Mi rinconcito

Francesc Miralles

noreply@blogger.com (SsJ) — Tue, 18 Aug 2026 18:26:14 +0000

Francesc Miralles es uno de los autores de transformación personal, psicología y espiritualidad más influyentes y traducidos del mundo. Nacido en Barcelona el 27 de agosto de 1968, este escritor, ensayista, traductor y músico ha logrado convertir conceptos de filosofías orientales en auténticos fenómenos de masas globales, acumulando millones de ejemplares vendidos en más de 60 países.

Miralles compagina su producción de libros con conferencias en los cinco continentes y colaboraciones periodísticas habituales sobre psicología y espiritualidad.

Con la curiosidad del viajero incansable y la delicadeza de quien compone un haiku en mitad del caos, ha convertido la literatura en un bálsamo universal para las almas perdidas en la prisa del siglo XXI. Dejó atrás el ruido de las oficinas y los corsés académicos para enseñarnos que el verdadero éxito consiste en descubrir qué es aquello que hace que nuestros ojos brillen al despertar cada mañana y a través de sus palabras actúa como un sherpa emocional para hacernos entender que la felicidad… es un pequeño milagro cotidiano que se esconde en los detalles más diminutos del camino.

Lo grande se construye desde lo pequeño. Cada acto, cada palabra, cada pensamiento cuenta.

Alejandra Pizarnik

noreply@blogger.com (SsJ) — Tue, 18 Aug 2026 17:30:00 +0000

Flora Alejandra Pizarnik fue una poeta, ensayista y traductora argentina que nació en Avellaneda (Argentina) el 29 de abril de 1936 y falleció el 25 de septiembre de 1972. Su poesía, como un espejo roto, refleja las partes más íntimas del alma: la soledad, la muerte, el amor, y la búsqueda incesante de la identidad. Escribía con una intensidad que parecía buscar algo más allá de las palabras, como si cada verso fuera una grieta en la realidad, un espacio donde asomarse al vacío que la habitaba.

Desde joven, Pizarnik sintió la necesidad de escribir, y en 1955, con tan solo 19 años, publicó su primer libro. Su obra poética es una danza constante entre la autenticidad y la expresión, un intento de sacar a la luz aquello que permanece en las sombras del ser. Cada poema suyo parece llevarnos a ese lugar donde las emociones son tan crudas y verdaderas que rozan lo inefable.

Pero Pizarnik no se limitó a la poesía. También incursionó en la prosa, dejando ensayos y diarios que nos muestran las profundidades de su pensamiento, sus obsesiones y sus angustias. Estos escritos nos permiten entrever a una mujer en constante lucha con sus demonios internos, una lucha que a menudo se refleja en sus versos cargados de introspección.

A lo largo de su vida, Alejandra se enfrentó a una batalla contra la depresión, una sombra que está presente en muchos de sus poemas. Esa tristeza que se filtra entre sus líneas es a la vez devastadora y hermosa, porque en su sufrimiento ella supo encontrar una verdad que pocos se atreven a mirar de frente. Lamentablemente, esa misma oscuridad la llevó a quitarse la vida a los 36 años, dejando un vacío en la literatura argentina.

Sin embargo, su legado sigue vivo. Pizarnik es, y siempre será, una poeta cuya obra resuena con quienes han sentido la fragilidad de la existencia, la incomodidad del silencio interior, y la belleza oculta en el dolor. Leerla es sumergirse en un mar de emociones profundas, en el que cada palabra es una llave a lo desconocido, una invitación a explorar los misterios del alma.

Cúrame del vacío

Escribes poemas

porque necesitas un lugar

en donde sea lo que no es.

Alguna vez de un costado de la luna,

verás caer los besos que brillan en mí.

Más allá del olvido.

Ahora

en esta hora inocente

yo y la que fui nos sentamos

en el umbral de mi mirada.

Soy mujer.

Y un entrañable calor me abriga

cuando el mundo me golpea.

Es el calor de las otras mujeres,

de aquellas que no conocí,

pero forjaron un suelo común,

de aquellas que amé aunque no me amaron,

de aquellas que hicieron de la vida

este rincón sensible, luchador,

de piel suave y tierno corazón guerrero.

Y tendremos lejos los relojes y no nombraremos al tiempo. Y haré poemas que iluminarán todos los silencios.

Su sonrisa atraviesa paredes y distancias...

Alguna vez

alguna vez tal vez

me iré sin quedarme

me iré como quien se va.

Alguna vez volveremos a ser

Cuando a la casa del lenguaje se le vuela el tejado y las palabras no guarecen, yo hablo.

Que bellezas guardan aquellos que no encuentran su lugar entre tanta gente; no es soledad, es un privilegio no encajar.

Yo no sé de pájaros, no conozco la historia del fuego.

Pero creo que mi soledad debería tener alas.

A veces también se me acaban las sonrisas para ti, a veces también se me acaban las ganas de escribirte. Pero te amo, ojalá lo entiendas, siempre te amo, pero a veces mis abrazos no tienen calor y mi boca no sabe que decir.

