IMPRESIONARSE

Negamos en silencio

noreply@blogger.com (¿Próxima parada?) — Mon, 11 Jul 2011 20:28:00 +0000

Podemos negarnos quizás que amamos,
podemos agarrarnos a creencias falsas:
ésas creencias que nos salvan
para salir indemnes, dignos,
de lo que una vez fue campo de batalla.

Más no podrás arrancarme de ti,
más no podré arrancarme de ti,
más no debes arrancarme de ti,
más no debo arrancarte de mi.

Pues donde ayer hubo olas blancas
salvajes, libres y frívolas,
de amor y lujuria,
hoy hay recuerdos y esencias
que permanecerán en nosotros
a pesar de ti y a pesar de mi.

Pues aquello que nos hizo sufrir
es a la vez lo que nos hizo felices,
fuertes, valientes, generosos,
aunque fuera tal vez
o nos pareciera, a veces,
solo... un ensayo, entre lamentos.

Escucha... ¿a caso no lo oyes?
¿Es verdad lo que presentías?
Profecía autocumplida
del soldado que por serlo, tenía miedo,
y por tenerlo, orgulloso y despistado
despreció aquéllo que más quería.

Descansa ahora la rosa marchita
en el desgaarrado pecho
des dos soldados valientes, dignos,
fuertes, aunque siempre tuvieron miedo.

Ya llega lento y salvaje, hiriente,
el tiempo de la libertad,
de las horas sin nombre ni dueño,
de la generosidad fértil,
de las tardes de verano febriles
que te recordarán siempre...

Y al hacerlo, solo pensarán en...

...las manos abiertas, ancho el pecho,
el paso firme, los labios tiernos,
la cabeza alta, rubio el pelo,
los ojos de plata y el corazón...
entregado en mil momentos.

Diana

noreply@blogger.com (¿Próxima parada?) — Fri, 08 Jul 2011 20:47:00 +0000

¿Qué es estar enamorado?
Estar enamorado, amigos, es encontrar el nombre
justo de la vida.
Es dar al fin con la palabra que para hacer frente a
la muerte se precisa.
Es cobrar la llave oculta que abre la cárcel en que
el alma está cautiva.
Es levantarse de la tierra con una fuerza que
reclama desde arriba.
Es respirar el ancho viento que por encima de la
carne se respira.
Es contemplar desde la cumbre de la persona la
razón de las heridas.
Es advertir en unos ojos una mirada verdadera que
nos mira.
Es escuchar en una boca la propia voz
profundamente repetida.
Es sorprender en unas manos ese calor de la
perfecta compañía.
Es sospechar que, para siempre, la soledad de
nuestra sombra está vencida.

Estar enamorado, amigos, es descubrir dónde se
juntan cuerpo y alma.
Es percibir en el desierto la cristalina voz de un río
que nos llama.
Es ver el mar desde la torre donde ha quedado
prisionera nuestra infancia.
Es apoyar los ojos tristes en un paisaje de cigúeñas
y campanas.
Es ocupar un territorio donde conviven los
perfumes y las armas.
Es dar la ley a cada rosa y al mismo tiempo recibirla
de su espada.
Es confundir el sentimiento con una hoguera que
del pecho se levanta.
Es gobernar la luz del fuego y al mismo tiempo ser
esclavo de la llama.
Es entender la pensativa conversación del corazón y
la distancia.
Es encontrar el derrotero que lleva al reino de la
música sin tasa.

Estar enamorado, amigos, es adueñarse de las
noches y los días.
Es olvidar entre los dedos emocionados la cabeza
distraída.
Es recordar a Garcilaso cuando se siente la canción
de una herrería.
Es ir leyendo lo que escriben en el espacio las
primeras golondrinas.
Es ver la estrella de la tarde por la ventana de una
casa campesina.
Es contemplar un tren que pasa por la montaña con
las luces encendidas.
Es comprender perfectamente que no hay fronteras
entre el sueño y la vigilia.
Es ignorar en qué consiste la diferencia entre la
pena y la alegría.
Es escuchar a medianoche la vagabunda confesión
de la llovizna.
Es divisar en las tinieblas del corazón una pequeña
lucecita.

Estar enamorado, amigos, es padecer espacio y
tiempo con dulzura.
Es depertarse una mañana con el secreto de las
flores y las frútas.
Es libertarse de sí mismo y estar unido con las otras
criaturas.
Es no saber si son ajenas o si son propias las
lejanas amarguras.
Es remontar hasta la fuente las aguas turbias del
torrente de la angustia.
Es compartir la luz del mundo y al mismo tiempo
compartir su noche obscura.
Es asombrarse y alegrarse de que la luna todavía
sea luna.
Es comprobar en cuerpo y alma que la tarea de ser
hombre es menos dura.
Es empezar a decir siempre y en adelante no volver
a decir nunca.
Y es además, amigos míos, estar seguro de tener las
manos puras.

Poesía de Francisco Luis Bernárdez. Buenos Aires 1900-1978

noreply@blogger.com (¿Próxima parada?) — Sat, 18 Jun 2011 16:38:00 +0000

Cuando todo parezca...
perder sentido,
yo, yo estaré allí.

Mira atento lo que te rodea:
el prado luminoso,
el borde de aquel camino
la yema que despuenta
y se convertirá en hoja
el límite plata de esa ola
en la playa de Anglet.

Mira atento lo que te rodea:
las sombras entre ramas,
las piedras en el fondo,
el puente y su luna en Elbete
los manzanos, la regata fresca,
el límite entre rocas
donde nos amamos.

Mira atento cada cosa,
cada tarde y noche de luz,
que ya no son promesa
ni alegría cierta,
este tiempo que pasa lento
pesado como una losa,
este segundo, este minuto,
esta hora.

