Marcado no Tempo

Palestino e Inconsequente

2011-01-24T18:32:00.000-08:00

Sim numa moldura retangular com fluidos e conectores LCD não em preto e branco como nos filmes clássicos que daria aos dois um tom mais charmoso, sombrio e misterioso talvez. Foi exatamente no colorido berrante em meio a anúncios fétidos de corpos dados ao descaso, dentro de um ciberespaço criado por programadores de computador e anunciantes que prometem coisas inimagináveis.

Um tanto quanto assustador é que: conspiração divina, demoníaca, agnóstica, não seria possível uni-los, de jeito algum pois os mesmos não merecem, nem muito menos querem ajuda ou afago desses elementos que segundo eles, são apenas simbologias irreais.

Indefinidas diferenças físicas e psicológicas os separam por milhas de distância, mas ao mesmo tempo os conectam, não como o fazem todos os dias através de bytes e imagens destorcidas de programas de web comunicação.
Um palestino que ameaçadoramente torna-se um álter ego de um afrodescendente (negão), misterioso, ousado, sagaz, lascivo, e contagiante-mente necromancista e genial.

O outro é: perturbado, assolado por memorias meramente recreativas de experiências que um dia foi seu passado transgressor e contagiante-mente irresponsável, mas de algum modo elogiado por alguns.

Após inúmeras tentativas instigantes, carnais, e até gentis de se tocarem através dos fluidos e conectores de uma tela de plasma mórbida e fria e de impulsos energéticos chamados de conecxão de internet eles sonham constantemente e se encontrarem para se duvidarem ou se afirmarem entre sí.

Por: Guga Oliveira

Geladeira!

2011-01-04T14:10:00.000-08:00

Force, force a porta, mas não quebre a fechadura.

Entre pegue todos os seus pertences ligeiramente, não se esqueça de apagar todos os seus recados inconvenientes da secretária eletrônica, puxar da geladeira aqueles imãs ridículos que você trouxe da casa de sua mãe para pendurar na porta da minha geladeira, e acho que tem uma meia suja no balde de roupa.

Ao fechar a porta limpe as digitais da maçaneta ao final deixe as chaves no apartamento ao lado 102, pois estarei esperando visitas ainda hoje a tarde...

Grato: Guiovan de Oliveira

Ps: Queime depois de ler!

O Homem

2009-07-11T14:50:00.000-07:00

O Homem

Ouço o galopar do cavalo

Não, não é o príncipe encantado

É o cavalo do homem e sua devastação

Ouço choro e risos

Não, não é de uma criança

E sim choro dos homens oprimidos

E os risos dos homens opressores

Ouço, sinto, e sei

Que o aviso foi dado

Não, não a qualquer um, mas a você:

Homem

Autor (Eu) Guiovan C. de Oliveira

O tempo

2009-06-25T20:23:00.000-07:00

O tempo

Mudança de comportamento e isolamento
São freqüentes em quem sente
E se sente inocente
Vivendo revivendo
Explorando encarnando
Procurando reconhecendo
O invento reinvento desfazendo
E o tempo enlouquecendo e
Matando maltratando
Humilhando desencarnado o isolamento
É difícil encontrar uma pessoa como eu
Disposta a contar tudo que se deu
No dia do fato do rato do gato
Do sapo e do ato da peça da noite
Hoje me deixe de lado
Já tenho dezoito já mostro no rosto as marcas do tempo
E a saudade dos grandes inventos
Dos grandes homens
Dos velhos tempos

Guiovan C. de Oliveira

A Discussão dos Poemas

2009-06-16T21:40:00.000-07:00

A Discussão dos Poemas

Dentro de um livro empoeirado que estava em uma estante da biblioteca de um velho poeta, os poemas discutiam entre si, faziam muito barulho que ecoava por toda a sala.

O poema do amor dizia aos outros poemas:

__Eu me expresso melhor do que qualquer um de vocês, pois não há inspiração melhor do que a minha, ou seja, eu sou o Amor!!!

O poema tristeza logo se irritou com toda a ostentação que foi atribuída ao amor, e desatou a falar bem alto quase num berro:

__Não mesmo!!! Eu que sou a melhor das inspirações, pois quando o poeta fica triste, triste de não poder mais, e tem vontade de sumir e nunca ter existido, eu é que vou até lá e inspiro o fundo da sua alma triste e faço-o ele escrever os mais belos versos!!!

