Hangingselves

Necessidade

2013-11-27T21:09:00.002-03:00

Construir.

Stay, de Ken Wong, retirado do link abaixo:
http://www.kenart.net/portfolio/moonlight.htm

Isso: construir, montar, criar. Claro, com as entrelinhas. Construir sem desconstruir é impossível. Só assim o corpo muda. Tem gente que não muda. Por opção continuam sendo o que acreditam ser. Só esmagando uma barata, algo se cria. Não é um processo simples. Nada simples. Só com o sangue branco de barata se espalhando pelo chão a gente muda. O coração palpita, o corpo treme, por que está em metamorfose. Há apreensão, há medo.

O corpo na sacada fala sem se mexer. Precisa de algo. A barata mexendo as pernas o faz perceber. O calor maçante, o ar ofegante. Sim, a barata é o que resta. Ninguém ao redor, ninguém em nenhuma direção. Nenhuma força direcionando em uma direção específica. Estou sozinho. Sozinho fisicamente agora também. Essência e corpo. Sozinhos por um tempo. Isso preenche. Preenche o quarto, o hotel, a cidade e o campo no horizonte.

Paisagem de vegetação rala ao longe. Seca. Meu corpo pode secar agora. Sem mais nada. Músculos podem enrijecer, ir à poeira. Estou indo, estou chegando.

Quando chega a beira. A beira do que podia ter acabado, na beira do tempo que passou, o corpo congela. Os pés pisam em alguns galhos. Lágrimas caem ao chão. A dúvida brota verde. Esperamos ela morrer, ela não morre sozinha, esmago com os pés, brotos verdes molhados de lágrima.

Se eu cair, alguém irá me segurar? Não... estou sozinho... vou poder cair. Me deixar cair é importante. Quando se ama alguém, devemos deixá-lo cair. Então caio. O ar passa por mim. As lágrimas voam junto com o vento, as cinzas do corpo, o vento da queda leva tudo, sentimentos também. Fico vazio. Casco de barata. Seco de morte. Caído na cama.

Logo, pousa uma esperança no vidro sujo. Pernas longas, verdes, antenas vivas. Está lá. Fora do quarto. Os olhos veem, olham o mundo atrás dela e ela voa.

md.

Literatura para os pobres, loucos e coloridos

2013-07-27T19:33:00.000-03:00

“Descobri homens afogados, semidevorados pela pedra e, nos rochedos de cima, outros homens que lutavam para afundá-los.” Antonin Artaud. Escritos de um louco.

Há em Uruguaiana, cidade fronteira com a Argentina, tomada de campos duros e vento seco, um número considerável de escritores. Ao menos assim dizem os moradores do lugar. O povo desta cidade, tão comum e calma quanto Oran, conhece seus escritores, pois há nesta localidade um costume bem marcante: publicar textos de alguns desses escritores em jornais locais, já que a mídia impressa ainda é muito útil e popular em Uruguaiana, por motivos óbvios já descritos (campos e ventos, etc).

Foi de modo acidental que acabei cruzando com um desses jornais, com um desses escritores e, por conseguinte, com um desses textos que a imprensa local, muito ética e preocupada com a qualidade da leitura dos cidadãos, costuma publicar. O que eu queria mesmo era comprar cigarros, os quais fumo por desavergonhada angústia tangente de morte, com a qual me nego a lutar, por fraqueza humana e nada mais. Acontecia de estar acompanhado de um grande amigo que, ao apontar para um dos jornais populares na estante da loja de conveniências, citou-me o título de um texto que havia lido naquele calhamaço confuso de impressão, cuja capa mais parecia uma casa burguesa ao estilo de Balzac. Como me encontro pertencente à ordem cidadã da mesma cidade, não pude deixar de ficar curioso e pedi a meu amigo que comprasse o jornal, já que dinheiro também não tenho, sendo que meu companheiro pagou também pelos meus cigarros: dividas que acumulo e que são impagáveis, pois são empréstimos de carinho e humanidade inquestionáveis. Foram minhas pobrezas, a humana e a econômica, que me obrigaram a ler o texto que falava exatamente disto: a pobreza.

Tratava-se de uma crônica sobre as cores dos pobres. Vale lembrarmos que as crônicas são obras literárias, cheias do charme próprio que o hibridismo contemporâneo vestiu glamourosamente. Por ser um tipo de texto que bem cabe aos jornais, e por isso também é de toda gente, a crônica carrega consigo, enquanto texto, um dever de obediência ao humano e à vida que, caso se perca, pode gerar sérios problemas para quem lê. Problemas situados onde os agenciamentos entre a subjetividade, o real, o ficcional, significante e significado se tornam impossibilitados, e isso é retirar de quem lê a sua dignidade.

Nesta crônica em especial, um narrador em primeira pessoa conta uma viagem que fez, na qual teve de pegar um ônibus e, por conta disso, pode observar as paisagens com precisão, coisa que não poderia fazer de dentro de um avião. Fica claro que o narrador considera-se burguês, sentindo-se, no contexto específico de escrita, na necessidade de frisar ter feito uma viagem de avião, coisa muito incomum entre os pobres do Brasil, ainda mais incomum para os de Uruguaiana. Pensamos, eu e meu amigo, que talvez o narrador dissesse isso para conferir um certo poder de classe sobre si mesmo, o que em Uruguaiana parece valer muito. O texto se escorre dando a impressão de ser uma epifania vivida por uma princesa que, do alto de sua torre, sai a planar sobre as favelas e cortiços, observando assim a plebe, as mulheres a estender roupa, casais a brigar na rua, as casas e roupas conseguidas a muito custo, sem o luxo das escolhas, tal qual insiste a ditadura dos modismos. Meu estômago sentiu um mal-estar, mais por ser posto a prova, quando na crônica (texto que deve ser literatura), leio uma opinião: a de que há mais poesia na pobreza do que na riqueza, já que os pobres tem o colorido das roupas, as doenças que os unem, assim como suas dores e seus medos.

Compreensível colocação. Explica-se. Uruguaiana é uma cidade como qualquer outra, mas cabe dizer que todo aquele que quiser conhecê-la, deve obrigatoriamente visitar o cemitério da cidade. O cemitério de Uruguaiana mostra exatamente o que diz a crônica que li com meu amigo. Ao pisarmos este terreno cheio de histórias caladas, somos engolidos por enormes “casas” que se pretendem aristocráticas. Um amontoado de dinheiro gasto para a permanência dos nomes dos poderosos. Palacetes para os corpos que se acreditavam mais valiosos em vida, até por que “a riqueza não tem cheiro de terra”, como estava escrito no texto que li com meu amigo. Talvez por isso precise se vestir bem e se proteger em paredes enfeitadas de arabescos insossos e cores cariadas, mesmo depois da morte. Logo atrás deste “bairro nobre”, o cemitério traz as lápides dos pobres. Túmulos coloridos, onde as flores de plástico reforçam os tons de grito, a existirem mesmo na morte de forma incomodativa, lembrando sempre aos ditos “ricos” que a pobreza é colorida. E é. Colorida e pesada como um elefante no bolso. Nada contra os ricos, claro, todo pobre queria ser um. Assim não precisariam gritar tanto sem ao menos serem ouvidos, podendo de igual forma oprimir outros pobres, já que parece que este ciclo não terá um fim.

Acendi um cigarro após ter lido todo o texto, e me pus a pensar nos pobres e nas cores. Não me incomoda dizer que a pobreza é colorida. Foi a conclusão a que cheguei antes de sentir fome e decidir jantar uma colorida sopa, bem quente e nutritiva, comida de pobre. Acho que me abalou uma certa tristeza por esta escrita que foi publicada assim no jornal da cidade. Talvez onde este narrador diz que não desejaria viver como os pobres, mas que os admira. Talvez aí a grande dor. Uma tristeza por não ser uma piada de mau gosto. Pensei que talvez a literatura esteja morrendo e não importa para mim o fato de eu não ser um escritor, já que não faria diferença em um mundo sem homens, sem mulheres, sem bicho.

Por que não ser pobre, afinal? Sair do território habitado pelo ilusório, ser levado pelo cego mascando chicletes como fez Ana em um conto de Clarice, e o fez com tanto Amor que era quase tudo. Bem, Clarice Lispector já havia dito: "o amor é antes a miséria". Foi a falta de amor desta crônica que me matou por um momento. Todo um escrito publicado e embalado, para ser lido e aceito como verdade subjetiva pelos leitores deste sítio onde moramos eu e outros cidadãos, em sua maioria, pobres.

Pensei nisso tudo após ter lido esta crônica no jornal, e me vi a morrer nas mãos, depois nos ombros mansos, depois no peito duro. Desfaleceu-se a musculatura de meu corpo. Sentei para comer em silêncio, em um banco do lado de fora de minha toca de rato. As palavras do texto a me inchar a cabeça. “Despudoradamente”, sim, sentei para comer minha colorida sopa sem pudor por ser pobre e exibir o meu jantar. Enquanto eu comia, vi crianças brincando na rua gelada, fazendo barulho. Talvez a pobreza não seja apenas colorida, talvez ela seja um rizoma incomodo, ainda mais quando produz e quando cria coisas para o mundo. Foi quando percebi que a crônica que li não pode ser literatura. A literatura não tem a ver com um mundo particular (papai-mamãe): príncipes e princesas voadores, a salvar o mundo da miséria por dizer que ela é bela. Para escrever é preciso saber que não existe um enunciado individual. Este texto, publicado com descuido perigoso, não conectou nada, não conjugou, não continuará, não é devir. É ser estratificado que não flui com o mundo.

Ao final, a crônica lida foi útil à lucidez. A literatura deve valer a pena e pode ser tentada, causada, até menos pelos pobres. Terminei de comer e decidi escrever este texto cheio de clichês que tenta mostrar que tenho alguma leitura. E tenho. Os ditos “ricos”, ou os que assim se denominam, estufando o peito poderoso, cometeram um erro grave: permitiram que eu lesse. E tenho direito ao clichê, afinal, sou pobre. Tiraram-me do afogamento e fiquei ali, em meio à peste. A peste que é também cheia de cores, a cor da ferida e a cor do sangue, coisa de pobre. E é bom que tenham cuidado. Agora sou um doido, tenho os olhos coloridos...

Por O. Z.

The Cure - Latin American Tour 2013

2013-04-21T06:13:00.003-03:00

FOTO DE DIÓBER LUCAS - FONTE: FACEBOOK. LINK: DIÓBER LUCAS. facebook

EL CONCIERTO DE LA CURA...