Cuando todo parezca...
perder sentido,
yo, yo estaré allí,
a pesar de ti,
a pesar de mi.

Será en una estrella brillante
si miras al cielo de verano en Bagordi,
será en una gota de agua de lluvia
o tal vez niebla, si paseas.

Será en un remolino de viento sur,
un reflejo de luz en un charco,
un paisaje de otoño pintado
o tal vez, en el eco de un llanto,
el mío, el tuyo,
o ambos.
Eso, poco importa.

Nuestro pueblo

noreply@blogger.com (¿Próxima parada?) — Fri, 17 Jun 2011 13:19:00 +0000

Una vez nuestro pueblo estuvo poblado.
Había un cartel a la entrada,
un cartel que rezaba...
¡Bienvendio áquel que ama!

Tenía nuestro pueblo un montón de casas.
La de la pereza, el cariño,
la alegría, la escucha,
el amor, la templanza.

En nuestro pueblo, tarde oscurecía
y pronto llegaba la madrugada.
Era un pueblo de besos,
de caricias cómplices en nuestra playa,
de paseos de pintura, atardeceres,
vasos de vino y abrazos carmín de garanza.

En nuestro pueblo, todo era esperanza,
de un hogar compartido,
de una biblioteca sabia,
de llanto y pañales de niños,
de aguarrás, sudor, paciencia,
pintura, inspiración, cocina,
pan recién hecho y alabanzas.

En nuestro pueblo había
para cada emoción, una casa.
En una se hacía el amor,
en otra se susurraba y acariciaba,
en otra se odiaba, gemía,
lloraba, discutía, y también se gritaba.

A nuestro pueblo, mil vientos
lo azotaban.
El de la emoción, el rencor,
la compasión, la tristeza,
la paciencia, la ira,
la pasión,
y también la esperanaza.

Hoy ya no queda nada.

Mi testamento

noreply@blogger.com (¿Próxima parada?) — Thu, 16 Jun 2011 20:54:00 +0000

Recuerdo cuando alguien me acercó por primera vez a la poesía y pintura de Bañales. Me dió una hoja con un poema del pintor escrito, un poema que hablaba de la noche paseando por Erratzu.

Después he paseado muchas noches por Erratzu, cuando todos duermen, en sueños o despierta. Y es que Erratzu es completamente mágico.

Este poema es tan cierto y cercano para mi que podría haberlo escrito yo, no porqué lo hubiera hecho tan sublime, seguro que no, sino porqué es un sentimiento compartido con este gran pintor que fue Bañales.

Mi testamento

Cuando me haya ido,
los niños seguirán pintando.
Quedarán los paisajes queridos.
Los árboles de la huerta florecerán.
Las olas, besarán como siempre
la arena rojiza de la playa,
y desde mi ventana no oiré el viento
cabalgando sobre el mar,
ni veré la niebla arrulladora
abrazando las montañas al pasar.

Cuando me haya ido,
dejaré mi testamento
a los jóvenes pintores.
Testaré la ría,
testaré mi mar,
testaré los montes,
y testaré mi andar.

Los caminos que he pintado,
los que siempre quise pintar,
las rocas de la mina,
las olas del mar,
las casas de los mineros,
las gentes de mi pueblo
y las cosas del hogar.

Cuando me haya ido,
no quedará vacío mi lugar.
Los niños seguirán pintando
lo que he querido testar.
Cuando me haya ido,
no se habrá acabado mi andar.

Marce Bañales "Vivencias de un años bisiesto"

El mejor cuento mejor contado

noreply@blogger.com (¿Próxima parada?) — Tue, 14 Jun 2011 14:14:00 +0000

"El Principito" es uno de los mejores cuentos, de los mejor contados y en él está todo, todo lo que es esencial e invisible a los ojos. Este fragmento es para los que alguna vez supieron de una rosa y la domesticaron, y esa rosa fue la única para ellos en el mundo, para aquellos que al ver un campo de trigo dorado piensan en su muchacho o muchacha de cabellos dorados.

"Entonces apareció el zorro.
-Buenos días-dijo el zorro.
-Buenos días-respondió cortesmente el principito, que se dio la vuelta, pero no vio nada.
-Estoy aquí-dijo la voz-, bajo el manzano...
-¿Quién eres?-dijo el principito-.Eres muy lindo...
-Soy un zorro-dijo el zorro.
-Ven a jugar conmigo-le propuso el principito.¡Estoy tan triste!...
-No puedo jugar contigo-dijo el zorro-. No estoy domesticado.
-¡Ah! Perdón-dijo el principito.
Pero, después de reflexionar, agregó:
-¿Qué significa "domesticar"?
-No eres de aquí-dijo el zorro-.¿Qué buscas?
-Busco a los hombres-dijo el principito-. ¿Qué significa "domesticar"?
-Los hombres-dijo el zorro-tienen fusiles y cazan. Es muy molesto. También crían gallinas. Es su único interés. ¿Buscas gallinas?
-No-dijo el principito-. Busco amigos. ¿Qué significa "domesticar"?
-Es una cosa demasiado olvidada-dijo el zorro-. Significa "crear lazos".
-¿Crear lazos?
-Si-dijo el zorro-. Para mí no eres todavía más que un muchachito semejante a cien mil muchachitos. Y no te necesito. Y tú tampoco me necesitas. No soy para ti más que un zorro semejante a cien mil zorros. Pero, si me domesticas, tendremos necesidad el uno del otro. Serás para mí el único en el mundo. Seré para ti único en el mundo....
-Empiezo a comprender-dijo el principito-. Hay una flor.... Creo que me ha domesticado.
-Es posible-dijo el zorro.¡En la tierra se ve toda clase de cosas...!
(...)
Pero el zorro volvió a su idea:
-Mi vida es monótona. Cazo gallinas, los hombres me cazan. Todas las gallinas se parecen y todos los hombres se parecen. Me aburro, pues, un poco. Pero, si me domesticas, mi vida se llenará de sol. Conoceré un ruido de pasos qeu será diferente de todos los otros. Los otros pasos me hacen esconder bajo la tierra. El tuyo me llamará fuera de la madriguera, como una música. Y además, ¡mira! ¿Vés, allá, los campos de trigo? Yo no como pan. Para mí el trigo es inútil. Los campos de trigo no me recuerdan nada. ¡Es bien triste! Pero tú tienes cabellos color de oro. Cuando me hayas domesticado, ¡será maravilloso! El trigo dorado será un recuerdo de ti. Y amaré el ruido del viento en el trigo... (...) Sólo se conocen las cosas que se domestican.
-¿Qué hay que hacer?-dijo el principito.
-Hay que ser paciente-respondió el zorro-. Te sentarás al principio un poco lejos de mí, asi, en la hierba. Te miraré de reojo y no dirás nada. La palabra es fuente de malentendidos. Pero, cada día, podrás sentarte un poco más cerca.... (...)