O poema Sujo logo pigarreou com seu cigarro na boca e disse:

Nada Disso!!! Eu sou o melhor entre vocês, pois a inspiração que proporciono ao poeta é sobre fatos corriqueiros e cotidianos que aconteceram em sua vida, sou eu que faço o leitor do poema reciclar suas ideais rotineiras, pois sou eu que lhes chamo a atenção mostrando a sutileza das coisas comuns da vida real.

__Nada disso!!! Vociferou o poema Sacro com uma voz gregoriana: __ Eu sou toda e qualquer fonte de inspiração, pois eu faço a conexão do homem com Deus, e eu elevo a alma de varias e varias pessoas ao contrario de você companheiro Amor que ilude a todos, e a você companheiro Tristeza que arrasa tudo onde passa, não ache que você escapou companheiro Sujo, sua realidade cruel nos assusta!!!!

Bronha nenhuma!!!! Disse o poema Erótico. __ Eu é que provoco os mais excitantes pensamentos e deixo todos suando e com vontade de fazer o que há de melhor na vida Sexo, sexo, sexo...

___Quem lhe disse Isso companheiro Erótico? Eu o complicado da história o poema Abstrato que confundo e quebro a cabeça dos leitores para que esses possam entender o que quero expressar nas minhas entrelinhas metafóricas. Só eu posso ter uma interpretação diferente para cada leitor. Todos vocês estão equivocados eu é que sou o melhor!!!!

____Nada Eu é que sou o mais Belo!!! O concreto que alem de belas palavras construo imagens belas de se apreciar, sou eu a verdadeira face da arte sou literatura e a figura ao mesmo tempo !!!!

O Velho poeta entrou em sua biblioteca disposto a ler alguma coisa e começa a ouvir todos aqueles berros vindos da estante puxa o livro que faz os ruídos em questão e o abri, os poemas estão tão absortos em suas discussões que nem percebem que estão sendo observados. O velho ouve calmamente os berros sonantes de todos eles e então decidiu intervir!!!

___ Hrun!! Hrun!!! Pigarreou. Sou o poeta e acredito que devem parar de brigar entre si, querendo um ser melhor que o outro!!! Pois cada um tem seu reconhecimento especial e todos juntos poderiam fazer o mais belo dos mais belos textos produzidos por uma mente humana.

Os poemas se calaram e concordaram com um silencioso aceno de cabeça!!!

Foi ai que tudo começou e o poeta iniciou sua árdua tarefa junto com a colaboração de cada poema de escrever o poema mais bonito que todo o homem já viu e ouviu!!!!

Autor : (eu) Guiovan C. de Oliveira

Procura-se um poema

2009-06-13T20:12:00.000-07:00

Procura-se um poema

Em certo tempo de pensamentos escassos
Um certo cérebro vasculhado de cima a baixo
Um certo poema que a tinta não quer por no papel
Um certo poema que não quer sair e dizer onde é o céu
Um certo verso fujão que some das lembranças e do coração
Um certo refrão que não me diz o que fica depois do chão
Procura-se uma letra para emendar
Procura-se uma frase para rimar
Sabes onde posso encontrar?
Musica, Vida, Sol, Mar
Tenho tanto a falar
Mas não sai, então irei procurar!
Um certo amor que não quer ser visto ou lido
Um certo pensamento que não quer aflorar
Procura-se um poema, se achares não se esqueças de me avisar!

Autor = (EU) Guiovan C. de Oliveira

Uma Casa Vazia

2009-06-10T16:53:00.000-07:00

Uma Casa Vazia

Era inverno, havia uma casa vazia

Solitária fria e sem cor

A casa pairava quieta e distante

Seu coração de concreto quase parando

Sufocava e implorava por ajuda alheia.

Autor (Eu) Guiovan C. de Oliveira

Closer Perto Demais

2009-06-04T08:16:00.000-07:00

O AMOR É UM ACIDENTE ESPERANDO PARA ACONTECER...

O DESEJO É UM ESTRANHO QUE VOCÊ PENSA CONHECER...

A INTIMIDADE É A MENTIRA QUE CONTAMOS A NÓS MESMOS...