Escribir un poema es reparar la herida fundamental, el desgarro. Porque todos estamos heridos.

Nada más intenso que el terror de perder la identidad.

Y yo caminaría por todos los desiertos de este mundo y aún muerta te seguiría buscando, a ti, que fuiste el lugar del amor.

Carlos Pellicer

noreply@blogger.com (SsJ) — Wed, 12 Aug 2026 14:16:00 +0000

Carlos Pellicer Cámara fue un escritor, poeta y político mexicano que nació el 16 de enero de 1899 en San Juan Bautista (Tabasco, México) y falleció el 16 de febrero de 1977 en Ciudad de México.

¿Qué harás?

¿En qué momento tus ojos

pensarán en mis caricias?

¿Y frente a cuales cosas,

de repente, dejarás,

en silencio, una sonrisa?

Que se cierre esa puerta

que no me deja estar a solas con tus besos.

En una de esas tardes

sin más pintura que la de mis ojos,

te desnudé

y el viaje de mis manos y mis labios

llenó todo tu cuerpo de rocío.

Nada nos hiere tanto

como hallar una flor sepultada

en las páginas de un libro.

La lectura calla;

y en nuestros ojos,

lo triste del amor

humedece la flor

de una antigua ternura.

Tu cuerpo es el país de las caricias,

en donde yo, viajero desolado

- todo el itinerario de mis besos -

paso el otoño para no morirme,

sin conocer el valor de tu ausencia

como un diamante oculto en lo más triste.

Yo había puesto

encima de mi pecho,

un pequeño letrero que decía:

"Cerrado por demolición".

Y aquí me tiene usted pintando las paredes,

abriendo las ventanas,

adornando la mesa con la flor amarilla

con que paga el otoño sus encantos.

Caroline Fourest

noreply@blogger.com (SsJ) — Wed, 12 Aug 2026 12:07:07 +0000

Caroline Fourest es una de las intelectuales, ensayistas y periodistas más influyentes, combativas y polarizadoras de la Francia contemporánea. Firme defensora de un feminismo combativo, los derechos LGBT y un laicismo universal, Fourest ha hecho de la trinchera mediática su hábitat natural, enfrentándose con igual ferocidad tanto a la extrema derecha política como a los fundamentalismos religiosos de cualquier signo.

Nació el 19 de septiembre de 1975 en Aix-en-Provence, Francia y atraída desde muy joven por los mecanismos del poder y la comunicación, se trasladó a París, donde se diplomó en Historia y Sociología.

La figura de Fourest cobró relevancia internacional durante sus años como columnista en el semanario satírico Charlie Hebdo y el diario Le Monde, pero además compagina las aulas (ha ejercido como profesora en el Instituto de Estudios Políticos de París) con el cine, dirigiendo documentales de corte político y social, dando el salto posteriormente a la dirección de cine de ficción.

En una época de verdades fragmentadas y trincheras sordas, ella ha decidido levantar la voz en mitad de la tormenta para rescatar el valor del pensamiento ilustrado y el derecho universal a la disidencia. Se ha convertido en una sombra incómoda para los fanáticos de cualquier dogma y en un faro lúcido para quienes se niegan a silenciar la razón, y nos enseña como sostener firmemente la mirada frente a la ceguera del mundo.

Vivimos en un mundo rabiosamente paradójico, donde la libertad de odiar jamás ha estado tan fuera de control en las redes sociales, pero la libertad de hablar y pensar jamás ha estado tan vigilada en la vida real.

"Generación ofendida"

El cuerpo donde habito | Microcuentos

noreply@blogger.com (SsJ) — Wed, 12 Aug 2026 07:30:00 +0000

El cuerpo donde habito es un libro de microcuentos que se van escribiendo desde la piel, el sueño y la memoria. Cada uno es una grieta por la que entra la luz, una palabra que se atreve a decir lo que muchas veces se calla.

A través de ellos recorreré el cuerpo como territorio, la herida como aprendizaje, el amor como refugio y la identidad como acto consciente. Hay silencio, deseo, resistencia y ternura... hay mujeres que caminan, que aman, que se nombran y que se quedan.

Este es un libro para leerse despacio, como quien se reconoce en un espejo... porque habitar el cuerpo también es una forma de escribir el mundo.

I. EL DESPERTAR

Soñé que mi nombre flotaba sobre el agua.

Cada vez que alguien lo pronunciaba, el lago cambiaba de color y yo aprendía a respirar debajo.

SsJ

La noche me habló con voz de mujer antepasada.

Me dijo que no tuviera miedo de la oscuridad, porque allí también nacen las flores.

SsJ

Crecí dentro de una casa hecha de relojes rotos.

Por eso aprendí pronto que el tiempo no siempre avanza... a veces simplemente recuerda.

Había pájaros viviendo en mi pecho.

No cantaban, pero batían las alas cada vez que el mundo intentaba encerrarme.

