Cravo de Abril

Ao Zé

noreply@blogger.com (Maria) — Sat, 15 Nov 2025 00:49:00 +0000

São onze os anos em que me faltas. São onze os anos em que nos faltas.
Perdemos o Amigo, o Camarada, um dos Homens que ajudou a temperar o aço do nosso Partido. Um dos Melhores de nós!
A saudade é muita, faltam-nos as tuas palavras e a ausência do abraço amigo é cada vez maior e mais sentida.
Honraremos a tua memória continuando, sempre, o teu trabalho. Assim o jurámos fazer.
Na verdade, continuas connosco cada vez que te lembramos e cada vez que falamos de ti. Quero que saibas que continuamos ligados com o fio da Amizade com que nos teceste. O Cravo de Abril continua bem vivo!
E assim será, enquanto respirarmos.

ANA E ANTÓNIO

noreply@blogger.com (Maria) — Thu, 31 Jul 2025 20:22:00 +0000

A Ana e o António trabalhavam
na mesma empresa.
Agora foram ambos despedidos.
Lá em casa, o silêncio sentou-se
em todas as cadeiras
em volta da mesa vazia.

«Neo-Realismo!» dirão os estetas
para quem ser despedido
é o preço do progresso.

Os estetas, esses, nunca
serão despedidos.

Ou julgam isso, ou julgam isso.

Mário Castrim

Soneto presente

noreply@blogger.com (Maria) — Thu, 07 Dec 2023 21:33:00 +0000

Não me digam mais nada senão morro

aqui neste lugar dentro de mim

a terra de onde venho é onde moro

o lugar de que sou é estar aqui.

Não me digam mais nada senão falo

e eu não posso falar eu estou de pé.

De pé como um poeta ou um cavalo

de pé como quem deve estar quem é.

Aqui ninguém me diz quando me vendo

a não ser os que eu amo os que eu entendo

os que podem ser tanto como eu.

Aqui ninguém me põe a pata em cima

porque é de baixo que me vem acima

a força do lugar que for o meu.

José Carlos Ary dos Santos

Kyrie

noreply@blogger.com (Maria) — Wed, 15 Nov 2023 18:35:00 +0000

Em nome dos que choram,

Dos que sofrem,

Dos que acendem na noite o facho da revolta

E que de noite morrem,

Com a esperança nos olhos e arames em volta.

Em nome dos que sonham com palavras

De amor e paz que nunca foram ditas,

Em nome dos que rezam em silêncio

E falam em silêncio

E estendem em silêncio as duas mãos aflitas.

Em nome dos que pedem em segredo

A esmola que os humilha e destrói

E devoram as lágrimas e o medo

Quando a fome lhes dói.

Em nome dos que dormem ao relento

Numa cama de chuva com lençóis de vento

O sono da miséria, terrível e profundo.

Em nome dos teus filhos que esqueceste,

Filho de Deus que nunca mais nasceste,

Volta outra vez ao mundo!

José Carlos Ary dos Santos

Soneto imperfeito da caminhada perfeita

noreply@blogger.com (Maria) — Sat, 15 Jul 2023 21:02:00 +0000

Já não há mordaças, nem ameaças, nem algemas,

Que possam perturbar nossa caminhada

Em que os poetas são os próprios versos do poema

E onde cada poema é uma bandeira desfraldada...

Ninguém fala em parar ou regressar.

Ninguém teme as mordaças ou algemas

- O braço que bater há-de cansar

E os poetas são os próprios versos do poema.

Versos brandos... Ninguém mos peça agora.

Eu já não me pertenço: sou a Hora,

E não há mordaças, nem ameaças, nem algemas

Que possam perturbar nossa caminhada

Onde cada poema é uma bandeira desfraldada

E os poetas são os próprios versos do poema!

Sidónio Muralha

Ordem da Liberdade para Vasco Gonçalves

noreply@blogger.com (Maria) — Sun, 21 May 2023 19:09:00 +0000

COMUNICADO

A Associação Conquistas da Revolução (ACR) tem a honra de comunicar a todos os seus associados e amigos que no passado dia 16 de Maio, o General Vasco dos Santos Gonçalves, referência primeira da nossa Associação, foi agraciado com a Ordem da Liberdade por S.Exa. o Presidente da República.

