naturaldesevilla

"Quitapesares" a Pepe Peregil

2012-01-28T01:59:00.001+01:00

Hoy escribo al natural, como lo haría el faraón de Camas toreando o el maestro carretero escribiendo o el palio de la Esperanza Macarena andando -siempre de frente-. Escribo a la más natural de las sevillanas maneras, todavía impresionado por la triste noticia de tu muerte, pensando en la desolación de Santa Catalina, por donde mora aún tibia y espigada la monumental sombra de tu figura. Porque tu eras, querido Pepe, natural de Sevilla, aunque nacieras en el pueblo con nombre al sabor del más preciado caldo -pura Manzanilla- sol acristalado en los Terceros, con puerta Salida a la Plaza del Rialto. Tan natural eras, que llevabas la fama en familia, la metías por las bullas y te codeabas con l príncipes igual que con mendigos; esos “ratones coloraos”, que paseaban por “quitapesares” como “mateo por su casa”, arrancándole a la noche, jirones de embrujo y ocurrencias de libro. ¡Niña, sabes quien ha muerto! ¿quien, papá?: ¡El Peregín!...¿y ese quien era?...¡a bueno, el que cantaba saetas, que parecía que estaba riñéndole a los santos! Que sepan las generaciones y venideras, que ha muerto, el metro ochenta mejor despachado de la gracia de Sevilla -la poca que va quedando- la que cantaba el Pali, al natural...un “pon de tó” y un arrancá improvisado, que hacía del arte un tablao, por soleares y segruirillas. Y sobre todo un hombretón, un buen hombre de calle y talle flamenco a quien le salía el alma por la boca. Ahora va a ser, cuando desde el cielo, nos eche una mano el Cristo, para arreglar Santa Catalina. Mira tu por donde, Pepe, allí si que te va a escuchar, el Señor de las Penas, la saeta que le tenías preparada para el Domingo de Ramos. Te has ido, antes de lo esperado -eso sí- nos has cogido desprevenidos; te has asomado a un balcón de la Avenida, en plena “jindama” por la maldita enfermedad y has arrancao la saeta del adiós por sorpresa, dejándonos el corazón encogío. Pero Sevilla, tan desagradecida como parece en vida, jamás olvida a un hijo predilecto cuando muere, te llevas su medalla de oro, aunque a ti te gustaran más las de tus hermandades sobre el pecho. Te llevas mucho cariño, tanto como las buenas amistades que hoy lloran tu irreparable pérdida, inopinadamente el eco desgarrado de tu potente voz, resonará en el silencio de la Plaza, cuando el Cristo de Burgos, dibuje su imponente silueta en los muros antiguos de San Pedro y ¡el Cachorro -Pepe- el Cachorro!, te hará un guiño desde Triana, escuchando la saeta que le brindas en el cielo. Descanse en Paz, Pepe Peregil.

CARTEL naturaldesevilla 2012

2012-01-21T00:17:00.004+01:00

Como viene siendo tradicional desde el año 2010, tengo el placer de presentaros la foto que ilustra el Cartel de la Semana Santa 2012, editado por este servidor de Vdes., Antonio Sierra Escobar: http://naturaldesevilla.blogspot.com/. http://fotoblognaturaldesevilla.blogspot.com/. Como podrán observar, la foto escogida para esta III edición, corresponde a la imagen del Santísimo Cristo de la Sed a su paso por la calle Placentines con la Giralda de fondo.

PD. Este cartel solo se edita en formato digital. (para los interesados en cualquier otro formato, ruego contacten através de: naturaldesevilla@hotmail.com)

¡ABSUELTOS!

2012-01-14T01:28:00.000+01:00

Yo soy un hombre del paro, ni entiendo ni sé de leyes, pero lo que se, es que algo incomprensible está pasando en este Pais. Ni los peores augurios hacían presagiar una sentencia tan descabellada como la que se ha dado a conocer en el día de hoy para el caso Marta. Yo no sé si realmente se ha aplicado la ley al pié de la letra (sin cuerpo no hay delito); si el Ministerio Fiscal ha tenido una actuación débil y quebradiza, como a quien le luce el pelo; si la defensa de la víctima ha sido demasiado blanda o por el contrario los Abogados que representaban a los implicados, eran demasiado buenos; para el caso es lo mismo, ya que a todos se nos ha quedado una cara de perplejidad tal, que no salimos del asombro desde que conocimos la noticia. No pienso entrar en valoraciones, analizando la condena que ha recaído sobre el único, que al parecer se declaró asesino confeso, el innombrable, MC, lo que me llena de rabia e indignación, como al común de los españoles, es la ABSOLUCION dictada a favor de los tres principales implicados en tan escabroso Crimen. Si se ha tenido en cuenta la Ley al pie de la letra por parte del Juez instructor, ¡como es posible que no se haya tenido en cuenta el DAÑO causado a la víctima y por ende a sus familiares, durante los tres años que ha durado el proceso y continuación de esta deleznable pesadilla! Al parecer, dice el Sr. Magistrado en su Sentencia, que no se debe mezclar la justicia con los sentimientos. Déjeme que le pregunte a la justicia, al margen de sentimentalismos y presiones mediáticas, ¿quien paga las faraónicas operaciones de dragado que se realizaron en el río...quien, las toneladas de basura que se removieron en el vertedero de Alcalá...o las escavaciones practicadas en Camas...va incluido este gasto descomunal en las ridículas indemnizaciones a las que se ha condenado a pagar al único culpable?

Con sentencias como esta, la justicia, no solo ha jugado con nuestros sentimientos, sino que parece reirse a plena carcajada de sus Víctimas inocentes. Con esta Sentencia se ha perpetrado en la España de la neo-picaresca, el Crimen perfecto. Menos mal, que por lo menos, el innombrable MC, confesó haber golpeado a MARTA con un cenicero, de lo contrario, ¡chapó! para los tres implicados restantes, que han sido ABSUELTOS, ¡si señor!, después de haber mantenido en jaque durante más de dos años a todo el sistema. Se que este pais va mal, verdaderamente mal y a las pruebas me remito de los titulares de prensa con que nos desayunamos a diario, pero lo que no podía creerme, es el garapalo que nos ha asestado -creo que a la inmensa mayoría de los ciudadanos españoles- esta Sentencia, que no solo, deja todavía más hundida si cabe a una malograda Familia (MARTA SOMOS TODOS), sino que pone de manifiesto, una vez más, el lamentable momento por el que atraviesa la Justicia en detrimento de la pax social. Habrá que ir a Bruselas si es preciso.

Imagínate...