El sueño se me quedó corto y tuve que inventar otro.

Me dormí siendo una y desperté siendo muchas.

Todas yo.

Todas vivas.

Las palabras se me caían de las manos y germinaban en el suelo.

Nadie entendía por qué el jardín hablaba.

El día abrió los ojos a la vez que yo.

Durante un instante, nadie supo quién despertaba a quién.

La lluvia cayó sobre la ciudad

como si alguien estuviera intentando borrar el pasado,

pero hay recuerdos que no se disuelven en el agua.

10.

Abrí la ventana para que entrara el viento

y se llevó tus palabras.

11.

Guardé tu recuerdo en el lugar más profundo del pecho.

A veces, cuando respiro muy despacio, todavía puedo oírlo.

12.

Guardé mis sueños en frascos de cristal.

Algunos aún laten esperando la noche.

13.

La ciudad dormía y yo caminaba dentro de un poema que nadie había escrito.

14.

La lluvia cayó durante horas sobre la ciudad.

Apagué la luz, pero la noche ya estaba dentro.

15.

Dos mujeres se besaban en mitad de la calle.

La ciudad, por un instante, dejó de fingir que no entendía el amor.

II. LA HERIDA

16.

Nos miramos sabiendo que el mundo no estaba hecho para nosotras.

Aun así, nos quedamos y seguimos bailando.

17.

Había un bosque creciendo en mi espalda.

Nadie me enseñó a cuidarlo pero aun así, floreció.

18.

La noche me cosió los párpados con hilos de sombra y silencio para que dejara de buscarte en el vacío de la habitación.

19.

Escribí mi historia con tinta invisible en el reverso de tus cartas.

Cada vez que las leas estarás sosteniendo todo aquello que nunca me atreví a decirte.

20.

El viento me contó secretos,

me habló de ciudades que nadie ha visitado

y de nombres que ya no pertenecen a nadie,

dejándome los oídos llenos de un polvo que sabe a olvido.

21.

Las cicatrices se me abrieron como pétalos de una flor nocturna

que solo florece en el olvido.

Eran las costuras de mi alma cediendo ante la belleza,

eco de tus promesas que naufragan contra las rocas de mi memoria.

22.

Hay noches en las que el silencio pesa tanto

que una podría jurar que el mundo se ha detenido.

Solo el recuerdo de tu voz devuelve al universo

el pulso para seguir girando.

23.

Nos quisimos como se quieren las tormentas:

sin pedir permiso,

sin medir las consecuencias,

entregándonos al estruendo sabiendo, desde el primer relámpago,

que el único destino posible era el naufragio.

24.

El invierno llegó temprano aquel año.

Las calles se llenaron de frío

y mi corazón de preguntas

que ya no tenían tu voz para responderlas.

25.

Recorrí tantos mapas ajenos

que terminé tropezando conmigo misma.

26.

Abrí la puerta esperando silencio

y me abrazó una vida entera respirando al otro lado.

27.

Me senté a esperar que algo pasara

hasta que entendí que ya estaba ocurriendo.

28.

La noche cayó sobre la ciudad en guerra

mientras caminaba descalza sobre la tierra húmeda. Desde entonces, cada paso me recuerda un nombre.

29.

Me dijeron que esperara...

Elegí moverme.

30.

Cada otoño el árbol perdía las hojas.

Nadie sabía que también

dejaba caer los recuerdos.

Por eso cada primavera volvía a florecer.

III. LA REVELACIÓN

31.

Inventé un idioma

donde la lluvía escribía los verbos

y las montañas respondían con ecos.

32.

Mientras dormía,

alguien cosió la luz con hilo de luna

y cambio de sitio mis inviernos.

33.

La descubrí el día que dejé de cerrar los ojos.

No iluminaba el mundo,

iluminaba el camino de regreso

y hacía florecer la noche.

Rosario Castellanos

noreply@blogger.com (SsJ) — Tue, 04 Aug 2026 13:41:37 +0000

Rosario Castellanos fue una escritora, periodista y diplomática mexicana que nació el 25 de mayo de 1925 en Ciudad de México, pero creció en Comitán, Chiapas, la tierra que marcaría a fuego toda su producción literaria.

Es una de las voces más necesarias e implacables de la literatura mexicana del siglo XX y fue la primera escritora en rasgar el velo del México oficial para desnudar dos verdades... la doble opresión de la mujer (sometida por el machismo y la tradición) y el olvido sistemático de los pueblos indígenas.

Con una lucidez desarmante, ironía y una sensibilidad inquebrantable, transformó el dolor y el silencio en una de las herencias culturales más ricas del continente y su pluma derribó los muros de Comitán y las certezas del patriarcado.

Tras una vida como docente en universidades, fue nombrada embajadora de México en Israel en 1971. En Tel Aviv continuó escribiendo y ejerciendo la diplomacia hasta que el destino le propinó un final abrupto, falleciendo el 7 de agosto de 1974 debido a una descarga eléctrica accidental provocada por una lámpara en su residencia, pero su voz quedó sembrada en la tierra como las raíces de los ceibas chiapanecos.

