las bolas de manuel

568. Sombreros Alcahuetes

tupiar@yahoo.com (bosco) — Sat, 19 Jul 2008 21:06:43 -0500

Entonces Manuel entendió por qué los sombreros chinos tenían esas abrazaderas que rodeaban todo el cráneo y que solamente para dormir era posible destrabar con la ayuda de ese aparato en el cual les hacían meter, parecido a una ducha de campaña, y al otro día volver a pasar por allí, antes de salir al plantío. Hasta ahora le había parecido un procedimiento gracioso, típico de gente que hace todo según el último grito de la tecnología ahorradora de mano de obra local. No se había puesto a pensar por cual método era que los tipos individualizaban a sus prisioneros, ni mucho menos como podrían hacer en caso de rebelión, para controlar y prevenir los movimientos sorpresivos de algún grupo que pretendiera saltarse las alambradas de púas, lejos de la vista de los guardias que apostaban desde lejanas atalayas. Simplemente no se había imaginado lo que ahora sí se imaginaba a partir de las palabras de Jarumi. Los sombreros no sólo servían para visualizar la posición de cada prisionero sino además, para individualizarlos. Porque, no de balde la única manera que había de activar la máquina de poner y sacar sombreros era metiendo los dos pulgares en sendos agujeritos que estaban adecuadamente ubicados a ambos lados del cubículo. ¡Era un sistema de identificación por las huellas dactilares! Pero puesto ahora a pensar en todo el sistema, le pareció que lo de las atalayas que decía Jarumi, controlando las posiciones, no terminaba de convencerlo; las atalayas estaban demasiado distanciadas unas de otras y sería tarea harto difícil para los guardias llevar el control de tantos sombreros móviles en aquel mar de plantas sacudidas por el viento. Se le ocurrió entonces, que los sombreros deberían guardar de alguna manera, la información que recibían de las huellas dactilares y al mismo tiempo ser capaces de transmitirla a quien se la solicitara. ¡Los sombreros deberían ser antenas, que aparte de localizar al pobre desgraciado que lo llevara puesto, alcahueteara su identidad! ¿Como? Pues mediante algún satélite que seguramente debería estar encima de ellos todo el tiempo, retransmitiendo el mapa completo de la plantación, con los puntitos correspondientes a todos y cada uno de los reclusos.
La excitación que le produjeron estos pensamientos había barrido por completo con la modorra que hasta entonces le dominara. Quiso transmitírselos a Magda y a Jarumi, que todavía andaba allí a tres pasos de distancia explicando cual era su posición en el dormitorio 2H, cuando un violento zumbido comenzó a hacerle vibrar el encéfalo desde adentro, al tiempo que desde ambas lados del sombrero una voz impersonal, pero inequivocamente autoritaria, le ordenaba: Recluso Aquelarre, Manuel, apartese a no menos de veinte metros de cualquier otro recluso. A pesar de que estaba perdiendo el sentido de orientación por causa del zumbido, logró levantar la mirada hacia las dos muchachas y ver cómo se revolcaban por el suelo tratando desesperadamente de quitarse las parabólicas de la cabeza. Quiso entonces correr para auxiliarlas, pero, cuando ya llegaba a ellas, la señal perturbadora incrementó su intensidad de tal manera que por poco pierde completamente el sentido. Cayó al suelo. Mordió el polvo y ennublecida su conciencia por tanta desarmonía e intoxicación simultáneas, creyó por un momento encontrarse todavía dentro de aquel rollo de alfombras venecianas que le había servido de estuche en su primer viaje a Gualeguaychú. Cuando la vibración volvió al primer nivel, reapareció la voz sintética, que ahora con la misma falta de humanidad le advertía, que lo padecido no era más que una pequeña muestra de lo que le esperaba si insistía en quebrantar las reglas

567. Gusto a Sangre

tupiar@yahoo.com (bosco) — Tue, 15 Jul 2008 19:49:27 -0500

Magda confesó no saberlo y que justamente eso le preocupaba. No puedo recordar sin que se me entreveren recuerdos que no tienen nada que ver y hasta... cosas que nunca ocurrieron!