2012-01-11T13:16:00.000+01:00

Imagínate que eres joven emprendedor y vas a la Consejería de Empleo e Innovación a presentar tu proyecto y solicitar una subvención; una ridícula subvención de poco más de 30.000€ para hacer realidad tu proyecto de una granja avícola. No sólo te exigen una documentación impresentable, sino que te ofrecen el silencio administrativo como respuesta al común de los mortales. Imagínate que vas al Servicio Andaluz de Empleo a solicitar cualquier tipo de prestación social a la que puedes tener derecho; te darán cita previa y un plazo irrazonable para presentar una documentación que los funcionarios mirarán con lupa y sobre todo con una desconfianza que te harán sospechoso de fraude. Imagínate que esta crisis descomunal, prolonga en el tiempo tu situación de desempleado y tu precariedad económica te impide atender el pago de la hipoteca, hasta que, 24 meses más tarde, el Banco ejecuta lanzamiento de embargo sobre tu vivienda, valorada en 140.000€. Pues imagínate si estos supuestos casos que se han convertido en la más cruda realidad de nuestro tiempo, se contrastan con los casos de corrupción política y malversación de fondos públicos que han desbordado el río grande de la incredulidad, provocando un auténtico “xunami” que salpica de inmundicia hasta la misma Casa Real. Lo último por más cercano y directo que nos afecta como Andaluces, es la gota que colma el vaso de lo inimaginable en cuanto a la impunidad e inmunidad con que actúan los máximos responsables políticos de la Junta de Andalucía. La noticia con la que nos desayunamos al principio de esta semana, da buena cuenta de que hay que echar mucha imaginación para dar crédito a que el Director General de empleo de la Consejería, ofreciera a su chófer, por vía personal y directa, sendas subvenciones de 450.000€, para la creación de dos empresas fantasmas que ni siquiera estaban constituidas para sus respectivos fines y ese dinero, procedente de los fondos públicos (o de reptiles), se emplease en bacanales y consumo de cocaína por parte del Director, su referido chófer y demás afectos. Hasta que punto actuaban estos impresentables representantes públicos, que se atrevían a semejantes indecencias con nuestros dineros, aprovechando los años de la burbuja, mientras los bancos nos distraían ofreciéndonos hipotecas de plástico en el 2004, para después reprocharnos con la lapidaria cita de haber vivido por encima de nuestras posibilidades. Imagínate la cara de los mártires autónomos que sufrieron la persecución implacable de los inspectores de Hacienda y de la misma Junta de Andalucía, mirando con lupa las mermadas cuentas de sus negocios, mientras que el Gobierno Andaluz, actuaba impunemente, sin ningún tipo de control, malversando fondos públicos, por parte de insaciables corruptos sedientos de poder. Imagínate la rabia e impotencia de quienes perdieron su negocio familiar por que la Junta les denegó la irrisoria subvención de 30, 40, 60.000€. Imagínate la cantidad de puestos de trabajos perdidos, frente a la cantidad de aforados que cobraron indemnizaciones millonarias y prejubilaciones procedentes de sociedades y empresas donde nunca trabajaron. Imagínate la cara de mala leche de los Desempleados que agotaron todo tipo de prestación, incluso la de los que fueron criminalizados por fraude fiscal, debido a la necesidad imperiosa de buscarse una “chapuza”porque con 426€ de ingresos mensuales, es imposible sacar adelante a una familia. Por mucha y grande que sea la capacidad de imaginación, nunca podemos llegar a explicarnos; ¿Porque nadie dimite en el Gobierno Andaluz; porqué nadie asume la responsabilidad que le corresponde como Alto cargo; porqué ningún caso de corrupción de los muchos y graves detectados hasta el momento, han sido descubiertos desde el mismo seno de la Junta de Andalucía... ? Ante semejante impunidad, la opinión pública cobra en rabia e indignación, lo que va perdiendo de sensibilidad frente a los nuevos casos de corrupción que configuran el orden del día en nuestra sociedad, no hay palabras más allá del asco y la indecencia que producen este tipo de hechos y la Justicia se queda chica, asfixiada, constreñida en un cuerpo de mujer hermosa y menuda, llamada Alaya -Dios la ayude y bendiga- a impartirla con la idéntica contundencia con que cae su enorme peso a la hora de embargar a una familia y despojarla de sus bienes por la trágica desgracia de estar en el Paro.

Donde todo comienza

2012-01-02T17:53:00.000+01:00

Allí donde la ciudad guarda lo mejor de todos nosotros, coincidiendo con los nobles deseos que se renuevan con la llegada del año, sin treguas de fiesta y resacas, el portal de Belén, se ha transfigurado en sagrario de plata y la cuna en Cruz para el que “todo lo puede”, presida su anual y solemne Quinario. Allí en San Lorenzo, la navidad alcanza la cima intangible donde reina la Ilusión: la Epifanía o manifestación del Gran Poder de aquel Niño-Dios al que fueron a adorar los Reyes magos. Apenas horas, para que el Heraldo Real, salga al encuentro de los niños de Sevilla, para recoger las últimas cartas de la ilusión, la misma ilusión se encarna en humildad revestida con túnica persa, aguantando el peso que a todos nos cansa y agobia para que nos aliviemos con la Luz de su rostro. Antes que el Niño fuera entronizado en la carroza del Portal viviente de la Cabalgata; la primera cofradía multitudinaria que recorrerá las calles abarrotadas por la bulla más exultante e inocente, Jesús hecho hombre, nos espera en San Lorenzo –donde todo comienza- . Antes de recibir las llaves de la ciudad sus majestades de oriente; la estrella de la ilusión apuntó hacia la basílica y allí fundió sus brillos en el crisol de las manos que abrazan todas nuestras penas y dolores; antes que fueran coronados los Reyes, El Señor hizo digna la sierpes de su corona de espinas, para el perdón y la reconciliación de todos los hombres; antes de ser lanzados los primeros caramelos al cielo de Sevilla, El lanzó su secular mensaje de Paz en la tierra incluso a los que no conocen la buena voluntad. Todo un lujo saberlo, en la noche mágica de la Cabalgata y comprender la ilusión de cuantos hombres se despojaron de sus miserias mundanas para volverse locos como niños, y hacer felices a los más desfavorecidos; a los huérfanos de los antiguos hospicios por cuya intercesión se fundaron los pilares de esta Cabalgata; todo un símbolo de ternura, para hacer olvidar a esos locos calvitos, la crueldad de la metástasis. Lo mejor de nosotros mismos va en esa Cabalgata; lo mejor de todas nuestras edades unidas por un mismo sentimiento, por eso, en este año tan difícil para todos, sigamos a la Cabalgata –con los ojos de la ilusión de un niño- hacia donde realmente se dirige, donde todo comienza, el Portal de San Lorenzo, allá donde en sus Manos está el Poder y la Gloria.

LA NOCHE VIEJA

2011-12-29T23:57:00.001+01:00

La noche de San Silvestre

Dios se disfraza de Eros

Sacerdotisas Vestales

abren las fuentes de Helio

para preparse un baño

en la infusión del deseo.

Apolo viste de "smokin"

impecable ante su espejo

Milo retoca el escote

de la perfección de Venus

y Afrodita resplandece

en su silueta de vértigo

con las curvas del pecado

rendiéndole culto al cuerpo.

En el tocador de Eva

se derrama el frasco intenso

del aroma penetrante

que deja el ámbito impreso

con la gota de fragancia

que resbala por su cuello

cisne que busca el estanque

en la turgencia del pecho.

Chanel del número cinco

cinco sentidos atentos

para rendir sus honores

al arte del movimiento.

Cristal de medias de seda

para el licor de unos dedos

que sorbo a sorbo se estiran

aprisionando el misterio

de unas piernas infinitas

coronadas por ligueros.
¡salve diosa seductora

con broche de camafeo!

¡quien abrirá tu presente

que en el tafetán envuelto
se sella con la gloriosa
cremallera del franqueo!
¡quien morderá la manzana
rojo satén del veneno
y probará la ambrosía
que te deje sin aliento!
Esa noche es una gala
de prestancia y contoneo
una inmensa pasarela
de incognocibles modelos
que desfilan glamurosos
por la alfombra de los sueños
en un concurso que todos
quieren jugar sin ver premio.
El premio es la fantasía
la imaginación que echemos
a este juego que es la vida
recreándola en un cuento.
Si la realidad es ciega
y la crisis causa miedo
porque no apostar la noche
de San Silvestre a este juego
y entrar en el paraíso
como el mismísimo Zeus
si al fin y al cabo los dioses
los únicos que tenemos
son nuestros seres queridos
deidades de carne y hueso
que bailan para nosotros
la danza de siete velos.
Así que sube al Olimpo
sin despegarte del suelo
y disfruta la alegría
de un desnudo verdadero
que dejó su lencería
roja pasión por el suelo
señalándote el camino
del más FELIZ AÑO NUEVO.

¡Madre en la puerta hay un niño!