Así el principito domesticó al zorro. Y cuando se acercó la hora de la partida:
-¡Ah!...-dijo el zorro-. Voy a llorar.
-Tuya es la culpa-dijo el principito-. No deseaba hacerte mal, pero quisiste que te domesticara....
-Sí-dijo el zorro.
-¡Pero vas a llorar!-dijo el principito.
-Sí-dijo el zorro.
-Entonces no ganas nada.
-Gano-dijo el zorro-, por el color del trigo.
Luego, agregó:
-Ve y mira nuevamente las rosas. Comprenderás que la tuya es única en el mundo. Volverás para decirme adiós y te regalaré un secreto."

(de Saint-Exupéry, 2946, pp. 68-70)

Tristeza

noreply@blogger.com (¿Próxima parada?) — Sun, 12 Jun 2011 10:36:00 +0000

Gracias tristeza
por tomarme en brazos
cuando por fin tuve valor
de rendirme a la verdad
que nada tenía que ver
con mi ingenua realidad

Gracias tristeza
por acogerme tantas noches
cuando por fin estaba sola
para encontrarme conmigo
y verme ya, desnuda, poderosa
grande, fuerte, hermosa

Gracias tristeza
por darme tu silencio
cuando por fin supe escuchar
lo que nunca fue cierto
lo que ocurría a pesar de mi
y revelarme que, rendirme
era todo y no había más

noreply@blogger.com (¿Próxima parada?) — Sun, 05 Jun 2011 12:50:00 +0000

¿Quién soy yo?

Éste es el cuento de Attar de Neishapur.

El amante llamó a la puerta de su amada.
"¿Quién es?", preguntó la amada desde dentro.
"Soy yo", dijo el amante.
"Entonces márchate.
En esta casa no cabemos tú yo".

El rechazado amante se fue al desierto,
donde estuvo meditando durante meses,
considerando las palabras de la amada.
Por fin regresó y volvió a llamar a la puerta.

"¿Quién es?".
"Soy tú".

Y la puerta se abrió inmediatamente.

-El canto del pájaro, pp. 133-134

Quizás, yo no hubiera terminado el cuento así. Quizás yo lo hubiera acabado con un "Soy nosotros".

La inseguridad

noreply@blogger.com (¿Próxima parada?) — Thu, 02 Jun 2011 12:40:00 +0000

Estos días, los días de este último año, entendido de junio a junio para mi por motivos que no vienen al caso, observo la vida desde cierta templanza íntima y personal. Reflexiono sobre la ingenuidad, la mía propia, ésa que a menudo me ha hecho tan vulnerable, que me ha elevado a cotas infinitas para después devolverme a tierra, no siempre en un aterrizaje amable.

Leia estos días en algún lugar que cuando tenemos la respuesta a todas las preguntas entonces..., el universo se encarga de cambiar todas las preguntas.

También he aprendido que hay quien cuelga la cítara a orillas del río, aún creer que no es así y que en realidad, la está tocando. Y es que hay que dejar que "los muertos entierren a sus muertos", como decía Coelho.

Una vez más, leía por ahí que el amor es una fuente. Las personas se van y el amor, simplemente, se queda y que la alegría es una obligación moral.

Leia también por ahí que en teatro, solo se actúa si frente al escenario hay el mismo número de expectadores que actores actuando, sino, simplemente, la función se suspende.

Supongo que en las relaciones humanas ocurre algo semejante. Cómo actuar si no hay espectadores. Más aún, me convenzo de que actuar solo no tiene demasiado sentido.

Y recupero por fin este poema de de Mello, base para un ejercicio de reflexión, espiritual o como quiera llamársele, sin ponerle nombre al diós en que creo; que está en mi interior en este momento y me ayuda a encontrarme com la alegría que siento, a veces.

Diana

La inseguridad

Pienso en las ocasiones en que estoy vivo...
y aquellas otras en que estoy muerto...

Considero atentamente
los rasgos que adopto
en unas y otras ocasiones...

La vida aborrece la seguridad,
porque la vida significa arriesgarse,
exponerse al peligro,
incluso a la muerte.

Dice Jesús que quien desee salvar su vida,
la perderá:
y que quien esté dispuesto a perder su vida,
la salvará...

Pienso en las veces
en que he rehusado arriesgarme...
en que me encontraba cómodo y seguro...
Momentos en que me he quedado estancado.

