Argentina Live

Los jóvenes que queríamos ser ajedrecistas

2026-07-04T10:40:00.000-03:00

En el año 1972 Buenos Aires tuvo un inaudito privilegio, fue elegida para ser sede del desarrollo del match entre dos de los más grandes ajedrecistas del momento y probablemente de todos los tiempos, para determinar cuál de ellos sería el desafiante del campeón mundial, a la sazón el ruso Boris Spassky (Borís Vasílievich Spaski). Esos dos contrincantes eran el armenio representante de la URSS Tigran Petrosian y el norteamericano Robert “Bobby” Fischer.

Fisher vs. Petrosian en Buenos Aires

Petrosian había sido campeón mundial por 3 años y derrotado justamente por Spassky, el actual monarca. Fischer era una estrella, dueño de records increíbles y el de mayor ELO (ranking con el que se mide a los ajedrecistas) en todo el planeta, 19 partidas ganadas consecutivamente.

Todos los diarios del mundo hablaban del gran match y por supuesto especulaban con una gran final entre el norteamericano y el ruso.

En este alejado rincón del planeta la fiebre del ajedrez capturó a todo el mundo, especialmente a los jóvenes, y yo fui uno de ellos. Seguíamos las partidas por la televisión y por los diarios, muchos se aproximaban hasta el lugar del encuentro donde en un gran tablero se colocaban las piezas y los movimientos para que la gente no se perdiera ningún detalle de cada partida. Algunos llevaban sus propios tableros y reproducían las jugadas y hasta intercambiaban opiniones con sus ocasionales vecinos de silla.

Comprar libros y estudiar, juntarnos con los amigos a revisar partidas y resolver problemas que algunos diarios incluían. Todo lo hacíamos para mejorar en el juego y entender lo que estaba sucediendo en el mundo ajedrecístico y en ese match en particular. Recuerdo visitar frecuentemente una librería especializada en libros de ajedrez que estaba ubicada en un pequeño local de la Av. de Mayo, muy cerca de la calle Perú y lindante con la sastrería Modart. Creo que las ventas de aquel tiempo le permitieron sobrevivir varios años.

Fisher vs.Spassky en Reikiavik

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Bobby Fisher era una persona con dificultades para las relaciones sociales, caprichoso, impredecible. Para el match solicitó una serie enorme de requerimientos antojadizos de todo tipo, el sillón donde se sentaría a jugar, el alojamiento, la comida, el trato con el periodismo y muchas otras cosas delirantes.

Todo eso, en vez de provocar la la antipatía del público, muy por el contrario acrecentaba su imagen de “niño rebelde” y lo ubicaba en la categoría de superhéroe que iba a derrotar al imperio soviético. Claro que en toda esta diatriba existía una gran influencia de la propaganda norteamericana, por supuesto que nosotros no lo comprendíamos en ese entonces.

Finalmente el match se realizó y ganó Fischer por paliza, como todos suponíamos. Ahora vendría el desafío al campeón mundial y toda la Argentina se esperanzó en que se repetiría la sede, sufrimos una gran decepción cuando definitivamente se eligió Reikiavik, capital de Islandia para llevarlo a cabo.

Pero el germen del fantástico juego quedó inoculado en la mente de los jóvenes de aquella época.

A mí particularmente me atrapó fuertemente el nuevo hobby pese a que el trabajo que iniciaba poco tiempo después y mis estudios en la facultad no me dejaban demasiado tiempo para dedicarle. No obstante ello muchos viernes luego de mis obligaciones pasaba por la “Richmond”, una confitería notable de Buenos Aires que en el subsuelo tenía un salón con billares de gran calidad y otro sector con tableros y relojes para jugar ajedrez.

Miguel Najdorf

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Allí conocí al Gran Maestro Internacional polaco Miguel Najdorf, a quien la segunda guerra mundial lo encontró representando a Polonia en las olimpíadas que se desarrollaban en nuestro país y se quedó a vivir. Al poco tiempo se nacionalizó y nos representó con gran éxito en varias otras olimpíadas de este deporte.