Resolvi escrever este texto hoje, por ser 21 de abril, aniversário de Robert Smith. Com certeza este senhor está de parabéns, pois seu trabalho como artista não é coisa pouca, como pude sentir ao ver a performance ao vivo do The Cure. Começa assim: de repente um arranjo musical, que de extraordinário enquanto técnica ou virtuosidade, não parece ter muita coisa, mas que como um todo, em suas linhas, abre o conjunto música/poesia que se propaga: desce dos céus ao coração de quem ouve... Estrelas se acendem em uma tela escura, como se significassem cada nota desta canção-poesia, que é simples, é uma Plainsong - canção óbvia, como se assim devesse ser o amor em sua complexidade - Expõe-se um diálogo, narrativa poética que só o timbre de Robert Smith consegue alcançar: um homem e uma mulher falam de seu amor, com a maturidade de um amor que sabe ser o fim de tudo, o começo de tudo, o qual sabe compreender a dor do outro e ser também a miséria do outro, mas que reconhece também o sublime em um simples sorriso. Sorriso que aplaca todas as dores, o escuro de um dia de chuva, o silêncio de morte, porque este sorrir eleva o ser amado ao topo do mundo, que é também um abismo. Foi assim que o Cure abriu o show em Buenos Aires. Para quem entende um pouquinho só do idioma, uma única música de Robert Smith pode conter o tanto que se pode sentir, ou mais. Sei que existe um livro sobre o The Cure, escrito em francês, que tem como título algo do tipo “Órfãos do Romantismo”. Talvez o sejam... Mas até então, é uma obra bastante contemporânea, pois a forma como o amor entrecruza o simbólico, o imaginário e o real nas músicas do Cure, está muito mais para os intervalos de vazio, para o todo e para a diferença absoluta na relação entre os seres, expondo assim as barreiras que precisam ser transpostas. Logo, as músicas vão efetuando seu efeito enquanto obras para uma coletividade. Um mapa de subjetividades que se constrói através de fluxos de desejo, que rompe com as estruturas através de ambiguidades latentes, em músicas como Inbetween Dayse Push, ou muitas outras. Não há como não se sentir dentro da música, ou o inverso... E vamos da criança ao animal humano, do eu ao todo, é nesse continnum de intensidades e de rupturas que se dá o evento musical do Cure.

Eu pude sentir a força dessa obra e sempre serei grata por ter ido ao show do The Cure – el concierto de La Cura – como dizem alguns fãs hispânicos. E dizem bem, é sempre bom lembrar o nome da banda por seu propósito: a cura. Quando Robert Smith cantou Want – “no tanto que eu quero/ eu sei que bem lá no fundo/ Eu nunca terei mais esperança ou mais tempo”-, meu coração se abriu numa compreensão que era de todos: a do nosso espaço não cultivado, onde queremos, desejamos. Ali, cantando junto, pude sentir algo vivo, mas para o qual eu não teria um nome. Liberdade? Talvez. Ou consciência de não a ter? Não sei, não saberia explicar. Sei que a banda, e principalmente, Robert Smith, por sua obra, são muito importantes para mim. São como erva daninha que impõe seu crescimento transformador, num mundo de plantações inúteis e versos de um encantamento oco, que nada deixam transbordar.

Além disso, ainda há a graciosidade do artista: a banda tocou com perfeição. Robert Smith cantou com perfeição. Este adjetivo era o único possível. Houve momentos em que era audível, aqui e alí, as pessoas dizendo “perfeito”, “perfecto”. Lembro-me que o público delirou com Fight, pela energia com que foi tocada pela banda, pela voz de Robert Smith e sua força interpretativa, que expõe nessa música a necessidade de lutar contra aquilo que nos confina e nos aprisiona, tirando-nos a força... A agitação da coletividade, nesse momento, gerou um grande barulho, um caos generalizado de alegria e de libertação. O barulho era imenso e, quando a música acabou, Robert largou um pouco guitarra, logo, voltou e disse: “this will shut you up!” – com esse gracejo, fez surgir Dressing Up. Música de uma expressão longilínea, amorfa, quase impossível de cantar junto, onde o vocal do Sr. Smith se derrama como corpo preguiçoso, que não quer levantar da cama, mas que se veste para “beijar”, “para ser isso tudo”, “para dançar toda semana” e depois, volta novamente para a cama, para o corpo de êxtase que o aguarda. Essa graciosidade, essa beleza, é o que há de melhor na obra desta banda, até porque, ninguém imagina que uma banda de rock, ou seja lá como o definem (eu prefiro considerar como híbrida) possua tais traços estéticos. Para dar continuidade a essa beleza, seguiu-se com a “jazzy” The Lovecats. A emoção era tanta, que o público transbordava em carinho, pelo menos é o que eu pude notar no rosto dos que estavam ao meu redor.

E para encerrar: o êxtase! Lágrimas não faltaram ao meu redor, confesso que eu também contribuí. Algumas eram de nostalgia, outras de compreensão, outras de comunhão, outras eram um complexo de todas as emoções possíveis. Durante mais de três horas sem beber, sem comer, em pé, sentindo frio e calor, sendo esmagada, empurrada, erguida por meu amigo, eu nada sentia que me incomodasse, que me tirasse daquele sentimento quase primitivo de pertencimento, de estar cantando também a mim mesma. A entrega era total e posso dizer que saí extasiada, dilacerada, as pernas bambas, um tremor manso no corpo, o coração em paz. O mundo havia desaparecido, para ressurgir sem que pudesse em nada abalar minha gostosa exaustão. Depois de voltar para o hostel onde estávamos hospedados, de conversarmos um pouco, o sono me veio calmo e pleno, cheio de coisas boas. Acredito que muitos dos que foram, também se sentiram completos ao final do show, e que, como eu, não esquecerão esse mágico momento.

Por sally Seton.

Neste 21 de abril - Feliz aniversário Robert Smith!

SET LIST - BUENOS AIRES:

Plainsong, Pictures of You, Lullaby, High, The End of the World, Lovesong, Push, Inbetween Days, Just Like Heaven, From the Edge of the Deep Green Sea, Sleep When I'm Dead, Play For Today, A Forest, Primary, Bananafishbones, Charlotte Sometimes, The Walk, Mint Car, Friday I'm In Love, Doing the Unstuck, Trust, Want, Fascination Street, Hungry Ghost, Wrong Number, One Hundred Years, Disintegration

1st encore: The Kiss, If Only Tonight We Could Sleep, Fight

2nd encore: Dressing Up, The Lovecats, The Caterpillar, Close To Me, Hot Hot Hot, Let's Go To Bed, Why Can't I Be You?, Boys Don't Cry, 10:15 Saturday Night, Killing An Arab.

PARA CURTIR A MÚSICA DE ABERTURA: PLAINSONG
A QUALIDADE NESTE VÍDEO ESTÁ ÓTIMA, MAS PARA QUEM QUISER VER IMAGENS DO SHOW A QUE ME REFIRO, BASTA PROCURAR PLAINSONG LIVE - BUENOS AIRES 2013 NO YOUTUBE...

Não sei como este texto aconteceu, mas eis que...

2013-03-05T23:11:00.003-03:00

Pierrôs e Malabares

Este é um texto sobre felicidade, portanto, um texto sobre moda. Sejamos felizes! Se acaso sentir um vazio no peito, não importa, caminhe rumo ao sol e encontre sua luz interior, você brilhará e sua vida será repleta de alegrias, como a de todo mundo! Sim! Por que todo mundo é feliz, principalmente nas redes sociais. Você pode até ficar triste e se expor no Facebook, mas saiba que isto não está com nada... Se você sentir algo dentro de peito, talvez um aperto, solidão, fuja rapidinho, esconda-se, pois a vida é dos alegres e fortes! Dos vencedores! Dê um jeito, leia autoajuda, invente algo: cada um com seu “soma” (o remedinho fictício de Aldous Huxley serviria muito bem hoje em dia, seria o mais vendido nas farmácias).

O caso é que esta onda fashion de felicidade é irritante e bastante prejudicial. Muitas vezes está imbuída de falsa lógica, levando muitos, até mesmo, ao sentimento de culpa por não estarem felizes, alegres e radiantes. Essa atitude de obrigação diante de uma subjetividade que tenta ser explicada desde antes de Aristóteles, talvez, e que ainda não conseguimos conceber o que seja em poucos significantes, acaba se tornando apenas mais uma peça, um pino a mais na cansativa engrenagem, a que somos obrigados a manter girando em nosso dia-a-dia.

Nossa vida é assim, acordar cedo, ir para o trabalho, intervalo para alimentar-se, limpar-se, trabalho, comer, limpar-se, dormir, comer, trabalho... Assim giram as manivelas da existência humana. Nesse compasso quase ininterrupto (pois há os finais de semana), todo homem ou mulher que reflete, hora ou outra, irá parar e perguntar para si: qual a razão de tudo isso? – Quem já leu “O estrangeiro”, de Albert Camus, conhece este questionamento. Momento de pausa. A máquina estanque pode ser contemplada. Com isso, é possível perceber os que continuam fazendo-a funcionar, os que também vão parando por um breve instante de consciência e os que se negam a fazer questionamentos. Isso porque muitos se dizem felizes o tempo todo, por que assim indica o merchandising que os cerca. É impossível não se sentir um estrangeiro no mundo nessa situação, é impossível não nos sentirmos sós.

Mas nossos momentos de reflexão são importantes. Eles nos permitem que sejamos verdadeiros malabaristas. Contamos com os outros, queremos que por um momento eles possam parar e dividir conosco as ansiedades, os medos, os vazios, as paixões, os amores, os fluxos de intensidades de nossas existências, todas únicas. Nessa troca, também para os outros, somos um outro, repleto de cosmos, de pulsação. É impossível estarmos felizes o tempo todo, sendo que apaziguarmos nosso coração para com o que sentimos é a melhor forma de caminharmos. A dor pode ser, também, um privilégio. Através das adversidades e dos sofrimentos, tornamo-nos mais humildes e mais compreensivos, paramos para contemplar a vida e pensar sobre ela. Nos momentos de dificuldades, vemos o quanto precisamos uns dos outros. Isto é o que importa. Tentarmos estar juntos, com lágrimas nos olhos, ou não, é nossa grande batalha cotidiana, a mais importante.

Não há como saber o que é realmente a felicidade. Os momentos de alegria parecem não durar tanto quanto esperávamos, mas vale saber que podemos contar com uma beleza fundamental de nossa natureza humana: por baixo das máscaras de cada um de nós, somos todos pierrôs, eternos aprendizes das alegrias e tristezas. Estamos repletos de peripécias malabares para burlar os mecanismos de produção de emoção em série, como querem alguns escritores de autoajuda, que se dizem portadores da felicidade total, como querem os propagandistas de uma felicidade artificializada e vazia...

Todo clown** já derramou uma lágrima, que ao invés de sufocar o riso, concedeu-lhe razão eterna. Assim, podemos deixar de lado essa ânsia de nos escondermos ou “enfeitarmos” nossos momentos “não felizes”. Caminhar rumo ao sol é importante, mas não é preciso negar a paixão que nos joga na tempestade...

Por Sally Seton.

**palhaço.

Da ilustração: imagem com direitos autorais.

Autora: YUNI. Fonte: http://yuni.deviantart.com/art/Pierrot-181154176

O texto veio p'ro blog com atraso, mas veio...