Y pienso en aquellas otras veces
en que me he atrevido a arriesgarme...
a cometer errores....
a ser un fracasado...
y un loco...
a ser criticado por los demás...
cuando me he atrevido a correr el riesgo
de salir lastimado....
y de lastimar a otros...
¡Entonces estaba vivo!

La vida es para el que se aventura.
El cobarde perece.

La vida está reñida con mi manera de percibir
lo que es bueno y lo que es malo:
tales cosas son buenas y deben buscarse;
tales otras son malas y deben evitarse.
Comer del Árbol de la Ciencia del Bien y del Mal
significa la exclusión del paraiso.
He de aprender a aceptar todo cuanto
la vida puede traer consigo:
el placer y el dolor,
la pena y la alegría.

Porque, si me cierro al dolor,
entonces perece mi capacidad de placer
-me endurezco a mí mismo
y reprimo lo que considero
repugnante e indeseable,
y en esa dureza y en esa represion
están la rigidez y la muerte.

Por tanto, decido experimentar el momento presente
en toda su integridad,
sin llamar buena o o mala ninguna experiencia.
Pienso en aquellas experiencias
que me infunden temor...
y, en la medida de mis posibilidades,
permito que se produzcan
y dejo de oponerles resistencia...

La vida va a una con el cambio.
Lo que no cambia, está muerto.
Pienso en las personas fosilizadas...
Pienso en las ocasiones
en las que yo mismo he estado fosilizado...
sin cambio alguno, sin novedad:
siempre los mismos viejos y caducos conceptos
y normas de comportamiento,
la misma mentalidad, las mismas neurosis,
los mismos hábitos y los mismos prejuicios...

Las personas muertas
tienen un miedo connatural al cambio.
¿Qué cambios se han producido en mí
durante los últimos seis meses?
¿Qué cambios se producirán hoy?...

Concluyo este ejercicio
observando la naturaleza que me rodea:
tan flexible,
tan fluida,
tan frágil,
tan insegura,
tan expuesta a la muerte...
¡y tan viva!

Observo durante bastantes minutos...

El manantial, pp.217-130, de Mello

noreply@blogger.com (¿Próxima parada?) — Tue, 24 May 2011 12:23:00 +0000

"Cuando yo aún era joven y ejercía la profesión de abogada, leí cierta vez a un poeta inglés, y una frase de él me impactó mucho: "Sed como la fuente que se derrama y no como el tanque que siempre contiene la misma agua."

Siempre pensé que él estaba equivocado: era peligroso derramarse porque podemos terminar inundando zonas donde viven personas queridas, y ahogarlas con nuestro amor y nuestro entusiasmo. Entonces, procuré comportarme toda la vida como un tanque, nunca yendo más allá de los límites de mis paredes interiores.

Sucede que por alguna razón que nunca entenderé, padecí el síndrome del pánico. Me transformé en exactamente aquello que había luchado tanto evitar: en una fuente que se derramó e inundó todo a mi alrededor. El resultado de eso fue mi internamiento en Villete.

Después de curada volví al tanque y os conocí. Os estoy agradecida por la amistad, el cariño y tantos momentos felices que me habéis dispensado. Vivimos juntos como peces en un acuario, felices porque alguien nos echaba comida a la hora exacta y podíamos, siempre que deseábamos, ver el mundo exterior a través del vidrio.

Pero ayer, por causa de un piano y de una mujer que ya debe estar muerta hoy, descubrí algo muy importante: que la vida aquí dentro era exactamente igual a la vida allá fuera. Tanto allá como aquí las personas se reúnen en grupos, levantan sus muros y no dejan que nada extraño pueda perturbar sus mediocres existencias. Hacen cosas porqué están acostumbradas a hacerlas, estudian asuntos inútiles, se divierten porqué están obligadas a divertirse, y que el resto del mundo reviente y se las arregle por sí mismo.
Como máximo contemplan (como nosotros lo hicimos tantas veces juntos) el noticiario de la televisión, sólo para tener la confirmación de lo felices que son en un mundo lleno de problemas e injusticias.

O sea: la vida de la Fraternidad es exactamente igual a la vida de casi todo el mundo en el exterior: todos evitando saber lo que se encuentra más allá de las paredes de vidrio del acuario.

Durante mucho tiempo eso fue reconfortante y útil. Pero la gente cambia, y ahora voy a la búsqueda de la aventura, a pesar de tener sesenta y cinco años y ser consciente de las muchas limitaciones que esta edad me impone.

Me voy a Bosnia: hay gente que me espera allí, aunque no me conozca y yo tampoco la conozca. Pero sé que soy útil, y que el riesgo de una aventura vale mil días de bienestar y confort". (Coelho, 200o, pp. 217-218)

