Leyendas Coloniales

Picardías y anécdotas Revolucionarias

2016-11-20T15:33:00.001-06:00

CARRANZA Y EL ÁGUILA

Carranza expidió un decreto ordenado que se hiciera uso en todo documento oficial del águila emblemática que hasta la fecha sigue utilizándose: de perfil, con la cabeza baja y las alas recogidas. Hasta entonces el águila se había representado de frente, con la cabeza en alto de las alas desplegadas. El ingenio del pueblo discurrió esta cuarteta:

Desde que la Aguilar anda con el pico bajo,

a esta nación se la llevó el carajo.

Y como sigue en el poder Carranza,

el pobre pueblo trae vacía la panza.

Pero no fue la única vez que durante el mandato de don Venustiano el águila dio pábulo a sátiras populares. El gobierno carrancista mando retirar de circulación la plata y el oro para sustituirlos por 500 millones de pesos emitidos en billetes que ostentaban el águila recientemente decretada, a los que se dio el nombre de “infalsificable”; y que hacían honor a su denominación porque valían tampoco y se depreciaban tan de prisa, que a nadie se le hubiera ocurrido la estupidez de ponerse a falsificarlos.

Una mañana aparecían pintados en céntricos muros callejeros de la Ciudad de México unos versillos que pronto se divulgaron de boca en boca, y que decían:

El águila carrancista

es un animal muy cruel.

Se come toda la plata

y caga puro papel.

Indignado por la burla, Carranza ofreció una recompensa a quien denunciara ante las autoridades al autor de los versillos, lo que dio ocasión a que nacieran estos otros:

¿Recompensa se propone?

¿Y con qué va a hacer la paga?

¿Con lo que el águila come?

¿Con lo que el águila caga?

EL RELOJ DEL EMBAJADOR

Obregón inventó un chascarrillo que no tuvo empacho en referirle al novelista Vicente Blasco Ibáñez. Según el relato de don Álvaro, el embajador de España presentó sus credenciales ante Carranza, quien decide ofrecerle un banquete oficial, por ser España el primer país que reconoció su régimen. Dispuesta la suculenta mesa en el Castillo de Chapultepec, don Venustiano -de riguroso frac- se sentó frente al embajador, teniendo junto a él a Juan Barragán. A un lado del diplomático español se colocó Obregón, ministro mexicano de la Guerra. Y del otro, Cándido Aguilar, yerno del Primer Magistrado y secretario de Relaciones.

De pronto, la hora de los postres, el homenajeado se llevó la mano al chaleco, palideciendo. ¡No tengo mi reloj, me lo han robado! Es un reloj de oro y brillantes, una verdadera joya, herencia de familia. El embajador escrutó con desconfianza a los comensales sentados junto a él. Obregón carecía del brazo del lado en que se encontraba el diplomático español. No podía ser el ladrón. Del otro lado se sentaba Cándido Aguilar, quien tiene paralizada la mano que quedaba junto al distinguido huésped. El embajador no cesaba de lamentarse.

-¡Me han quitado mi reloj, me lo han robado! ¡Esto no es un gobierno, es una cueva de bandidos!

Pero al levantarse de la mesa el afligido embajador, concluido el banquete, se acercó a él don Venustiano, con su gesto digno y grave, para hacerle entrega de su reloj y decirle:

-Ya, hombre, no haga escándalo. Tome calle de una vez. Lleno de admiración, el embajador de España dijo entonces a Carranza:

-¡Señor Presidente, tiene usted unas manos prodigiosas! ¡Con razón le llaman el “Primer Jefe”!

EL PRIMER JEFE

Mucho fue lo que se ironiza acerca de la falta de honradez de los carrancistas, acuñando ser el verbo “carrancear” como sinónimo de “robar”. Y en vista de que sus partes militares solían mencionar los avances logrados en campaña, el idioma se enriqueció con el término “avanzar”, que tuvo el nuevo significado de apoderarse de lo ajeno, que era lo primero que las tropas carrancistas hacían en todo poblado sobre el que avanzaban. Aunque, a decir verdad, en el hurto rivalizaban los distintos bandos revolucionarios.

Asimismo se comentaba que antes de Carranza hubo en México generales de brigada; pero que con él surgieron brigadas de generales. Y algún ocurrente ideó este diálogo:

-¿Quién es el general Villa?

-Un jefe de bandidos.

-¿Y el general Obregón?

-Otro jefe de bandidos.

-¿El señor Carranza?

-Ah, no, ese es el Primer jefe.

SER y NO SER

En 1914, la Convención de Aguascalientes nombró Presidente interino de la República al revolucionario coahuilense Eulalio Gutiérrez, cargo en el que duro del 6 de noviembre de ese año al 16 de enero de 1915. Según es sabido, Carranza desconoció los acuerdos de la Convención e instaló los poderes en el puerto de Veracruz.

Poco después de su efímera aventura presidencial, un amigo le dijo a Eulalio Gutiérrez:

-Feliz tú, Eulalio, ella sabe lo que se siente ser Presidente.

-Ay, hermano, lo que de veras se siente es dejar de serlo- replicó Gutiérrez.

QUE DIOS LOS CONTRAFASTIDIE

Cuenta José Vasconcelos en uno de sus libros autobiográficos que, poco después del asesinato de Madero y Pino Suárez, tomaba cerveza en una cantina con el escritor Carlos González Peña y el político Isidro Fabela.

Vasconcelos se expresó con dureza de Victoriano Huerta y su camarilla. A lo que Fabela, agachando la cabeza, dijo:

-En fin, que Dios los perdone.

Saltó iracundo Vasconcelos:

-¡Nada, qué! ¡Que Dios los castigue y los contrafastidie!

FUENTES: ANECDOTARIO MEXICANO. INGENIO Y PICARDÍA. JORGE MEJÍA PRIETO.

Enterrada viva (Leyenda de Jalisco)

2016-11-13T17:31:00.001-06:00

La ira, la avaricia y la soberbia son tres de los pecados capitales que han orillado a los más aterradores crímenes de la sociedad. También son tres motivos para que sus hijos le dieran muerte. Esta es la leyenda de Victoriana Hurtado.

El matrimonio Hurtado, después de años de casados y sus múltiples intentos por tener hijos, vieron culminado su anhelo al tener una niña a la que bautizaron con el nombre de Victoriana. Sus padres por ser personas mayores, tenían la gran preocupación de dejarla sola y desamparada. Así que su padre, hombre rico, decidió seguir la tradición del siglo XIX, comprometiéndola en matrimonio a escasos días de nacida con un hombre también de familia acomodada de 23 años.

Victoriana creció en un hogar lleno de armonía y sus padres la complacían en todo. A sus 12 años, y convertida en un adolescente, su padre lo obligó a cumplir con la promesa de matrimonio, siendo desposada con su prometido de 35 años. A los 15 años Victoriana ya era madre de tres varones, su esposo se dedicaba a su trabajo y a otros placeres de la vida, pero nunca presta atención a los problemas de su esposa.

Con una vida triste y sola, al poco tiempo de nacer su tercer hijo, queda totalmente sola debido a la muerte de sus padres. Toda su fortuna pasa a sus manos como única heredera. Su esposo lleno de ambición y egoísmo dejó de trabajar para dedicarse a derrochar el dinero de sus suegros en mujeres y alcohol. Sin embargo, el gusto le duró muy poco, pues a escasos meses de recibir la cuantiosa herencia, muere también, convirtiendo a Victoriana en una de las mujeres más ricas del Estado de Jalisco.

Una mujer joven, rica y sola eran las características de Victoriana, pero tenía además la desgracia de que en sus hijos creció una ambición desmedida. Un día Victoriana enfermó y sus hijos la creyeron muerta, pues al paso de las horas no volvía en sí. Con su madre tendida en cama, los tres hermanos festejaban su muerte, cuando de pronto… Victoriana despertó. Sus hijos molestos no podían creer la mala jugada de la vida al hacer que su madre reviviera. Los años siguientes fueron una agonía, comentarios hirientes que si no la habían matado físicamente, si la habían herido de una forma sutil. Moral y emocionalmente Victoriana estaba muerta.

La sola idea de morir en manos de sus hijos por dinero le causaba una profunda decepción que la derrumbó moralmente. Se cuidaba de lo que bebía o comía y no confiaba en nada ni en nadie. Tal desilusión la llevó a sufrir nuevamente la rara enfermedad: ataques de catalepsia. En agosto de 1894 sufrió otro ataque de esta enfermedad, pero sus hijos, temerosos de que despertara nuevamente, no hicieron un funeral, la llevaron esa misma noche al panteón y, desesperadamente, con sus propias manos cavaron un profundo hoyo donde sepultaron a su madre.

Al día siguiente, ansiosos, con voz temblorosa, pero felices, se pusieron en contacto con el abogado para exigir la herencia que había causado tanto dolor y sufrimiento a su madre. Pero los trámites legales retrasaron unos días la lectura del testamento.

La Luna estaba resplandeciente, el viento soplaba con gran fuerza prediciendo una desgracia y el silencio conforme pasaban las horas se volvía profundo, desolador. La fría noche era testigo de un grito aterrador, y el cuidador salió despavorido para dar auxilio, y cuando se dio cuenta que provenía de una tumba, desesperadamente trató de cavar pero ya era tarde, sólo alcanzo a ver una mano ensangrentada.

Esta vez Victoriana estaba muerta, víctima de la asfixia, la avaricia, la ira y la soberbia de sus tres hijos. Al dar lectura a su testamento, los hijos descubren que su madre los desheredaba por tratar de matarla o enterrarla viva. Pidió que toda su fortuna, que tanto daño le causó en vida, fuera repartida entre los pobres, los enfermos y, también como última petición, rogaba a Dios que el corazón de sus hijos se convirtiera en piedra.

Cuenta la leyenda que cada uno de sus hijos murió por problemas del corazón, y el día que falleció el último de ellos, nuevamente apareció en la tumba de Victoriana la mano ensangrentada, como señal de que Dios escuchó su petición. En la actualidad se dice que la gente que se acerca a su tumba y le ora buscando solucionar sus problemas familiares, Victoriana intercede por ellos para que logren la armonía familiar.

Las marionetas (Leyenda de Celaya)

2016-11-06T09:21:00.001-06:00

Don José Oviedo, un hombre muy conocido y estimado en la ciudad de Celaya, quien falleció a la edad de 96 años en 1984, fue un cuentista simpático que sabía todas las historias del lugar por lo que era muy visitado por infinidad de amigos. Entre todas las fábulas que contaba, platicaba una historia tenebrosa que a él personalmente le sucedió y que ahora se cuenta como una leyenda graciosa de Celaya.

Toda la gente le decía “En Capi Oviedo”, y cuentan las personas que lo conocieron que era un joven simpático y muy alegre. Siempre fue el primero en todo, por eso le llamaban “Capitán”, y todos sus amigos lo seguían. Desde chamaco se manifestaron en él sus inquietudes artísticas y literarias al grado que en su madurez, fue nombrado mentor, apreciado por varias generaciones a los que impartió sus conocimientos. A este joven inquieto le gustaba el arte dramático pero como por aquel tiempo era mal visto que un muchacho se inclinara por la carrera de actor, pensó dar funciones de títeres para con toda tranquilidad dar representaciones de obras como Barba Azul, La Llorona y otras piezas más.

Dicen personas que lo conocieron que dentro de sus amenas charlas, el maestro José Oviedo relataba la experiencia que tuvo en su juventud. En su casa de la calle de Hidalgo, hizo instalar el teatrito y pensó dar funciones los sábados y domingos. Ideó cómo realizar las decoraciones, las que obviamente deberían de cambiar según la obra que presentara. Comenzó estudiar las piezas, los personajes y los vestuarios de los polichinelas. Una vez que tuvo un elenco completo, mando hacer con un artesano de Guanajuato los muñecos. Los títeres tenían un tamaño regular y los trajes estaban hechos a conciencia por una viejita modista, la que los hacía de brocados, encajes y terciopelos.

Cuando el Capi Oviedo tuvo todo listo, los amigos con una corneta agujerada anunciaban en las esquinas que se estrenaría un teatro de títeres con las mejores marionetas del mundo… en las calles de Hidalgo. Los muchachos de sus casas habían llevado sillas, las que acomodaron en el patio y el Capi había realizado el pequeño foro con gran ingenio. Por fin llegó el día de la inauguración. Fue tal el éxito, que muchas personas estuvieron paradas durante la función. El Capi y sus amigos eran los que movían los títeres cambiando magistralmente sus voces según el muñeco que actuaba. Sábados y domingos se llenaba el teatro. Oviedo iba agrandando su colección de muñecos, aquello tenía muy buenos resultados.

El Capi no dormía preparando nuevas obras, ideando personajes y sus vestuarios; también pensaba alquilar un local pues su casa era insuficiente para tanta gente que asistía a su espectáculo. Estaba nervioso, pero era tal su entusiasmo, que no le pesaba pasarse la noche en vela estudiando las piezas teatrales.

Así pasó algún tiempo; y era famoso en la ciudad y él se sentía feliz con su teatro. Pero un día don José estaba recostado leyendo, serían como las 11 de la noche, cuando escuchó algo extraño; el tendedero donde tenía colgados los muñecos se empezó a mover, oía cómo sonaba la madera al pegarse unos con otros. Por un momento pensó que sería el viento, iba a levantarse pero resolvió quedarse quieto, no quería ni respirar hasta comprobar si lo que estaba pensando era cierto… seguía escuchando extraños movimientos, pasos y como que los títeres bailaban en la tarima del foro. Se tallaba los ojos, movía la cabeza; estaba bien despierto pero ¿sería posible que sus marionetas fueran a moverse solas? Trató de dormir, cerraba fuertemente los ojos, y así lograba conciliar el sueño. A la vez, sentía temor de levantarse, le dio escalofrío y el miedo se apoderó de él y en ese estado pasó el resto de la noche.

Al día siguiente, con lo fresco de la mañana, se sintió otro, se dio valor y fue al lugar en donde tenía a sus muñecos, y cuál sería su sorpresa que los muñecos que tenía separados en el tendedero, estaban todos juntos y una pareja de títeres que tenía en una caja, estaba afuera. Supuso que eran los mismos que habían bailado toda la noche. Aquello lo aterró, le entró un sudor frío que le corría por todo el cuerpo y sintió que se iba a desmayar, pero tomó fuerzas de flaqueza, se dio un baño con agua helada y se serenó.

Con nadie comento lo que le había sucedido, pero tuvo la idea de consultarlo con un sacerdote carmelita que era amigo suyo, el que le dijo que seguramente habían sido figuraciones de él; posiblemente estaba muy cansada y lo soñó dándolo por hecho. Que se fuera tranquilo y se olvidará del asunto. El Capi seguía obsesionado con lo que le había ocurrido, sabía que no era producto de su imaginación, que lo oyó y vio, fue real, pero trataba de consolarse diciéndose para sí que había sido un mal sueño.

Continuó dando sus funciones que cada día tenían más éxito, pero en una ocasión que presentaba en su teatrito una obra de un tribunal, uno de los muñecos, el que hacía de juez, le clavó sus ojos con una mirada tan penetrante, así como desafiante, que sintió “la muerte chiquita”. No quería mirar a la cara al muñeco que parecía le quería decir algo. Acabo la función de títeres y el pobre Capi, con la cara descompuesta, anunció a su público que por algún tiempo no habría función por tener que salir a la Ciudad de México para tratar un asunto urgente. Aquello llenó de pena a los asiduos asistentes a las representaciones, que se habían aficionado al espectáculo, pero él nervioso y preocupado, con su habitual simpatía les dijo que pronto regresaría, que iba a traer más obras y conseguir otros títeres.

Lo cierto es que estaba tan asustado, que llegó a pensar que era cosa del demonio, como si sus muñecos hubieran cobrado vida y fueran seres humanos. Decidió dejar los títeres para siempre. Don José contaba a sus oyentes que poco tiempo después de dejar su afición, tuvo un sofocón por haber perdido en un juicio su casa de las calles de Hidalgo. Y estando una tarde meditabundo, se acordó del muñeco juez, que al mirarlo fijamente a los ojos le advertía que algo estaba pasando, lo que él no entendía hasta que en el litigio perdió su residencia.

Poco tiempo después se corrió la voz por el pueblo que en la casa de los Oviedo, en la calle de Hidalgo, espantaban, que todas las noches se escuchaban zapateados de muñecos, así como cantos y aplausos, como si los títeres del Capi hubieran cobrado vida y salieron a dar función noche a noche. Mucho tiempo se habló de las cosas extrañas que sucedían las noches de los sábados y domingos en la casa de los Oviedo. La conseja se extendió por Celaya y sus alrededores, al grado que a la gente le daba miedo pasar frente a la residencia, en la que el Capi daba sus funciones, a la que el pueblo llamaba “La Casa de los Títeres”.

Y la historia que sucede a principios del siglo pasado, se convirtió en una leyenda que todavía se platican en la ciudad de Celaya, sobre todo a los jóvenes que descuidan sus estudios para jugar al teatrito.

El Palacio de Iturbide

2016-10-30T14:39:00.002-06:00

El solar perteneció a la familia Córdoba, quienes eran descendiente de los primeros conquistadores. Ellos querían edificar un convento de la Orden de Santa Brígida, pero diferentes motivos este deseo se fue postergando por diferentes causas, quedando baldío el terreno por muchos años. Muchos tiempo después dos familias pudientes, que finalmente mandan realizar la construcción de este majestuoso palacio que vemos hoy en día. Doña Teresa de Zaldívar se casa con don Andrés de Berrio.

Tiene un hijo llamado Miguel, quien unas décadas más tarde recibiera de Carlos III el marquesado de Jaral de Berrio; por otro lado don Fernando de Campa Conde San mateo de Valparaíso, que tiene una hija que se casa con el marqués Jaral de Berrio; de este matrimonio nace una niña llamada doña María de Berrio y de la Campa, que luego se compromete con el marqués de Moncada, quien dicen las malas lenguas era una joyita: derrochador y poco afecto a trabajar. Por su puesto los padres de la muchacha no querían que su fortuna cayera en manos de semejante lacra y para esto idearon una buena solución: compraron un terreno en las calles de San Francisco y contrataron al arquitecto don Francisco Antonio de Guerrero y Torres, al cual le dieron la orden de que edificara una casona que igualara la dote de la novia.

Como era de esperarse el artista no escatimo en gastos para levantar una suntuosa mansión, que fue terminada en 1780 ante la admiración de toda la población. Este lugar después fue heredado por el hijo de este matrimonio, es decir el conde de San Mateo de Valparaíso, marqués de Jaral de Berrio y marqués de Moncada.

La fachada consta de cuatro niveles con torreones en las esquinas, el patio imita al del Palacio Real de Palermo, ciudad donde nació el marqués de Moncada; también tiene 18 columnas dóricas con un tallado de la piedra de excelente calidad.

Fue residencia del último virrey Félix María Calleja del Rey, quien fuera cruel con los insurgentes durante la guerra de independencia. El nombre del palacio se debe a que poco tiempo después la habitaría el emperador Agustín de Iturbide, que saliera de ahí para ser coronado.

Con el paso del tiempo funcionaría como hotel (Hotel Iturbide) a medidos de los años cincuenta; en la actualidad es el Centro Cultural Banamex que es sede de importantes exposiciones.

El Callejón del Infierno (Leyendas de Guanajuato)

2016-10-23T14:37:00.000-05:00

En Guanajuato existen rincones evocadores, callecita romántica si callejón estéticos que la leyenda ha inmortalizado, por lo que son muy visitados por turistas, deseosos de conocer las fábulas que guarda esa ciudad colonial.

El Callejón del Infierno, es uno de los que tienen leyenda y existen personas dedicadas a relatar lo sucedido en ese lugar. Guanajuato tuvo una época de gloria, por el siglo XVIII todo era bonanza, el oro y la plata corrían a raudales y no solamente los señores se daban la gran vida, sino humildes gambusinos despilfarraban el producto de la generosa tierra de Guanajuato. La Valenciana y Mellado prodigaban al mundo sus vetas de oro y plata por lo que la ciudad progresaba, había verdaderos palacios, en pocos días se amasaban grandes fortunas pero; también así se dilapidaban.

Los gambusinos, buscones y barreteros encontraban “su mina de oro”, de penando “migajas”, con lo que vivían admirablemente bien, el que lograba encontrar un filón, era como si se sacase una lotería; el ordenado, y va formando su capital y a través de los años podía decirse hombre rico. Pero, había muchos que decían: “El que guarda para otro día, de Dios desconfía”, y con este pensamiento derrochaban lo que tenían con amigos, en fiestas y con mujeres. Al día siguiente con una “cruda” moral y física, cabizbajos continuaban buscando los metales para poder seguir disfrutando de la vida.

Florentino Montenegro era un gambusino pródigo. Hombre agradable, alegre a quien todos sus amigos seguían por tener “ángel”, donde gentes y ser muy desprendido. Tenía mucha suerte, seguido se encontraba filones de oro, los que cambiaba por monedas en la Casa de Moneda de la Ciudad de Guanajuato, iniciaba la parranda rodeado de amigos.

Se cuenta que como corría tanto dinero, también proliferaban las cantinas y los tugurios de mal vivir, los que eran visitados no solamente por los humildes, sino que a los señores también se les veía con frecuencia en esos lugares bailando con las de tacón dorado. Pero había tabernas que eran selectivas a las que solamente entraban los “de la alta”, prohibiéndoles la entrada a los prelados, aunque trajeran mucho dinero. Para estos había otras “emborracherías”, en donde se divertían de lo lindo.

En el callejón de Robles había una serie de tabernas de casas de mala nota, las que eran muy visitadas por los barreteros y gambusinos; allí, con frecuencia se encontraba a Florentino Montenegro y sus amigos, los que gastaban dinero a manos llenas, por lo que eran consentidos, tanto de los dueños de los establecimientos como de las muchachas que los divertían.