El “viejo” como cariñosamente le llamaban los habitué del lugar, jugaba por dinero. Partidas rápidas donde al contrincante le daba 7 minutos en el reloj y él se ponía 1. Si, un solo minuto. Jamás le vi perder una partida.

Otro habitual concurrente a ese santuario del ajedrez era el Gran Maestro Internacional argentino Oscar Panno, había otros grandes jugadores pero no recuerdo sus nombres. Existe una variante de la defensa siciliana desarrollada por Najdorf que lleva su nombre y también una variante de la apertura india del rey desarrollada por Panno. Esa era la calidad de jugadores que frecuentaban la querida Richmond.

En ese lugar adquirí ciertas habilidades para las partidas rápidas (era común jugar partidas con 5 minutos para cada jugador para desarrollarla completamente), algo que sirve y mucho en las partidas normales cuando se consumió la mayor parte del tiempo disponible pensando y queda poco para llegar al límite establecido de cantidad de jugadas.

Unos años después aún me duraba el entusiasmo y con el equipo sin ranking del Banco Hipotecario Nacional salimos campeones en el torneo interindustrial que se disputaba cada año en el imponente edificio de la Unión Industrial Argentina ubicado en las Catalinas Norte, muy cerca del Sheraton Hotel y la Plaza San Martín. Yo jugué como cuarto tablero (no me daba para más) y tuve la suerte de ganar el premio individual al que más puntos cosechó en esa ubicación en el torneo, colaborando de esa manera en la obtención del máximo galardón por equipos. En algún rincón de mi escritorio tengo todavía los trofeos y las fotos de ese momento de gloria ajedrecística.

Bobby Fischer ganó el título derrotando a Boris Spassky pero nunca lo defendió y se lo quitaron. Spassky que era un gran ajedrecista no se lo recuerda por ello sino porque perdió el título con un norteamericano por primera vez en la historia.

Donde estaba ubicada la librería especializada en ajedrez hoy hay un local de comidas rápidas, la sastrería Modart no existe más y en su lugar hay un comercio de una franquicia de farmacias. La confitería Richmond, lastimosamente, fue vendida y en el local se comercializan artículos deportivos. Ignoro si el torneo interindustrial se sigue desarrollando.

Con el correr de los años yo también fui perdiendo el entusiasmo y hoy solo es un gran recuerdo que le debo a aquellos grandes campeones que pasaron por aquí.

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Los jóvenes que querían ser equilibristas

2026-06-27T10:35:00.000-03:00

En los comienzos de la década de 1880 y por algunos años, Buenos Aires padeció el problema de los jóvenes que querían ser equilibristas.

Esta repentina moda tuvo un motivo fundamental, en el año 1877 llegó por primera vez a la Argentina Jean Francois Gravelet, más conocido como “El Gran Charles Blondin”, un francés muy famoso que instaló un circo en Rivadavia y Agüero durante un tiempo y luego lo mudó a Corrientes y Medrano.

Si bien es cierto que ya estaba en los finales de su gran carrera como equilibrista, no dejaba la actuación y no parecía dispuesto a su retiro. Se rumoreaba que problemas financieros eran la causa de su continuidad en la carrera de acróbata a una edad donde los riesgos aumentaban considerablemente.

Blondin cruzando las cataratas

Las hazañas de este caballero se remontaban a muchos años antes, su actuación más brillante había sido en 1859 cuando cruzó sobre una cuerda las cataratas del Niágara, para ello recorrió una distancia de 350 metros y a 60 metros de altura. Ese cruce no lo hizo una una sino varias veces y en días sucesivos. Con los ojos vendados, con una carretilla, hasta en una oportunidad llevó una pequeña cocina e hizo una omelette y se la comió. Ya no sabía más como hacer para recaudar y se animó a hacer un cruce más con su representante montado en los hombros, este acto si fue difícil y estuvieron a punto de caer en varias oportunidades.

Otros varios países fueron escenario de sus logros y su fama creció hasta límites insospechados.

Muy probablemente, estos grandes actos de malabarismo fueran la culminación de su sueño más anhelado que había comenzado a forjarse cuando apenas tenía unos pocos años de vida y su padre, que era acróbata, le enseñó el arte de caminar sobre una cuerda.