noreply@blogger.com (¿Próxima parada?) — Sun, 10 Apr 2011 13:09:00 +0000

Cuando ahora veo a mi perrita Mel, me doy cuenta de la suerte que tengo y también de lo valiente que soy. Tuve a Bart, un Schnauzer americano que adopté cuando tenía tres años. Bart me quería tanto que una vez, al ver que yo saltaba de una zodiac mar adentro en pleno mar mediterraneo no dudó en saltar al agua, seguirme en las frías aguas de Xorroxín o romperse una pata saltando de una cama demasiado alta en un hotel por el simple hecho de que yo me levantaba. Eso me hizo llevarle a urgencias y comprender el verdadero valor de la lealtad. Después Bart se perdió y sufrí como una bestia y Lara, su compañera aún cachorra, se pasó dos días triste llorando, sin ladrar, bajo una cama. Luego yo me quedé solo con Lara, quien me acompañó durante seis años, quien un día, mientras le pasaba un camión por encima, me miraba a los ojos. Ayer mismo no podía dormir. En días como ése me asalta el verdadero pánico de las verdaderas cosas: los restos de mi perra, con las tripas abiertas, en mitad de la carretera. Luego vino Nina, demasiado pronto, o no, pero me abandonó porqué el hijo puta de criador de cachorros con pedigree a novel internacional, "Chelines", no se había gastado cuarenta miserables euros en vacunarla de parvovirosis. A mi me pilló 400 de los 850 euros que una perra como Nina, de pedigree, merece valer. Pero sobretod me pilló el alma por ver sufrir a un ser increible que me regaló dos meses de su corta vida. Y entonces me fui al veterinario, recogí su cadáver tras pedir una azada a un buen vecino y amigo, cargué su cadáver, cavé su tumba y la enterré. Esta tarde la visitaré a ella y a Lara. Y después... después, después de dos entierros a pala en mi pequeño mundo en Aintzialde, donde Lara, Nina, y el recuerdo de mi padre muerto hace tres años vivirán para siempre, tengo a Mel. Me armé de valor y volví a coger un maravilloso cachorro de Schnauzer. ¡Menudo premio te da la vida por ser valiente y no creer en estampas ni velas desgastadas. Mel, "miel" en catalán, es una preciosa e inteligente cachorra de Schnauzer, bonita, seductora obediente, que me tiene el corazón robado. Mel quiere a todos. Las niñas vienen a buscarle el fin de semana para sacarle a dar un largo y bonito paseo. Es más, los niños se pelean por pasearla, algo que les tengo prohibido. "Si os peleais por la perrilla, no hay Mel", les digo. Y es que cuando Mel les oye llegar desde el balcón se pone a la puerta ahuyando, esperándoles. Mel quiere a mayores, pequeños y medianos y no tiene celos. Cuando las niñas me la devuelvem, Mel mueve la cola entusiasmada porqué vuelve con su dueña, quien le da de comer y lleva al veterinario cuando está malita. Mel duerme conmigo todas las noches y cuando sube al sofá le toco el pechito o apoyo mi cabeza en su lomo. Todavía se caga y mea en mi inpoluto suelo de parquet, me ha destrozado muebles, paredes, jerseys, más de veiente Cd´s de música y películas originales y me cago en ella porqué pienso, ignorante de mi, que no me compensa. Después, me sigue a todas partes, pisa donde acabo de fregar, me recuerda que cuando vaya a Nueva York tendré que abandonarle, y me siento profundamente triste. Mel es simple como el mecanismo de un chupete, como yo misma. Mel no pone velas a ningún santo o santa, no promete mentiras ni miserias, Mel me ama sin depender de mi, es demasiado básica... y cúánto me alegro de tanta calidad, de tanta dignidad y libertad. Mel me recuerda la niña inocente que lucho cada día por recuperar, Mel me recuerda lo profundamente viva que estoy, lo valiente que he sido por tener por enésima vez un Schnauzer. Y así seguiremos. Nos vamos las dos a ver a Lara y Nina...

Si alguna vez

noreply@blogger.com (¿Próxima parada?) — Sat, 19 Mar 2011 19:16:00 +0000

Si alguna vez estuve aquí
fue para mostrarte tus miedos
tus pequeñeces, mezquindades
y también tus defectos

Si alguna vez estuve aquí
fue para decirte
que el amor era éso
éso que estaba por encima y debajo
precisamente y por eso
de éso

Si alguna vez estuve aquí
no fue por tus virtudes
tu brillo o tu conocimiento
sino por la compasión
que sentí, sentiré y siento
porqué yo amándote
sabía muy bien también de eso

Si alguna vez estuve aquí
fue porqué tú pedías éso
que alguien te ayudara
a enfrentarte
precisamente a éso

Si alguna vez estuviste aquí
fue para mostrarme mis miedos
mis pequeñeces, mezquindades
y también mis defectos

Si alguna vez estuviste aquí
fue para decirme
que el amor era éso
éso que estaba por encima y debajo
precisamente y por eso
de éso

Si alguna vez estuviste aquí
no fue por mis virtudes
mi brillo o mi conocimiento
sino por la compasión
que sentiste, sentiras y sientes
porqué amándome
sabías muy bien también de eso

Si alguna vez estuviste aquí
fue porqué yo pedía éso
que alguien me ayudara
a enfrentarme
precisamente a éso

Me alegro

noreply@blogger.com (¿Próxima parada?) — Sat, 19 Mar 2011 07:21:00 +0000

Me alegro,
me alegro de haber tenido tiempo
de amarte, de acariciarte,
y así, ahora que no estás
tener un mapa de tu cuerpo

Es muy temprano o muy tarde,
según se mire,
y no puedo dormir,
me queda quizás una esperanza:
la de saber que aún me amas

Cierro los ojos
y la palma de mi mano
recorre tu cuello
hasta el lóbulo de tu oreja
para perderse después
en tu pelo

Me alegro,
me alegro de haber tenido tiempo
de amarte, de escucharte,
y así, ahora que no estás
tener un mapa de tus silencios

Abro los ojos y entonces
puedo escuchar tu pecho,
porqué a la luz de la madrugada
todo parece tan nuevo
que duele hasta el sosiego

Pasa un rato y pienso
que me hueles a pan recién hecho.
Y es que cada día te quiero
como la niña ingenua que espera
todo lo bueno.
Tengo incluso un mapa de tu aliento.

Entonces se hace el milagro:
me giro en mi cama, te veo
y sumerjo mis labios en tu mejilla
al abrigo de un abrazo tierno

Es muy temprano o muy tarde,
según se mire,
y me alegro,
me alegro de haber tenido tiempo.