2013-03-05T23:03:00.002-03:00

Volta às aulas: professores & Livros

Lembro-me muito bem dos meus tempos de escola, especialmente da primeira Feira do Livro da qual participei. Eu estava na então chamada segunda série do ensino primário e a professora nos avisou da Feira do Livro da Escola. A emoção da professora nos contagiou, até porque, ela nos contava histórias todas as semanas, e também as encenava para nós, com figurino e tudo! O dia da Feira não nos desapontou, e ainda tivemos a presença de escritores, um deles, um poeta que escrevia, também, para crianças, autografou meu caderno e deu-me um de seus livros. Beijou as crianças e cantou para elas. Nunca senti tão grande fascínio como o que aquele homem despertou em mim, falando-nos sobre a vida como se fosse outra coisa, como se a escola fosse nossa nave para fazer do mundo o que quiséssemos. Eu nem mesmo compreendia todas as palavras que ele utilizava e, quanto mais estranhas me pareciam, mais assaltavam minha curiosidade. A professora estava preparada, percebeu nossas dúvidas e fez uma lista das palavras que não conhecíamos, e lá, na segunda série, usamos pela primeira vez um dicionário. Foi algo solene! Descobrimos que os sons das letras podiam ser escritos, como se a língua guardasse segredos para que nós desvendássemos. Os grupos (sim, sempre trabalhávamos em grupos) estavam concentradíssimos, e burlávamos a professora, indo atrás de palavras que não estavam na lista, afinal, aquele livro de palavras estáticas nos enchia de ideias, tal era nossa imaginação! A culpa era toda dela e, naquele ano, lemos muito, encenamos e escrevemos nossa pequena obra literária, falando sobre a escola e sobre nossos sonhos.

Esta lembrança me sacudiu novamente quando ouvi de uma amiga há pouco tempo que alguém reclamou de seus textos, dizendo que eram muito bons, mas que podiam ser “curtinhos”, por que ninguém lê textos muito longos. Tenho de repetir: “ninguém lê textos muito longos”. Ninguém? – Não sei dizer quão inexplicável foi o turbilhão de sentimentos dentro de mim, entre raiva, indignação, perplexidade, angústia e decepção, enfim... – Mas a primeira coisa que pensei foi na escola. Acredito que aprendemos a amar a compreensão das coisas na escola, com nossos colegas e professores. Aquela professora que eu tive era singular e fez toda diferença. Hoje, vejo nas escolas professores que não leem. Não faltam desculpas: não há tempo, não sou professor de literatura, minha disciplina nada tem a ver com isso (para começar, o pronome “meu” e o substantivo “disciplina” não deveriam mais ser usados por professores), acho perda de tempo, e aí vai... – Mas chego à conclusão de que um professor que não tem como prática a leitura, especialmente a literária, vai ter dificuldades em despertar nos seus alunos a capacidade criativa, o gosto por aprender o mundo, seja deduzindo e, até, calculando, na busca de solução para problemas vividos a cada instante. Isto porque ler é fundamental para que possamos nos relacionar uns com os outros, com o mundo e com aquilo que nos preenche e faz de nós o que somos, ou nos possibilita estarmos no mundo do jeito que estamos. Ler permite a mudança, a transformação humana em todas as instâncias de nosso ser/estar.

Quero deixar esse pequeno pedido aos professores neste momento de volta às aulas: por favor, não permitam mais que pessoas digam que ler é algo do passado, ou que ninguém lê textos “longos” (não sei bem o que isso quer dizer, afinal). Nossa história, nossa ciência, nossa vida, nossa cultura, a cultura do mundo e de todas as pessoas em todos os períodos da humanidade estão nos livros. Um ser humano sem leitura não tem consciência nem de si, nem dos outros, não tem história, e como consequência, não tem passado nem futuro. E posso afirmar, sinto-me orgulhosa de ter na história de minha vida a Feira do Livro da segunda série e a professora, que se chama (ainda deve estar dando aulas, talvez) Rosa, “tão linda e graciosa/ estátua majestosa do amor”. O amor de uma Rosa pelo que nos é fundamental, mostrou para mim e para meus colegas que o mundo é um mistério infinito a ser desvendado a cada segundo, e que isso é o que faz a vida valer a pena.

Por Sally Seton.

Dedico este texto a um professor paulista que me inspira e que luta por esta paixão, que é leitura e a escrita: Rodrigo Siríaco. Para conhecer seu trabalho, acesse: http://efeito-colateral.blogspot.com.br/

(você pode também digitar Efeito-colateral no Google, não será difícil encontrar).

Tive de ir a Porto Alegre no final do ano (2012)... Sendo eu uma moça do interior...

2013-01-18T22:16:00.001-03:00

IMPRESSÕES INTERIORANAS: UMA VISITA OBRIGATÓRIA A PORTO ALEGRE

Porto Alegre é uma cidade de concreto e carne na qual circulam as circunstâncias da vida, buscando seu jeito de fazer sentido. É possível encontrar o melhor que a grande cidade tem a nos oferecer apenas andando por algumas ruas: exortamo-nos a supor os estudantes da Federal por seu modo de impor alguma liberdade que nem todo mundo têm, seja nas roupas, no andar, nos fragmentos de diálogo que do ar roubamos (se estivermos atentos). É uma cidade que abriga estrangeiros, em todos os sentidos. Mas este estrangeirismo tem seu lirismo próprio, sua dança confusamente bem estruturada. Na Borges de Medeiros, a estátua viva é um anjo, anjo vivo a espreitar o trânsito humano, esta desorganizada ordem. Cidade das misérias sob os viadutos: os que ficam esquecidos na pressa dos que precisam pegar um ônibus ou um “lotação”, eles acabam impondo sempre sua centelha de vida como se um elefante se pusesse dentro de nossa carteira, ou no bolso com as moedas. Como os miseráveis, Porto Alegre também abriga uma população considerável de pombos em paz, ignorados.

Atemporal e, ao mesmo tempo, histórica: há prédios antigos que um dia tiveram certo luxo, onde profissionais liberais anunciam seu trabalho - cada janela como um anúncio no caderno de classificados. Pode acontecer de vermos, ao lado de algum desses prédios com semblante de mundo antigo e ares de jornal velho, imponentes gigantes de espelho, retos e bem cortados, ou em formas modernistas, vestidos de vidro fumê. As variáveis arquitetônicas não param aí, ainda é preciso parar diante das igrejas, das esculturas que se espalham e pulam para dentro da retina, algumas estão em praças e parques, outras, saem dos prédios como um susto. Mesmo no centro, há um adorável ar de cortiço, que pode exasperar o bom burguês do interior: numa única rua, é possível pagar mais de duzentos reais por uma diária em um hotel de luxo, ou vinte reais em um “hotel” qualquer, onde a vida que escorre densa não se esconde: putas e travestis conversam em uma sala, como se a vida fosse mesmo essa palavra única de concreto e vísceras. Poderia haver outra beleza maior?

Quanto ao comércio, o Mercado Público é parada obrigatória, e não vende apenas ervas, plantas cheirosas, comidas, guloseimas e peixe fresquinho. No mesmo local ainda é possível comprar alguma prataria da época do império, porcelana chinesa, vaso polonês do século XIX ou ainda anterior. E por que não uma máscara de gás usada na Segunda Guerra Mundial? Pode-se dizer assim: diante de uma velha caixa de retratos antigos e amarelados do início do século passado, uma mulher simples revela um modo de sentir o mundo “O passado parece mais real, mais real do que o agora. É possível amar o que já foi”. É possível amar o que já foi e amar o agora em Porto Alegre, mesmo que isso nos seja incômodo, comichão ou arranhão, contanto que se sinta!

Por fim, diz-se de Porto Alegre: cantos de poeira, bancos vazios, hospitais lotados, moleques buscando um jeito de comer ou de fumar sua pedra cotidiana... Galerias, travessas, viadutos, pintores esparramados, arte que respinga aqui e ali, que insiste, poesia que viaja de ônibus. As latinhas de refrigerante, nessa cidade, podem virar paisagens, ou mesmo carregá-las junto da língua do povo. Tribo! Os índios também estão em Porto Alegre: Caingangues vendendo sua arte de folha seca, ao lado de donas de casa vendendo pássaros de papel. Tribo! Na Av. Voluntários da Pátria, um casal dorme na calçada. Bêbados, abraçados um no outro sobre um colchão velho. Macerado amor e abandono profundo. São seis horas da tarde, eles (o casal) estão livres e o mundo está doente. Antes de se despedir, no caminho para a rodoviária, na Avenida Mauá, ainda é possível comer o melhor espetinho de frango da cidade – assim garante o atendente do barzinho de mesas redondas, como são as mesas em quase todos os barezinhos como este – E contemplar ao longe as grandes embarcações no Guaíba, com seus cascos carcomidos de ferrugem, ou tomados de musgo. Sobre elas, as aves mergulham manso no céu e o burburinho da vida perde todo o seu sentido. Sobre os imensos telhados dos galpões do Cais, os pássaros, algumas vezes, parecem entrar em pânico.

Por Sally Seton.

Exercendo meu direito de "viajar" um pouco no dia a dia, como todo mundo...

2013-01-18T22:01:00.002-03:00

Reflexo: Cloud Atlas e a fila.

Não sei se vocês já assistiram ao filme Cloud Atlas, dos irmãos Wachowski, lançado no ano passado... Bem, não vem ao caso uma opinião ou análise do filme em si, já que são três horas de filme, com roteiro adaptado de uma extensa obra. O caso aqui é a fila do açougue no supermercado. Vejamos como havemos de colar as coisas... Já, já faremos isso. Antes, uma pequena narrativa verídica: estávamos, eu e uma amiga, na fila do açougue esperando nossa vez. Como a desatenção, ou o “destrambelhamento”, como dizem os mais chegados, é uma de minhas características mais marcantes, esqueci-me de pegar a senha numérica. Foi sorte minha amiga ter lembrado e, quando fui pegar a senha, um senhor fez questão de apurar-se, para pegá-la antes de mim. Este senhor com pretensões sabichonas e gesto vivaz não estava na fila, chegou assim “do nada”, pegou a senha numérica e, para demostrar o quanto se orgulhava de suas habilidades e de sua esperteza, saiu a zombar de nós duas, rindo debochadamente em nossa direção, enquanto ia se dirigindo para frente até mesmo de outros que, ali na fila, estavam esperando. Talvez ele quisesse, não apenas nos debochar, mas realmente mostrar aos demais o seu “grande feito”. Estamos quase lá, na colagem das coisas: filme e fila do açougue. Ainda tenho de chamar a atenção para um fato importantíssimo: não obstante minha desatenção, com senha ou não; estávamos esperando pacientemente nossa vez, sem que isso fosse um incômodo para nós.