2011-12-23T15:29:00.000+01:00

Querido Niño; este año te has quedado guardado en tu añeja caja, custodiado por la Sagrada Familia, entre pajas y restos de serrín. Se que en el fondo no te importa, porque Tu, naces y renaces siempre en la presencia de todos los hombres de buena voluntad y por eso estás también en aquellos hogares que por ausencia u omisión pasan de ponerte a presidir la mesa. Más que no verte en el Portal de siempre, me duele la soberbia y cabezonería, la arrogancia y falta de sensibilidad de quienes siendo maravillosas personas en el fondo, adolecen de guardar las formas y se ceban con la tradición para reafirmar su enajenación mental. Ya sé que esto del cristianismo, hoy en día se ha vuelto de lo más pagano, que hablar de la Iglesia y sobre todo de los curas, es tan gratuito como distraerse con una sesión de “salvame de luxe”; que los cofrades o capillitas, fuera de su ámbito y contexto familiar, están considerados como una secta “jartible” que acapara gran parte de la actualidad socio-cultural e invade un espacio urbanístico más allá del tiempo de vísperas para indignación de los profanos en la materia, que también tienen derecho a disfrutar de la ciudad, aunque se nutran de los beneficios comerciales que generan este tipo de actos y cultos. Pero en el fondo -querido Niño- para los que nos criamos en la infantil catequesis de tu Nacimiento; para los que tanto disfrutamos el verlo poner de la mano de nuestros padres y hermanos; para los que jugamos con esas entrañables figuritas de barro, contemplando cómo tomaban forma y protagonismo, dentro del Belén, bajo un cielo de papel con nubes de algodón y montañas de corcho; impregnadas por el glorioso olor a serrín, que trenzaba caminos y cañadas serpenteadas de verde musgo, supone un trauma añadido al sinsentido que están tomando estas Navidades laicas. Ya sé -ay chiquirritín- que los mejores belenes, no están en las hermandades, ni lucen en los majestuosos templos e iglesias con todo lujo de detalle, que ni siquiera son los que montan los Belenistas con ese acopio de artesanía y buen saber que los hace magistrales, como también me imagino, lo que tendrás que “tragar” -queridito del alma- cuando te ves lucir con las mejores galas en la más valiosa de tus imágenes materiales, dentro de esas casas señoriales, donde presumen tanto de tu evangelio como de su falsa y vanidosa caridad. Sin embargo -querido Niño- ¡cómo disfrutas con las gentes, que sin necesidad de panegíricos ni catequesis impuestas por terceras personas, han querido ponerte humildemente en sus hogares de la forma más sencilla, sobre el aparador o la mesita, conscientes de que Tu eres esa luz de múltiples colores que enciendo los mejores deseos de Paz! Y ese es tu nacimiento preferido, el que montan en la intimidad de sus hogares, las personas que hacen de su falta de medios, verdaderos encajes de ingenio, convirtiendo papeles en cielo y cartones en casas rústicas, canaletas en río y bombas de agua traídas de los desguaces en arroyos cristalinos. Lo siento y te pido perdón por mi soberbia, el respeto como decía el sabio, es aquello que has de tener para adquirirlo, pero lamento irremisiblemente, no verte este año por casa, haciendo nuestros honores y sí -a pesar de todos los pesares- ese árbol sintético, que con todos mis respetos, me resulta tan chirriante como absurdo. Otro año más las redes sociales se llenan de felicitaciones y buenos deseos; las calles de nuestra ciudad están radiantes de luz -como nunca- y el ambiente es espectacular, a pesar que la mayoría nos quejamos de la crisis, el consumo de estas fechas continúa dando la imagen de una sociedad del “bienestar”, pero el comercio se queja; los parados se desesperan y los que viven en soledad por méritos o la más cruel de la soledad acompañada, no les cuadra muy bien esto de la Navidad envuelta en oropeles pero que no se habla ni perdona a sus hermanos. Ojalá nos preocupara menos el menú de esa noche, para algunos impuesta y valorásemos más la mesa y el fuego del hogar. FELICES PASCUAS A TODOS.

¡CUANTA ESPERANZA!

2011-12-16T12:35:00.001+01:00

a Belén llegar

2011-12-14T12:37:00.001+01:00

El iba buscando el portal donde todos tenemos depositados los recuerdos de una tierna infancia que se endureció con la vida y el paso del tiempo, el calor de la paja, el candor de la mula y un buey, el amor de unos padre, la sonrisa única de un niño y la noche de Paz por excelencia que hace posible el milagro de un alto el fuego. De repente, aunque no dieran crédito sus ojos, se encontró en un valle que parecía cubierto por la nieve, contrariamente su cuerpo desnudo, cubierto por una leve sábana, no sentía frío. El cielo era un tablero ajedrezado donde la luz diáfana se abría fluorescente, entre pequeñas ranuras de aluminio. Se sentía relajado y en calma, pero su respiración era lenta y pesada. En su mente no dejaba de sonar aquel villancico que aprendió de pequeño, pero su cuerpo no le respondía. Le pareció escuchar el sonido inquietante de su móvil, hizo un vano intento por contestar pero sus miembros no le respondían. Fue entonces cuando adivinó entre la nebulosa de los sedantes, que había rostros a su alrededor, rostros íntimos y familiares que le saludaban con una sonrisa; una sonrisa que no ocultaba un gesto grave de consternación. Pensó en la blanca navidad de los cuentos, se sintió niño asomado al escaparate de los sueños, jugando a ser médico, incluso llegó a confundir la bata blanca de la enfermera con el disfraz de aquella amiga rubita, la más bella y radiante del patio. La película de sus años de edad, pasó como una exhalación por la pantalla del encefalograma plano, al principio surgieron en forma de espasmos sus preocupaciones: la tienda, el estado de las cuentas bancarias, los pedidos, las facturas, los últimos problemas que quedaron sin solución atrapados en el subsconciente, pero pronto alcanzó una calma procedente de otra clase de dolor más íntimo y noble, más reconfortante y lleno de piedad. Todo recobraba su verdadero significado y las cosas se iban ordenando en su mente obedeciendo a otros principios y valores olvidados. La prisa por llegar a este Belén obligado que nos impone el estrés, desapareció de su cerúleo rostro, ante la angustia y el desconsuelo de sus padres y hermanos. El hilo de su respiración asistida, se fue perdiendo, mientras él se encontraba aquella noche bajo el auténtico portal de la Paz, solo sentía un leve forcejeo que le llegaba vagamente de fuera, voces lejanas que se perdían en la nebulosa de la radiante visión que estaba experimentando en su estado de coma: ¿esto era todo...¡tan sencillo, tan simple!?, se preguntaba en el sueño imposible por consolar a sus familiares, aunque no necesitaba responder ya a ninguna cuestión, porque la cuestión estaba allí, ante sus ojos cerrados: Se trataba de la sonrisa de un niño recién nacido, capaz de cambiar la inquietud y el deseo de autodestrucción del hombre. De ahí que todos los que alcanzaran contemplar la luz de ese rostro, quedaran por siempre adorándola en el Belén que volvemos a poner en nuestro hogar cada año.

PIDE UN DESEO

2011-12-10T23:19:00.002+01:00

ESCUCHA A TU CORAZÓN...