Tenemos que reír. Porque la risa, ya lo sabemos, es la primera evidencia de libertad.

"Mujer que sabe latín"

Felisberto Hernández

noreply@blogger.com (SsJ) — Sun, 26 Jul 2026 19:25:57 +0000

Feliciano Felisberto Hernández Silva fue un escritor, compositor y pianista uruguayo que nació en Montevideo el 20 de octubre de 1902 y falleció el 13 de enero de 1964. De niño demostró un talento innato para la música, lo que lo llevó a formarse como pianista clásico. Sin embargo, la necesidad económica y su espíritu bohemio lo empujaron a una vida nómada... durante los años veinte y treinta, recorrió los pueblos del interior de Uruguay y Argentina ofreciendo conciertos en cines mudos, cafés de mala muerte y teatros semivacíos.

Hacia la década de 1940, abandonó las giras de piano para concentrarse en la escritura... Felisberto no escribía cuentos, abría rendijas hacia una dimensión donde los objetos tienen alma, los recuerdos se comportan como plantas trepadoras y la realidad se deforma con la lógica de un sueño. Fundó las bases de la literatura fantástica y del "realismo mágico" mucho antes de que estallara el boom editorial del continente e hizo de la timidez, el misterio de lo cotidiano y la música una forma única de habitar el mundo.

Lo maravilloso aparece en la vida cotidiana cuando dejamos de mirarla con los ojos de siempre.

Mary Cholmondeley

noreply@blogger.com (SsJ) — Tue, 07 Jul 2026 23:42:07 +0000

Mary Cholmondeley fue una de las voces más incisivas y valientes de la Inglaterra victoriana, alzándose como una figura clave del movimiento feminista literario conocido como la "New Woman". A pesar de los estrictos corsés morales de su época y de una salud frágil que la mantuvo recluida gran parte de su vida, Cholmondeley utilizó la sátira y la ficción gótica para dinamitar las dinámicas patriarcales del matrimonio, la hipocresía religiosa y las cadenas impuestas a las mujeres.

Nació el 8 de junio de 1859 en Hodnet, Inglaterra, criándose en la rectoría donde su padre ejercía como clérigo. En una época donde el destino de las mujeres estaba confinado a la esfera doméstica, el asma grave que padecía y su carácter tímido e introvertido la condenaron a vivir retirada, asumiendo el rol que la sociedad exigía... cuidar de sus familiares enfermos.

Sin embargo, tras las paredes de aquella rectoría Mary comenzó a escribir en secreto como una vía de escape psicológica frente a una existencia anodina y asfixiante.

Tras la muerte de su padre, Mary logró romper definitivamente el aislamiento rural y se trasladó a Londres con su hermana. Allí se convirtió en habitual de los círculos intelectuales, defendió el sufragio femenino y, durante la Primera Guerra Mundial, colaboró activamente trabajando en un hospital. Fiel a sus principios de autonomía absoluta, Mary Cholmondeley nunca se casó, manteniendo las riendas de su vida y de su economía hasta su muerte en Kensington, Londres, Reino unido, el 15 de julio de 1925 a los 66 años.

Cada año que pasa me convenzo más de que el desperdicio de la vida reside en el amor que no hemos dado, en los poderes que no hemos utilizado, en la prudencia egoísta que no arriesga nada y que, al eludir el dolor, también se pierde la felicidad.

"Un guiso de lentejas"

CUERPO

noreply@blogger.com (SsJ) — Fri, 19 Jun 2026 00:30:09 +0000

El mapa de mi deseo,

de cicatrices,

de abrazos,

de inviernos.

El temblor,

la herida,

la risa que permanece.

La geografía exacta

donde mi piel te busca

y te reconoce como su única patria.

SsJ

LATIDO

noreply@blogger.com (SsJ) — Fri, 19 Jun 2026 00:17:40 +0000

La pequeña música

que insiste,

incluso en las noches

que olvidaron cantar.

La forma que tiene el alma

de decirme...

aquí sigo,

dispuesta a incendiar la noche contigo.

SsJ

La luna desafiaba la noche

noreply@blogger.com (SsJ) — Tue, 16 Jun 2026 22:57:17 +0000

La luna desafiaba la noche con su herida de plata,

tajo incandescente en el lomo oscuro del cielo,

decreto de olvido sobre los tejados mudos,

linterna del mundo

que enciende hogueras de escarcha.

La luna desafiaba la noche con su herida de plata,

faro insomne que el miedo desnuda y retrata,

soberana,

invicta,

libre,

rebelde,

eterna,

puño de cuarzo que rompe todas las rejas

y abre de par en par las puertas del alba.

La luna desafiaba la noche con su herida de plata.

SsJ

Siglo XXI

noreply@blogger.com (SsJ) — Tue, 16 Jun 2026 22:22:45 +0000

Avanzamos de espaldas al mañana,

convencidos de elegir las cadenas

y compramos una esclavitud libre y voluntaria,

una obediencia disfrazada de deseo

que vende promesas hechas de humo.