Agora sim: o filme. Esta obra que pode parecer até chata para alguns (notem que são três horas de filme), enfim, é bastante eficaz em desenvolver o tema a que se propôs: trata-se de vários personagens, vidas e histórias diferentes, distribuídas ao longo do tempo (passado, presente e futuro), em lugares distantes umas das outras. O que as entrelaça são as ações dos personagens. O filme tenta mostrar como um gesto mínimo de bondade e gentileza pode mudar a história de uma vida e, por conseguinte, toda a história de um povo. Claro, não é pouca coisa! Está é a reflexão que buscamos ao relacionar estas duas narrativas: a importância de nossas atitudes. O filme trata de algo em que acredito profundamente, e esta minha pequena experiência na fila do supermercado contribuiu para reforçar meus sentimentos mais profundos com relação às atitudes humanas. Uns vão achar que é exagero, “pobre do homem, ele não tinha más intenções, etc e tal”; mas a verdade é que, naquele momento em que ele zombava de nós, eu o desprezei por seu gesto. Não por que eu tivesse pressa em comprar o bife (até porque ando fazendo dieta), mas pelo simples fato de ele não ter sido gentil. Sua grosseria o tornou grotesco a meus olhos, e não tenho nenhum receio em dizer: senti nojo de sua falta de ética. Sim, falta de ética! E, como se não bastasse, - acho que até por isso me vi lutando contra sentimentos tão ruins – este senhor ainda deve ter ido para casa com orgulho do que fez, levando seu ato como um troféu a ser contado aos amigos em forma de piada. Ele poderia ter sido carinhoso, respeitando a mim e a minha amiga. Tivesse ele sido gentil, com certeza, ficaria em minha memória com afeto, além de ter tornado nosso dia mais belo, mas ao contrário, ele acabou gerando um franzir de testa e péssimos sentimentos, o que não deixa de ser uma violência a se desdobrar dentro de nós. “Não dá p’ra tapar o sol co’a peneira”: educação, gentileza e ética são termômetros que mostram o tanto de respeito que um ser humano carrega consigo. Cabe a nós escolhermos qual a melhor atitude, o melhor gesto, a melhor palavra a ser dirigida ao próximo. Nós somos, uns para com os outros, uma responsabilidade infinita. Não saber disso gera todo o resto que vocês já sabem, basta ligar a televisão.

Por Sally Seton.

Entre as tantas coisas que fiz nas férias...

2012-01-22T04:02:00.001-03:00

Encontrei uma "crítica" feita à um livro que acabei de ler... Parece pouca coisa, mas não é. Isso aconteceu faz pouco tempo, por isso a sensação de inquietação ainda não passou. Por causa dessas leituras, tanto a do livro quanto a da crítica elaborada a seu respeito, tenho andado a pensar nas coisas que li com muita dificuldade, pois tendo eu saído da favela, de certa forma, sempre pertencerei orgulhosamente a ela e sei como é difícil ler quando a vida, impiedosamente, nos obriga a largar um livro para trabalhar em algo alienante na busca de arrecadar algum dinheiro para comer. Já fiz muito isso, e me doeu bastante não poder ler nessas ocasiões. Hoje, com minha nova profissão, ainda encontro dificuldades para ler, mas há como criar um espaço para isso na desenfreada luta pela sobrevivência. Por isso, quando posso abrir um livro, costumo ser muito meiga com o que leio, mesmo quando me machuca... Deixo a leitura tomar posse de mim, que ela seja... Permitir-se para uma obra literária (diga-se: literatura em si) é saber que este tipo de leitura é um processo também físico, que nos leva direto aos desejos e gozos, traumas, castrações, sonhos e desilusões, para o fantástico, para o maravilhoso ou para o perverso. Geralmente, quando uma obra grandiosa chega até mim, mesmo que queira estuprar, deixo que venha, sem esconder o rosto para negá-la... Foi assim, desse jeito intruso, que Puig me pôs em sua teia e eu amo tudo dele, até as esfoladelas... Mas esta é outra história, e também do Puig não sei falar, a ele só sei amar, muda e submissa, como as mulheres mais antigas...

Caso é que eu li O Arcanjo Inconfidente, e também a crítica de que falei logo no início. No entanto, deste livro só posso falar um pouquinho, não que eu não tenha conseguido amá-lo, simplesmente me deixou como quem toma soro por estar desidratada, não sei se hidratou alguma coisa, realmente, mas o gosto nem me fez lambuzar a boca de desejo, nem cuspir por ser ruim de engolir. Isso também não vem ao caso, já que são coisas da pessoalidade. Não vou ficar aqui recontando a história, por três motivos: a crítica que li já fez isso, e vou deixar o link aqui. Segundo: se eu contar, que graça vai ter para o futuro leitor? Terceiro: haja saco!

Bom, acontece que eu não ia dizer nada sobre O Arcanjo Inconfidente. Pensei: está lido. Ponto final. Mas um dedo incômodo se interpôs a cutucar-me quando vi uma comparação da escrita desta obra com a escrita de José Saramago. Foi quando pude em realidade notar que muitas coisas neste livro são como pequenos pontos disfarçados os quais, quando observados mais de perto, vão construindo uma imagem incômoda que parece não estar de acordo com a paisagem mostrada em plano geral. Assim, quando comecei a leitura, não percebi prontamente... Somente depois, com a leitura quase acabada, pude notar que o velho, o protagonista da coisa toda, insiste em usar a palavra "rabo", tal qual o personagem de Memória de Minhas Putas Tristes - provavelmente a obra que "inspirou" a estrutura do diálogo, talvez até todo o resto do romance em questão... Esse detalhe muito me incomodou, já que Gabriel Garcia Márquez tem em sua escrita umas magias que, caso alguém queira repetir, que seja em processo dialógico e ético, não com uma estampa feita a carimbo... Este detalhe não bastava, era preciso, ainda, encontrar a comparação da obra em questão com a escritura de José Saramago. Não posso deixar de sentir um leve desconforto nos ombros... Não há muito de Saramago nesta obra, pois este querido autor português não descreve sem ser simples e necessário. Desperdiçar a língua em adjetivismos sem razão, nem pensar! Também, tirar pontuação nem sempre indica José Saramago, até porque não é ele o único a fazê-lo. Pensei que alguém poderia comparar esta obra a de outros escritores, como Machado de Assis, pelo excesso descritivo, por exemplo, embora machadiano não seja - e tenho lá meus motivos para pensar em Machado - acontece, pois, que o narrador neste romance não se sustenta para tanto e suas intrusões impõe "visões" ao leitor, além de perder a certeza entre discurso indireto livre e intromissões de uma primeira pessoa do plural - como se fosse simples colocar todo mundo na mesma bandeja! Universalidade não é isso. - No caso do narrador machadiano, há um convite a reflexões universais, pois este não se desloca de sua perspectiva, independente das “ruas” que escolhe percorrer, deixando o caminho claramente construído para que o leitor (na maioria das vezes, a leitora) possa refletir sem que a ele(a) seja negada sua cidadania, sua humanidade.

É importante o narrador saber como quer olhar e, consequentemente, ele tem de ver. Também é importante que a língua busque os tais “desvios necessários”, que a obra recrie a língua e redirecione a fala de um povo: por mais voltada que esteja para um ‘eu’, este tem de ser tudo e todos! Mas isto também "são outras", como dizem.

Caso é que, a comparação com Saramago, neste caso, fica tão estranha quanto comparar, no caso, esta mesma obra com a de Machado... Já que é possível fazer, porque não comparar a escritura de O Arcanjo Inconfidente com a de O ciúme, de Grillet? (deixo este questionamento assim... Esta é a melhor atitude).

E como a intenção aqui era poder, ao menos, desabafar, esta pequena colocação basta. Não acho que valha a pena ficar falando, analisando... A minha opinião não muda coisa alguma, afinal não vende nada e não afaga com brocados nada que venha a vender alguma coisa; meus olhos, boca, coração e leituras, menos ainda...No fim ficamos todos como o eu-lírico de A. de Campos, numa cadeira a olhar a rua, a olhar "a tabacaria do outro lado rua", no meu caso ainda mais próximo disso, pois que sento e acendo um cigarro...

O ruim é eu não poder me manter em comparações por muito tempo, pois o fato de ter falhado como pesquisadora foi por ter me colocado como amante das leituras, sem conseguir manter o tal distanciamento de que tanto clamam os críticos... Ainda mais, a leitura para mim é minha luta contra a alienação cotidiana, que nos agride e nos obriga a nos tornarmos, cada vez mais, meros avatares sem rosto. Assim sigo amando o que é a única coisa que pode salvar o homem de sua inconsciência. Ler é obrigatório e necessário, ao contrário do que pensam alguns, pois é a única maneira de compreendermos os mapeamentos e circunvoluções da psique humana. Os que não leem são vítimas de um sistema bem articulado que lhes vende a ideia de que não precisam ler, facilitando cada vez mais a publicação de escritas preconceituosas, cheias de pompa e exibicionismo vazio, junto a bestsellers impregnados de futilidade e períodos simples. Tudo sob uma bem elaborada e falsa égide de dignidade literária que não possuem...

Esse meu desabafo acabou acontecendo por necessidade, não apenas pelo livro lido, mas pelas críticas do tipo opinião de jornal, que precisam ter mais cuidado ao fazerem comparações quando se utilizam dos amores do mundo na construção de argumento com base no testemunho de autoridade para validar seus textos... Aqui ainda vale a ressalva: por mais opinativa que seja uma leitura, há uma responsabilidade muito grande quando nós fazemos comparações. Toda comparação, neste caso, é assunto para a literatura comparada, e o melhor é não mexer muito em abelheiro... Eis o sábio jargão: "tudo tem limite!"

Para terminar esse texto de forma agradável, fica uma dica para a pós leitura de O Arcanjo Inconfidente, caso o leitor já tenha sentido a absurdidade do todo onde se vê existindo, ou já se tenha apaziguado com os vazios essenciais e tenha ficado com essa vontade de comer mais, de beber, de fumar, de estar, enfim: Albert Camus... E deixa que ele te pegue no braço, mesmo que ele seja ríspido...

o link para o texto (a crítica) de que falei no início: AQUI

Besitos!!!

fonte do gif: tumblr

Velho safado! Bêbado envolto pelo ar sublime das noites de liberdade! Pulp elegante e genial...

2011-10-13T14:54:00.000-03:00

Quero agradecer a mathdivision (click the link) que permitiu a essa leitura ter chegado até mim. Também quero agradecer a Skinned Teen, que a postou, embora eu não possa expor o link aqui, devido à natureza de meu blog...

É tão bom poder ouvir o poeta ...

Charles Bukowski - STYLE

Style is the answer to everything.
A fresh way to approach a dull or dangerous thing
To do a dull thing with style is preferable to doing a dangerous thing without it
To do a dangerous thing with style is what I call art

Bullfighting can be an art
Boxing can be an art
Loving can be an art
Opening a can of sardines can be an art

Not many have style
Not many can keep style
I have seen dogs with more style than men,
although not many dogs have style.
Cats have it with abundance.

When Hemingway put his brains to the wall with a shotgun,
that was style.
Or sometimes people give you style
Joan of Arc had style
John the Baptist
Christ
Socrates
Caesar
García Lorca.

I have met men in jail with style.
I have met more men in jail with style than men out of jail.
Style is the difference, a way of doing, a way of being done.
Six herons standing quietly in a pool of water,
or you, walking out of the bathroom, naked, without seeing me.

Mira como soy escandalosa...

2011-04-15T20:20:00.024-03:00

O “educar para a vida” está se tornando expressão desbotada… Mas há que se ter cuidado como o que, acidentalmente, vira clichê…

Eu estava dando aula em um “cursinho pré-vestibular” quando, de repente, fui demitida. Preparei a aula, cheguei no tal “cursinho” e o administrador me chamou em sua salinha particular, construiu (ou tentou), segundo suas possibilidades, um discurso clichê e nada útil sobre uma pesquisa com os alunos, a qual demonstrou que minhas aulas são “boas, mas podem melhorar” e que, também, são “cansativas, pois eu “falo demais” e blah blah blah. Isso sem contar outros tantos disparates, em meio aos quais pude ouvir nitidamente a palavra “pedagógico”. Lembrei-me daquela cena em Philadelphia onde o protagonista é demitido, sendo isso feito com toda a “educação” discursiva possível – é mole?! Fui direto ao ponto: ”estou fora? Pois se estou é apenas dizer”. Tentei dizer a ele que não precisava se justificar, afinal era o seu “negócio” que estava em risco.