Anti-fascista, Militar de Abril, co-redactor do Programa do MFA, Primeiro-Ministro de Julho de 1974 a Setembro de 1975 no período mais criativo da Revolução dos Cravos, Vasco Gonçalves foi inquestionavelmente um dos mais ilustres Capitães de Abril.

Fazendo jus à sua opção de adesão ao então Movimento dos Capitães, sendo então já Coronel de Engenharia do Exército, sempre procurou ser parte igual do Movimento em conjunto com todos os camaradas, que muito respeitava, evitando qualquer liderança que a sua antiguidade pudesse suscitar.

Foi, porque assim o quis, um Capitão de Abril, da primeira e de todas as horas!

Por força do amor ao povo que somos ganhou o desamor dos contra-revolucionários.

Viverá para sempre no nosso coração, como o “Companheiro Vasco”, o que reforça a nossa inquebrantável vontade de lhe erigir um monumento.

A Direcção da ACR

RETRATO DE CATARINA EUFÉMIA

noreply@blogger.com (Maria) — Fri, 19 May 2023 12:48:00 +0000

Da medonha saudade da medusa
que medeia entre nós e o passado
dessa palavra polvo da recusa
de um povo desgraçado.

Da palavra saudade a mais bonita
a mais prenha de pranto a mais novelo
da língua portuguesa fiz a fita encarnada
que ponho no cabelo.

Trança de trigo roxo
Catarina morrendo alpendurada
do alto de uma foice.
Soror Saudade Viva assassinada
pelas balas do sol
na culatra da noite.

Meu amor. Minha espiga. Meu herói
Meu homem. Meu rapaz. Minha mulher
de corpo inteiro como ninguém foi
de pedra e alma como ninguém quer.

José Carlos Ary dos Santos 

Meu galope é em frente

noreply@blogger.com (Maria) — Sun, 18 Sep 2022 19:37:00 +0000

Direis que não é poesia
e a mim que importa?
Eu canto porque a voz nasce e tem de libertar-se.
E grito porque respondo
às lanças que me espetam
e aos braços que me chamam,
E porque, dia e noite, minhas mãos e meus olhos,
por estranhas telegrafias,
dos cantos mais ignotos
e das linhas perdidas
e dos campos esquecidos
e dos lagos remotos,
e dos montes,
recebem longas mensagens e comunicações:
para que grite e cante.
O meu grito e meu canto é a voz de milhões.
Por isso que me importa?
Eu canto e cantarei o que tiver a cantar
e grito e gritarei o que tiver a gritar
e falo e falarei o que tiver a falar.
Direis que não é poesia.
E a mim que importa
se eu estou aqui apenas para escancarar a porta
e derrubar os muros?
E a mim que importa
se vós sois afinal o que hei-de ultrapassar
e esmigalhar
em nome
de todos os futuros?
Eu sigo e seguirei,
como um doido ou um anjo,
obstinado e heróico a caminho de nós
em palavras e acções
por todos os vendavais
e temporais
e multidões
nos cantos mais ignotos
e nas linhas perdidas
e nos campos esquecidos
e nos lagos remotos
e nos montes
- por terra, mar e ar.
Direis que não é poesia
E a mim que importa!
Convosco ou não, meu galope é em frente.
Pertenço a outra raça, a outro mundo, a outra gente.
É andar, é andar!

Mário Dionísio

VIAGEM ATRAVÉS DA FESTA

noreply@blogger.com (Maria) — Fri, 02 Sep 2022 01:02:00 +0000

Reivindicamos a alegria.
Reivindicamos as canções de liberdade.
Reivindicamos a música ordenadora do universo.
Reivindicamos as mãos dadas dos amantes.
Reivindicamos o sabor descoberto de todas as coisas.
Reivindicamos as pontes tranquilas.
Reivindicamos a invenção das cidades habitáveis.
Reivindicamos a palavra, o poema, o livro.

Reivindicamos a festa.
Reivindicamos esta arma.