-Pero... ¿te sentís mal por algo?

Se exasperó.

-No me siento mal. Tampoco me siento bien. ¡Es que no me siento de ninguna forma, Manuel! Nos tienen dopados.
-¿Dopados...? ¿Como nos van a tener dopados...?
-¿No te parece posible? Bueno, mirá lo que voy a hacer.

Levantó la mano derecha y se metió la carnosidad que hay entre el pulgar y el índice dentro de la boca. Empezó a morder cada vez con más fuerza. Con mucha fuerza, hasta que los dientes se vieron rodeados de sangre. Manuel le obligó a soltar.

-¿Qué hacés? Te has vuelto loca flaquita? Mirá te lastimaste, vení... vamos a...

Magda se soltó y se puso en su camino.

-Pero es que no me entendés. Me mordí hasta cortar la carne sin sentir ningún dolor...¡Nos tienen dopados!
-... tal vez estés enferma...
-No, Manuel. probá de morderte y vas a ver.

Manuel probó. Cuando sintió el gusto metálico dentro de la boca soltó y atónito quedó mirándose la mano lastimada.

-¡Las amapolas! Esa leche que largan...
-Sí, pero eso no es todo. Decime a ver, ¿cuantos días hace que estamos presos aquí?

Era imposible. A Manuel le parecía que tal vez no fuese tan importante, que tal vez era mejor así, dejar pasar el tiempo, total, veinte años no son nada, mientras estuvieran juntos... de esta nueva forma que... aunque ciertamente se sentía tan excitado cuando le acariciaba el rostro o como ahora le tomaba la mano... ¿Por qué sería que después se iban a dormir cada uno a su colchón...? Tan cansados no podrían estar... Sí, Magda tenía razón, algo raro les estaba pasando...

-A vos te parece que en la comida... o en el agua...?
-No lo se. Me acuerdo que de las amapolas se extrae el opio, del opio la morfina y, de la morfina, la heroína.

Sintieron una voz susurrante a sus espaldas.

-Sigan, sigan, conversen caminando a lo largo de las líneas. Nos controlan por los sombreros desde las atalayas.

Era una interna diminuta que parecía trabajar a pocos metros de distancia bajo su inclinado sombrero chino.

-Me llamo Jarumi. Ustedes están en lo cierto. El problema no es sólo el látex que largan las adormideras. Pertenezco a un grupo que hemos conseguido guantes de goma para trabajar. Mi familia es de esta zona, me los hacen pasar pagando coimas a los funcionarios. ¡Sigan, por favor, sigan arrancando capullos, caminen...

Ellos aceptaron el consejo comenzando a avanzar en líneas paralelas, pausadamente, hamacando el cuerpo y los sombreros igual que un rato antes, mientras observaban de reojo a la muchachita de rasgos orientales que le venía conversando.

-Estas no son plantas comunes. Son transgénicas. El látex de estas plantas contiene un porcentaje de morfina muy alto. Mis padres son floricultores y conocen de esto. Pero estamos insensibilizados y atontados por el opio que respiramos en los dormitorios.
-¿Los sahumerios...?
-No son sahumerios. Son vapores que entran por unos respiraderos que están en las paredes. Se producen en unos zótanos donde hacen hervir un pegote de este látex. Tenemos que organizarnos...