A VERDADE É UM JOGO QUE JOGAMOS PARA VENCER...

SE VOCÊ ACREDITA EM AMOR A PRIMEIRA VISTA...

VOCÊ NUNCA VAI PARA DE PROCURA-LO...

PORQUE SÓ O AMOR NÃO BASTA!!!!!

CLOSER PERTO DEMAIS!!!!

VEJA O TRAILLER!!!

O poeta depara-se com a folha em branco de papel

2009-05-28T08:54:00.000-07:00

O poeta depara-se com a folha em branco de papel

Ele deparava-se com a folha, a folha de papel em branco.

Aquela manhã fora pior que todas as outras, pois a noite havia sido passada em claro e a folha branca ainda não havia sido vencida, aquele branco cruel e silencioso.

A primeira lagrima correu nas olheiras da noite anterior, torneou o nariz e saltou no ar caiu borrando o branco silêncio de papel; a segunda lagrima veio mais forte e grossa no mesmo percurso caiu e borrou mais uma vez o branco do papel. Estavam lá duas manchas salgadas transparecendo levemente a alteração no papel; mas ele sabia que aquelas marcas tão tristes e salgadas eram só o começo, e não eram o bastante para apagar a expressa brancura do papel.

A idéia fixou-se rápida e elegante como a lâmina que já o perfurava-o nos pulsos, alem das marcas lacrimais jorravam matando o branco da folha de papel as lagrimas vermelhas de sangue quente e pulsante.

Autor (Eu) Guiovan Clementino de Oliveira

Meu pai estar morrendo dentro do quarto...

2009-05-25T08:40:00.000-07:00

Meu pai está morrendo dentro do quarto.

O quarto é escuro e meu pai está morrendo lá.
Aqui na sala estamos aguardando que meu pai morra.
Meu nome é Adriano e o médico disse que meu pai ia morrer antes das 8 da noite, mas já passa das 10 da noite.
No quarto onde meu pai está morrendo deitado numa cama, minha mãe é um vulto branco na cabeceira.
Às vezes meu pai grita.
Quando meu pai grita o vizinho do lado, que, quando, passa deixa um rastro de alegria na rua e que está sentado no sofá aqui na sala, fica olhando para mim e eu sinto vontade de cantar, mas cantar é a ultima coisa em que devo pensar agora.
Ele é moreno, falso magro, talvez tenha vinte anos ou quando muito 23, seus olhos são de cor cinza e eu quero olhar para ele, mas olho para o chão.
Ele está sentado no sofá logo na minha frente e se meu pai não estivesse morrendo, eu poderia olhar seus músculos.
Podia olhar seus braços fortes quando ele os cruza.
Podia olhar um pedaço de suas pernas.
Podia olhar seu tórax moreno.
E sua boca, que tanta sede me dá, eu também podia olhar se meu pai não estivesse morrendo.
Mesmo assim olho para ele __ disfarçadamente eu olho.
Ele acende um cigarro e eu gosto do jeito dele segura-lo e de como engole a fumaça e depois a solta pelo nariz e pela boca, ah eu quero beijar sua boca, mas escuto um gemido e lembro-me que meu pai está morrendo.
Então ele me olha com seus olhos cinza e eu fico querendo cantar.
Tento pensar em meu pai.
Nunca, em toda minha vida, nem quando eu era criança, meu pai me abraçou me beijou ou passou as mãos nos meus cabelos.
Não me lembro de vê-lo rir alguma vez.
Lá no sofá, o vizinho cruza os braços -- ele não devia fazer isso.
Eu podia dizer a ele que meu pai sempre foi um homem triste. Acho que ele ia entender perfeitamente.
Minha mãe sai do quarto onde meu pai está morrendo, para na minha frente e diz que ele está me chamando.
Todos me olham e o vizinho me olha com seus olhos cinza e eu quero cantar, e entro no quarto, onde meu pai está morrendo.
Eu me ajoelho na cabeceira da cama e a mão de meu pai começa a tatear meu rosto no escuro do quarto, como se seus dedos quisessem recordar para todo o sempre como é meu nariz, minha boca, minha testa. E meu pai fala:
___Meu filhinho!
Nunca tinha me chamado assim e agora na hora da morte repete:
___filinho!
Meu pai segura minha mão e pergunta se eu me lembro de quando caçávamos patos selvagens. Repondo que sim e meu pai rir e diz:
__a gente era feliz e não era?
Digo que sim e outra vez meu pai rir, ele está morrendo e rir.
Deixo meu pai morrendo dentro do quarto e volto á sala lá está ele, o vizinho, sentado no sofá como o mestre sala da escola de samba; mas não é hora de ser alegra, e eu subo a escada que leva á parte de cima da casa, deito na cama, com a cabeça enfiada no travesseiro, e fico pensando em meu pai.
Escuto a escada e imagino que alguém vem me dizer que meu pai morreu.
Tiro a cabeça do travesseiro e olho: é o vizinho que vem chegando. Quero cantar, mais isso não posso nem devo fazer.
Ele senta na cama e eu beijo sua boca de lábios ressecados.
Ele levanta-se fecha a porta do quarto onde estamos e volta, e eu o abraço e beijo.
Eu o comparava aos anjos quando via passar de manhã, mas agora meu pai está morrendo e eu o tenho nos braços, suspeito que ele seja o demônio que veio me tentar.
Nus no quarto, eu ele nos amamos.
O vento sopra uma aragem em nossos corpos nus e suados.
Eu sinto na boca o gosto salgado da pele. E ele Diz: “O sal está na rosa silvestre”. Pergunta: Conhece T.S Eliot? Eu digo que não. E ele declama:
“Não sei muito acerca dos deuses, mas creio que o rio é um deus castanho...”
E uma canção começa a cantar dentro de mim como uma festa, mas eu sei que não é hora de cantar, nem de festa, afinal meu pai está morrendo.