Blondin y su representante

En Buenos Aires también conquistó al público aunque sus actos en el circo era mucho más modestos.

Pero no pudo con su genio y quiso demostrar sus asombrosas habilidades en una función enorme y ante un gran número de testigos. Se sumó a los actos de celebración del 25 de mayo de 1878 y se ofreció a cruzar la Plaza de Mayo a 20 metros de altura desde la Recova (lugar que hoy en día ocupa la Pirámide de Mayo) hasta el Cabildo.

Las autoridades no estaban muy de acuerdo en dejarlo cruzar ya que Blondin tenía en ese momento 54 años de edad, de todas maneras y ejerciendo su autoridad en la materia logró que se autorizara la demostración.

En la mañana de ese 25 de mayo y con apenas un balancín muy corto, Blondin hizo el cruce sobre la cuerda y recibió una gran ovación al llegar hasta la otra punta, distante a unos 250 metros.

Luego de esa gran actuación, una más en su extensa y exitosa carrera, la policía se vio obligada a prestar atención en las calles ya que una gran cantidad de jóvenes se lanzaron a practicar el equilibrismo en cualquier parte y con los medios disponibles. Hasta los diarios se hicieron eco del peligro que eso conllevaba y avisaron que "Blondin había uno solo".

Algunos años después de su gran hazaña del Niágara pero antes de su viaje a la Argentina, un señor de apellido Thomson había apostado diez mil libras a que el francés moriría en una caída antes de cumplir 60 años de edad. Nada de eso ocurrió, murió en Londres en febrero de 1897 y muy alejado de las alturas, en su cama y por causa de una diabetes.

En el ambiente político argentino de entonces comenzó a utilizarse el termino "blondin" para apodar a los que se pasaban de un partido a otro. Hoy en día, y desconozco si es herencia del término de aquella época, les dicen "garrochistas".

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Despecho (la historia del edificio Kavanagh)

2026-06-20T10:32:00.000-03:00

Corrían los años 20 y una hermosa señorita llamada Corina Kavanagh estaba perdidamente enamorada de Aron de Anchorena, un joven menor que ella y perteneciente a una familia “patricia” de la República Argentina.

Corina Kavanagh

En la Argentina la nobleza se había abolido en 1813 pero siempre existieron familiar denominadas de la “alta sociedad”, eran hijos de españoles que llegaron temprano al reparto de las grandes extensiones de tierras que por aquellos años eran el principal tesoro del incipiente país.

Lo cierto es que el joven hijo de una de esas familias patricias y por lo tanto pertenecientes a la alta sociedad argentina cortejaba a Corina quien también pertenecía a una familia de dinero pero no de alcurnia, ésta familia era de los llamados “nuevos ricos”. Mercedes Castellano de Anchorena, matriarca del clan, prohibió a su hijo desposar a Corina y éste aceptó dejarla sin oponerse a los mandatos de su madre.

Los Anchorena vivían en un gran palacio frente a la hoy Plaza San Martín, allí residían junto a 150 sirvientes. A unos 200 metros del palacio, mandaron a construir la Basílica del Santísimo Sacramento, una de las iglesias más hermosas de Buenos Aires, la que además utilizaban como sepulcro familiar.

Interior Basílica del Santísimo Sacramento

La idea de Mercedes Castellano de Anchorena era adquirir también un solar que se encontraba frente a la basílica para que nadie tapara la vista entre sus propiedades pero cometió un error, se fue de viaje a Europa y Corina aprovechó el momento para comprarlo. Había iniciado su venganza.

Contrató a los arquitectos Sanchez Lagos y De la Torre a quienes encargó la construcción de un imponente edificio, con la sola intención de tapar completamente la vista entre la mansión y la basílica. Era el año 1934.

