El Escritorio de Ziedrich

Pequeño recoveco de corazón

2012-01-28T21:12:00.000-08:00

¡Ay! ¡Que deje las estrellas
en su lecho, de contarlas a pares,
es pedirme océanos y mares
entre la más árida arena!

¡Que no te desvista con mi testa
mientras te miro,
es como silenciar el trino
del mirlo que al amanecer se despierta!

¡Ay, amada mía! ¡No pierdo tu pista!
¡Ay, qué será del rocío
y del frío matutino
que tu fulgor disipa!

¡Ay! ¡Que a veces no hay
quién te entienda!
¡Deja de vivir y sueña!
Que a mí me sobran ganas...
y a ti, te sobran prendas.

Sólo es un cambio de dígito

2011-12-31T07:05:00.000-08:00

Este texto no es más que un escueto mensaje para todos aquellos (la amplia mayoría, por cierto) que tienen la extrañísima creencia que el inicio de un nuevo año es, en realidad, la apertura de un ciclo totalmente distinto al vivido hasta ahora, lleno de oportunidades, retos y mejoras que añadir a nuestra vida.

No hablaré de mí prácticamente, pues he dejado esa práctica para las charlas coloquiales con mis compañeros de armas y nadie más. Ni Facebook, ni Twitter, ni Blogger, ni nada que tenga que ver con la red global es el sitio idóneo para promulgar las ideas, sensaciones y pensamientos más profundos del ser humano. Muchos tenemos la maldita obligación de ser hipócritas en según qué momentos y, por suerte o por desgracia, es mejor que así siga siendo.

¿Veis lo que os digo? Ahora muchos de vosotros, muchos que me conocéis, os estaréis preguntando si soy realmente sincero cuando os dirijo la palabra, o si de verdad me intereso cuando me contáis algo que os preocupa u os desestabiliza. Un claro ejemplo de por qué es mejor mantener la boca cerrada. Pero, eh, tranquilidad; en el fondo, soy un peculiar personaje encantador.

Prosigamos con lo que aquí nos cierne. El cambio de dígito. Sí... Siento daros este sartenazo virtual en la cara, pero lo único que cambia, es un dígito. El resto de parámetros que pueden verse modificados en vuestras vidas son claras consecuencias de qué habéis decidido hacer a partir de un punto concreto de vuestra cronología vital. Habitualmente se utiliza la excusa del año nuevo: aún sin tener conocimientos de psicología, me imagino que se debe a la necesidad de un refuerzo extrínseco derivado de la pesadez de promover una (o varias) modificación/es intrínsecas. Es decir: se necesita un punto de partida externo para empezar a cambiar.

Error. Así sólo se demuestra una total carencia de fuerza y ambición. Todos estos supuestos cambios (voy a perder peso, dejaré de fumar, estudiaré mucho más, buscaré un mejor trabajo y ganaré más dinero...) no los va a dar un avance temporal. Que mañana sea 1 de Enero no significa nada. Bueno, sí: sencillamente, que es 1 de Enero.

Espabilad, mundanos. Esto sólo es una noche más. Con más espíritu festivo, sí; pero sigue siendo una noche más. Mañana, todo seguirá igual. El gordo seguirá gordo. El pobre seguirá pobre. El vago seguirá vago... Si es que él quiere.

Vagi bé.

Exaltación

2011-12-27T07:43:00.000-08:00

Cuán fácil resulta
hundirse en propia miseria.

Única causa el decaer;
rendirse en su lucha.
Pues no hay más desidia
que la rendición y la histeria.

Cuál es, pues, tu fin.
Cuál meta tu deseo obtuvo.
Decadente resulta que,
por no cumplir,
tu fuerza caiga en desuso.

No habrá quién te imite,
si de tu ambición logras la doma.
Pero sé consecuente ante tal
y conciénciate y conoce tu límite.

¡Ay! Cuán triste, a su vez bello,
resulta el esfuerzo.
Mas triste resulta no amar el tener,
y rezumar gozo por el anhelo.

El insensible

2011-12-22T14:12:00.000-08:00

Insensible. Dícese
de aquél cuyo corazón
es duro como el ónice.

