Conta-me Histórias

Festas de Samora Correia

noreply@blogger.com (revista gira) — Sun, 20 Aug 2017 21:32:00 +0000

Têm sido dias de muita animação em Samora Correia. As festas desta freguesia do concelho de Benavente terminam esta segunda-feira, 21 de agosto, mas a animação começou no dia 11, com a inauguração do bar da Associação Recreativa e Cultural Amigos de Samora - ARCAS, no jardim do palácio do Infantado. Mas este foi o grande fim de semana, com milhares de visitantes a encher as ruas de Samora para comer, beber e, sobretudo, assistir às largadas de toiros no recinto do largo 25 de abril e na rua Fonte dos Escudeiros. Houve também espaço para um Festival de Folclore. Para fado no largo da Fonte. E também tasquinhas com comida tradicional e artesanato local. Este domingo canta José Alberto Reis a partir das 22h no largo da República. Esta segunda-feira, 21 de agosto, há uma última largada às 19h, uma corrida de toiros às 21h e às 22h um tributo a Bob Marley no palco junto à igreja matriz. Portanto, animação para todas as idades.

Inauguração da Kacaoland em Alverca

noreply@blogger.com (revista gira) — Wed, 16 Aug 2017 18:02:00 +0000

Já abriu a Kacaoland 🍫, em Alverca. O franchising que nasceu em Aveiro tem também espaços em Lisboa, Albufeira e agora chega ao concelho de Vila Franca de Xira 👍 pela mão de Jonathan Nunes. O jovem funcionário das OGMA lança-se assim no seu primeiro negócio com o objetivo de "adocicar as vidas dos vilafranquenses". Jonathan Nunes emocionado por ver o seu sonho concretizado. "Há waffles, gelados artesanais, saladas e refeições ligeiras para o almoço, doces variados e algumas originalidades como as tripas de aveiro", enumera. O primeiro fim de semana foi um sucesso. Agora é ver como corre este negócio que vem animar a economia da região. Para saborear todos os dias, das 9h às 24h, na urbanização Malvarosa 🙏.

Escritoras de um país melhor They made Portugal a better place

noreply@blogger.com (revista gira) — Thu, 02 Jun 2016 18:54:00 +0000

O percurso profissional de Ana Maria Magalhães e Isabel Alçada confunde-se com a transformação radical que Portugal atravessou nas últimas quatro décadas. É impossível dissociar o aumento dos hábitos de leitura com o trabalho desenvolvido pelas escritoras. E se há mais jovens a ler, o país fica a ganhar. Portugal tem uma enorme dívida de gratidão para com estas ex-professoras. Exagero? Bem pelo contrário.

Quando era miúdo, detestava ler. Atravessei a primária, atual primeiro ciclo, apenas com aquilo que captava nas aulas. Sempre tive bom ouvido e os meus pais eram muito exigentes, o que me ajudou a ultrapassar as cópias e os ditados com sobriedade. O problema foi quando cheguei ao quinto ano e a matéria começou a adensar-se. Um dia, um colega de turma desafiou-me a comprar ‘Uma Aventura no Supermercado’. “É espectacular, vais adorar”, prometeu ele. Aceitei a proposta, comprei o livro com alguns escudos que tinha amealhado e lá o comecei a ler. O enredo prendeu-me desde o início: conta como o João, ao fazer umas compras no supermercado, dá de caras com um esquema de tráfico de diamantes. Tinha mistério, códigos indecifráveis, personagens da minha idade, linguagem simples, ação, tudo apimentado com humor. Fiquei rendido. Antes, raramente conseguia terminar meia dúzia de parágrafos sem adormecer pelo meio. Depois, passei a devorar livros como quem come cerejas. Não havia facebook, televisão por cabo ou jogos de computador. Os meus hobbies resumiam-se a brincar no campo e construir casas com os materiais de trabalho do meu pai. As referências mediáticas eram poucas e a maioria dos heróis vinha dos EUA, como ‘O Justiceiro’, o ‘MacGyver’ ou até mesmo o tio Patinhas. De certa forma, a Ana Maria Magalhães e a Isabel Alçada foram como que as minhas heroínas da juventude, que me compreendiam, entretinham e me apresentaram a todo um admirável mundo novo. Eram figuras simpáticas e fascinantes contadoras de histórias. Tudo o que um adolescente mais desejava.

Corri toda a coleção ‘Uma Aventura’, descobri as ‘Viagens no Tempo’ e depois voei com a ‘Asa Delta’. Descobri o que é ter fome de livros e sede de informação. A querer aprender mais. O princípio para um ser humano pleno. Passei a ver o mundo com outros olhos e sei que hoje sou jornalista, escrevo livros e tenho este blogue graças àquele momento em que decidi entregar-me às aventuras. Estou profundamente agradecido. Sentimento que decerto muitos outros partilharão comigo: pessoas que cresceram melhores cidadãos. Porque é esse o âmago da coleção ‘Uma Aventura’ e de todo o trabalho destas escritoras: introduzir nas crianças o gosto pela língua portuguesa, algo inexistente há quarenta anos, e quebrar um ciclo de apatia que assolava o Portugal pós-ditadura. “Ficámos estupefactas quando chegámos às escolas e nada havia para promover a leitura”, começa por lembrar Isabel Alçada. Ana Maria Magalhães acrescenta: “nos primeiros estabelecimentos onde trabalhei, em Lourenço Marques e, depois, em Salvaterra de Magos, nem sequer havia biblioteca!”

Ambas reconhecem que cresceram afortunadas. Isabel estudou no Liceu Francês, em Lisboa, rodeada de livros e férias na praia. “O que me impressionava nem era apenas os jovens lerem pouco, era nada se fazer para contrariar este paradigma”. Ana Maria Magalhães, também habituada a um lar recheado de histórias e verões passados no Estoril, confidencia: “uma das soluções de um diretor que conheci foi sugerir obras, sobretudo de leitura complexa, que os estudantes podiam ir buscar à biblioteca itinerante da Gulbenkian. Livros que nunca liam e só passeavam debaixo do braço em frente ao professor para mostrarem respeito e obediência. Era esta a norma que todos cumpriam”.

Ana e Isabel conhecem-se na preparatória Fernando Pessoa, em 1976, e percebem de imediato que partilham a mesma angústia. Abismadas com tamanha lacuna, começam a trocar bitaites. Estavam inconformadas e decidem contribuir para um movimento que, inocentemente, viria a atingir escala nacional. “Começámos a escrever pequenas histórias que entregávamos aos nossos alunos. Nunca dizíamos que éramos as autoras. Queríamos que fossem imparciais e juízes do nosso trabalho”, explica a ex-ministra da Educação. A receptividade foi fantástica, como saudosamente recorda a parceira de escrita: “eles pediam sempre mais e perguntavam pelas personagens. Sabíamos que estávamos no caminho certo. E foi aí que nasceu a ideia. Infelizmente, a maioria desses contos deitei-os para fora”, lamenta profundamente Ana Maria Magalhães. A amiga lança-lhe um olhar doce e saudosista. “Os professores acumulam toneladas de papel e temos que nos livrar de muita coisa”. O que ainda restou veio a dar origem à segunda série lançada pelas escritoras, em 1985, intitulado ‘Viagens no Tempo’. Anos depois, criaram três histórias para a ‘Asa Delta’ e, aos poucos, diversificaram o seu portefólio, mais vocacionado para o público infantil: ‘Quero Ser’, ‘História de Portugal’, ‘Ler Dá Prazer’, entre outros. “Gostamos de variar, sabe?”, esclarece Ana Maria Magalhães. “Era impossível escrever quatro a cinco aventuras por ano, como fazíamos. Precisamos de nos reinventar e foi um passo natural que demos ao escrever outro tipo de livros”. Isabel Alçada assegura: “e depois de ler, por exemplo, 15 números das ‘Viagens no Tempo’ é natural que os nossos leitores cresçam e sigam para outro tipo de leituras”.

Ao todo, terão vendido mais de 10 milhões de livros, o que as torna as escritoras portuguesas de maior sucesso nacional. E tudo isto, mantendo horários completos no ensino. “Muitas vezes tínhamos que trabalhar ao fim de semana”, recorda Isabel Alçada. O volume de trabalho foi crescendo e os projetos ampliaram-se. Ana Maria Magalhães, por exemplo, viria a colaborar, entre 1989 e 1991, na reforma do sistema educativo e foi a coordenadora do jornal do Gil, durante a Expo98. Isabel Alçada, por seu turno, antes de ser ministra da Educação, entre 2009 e 2011, foi encarregada de conceber a rede nacional de bibliotecas escolares e esteve na génese do plano nacional de leitura. “Atualmente, as bibliotecas, são locais de conhecimento, entretenimento e o centro nevrálgico de qualquer escola, fonte de saber e orgulho”, congratula-se a ex-governante. “Mas é pelos livros ‘Uma Aventura’ que seremos sempre conhecidas”, segreda Ana Maria Magalhães, após autografar um segundo livro durante a entrevista que lhes fiz na feira do livro de Lisboa.

Foi a propósito deste evento, do dia da criança e da relação que ambas têm com o Ribatejo, que tive a oportunidade de as conhecer e entrevistar. Por uma hora, pude regressar ao passado e ser miúdo de novo. E pude agradecer. “Sabe”, começa por justificar Ana Maria Magalhães, “fui professora durante 39 anos e após este tempo, sem dúvida que tenho uma enorme sensação de dever cumprido”. Sentadas lado a lado, as amigas de quatro décadas, lançam um sorriso enternecedor. “O nosso objetivo sempre foi criar o gosto pela leitura, porque nada havia para os jovens. Tínhamos esse dever para com os alunos”, explica Isabel Alçada.

E depois há o dia em que eu, depois de escrever uma carta para a editora Caminho, recebi uma missiva escrita à mão pelas próprias. O meu coração parecia que ia explodir! Ainda retenho na memória aquele dia em que arranquei a carta das mãos do meu avô que a tinha ido buscar à caixa do correio. “Mas elas escrevem mesmo a todos os leitores?”, espantei-me. Nada como as pôr à prova. Vai daí, enviei, ao longo dos anos seguintes, dezenas de cartas e todas, sem exceção, obtiveram resposta. Tenho-as ali guardadas, como fã incondicional que sou. Perante a revelação, soltam uma gargalhada. “Respondíamos sempre. Exceto nos casos em que as perguntas eram simples, como ‘porque as ilustrações são a preto e branco?’ Aí, replicávamos a mesma resposta”, explica Ana Maria Magalhães. E, já agora, porque são? “Para a impressão ser mais barata”.

Quanto ao segredo entre as gémeas (um assunto que era tema de intenso debate entre a malta) “não será revelado tão cedo” e a atual cadência de livros manter-se-á. “Não temos planos para parar”, assevera Isabel Alçada. “Queremos escrever e temos centenas de ideias em mãos. Recebemos imensos convites de autarquias, museus, palácios… tem que ser com calma”, suspira a ex-ministra da Educação. Foi publicado este mês de maio ‘A Bruxa Catuxa no Castelo das 5 Torres’, novo volume da coleção ‘Floresta Mágica’, e ‘Uma Aventura em Conímbriga’, “também um projeto encomendado”, sai em fevereiro de 2017. Ah, para que perceba a importância de tudo isto, quero lembrar-lhe que Isabel Alçada tem 70 anos e Ana Maria Magalhães conta com 74 primaveras. Serão os 70 os novos 40?

Ana Maria Magalhães and Isabel Alçada’s career can be confused with the radical transformation that Portugal went through the last four decades. It is impossible to dissociate the increase in reading habits with the work of these two writers. And if there are more young people to read, the country only has to gain. Portugal has a huge debt of gratitude with these former teachers. To bold statement? On the contrary. They the Portuguese verson of Enid Blyton.

When I was a kid, I hated reading. I walked through the primary only with what I captured by ear in class. I always had a good ear and my parents were very demanding, which helped me to overcome soberly all the tests. The problem was when I got to the fifth grade and the matter began to thicken up. One day, a classmate challenged me to buy 'Adventures in the Supermarket'. "It's great, you'll love it" he promised. I accepted the proposal, bought the book with some money I had amassed and then I began to read it. The story gripped me from the start: it tells how João, while doing some shopping at the supermarket, discovers a diamond trafficking scheme. There were mystery, indecipherable codes, characters of my own age, simple language, action, all peppered with humor. I was surrendered. Before, I could rarely finish half a dozen paragraphs without falling asleep in the middle. After that, I began to devour books as one eat cherries. There was no facebook, cable TV or computer games. It was the 80’s. My hobbies were restricted to play on the countryside and to build houses with my father's work materials. The media references were few and most heroes came from the USA, as 'The Knight Rider', the 'MacGyver' or even Uncle Scrooge. In a way, Ana Maria Magalhães and Isabel Alçada were like my youth heroines, who understood me, entertained and introduced me to a whole brave new world. They were sympathetic figures and fascinating storytellers. Everything a teen wanted most.

I read all the collection 'Uma Aventura', I found the ‘Viagens no Tempo' and then flew with ‘Asa Delta’. I discovered what felt like having hunger for books and thirst for information. I wanted to learn more and more. The principle for full human being. I began to see the world through different eyes and I know now that I am a journalist, I write books and I have this blog thanks to that moment I decided to give myself up to the adventures. I am deeply grateful for that. Probably a feeling that surely many of others Portuguese share with me: people who grew better citizens. Because, after all, this is the core of the collection 'Uma Aventura' and all the work of these writers: introduce to the children a taste for the Portuguese language, something missing for forty years, and breaking a cycle of apathy that plagued the post-dictatorship Portugal. "We were astound when we got to school and nothing was doing to promote reading", remembers Isabel Alçada. "In the first establishments where I worked, in Lourenço Marques, Mozambique, and then in Salvaterra de Magos, there was not even a library!", counteracts Ana Maria Magalhães.

Both recognize that they grew fortunate. Isabel studied at the French Lycée, in Lisbon, surrounded by books and holidays at the beach. "What impressed me was not only the young people that read little, but was nothing was doing to counteract this paradigm", confesses the former Education minister. Ana Maria Magalhaes, also accustomed to a home full of stories and summers in Estoril beach, confides: "one of the solutions of a director I met, in 1970’s, was to suggest to the kids works, especially with complex reading, that students could get from the Gulbenkian-car library. Books that they never read and just walked under his arm in front of the teacher to show respect and obedience. This was the standard back then"

Ana and Isabel met in the Fernando Pessoa preparatory school in 1976, and realize immediately that they shared the same distress. Astonish with such gap, they began to change ideas. They slowly decide to contribute to a movement that, naively, would achieve a national scale. "We started writing short stories which we handed to our students. We never said we were the authors. We wanted them to be impartial judges of our work", explains Isabel Alçada.

The reception was fantastic as longingly recalls Ana Maria Magalhaes: "they asked always for more and asked about the characters. We knew we were on the right track. And that was when the idea was born. Unfortunately, most of these tales I threw them out", laments deeply. The writing partner throws her a sweet and nostalgic look. "Teachers accumulate tons of paper and have to get rid of it in the end of the year". What they saved came to lead the second series of book adventures launched by them in 1985, the ‘Viagens no Tempo’. Years later they created three stories to 'Asa Delta' and gradually diversified their portfolio, aimed more at small children, 'I Want To Be', 'History of Portugal', 'Read Gives Pleasure', among others. "We like to vary, you know," says Ana Maria Magalhães. "It was impossible to write four to five adventures per year, as we did before. We need to reinvent ourselves and it was a natural step we have taken to write other kind of books”. Isabel Alçada adds: "and after reading, for example, 15 numbers of the 'Viagens no Tempo' it is natural that our readers grow and adhere to other readings."

In all, they have sold more than 10 million books, which makes them the most successful Portuguese writers. And all this while maintaining full time teaching schedule. "Often we had to work at the weekend," recalls Isabel Alçada. The workload has been growing and the projects broadened over the years. Ana Maria Magalhaes, for example, would assist, between 1989 and 1991, in the reform of the Portuguese education system and was the coordinator of the newspaper ‘Gil’, during Expo98. Isabel Alçada before being Minister of Education, between 2009 and 2011, was commissioned to design the Portuguese network of school libraries and was in genesis of the Portuguese national reading plan. "Currently, libraries are centers of knowledge, entertainment and the nerve center of any school, source of knowledge and pride," congratulates the former minister. "But we will always be known for the books 'Uma Aventura'", confides Ana Maria Magalhães, after signing a second book during the interview that I made them in the Lisbon Book Fair.

It was with the purpose of this event, Children’s Day and the relationship that both have with the Ribatejo, that I had the opportunity to know and interview them. For an hour, I could return to the past and be the a kid again. And I could thank them for everything. "You know", begins to tell me Ana Maria Magalhães, "I was a teacher for 39 years and after all that time, no doubt I have a huge sense of accomplishment". Sitting side by side, the friends for four decades, launch an endearing smile. "Our goal was always to create reading habits, because there was nothing for young people in the past. We had this duty to our students", explains Isabel Alçada.

And then there was the day when, after writing a letter to the editor Caminho who published their books, I received a letter handwritten by themselves. My heart felt like it would explode! I still retain in the memory that day when I pulled the letter from my grandfather’s hand who had gone to the mailbox. "But do they write to all readers?" I wondered, amazed. Nothing like to do a test. So I did: I sent over the following years, dozens of letters and all, without exception, got an answer. I have kept them there, as diehard fan I am. Faced with the revelation they laugh. "We always respond to all our readers. Except where the questions are simple, like 'why are the illustrations in black and white?' Then photocopied the same answer", justifies Ana Maria Magalhães. And by the way, as they why are they? "Printing is cheaper".

As for the secret of the twins (a matter that was the subject of intense debate between young Portuguese in the 80’s) "will not be revealed soon" and the cadence of books will remain. "We have no plans to stop", asserts Isabel Alçada. "We want to write and have hundreds of ideas. We received immense invitations from municipalities, museums, palaces ... so it has to be very slow", smiles the former Education minister. In May was published 'The Witch Catuxa in the Castle of the 5 Towers', the new volume of the collection 'Magic Forest', and ‘Uma Aventura em Conímbriga', "also a commissioned project," will be out in February 2017. Oh!, And to realize the importance of all this, I want to remind you that Isabel Alçada is 70 years old and Ana Maria Magalhães has 74 years old. Are the 70’s the new 40’s?

Catarina espalha sorrisos Catarina spreads hapiness

noreply@blogger.com (revista gira) — Wed, 01 Jun 2016 15:10:00 +0000

Catarina Rodrigues estava farta de brinquedos produzidos em série. Procurava sempre originalidade e um lado lúdico nos produtos que comprava para o seu filho. Durante alguns anos, teve a sorte de trabalhar na loja Imaginarium, em Santarém, que acabou por encerrar em 2012. Entretanto, “entre o meu núcleo de amigos há 25 crianças, desde filhos, sobrinhos, e por aí fora. Todos os meses, celebramos um aniversário”, ri-se. “E no grupo sentíamos que havia uma lacuna na cidade quando chegava a hora de comprar um presente. Tirando as grandes cadeias de supermercados, nada havia como alternativa”, recorda. Assim, após sair da loja de brinquedos, decidiu abrir o sei negócio. Juntamente com a ajuda do marido, Catarina fundou a Catavento, situada em pleno histórico de Santarém, mas que disponibiliza serviço de venda on line.

Inaugurada a 31 de maio de 2013, o espaço pretende oferecer um serviço personalizado, simpatia e aconselhamento e, claro, brinquedos de qualidade. “A minha grande ambição”, esclarece, “é fomentar uma cultura de família e união que, creio, está muito desenraizada da sociedade atual. É muito mais fácil comprar um tablet e deixar a criança brincar no sofá, do que investir 15 minutos que sejam a participar com os nossos filhos num jogo de tabuleiro”, exemplifica. “Por isso, os meus brinquedos, além de serem a maioria fabricados com materiais renováveis, pretendem estabelecer maiores laços entre os adultos e os mais novos”, como os puzzles, conjuntos de tabuleiro, jogos de perícia e estratégia, entre outros. É claro que na Catavento também há bonecas de trapos, miniaturas, super heróis entre outros. “Praticamente todas as marcas que comercializamos não passam na televisão. Queremos ser inovadores, proporcionando experiências pedagógicas alternativas, seja apelando ao conteúdo de um livro, à ilustração de um puzzle ou ao design de um jogo”, explica. No mundo encantado da Catavento, os brinquedos promovem a agilidade, o pensamento lógico e a criatividade. E tentam ao máximo ser originais. Um dos produtos, por exemplo, é um cavalinho de madeira branco que depois pode ser personalizado com a sua cor preferida!