Una noche de invierno, en la que hacía un frío glacial, Florentino que había bebido muchas copas y se sentía cansado salió de la cantina. Sus amigos insistían que se quedara pero él, que se sentía mareado, prefirió irse a su casa. Salió de la cantina haciendo “eses”, dio la vuelta en la esquina y tomó el callejón de Perros Muertos, de pronto oyó una voz que le hablaba por su nombre, volvió la cabeza y siguió caminando. Pero la voz insistió llamándole “Florentino, Florentino, ven entra”, aquello lo hizo voltear. En una puerta angosta, estaba parada una mujer que no solamente con la voz, sino con las manos lo invitaba entrar. “Pasa Florentino, hace mucho frío, aquí te doy el calor necesario para calentar tu cuerpo que está helado”. Florentino descontrolado se paró frente aquella mujer, y sintió que algo helado le recorría el cuerpo. En una mujer bella, vestida de blanco y con un pelo blondo, quien con voz suave lo invitaba entrar a su cuarto.

Mareado, mareado, Florentino no pudo resistir la invitación aquella dama; como pudo entró al cuarto. En medio había una mesa en donde se encontraban varias botellas de vino, alrededor de la mesa, cuatro sillas, al fondo un anafre que estaba prendido, en donde se calentaba café oloroso. En un rincón una cama desvencijada y la pared estaba adornada con varias calaveras. Aquella mujer misteriosa vestida de blanco, le ofreció a su invitado un vaso de licor, que Florentino se tomó con ansiedad sentía como que la cabeza le crecía, la lengua no le cabía en la boca y con ganas de gritar como Tarzán. La dama de blanco, que no le quitaba los ojos de encima, le dijo: “Me agrada que estés contento”, pero no dejaba que Florentino se le acercara. Tarareaba una canción y bailaba alrededor de él.

Con gran zalmería la mujer le dijo Florentino, que lo iba a llevar a un lugar precioso, en donde se van a divertir mucho, y tomándolo del brazo lo llevó un rincón del cuarto, en donde había una puerta, de ahí una escalera llevaba a un subterráneo que parecía iluminado y estaba envuelto en una nube tibia que daba una calor acogedor. Bajaron varios escalones, el lugar y estaba oscuro y Florentino comenzó a sentir miedo, un escalofrío le recorrió el cuerpo, quiso retroceder pero su entre “hombría” se lo impidió y dándose valor siguió adelante del brazo de aquella dama “la que no tenía malos bigotes”, además le gustaba la aventura. Tomó de la mano a la dama para darse valor y siguió descendiendo por aquel lugar lúgubre, oscuro y húmedo y que empezaba oler azufre.

Bajaban, bajaban y bajaban, y los escalones no terminaban; se vuelve a ver el resplandor rojo y nubes de humo que los envolvían. Dice la leyenda que de trecho a trecho, como en el tiro de una mina se veían algunos cruceros y socavones en que había seres indefinidos que lanzaban lamentos que hacían estremecer a Florentino, quien le apretaba la mano a la mujer, disimulando su miedo. Muchas veces quiso regresar pero su “hombría” se lo impedía, y seguí adelante.

Florentino se sentía agotado, cuando vio lugar que hacía descanso en la escalinata y pensó sentarse a recuperarse un poco, la mujer no lo permitió, jalándolo. Por fin se llegaron a un gran salón en donde se encontraban seres endemoniados los que se golpeaban, gritaban y chillaban como ratas aplastadas. Otros daban grandes lamentos como el ulular del viento. Florentino, se pellizcaba, pensaba estar soñando pero… La realidad era esa. La mujer lo tenía tomado de la mano fuertemente le lanzaba miraditas lánguidas de amor, lo que desconcertaba al hombre.

De pronto y sin saber cómo, la dama lo soltó de la mano y Florentino vio cómo se fue convirtiendo en calavera, se fueron cayendo las carnes de la cara de la mujer, así como del cuerpo y un esqueleto rumbero se encontraba frente a él. De las paredes de aquel antro se desprendían capas de lava hirviendo así como chorros de agua caliente, que lo hacían correr de un lado a otro para librarse de ser quemado por aquel líquido. Florentino se hizo “mono” en un rincón, cuando vio que uno de los diablos de descomunales proporciones tenía en brazos a la mujer, convertida huesos -la que lo había guiado- reconociéndola por un moño blanco que tenía la cabeza, que para entonces ya era calavera. Los dos miraban fijamente a Florentino y le lanzaban insultos. Mientras los otros demonios bailaban desnudos frente a él.

Horrorizado Florentino, al que para entonces ya se le había bajado la borrachera, busco la salida, encontró aquellas escaleras iluminadas y brincando de dos a tres escalones subió y subió hasta que encontró una puerta que daba al cuarto de la mujer. Vio en la mesa varias botellas de vino, así como los dos vasos. En una de las sillas estaba su sombrero, lo recogió y salió como alma que lleva el diablo de aquel cuartucho en donde había entrado llamado por una bella mujer. Florentino desde aquel momento, no recordó más. Ni él mismo supo cómo llegó a su casa. Su mujer arrastrando lo metió a su cuarto en donde pasó varios días en un estado lamentable. Parecía que estaba idiotizado, no pronunciaba palabra y tenía la mirada fija en un solo punto. Su esposa consulta un curandero el que le dijo que estaba hechizado, que necesitaba de una limpia para poder volver a la normalidad. Pero a su señora le dio miedo. Y sin pensar más a buscar al sacerdote de la parroquia para ver si él podía ser algo por Florentino.

El padre visitó al hombre y después de contemplarlo por mucho rato le preguntó qué era lo que le pasaba: “descarga tu alma y platica tus penas que esto te hará bien”. Y así fue como Florentino contó al sacerdote todo lo que le había pasado aquella noche en la cantina. El señor cura no lo creía, le pidió reposar ese día, comiera y durmiera bien y en dos días más regresaría para continuar con aquella plática. El mismo señor cura pensó que Florentino Montenegro había perdido la razón, se fue preocupado y no dejo de pensar en él. A los dos días lo fue a visitar, Florentino y estaba muy arreglado esperándolo, y los dos salieron de la casa.

“Me vas a decir, le dijo el padre, en donde es la casa en que la mujer te invito a entrar”. Y caminando llegaron hasta un costado del callejón de Perros Muertos. Al señalar Florentino la casa al cura, éste se llevó una gran sorpresa. Aquel cuarto, en efecto, era la morada de una damisela, la que había fallecido hacia cerca de 30 años, y a quien el padre ayudó a bien morir. Muerta aquella mujer su cuarto quedó abandonado, estaba totalmente deteriorado, Florentino acompañado del sacerdote quiso entrar. Estaba la mesa, las botellas de vino y los dos vasos a medio servir. En el lugar preciso en que Florentino señaló estaba la puerta y la escalinata infernal. Vieron los peldaños que conducían a una salida falsa que daba a otro callejón.

El padre le dijo a Florentino que no había sido un sueño, que había pasado una experiencia diabólica ocasionada por la vida desordenada que llevaba y este aviso de Dios era para que volviera al buen camino, a su familia y dejara el licencioso camino que se había trazado, de parrandas y borracheras, lo que lo conducía la perdición. Florentino le pidió al padre que lo acompañará a la parroquia para jurar ante la virgencita que sería otro hombre, a cambio de que se le borrara aquel espeluznante pasaje de su vida, que lo tenía aterrado. Cuenta la leyenda que Florentino regreso su trabajo; aquel hombre simpático, dicharachero y vacilador, se convirtió en una persona seria, la que sólo se dedicaba trabajar y disfrutar del cariño de su esposa y sus hijos.

Los amigos se le empezaron a retirar, el hombre desprendido se había hecho “agarrado”, todo lo que encontraba en la mina lo llevaba su casa, y se dice que llegó a ser uno de los hombres ricos de la ciudad. Nadie sabía la razón del cambio radical que había tenido, que le había convertido en un ermitaño, sólo el sacerdote conocía su secreto.

El padre, días más tarde de la confesión de Florentino, volvió a la casa de aquella mujer alegre, la exorcizó, la regó con agua bendita y le pidió a Dios que no se volviera aparecer a algún trasnochador, ya que si ella estaba juzgada por el Señor, dejara en paz a los parroquianos. Pero cuenta la leyenda, que por el Callejón del Diablo, se aparece una mujer de blanco que recorre toda la calle, a veces se le escucha cantar, otras dar tristes lamentos y las más de las veces acompaña (sin ser vista) a quienes pasan por ese lugar, les habla, los invita a pasar y cuando voltean, no hay nadie.

La leyenda del hombre lobo

2016-10-16T07:05:00.000-05:00

El México Colonial no estuvo exento de la leyenda del hombre lobo, ya que muchos se decía sobre las transformaciones que sufrían los viejos indígenas, tratando de salvar su raza. Hay quienes hablaban de nahuales, lo cierto es que según la leyenda, en la Nueva España hubo acontecimientos que indicaban apariciones de lobos que luego se convertían en seres humanos.

Se dice que todo empezó cuando los españoles arribaron a estas tierras: al convertir a los indígenas en el blanco de las peores torturas y asesinatos. Cuando las ciudades fueron saqueadas en su totalidad y sus mujeres ultrajadas; los hombres ancianos no hacían otra cosa que implorar, a sus dioses, paz en el territorio. Sin embargo, la adoración a estas deidades también les fue prohibida.

Los viejos sabios, entristecidos por los hechos y sobre todo enojados por la traición de algunos nativos, pidieron a los dioses el castigo más cruel contra ellos que se atrevieron a faltarle su raza. Se dice que luego de realizar varios ritos y algunos sacrificios humanos a escondidas de los conquistadores, los ancianos adquirieron poderes sobrenaturales, mismos que coincidían con la luna llena.

De tal forma, sólo los hechiceros se convirtieron en mitad hombre y mitad animal a fin de defender a su raza. Cada noche de luna llena, un aullido despertaba a los pobladores y a los soldados españoles, que envalentonados se apostaban en los alrededores para atacar a la fiera. Pero no tuvieron suerte y muchos de ellos aparecieron muertos, se les encontraba en un charco de sangre con la piel hecha jirones.

Cuenta la leyenda que los hombres lobo atacaban hasta matar, principalmente a los hombres blancos que abusaban de los nativos. Sin embargo, el castigo era diferente para los que traicionaban a la raza; las noches de luna llena, los hombres lobo buscaban a aquellos indígenas que servían a los conquistadores y a las mujeres que habían entablado amoríos con los mismos. El ataque era igual de feroz, pero procuraban no quitarles la vida, pues la condena consistían convertirlos en hombres o mujeres lobo, por el resto de sus días. Así cada mes sufrían la dolorosa transformación que los llevaría asesinar humanos para alimentarse sobrevivir. A consecuencia de esto muchos niños comenzaron a desaparecer y también, animales, que luego eran encontrados muertos.

Durante años, la maldición continuó: un hombre mestizo notificó que había cortado la pata a uno de estos seres pero, cuando la mostró sus a sus familiares y amigos, descubrió que solo era una mano. Razón por la cual lo sentenciaron a muerte, sin que pudiera defenderse. Durante el juicio, insistió que le había cortado la pata un lobo y no a un humano. Así los rumores acerca de los hombres lobo cada vez fueron más frecuentes y durante el periodo de la Santa Inquisición la cacería de bestias comenzó y aunque se dice que condenaron a muchos ancianos y personas porque eran nahuales, lo cierto es que había hombres lobo entre ellos. Y muchos de ellos sobrevivieron durante cientos de años.

Leyenda del perro del conquistador

En la época de la conquista algunos perros fueron utilizados como armas mortales en las batallas contra los guerreros nómadas. Los españoles los llevaban a las poblaciones de indios desprevenidos, donde dichos animales no distinguía en edad o sexo para atacar:

Cuenta la leyenda que en una de estas jornadas de ataque, una india no pudo huir; se quedó paralizada y sola ante la presencia de uno de estos perros. El animal corrió hacia ella y la mujer se sentó en la tierra, y comenzó a hablarle:

-Perro, perrito, señor perro, perrito…

El fiero animal, acostumbrado al ataque y a la agresión, frenó su embestida homicida, se quedó perplejo; acercándose a ella le mostró sus afilados colmillos; la joven india permanecía sentada sobre la tierra del desierto; veía al animal, sin miedo, con ternura, le decía:

-Perro, perrito, señor perro, no me coma perrito, señor perro, está india lo quiere. Señor perro escúcheme…

Sus manos poco a poco se acercaron a las fauces del perro; la india sintió pánico, que sin embargo, supo ocultar, y el perro, percibió su amor y ternura, y sorpresivamente se dejó acariciar. Lejos de ahí, los hispanos reían, y la daban por muerta; se entretenían con otros perros persiguiendo indios; la joven, sin más arma que el poder de sus ojos, y su voz, mantenía tranquilo al animal, que meneaba la cola lentamente.

-Perro, señor perro. No me coma perrito. Lo quiero señor perro.

Cuenta la tradición, que esa noche, desapareció sin haber muerto, el primer perro hispánico; paulatinamente fueron muchos perros más, utilizados por los españoles en la conquista, que desaparecieron para volverse indios. De ahí en adelante a los españoles no les fue posible atacar un rancho desprevenido para sorprender más a los indios. Los perros ya no eran rivales para ellos.

La dama de Negro (Leyenda de Celaya)

2016-10-09T09:31:00.002-05:00

La leyenda de la Llorona es antiquísima y se generalizó en muchos lugares de nuestro país, como una mujer que recorría caminos, pueblos y ciudades buscando a los hijos que había perdido. Y así llegó a Celaya, causando gran terror en la gente que la veía o escuchaba.

Fue a principios del siglo pasado, cuando en la ciudad de Celaya corrió la versión de que la llorona había llegado ese lugar. Una mujer enlutada recorría la vía pública por las noches. Iba en un carruaje con 2 caballos percherones, guiado por un cochero que parecía de ultratumba; tenía la cara pálida como de muerto, los ojos hundidos y los pómulos salientes. A su paso y con el silencio de la noche, se escuchaban prolongados gemidos y tristes lamentos, hasta llegar al templo de San Francisco, en donde la mujer bajaba, ayudada por el auriga con gran parsimonia. En la puerta, daba el último grito y penetraba a la Iglesia por la puerta cerrada. Permanecía mucho rato, y salía de la misma manera. El fúnebre carretero la recibía, le ayudaba a subir a la carroza y volvía hacer el mismo recorrido. Entraba y salía por lo que es hoy la calle de Guadalupe con rumbo al camino de Camargo y Santa Rita.

Cuenta la leyenda que por aquellos días no había luz eléctrica y la ciudad, por las noches parecía “boca de lobo”. Solamente en determinados sitios había quinqués los que alumbraban con velas o combustible, que daba una luz muy tenue. Cuando no había luna, de una esquina a otra no se podía ver. Por aquella época se acostumbraba que hubiera serenos, vigilantes que hacían rondas por la noche. Éstos serán designados por el jefe de cuartel y se turnaban para recorrer sus respectivos distritos -los que eran cuatro en la ciudad-. Contaba Jesús Zárate, que “a la ronda del cuartel primero correspondía la calle de Palafox hacia el oriente, y por lo tanto a los que les tocaba ver la aparición”. Al principio, al ver aquella mujer extraña, vestida de negro, pensaban que era una feligresa que tenía algún enfermo grave e iba a buscar al señor cura. Pero al percatarse que la sombra traspasaba la puerta cerrada, les dio tal susto que corrieron despavoridos.

Todo era macabro, se escuchaba el ruido de las patas de los caballos cuando pegaban en el empedrado, apareciendo un carruaje guiado por la figura quijotesca de un hombre. Atrás, una mujer enlutada, que se cubría la cara con un velo. Ella descendía del carro y se perdía en la puerta del templo. Cuando los serenos auxiliados por sus linternas llegaban al lugar, el carruaje desaparecía y se situaba en otro sitio. Después a una hora determinada, salía la dama y el cochero la esperaba en la puerta de la iglesia. Se volvía escuchar el ruido de las patas de los caballos, así como los gritos y lamentos de una mujer atormentada, que daba hondos quejidos y un grito desesperado de ¡Ay mis hijos, en donde estarán mis hijos…!

Aquello sucedía todas las noches y los vigilantes esperaban con terror la hora en que hacía su aparición el carro, y al acercarse, a estos hombres se les “erizaban los cabellos”, temblaban de pies a cabeza, y sin embargo observaban aquello como si tuvieran imán los acontecimientos. Nunca se atrevieron a seguir la carretela para conocer el final de su destino; sabían que aquella mujer no era de este mundo, sino un espectro de ultratumba que venía penando y que llegaba a la Iglesia de San Francisco expiar sus pecados.

Los serenos se transmitían el suceso entre ellos, a la vez, lo platicaban a otras personas y aquello se volvió “la comidilla del día”, todo el pueblo sabía lo que ocurría por las noches en el templo de San Francisco y al pasar frente a él, miraban con cierto temor la puerta por donde traspasaba la sombra de aquella mujer misteriosa, que podría ser el demonio. Señalaban con curiosidad el lugar en donde decían se paraba el carruaje con el cochero de ultratumba.

Se cuenta, que los hombres valientes, haciendo alarde de su hombría acompañaban a los guardias y al observar aquello, se les enchinaba el cuerpo como gallina pelada, y no solamente no se acercaban al lugar, sino que corrían despavoridos al ver la misteriosa aparición. Muchas personas aseguraban que era la Llorona, que sirvió de tema a un drama de capa y espada representado múltiples veces en todo lo largo y ancho del país. Otras, que era una señora muy conocida que por llevar una vida descocada, que fue el escándalo en la ciudad, y estaba en los infiernos; de ultratumba venía arrepentida pidiendo perdón al Altísimo. Se cuenta también que la mujer misteriosa que descendía del carruaje, era una autoviuda la que había asesinado a su marido por encontrarlo con otra mujer. Después de este hecho, salió de Celaya y nunca se volvió a saber nada de ella. Ahora regresaba arrepentida de haberle quitado la vida su compañero y pedía el cielo clemencia.

Otro suceso que se cuenta es sobre una señora de las más “encopetadas” de la ciudad, era esposa de un rico hacendado. Una mujer muy de su casa, que vivía sólo para atender a su esposo y sus cinco hijos. Se dice que era tan exagerada que bañaba a los niños con agua hervida y no permitía que ninguna sirvienta se entendiera de sus pequeños. La familia vivía en la ciudad y los fines de semana se iban a la hacienda para estar todos juntos, ya que el señor, por su trabajo, permanecía el más tiempo posible en el rancho que estaba un poco retirado de ese municipio.

Pero en una ocasión la señora sintió gran nostalgia por su esposo; le pidió a su cochero se alistaran porque se iban ese mismo día a la hacienda. El hombre al principio se resistió poniéndole algún pretexto, pero al recibir la orden de su patrona, no le quedó más remedio que hacerlo. Y así, muy contenta acompañada de sus hijos, después de haberse llevado hasta el perico, llegó al rancho. Cuál sería la sorpresa de la mujer, al ver que su esposo estaba acompañado por otra mujer la que ocupaba su lugar. Después se enteró que los fines de semana se va Guanajuato, mientras ella permanecía en la hacienda. La esposa, haciéndose que no estaba enterada de lo que pasaba, no dijo una sola palabra. Ordenó a sus hijos saludarán y besaran a su padre, lo mismo que hizo ella, mientras la otra mujer se esfumaba. Todo el día estuvo muy contenta, por lo que el hombre no sabía qué pensar. Su esposa era muy inteligente, comprensiva y tal vez aquí, no había pasado nada.

La señora ayudada por sus criadas hizo pastel para merendar. Al llegar la noche, les habló a su esposo y sus hijos para ir a la mesa. Le sirvió unas deliciosas tazas de chocolate muy espumoso, el que saboreó la familia acompañándolo con el pastel. Habían pasado 20 minutos, cuando uno a uno fueron cayendo muertos. Los había envenenado poniendo arsénico en el chocolate. Aquello fue aterrador, había seis cadáveres en el piso y la mujer enloqueció. Cuentan, que cerró la puerta del comedor, y por horas paso contemplando a sus víctimas, hasta que los criados dieron parte a las autoridades de lo ocurrido.

Por mucho tiempo no se supo más de ella, pero sí se hablaba de aquel hecho criminal, de que al ver que el marido la engañaba, enloqueció y pensó acabar con todo lo que le recordara aquel amante esposo al que había adorado, y terminó con toda la familia. Ella por muchos años estuvo internada en un manicomio y después se supo que había fallecido. Cuando apareció aquella dama de negro que recorría la ciudad en un carruaje, guiado por un cochero de ultratumba, se pensó que era ella, la que había regresado arrepentida y llorando por haber matado a sus hijos y a su marido, en el templo de San Francisco en donde iba a rezar, volvía a pedirle perdón a Dios por lo que había hecho…

Por muchos años se habló de la dama de negro, la enlutada mujer sin entrañas que recorría la ciudad de Celaya llorando y gritando ¡Ay mis hijos, donde están mis hijos…! La que como espectros se aparecía y traspasaba la puerta del templo. Pero después de que murió el último de los ronderos, que dieron fe de estas apariciones fantasmales, las que se contaban en toda la ciudad, se fue esfumando al paso del tiempo el suceso que ocupó la mente de infinidad de personas por mucho tiempo, convirtiéndose en una leyenda que se aplica a la “Llorona”, a su paso por la Ciudad de Celaya.

Las inundaciones más célebres del valle de México

2016-10-02T12:44:00.001-05:00

La Cuenca de México se formó después de cincuenta millones de años de actividad volcánica, relacionada con frecuentes hundimientos tectónicos. En los últimos 700,000 años la mayor parte de la actividad volcánica ocurrió al sur; con las potentes erupciones del Chichinautzin, la lava obstruyó el drenaje que iba al río Balsas y transformaron los valles en una cuenca cerrada de 9600 km². Para el postclásico (750 – 1519 A. C.) ya contaba con siete lagos: Apan, Techac, Tecocomulco, Zumpango, Xaltocan, Texcoco y Chalco – Xochimilco.