Cuyo caparazón,
su anímico escudo,
se prolonga con la razón.

Pues no es más que el curtido.
El que, tras la vital experiencia,
sobrevivió; pero herido.

El afligido. De odio, a veces, ebrio.
Sincero; tal vez, dañino.
Pues no esconde la furia
de la que se siente reo.

Quien consigo mismo lucha.
Quien, deseoso de no dañar,
antes de hablar se escucha.

Pero, sin dilación ninguna
y sin ningún querer, hiere.

Y, sin querer no quererse,
concluye en la mar de la pena,
con una única misión:
no perderse.

El perturbado

2011-12-20T08:13:00.000-08:00

Helada, clavó su ojos en él. La herrumbre del filo a quemarropa con su piel, formando un lazo infinito. Ríos de roja oscuridad dejó caer en el asfalto. Encomendándose a su deidad y sin esperanza, rezó, para concluir en lo más alto.

Y el tenebroso salmo del fin danzó su melodía en la penumbra. Pues, así fue como el chalado y ruin verdugo mandó, nuevamente, una vida a su tumba. Él, perduró en silencio. Pues, una inerte imagen, pero viva a su vez, no escarchó la oscuridad de su hecho.

El perturbado. El loco. El más temible de todos los endiablados lobos.

El chalado. El asesino. El que sigue su fatídica melodía; pues su instrumento es el cuchillo.

Y, cuál dádiva, masturbóse, pues así se le ordenaba. No era, sino, su esquizofrenia quien, nuevamente, sus sangrientos pasos marcaba.

Charlas del averno

2011-12-18T06:11:00.000-08:00

Dígame, pues,
cuál es su anhelo.
Dándole mi sueño
a cambio de un qué.

Así es, hijo.
No soy más que el desamparo
de años de trabajo
sin pedir lo más mínimo.

Me llaman Diablo,
caído de arriba
con alas marchitas;
sé de lo que hablo.

Sigue sin contar qué gano.
Pues, sin el compromiso
atormentan recuerdos de antaño.
Si no me convence, declino.

Sosiéguese, humano.
Su alma yo pido,
a cambio del olvido
que en su pecho es páramo.

Daño, no habrá.
Su vida feliz
a partir de ya disfrutará.

Pero, hay cláusula.
Pues, tras su muerte
usted será, de mi propio cielo,
la más destellante úrsula.

Como posterior lugareño,
acepto.
Prefiero vivir tranquilo y morir
que concluir como un loco añejo.

[Nota del autor: Esto es tan sólo una primera toma de un seguido de conversaciones en forma de poesía, por lo cual, está muy verde. Aún sin terminar de convencerme, he decidido publicarla, pues quiero experimentar con esta forma y leer las opiniones de los lectores.]

Pequeña remodelación de diseño

2011-12-17T05:31:00.000-08:00

Buenas tardes, amigos lectores.

Como podréis observar, me he tomado el pequeño placer de dinamizar mínimamente el aspecto de mi blog. Tal vez sea un tanto agresivo; pero, ¿qué es la poesía, sino el medio para extraer todo el lindar de nuestro corazón y pensamiento? Y, ¿qué sería de la poesía si la sangre no fluyera con su cauce desde nuestros pies a nuestro cerebro?

Durante largo tiempo abandoné el blog a la merced del olvido. Mi reincorporación (esta vez, espero que no sea efímera) se la debo a mis grandes amigos Bebe y Resiste y El Payaso Llorón, administradores del blog El Motel de la Palabra (echad un vistazo, pues no os arrepentiréis en absoluto: http://elmoteldelapalabra.blogspot.com/). Gracias a su afán por tener un blog de poesía puntero, despertaron en mí, de nuevo, las ganas de escribir y compartir. Es, por ello, que desde aquí, os muestro mi más sincero respeto y agradecimiento (y, qué coño, que os quiero sobremanera).

Todo sea dicho. Bienvenidos al remodelado Escritorio indomable.

Nocturnidad etérea

2011-12-16T21:16:00.000-08:00

Luz, apenas.
Pequeños haces cubren el manto.
Y tú, Sirena, y tu llanto,
lo único que suena.