CARTA A DICIEMBRE III Edición

2011-11-30T10:32:00.001+01:00

Se me agolpan las sensaciones al recibirte, se mezclan con los tópicos de este desenfrenado reclamo publicitario que te precede, cada año con mayor antelación, pero por encima de todo te estaba esperando con los brazos abiertos y nunca mejor dicho, como los tiene el Amor. Me ha alegrado siempre tu llegada –desde que tengo uso de razón, aunque la razón no la use más que para ilusionarme con el sonido de campanilleros y luces que traes de fondo. Banda sonora de nuestra vida que resuena en los pretiles del recuerdo con alegría. Es una alegría tan fuerte la que transmites –Diciembre- que a veces nos haces llorar de emoción y la confundimos con la tristeza, cuando no es más que el reflejo de los seres queridos que nos reunieron en familia estos días y que ahora nos faltan. Por el atrio de San Antonio Abad un aroma prematuro de azahar, corta el frío de la noche, desde lo alto de la espadaña, se despliegan los gallardetes de víspera, el aire sabe a coplas de Miguel Cid y D. Mateo Alemán se estremece en su lecho. Las cosas de Sevilla tienen mucho que ver y que contar de ti, venturoso Diciembre, hasta la Pontificia Roma, se inclinó ante el juramentado voto de tu octavo día, plaza celeste y blanca del triunfo ganada a espada si es preciso sopena de derramar la última gota de nuestra sangre. Sangre de mariana fe que se lava en las aguas esmeraldas de la Esperanza, mientras mira como beben los peces en el río. Sabes milagroso Diciembre, tu bien lo sabes, que en Sevilla –solo en Sevilla- hay Esperanza antes que vida o no hay vida sin Esperanza, que viene a ser lo mismo. Por eso la Señora, antes de dar a Luz al mejor de los nacidos, se nos muestra como torre de marfil, para que le besemos la mano, convirtiendo la humildad de Belen en casa de oro y arca de la bendita alianza desde la resolana a Pureza, pasando por Castilla, puerta Carmona o la Trinidad. Por lo menos, aunque solo fuera por una vez al año, los hombres nos sentimos más solidarios, aunque la caridad verdadera sea compartir lo que tenemos con los demás, también sirve el deseo de disfrutar esta abundancia efímera en la que nadamos, envueltos en oropeles y celofán; también sirve –querido Diciembre- el resplandor de esta Navidad que hace que veamos con mayor nitidez, la diferencia abismal que separa la riqueza de la pobreza y nos sintamos obligados a parar el fuego de las armas; pactar treguas con la violencia de todo tipo; compartir mesa, confites y cava con los más desfavorecidos y llevar a cualquier rincón del mundo la Paz de esa Estrella de oriente que nos anuncia el nacimiento de Jesús del Gran Poder. Ya sólo por eso, eres bendito –prodigioso Diciembre- Y no tengo más remedio que abrazarte lleno de regocijo, desempolvando el pellejo de mi vieja pandereta, mientras acaricio las figuras de mi Belén entrañable. Tuyo afectísimo. Ojival.

http://fotoblognaturaldesevilla.blogspot.com/2010/12/madre-y-maestra.html

Al fondo a la derecha

2011-11-25T11:38:00.000+01:00

Nadie te enseñó lo que sabes, no intentes aprender más que de tus propios sentimientos. Llegará un día en que te verás solo, deambulando por el patio del colegio: tu infancia son recuerdos, cantinelas de viejas lecciones "que estudian monotonía". Al pié de la letra, aprendiste, que España limita al norte con el Mar cantábrico, pero la memoria "siempre escoje el camino más corto para herirte" y ahora sólo te distrae el crepitar de los pardos gorriones picoteando el pavimento de los recuerdos. Nadie te enseñó aquel cielo que tu solo descubriste; el color y la magia de la luz descompuesta en el dintel del clarioscuro; tradiciones que van de padres a hijos, pero que no tienen porqué ser madres y maestras, cuando los sentimientos se contrarian como los amores imposibles. Nadie te enseñó más allá de sus propias ilusiones; intenciones que trataban de hacerte creer un mundo distorcionado por la realidad: "estudia para hacerte un hombre de provecho". Como si se pudiera aprovechar los estudios, para forjar el hombre que no eres. "Arrepiéntete y cree; confiesa, vé a misa los domingos, comulga con la rueda de molino de una religión impuesta por el miedo: ¿soportarás eternamente las llamas del infierno?...¿Existe mayor delito que someter a un niño a semejante vejación y tropelía?. Sin embargo tus sentimientos eran capaces de extraer la belleza entre las llamas; de elevar el dolor, el martirio y la masacre, a las bellas artes; de compadecerse del miedo y enmarcarlo en un museo. Tu tenías la úlcera ya formada en el estómago -sensibilidad- eras demasiado previsible; las ideas muy claras: "el mundo es ancho y difuso", sabian donde pegar, para que te doliera -demasiado predecible- tu vida es una semana. Que nadie intente dar lecciones a los que nunca aprenderemos, ¿qué sería entonces de los que tanto se creen que saben?...¿que sería de nosotr@s, vosotr@s y ell@s?

No hay bulla sin eruditos, ni procesion sin Domingos

2011-11-15T13:40:00.001+01:00

El “cariacontecido” llegaba a las puertas del templo, media hora antes de la salida. Estreñía la nariz para acomodarse sus gafas y miraba enderedor buscando su víctima. La primera víctima era indefectiblemente un “guiri” -de esos que pasean por la Sevilla inmortal, prevenidos que a cualquier hora de la tarde; todos los día de la semana; los trescientos sesenta y cinco del año- serían testigos presenciales de un espectáculo audio-visual, procesionando por las calles. El “cariacontecido” actúa de inmediato e invita al “guiri” a compartir su sitio de privilegio; el “guiri”, no para de hacer fotos con su cámara digital; fotos a los músicos que afinan los instrumentos; foto a la espadaña, la torre, las campanas, los retablos cerámicos. Poco a poco el público comienza a abarrotar la plaza; se acerca la banda de la cruz parroquial haciendo el pasacalle y el “guiri”, no sabe donde apuntar el objetivo entre la algarabía y el desfile marcial. El “cariacontecido” no puede contener más la emoción y comienza a impartir las clases elementales de iniciación cofrade al “guiri”: "-Esto es como en semana santa, -afirma el erudito-, pero sin nazarenos y la Virgen es de Gloria; así se les denomina porque llevan en sus brazos al niño Jesús, que todavía es muy chiquetito para cargar la cruz...además se distinguen de las de semana santa, porque estas vírgenes no llevan palio-" El “guiri” lo mira atento y perplejo a un mismo tiempo, balbuceando: “Oh my Good..ok..thank...very pretty..interesting”, asintiendo amablemente, sin dejar de tirar fotos -, fotos a los acólitos revestidos de alba; foto a los hombres trajeados y muy estirados, que portan cirios; foto a las señoras encorvadas, o en sillas de rueda, luciendo sus impecables peinados de peluquera para la ocasión; foto a los niños repeinaditos con sus “rebequitas azul marino-quinta angustia- y sus pantalones grises hasta la rodilla; fotos -oh my Good- a las exuberantes niñas del grupo joven con minifaldas generosas y piernas interminables-; fotos a los 4000 fotógrafos y pseudoaficionados a la máquina reflex, que se apuestan ya a las puertas del templo, entre los nimbos de incienso que anuncian la llegada de los ciriales. El “cariacontenido”, presenta solemnemente la salida inminente de la Virgen, subiendo el tono de la voz, el “guiri” se disloca ansiosamente, no quiere molestar y el “cariacontecido” le señala que no hay molestias que valgan, lo invita a entremezclarse en la “bulla”, lo sitúa delante de los acólitos, lo más próximo al paso. El “guiri” comienza a experimentar los agobios del no iniciado; se asfixia con el incienso, recibe los primeros codazos, se atropella contra las varas de presidencia, pero no deja de tirar fotos y más fotos a instancia, animación y éxtasis con que le arenga el "cariacontecido", mientras suplica amablemente a la concurrencia: "and sorry-and sorry-and sorry. Súbitamente -el "guiri"- se amedrenta con la voz de los transmisores procesionales que vienen abriendo paso: "¡Señores hay que dejar trabajar al capataz, caminen hacia delante, no se paren..por favor!”...el “cariacontecido” -en esos momentos de tensión- ase del brazo al “guiri” y lo aleja de la bulla de delante del paso, con el argumento de ampliar el ángulo de visión de la salida de la Virgen: “póngase vd. aquí -caballero- y mire como parece que va a dar la ráfaga en el dintel...vamos que no cabe..¿lo está vd. viendo... ¿vé como parece imposible que traspase la ráfaga esa puerta? -oh-yes-mygood-my mather-your father-It´s impossible-wonderfull- responde el “guiri”, embargado por la expectación. ¡pues ahí la tiene-Mr. Como por obra de magia y puro milagro -toma, ya está afuera!, -sentencia el “cariacontecido”, transido de emoción- y cuando ambos estaban a punto de abrazarse como los jugadores de un equipo cuando marcan un gol: suena el himno nacional y el “guiri” se desarbola como un poseso, expresando su conmoción en los siguientes términos: “oh my good...Spanish champión cup futbool-world”...¡que vá Mr. Si esto se lo tocan aquí a la salida de todas las imágenes! -replica el “cariacontedido”-. Seguidamente el bombo y platillo de la banda, apunta nueva Marcha, que para más señas no es otra que “Callejuela de la O”, pregonada por el “carajote” de turno que en todas las procesiones la canta en voz alta con el agravante de silbar -a continuación las primeras notas. Llegado a este punto el “guiri” asocia la melodía con un pasodoble español (no va mal encaminado el hombre) y hasta mira a su alrededor por si alguna buena moza le concede el honor de este baile. El “cariacontecido” aprovecha el momento para incorporarse al “cangrejeo” que precede a toda procesión de gloria que se precie, donde se encuentran los habituales, para contemplar entre elogios a la Reina y extasiarse con los gritos apagados de los “moñas” sin jazmines; las mocitas bronceadas por los rayos uvas, los alopécicos con el “lancoste” tendido en los hombros y toda la tribu de pijos, artistas y estetas que forman parte del folklore con el mayor de los respetos y devoción, que estalla en delirios con la "apoteosis petalae". En un momento dado, quizás una parada del paso, el “cariacontecido” se encuentra de nuevo con su “guiri” y es entonces cuando lo cita para el domingo que viene en la plaza de -que más dá- para ver a la Virgen del “queda menos”, que esa sí que merece la pena no perdérsela, porque no vea vd. Mr. Lo bonita que es la imagen y el pedazo de paso que lleva...