Para lograr su cometido, Corina vendió tres estancias en Venado Tuerto, provincia de Buenos Aires, y en tan solo 14 meses se construyó un imponente edificio de 33 pisos y 113 departamentos de gran categoría, todos distintos en su conformación. Cuenta con 3 ascensores (hoy en día eso es considerado poco), 5 escaleras, 5 entradas, locales, estacionamiento, pileta de natación, taller de lavado y planchado, cámara frigorífica para pieles, central telefónica y depósitos de seguridad. Era toda una novedad en la época y este edificio fue por varios años el más alto de Sudamérica.

Palacio Anchorena

El objetivo fue totalmente cumplido y la basílica solamente se puede ver en todo su esplendor desde el pasaje que corre entre el edificio y el Hotel Plaza, como desgracia adicional para la familia Anchorena, el nombre del pasaje es Corina Kavanagh.

Ya no quedan Anchorena en el palacio el cual pasó a ser sede de la cancillería argentina y tampoco quedan Kavanagh en el fastuosos edificio, solo están las construcciones como mudos testigos de una venganza por un amor despechado.

Sin embargo hay quienes aseguran que la tan mentada rivalidad entre ambas mujeres está inflada por la leyenda, no se puede dejar de comentar que Mercedes Castellano de Anchorena falleció en la década de 1920 y el edificio terminó de construirse en 1936.

Pero como dicen, cuando faltan exactitudes, buenos son los mitos.

Edificio Kavanagh en la actualidad

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El mago de la lluvia

2026-06-13T10:30:00.001-03:00

Llegaron al pequeño pueble de Pinto, en el sudeste de la norteña provincia de Santiago del Estero en un día tórrido de noviembre de 1938, seco y polvoriento como venía sucediendo desde hacía mucho tiempo. Cuando ingresaron al destartalado hotelucho de la Av. Rivadavia los pocos paisanos que se animaban al calor de la tarde lo miraron con extrañeza. En sus manos llevaban dos pequeñas maletas para ropa y un gran baúl cuyo contenido nadie podía imaginar.

Juan Baigorri

El ingeniero Juan Baigorri Velar y el ingeniero Hugo Miatello (h) habían llegado a ese desolado poblado con la idea de hacer llover, cosa bastante improbable ya que hacía más de un año que el líquido elemento no se dignaba caer por la zona.

En el primer día el intento fracasó pero hubo señales positivas que mostraban que “algo” había en el invento de Baigorri. Cuando conectó su aparato el viento cambió de dirección, incluso en la lejanía se vieron por primera vez en meses unas nubes oscuras que podrían significar lluvia, pero de ahí no pasó y todo quedó en promesa.

Al día siguiente hubo otro indicio pero tampoco llegó la lluvia. Algunos cables que estaban dentro del aparato se desconectaron y el mismo no encendía, cuando Baigorri solucionó el inconveniente y encendió la máquina, el viento volvió a cambiar de dirección y fuerza pero esta vez ni siquiera hubo nubes. La pregunta quedó rondando entre los curiosos y funcionarios que se acercaron al lugar ¿esta máquina diabólica podía cambiar el sentido y la intensidad del viento?

En toda la semana intentó encendiendo la máquina y esperando, pero no llovió.

Fue un fracaso, pero a medias, Baigorri declaró que debía darle más potencia a su máquina de hacer llover y junto a su patrocinador volvieron a Buenos Aires.

El 19 de diciembre del mismo año y con la máquina potenciada regresó en tren a Santiago del Estero, siempre acompañado por Miatello. A la medianoche encendió el aparato y cuatro días después llovió en la capital de la provincia y alrededores y el 24, vísperas de Navidad, lo hizo con mayor intensidad. Pocos días después, sonaba el teléfono del hotel para pedirle que no hiciera funcionar la máquina para poder realizar un baile que estaba programado en el Tennis Club.

El 27 de diciembre los ingenieros fueron recibidos en Buenos Aires por una multitud. El mago de la lluvia comenzaba a tomar la dulce miel de la popularidad.

El director del departamento de meteorología de Buenos Aires, el ingeniero Alfredo Galmarini acusó a Baigorri de farsante. Se desató una disputa que incluso llego a los diarios y precisamente en el periódico Crítica salió publicada una pequeña nota del acusado donde decía que le “regalaba” a la ciudad una lluvia para el día 3 de enero de 1939. No contento con eso, compró un paraguas y se lo envió a Galmarini con una nota que rezaba: “para que lo use el 3 de enero”.