El progreso viaja en reserva

con los ojos fijos en el pasado

y los bolsillos llenos de promesas

pero somos una mentira multitudinaria

y ruidosamente solitaria,

un espejismo repetido

hasta convertirse en paisaje.

Nos hundimos en el oceáno de las pantallas,

naufragos de oleadas de información vacía,

de voces que no dicen nada

y de silencios que lo gritan todo

como islas conectadas

por cables invisibles y corazones rotos.

Consumimos guerras como entretenimiento diario,

con un dolor anestesiado,

mientras la muerte desfila

entre bombardeos que imponen la paz armada

y siembran la tierra con cuerpos y cenizas,

salvando a la nación,

destruyendo al ser humano,

cortesía salvaje vestida de traje,

sonrisa afilada,

que dicta lo que temes,

lo que piensas,

lo que callas.

En la era del gigante enano del sistema,

un monstruo vigila el planeta entero

y devora el futuro de las nuevas generaciones,

levantando fronteras de odio

en nombre de patrias heridas.

Pero mi garganta ya no acepta más mordazas

y frente al estruendo de la tiranía

la palabra se vuelve trinchera

y cada sílaba,

un disparo contra el olvido,

escupiendo el miedo

sobre el muro de la impunidad.

Este siglo,

por mucho que lo intenten los mercaderes del miedo,

no les pertenece,

por eso seguimos nombrando las heridas,

las guerras, las injusticias,

los cuerpos ausentes...

porque toda esperanza,

por pequeña que sea

es una forma de resistencia.

SsJ

Emma Goldman

noreply@blogger.com (SsJ) — Sun, 14 Jun 2026 22:46:22 +0000

Emma Goldman, considerada en su tiempo "la mujer más peligrosa del mundo", fue una pensadora, oradora y activista anarquista que encendió una llama que todavía quema las estructuras del patriarcado y del capitalismo. Comprendió, mucho antes de que se acuñaran los términos modernos, que la emancipación de las mujeres no se conquista votando en las urnas de los opresores, sino destruyendo las jaulas invisibles del hogar, del Estado y de la moral puritana.

Emma nació el 27 de junio de 1869 en una familia judía de Kaunas (en la actual Lituania, entonces parte del Imperio Ruso). Creció bajo el peso doble de la tiranía del zar y de un padre autoritario que pretendía casarla a los quince años y Emma, que ya guardaba un fuego incontenible dentro... se negó. En 1885, huyendo de ese destino gris, emigró a los Estados Unidos.

Sin embargo, el "sueño americano" se reveló pronto como una pesadilla de chimeneas y explotación. Trabajando jornadas inhumanas en talleres textiles de Rochester, Emma presenció la brutalidad del sistema y el catalizador de su furia política fue la ejecución de los mártires de Chicago en 1887... ese día, la joven obrera se transformó en militante, se mudó a Nueva York y entregó su vida por completo a la causa anarquista.

Se convirtió en una de las primeras defensoras del acceso al control de la natalidad y de los anticonceptivos, desafiando las leyes puritanas que prohibían hablar de reproducción, siendo encarcelada varias veces por distribuir folletos informativos a mujeres obreras.

Condenó el matrimonio convencional, definiéndolo como un pacto económico y una forma de prostitución sancionada por el Estado que convertía a la mujer en una sierva doméstica, defendiendo el amor libre, el derecho al placer y la libertad sexual sin la interferencia de la iglesia o la ley.

Murió en el exilio, el 14 de mayo de 1940, en Toronto, Canadá. Hoy, cada vez que una mujer decide sobre su propio cuerpo, cada vez que una voz se levanta contra la autoridad y cada vez que el feminismo baila en las calles exigiendo lo imposible, el espíritu indomable de Emma vuelve a encenderse... Ella nos enseñó que la libertad no se mendiga... se toma.

El elemento más violento en la sociedad es la ignorancia.

Marjane Satrapi

noreply@blogger.com (SsJ) — Sun, 14 Jun 2026 00:36:03 +0000

Marjane Satrapi fue una historietista, pintora y directora de cine franco-iraní que logró el reconocimiento mundial gracias a su novela gráfica Persépolis, una obra autobiográfica que relata su infancia en Irán durante la Revolución Islámica y su compleja adolescencia en Europa. Nació el 22 de noviembre de 1969 en Rasht (Irán) y creció en Teherán en el seno de una familia de clase alta, laica, con raíces aristocráticas lejanas y fuertes ideales políticos progresistas, pero la Revolución Islámica de 1979 tiñó su infancia de uniformes oscuros, velos obligatorios y el estallido de bombas que fragmentaron su mundo. Su rebeldía, demasiado luminosa para el nuevo régimen, obligó a sus padres a enviarla lejos para salvarla.