566. Las Rojas Amapolas

tupiar@yahoo.com (bosco) — Mon, 14 Jul 2008 20:18:12 -0500

Los sacaron de la sala de juicio, los introdujeron en un furgón blindado de transporte de caudales, los llevaron sin que nada vieran y los bajaron en las grandes plantaciones de amapolas que explotaba la compañía, sin mayores ni más completas explicaciones que decirles que iban a trabajar diez horas por día en los cultivos. Se estaba en plena zafra y la tarea del momento era retirar los capullos maduros de las plantas, colocarlos en una bolsa que cada cual llevaría de arrastro, la que depositarían al término de cada surco, tomando una vacía antes de iniciar otro. Los internos se contaban por cientos y además de las bolsas se les proveía de un sombrero chino para protegerse del sol y de un par de ojotas para dejar a salvo los calzados.
Comerían bien. La dieta estaba basada en las inagotables propiedades nutritivas de la soja transgénica -producida en otras tierras de la misma compañía-; acompañada de arroz en algunos casos o de fideos en otros. Poca sal, por sus nefastos efectos sobre el sistema circulatorio y digestivo. Nada de carnes rojas, ni blancas, ni sustancias grasas, ni pan o sus derivados, farinaceos, productores de desagradables flatulencias, edulcorantes artificiales ni naturales, ni por supuesto toda esa gama de saborizantes de tan dudoso efecto sobre la salud. Por último lo común era medio cucharón de soja hervida junto con uno, casi lleno, de arroz preparado de la misma forma.
Desde el primer día llegaban al fin de la jornada muy cansados. En los dormitorios colectivos, después de la cena, era tal el deseo de acostarse, y una vez acostados el de dormir que, aunque al principio se habían propuesto otra cosa, llegados a aquel silencio penumbroso, aromatizado con exquisitos sahumerios, nada más hacían que tirarse sobre los colchones y sumergirse en el más profundo de los sueños.
Eso al menos los primeros días. Al cabo de ellos fue Magda la primera en darse cuenta de que ya habían pasado varios sin que pudieran intercambiar palabra ni ninguna otra cosa. En su caso, había estado ocupando la ociosa mente en ordenar los recuerdos de tantas peripecias vividas, muchas veces sin lograrlo, especialmente durante ese rato que después de la cena se tiraban sobre los colchones, y los recuerdos formaban nebulosas marchas de imágenes que poco a poco se iban interpenetrando y transformando unas en otras, con agregados siempre nuevos, llenos de creatividad y mansedumbre. Qué placer. Esos recuerdos antiguos donde ahora se venían a intercalar, detalles nunca antes observados, personajes desconocidos que ahora se venían a recordar como pertenecientes a aquellos sucesos. Parlamentos a cargo de objetos y animales, o toda clase de fenómenos sobrenaturales en los que la atención nunca se había detenido.
Pero una tarde cualquiera de aquellas Magda, mientras se quitaba ese tenaz pegote de látex que se le volvía a formar entre los dedos a medida que hacía su trabajo, perdida en aquel mar de amapolas ya casi desprovistas de pétalos, se detuvo como un colibrí frente a su dulce flor, frente a su conciencia anterior del hecho, frente a lo que ya varias veces había pensado sin detenerse más que un breve instante. Los días pasaban y ellos... Y todas aquellas personas que se podían ver, adivinar más bien, debajo de cientos de sombreros chinos, como que aquello fuese una aldea vietnamita asomándose de entre la selvática vegetación... Todos. Ellos y nosotros. Los que estaban de antes, Los que iban llegando día tras día en incesante acarreo, y que una vez llegados se mezclaban miméticos en la extendida proliferación de pagodas humanas que ondulaba entre las amapolas...Todos. ¿Cómo podría ser posible, que de entre tantos ni uno hubiese propuesto o intentado algo para recuperar la libertad?
Fue entonces que tiró a un lado la bolsa y corrió en busca de Manuel entre las plantas. Lo encontró debajo de uno de tantos sombreros, sonriente y sereno, canturreaba una melodía que sin querer, tal vez, alargaba mucho más allá de sus límites, aunque siempre dentro de su estilo; la miró llegar, con un beso tibio, con una caricia suave sobre la mejilla izquierda, retirándole el mechón de cabellos que se le anteponía a los ojos, queriéndola de un nuevo modo -lo sintió así Magda- mientras la miraba a los ojos desde el fondo de aquel océano que navegaba...