Adaptação do romance de Roberto Drumond para poema: Autor (eu) Guga Oliveira

E assim me veio a morte...

2009-05-22T07:55:00.000-07:00

E assim me veio a morte...

Sentei-me em uma cadeira perto da esquina onde o vento faz sua manobra e volta para a Terra.
Lá os pensamentos tinham um gosto amargo e eu sentia a infelicidade dos homens em mim.
Aquela cadeira áspera tinha a consistência de um soluço, todo aquele mal estar todos os pensamentos ruins, todas as sombras antepassadas pelo tempo amoral e tragador, pediam por socorro e tiravam de mim o resto de percepção que me era de direito. Queria fugir, mas, não encontrava consistência alegre de solo algum; Queria gritar, mas, não encontrei cognição vocal e liberdade de atuá-la; Tentei pensar e esse foi o meu derradeiro erro, pois a mim foi tirado todo o pensamento feliz e bondoso que me foi dado quando eu ainda habitava a terra dos homens santos e vis.
Meus pensamentos foram sugados forçadamente, pelas sombras atemporais undergroudzadas que habitavam aquele solo de asfalto gasto. Já cansado via todo o meu corpo, Degrada mente se tornar cinza, sem nenhum tipo de consistência humana, eu já não ouvia nada, já não via nada, já não sentia, já não existia mais...

Autor (Eu) Guiovan C. de Oliveira

DEUS

2009-05-20T21:55:00.000-07:00

Deus Cadê Você?

Quando irmãos se separam

Cada qual toma seu rumo

O Mais novo fica a mercê

As sementes se espalham

Cada qual com seu prumo

E eu que pergunto: Deus Cadê você?

O destino nos cala

Quando iremos morrer?

Logo naquele dia em que eu...

Ia por em dia

A história dos homens

Deus Resolve morrer...

E quando Deus morre

Irmãos se separam

Amizades acabam

Sonhos se espalham

E Deus? Cadê? Nada!

Não temos comida de graça

Não temos chão para pisar

Não se pode nascer

Nos dias de hoje

Fica caro morrer

Deus Cadê Você?

Deus responda!

Quem te matou?

Quem te criou?

Quem lhe deu seu nome?

Em toda a história já tivemos quantos homens?

Deus cadê meus irmãos?

Cadê meus amigos?

Cadê o Bendito do Seu Filho que não vem?

Quero me ir

Quero me esconder

Mas deus responda!

Cadê Você?