A los catorce años conoció el destierro en Viena... en Europa descubrió que el exilio sabe a soledad, a frío y a un desarraigo que casi le cuesta la vida. Flotando entre dos mundos, regresó a su patria buscando las raíces que le habían arrancado, pero el Irán que recordaba se había vuelto gris. Comprendió entonces que su destino era ser una viajera de la memoria y se marchó para siempre a Francia, llevando a su país grabado en la piel.

A lo largo de su carrera, se consolidó como una de las voces más valientes en la defensa de los derechos humanos, la libertad de expresión y los derechos de las mujeres en Oriente Medio... falleció en París el 4 de junio de 2026 a los 56 años, dejando un legado imperecedero como símbolo universal de resistencia creativa frente a la opresión.

En la vida encontrarás muchos imbéciles. Si te hieren, piensa que es su estupidez la que les empuja a hacerte daño. Así evitarás responder a su maldad. Porque no hay nada peor en el mundo que el rencor y la venganza... Mantén siempre tu dignidad, tu integridad y la fidelidad a ti misma.

"Persépolis"

Kate Millett

noreply@blogger.com (SsJ) — Sun, 31 May 2026 14:56:48 +0000

Kate Millett fue una de las pensadoras, escritoras y artistas visuales más influyentes del siglo XX, reconocida como una de las arquitectas fundamentales del feminismo de la segunda ola. Su obra cumbre, "Política sexual", revolucionó la teoría política al demostrar que las relaciones personales y el sexo están profundamente atravesados por estructuras de poder y dominación.

Nacida en Minnesota el 14 de septiembre de 1934, Kate Millett desafió las expectativas de su época y tras graduarse en la Universidad de Minnesota, se convirtió en la primera mujer estadounidense en obtener un título de posgrado con los máximos honores en la Universidad de Oxford. Su tesis doctoral en la Universidad de Columbia se transformó en el libro Política sexual y el impacto fue tan colosal que la revista Time la consagró en su portada como la "Mao de la liberación de las mujeres", convirtiéndola de la noche a la mañana en un icono global.

Su biografía está profundamente unida a la visibilización de la salud mental y los derechos del colectivo LGBTIQ+... en sus libros autobiográficos habló abiertamente de su bisexualidad, desafiando los tabúes de la época... más tarde, relató con crudeza su diagnóstico de trastorno bipolar y los abusos del sistema psiquiátrico, defendiendo siempre la dignidad y la autonomía de las personas por encima de las etiquetas médicas.

Con las ganancias de sus libros, Millett compró una propiedad en Nueva York y fundó la Millett Farm, una colonia de arte comunitaria para mujeres escritoras y artistas visuales.

En 1979 viajó a Irán para defender los derechos de las mujeres tras la revolución islámica, lo que provocó que fuera arrestada y expulsada del país por el nuevo régimen.

En 2013, cuatro años antes de su fallecimiento en París el 6 de septiembre de 2017, fue incluida en el prestigioso National Women's Hall of Fame por su invaluable contribución a los derechos humanos.

Kate Millett vivió con la piel expuesta... transformando sus propias heridas, sus batallas de alcoba y los pasillos oscuros de la mente en un mapa de liberación colectiva. Al final, su vida fue un vuelo audaz que abrió los cielos para las que venían detrás... una mujer que desnudó al patriarcado y nos enseñó que la libertad comienza cuando nos atrevemos a nombrar nuestras propias verdades.

Lo personal es político.

El amor ha sido el opio de las mujeres como la religión de las masas. Mientras nosotras amábamos, ellos gobernaban. Tal vez no se trate de que el amor en sí sea malo, sino de la manera en que se empleó para engatusar a la mujer y hacerla dependiente, en todos los sentidos. Entre seres libres es otra cosa.

Louise Glück

noreply@blogger.com (SsJ) — Wed, 20 May 2026 23:18:46 +0000

Louise Glück fue una poetisa estadounidense nacida en Nueva York el 22 de abril de 1943, creció en Long Island en el seno de una acomodada familia de migrantes judíos húngaros y su infancia estuvo marcada por la sombra de una hermana mayor que falleció antes de que ella naciera, ausencia que sembró en su alma una obsesión con la muerte y el duelo.

Su juventud se vio interrumpida por una severa anorexia nerviosa que la llevó al borde de la muerte. Para sobrevivir, se sometió a un largo proceso de psicoanálisis que, lejos de destruir su creatividad, estructuró su pensamiento.

Premio Nobel de Literatura en 2020, su voz se apagó el 13 de octubre de 2023 en Cambridge, Massachusetts, a los 80 años de edad, debido a un cáncer.

Louise Glück no escribía para evadir la realidad, sino para mirarla de frente. Nos enseñó que del suelo más frío y oscuro siempre hay algo dispuesto a brotar, y que sobrevivir no es olvidar el dolor, sino encontrar las palabras exactas para nombrarlo.

Para mí la felicidad

es el sonido de tu voz

cuando me llamas.