-Manuel, nos están drogando!

El siguió sonriendo con dulzura. Estaba muy flaco, sus manos parecían un manojo de tendones, la piel un pergamino, la cara estrecha, chupada, el estómago, lo mismo.

-¿Cuanto tiempo ha pasado...?

565. CRIMEN Y CASTIGO

tupiar@yahoo.com (bosco) — Mon, 14 Jul 2008 13:01:55 -0500

Al otro día fueron pasados a juez. Rutinaria práctica que siempre se demora más de lo razonable desde el punto de vista de lo que es justo, pero que en este caso, tal vez por tratarse de justicia privatizada, ni siquiera necesitó el traslado de los reos. El juzgado tenía asentamiento en el propio edificio de la comisaría -la misma empresa había ganado las dos licitaciones. No sólo eso, cuando entraron, debidamente custodiados al sector judicial -un alto estrado de antiguas maderas, dos barras laterales previstas para posible público y un sector central para los reos que esperaban ser juzgados- los muchachos vieron, mientras eran conducidos ante la pequeña barandita frente al estrado, no sin bastante asombro, que quien se colocaba la toga y el manto de luto, no era otro que el conocido oficial Luis Alberto Caridi , quien daba evidentes muestras de estar recién bañado y planchado.

-¡Protesto!- gritó Magda, sin poderse contener- No pordemos ser juzgados por el mismo policía que nos detuvo. Exigimos un juez independiente.

Sus palabras resonaron en el ámbito vacío que les rodeaba, con un eco ominoso: "ente"..."ente"... Caridi tomó en su diestra el martillito de rematador y antes de golpèar sobre el cascanueces afirmó rotundo:

-Protesta denegada. Tiene la palabra la parte acusadora.

La parte acusadora era personalizada, por supuesto, por la señora de la peluca, quién lucía un completo equipo deportivo, zapatillas del gallo, jogging del boomerang, vincha de polipropileno expandido y raqueta nosecuanto; una nueva peluca de cabellos cortos coloreados en mechitas y la boca llena de chicles que se inflaban hacia afueracpnductor como laringes de sapos cantores.

-Su señoría, -dijo- globo- dijo- estos despreciables sujetos, hacen gala de un especial cinismo que nuestro sistema de justicia debería reprimir de la manera más contundente. -globo-plop-plis-plas-globo.... No contentos con sabotear el modelo felizmente instaurado en la nación por nuestro máximo conductor, ahora pretenden determinar por su sóla voluntad aquellas cosas que las mismas leyes inmutables del mercado han dispuesto como las lógicas y más convenientes -globo-plop- Pido para ellos la reclución perpetua con trabajos forzados, como determina nuestro nuevo código penal que, sabiamente, prohibe el ocio de los condenados para que no perseveren en sus patologóicos caminos mentales y contribuyan al mismo tiempo, aunque sea en mínima mediada, con el incremento de los bienes y servicios que se comercializan.-gran globo final que ser le revienta en la cara pegoteándole las larguísimas pestañas.

Caridí terminó de escuchar aquellas sabias palabras sin haber bajado sus cejas un instante. Parecía emocionado. Tanto que apenas hizo una pequeña pausa para aspirar una línea blanca que su ujier le había dispuesto sobre el púlpito, antes de levantar el martillito y suspenderlo en la altura, en lo que era de suponer sería el preámbulo al comienzo de la defenza de los reos, en este caso por boca de los propios interesados... Pero no. Lo que anunció justo antes de volver a bajar el martillo, fue que frente a las contundentes razones recién escuchadas, daba por terminado el juicio, con la condena de los acusados a veinte años de reclusión con trabajos forzosos en el establecimiento agricola de la compañía, sito en la localidad de General Rodriguez, donde los antisocciales iban a privilegiarse con una nueva oportunidad de llegar a ser sujetos útiles a la socciedad. Bajó el instrumento y tiró la toga a la mierda.
La señora de la peluca corrió saltando la valla y se abrazó con su socio en medio de la algazara general. Solo el escriba del estrado intermedio quedó taciturnamente silencioso, con la mirada fija en los muchachos, aunque tal vez trasendiéndoles, hacia un más allá de lecturas antiguas que acababa de descubrir obsoletas.