Catarina Rodrigues, formada em Marketing e Consumo, acredita no poder da brincadeira. “A infância é uma fase extremamente importante da vida. É a brincar que a criança desenvolve capacidades como a memória, a concentração, a imitação e a imaginação”. Ela própria vai buscar ao seu passado a sua experiência de vida. “Quando era pequenina, adorava estar com os meus pais e lembro-me da interação que havia em casa. Para mim, aquilo era muito importante. E apesar de ambos terem profissões extenuantes, nunca prescindiram de estar comigo”. E hoje, além de incutir essa educação no filho de nove anos de idade, pretende passar essa mensagem ao público. “Há estudos que o provam: basta um quarto de hora por dia, junto dos nossos filhos, a brincar, a conversar, para que eles cresçam mais saudáveis”, defende. E para dar uma ajuda, aqui ficam algumas ofertas da Catarina para os leitores do ‘conta-me histórias’: um flipper portátil da Vilac e um jogo de damas magnético, da ‘The Purple Cow’. Os primeiros a enviarem um email, com nome, morada, numero de contribuinte, morada e contacto telefónico, recebem automaticamente um destes presente. Feliz dia da criança!

Catarina Rodrigues was tired of series-produced toys. She always looked for originality in products she bought for her nine years old child. For some years, she had the good fortune to work in the Imaginarium shop, in Santarém, which eventually shut down in 2012. But, "between my core friends there are 25 children, nephews, sons and daughters, and so on. Every month, we celebrate a birthday", she laughs. "And in the group we always felt there was a gap in the city when it came the time to buy a gift. Besides the large supermarket chains, there was no healthy alternative", she recalls. So, after leaving the toy store, she decided to open her own business. Along with her husband's, Catarina founded Catavento (pinwheel), located in the middle of Santarém’s historic center, although there is online service.

Inaugurated on May 31, 2013, the space aims to provide personalized service, friendliness, advice and, of course, quality toys. "My great ambition," she explains to me, "is to foster a family culture and unity between parents and kids which I believe is very rootless nowadays. It is much easier to buy a tablet and let the child play on the couch, than investing 15 minutes and participate with our children in a board game" she exemplifies. "So, my toys are most made of them made from renewable materials and they intend to establish closer ties between the adults and the younger", like puzzles, board sets, games of skill and strategy, among others. Of course, there are rag dolls, miniatures, super heroes and others. "Virtually, all brands we sell do not go on television. We want to be innovative, providing alternative educational experience, appealing to the contents of a book, the illustration of a puzzle or the design of a game", she adds. In the enchanted world of Catavento, the toys promote agility, logical thinking and creativity. And they try to be the most original. One of the products, for example, is a white wooden rocking horse that can then be customized with your favorite color!

Catarina Rodrigues, graduated in Marketing and Consumption, believes in the power play. "Childhood is an extremely important stage of life. It is during play game that children develop skills such as memory, concentration, imitation and imagination". She herself speaks about her past as a great life experience. "When I was little, I loved being with my parents and I remember the interaction that exited at home. For me, it was very important. And although both parents and strenuous professions, they never renounced being with me". And today, in addition to instill that education her son, she dedicates her life passing the same message to the public. "There are studies that prove: just fifteen minutes a day, with our children, playing, talking, makes them growing healthier", she argues.

And to help you understand all this, she offers some presents to my readers: a portable pinball game, from Vilac, and a set of magnetic games from 'The Purple Cow'. The first to send an email with name, address, taxpayer number, address and telephone number, automatically receives these present. Happy Children's Day!

A ciência é o que está a dar! Science is rocking!

noreply@blogger.com (revista gira) — Wed, 01 Jun 2016 14:51:00 +0000

A minha irmã mais nova adora ciência! Sendo eu um rapaz das letras, nada me dá mais alegria que vê-la crescer numa área que terá muito mais saídas profissionais do que as humanidades. Sempre que lá vou a casa, lá está ela a inventar porções, fórmulas químicas e a tentar replicar as experiências que aprende nas aulas. Está no 10º ano de Técnicas de Análises Químicas e acredito que tenha um futuro brilhante pela frente!

Vem isto a propósito dos brinquedos da Science4you que de certeza já conhece. Neste dia mundial da criança, nunca é demais lembrar que brincar é também um arte e uma oportunidade única para passar uma mensagem aos mais pequenos: o entretenimento também pode ser educativo. A marca é 100 por cento nacional, surgiu em 2008 e já comercializa mais de 200 produtos diferentes, desde quizzes, puzzles, brinquedos científicos e educativos. E há itens para todos os gostos e carteiras, desde €0,99. O intuito é sempre aprender: a construir um barco solar, a falar inglês, a cozinhar bolos, a cultivar morangos, entre tantos outros. É uma das minhas marcas preferidas quando chega a hora de escolher brinquedos para crianças. Por isso, e para celebrar o dia mundial da criança, a Science4you oferece aos leitores do ‘conta-me histórias’ três kit “Os Primeiros Passos no Origami”, que permite aprender um pouco sobre esta técnica milenar japonesa de dobragem em papel. É para maiores de seis anos de idade e incluiu além de folhas coloridas, um livro educativo de 36 páginas sobre o tema. Para receber um destes, basta enviar um email com nome, morada, numero de contribuinte, morada e contacto telefónico.

My little sister loves science! As I am a boy of letters, nothing gives me more joy to see her grow in an area that will have more job opportunities than the humanities. Whenever I go to my parent’s home, she is inventing portions, chemical formulas and try to replicate the experiences she learns in class. She’s on the first year of Chemical Analysis Techniques course (high school) and I do believe she as a bright future ahead!

All this to talk about Science4you toys that certainly you already have heard about. In this children's day, it never hurts to remember again that playing is also an art and a unique opportunity to pass a message to the smallest: entertainment can also be educational. The Portuguese brand appeared in 2008 and already sells over 200 different products, from quizzes, puzzles, scientific and educational toys. And there are items for all tastes and wallets, from €0.99. The aim is always to teach something: how to build a solar boat, how to speak English, how to cook cakes, how to cultivate strawberries, among others. It is one of my favorite brands when it comes to choose toys for children. Therefore, and to celebrate children’s day, Science4you offers to my readers three kit "Getting Started in Origami" which teaches a little about this ancient Japanese art of folding paper. It is for kids with more than six years old and includes, besides lots of colored pieces of paper, a 36 pages educational book about the theme. To receive one of these, just send me an email with name, address, taxpayer number, address and telephone number.

Solte a criança dentro de si Free the child in you

noreply@blogger.com (revista gira) — Wed, 01 Jun 2016 14:38:00 +0000

É dia mundial da criança. Aqui o "je" não tem filhos mas tem uma irmã de 16 anos. Ela nasceu quando eu tinha 23 anos como já contei aqui no blogue. Por isso, é como se fosse minha filha. Mas ela já está a entrar na adolescência e está a ser difícil perceber que ela está a crescer. Será que não podes ficar mais uns anos pequenina? É claro que ainda brinco com ela, e faço-lhe cócegas e etc e tal como se tivesse seis anos. Ela ri-se e goza comigo. Quando, um dia, tiveres filhos e os vires crescer, vais ver o quanto custa! Sejamos crianças toda a vida!

It's Children's Day. I have a 16 years old sister. She was born when I was 23 as I told before here on the blog. So, she’s almost like my daughter. But she is already entering the adolescence phase and it’s being hard to see that it she is growing up. Can’t she stay younger for a couple more years? Please? Of course I still play with her, and I tickle her etc and so forth as if she still had six years old. But she laughs and thinks I’m crazy. Really? Wait until you have your own children, and you’ll see how difficult it will be seeing them growing up! So, please, let us be children forever!

Isabel sabe o que é doer por dentro Isabel knows what is real pain

noreply@blogger.com (revista gira) — Tue, 10 May 2016 13:17:00 +0000

Estava tudo bem até novembro de 2006. Uma dor de cabeça aqui, alguma fragilidade óssea acolá ou tensão alta por vezes. De resto, a vida corria de feição para Isabel Marques. Acordava de manhã, vestia-se, ajudava o filho a preparar-se, despedia-se do marido e caminhava até à creche onde trabalhava. Antes de iniciar as suas funções, tomava uma bica e punha as novidades em dia com as suas colegas. Riam-se, brincavam com as manias de alguns pais, trocavam histórias de vida e tentavam ultrapassar os obstáculos com uma perna às costas. Era uma vida pacata, embora cansativa e cheia de projetos. “Sempre gostei de me manter ativa. Odeio a monotonia e por isso inventava actividades e assumia diversas responsabilidades. Tinha muito orgulho nisso”, conta. Na altura, com 33 anos de idade, era uma jovem, mãe, esposa, educadora, com um futuro brilhante pela frente. Até ao dia em que o destino lhe trocou as voltas.

“Foi no dia 8 de dezembro. Estávamos a preparar as lembranças de natal, juntamente com as crianças. Fazíamos pequenas pinturas, esculturas e postais que depois elas iam levar aos pais. A meio da manhã comecei a sentir um cansaço extremo, com fortíssimas dores de cabeça, parecia que o meu corpo se estava a soltar de mim”. Foi o início do purgatório.

Durante alguns dias achou que eram sintomas de stress, gripe ou cansaço extremo. Uns dias depois, desmaiou e foi levada para o hospital de Santa Maria. Após diversos exames, o primeiro diagnóstico revelou um acidente vascular cerebral (AVC). Isabel ficou sem conseguir andar, tinha dificuldade em processar as ideias e as dores de cabeça eram intensas. “Foi horrível. Só me apetecia morrer”, desabafa. No entanto, aquilo que prometia ser o fundo do problema, revelou-se apenas a ponta do icebergue. Parte alguma do organismo estava livre de problemas: articulações, músculos, raciocínio, visão, locomoção, fala, entre outras. A lista era imensa e o quadro médico demasiado complexo para um simples AVC. “Fui encaminhada para a neurocirurgia porque continuava com sucessivas vasculites cerebrais e também tive consultas de reumatologia. Ao todo, fiz seis ressonâncias magnéticas e uma cintilografia cerebral. Após seis longos meses [forte tónica nestas palavras] tive a notícia que me arrasou por completo”: Isabel era portadora de lúpus sistémico disseminado muito grave. “O médico foi perentório: tinha seis meses de vida. Nada mais”. Faz uma pausa para recordar o momento e suspira. “É como se uma hecatombe tivesse caído sobre mim”.

Do dia para a noite, as urgências passaram a ser uma segunda casa. As dores eram constantes e o tratamento ineficaz. “Comecei a tomar cerca de 30 comprimidos por dia!”, exclama. "Doses de químicos tão elevadas que, em certas alturas, perdia toda a noção de quem era e de onde estava. Cheguei ao ponto de sofrer intoxicações medicamentosas. Era simplesmente angustiante. Senti-me sem chão”, exaspera.

Preconceito social

Há três tipos de lúpus: o lúpus discóide, que afeta a pele; o lúpus sistémico, que toca um maior número de órgãos; e o lúpus induzido por drogas. É auto-imune, de causa desconhecida, desregulando o sistema imunitário. Ou seja, o organismo ataca as próprias células e tecidos do corpo, resultando em inflamação. O diagnóstico é difícil: parece uma gripe, um AVC, reumatismo, cefaleia, ou outra. "Há quem espere anos para saber. Eu tive ainda alguma sorte porque rapidamente descobriram". Esse foi o único ponto positivo na história de Isabel Marques. Com "doses cavalares" de cortizona e corticoide e sessões de quimioterapia, Isabel Marques ganhou peso, perdeu cabelo, vomitava constantemente e mal dormia. O pior de tudo? “Deixei de poder ser independente. A minha sorte foi o meu marido e o meu filho que estiveram sempre presentes". A antiga educadora de infância também elogia o trabalho de toda a equipa médica que a acompanhou. Porém, o maior problema, confidencia, é o estigma social. "Como se avalia a dor? Muita gente acha que quando nos queixamos estamos apenas a ser preguiçosos ou que a inventar. Uma mancha vermelha no rosto reconhece-se e a queda de cabelo também. Já o cansaço não se vê". O lúpus é invisível. Mas ele está lá. Qual lobo sempre pronto a atacar.

Em 2008, a doença agrediu o sistema nervoso central de Isabel Marques, teve mais uma vasculite cerebral e ficou três meses internada. Na mesma altura, o pai faleceu, vítima de cancro. "Foi uma fase terrível. Acompanhei-o sempre e só temia ter que passar pelo mesmo". De repente, Isabel estava a viver o mesmo drama. Passou horas, de agulha dentro do braço, a ver o veneno entrar pelo corpo. Naqueles silêncios, falava com o pai e pedia-lhe que lhe desse força. Depois de cada sessão, levantava-se, seguia para casa (recusava sempre ficar em ambulatório) e deixava-se à mercê da sorte. A recuperação foi lenta e sempre sujeita ao sabor da doença. “Mesmo que passe temporadas bem, o lúpus está cá sempre e é uma incógnita quando volta para infernizar”. Pode ser uma pequena loucura na alimentação, um pouco de sol a mais, um ligeiro problema no trabalho… ninguém sabe. “Ao fim de dezenas de quimioterapias, internamentos, AVC, urgências, quedas, milhares de comprimidos, desisti de sofrer. Impus-me: quem manda em mim não é o lúpus, sou eu", revela.

A morte sempre à espreita

Em 2010, depois de sucessivas baixas médicas, e com um grau de incapacidade atribuído de 60 por cento, Isabel Marques regressou ao trabalho. "Era impossível manter o mesmo ritmo de stress, por isso deixei a creche, fui até à Câmara de Vila Franca de Xira, expus o meu caso à então presidente, Maria da Luz Rosinha, e fui transferida para o núcleo museológico de Alverca. Estou agora num ambiente mais calmo e o que faço requer o menor esforço possível. É pouco, mas sinto-me útil, em vez de ficar fechada em casa, a lamentar-me com a vida”. Deu assim a volta ao problema e passou a olhar para a doença numa perspetiva positiva. Com tanto sofrimento, é possível? “Sim, sou mais feliz. O que pode parecer um contra senso. Apesar de ter esta bomba dentro de mim, graças ao lúpus sou mais forte, corajosa e feliz”.

Além de manter um emprego, ainda que com algumas condicionantes, criou o grupo no facebook chamado “O lúpus não se vê mas sente-se”, que pretende ser uma plataforma de partilha de experiências e esclarecimento de dúvidas. E a 28 de maio irá moderar um debate que vai decorrer no núcleo museológico de Alverca, sobre o lúpus, com a presença de médicos e doentes que irão partilhar as suas histórias de vida. “Eu quero ajudar as pessoas a ultrapassar a doença, porque ela é fortemente debilitante e envolve também familiares e amigos. O intuito é também consciencializar a sociedade para este problema tão complexo. É necessário o apoio de todos para que os lúpicos possam ultrapassar melhor as dificuldades”. No fundo, Isabel quer ser um exemplo de vida.

Apesar de viver há mais de uma década no fio da navalha, Isabel sorri. Ainda que, neste momento, tenha o braço direito inflamado e nível de dor nove (numa escola de 0 a 10) e tenha regressado às sessões de quimioterapia. “Existem doenças bem piores e é possível contornar tudo isto”, ressalva. “Basta fazer o tratamento certinho, tomar os medicamentos e seguir os conselhos dos médicos. Deram-me seis meses de vida e, veja, ainda cá estou uma década depois!”.

Everything was fine until November 2006. A headache here, some bone fragility there or some high blood pressure. Moreover, the life was ok for Isabel Marques. She got up every morning, dressed, helped her child to prepare to school, said goodbye to her husband and walked down to the kindergarten where she worked. Before beginning her duties, she drunk a coffee and put the news up to date with her peers. They laughed, played with the foibles of some parents, exchanged life stories and tried to overcome the obstacles with as much fun as possible. It was a quiet life, although exhausting and full of projects. "I always liked to keep me active. I hate the monotony and so I invent activities and assumed the most responsibilities that I can. I was very proud of that", she says. At the time, with 33 years old, she was a young mother, wife, educator, with a bright future ahead. Until the day that her destiny changed her life.

"It was on the 8th of December. We were preparing the Christmas presents, along with the children. We made small paintings, sculptures and postcards that then they would take to their parents. In the midmorning I began to feel extreme fatigue, with very strong headache, it felt like my body was to release me". It was the beginning of the purgatory.

For a few days she thought it was symptoms of stress, cold or extreme tiredness. A few days later, she fainted and was taken to the hospital in Lisbon. After several tests, the first diagnosis revealed a stroke. Elizabeth was unable to walk, had difficulty processing the ideas and the headaches were intense. "It was horrible. I only wanted to die", she complains. However, what supposed to be bottom of the problem, was in fact only the tip of the iceberg. No part of the body was free of problems: joints, muscles, mind, vision, mobility, speech, among others. The list was immense and the medical framework too complex for a simple stroke. "I was referred to the neurosurgery because I continued with successive cerebral vasculitis and also had rheumatology consultations. In all, I did six MRIs and a brain scan. After six long months [strong emphasis in these words] the news struck me completely". Isabel was a carrier of very serious widespread systemic lupus. "The doctor was peremptory: she had six months to live. Nothing more". She pauses a few seconds to remember the moment and sighs: "it's was as if a catastrophe had fallen over me."

From day to night, the emergency room became a second home to her. The pain was constant and the treatment ineffective. "I started taking about 30 pills a day!" She exclaims. "Chemical doses so high that, at times, I lost all sense of who I was and where I was. I got to the point of suffering drug intoxication. It was simply agonizing. I felt ungrounded, she exasperates to me.

Social prejudice

There are three types of lupus: discoid lupus erythematosus, which affects the skin; systemic lupus, which touches a larger number of organs; and drug-induced lupus. It is autoimmune, with unknown cause, deregulating the immune system. In other words, the body attacks its own cells and tissues, resulting in inflammation. Diagnosis is difficult: it seems like a cold, stroke, rheumatism, headaches, or other. "Some people wait years to know. I was lucky because they quickly discovered the problem". That was the only positive side in Isabel Marques story. With "massive doses" of cortisone and steroids and chemotherapy sessions, she gained weight, lost hair, vomited constantly and barely slept. Worst of all? "I became dependent from others. My luck was my husband and my son whom were always present". The former kindergarten teacher also praised the work of the entire medical team that accompanied her. But the biggest problem, she confides to me, it is the social stigma. "I can one assesses pain? Many people think that when we complain we are just being lazy or inventing. A red stain on the face is recognized and the hair loss as well. But the fatigue is not seen". Lupus is invisible, but it's there, like wolf always ready to attack.

In 2008, the disease attacked Isabel Marques central nervous system, she had more cerebral vasculitis and stayed three months hospitalized. At the same time, his father died of cancer. "It was a terrible time. I accompanied him every single day and only dreaded having to go through the same". Suddenly, Isabel was living the same drama. She spent hours, needle inside her arm, seeing the venom entering her body. In those silences, she spoke to her father and asked him to give her strength. After each session, she got up, followed home (always refused to stay in the clinic) and left her life in the hands of fate. The recovery was slow and always subject to the flavor of the disease. "Even if seasons I pass well, lupus is always here and is unknown when it returns to demonize my life". It can be a small mistake in the diet, a little more sun than the usual, a slight problem at work ... no one knows. "After dozens of chemotherapy, hospitalization, stroke, emergency, falls, thousands of pills, I gave up suffering. I said to myself: who controls me is not lupus, It’s me", she says.

Death is always lurking

In 2010, after repeated sick leave, and with a 60 percent degree of disability attributed, Isabel Marques returned to work. "It was impossible to keep the same pace of stress, so I left the kindergarten, I spoke to my boss and I was transferred to a calmer job in the Alverca museum center. I now am in a quieter environment and what I do requires little effort as possible. It's not much, but I feel useful, instead of being closed at home, mourning my life". She turned to the problem over and started to look for the disease in a positive perspective. With so much suffering, is it possible? "Yes, I'm happier. What may seem counter intuitive, despite this bomb inside me. But thanks to lupus I’m stronger, brave and happier" .

In addition to keeping a job, albeit with some restrictions, she created the group on facebook called "Lupus Is invisible but it can be felt" which is intended to be as a sharing platform of experiences and way to answer questions from others people. "I want to help people overcome the disease, because it is highly debilitating and also involves family and friends. The aim is to also make society aware of this so complex problem. We need the support everyone so that patients can best overcome the difficulties". Basically, Isabel wants to be an life example.

Despite living for more than a decade on the edge, Isabel smiles to me. Although, at present, she has an inflamed right arm and pain level nine (in a scale from 0 to 10) and she has returned to chemotherapy. "There are much worse diseases than this one and I can overcome all this", she claims. "We just to follow all the treatment, take the medication and follow all the doctor’s advice. They gave me six months to live and now see, I’m still here, a decade later".