Fue en el islote central del lago de Texcoco en donde se asentaron Tlatelolco y Tenochtitlán, que después se le conocería como “Isla de México”; fueron fundadas durante el primer tercio del siglo XIV, impulsados por la necesidad de guarecerse de la contante hostilidad de los pueblos vecinos y por el mensaje que un dios les había mandado a sus sacerdotes. Ya establecidos comenzaron con las obras de control hidráulico, que incluían calzadas, calzadas – diques, canales, diques, suelos creados de forma artificial con fin habitacional o productivo (chinampas), puentes y embarcaderos, entre otros.

Después de la conquista, los españoles comenzaron la construcción de la ciudad colonial, pero también debían de enfrentarse a las frecuentes inundaciones que vendría a ser uno de sus mayores dolores de cabeza.

Francisco de la Maza registró como inundaciones notables las de 1604, 1607 y la de 1629; pero como el agua siempre iba a tender a retomar su cauce natural, la ciudad volvió a quedar bajo el agua en 1647, 1691 y 1697; pero también estuvieron las de 1555 y 1580.

En 1555 el español Francisco Gudiel propuso la construcción de un desagüe general por el pueblo de Huhuetoca, sin embargo en el mes de octubre del mismo año hubo abundancia de lluvias, lo que provocó que se desbordaran las lagunas sobre la ciudad y todas las poblaciones ribereñas, provocando que durante más de tres días solo fuera posible trasladarse en rústicas embarcaciones; este problema se estuvo presentando en los siguientes años, unos con mayor intensidad que otros, así lo consta la documentación fechada el 3 de septiembre de 1607 en donde el cabildo pidió al virrey a causa de la inundación: “que respecto a que ya los bastimentos ya no pueden entrar por las acequias principales de la ciudad y calzada, y en muchas calles no pueden salir de las casas los vecinos si no es en canoas, que Su Excelencia se sirva mandar que los naguatlatos hagan traer algunas canoas de los pueblos comarcanos de la laguna para que se repartan por la ciudad y en calles particulares.”

Se llevaron a cabo numerosos proyectos para solucionar el gravísimo problema de las inundaciones, hasta que después de la de 1607 el virrey don Luis de Velazco elige el proyecto de Enrico Martínez por ser el más viable, que consistía en perforar un cerro para permitir la salida de las aguas; sin embargo la mayoría de los hombres que trabajaban en la obra murieron y para colmo la paga era muy poca. Después de enfrentar muchas dificultades, el túnel fue inaugurado, pero por falta de mantenimiento se fue tapando y en 1627 el río de Cuauhtitlán se desbordó para inundar una vez más la ciudad. Entonces se volvió a analizar lo que según ellos era el único proyecto que daría la solución definitiva: cortar el cerro de Nochilstongo, removiendo toneladas de tierra para darle salida al agua, pero no tuvieron mucho tiempo para pensarlo, ya que otra calamidad les iba a venir poco tiempo después.

Transcurría el mes de septiembre del año en gracia de 1629, cuando cayeron sobre la ciudad lluvias torrenciales. Cuando finalmente cedieron y el sol salió, todos con horror se dieron cuenta de que la ciudad había quedado bajo las aguas, y el río de Cuahtitlán se había vuelto a desbordar sobre la laguna de Zumpango y a la vez ésta se vació en el lago de Texcoco, quedando todo el valle como un enorme lago, en donde solo se podían ver las torres de las iglesias y algunas construcciones de dos pisos. La gente ya estaba acostumbrada a que en época de lluvia la ciudad quedara nadando, pero en aquella ocasión los daños fueron titánicos, ya que el agua alcanzó una increíble altura de dos metros sobre el nivel de las calles. A diferencia de otros años, esta vez no paró de llover en varios días. Como era de esperarse, los alimentos y el agua potable escasearon, muchos murieron; los que quedaron vivos necesitaban algún consuelo espiritual, por lo que las autoridades eclesiásticas comenzaron a oficiar misas en canoas y a llevar altares portátiles en las mismas.

Cuando las aguas bajaron un poco su nivel, se podían ver a las órdenes religiosas de hombres y mujeres, llevando en procesión a la Virgen de los Remedios por toda la ciudad; pero al ver que la Santa no les hacía caso, decidieron llevar esta vez la tilma en donde estaba impresa la imagen de la Virgen de Guadalupe, en un procesión de canoas; no paso mucho tiempo, cuando milagrosamente dejó de llover y las aguas descendieron. Los años siguientes hubo poca lluvia y los lagos tuvieron sus cauces normales, situación que hizo muy felices a los habitantes.

En el siglo XVII se pensó incluso mudar la capital de Nueva España a Tacuba y Tacubaya, poniéndose en tema en discusión después de la terrible inundación que duró de 1629 a 1635, la cual provoco que la ciudad casi quedara despoblada.

Durante la colonia se trató de solucionar el problema de las inundaciones sin éxito alguno; esta lucha seguía todavía hasta época independiente. Fue entonces que de muchos proyectos que se habían propuesto, se eligió el de Francisco de Garay en 1857, que consistía en construir un canal de 50 km que saliera desde San Lázaro, atravesando los lagos de Texcoco, San Cristóbal y Zumpango, para canalizar sus aguas y la de los ríos que se cruzaran en su camino, después otro túnel de 9 km colocado al final, conduciría el líquido al río Tequixquiac; también se construirían otros canales similares en los lagos de Chalco y Xochimilco, comunicándolos con el de Zumpango.

La gente creyó que con la obra porfiriana el problema de las inundaciones sería cosa del pasado, pero el destino les jugó una mala pasado cuando en el año de 1920 la ciudad volvió a quedar nadando; luego a mediados de los años cincuenta hubo grandes inundaciones porque la urbe comenzó con los problemas de hundimiento, debido a la extracción de agua del subsuelo.

La obra porfiriana finalmente colapsó y en 1975 se comienza la construcción de una gigantesca obra de ingeniería, que vendría a ser el drenaje profundo, pero también ha resultado perjudicada por los hundimientos.

De las inundaciones que se tienen registro de lo que va en este milenio, es la ocurrida en el año 2000 en Chalco porque las coladeras se taparon por falta de mantenimiento; y en el año 2003 se pudo ver que el drenaje profundo ha comenzado a perder su efectividad en la Avenida San Antonio y Periférico.

Como pudieron ver ustedes amigos lectores, la historia se repite una y otra vez: el hombre contra la naturaleza. Recordemos que el sitio donde se cimentó la ciudad originalmente fue un lago, y recordemos también que siempre las aguas van a reconocer su sitio de origen, aunque pasen los siglos. ¿Ustedes quien creen, que sea el vencedor de la batalla?

La Llorona de Lagos (Leyenda de Lagos de Moreno Jalisco)

2016-09-25T10:12:00.000-05:00

Una de las tradiciones que nuestra tierra atesora y quizá, la más antigua que corre de boca en boca entre personas que gustan de relatos fantásticos; la leyenda de la Llorona. En tiempo de la Revolución muchas familias emigraron tanto de Zacatecas como de Aguascalientes, Durango, León y otros Estados, a la ciudad de Lagos de Moreno, la que se convirtió en el lugar propicio para refugiarse las acaudaladas familias, por el temor de ser saqueadas por revolucionarios, lo que hasta las hijas les querían robar. La ciudad de Lagos de Moreno, era un lugar atractivo, aristocrático, muy culto y acogedor, en donde las familias que emigraron encontraron un oasis. Todas eran personas conocidas o emparentadas en alguna manera.

Muchas veces se reunían en numerosas tertulias; realizaban recitales poéticos, musicales, o se juntaban a escuchar algún relato del diestro cuentista, que nunca falta. Y entre estos se platicaba que la Llorona, la que también echó sus reales en la pintoresca ciudad de Lagos, cuna de grandes escritores, poetas y artistas plásticos. Dice la leyenda que en una de las mejores familias del lugar, después de varios años de espera, llegó a este mundo una hermosa niña. El lugar de los señores Peón Valdez y Ariscorneta se llenó de alegría por aquel deseado advenimiento.

Blanca Rosa se llamó la primogénita de don Rubén y doña Blanca Peón Valdez, a la que le dieron todo su cariño y sus cuidados. Era una niña dulce, tan blanca que parecía de porcelana y tan sonriente como una sonaja. Pasaron los años y el matrimonio tuvo otro hijo, Francisco, al que también querían entrañablemente, pero Blanca Rosa, la “niña de mis ojos”, como le llamaba el padre, tenía un lugar muy especial en el corazón de sus progenitores.

Pertenecían a la flor y nata de la sociedad laguense, y quienes tenían fama por ser muy buenos anfitriones y recibir en su casa que era un palacio a lo más granado de la aristocracia lugareña. Blanca Rosa, era muy bella, tenía pretendientes de su alcurnia, jóvenes apuestos que pretendían su blanca mano, pero ella, mustiamente los despreciaba, al grado que sus padres pensaban que su vocación era de religiosa, por lo que estaban muy contentos. Pasaron algunos años y Blanca Rosa, “no daba color”, ni se metía al convento, ni aceptaba relaciones con ninguno de los partidos que la acosaban.

Una noche, como todas, la niña fue a que sus padres le dieran la bendición y las buenas noches. Se retiró a su aposento…

Las campanas de la iglesia llamaban a misa de seis, el sol empezaba a salir y doña Blanca lista para salir a su acostumbrada misa mañanera, a buscar a su hija, su fiel acompañante. Llevó una gran sorpresa; la cama no estaba destendida, la niña no se encontraba en su aposento y de la ventana a medio abrir, colgaba una cuerda. La madre dando de gritos salió del cuarto; preguntaba a la servidumbre por su hija y nadie daba razón de su paradero. Se registraron los pasillos, la azotea, las bodegas, las covachas, y ni su luz de Blanca Rosa. Pensaron que había sido un plagio. Se hacían cruces, no era posible la desaparición de la niña. La justicia tomó providencias, pero todo fue inútil, la niña no se encontraba y la noticia corría como reguero de pólvora por toda la ciudad.

Como en todos los pueblos se empezó a hablar de Blanca Rosa, y pronto salió un corrido que se escuchaba en la Plaza de Armas, en el atrio de la iglesia, en las esquinas. “Año de 1900 presente lo tengo yo, que en la casa de los Peón, una tragedia paso, una tragedia paso… Dejaron la jaula abierta y Blanquita se escapó y Blanquita se escapó”. Nunca se supo el paradero de la niña. Decían las malas lenguas que Chicho el caballerango se había enamorado de ella, y como no era de malos bigotes, también Blanca Rosa se perdió por los soñadores y chinos ojos de Narciso Romo. Como sabían que era imposible su matrimonio, decidieron huir; no se sabía si para San Pancho en Aguascalientes, o a Valparaíso en Zacatecas en donde Chicho tenía parientes.

Pasaron muchos años, la señora Peón Valdez falleció de la pena de no saber nada de su hija, y poco a poco, en la memoria del pueblo se fue olvidando aquel suceso que fuera un escándalo y que se había quedado en el misterio más profundo, sepultado por el pueblo el que había lanzado un rumor, y que sobre él, se bordaban toda clase de historias. También se habló de que Narciso Romo, el caballerango de los Peón Valdez, se había aburrido de la aristócrata dama, y la había dejado llevándose a sus cuatro hijos. De esto no se supo a ciencia cierta, pero cuenta la Leyenda que el día que murió don Rubén, se vio una silueta envuelta en un velo blanco, la que cruzaba las calles y plazas de la ciudad; llevaba en sus brazos un bulto y como una sombra se veía correr después de las 12 de la noche, hasta llegar al río en donde desaparecía.

El bulto lo tiraba al río, pero antes daba un alarido y gritando: ¿En dónde los hallaré?, Parecía que caminaba por encima del riachuelo, dando unos hondos quejidos y luego se perdía. Otros cuentan que a los niños, Chicho los mató por haberla encontrado con otro hombre. Y estaba pagando su pecado. Lo cierto es que por muchos años se vio y escuchó aquella cosa sobrenatural, lo que todos decían era el alma de Blanca Rosa, la “niña de los ojos” de don Rubén y doña Blanca, la que por su mala cabeza los había abandonado, y arrepentida lloraba sus pecados. El pueblo le comenzó a llamar la Llorona, y así se le conoció por mucho tiempo; hasta que un buen día, sin saber cómo, jamás volvió a aparecer esta figura blanca con un bulto en los brazos.

El Palacio del Arzobispado

2016-09-18T16:26:00.002-05:00

Está ubicada en las calles de Moneda y Licenciado Verdad, antes llamada Cerrada de Santa Teresa la Antigua. Antes estuvo ahí el adoratorio de Tezcatlipoca, muy cerca del gran teocalli de los mexicas. Cuando llegaron los españoles este lugar fue destruido y en su lugar se edificó el Palacio del Arzobispado.

El predio fue adquirido por Juan de Zumárraga en 1530 durante los trabajos de contrucción; se dice que ahí el indio Juan Diego le mostró al obispo la tilma donde quedó plasmada la imagen de la Virgen de Guadalupe. Pasaron los años y las inclemencias del tiempo fueron deteriorando la construcción, pero en el siglo XVII el virrey arzobispo don Antonio de Vizarrón y Eguiarreta lo reedificó en su totalidad. Entre el estípite (espacio ente dos columnas de tipo estípite) del lado izquierdo se lee la frase: “Ecce nova Facio Omnia”, que se traduce así: “He aquíque todo se hace de nuevo”.

El encargado de hacer estas obras fue el reconocido arquitecto y artista de origen sevillano Jerónimo de Balbás, quien fuera el encargado de introducir en Nueva España la columna estípite; se cuenta que el balcón central alguna vez estuvo en la primitiva catedral.

Funciono como Arzobispado hasta 1859, cuando al clero le fueron confiscados sus bienes pasando a ser propiedad del Gobierno, quien lo destinó primero a Contaduría Mayor de Hacienda, después jardín de niños y luego bodega; actualmente es el Museo de la Secretaría de Hacienda y Crédito Público. Don Ernesto Pallares narra en su libro de casonas sobre la reconstrucción del Palacio y la felicidad que implicó este acontecimiento:

“…se habían puesto a dialogar las campanas de la cuidad. Doña María, San José y la Santa Bárbara, de la Catedral; platicaban con sus hermanas María de los Ángeles, María de Guadalupe y San Joaquín, de la Santísima.

La esquila de San Miguel Arcángel y la sonora de San Agustín, de Santa Catalina, tenían coloquios con la tiple de San Gregorio y de San Rafael, de Loreto.

La grave de San Juan Bautista, el Evangelista y las dobles de San Pedro y San Pablo, de la Enseñanza, respondían a las llamadas de los esquilones de La Purísima, de Santiago el Apóstol y del Ángel Custodio, de la Encarnación. A lo lejos, San Lorenzo platicaba con la Concepción.

De la primera, el esquilonete de Jesús se entrelazaba con la de Santo Domingo de Guzmán. De la segunda, la peregrina de San Ignacio, abrazaba con sus ecos a la acordonada de San Francisco…”.

Para conocer más a fondo todo lo que se hacía en el Palacio del Arzobispado, Manuel Romero de Terreros lo relata en su libro “La vida social en la Nueva España” y Francisco de la Maza en su obra “La Cuidad de México en el Siglo XVII”.

El libro del cáliz (Leyenda de Veracruz)

2016-09-11T09:47:00.001-05:00

Un hombre anciano llegó procedente de Europa, a la Villa Rica de la Vera Cruz; la gente lo miraba con extrañeza pues traía consigo varios baúles. No llegó buscando hospedaje, pues, se decía, ya había comprado un lugar para vivir. Sin embargo y lejos de lo que todos pensaban, su nueva morada no era lujosa ni grande, por el contrario, era un sitio pequeño en el que solamente cabía una persona. El viejo era misterioso, no platicaba con nadie, sólo se le veía los domingos en misa, entraba a la miscelánea a dotarse de víveres y por las noches se le oía cortar, que clavar y pegar madera. La incertidumbre invadía a los curiosos, pues el ruido nocturno había aumentado.

Al siguiente día, su duda fue disipada. El anciano abrió una pequeña librería de viejo, todos los textos serán suyos pero había decidido venderlos, intercambiarlos y a su vez comprar otros tantos. Afortunadamente hubo varias personas interesadas en el nuevo lugar y gustosos entraban a hojear los textos, se maravillaban de la antigüedad de los mismos y sobre todo muchas personas se sorprendían al contemplar las ilustraciones.

Joaquín era un joven ávido de emociones, gustaba de los libros de historia pero sobre todo de los religiosos, pues era castizo y necesitaba saber bajo que convenciones sus antepasados fueron sometidos y obligados a profesar la religión católica. La librería que había abierto el anciano le brindó una puerta hacia temas desconocidos y una visión distinta, ya que había textos en otros idiomas. Durante varias semanas visitó la librería, y aunque el viejo ya lo conocía, se negaba a entablar cualquier tipo de relación con él; Joaquín por su parte, trataba de interrogarlo sobre el origen de los libros y los autores, pero el dueño no aportaba ningún tipo de información. Por tanto, el joven se vio en la la necesidad de hojear todos los libros religiosos existentes; en el fondo de un anaquel se encontró con un texto que no había visto, aún tenía polvo y las portadas estaban descuidadas y muy viejas; ahí estaba la ilustración de un cáliz que llamó mucho su atención, pues hasta ahora no había visto algo similar.

Pregunto por el precio y el costo era muy elevado, a pesar de pertenecer a una familia un tanto adinerada, no alcanzaba a cubrir el monto. Varios días pasaron y no había juntado ni siquiera la mitad del dinero, por lo que decidió llevárselo a escondidas del viejo, leerlo, estudiar la ilustración y regresarlo nuevamente a la librería. No tuvo mayor dificultad para sacarlo. El camino a casa fue diferente, pues a pesar de recorrer siempre la misma distancia, esta vez había fatigado un poco. Al entrar en su alcoba miró la ilustración, el cáliz se mostraba reluciente, contrastaba con el resto de las imágenes y de las páginas que lucían amarillentas y carcomidas, sin embargo la imagen le parecía distinta a cuando la había observado por primera vez.

Se había concentrado tanto en la lectura que se olvidó de comer, solo pasaron unas horas y se sentía muy extraño. Se dirige al sanitario y lo que vio en el espejo lo dejó horrorizado ¡había envejecido por lo menos15 años!, parecía un hombre de por lo menos 35 años, cuando ni siquiera rebasaba los 20. Volvió a mirar la imagen del cáliz y se encontró con que se veían aún mejor, sin embargo sucedía todo lo contrario con él, cada minuto que pasaba se volvía más viejo. Rápidamente tomó la decisión de regresar el texto la tienda, pues pensó que el origen de su mal radicaba en el libro sustraído; al llegar a la librería, se encontró con que aquel viejo, dueño del local, lucía notablemente más joven.

Joaquín atemorizado dejó el libro donde lo encontró pero su aspecto continuaba igual, la piel comenzaba a arrugarse, habían aparecido algunas canas y los achaques, propios de la edad, se hacían presentes. En vano intentó cuestionar al viejo sobre lo que sucedía, pues éste no respondía ninguna pregunta; Joaquín notaba que entre más viejo se volvía el dueño de la librería adquiría una juventud portentosa. La gente al entrar en la tienda confundía al dueño con el viejo Joaquín, quien desesperado trataba de explicar a los visitantes lo que sucedía, sin embargo, sus argumentos fueron desdeñados, ya que el dueño, hábilmente, dijo que debido a la edad tan avanzada de su padre, los desvaríos de éste eran constantes; así que los compradores hicieron caso omiso de los gritos de Joaquín.

Con una malicia inusitada, el dueño de la librería corrió a Joaquín del lugar, le pidió no volverse a parar por ahí, que su acto atrevido había tenido consecuencias, por lo que le sugirió no volver a tomar sin permiso algo que no fuera suyo. El librero aventó el texto del cáliz al fondo de un anaquel y dijo que mientras existieran curiosos como Joaquín, él se mantendría vivo, pues su rejuvenecimiento estaba garantizado.

Cuenta la leyenda que Joaquín murió a los pocos días de causas naturales, nadie reclamó su cuerpo, pensaron que se trataba de algún mendigo; por su parte los padres del muchacho dieron aviso a las autoridades de la desaparición de su hijo e iniciaron la búsqueda. Mientras el dueño de la librería se había convertido en un hombre atractivo para las damas solteras de la ciudad. Se dice que el hombre había vendido su alma al diablo y que éste le devolvería su juventud, a cambio de almas nuevas y joviales; curiosos que fueran capaces de todo por conseguir el libro del cáliz.

La Calle de los Ajusticiados (Leyenda de Guanajuato)

2016-09-04T10:49:00.002-05:00

Una de las leyendas que a la fecha se siguen contando en Celaya, es sobre el origen de la calle de Los Ajusticiados por haber sido una de las tantas injusticias que se cometen en nombre de la ley.

Después de consumada la Independencia de México, por muchísimos años hubo un desajuste natural en toda la República por cambiar un sistema de gobierno que había prevalecido por 300 años. Se cuenta que por el año de 1824, los generales dirigentes de tropas, eran los que tenían la mayor autoridad en los Estados, ya que todavía no se establecían en los municipios los tribunales que otorgaban justicia, así que la última palabra en cualquier acto de la vida política la determinaban los militares, cuyas órdenes no se discutían. Prevalecía el estado de ánimo o criterio de estos -muchas veces improvisados- que eran los que tienen a su cargo establecer la disciplina.

Por aquellos días en la ciudad de Celaya, el general don Nicolás Bravo estaba al mando del batallón que agrupaba a soldados que combatieron en la guerra de Independencia, pero también a su cargo había tanto indígenas como españoles, que al no conseguir trabajo por la escasez que existía, se habían enrolado en las filas para poder subsistir. La ciudad de Celaya, como todas las del país, estaba inquieta; en ese Estado se había fraguado la Independencia y aún había rencillas y malestar, al grado que las personas sólo salían a la calle para arreglar los asuntos más indispensables. Se acabó la alegría y el bullicio, y la mayoría de la gente no salía de su casa, cuando muchos se veían moverse los visillos de las ventanas para curiosear lo que pasaba afuera. Las “piadosas mujeres”, al clarear el día, salían de sus hogares para asistir a sus deberes religiosos y todos, a temprana hora, se recogían y no se veía ni alma en la calle.