Dizer que não há aulas melhores que as minhas seria, além de absurdo, ridículo, pois ninguém é melhor que ninguém – coisinha óbvia, mas que deve ser sentida em sua complexidade, o que raramente acontece – ou, um outro caso, dizer que sou uma professora (se é que alguém pode rotular-se dessa forma), pode gerar sérias discussões. Até porque entre um professor (que é tratado como um professor, apenas) e um professor-educador, as diferenças podem ser marcantes. Digo isso porque, no ambiente já mencionado, por motivo de uma tentavia de educação, algum tipo de … Enfim, chamavam-me professora, de uma forma um tanto mecânica, o que pode não ser agradável ao educador, ser humano que orienta processos, colocando-se apenas como um mediador.

Retomamos o que foi dito antes: o professor é antes de tudo um mediador no processo de construção do conhecimento – sim, construção, porque o conhecimento não é algo pronto e acabado, é processo infinito, cotidiano, dialético. A complexidade é sua base. Por isso, todo professor deve ser, antes de tudo, um educador, ciente da complexidade necessária para contribuir efetivamente nesta caminhada.

Pois o caso relatado anteriormente fez com que eu questionasse seriamente o que anda acontecendo na educação, procurando respostas através de um olhar que se alarga e tenta ver alguma clareza em meio a tanta desordem e ignorância. A questão é: o que um cursinho pré-vestibular tem a ver com educação? Se educar é orientar um ser humano para que ele possa “aprender a aprender”, para que tenha autonomia, para que possa caminhar por si mesmo, então, qual é a relação entre essa busca de conhecimentos e um estabelecimento comercial que pretende vender o conhecimento, considerando este um produto acabado, o qual precisa apenas ser “esquematizado”, como quem embala um pacote de biscoitos? A resposta é iniludível: nenhuma.

Liga-se imediatamente a este questionamento, um outro, extremamente necessário e bem mais profundo, de caráter social: para quem se dirige a educação em nosso país e para que finalidade? Se a escola não prepara o aluno para o vestibular e, como podemos observar, também não o prepara como cidadão, onde se encontra sua função fundamental?

Precisamos de uma reestruturação geral de nossa visão para com a educação, em níveis culturais e sociais. Fica claro que a educação em nosso país é feita para uns poucos, os quais tem mais condições: são os “burgueses” do Brasil. Estes pagam escolas privadas (as quais não deveriam existir, pois todo cidadão tem, perante a lei, direito ao ensino público gratuito e de qualidade; qua-li-da-de), ou quando não o fazem, procuram após o Ensino Médio por um cursinho pré-vestibular, que tem por finalidade fazer com que o jovem relembre o que supostamente teria aprendido, ou que, através de esquemas, consiga compreender sistemas complexos, de forma superficial, momentânea e inútil, para que passe em um vestibular. O sonho da universidade, infelizmente, parece ser um sonho para poucos.

Esse tipo de estabelecimento comercial de ensino também intensifica as disparidades sociais, dando força ao absurdo dito popular que diz que “quem pode mais, chora menos”: o que dizer dos pais que, sofrivelmente conseguem dar conta do dia-a-dia de um lar e fazem de tudo para pôr seu filho em um cursinho desses? Tudo muito de acordo, é preciso infiltrar-se, “confraternizar” com os tidos por nós mesmos (culpa nossa, sim!) como superiores,entrar em um espaço considerado, sabe-se lá o porquê, elitizado. Passado o desconforto geral causado por uma discriminação invisível , sutil e danosa, estes jovens acabam por achar, como dizem, “muito bonito” rir do que não tem graça, agir de forma petulante, entre outras coisinhas mais que, da forma mais lastimável, tendem a imitar. Que desrespeito! E poucos são os que possuem autonomia para estar num ambiente assim e perceber que estão ali por causa do alarmante descaso para com a educação, que deveria tê-los preparado para não terem que passar por estas situações, gastando, mesmo, um dinheiro que poderia ajudá-los a adquirir conhecimentos reais: aprender um novo idioma, fazer cursos profissionalizantes.

Aí alguém dirá: mas então os jovens tem de trabalhar, fazer uma outra coisa? A melhor maneira de responder é com outra pergunta: e por quê não? Trabalho é algo digno e dá maturidade através da vivência real, do fazer, executar, alcançar resultados e, ainda, trabalhar em equipe. Essa maturidade é mais importante para quem quer entrar numa universidade do que qualquer outra coisa. Mas, e se o jovem não entra no tal “universo acadêmico”? Seriam as outras profissões menos necessárias do que aquelas que exigem um curso superior? Sendo ainda que, o único modo de exercer uma profissão assim, muitas vezes, é ter de passar em mais uma prova seletiva (importante ressaltar o adjetivo).

A escola tem de formar um ser humano capaz de conviver em sociedade, de compreender-se e compreender o outro, de fazer escolhas de acordo com seu raciocínio, de ter sua própria opinião e agir com compromisso social. Tudo isso é função da educação, somando-se ainda nesta lista os conhecimentos acadêmicos necessários para que um jovem possa prestar vestibular e ser admitido, se assim o quiser. Lembrando aqui a palavra “pedagógico” que foi citada no primeiro parágrafo: trata-se disso, a escola tem de mudar sua postura pedagógica que enfileira um monte de jovens, uns atrás dos outros, criando a individualização, a disputa, etc.. Preocupar-se pedagogicamente não é trocar a máquina de fazer café, porque alguns jovens pagantes não gostaram do café que ali consumiam. Uma instituição de ensino que tem por base a seriedade não leva em consideração tais disparates. É um absurdo! Uma instituição de ensino não é um shopping center (pois é isso que nos faz lembrar a disposição visual de alguns cursinhos pré-vestibulares). E mais, uma instituição de ensino não pode ver sua equipe como gado… mas isso é conversa penosa, que até dói um pouco no coração, essa nossa condição de gado… Fica pra outro momento, não aqui, mas em um bar, com bons amigos.

Então, para os que não podem fazer cursinho pré-vestibular, e não são poucos, vai aí uma boa verdade: vocês só precisam disso porque o sistema educacional não é justo. Ganhei uma bolsa num curso desses, se não me engano, há muito tempo - talvez num tempo em que mesmo a educação sendo tratada como um negócio, ainda se tinha consideração por direitos humanos. Posso dizer que não me sentia bem com a discriminação naquele ambiente e, das aulas, não lembro coisa alguma. Lembro-me de uma enorme apostila que guiava aos pulos e de uma série de cançõezinhas para ajudar a, imaginem o absurdo: decorar conteúdos. Era mecânico. Quase todos os "colegas" foram reprovados no vestibular das Universidades Federais e, muitos destes, depois, entraram em universidades pagas, algumas de qualidade duvidosa. Não atribuo o meu bom desempenho ao cursinho. Sentia que de novo, nada trazia e, que o que eu não tinha aprendido, ali eu não aprenderia. Acredito que passam aqueles que, com cursinho ou não, tem autonomia suficiente para organizar o seu próprio processo de aprendizagem. Passei com boa nota e comecei a cursar Letras em uma Universidade Federal . O que eu queria mesmo era Artes Cênicas. Não pude fazer na época, motivos financeiros, claro. Mas a Literatura, as Línguas e a Educação são carreiras maravilhosas e não me arrependo. Nunca quis ser médico ou advogado, nem mesmo no sonho mais distante. Há os que querem! Que bom, precisamos disso! (claro, funciona se o médico e o advogado não forem criminosos ou sujeitos individualistas que nada contribuem para uma sociedade mais igualitária e saudável). O que vale é fazer o que for, segundo as próprias escolhas. Uma boa receita é ter um grupo de amigos que possam ajudar a aprender aquilo que não conseguimos na escola, discutir assuntos diversos, ter curiosidade, vontade, enfim, querer isso – pois, repetindo, pode-se desejar uma outra vida, não menos linda, não menos importante para a sociedade.

Mas e os professores dos cursinhos? Eu bem que gostaria de trabalhar em um cursinho novamente. Para sobreviver neste mundo onde tudo é um produto, tornamo-nos um produto. Sim, por que “onde já se viu” avaliar o jeito de ser de uma pessoa, sua expressão própria, sua subjetividade? Desde quando isso é condição sine qua non para a ação docente, ou mesmo para o bom rendimento discente? Mas, infelizmente, estamos a venda e temos de nos adequar; fazer o quê? Se sou contra cursinhos? Claro que sou, mas não tenho nada contra disponibilizar-me a fazer um bom trabalho pelo pagamento justo (se é que isto também é possível), até porque ser um educador em nosso país, por mais ridículo que isso seja, tem sido motivo de vergonha para muitos de nós na área. Não conseguimos manter nossos lares, nosso salário é extremamente desrespeitoso, nossas escolas não têm infra-estrutura e nos vemos abandonados. Talvez, por que algumas verdades nunca são bem vindas, eu nunca mais vá trabalhar em um cursinho depois deste texto. Mas isso pode ser irrelevante, por que tudo isso pode (e deve) mudar um dia. O que eu queria mesmo é que a sociedade me respeitasse, a mim e aos meus colegas, como deveria. Que tivéssemos bons salários e boas condições dentro das escolas, possibilitando trabalhar junto dos educandos para que todos tenham uma vida saudável e honrosa.

No momento, fico por aqui, dizendo o que penso e o que tenho direito de dizer, racionalmente ou não, obedecendo às emoções ou à razão, tanto faz. Importante é ter um tantinho que seja de liberdade, – já lembrando de um fato ocorrido com um funcionário que, quando teve sua opinião solicitada no dia de minha “expulsão” por não ser um produto 100% apropriado para o negócio, disse “Eu, eu não acho nada”, não é uma crítica, apenas lembrei e fiquei triste, até porque, talvez, eu tivesse feito o mesmo (gado e tal e coisa e coisa e tal…) - e vou usar esse tantinho de "liberdade" que confere certos direitos, como o de falar, ler, escrever e ter alguma opinião, enfim, para encerrar deixando um link onde podem ser acessados vídeos nos quais um educador fala algumas verdades óbvias e fundamentais…

LINK: ALMA DE EDUCADOR

DEIXO UM BEIJO A TODOS OS PROFESSORES, ALUNOS (DE CURSINHO OU NÃO – POIS SOMOS TODOS IGUAIS), TRABALHODERES EM GERAL… PARA TODOS QUE ESTÃO CAMINHANDO E TENTANDO: PARABÉNS! E NÃO SE PREOCUPEM, ESSA NOSSA CAMINHADA NÃO TEM PREÇO… NÃO PODE SER VENDIDA OU AVALIADA NUMÉRICAMENTE …

Bye...

Gostaria de fazer algumas observações importantes:

!) Educandos, ou para os que preferem, alunos, são sempre alunos. Todos precisam aprender continuamente, sempre, independente da classe social à qual pertencem. Eu já havia dito isso ao ter reiterado mais de uma vez a afirmação de que todos nós somos iguais, mas pode ser que alguém não tenha entendido.