Odysséas Elýtis

noreply@blogger.com (SsJ) — Tue, 19 May 2026 22:28:37 +0000

Odysséas Elýtis fue un poeta griego, gran alquimista de las letras helénicas, un hombre que logró embotellar la luz del Mediterráneo en sus versos. Nacido en Heraclión, en la isla de Creta, el 2 de noviembre de 1911, su verdadero nombre era Odysséas Alepoudélis, sin embargo, decidió cambiar su apellido para construir un puente hacia sus ideales más sagrados... una mezcla mágica entre las palabras griegas para libertad (elefthesía), esperanza (elpída) y la mítica Helena de Troya.

Falleció en Atenas el 18 de marzo de 1996 a los 84 años. Fiel a su propia filosofía, no le temía a la muerte porque creía que el alma humana, al igual que los paisajes de su infancia, estaba hecha de una materia inmortal y luminosa. Nos dejó un legado inmenso, enseñándonos que la poesía es el último refugio de la esperanza.

En la tristeza de la interminable mediocridad que nos ahoga por todos lados, me consuela que en algún lugar, en alguna habitación pequeña, algunos obstinados luchan por eliminar el desgaste.

Mary Oliver

noreply@blogger.com (SsJ) — Sun, 10 May 2026 17:46:00 +0000

Mary Oliver fue fue una poetisa estadounidense... una de las voces más queridas y luminosas de la poesía contemporánea, una mujer que encontró en el asombro por la naturaleza su tabla de salvación. Nacida el 10 de septiembre de 1935 en Maple Heights, Ohio, creció en el seno de una familia que ella misma describió como "disfuncional", marcada por una infancia difícil y abusos que la empujaron a buscar refugio en la soledad de los bosques cercanos. Allí, caminando entre árboles y garzas, comenzó a construir un mundo propio hecho de palabras y observación.

Tras breves pasos por la Universidad Estatal de Ohio y el Vassar College (los cuales abandonó sin graduarse, pues su interés no estaba en los títulos académicos), Mary se mudó a la casa de la poeta Edna St. Vincent Millay, donde conoció a quien sería el gran amor de su vida: la fotógrafa Molly Malone Cook. Juntas vivieron durante más de 40 años en Provincetown, Massachusetts, en una casa frente al mar que se convertiría en el escenario principal de su obra.

Falleció el 17 de enero de 2019 en Hobe Sound, Florida, a los 83 años. Fue una mujer que eligió la luz y la gratitud como su lenguaje definitivo.

NO DUDES

Si de repente, inesperadamente, sentís alegría, no dudes. Entregate a ella. Hay un montón de vidas y ciudades enteras destruidas o a punto de serlo. No somos sabios, y rara vez amables. Y hay tanto que no tiene redención. Y aún así, a la vida todavía le queda alguna posibilidad. Tal vez sea su forma de resistir, que a veces pase algo mejor que toda la riqueza y el poder del mundo. Podría ser cualquier cosa, pero es muy probable que lo adviertas al instante en que empieza el amor. De todos modos, suele ser así. De todos modos, sea lo que sea, no temas su abundancia. La alegría no se hizo para ser una migaja.

José Sbarra

noreply@blogger.com (SsJ) — Tue, 05 May 2026 14:25:00 +0000

José Sbarra fue un escritor, autor teatral, poeta y guionista argentino, un relámpago de intensidad en la literatura, un autor que habitó los márgenes con una sensibilidad tan cruda como hermosa. Nacido en Buenos Aires el 15 de julio de 1950 (aunque su partida de nacimiento diga el 12, frente a un cementerio, como a él le gustaba recordar), su vida fue un constante desafío a lo convencional.

Falleció el 23 de agosto de 1996 a causa de complicaciones derivadas del VIH. Murió joven, a los 46 años, pero dejó un rastro imborrable... hoy, gracias al esfuerzo de su familia y pequeñas editoriales, su obra se ha convertido en un refugio para quienes buscan una verdad sin filtros, demostrando que, aunque él ya no esté, su "obsesión de vivir" sigue latiendo en cada verso.

¿En qué infierno acabaremos los equivocados,

los que no fuimos genios,

los que no fuimos dioses,

los que sobrevivimos de prestado?

que conocimos la luz y nos detuvimos a jugar con las sombras?

¿Qué será de los vencidos ilesos?

¿Qué será de los fracasados,

de los que no recibimos una bofetada a tiempo o la tuvimos

pero nadie se acercó a consolarnos?

¿Habrá un sol, una playa, un mar, un cielo nuevo

para los desertores del rebaño que nos estrellamos las

narices contra las piedras pero no nos atrevimos a regresar?

¿Qué será de los que lloramos a escondidas?

¿Habrá algún premio para los que quisimos volar más alto

y no triunfamos? (pero nos defendimos a gritos

cuando dijeron que era soberbia).

¿Viviremos mucho tiempo más intercambiando caretas con

nuestros fantasmas?

¿Habrá piedad para los que escuchamos a todos y no entendimos a nadie;

para los que la soledad no nos dio un jaque de muerte

ni el amor nos dio un golpe de vida?