O dia em que o Lusitania foi ao fundo Titanic part II

noreply@blogger.com (revista gira) — Sun, 24 Apr 2016 08:00:00 +0000

A 7 de maio de 1915, o Lusitânia foi ao fundo. Era o transatlântico mais veloz na época e o maior do mundo. Foi suplantado, brevemente, pelo Titanic, em 1912, mas este acabou por naufragar na viagem inaugural. Há semelhanças nos dois acidentes, apesar de serem casos distintos: um sofreu um rombo provocado por um icebergue, o outro foi atingido por um torpedo de um submarino alemão. Em ambos havia uma aura de superioridade: eram gigantes, poderosos, luxuosos, invencíveis. As semelhanças ficam-se por aqui. Com o Lusitania, o cenário é bem diferente: nada fazia prever que uma tragédia destas pudesse acontecer. Em acidentes idênticos, os navios conseguiam flutuar durante muito tempo, às vezes o suficiente para chegar ao destino. O problema, neste caso, foram diversas circunstâncias, todas elas distintas, mas que culminam numa série de azares que levam à destruição do navio, a 18 quilómetros a sul da Irlanda.

A história é emocionante e é um episódio importantíssimo da I Guerra Mundial. No barco seguiam 139 norte-americanos e apenas 10 sobreviveram. Sendo os EUA um país neutral na altura, o ataque alemão é visto como uma afronta pelo povo do outro lado do oceano. Dois anos depois, decidem entrar para o conflito.

Mais do que historiador, Erik Larson descreve, ao detalhe, as várias linhas da trama que tiveram um papel crucial em toda a história. A partir de documentos, livros, cartas, diários e relatos de sobreviventes, o escritor transporta até nós todo o cenário complexo da época: a personalidade do presidente dos EUA; a desfaçatez da Alemanha em nunca cumprir os acordos de guerra; o dia a dia dentro de um submarino; os erros de engenharia; os objetivos e sonhos de alguns dos passageiros, ricos e pobres; a descrição meteorológica; a relação entre passageiros e tripulantes; diálogos; o atraso nas buscas; e como os familiares lidaram com a tragédia, num tempo em que viajar de avião era uma utopia, de barco muito caro, e os meios de comunicação incipientes. Há ainda o papel dos serviços secretos britânicos que, de acordo com teorias da conspiração, poderão ter precipitado o naufrágio. É toda uma teia intricada que poderia servir para um argumento de um excelente filme. Ainda assim, um guião com um final trágico: o Lusitania levava praticamente dois mil passageiros e tripulantes, 1200 pessoas morreram.

É certo que o século XIX e XX está recheado de acontecimentos bem piores: em 1945, por exemplo, o paquete alemão Wilhelm Gustloff foi atacado por um submarino russo, provocando a morte de 9400 pessoas. Todavia, esta tragédia acabou camuflada no ódio contra os alemães pós II Guerra Mundial. A Última Viagem do Lusitania está cheia de detalhes e a narração é soberba. Em alguns momentos é possível perdermo-nos na vida de algumas das personagens, mas é nisto que Erik Larson é mestre: em divagar sobre a vida de pessoas, que foram reais, imaginar as suas vidas, que, de um momento para o outro, sofrem uma convulsão. Para quem gosta de História e não ficção este livro é perfeito.

May 7^th, 1915, a tragic day for the Lusitania. It was the fastest ocean liner at the time and the largest in the world. It was supplanted, briefly, by the Titanic, in 1912, who sank on the maiden voyage. There are similarities in the two accidents, although they are different cases: one suffered a hole caused by an iceberg, the other was hit by a torpedo from a German submarine. In both there was an aura of superiority: they were giants, powerful, luxurious and invincible. The similarities end here. With the Lusitania, the scenario is quite different: there was nothing that predicted that tragedy. In same accidents, ships could float for a long time, sometimes enough to reach the destination. The problem in this case was the different circumstances, all distinct, but that culminate in a number of hazards leading to destruction of the vessel, 11 miles south of Ireland.
The story is exciting and is an important episode of the First World War. On the boat followed 139 Americans and only 10 survived. As the US was a neutral country at the time, the German attack was seen as an affront by the people across the ocean. Two years later, they decide to join the conflict.
More than a historian, Erik Larson describes, in detail, the various lines of the plot that played a crucial role throughout the story. From documents, books, letters, diaries and reports of survivors, the writer carries to us all the complex scenario of the time: the personality of the US president; the impudence of Germany in never meet the war agreements; the daily life in a submarine; the engineering errors; the goals and dreams of some of the passengers, rich and poor; the weather description; the relationship between passengers and crew; dialogues; the delay in the rescue; and how the families coped with the tragedy, at a time when air travel was a utopia, travel by boat was very expensive, and communication means were incipient. There is also the role of the British secret services that, according to conspiracy theories, may precipitated the wreck. It's all an intricate web that could serve for an argument for a great film. Still, a script with a tragic end: the Lusitania carried almost two thousand passengers and crew and from those 1200 people died.

It is true that the nineteenth and twentieth century is full of far worse events: in 1945, for example, the German liner Wilhelm Gustloff was attacked by a Russian submarine, killing 9400 people. However, this tragedy was cloaked in the hatred against the German on the post Second World War. Dead Wake is full of details and the narration is superb. Sometimes you can lose yourselves in the lives of some of the characters, but this is what Erik Larson is a master: in rambling about the real lives, imagine people’s daily affairs, which, from one moment to the other, suffer a seizure. For those who like History and not fiction books this one is perfect.

Coração partido Broken heart

noreply@blogger.com (revista gira) — Fri, 15 Apr 2016 14:44:00 +0000

Dói tanto ser enganada. É como se o mundo se desabasse sob os nossos pés. A princípio suspeitamos de tamanha vontade e dos desejos que caiem em catadupa. Após anos de experiências falhadas, alma magoada e pele ferida, recalcamos todo o nosso afeto para bem dentro de nós. É assim, certo?

Foram tantas as vezes em que me magoaram que perdi a conta. Construí muros à minha volta, ergui portões e codifiquei entradas, deitei fora as chaves para nem eu própria saber como abri-las. Por isso, é tão duro dar amor e entregar-me totalmente. Gosto de estar à espera, de acreditar que ele ainda existe. Que seria o mundo sem gente que nos amasse? O amor é um brilho que nos molda a visão e, apesar da cor que traz aos nossos dias, pode ser uma arma que nos trespassa. O reverso da medalha.

O Ricardo foi mais um rapaz que passou por mim e nem sequer disse adeus. Corre sempre tudo bem no início. O mundo é lindo, as distâncias são curtas e ultrapassáveis, as tardes de chuva depressa se transformam em amenos serões no sofá, abraçados um ao outro, excitados com a descoberta.

O Ricardo apareceu assim do nada. Inesperadamente respondeu ao meu olá. Conheci-o num daqueles sítios de amizades online. Na maioria das vezes, nunca passa de um cumprimento inicial. As pessoas assustam-se com o desconhecido, receiam que ao vivo as pessoas nunca sejam aquilo que transparecem nas fotografias embelezadas com filtros e retocadas no instagram. Por isso, sem expectativas, nunca imaginei que dali pudesse surgir o quer que seja.

Mas o Ricardo sorria, fotografava-se sorridente, brincalhão, afetuoso e simpático. Escrevia longas frases, com todas as letras, sem abreviaturas, com as vírgulas no sítio certo. Ele tinha tempo para mim e queria dar-me toda a atenção. Deixei-me enfeitiçar aos poucos. Muito lentamente, devo dizer. Como disse, foram demasiados os golpes para me deixar cair no engodo.

Visitei-o em casa dele. Morávamos a 50 quilómetros de distância, algo que ambos negámos ser obstáculo. Com um curso de Direito e a trabalhar num banco, ele alugava um dos quartos do seu apartamento a uma amiga de longa da data. Soltei mil gargalhadas. Ali estava mais uma prova das evidências. Ridicularizou-me: “é só uma amiga. Nunca aconteceu e nunca acontecerá nada. Não sejas parva! Conhecemo-nos há tanto tempo!” Tentei tirar nabos da púcara. Fiz isso com cada detalhe da sua vida. O cadastro parecia limpo.

No espaço de uma simples semana, Ricardo surpreendeu-me como há muito ninguém o fazia. De uma forma adulta, madura e construtiva quis me conhecer e espicaçou o meu espírito introvertido. Aos poucos, senti-me ceder. Dando passos cautelosos, fui deixando o amor entrar. Fui ao fundo do coração trazer à superfície todos os sentimentos recalcados anos a fio. Beijei-o, convidei-o para minha casa, fizemos amor por entre os meus lençóis, arrepiei-me sempre que ele me acarinhava as costas e percorria a pele com os seus dedos. Eu sentia o amor fluir, a energia que passava dele para mim. Jurava que estava tudo a correr bem. Eu nem sequer o procurava!

Fez-se convidado e respondi aos seus intentos, apesar de com surpresa, com um sorriso estampado no rosto. Temia sair magoada, receava tanto que estivesse a pisar chão frágil. Ricardo pressentia o meu medo. Um dia, sem esperar, aparece-me de surpresa à porta de casa. Ou foram duas vezes? Mas de onde surgiu ele? Porquê este gesto de entrega e apaixonado? Estava ele assim tão interessado? “Claro que estou”. A resposta parecia óbvia. O tom com que respondia às minhas questões sugeria que eu estava a ser pateta. E eu não queria ser o entrave àquele amor. Por isso, após uma simples semana, atirei os muros ao chão e vasculhei em mim o profundo dos meus sentimentos. Estávamos nisto juntos, pronto!

Um par de dias depois, ele e a companheira de casa foram jantar juntos. Ela, também antiga estudante de Direito, precisava de falar urgentemente. Eu brinquei: “Provavelmente, ainda se vai declarar a ti”. Ele ignorou o meu comentário. “Nem imagino o que seja”, dizia ele por mensagem de texto. Poderia ser algo relacionado com trabalho?

Enfim, a mudez, nessa noite e na manhã seguinte, foi suficiente. Para bom entendedor, o silêncio basta. Aos poucos, comecei a ver nuvens cinzentas aglomerarem-se no céu. Caíram os primeiros chuviscos ao início do dia. No espaço de uma noite, a cadência dos beijos e dos olás desvaneceu. Não houve boa noite. Muito menos, bom dia. À hora de almoço questiono a quietude. “Tinhas razão. Ela declarou-se. Estou muito confuso!”

Muito confuso? Confuso de quê? É esta a palavra chave, não é? Como se pode estar confuso quando nada havia a temer e eu era o futuro risonho? Meu deus! Afinal era tudo mentira! O choque apoderou-se mim. A palavra confuso ressaltava do meu telemóvel batia contra as paredes do meu cérebro. Fui incapaz, durante alguns segundos, de ver, ouvir, pensar sequer. Confuso. Ele está confuso. Enfiada no escritório, tive que engolir o drama, fazer-me de forte e sorrir aos meus colegas de trabalho. Calejada, magoada, ignorada, respondi: “ok. Não volto a incomodar”. E ele também não. A história termina aqui, triste, feia, com um final tão infeliz. A vida segue em frente, mas o Ricardo continua a caminhar feliz, agora de mão dada à sua “amiga de longa data”. E eu estou de coração destroçado. Como é possível ser-se tão falso e mentiroso? Como é possível ser-se tão mau ser humano? Ricardo é um cobarde, um homem triste, solitário, arrogante e cruel. Confuso. Ah! Ah! Ah! Nunca vou esquecer esta palavra.

It hurts so much to be deceived. It is as if the world collapsed under our feet. At first, we all suspect so many desires that fall in cascade. After years of failed experiments, hurt soul and broken skin, we repress all our affection within us. Isn’t that right?
So many times men hurt me that I lost count. I built walls around me, I raised gates and coded entries, lay out the keys to nor I knew how to find them. So it is so hard to give love and give myself totally. I like to wait and to believe that it still exists. What would the world be without people who love us? Love is a glow that shapes our vision and, despite the color that brings to our days, can be a weapon that pierces us. The reverse of the medal.
Ricardo was another guy who passed through me and did not even say goodbye. Everything is great in the beginning. The world is beautiful; the distances are short and surmountable; the rainy afternoons turn fast into balmy evenings on the couch, holding each other, excited by the discovery.
Ricardo came out of nowhere. Unexpectedly he responded to my hello. I met him on one of those online social apps. Most of the time, it never passes from an initial compliment. People are scare with the unknown, they live with the fear that people never are what they transpire in photographs embellished with filters and retouched in instagram. Therefore, I had no expectations, I never imagined that there could arise something between Ricardo and I.
But Ricardo smiled, photographed itself smiling, playful, affectionate and friendly. At home. At work. At the street. Writing long sentences, with all the letters without abbreviations, with the commas in the right place. He had time for me and wanted to give me all the attention. I let myself bewitch gradually. Very slowly, I must say. As I said, there were too many blows to let me fall into deception.
I visited him in his house. We lived 40 miles apart, which we both deny was an obstacle. With a law school degree and working in a bank, he rented one of the rooms of his apartment to a date long friend. A girl friend. I free a thousand laughs. There was the evidence of the end. But he derided me, "she is just a friend. It never happened anything and never will. Don’t be silly! We are just friends!" I insisted, I laugh, I just wanted the truth. I asked every question I thought was enough. I did this with every detail of his life. He was clean, I believed.
Within a single week, Ricardo surprised me like no one did for so many years. In an adult, mature and constructive manner he wanted to meet me and goaded my introverted spirit. Gradually, I felt yield. Taking cautious steps, I was letting love in. I went to the bottom of my heart to bring to the surface all the feelings repressed for years.

I kissed him, I invited him home, we made love between my sheets, I shivered whenever he cherished my back with his fingers. I felt the love flow, the energy passing from him to me. I swore that all was going well. I was not even looking for him!
But I wanted him as well, tough I feared I was stepping fragile ground. Ricardo sensed my fear. One day, without waiting, he surprises me at my doorstep. But where did he come from? Why this romantic gesture? Was he so interested? "Of course I am". The answer seemed obvious to him. The tone that he said he responded to my questions suggested I was being goofy. And I did not want to be the obstacle to our love. So, after a single week, I threw the walls down. We were in this together, period!
But, unfortunately, this story as a sad ending. A couple days later, he and his housemate had dinner together. She was also an old law student and needed to speak urgently. I joked: "Probably, she wants to declare to you." He ignored my comment. "I cannot imagine what it is," he said by text message. It could be something related to work?
Finally, the silence that night and the next morning was clear enough. In Portugal, we have a saying, “to the wise, half a word is enough”. Or, in this case, a silence is enough. Gradually, I began to see gray clouds agglomerate in the sky. They dropped the first sprinkles in the beginning of the day. In a night frame, the rhythm of kisses and hellos faded away. There was no good night. Much less, good morning. At lunchtime I questioned the stillness. He answered: "you were right. She declared herself to me. I'm very confused!"
Very confused? Confused about what? Isn’t this the key word? How can he be confused when there was nothing to fear and I was the bright future in front of his life? My God! After all, was everything a lie? The shock came upon me. The word “confused” stood out from my phone and was beat against the walls of my brain. I was unable, for a few seconds, to see, hear or think even. Confused? He's confused. Stuck in the office, I had to swallow the drama, make me strong and smile to my colleagues. Calloused, hurt, ignored, I said: "ok. I won’t bother you again". Neither did he. The story ends here, sad, ugly, with a so unhappy final. Life goes on, but Ricardo continues to walk happy, now hand in hand with his "longtime friend". And I'm heartbroken. How it is possible to be so fake and a liar? How it is possible to be such a bad human being? Ricardo is a coward, a sad man, lonely, arrogant and cruel. Confused. Ah! Ah! Ah! I will never forget this word.

Jogos da Fome parte II Hunger Games part II

noreply@blogger.com (revista gira) — Sun, 10 Apr 2016 08:00:00 +0000

Não sou particularmente fã de livros de ficção científica. Gosto de ver filmes com efeitos visuais, porque o cinema, em parte, tem o dever de nos fazer sonhar. Porém, na leitura torço o nariz quando se trata de manuscritos com vidas extra terrestres, naves espaciais e viagens intergalácticas. Mas decidi sair da minha zona de conforto e ler este Alvorada Vermelha, de Pierce Brown, considerada, pela Amazon, como uma das melhores obras de 2014. Chegou a Portugal no ano seguinte e na livraria já está à venda o segundo exemplar desta triologia (nos EUA já saiu o último número). Para quem viu os Jogos da Fome, a ideia é quase, quase, a mesma, contudo, com um valente upgrade.

Quando vi os Jogos da Fome, achei a ideia meio disparatada: como pode uma sociedade achar graça a um concurso em que jovens se digladiam até se matarem? Qual o propósito? A ideia, claro, é questionar os valores de um mundo em mudança e os limites morais do Homem. Mas neste livro de Pierce Brown o conceito é levado ao limite mas com um twist. E há todo um novo universo de personagens, termos e novas palavras que criam uma realidade irreal aos nossos olhos, mas coerente na trama do livro. E isso é o que mais me atraiu na história.

Posso resumir a ideia, embora ela seja bem complexa. Basicamente, num futuro longínquo, uns mil anos talvez, Marte já está a ser colonizada pelo ser humano (e ao que parece outros planetas também), e nele vivem centenas de diferentes estratos sociais. Os dourados, o topo da hierarquia, os rosados e toda uma outra gama de cores, até aos vermelhos, os escravos, que vivem no interior, em minas, a retirar o hélio que, alegadamente, na superfície é necessário para terraformar Marte. O problema é que eles desconhecem que são mão de obra forçada. A mensagem que lhes é incutida é que o trabalho que fazem é para o bem da humanidade que, na Terra, está à beira do caos e asfixia atmosférica. Ensinados a manterem-se bem lá em baixo, desconhecem que já há oxigénio à superfície. Tudo o que lhes dizem é mentira. E um dos vermelhos, Darrow, descobre que há toda uma população que os está a enganar. A única forma é juntar-se aos dourados, ingressando numa escola onde eles aprendem as lides da guerra e da liderança, vencer todas as provas e chegar ao fim com o intuito de os minar por dentro, apoderar-se de uma nave e começar a revolta dos vermelhos, qual cavalo de Tróia. Parece uma ideia simples, no entanto, o universo criado pelo escritor é impressionante, chegando ao ponto de redefinir o conceito de raças, características sociais dos humanos, os sotaques de cada grupo, e por aí fora. Ou seja, Pierce Brown reinventou os seres humanos. Há, inclusive, os escultores, autênticos cirurgiões plásticos do século XXX (o livro não nos remete para qualquer data em concreto), que conseguem transformar por completo a aparência de alguém: colam músculos, mudam os olhos, a cor do cabelo, o tom de pele. É este processo pelo qual Darrow passa para que de vermelho ele se possa transformar em dourado. É que há diferenças de aparência em cada estirpe social, criando assim diferentes castas. O melhor é não me alongar senão revelo demasiado.

Sem dúvida que este é um bom livro para amantes do fantástico. Uma história incrível de morte, traição, que toca em temas muito atuais, como o racismo, a educação, os limites do ser humano, a arrogância dos povos, entre outros. Gostei muito e acho que vou devorar o segundo livro. Os direitos para o cinema já foram vendidos, como seria de esperar.

I am not particularly a fan of science fiction books. I like to watch movies with visual effects, because the cinema, in part, has the duty to make us dream with the beyond. However, when it comes to reading I tend to avoid books about extraterrestrial life, spaceships and intergalactic travels. But I decided to leave my comfort zone and read Pierce Brown’s Red Rising, considered by Amazon as one of the best works of 2014. The second part is already for sale and the third volume came out in the US. For those who love Hunger Games, the idea is almost, almost the same, however, with a big upgrade.
When I saw the first Hunger Games I thought the idea was preposterous: how can a society find amusement in a death contest in which young people battle with each other until they die? What is the purpose? The idea, of course, is to question the values of a changing world and the moral human limits. But in this Pierce Brown’s book the concept is pushed to the limit but with a great twist. There's a whole new universe of characters, words and concepts that he created that is unreal in our eyes, but consistent in the book plot. And that's what attracted me most in the history.
I can summarize the idea, although it is very complex. Basically, in the distant future, perhaps a thousand years from now, Mars is already colonized by humans (and apparently other planets too), and it is home to hundreds of different social strata. Golden, the top of the hierarchy, pink and a whole other range of colors, ‘till the red, in the bottom, who are the slaves, living inside Mars, in mines, who are removing helium to terraform Mars. The problem is that they are unaware they are hand forced labor. The message that is inculcated in their minds is that the work they do is for the good of humanity, whom, on Earth, is on the brink of chaos and atmospheric asphyxiation. Taught to remain well down there, they are unaware that there already is oxygen in the surface. All they are told is a lie. And one of the red, Darrow, finds that there is a whole population that is cheating on them. The only way is to join the golden, entering a school where they learn the labors of war and leadership, pass all the tests and get to the end in order to undermine the inside, seize a ship and start revolt of the red, like a Trojan horse. It seems like a simple idea, however, the universe created by the writer is impressive, to the point of redefining the concept of race, social characteristics of human, the accents of each group, and so on. In a way, Pierce Brown reinvents human beings. There are even the sculptors, authentic plastic surgeons of the XXX century (the book does not refer us any date in concrete), which can transform completely the appearance of someone: they stick muscles, change the eyes, hair color, tone of skin, and so on. It is this process by which Darrow goes so from red it can turn into gold. Because they have different looks. It is best not to reveal everything!
No doubt this is a good book for sci-fi lovers. An amazing story of death, betrayal, touching very current issues, such as racism, education, the limits of the human being, the arrogance of the nations, among others themes. I liked it a lot and I think I'll devour the second book. The rights to the film have been sold, as expected.