564. Desenlace

tupiar@yahoo.com (bosco) — Wed, 09 Jul 2008 16:10:26 -0500

De las palabras pasaron a los hechos. Primero la rubia tiró la peluca y cruzó los brazos arriba para tironearse el pulover magenta que llevaba sobre aquel par de senos erectos que pronto aparecieron apenas cubiertos por una blusa de seda. El cana comenzó por desprenderse el cinturón, dejar caer los pantalones del uniforme y aparecer enseguida un miembro viril con proporciones de cachiporra. La pelada gritó un alarido de fana histérica y pateando lejos sus jeans, saltó para prenderse como una gata al cuerpo todavía medio vestido del tipo. "No me quiero perder esta oferta, socio." repetía entre jadeos, cuando todavía no consumaban ninguna penetración sino apenas el refriegue entre el puvis de ella y la brutalidad de él que ella ansiaba tragar.

Una voz surgió desde lo alto:

-Oficial Caridi, por favor compórtese. Estas imágenes estan siendo emitidas online a nuetras oficinas de calificación de personal.

Caridi empujó de un golpe la mitad de su miembro dentro de la pelada. La pelada se quedó con la boca abierta sin poder emitir el grito, y Caridi, ya todo sudoroso, levantó la cara al techo.

-¡Qué mierda me importa! ¡Me han metido preso otra vez por esa puta tarjeta!

-El error ya ha sido subsanado. Nuestra computadora le ha logrado reconocer a través de las imágenes. Hemos dado la orden de rescatarlo.

Ella no estuvo de acuerdo. Por señas expuso su punto de vista. Podían dejar todo para más tarde. Caridi bajó la cara y empujó la otra mitad.

Manuel logró ver dos ventanitas abiertas en el cieloraso por donde asomaban sendas cámaras. Se colocó debajo de una mirándola.

-¿Y nosotros? No hemos hecho nada. Todavía no sabemos de qué se nos acusa...

Las ventanitas se cerraron al unísono y poco después se habría una puerta corrediza, tipo ascensor, sobre la pared del fondo, por donde aparecieron dos sujetos grises, casi enclenques, uno con una planilla sobre una madera, lentes sobre la nariz y una birome bic en una pequeña mano. El otro sostenía en la diestra su arma reglamentaria, pero sus ojos habían buscado y encontrado ya la escena porno. Desde la puerta el de la planilla habló.

-Oficial Luis Alberto Caridi, debe acompañarnos para reportarse en oficina de personal...

Manuel insistió.

-No hemos cometido ningún delito.. Íbamos en el tren para Merlo cuando...

Desde el fondo la pelada no paraba.

-¡Más! ¡Más!
-Oficial luis Alberto Caridi...
-No nos pueden tener detenidos sin que haya ninguna acusación.
-Dale, dale, partime en dos!
-...debe acompañarnos...
-Asi, así!
-Oficial Caridi! Venimos directamente desde la gerencia de personal. Si se presenta en tiermpo y forma le serán anuladas las sanciones económicas por falta de mantenimiento del documento electrónico y...
-Ahora sí, dale a lo bestia no más.

Los mofletes de Caridi comenzaron a resoplar vibraciones como de ballena en parto múltiple. Gritaba goles que se estaban por hacer. Descuartizaba los miembros de la pelada hacia los cuatro vientos. Se tiraba pedos de caballo mancarrón y sin pausa movía adelante y atrás aquel su blanco y redondo culo al que venía llegando el torrente de transpiración que fluía por debajo de la chaqueta del uniforme que nunca se había quitado. Por fin, tras tres gritos agónicos, cayo de bruses sobre los despojos femeninos que ya de antes parecían inhertes.