2) Professores não precisam se referir os educandos nem como especiais, ou perfeitos, são pessoas, algumas com defeitos horríveis de caráter, outras mais maduras e humanas, estando todos dividindo um mesmo espaço onde prevalece a igualdade de direitos.

3) Gostaria de destacar algumas instituições particulares de Ensino Superior, dizendo desde já que é uma pena não serem públicas, mas que representam orgulho para o Rio Grande do Sul enquanto instituições socialmente comprometidas, com qualidade de ensino e educação excelentes (embora, muitas vezes, são pouco lembradas, tanto pelos jovens que tentam a bolsa do ProUni, quanto pelos que podem pagar), são elas:

Universidade Regional Integrada do Alto Uruguai e das Missões

Universidade Regional de Ijuí

Universidade do Vale do Rio dos Sinos

gif's source: Let's get happy! & everything is gone foverever

Fonte original: "mathdvision" on Tumblr - link abaixo do texto.

2011-04-08T14:43:00.005-03:00

March 16, 2011

Os fones estragaram

Devido a real afirmação mencionada no título, tenho ido para a escola, sem ouvir qualquer tipo de música, apenas acompanhado pelos sons de carros, ônibus, chaves, pássaros nos fios e “bons dias” soltos ao vento.

O vento começou a infiltrar-se por dentro da cidade mais do que o normal, mesmo o outono não tendo chegado. O nosso verão esfriou um pouco mais nos últimos dias, fazendo com que no período da manhã, transitem nas ruas narizes e ouvidos gelados, bochechas pouco rosadas, dedos quase intáteis.

Mas como toda mudança não é aconselhada a ser brusca, o verão não vai direto ao inverno. Estamos saindo da estação de uma felicidade infantil e inocente, de cores vivas, alegres e brilhantes. E começando a nos preparar para receber uma estação com tons cinzentos, que muitos não gostam, imitando assim, a verdadeira condição de todo e qualquer ser humano.

A terra tem sido bondosa, se desdobrou um pouco mais, para nos dar essa oportunidade de preparação para o temido inverno. A estação mais humana de todas (talvez por isso temida por alguns). A estação em que as pessoas se tornam mais reais e mais carentes, revelando necessidades que os corações gelados guardam, e que precisam ser saciadas.

O inverno nos torna famintos por corações quentinhos, assim como mendigos por moedas. Faz-nos sentir a falta de um calor humano que nunca encontramos quando andamos pelas ruas entre as pessoas. Ele nos faz sentir frio, frio o qual, esfria e resfria e re-esfria até a alma. Ele nos torna necessitados pelo calor do outro corpo, calor o qual, somente esse, consegue aquecer nossos corações gelados, carentes e solitários. Esse frio não tem cura. Esse calor é o tratamento. O processo é cansativo. O resultado é longínquo. A experiência é deliciosa.

Portanto: que venha o inverno…
To F.C.M.K.
^^
ACESSE: mathdvision.tumblr

Registro pessoal de MatheusD.

Instigante, peculiar e/ou interessante ao olhar...

2010-10-24T22:30:00.005-03:00

Para cada um de nós, existe um tipo de coisa que desperta o interesse, que instiga a nossa curiosidade, ou até mesmo que desperta lentamente alguma flor que fora presenteada pelo passado. Por isso compartilho agora quatro pequenas tentativas de fazer despertar alguma dessas flores em algum lugar dentro de qualquer um, não importa quem, importa apenas que seja alguém, mesmo se for apenas um, um amigo, um inimigo, uma pessoa distante, ou até mesmo você, quem sabe...
Agora: sem mais guarda-chuvas em tufões... que se faça a visão...

Estes vídeos foram selecionados, entre muitos outros, pelo júri do YouTube Play Biennial.Se gostou, veja mais em: Play Biennial's Channel

Crônica de uma filha...

2010-08-07T01:56:00.000-03:00

Quando o homem recebe a descoberta de que será pai, a reação mais comum, principalmente em se tratando de Brasil, e mais, RS, enfim, a reação imediata é “-Bah!”. Esse “Bah” carrega em si inúmeras dúvidas, nele está contido, por exemplo, uma das questões mais usadas em situações de desespero: e agora?

Daí o que decorre é uma longa espera, até o momento de saber o sexo do bebê... se for menino, para o pai, ótimo! Já se imagina jogando futebol com o carinha, ensinando algumas boas malandragens e tudo mais. Mas nem sempre funciona assim. Às vezes o filho, ainda na adolescência, prefere livros a futebol na televisão. O caso pode ser grave, o menino começa a ler Kafka com 15 anos! Mais grave quando diz que quando crescer quer ser artista plástico, escritor, músico ou bailarino... Os pais começam a sofrer pelos futuros bolsos vazios com antecedência. Filho artista é caro, todo pai sabe disso...

Mas, se for menina... Têm-se um agravante: duas mulheres. A namorada já dava aquele trabalho: emburros, gastos com presentes e paciência... Santa paciência... Acontece que agora, além da namorada, serão duas meninas. Enquanto é bebê, tudo bem. Mas não demoram a aparecer as características que marcam o fato de o bebê ser uma menina. Aos três anos uma menina já aprendeu que se beijar o papai, ele pode até dar um agrado e que o choro é uma arma poderosa para conseguir tudo, absolutamente tudo.

Isso é só o começo... até a adolescência tudo tende a correr meio tranqüilo, embora o pai tenha que comparecer a inúmeros eventos voltados para as menininhas (apresentações de ballet, a festinha das amiguinhas, etc.)... e “ai” do pai se não comparecer, a mágoa pode surgir com tons de tragédia. Vai ter, também, de aprender a pentear cabelos compridos e aplicar certos acessórios de uso extremamente complexo para os homens, como chucas, mini piranhas e tic-tacs... a maioria dos pais consegue se safar usando a prática tiara, é só acoplar e deu...

Se a menina ganha um irmão, ou já tinha um, e ele é do tipo “carinha” do futebol e tal... Ela tende a aprender mais rápido: é só fazer comparações: porque eu não??... o “Pedrinho ou fulaninho” nem estuda, mas olha lá meu boletim! – ou – Esse guri passa na rua e eu não posso ir numa festinha com as gurias!! Porque heyn? Porquê? Agora se o irmão for artista ou nerd, não haverá muitas vantagens...mas também não haverão muitas brigas, o que ajuda...

E a fase do terror? Ah é... A fase do terror é a adolescência. Ich... A adolescência é a fase da música, por exemplo. Os pais da atualidade tem de ouvir NXzero, Slipknot, Paramore, etc. Ainda no meu tempo, meu pai tinha de ouvir Simply Red ou os caras do Smashing Pumpkins...

Para meu pai era o horror. Logo ele, que gostava de ABBA. Decorei Dancing Queen e nem sabia inglês!! Mas era isso e Beatles. Meu pai parou nos Beatles. Depois não conta! Uma tarde ele passou na frente da televisão enquanto eu assistia a um show da minha banda preferida e disse que filme de terror só era bom à noite... de dia “num” dava medo... Olhando melhor ele disse: hummm, mas quem canta é homem ou é mulher? – coisa da década de noventa... os punks estavam se estinguindo....

Mas a música não é tudo... Tem também os namoros!! Com filho homem é mais tranqüilo... Primeiro conselho do pai é: cuidado guri, tu não vai ser pai heyn!? Outro é prevenir quanto a doenças e tal... O último lembrete é: cara, tem que tratar bem as gurias, olha lá...!!! A maioria escuta direitinho... Agora, com a filha mulher... Ah... Os namoros da filha!!! Como? O neném, a princesa...não é possível!! E não é só por namorar não. Quando eu era adolescente, meu pai podia ver todo o rosto do fulaninho... Hoje fica difícil, com as franjas cobrindo metade do rosto... Fora outras modinhas que dão medo em qualquer pai: ferros e argolas pelo rosto, alargadores de orelha, gel, lápis de olho, tem até os que pedem toda a maquiagem da guria emprestada... Mas os fortinhos metidos a machões, acho que ainda continuam assustando mais aos pais, na mesma proporção que os malandros... E pai sente cheiro de malandro... de longe, e já prevê um futuro próximo onde o malandro rouba suas cervejas da geladeira...

Outra coisa importante são as estratégias femininas para com o pai. Uma muito comum é a preocupação acompanhada de diminutivo: paizinho, o senhor ‘tá bem? Quer que eu faça um sanduíche? – Pode saber que o presente vai sair caro. Dependendo do número de prestações que o pai terá que pagar pode sair até um: quer que eu prepare um chimarrão pro senhor, pai?...Quer? Sentar no colo e dar carinho no cabelo já garante bons negócios, ou também serve de estratégia amansadora...

Mas a verdade é que todo pai sofre, seja filho homem ou seja uma mulher. As relações, as preocupações são diferentes, mas não menos intensas. Todo pai sofre porque sabe que um dia seu menininho será um homem, marido, pai... E sua filha uma mulher, esposa e mãe. Todo pai sabe que os filhos serão a continuação de seus atos e idéias. O Amor, o cuidado, o respeito, a amizade, a honra, a justiça, a lealdade e tantas outras formas de bem viver a vida, ensinamentos que são passados de geração à geração ...

Mas... Nada me faz esquecer um comentário de uma colega de curso, muito querida, quanto à severidade e cuidado dos pais para com uma filha... Ela disse:

“Todo pai é durão e adora dar castigos, mas quando a gente cresce e diz “pai, vou me casar”, eles choram como meninos e ainda dizem: viu, eu sabia, é tudo culpa da tua mãe...”

Flávia Martins – Uruguaiana

07 de agosto de 2010 – Homenagem ao dia dos pais.

PARA MEU PAI:

Clarice!! Feliz Aniversário!!

2010-07-27T03:27:00.003-03:00

"Choram Marias e Clarices

No solo do Brasil..."

Ah..claro... como eu não me lembraria desta composição de João Bosco e Aldir Blanc nesta data? Coisa de mãe...Mas coisa bem particular de mãe...

Não se trata só daquele orgulho, daquela alegria, mas também de saber que muita coisa vai doer para minha Clarice... por ser mulher, por ser brasileira e/ou por simplesmente estar no mundo.

Sei que ela poderá falhar em algum momento. Sempre estarei lá...não importa! Sempre imaginei no nome Clarice um nome de força, mas não um nome de força no sentido de: a que sempre vence, a que consegue tudo, a que nunca se deixa abater...Não! Acho que por ser leitora de Clarice Lispector (por isso minha Clarice é com "C") sempre imaginei ser este um nome de força no seu sentido mais ambíguo; o de também fraquejar e ter coragem de admitir "-fui fraca", de não mentir para sí quanto aquilo que precisa ser ultrapassado, mas também não se condenar por não ter conseguido fazê-lo...Considero esse amor por nós mesmos, que é capaz de fazer com que consigamos nos perdoar, como sendo a força verdadeira e necessária... e como disse, sempre achei que o nome Clarice carregasse um pouco dessa força...

Espero que minha Clarice seja doce...ou como aconselhou Elis Regina à sua filha...que seja LEVE...não existe maior força do que esta que permite ser leve, consigo, com os outros e mesmo, com lágrimas nos olhos.