Autor: (Eu) Guiovan C. de Oliveira

Existir

2009-05-19T21:50:00.001-07:00

Existir

Que acalanto e destreza cobrem de treva, tristeza e solidão esta noite
Ah! Ainda suporto a questão existencial
Que me cerca, me cerca, me prende nas mãos me aperta!
E me sufoca!
Não vejo saída em nenhum tipo de questão existencial
Afinal nunca existiu nem a entrada, e nem um cômodo que nos leve a ela

Só um nada, esse nada em resposta a tudo
E esse aperto que esmaga e nos força a existir
De qualquer maneira existir...

Autor (EU)Guiovan C. de Oliveira

Lutador!!!!

2009-05-18T21:34:00.000-07:00

Lutador

Luta sem dor, Lutador!

Luta traz dor, Lutador!

Luta pela dor do amor, Lutador!

Luta pra ganhar, Lutador!

Dor pra sarar, Lutador!

Lute pela dor, Lutador!

Luta e dor terminou, Lutador!

A tristeza ganhou, Lutador!

Você perdeu, Lutador!

Mas Venceu, Lutador

Você lutou pela dor, Lutador!

Você morreu Lutador!

Mas venceu, Lutador!

Você lutou pela dor do amor

Lutador!

Autor: (Eu) Guiovan C. de Oliveira

Ela Faleceu!

2009-05-17T20:37:00.000-07:00

Ela faleceu!

Quando ela faleceu
As horas continuaram a passar
Seu corpo fétido apodrecia
E a filha teimava em acreditar
Depois dos últimos punhados de terra
A filha ainda triste olhava a cruz
E no intimo pensava:
__ Ela acordou!!!
__E se move dentro do caixão, Jesus!!!!

ps:desculpa gente mais o autor sou eu!!! tive que por esse lembrete porquê todos me pergunatam quem é o autor?
meu nome ai em baixo

De:Guiovan C. de Oliveira
Guga oliveira
n serie 456337228872222

Quantas

2009-05-16T22:17:00.000-07:00

Quantas...

Quanto tempo restara?
Quantas milhas ainda hei eu de andar?
Quantas bocas ainda terei de beijar?
Quantas noites terei de chorar?
Quantas vezes terei de dizer que sempre hei de te amar?
Quantos amigos ainda me são fies?
Quantas novidades irei experimentar?
Quantas cigarros irão me matar?
Quantos copos terei de virar?
Quantas noites irei de velar?
Quantos anos terei no dia em que eu te encontrar?
Quantos caminhos irei de escolher?
Quanto tempo tive antes de nascer?
Quanto tempo terei até o dia em que morrer?
Quantos poemas irei de escrever?
Em quantos deuses terei de crer?
Em quantas vidas terei de viver?

Guiovan C. de Oliveira

Meu pai estar morrendo dentro do quarto...

2009-05-16T11:02:00.000-07:00

Meu pai está morrendo dentro do quarto.