¿Qué haremos con este silencio insultante,

con los espejos injuriosos?

¿Y que haremos con los soles nuevos? ¿continuaremos

interponiendo las persianas atávicas?

Mi madre

noreply@blogger.com (SsJ) — Thu, 30 Apr 2026 16:43:00 +0000

Mi madre tenía las manos cansadas

y el corazón siempre despierto,

la voz que calmaba tempestades

y el abrazo que apartaba mis miedos.

Mi madre no era perfecta,

era real,

y por eso

es inmensa.

Mi raiz

y el cielo que puedo tocar.

SsJ

Tzvetan Todorov

noreply@blogger.com (SsJ) — Wed, 29 Apr 2026 23:43:00 +0000

Tzvetan Todorov fue un lingüista, filósofo e historiador búlgaro nacionalizado francés, pero más que un intelectual fue un viajero del pensamiento que pasó su vida descifrando cómo los seres humanos nos entendemos —o nos destruimos— unos a otros. Nacido en Sofía, Bulgaria, el 1 de marzo de 1939, creció bajo un régimen totalitario que marcó profundamente su visión del mundo, llevándolo a buscar en la libertad de las palabras una respuesta al silencio impuesto.

Falleció en París el 7 de febrero de 2017, dejando tras de sí una biblioteca de más de veinte libros traducidos a veinticinco lenguas. Su voz, siempre pausada y reflexiva, nos enseñó que la literatura no está en peligro por falta de lectores, sino por la pérdida de su capacidad para ayudarnos a vivir.

Por cómo percibimos y acogemos a los otros, a los diferentes, se puede medir nuestro grado de barbarie o de civilización. Los bárbaros son los que consideran que los otros, porque no se parecen a ellos, pertenecen a una humanidad inferior y merecen ser tratados con desprecio o condescendencia.

Gonzalo Celorio Blasco

noreply@blogger.com (SsJ) — Tue, 28 Apr 2026 22:53:00 +0000

Gonzalo Celorio Blasco es un editor, ensayista, escritor, catedrático y crítico literario mexicano, pero ante todo, un buscador de memorias y un arquitecto de la palabra. Nació en Ciudad de México el 25 de marzo de 1948 y su vida ha sido un puente constante entre su raíces asturianas por parte de padre y la herencia cubana de su madre. Es el menor de once hermanos, una posición que marcó su infancia, especialmente tras la temprana pérdida de su padre, lo que convirtió a su hermano mayor en su principal figura de referencia y esta mezcla de influencias y su formación en Lengua y Literaturas Hispánicas forjaron a un hombre que entiende la literatura no solo como arte, sino como una herramienta para explorar la identidad propia y colectiva.

Si físicamente somo los que comemos, espiritualmente somos lo que leemos.

Juan Villoro

noreply@blogger.com (SsJ) — Mon, 13 Apr 2026 22:55:00 +0000

Juan Villoro es un escritor y periodista mexicano que nació el 24 de septiembre de 1956 en Ciudad de México. Hijo de un reconocido filósofo, creció en un ambiente intelectual. Estudió Sociología y comenzó su carrera en la radio antes de dedicarse plenamente a la escritura. Ha trabajado en muchos géneros y además de novelista, es un destacado cronista y periodista, con especial interés en la cultura y el fútbol. Su obra lo ha convertido en una de las voces más importantes de la literatura en castellano.

El libro es el único medio de transporte que permite estar en otra parte mientras la vida avanza.

Lana Corujo

noreply@blogger.com (SsJ) — Wed, 08 Apr 2026 22:26:00 +0000

Lana Corujo es una escritora e ilustradora española que nació en Lanzarote en 1995, aunque formada entre Madrid y Francia. Tras trabajar en publicidad, regresó a su isla, donde ha desarrollado su obra artística y cultural. Debutó como novelista en 2025 y su trabajo la sitúa como una de las voces emergentes más interesantes de su generación.

...tiene el mundo frente a ella y no puede hacer nada con él.

"Han cantado bingo"

...si no hay cielo al otro lado, comienzo a inventarlo para ti.

"Han cantado bingo"

La vida es muy larga para vivirla cargada de culpa.

"Han cantado bingo"

Una se nombra con las palabras de los otros hasta que aprende a dejar un poco de hueco a su propia voz.

"Han cantado bingo"

Alejandro Zambra

noreply@blogger.com (SsJ) — Thu, 26 Mar 2026 22:49:00 +0000

Alejandro Zambra es un escritor chileno que nació el 24 de septiembre de 1975 en Santiago de Chile (Chile). Su obra, mezcla memoria, ficción y reflexión literaria y marcado por la experiencia de crecer durante la dictadura chilena... su escritura es íntima y profundamente humana. Ha sido profesor, crítico y es una de las voces más destacadas de la literatura contemporánea en español.

...las palabras duelen, vibran, curan, consuelan, repercuten, permanecen.

"Poeta chileno"