La desdicha y el olvido
en tu pecho hicieron mella.
Pues, no todo queda dicho
cuando el humano confiesa.

De qué vivirás, ahora,
Sirena.
Si toda promesa es una soga
que entrelaza tus penas.

Pues, tu futuro incierto
queda.
Y, no miento si afirmo
que en el fondo del cauce...
Sólo tus restos esperan.

Odio

2011-12-12T07:23:00.000-08:00

No es más que el frío,
envolvente en su escarcha
aquél que levanta
el umbral del olvido.

No es más que el fuego,
fulgurante en su averno,
ardiendo en invierno
rezumando su celo.

Y si quisiera y pudiera,
diría qué siento
sin tormento ni pudor.

Pero, por más que lo intento,
callo esta quimera
que sólo causa estupor.

Tened fe en vuestra vida.
Pues, si de por mí dependiera,
extinta sería;
pues eso quisiera.

Únicamente recalco el folio
con tremenda gallardía.
Pues el odio controlo,
sino,
no habría nuevo día.

Equilibrio

2011-04-18T14:32:00.001-07:00

Qué verdad cercamos,

si en el lecho de la deidad

a veces, postramos,

aquello que busca identidad.

Qué razón poseemos,

si en la cuna de la filosofía

a veces, perdemos la guía

de lo que nos creemos.

Cuál será la combinación exacta.

Aquella señal que mantenga,

intacta,

el deshacer del nudo

de nuestra garganta.

Aquel que ahoga,

aquel que aturde,

confunde,

crece y disminuye.

Aquel que destruye,

aquel que fluye,

presiona,

y hunde.

Como ser humano, digo:

la clave es la alquimia.

Como corazón, prosigo:

me aleja de la desidia.

No será más que un símbolo.

Pero no solo me desaturde;

también, me mantiene como debo:

cuerdo, y vivo.

Va mucho más allá

2010-09-19T14:50:00.000-07:00

Va mucho más allá de querer sentirse querido o especial. Va mucho más allá de querer sentirse alguien. Puede que no seamos más que simples creaciones hechas al molde de la humanidad. Tan sólo queremos sentirnos algo importantes. No pedimos ser únicos, ni inverosímiles. Sólo un poco diferentes. No somos como los demás. Sentimos, pensamos, creemos. Una fe ciega a una ciega creencia es la que nos guía. Como nosotros nos guiamos entre esta extraña oscuridad. Podemos sonreír, podemos llorar, podemos gritar, podemos callar. Pero todo va mucho más allá de lo que decimos o dejamos de decir. Todo va mucho más allá de lo que expresamos. Todo va mucho más allá de lo que mostramos ante ojos ajenos.

No somos diferentes, pero tampoco somos como los demás. Somos uno más, pero algo nos diferencia. Y es este difícil binomio lo que nos hace especialmente difíciles de comprender, a la par que nos hace totalmente comprensible. Complicado, ¿no créeis? Más complicado es pensar en ser nosotros mismos, si somos los primeros incomprendidos. Perdidos en un mar de incertidumbre, buscados entre la multitud. No somos más que simples humanos, personas. Tal vez queramos cariño, tal vez queramos libertad.

Lo único que sé es que queremos ser nosotros mismos. Y por eso, por ese simple hecho, somos unos incomprendidos.

PUTA

2010-09-12T12:00:00.000-07:00

Hace meses que no paso por aquí. Grave error, cierto es. He seguido publicando alguna cosilla en mi Facebook, pero de poca relevancia. He tenido unos meses bastante durillos; no por los desengaños (esos empiezan a ni tan siquiera afectarme), sinó por trabajo y faena. En medio de una jodida bronquitis que me tiene afincado en casa, escribí una pequeña poesía que define qué pienso de la mayoría de mujeres con las que he estado. No es gran cosa, lo sé; pero en este estado, no se le pueden pedir peras al olmo, ¿no?

Un día fuiste princesa.
Ahora eres un pasado sombrío,
velada tras el estío
acompañada por un calor que cesa.

Pude llegar a quererte,
como pude llegar a odiarte.
Pudiste ser la musa de mi arte,
pero el destino decidió volverse.