Se estas paredes falassem If these walls could talk

noreply@blogger.com (revista gira) — Sat, 09 Apr 2016 08:00:00 +0000

Há dias, passava pelo canal História, quando me deparei com imagens que me eram familiares: um documentário contava a ligação que o castelo de Almourol tem com a ordem dos templários. O programa “Piratas e Templários” percorre muitas zonas do globo em busca de tesouros perdidos. Moçambique e Goa são outros dos locais visitados. Fiquei contente quando vi este relato, porque a expansão marítima dos portugueses é dos temas que mais mexe comigo.

Serve isto para dizer que o programa foi desculpa para ir até ao baú procurar imagens das ameias que se veem de Tancos, na margem norte do Tejo. Sempre que lá vou, fico sempre fascinado de ver aquele monstro imponente no meio do rio. Quase mil anos de idade, vá, 900, e ele ainda ali está, sereno, vigilante e austero. Mas o que importa mais século, menos século, quando já se viveu tanto? As paredes, em si, estavam prontas em 1127. Há, no entanto, vestígios de presença romana, visigótica, muçulmana e alana. Ou seja, aquele pequeno afloramento de granito já servia de posto de vigia há muito tempo. Verdade seja dita, o sítio é perfeito, porque o rio serve de fronteira e a ilha um posto de observação ideal. Quando D. Afonso Henriques tomava o território aos mouros, concedeu aos templários a responsabilidade de administrar a região entre o Mondego e o Tejo. O castelo sobreviveu até aos dias de hoje, apesar de alguns estragos em guerras e com o terramoto de 1755. Ainda assim, parte da estrutura é a mesma e foi recuperada em 2013. Mas com a crise, muito ficou para fazer. Da última vez que lá fui, faltava a sinalética museológica prometida. É claro que era interessante recuperar o espaço envolvente, ajardinar e tal, mas ainda assim, um passeio até Almourol é a certeza de um dia bem passado pelo Ribatejo. Uma paragem ideal para quem vai a Constância ou às grutas de Mira d’Aire, por exemplo. Fica aqui a sugestão.

Importante, frisar, que para visitar o castelo é necessário atravessar de barco e pagar €2,5. Embora, devido à escassez de água, o lado norte esteja separado por um fino curso de rio, a passagem a pé é proibida.

One of these days, I was watching History channel, when I came across images that were familiar to me: a documentary showing the connection between Almourol Castle and the order of the Templars. "Pirates and The Templar Knights" goes through many parts of the world in search of lost treasures. Mozambique and Goa, former Portuguese colonies are among other places visited. I was glad when I saw this report, because the Portuguese maritime expansion is one of the issues that make me more pride.
This serves to say that the program was an excuse to go up to the vault in search images that I caught from Tancos, on the north bank of the Tagus river, where we can see the Almourol castle. Whenever I go there, I'm always fascinated to see that imposing monster in the middle of the river. Nearly a thousand years old, ok, 900, and it still is there, calm, vigilant and austere. But what matters more or less century when you already lived so much? The walls, themselves, were completed in 1127. There are, in fact, traces of Roman, Muslim and Visigothic presence. So, that little granite outcrop was already a lookout post for a long time. Truth be told, the site is perfect, because the river serves as a border and the island an ideal observation point. When D. Afonso Henriques took the territory from the Moors, gave the Templars the responsibility to administer the region between the Mondego river and the Tagus. The castle has survived to the present day, despite some damage in wars in between and after the 1755 earthquake. Still, part of the structure is the same and was recovered in 2013. But with the economic crisis, much has still to be done. Last time I went there, the site lacked the promised museological signposting. Of course it is interesting to recover the surrounding space, landscaping and such, but still, a walk to Almourol is sure of a day well spent by the Ribatejo area. An ideal stop for anyone going to Constancia or the Mira d'Aire caves, for example. Just a suggestion.
Important to note that to visit the castle you need to cross by boat and pay $3. Although, due to shortage of water, the north side is separated by a thin course of the river, crossing by foot is strictly prohibited.

Alguém teve penfriends? Did you had penfriends?

noreply@blogger.com (revista gira) — Fri, 08 Apr 2016 08:00:00 +0000

Quem é que teve amigos por correspondência que levante a mão no ar! Os menores de… vá, 25 anos, devem estar de olhos esbugalhados. Amigos de quê? Sim, é isso mesmo que leste. Antes dos computadores, da internet, dos telemóveis e do facebook, trocar cartas era a maneira mais baril de partilhar ideias, sentimentos, fotografias, paixões, coleções, e tudo o mais. Cada um terá a sua história. A minha começa com a publicação de uma fotografia das minhas fuças numa fanzine de uma banda holandesa dos anos 1990. Nem vou dizer qual é para evitar vómitos desnecessários. Apenas digo que era holandesa, um duo, cantavam pouco, dançavam mal e a música saía sobretudo de sintetizadores. É preciso dizer mais?

Eu era um adolescente a viver no meio do campo e com uma sede de partilhar músicas, emoções e novas amizades. Ao lado da imagem da minha cara estampada no papel de revista a cores estava uma frase minha e a respetiva morada. E foi assim que passei a ter penfriends (=amigos da caneta/amigos por correspondência). Nas semanas seguintes, chegaram dezenas de missivas, cada uma mais apaixonada que a outra. Recebia e trocava pósteres, cassetes, postais de cada país e, claro, longos textos, escritos à manápula, onde se dedilhavam as peripécias das nossas vidas. Era uma autêntica rede social, muito, mas muito antes do Zuckerberg criar a sua. Ele, como se vê, nada inventou.

Tive amigos de Taiwan, da Holanda, da França, do Reino Unido, da Espanha, dos EUA, de Portugal e até da África do Sul. Eles elas faziam perguntas e eu respondia com outras questões. Falávamos sobre tudo e eramos bons amigos. Acreditávamos que o mundo iria ser assim para sempre: simples, alegre, divertido.

Volta e meia sorrio quando me deparo com a caixa cheia de papel amarelecido com o tempo. E hoje como estou mais saudosista, tive que partilhar algumas das memórias que acumulei durante aqueles anos. Elas ainda ali estão no baú, guardadas para todo o sempre. Um registo da minha vida aos 14, 15 e 16 anos. Uma prova da minha infantilidade na idade certa, no momento ideal. Escusado será dizer que brota toda uma emoção em mim quando revejo algumas destas cartas. “Hiya, Thx 4 your really gr8 (coração)ly letter”, escreveu-me a Jenny, da França; “Today I have seen the tour de France. I don’t think it was spetacular because de ciclists were only 40 km/h. I think Chirac is a big asshole!”, confidenciou-me a Marleen, da Holanda. “Do you have any photo of Mariah Carey? Can you send one me next time?”, pediu-me o Arturo, da Espanha. “I want to say that you are one of the most important friends in my life. Friends forever right?”, prometeu-me o Peter, da Noruega. Do Peter nada sei e há gente que tenho que fazer um esforço para me recordar quem são. No meio desta mole de bilhetes, muitos estão ilustrados com toda uma parafernália de símbolos e frases típicas de jovens imberbes: corações; cruzes riscadas com um risco por cima; arco-íris; e por aí fora. E também há as cartas dos meus primeiros amores, a prometer amor eterno, com poemas lindos, frases cheias de certezas.

Os envelopes que guardo com mais carinho vieram do Gana. Ainda hoje ninguém me tira que a Lily era uma rapariga à procura de marido na Europa. Em envelopes A4 almofadados remeteu para a minha humilde morada longos textos sobre o seu país, a sua vida, fotos constrangedoras suas, guias turísticos e até peças de roupa caraterísticas do seu povo. Um dia prometo vestir-me com todas elas. No próximo Carnaval, talvez. Até lá, ficam estas imagens e uma ideia que me varreu a cachimónia assim de repente: que tal escreverem-me umas cartas? Em memória dos velhos tempos? Estou a falar a sério! Peguem numa caneta, folha e desabafem sobre as vossas vidas, os vossos problemas, amigos, familiares. Pormenores que marquem pela diferença. Depois, enviem tudo para a minha morada. Eu prometo fazê-lo de volta. Juro! A sério! Vai saber bem, em vez de olhar para um ecrã de computador, meter tudo no papel, tal como antigamente! Pode ser?

Rua Dr Manuel Branco, 30

2055-388

Vale de Santarém

Portugal

Who had pen pals raise their hands! Children under, humm… 25, must be bulging. Pen what? Yes, that's right. Before computers, the internet, mobile phones and facebook, exchanging letters was the cool way to share ideas, feelings, pictures, passions, collections, and everything else. Each will have their own story. Mine begins with the publication of a photograph of my face in a fanzine of a Dutch band from the 1990s. I will not even say which one, to avoid unnecessary vomiting. I just say they were Dutch, a duo, they sang little, they danced badly and the music came out especially from synthesizers. Need I say more?
I was a teenager living in the middle of the countryside and with a thirst to share music, excitement and new friends. On the side of the image printed on magazine was a sentence of mine and respective address. And there you have: how I discovered the world of penfriends or pen pals. In the following weeks, I received dozens of letters, each more passionate than the previous one. We exchanged posters, cassettes, cards of each country and, of course, long texts, written by hand where we told our daily adventures. It was a real social network, much, much before facebook. As it turns out, Zuckerberg invented nothing.
I had friends from Taiwan, the Netherlands, France, UK, Spain, the USA, Portugal and even South Africa. They asked questions and I answered with other questions. We talked about everything and we were good friends. We believed that the world would be like that forever: simple, cheerful, fun.
Today, of course, I smile when I find myself, now and again, with that box full of yellowed paper with time in my hands. And as I am more nostalgic today, I could not help but share some of the memories that I have accumulated during those years. They are still there in the card box, saved forever. A record of my life at 14, 15 and 16 years old. A proof of my childishness at the right age at the right time. Needless to say, all this springs all an emotion in me: "Hiya, Thx 4 your really gr8 (Heart)ly letter", wrote Jenny, from France; "Today I have seen the Tour de France. I do not think it was spectacular because of ciclists were only 30 m/h. I think Chirac is a big asshole!", confided to me Marleen, from the Netherlands; "Do you have any Mariah Carey photo? Can you send one me next time?", asked me Arturo, from Spain; "I want to say that you are one of the most important friends in my life. Friends forever right?", promised me Peter, from Norway.

I do not know where Peter is today and there are a lot of people whom I forgot and I need to make an effort to remind me who they were. In the midst of these pieces of paper, many are illustrated with an whole paraphernalia of symbols and phrases typical of young people still beardless: hearts; crosses scratched with a risk above; rainbow; stars; and so on. Then there are the letters of my first loves, who promise me eternal love, with beautiful poems, full of certainties.
One of the pen friends I keep more affection from came from Ghana. Even today nobody can change my mind that Lily was a girl looking for a husband in Europe. In big padded envelopes she sent to my humble abode long texts about her country, her life, with embarrassing photos, tour guides and even clothes from her tribes. One day, I promise, I’ll dress with all of them. Next Mardi Grass, maybe. Until then, see these images and how about start to write me some letters? It’s an idead I’m having right now. What do you think? In memory of the good old days? I'm serious! Grab a pen, paper and share your feelings about your life, your problems, friends, family. Details that mark the difference in you. Then send it to my address. I promise to write back. I swear! Seriously! It will feel great, instead of looking at a computer screen, putting everything on paper, like before this crazy era! Are you ready? Go!

Rua Dr Manuel Branco, 30
2055-388
Vale de Santarém
Portugal

Porque me abandonaste mãe? Mother, why did you abandoned me?

noreply@blogger.com (revista gira) — Thu, 07 Apr 2016 08:00:00 +0000

A menina estava nas mãos dela e foi arrancada à força. Ainda quente, aconchegada entre os peitos e os braços dela, Matilde nada sentiu. Delicadamente, a funcionária enfiou os dedos por baixo das minúsculas costas, amparou os ombros e sem a acordar colocou-a num outro berço, cheio de mantas e bonecos de pelúcia. Dois seres juntos, cúmplices, apenas separados por dois corações partiram naquele dia, cada um no seu caminho. Elisabete disse-lhe adeus com o olhar. Pouco mais podia fazer, apenas contemplar o bebé que ela gerou e que, por sua culpa, apenas sua, quis que ceder a outrem.

Elisabete tem 18 anos e um longo currículo de maus tratos: o pai alcoólico morrera num acidente de viação; a mãe enlouqueceu, deixou de ver as cores do mundo e passou a deambular de terra em terra, mendigando migalhas. A jovem, aos sete anos, passou a viver com uma tia que a maltratou, qual gata borralheira!

Gustavo era um colega de escola, bonito, amigo e confidente. A única alma caridosa num mundo de escuridão. Passavam horas na capela abandonada em frente à casa dos sogros, a namorar e a imaginarem o dia de casamento. “O teu espírito anima-me, sabia”, segredava ele ao ouvido.

Os sonhos, porém, morrem quando ela engravida. Lá no fundo, ela desejava aquela mudança. Ele desconhecia os seus intentos. Os problemas começam quando Gustavo tem que contar a notícia aos pais. Sem progenitores do lado dela, cabia aos avós paternos ajudar no que fosse possível. Mas, para uma família proprietária de quintas, amiga do sacerdote do distrito, com dinheiro a rodos, a última cena desejada era o nascimento de uma criança. O sogro odiava aquela miúda que nascera de uma união indesejada por eles. Queria que o filho fosse médico. Nunca devia ter engravidado aquela rapariga. “O que vais fazer agora, Gustavo?”, gritou-lhe uma dúzia de vezes. “Tens a vida destruída! Nunca conseguirás ser alguém na vida!” O rapaz abandonou a casa, pegou na Elisabete e foram morar para um pequeno apartamento de um quarto, no centro da vila. As poucas poupanças acumuladas permitiram sobreviver durante algum tempo mas as contas com a criança acumulavam-se, dia para dia. Quanto mais poupavam, mais parecia que o dinheiro faltava. Conseguiram aguentar dois anos. Ela encolhida entre o sofá da casa, o edredão e uns passeios ao sol no jardim central. A bebé chorava muito, às vezes dia e noite com fome, e Gustavo apenas conseguia estar fora de casa à procura de emprego. Aguentou uma semana nas vindimas, depois outra a limpar obras a uns 20 quilómetros de casa. A seguir andava a carregar fruta para os supermercados. Uns meses depois já mal sabia onde conseguir trabalho. Nos dias que conseguia, partia de manhã e chegava ao final da noite. Os dias passavam duros, cada noite pior que o dia. Trovoada seguida de vendaval com trombas de água logo a seguir. Elisabete desejava nunca ter nascido. “O que vou fazer?” Matilde nos braços dormir, alma cor de rosa, pacífica, a cheirar a talco, com um pano a servir de fralda.

O pai da garota fazia o que podia mas era incapaz de engolir o orgulho e pedir ajuda aos pais. “Ele disse-me coisas que me magoaram Elisabete! Nunca serei capaz de o perdoar!”. Ela anuía e percebia a frustração daquele rapaz por quem se apaixonara. Ela própria, filha órfã de pai, não podia contar com a mãe que dormia nos recantos das ruas de Braga. Maltrapilha, intoxicada com o álcool, Maria das Dores era a vergonha que Elisabete jamais queria rever.

Um dia, após ele partir para o trabalho, ela decidiu quebrar o gelo e cedeu à dor. Talvez, com a menina pelos braços, o sogro lhe pudesse perdoar o atrevimento e em nome da neta acedesse a partilhar algum do seu pão. Montou o cenário: vestiu as piores roupas, não se penteou, não usou meias e, mesmo com o frio, foi sem casaco bater à porta da moradia de primeiro andar. Foi a sogra que lhe abriu a porta. As olheiras da mulher desciam-lhe pelo rosto e quando a viu toda a tez clareou. Nitidamente a mulher esperava tudo menos aquilo. Vestida de preto, avental rendado, chinelos de cigana, saiu num ápice e fechou a porta atrás de si. Enrolou o xaile à volta dos ombros. Fazia tanto frio naquele dia. “O que fazes aqui maltrapilha?”. Ao que ela respondeu: “vim ver o seu marido. O avô da minha filha”. “Tu sabes que não és bem vinda. Não posso fazer nada por ti!” A porta abre-se e o touro aparece. “Entra já, que os vizinhos vêm-te!”, vociferou ele, de braços peludos em riste. “A Matilde precisa de comer. Eu o Gustavo precisamos de ajuda”. A porta fecha-se atrás de si. Está dentro do covil dos lobos. Há um silêncio e só se ouve o vento lá fora. Estão na cozinha, o tacho está no fogão, com a água a fervilhar lá dentro. Há uma televisão na sala ligada e Elisabete pensa: “como podem eles pensar em televisão quando deixam a neta abandonada?” Dentro está quente, sente-se o cheiro de comida no ar. A casa fica a uns metros da estrada principal. Do outro lado Elisabete vê pelo canto do olho a capela abandonada.

“Já te dissemos que não queremos nada contigo. A única forma de ajudar é deixares a Matilde connosco e saíres da vida do Gustavo”. A sogra olha-a impávida, o sogro expele as últimas palavras sem noção da dor que infligem. São farpas de ódio, que lhe dilaceram a alma. Elisabete está nua por dentro, pele e osso, sem amparo, desesperada. Morta, por fim. “Muito bem. Eu desapareço. Tratem-me da menina, por favor”. O sogro empina o corpo e endireita as costas lentamente. Ela cedeu, rejubila. A esposa começa a virar a cara em direção ao corredor enquanto chama pela empregada. O homem dá um último suspiro e relaxa os braços. Por fim, venceu. Conseguiu os seus intentos. Tudo voltou ao caminho. “Francisca, vem cá!” A empregada chega e obedece às ordens. “Pega na Matilde. Ela ficará no quarto da bebé e a partir de agora nunca deixas esta mulher entrar cá em casa, ouviste?” A rapariga troca um vislumbre triste e derrotado com os olhos que vêm à sua frente. Pegou na Matilde, virou as costas e entrou pelo corredor. O homem abre a porta e fica à espera que Elisabete saia. E ela respeita a última ordem. Matilde deixou de ser sua. Gustavo deixará de ser seu. Quando chega à estrada em vez de seguir para casa, caminha na direção contrária, à procura de um outro caminho. O coração bate devagar. Ela apenas queria o melhor pela sua filha.

The little baby was removed by force from her mother hands. Still body hot, nestling between her breasts and her arms, Matilde felt nothing. Delicately, the help stuck her fingers beneath the lower back, steadied his shoulders and without waking her up putted her in another one the new crib full of blankets and plush dolls. Two beings together, accomplices, only separated by two hearts left that day, each in on their own ways. Elisabete said goodbye only with her eyes. Little more she could do, just watch the baby she bore leaving her safe space because of her own fault.
Elisabete is 18 years old and had a long history of abuse: her alcoholic father died in a car accident; her mother went mad, failed to see the colors of the world and began to wander from place to place, begging for crumbs. The young seven year old went to live with an aunt who mistreated her, like she was Cinderella!
Gustavo was a schoolmate, cute friend and confidant. The only kind soul in a world of darkness. They spent hours in the abandoned chapel in front of her in-laws house, dating and imagining the wedding day. "Your spirit animates me, you know?" he whispered in her ear.
Dreams, however, die when she became pregnant. Deep down, she wanted the change, a new life, becoming a woman. He was unaware of her intentions. The problems start when Gustavo has to tell the news to his parents. With no one on her side, it was up to the baby father’s grandparents to help them as much as possible. But for a family who owned farms, were friends with the priest district, with money in droves, the last scene they wanted was the birth of a child.

The man hated that girl that was born from an unwanted union for them. He wanted his son to become a doctor. He should never have gotten pregnant that girl. "What will you do now, Gustavo?" He shouted a dozen of times. "You have destroyed your life! You will never be someone in your life!" The young man left the house, pick Elisabete in his arms and moved in for a small one-bedroom apartment in the center of the village.

The few savings they accumulated for a couple of months allowed them to survive for a while but the accounts kept piling up, day after day. The more they spared, the more it seemed that the money was missing. They managed to endure almost two years. She huddled between the sofa of the house, the duvet and some walks in the sun in the central garden. The baby cried a lot, sometimes day and night hungry, and Gustavo could only be out looking for jobs. He endured a week in the harvest, then another week cleaning building houses about 15 miles from home. For some months he carry fruit to supermarkets in a van. In those days, he left home in the morning and arrived at the end of the night. The days passed hard, every night worse than the day. Thunderstorm, then gale, then spouts, then rain. Their lives were a never ending winter.