Fue una época difícil, como siempre en una posguerra. Los comestibles escasearon, lo que había era caro y malo y la miseria se asomaba en cada puerta de las casas. En voz baja se comentaba la situación en la que se encontraba el país, la carencia de todo y la falta de trabajo. Esto no les era ajeno a los jóvenes que engrosaban el batallón al mando del general Nicolás Bravo y entre ellos, comentaban el grave problema por el que atravesaba el país, y la situación que ellos estaban pasando, así como la injusticia del nuevo gobierno al no pagarles puntualmente lo poquísimo que percibían, pensando que los alimentaban las golondrinas. Tenían hambre, y veían con una pena profunda que si no podían comer, mucho menos ayudar un poco a su familia, la que se encontraba a punto de morir de inanición.

Ellos platicaban; eran optimistas pensando que pronto cambiaría todo y México florecería, ya que es un país rico, con grandes recursos y trabajando todos, como un solo hombre, se normalizaría la situación. Pasaban los meses y todo era igual, deberían plantear su crítica a sus superiores para que en conciencia aumentaran su salario y sobre todo, que les pagarán puntualmente. Uno de ellos, el más audaz, pensando que la unión hace la fuerza, reunió a sus compañeros haciéndoles ver la conveniencia de que un grupo de ellos en representación del batallón, hablara con el General Bravo, le expusieron la situación y en nombre de todos, pidieron un pequeño aumento para que pudiera solventar con dignidad sus gastos más indispensables.

Pero, nunca falta un delator y entre los compañeros resultó un “Judas” que fue con el “chisme” con el general Nicolás Bravo. Lo escucho con paciencia y una vez que el acusante determinó con la información, se enfureció, no comprendió que el grupo de soldados estaba en su legítimo derecho de pedir un aumento de sueldo, defender sus intereses… Sino que tomó esto como un acto de rebeldía, desobediencia y traición…

Con el poder que tenía el General Bravo, y como si aún estuvieran en guerra, decretó la pena de muerte para aquel grupo de jóvenes que llamo sublevados, los que no se habían apegado a la disciplina del batallón, por lo que deberían morir, por traición a la patria. El soldado delator, al que llamó desleal con sus compañeros, también ideal paredón. Grupos de personas atrevieron a ver al General Bravo, parientes y amigos de los reclutas abogaron por ellos, pero el militar impertérrito, se negó a recibir a las personas y a alguna que lo paró en la calle suplicante, contestó: “La orden está dada”. Y fue en julio de 1824 cuando el grupo de soldados del batallón del general Nicolás Bravo salió del cuartel rumbo al barrio de San Miguel, y en la calle de Lerdo los formaron, siendo al delator a quien se le dio la orden de ejecutar a sus compañeros.

La Fábula dice que el día que fueron fusilados los soldados llovía “a cántaros”, los rayos iluminaban la ciudad y después se soltó un aire que silababa como triste lamento que corriera por la ciudad. Los jóvenes, algunos casi niños, indígenas y españoles con estoicismo esperaron la muerte. Algunos invocaron a Dios pidiendo perdón para su verdugo, un patriota grito “Viva México” y otros maldecían a Bravo. Y así uno a uno fueron cayendo en el empedrado de la calle de Lerdo. Aquel acto de barbarie fue conocido por toda la ciudad, causando verdadero pánico entre los celayenses, los que veían y no podían creer; era el infierno de Dante. Las mujeres se santiguaban y lloraban, los hombres indignados guardaba su coraje y odio para los que aplicaban injustamente la “Ley”. ¿Esto era la Independencia de México? Nadie se lo explicada pero estaba sucediendo en Celaya, según la leyenda. La calle de Lerdo se convirtió en una pesadilla; desde entonces el ingenioso pueblo le cambio el nombre, le comenzó a llamar “La Calle de los Ajusticiados”. Nadie quería pasar por ese lugar, pues decían que se escuchaban lamentos, y que la sangre de aquellos “justos”, a pesar de la copiosa lluvia, permanecía allí.

Los soldados tenían temor de hablar, no quería ni pensar para qué no les fuera a leer el pensamiento don Nicolás Bravo y darle a conocer el odio que se había ganado a pulso…

Se bordaron muchas historias de la calle de Lerdo, así como en todo el barrio de San Miguel. Personas aseguraban que por las noches se veía pasear por todo el suburbio la figura de un general, la que llegando a la calle de Lerdo, se perdía. Otras gentes juraban que noche a noche se repetía la escena del fusilamiento; se escuchaban los rezos de los jóvenes soldados, el grito de “Viva México”, así como las maldiciones a Bravo y aún los disparos de aquel momento. Aquello aterra va a los vecinos los que fueron abandonando las casas de la calle de Lerdo, y algunas de las manzanas aledañas.

El tiempo va curando las heridas y olvidando los rencores, aquella historia que se contó de padres a hijos por muchas décadas; se fue olvidando en el tiempo y poca gente conoce este relato que indignó a los habitantes de esa región. Sin embargo, a la fecha se cuentan cosas extrañas que suceden en el barrio de San Miguel, pero nadie sabe el porqué de esos sucedidos. Se dice que un fuereño llegó a la ciudad y compró una propiedad en la calle de Lerdo, la que a su vez alquilaba. Decía que había sido una mala compra, que tenía mala suerte, ya que más tardaba en alquilarse, que en desocuparse al poco tiempo sin saber el motivo, pues era casa grande, agradable y la renta accesible.

Pero un día, uno de sus inquilinos le dijo que aunque tenía contrato, no iba a vivir más allí, porque con frecuencia se veían sombras las que se desvanecían lentamente hasta perderse en la pared de una habitación. Otras veces se escuchaban lamentos, gritos y rezos que salían, quién sabe de dónde, así como ruidos de cadenas que no dejaban dormir. Doña Tencha, la dueña de una tienda del barrio, decía que mucho se hablaba que en una de las casas del callejón de Lerdo, espantaban. Con frecuencia platicaban que veían sombras de figuras de hombres, los que veían cayendo lentamente uno a uno y desaparecían en el suelo. Que por las noches se escuchaba un lastimero ladrido de perro, que nunca se vio por más que lo buscaban en el patio o en la calle. Asimismo se rumoraba que cuando todo estaba en silencio, se escuchaba como si 100 gatos estuvieran peleando, pero al encender la vela, no había nada y el ruido terminaba.

Así se contaban muchas historias que recogía doña Tencha, la de la tienda de la esquina, -que se encontraba a un costado de la callecita de Lerdo,-y que ella oralmente iba transmitiendo, por lo que por mucho tiempo se habló que en el Barrio de San Miguel, a raíz del fusilamiento de los soldados, no se podía vivir en paz, como si en ese lugar se dieran cita todos los muertos de Celaya “a platicar o discutir diferencias”, por lo que los vecinos vivían aterrados. El tiempo fue acabando con esas fantasías hilo de la “Calle de los Ajusticiados”, sólo se cuenta como una de las tantas leyendas que corren y forman tradición de un pueblo.

La esquina del degollado (Ciudad de México)

2016-08-28T09:42:00.000-05:00

Esquina de la Pila Seca, ubicada en los alrededores del Bosque de Chapultepec y a principios del siglo XVII, fue el escenario de un asesinato vil, perpetrado por un hombre despiadado que, tiempo después, recibiría su castigo. Sin embargo, los vecinos del lugar padecieron las consecuencias de esta muerte, pues desde entonces son espectros se aparecía para exigir justicia sobre todo, venganza.

Cuenta la leyenda que el espíritu en pena era el de un buen hombre llamado Fernando, quien había sido asesinado por un hacendado de nombre Matías; éste le clavó su espada en el pecho y luego cortó su cabeza, abandonando el cuerpo junto a la Pila Seca. Se dice que el amor de una mujer fue motivo del crimen, pues ambos pretendían a Margarita, una hermosa doncella, hija de un oficial real.

Fernando y Margarita mantenían un romance a escondidas, pues el padre de la joven había decidido comprometerla en matrimonio con el hacendado. Una vez hecho el trato, la mujer estaba obligada a contraer nupcias lo más pronto posible y eso la tenía hundida en una tristeza profunda, pues sólo deseaba casarse con su amado. Para que nada ni nadie lo separase, un buen día, los enamorados decidieron huir juntos, así que acordaron reunirse por la tarde y planear la fuga para esa misma noche. Margarita acudió puntual a la cita, pero Fernando nunca llegó.

Cuentan que aquella noche la joven decepcionada se sentó en la pila, a llorar, cuando sus oídos llegó un gemido triste que la hizo correr asustada. Como el temor se apoderó de ella, grito que alguien la ayudará y de entre los árboles apareció un caballero que al reconocerla le ofreció acompañarla hasta su casa. La joven no pudo contenerse más y estalló en llanto al ver que el hombre que la acompañaba era Matías, su futuro marido, quien le acariciaba el rostro y el cabello, tratando de tranquilizarla para que pudiera contarle lo sucedido. Ella por su parte, creía en la falsa bondad de aquel hacendado, quien debajo de ese aspecto bonachón, escondía las más terribles intenciones.

Al arribar a la casa de Margarita, el hombre pidió hablar con su padre. Matías deseaba desposar lo más pronto posible a Margarita por lo que solicitaba que se adelantará la boda. Cuando lo supo la desbastada joven, se encerró en su alcoba y dio rienda suelta su dolor. Su corazón fue presa de los más terribles recuerdos, al imaginarse nuevamente junto a su amado, a quien reprochaba haberla abandonado en aquel lugar.

Fernando era el primer y único amor de Margarita, ambos decidieron mantener su relación en secreto debido a que él, pertenecía a una familia humilde y no poseía ningún tipo de fortuna por lo que sabía que el oficial real se opondría tajantemente este matrimonio. Luego de tanto llorar, Margarita se quedó dormida; las ventanas de su habitación se estremecieron con un viento terrible, por lo que la dama se levantó para asegurarlas. En el momento en que aproximó la cara a los cristales, lanzó un grito de horror; un espectro se acercaba ella y le pedía lo escuchara. Ella se desmayó. Aquella pobre mujer ignoraba que, aquel siniestro ser, era el espíritu de su amado Fernando, quien días atrás estaba tan ilusionado, como ella, por la huida que emprenderían. La pareja nunca imaginó que Matías, siendo nombre celoso y poderoso, mandó espiar a su prometida. Así fue como se enteró de que Margarita entregaba su amor a otro hombre.

Aquel día en que escaparían, Matías se apostó a los alrededores de la Pila Seca, cuando vio que Fernando se acercaba, impidió que el joven enamorado llegara a su cita, hundiéndole sin piedad una espada en el pecho. Fernando cayó moribundo y sus últimas palabras fueron para su amada, que metros más adelante lloraba por su demora. Matías no conforme y cegado por la ira que sentía, cortó la cabeza del joven y la arrojó en el caudal más cercano. Luego del sangriento asesinato, el hacendado escuchó a la desesperada Margarita. La mujer, precisamente en este momento, echó a correr pero se topó con Matías, quien se ofreció llevarla hasta su casa.

Pasaron varios días y Margarita no tenía noticias de Fernando, iba todas las tardes al rosario, con la única finalidad de encontrarse con él, pero nunca hubo tal encuentro, por lo que su corazón se reaccionaba a cada momento. Asistía además, al lugar donde solían encontrarse, sin embargo, parecía no haber rastros del paradero del joven. Por entonces, la gente comenzó a rumorar que en la Pila Seca se apareció un espíritu que vagaba exigiendo justicia y venganza; los pobladores se resistían a pasar por el lugar, pues temían toparse con el espectro.

Este aparecido también se presentaba todas las noches en la alcoba de Margarita, quien aterrada, gritaba que la dejara en paz. Su padre y la servidumbre se convencieron de que la mujer estaba perdiendo la razón, motivo por el cual, se pidió a Matías aplazar la boda, debido al estado de salud de la novia. Así, llegó la víspera de la boda, la mujer no había parado de llorar y de recriminar a Fernando por haberla abandonado. Cuando parecía morir de dolor, las ventanas nuevamente comenzaron a estremecerse y una ráfaga helada la envolvió. Minutos después una voz hueca y sepulcral le dijo:

-Yo acudía a la cita, cuando la espada de un asesino acabó con mi vida.

Margarita reconoció la voz de Fernando, quien prometió llevarla a un lugar donde pudieran vivir su amor eterno, pero para que eso sucediera, tenía que ir hasta la Pila Seca. El padre de Margarita le impidió salir de la casa y la obligó a dormir, pues se casaría a la mañana siguiente. Luego de la ceremonia, Matías la condujo hasta su casa en el barrio de Coyoacán; ahí Margarita se encerró en la habitación y se negó a participar de la magna celebración que el hacendado había preparado.

Los días pasaban y el hacendado no recibía respuesta de su esposa, quien se mantenía oculta en la alcoba. Por tal motivo, Matías intentó forzar la puerta, pero la encontró fuertemente asegurada; lleno de ira ingresó a la habitación y con desdén se dirigió a Margarita:

-Enterado estoy de tu deshonor. Antes de ser mi esposa entregaste tu amor a otro hombre. Pero esta falta ya está reparada.

La mujer comprendió que el asesino de su amado Fernando había sido el propio Matías, por lo que no pudo soportar su presencia y salió corriendo de la habitación. Esta vez fue encerrada por Matías y le advirtió que por fin consumarían el matrimonio. El hombre bajó a cenar y bebió dos botellas de vino, regocijante se dirigía a la alcoba donde tenía presa a su mujer; con dificultad introdujo la llave en la cerradura de la puerta, y cuando al fin pudo abrirla, sus ojos se exaltaron al ver ante él la cabeza de su obstinado rival.

Aterrorizado Matías corrió por la casa, sentía sobre sí las acusadoras miradas del degollado. Al llegar a la escalera de piedra, perdió el paso rodó dando tumbos hasta estrellarse de cabeza en el suelo. En ese momento doña Margarita atravesó el recinto y salió de la casa, actuaba como si estuviera hipnotizada. Iba a encontrarse al fin con su amado sin importarle la gran distancia que tendría que recorrer para llegar a la Pila Seca.

Se dice que todos los habitantes de Coyoacán vieron pasar a aquella mujer que parecía estar en un profundo ensueño. Aquella caminata concluyó el amanecer. Por la tarde Margarita fue encontrada sin vida al pie de la pila. Se cuenta que sus zapatos estaban destrozados por la larga travesía y se dice también que desde aquel día, el degollado dejó de aparecer en la Pila Seca y la ciudad volvió a la normalidad.

Dar lo más por lo menos

2016-08-21T13:42:00.002-05:00

¡Qué mala, que malísima suerte, era la de Nabor Orihuela! Nunca le podía salir nada bien al pobre hombre; como dicen por ahí, andaba con el santo de espaldas. La fortuna era inconstante señora en la vida de este triste ser: clavó su rueda con firmeza y con los fuertes clavos que le puso ya no la dejó subir. No había cosa que emprendiera Nabor que le saliese bien. Decían que desde antes de nacer le echó terribles maldiciones una tal que fue amasia de su padre, quien la dejó en abandono para casarse, como Dios manda, con la buena y apacible madre de Nabor, el de la siniestra ventura.

La viruela le dejó múltiples e indelebles marcas en el rostro; la tiña le exterminó mucha parte del pelo; un mal de estómago le descompuso la salud para siempre la salud y le dejó permanentes agruras que le quemaban como brasas el esófago, también lo dejó muy flaco, los huesos se le transparentaban por la piel, toda arrugada y reseca. En sus tiempo de juventud anduvo en la soldadesca, y en una escaramuza sin maldita importancia, una bala de arcabuz mal dirigida le partió en dos el hueso de una pierna y para siempre se quedó con el paso desnivelado; en otra ocasión un lanzazo por poco le quiebra un ojo, solamente le quedó una ancha cicatriz que le pasaba desde la nariz hasta la oreja. Se casó después con una buena y excelente mujer, y al poco tiempo viudo se quedó. Probó el amor con sufrimiento, su corazón estaba hecho un mar crecido de amargura, pasaron por él grandes avenidas de penas. Cada día traíale un sufrimiento nuevo y así tantos dolores y angustias le tenían hecho a prueba de trabajos, armó a su alma de resignación y no salía de paciencia; bienaventurados los mansos porque de ellos es el reino de los Cielos.

Fue Nabor oficial de péñola en el Consulado de Comercio; desempeñó bajo oficio con el almotacén del Ayuntamiento; después aún más ínfimo al lado del balanzario de la Real Casa de Moneda; en seguida sirvió como portero de la Alhóndiga; al poco tiempo en el hospital de San Andrés daba unciones en la sala del morbo gálico, pues allí quitaba Mercurio lo que daba pródigamente doña Venus; lo hicieron bedel en el Colegio de Infantes Músicos de la Catedral Metropolitana; fue criado que repartía comida en las oscuras mazmorras de la Acordada; pasó a la Sala del Crimen a atar legajos con el rojo balduque y de ahí lo bajaron a mozo de retrete. Cada vez empeoraba más el infeliz Orihuela, iba dando más miserable caída.

Andaba todo traspillado, roto y lleno de flecos, aunque algunos agujeros de sus viejísimas ropas los tapó de inhábil manera con remiendos a grandes puntadas. Prácticamente se moría de hambres en un cuartucho de extramuros de la ciudad; muebles no había entre aquellas cuatro paredes llenas de telarañas, de adobe descubierto, ahí el duro suelo tenía por cama el pobre Orihuela. Su fortuna y ajuar lo llevaba a cuestas y el testamento en una uña. Lo apretaba la necesidad y ya estaba en lo último de la miseria; no tenía en que caerse muerto, ni cosa que llevarse a la boca. Era Nabor Orihuela el más pobre entre los pobres.

Encontróse una mañana en el portal de Agustinos, también llamado de la Preciosa Sangre, con su amigo Oropeza, quien le comento que un alto ministro de nombre Tadeo Grajales, estaba buscando a una persona de fiar que mantuviera bien barrida y sin telarañas, una finca que llevaba tiempo sin rentar. Nabor aceptó ir a presentarse con aquel personaje para que le diera el puesto. Don Tadeo le vio a Orihuela cara de hombre muy de bien y sacó de un cajón de su bufete una gran llave de hierro, y le dijo el número de la casa, el precio del arrendamiento, y le recomendó mucho el cuidadoso aseo de la finca para que tuviera mejor ver a los ojos del interesado alquilador. Loa casa era muy vieja y maciza, del siglo XVI, con bastos balcones de hierro vizcaíno, dos enormes patios de elevados muros; el aspecto de la casona deshabitada era por demás asombroso.

Nabor Orihuela recorría aquellas vastas habitaciones vacías. ¿Quiénes habrían vivido en aquellos cuartos de elevada techumbre? ¿Cuál era la ocupación de esas gentes? ¿Alegre o plácida fue su vida, o acaso, se metió en ella como en la suya, la malaventura? ¿Cuántos habrían muerto en esas estancias? Pensando en esto le saltó inquieta en su cerebro esa idea peregrina: ¡”Ay, qué bueno sería si alguno de los que vivieron aquí hubiese enterrado dinero, se me apareciera y me dijese dónde está; yo en recompensa, para el bien de su alma le mandaría decir dos misas!”

Desde aquel día Orihuela traía ese pensamiento metido en la cabeza, con él se dormía y levantaba; a diario acudía a misa a las iglesias cercanas: Santo Domingo, la capilla del señor de la Expiación, San Lorenzo, la Enseñanza, y no hacía otra cosa más que pedir a Dios que le concediera aquel milagro que tanto anhelaba su corazón, repitiendo a su vez el ofrecimiento de las misas. No solo se le imploraba al creador, sino que también a toda la corte celestial; dicha petición la hacía a todas horas del día. Gastaba la noche en la oración y durante el día replicaba sus ruegos con más llanto y sollozos.

Una noche después de su miserable cena, Orihuela se hallaba sentado en el tranco de la puerta de la estancia anchurosa que tenía por morada en aquel caserón; mientras pensaba como escapar de su pobreza vio un bulto alto y blanco que salía de atrás del brocal del pozo, que caminó con pasos tácitos y lentos y al fin se paró inmóvil bajo el arco que unía a los dos patios. Tremendo susto se pegó Orihuela, estaba totalmente fuera de sus sentidos, y con el corazón a mil por hora. Aquella figura espectral sacó un brazo de entre la vaporosidad de la túnica que la envolvía y varias veces, con enérgico ademán, señaló un punto entre los cipreses; después desapareció de la misma manera en que había venido.

A Orihuela se le metió un frío muy sutil hasta el tuétano de los huesos y los seguían bañando copiosísimos trasudores. Por fin le entró el sosiego y con él una leve y graciosa alegría que le recorría el cuerpo. Apenas hubo amanecido salió en busca de las herramientas necesarias para sacar el tan anhelado tesoro de sus sueños. Poco después volvió a la vetusta casona, trayendo pala y zapapico y con diligencia se puso a abrir un ancho hoyo en el lugar indicado por el aparecido. Pronto quedó abierta una zanja, en donde aparecieron los amarillos huesos de un esqueleto humano, entre las costillas estaba un orinecido puñal. De pronto apareció un panzudo cantarillo; de puro gusto se frotaba las manos Orihuela. “Allí están los dineros que voy a recibir como justa recompensa de tantas y tantas desdichas y trabajos que me ha dado la vida. Ese oro es el que merezco, pues que oro ha de ser por lo pequeñín de la vasija”, se dijo a sí mismo seguro convencimiento y rebosante regocijo. Y añadió: “Tu querido difunto, cuenta con un triduo de misas de sufragio con ornamentos negros, con tus responsos, además de los rosarios y de los quince sudarios ya ofrecidos”.