AMPARANOS, SEÑORA...

2011-11-13T20:32:00.008+01:00

Tu Amparo no necesita, luz

en penumbra del templo.

Tu amparo la lleva dentro

del corazón al que alumbra.

Amparo Hermoso, deslumbra

en puro Amor al sereno

resplandor donde miremos

irradia tu faz; Ternura.

Amparo solemne en brumas

de incienso que por las naves

entre mecidas de cuna

va avanzando hasta la calle.

Tu Amparo, Reina, se sale

entreverado en las rosas

que oscilan en los fanales

tímidamente y deshojan

perfume de paladares

cuando a la tarde te asomas.

¡cuanto Amparo se enamora

de la majestad poniente!

¡cuantos soles para verte,

vuelven su otoño dorado!

¡Que atardecer ha sembrado

de matices inauditos

los rayos más infinitos

para morir a tu Amparo!

¡Que azul del ocaso ufano

en los cielos de Sevilla

tejen la azul maravilla

del dosel que te han prestado!

Viene y se queda tu Amparo,

Pasas y el Amparo brilla

el corazón amparado

se queda en tu canastilla

y los ojos extasiados

clavados en tus mejillas.

EL AMOR conFORMA

2011-11-08T21:11:00.000+01:00

El amor no sabe andar solo, no obedece los pasos del hombre; el amor que es siempre niño, torpe , busca los brazos de su amado pero las piernas no le responden. Se echa a la calle, ávido por encontrar la luz de los juegos, la alegría con que cada día despierta el amor párvulo y pronto se encuentra con el rechazo de los “predicadores de desgracias”. Gimotea el amor, como protestan los niños que saben conseguir lo que quieren y se tiene que conformar con la lección de propósitos de enmienda que le recitan los viejos enamorados. No entiende el amor que lo dejen en paz, aislado de las muestras de falso amor que le dedican con supuesto cariño. El amor es un niño egoísta que prefiere jugar mal, antes que compartir el juego´, para colmo ha de escuchar de fondo el susurro de la música y las letras de las canciones que hablan del amor con todas las metáforas de sus infinitas mentiras. Malditos sean los poetas empeñados en educar al amor con las palabras más bellas, cuando el amor no entiende otro verso que el contacto. Malditos sean los predicadores del bien ajeno, que intentan encasillar al amor en cualquier versículo del evangelio, cuando el amor reconoce a los fariseos, hasta en la más grande obra de caridad. Malditos los que ocultan sus miserables enfermedades en los primeros bancos donde se predica el Amor, ese que entra por un oído y sale por el otro.

Y viva, crezca, ame y se reproduzca el amor libre que no necesita venas para correr ya que es sangre pura que redime, sin necesidad de alabanzas a cambio. Siempre ha habido más amor que nunca, porque nunca el amor ha sido para siempre. Por eso por más que intenten enseñarnos Amor en la universidad pontificia o en las públicas aulas profanas de la vida, el amor no se aprende a base de sangre, pasión y muerte, el amor no se aprende más que dando luz al mundo, como las madres paren a base de dolores; que el amor no se deja provocar ni renace con los vientos del otoño, ni florece con las aguas de ninguna oficiosa primavera, el Amor, nace cada día -conformado- reciente, intacto, para que ejerzamos de padres e hijos, porque el Amor no sabe andar sólo, ni obedece los pasos que le marcan los hombres.

Costalero tuneado

2011-11-03T02:25:00.000+01:00

costalero “tuneao”

la mujer que a tí te aguante

ya tiene el cielo ganao...

Con su chaqueta de abogado, puños de diplomático; polo del “water polo”; camisa con sus iniciales, corbata apretá o simplemente a la moda vaquera de los preciados mercadillos, el “costalero tuneao”, recorre Sevilla con carencia de centro histórico. Visitando clientes más tiesos que él, pero con empresas: “una mala empresa la tiene cualquiera”. Antes tieso que en el paro...el “costalero tuneado” poco-a-poco, las llamadas-muy cortas- se va acercando a la taberna cofrade; a la tertulia más cercana, que le proporcione su pequeña dosis de incienso de la “cruz del campo” aunque sea sin alcohol. La primera chicotá es la que más trabajo cuesta de engullir, pero para eso está la inyección de moral que le proporciona la esquina de la Plaza de la Pescadería con la cuesta del Rosario. “Ofú -dios mio de mi alma, cómo está la cosa -la una y cinco- y no he vendío una escoba”. Se palpa la cartera en el bolsillo trasero del pantalón; con cinco euros en la billetera y el tarjetero lleno de estampas de sus cristos y vírgenes, aun resuena en sus oidos la cantinela sarcástica de su parienta; “con eso tienes de sobra para desayunar algo y tomarte una cervecita”. Pero como los “costaleros tuneados” en llegando la hora del angelus, suelen tener todos la misma llamada en sus respectivos móviles, no tarda en sonar el polifono de “coronación macarena” ó el tamboril y la flauta del Reina de Triana” ó el sólo de Julio Vera o lo último en el hit parade de los “costaleros tuneados” más rancios, cual es, la marcha de moda: hosamna in excelsis. Y comienza la quedada: “illo...¡que pasa, buscapina!...¿donde estas?...ah que me estás viendo con el movil en la oreja...jajajajaja...illo, mira que eres mam...

En la penumbra vaga de la pequeña taberna: “adivinando el alba de una nueva “roncha”, aparece la silueta del Señor de la Salud”, citando al “costalero tuneado”, su fijador y amigo, compadre el “buscapina”...besos, ternura, cuantos abrazos se dan los costaleros cuando se saludan...tocan el llamador (digo el mostrador) como quien pasa la mano por el costero de una parihuela, como manda la liturgia; extraen un par de servilletas y limpian automáticamente el lecho donde van a reposar sus codales; primer “chisporroteo”: “illo lo de ayer de categoría”...aunque la vida del “costalero tuneado” sea una semana, cada Domingo sale una gloria; cada lunes hay una igualá; los martes una mudá; los miércoles; un ensayo; los jueves con otra cuadrilla; los viernes una convivencia; los sábados un pescaito y los domingos por la mañana: un potaje, una garbanzada, un tentadero...y por la tarde, rara es la vez que el costalero tuneado no libra, aunque sólo sea, matando el gusanillo en una procesión organizada por la Asociación cofrade: “La espantá”.

Segundo “chisporroteo”, el costalero tuneado, una vez sale del éxtasis que le produce la contemplación del video que acaba de despachar el tabernero (revirá interminable del titanic salvando la estrechez del iceberg con la banda tocando ininterrumpidamente hasta su hundimiento), le interpela a su fijador y compadre, el buscapina: “illo de ar-te”...de arte compadre- fue la bulla que me echó ayer mi parienta (que por cierto la plantamos en un banco “ikea” de la alfalfa con una bola de “legendario-cola” , la jarra de cerveza y la carta de los cien montaditos), mientras nosotros nos encasquetamos el costal por debajo de las cejas y comenzamos nuestra particular ronda del via-crucis de la cruz del campo y las raciones de adobo penitenciales. De categoría -compadre- replicó el costalero tuneado: asín es como se llevan los pasos: ¡bien cargaos!, para no dar dos viajes...lo malo es cuando llegué a mi casa -compadre- a las dos de la mañana, bien calentito, con ganas..tu sabes, de una buena “levantá a pulso aliviao” y me dice la parienta: “buscapina, dame la morcilla... (¡ay que alegría !)...¡esa no... la de la ropa de costalero!...y ahora si quieres trabajar a gustito, que te la tunee tu compadre”.