Elizabeth wanted to never have been born. "What will I do?", she thought several times. Matilde in her arms sleeping, such a beautiful innocent soul, peaceful, smelling of talcum powder with a cloth to serve as a diaper.
The girl's father did what he could but was unable to swallow his pride and ask for help from his parents. "He told me things that hurt me! I'll never be able to forgive". She silently nod and realize the frustration of that boy with whom she fell in love. She herself a orphaned daughter of his father, could not rely on the mother who slept in the corners of city streets. Intoxicated with alcohol, Maria das Dores was a shame that Elizabeth never wanted to remember.
One day after Gustavo left for work, she decided to break the ice and gave up to the pain. Perhaps with the girl in her arms, the father in law could forgive her the impudence and on behalf of his granddaughter acceded to share some of their bread. He sets the scene: she dressed the worst clothes, didn’t comb, didn’t put any socks and even with the cold didn’t use a coat. And like that she knock on the door.

It was her mother in law who opened the door. The woman's dark circles went down on her face and when she saw what was outside the whole complexion brightened. Clearly the woman expected anything like that. Dressed in black, lace apron, gypsy slippers, she glanced outside and closed the door behind her. She wrapped the shawl around her shoulders. It was so cold that day. "What are you doing here ragamuffin?" To which she replied: "I came to see your husband. The grandfather of my daughter". "You know you're not welcome here. I can not do anything for you!" The door opens and the bull appears. "Come now, the neighbors are watching!" Said the man him with his hairy arms raised. "Matilde needs to eat. Gustavo and I need help". The door closes behind her. She is within the den of the wolves. There is silence and they only hear the wind outside. They are in the kitchen, the pot is on the stove, the water seething inside. There is a TV rumbling on the other room and Elisabete thinks: "how can they think of television when they have a abandoned granddaughter". Inside is warm, there’s a smell of food in the air. The house is a few meters from the main road. Across Elisabete see in the corner of her eye the abandoned chapel where they made love.
"We have said that you do not want anything with you. The only way to help is to let Matilde with us and get out of Gustavo’s life". The mother looks at her mother in law, the father expels the last words without sense of the pain they inflict. They are hateful barbs afflicting her soul. Elisabete is naked inside, skin and bone, without protection, desperate to feed her daughter. She is all alone. "Very well. I will disappear. Just please treat my girl". The father rears the body and slowly straighten his back. She relented, he rejoices. The wife begins to turn his face toward the hallway as calls by the maid. The man gives a last breath and relax his arms. Finally, he won. He managed to fulfil his intentions. Everything came back to the right path. "Frances, come here!" The maid comes in and obeys the orders. "Grab Matilde. She'll stay from now on in the baby's room and from now on never you let this woman get in this house, ok?" The girl exchange a sad glimpse with Elisabete who a defeated look. She tooks Matilde, turned and entered the hall. The man opens the door and is waiting for Elisabete to go out. And she respects the last order. Matilde no longer is hers. Gustavo will no longer be hers. When it reaches the road, instead of going home she walks the opposite direction, looking for another way to her life. The heart beats slowly now. She just wanted the best for her daughter.

Yosemite por um dia Yosemite in a day

noreply@blogger.com (revista gira) — Wed, 06 Apr 2016 12:09:00 +0000

Durante um quilómetro é a escuridão. A estrada 44 só é iluminada pelas luzes da carrinha de nove lugares onde viajo. Aos poucos, vê-se luz ao fundo do túnel. E, de repente, uau! Sustenho a respiração por uns segundos até me habituar à claridade e me aperceber da paisagem que se estende até onde a vista alcança. É simplesmente belo. Consigo vislumbrar milhares de sequóias encaixadas num vale escavado por glaciares há milhões de anos; escarpas de granito; picos pintados de branco; e até algumas cascatas que varrem as encostas de algumas montanhas. E para terminar, algumas pinceladas de nuvens aqui e ali completam uma pintura que parece demasiado realista.

O túnel Wawona desemboca num dos miradouros mais conhecidos dos EUA onde é possível vislumbrar grande parte do parque nacional de Yosemite. O guia estaciona e saímos de câmara fotográfica em punho, embasbacados perante tamanha beleza. Queremos registar aquele momento para sempre, só que eu sei que as fotografias nunca irão eternizar aquilo que sinto. É deslumbrante. Pode parecer exagero, mas este é um dos momentos mais bonitos que tive em viagem, talvez por ser inesperado. Eu sabia que ia visitar um parque natural, mas nada fazia antever esta surpresa.

Estive em São Francisco, a minha cidade preferida. Percorri ruas, jardins, colinas e até pedalei pela ponte Golden Gate. Falarei dessa viagem em breve. Fui até Alcatraz e conheci gente simpática. Mas havia um dia dedicado à natureza. Yosemite merece bem mais do que um dia de viagem, só que a minha agenda não o permitiu. Ainda assim, é possível reter grande parte da beleza e do fenómeno histórico deste local em menos de 14 horas.

O dia começa cedo, por volta das seis da manhã, quando acordo para me preparar para o trajeto que demora pelo menos três horas. Yosemite fica a 320 quilómetros para Este. Mas a própria viagem em si é uma descoberta do território e aguardam-me diversas surpresas. Começamos pela ponte Oakland Bay, conhecida por ter abatido parte do tabuleiro num grande terramoto nos anos de 1980. Na outra margem vislumbro o grande porto marítimo da cidade e os seus guindastes que terão sido a inspiração de George Lucas para criar os Imperial Walkers, nos filmes da Guerra das Estrelas. O realizador é uma figura muito querida na Bay Area (nome dado a esta região banhada pela baía de São Francisco). Os estúdios estão sedeados nesta zona e ele próprio nasceu em Modesto, uma localidade que acabo por atravessar, duas horas depois. Este foi um dos cenários escolhidos para uma das primeiras fitas de George Lucas, American Graffiti.

Durante o percurso paramos algumas vezes para admirar a mudança de cenário. De uma cidade preenchida por arranha-céus, passamos para campos de cultivo sem fim. Este é o celeiro da América. O verde banha o horizonte com planícies verdejantes, estufas, campos semeados de morangos, árvores de fruto, vinhas e pequenas povoações semeadas aleatoriamente e que vivem da agricultura. O ar é limpo, o sol ilumina tudo o que vê.

E depois chega o tal túnel. A escuridão que dá lugar à luz. Fico no miradouro durante uma boa meia hora, com vontade de ali permanecer durante o resto do dia. Mas o guia lembra-me que ainda há muito para ver. Já na carrinha, descemos a estrada até chegarmos ao vale visitado por três milhões de turistas todos os anos. A entrada é restrita e há regras a cumprir: nunca sair dos trilhos, não deitar lixo (as multas chegam aos milhares de euros) e ter cuidado com a vida selvagem. Os caixotes do lixo são “anti-ursos” para evitar que estes animais cheirem ou desejem chegar aos restos deixados pelos seres humanos. Em março, a fauna está ainda a acordar do período de hibernação e, por isso, é pouco provável depararmo-nos com um destes animais. Ainda assim, o aviso é explícito: nunca devemos alimentar animais selvagens, nem deixar resto de comida visíveis.

A altura ideal para visitar Yosemite é em plena primavera, com o degelo em força, as cascatas são uma das maiores atrações do parque. Contudo, nessa altura não há neve. E a neve é bonita de se ver. Apanhei a fase de transição, em que a flora começa a rejuvenescer. O branco ainda se vê, mas as plantas começam a despontar, esgravatando por entre o gelo, à procura do calor do dia. Apesar de algum frio, está um sol apaziguador e almoço no parque, sentado, de pernas cruzadas, à beira de um dos lagos. É lindo.

Há imensas actividades disponíveis: caminhadas, canoagem, rafting, escalada, campismo. Com apenas seis horas disponíveis, percorri alguns dos caminhos existentes, conversei com o guia durante uma boa hora e que me explicou a importância daquele sítio: “foi aqui que nasceu a ideia de criar uma rede zonas protegidas. John Muir, um naturalista escocês, e que percorreu este vale no início do século XX, escreveu uma série de estudos que foram importantes para o congresso criar uma concessão de território destinado exclusivamente à preservação ambiental. Mais tarde, Yellowstone haveria de ser o primeiro parque oficial mas a génese do do que viria a ser replicado pelo mundo fora nasceu aqui”.

O local é único e fiquei com pena de me ser impossível dedicar mais tempo. Contudo, o desejo ficou cá enraizado em mim. Nunca irei esquecer a emoção e todas as sensações que vivi em tão poucas horas. Tocar em árvores que nasceram há mais de mil anos é simplesmente divino. A terceira mais alta cascata do mundo, Yosemite Falls, de quase 800 metros, fica aqui. Aquela linha de água que se vê ao fundo, à direita, no miradouro de Wawona, é a cascata de Bridalveil. E foi a última coisa que vi quando me despedi do vale, ao entrar de volta no maldito túnel. O dia fez-se noite e eu tive que dizer adeus. Ou até breve.

For a mile, everything is pitch dark. The road 44 is only illuminated by the nine places van lights where I travel. Gradually, we see daylight at the end of the tunnel. And suddenly, wow! I uphold my breath for a few seconds to get used to the clarity and to realize the landscape that stretches as far as the eye can see. It is simply beautiful. I can envision thousands of redwoods embedded in a valley carved by glaciers millions of years ago; granite escarpments; painted white peaks; and even some waterfalls that sweep the slopes of some mountains. And finally, some brush strokes of clouds here and there complete a painting that seems too realistic.
The Wawona tunnel leads to one of the most popular sights of the US where it is possible to see much of Yosemite National Park. The park guide parks the van and I and the rest of the group left the car with our cameras in hand, dumbfounded before such beauty. We want to record that moment forever, but I know the photos will never immortalize what I feel. It's gorgeous. It may seem an exaggeration, but this is one of the most beautiful moments I've ever had on the road, perhaps because itwas unexpected. I knew I was going to visit a natural park, but nothing could foresee this surprise.
I was in San Francisco, my favorite city. I walked the streets, gardens, hills and even rode by bike the Golden Gate Bridge. I will write about this trip soon. I went to Alcatraz and met nice people. But there was a day dedicated to nature. Yosemite deserves much more than a day trip, but my schedule did not allow more. Still, it is possible to retain much of the beauty and the historical phenomenon of this site in less than 14 hours. The day starts early, however, around six in the morning, when I wake up to prepare for the journey that takes, at least, three hours. Yosemite is 320 kilometers to the east. But the journey itself is a discovery of the territory and hides many surprises for foreigners. We start with the Oakland Bay bridge, known for having big problems after a big earthquake in the 1980s. On the other side I glimpse the large seaport city and its cranes that have been the inspiration of George Lucas to create the Imperial Walkers in Star Wars movies. The director is a very beloved figure in the Bay Area as we all know. The studios are based in this region and he himself was born in Modesto, a town that I end up going through, an hour later. This was one of the scenarios chosen for one of the first of George Lucas films, American Graffiti.
Along the way we stopped a few times to admire the change of scenery. After a city filled with skyscrapers, we move to endless crop fields. This is the breadbasket of America. Green bathes the horizon with green plains, greenhouses, planted strawberry fields, fruit trees, vineyards and small villages randomly seeded here and there that live from the agriculture economy. The air is clean, the sun illuminates everything you can see.
And after this comes the tunnel. The light gives way to the darkness and then here comes the valley. I'm one the lookout for a good half hour, wanting to remain there for the rest of the day. But the guide reminds me that there is still much to see. In the van, we go down the road until we reach the Yosemite valley visited by three million tourists every year. Entry is restricted and there are rules to follow: never go off the rails, do not throw garbage (fines reach the thousands of dollars) and be careful with wildlife. Bins are "anti-bear" to prevent these animals to smell or want to get to the remains left by humans. In March, the fauna is still waking up from hibernation and therefore is unlikely to come across with such animals. Still, the warning is explicit: we should never feed wildlife or leave rest of visible food.
The ideal time to visit Yosemite is in full spring. With the thaw in force, the waterfalls are one of the biggest attractions of the park. However, there is no snow. And the snow is beautiful. I caught the transition phase, where the flora begins to rejuvenate. White is still visible everywhere, but the plants begin to emerge, scrawling through the ice, looking for the day's heat. Despite some cold, it is so beautiful, so I lunch sitting on the edge of one of the lakes, legs crossed. It's amazing and peaceful.

There are plenty of activities available: hiking, canoeing, rafting, climbing, camping. With only six hours available, I visited some of the existing paths, talked with the guide for a good hour that explained to me the importance of this site, "here was born the idea of creating a network of protected areas. John Muir, a Scottish naturalist, ran this valley in the early twentieth century, wrote a series of studies that were important for Congress to create a land concession intended solely to environmental preservation. Later, Yellowstone would be the first official national park, but the project genesis that would be replicated around the world was born here".
The location is unique and I was sorry for me to be impossible to devote more time. However, the desire was rooted in me. I will never forget the emotion and all the feelings that I lived in a few hours. Tapping trees that were born over a thousand years is simply divine. The third highest waterfall in the world, Yosemite Falls, nearly 2600 feet, is here.

The Bridalveil falls was the last thing I saw when I saw to the valley for the last time, in the back of the van, as I went back in the damn tunnel. The day became night again and I had to say goodbye. Or see you soon, Yosemite.

Nem tudo tem resposta Not everything has an answer

noreply@blogger.com (revista gira) — Sun, 03 Apr 2016 12:36:00 +0000

Este é um projeto que nasceu da vontade de promover o trabalho da Associação Portuguesa de Crianças Sobredotadas (APCS). Queria ajudar uma entidade com o intuito também de valorizar o meu trabalho e decidi escrever um livro para crianças. A APCS acolheu bem a ideia e pus mãos à obra. Foi difícil, complicado mesmo, mas com a ajuda da Elisabete Ferreira que tem um traço de desenho genial, o livro ficou simplesmente fabuloso!

A história conta o trajeto de um menino chamado André, entre a escola e a casa dos pais, e as dificuldades com os quais ele se confronta. E a cada dilema, o livro responde com uma mensagem de sabedoria. Uma espécie de conselho dado por professores, pai, mãe e até amigos no recreio. O texto pretende ser uma ajuda para crianças sobredotadas e os seus medos e receios. Já falei sobre este problema aqui e temo que ainda exista muito tabu em relação ao tema. Por isso, nunca é demais sensibilizar para a questão da sobredotação e dos problemas que estas crianças enfrentam no dia a dia, no mundo real, e dentro das suas cabeças a andar a mil à hora. Este livro poderá ser uma óptima ajuda para os ajudar a acalmar.

This is a project born from the desire to promote the work of the Portuguese Association for Gifted Children(APCS). I wanted to help an entity in order to also value my work and decided to write a book for children. The APCS welcomed the idea so I put myself to work. It was difficult, complicated even, but with the help of Elisabete Ferreira who her ingenious artistry, the book was simply fabulous!
The story tells the journey of a boy named André, who, between, school and the parents' home, find himself with a lot of difficulties. And with every dilemma, the book responds with a message of wisdom. A kind of advice given by teachers, father, mother and even friends in the playground. The text is intended to be a help for gifted children and their fears and concerns. I have talked about this issue here and I fear that there is still very taboo about the subject. So, it never hurts to raise again awareness for the issue of giftedness and the problems these children face on a daily basis, in the real world, and in their heads that run a mile an hour. This book can be a great help to calm them down.

Declaração de amor Love declaration

noreply@blogger.com (revista gira) — Sun, 27 Mar 2016 15:54:00 +0000

Lembro-me do dia em que te puseste de joelhos e me pediste em namoro. Recordo-me de quase tudo, apesar de ter sido há quase 13 anos. Tu já te deves ter esquecido, porque a vida deu voltas entretanto, mil e uma marés rebentaram na areia e o vento esculpiu novas ondas sem fim. Eu estava sentada ali, a folhear um livro e tu magicavas quais as palavras que irias utilizar. A escolha deveria ser criteriosa, o impacto teria que ser eterno, pensavas tu. Erámos tão jovens, Nuno! Eu com uns 27 anos, tu com 25. Ah! Ah! Ah! Uns miúdos, podes crer. Deambulavas por entre os corredores da Faculdade de Belas Artes enquanto eu trabalhava numa empresa de comunicação social. Eras o artista, com um sorriso maroto, ar brincalhão e espírito divertido. Eu era a mente séria e pragmática, casmurra, com o olhar carrancudo e a voz imperiosa. Tudo uma fachada que cobria o meu coração mole, alma carente, mãos calejadas de dor, ressentidas com a vida. Preenchias-me de alguma forma, embora eu só te visse do exterior. Tinha medo de te descobrir, receava a dor que me podias infligir. O passado estava ainda demasiado gravado na pele.

A culpa era de ninguém. Nunca poderias imaginar o que passei para chegar até ali e muito menos éras responsável pelo fardo que carregava. O Sérgio tinha sido um imbecil, vestido com pele de cordeiro. A tez morena, o ar de gingão e aquele metro e oitenta endoideciam qualquer mulher. Por dentro, tinha um espírito decadente e enganoso. Foi a pessoa que me destruiu o âmago e me deixou completamente desamparada. Ao fim, as lágrimas eram apenas de cansaço.

Tu surgiste no meio do turbilhão e levantaste o meu espírito. Foste como que um amparo que me deu colo, sem eu perceber muito bem porquê. Eu andava sem rumo, procurava alguém e ao mesmo tempo queria estar sozinha. Estava a precisar de apoio mas não queria admitir a minha derrota. Tanta dor. Os maus tratos do meu pai, a solidão na juventude, a doença que me impregnava este cérebro demasiado revoltado com o mundo faziam de mim a pior namorada. O Sérgio, aquele monstro que só me fez chorar.

Mas tu ligaste-me, convidaste-me para um café e eu aceitei. Trocámos piropos pelo Messenger e, aos poucos, fui-me deixando enfeitiçar. Era bom estar ao teu lado e ouvir-te dizer disparates sobre a vida. Eu sabia que éramos uns putos e olhava para ti como um menino cheio de vontade de viver e mas ainda imberbe. Tinhas sonhos, desejos e uma excitação que emanava por todo o teu corpo. Eu sentia isso sempre que te tocava e vislumbrava o amor que irradiava dos teus olhos. Que paixão!

Após o primeiro encontro veio o segundo e um terceiro. Um dia, partilhámos o teu chapéu de chuva, enquanto subimos e descemos a avenida da Liberdade, em Lisboa. Era setembro. Ou talvez tenha sido já em outubro. Andámos, andámos, subimos e descemos colinas e levaste-me até Santa Apolónia, onde apanhei o comboio de regresso a casa. Foi nessa noite que entraste na carruagem de surpresa. Foi tão bom! Despedimo-nos, trocámos olhares cúmplices e vi-te virar costas em direção à saída da gare. Só que sabias que os meus pais estavam fora, por isso, aproveitaste a oportunidade para voltar para trás e entrar no comboio no momento em que as portas se fechavam. Foi assim, num ápice que me apaixonei por ti, quando te vi, sentado à minha frente, estupefacta com a tua audácia. Porque é preciso vontade e coragem para tomar uma decisão destas. Acreditaste no ato romântico e quiseste surpreender. Bolas, como tenho saudades de alguém que queira surpreender. Que queira ser único.

Nessa noite, na minha casa, na minha cama, fizemos amor. Trocámos fluidos, confidências aos ouvidos um do outro, desejámos eternizar aquele fogo e conhecermos os nossos corpos ao pormenor. Foste a fonte do meu prazer durante toda aquela noite e lembro-me de ter sonhado contigo, tal foi o impacto da tua energia.

E, uns dias após, lá estavas tu, sentado numa cadeira, num canto escondido da tua escola, eu a fazer-te companhia, enquanto lia um policial qualquer. Estava ao lado de uma janela, fazia tempo para que tu tratasses dos teus assuntos enquanto eu aproveitava para olhar para o pátio lá em baixo, onde outras vidas se cruzavam. Deves ter pensado: “É agora!” Ainda sorrio quando imagino o que poderá ter passado pela tua cabeça. Porém, a verdade é que aquele momento foi totalmente inesperado, digno de um filme de Hollywood. Aproximaste-te de mim, colocaste um joelho no chão e pediste-me em namoro. Embasbacada com o gesto, de coração aos pulos, sem querer acreditar como um homem como tu poderia ter tantas certezas. De onde te veio a força? Deslumbrei-me naquele momento e retive na memória o instante em que te disse que sim, aparvalhada comigo própria.

Lembrei-me de tudo isto hoje quando comecei a remexer numa caixa que tinha no armário esquecida pelo tempo. Fui arrumar uns objectos, limpar o pó e acabei por remexer no passado, guardado a sete chaves, em fotografias em papel, comprada na loja da esquina. Mais de uma década depois, ainda não houve um homem como tu, Nuno. Duvido que haja, ainda assim continuo a correr atrás deles. E eles vêm até aos meus pés e suplicam. Outros, simplesmente dão me vómitos. Eternos amores incorrespondidos.

