tristeza que tú me conoces.

Entonces, dónde estabas?
Entre qué gentes?
Diciendo qué palabras?
Por qué se me vendrá todo el amor de golpe
cuando me siento triste, y te siento lejana?

Cayó el libro que siempre se toma en el crepúsculo,
y como un perro herido rodó a mis pies mi capa.

Siempre, siempre te alejas en las tardes
hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas.

Pablo Neruda