Con un contundente golpe rompió el cantarillo, y en vez de encontrar un fabuloso tesoro, lo único que obtuvo fue veinticuatro centavos de cobre, negros y orinecidos. Orihuela estaba pasmado, no podía creer que el espectro se burlara así de su esperanza. Otra vez quedó ajeno a sus sentidos. Cuando le volvió el alma al cuerpo dio un gran puñetazo en el aire y comenzó a echar chispas por los ojos y hasta humadas por la narices, ¡y ni se diga lo que salió de su boca!, ¡puras maldiciones y más pestes!

Pronto se le bajó aquella terrible llama de furor al infeliz Orihuela, pues era de natural manso y pacífico, y con pasos arrastrados se vino caminando, lente y trabajosamente, con el cuerpo inclinado con agobio hacia delante. Se sentó en el quicio de la puerta y se puso a llorar.

La paz colonial

2016-08-14T13:22:00.001-05:00

La llamada paz colonial, es cierto que en un periodo de tres siglos sólo se alteró contadas veces por movimientos de carácter político, pues el único que se puede citar de esta clase, por su trascendencia fue el promovido por los hijos de Cortés y los hermanos Ávilas, que intentaron separar formalmente en el siglo XVI la Colonia de la Metrópoli. Algunos otros intentos semejantes se registraron en el curso de los siglos XVII y XVIII, pero las ambiciones, más o menos notables, no vinieron a ser de importancia, sino a fines de la última de aquellas centurias y a principios de la siguiente, en que se crearon cuerpos de ejército permanente o se acantonaron tropas, cuando asomaba el peligro de ataque de enemigos extranjeros.

Las conspiraciones y sublevaciones que fueron más frecuentes obedecían a insurrecciones de indios que pretendían restablecer sus antiguos cultos idolátricos, o que eran víctimas de vejaciones en los minerales, maltratados por los corregidores y alcaldes de los pueblos, o que se levantaban en armas cuando el hambre los acosaba por la carestía de los víveres, que alzaban altos precios durante las pérdidas de las cosechas, por las heladas, escasez de lluvias y punibles monopolios.

En la llamada paz colonial, estuvo siempre en constante tensión la tranquilidad de los habitantes de rancherías, haciendas, pueblos y ciudades, por otro orden de acontecimientos, a saber: los asaltos, rapiñas y robos, de que eran víctimas los citados habitantes de estos lugares, que muchas veces fueron teatro de escenas en las cuales imperó la violación, el incendio y el asesinato.

Es interesante llamar la atención sobre algunas cosas y hechos, que demuestran el estado continuo de alarma en que vivían los vecinos y las mismas autoridades en aquellos tiempos, que por no ser bien conocidos se han juzgado de paz envidiable. Las casas, los templos, los monasterios y los edificios públicos, eran verdaderas fortalezas por su aspecto exterior. Gruesos los muros, coronadas las azoteas de torreones y almenas; con fuertes rejas las claraboyas, las ventanas y los garitones. Las puertas de sólidas maderas forradas de láminas sostenidas con grandes clavos, y aseguradas en el interior por sendas chapas, pasadores y cerrojos de hierro, como si no fuera bastante todo esto, atrancadas con vigas que se introducían por sus extremos en agujeros hechos al efecto en los alféizares de las puertas y ventanas. Todavía más. Pesadas cadenas cruzaban por el interior de las puertas, con objeto de que, al entreabrirlas, se pudiese observar sin peligro quien era el que llamaba por fuera al sonar los aldabones. Otras tenían pequeñas ventanillas, bien enrejadas para ver también a los que las tocaban.

En el interior de las habitaciones, las puertas estaban provistas a su vez de trancas, picaportes, cerrojos y aldabones; y aún las ventanas que caían a los patios, estaban aseguradas con fuertes rejas; y los cubos de los zaguanes y en la parte superior de las escaleras, a la entrada de los corredores, había casi siempre portones de hierro o de madera.

No satisfecho los vecinos de la Nueva España con tal lujo de seguridades, despiertos o dormidos, estaban siempre armados y sus joyas y dinero, los encerraban en herrados arcones, en muebles llenos de secretos, en alacenas cubiertas con tapices, y muchos los enterraban para tenerlos más seguros. Vivían en continua alarma, temiendo los de las poblaciones lejanas de la capital del virreinato los asaltos de los indios bárbaros, que no respetaban sexo ni edad en sus rapiñas y homicidios. En las ciudades se repetían, noche a noche, en las calles, los robos a mano armada, y los escalamientos de las casas, a pesar de las rondas de corchetes y alguaciles, que con sus varas y farolillos por más prisas que se daban, al oír los gritos de auxilio socorro, casi siempre llegaban tarde.

Los caminos eran un doble problema para los viajeros y las autoridades. El que viajaba, previa confesión general y otorgamiento de disposiciones testamentarias, encomendaba su ánima a Dios y a todos los santos de que era devoto. Buscaba la compañía de los arrieros que conducían sus recuas sobre los convoyes de carros. Si era rico capitalista o hacendado, aparte de ir en cómoda litera o en coche monumental, tirado por dos o más troncos de mulas, se hacía seguir y rodear de números escolta de criados, que cabalgaban en buenos caballos con buenas monturas, vestido de cuero, y armados hasta los dientes, con espadas, machetes, puñales, pistolas, mosquetes y al arcabuces, llevando, además, recias reatas que también le servían como un arma de defensa.

No obstante tamañas precauciones, en las goteras de la ciudad, en medio del camino, al pie de una loma o cerro, junto a un río, a la entrada, en el centro a la salida de un bosque, al pasar un puente o al llegar un pueblo, los viajeros eran detenidos, vejados, despojados de sus vestidos, robados de todo lo que llevaban, incluso sus armas, y si ponían mucho poca resistencia, los mataban o cuando menos salían apaleados o aporreados.

Desde el siglo XVI, los caminos estuvieron infestados de ladrones y asesinos, los cuales formaban cuadrillas con sus respectivos capitanes, de a pie o de a caballo, bien armados o provistos sólo de garrotes, y unas veces eran indios que pertenecían a broncas e irreductibles tribus, y otras eran españoles, negros, mulatos o mestizos, desechos repugnantes del vicio o de la vagancia que imperaban en las ciudades coloniales; y no fue raro el caso en que tales cuadrillas estuviesen constituidas al mando de los hijos de nobles corrompidos arruinados.

En tiempos del virrey don Luis de Velasco, así el año de 1554, por el poniente noroeste de la Nueva España los asaltos de indios chichimecas fueron muy frecuentes. Por el año de 1569, los chichimecas estaban muy insolentes, haciendo gran daño a los viajantes que iban a Zacatecas, por lo cual había dado orden el virrey de que de distancia en distancia se erigieran presidios, principalmente en los puestos que llaman Ojuelos y Portezuelos, sitios a propósito para las emboscadas de aquellos bárbaros, y que aunque en el gobierno de don Luis de Velasco se habían mandado fortificar, parece que en aquella obra no se había puesto mano. En esto entendía cuando fue avisado de los indios huachichiles, que eran un ramo de los chichimecas, que hacían excursiones hasta Guanajuato, robando y matando cuanto encontraban.

Los reyes sucesores de Velasco y de Enríquez continuaron estableciendo colonias, que a medida que se poblaban se erigían sucesivamente en villas, pueblos y ciudades. En la parte más septentrional de la Nueva España, los asaltos de indios bárbaros llegaron a ser un permanente azote no sólo para los viajeros, sino también para los pacíficos vecinos de las pequeñas poblaciones, y aun para las ciudades de alguna importancia. Los asaltos eran seguidos de robos, violaciones, martirios de misioneros abnegados.

El pánico que sembraron los salvajes, obligó a los virreyes a no dejar de seguir estableciendo nuevas colonias militares, llamadas “Presidios”, que además del cuartel, tenían una iglesia, donde reside a los misioneros, pero cuartel e Iglesia presentaban en su construcción toda la solidez de una fortaleza.

En el interior del país, los bandoleros de otras razas y castas se multiplicaron durante los siglos XVII y XVIII. No hubo camino ni poblado que no asaltaran y robaran. Viajeros y habitantes vivían en perpetuo alarma. El gobierno español, reflexionando que no eran suficientes los cuadrilleros de la Santa Hermandad que infatigables recorrían los caminos, persiguiendo sin tregua colgando de los árboles a los bandidos, resolvió instituir el célebre Tribunal de la Acordada, privativa para perseguir, aprisionar y juzgar a los ladrones. Los jueces de este Tribunal, ejecutaron centenas de bandoleros, que como el famoso “Pillo Madera”, llegaron ser legendarios por sus crímenes.

En la misma ciudad de México, los asaltos y robos a mano armada tenían aterrorizados a los vecinos, por lo frecuentes que eran y por las circunstancias trágicas que algunos revistieron. Los azotes que se daban a los ladrones por las calles, montados en sendas cabalgaduras, eran espectáculos repugnantes, casi diarios, pero necesarios. La horca y el garrote funcionaban de continuo en la Plaza Mayor, frente a frente del Real Palacio.

Se necesitó, para atenuar tanta plaga de bandidos, que el talento y la mano férrea de un Revillagigedo, organizara un verdadero servicio de policía, y que con ejemplar actividad y severidad procediera a formar causas tan ejecutivas como la celebérrima de los asesinos de Dongo.

Resumiendo: la llamada paz colonial, relativamente a las conjuras políticas y a los intentos de emancipación, se mantuvo con más o menos dificultades y con sólo una guardia de alabarderos y las milicias que se organizaban al asomar una guerra, al estallar un motín, en los corregimientos y alcaldías; pero aquella paz colonial fue casi un mito en tratándose de la seguridad pública.

El Callejón de la Condesa (Leyendas de Guanajuato)

2016-08-07T12:47:00.000-05:00

Uno de los lugares de provincia en donde más se cuentan leyendas, es sin duda en Guanajuato, sitio evocador en donde parece que se detuvo el tiempo, dando la idea de que en cada bocacalle saldrá un conde de capa y espada, o una carretela tirada de caballos de donde descenderá una elegante dama.

Cada residencia o callejón tiene su propia historia, relatos amorosos, trágicos, espeluznantes o cómicos, los que fueron conocidos y el vulgo se encargó de esparcirlos y que al paso del tiempo se convierten en una leyenda que se multiplica y no se pierde por ser parte de la vida misma del pueblo.

El Callejón de la Condesa, era una calle estrecha llamada de los Depósitos (conocida hoy como calle de Pocitos) a donde daba la puerta de la servidumbre de la Casa del conde de Valenciana. Esta residencia obra del arquitecto Eduardo Tresguerras, (al lado del antiguo Palacio de Gobierno de esta capital), fue escenario de importantes acontecimientos, de los cuales el que más destaca es sobre la vida de la condesa María Ignacia de Obregón de la Barrera, esposa del que fue primer conde don Diego Rul, llamado “Conde de Valenciana”.

Se dice que don Diego, bizarro y donjuanesco, cortesano y galante, caballeroso y diabólico, fue un aventurero hispano que vino a México a mediados del siglo XVIII, sin más recursos que los que traía puestos.

Cuenta Juan José Prado, que se estableció en la villa de Salamanca, provincia de la entonces intendencia de Guanajuato, en donde abrió un pequeño negocio de compraventa de semillas; pero ambicioso y audaz se relacionó con las autoridades de la Intendencia y de la Corona de España, logrando primero el título de Vizconde de las Tetillas de la provincia de Zacatecas y más tarde, el de Conde de Valenciana.

Comerciar con semillas se le hizo de poca categoría, más sabiendo de la bonanza minera en Guanajuato, con el descubrimiento que se hizo en 1767 de plata y oro, nuestro personaje cambió se dedicó a la minería.

Con el fin de descollar y hacerse indispensable, don Diego que ya para entonces tenía muchos amigos, gestionó ser nombrado comandante de las milicias provinciales, y se sabe que en varias ocasiones peleó al lado del general Félix María Calleja del Rey, distinguiéndose por su valor y disciplina.

El entonces vizconde de las Tetillas, era buen tipo, tenía unos enormes ojos soñadores, nariz larga, boca fina. Según el retrato que eligiera el pintor Roberto Montenegro, es un caballero pleno de marcialidad, de rasgos nobles y finos, lleva con bizarría el vistoso uniforme del coronel de las Milicias Provinciales. Era tan fino y caravamiento que parecía un embajador japonés, con actos de cortesía que enloquecían a las mujeres.

Este hombre ambicioso y enamorado, conoció a la condesa doña María Ignacia Obregón de la Barrera, hija de don Antonio Obregón y Alcocer y de doña María Guadalupe Barrera y Torrescano (este matrimonio tuvo tres hijos, don Antonio Obregón de la Barrera, doña María Ignacia que se casó con Diego de Rul y doña María Gertrudis, esposa de don Antonio Pérez de Andújar Gálvez, Crespo y Gómez, primer conde de Pérez Gálvez). Después de algún tiempo de noviazgo, pensaron en casarse, siendo ella una condesa, don Diego quiso obtener un título igual y logró el de “Conde de Valenciana”, entroncando con la casa de Valenciana, al unirse en matrimonio con doña María Ignacia.

Poco tiempo después de casados, empezaron las dificultades. Las hazañas militares en que participó siguieron en ascenso, contándose entre las más notables el asalto y toma de Zitácuaro, villa que redujo a cenizas por órdenes de Calleja casi en los albores de la Guerra de Independencia, acción que le valió la designación de gobernador de la Villa. Sus hechos de guerra se sucedían, así como sus aventuras amorosas.

Doña María Ignacia conocía sus andanzas, las “amigas”, se desvivían por irle a contar lo que sabían del Vizconde de las Tetillas, Conde de la Casa Rul y esto, le entristecía cada vez más. Se “murió” para el mundo, jamás volvió a salir por la puerta principal de su residencia, cuando tenía necesidad de arreglar algún asunto en la calle, lo hacía por la puerta de la servidumbre, quedaba el callejón de los Depósitos, y eso, a la hora en que nadie pudiera verla.

Se cuenta que doña María Ignacia la condesa de la Casa Rul y Valenciana, encareció como María Antonieta -en una noche- su pelo era completamente blanco, y su rostro, que aún era joven, se le enjuto poniéndosele apergaminado; sus ojos, de tanto llorar le quedaron chiquitos y saltones.

El tiempo corría su marcha irremediable y la condesa sólo sabía de su marido por lo que le contaban, las hazañas militares eran constantes, él acumulaba triunfos y ella, decepciones. Cuando incógnita salía la condesa, acompañada de sus doncellas, sentía que la gente la miraba, y ella, sin hacer aprecio aparente, sólo veía con el rabo del ojo las miradas de curiosidad que le lanzaban algunas personas. Un día en el mes de mayo, doña María Ignacia tuvo noticias de que su esposo, el intrépido don Diego de Rul, el conde de Valenciana, había muerto. Su deceso, en el cumplimiento de su deber, había sido en Cuautla, lugar glorioso para las gestas insurgentes. En el mensaje que le fue entregado decía, que el que fuera comandante de las Milicias Provinciales había recibido los honores militares póstumos que a su jerarquía y valor, correspondían…

La condesa no quería creerlo, aún amaba a don Diego su esposo, del que tenía esperanza regresara algún día pidiéndole perdón de sus calaveradas y ella, seguramente lo perdonaría. Con un dolor intenso, y un rasgo de nobleza, quiso ver a su esposo y emprendió el viaje hasta Cuautla, recogió el cadáver y se lo llevó a la Ciudad de México en donde le dio cristiana sepultura en la iglesia de San Hipólito, previas las solemnes y lujosas exequias que en su memoria hizo celebrar.

Sobre la muerte del conde, relata don Luis González Obregón: “Entonces un niño de 12 años de edad, llamado Narciso Mendoza, natural del pueblo y que a la sazón se hallaba oculto entre las casuchas del lado norte de la Plaza de San Diego, vio venir a la columna enemiga, de Dragones del Regimiento de Guanajuato, con su valiente y arrojado Jefe a la cabeza, don Diego de Rul, Conde de Casa Rul, que montaba un alazán hermoso y de gran alzada.

Los dragones venían a todo correr, sable en mano; jadeantes y sudorosos sus caballos, y ellos ahogándose de fatiga, por el calor y el polvo. Avanzaban, llegaron al parapeto donde se encontraba el cañón solitario, al que sólo le hacían compañía, mudos y yacente soldados muertos, que habían caído allí mortalmente heridos, vitoreando a nuestra causa y a nuestro gran Morelos. El Niño Narciso Mendoza no espero más, saltó sobre los muertos, pisó sobre la sangre encharcada, ya fría, que derramaron nuestros bravos artilleros, cuyos cuerpos estaban tendidos aquí y allá, y corre en dirección a la pieza. Uno de los jinetes, prevenido de lo que el niño iba ejecutar, extendió su espada sobre la trinchera, ella Narciso en el brazo derecho.

El niño, para no caerse se afirmó en su estaca, y rápido como el pensamiento que había concebido, tomó la antorcha encendida que se hallaba enclavada y dio fuego al cañón. Relampagueante la luz del fogonazo; el humo de la pólvora enciende los aires; el disparo base ensordecer los oídos estremecer el piso, la trinchera y las casas de la calle. El Conde de Casa Rul, cae herido y es llevado por los suyos para morir después. Su muerte fue el 19 de abril de 1814.”

Después de que la condesa de Casa Rul y Valenciana sepultó a su marido, regresó a Guanajuato. Aún se encerró todavía más. No quería ver a nadie, y sólo acompañada de sus dos fieles servidoras, asistía a misa. Jamás volvió a salir por la puerta principal de la residencia y dio instrucciones de que ni a su muerte, se violara su voto de no hacer más uso de la puerta principal de la casa de los Condes de Valenciana. Pocos meses le sobrevivió su esposo y su cuerpo fue sacado por la puerta trasera, la de la servidumbre, como muestra decía Juan José prado; “reiterada de su desagrado ante la infidelidad de su esposo, pues la noble dama, con ello, quiso significar que no se consideraba como la dueña de la casa, sino humilde servidora de su desleal marido…”

Después de la muerte de la condesa el callejón de Güirles, como se le conocía, se le empezó a decir “Callejón de la Condesa”, y así se le sigue llamando en recuerdo de aquella silenciosa mujer que como un espectro, salía de su elegante mansión por la puerta de servicio, para hacer patente su tristeza de ser “ninguneada” y despreciada por el hombre que había amado.

Esta historia es relatada con frecuencia por guías, en su mayoría niños, al hacer un recorrido por las calles de Guanajuato, como algo insólito, de pasión, o de locura…

Sin embargo, recién a la muerte de la condesa de Casa Rul y Valenciana, doña María Ignacia de Obregón de la Barrera, mucho se dijo que a alguna hora determinada, se escuchaba cómo se abría la puerta del Callejón de Güirles, y en silencio sale una mujer vestida de negro, que recorría las calles, llegaba a la Iglesia, y se perdía.

Otras personas llegaron a decir que por el callejón de la Condesa se veía caminar una mujer, como una sombra, la que rezaba en voz alta y que al seguirla, desaparecían una pared. A la fecha, al hacer un relato sobre esta leyenda en el propio Callejón de la Condesa, aseguran los relatores que ellos han visto “con estos ojos que sean de, los gusanos”, salir una mujer vestida de negro, con un manto en la cara, acompañada de dos jóvenes sirvientas. Esto sucede todos los días por la mañana.

Otros, aseguran, que las han visto sentadas frente al kiosco de la plaza, del lado en donde se encuentra la Posada de Santa Fe, propiedad de los Herrera Romo. Lo cierto es que en este bello Guanajuato, parece que se detuvo el tiempo y se advierte en el nostálgico Callejón de la Condesa, el espíritu de doña María Ignacia Obregón de la Barrera, la desdichada esposa de don Diego Rul, a quien tan mal sentaron la ambición, las mujeres… y los insurgentes.

Un niño juguetón

2016-07-31T10:58:00.001-05:00

La calle de Alfonso Herrera, ubicada en la colonia San Rafael, es un rumbo tranquilo; los días son sorprendidos con el sol mañanero, que es fresco y aparece poco a poco en las montañas tímidamente. Pero las noches son diferentes en la casa marcada con el número 91 de dicha calle. Con una fachada al estilo de los años 40: balcones, puerta central con medio arco, ventanas pequeñas, pisos de madera y techos altos.

Se contaba que las noches son diferentes en esa calle, especialmente en aquella casa. Aparentemente, el tiempo pasa igual, pero no es así. Allí, a las horas y los minutos, hasta los segundos, parecen dar marcha atrás, como si las manecillas del reloj se movieran en una carrera desenfrenada contra el tiempo. La luna oculta sus verdaderas intenciones y la casa se remonta al pasado para revivir su tragedia una y otra vez.

Los vecinos dicen que escuchar los pasos apresurados de un niño, pero eso no puede ser porque ahora alberga oficinas y durante el día sólo se escuchan los rumores de poses adultas, computadoras, y todo el ruido característico de una oficina. Pero la noche, todo cambia. Con el silencio, únicamente se oyen los pasos cansados y tranquilos de don Facundo, el velador; cuya presencia anuncia con su linterna, cuando le da flojera prender las luces. Si está arriba, oye aquellos pasitos que corren por la planta baja exista abajo, las carreras escuchan arriba.

Al principio se asustaba, se pone nervioso, le sudaban las manos y prendía toda la casa. Así dejaba que las horas se desgranara lentamente, sobre todo las de la madrugada, las más pesadas y largas. Don Facundo llevó a pensar que tenían más de los 60 minutos de rigor y les tomó el tiempo. Efectivamente, las horas de la madrugada sólo tenían los 60 minutos ordinarios, sin embargo, por su nieve sus nervios parecían más largas. Pero don Facundo, con el tiempo, dejó de asustarse, se acostumbró tanto que resignaría los pasos del chamaco.

Una noche escuchó el silencio se aterrorizó más que con las corretizas. Estaba abajo y alumbró las escaleras que llevaban a las recámaras. En el pasillo vio claramente la silueta de un niño que se metió una de las piezas. Don Facundo subió despacio, cuidando de no hacer ningún ruido, para cerciorarse de que estaba completamente solo en la planta alta. Esta vez no se asustó, pero estaba muy intrigado, juraba haber visto al causante de aquellas carreras nocturnas.