Mário Castrim

Abandono

noreply@blogger.com (Maria) — Sun, 24 Apr 2022 17:30:00 +0000

Retirado do portal do Museu do Fado

Poema de Abril

noreply@blogger.com (Maria) — Thu, 21 Apr 2022 21:44:00 +0000

A farda dos homens
voltou a ser pele
(porque a vocação
de tudo o que é vivo
é voltar às fontes).
Foi este o prodígio
do povo ultrajado,
do povo banido
que trouxe das trevas
pedaços de sol.
Foi este o prodígio
de um dia de Abril,
que fez das mordaças
bandeiras ao alto,
arrancou as grades,
libertou os pulsos,
e mostrou aos presos
que graças a eles
a farda dos homens
voltou a ser pele.
Ficou a herança
de erros e buracos
nas árduas ladeiras
a serem subidas
com os pés descalços,
mas no sofrimento
a farda dos homens
voltou a ser pele
e das baionetas
irromperam flores.
Minha pátria linda
de cabelos soltos
correndo no vento,
sinto um arrepio
de areia e de mar
ao ver-te feliz.
Com as mãos vazias
vamos trabalhar,
a farda dos homens
voltou a ser pele.

Sidónio Muralha

Ladainha dos Póstumos Natais

noreply@blogger.com (Maria) — Wed, 22 Dec 2021 21:36:00 +0000

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que se veja à mesa o meu lugar vazio

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que hão-de me lembrar de modo menos nítido

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que só uma voz me evoque a sós consigo

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que não viva já ninguém meu conhecido

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que nem vivo esteja um verso deste livro

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que terei de novo o Nada a sós comigo

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que nem o Natal terá qualquer sentido

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que o Nada retome a cor do Infinito

David Mourão-Ferreira

Uma pequenina luz

noreply@blogger.com (Maria) — Sun, 12 Sep 2021 15:59:00 +0000

Uma pequenina luz bruxuleante
não na distância brilhando no extremo da estrada
aqui no meio de nós e a multidão em volta
une toute petite lumière
just a little light
una picolla... em todas as línguas do mundo
uma pequena luz bruxuleante
brilhando incerta mas brilhando
aqui no meio de nós
entre o bafo quente da multidão
a ventania dos cerros e a brisa dos mares
e o sopro azedo dos que a não vêem
só a adivinham e raivosamente assopram.
Uma pequena luz
que vacila exacta
que bruxuleia firme
que não ilumina apenas brilha.
Chamaram-lhe voz ouviram-na e é muda.
Muda como a exactidão como a firmeza
como a justiça.
Brilhando indefectível.
Silenciosa não crepita
não consome não custa dinheiro.
Não é ela que custa dinheiro.
Não aquece também os que de frio se juntam.
Não ilumina também os rostos que se curvam.
Apenas brilha bruxuleia ondeia
indefectível próxima dourada.
Tudo é incerto ou falso ou violento: brilha.
Tudo é terror vaidade orgulho teimosia: brilha.
Tudo é pensamento realidade sensação saber: brilha.
Tudo é treva ou claridade contra a mesma treva: brilha.
Desde sempre ou desde nunca para sempre ou não:
brilha.
Uma pequenina luz bruxuleante e muda
como a exactidão como a firmeza
como a justiça.
Apenas como elas.
Mas brilha.
Não na distância. Aqui
no meio de nós.
Brilha

Jorge de Sena

MULHER-RESISTENTE

noreply@blogger.com (Maria) — Fri, 23 Apr 2021 19:27:00 +0000

À Mariana Janeiro em nome de todas
as mulheres que lutaram contra o fascismo

Eram tantas as torturas...
O Chicote sobre a carne
que o corpo te inchava
inchava
pelas vergastas cortado

Eram dias sobre noites
em que os olhos te queimaram
em que as veias te romperam
e os ouvidos te rasgaram

Eram meses sobre meses
na cela
só
isolada

Torturas quantas sofreste
minha irmã
sempre calada

Que à polícia não se fala
nem que se morra
à pancada!

Maria Teresa Horta.

(com este poema, o Fernando Samuel despedia-se, por uns tempos, do Cravo de Abril. Que não vamos deixar morrer.)

CANTIGA DE ABRIL

noreply@blogger.com (Maria) — Fri, 02 Apr 2021 19:56:00 +0000

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Quase, quase cinquenta anos
reinaram neste país,
a conta de tantos danos,
de tantos crimes e enganos,
chegava até à raiz.

Qual cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Tantos morreram sem ver
o dia do despertar!
Tantos sem poder saber
com que letras escrever,
com que palavras gritar!