Martirio infinito

2011-10-27T21:04:00.001+02:00

“Martirio infinito”, no se si es la palabra correcta, pero el término es exacto. Ni aun poniéndonos en vuestro lugar, que lo intentamos -cada día- con-padeciendo la pesadilla continua que estáis sufriendo, desde hace más de dos años. “Martirio infinito” que se recrudece en cada jornada de la vista, metiendo el dedo índice de la mentira en la llaga de vuestra desaparición. Lo que no tiene nombre, tiene más de tres innombrables apellidos y ya no importa que hayan mantenido en jaque a todo un equipo de inspectores de policía, como también es lo de menos, que le haya costado al mismo Estado, un gasto inútil en el despliegue de medios más avanzado que se conocía, vadeando integrante el río grande y removiendo toneladas de basura, por increíble que parezca que tres fracasos de la LOGSE, dirigidos por un descerebrado, hayan urdido un plan peliculero digno de Torrente. Lo que duele en el alma es esa frialdad de iceberg que esconde el enorme témpano de mentira en el que estáis sumergido. Lo que duele en el alma son las cinco puñaladas que de nuevo habéis asestado en el corazón sangrante de Eva y Antonio. A la pregunta que todos nos formulamos, a la esperanza que mantiene en vilo a una ejemplar familia, al interrogante que clama justicia en boca del fiscal y en nombre de todos los que somos Martas, vosotros habéis respondido, aferrado al guión despiadado del perjurio. Hasta cinco veces –¿Donde está el cuerpo de Marta? “No lo se; no lo se; no lo se, no lo se, no lo se”. Quinta Angustia de María en el pecho de Eva; rabia e impotencia en el rostro acontecido de Antonio, indignación general en la plataforma de apoyo, como para perder la fe en una justicia con la que están jugando unos infames a la gallinita ciega. Como será la Amargura y el Dolor que sienten esos padres, que a nosotros que somos ajenos a semejante desgracia, nos mueven las ganas de tomarnos la justicia por la mano; de aplicar una ley del tailón sobre las escalofriantes declaraciones que han tenido que escuchar los verdaderos mártires de esta pesadilla infinita: Marta violada; Marta estrangulada, Marta yacente en el suelo abandonada a la suerte que sus verdugos se deshicieran del cadáver y por si todo esto no fuera suficiente para hundir al mismísimo titanic de la paciencia humana, quedaba por rematar la cruz con el “inri”: los autores, cómplices y encubridores de tan macabro crimen, se regodean en versiones contradictorias, tejiendo una maraña de declaraciones inverosímiles. Como para confiar en un estado de derecho que concede a los imputados, el privilegio de mentir o no decir la verdad, que para el caso es lo mismo, como para permanecer impasible ante la desesperación de Antonio e indolente ante el hundimiento anímico de Eva. Sin embargo aún queda algo de esperanza atrapada en la densa oscuridad de este proceso, una luz, tenue imperceptible, que se filtra por las rendijas donde se han escondido los miserables. Algo muy por encima del bien y del mal que establece un abismo insondable ante el menor indicio de duda. El valor de la integridad moral que honra y engrandece a la familia de Marta, el honor de enfrentarse ante la tragedia con la frente bien alta; la nobleza de una mirada desafiante, que estaría dispuesta a perdonar a sus verdugos a cambio de la verdad. Aunque la justicia se ha vuelto contra esos padres, dictando la despiadada sentencia de no querer decir donde está el cuerpo de Marta en boca de los imputados, aun quedan pruebas y testigos que pueden arrojar un halo de luz a estas tinieblas.

Noviembre viste de luto al Mayor Dolor y traspaso; acerca la mano de la Amargura sin San Juan. Las reinas dolorosas tienen el mismo rostro de tristeza que Eva, sienten la misma angustia y desconsuelo que Tu gesto, cargado de belleza y serenidad. Marta lo sabía como sevillana y buen cofrade y por eso vas a tener la recompensa entre comillas, de dar cristiana sepultura a los restos de tu queridísima hija. Lo harás porque la vida es una semana con paso de misterio y aunque no haya Cristo, capaz de redimir tu pena, la mano lánguida de la Caridad, te señalará el anhelado sitio donde florece la rosa que irá sembrando el camino de su traslado al sepulcro. Hay una hermandad de cuya bendita advocación prestaste el nombre a tu hija y cada lunes santo ante su impresionante paso, todos recordaremos a Marta en la sentencia más ejemplarizante que jamás se pudo dictar.

A Eva y Antonio.

Crónica de un Pregonero anunciado

2011-10-23T01:03:00.002+02:00

No hace más de treinta años, volvías a casa el día de Reyes, cansado y cargado con los juguetes que habían disfrutado tus hijos. Los niños venían exhaustos, dormidos en el carrito o sobre tu hombro, soñando plácidamente con la intensidad que le había proporcionado la noche de la ilusión. Después de aquel n 6 de Enero, te sacudía un escalofrío al escuchar el nuncio del primer programa del año; era como presenciar -en la penumbra de tu habitación- el resplandor de la primera Cruz de Guía, esbozada en las ondas de Radio Sevilla por la voz atiplada y musical de Manolo Bará o Filiberto Mira; como la primera Saeta lanzada directamente al corazón desde los micrófonos de Radio Vida o la voz del Guadalquivir. Te sorprendía la espera si necesidad de contar los días; te llamaban la atención los cultos puntuales sin necesidad de agendas diarias donde se amontonan los actos con profusión de datos; te paraba por la calle, la convocatoria orlada por la pluma de Cayetano Gonzalez, fijada en el pequeño retablo alicatado para tal fin a las puertas del templo: Solemne Quinario, Devota Novena, Piadoso Septenario y te asomabas a los templos como quien descubre por primera vez que siempre no es lo mismo y que nunca es lo mismo de siempre. Ahora continua sorprendiéndote esta prisa por saber, este ansia por estar informado, mucho antes de que el tiempo nos alcance. La comunicación que es un medio, ha alcanzado los medios suficientes para lograr su fín, que no es otro, que el de mantenernos, más que puntualmente informados -intercomunicados- sistemáticamente. No hay rumores que no se confirmen al instante, ni salas de espera para contrastar la noticia, todo se hace instantáneo y soluble, que se diluye por el filtro de la tecnología con ingrávida rapidez. Es difícil que se cumplan los plazos, cuando la noticia corre como al contado por la banda ancha de la red; alta velocidad que supera el boca a boca y hace tambalear la liturgia que honra el tiempo, dando tiempo al tiempo. La ilusión no se manipula en la fábrica de los “mercaderes”, en todo caso pueden llegar a desgastarla por el uso y abuso; ningún taurino, ningún aficionado al futbol, como ningún cofrade que se precie, podrá perder la ilusión, aunque se empeñen maquinalmente en ello, Nada ni nadie logrará abstraernos de esta pasión que nos embarga, pero lo cierto es que cada vez, estamos perdiendo ese duende, ese dejo, esa magia que conservaba nuestra capacidad de asombro intacta. Las nuevas tecnologías han propiciado sin duda a ello; como antaño cantaba don Hilarión: “los tiempos adelantan que es una barbaridad” -hogaño- hace suya la estrofa adaptada a la actualidad y con fingida ilusión asistimos perplejos al rito de las tres designaciones más importantes de cara a nuestra próxima Semana Santa, como el que escucha las crónicas de un cartelistas, de un pregonero o de una Imagen anunciada. Atónitos, impávidos, casi indolentes, empeñamos el factor sorpresa por la almoneda de una expectación edulcorada por la improvisación mediática. Sin embargo, para natural de Sevilla, sigue siendo la designación del Pregonero de la Semana Santa un hito que desea fervientemente celebrar con el mismo júbilo y la misma ilusión como lo ha venido haciendo desde que tiene uso de razón; consciente de la enorme trascendencia sentimental y literaria que conlleva y el honor junto a la satisfacción, difusión y eco a nivel internacional que suscita el acto. Por ello no quiero perder un ápice de la ilusión que me dispensa dicho evento -aunque cada año intenten, la nuevas tecnologías, minimizar la expectación que supone la designación, anticipando públicamente los resultados del escrutinio-. En esta ocasión, me complace felicitar a D. IGNACIO PEREZ FRANCO, Pregonero de la Semana Santa de Sevilla 2012, deseándole de todo corazón, muchísima suerte en la hora buena de ser el vocero transmisor de los sentimientos de todos los cofrades de Sevilla.