Nenhum é como tu. Costuma-se dizer que não há duas pessoas iguais. Somos todos diferentes, embora todos idênticos. A cada homem que conheço, procuro os mesmo traços que os teus. Os olhos longos e brilhantes, a boca desenhada, o queixo redondo, o cabelo sempre curto de um preto vivo. Mas tu nunca estás lá, no meio da multidão, dos perfis sem fim no facebook e do tinder. Passo os dedos, corro páginas e páginas, sonho contigo e, no fim, és apenas uma memória. Porque tinhas que morrer, Nuno?

I remember the day you put your knees and asked me for love. I remember almost everything, even though it was almost 13 years ago. Probably you already forgot because life spins around, a thousand and one tides broke in the sand and the wind carved new endless waves. I was sitting there, leafing through a book and you thought which words you'd use. The choice should be careful, the impact would have to be eternal, you must be thinking. We were so young, Nuno! You were 27, I was 25. Ah! Ah! Ah! Such kids, weren’t we? You used to walk through the corridors of the Faculty of Fine Arts while I was working in a media company. You were the artist, with a mischievous smile, playfulness and fun spirit. I was the serious and pragmatic one, pigheaded, with the frown face and the imperious voice. But it was all a facade covering my soft heart, poor soul, calloused hands full of resentful. You fill me somehow, though I only saw you from the outside. I was afraid to find you, I feared the pain that me you could inflict me. The past was still too engraved in my skin.
Nobody was guilty. You could never imagine what I went through to get there, you weren’t responsible for the burden I carried. Sergio had been a fool, dressed in lambskin. The swarthy complexion, air jig and 6 foot high made any woman crazy. Inside, he was a decadent and deceitful spirit. He was the person who destroyed me inside and left me completely helpless. At the end, tears were just of exhaustion.
You appeared in the middle of the whirlwind and lifted my spirit. It was like a support, who gave me lap, without I realize very well why. I walked aimlessly, looking for someone and at the same time I wanted to be alone. I was in need of support but did not want to admit my defeat. So much pain! The ill-treatment of my father, loneliness in youth, the mind disease that pervaded me been hungry with the world, all this made me the worst girlfriend. Sergio, that monster that just made me cry.
But you called me, you invited me for a coffee and I accepted. We exchanged flirting texts by Messenger and, gradually, your left me bewitched. It was nice to be beside you and hear you say nonsense about life. I knew we were just kids and I looked at you as a boy full of will to live and yet with a baby soul. You had dreams, desires and excitement that emanated throughout your body. I felt that when you played with me and glimpsed the love that radiated from your eyes. What a passion!
After the first meeting came the second and the third. One day, we shared your umbrella, as we went up and down the avenue of Liberdade in Lisbon. It was September. Or maybe it was already in October. We walked, we walked, we went up and down the Lisbon hills and you took me to Santa Apolonia, where I caught the train back home. It was that night that you entered the coach by surprise. It was so good! We said goodbye, exchanged funny glances and I saw you turn back toward the exit. But you knew that my parents were out, so you took the opportunity to go back and get on the train at the same time the doors closed. Thus, at a glance I fell for you, when I saw you sitting in front of me, dumbfounded. Because it takes will and courage to make a decision like that one. You must believe in the romantic act and wanted to surprise me. Gosh, how I miss someone who wants to surprise me for real! Who wants to be unique!
That night, in my house, in my bed, we made love. We exchanged fluids, confiding each other ears, wished to perpetuate that fire and discover our bodies in detail. You were the source of my delight all that night and I remember having dreamed of you, such was the impact of your energy.
And a few days after, there you were, sitting in a chair in a hidden corner of your school, I keep you company while reading a novel. I was next to a window, waiting for you to finish your subjects while I enjoyed to look at the courtyard below, where other lives intersected. You must have thought, "This is it!" I still smile when I think what might have been going through your head on that moment. But the truth is that moment was totally unexpected, worthy of a Hollywood movie. You drew near unto me, placed one knee on the floor and you asked me to be your girlfriend. Stunned by the gesture, heart pounding, not wanting to believe how a man like you could be so sure. Where did you got your strength? I was baffled at that time and retained in memory the moment for myself.

I remembered all this today when I started rummaging through a box that I had in the closet forgotten by time. I pack up some objects, dusting and ended up rummaging in the guarded past. More than a decade later, there has not been a man like you. I doubt there is. I still continue to run after them. And they come up to my feet. However, none is like you. It is said that no two people are the same. We are all different, but all equal. Every man I know, I look for the same traits as you. The long, bright eyes, your mouth beautifully drawn, round chin, the hair always short of a living black. No, you're never there, in the crowd, on the endless profiles on facebook and tinder. I run my fingers, run pages and pages, I dream and in the end, you’re just a memory. Because you had to die, Nuno?

Sorrio sempre que leio Mia Couto I always smile when I read Mia Couto’s books

noreply@blogger.com (revista gira) — Mon, 21 Mar 2016 08:00:00 +0000

Deparei-me com a escrita de Mia Couto há muito anos, num trabalho para a escola, numa sugestão do meu professor. “Vais gostar, acredita”, disse-me ele. Fiquei rendido. O livro que escolhi na altura foi “Estórias Abensonhadas”. Um título delicioso, não é? E isto diz tudo sobre a escrita deste moçambicano, de 60 anos, que usa o sotaque daquele país, as tradições e cultura para desenhar um percurso coeso em torno do seu trabalho. Ele é um mestre da linguagem e sempre que leio um livro dele fico pasmado com as expressões que são possíveis com o Português. É, sem dúvida, uma forma de aprender sobre Portugal e o papel que o nosso povo desempenhou no mundo.

Neste “Mulheresde Cinza”, Mia Couto continua a ensinar-nos sobre a vida. Este é o primeiro livro da trilogia “As Areias do Imperador”, e que relata a história de amor entre Germano, um sargento português colocado no vilarejo de Nkokolani, e Imani, uma mulher da tribo dos VaChopi, uma das poucas que ousou se opor à invasão de Ngungunyane, o último dos líderes do estado de Gaza, segundo maior império em África na altura.

A trama passa-se no final do século XIX e evoluiu à medida que a batalha entre os locais e o domínio colonial português em Moçambique aumenta. A garota de quinze anos aprendeu a língua dos europeus e é intérprete do sargento. Vive dividida entre o amor por Germano, por parte da família que luta ao lado da coroa, e por outro lado do seu povo que se uniu ao exército dos guerreiros do imperador africano.

Num país assombrado pela guerra dos homens, a única saída para ela é passar despercebida, como se fosse feita de sombras ou de cinzas. A história é narrada alternadamente entre a voz da jovem e as cartas escritas pelo sargento. É um romance incrível que descreve a miséria da época, as contradições do poder colonial português e a cultura de um povo que os portugueses achavam inferiores mas que tinham sabedoria ancestral. É sobretudo essa a mensagem que perpassa pelo livro que me deixou tocado: um povo simples, que vive no meio de uma mata, no século passado, pode ser mais astuto e inteligente que alguém hoje em dia, rodeado de tecnologia. Como o episódio em que Imani explica porque varrem eles o chão de terra batida à volta da casa (para verem as pegadas de quem passou por ali na manhã seguinte), e porque batiam eles palmas antes de entrar e tomar banho no rio (para pedir autorização aos espíritos das águas para entrar). É um livro para ler com um sorriso sempre constante, porque a vida, apesar da tragédia, tem sempre um lado bom. Os próximo volumes saem este ano e em 2017. Estou ansioso!

I was faced with Mia Couto’s writing many years ago, for a school work, by a teacher suggestion. "You'll love it, believe me" he told me. I was surrendered. The book I chose at the time was "Estórias Abensonhadas". A delicious title, isn’t it? For English readers, Mia Couto writing is very complicated because to translate from portuguese words to english one is forced to invent. Like “exatamesmo”, “exactruly”, wich is form by the junction of “exato”, exact, and “mesmo”, truly”. Most of the words are an invention of a new word but with the same meaning. “Exatamesmo” is a continuation of “exatamente” wich means exactly. Can you see the resemblance with exactruly? In “Estórias Abensonhados” the game is the same: “abençonhadas” it’s a mixture of “benção”, blessed, and “sonhos”, dreams. So, the result is “blessed dreams stories”. But in portuguese, in fact, there’s the word “abençoadas”, something that was blessed, but that sounds like “abensonhadas”. The game goes on and on. And that says it all about the writing of this Mozambican, 60, who uses the accent of the country, traditions and culture to design a cohesive way around his work. He is a master of language and whenever I read one of his books I'm amazed with the expressions that are possible with the Portuguese language. It is undoubtedly a way to learn about Portugal and the role that our people have played in the world.
In "Mulheres de Cinzas" Mia Couto continues to teach us about life. This is the first book of the trilogy "As Areias do Imperador", which tells the love story between Germano, a Portuguese sergeant placed in Mozambique Nkokolani village, and Imani, a woman of the tribe of VaChopi, one of the few who dared to oppose Ngungunyane’s invasion, the last of the Gaza state leaders, the second largest empire in Africa at the time.
The plot is set in the late nineteenth century and has evolved as the battle between the local and the Portuguese colonial rule in Mozambique increases. The fifteen year old girl learned the language of Europeans and becomes the sergeant interpreter. Her life torn between the love for Germano, for the family fighting on the Portuguese forces, and for the other side of her people who joined the army of the African emperor.
In a country haunted by the war of men, the only way for her to go unnoticed, as if she were made of shadows or gray. The story is narrated alternately between the voice of the young girl and the letters written by Germano. It is an amazing novel that describes the misery of the time, the contradictions of Portuguese colonial power and the culture of a people that the Portuguese felt inferior but had ancestral wisdom. It is above all this the message that moved me through the book that left me touched: a simple people, living in the midst of a forest, in the last century can be more cunning and intelligent than someone today, surrounded by technology. Like the episode where Imani explains why they sweep the dirt ground around their house (to see the footprints of those who came by the next morning) and why they clap hands before entering and bathe in the river (to request permission the spirits of the water to enter). It is a book to read with a constant because life, despite the tragedy, has always a good side. The next volumes come out this year and in 2017. I look forward to read them!

Passear pelo Pico Discovering Pico island

noreply@blogger.com (revista gira) — Sun, 20 Mar 2016 08:00:00 +0000

Raúl Brandão escreveu “o Pico é a mais bela e extraordinária ilha dos Açores, com um estranho poder de atração. É uma estátua erguida até ao céu e amolgada pelo fogo". Faço destas as minhas palavras. Conheço São Miguel, São Jorge, Faial e o Pico. Esta última é, para já, a minha preferida no arquipélago. Acho que há algo de imponente naquela montanha, plantada no centro do oceano, ultrapassando os dois quilómetros de altura, um monstro silencioso e omnipresente. A ilha é fotogénica de todos os ângulos e tem imensos recantos deliciosos que vale a pena descobrir. E ainda por cima passa muito ao lado dos grandes circuitos turísticos. Como tal, mesmo em agosto, pode ser visitada com calma, sem grandes magotes a meterem-se no caminho. É, sem dúvida, uma ótima opção para relaxar e libertar o espírito de todo o cansaço acumulado. Além disso, há imensas atividades e por toda a parte respira-se silêncio e uma harmonia de cores e sons, só possível ali, no meio do Atlântico.

A melhor forma de visitar é alugando um veículo e percorrendo as estradas com um simples mapa. É quase impossível perder-se, ainda assim recomendo cautela, um mapa e atenção redobrada às indicações na estrada. O Piquinho, lá bem no alto, serve como guia para irmos circulando em seu redor, a partir da ER1, que circunda toda a ilha. Há pequenas vilas piscatórias, praias de água quente, de rocha vulcânica claro, prados sem fim, vaquinhas a olhar para o horizonte e bons restaurantes. E há algo que me fascina sempre quando viajo: detalhes históricos e novas descobertas que nos deixam impressionados de como tão pouco conhecemos sobre o nosso país.

O Pico é diferente das restantes ilhas, porque é a mais jovem e, por isso, todo o território ainda mal sofreu o desgaste do tempo. Geologicamente falando, claro. Há muita terra, sim, mas há sobretudo rocha, escura, mal parida das entranhas da terra, que vem sendo gasta pelo vento e escavada pelo homem nos últimos séculos. Foi lutando contra a aspereza dos terrenos, que os primeiros colonos portugueses, franciscanos, usavam as pequenas reentrâncias, falhas, rachas e buracos para enterrar os bacelos de verdelho. Este modo de cultivo da vinha é a imagem de marca do Pico, com as propriedades fechadas em pequenos currais, criando microclimas e desenvolvendo culturas que, aparentemente, poderiam ser impossíveis. É a prova da determinação humana. O vinho verdelho chegou à mesa dos czares russos, tornou-se paisagem protegida e é património mundial da humanidade desde 1996. O concelho da Madalena detém grande parte destes vestígios. Tem que visitar o museu do vinho, instalado num antigo convento, com uma vista sublime para o Faial.

Nas Lajes do Pico, no lado sul, está instalado o museu regional dos baleeiros que expõe muitos dos objectos que eram usados na caça à baleia, até ela ser proibida em 1987. Escusado será dizer que esta era uma das indústrias mais importantes, bem patente no museu que também existe em São Roque do Pico, na margem norte, onde é possível parar para comer qualquer coisa. É também daqui que se apanham os barcos para São Jorge. Um outro passeio que pode ser lido aqui.

O lado nordeste, menos povoado, está salpicado de vaquinhas a pastar, em prados de perder de vista. Há lagos suportados por antigas crateras; hortênsias a delimitar as curvas nas estradas; uma atmosfera húmida constante; e um silêncio apaziguador. Pontos de paragem obrigatórios, indo pelo lado sul, começando na Madalena, que tem ligação marítima à Horta, na ilha do Faial:

1 - Moinho do Mistério de São João e que é visível da estrada.

2 - Lajes do Pico, onde almoçamos no restaurante Lagoa com grelhados e marisco fresco. É também aqui perto que se encontra aquela que terá sido a primeira construção humana na ilha, a antiga capela onde morou frei Diogo das Chagas, o primeiro habitante do Pico.

3 - Calheta de Nesquim, onde existem ainda casas dos botes baleeiros e uma vigia que era usada para avistar as baleias no mar.

4 - Farol da Manhenha, na ponta da ilha. São Miguel fica 200 quilómetros a sudeste.

5 - Saia da estrada principal, circule pelos itinerários secundários e admire o verde sem fim. As estradas estão bem alcatroadas, mas cuidado com as curvas!

6 - Siga em direção à EN2 e regresse à civilização em São Roque do Pico. Há uma praia bem bonita onde é possível estender a toalha e dormir em cima da rocha.

7 - Regresse ao centro da ilha e conduza em direcção a oeste pela maior reta de estrada que existe fora do continente. Com nove quilómetros sempre a direito, 23 no total, a EN 3 deixa-o praticamente à porta da Madalena.

8 – Dê um pulo ao museu do Vinho que, além de peças históricas, tem um bonito jardim com dragoeiros com mais de 900 anos de idade!

Pelo meio, poderá encontrar alguns mistérios. A sério! São campos de lava solidificados, em locais e de formas estranhas, para as quais os habitantes não tinham justificação, sendo por isso chamados mistérios da natureza. O nome pegou e há, agora, muitos mistérios espalhados pela ilha do Pico. E eu, que por lá andei, confirmo. Há muitos segredos no Pico. Há recantos, igrejas, praças, casinhas, campos e paisagens que não aparecem nos guias turísticos, mas que são vestígios de um povo e de uma História que é nossa. Cabe a si descobrir essas maravilhas. Boa viagem!

No hotel
At the hotel

Uma das casas com curral
One onf the house with Verdelho wine

Snorkeling, mergulho, ver golfinhos ou baleias são algumas das atividades que existem
Snorkeling, scuba diving, whale and dolfin whatching are some the acrivites available

Vista de uma das colinas do Pico, com São Jorge lá ao fundo
Beautiful view from of the hills with São Jorge in the background

Quintas de Verdelho
Verdelho farms

Igreja de Madalena
Madalena church

Em Lajes do Pico
At Lajes do Pico

Vaquinhas a olhar para o horizonte
This is quality of life!

No museu do Vinho, na Madalena
Wine museum, in Madalena township

O rasto das carroças que transportaram os barris de Verdelho
Trails from de carts that carried Verdelho barrel

Moinho de São João

São João Mill

Raúl Brandão once wrote: "Pico is the most beautiful and extraordinary island of the Azores, with a strange power of attraction. It is a statue erected to the sky and dented by fire". I make these my own words. I know São Miguel, São Jorge, Faial and Pico. The latter is, for now, my favorite one in the archipelago. I think there is something imposing on that mountain, planted in ocean center, exceeding 7,500 feet, a silent and omnipresent monster. The island is photogenic from all angles and has plenty of delicious places that are worth discovering. And at top of it, it passes by the large tour operators. As such, even in August, it can be visited calmly, without large heaps to meddle in the way. It is undoubtedly a great choice to relax and release the spirit of all the accumulated fatigue. In addition there are lots of activities and everywhere breathes silence and a harmony of colors and sounds, only available here, in the middle of the Atlantic.
The best way to visit is by renting a vehicle and traveling the roads with a simple map. It is almost impossible to get lost, still I recommend caution, a map and careful attention to the indications on the road. The Piquinho, at the very top of Pico mountain, serves as a guide to go circling around it, from the ER1, which surrounds the island. There are small fishing villages, hot beaches, clear volcanic rock, endless meadows, cows looking at the horizon and good restaurants. And there is something that fascinates me always when I travel: historical details and new discoveries that leave us impressed how little we know about our country.
Pico is different from the other islands because it is the youngest and therefore the whole territory has barely suffered long time wear. Geologically speaking, of course. There is a lot of land, yes, but there is mostly rock, dark, hardly born from the bowels of the earth, which has been worn by wind and carved by man over the centuries. It was from struggling against the roughness of the land, that the first Portuguese settlers, Franciscans monks, used the small indentations, gaps, cracks and holes to bury the rooted cuttings of Verdelho wine. This vine cultivation mode is the Pico brand image with the properties closed in small corrals, creating microclimates and developing cultures that apparently could be impossible. It is a proof of human determination. The Verdelho wine reached the table of Russian tsars, became protected landscape and is now a world heritage site since 1996. Madalena municipality holds most of these traces. You have to visit the wine museum, housed in a former convent with a sublime view of the Azores.
In Lajes do Pico, on the south side, is installed regional whalers museum that exposes many of the objects that were used in whaling, until it was banned in 1987. Needless to say this was one of the most important industries in the island, very much patent in the museum that also exists in São Roque do Pico, on the north bank, where you can stop to eat something. It is also here that one can catch the boats to São Jorge. Another ride that can be read here.
The northeast side, less populated, is dotted with cows grazing in meadows of losing sight. There are lakes supported by ancient craters; hydrangeas that define curves on the roads; a constant humid atmosphere; and reliever silence. Here are some important stopping points to see in the island, going from the south side, starting at Madalena, which has maritime connection to Horta, in Faial island:

1 - São João Mill visible from the road.
2 - Lajes do Pico, where we had lunch at the Lagoa restaurant with grilled meats and fresh seafood. Nearby is the first human construction on the island, the old chapel where friar Diogo das Chagas, the first inhabitant of Pico, lived.
3 - Calheta de Nesquim, where there are still houses of the whaling boats and a watch that was used to spot whales at sea.
4 - Manhenha lighthouse at the east tip of the island. São Miguel is 124 miles southeast.
5 - Get off the main road, go around the secondary routes and admire the endless green. The roads are well paved, but be careful with the curves!
6 - Head towards EN2 and return to civilization in São Roque do Pico. There is a very beautiful beach where you can extend the towel and sleep on the rock.
7 - Return to the center of the island and drive towards the west by the longest straight road that exists outside of the Portuguese continent. With 5,5 miles straight ahead, 14 in total, EN 3 lets you virtually at Madalena door.
8 - Take a trip to the wine museum. As well as historical pieces, it has a beautiful garden with dragon trees over 900 years old!

In between, you can find some mysteries. Seriously! They are solidified lava fields in places and in odd ways, for which the inhabitants had no justification and is therefore called mysteries of nature. The name stuck and there are now many “mistérios” scattered around the island of Pico. And I, who visited the island, confirm. There are many secrets in Pico. There are places, churches, squares, houses, fields and landscapes that do not appear in tourist guides, but are remnants of a beautiful people and great history. It is up to you to discover these wonders. Good trip!