Quizás debieras saber

noreply@blogger.com (¿Próxima parada?) — Wed, 02 Mar 2011 14:31:00 +0000

Quizás debieras saber
que la vida
no es tuya ni mía
sino éso que pasa
la oportunidad, desgracia
mientra tú
te paras y miras

Quizás debieras saber
que la vida
no es un proyecto,
el control, miedo
tampoco chantaje,
conveniencia, desapego

Quizás debieras saber
que como parte de mi vida.
fuiste un día
la oportunidad salvaje
que yo esperaba
con todo lo bello
de lo simple y cierto

Quizás debieras saber
que mientras no asumas
que por controlar
no te salvas,
no ahorras en sufrimiento,
no podrás descubrir
el secreto...
la necesidad de rendirte
a la vida por entero

Recuerda también
que mientras hagas lo que haces
tendrás lo que tienes
aún no ser lo que deseas
aún no ser lo que mereces,
y que ése será sin duda
tu verdadero duelo

Y dicho esto
espero te rindas a la vida
la oportunidad, desgracia,
y te deseo, cuánto te deseo
y espero...
libre, feliz,
tú mismo, despierto,
más vivo que nunca,
valiente y sincero.

Diana Iniesta

"La creatividad se aprende igual que se aprende a leer"

noreply@blogger.com (¿Próxima parada?) — Mon, 07 Feb 2011 12:27:00 +0000

Fantástico artículo de sir Ken Robinson publicado en "La contra" del diario La Vanguardia el pasado 3 de noviembre, que una compañera del curso que estoy haciendo me ha pasado. NO TIENE DESPERDICIO. LO DICE TODO POR SI MISMO.

http://www.lavanguardia.es/lacontra/20101103/54063818455/la-creatividad-se-aprende-igual-que-se-aprende-a-leer.html

noreply@blogger.com (¿Próxima parada?) — Thu, 30 Dec 2010 20:16:00 +0000

La meva família avui és una família feta a cop de cor..., la meva família son l'Elisabeth, l'Elena, la Pili, la Maite, la Isabel, el José Mari, la Teresa, l'Encarna, l' Arantxa, l' Anna, el Ignasi, el Santi i els seus fills, la Biotz i l'Arkaitz, la Diana, el Tomàs, la Mari Carmen, els meus petits meravellosos pintors, la Mel, la meva germaneta preciosa, bonica i intel·ligent, la meva mare Maria Dolores..., la meva família sóc jo mateixa.

I és que avui, ja em perdonareu, necessito escriure en català, la meva llengua, la meva identitat profunda, el meu orígen, el meu PAÍS...

Avui trobo a faltar Sabadell, aquella ciutat grisa i bruta fa vint anys que avui és maca. Avui trobo a faltar algú a qui prendre de la ma, el company, que desitja conéixer els meus orígens i acompanyar-me prenent-me de la ma, sense excuses.

Aquell a qui poder dir-li: "Ara saps qui era, ara saps qui sóc.. però oblidem-nos'en, perquè l'amor és tan profund que plegats farem quelcom de nou i ens oblidarem, fins hi tot, del que érem abans, nús... veritablement lliures! Perquè qui viu sentint-se el centre del món no deixa espai per a construir un món de nou on COMPARTIR, ON PODER REINVENTAR-SE sense veure d'un discurs desgastat i mesquí, ple de pors. O potser no és prou evident que per a estimar cal renéixer i oblidar els condicionaments, el passat, oferir-se lliure i pur? Cal ser molt valent i veritablement lliure per a ser capaç i enfrontar-se als nous reptes i oportunitats, ambdós desconeguts, que la vida ens ofereix com si mai abans haguéssim viscut, sense un passat, per a poder construir un veritable futur".

I per això avui, vull recordar aquesta cançó del meu estimat Lluís Llach, qui em recorda tant la meva terra, qui avui, escoltant-lo amb dues bones amigues a Erratzu, m'ha fet recordar d'on vinc però sobretot qui sóc i cap a on vaig.

2010 en imágenes

noreply@blogger.com (¿Próxima parada?) — Tue, 28 Dec 2010 20:26:00 +0000

"Lo que hoy te parece imposible,

poco a poco, andando,

con responsabilidad, amor y trabajo

se hace posible"

noreply@blogger.com (¿Próxima parada?) — Mon, 27 Dec 2010 19:45:00 +0000

noreply@blogger.com (¿Próxima parada?) — Sun, 26 Dec 2010 01:04:00 +0000

"Nacemos inocentes. Sin emociones mezcladas, sin dudas, sin miedos, sin mentiras. Llegamos para descubrir, para compartir, lisos, luminosos y coherentes. Vulnerables pero todavía abiertos al mundo, animados por una curiosidad rotunda y radical, dotados de la pasión por vivir y de un abanico de emociones básicas que compartimos, en mayor o menor medida, con otros seres vivos, con otras especies. Son los dones del amanecer de cada vida, una vida que llega con la mirada llena de curiosidad y de confianza" (Punset, 2009, pp. 17).

Este párrafo no es mío, ya me gustaría... Este párrafo es el inicio del libro "Inocencia radical", que alguien me prestó y decidió no pedirme todavía porqué me conoce y quiere lo suficiente como para saber que lo reeleré varias veces.

Este párrafo explica a grosso modo la esencia de lo que hoy me mueve en mi vida, de mi migración de la "concesión y la tristeza" de años anteriores a la renovación y la libertad, cuya llave es la inocencia radical.