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Essa paz do cemitério
toda prisão e censura,
e o poder feito galdério,
sem limite e sem cautério,
todo embófia e sinecura.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Esses ricos sem vergonha,
esses pobres sem futuro,
essa emigração medonha,
e a tristeza uma peçonha
envenenando o ar puro.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Essas guerras de além-mar
gastando as armas e a gente,
esse morrer e matar
sem sinal de se acabar
por política demente.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Esse perder-se no mundo
o nome de Portugal,
essa amargura sem fundo,
só miséria sem segundo,
só desespero fatal.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Quase, quase cinquenta anos
durou esta eternidade,
numa sombra de gusanos
e em negócios de ciganos,
entre mentira e maldade.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Saem tanques para a rua,
sai o povo logo atrás:
estala enfim altiva e nua
com força que não recua,
a verdade mais veraz.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Jorge de Sena

Por Abril - Éramos cinquenta mil

noreply@blogger.com (Maria) — Sat, 06 Mar 2021 21:00:00 +0000

Éramos cinquenta mil
a desfilar por Abril
- ali, na rua,
a afirmar o que se ouviu:
«agora ninguém mais cerra
as portas que Abril abriu»

Éramos cinquenta mil
a desfilar por Abril
- ali, na rua,
cada um mostrando,
bem à vista,
o cartão de militante comunista.

Éramos cinquenta mil
a desfilar por Abril
- ali, na rua,
a explicar
o sentido e os porquês
de sermos
o Partido Comunista Português.

Éramos cinquenta mil
a desfilar por Abril
- ali, na rua,
a garantir
que a luta continua.

Fernando Samuel
1.3.2008

As armas harpas que são precisas

noreply@blogger.com (samuel) — Thu, 28 Jan 2021 14:54:00 +0000

“Quem poderá proibir estas letras de chuva
que gota a gota escrevem nas vidraças
pátria viúva
a dor que passas?”

@manuel.alegre 1967, in “O canto e as armas”

TOMAR PARTIDO

noreply@blogger.com (Maria) — Mon, 18 Jan 2021 22:29:00 +0000

Tomar partido é irmos à raiz
do campo aceso da fraternidade
pois a razão dos pobres não se diz
mas conquista-se a golpes de vontade.

Cantaremos a força de um país
que pode ser a pátria da verdade
e a palavra mais alta que se diz
é a linda palavra liberdade.

Tomar partido é sermos como somos
é tirarmos de tudo quanto fomos
um exemplo um pássaro uma flor.

Tomar partido é ter inteligência
é sabermos em alma e consciência
que o Partido que temos é melhor.

Ary dos Santos

Natal à beira-rio

noreply@blogger.com (Maria) — Fri, 25 Dec 2020 00:30:00 +0000

É o braço do abeto a bater na vidraça!
É o ponteiro pequeno a caminho da meta!
Cala-te, vento velho! É o Natal que passa,
a trazer-me da água a infância ressurrecta.

Da casa onde nasci via-se perto o rio.
Tão novos os meus Pais, tão novos no passado!
E o Menino nascia a bordo de um navio
que ficava, no cais, à noite iluminado...

Ó noite de Natal, que travo a maresia!
Depois fui não sei quem que se perdeu na terra.
E quanto mais na terra a terra me envolvia
mais da terra fazia o norte de quem erra.

Vem tu, Poesia, vem, agora conduzir-me
à beira desse cais onde Jesus nascia...
Serei dos que afinal, errando em terra firme,
precisam de Jesus, de Mar, ou de Poesia!

David Mourão-Ferreira
Cancioneiro de Natal (1971)

Quando um Homem quiser

noreply@blogger.com (Maria) — Thu, 24 Dec 2020 15:38:00 +0000

Tu que dormes a noite na calçada de relento
Numa cama de chuva com lençóis feitos de vento
Tu que tens o Natal da solidão, do sofrimento
És meu irmão amigo, és meu irmão

E tu que dormes só no pesadelo do ciúme
Numa cama de raiva com lençóis feitos de lume
E sofres o Natal da solidão sem um queixume
És meu irmão amigo, és meu irmão

Natal é em Dezembro
Mas em Maio pode ser
Natal é em Setembro
É quando um homem quiser
Natal é quando nasce
uma vida a amanhecer
Natal é sempre o fruto
que há no ventre da mulher

Tu que inventas ternura e brinquedos para dar
Tu que inventas bonecas e comboios de luar
E mentes ao teu filho por não os poderes comprar
És meu irmão amigo, és meu irmão