Te amo minha filha... Feliz Aniversário! Deixo para ela nesta pequena homenagem... esta leve leve leve coisa...

E você vai continuar fazendo música?

2010-07-06T16:47:00.004-03:00

Valeu à pena

Eu poderia falar sobre as inúmeras desvantagens de se ter uma banda de rock, falar mal da cidade em que vivemos, falar da falta de perspectiva, de não poder investir em um trabalho próprio, da falta de respeito dos donos de casas noturnas, emissoras de rádio, enfim!Tudo que já foi dito, tudo isso poderia ser comentado outra vez, mas o fato é que hoje, quarta-feira 23 de junho de 2010, depois de mais de 16 anos correndo atrás de um sonho, e levando muita bolada nas costas, eu enfim descobri por que, apesar de tudo, tudo valeu à pena!

No último sábado, dia 19, tocamos em um bar de nossa cidade, o Heineken bar, até ai um show como qualquer outro, caras conhecidas, amigos, cerveja, tudo normal, mas em um determinado ponto do show, resolvemos chamar um amigo nosso para fazer uma participação em uma das músicas, levantei da bateria, entreguei as baquetas, falei algumas coisas sobre a música (como se ele já não soubesse!), e fui curtir uma de platéia, foi então que eu vi, nosso grande amigo e quebra-galho, Edir ou Ride Winchester, como ele gosta de ser chamado, mostrando com que espírito se deve pegar num instrumento para levar música às pessoas.

Além daquele brilho nos olhos que é comum num cara que nunca tocou pra uma platéia, eu vi no rosto dos meus companheiros de banda que já tem anos de estrada, o mesmo brilho, como se todos ali estivessem com 15 ou 16 anos de novo, e aquilo acabou contaminando as pessoas que ali estavam, e tudo virou uma grande celebração, algo que só a música tem o poder de dar!

E hoje olhando as fotos enquanto as postava no Orkut da banda, eu pensei que tudo em nossas vidas deu certo sim! Se haviam pedras no caminho, elas foram transformadas, em criatividade, confiança, e principalmente em amizade, somos muito mais que uma simples banda animando um bar, somos amigos, namorados, maridos, pais, temos um ao outro, nos socorremos nos momentos difíceis, e depois celebramos nossas vitórias, ou aceitamos nossas derrotas com a cabeça erguida, porque temos pra onde voltar, e temos nossa música, e quem esta ali assistindo só vai ver o show da DeLorean,

Valeu à pena, e eu faria tudo outra vez, tocaria de graça, dormiria em quartos sujos de hotel, ouviria todas as besteiras de um locutor de rádio que acha que Fresno é rock, ou um dono de bar que acha que é dono mundo porque aprendeu a gelar uma cerveja e resolveu dar uma chance pra “bandinha que ta começando”, eu faria tudo de novo pra chegar até aquele sábado, dia 19 de junho de 2010, e ver meu amigo Edir tocando, e todos bebendo e dançando. Vale à pena sim, Rogério Skylab que me perdoe, mas eu vou continuar fazendo música!

Queiram-nos, pois nos colocamos a disposição...

2010-07-05T14:08:00.005-03:00

Pertencer

Clarice Lispector

Um amigo meu, médico, assegurou-me que desde o berço a criança sente o ambiente, a criança quer: nela o ser humano, no berço mesmo, já começou. Tenho certeza de que no berço a minha primeira vontade foi a de pertencer. Por motivos que aqui não importam, eu de algum modo devia estar sentindo que não pertencia a nada e a ninguém. Nasci de graça.

Se no berço experimentei esta fome humana, ela continua a me acompanhar pela vida afora, como se fosse um destino. Ao ponto de meu coração se contrair de inveja e desejo quando vejo uma freira: ela pertence a Deus. Exatamente porque é tão forte em mim a fome de me dar a algo ou a alguém, é que me tornei bastante arisca: tenho medo de revelar de quanto preciso e de como sou pobre. Sou, sim. Muito pobre. Só tenho um corpo e uma alma. E preciso de mais do que isso. Com o tempo, sobretudo os últimos anos, perdi o jeito de ser gente. Não sei mais como se é. E uma espécie toda nova de "solidão de não pertencer" começou a me invadir como heras num muro.

Se meu desejo mais antigo é o de pertencer, por que então nunca fiz parte de clubes ou de associações? Porque não é isso que eu chamo de pertencer. O que eu queria, e não posso, é, por exemplo, que tudo o que me viesse de bom de dentro de mim eu pudesse dar àquilo que eu pertenço. Mesmo minhas alegrias, como são solitárias às vezes. E uma alegria solitária pode se tornar patética. É como ficar com um presente todo embrulhado em papel enfeitado de presente nas mãos - e não ter a quem dizer: tome, é seu, abra-o! Não querendo me ver em situações patéticas e, por uma espécie de contenção, evitando o tom de tragédia, raramente embrulho com papel de presente os meus sentimentos. Pertencer não vem apenas de ser fraca e precisar unir-se a algo ou a alguém mais forte. Muitas vezes a vontade intensa de pertencer vem em mim de minha própria força - eu quero pertencer para que minha força não seja inútil e fortifique uma pessoa ou uma coisa.

Quase consigo me visualizar no berço, quase consigo reproduzir em mim a vaga e, no entanto, premente sensação de precisar pertencer. Por motivos que nem minha mãe nem meu pai podiam controlar, eu nasci e fiquei apenas: nascida.

No entanto, fui preparada para ser dada à luz de um modo tão bonito. Minha mãe já estava doente, e, por uma superstição bastante espalhada, acreditava-se que ter um filho curava uma mulher de uma doença. Então fui deliberadamente criada: com amor e esperança. Só que não curei minha mãe. E sinto até hoje essa carga de culpa: fizeram-me para uma missão determinada e eu falhei. Como se contassem comigo nas trincheiras de uma guerra e eu tivesse desertado. Sei que meus pais me perdoaram por eu ter nascido em vão e tê-los traído na grande esperança. Mas eu, eu não me perdôo. Quereria que simplesmente se tivesse feito um milagre: eu nascer e curar minha mãe. Então, sim: eu teria pertencido a meu pai e a minha mãe. Eu nem podia confiar a alguém essa espécie de solidão de não pertencer porque, como desertor, eu tinha o segredo da fuga que por vergonha não podia ser conhecido. A vida me fez de vez em quando pertencer, como se fosse para me dar a medida do que eu perco não pertencendo. E então eu soube: pertencer é viver. Experimentei-o com a sede de quem está no deserto e bebe sôfrego o último gole de água de um cantil. E depois a sede volta e é no deserto mesmo que caminho!

Um motivo para chorar...

2010-06-20T16:36:00.000-03:00

Chorar porque ele deixará saudade... Chorar de alegria... porque ele começou um caminho, deixou este caminho aberto como um convite...Agora cabe a nós, principalmente a nós, os que amam a escrita... seguirmos o caminho... eternidade na inteligência e na consciência do tempo...

OLho-LenTe: a escritura da imagem....

2010-06-17T14:30:00.000-03:00

Absorção de pó doce e macio

Na Rua Gal. Câmara, entre a Av. Presidente Vargas e a Rua Santana, fica uma das quadras mais britânicas da cidade. Suas casas, edifícios e comércio em geral, possuem arquitetura muito parecida com Manchester. A calçada feita de várias lajotas com círculos fracionados desenhados em baixo relevo, um círculo cada vez menor que o anterior.

As árvores são as coisas que mais se destacam nessa quadra, seus troncos com textura lisa, desuniformes, mas harmônicos, parecendo feitos de gesso, com um papel cor de creme sendo descascado pelas ações das intempéries e deixando à mostra um tronco cinza e aparentemente mais sólido que concreto. O formato das folhas que caem alaranjadas no inverno, parecem estrelas com seis pontas, com o lugar da sexta ponta dando lugar ao fino pavio que à conecta com o ramo - galho - tronco – árvore.

Em seus galhos brotam frutos de forma esférica, de cor marrom médio, com minúsculos cones que quando tocamos, pinicam a pele e provocam uma sensação boa na mão, como adormecimento ou formigamento leve.Quando os frutos caem com a chuva, vão parar nas pilhetas de suas árvores, molham-se pingo por pingo, ficam úmidos por dentro e desmancham, viram apenas um pó doce e macio que se junta à terra molhada da chuva.

Por Matheus Dorneles,

junho/2010.

Eis que surge...

2010-06-14T00:23:00.000-03:00

Bah! Como se começa uma banda?!. É bem difícil de responder, mas vou tentar. No começo a gente se reunia na casa de algum amigo com uma porrada de discos de rock. Coisa fina mesmo... Os Zeppelin's... Os Purple's da vida. Putz! aquilo mexia por dentro. Era um rito, uma comunhão. Uma viagem interplanetária. Nossa percepção sendo mudada à todo momento. Nossos corpos sendo lançados em queda livre, no desconhecido, para serem resgatados logo após em algum solo Hendrixiano. Depois de muito som nossas funções cerebrais não eram mais as mesmas e a gente se comunicava meio que telepaticamente, como se fios magnéticos e invisíveis nos ligassem numa mesma onda. A mensagem partiu de um de nós, como um torpedo que no meio de sua trajetória se partiria em pedaços, para atingir todos, certeiramente no coração, de uma só vez. Todas as bandas surgiram assim. Depois é como um lago de águas calmas, basta que se lance uma pedra e....

Dia dos ... namorados. Happy Valentine's day!

2010-06-12T13:21:00.001-03:00

Valentine’s day...

Ah... o amor! Nenhum outro dia poderia ser melhor para falar do amor do que o dia dos namorados.

Aí está, uma Uruguaiana em dia cinza e nublado, talvez com alguma chuva a espreita, este é o contexto de nosso doze de junho. O aspecto do dia ajuda, é transitório, como são muitas coisas no amor, esse sentimento mutante, coisinha estranha e difícil, talvez uma “certa maldade” como disse Marguerite Duras, guerreira ardente, louca de amor, que corajosa, muito escreveu sobre o amor e sobre o amar, sobre a falta de amor e sobre a dor que daí provém.

Sol, brisa leve, nuvem cobrindo o sol, chuva fina, vento gelado, tempestade, tufão. Simultaneamente ou de forma isolada no peito – o amor – chega assim, olhamos e queremos e cobramos e choramos e até mesmo, enlouquecemos. Deixamo-nos consumir pela necessidade do ser amado, também amante - ou não - porque somos mesmo dotados da capacidade de amar quem não nos ama, e esse movimento unilateral da alma já nos basta, é nossa razão de existir, inventamos o amor se for preciso, pois é o que faz do existir uma obrigação plausível. É essa necessidade que nos consome, que nos torna patéticos, excessivos, absolutos e vazios. Não há como evitar as antíteses e as ambigüidades, pois é daí a origem desse “ente”, mais do que simples emoção ou sentimento – ente – coisa existente, procurada, viva, incessante. O amor pode ser metafísico, mas alcança a carne, transforma a existência. Pode nos dar saúde ou nos adoecer. A carne sente, queima de desejo, levita, brilha ou apaga, enfraquece, desvanece. O amor gera, em alguns casos, uma paralisia, uma entrega submissa que de forma alguma se arrepende. Assim escreveu e cantou Robert Smith:

“Você me deixa Hipnotizado,

Magnetizado.