Este párrafo explica qué aspiro ser en mi vida, lo que consigo ser a veces de forma luminosa, aunque sea por un breve espacio de tiempo fulgurante, cómo me veo, lo que es importante para mi. Este párrafo explica, al menos en parte, el porqué del arte en mi, el porqué de mis grandes amistades o el amor a mi perra Mel.

Pero sobre todo, si explica algo, es el porqué de amar, a quien amar (amé, amo o amaré, ¡como me gusta conjugar ese verbo!) y el porqué de trabajar un día como psicóloga (con ancianos, niños, adultos, adolescentes) y también como profesora de pintura con niños.

Si explica algo sobre todo, es el porqué de acercarme a los niños, esos seres maravillosos, aún perversos polimorfos como diría Freud, que incluso por eso son aún más extraordinarios y albergan, por ende, el gran tesoro y secreto de la vida, esa llave que en la adultez buscamos como locos por creerla perdida aún seguir dentro de nosotros, solo que tan recónditamente escondida que hasta dudamos de que un día la albergáramos.

Esa llave es sin duda la inocencia radical, ésa que ando buscando porqué está dentro de mi, mi inocencia radical.

"Para que los malos momentos lo sean menos"

noreply@blogger.com (¿Próxima parada?) — Sat, 06 Nov 2010 17:15:00 +0000

"Para que los malos momentos lo sean menos" escribió aquel bello chico un poco loco y taciturno del que estaba locamente enamorada un 14 de febrero de 2000, hace ya diez intensos y cortos años un día de mi vida.

Lo escribió en la primera página, ésa que traen todos los libros vacía, desnuda, desprovista de experiencia pero con el noble uso que les ha sido otorgado: la de proteger la siguiente hoja, aquélla que cuenta con el honor de soportar el título del libro y el autor, aventura y experiencia que como lectores ávidos nos atreveremos a emprender.

Ese libro se titulaba "Inventario, poesía 1950-1985" y el autor era Mario Benedetti. Ese chico se llamaba Manuel y fue el primer amor de mi vida, que me cambió por completo la vida asegurándose de que nunca volviera a ser la misma.

Ese libro es también el libro de mi vida. Porqué adoro a Benedetti claro, pero porqué adoro el tipo de amor de él, quien me amó y me lo regaló y después, torpe, fugaz y superficialmente alguien más representó.

Recuerdo perfectamente que fingió marcharse. Él jugaba con mis sentimientos. A pesar de tener casi cuarenta años era casi un niño. Sabía de mi y que me asustaría. Fingió ponerse la chaqueta y al hacerlo sacó el libro del bolsillo.

Entonces no supe ver de su trama tierna y dulce. Solo le culpé y me alejé. Diez años después quizás siga yo haciendo lo mismo. Solo para mi desgracia.

Algunas cosas no se pueden aprender por más que queramos, duelen demasiado.

Somos como somos y no hay más.

Abro el libro, veo que tengo el punto en una página concreta y lo que leo es lo siguiente:

"... pero esa destrucción
es una broma
un detalle una ráfaga
un vestigio
un abrirse y cerrarse
el paraiso

ya nuestra intimidades tan inmensa
que la muerte la esconde
en su vacío

quiero que me relates
el duelo que te callas

por mi parte te ofrezco
mi última confianza

estás sola
estoy solo
pero a veces
puede la soledad
seruna llama"

Nada nos debe hacer perder la esperanza de ser más libres, más humanos, más capaces de sufrir y enfrentarnos a nuestros propios deseos, y bregar con ellos, solos o en compañía.

Y con el tiempo espero volverme más leve, más ligera, menos dramática. Pero sobretodo espero seguir agarrándome a la vida con esta fuerza tan incómoda y a la vez fructífera.

Y esta vez siento discrepar profundamente de Benedetti. La soledad puede ser una llama si no es compartida. Estar solo puede ser en si una llama. Yo sé muy bien de eso.

De lo que no quiero saber es de quien renuncia alegando que ha tomado una decisión. Eso nunca es cierto. Eso no se decide, eso se hace y normalmente por cobardía. Es más fácil y menos doloroso huir que construir.

Hulises tuvo que quemar sus naves para darse cuenta de que el verdadero viaje era un viaje interior, ésa era la promesa de Ítaca. Lástima que haya quien entienda por "quemar las naves" quemar lo que queda a su alrededor.

Esa es la llama de la soledad en la que yo, modestamente, siempre me resistiré creer.

El amor de verdad nos mueve y conmueve, porqué nos mueve "con", nos hace crecer, cambiar, cuestionarnos nuestros propios cimientos llegando incluso a atormentarnos. Bendito amor, bendita vida.

Qué va a ser de mi

noreply@blogger.com (¿Próxima parada?) — Sat, 23 Oct 2010 18:59:00 +0000

Leo tu poema "Sufrimos de palabras"

noreply@blogger.com (¿Próxima parada?) — Sat, 23 Oct 2010 18:38:00 +0000

Tomás Sobrino

Ref. 10-764. Gorramendi. Óleo/tabla. 55x46 cm.

A veces pasan cosas hermosas. Cuando uno se siente triste y perdido. Cosas hermosas como que un amigo lea una de tus poesías en el blog y a partir de ella se inspire y escriba otra nueva y mejor, que va mucho más allá de la mía, más reflexiva, más profunda... pero que incriblemente, o quizás no de forma tan increible, descubre mi estado de ánimo y emociones actuales.

Un poema a partir de otro anterior, poemas encadenados, escritos por diferentes personas y que consiguen llegar al alma.

Y es que Iosu, con su poema, ha sabido ver en el mío lo que yo, más allá de las palabras siento. Claro que Iosu es mucho Iosu y como él mismo me escribía esta tarde: "Escribo poesía para ganar amigos".