Pues no serán casualidades,
dichosas, aquellas que recelosas
tornan en un giro las cosas
y hacen perder cualidades.

Pues pudiste serlo todo,
y ahora no eres nada.
Pues no eres más que otra calada
que se difumina en este mar de lodo.

Pero, ahora yo soy quién disfruta.
Tu vida será tranquila y apacible.
La mía, puede llegar a estar en declive.
Pero me calmo si cuando te recuerdo,
te llamo PUTA.

Ya no hay adiós ni bienvenida

2010-01-02T12:35:00.000-08:00

Escrita el día 31 de diciembre de 2009

Cada año tenía la costumbre de hacer un balance el día 31 de diciembre sobre el año que dejábamos, así como unas conclusiones finales que resumían, a grosso modo, qué me depararon los 365 que dejaba atrás. Este año, en cambio, es diferente. No hay ni adiós 2009, ni bienvenido 2010. Hay cosas que cambian, evidentemente, pero son tan profundas que (excepcionalmente) no las compartiré con vosotros. Me he dado cuenta de muchísimas cosas que hieren, mientras que cada día me desconozco más a mí mismo.

Algunos saben que este final de mes no ha sido fácil. Es más, sigue siendo uno de los más duros de mis 20 años. No sólo se suman factores negativos de otros años, sinó que se suman otros nuevos.

Por eso, ya no hay conclusiones. Porque soy incapaz de hacerlas sin hundirme. Si pasáis por aquí para que os felicite el año... Id a los Facebook's de vuestros amigos, porque no encontraréis tal mensaje por estos parajes virtuales.

Porque esta noche no es especial. Es otra más. O peor que las habituales.

Despertar

2010-01-02T12:34:00.000-08:00

La mañana cubierta en niebla,
el rocío del alba congelado.
El invierno alborotado
por una sensación que hiela.

Unas lágrimas amargas
que juegan en mis mejillas.
Unas empañadas pupilas
y un nudo en mi garganta.

Impotencia y debilidad.
Amanecer y ver claramente
lo que fue mi crueldad.

Pensar sin razonar.
Si el tiempo lo cura todo...
Ampárame, eternidad.

¿Realmente la Iglesia es cristianismo?

2009-12-25T08:18:00.001-08:00

No es muy corriente que escriba un artículo de opinión, ya que lo que suelo escribir son poemas o textos en prosa. Pero este mediodía me he despertado con la noticia del "ataque" al pontífice en la cabecera del telenoticias y, sinceramente, no me he alegrado (ya que aún no sé a ciencia cierta si esa mujer quería atacar al Papa, o simplemente quería abrazarle por su devoción hacia su figura), pero pienso que ya le está bien empleado a la Iglesia.

Hay algo que me entristece; y es que la gente confunda Iglesia (o Vaticano) con cristianismo. Por desgracia de la creencia, estos dos factores se relacionan, pero son, por muy extraño que parezca, opuestos. Pensemos un poco, y viajemos al pasado; situémonos en el siglo XV - XVI, época de Erasmo de Rotterdam, Lutero, Calvino... En resumen, los reformistas. Según el Santo Oficio, esta Reforma de la Iglesia (que criticaba a la misma Iglesia por su ostentación, los tributos cobrados a los campesinos, diversas celebraciones que no compartían ya que no salían en la Biblia, etcétera), las personas cuyas ideas eran reformistas debían ser eliminadas, ya que constituían una cruda amenaza contra su poder. Las ideas de Erasmo (padre de la Reforma, según mi parecer) se basaban en el rechazo de la autoridad, y en la promulgación del libre pensamiento. En otras palabras: el rechazo de la opresión de la Iglesia (que influía en TODOS los aspectos de la vida cotidiana, desde el trabajo hasta los estudios), ya que muchos de los profesores que trabajaban en los colegios donde se impartía la enseñanza mostraban una actitud severa frente a sus alumnos fundada en "valores" (entre comillas, porque esos valores eran fundados por los altos cargos de la Iglesia) que ni ellos mismos cumplían después.