Platicando con los vecinos fue como se enteró de la tragedia. Allí vivió una familia cuyo nombre se perdió en el tiempo. Lo cierto es que sólo tenía un vástago, un pequeño que era la adoración del matrimonio. El niño creció, era travieso, corre gritaba por toda la casa dándole vida y alegría todo lo que sus manitas tocaban. Para qué decir que sus padres se reflejaban en él. Ese chiquillo era lo más preciado que tenían, hasta el nefasto día en que corre por los pasillos de las recámaras, como era su costumbre, tropezó con un bote y cayó desde lo alto. Estupefacta, su madre observó la cruel escena; inmediatamente, bajo las escaleras y alzó en sus brazos al pequeño; no lo soltó hasta que por la fuerza se lo arrebataron: había perdido la razón.

De esa familia no se volvió a saber nada. El esposo, adolorido y deprimido, dejó la casa en la que fue tan feliz y miserable a la vez.

La puerta principal de medio arco se cerró y no volvió a abrirse en años. Finalmente se vendió y se convirtió en una casa para oficinas. Ahora, el inmueble incluye las carreras de unos pies pequeños y traviesos, todas las noches. No hay por qué asustarse, sólo se trata de un niño que pretende darle vida y alegría a una antigua casona de la colonia San Rafael.

La monja y la decapitada (Sucedió en las calles del Apartado, hoy Corregidora)

2016-07-24T13:15:00.001-05:00

¿Quién es esa monja de la voz doliente que gime por los patios conventuales? ¿Quién es el espectro a quien persigue sin lograr darle la paz? ¡Son la monja y la decapitada! Reza esta conseja colonial del siglo XVII. Sabor colonial y misterioso el de esta casa de los condes de Villaverde, que se levantaba en donde hoy es la plazuela Aquiles Serdán. En su frontispicio, fueron quedando grabados los escudos condales de las rancias familias que la habitaron, en sus hornacinas, los santos que fueron de la devoción de los linajudos barrios, Quesadas y los López, de Peralta y Villar y Villamil. Famosa fue la casa que quedaba frente al “Colegio de las Bonitas”, hoy escuela de la Corregidora, porque en ella vivió la “Güera” Rodríguez.

En la época en que ocurrieron estos hechos, habitaron la casona don Genaro García de Villanueva y su esposa, la condesa doña Mariana de Pedroza; casados por conveniencias familiares, y de índole económica, don Genaro y doña Mariana casi eran niños cuando se desposaron. Se dijo que el conde no amaba a la condesa, y que ella lo amo con locura, y todos los días ella le pedía a la virgen por su amado conde para que nunca se alejara de su lado. Nunca, hasta que vio acercarse a la madurez, la condesa temía tanto perder el cariño del conde.

En casi toda la colonia era sabido que el conde sostuvo amoríos con una joven y bella mujer llamada Juana de Armendáriz, que vivía en la calle del Apartado, después de la Moneda. Era costumbre del maduro galán, el despedirse de la amante no bien amanecía. Como desde hacía varios meses, al llegar a su casa el conde se encontró con la misma escena: su esposa lo aguardaba en vela. La condesa no hizo dramáticas escenas al marido, pero cada día, cada noche, sentía que los celos y el rencor corroían más su corazón.

Al fin, después de semanas y semanas de noches de lloros y de angustias, la condesa decide actuar contratando a alguien para que averiguara el nombre de aquella mujer y en donde vivía. Días después, con los datos que comprara, la condesa se dirigió a la casa de la amante de su esposo. Si ningún plan de violencia; además sentía a veces temor de enfrentarse esa mujer y en muchas ocasiones trato de desistir de aquella empresa. Más los celos y su orgullo herido, le daban fuerzas, sabía que Juana estaba sola, según le informara el espía que ella pagara.

Su mano trémula levanta el pesado aldabón y al fin, después de una pausa, lo dejó caer varias veces… Las dos mujeres comenzaron a discutir muy acaloradamente, hasta que la condesa cansada de escuchar las ofensas de Juana y sorda por la ira y la desesperación, sacó un puñal y lo tiro hacia el pecho de su odiada rival, más quiso el destino que la punta pegara sobre un medallón y quebróse la hoja sin cumplir su trágica misión. Al ver aquello, Juana se llena de soberbia y se burla de la condesa diciéndole que era una anciana y una vieja decrépita; loca, ciega de ira, doña Mariana reparo en una espada que se encontraba colgada en la pared y la cogió decidida, y acto seguido lanzó furioso, diabólico mandoble contra aquella mujer que sea burlándose. Fue tan tremendo el golpe, llevaba tanta furia, que la filosa espada degolló a la mujer.

Durante unos minutos, la condesa permaneció muda ante aquel cuadro macabro, sangriento y espantoso, después, sus ojos se hicieron enormes; su mente se dislocó y presa de una enajenación comenzó a reír y creyó oír como la cabeza se burlaba de ella. Fuera de sí, furiosa, impulsada por el diablo, doña Mariana pateó la cabeza de su víctima. Pero poseída de esa locura que suele invadir a los criminales, siguió oyendo a la cabeza burlarse de ella, trató de cubrirla pero todo fue inútil. Siguieron unos momentos espantosa confusión, en que pareció que la condesa vencía al fin y a veces, que aquella cabeza se defendía, y al fin vencida por sus nervios, por no poder resistir aquella emoción terrible, la mujer se desmayó. Más quiso la suerte que despertará antes de la hora en que llegaría el conde según le informaron, y al ver la sangre se da cuenta del crimen que acaba de cometer; entonces aprovechando la ausencia del conde quema las ropas manchadas de sangre. Ordenó al cochero que enganchara el tiro de caballos y aprovechando la oscuridad de la noche, se alejó de la ciudad.

Horas después llegó a su casa de campo, situada en lo que hoy es calle del Doctor Garciadiego, colonia de los Doctores, y ordenó a los criados que si preguntaban, dijeran que ella llegó desde el día anterior por la tarde.

Al día siguiente, la colonia se espantó al saber la noticia de la muerte de doña Juana de Armendáriz. Ante aquel espantoso crimen, el Santo Oficio decide investigar a fondo, al final de cuentas, por orden del virrey, por lo que se le pide a la condesa regresar a su casa de la calle de Villamil, en donde le interrogaron, pues todo apuntaba a que ella era la asesina. Los investigadores del Santo Oficio se retiraron ante la insistencia de la condesa de sostener su inocencia.

En el interior de la casa de los condes, la candente acusación brotó de labios del dolido esposo, pero la cara impasible, fría de la condesa, no reveló sino un rictus de burla en la comisura de sus labios. Huyendo de la maledicencia popular y de la continua acusación del conde, la mujer regresa esconderse a su casa de campo, afuera de la traza, esa misma noche; de pronto, los caballos relincharon espantados, se encabritaron y se negaron a seguir. ¡Hacia delante había algo que les causaba miedo! Presa de terror, la condesa se dio cuenta que apareció ante ella el espectro de Juana sin cabeza, el cual extiende sus manos en actitud de imploración hacia aquella que le había dado muerte, y cuanto más se acercaba aquel fantasma decapitado, creció el pavor de la mujer. Logró al fin la condesa eludir aquella aparición y fustigó a los caballos huyendo del lugar a toda carrera.

Al día siguiente, la condesa trató inútil y desesperadamente de recordar en donde pudo esconder la cabeza de Juana de Armendáriz, pero si ella trataba de recordarlo durante el día, por la noche alguien llegaba a refrescarle la memoria: el espectro de Juana que imploraba ante el balcón. Noche a noche la condesa escuchaba el macabro arrastrar de aquellos pies y sentía que le tocaban esas manos suplicantes; al mismo tiempo, el conde agobiado por el dolor de la muerte de su amante, se ahoga en vino, y como el vino no lograba aminorar su pena, decidió poner fin a todo escándalo y se ahorcó.

Temerosa y transida de dolor por la muerte del esposo, la condesa decidió refugiarse en un convento y llevando una cuantiosa dote, ingresó como novicia en el convento de las Carmelitas Descalzas, que se localiza, aún en nuestros días, junto a la iglesia del cerrito en la Villa. La mujer cayó el secreto que la atormentaba, mientras pedía a Dios la iluminación para encontrar la cabeza de Juana de Armendáriz, porque el espectro le imploraba y la seguí hasta el convento y la llamaba noche a noche. Era ya un tormento horrible aquel arrastrar de pies hasta cerca del ventanillo de su celda. Y es tanta la frecuencia con que se apareció el espectro, que varias monjas pudieron verle.

La noche del 14 de octubre de 1689, la condesa sufrió un intempestivo ataque, cayendo presa de estertores delirantes, se levantó como una sonámbula, y con la astucia que suele ayudar en estos casos, salió a la calle por la puerta de la capilla, y sin que nadie la vea, continuó hacia la calle repitiendo: “¡ya la veo… Ya la veo… Si… Al fin sé en dónde está”. Rascando con sus propias manos, hizo un hoyo en un solar baldío, y después de excavar con febriles movimientos, extrajo la cabeza descarnada de Juana de Armendáriz, a la que la luna ilumina en forma espantosa.

Con aquella cosa horripilante, volvió por sus pasos tomando la misma calle de Medicinas; mientras tanto, la hermana Refugio de Carabantes, que parecía disentería, salió al patio descubriendo la puerta interior de la capilla abierta, e inmediatamente da noticia de ello. Con gran estupor las monjas viejas comprobaron que lo dicho por la hermana Refugio era verdad, por lo que se convocó a una reunión urgente para ver si alguna de las novicias se había escapado; aún no se cumplía la orden, cuando la portera descubrió algo en el interior de la capilla: una novicia venía entrando con una cabeza humana en las manos. Doña Mariana, presa de una extraña hipnosis, extendió hacia las monjas la cabeza de doña Juana de Armendáriz, y cuando presas del terror no la recibieron, la condesa la dejó caer para ella misma dar sobre el suelo, desmayada.

Fray Juan Manuel de Pazos se hizo cargo al día siguiente del despojo humano, al que dio sepultura junto con su cuerpo, en el cementerio en donde fuera enterrada la mujer por su amante conde.

Y cuenta esta leyenda que jamás volvió a merodear por el convento, ni las calles de la capital de la Nueva España, aquel espectro sin cabeza. ¿Más, que fue de la condesa-novicia después que hubo entregado aquel despojo? Se supo muy muy poco al respecto, pero se dice que reveló el secreto que agobiaba su alma. Los anales conventuales son secretos, más se dijo en ese tiempo que la condesa fue despojada del hábito de novicia, pues con el pecado que traía cuestas no le permitieron profesar. Su cuerpo fue cubierto con una saya gris de penitente, se le mantuvo encerrada en una celda.

La leyenda termina aquí. ¡Nunca se supo que fue de ella! Ni cómo ni cuándo, la noche del asesinato oculto la cabeza de su rival. ¿Cómo explicárselo del fantasma decapitado?, lo de la cabeza. ¿Demencia de la condesa o castigo divino?… Ustedes dirán

Sin morir estaba muerto (Calle Segunda de República de Bolivia)

2016-07-17T10:06:00.003-05:00

No le importaba a don Gonzalo que fuesen bonitas que fuesen feas. Don Gonzalo Venegas de Quesada era ecléctico en la elección; le gustaban todas las mujeres, absolutamente todas, sin preferencias. Pero de ninguna mujer se enamoraba, sino que únicamente tenía el obstinado capricho por ella hasta que satisfacía sus malos deseos, y luego, abandonada dejábala y se iba a otra con exaltado incansable, sin apagar nunca sus ansias quemantes.

Era un ejercicio singular andar robando corazones y ensuciando virginidades. ¡Maldito hombre éste! A su voluntad había encadenado muchas voluntades. Detrás de sí no dejaba el mal caballero, a los largo de toda su vida, sino desesperaciones, lágrimas y arrepentimientos, que fueron a refugiarse muchas veces en los conventos para esperar allí el perdón por sus pecados de amor.

¡Qué vida esa de don Gonzalo! Dedicada toda ella, por entero, a menoscabar honras, a derribar la entereza de las vírgenes. Su vida siempre estaba cautiva en los lazos de la concupiscencia más abyecta, salpicando de verano las flores de las virtudes. Su gozo era inquietar doncellas, manchándoles los candores de su pureza. Envenenaba el sagrario de la conciencia si el menor remordimiento, todo risas, con suavidad melosa en sus palabras, con las que sabía derretir negativas.

El pérfido y ruin don Gonzalo Venegas de Quesada. Todas las maldades resplandecían en el fondo de sus ojos verdes. Era un enamorador de oficio, hidrópico de deseos; el diablo lo guiaba hábilmente en su camino de perdición; estaba Belcebú declarado en favor suyo y le allanaba con toda delicia cualquier dificultad para que alcanzara la flor del placer, para que su pasión gozase satisfecha. No le bastaba todo el corazón para la plenitud de su gozo. Por un solo deleite daba años de vida don Gonzalo.

Pasaba sus días en sones, bailes y danzas, bañándose como en agua rosada en sus vicios. Navegaba como por un mar de dulzor, era un Aranjuez de todos gustos. Vivía éste hombre prosperado y abastado de riquezas, pues que siempre le corrió buena dicha; pero eso sí, no daba paso sin pecar, no hacía cosa buena nunca, no había torpeza que no ejecutara y con escándalo siempre; este marco del escándalo lo ponía, alegre, a sus hechos. Estaba oscurecido en abominaciones y por eso tenía el alma sucia como un corral de vacas. A juzgar por lo que hacía, parece que se declaró por enemigo de Dios, desatendiendo todas sus santas leyes; iba totalmente contra la razón pues siempre tuvo malas intenciones y peores obras y se deslizaba contantemente en perversos deleites y superfluidades. No era don Gonzalo Venegas de Quesada sino una mala bestia como un serón de estiércol a cuestas; un muladar cubierto de nieve.

Con padres, con maridos, con hermanos de las desdichadas seducidas, que lo llamaban a disputa, tuvo desafíos frecuentes y siempre salió victorioso, pues era hábil y artero esgrimidor. Con mañosa habilidad se ponía en armas contra cualquiera, y sólo una que otra vez le pasó muy de cerca la muerte en la punta de una espada, en la bala de un pistolete; pero, gallardo, salaz y feliz, seguía en sus constantes conquistas sin importarle el decoro de ninguna mujer, ni tampoco el hombre que se interpusiera, pues buenos medios tenía don Gonzalo para deshacerse de él.

Por todo esto era el terror contante de la pacífica ciudad. Y lo que se contaba de este caballero no tenía fin, y aun sus cosas se hacían mayores al ir de labio en labio, aumentándole la fama siniestra. A todos los corazones puros, ingenuos, los llenaba de miedos y espantos. Atemorizaba como visión de infierno. Apenas ponía el verde maléfico de sus ojos encima de una doncella, la pobre criatura sentíase toda frágil y desvalida y su ingenuidad candorosa no podía oponer ninguna resistencia a aquella atracción mala, irresistible.

Para conquistar la gratitud de una dama que lo desdeñaba, pagó bien al cochero, a fin de que desbocase a las mulas del coche, y él partió en su ligero caballo cuatralbo a darle alcance al carruaje y sacó en sus brazos desmayada a la desdichada señora cuyo marido, lleno de agradecimiento, lo llevó a su casa hidalga para regalarlo espléndidamente por el bien que le había hecho de salvarle a la esposa. El cándido, el buen señor, no supo lo que hizo al meter al gavilán en el palomar; porque son Gonzalo, con su terrible habilidad, le robó pronto a la mujer y al poco tiempo se la devolvió como cosa inútil.

Se enamoró de la hija de don Donato Pérez Beleña, cirujano que era del Hospital Real de Indios, en donde tenía habitación, y el 19 de enero de 1722, después de que se representó la pieza Las piezas de Jerusalén o Desagravios de Cristo en el teatro que había en esa enorme casa y el que alquilaban los hipólitos para con sus productos sostener la benéfica institución que tenían encomendada a sus cuidado, después de esa comedia, no se supo de qué medios se sirvió el tal don Gonzalo, el caso es que ardió el coliseo y parte del hospital, y luego se presentó, decidido y valeroso, a salvar a la muchacha en quién había puesto sus pensamientos pérfidos, y tras de arrodillarse muy beato frente el Santísimo Sacramento que entre cánticos llevaron los padres agustinos ante el formidable incendio para que los extinguiera, se lanzó decidido, entre las llamas y sacó en brazos a la damisela, que a poco fue una de sus desventuradas víctimas, pues en el tumulto de la quemazón se la llevó a donde él sólo sabía.

También en un lujoso paseo que en el lago de Texcoco ofrecían a sus amigos unos ricos señores, barrenó la canoa en la que iba una cierta dama a quién cortejaba, y como procuró que la frágil embarcación estuviese aislada cuando el agua la invadió, hizo el simulacro de un arriesgado salvamento, con gran derroche de valor, lo que ya le valió lo que él quería: el favor de la señora, y aprovechó su agradecimiento de manera perversa el diabólico de don Gonzalo. Sabía fingir oportunos desmayos para caer en un tibio regazo de mujer y darle así largo gusto al tacto.

La ciudad estaba indignada contra él, llena de furor por una gran villanía que cometió. Don Gonzalo Venegas de Quesada no sabía hacer sino cosas indignas. Se andaba bebiendo los vientos tras la gracia inocente y pueril de la hija de los ricos señores Torregrosa, pero era desdeñado de la frágil doncella, Matilde, de tersos ojos azules. Para vengarse de que se resistiera a sus malos deseos, dio una fuerte suma de dinero a la lavandera de la casa por toda la ropa sucia que estaba encargada, y el muy bellaco la fue a tender en los balcones y ventanas de sus morada con un rótulo cada pieza que decía a quién pertenecía, si al grave de don Anastasio, si a su mujer doña Susana, o si a Matilde, la de ojos ensoñadores, o bien a su tía, la gruñona y repolluda doña Filomena. Además cada prenda tenía alguna explicación adecuada y terrible para aclarar algo que en ella se miraba.

Gran muchedumbre había ante la casa de don Gonzalo, en contemplación de aquellas ropas sucias, leyendo las chocarreras explicaciones que tenían. Airadísima estaba toda la gente en México por aquella acción indigna; pero ansiosa iba a fisgonear y a leer aquellos letreros que, muy en secreto, se confesaba, con íntima complacencia, que eran chistosos.

Fueron mandados alguaciles a retirar aquellas ropas, y don Gonzalo los dejó entrar a la casa, sin resistencia alguna; pero en el patio se les echaron encima los numerosos criados, juntos con muchos hampones pagados para el caso, y les dieron una gentil tunda, tremenda, horrorosa paliza, y a las ocho que fueron los echaron luego, uno tras otro, a la calle por los balcones, y al que con la caída no se le rompieron las piernas , se le quebró un brazo o ambos, o se le rajó el cráneo, o se le estropeó el costillaje de modo lamentable o se le hizo trizas la nariz. Quedaron los desgraciados alguaciles hechos un desastre por las graves consecuencias de las caídas, empeoradas éstas con la rociada de leña que antes habían recibido, muy a disgusto suyo. Más subió el indignado enojo de la ciudad por este proceder de don Gonzalo.

Pero como temió el bárbaro señor que fuese más fuerza a aprehenderlo, pues no era tan sandio para darle coces al aguijón, se retiró a los secreto y escindido de la casa de un fulero, su amigacho, mientras que se ponía a derramar plata y oro para comprar la impunidad, torciendo el rigor de la ley. Pronto, con esos medios, volvería a salir a la calle, no sólo perdonado de sus delitos, sino hasta con disculpas y exquisitas satisfacciones por haber cometido con él el imperdonable error de perseguirlo por una cosa tan insignificante, tan baladí; tal vez hasta se lamentara no haberle dado un buen premio. El necesitaba salir a la calle porque tenía ya entre ceja y ceja el sabroso antojo de una sobrina del prebendado Castorena y Sánchez.

Una noche se echó a la calle don Gonzalo Venegas. Solitaria, en gran quietud, estaba la del Relox, por la que iba muy envuelto en su capa. De pronto salió de la Perpetua una dama; don Gonzalo pensó en el acto que sería una de las del cinturón dorado. Blanco y vaporoso era su traje, pero la espesa neblina negra de un velo le cubría el rostro. Acelerada iba la dama; ágil, airoso era su andar; dejaba tras de sí una estela de perfume suavísimo.

Don Gonzalo apresuró el paso y ella volvía de cuando en vez la cabeza, como para invitarlo a que la siguiese. Sonreía satisfecho el caballero; fácil era la conquista. ¿Qué importaba que fuera loca de su cuerpo, fácil moza de partido, de las de casa llana y venta común, o dama de recato, de alta alcurnia? Una calle, otra más y varias, hasta llegar a la calle de Arcinas (hoy República de Bolivia). Ya le iba a dar alcance don Gonzalo cuando ella se lo esquivó, empujando una puerta que cedió en el acto a la ligera presión de su mano enguantada, y se fue veloz por el zaguán en sombra, sonando el leve cascabel de una risa, como respondiéndole a la voz buena de la fuente que estaba adormeciendo a un ciprés que ya cabeceaba de sueño en medio del patio ancho, con columnas.

Don Gonzalo la siguió gozoso; la casa estaba envuelta en un gran silencio; sólo el agua que fluía mansa lo turbaba melodiosamente. La dama subió la escalera, don Gonzalo tras ella. Cruzó rápido el corredor y ya casi re rozaba don Gonzalo la vestidura blanca y olorosa, y hasta la iba a tomar por un brazo, cuando entró ella por una puerta de talladas jambas en un pasillo estrecho, resonante, al final del cual se veían unas luces. Penetraron en una habitación. En el centro de la desmantelada estancia estaba en el piso un gran paño negro y sobre él tendido un ataúd con un difunto tendido con cuatro cirios, no en blandones, sino pegados en el suelo. Junto al féretro se hallaban de rodillas un caballero y una dama, enlutado él, con amplio manto ella.