Será que los grandes artistas, aquellos de verdadero talento, son en la mayoría de casos generosos y comparten lo que hacen sin más. Ése es el verdadero sentido que se esconde detrás de lo que hacemos.

Gracias Iosu.

Leo tu poema… “Sufrimos de palabras”
y me lo llevo a caminar, mientras paseo a Luna, mi Golden Dorada.
Creo que las palabras
son alimento del corazón,
pero los silencios, lo son del espíritu.
A menudo, las palabras tocan el corazón, -nos conmueven-,
lo cual significa que nos movemos y actuamos por su mediación.
Pero los silencios, esos que no se ponen al final de la frase,
sino que son toda la frase, traspasan el espíritu.
Vienen de más allá y van más allá…

Un pintor, una pintora…
es una poeta -que se ha quedado sin palabras-
que ha trascendido las palabras
y ha hecho acopio de imágenes sensibles a los sentidos.

Por eso la pintura no se dirige al corazón,
aunque nazca de él, sino al espíritu. Y busca así
lo más profundo que hay en nosotros.

La pintura emplaza al alma
y desde ahí a los sentimientos.

Una imagen vale más…

Y sin embargo las palabras son necesarias, imprescindibles,
porque la realidad es inabarcable
y necesitamos metáforas para defendernos de aquello que no podemos asumir en su totalidad -cómo hablar sino del mar-.

Palabras que nombran
y palabras que callan.

Silencios que gritan
y que se cuajan
en el hondo latido de la noche.

Gritos del silencio…

“En la tristeza todo se vuelve alma”, decía Cioran…

Todo lo humano, lo divinamente humano, nos trastoca.

¿De qué sirven las pobres palabras
frente a tan “gran enemigo”?

Al menos las imágenes dejan claro de qué se trata…

Será que lo humano, al fin y al cabo nos deshumaniza.

Entonces mi perra comenzó a ladrar
y tuve que tirarle una piedra y después otra y otra más.
No me trajo ninguna.

Iosu Moracho

Y para quien quiera leer más poemas de este buen amigo y mejor escritor, os adjunto el vínculo a su página: http://www.unacasaentrelaniebla.blogspot.com/

La prueba

noreply@blogger.com (¿Próxima parada?) — Sat, 23 Oct 2010 07:34:00 +0000

Lo había olvidado, es curioso, pero este poema de Antonio Colinas inspiró el título del cuadro que ha sido seleccionado en el concurso Díaz Caneja de Palencia.

Mira: a punto estás de penetrar en el bosque.
Vas a dejar la casa blanca de la cima,
tan plácida, tan llena de música y sosiego,
y ahí te espera el bosque impenetrable.

Irremediablemente deberás cruzarlo:
el bosque que desciende por ladera escabrosa,
el bosque en que no hay nadie
y el bosque en el que puede haber de todo,
el bosque de humedades venenosas,
morada de lo negro
y de una luz que enturbia la mirada,

Entra en él con cuidado y sal sin prisas,
mas nunca se te ocurra abandonar la senda
que desciende y desciende y desciende.
Mira mucho hacia arriba y no te olvides
de que este tiempo nuestro va pasando
como la hoz por el trigo.

Allá arriba, en las ramas,
no hay luces que te cieguen si es de día.
Y si fuese de noche,
la negrura más honda la sierran faros ciertos.
Todo lo que está arriba guía siempre.

Mira, te espera el bosque impenetrable.
Recuerda que la senda que lo cruza
la senda como río que te lleva
debe ser dulce cauce y no boa untuosa
que repta y extravía en la maraña.
Que te guíe la música que dejas
la música que es número y medida
y que más alta música te saque
al fin, tras dura prueba a mar de luz.

Sufrimos de palabras

noreply@blogger.com (¿Próxima parada?) — Tue, 19 Oct 2010 21:15:00 +0000

Sufrimos de palabras...

las que no dijimos
las que no nos gustaron
las que nos nos dijeron
las que gustándonos
no nos volverán a decir

las que esperamos
y no llegaron
las que necesitamos
y no nos dieron

las de apoyo y aliento,
cariño sosiego
las de reproche, queja
las de envidia y miedo

las que dijimos sin pensar
las que pensamos sin decir
las que dijimos sin sentir
las que sentimos no decir

las que están por llegar
las que esperamos y las que
por más que esperemos
no llegarán jamás

las que aprendimos
con el tiempo
por costumbre, cultura,
aburrimiento

las que no aprenderemos
ni en mil años
por torpeza, desidia
o miedo

las que existían antes
de nosotros mismos
y nos recibieron
las de quien dándonos
la vida
después decidieron...

el nombre propio
lo que nos faltaba
lo que no nos faltaba
lo que seríamos
o fuéramos

Diana Iniesta

Mi vida será...

noreply@blogger.com (¿Próxima parada?) — Sat, 16 Oct 2010 14:07:00 +0000

Mi vida será...
lo que yo no sé
lo que está por hacer
sin planes

El hijo que ha de nacer
el amante que se entregará
la sonrisa que caerá
el atardecer o amanecer
de una incertidumbre

Mi vida no será....
la resingación, la renegación
el desengaño, un yo no sé,
ni una excusa ni un perdón
el tiempo valdío
esperando sin hacer

Mi vida será...
flor en tus labios
el calor de un abrazo
la sonrisa tierna
el sexo cálido

Mi vida no será...
un "esperar a ver"
los nudillos en la puerta
a pesar de la llave
un "no", un "quizás",
un "puede", un "no sé"

Mi vida será...
la alegría cierta
del que vive sin saber
de donde viene
a donde va
lo que la vida, sin más,
le deparará

Diana Iniesta