Los sujetos de la puerta comprendieron que debían hacer una pausa. Fue entonces que por primera vez registraron la presencia de Manuel y sus reclamos.

-¿Qué me decía...?

563. SOCIOS

tupiar@yahoo.com (bosco) — Mon, 07 Jul 2008 20:54:02 -0500

Pero la señora de la peluca, que tampoco estaba dispuesta a pasar desapercibida, retomó su discurso levantándose del piso, donde habían hecho rueda alrededor del documento electrónico del cana, y poniéndose a caminar de un rincón a otro de aquel ámbito cúbico, mientras exponía los pasos futuros de su actividad comercial. Porque lo anteriormente enumerado, explicó desde su rostro ahora estirado en tetánica sonrisa, no iba a ser más que la tarea previa para conformar una amplia clientela de buen nivel, a la que posteriormente pensaba vender una serie de servicios exclusivos de esos que hasta ahora habían estado monopolizados por lo que se había llamado hampa. Lanzó una estruendosa carcajada durante la que volvió a perder la cabellera. Se agachó a levantarla y continuó:

-Estos sí que son buenos tiempos gracias a la genialidad de nuestro presidente. Ja ja Unicamente a Menem se le pudo haber ocurrido transformar el delito en una serie de buenos negocios al alcance de cualquier ciudadano emprendedor.

El cana no estuvo muy de acuerdo con esa línea de pensamiento. Se levantó también y rígidamente parado argumento en la necesidad de mantener el principio de autoridad consistente en que los negocios deben ser explotados por gente calificada que además aporte a las arcas del estado, o de los gobernantes, un porcentaje considerable de las ganancias.

-Si se permite que cualquiera robe esto sería un caos...

A la rubia tal argumentación le aumentó la hilaridad.

-No chavón. Estás completamente equivocado. No te has dado cuenta de que estamos en una democracia. Todos somos iguales. Todos somos socios. ¿No leíste acaso el nuevo código penal? El primer código del mundo que tiene veinte paginas escasas. Lo único que se considerará delito de aquí en adelante es el sabotaje a las leyes del mercado. Todo lo que genera ganancias, no sólo está permitido sino que será fomentado desde el gobierno, es decir el ejecutivo... Porque por suerte los otros poderes han sido privatizados... Te estás quedando en el 45.
-Pero...
-A ustedes les quedan muchas cosas redituables, de todas maneras.
-Pero si todos roban... ¿Donde quedan nuestras ganancias?

La rubia, sin abandonar la cripación que le hacía sonreir la boca y mostrar una mandíbula muy poblada de dientes, se puso sin embargo seria. No podía soportar, y se lo dijo al oficial, que, justamente un representante de la ley estuviese utilizando un lenguaje tan obsoleto.

-No existe más eso que llamás robo! Robo era la manera antígua que tenían los ignorantes para llamar a los negocios.
-De todas maneras, me parece que sería una competencia desleal. Yo he invertido todo lo que tenía para conseguir este puesto.
-Y te parece poco las ganancias que podrías hacer... Tal vez te falten ideas... Podríamos ser socios...
-¿Socios...?
-Si chavón! Mirá... ¿Y si nos chupamos esas dos rayitas que sobraron y...?

562. ¡ Arréstelos !

tupiar@yahoo.com (bosco) — Sun, 06 Jul 2008 21:26:58 -0500

... acompañado de la señora de la peluca quien, todavía con el xyz en la diestra, lograba erigir su indice acusador inequívocamente hacia sus cabezas.

-Son ellos. Subversivos antisociales que pretenden socavar las bases de nuestro mercado!

El oficial exigió la presentación del documento electrónico. "No tenemos", replicó directamente Manuel.