La señora fugitiva se arrodilló también y le puso al cadáver un beso leve en las manos descoloridas que tenía cruzadas. Se alzó y se fue ágil, ligera, a la hitación contigua, cuya puerta de cuarterones se abrió sola y lentamente para darle paso. Un ceñudo anciano estaba junto a esa puerta, por el lado de adentro; tenía una de sus manos, blanca, larga y fina, puesta sobre el pecho; de ella le pendía un rosario. Don Gonzalo se estremeció largamente; un grito se le quedó ahogado en la garganta.

Ese anciano caballero era su abuelo, don Lesmes de Virraurritia; su actitud era la misma que tenía en un viejo retrato resquebrajado que estaba en una cámara de su casa. Se empezó a llenar de pavor y sobresalto don Gonzalo. Alagó la mirada y descubrió que el caballero arrodillado era don Pedro Antonio, su padre, muerto hacía más de diez años, y la dama del manto su madre, doña Guadalupe de Quesada, también fallecida había mucho tiempo. Ellos lo miraron a su vez con una mirada apacible, pero llena de dolor, de piedad, inclinaron luego la cabeza con abatimiento.

Don Gonzalo estaba inmóvil, el vigor huyó de su ánimo; le temblaban las carnes de espanto, se le quedaron heladas. Fueron sus ojos a posarse, llenos de ansia azorada, en el difunto y un escalofrío le subió en el acto por toda la espalda, ramificándosele, muy sutil, por todos los miembros. El que estaba rígido en el ataúd era él, él mismo. Su barba rubia y su cabellera ensortijada eran aquellas; su traje recamado era igual al que llevaba puesto, dorado y negro, y hasta tenía el desgarrón que se tocaba en ese momento. Estaban sus ojos abiertos, y se le veía el verde líquido de las pupilas satánicas, sus mismos ojos. Dio un enorme grito don Gonzalo al reconocerse idéntico en aquel muerto y sintió como que se le iban las fuerzas, desvaneciéndose.

En gran conmoción estaba el convento del Carmen. En la portería había aparecido esa mañana un humilde ataúd de pino con el cadáver de don Gonzalo Venegas de Quesada. No sabían los nuevos frailes carmelitanos quién lo llevó allí. Cuando el hermano portero, viejecito suave y candoroso, abrió el portón, vio en el zaguán ese féretro entre cuatro cirios, ya casi consumidos, pegados en el suelo entre chapas de cera cuajada. Un Padre dijo que oyó por la noche doblar las campanas de la iglesia; otro fraile también aseguró que había escuchado ese toque funeral, largo y gemebundo. Eso era todo.

El perro del agarrotado y La maldición del hombre lobo

2016-07-10T10:37:00.000-05:00

El perro del agarrotado

Como era bien sabido, la mezcla de razas en la Nueva España era mal vista, tanto por los conquistadores como por los nativos, de tal manera que los mestizos eran discriminados en la región; por los consideraban como la conjunción de lo peor de ambas estirpes.

Lázaro, hijo de una indígena y de un soldado español -que abandonó a la mujer en cuanto supo que estaba embarazada-, estaba enamorado de una damisela criolla, quien le correspondía su amor.

La pareja decidió entablar un amorío y mantenerlo en secreto, pues sabían que los padres de la joven se opondrían y harían hasta lo imposible por separarlos. No se sabe cuánto tiempo duro su relación, sin embargo, se cuenta que una tarde el padre de la criolla los descubrió; lleno de cólera juró vengar con sangre el ofensa que Lázaro había cometido en contra de su familia.

Sin perder tiempo, interno a su hija en un convento; se dirigió hacia el Santo Oficio y acusó al muchacho de ser brujo y practicar hechicería, ya que sólo de esa manera había logrado que la criolla se enamorara de él. Los inquisidores atendieron el llamado del caballero y por lo tarde se presentaron en casa del acusado para capturarlo.

Con la ayuda de la hermana de Lázaro, este fue aprehendido y llevado a los calabozos; debido a las influencias que el padre de la criolla tenía ante el tribunal inquisitorial, la sentencia fue cosa de días, se le condenó a morir mediante el tormento del garrote. El mestizo falleció pero al poco tiempo, un extraño perro apareció por la ciudad, se dice que es su aullido amedrenta va todo si mantenía alerta a la población. El rumor de que algunas personas perdían la vida cuando el animal se aparecía corrió por todos los rincones, por ello, hombres y mujeres evitaban salir a la calle, no querían encontrarse con la criatura infernal.

Una noche, la ronda observó como el perro entraba a la casa de un caballero adinerado; el hombre se había casado con la hermana de Lázaro y tenían apenas unos días de vivir juntos. La muchacha miró hacia la puerta de su alcoba, sintió como se materializaba tras ellos, un espectro que les parecía conocido. La mujer grito aterrorizada cuando se percató que aquel aparecido era su hermano Lázaro; inmediatamente se arrodilló ante él y le suplico perdón, dijo estar arrepentida de haberlo entregado. Las lágrimas le brotaron y la desesperación la invadió al darse cuenta de que sus ruegos no causaban ningún efecto en Lázaro. Cegada por el miedo y tal vez por la culpabilidad tomó un cuchillo y sin pensarlo, se lo clavó en el pecho quitándose la vida.

Su marido fue testigo de los hechos y no pudo más que decir que un perro se había parecido en su casa. Alterado por el suicidio de su mujer, perdió la razón y a los pocos días falleció, no sin antes advertir que el perro se vengaría de todos. A partir de entonces la gente empezó a decir que ese animal era un mensajero de la muerte; por ello, la gente oraba y pedía en misa no escuchar nunca sus terroríficos aullidos.

Los rumores corrieron por toda la capital, incluso se extendieron hasta la ciudad de Puebla, donde llegaron a muy altos oídos, entre ellos, los del padre de la criolla, quien sintió como se le erizaban todos los vellos de su cuerpo al recordar lo ocurrido, meses atrás. No olvidaba que un mestizo había osado enamorar a su hija y él, lleno de rabia, lo acusó falsamente de hechicería ante el Santo Oficio; recordó también que había sobornado a la hermana de Lázaro para que lo delatara y se sintió culpable, aunque más que la culpabilidad, lo inundaba el terror; lo paralizaba el pensamiento horrible de que Lázaro hubiera vuelto de la tumba para vengarse de los que habían acabado con subir injustamente.

Salía a la calle con cierto temor, sin embargo, prefería creer que la venganza no llegaría hasta esa región. Una tarde, luego de convivir con amigos en la taberna, se dispuso a regresar a su casa. Las calles lucían sombrías y se sentía un ambiente lúgubre; caminó lentamente, sólo se oía el eco de sus pisadas y el ruido de su respiración. De repente, tuvo la sensación de que alguien lo seguía, sin embargo, por más que se esforzaba no vio a nadie. Cuando por fin llegó a su casa, intento abrir el portón, al tiempo que notó una sombra que se cernía sobre él, sintió que se le erizaban los vellos de su nuca y percibió un viento helado. Se volteó súbitamente y lo que vio lo dejó paralizado de terror; sólo escucho un grito estrangulado que brotó de sus labios.

El cuerpo del hombre fue encontrado a la mañana siguiente ya sin vida; tenía en el cuello la marca de unos colmillos. No tardó en correr la trágica noticia por toda la ciudad: el perro había atacado de nuevo. Todo indicaba que se trataba de Lázaro, el mestizo que había muerto injustamente a manos de la Inquisición. Las autoridades encargadas del Santo Oficio se enteraron de lo sucedido, sabían que ellos eran los que faltaban en la lista de Lázaro. Temerosos ante su inminente asesinato, se les ocurrió exculpar post mortem al agarrotado, para limpiar su nombre. Enviaron a varios pregoneros a todas las ciudades para que informarán a los pobladores de la reivindicación del joven.

La noche en que se estaba oficiando la última misa, todos los asistentes comenzaron estremecerse a sentir un repentino viento helado. En ese instante se escuchó el espeluznante aullido de un perro, además de golpes y arañazos. Todos permanecieron como clavados en su sitio, sin poder articular palabra ni moverse, pues creían que la muerte había llegado pasta ellos. La puerta del templo se abrió bruscamente, aparecieron dos seres, un hombre acompañado de un perro. Era Lázaro quien pidió a los feligreses no tener miedo, pues no buscaba venganza, sólo pedía que le dieran cristiana sepultura a su amada, quien había muerto lentamente al escapar del convento.

La figura del agarrotado se fue desvaneciendo y sólo quedó el perro para guiar a las personas hasta la capital, a la humilde choza donde el cadáver de la criolla permanecía sin ser descubierto. Se dice que aún a pesar de que el perro término su misión, los pobladores continúan escuchando su lastimero aullido; otros juran que en ocasiones se le ve vagar por las calles, junto a una pareja de enamorados.

La maldición del hombre lobo

Fray Bernardo pertenecía a la congregación de los Agustinos, tiene la misión de dirigirse hasta Valladolid para informar al padre superior acerca de la construcción del nuevo convento que alojaría a la hermandad. Como desconocía la zona, llevó consigo a Felipe, un muchacho huérfano, de apenas 14 años y quien sería su bien la travesía. El camino estaba muy accidentado y ello dificultaba el paso del carruaje, ya se habían retrasado por lo menos un día. Decidieron descansar en un paraje solitario, pues para llegar al siguiente pueblo todavía debían recorrer una gran distancia.

La luna llena iluminaba su velada, mientras cenaban un aullido los alertó. Inmediatamente creyeron que una jauría de lobos los rondaba, su mayor preocupación eran los 2 caballos, los cuales se mostraban inquietos y no paraban de moverse. De repente, algo entre la maleza comenzó a moverse y lentamente se acercó hasta ellos.

Fray Bernardo se armó con un palo y Felipe observaba todo desde la carreta. Un lobo se acercó sigilosamente hasta donde se encontraba el religioso, paralizado por el miedo no se atrevió a apalearlo; temblaba ante la animal y este al percibir su temor, le dijo que se tranquilizara que no le haría daño. El fraile estaba a punto de desmayarse, cuando su acompañante lo sostuvo de la cintura; el lobo se sentó. Un poco más tranquilo fray Bernardo miraba con curiosidad al animal que comenzó a sollozar; el religioso sin soltar el palo le preguntó qué era lo que le sucedía. Entonces se lobo procede a narrar su desdicha. Dijo que él y su esposa eran unos indígenas, quienes presas por el temor que infundieron los conquistadores, aceptaron ser evangelizados y abrazar la religión católica; el principal motivo de esta decisión es que esperaban un bebé.

Luego de que su tribu se enteró, fueron llamados por uno de los sabios ancianos, quien les advirtió que un terrible castigo caería sobre ellos y su descendencia, si continuaban traicionando a los suyos. Como el terror hacia los españoles era mayor, pronto se bautizaron. Una noche fueron sorprendidos por otros indígenas quienes los condujeron hasta donde yacía el hechicero. Este, enojado, les recriminó su traición y la osadía de abandonar sus costumbres. Entonces el hombre pronunció algunas palabras y celebro un ritual, un par de horas después dio un brebaje a los esposos y les dijo que estaban a punto de recibir su castigo:

-¡Serán convertidos en bestias y así estarán condenados a vivir por el resto de sus días! Su descendencia correrá con la misma suerte, pagará su traición.

Esa noche de luna llena, el hombre y la mujer sufrieron una terrible transformación.

-Y así hemos vivido durante muchos años- dijo el lobo.

Fray Bernardo no podía creer lo que escuchaba; el hombre lobo por su parte, le pidió acompañarlo hasta una madriguera, pues ahí se encontraba su esposa, gravemente enferma. El animal pidió el clérigo darle los santos óleos y rezarle un oración. Incierto el padre caminó al lado de lobo, Felipe los esperaba en la carreta, ya que si algo malo sucedía, el sería el encargado de avisar a las respectivas autoridades. Cuando llegaron vio a un lobo moribundo que jadeaba con dificultad, terminó el rito que los sacerdotes realizan en un caso como éste pero no ofreció la eucaristía. Preocupado, fray Bernardo rasgó la carne de la loba y debajo de ella descubrió la piel arrugada de una ancianita; con lo que confirmó la historia de lobo. Dio la comunión y la bestia dejó de respirar.

El padre fue conducido por el lobo donde estaba la carreta, en el camino, Bernardo preguntó por el hijo que esperaban. Afligido el animal respondió que nació lobito y se unió a una jauría por lo que no habían vuelto a saber de él.

Cuenta la leyenda que el fraile prometió al hombre lobo visitarlo, sin embargo, se cree que este también murió, pues nunca más se le volví a ver. Así que cada vez que se escucharon lobo aullar muy probablemente se trate de los descendientes de aquellos que traicionaron a su raza.

El misterio del fantasma

2016-07-03T12:57:00.001-05:00

Antiguo era el caserón, recio y simple, sin los afiligranados primores de cantería que tienen otros en México. Fuerte, robusto y sombroso, daba impresión de eternidad. Lo labró el conquistador Martín Oyarza, que anduvo con el intrépido Francisco Vázquez de Coronado en aquella larga expedición en busca de las misteriosas ciudades de Cíbola y Quivira. Sus cimientos fueron macizados con ídolos y piedras que se arrancaron a los templos de los indios; junto al basto portón sobresalía del suelo la redonda cabeza de una serpiente espantable de las de la cerca, zompantle, que rodeaban el Templo Mayor. Martín Oyarza , ya viejo, vendió ese caserón a un fulano Vega, quien casó con una doña Rosario Vique; ambos fundaron un mayorazgo y establecieron en una de sus cláusulas que si en su sucesión llegaba a haber un clérigo, pasara ese inmueble al mayor, si es que era varón, de la línea lateral, siempre y cuando no fuese del clero regular nivel secular; y como, a fines del siglo XIII, apareció en la descendencia de los Vega y Vique un sacerdote, apenas se ordenó, le puso pleito su primo Salvador Vega de Cosío, para hacer cumplir a disposición testamentaria de los fundadores del mayorazgo.

La casona quedó en lamentable abandono durante mucho tiempo, y empezó a derruirse, al grado de que, muy a menudo, caían a la calle gruesas piedras, con riesgo de transeúntes y vecinos; varios de estos se quejaron al obrero mayor, pidiéndole que se reparase la finca, porque peligraban sus vidas, y entonces él hicieron revocos, se le puso el pretil de arcos invertidos con sus retorcidos estípites de piedra chiluca; pero el alarife de ciudad declaró, mediante nimio examen pericial, que esas piedras no se desprendían por sí solas, pues que la fachada no estaba en estado tal de miseria que se desmoronase, sino que, indudablemente, las arrancaba alguien que era el que echábalas a la rúa con grave peligro de aplastar a transeúntes descuidados.

Por dondequiera tenía sombras esta casona vieja de la calle de la Encarnación; aún en pleno día, el sol no podía barrer esa oscuridad perenne; pero en la hosca mansión estaba presente la suave alegría de una fuente que cantaba en medio de su patio enlosado y con robustas columnas que sustentaban el corredor alto de tosco barandal de forja. Rumor inocente, grácil, el del agua en aquella sombría vetustez, y quién sabe qué cosas alborozadas le contaba al ciprés que estaba en un arriate, que asentía a todo cabeceando grave rígido.

A don Luis Dorantes vino a parar esta casa ombrajosa y ancha de los Vega y Vique, y decían que por ella andaba vagando un fantasma misterioso, alma en pena que no tenía paz. Don Luis afirmaba que ese bulto era un gallardo caballero envuelto en amplia capa o en un manto santiaguista, y que siempre traía un fino tintineo de espuelas de plata; pero la dueña, doña María Barquín -enjuta, almidonada y con gran peineta- juraba y perjuraba que era un fraile de hábito mercedario. Los criados, unos lo vieron como decía don Luis, y otros, como lo miraba doña María; pero todos los de la casa estaban de acuerdo en que se desvanecía como vaga neblina contra los muros, frente a los muebles en los que parece que se embebía, y muchas veces se le vio que, en medio del patio o de los anchos corredores, se evaporaba, desleyéndose inconsútil en el aire como vapor. Entonces, todos los de la casa se afirmaron en la creencia de que aquellas grandes piedras que a diario caían en la calle, ese fantasma fue quien las había tirado.

Hombre de muchas letras y de esclarecida virtud era don Luis Dorantes. No se sabía de ese señor que era más grande, si su saber o su bondad. De todo tenía gran copia. Inagotable era su mansa cordialidad que a todos extendíase. Al pensamiento bueno añadía la ponderación. Sus manos se hallaban siempre revolviendo en papeles añosos o en libros que subía y bajaba de los repletos plúteos de su extensa biblioteca, o estaba escribiendo, pues siempre tuvo levantada la mente a la consideración intelectual. Había compuesto, admirable labor de muchos años, un grueso volumen en el que quedó impresa su sabiduría. Todos ponderaban ese libro, tanto por lo terso del estilo, como porque resplandecían sus páginas una gravedad ingenua. Andaba de mano en mano de las personas más doctas de la ciudad, que le hallaban muchas excelencias. Un maestro de la Universidad había llamado Crónica espiritual de las flores del claustro plantadas en el Real Monasterio de Nuestra Señora de la Encarnación de la Ciudad de México y fue estampado en 1688 por la viuda de Bernardo Calderón, que tan bellas cosas sacaba de su oficina; lo adornaban lindas capitulares y grabados que abrió en boj un ingenuo xilógrafo.

Las manos de la dueña estaban siempre afanadas, ora en un levísimo tejido de gancho, o haciendo deshilados en el grueso, fragante y fresco lino de sábanas y manteles, ora bordando paños de terciopelo con un primor minucioso; volcaba en ellos su aguja y sus sedas una reluciente flora de quimera, o ya hacían sus manos guisados de magníficos, de insuperables sabores, o dulces que, bella ¡válgame Dios!, Desde que se veían, entraba un inefable gozo en el cuerpo y se saboreaban con la boca del alma. Estos dulces y estos guisados de sabrosos mojes, muchos de cuyas deliciosas recetas venían del cercano convento de la Encarnación, eran para darle goce infinito a la boca golosa de don Luis, que con todo ello sentía los subidos y peregrinos toques del amor de Dios. Pero tanto las manos de él, como las de ella, dejaban sus ocupaciones para santiguarse devotamente al mirar el fantasma blanco, caballero o fraile, que pasaba lento, sonando ya fuese el rosario o ya fuesen sus leves espuelas de plata. Con una entrecortada ¡Ave María Purísima!, Acompañaban don Luis y doña María el vuelo de la temblorosa mano por el rostro lleno de asombro.

El padre don Mariano Grutas, jesuita, había dicho eficaces exorcismos; roció agua bendita en pisos, techos y muros, para volver al otro mundo aquel ser extraño; pero no valieron y rezos, ni asperges; se retiraba el fantasma algunos días, unos cuantos meses, y tornaba otra vez a sus paseos constantes por los corredores, por el patio penumbroso; se detenía junto a la fuente como oyendo, en misteriosa quietud, el musitar del chorrillo que caía hacia lo sinfín, o cruzaba por las amplias estancias con grave lentitud procesional. Así fuese de día o ya oscuro, salía a sus andanzas, sembrando terror en los que alcanzaban a verlo. A la luz del día se miraba como más etéreo y más leve; al atardecer o en la noche, resaltaba su blancor fluido y movedizo, pero el rostro nadie en la casa había alcanzado a mirárselo, blancura entre blancura, y toda ella deslizándose impalpable como empujada por un blanco viento.

Ya no había sosiego en aquella casa montañosa; había alterado el siniestro aparecido el ritmo de su vivir pacífico. Todos los ojos estaban estupefactos, de todas las bocas brotaban, de continuo, largos gritos despavoridos. Se rompió la dulce calma de doña María; la pausa de los días uniformes de don Luis quedó rota. Hasta en sus sueños se mete el espectro y le apretaba el corazón con pesadillas angustiosas. Una noche se llenó toda la casa con un tremendo grito de don Luis; los ecos se levantaron, finos y largos, extendiendo más el pavor del erudito caballero. Acudió rápida doña María al lecho de su señor y lo halló con la amplia ropa de excusa casi desfallecido en un sillón, comportándose con leves traguillos de moscatel.

Refirió que, sin saber si estaba despierto o si estaba dormido, había visto el fantasma blanco que se hallaba junto a su padre, don Pablo, que fue un cumplido abogado de la Real Audiencia, quien, con mano temblorosa se lo señalaba y le decía:

-Pregúntale, Luis, sin temor, en donde estaba oculto el tesoro. Pregúntaselo, no tengas miedo. Anda, háblale.

Que entonces él quiso obedecer el mandato de su padre, pero no pudo articular palabra; se le acabaron todas al ver los ojos grandes, negros, luminosos, que llenaban la cara del aparecido, y se le clavaron en la suya, insistentes, como queriéndosela perforar.

-¡Pregúntale, pregúntale; no tengas miedo! -volvió a mandar con imperio don Pablo.

Entonces quiso hacerlo, pero brotó de su boca árida, en vez de palabras, un confuso estertor; su voz se había ausentado, y sólo pudo tender hacia el extraño personaje los brazos agitados en súplica; el aparecido se puso de rodillas y se afanaba por levantar una de las tablas del piso, y se oía claro, distinto, el aseverado arañar de sus manos ansiosas sobre la madera. “¿Qué, ahí está el dinero?” preguntó con gusto don Pablo, pero el difunto, sin contestarle, se alzó rápido, como empujado por la violencia de un resorte potente, y en el acto, como si fuese de una sola pieza, se fue de espaldas sobre don Luis y al caerle encima sintió como si se le hubiese posado en todo el cuerpo desnudo una gran lámina de hierro, mojada, que le enfrió hasta los mismos tuétanos y le sacó helado sudor de la frente, y de la boca el grito aquel que se dilató por toda la casa y despertó ecos, largos, finos, ondulantes.