As árvores são nossas amigas Trees are our friends

noreply@blogger.com (revista gira) — Sat, 19 Mar 2016 08:00:00 +0000

Vamos lá parar um bocadinho, respirar fundo e pensar um pouco. Agora, espere: gostou de sentir o ar entrar nos pulmões? Foi bom, não foi? É uma sensação de alívio e calma. Apesar de ser um ato automático, sabemos o quão importante é este gesto fisiológico: o que respiramos é condição básica da nossa sobrevivência. Ora, para que haja oxigénio, o gás mais importante, é preciso que alguém o produza. Com uma população a aumentar, a caminho dos oito mil milhões, florestas a desaparecer, clima a mudar, poluição a subir, se calhar seria importante pensar naquilo que podemos fazer para inverter esta tendência. 21 de março é o dia mundial da árvore. Serve esta data para lembrar a importância das plantas, do verde no mundo e da nossa responsabilidade em contribuir para uma mudança positiva. Cada gesto ajuda, acredite. Nem que seja contribuir para uma associação, manter o jardim cuidado, separar o lixo, ter cuidado onde põe os pés, manter um vaso bonito na varanda e nunca deitar lixo para o chão. As plantas estão lá para nos servir, o mínimo que podemos fazer é respeitá-las e agradecer. Há de dizer alguém por aí, “ah e tal, nem são as florestas que nos dão mais oxigénio!”. Sim, é verdade. As algas contribuem com 55 por cento de todo 02 existente no planeta, mas será isso desculpa para se ser desleixado? Miguel Teles, da associação “Plantar Uma Árvore”, lembra que “o investimento na floresta permite gerar ganhos sociais e económicos, através da promoção de espaços do domínio público e até de criação de empregos verdes”. Em Portugal, ela é responsável por dez por cento das exportações e 113 mil empregos diretos. Como vê, mais do que o ar que nos dá, a floresta é um bem de todos.

Há, porém, que distinguir a floresta comercial, aquela que é usada, por exemplo, na produção da pasta de papel, da floresta nativa ou autóctone. Esta última deveria ser sagrada, porque é onde residem as espécies que guardam os tesouros dos nossos ecossistemas. São essas manchas verdes que controlam parte da qualidade e do ciclo da água; evitam a erosão do solo; e concentram a maior parte da biodiversidade terrestre, nomeadamente, de espécies vegetais e animais. Apesar de 21 de março ter sido uma data “encaixada no calendário apenas com um intuito administrativo” (a época de cultivo de árvore é de outubro a fevereiro), Miguel Teles lembra a importância da pedagogia. “É importante ensinar e passar a mensagem através de uma responsabilidade social, que passa pelos cidadãos, mas igualmente pelas empresas e instituições do Estado”. É um tema que dá pano para mangas e que atravessa todos os setores da sociedade, cada qual com a sua quota de responsabilidade: desde a má gestão da nossa rede de parques naturais; passando pelos maus investimentos feitos em espécies exóticas que destroem as endémicas; pelos erros de urbanismo; má limpeza dos matos e florestas; terminando nas constantes crises dos incêndios de verão.

A “PlantarUma Árvore” é um projeto que merece a nossa atenção. Criada em 2012, pretende que, “cada pessoa plante uma árvore por ano, procurando através de diversas iniciativas proporcionar essa oportunidade”, esclarece Miguel Teles. No sítio da internet a próxima atividade está marcada para junho, mas é sempre possível aprender mais sobre as nossas árvores e ensinar aos nossos filhos a cuidar delas. Quer lhes deixar um futuro saudável, não é? “Ao plantar uma árvore, estaremos a semear o futuro, sabendo que à sombra de cada árvore plantada os nossos filhos vão contar a nossa história aos nossos netos”. Bem, verdade.

Stop for a couple seconds, take a deep breath and think a little bit. Now, wait: didn’t you like to feel the air entering your lungs? It was good, wasn’t it? It is a sense of relief and calm. Despite being an automatic act, we know how important this physiological gesture is a basic condition of our survival. But for the oxygen exist, the most important gas, you need someone or something to produce it. With a increasing world population, forests disappearing, climate change, more and more pollution, perhaps it would be important to think about what we can do to reverse this trend. March 21 is the World Tree Day. This date serves to remember the importance of plants, the green around the world and our responsibility to contribute to positive change. Every gesture helps, believe me. Even if it is to contribute to an association, keep careful garden, recycle the trash, be careful where you put your feet, keep a beautiful vase on the balcony and never throw trash on the ground. The plants are there to serve us, the least we can do is respect them and thank. Probably there’s someone out here saying: "yeah, yeah, the forests aren’t the great producers of oxygen!" Yes, it's true. Algae contribute to 55 percent of all 02 existing on the planet, but is that an excuse to be sloppy? Miguel Teles, from the "Plant A Tree" association remembers that "investment in the forest generates social and economic benefits through the promotion of the public domain spaces and even the creation of green jobs". In Portugal, forests are responsible for ten percent of exports and 113,000 direct jobs. You see, more than the air that gives us, the forest is a really important economic issue.
It is important, however, to distinguish the commercial forest, one that is used, for example, in the production of pulp for paper, from the the native one. The latter should be sacred because it is where they live species that guard the treasures of our ecosystems. They are the green spots that control water quality and water cycle; prevent soil erosion; and concentrate most of terrestrial biodiversity, particularly of plant and animal species. Although March 21 was a date "embedded in the calendar only with an administrative purpose" (the tree growing season is from October to February), Miguel Teles recalls the importance of pedagogy. "It is important to teach and pass the message through a social responsibility by citizens, but also by companies and state institutions." It is an endless theme that affects all sectors of society, each with its share of responsibility: from the poor management of our natural parks; bad investments made in alien species that destroy endemic ones; by errors in urban planning; poor cleaning of the woods and forests; and in the constant crises of summer fires.
For all these reasons, "Plant A Tree" association is a project that deserves our attention. Founded in 2012, it intends that "every person plant a tree each year, through various initiatives" says Miguel Telles. On their website, the next activity is scheduled for June, but you can always learn more about our trees and teach our children to look after them. Don’t you want to leave them a healthy future? "When planting a tree, we are sowing the future, knowing that the shade of every tree planted it’s where our children will tell our story to our grandchildren." Very much true.

O mundo encantado das crianças Ilustrarte 2016

noreply@blogger.com (revista gira) — Sat, 19 Mar 2016 08:00:00 +0000

Adoro ilustração infantil. É talvez o meu maior lamento: ser incapaz de desenhar o que quer seja. Por isso, admiro a arte e o dom de gente que com tintas, lápis, canetas, pincéis ou computadores consegue trazer ao mundo personagens e estórias de encantar. É preciso imaginação, mestria, sabedoria, ternura e muito amor na alma. Porque é impossível, creio eu, passar uma mensagem bonita, colorida e apaixonada, se o autor for insensível ao mundo. Os livros ilustrados são, sem dúvida, uma forma bonita de iniciar os nossos filhos nas lides do mundo, através de mensagens de afetos, criadas a partir de elementos belos e misteriosos. Nada melhor para fazê-los puxar pela imaginação, ao mesmo tempo que lhes transmitimos ensinamentos.

Por isso, de dois em dois anos, lá vou eu ao Museu da Electricidade, em Belém, Lisboa, visitar a Ilustrarte. Até 17 de abril, pegue nos seus filhotes, sobrinhos, netos, amigos e amigas, e dê um pulo àquele espaço encantado. Além da exposição das obras premiadas, há também uma secção dedicada a Alice Vieira, numa homenagem a uma das mais famosas escritoras infanto-juvenis portuguesas. Quem é que não leu “Rosa, Minha Irmã Rosa”? Ou “Chocolate à Chuva”? Pois. Há lá imensos livros dela para entreter a criançada, enquanto os adultos aproveitam para admirar o trabalho de Serge Bloch, ilustrador francês contemporâneo, um dos grandes autores da ilustração e design internacionais. Do Chile ao Japão, dos EUA à Austrália, da China ao Irão, mais de 1700 ilustradores de 72 países concorreram a esta edição, entre os quais a espanhola Violeta Lópiz, distinguida com o prémio Ilustrarte 2016. De todos eles, estão expostos 50 artistas com 150 ilustrações originais. Tudo a não perder!

I love children's illustration. It is perhaps my biggest regret: being unable to draw any kind of art. Therefore, I admire the art and the gift of people who with paints, pencils, pens, brushes or computers can bring alive characters and stories that are born from our imagination. It takes imagination, mastery, wisdom, tenderness and love in one’s soul. For it is impossible, I think, transmit a beautiful message, colorful and passionate, if the author is insensitive to the world around him. The storybook is, undoubtedly, a beautiful way to start our children in the world labors through affectionate messages, created from beautiful and mysterious elements. Nothing better to make them pull out from their imagination, while transmitting them meaningful ideas.
So, every two years, there I go to the Museu da Eletricidade, in Belém, Lisboa, to visit Ilustrarte. Until April 17^th, you should take your children, nephews, grandchildren, friends and take a trip to that enchanted space created for this exhibit. Besides the exhibition of winning works, there is also a section dedicated to Alice Vieira, a tribute to one of the most famous Portuguese children books writers. Who has not read "Rosa, Minha Irmã Rosa"? Or "Chocolate à Chuva"? Exactly. There are there many books of her to entertain the kids while the adults take the opportunity to admire the work of Serge Bloch, contemporary French illustrator, one of the great authors of illustration and international design. From Chile to Japan, US to Australia, from China to Iran, more than 1700 illustrators from 72 countries competed for this edition, including the Spanish Violeta Lópiz, awarded the prize Ilustrarte 2016. Of all of them, are exposed 50 artists with 150 original illustrations. All of them, not to be missed!

A história da Sofia e do Pedro Sofia and Pedro’s story

noreply@blogger.com (revista gira) — Fri, 18 Mar 2016 08:00:00 +0000

Sofia pediu-me para fazer um livro sobre a relação dela com Pedro. Os dois conhecem-se há cerca de oito anos e namoram desde 2010. São um casal feliz, com as suas atribulações habituais, que vivem em Inglaterra e planeiam ter um filho nos próximos tempos. Mas são mais dois enfermeiros “forçados” a emigrar.

Estava a ser difícil encontrar emprego por cá e por isso Sofia partiu à aventura. Numa primeira tentativa desistiu, cansada que estava da distância. Porém, regressada a Portugal, o cenário cinzento mantinha-se e, após novas tentativas frustradas, decidiu voltar a terras de sua majestade. Desta vez para ficar. Pedro, que até tinha um emprego estável, aguentou pouco tempo e decidiu correr atrás da sua amada. Largou um contrato sem termo, colegas, família, e partiu à aventura. É ou não é algo que se faz só por amor? Hoje, conseguem ter estabilidade suficiente para ponderar ter um filho, alugar uma casa e pensar num futuro mais risonho.

Durante estes seis anos de namoro, há imensas recordações e as fotografias que me chegaram à caixa de correio electrónico são deslumbrantes. “O Pedro adora fotografia e nós temos muita imaginação”, revelou-me numa das entrevistas. Tudo em segredo, claro, para o namorado ter a surpresa da vida dele. “Eu quero recordar o nosso percurso e fazer qualquer coisa de especial”, confidenciou-me ao telefone, através do whatsapp. “Sinto que passámos por tanta coisa, que quero que ele sinta que gosto muito dele e que para mim ele é a pessoa mais importante da minha vida”. Ufa! Tarefa complicada, como deve imaginar. Mas são estes desafios que me animam e me deixam com genica.

Há muitos pormenores nele que a deixam deliciada: a pacatez, o humor, a sinceridade, a humildade, o coração terno e, claro, aquela organização metódica com que ele pinta o seu dia a dia. O quarto está sempre num aprumo, a mesa bem posta, os ficheiros no computador perfeitamente ordenados e a casa de banho garantidamente num brinco. Ela admira aquela dedicação e capacidade inatas que, nela, saem-lhe a custo. É um conforto saber que ele está ali quando ela menos tem vontade e força para continuar. O Pedro é o amparo da Sofia, esta é a verdade.

Sofia cresceu perto de Coimbra. Em pequenina, adorava acompanhar os avós no campo. Metiam-na no burrinho e lá ia ela vê-los cavar, apanhar couves, semear batatas, tudo com o vento a bater-lhe na cara, o sol a raiar o horizonte e o céu azul, às vezes coberto de nuvens. Já Pedro é o mais novo de quatro irmãos. A gravidez foi de risco, por isso a mãe foi seguida por médicos. Tudo correu pelo melhor e ao mundo veio um menino de olhos pretos grandes e esbugalhados, sedentos de vida. Foi muito acarinhado e protegido por toda a família. É o filho caçula, mimado pelos pais e irmãos. Contudo, ao contrário do que se poderia imaginar, este excesso de atenção não o transforma num indivíduo arrogante e vaidoso, um estereotipo comum nestes casos. Bem pelo contrário, Pedro é um rapaz sensível, afável, calmo, atencioso, trabalhador e observador. Sofia e Pedro cruzam-se no Hospital de Coimbra. Primeiro, colegas no MySpace e, depois, como amigos a passear pela praia ou em caminhadas por esse Portugal fora. Hoje moram junto ao mar, numa terra pacata, na costa este da Inglaterra. A cidade tem um areal extenso, onde o mar gelado bate com força, trazendo a maresia para dentro das casas. Às vezes vão até ao Atlântico matar saudades e olhar para o horizonte. Lá ao fundo, poderá estar um menino ou uma menina. Será o fruto desta história de amor. Um pequeno ser transportará para a eternidade a existência daquele elo. Sim, em breve vão estar em casa, saboreando o cheiro do bacalhau no forno, a ouvir o vento a bater nas janelas, o frio a varrer as ruas, enquanto a televisão está ligada na BBC. E pelo meio das pernas da Sofia e do Pedro vai correr uma criança feliz, resplandecente, de gargalhadas sonoras a chamar pela mãe e pelo pai. “Mãe, pai, peguem-me ao colo”.

Ficou um livro lindo e agora é que ninguém vai poder esquecer esta união. Os altos e baixos de Pedro e Sofia. Filhos, netos, bisnetos, pais, avós, tios e tias, nunca vão esquecer esta história de amor bonita. No final, até eu fiquei emocionado com as palavras da Sofia. “Meu Deus, escreve mesmo bem. Fez-me chorar. Está perfeito, mesmo desconhecendo todos pormenores, está muito bem ficcionado”. Há dias, o livro chegou a casa dela e, num momento romântico, imagino eu, ofereceu-o ao Pedro. “Ele adorou. Disse que foi a melhor prenda que recebeu. Chorou e tudo! Muito obrigado, António”. Eu é que agradeço. Sofia, foi um prazer. Fico tão contente que tenham gostado. Desejo-lhe a si e ao Pedro toda a felicidade do mundo!

Sofia asked me to do a print on demand book about her relationship with Pedro. They met about eight years ago and have been dating since 2010. They are a happy couple with their usual tribulations, living in England and plan to have a child in the near future. But they are two nurses "forced" to emigrate.
It has being difficult to find a job around here and so Sofia seek other opportunities, in the UK. In a first attempt she gave up, tired she was of the distance. She returned to Portugal, but the dark aura remained and, after further unsuccessful attempts, she decided to return the land of her majesty. This time to stay. Pedro, who had a stable job, endured until he couldn’t stand more time alone, so he decided to run after his beloved. He dropped a permanent contract, colleagues, family, and went took the risk. It is or is not something you do only for love? Today, they can have enough stability to consider having a child, rent a house and think of a brighter future.
During these six years of dating, there are lots of memories, and the photographs that came to my e-mail box are breathtaking. "Pedro loves photography and we have a lot of imagination," she revealed to me in the interviews. All in secret, of course, to her boyfriend have the surprise of his life. "I want to remember our journey and make a special book" she confided to me on the phone through whatsapp. "I feel that we went through so much, I want him to feel that like him a lot and for me he is the most important person in my life." Phew! A complicated task, as you can imagine. But these are challenges that motivate me and leave me with gene.
There are many details in him that leave her delightedly: the serenity, humor, sincerity, humility, tender heart and, of course, that methodical organization with which he paints his day to day. The room is always a aplomb, the table well-laid, the files on the computer perfectly ordered and the bathroom in a guaranteed shine. She admires that dedication and innate ability that in her it’s a cost. It is a comfort to know that he's there when she has less will and strength to continue. Pedro is her protection, this is the truth.
Sofia grew up near Coimbra. In little, she loved to accompany grandparents in the field. She took a donkey ride and there she went, seeing them dig, pick sprouts, seed potatoes, all with the wind hitting him in her face, the sun break the horizon and the blue sky, sometimes covered with clouds. Pedro, on his hand, is the youngest of four brothers. The pregnancy was a risk, so the mother was followed by physicians. Everything went for the best and to the world came a boy with black large bulging eyes, thirsty for life. He was very cherished and protected by the whole family. He is the youngest son, spoiled by their parents and siblings. However, contrary to what one might imagine, this excess of attention does not turn him in an arrogant and conceited individual, a common stereotype in these cases. On the contrary, Pedro is a sensitive guy, affable, calm, caring, hardworking and good observer. Sofia and Pedro met at the Hospital of Coimbra. First, as colleagues on MySpace and, after thar, as friends travelling around Portugal. Now they live by the sea, in a quiet english city, on the east coast of England. The city has a long sandy beach, where the sea ice hit hard, bringing the salty air into the house. Sometimes they go to the Atlantic to remember Portugal and they look at the horizon. In the background, far away, it can be a boy or a girl. It will be the fruit of this love story. Yes, soon they will be at home, savoring the smell of cod in the oven, listening to the wind beating against the windows, the cold sweep across the streets, while the television is on the BBC. And between Sofia’s and Pedro’s legs will run a happy child, bright, full laughter that will call his mother and father. "Mom, dad, pik me up!"
I was able to make a great book and now no one can forget this union. The ups and downs of Pedro and Sofia. Children, grandchildren, great-grandchildren, parents, grandparents, uncles and aunts, they will never forget this love story. In the end, even I was moved by the words of Sofia. "My God, you write so well. It made me cry. It is perfect, even without knowing all the details, is very well fictionalized", she added. Days ago, the book reached her house and in a romantic moment, I imagine, he it to Pedro. "He loved it. He said it was the best gift he ever received. He even cried! Thank you so much, António". It was my pleasure, Sofia. I'm so glad you enjoyed it. I wish you and Pedro all the happiness in the world!

Castigar pode ter um efeito perverso Punishing our children can have a perverse effect

noreply@blogger.com (revista gira) — Thu, 17 Mar 2016 13:08:00 +0000

“Mas porque é que ele é assim?” Esta é, talvez, uma das perguntas mais frequentes quando ralhamos com os nossos filhos. Porque se deitou no chão a chorar; fez uma birra de sono; ficou com cara de caso; bateu num colega sem razão aparente; e por aí fora. O problema é sempre complexo e tem raízes profundas: a escola onde anda, os amigos que tem, o que vê na televisão, o que ouve na rua, a educação dos pais, claro, e, sobretudo, o que se passa no cérebro da criança. O progresso científico nas neurociências está a desvendar alguns dos segredos da mente humana e as descobertas podem ser uma preciosa ajuda na hora de determinar qual o melhor passo a dar. Há cada vez mais investigadores a dar pistas e livros que ajudam a encontrar respostas. “O Que se Passa na Cabeça do Meu Filho?”,da autoria de Cristina Valente, é uma dessas ferramentas que aqui aconselho. Como o próprio subtítulo refere, este é um guia para entender os comportamentos de oposição, decifrar silêncios e aprender a comunicar com jovens. “Os adultos precisam de perceber que há competências cognitivas ausentes nos mais novos. A visão de um pai para uma determinada situação é completamente diferente da de um filho ou filha”, explicou-me a psicóloga numa entrevista que me concedeu recentemente. A principal mensagem é deixar de lado os castigos e as ideias preconcebidas. “Educar com base nos castigos e nas recompensas é perverso. Ele pressupõe uma supervisão constante e ao fazê-lo estamos a criar um ‘animal treinado’. Se quero educar um ser livre não posso dizer que há algo externo a avaliar o seu desempenho”, avisou. “O dia tem 24 horas e dentro dele cabem inúmeros eventos, positivos e negativos, e, na maioria das vezes, focamo-nos nas borradas que eles fazem. Ora, no futuro, se ele ou ela quiser chamar a atenção sabe que ao cometer o mesmo erro, poderá ser o centro das atenções”, advertiu. Numa esplanada, em Oeiras, com o sol a bater-lhe no rosto, Cristina Valente sorri e aponta o caminho. “Se ele ou ela recebeu uma negativa numa disciplina, pode-se relativizar e dizer: ‘ok, tiveste uma má nota mas ao menos divertes-te com os teus amigos? És feliz na escola? Achas que consegues melhorar?’ é uma forma de olhar para o problema, de um prisma diferente”. E o primeiro passo, disse-me ela, é falar sempre depois do evento. “Elas só apreendem a mensagem quando as conseguimos acalmar. Depois, em vez de ralhar é preciso usar poucas palavras e explicar as consequências dos seus atos. Isso tem melhor resultado a longo prazo”, garantiu-me. O curioso do livro é que, feitas as contas, concluiu-se que é na cabeça dos pais que está o problema. “Por exemplo, estamos numa esplanada com amigos e os filhos estão ao nosso lado e queixamo-nos que não temos dinheiro para nada. Ele vai assumir aquela mensagem de uma forma literal e presumir que a família nem um cêntimo tem! É preciso ter cuidado com aquilo que transmitimos. Porque é esta discrepância entre os cérebros dos adultos e das crianças que explica as nossas guerras e angústias no dia a dia”, advertiu Cristina Valente. E ela tem imensa razão! Eu acredito que precisamos de mudar a forma como educamos os mais novos. Cometemos erros, muitas vezes, inconscientemente. O mundo está a mudar à velocidade da luz! O cérebro é o resultado de uma adaptação de milhões de anos, de tempos em que não existiam o facebook, a internet, a televisão, os jogos de computador, entre outros. Por isso, acho que perante uma sociedade em transformação constante é importante respirar fundo, pensar e só depois agir. E para ajudar a raciocinar está aqui este livro da Cristina Valente. Ufa! Haja alguém que ajude, certo?