E tu que vês na montra a tua fome que eu não sei
Fatias de tristeza em cada alegre bolo-rei
Pões um sabor amargo em cada doce que eu comprei
És meu irmão amigo, és meu irmão

Ary dos Santos

Ladainha dos Póstumos Natais

noreply@blogger.com (Maria) — Wed, 23 Dec 2020 13:37:00 +0000

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que se veja à mesa o meu lugar vazio

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que hão-de me lembrar de modo menos nítido

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que só uma voz me evoque a sós consigo

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que não viva já ninguém meu conhecido

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que nem vivo esteja um verso deste livro

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que terei de novo o Nada a sós comigo

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que nem o Natal terá qualquer sentido

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que o Nada retome a cor do Infinito

David Mourão-Ferreira

Poema de Natal

noreply@blogger.com (Maria) — Tue, 22 Dec 2020 22:32:00 +0000

        Para isso fomos feitos:
        Para lembrar e ser lembrados
        Para chorar e fazer chorar
        Para enterrar os nossos mortos —
        Por isso temos braços longos para os adeuses
        Mãos para colher o que foi dado
        Dedos para cavar a terra.
        Assim será nossa vida:
        Uma tarde sempre a esquecer
        Uma estrela a se apagar na treva
        Um caminho entre dois túmulos —
        Por isso precisamos velar
        Falar baixo, pisar leve, ver
        A noite dormir em silêncio.
        Não há muito o que dizer:
        Uma canção sobre um berço
        Um verso, talvez de amor
        Uma prece por quem se vai —
        Mas que essa hora não esqueça
        E por ela os nossos corações
        Se deixem, graves e simples.
        Pois para isso fomos feitos:
        Para a esperança no milagre
        Para a participação da poesia
        Para ver a face da morte —
        De repente nunca mais esperaremos...
        Hoje a noite é jovem; da morte, apenas
        Nascemos, imensamente.

Vinicius de Moraes

Este Cravo que és tu

noreply@blogger.com (Maria) — Sun, 15 Nov 2020 21:58:00 +0000

Faz amanhã seis anos que o colectivo do 'Cravo de Abril' se comprometeu a não o deixar morrer. Eu sei que em seis anos muita coisa mudou nas nossas vidas, mas palavra dada é palavra honrada. Por isto, e da minha parte, continuarei a vir aqui publicar, de vez em quando, nem que seja um poema. Hoje não deixo um poema. Deixo um abraço a todo o colectivo do 'Cravo de Abril'. Todo, mesmo, incluindo quem já aqui não está.

Façamos todos um esforço e reguemos este belo Cravo, vermelho, porque de Abril.

(Em memória de José Caravela e António Maria Casquinha, mortos em Montemor-o-Novo pela GNR)

noreply@blogger.com (Maria) — Sun, 27 Sep 2020 16:03:00 +0000

1
Aqui
nesta planície de sol suado
dois homens desafiaram a morte, cara a cara,
em defesa do seu gado
de cornos e tetas.

Aqui
onde agora vejo crescer uma seara
de espigas pretas.

2
Quando os dois camponeses desceram às covas,
ante os punhos cerrados de todos nós,
chorei!

Sim, chorei
sentindo nos olhos a voz
do que há de mais profundo
nas raízes dos homens e das flores
a correrem-me em lágrimas na face.

Chorei pelos mortos e pelos matadores
- almas de frio fundo.

Digam-me lá:
para que serviria ser poeta
se não chorasse
publicamente
diante do mundo?

José Gomes Ferreira

O COMUM DA TERRA

noreply@blogger.com (Maria) — Thu, 11 Jun 2020 14:22:00 +0000

Nesses dias era sílaba a sílaba que chegavas.
Quem conheça o sul e a sua transparência
também sabe que no verão pelas veredas
da cal a crispação da sombra caminha devagar.
De tanta palavra que disseste algumas
se perdiam, outras duram ainda, são lume
breve arado ceia de pobre roupa remendada.
Habitavas a terra o comum da terra, e a paixão
era morada e instrumento de alegria.
Esses eras tu: inclinação da água. Na margem
ventos areias mastros lábios, tudo ardia.

Eugénio de Andrade
(poema dedicado a Vasco Gonçalves)