Qué he querido decir con todo esto hasta ahora: me he referido a los reformistas como comparación de los que vemos más allá actualmente. Debo hacer una aclaración antes de continuar: no soy seguidor de ninguna religión, y me cuesta muchísimo creer que hay alguien allá arriba que nos mira. Lo que sí quiero es que no se confundan los auténticos valores del cristianismo con los que infunde la Iglesia. ¿En qué parte del antiguo o nuevo testamento se cita que los clérigos no puedan casarse? ¿O que las relaciones sexuales deban ser completamente naturales, aún con riesgo de infección de ETS? Y así un largo etcétera...

No puedo tolerar que un antiguo militante de las SS esté al mando de la Iglesia, supuesta cristiana, que contradice ella misma sus propios valores. Mientras el cristianismo promulga el altruismo, el Vaticano se lo come entero y sin masticar. ¿Habéis oído hablar del señor Pere Casaldàliga? No haré un breve resumen de su biografía, dejaré un enlace al final del artículo por si queréis echar un vistazo; simplemente diré que su austeridad y ganas de ayudar a los que realmente lo necesitan sí es una creencia cristiana. Seguidor acérrimo de la Teología de la liberación (tenéis un enlace al final), fue advertido seriamente por el Vaticano (en la década de los 90) por esta misma razón.

El Vaticano y la Iglesia es una GRAN MENTIRA que pende de un hilo. Lástima que haya tantísima gente que crea que el Papa es una figura santificada en representación de Dios; porque esa es gente la que reconstruye y vuelve a tejer ese hilo, como un círculo vicioso. Y esto no parará hasta que veamos lo que realmente hay detrás de esas paredes. ¿Cómo se entiende que pretendan que los cristianos sean austeros y altruistas cuando las mitras, sotanas y alianzas que llevan tienen más valor que mi propia casa?

Por lo menos, cada vez somos más lo que vemos con ojos veraces la realidad. Pero cuántos más hay por abrir...

Enlaces:

Pere Casaldàliga: http://es.wikipedia.org/wiki/Pedro_Casald%C3%A0liga

Teología de la liberación: http://es.wikipedia.org/wiki/Teolog%C3%ADa_de_la_liberaci%C3%B3n

Contexto histórico basado en "El Hereje", de Miguel Delibes, así como diferentes artículos de Internet.

Necro-imagina/inspiración

2009-12-25T08:17:00.002-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=OOpoNVxkYmk

Y así entonamos nuestro propio réquiem durante el último hálito de ese pequeño brote llamado vida, en medio de este bosque, llamado energía. Cuál es ahora la diferencia entre el rico y el pobre, entre dolor y el amor, entre lo verdadero y lo falso, si todo termina donde empezó.

Y entre cuantos barcos de papel en medio del océano deberé llamarte para que recojas el último pedacito de mi humilde corazón, envuelto en esta gélida agua que no es capaz de congelar mis pequeños (pero poderosos) ruegos de amor. Vigía del abismo inmediato, sólo quiero pedirle a quién esté ahí que no permita dejarme caer sin haber tocado tus aterciopeladas mejillas de nuevo, y por última vez.

Qué destino te deparará, sin escudo de sueños e ilusiones que pare los constantes golpes de discordia y destrucción que pretenden separarnos. Qué locuaz, ahora es un tipo con gabardina y guadaña quien nos quiere separar...

Una melodía es lo que nos unirá entre ambos mundos, el tuyo, y al que me iré yo... No puedo prometerte que volveré, las lenguas savias dicen que nunca aprendes el camino...

Por vosotros

2009-12-25T08:17:00.001-08:00

No somos capaces de valorar lo que tenemos, a la par que somos excesivamente capaces de hacerlo sobre lo que anhelamos tener. Como ciegos en un mundo donde predomina la visión, siempre intentamos ver más allá del horizonte, sin percatarnos de todo lo que podemos ver antes de llegar a él.

Yo lo he hecho. Y he visto un mundo que más de uno querría pisar, donde la suerte y el amor fraternal reinan, pero no imperan. Donde el esfuerzo ha demostrado ser el único que, paso a paso, peldaño a pldaño, ha logrado formar un inmenso castillo de sueños e ilusiones.