El día pronosticado llovió copiosamente entre las 5 y las 9 de la mañana y el diario Crítica en su edición vespertina anunció en la portada “Como pronosticó Baigorri, hoy llovió”.

Pocos días después lo contrató la municipalidad de Carhué en el oeste de la provincia de Buenos Aires por un problema de sequía. El ya famoso ingeniero viajó con su máquina y cuatro días después diluvió en la zona, se desbordó la laguna Epecuén y un rayo destrozó el reloj de la plaza principal ¿de allí habrá tomado la idea el guionista de Volver al futuro?
En mayo de ese mismo año se trasladó a Carlos Tejedor, también en la provincia de Buenos Aires cuyos alrededores estaban sufriendo la peor sequía en 20 años, pero fracasó, no apareció ni una gota de agua. Y como siempre ocurre, los medios periodísticos lo destrozaron.

Otros fracasos determinaron que su nombre y su fama declinaran pero en 1951 volvió al ruedo gracias al gobierno ya que le asignaron un cargo de asesor en el ministerio de asuntos técnicos organismo de la presidencia de Juan Domingo Perón. Lo enviaron a resolver una gran sequía que asolaba a Caucete en la provincia de San Juan y para suerte de los pobladores y del ingeniero llovió en tres oportunidades.

En noviembre fue en auxilio de la provincia de Córdoba y no solo logró lluvias intensas sino que hasta un tornado devastador.

Luego de eso y casi en forma misteriosa no hubo otras apariciones del mago.

En 1970 fue entrevistado en el programa de Pipo Mancera, un show sabatino con enorme audiencia y eso le valió que lo llamaran de Estación Calchín en la provincia de Córdoba pero volvió derrotado al no conseguir que lloviera.

Su última aparición registrada fue en Uruguay donde debió resolver una cuestión de sequías que castigaba enormemente al río Negro, el contrato obligaba a Baigorri a “generar” un mínimo de 200 mm de lluvia, en pocos días se registraron 280 mm de agua caída.

El 22 de marzo de 1972 falleció en su casa de Villa Luro, lugar donde había pergeñado su invento. Al día siguiente fue enterrado en el cementerio de Flores. Curiosamente desde el año 1950 el 23 de marzo se celebra el Día Mundial de la Meteorología.

Hace algunos años en un reportaje a la nuera del mago de la lluvia se le preguntó por el destino de la máquina. Su respuesta fue: “Cuando mi suegro falleció llevamos todas sus cosas a un depósito, la máquina quedó ahí, en un rincón”

En los últimos años se hicieron diversas investigaciones, incluso se escribió la biografía de Baigorri que es una de las fuentes de esta publicación. Se descubrieron varias mentiras como su lugar de nacimiento y sus estudios, otras muchas aseveraciones del ingeniero nunca pudieron comprobarse.

Fuentes:
Baigorri hacía llover - Diego Huberman
Historias inesperadas de la historia Argentina - Editorial Sudamericana - 2016
www.lanacion.com.ar

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El alma de la fiesta

2026-06-06T10:28:00.000-03:00

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En el año 1974 yo era apenas un pibe recién salido del cascarón, pero tenía trabajo y responsabilidades.

Por la gracia de Dios, un poco de suerte y algo de mi intelecto, era un joven con ocupación y de la buena, empleado bancario. En esa época ser empleado de un banco era tocar el cielo con las manos, beneficios de todo tipo y un salario que era la envidia de muchos.

Por primera vez me relacionaba con gente por fuera de mi círculo de familiares y compañeros de colegio, no lo hacía bien, recuerdo que esos primeros tiempos no fueron sencillos. Me faltaba "calle", como decían los muchachos de la oficina.

Uno de los que me ayudó fue Liborio, el “viejo” de la oficina. Un veterano, lleno de sabiduría callejera y de un humor a prueba de todo. Su risa fácil, el chiste sagaz siempre en la punta de la lengua, me cobijó bajo sus alas como un ave con su pichón. Y gracias a el salí adelante.