O quarto é escuro e meu pai está morrendo lá.
Aqui na sala estamos aguardando que meu pai morra.
Disse o médico que meu pai ia morrer antes das 8 da noite, mas já passa das 10 da noite.
No quarto onde meu pai está morrendo deitado numa cama, minha mãe é um vulto branco na cabeceira.
Às vezes meu pai grita.
Quando meu pai grita o vizinho do lado, que, quando, passa deixa um rastro de alegria na rua e que está sentado no sofá aqui na sala, fica olhando para mim e eu sinto vontade de cantar, mas cantar é a ultima coisa em que devo pensar agora.
Ele é moreno, falso magro, talvez tenha vinte anos ou quando muito 23, seus olhos são de cor cinza e eu quero olhar para ele, mas olho para o chão.
Ele está sentado no sofá logo na minha frente e se meu pai não estivesse morrendo, eu poderia olhar seus músculos.
Podia olhar seus braços fortes quando ele os cruza.
Podia olhar um pedaço de suas pernas.
Podia olhar seu tórax moreno.
E sua boca, que tanta sede me dá, eu também podia olhar se meu pai não estivesse morrendo.
Mesmo assim olho para ele __ disfarçadamente eu olho.
Ele acende um cigarro e eu gosto do jeito dele segura-lo e de como engole a fumaça e depois a solta pelo nariz e pela boca, ah eu quero beijar sua boca, mas escuto um gemido e lembro-me que meu pai está morrendo.
Então ele me olha com seus olhos cinza e eu fico querendo cantar.
Tento pensar em meu pai.
Nunca, em toda minha vida, nem quando eu era criança, meu pai me abraçou me beijou ou passou as mãos nos meus cabelos.
Não me lembro de vê-lo rir alguma vez.
Lá no sofá, o vizinho cruza os braços -- ele não devia fazer isso.
Eu podia dizer a ele que meu pai sempre foi um homem triste. Acho que ele ia entender perfeitamente.
Minha mãe sai do quarto onde meu pai está morrendo, para na minha frente e diz que ele está me chamando.
Todos me olham e o vizinho me olha com seus olhos cinza e eu quero cantar, e entro no quarto, onde meu pai está morrendo.
Eu me ajoelho na cabeceira da cama e a mão de meu pai começa a tatear meu rosto no escuro do quarto, como se seus dedos quisessem recordar para todo o sempre como é meu nariz, minha boca, minha testa. E meu pai fala:
___Meu filhinho!
Nunca tinha me chamado assim e agora na hora da morte repete:
___filinho!
Meu pai segura minha mão e pergunta se eu me lembro de quando caçávamos patos selvagens. Repondo que sim e meu pai rir e diz:
__a gente era feliz e não era?
Digo que sim e outra vez meu pai rir, ele está morrendo e rir.
Deixo meu pai morrendo dentro do quarto e volto á sala lá está ele, o vizinho, sentado no sofá como o mestre sala da escola de samba; mas não é hora de ser alegra, e eu subo a escada que leva á parte de cima da casa, deito na cama, com a cabeça enfiada no travesseiro, e fico pensando em meu pai.
Escuto a escada e imagino que alguém vem me dizer que meu pai morreu.
Tiro a cabeça do travesseiro e olho: é o vizinho que vem chegando. Quero cantar, mais isso não posso nem devo fazer.
Ele senta na cama e eu beijo sua boca de lábios ressecados.
Ele levanta-se fecha a porta do quarto onde estamos e volta, e eu o abraço e beijo.
Eu o comparava aos anjos quando via passar de manhã, mas agora meu pai está morrendo e eu o tenho nos braços, suspeito que ele seja o demônio que veio me tentar.
Nus no quarto, eu ele nos amamos.
O vento sopra uma aragem em nossos corpos nus e suados.
Eu sinto na boca o gosto salgado da pele. E ele Diz: “O sal está na rosa silvestre”. Pergunta: Conhece T.S Eliot? Eu digo que não. E ele declama:
“Não sei muito acerca dos deuses, mas creio que o rio é um deus castanho...”
E uma canção começa a cantar dentro de mim como uma festa, mas eu sei que não é hora de cantar, nem de festa, afinal meu pai está morrendo.

de Roberto Drumond (Romance Hilda Furacão)

Adaptação para poema: Guga Oliveira

Figuras Incriveis

2009-05-15T21:23:00.000-07:00

Gente Laila é uma Figura!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

10 COISAS QUE VOCÊ TEM DE FAZER ANTES DE MORRER

2009-05-15T15:03:00.000-07:00

10 coisas que você tem que fazer antes de morrer.

1. Andar sempre com uma banana enfiada no ouvido. E quando alguém perguntar que maluquice é essa, responder: “Não tô te ouvindo, tem uma banana enfiada no meu ouvido!”

2. Ser madrinha de bateria (não vale se você for mulher).

3. Pedir um empréstimo ao seu gerente e explicar que você pretende pagar com o corpo.

4. . Criar uma banda punk chamada Hemorróidas Supuradas

5. Criar uma banda psicodélica chamada Tatu Bola Azul Turquesa.

6. Criar uma banda de axé chamada Xibiu Xexelento.

7. Simular um ataque epiléptico e depois dizer que é apenas uma nova dança inventada na Bahia

8. Entrar numa cantina, amarrar a toalha xadrez na cabeça e gritar: “Aí, mulherada vagabunda, quando eu virar aiatolá, vocês vão andar todas de burka!”

9. No formulário de entrada nos EUA, quando perguntam se você pertence ou pertenceu a alguma organização subversiva, tacar lá: Organización Internacionale Revolucionária de Los Tocadores de Maracas.