Esa misma tarde don Luis y doña María decidieron levantar las tablas que, en el sueño, señaló el difunto, y ayudados de barreta y martillo lo hicieron con facilidad descubriendo gran hueco. “¡El tesoro!”, Gritó don Luis lleno de gozo. “¡El tesoro!”, Como un eco alegre, repliqué doña María. Una cosa blanca estaba en el fondo de aquel agujero, alargó un brazo don Luis y le extrajo. Era un envoltorio liviano atado con rojo balduque. Por su leve peso no era dinero, no. Los dedos ansiosos y ágiles de la dueña deshicieron los nudos, el envoltorio después, y quedó un cuaderno manuscrito.

-¡Ay, son papeles! ¡Solamente papeles! -exclamó con desfallecido desconsuelo doña María.

-¡Son papeles! -Dijo don Luis con festivo alborozo; pero, de pronto palideció, se le fue toda la sangre al carcañal y se quedó como amor decido a leer unos cuantos renglones de la primera página-. ¡Ahí, que cosa tremenda, Dios mío! -murmuró bamboleándose como si le hubiesen descargado en la cabeza un golpe potente.

-¡A ver, a ver qué cosa es! -dijo doña María, y le arrebató con ansiosa curiosidad una parte de sus papeles; pero apenas fijó los ojos en un folio grito consternadísima-: ¡Jesús mil veces! ¡Santa Cruz de Querétaro! ¡La Virgen María y el Seráfico me valgan! Yo ignoraba completamente esto, yo sabía que don…

Pero no acabó la frase, ni dijo lo que sabía de ese señor que iba a nombrar, porque le extinguió la palabra un desmayo súbito que la puso de golpe en el suelo, en donde lo Luis ya estaba tirado cuan largo era, apretando sobre el pecho el resto de aquellos papeles misteriosos.

Del patio, entró lento, rígido, el bulto aquel, envuelto en su amplia vestimenta blanca, se inclinó sobre don Luis, después sobre doña María, y les quitó los papeles y con ellos se fue despaciosamente por la estancia, y desapareció tras de una roja cortina de labrado damasco, que se quedó ondulando, llena de cambiantes.

El Puente del Cuervo (Hoy Tercera de República de Colombia)

2016-06-26T13:02:00.000-05:00

Allá por el siglo XVI había en ésta calle un puentecillo, sobre el que se posaba lóbrego cuervo, animal siniestro de negrura imponente, que tuvo gran parte en la tradición que se refiere por el vulgo, y que vamos a contar, haciéndonos eco de lo que se comentaba sobre la vida y costumbres de don Rodrigo de Ballesteros, que vivía por aquel barrio a espaldas del colegio de los Jesuitas por el año 1593.

Fue capitán de arcabuceros don Rodrigo de Ballesteros, en los reales ejércitos españoles; salió herido en la batalla de San Quintín, y para premiar sus servicios el Rey Felipe II, lo envió a estas tierras de la Nueva España a una encomienda de Azcapotzalco.

Era un hombre fuera de lo común el señor de Ballesteros; alcanzaba ya los 70 años, de baja estatura, de voz estentórea, con sus ojos disparejos, de genio violentísimo, odiaba a los niños que veía y hasta los maltrataba, resultando antipático a cuantos lo conocían y trataban.

Habitaba una casa de hermosa apariencia y comodidades, haciéndose servir por creados de librea vistosa, y usando a las comidas rica vajilla de plata, pero como contraste con todo este boato en muebles y tapices, lo Rodrigo en su persona daba la impresión de la abandonó más completo, vistiéndose un traje raído y lleno de remiendos por todas partes. Por muchos años sólo se le vio un capellán de damasco aplomado salpicado de manchas, descolorido por completo, hasta el punto de parecerse a una paleta de pintor llena de colores de diversos matices, y sobre todo esto lucía la roja cruz de Santiago, con verdadero cinismo de hombre despreocupado.

La voz pública del barrio hablaba pésimamente de su conducta licenciosa, pues tenía íntimas amistades y tratos con judíos y gentes por el estilo y de esa ralea. Jamás iba a misa, lo cual en aquellos tiempos de rigurosas observancias católicas causaba escándalo a las gentes, quienes acabaron por llamarle el “excomulgado”.

Otra de sus rarezas consistía en la preferencia que por los animales sentía; su casa era una Arca de Noé. Les hablaba como si lo entendieran, y la gente aseguraba que él entendía muy bien el lenguaje de los irracionales, siendo de todos el de su absoluta predilección un cuervo horrible de negrura pavorosa, pero que era el dueño de la casa, gozando en ella de grandes privilegios. Su dueña lo llamaba el “diablo”, y ¡ay de los servidores que se propasaran haciendo algo molesto para el animalucho!

Los sirvientes se disculpaban ante cualquier cosa que se rompiera o se estropeara con el “diablo”; lo ha hecho el “diablo”, decían, y don Rodrigo contestaba: “Bien está así lo ha hecho el “diablo”… De manera que como tantas veces se dijera semejante nombre de “diablo” y como se supieran sus costumbres relajadas, rodeó al español arcabucero malísima fama, y hasta se decía que tenía tratos con el mismísimo demonio, y el colmo de las murmuraciones fue cuando de pronto, sin que nadie supiera como, desaparecieran de la casa del señor y el cuervo, envolviendo esta doble ausencia el misterio más absoluto.

Por más pesquisas que se hicieron, nada se supo, encontrándose solamente un Santo Cristo manchado de sangre y cubierto con plumas del cuervo, lo que hizo suponer que habían azotado la sagrada imagen y así lo repetía la voz popular, que añadía que estarían en el infierno sufriendo el castigo de tanta infamia como habían ejecutado en la tierra.

Ni de regalo quería nadie irse a vivir a aquella casa que fue de don Rodrigo de Ballesteros. El polvo, la polilla, las telas de araña lo ocuparon, convirtiéndose la mansión en una ruina enterrada en aquellos barrios, esperando aquel tiempo la aniquilada por completo.

Como algo misterioso, al año de todo esto apareció, como antes dijimos, el maldito cuervo sobre el puentecillo referido, dando graznidos tétricos, siniestros, que helaba la sangre, y a las 12 de la noche desaparecía el animal. A la madrugada del siguiente día, de nuevo estaba graznando cual si deseara algo, pues al parecer una ronda, volaba al balcón de la vieja morada donde seguía en sus gritos infernales y horripilantes.

Desde entonces la calle se llamó de “El Puente del Cuervo”, y se decía que en las noches oscuras y lluviosas, cuando el vendaval movía las ventanas produciendo chirridos como quejas conmovedoras, y los relámpagos deslumbraban momentáneamente, se escuchaban las risas de un esqueleto producidas por el chocar de sus mandíbulas huesosas y sus manos descarnadas acariciaban un cuervo con cariño…

2016-06-19T13:16:00.000-05:00

Sobre el museo Franz Mayer, localizado en el Centro Histórico de la Ciudad de México frente a la Alameda, se sabe que el predio donde se levanta el edificio se remonta a los inicios del Virreinato. En ese espacio se ubicaba la alhóndiga destinada al peso de la harina. En 1582, el inmueble fue cedido al doctor Pedro López, primer doctor en medicina graduado en la Real y Pontificia Universidad de México, que lo convirtió en el Hospital de Nuestra Señora de los Desamparados. A principios del siglo XVII, el hospital quedó a cargo de la orden religiosa y hospitalaria de San Juan de Dios; también fue sede del noviciado y sitio de preparación para los hermanos en el cuidado de enfermos y fundación de nuevos hospitales. Al suprimirse las órdenes hospitalarias en 1820, el Hospital de Nuestra Señora de los Desamparados pasó a manos del Ayuntamiento de la ciudad y posteriormente las Hermanas de la Caridad se hicieron cargo de él. En 1865, cuando el emperador Maximiliano de Habsburgo reglamentó la prostitución, el edificio se convirtió en un hospital destinado a la atención de mujeres con enfermedades venéreas. Las Hermanas de la Caridad lo administraron hasta 1874, en tanto Benito Juárez decretó la suspensión de las comunidades religiosas. En 1875, el sanatorio tomó el nombre de Hospital Morelos, pero fue mejor conocido como Hospital de la Mujer hasta 1876.

En la actualidad es un museo, y el nombre de éste procede de su fundador, Franz Mayer, coleccionista y filántropo mexicano de origen alemán, que donó al pueblo Mexicano todas las obras que había conseguido reunir durante su vida a la muerte del señor Franz Mayer, en 1975, el patronato que él mismo nombrara decidió exhibir la colección en un espacio que fuera de fácil acceso para el público de la Ciudad de México. Después de algunas gestiones, se consiguió un inmueble cuyos antecedentes se remontaban al siglo XVI, y que sufrió múltiples cambios, adaptaciones y reconstrucciones. El museo posee una de las mejores colecciones de arte del país. Franz Mayer también legó un importante fondo de libros que al día de hoy constituyen la prestigiosa biblioteca del Museo, en la que existe un gran número de ediciones de Don Quijote de la Mancha. Anteriormente, en lo que era la sala de textiles de ese museo, que estaba ubicada en la segunda planta de este antiguo predio y que por muchos años fue utilizada como anfiteatro, un lugar destinado a la disección de los cadáveres, es donde se encontró una prueba o los elementos que podrían ser parte de los sucesos extraños que se comentan en torno a esta edificación.

Los testimonios

Don Graciano, que lleva más de 15 años trabajando a unos metros de la iglesia de San Juan de Dios, sabe muchas leyendas y relatos que le han contado amigos y gente que se acerca a su puesto. Esta persona cuenta que cierta tarde fría del mes de julio lloviznaba y estaba ahí uno de los muchachitos que viven en la calle (anteriormente ahí se juntaban y vivían muchos de los llamados “niños de la calle”; todos vivían en una coladera); el muchacho en cuestión sufría de alguna enfermedad porque se quejaba mucho, ahí estuvo por varias horas y probablemente días.

Tanto fue el dolor, que llegó una ambulancia por él y, lamentablemente murió. Lo extraño es que sus amigos y algunas personas que no sabían de este suceso, aseguraban oír los quejidos del joven, y esto ocurrió por un buen tiempo; incluso hasta lo llegaron a ver.

Una de las trabajadoras del museo que contó su experiencia, bajo consigna de omitir su nombre por cuestiones laborales, relató que cuando le asignaban el cuidado de alguna de las salas del Franz Mayer, la de textiles es la que más miedo le daba. Por todo lo que se contaba de esa sala, ya que fue anfiteatro por mucho tiempo, y además la sensación tan especial que se sentía en esa área que realmente incomodaba, esta mujer prefería mandar ahí a las nuevas trabajadoras que no sabían la historia de la sala. También se averiguó con otros miembros del personal que tienen ya tiempo laborando en el museo, que en ciertas partes hay ligeros cambios de temperatura (a pesar de la calefacción), ruidos, pasos y se ven personas o bultos caminar rápidamente cuando uno está mirando para otro lado, pues ellos los notan con el rabillo del ojo, pero que no lo cuentan porque hay quienes se burlan o no entienden estas cuestiones, pero esta serie de pequeños sucesos es un secreto a voces entre el personal de ese inmueble.

El misterioso rostro en una manta

Este sitio cuenta con toda la parafernalia para que sucedan hechos raros, ya que por antigüedad e historia posee lo necesario para que se hable de encuentros misteriosos como sucede en otros sitios de características similares.

En esa sala anfiteatro, que era la de textiles, uno podía apreciar entre las vitrinas la enigmática cara de un niño que se forma entre los bordes, reflejos y doblados de una de las mantas, observándose sólo desde cierta perspectiva, lugar y ángulo.

En la actualidad, y después de varios reacomodos, esta interesante sala que en su momento fungió como anfiteatro y hasta como la sala de textiles del museo, tiene ahora una muestra extraordinaria de objetos de plata que llevan por nombre El esplendor de la Plata. Una excelente salida para un fin de semana es este museo para ver los objetos cargados de historia; y si ya te picó mucho la curiosidad puedes preguntar discretamente a los trabajadores sobre los extraños acontecimientos, seguramente encontrarás testimonios muy interesantes y que te harán reflexionar sobre hacia dónde vamos todos al morir.

Fuente: El Centro Histórico, experiencias del más allá

Las elecciones de otros tiempos

2016-06-12T14:17:00.000-05:00

En aquellos tiempos ya pasados, en que su Majestad del Rey de ambas Españas, la Vieja y la Nueva imperaba en lo absoluto en sus dominios de Europa y de Indias; en aquellos tiempos en que las hogueras del Santo Oficio de la Inquisición se encendían de cuando en cuando, para achicharrar herejes, aunque no con la frecuencia ni en el número que el espíritu moderno de partido les atribuye; en aquellos tiempos en que la libertad de pensar tenía sólo las válvulas del pasquín o del anónimo, y los autores de libros divinos o profanos para publicarlas necesitaban de licencias que llenaban sus primeras páginas; en aquellos tiempos, el Sufragio Libre se había refugiado en las celdas y en los claustros, como muchas cosas del mundo moral, literario y político.

Pero sucedió con frecuencia que, en las elecciones de prelados en los monasterios de religiosas, y de priores o guardianes en los conventos de frailes, la mansedumbre de aquellas y la humildad de éstos, tornaba se en soberbia insurrección, cuando el inimicus homo, bajo las tocas monjiles o bajo de los sayales frailunos, enroscaba las víboras de la envidia o de la intriga, tentándolas y tentándolos con la diabólica libertad democrática del Sufragio Libre. El odio entre criollos, los nacidos aquí y gachupines, los españoles advenedizos, no intrigaba poco en las elecciones conventuales; pero los criollos pretendiendo ser inferiores en saber, virtud y religión a los españoles y éstos a pesar de ser de la misma raza de sus descendientes, presumían de más talentos, austeros y observantes; y de aquí nacieron los dos partidos, de los cuales resultaban en cada elección facciones al designar cada uno prelado de su respectiva nacionalidad.

Con el fin de remediar el mal, Virreyes hubo que solicitaron del Soberano y del Papa, Cédulas reales y Letras apostólicas, a fin de introducir reformas en las elecciones; y se ordenó que los cargos y puestos de las religiones se alternasen cada tres o cuatro años entre gachupín es y criollos, esto es, que en un trienio y en un cuatrienio gobernarían los españoles en otro los nacidos en esta tierra, y “con su observancia -dice el Marqués de Mancera- disminuyeron aunque no cesaron los inconvenientes”. Más las divisiones o partidos no sólo existieron entre europeos y nacionales, alcanzaron también a las “castas” y con este motivo la antigua Orden de San Francisco, que por contener mayor número de individuos tuvo mayor diversidad de castas, necesito compartir la alternativa en tres clases: entre la de los españoles, la de los criollos y la de los mestizos; significándose en la primera los naturales y profesos en la Península española; en la segunda los hijos del reino de la Nueva España, en nacimiento y hábito, y en la tercera los que habiendo nacido en Europa tomaron el hábito en Indias.

Acudieron, no obstante estas equitativas disposiciones, a medios reprobados los exclusivistas y sucedió que, los nacidos en Indias sólo admitían a sus conterráneos en los conventos para eludir las alternativas; pero sucedió también, que habiendo habido necesidad de traer religiosos peninsulares, por la escasez que había de ellos en el país, luego éstos pretendieron entrar a ejercer los cargos preeminentes. Y de aquí tornaron a encenderse los odios, y volvieron a ser reñidas las elecciones en los conventos, degenerando muchas veces en tremendos motines; propinándose los contendientes, de los bandos o partidos que se formaban -lo mismo entre monjas que entre frailes- insultos y hasta golpes, y resistiéndose los vencidos a prestar obediencia a los que habían sido elegidos. Las crónicas y los diarios de sucesos notables de aquellos tiempos refieren muchos de esos motines, y como muestra citaremos ahora solamente dos de los más típicos.

Cuenta Tomás Gage -fraile dominico que vino a México hacia 1625- que estando él aquí, los religiosos del convento de la Merced se juntaron a capítulo para elegir un Provincial de su Orden. “Habían acudido -dice-los comendadores y padres graves de toda la provincia, pero estaban divididos en facciones, y sus opiniones no se podían conciliar. Se cruzaron los pareceres, siguieron las disputas; de las razones pasaron a las injurias, y de las palabras a las manos; el convento se convirtió en oficina de querellas, y la reunión canónica en motín. Ni se contentaron los reverendos padres con algunos pescozones y puñadas, sino que tiraron de los cuchillos y navajas, cayendo muchos heridos en la refriega. Al cabo fue menester que el virrey mediara con su persona, asistiera al capítulo y pusiera guardias hasta que salió elegido el Provincial”.

Las monjitas no eran menos bravas. Llegaba, por ejemplo, la elección de Abadesa. Al son de campana se reunían en el coro, en la sala capitular o en una capilla del monasterio. Iban desfilando unas en pos de otras la Vicaría, la que fungía de Secretaria, la Maestra de Novicias, las porteras, las provisorias, la sacristanas, las enfermeras, las celadoras y todo el resto menudo de la comunidad que no tenía cargos ni dignidades. Sucedía que la Madre Abadesa quería violar el Sufragio Libre, reeligiéndose o imponiendo candidata de su gusto; y aquí la democrática mansedumbre monjil armaba la gran bronca; y acontecía con frecuencia, lo que sucedió el viernes 30 de septiembre de 1701 -Así nos lo cuenta don Antonio Robles- que “como a las nueve del día, poco más o menos, fue el señor Arzobispo (Ortega y Montañez) en la carroza del provisor, el cual y el canónigo don Rodrigo Flores, fueron acompañándole al Convento de la Concepción, por habérseles dado aviso de que había motín entre las religiosas contra la abadesa, y que la querían matar, como hubiera sucedido si el señor Arzobispo deberá tardar una hora, el cual ha sosiego y compuso con harto trabajo, por estar tan inquietas, que al mismo arzobispo respondían y hablaban con resolución y claridad”.

¡Y todo esto, por el intrigante diablillo del Sufragio Libre, que entonces había entre monjas y frailes y en tiempos más actuales entre partidos políticos, pues vuelve fieras a las gentes más sencillas, humildes y bien intencionadas!

Los bucaneros

2016-06-05T17:52:00.004-05:00

Hacia la mitad del siglo XVII, el poder marítimo español había disminuido sensiblemente. Esto era satisfactorio para el gobierno inglés en esa época, y consecuentemente, las andanzas de los corsarios disminuyeron. En cambio aumentaron, en torno a las islas y costas del mar de las Antillas, las de los piratas. Para éstos siempre había un barco que atacar una ciudad por saquear.

Fue en ese periodo cuando actuaron los bucaneros. Éste nombre fue dado primero a los habitantes de Haití. Eran blancos de diversos orígenes que se habían establecido en la isla como colonos. Comían carne que aunaban sobre el “boucan”, artefacto formado por palos usados precisamente para ese fin. Del nombre “boucan” derivó el de bucaneros, que vino a ser sinónimo de piratas.

Primero fueron simples cazadores y pastores. Cuando la isla se empobrecen productos y salvajina, y los bucaneros no encontraron con que vivir en los bosques, lo buscaron fuera de la isla, especialmente en el mar. Y siguiendo el ejemplo dejado por Drake y sus hombres, se hicieron piratas: en vez de seguir las pistas de los bueyes, casaron galeones. Los ingleses que se encontraban entre ellos se llamaban “freebooters” o sea merodeadores, término del que derivaron el francés “filibustiers” y el castellano “filibustero”. Durante un tiempo, los bucaneros se distinguieron de los filibusteros; pero luego los dos nombres sirvieran para designar, indiferentemente a los piratas de las Antillas de los piratas en general.

La guarida de los bucaneros estuvo situada, durante mucho tiempo, en una isla muy adecuada para ese fin. Tiene un sólo camino de acceso, y alrededor se elevaban costas altísimas y ripios completamente inaccesibles. Los descubridores de la isla la habían combatido al dorso de una enorme tortuga, y por eso la denominaron La Tortuga. De ese refugio, y luego de otro situado sobre las costas de Jamaica, partieron las expediciones de las más grandes y crueles piratas de la época: Bartolomé Portoghese, Francisco Nau, llamado “el Olonés”, Rock “el brasileño” y el famoso Enrique Morgan.

Estos canallas, que se llamaban entre sí “hermanos de la costa”, durante más de medio siglo sembraron el terror en las colonias españolas de América Central, de México y de sus costas septentrionales de América del Sur.

Táctica de combate

Era muy difícil que un barco enemigo, que pasará lejos, no fuera avistado por los piratas. Durante las travesías, todos los ojos estaban fijos en el horizonte, porque el primero que viera una presa tenía derecho a un premio. Cuando una vela estaba a la vista, la tripulación tomaba las armas y corría a su puesto de combate. En la proa se colocaban los que estaban armados de mosquete; otros se extendían sobre el puente para no ser vistos. Entre tanto, el timonel conducía el barco a toda velocidad sobre la estela del otro. En esa forma le presentaba siempre la proa, ofreciéndole un blanco estrecho en caso de que disparara.

Una vez junto a la presa, los piratas enganchaban su barco al otro. Una orden del capitán, saltaban sobre el puente enemigo. Cuando la tripulación de los barcos atacados se rendía, los piratas se apoderaban de todo lo de valor que encontraban a bordo.

Las Leyes de la Piratería

La vida de los piratas, en lo que se refería a la casa de cada uno, a los deberes hacia sus compañeros, ya los derechos al botín, era regulada por normas escritas que se llamaban “carta partida”.

Los feroces piratas, capaces de toda clase de infamias, solían comportarse entre ellos formando una especie de fraternidad delictuosa, nacida a veces en el mismo presidio. Por eso constituyeron una fuerza inmensa, regida por una disciplina feroz, impuesta por los más fuertes.

La parte de botín de los tripulantes aumentaba en caso de heridas, y cada herida tenía su precio. Así, por ejemplo, la pérdida de los ojos o de las piernas tenía un premio de 600 escudos; la pérdida del pulgar o del índice de la mano derecha, o de un ojo, 300 escudos; por cada otro dedo, 100 escudos, y así sucesivamente.

A menudo, los barcos y su material eran puestos a disposición de los piratas por una sociedad o un “caballero” particular. En ese caso correspondía a estos cómplices una tercera parte del botín.