Debemos fijarnos en lo que tenemos, en las pequeñas muestras de cariño que acarician nuestra alma día tras día, pero que, por costumbre, o porque simplemente estamos tan acostumbrados a ellas, no nos percatamos de que están ahi... Y de que nos dan la fuerza necesaria para seguir al pie del cañón.

Hacía tiempo que no veía todo esto. Siempre queriendo ver más allá, tan ambicioso como siempre...

Hoy va por vosotros dos. Porque, aunque os merecéis muchísimo más que una nota de Facebook, veláis por mí y por ella. Porque juro solemnemente que nunca os faltará nada mientras yo viva, y pueda apartar todo el mal que pueda llegar a rodearos con mi espada; en este caso, mi corazón.

...

2009-12-25T08:16:00.001-08:00

Tocando algo que transmitía vida, en vez de desesperación. Algo no muy típico de él. A todo el mundo le sorprendió que las teclas de ese piano sonaran como el trino de unas campanas anunciando unas fiestas mayores, o como la llegada de la caballería tras una larga pero victoriosa guerra.

Sus dedos se deslizaban entre las notas como se desliza el vino sobre la copa, hasta llegar al paladar, saboreando el triunfo de una victoria tras una batalla larga; como los guerreros recién llegados de la guerra, ya dichos anteriormente.

Se respiraba paz y orden, en vez de ese fulguroso caos, innato en él. Puede que permanente pero, sin duda, en menor medida. Tal vez era el presagio de una vida más encarrilada hacia el equilibrio anímico y emocional, hacia una estabilidad que ni él mismo hubiese creído encontrar tiempo atrás.

Su melodía también trasmitía cierta esperanza; esperanza hacia la superación de hechos pasados que le atormentaron durante muchísimo tiempo. Por lo menos ahora (y remarco ahora) le parecían banales pensamientos de autotortura, hechos que él en su momento no pudo controlar; por lo que no tiene la culpa de nada. No vale la pena atormentarse de algo donde tu culpabilidad no tiene hueco para asentarse.

Aún viendo llorar en sueños a personas importantes para él, sabe que ese llanto no es un mal presagio. No tiene tampoco por qué ser bueno. Incluso sería capaz de decir que ni tan sólo es un presagio. Sobretodo, si esas lágrimas son fruto de los tormentos que él mismo se causó.

Llegando hacia el final de la melodía, alzó su mirada brevemente, tal vez ni una milésima de segundo. Tiempo suficiente para ver el resplandor de sus ojos; resplandor que podría haber iluminado toda una ciudad entera si se hubiese dado la ocasión.

No iluminó ninguna ciudad, ni tan sólo un pequeño recoveco de esa pequeña pero acojedora sala. Iluminó algo mucho más importante que todo aquello.

Iluminó los ojos de todos aquellos que, aunque fuera vagamente, creyeron y confiaron en él. Tal vez esa efímera mirada era su regalo de agradecimiento.

Por lo menos, por ahora, era el mejor regalo que podía hacer a los invitados, a los oyentes, a los que ven pasar su vida como ven pasar una película, involucrándose en ella, como una obra de teatro interactiva.

Por lo menos, sólo por lo menos, por ahora.

Acercamiento al suicidio, 2º

2009-12-25T08:15:00.001-08:00

Como un ave que no alza su vuelo.
Mándame cartas al infinito
si de esta vida dimito;
porque con más no me atrevo.

Fluyo en cerveza y orujo;
mi mente se derrama
en ambos lados de esta fría cama
donde muerte y vida cruzo.

Si me ves, no me hables.
Mis dedos mojaré
entre electrificados cables.

Va más allá de lo que crees.
Me suicidaré con sangre de Némesis.
Y entonces (sólo entonces);

el eterno sueño conciliaré.

Espera, 1º

2009-12-25T08:14:00.004-08:00

Bajo el ocaso de la felicidad
los violines retumban sonoros.
Mis pecados son los coros.
Mi alegría se pierde en la clandestinidad.

Toque de queda en mi corazón.
Si las lágrimas hablaran, tendría antologías.
Las ideas se pierden ante una filosofía
donde ya ni impera la razón.

El escozor es permanente.
Las heridas se cierran de forma efímera,
la sangre es la única que no miente.