10. Fazer uma compra no supermercado que deixe o sujeito do caixa completamente paranóico (cola de sapateiro, álcool, fita isolante, barbante, caixa de pregos, gaiola, focinheira, fósforos e um peixe cru).

Hoje...

2009-05-15T06:00:00.000-07:00

Hoje acordei eram 10hrs...

Mesmo assim não como nada, pois já há um ano não tomo café quando acordo...

Tinturei uma bermuda velha...

Puxei o saco de meu pai...

Pois não teve aula...

Dizem que hoje é ponto facultativo...

Tenho pensado na prova do vestibular do domingo...

Mesmo assim estou lendo: Vampiro Lestat de Ane Rice...

Até agora minha mãe não falou que estar preocupada com minhas saídas secretas a noite...

Só sei que te amo demais...

Aff porque escrevo isso aqui podem descobrir tudo.

COMO SÃO FEITOS OS OVOS DE PASCOA???

2009-05-14T22:22:00.000-07:00

TIRE SUAS DUVIDAS AGORA!!!!!

Tá bom, eu sei que a piada é velha mas não fui eu quem inventou essa história de coelho que põe ovos. E de chocolate ainda por cima...

NiNa HaGeN

2009-05-02T14:21:00.000-07:00

Nina Hagen (nascida Catharina Hagen no dia 11 de março de 1955, na cidade de Berlim, Alemanha), é uma cantora alemã de grande sucesso internacional, especialmente por suas atuações e por suas extravagâncias vocais.

Apesar de ser uma renomada roqueira representante da música popular, anteriormente, ela recebeu treinamento vocal formal como cantora de ópera (o que transparece, por exemplo, em sua interpretação de New York, New York de Frank Sinatra).

Distorção Alcoolico no Pagodão Élertrico...

2008-06-30T16:01:00.000-07:00

Há muito tempo que não posto por aqui e é por isso mesmo que volto a faze-lo tenho muita saudades do meu blogger o qual sou tão displicente; tenho saudades de mil amigos blogueiros entre eles o MEU QUERIDO JULIM E MINHA DOCE DAN e SEU PRILILIFOBIA...
Tenho sentido falta de muitas coisas, estou um pouco triste no momento nada que vocês possam me ajudar (anão ser que vocês conheçam uma daquelas cartomantes de anuncio de telefone público que dizem: “COMO TARZER SEU A PESSOA AMADA EM 42HS...” ) KKKKK....
Tenho tido muitas idéias escrevendo muito, ouvindo muita coisas novas, fazendo muitas coisas novas inclusive coisas que pensei que nunca iria fazer em minha vida.
Tipo eu sou meio chatinho pra um bocado de coisas... e odeio baixaria (DESDE QUANDO EU ESTEJA EM SAN CONSCIÊNCIA PORQUE QUANDO BEBO SAI DE BAIXO) ; sim voltando ao assunto eu fui a um Festival de musica (SE É QUE AQUILO PODE SER CONSIDERADO MUSICA...) CHAMADO Pagodão Elétrico, foi bom me diverti e tudo, pois não ouvir uma musica sequer que tocou só estava interessado num barzinho que tinha lá o qual cobrava uns preços abusivos em uma cervejinha de quinta... em fim deixa pra lá... só sei que saí de lá torto, não me lembro de ter ouvido nenhum tipo de som pagode musica axé arocha e outra coisa do gênero... pois o bloqueio alcoólico mental foi bem maior que as caixas de som... (kkkkkkkk)
Queria mesmo era estar ouvindo e vendo Amy Winehouse naquele palco mesmo depois do vexame que ela deu no Rock in Rio Lisboa, será estará viva pra fazer uma turnê no Brasil? E caso vier não vai querer mais voltar para Londres do jeito que é esse país, ela vai ficar mais louca, ou melhor morta....
Em fim espero vocês na próxima beijão!!!!!

Natalie Portman

2008-01-04T09:44:00.000-08:00

Nat como seus pais e amigos a chamam (sobrenome real Herslagh) nasceu no día 9 de Junho de 1981, Jerusalém na velha Israel, desde seus 3 anos mora nos EUA, filha de um médico e uma artista, ela percorreu o pais até parar em New York com 9 anos.