La ruta de los "cagajones"

2011-10-14T11:53:00.002+02:00

¿Que es lo que más preocupa a Sevilla?: la Final de la Copa Davis en el Estadio del sinuso olímpico; la ruina vergonzante de Santa Catalina; el hundimiento progresivo del Convento de San Leandro; la ausencia del cuerpo del delito de Marta del Castillo; el llanto por la muerte del comercio tradicional del Centro; las facturas falsas del Distrito macarena; la malversación de fondos de “DeSEvilla y Sevilla global”; el expolio de subvenciones a Merca; el olor nauseabundo del pozo sin fundo de reptiles; los puestos de trabajo inventados para cobrar la jubilación anticipada de los ERE que ERES; la inmunidad política del exalcalde; el túnel del tiempo en la Avda. Cardenal Bueno Monreal; el descubrimiento de la actual deuda que soporta el Ayuntamiento; la suciedad evidente de sus calles, plazas y superficies ocupadas para macro-botellódromo; la rehabilitación del tráfico rodado en el centro revocando el impuesto de la zona azul; el caso omiso de los “gorrillas”; la invasión de veladores en San Jacinto; la imposible acera de la calle San Fernando; la pista de patinaje improvisada en Asunción...ó, que le pongan pañales a los caballos de las tradicionales calesas a fin de atenuar el nauseabundo reguero que perfuma sus carreras y paradas turísticas; ó que vistan -de una vez por todas- el uniforme oficial sus cocheros para distinguirlos de feriantes anárquicos...

.ó es verdad que todo esto nos preocupa más a los sevillanos, que los 300.000 parados que viven en la cuerda floja del subsidio, cuando no de la pensión y ayuda insostenible de sus mayores; o nos preocupa más el parking de vehículos en nuestras respectivas calles y barriadas -inamovible- por la crecida imparable del desempleo; o nos preocupa más la fluidez de tráfico que se aprecia en la SE-30, autovía de Cádiz, Huelva, Córdoba y Granada por la reducción aplastante de camiones, vehículos industriales y furgonetas de reparto, como consecuencia tangible de lo anteriormente citado. Preguntad a los gestores laborales sobre la preocupación de la pérdida masiva de clientes y la caida libre de trabajadores autónomos; preguntad a los abogados “mileuristas”; preguntad a los médicos especialistas, como es posible que habiendo hospitales suficientes y centros de atención primaria, repartidos proporcionalmente por todas las zonas y distritos de nuestra ciudad, los pediatras y ginecolocos se vean saturados de enfermos, habiendo tantos facultativos en paro. Claro está que todas estas preocupaciones se saldan en una buena terraza del verano más largo del mundo, tomando unas cañas de la célebre cerveza y disfrazando a modo de chascarrillo los abrojos de esta vieja dama -venida a menos- que lo está pasando canuta en el seno de la mayoría de sus casas. ¡Que me importa a mí la copa Davis! -que decía el tabernero de mi barrio, sirviendo “chochitos” y avellanas” en lugar de suculentas tapas de “menudo, solomillo al wiski, pavías, cola de toro, albóndigas o espinacas”. Lo que más nos preocupa es que estamos tiesos, que no hay alegría en la caja y cada vez son más los vecinos que se apuestan a la puerta del bar y no para consumir (Ilmo. Sr. Durán y Lerida), sino por razones de fuerza mayor como el despido o la reducción de la jornada laboral. Pero claro, como gente del Sur que sacamos el lado más bueno y positivo, aquí no dejamos de pensar en el tiempo y como siempre terminamos hablando de lo mismo, soñamos a corto plazo con una Semana Santa, que por lo menos se libre de la lluvia, con lo que le está cayendo encima.

La Dueña de "LAS DUEÑAS"

2011-10-06T13:28:00.001+02:00

Foto ABC.

Se casó la más grande de las Españas; la reina de los títulos nobiliarios, ante la que agachan su soberana cabeza los monarcas; la aristócrata por excelencia, la más sevillana de la Aristocracia, la que cuenta más historia que los azulejos que circundan la Plaza de España; La Duquesa enamorada de Sevilla, preñada de la luz que alumbró al poeta en el huerto claro donde madura el limonero; la que hizo de su vida un canto a la libertad, tejiendo la red de un manto de malla bordado con su propia voluntad; con la real gana de echárselo sobre sus hombros por encima del bien y del mal; venciendo la extravagancia del dinero y poniéndose el mundo por montera sobre la pelumbre nacarada de su cabellera barroca. Se casó por amor, en contra de sus detractores más impenitentes, saltando la tapia y el pozo profundo de los intereses hereditarios, riéndose de los obstáculos patrimoniales, venciendo la leyenda de sus bienes y repartiendo su incalculable hacienda, para contentar a los adoradores impávidos de su egregia descendencia. Como el lúcido payaso que se rie de su incontestable grandeza, el amor la envolvió en el brillante celefán de la voluntad más inquebrantable; su fe ciega, abrupta voluntad que se remonta al tiempo y al espacio. Fiel a sí misma, única, irrepetible, constante, digna, orgullosa y sublime en la plenitud de la longevidad, con los pies en el suelo para no perder nunca el equilibrio de su deterioro físico. Siempre altiva pero cercana; siempre amable y admirable ante la diferencia que irradia el resplandor decadente de su incomparable clase. Entre la gloria y el ridículo, Cayetana prestigitó en la cuerda floja de la nobleza y le regaló a Sevilla el ramo de azahares que perfuma sus días más solemnes. La Duquesa entre la bulla semanasantera, muchedumbre ávida y curiosa y se mezcló con su pueblo, arrancándose por bulerías y por sevillanas, una más, descalza y penitente, como lo hace cuando llora delante del Palio de su Virgen de las Angustias, sintiendo y viviendo la eterna madrugá de un Viernes Santo. FELICIDADES, Duquesa.

"Game over"