"But why is he this way?" This is perhaps one of the most frequently asked questions when we scold our children. When they lay on the floor crying; when they make an annoyed face; when they hit a colleague for no apparent reason; and so on. The problem is always complex and has deep roots: the school, friends, television, what they hear on the street, the parent’s education, of course, and, above all, what is happening in their brain. Scientific progress in the neurosciences is unraveling some of the secrets of the human mind and the findings could be a valuable aid in determining what the best step to take. More and more researchers are providing clues and writing books that help us to find answers. "What's Up in the Head of My Son?", written by CristinaValente, it is one of those tools that I recommend. As the subtitle states, this is a guide to understand the oppositional behavior, decipher silences and learn to communicate with young people. "Adults need to realize that there are cognitive skills absent in younger folks. The view of a parent for a particular situation is completely different from a son or daughter", the psychologist explained me in an interview she gave me recently. The main message is to set aside the judgments and preconceived ideas. "The concept of education based on punishments and rewards is perverse. It assumes a constant supervision and in doing so we are creating a 'trained animal'. If you want to educate a free being we cannot say that there is something external to evaluate their performance", she warned. "The day has 24 hours and within it fits numerous events, both positive and negative, and, most often, we focus on the bad ones. But in the future, if he or she wants to draw attention they know that in making the same mistake they can be the center of show", she warns me. In a terrace, in Oeiras, with the sun on her face, Cristina Valente smiles and points the way. "If he or she received a negative grade at school, one can relativize and say, 'OK, you've had a bad note but at least did you had fun at school and with your friends? Are you happy at school? Do you think you can improve?' This is a way of looking at the problem from a different perspective", she advised. And the first step, she told me, is always talk after the event. "They only perceive the message after we can calm down. Then, instead of scolding, you need to use a few words and explain the consequences of their actions. This has better long-term outcome", Cristina believes. The curious about the book is that, one can conclude that it is in parents minds where’s the problem. "For example, we are on a café with friends and our children on our side and we complain that we do not have money for anything. They will take that message in a literal way and assume that the family has not a single cent! One must be careful with what we transmit. This discrepancy between the brains of adults and children explains our wars and anguish on our every day life’s", Cristina Valente said. And she has huge point! I believe we need to change how we educate the younger generation. We make mistakes, often unconsciously. The world is changing at great pace! The brain is the result of an adaptation of millions of years, when there were no facebook, internet, television, computer games, among others. So I think before a society in constant transformation it is important to take a deep breath, think and then act. And to help our thoughts here is Cristina Valentes book. Phew! Hopefully there’s someone to ask for help, right?

Um menino fora de sérieA out of this world boy

noreply@blogger.com (revista gira) — Fri, 11 Mar 2016 19:09:00 +0000

Rodrigo tem 12 anos de idade e é um menino muito especial. Aprendeu a ler sozinho através das pistas que os pais lhes deixavam e questionando-os sobre o significado dos símbolos que via em mupis e letreiros de rua. Em pouco tempo conseguia concluir raciocínios às vezes complexos para os adultos. A mãe depressa percebeu que ele era diferente e isso afetou-a profundamente. Como lidar com a sobredotação? Estarão as escolas preparadas para este tipo de jovens? Como vão reagir os colegas? Enquanto tios e avós achavam piada às respostas inteligentes que dava e incentivavam brincadeiras em que ele entretinha serões em família, Margarida, a mãe, relegava-se para um canto, questionando-se sobre o futuro do seu filho. Para a maioria das pessoas, a sobredotação é uma mais valia, uma sorte, um milagre caído dos céus. Quem não deseja um filho(a) super inteligente?
Há uns anos, lembro-me da minha professora de piano ter chegado uma vez extremamente exaltada. Vinha de uma consulta médica do filho. Um psicólogo estava a analisar os problemas do miúdo na escola e a relação problemática que começa a surgir com os pais. A conclusão tinha chegado nesse dia: “o seu filho é sobredotado”. Vinha lavada em lágrimas. Perante a notícia que me confidenciou (era o único a aluno e éramos muito próximos) estranhei toda a comoção e sorri dizendo-lhe que ela devia estar contente. Ela olhou para mim e disse-me: “como posso estar serena? O meu filho é diferente dos outros! Só que há uns que são considerados deficientes pela negativa. Ele é deficiente pela positiva”. As palavras que usou foram outras, mais bruscas, explicadas em contexto oral, mas o que interessa é que a frase disparada sob forte stress foi realista: os sobredotados sofrem por serem considerados melhores que os outros. São pressionados a atingirem determinadas metas, são alvo de forte atenção, e, na maioria das vezes, a extrema inteligência nunca é homogénea. Há sobredotados em matemática mas péssimos no desporto. Outros que são óptimos em poesia mas totalmente anti-sociais. A maioria tem dificuldade em encaixar-se na sociedade e acaba por cair em depressões e nunca consegue ser acompanhada porque ninguém entende as dúvidas e frustrações. “A maior dificuldade que tenho é mesmo na escola. Os professores acham que ele não precisa de ajuda e todo o sistema de ensino está mal preparado para acolher e acompanhar casos deste tipo”, queixa-se a mãe do Rodrigo.
Foi nesta longa conversa que surgiu a ideia de fazer um livro com um resumo dos primeiros anos de vida deste menino. Margarida, a mãe do Rodrigo, quis eternizar os primeiros anos de vida do seu rebento. Forneceu-me as fotografias e o registo da entrevista serviu de pretexto para bonitos textos que ilustraram as páginas deste álbum que agora vai direto para as mãos de uma mãe babada. Adoro histórias de vida assim, cheias de obstáculos, luta e coragem, mas repletas de finais felizes. Parabéns ao Rodrigo, aos pais e, já agora, a todos que enfrentam este tipo de dificuldades. O mundo não precisa de ser um lugar cruel. Há ajuda disponível. E, já agora, se tem também uma história de vida que quer registar em livro, contacte-me. Prometo-lhe fazer um livro que jamais vai esquecer!

Rodrigo is a very special 10 years old boy. He taught himself to read through the clues that their parents gave him and questioning them about the meaning of the symbols he saw on billboards and street signs. Soon he could conclude sometimes complex thoughts, even for adults. Margarida, the mother, quickly realized that he was different and that affected her deeply. How to deal with giftedness? Is the school prepared for this kind of kids? How will the colleagues react? While uncles and grandparents thought it was funny to hear his intelligent answers and encouraged him to talk as he entertained evenings in family, Margaret, the mother, was relegated to a corner, questioning about the future of his son. For most people, giftedness is an asset, a sort of a miracle fallen from heaven. Who does not want a super smart child?
Years ago, I remember my piano teacher arriving very stressed out to class. She came from a doctor's appointment of his son. A therapist was studying Rodrigo’s school problems and the problematic relationship that was emerging between parents and son. The conclusion reached that day, "your child is gifted." Margarida cried a lot. Upon the news that she told me (I was the only student and we were very close) all the commotion was strange for me so I smiled and told her that she should be happy because her son his so smart! Well, I was 18 years old I have to say. She looked at me: "how can I be calm? My son is different from his colleagues! There are ones that are considered deficient in the negative. He is handicapped by the positive". The words she used were other, more abrupt, explained in oral context, but what matters is that the phrase triggered under strong stress was realistic: the gifted suffer because they are considered better than others. Are pressured to reach certain goals, they are strong of attention, and, most often, extreme intelligence is never homogeneous. There are gifted in math but terrible in sport. Others, who are great in poetry, are totally anti-social. Most find it difficult to fit into society and end up falling into depression and can never be happy because no one understands their doubts and frustrations. "The biggest difficulty I have is at school. Teachers find he does not need help and the whole education system is unprepared to welcome and accompany such cases", complains the mother of Rodrigo.
It was in this long conversation that Margarida came upon the idea to do a photobook with a summary of the early life of this child. Rodrigo’s mother, wanted to immortalize the early years of her love of her life. So, she provided me with somo photos and the interview record served as a pretext for beautiful texts that illustrate the pages of this album that goes straight now in to the hands of a frilly mother. I love this kind of life stories, so full of obstacles, struggle and courage, but filled with happy endings. Congratulations to Rodrigo, parents and, by the way, to all who face such difficulties. The world does not need to be a cruel place. There's help available. And, by the way, if you also have a life story that you want to register in the book, contact me. I promise I’ll make you a book that will never forget!

São Jorge num dia São Jorge in a day

noreply@blogger.com (revista gira) — Fri, 04 Mar 2016 20:21:00 +0000

A ilha de São Jorge é deslumbrante: por causa da sua morfologia, estética, detalhes geográficos, tradições e belezas paisagísticas. É mais um pedaço de céu na terra. Aquele território, de 53 quilómetros de comprimento e oito de largura, chega a atingir os mil metros de altura, daí as suas encostas escarpadas, falésias e, claro, fajãs. Estes abatimentos de parte de uma arriba são lugares difíceis de alcançar e sítio onde mora gente que passa anos sem de lá sair. “Já aconteceu derrocarem algumas estradas com chuvas fortes e a população ficar isolada durante meses até a reparação ficar concluída”, conta-me o guia. As mais importantes ficam no lado norte, já que o sul tem menor declive. Foi a força do mar, durante milénios, que esculpiu toda esta zona costeira, derrubando paredes de centenas de metros, arrancando detritos, fósseis, cinzas e pedras vulcânicas de volta ao mar. O que fica é de cortar a respiração: um muro escuro contínuo, forrado de urze, arbustos e pasto, onde gaivotas, melros e milhafres nidificam. Cá de cima, do miradouro da Fajã dos Cubres, avisto o oceano na sua infinitude, nuvens esparsas que esbarram contra as serras, um vento agreste que me arrepia a espinha e uma paz interior inesquecível. Há harmonia, ar limpo e os sons da natureza a rodear-me. Eu e a minha irmã estamos ali, a admirar a paisagem espetacular, espantados com os recantos deste Portugal quase desconhecido.

São Jorge pode ser vista num só dia. Aproveitei a minha estadia no arquipélago para lá dar um pulo, até porque o tempo já estava todo dedicado ao Faial e ao Pico, os outros dois vértices deste triângulo insular. Contratei um guia que, de jipe, percorreu a estrada que une a ilha de um lado ao outro. Começámos pela localidade de Velas, onde o barco atracou, passavam poucos minutos das dez da manhã. De São Roque do Pico ao porto de Velas são 13 quilómetros que demoram cerca de meia hora a sulcar. Depois de entrarmos na viatura, subimos em direção à ponta dos Rosais, atravessando o parque florestal Sete Fontes. Dali, é possível ver a imensidão dos prados e campos de cultivo, separados por muros de rocha preta ou aglomerados de hortênsias. A flor está presente em todos os cantos, estradas, miradouros, cumes, vales, ruas e vasos dos Açores. São a imagem de marca e pintam de cor todo o horizonte. É simplesmente divinal.

Do extremo oeste, fazemos durante o resto do dia a viagem até ao lado este. Paramos em diversas pontos importantes para respirar o ar puro, acalmar a alma e encher o espírito de boas vibrações. Depois de descermos à fajã dos Cubres, voltamos a subir, curva contra curva, ésses e mais ésses, a contornar a montanha em direção ao topo da ilha para de novo voltarmos a descer até à Calheta, onde almoçamos. De barriga cheia, continuamos o passeio. Sempre a subir e a descer. Num minuto junto ao mar, no outro a atravessar bancos de nevoeiro, nuvens que se arrastam encostas acima. Fazemos uma paragem no miradouro das Pedras Brancas e a meio caminho do Topo visitamos a fábrica de queijo da ilha de São Jorge, em Santo Antão. Durante cerca de uma hora é possível percorrer os corredores e salas a cheirar a leite coalhado e queijo fresco. O ar frio chega aos ossos, por isso é aconselhável ir bem agasalhado. No final, é possível provar as três variedades de queijo. Sou suspeito, mas é o melhor queijo que há. Suculento, ligeiramente picante, não muito rijo nem demasiado mole. Come-se sem pão nem nada. É delicioso.

E depois partimos até à ponta mais a este, onde avistamos o ilhéu do Topo. Aquele pequeno território de 20 hectares é propriedade privada de diversos herdeiros e é arrendado como zona de pastagem por cerca de €600 por ano. Incrível, não é? Se fosse meu, era ali que construía a minha casa de férias. O ilhéu só é acessível por barco, e nem tem cais de acesso. O desembarque é possível em apenas alguns locais. E apesar de estar integrado na zona de protecção especial, devido à sua riqueza em fauna marinha, o facto é que está em avançado estado de degradação, fruto do pastoreio excessivo de bovinos e caprinos que desbastam todo a flora ali existente. Os animais vivem ali isolados e quando atravessa, fazem-nos a nado, durante a maré baixa. Depois de descermos até ao pequeno cais do Topo, fazemos a viagem de regresso até Velas a tempo de visitar a pequena localidade pacata e acolhedora. Pelo seu interesse histórico, o edifício dos paços do concelho é um dos mais importantes a ver e centro da vila, sendo um raro exemplo do barroco açoriano. Aquelas paredes brancas debruadas a preto vulcânico são uma constante no arquipélago. No porto, onde apanhamos o barco de regresso ao Pico, ainda podemos ver o portão do cais, construído pelo pedreiro Matias Avelar, em cantaria, que desde 1797 dura até aos nossos dias.

É claro que como qualquer outro sítio bonito, a ilha merece alguns dias para descobrir. Há imensas actividades, como caminhadas, canoying, mergulho, pesca, escalada. E haverá o dia em que vou voltar. De certeza.

Para saber mais sobre como ver São Jorge num dia clique aqui.

São Jorge island in Azores is just stunning: because of their morphology, aesthetic, geographical details, traditions and scenic beauty. It's a piece of heaven on earth. That territory, 53 kilometers long and eight kilometers wide, it reaches the thousand meters high, hence its steep slopes, cliffs and of course fajãs, part of a cliff that rebated and are hard to reach and place where people live and some spend years without leaving. "It's happened that after heavy rains some roads are destroyed and the population is isolated for months until the repair is completed," the guide tells me. The most important is the north side, since the south is less steep. It was there where the force of the sea, during millenniums, who sculpted this whole coastal area, knocking down walls hundreds of meters high, pulling debris, fossils, ashes and volcanic stones back to the sea. What remains is breathtaking: a continuous dark wall, lined with heather, bushes and grass, where seagulls, blackbirds and buzzards nest. Here above, in the viewpoint of the fajã dos Cubres, I can spot the ocean in its infinitude, scattered clouds that come up against the mountains a wild wind that chills my spine and an unforgettable inner peace. There is harmony, clean air and the sounds of nature that surrounds me. I and my sister are there to admire the spectacular scenery, amazed at the corners of this Portugal almost unknown.
São Jorge can be seen in one day. I enjoyed my stay in the archipelago with all my time dedicated to Faial and Pico, the other two vertices of this insular triangle. But I wanted to see a little bit of the third island. So I hired a guide, a jeep, and ran the road that links the island from one side to another. We started by Velas location where the boat docked, a few minutes after ten in the morning. São Roque do Pico to Velas port are 13 kilometers by the sea and it takes about half an hour the groove. Once we get into the car, we went up toward the tip of Rosais across the Sete Fontes Forest Park. From there, you can see the immensity of the meadows and crop fields, separated by walls of black rock or hydrangea clusters. The flower is present in every corner, roads, viewpoints, ridges, valleys, streets, and vessels of the Azores. They are the brand image and they paint color across the horizon. It's simply divine.
We travel to the east during the rest of the day trip. We stopped at several important points to breathe clean air, soothe the soul and fill the spirit with good vibes. After we went down to fajã dos Cubres, we turn up, curve against curve, to circumvent the mountain toward the top of the island to again back down to Calheta, where we had lunch. With full stomach, the tour continued. Always up and down. One minute by the sea, the other going through fog banks, clouds that drag slopes above. We make a stop at the viewpoint of the Pedras Brancas and halfway to the top we visited the cheese factory, in Santo Antao. For about an hour we walked the corridors and rooms smelling of curdled milk and fresh cheese. The cold air reaches the bone, so it is advisable to go well wrapped up. In the end, you can taste the three varieties of cheese. I am suspect, but it is the best cheese there is. Juicy, slightly spicy, not too hard or too soft. It can be eaten without bread or anything. It's delicious.
And then we set off to the east tip, where we saw the islet of Topo. That small territory of 20 hectares is privately owned by several heirs and is leased as grazing area for about €600 per year. Amazing, isn’t it? If it was mine, I would built my holiday home there. The small island is only accessible by boat, and do not have access pier. The landing is possible in only a few locations. And despite being integrated in the special protection area due to its richness in marine avifauna, the fact is that it is in an advanced state of degradation, due to the overgrazing of cattle and goats chopping all the existing flora there. The animals live there isolated and when they cross, they do it with water up to the belly during the low tide.

After we descend to the small pier top of Topo, we make the return trip to Velas in time to visit that small quiet and cozy location. For its historical interest, the building of the town hall is one of the most important in the town center, which is a rare example of the Azorean baroque. Those white walls trimmed with the volcanic black stone are a constant view in the archipelago. In the harbor, where we caught the boat back to Pico island, we can still see the dock gate, built by Matias Avelar, in stone, in 1797, that lasts until today.
Of course, like any other beautiful place, the island deserves a few days to discover it. There are plenty of activities such as hiking, canoying, diving, fishing, climbing and much more. And there will be the day that I’ll return. For sure.

Um dia de passeio deu num livro A vacation day resulted in a book

noreply@blogger.com (revista gira) — Fri, 04 Mar 2016 20:01:00 +0000

Um dia de passeio pode dar um livro. Ah, pois pode! Foi essa ideia que me levou a criar o livro para a filhota da Maria da Luz que, nas férias, estiveram no Alentejo e aproveitaram para dar um pulo ao Badoca Park. O espaço é giríssimo, tem imensas atividades e é um cenário perfeito para brincadeiras lúdicas. O recinto alberga 500 animais selvagens de 45 espécies distintas, desde leões, gorilas, zebras e hipopótamos. Há ainda uma “aldeia africana”, uma área dedicada a primatas, e uma “ilha dos lémures”, que fazem as delícias da criançada. Para os mais aventureiros é ainda possível andar no “rafting africano”, um rio artificial que pode ser percorrido a bordo de um barco com capacidade para nove pessoas. Fica bem perto de Vila Nova de Santo André, no concelho de Santiago do Cacém. Existe desde 1999 e tem uma área de 90 hectares, uma savana, self-service para refeições rápidas e uma zona de piquenique no meio do pinhal. É uma forma de passar um dia bem agradável. E foi isso o que fizeram a Sara, a mãe e os respetivos amigos. No final, o desafio era recordar para sempre aqueles momentos e, ao mesmo tempo, brincar com algumas situações. Por isso, criei uma mini foto novela e um jogo dos animais onde a Sara terá que adivinhar o nome de alguns animais que viu durante aquele dia. Um livro que, mais do que uma recordação, é uma forma de entreter, brincar e aprender. Um livro único, para guardar a vida inteira. Para saber como fazer um livro com a sua história envie-me um email ou preencha o formulário neste blogue na secção serviços ou contactos. Ate já.

A day tour can result in a photo book. Oh, it can! It was this idea that led me to create the book for Maria da Luz daughter that on vacation, were in the Alentejo and took the opportunity to take a leap to Badoca Park. A beautiful space with immense activities and is a perfect setting for playful banter. The enclosure houses 500 wild animals of 45 different species, from lions, gorillas, zebras and hippos. There is even an "African village", an area dedicated to primates, and an "island of lemurs", to the delight all the children. For the more adventurous you can still walk in "African rafting", an artificial river that can be traveled on board a boat for up to nine people. It is very close to Vila Nova de Santo André, in Santiago do Cacém municipality. It exists since 1999 and has an area of 90 hectares, a savanna, self-service fast food, and a picnic area in the middle of pine forest. It is a way to spend a very pleasant day. And that's what they did Sara, her mother and their friends. In the end, the challenge was to remember those moments and at the same time, play with some situations. So, I created a mini fotonovela, for example, and a game of animals where Sara has to guess the name of the creatures printed on the pages and that she saw during the day. A book that, more than a memory, is a way to entertain, play and learn. A book that keep memories for a life time. Beautiful isn’t it?