As suas chamas,

são as chamas que me dão o beijo da morte”

O amor é também a morte, é um momento de morte. Morrer nos olhos do outro, presos para sempre. Um beijo pode ser apocalíptico e definitivo; pode estar num simples beijo a nossa perdição, para o sol ou para a sombra, vamos querer estar naquele beijo de amor para sempre consumidos, o tempo não existe mais, o mundo passa a ter as cores únicas permitidas por aquele beijo. Ter alguém é também pertencer, é estarmos dispostos a uma entrega que, consequentemente, nos faz também frágeis, e até, em alguns casos, somos capazes de mentir, de se esconder do ser amado. Queremos merecer, mas nem sempre temos certeza se merecemos algo tão enorme. Deve ser porque o amor não cabe dentro do peito, ultrapassa a memória e os sonhos.

Temos muito medo do amor, como temos medo de Montanha- Russa quando somos crianças. Mas queremos a Montanha-Russa, o frio na barriga, o arrepio na espinha, os pés altos do chão. Temos medo do amor porque ele nos põe alto no céu, como uma pipa, mas pode nos derrubar de repente, machucar. Temos medo, mas queremos. O amor nos faz ajoelhar no chão, feridos, sangrando e ainda assim implorando por ele. O amor nos permite uma absoluta humildade, ensina a resignação e, quando nosso coração está partido, faz com que compreendemos o fim e o recomeço. Aprendemos com ele a chorar de saudade, a morrermos entregues a solidão deixada quando quem amamos resolve partir, uma solidão como a de quem arranha as paredes de um quarto vazio até sangrarem os dedos – solidão física, dilaceramento também orgânico. Só o amor nos permite amar mais e mais. O que o torna possível é a entrega, assim mesmo, como quem se rende a um exército desconhecido. Quem não amou e não se rendeu à paixão – citando novamente Duras – nada mais pode esperar da vida.

Nada pode ensinar mais do que olhar nos olhos de alguém e dizer em silêncio: passa essa tua mão no meu rosto, me dá a tua vida através da minha boca, mesmo que minha boca seja tão pouco, deixa teu corpo para mim, que eu farei de tudo para que ele não sofra, para que ele queime... empresta tua face para que eu tenha alguma fé... e nunca me deixe, nunca desvie este olhar, para que eu não morra...

Feliz Dia dos Namorados para todos: para os que estão solitários porque o amor os deixou, pois a dor é, também, privilégio dos que amam. Parabéns para os que encontraram, agora, alguém a quem amar e estão com medo do caminho; para os que se amam já há muito tempo e conseguiram aprender juntos sobre o sol, a chuva, as tempestades e o recomeço. Parabéns para aqueles que ainda procuram, porque já estão completos por amar o amor. Parabéns para aqueles que foram justos e não mentiram quando o amor acabou... Ou quando não foram capazes de retribuir essa imensidão, pois é preciso muita coragem para machucar assim e, apesar de tudo, saber que está permitindo que o outro renasça. E que hoje seja como deve ser: dia de riso, gozo ou mesmo lágrima, contanto que valha a pena!

Flávia Martins, Uruguaiana, 12 de junho de 2010

Delorean Pop

2010-06-10T23:18:00.000-03:00

Reflexion....

2010-06-10T18:46:00.000-03:00

Poetisa e menina... Nathalia é aluna da 8ª série em uma escola municipal de Uruguaiana...Parabéns!

2010-06-10T16:27:00.000-03:00

(sem titulo)

Roe igual a um rato
machuca como espinho da flor
e por incrível que pareça
não estou falando de um ex-amor

Todo mundo tem um pouco, mas têm!
uns bem lá no fundo
outros na altura do coração

Mas o de todo mundo desagua
num oceano profundo...
...sem a mínima precaução!

Autoria: Nathalia de Campos.

E a menina é também poeta!

2010-06-10T16:21:00.000-03:00

(sem título)

Uma dor
sem sentido
que quando chega
alaga o mundo
cada passo
um sofrimento
atenção que vendo
sem ao menos
ter ganhado
some com o tempo

Uma escuridão
tantas palavras em vão
brigas que passaram
e que com certeza
voltarão

É assim uma fase da vida
que para mim nunca
passará
e nesse desespero
surge a pergunta:
atenção, quem me dará?

Autoria: Nathalia de Campos.

21 de maio... Pac- Man de aniversário!!

2010-05-22T03:43:00.000-03:00

Hoje, ao abrir o navegador da internet, deparei-me com algo que tocou muito meu coraçãozinho já meio cansado e roto (ou sequinho – como Mário de Sá Carneiro se dava ao luxo de dizer): O slogan do Google homenageava o trigésimo aniversário do clássico jogo Pac-Man. Sou assim, emotiva e apegada demais ao que ficou na memória como algo que ainda pode ser sentido! Veio-me tudo: as brigas com os primos, filhos de militares, que ganharam o Atari muito antes de nós e que o exibiam egoisticamente, negando compartilhar. Não sabíamos se nossos pais poderiam comprar e ficávamos muito tempo olhando para eles enquanto jogavam... Vejam só...Pac-Man! Lembro-me que foi mais ou menos como um conto de fadas com final feliz... A saga de Pac-Man e Atari! Meu pai conseguiu um emprego melhor como caminhoneiro e trouxe para nós o nosso primeiro Atari! Para crianças como nós, enclausuradas pelo amor e os cuidados excessivos de uma mãe que se exasperava para nos ver felizes em nossa pobreza, o tal aparelhinho rendeu muitos e muitos dias de alegria! Parecia que não tínhamos problemas, apenas jogávamos, marcávamos rodadas, estipulávamos batalhas por pontos ou “levels”! Eu era a única menina da casa e meus irmãos e seus amigos logo se acostumaram comigo ali, jogando junto. Eu adorava ser aquela bolinha amarela e gulosa que tinha de fugir por causa dos fantasminhas coloridos.

Mas não foram apenas essas as lembranças! Toda uma retrospectiva, da infância até aqui, tomou minhas reflexões. Lembrei-me da moda dos “Mini-Chiclet’s” – sim! Moda! Aqueles mini chicletes coloridos não duravam em sabor e o pacotinho era tão mínimo que nossos pais preferiam comprar “Plock”. Mas nós insistíamos: afinal, a embalagem nos sorria! Logo veio o “Babalu” que ganhou na concorrência, pois possuía recheio. Eram dias maravilhosos. Quando nos entediávamos por não termos companhia, jogávamos Acquaplay, principalmente nas manhãs de domingo! Não durava, o tubinho d’água trincava ou quebrava nas nossas disputas pelo brinquedo! Foi a década de 80 e, dela, até os brinquedos se tornaram clichê! Talvez por isso essa nossa tendência, aos 28, 29 ou 30 anos... Essa nossa tendência ao pedantismo, às repetições, aos exageros. As cores desbotaram demais e os recheios já não nos encantam, sentimos falta! Mesmo com a internet, com o “X-BOX360” ou o “Nintendo Wii”... Sentimos falta da importância que essas coisas, hoje tão simples, tiveram para nós!

O problema é a rapidez com que nossa percepção permite com que o tempo passe. Esquecemos de lembrar e nos perdemos em nossa história! Tantas belezas: os discos em vinil, com capas que eram verdadeiras obras de arte, algumas eram duplas, abriam para exibir uma obra maior ainda. Tínhamos que pegar cuidadosamente nas laterais do vinil para evitar arranhaduras. Nossos mimos. As revistas em quadrinhos eram colecionadas, número a número... Fazíamos o rastreamento das edições, esperávamos ansiosos a mais nova e, quando pegávamos nas mãos, o coração se alegrava. Acho que por ser irmã de dois meninos eu vivi com intensidade o que da década de setenta adentrou a de oitenta e seguiu um pouco além: os super heróis, os “Comandos em Ação”, os primeiros “Transformers”, os gibis, os games e as bandas de rock, punk, pop, pop rock, punk rock, os alternativos, o Heavy Metal, os pós punk, o grunge e os eteceteras- The Doors para os que se sentiam herméticos, The Smiths, U2, Deep Purple, Pixies, “Pink e Led” (que esses eram tratados já por redução, pra demonstrar intimidade), Nirvana para os “independentes” com jeans rasgadinhos nos joelhos, Simply Red para os que se achavam mais “moderninhos”, Ramones para os rebeldes e The Cure, para os góticos, isso citando apenas alguns. Eu estava ali, criança no meio desse turbilhão de gente cheia de vontade de sentir, de revolucionar. Não havia tanto medo de amar e se entregar como há hoje em dia, a violência era menos psicótica, pois as psicoses ainda eram motivo de medo e viravam bons roteiros para um cinema que não era oitenta por cento apenas diversão. O amor ou perda dele eram temáticas ainda possíveis de sensibilização geral.

Entramos na década de noventa com o sucesso do suco artificial em pó “Tang” e com a menininha do AllStar, com sua linda cabeleira cacheada dizendo "All Star, It’s all baby” e as últimas propagandas dos jeans Lee (a da moça que comprava a calça mesmo estando gordinha demais pra usar, mas guarda, perde peso e depois aparece lindamente vestida com a calça – lembram? - marcou-me muito, pois sempre fui gordinha demais p’ros jeans que queria usar).

Entrei na década de noventa com o Pac-Man, e nessa década eu cresci, escutei muito Michael Jackson e muita Madonna (porque ainda era inevitável), fui abandonando a Xuxa aos poucos e tragando do meu irmão mais velho e de seus amigos o que vivi na década de 80, mesmo sem ter consciência de que era tão bonito! O mundo começou a tomar forma e de repente fiquei adulta, tive o primeiro namorado “sério” e o filme Matrix foi sucesso de bilheteria! O mundo já havia mudando tanto que parecia não haver mais a infância. O rádio já não era cultura nos lares, onde os pais queriam ouvir as AM’s e os filhos as FM’s. Uma pena! O rádio na cozinha era companhia na hora de preparar um lanche.

Entrei na década de noventa com o Pac-Man, mas eu o perdi e, ainda antes da metade, não me recordava mais! E fiquei, como disse, adulta. Descobri o amor e descobri que ele dói, descobri que as músicas do The Cure não são para góticos apenas, mas para os que se entregam e sofrem e não se arrependem. Descobri Clarice Lispector e Caio Fernando Abreu e consegui entender que também outros sofriam, ardiam e amavam enquanto eu jogava Pac-Man... E mais, que Clarice estava certa - “O adulto é sempre triste e solitário” – e vou ter a coragem de complementar – triste e solitário embora consiga sorrir sabe-se lá, ainda, o porquê. Costumo sempre olhar para minha infância como se ela não tivesse tido cor, pela solidão de minha mãe, pelas fraquezas de meu irmão menor e pelas maldades do maior... Mas hoje não, hoje o Google, por mais patético que isso possa parecer (e ser patética e pedante são dons dos quais não abro mão), fez com que eu me lembrasse que minha infância teve sim alguma cor... Alimento e, quem diria, recheio. Joguei Pac-Man com carinho e alegria neste dia e me senti novamente sendo aquela bolinha amarela e gulosa, além de perceber que continuo fugindo de fantasmas, como sempre.

Flávia Martins; Uruguaiana.

21 de maio de 2010.