2011-10-05T01:41:00.000+02:00

Algo no anda bien cuando la mayoría de nosotros añora volver a las cosas más elementales. Nos lo repite con un soplo de vida y autenticidad los pocos anuncios televisivos que han optado por el encuentro de la sabiduría de los abuelos en ese punto del camino donde se cruzan y congenian con los nietos. Las cosas buenas están ganando la partida a la “playstation” y el “nintendo” que sume a los niños en una abstracción de cuerpo y alma, ante la cual los cinco sentidos se encierran en dos: vista y tacto. Mientras que los niños comienzan a aburrirse soberanamente después de consumir el tiempo de la máquina y paladear el gusto efímero de la golosina y el capricho, los padres terminan por desesperar, reconociendo el fracaso de una educación, cautiva y desosegada, donde las buenas intenciones y mejores deseos para un hijo, han desembocado en la insatisfacción general. ¿quien pudo provocar esa insatisfacción que sienten la mayoría de los niños, teniéndolo prácticamente todo? ¿El malestar que se vive dentro de la familia: (crisis, paro, incertidumbre de futuro)? ¿La influencia del medio: escuela, amigos, clases sociales? ¿o la influencia de la publicidad con su mensaje subliminal y engañoso en aras del consumo? No sabría contestar a eso, puesto que ni soy sociólogo, psicólogo ni analista político (Dios nos libre de los analistas políticos). Lo cierto es que no hay nada más deprimente que observar cómo los niños se aburren -después de darle a la maquinita- y caen en el ostracismo de un estado de nervios reprimidos que desemboca en catarsis. Niños que no escuchan cuando se les quieres aconsejar y niños que no se dejan aconsejar en el lenguaje que utilizamos los mentores. Niños que ni desean que se les trate como menores, ni mucho menos entienden el trato de favor de ponerlos a la altura de los mayores. Y es que los niños, que lo sufren y padecen todo, quieren volver a recobrar el amor incondicional de ser los primeros. Nada peor para un rey que ser destronado de su cuna, saben que su paraíso ha sido compartido, el palacio de cristal que separaba la intimidad de sus padres, la atención primaria ha pasado de curso, ha subido un grado -la dificultad se hace patente- se escuchan en casa palabras frías y amenazantes, se habla de “paro” de ahorro, de falta de recurso, de gastos que superan los ingresos. La madre está triste, pierde la paciencia que atenuaba sus travesuras, razona menos, grita más, ya no consuela los berrinches del niño, con aquella paciencia suave del hueco de sus alas. La discusión absurda, sustituye al diálogo, el tono estridente a la armonía. No hay nada peor para un tirano que ser sustituido por un ser menor y encima asignarle el cuidado y la responsabilidad imposible de atender de su hermano valido. El ejemplo no vasta, cuando la máquina espera para encender la soledad de un niño llenándola de créditos. Los besos tardan en llegar, se retrasan más cada día, se reducen en cantidad y buscan la calidad que le ofrecen en dosis los abuelos. Ante tanta dificultad, la respuesta es bien sencilla, volver a lo elemental: parque, juego, bicicleta. El contacto con el aire libre, sofoca los incendios de soledad de la máquina. El aburrimiento del niño, tiene poca memoria y se olvida pronto, aunque siempre pida moneda a cambio, pero el cariño y la dedicación de los abuelos supera cualquier esfuerzo con la compensación incondicional de lo que no tiene precio. Todo esto, nos lo cuenta magníficamente -casi sin palabras- un anuncio que dignifica la importancia de la televisión en nuestra vida y la misión edificante y positiva que puede llegar a crear sin imposición. “las cosas buenas no deberían cambiar nunca”. Por eso somos nosotros los que tendemos hacia ellas, para llenar el vacío que nos invade.

La calidad no tiene prisa, viene siempre de regreso, en calma, disfruta del paisaje y del camino, porque ya ha vivido la desazón del llegar: ¿llegar hacia donde, hasta este estado de bienestar donde nada nos falta y tantas cosas nos sobran? ¿llegar a sentirnos insatisfechos de tanta satisfacción fortuita y efímera? Los niños desean volver a ser niños y por eso necesitan que sus padres ejerzan de padres; a ellos no les importa la “maquinita”, lo que les preocupa es que la “maquinita” les arrastre hacia la quimera de una soledad adquirida por contagio. ¿Quien se libra de la influencia colegiada? Aquel que mira y se entretiene, aquellos que llaman la atención porque quieren volver a sentirse útiles -los abuelos- que tienen tiempo para perderse en el poco tiempo que les queda y derrochar el amor cosechado. Al fin y al cabo, todos soñamos ese tiempo que nos devuelve la felicidad de aquellos días en que dejamos de ser niños para crecer de aburrimiento a la altura de nuestras responsabilidades. Ahora pedimos ayuda a nuestra madre naturaleza y ella nos vuelve a dictar la magistral lección de lo básico -game over- aquí no hay más juego que el paisaje, más crédito que el olor de la tierra fresca, más nivel y altura que la de los árboles, no hay foto digital, todo es pleno esplendor y mesa compartida en la que todos nos sentamos juntos -desconectados- mirándonos las caras, redescubriendo que la verdad está muy por encima del mundo virtual y no hay nada más cálido que el aliento humano.

Madre admirable

2011-09-28T13:43:00.000+02:00

Cuando cruzabas el patio con tu porte mayestático, hermosura proporcionada en altura y peso, rubia teñida, poderosa impasible, la gente distraía sus labores, por verte de pasar, aunque solo fuera de soslayo.

Tu risa era un torrente atronador que pintaba de color, el sepia de los días y tu voz metálica imposible, desmentía el do esperado por la capacidad de tu voluminoso pecho. Hermana de tus hijos, madre de tus nietos a los que amamantaste, quien como tu para desafiar la vida, adelantándote a su tiempo.

Yo no sabía, como podía ser posible, tanto temple en la estrechez de tu mirada, en tu gesto apacible, tanta comprensión como respeto a quien no se lo merecía, tanta dulzura y sumisión hacia aquel que ponía locura en tu sobrevivir desordenado. No se comprendía, si no fuera por la calidad de tu bondad o la demencia de amor que te asolaba.

Grande la felicidad que te inventaste para decorar las paredes desnudas del alma y rebosar por la anchura de tu cuerpo. Grande las obras que modelaron tus manos fornidas, obras de amores pero también de sobradas razones. Después de tantos hijos, varones malogrados en partos imposibles, San Francisco Javier, intercedió por tí ante el altísimo y diste a luz al hijo predilecto, título póstumo a los merecimientos de la dicha contrariada. Fuiste y serás siempre la elegancia distinguida de mis Domingos de Ramos, Mamá grande que presidía la fiesta instituida por el esplendor de la familia en pleno. Alegría de nuestros silencios generacionales y tierra de promisión donde se administraba, la intendencia y logística del dar mucho y pedir poco.

Pero hoy al contemplar tu postración inmerecida, tengo que aferrarme a la cita agorera del ínclito poeta: “hay un momento en la vida, cuando el tiempo nos alcanza”. No hay más verdad que la aplicada en tu cuerpo ahíto, desangelado y casi inerte a tu edad cuando la cosecha era tan digna acreedora de recoger sus mejores frutos. No hay fuerzas, cuando el alma, supera en peso la tristeza que soporta el cuerpo, hay ganas porque nunca te fallaron las fuerzas, pero la soledad -por más acompañada- te ahoga en el mar de las lágrimas olvidadas, pendientes de un pasado vengativo. Estamos contigo, tu sabes que nunca fallaremos al pago amoroso de tan preciada deuda, pero no podremos ayudarte si tu no quieres levantar cabeza, esa que siempre mantuvo la frente despejada, bien alto y que ahora -enferma de amor-

se esconde bajo las sábanas donde reposan los caminos inescrutables de la mente, esperando la voz inaudita, que le diga: “levántate y anda”.

A mi suegra.

De la LUZ imperial

2011-09-19T12:09:00.000+02:00

Sevilla tiene gracia concedida de hacer la LUZ a la caída de la tarde. LUZ que alumbra el oscuro turquesa de los eternos instantes que cuajan en las alturas. LUZ que enciende los brillos de la estrenada noche y se prolonga en sombras de imperiales, ráfaga y corona, sobre los ocres muros de la ojiva. LUZ que al “cielo con ella” desciende sobre los pies y se propaga encendiendo las tinieblas del mismo pretorio de la Casa Pilatos. Resplandor que lentamente avanza como majestuoso vuelo por Aguilas, buscando iluminar la intención de clausura que le reza una salve. Esta LUZ sabe mucho de madre, por ser madre de todas las que reciben el rayo que dá la vida, Luz que se deja llevar por los estrechos rincones y desemboca esplendente en las antiguas plazas donde las yemas endulzan el paladar con la artesana mezcla de la oración y el trabajo. LUZ íntima cercana, algazara infantil recreada en las aguas de la pila del pato. Ascua peregrina que enciende los sentidos y los abre al rozar los toscos muros del palacio, dejando el corazón atrapado en el cristal de sus oscilantes guardabrisas. Luz que se pone por donde mismo sale, como aurora y ocaso de la Puerta de Carmona.

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SAN PEDRO de Triana

2011-09-14T10:54:00.000+02:00

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El culto al cuerpo

2011-09-12T09:44:00.000+02:00

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