Y tras cortinas, espero.
Realmente, no sé el qué.
Tal vez un "me entiendo". Pero sincero.

Desesperación, 1º

2009-12-25T08:14:00.003-08:00

Vientos de ira, tierras de sangre.
Corazones traspasados por el miedo.
Pechos como témpanos de hielo.
Y mi autotortura, el más abominable sable.

Cerrojos pasados de rosca.
Ventanas empañadas por el vapor
de las lágrimas por odio al amor
que este sujeto rebosa.

Manos agrietadas, sangre como tinta.
Cadáveres de esperanza en la cuneta.
Infinitos fotogramas ornamentan esta cinta.

Y yo, de nuevo, llorando en el andén.
Dicen que las malas rachas son pasajeras.
Pasajeras vitalicias de este desencarrilado tren.

Ebriedad, 1º

2009-12-25T08:14:00.001-08:00

Como si pasa la vida entera.
Ebrio, como otra noche de madrugada.
Viendo demonios en forma de hada
y aparentando ser feliz con mi falsedad más sincera.

Espera. Bebí como si fueran las últimas 3:00.
En plena oscuridad y buscando luz.
Rebosando vacío en forma de plenitud
y disimulando de nuevo el estrés.

Me preguntarás por qués.
No diré nada.
¿Servirá de algo? ¿Para qué?

Si en el fondo, sigo siendo el mismo idiota.
Aquél que recuerda.
Aquél a que su conciencia azota.

Inexistencia, 1º

2009-12-25T08:13:00.001-08:00

Como las alas rotas de un halcón
mi agilidad se resume en vida onírica.
Cazando sueños entre la traición
de la que presume esta existencia cíclica.

Rabia que compromete, desiertos sin oasis,
días en los que pareces ser feliz;
pero todo queda en el casi.

Arrancar problemas de raíz:
fácil la teoría, difícil la práctica,
si en cada paso de mi ebriedad cometo un desliz.

Y es que todo se resume en el intento.
La consecuencia debería ser pasajera pero,
joder, se clava demasiado dentro.

Y es que caí en Lérida, eterna cárcel.
Debe ser la puerta al infierno, sí...
Porque aún no he visto un ángel.

Acercamiento al suicidio, 1º

2009-12-25T08:12:00.001-08:00

Y que bonita estás,
y a la vez tan desamparada.
Y que tenue luz disipas,
tras esa mirada esclava.

Reo de una conciencia innata,
reo de una prisión que creaste,
prisionero de una libertad que no renace,
deslumbro entre las cuerdas que me atan.

Y entre sonrisas y besos de Judas,
la burocracia impera,
y es que, tras esa fulgurosa espera,
siguen mandando tras mil borracheras las dudas.

No caí en la coca, tal vez por suerte.
Por desgracia, caí en la esperanza.
Paradójicamente, soy una vida inerte.
Desgraciadamente, este pecho la paz no alcanza.

Y qué me contarás, si ya me las sé todas.
Y qué intentarás enseñarme.
Si ya se de qué va esta vida tan zorra.

Y sé que mi destino pende de un centímetro,
en el borde de este abismo.
Y por saber, sé que, por no ser el mismo,
caí en las profundidades del seísmo.

Perdona, las farolas no iluminan.
Acompañan.
Y felicítame. Solamente, si consigo llegar de nuevo al mañana.
Al mañana...

Ángel entre demonios

2009-12-25T08:11:00.001-08:00

Como una figura obsesiva
vivo la vida de la conciencia
infectada por el SIDA.

Como un holocausto neuronal,
el trance de una plenitud inerte
que recorre y recorre este cigüeñal.

Como una copa de absenta;
tienta el final como solución
y, sin razón, este dolor aumenta.

Como la cruel mirada de unos ojos llenos de ilusión.
Como una canción sin final.
Una película sin sentido aparente.
Un ente tranquilo que termina por ser mortal.

Una esperanza que no renace.
Un cáncer que se reproduce, constante.

Un antes sin un después.
Un escalofrío de cabeza a pies.

Un pecho partido, como un puzzle.
Un ángel entre los demonios de esta urbe.