Ela revelou que o filme Dirty Dancing foi durante anos o seu filme favorito, um dos motivos para tornar-se atriz, porque também ela fazia dança além do teatro claro, foi descoberta aos 11 anos em uma pizzaria e seguiu a carreira de modelo, a profissão introduziu ela ao mundo da interpretação no cinema e no filme O Profissional (Leon).

A sua estreia fantástica no cinema rendeu papéis com outros grandes nomes do cinema como em Heat e Beautiful Girls e despertou interesse do grande diretor Woody Allen em Everyone Says I Love You, desde então ela vem decolando na carreira e aos 18 entrando a maioridade fez parte da triologia dos novos filmes de Star Wars, hoje desejada e respeitada no meio cinematografico.

Ganhou um Oscar com sua mais que brilhante interpretação de Alice no Filme Closer Perto Demais.

Closer - Perto Demais (Venha se Apaixonar)

2007-08-16T15:04:00.000-07:00

Perto Demais é um filme bem ousado, moderno e realista

O filme possui uma linguagem extremamente contemporânea, comparando-se com a média dos filmes lançados atualmente. Termos adultos, provocações sensuais entre os personagens, traições, decepções, felicidade e tristeza.

É um mundo de muitas mentiras e poucas verdades, onde o objetivo de cada um é o mais óbvio possível: a felicidade. O roteiro não tem nada de especial ou extraordinário, porém por ser escrito com tanto realismo (embora, claro, haja alguns exageros), consegue se destacar.

O filme não tenta ter um final surpreendente ou comodista – ele funciona como a realidade funciona, ou seja, nem tudo dá certo para todos. Retifico-me: sobre o final, na verdade, ele tenta sim ter um elemento surpreendente (a placa na praça), mas de forma tão sutil que acabou não estragando nada do realismo do roteiro.
O que faz o filme fluir muito bem são as interpretações. Mesmo Julia Roberts, uma atriz que sempre considerei superestimada, faz maravilhas com seu texto. Talvez todos estejam tão bem justamente pelo aspecto realista do filme, que o torna, de certa forma, fácil de ser interpretado. Pelo menos para atores desse calibre, que em conjunto formam um elenco jovem, mas já muito experiente.

A direção de atores realizada por Nichols também é perfeita, conseguindo fazer deste um filme sólido e com um ritmo muito bom (mesmo que, muito raramente, repetitivo), sempre tentando surpreender o espectador com uma nova cena ou acontecimento, mas nunca rindo da inteligência dele.

Muitas pessoas certamente se identificarão com os textos do filme, afinal é assim que se fala no dia-a-dia, sem maquiagens. Mais um ponto positivo!
Perto Demais consegue ser um filme incrivelmente sensual sem mostrar quase nada em termos de sexo. Os personagens apenas falam, sugerem o assunto e, mesmo que existam cenas como as do clube de striptease, onde Alice trabalha, em nenhum momento torna-se apelativo.

Classe total do senhor Nichols. Os fãs de Natalie Portman, por exemplo, poderão ir à loucura com o filme, ainda que não consigam ver sua "maior preciosidade". A menina faz aqui o filme mais ousado de sua carreira. Dizem que há uma cena no clube de striptease ainda mais ousada, que por pedido dela foi cortada na sala de edição.
A trilha sonora é outro ponto importante do filme. Formada por canções lindíssimas, como "The Blower’s Daugther", escrita e interpretada por Damien Rice, é espetacular e combina perfeitamente com a história. Outras canções incluem "Cold Water", também de Damien Rice, muitas músicas italianas (combinam também perfeitamente) e até mesmo nossa Bossa Nova com musicas da cantora Bebel Gilberto(cena da mostra de fotografias).

O filme também tem uma fotografia belíssima, tanto que conseguiram transformar a quase sempre sombria e cinzenta Londres em um lugar para querer estar, ainda que continue sombria e cinzenta.
Não é um filme extremamente original, mas é divertido, ágil, sensual, engraçado, bem interpretado e dirigido. Um romance dos melhores dos últimos anos no cinema, não por coincidência vindo do diretor que veio.

Creio que Perto Demais seja o mais próximo da perfeição que um romance de "cafajestes" conseguiria chegar. Não precisei nem citar a sinopse do filme, mas quem leu até aqui já deve ter entendido do que se trata. Recomendado para qualquer adulto que goste de cinema e conheça um pouco sequer de relacionamentos.