En lo que respecta al humor era un caso serio.

En épocas en que la policía gozaba de prestigio y respeto por parte de la ciudadanía, hacerle un chiste a un representante de esa fuerza pública requería sangre fría y una cuota enorme de audacia. Recuerdo un día en que íbamos a ver una práctica de fútbol donde otro compañero de trabajo que además jugaba profesionalmente en un club de la tercera división, realizaba junto a su equipo, un partido de entrenamiento contra un club grande de nuestro deporte estrella, Independiente de Avellaneda. Era todo un acontecimiento y la mayoría de los compañeros de trabajo de el “griego” fuimos a alentarlo.

Liborio iba caminando junto a mí y de pronto vemos un agente de policía que llevaba un “walkie-talkie” junto a su oreja, un transceptor portátil que por aquella época no era tan común. Liborio me deja atrás, inmediatamente comprendí que algo estaba tramando, se acerca al policía y con cara de cemento, le pregunta:

-Perdón agente, ¿cómo va el partido?

El agente al ver que el señor lo interroga con total seriedad, deja de lado la duda de una posible burla y concluye que es un ignorante que no conoce el aparato y le da toda una explicación de lo que representa y para que lo estaba utilizando. Mi amigo le agradece la explicación, se da vuelta y nos guiña un ojo, nosotros no podíamos aguantar la risa.

Varios años antes, cuando el era joven y todavía los empleados bancarios usaban trajes y sombrero, sin que lo vieran rellenó con papeles el interior de un sombrero Montecarlo propiedad de un compañero que tenía ciertas características de hipocondríaco y lo convenció que estaba pálido y tenía la cabeza hinchada. El pobre hombre dispuesto a visitar al médico, se colocó el saco y cuando el sombrero no le entró, cayó desmayado cuan largo era.

Anécdotas de ese tipo tenía muchas y su leyenda se agrandaba día a día. Seguramente su personaje creció por sus actitudes pero también por la fábula exagerada por el paso del tiempo.

Como buen bromista también sabía aceptar cuando las cosas no le salían bien. Cierta vez me comentaron testigos del hecho, que una noche se quedaron varios compañeros de trabajo hasta tarde por algún problema de conciliación de saldos y al resolverlo fueron todos juntos a cenar, llegados los postres Liborio muy serio le pide al mozo tomate con dulce de leche, aparentemente no tuvo en cuenta que se lo traerían y ante la broma fallida, se lo comió. Perdió sus anteojos en el baño cuando fue a vomitar.

Varias veces tuvo problemas con los jefes y también con algunos clientes porque estaba tan acostumbrado a bromear que en ocasiones se pasaba de listo, pero el era así, había que tomarlo o dejarlo.

Liborio era para todos, compañeros, amistades y parientes “el alma de la fiesta”. Cuando había alguna reunión o agasajo era el primer invitado e irremediablemente la fiesta era un éxito. Chistes al por mayor, disfraces, imitaciones. En esa época no se decía “stand-up” pero también hacía monólogos donde nadie paraba de reír.

Pero yo sabía o mejor dicho presumía que su vida privada no era tan graciosa, viudo y sin hijos ya en edad en que muchos disfrutan de los nietos, casi sin familiares y curiosamente sin ningún amigo íntimo; amigo de todos pero confidente de nadie. Por supuesto, ser tan gracioso le costó no ser tomado seriamente por nadie. Pero nunca dijo nada, siempre aportaba buena onda, risas y gracias, como un payaso pero sin la cara pintada.

Un frío día del año 1986, cuando todos lo esperaban para seguir los festejos de Argentina campeón del mundo de fútbol, falló por primera vez a un evento, durante un rato todos decían que faltaba el alma de la fiesta, pero nos las arreglamos para festejar sin él.

Al día siguiente nos enteramos que le había fallado el corazón, ya no contaríamos con su alegría ni con sus gracias.

Liborio desde la eternidad jura que su alma estaba en la fiesta, mas tuvo la sensación, por primera vez, que nadie se dio cuenta.

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