-¿Cómo que no tienen? ¿No sabe que es absolutamente imprescindible para circular por la vía pública o para desempeñar cualquier tipo de actividad, inclusive la respiración, sobre territorio nacional?
-No somos de aquí, somos uruguayos.
-Entonces debe presentar tarjeta de ingreso de la dirección de migraciones y aduanas que también está bajo el control de nuestra compañía, es decir repartición.
-Nada de eso.
-¿Ilegales? ¿Ingresados ilegalmente? Me van a tener que acompañar.

Salieron los cuatro a paso redoblado por un túnel húmedo y agobiante que pasaba por debajo de las vías e iba directamente hasta un patrullero estacionado sobre la Avenida Rivadavia. Ya entrados en el vehículo la señora de la peluca empezó a entrar en confianza con el oficial a través del tema de la oferta del XYZ que estaba dispuesta a vender por algunos pesos menos, a cambio de que le consiguiera una rebaja en la cuota mensual del documento único electrónico y el agregado catorce para el mismo, un chip muy novedoso que autorizaba a vender mercadería dentro de las oficinas públicas, calabozos y baños incluidos. El trato pareció cerrarse cuando ya la sirena del movil resonaba por las calles, porque los muchachos entonces pudieron ver cómo el oficial terminaba con el telefonito en la mano y sacaba desde dentro de su chaqueta un extraño aparatejo donde introdujo el documento que la mujer le entregara, disimuladamente, como si todo formara parte los adminísculos y manuales del aparato. Sonriéan con sonrisa inteligente cuando el patrullero entraba en el talud de la comisaría. Mostraban adusta expresión ciudadana cuando bajaban en una especie de rampa peatonal, se habría automáticamente una puerta y la red de parlantes cantaba "entran cuatro" con una voz extañamente parecida a la de Palito Ortega en la juventud.
Parecía una caja de banco pero era alguna otra cosa porque detrás del mostrador se sentaba otro cana en cuyo gorro se veía un logo distinto al gallito clásico y ni señas de algún escudo argentino.
El oficial introdujo él mismo una tarjeta electrónica en la ranura de sobre la tabla, encima de la cabeza y a las espaldas del otro giraron una serie de luces multicolores un par de vueltas y se detuvieron con un sonido de flato desafinado. El oficial mostró una resignada expresión y murmuró mal sobre su mala suerte.

-Siga participando- dijo automáticmente el de la ventanilla.

Pero cambió abruptamente su sonrisa por una anticuada cara de culo cuando volvieron a restallar en tonos de rojo intermitente acompañadas de algo como sirenas.

-Reconocimiento denegado-Reconocimiento denegado-Reconocimiento denegado-Re...

Del techo se precipitaron al suelo varios paneles de cristal antibalas que rodearon al grupo de los cuatro reteniéndoles en estrecha e indeseada intimidad. Por dentro del cubículo resonó la misma voz ortegueana de antes pero más autoritaria.:
-Dispone de treinta segundos para pasar la verdadera tarjeta de identificación. La que ha pasado parece ser una de River Plate.
El oficial bufó:

-¡Otra vez la misma mierda! - y trató de hacerse oír a través de los blindados- Soy yo, Caridi, no te acordás de mí?

El otro se encogió de hombros y abrió las palmas a los lados como diciendo que nada podía hacer contra los criterios de la computadora. Enseguida el piso cedió terreno a un largo tubo neumático que los tragó como a sardinas enlatadas y les condujo hasta la panza del sistema, es decir, un especie de celda bastante limpia, aunque con fuerte tufo metálico en su aire.
Allí el oficial se descompensó del todo prorrumpiendo en gruesas puteadas y lamentos varios entre los que llegó a pintar un tiempo anterior en su vida, cuando trabajaba de fletero con su chatita en Isidro Casanova y ni se le había pasado por la cabeza esto de meterse de cana. Hablaba con lágrimas en los ojos esperando tal vez compasión de parte de sus detenidos, o comprensión, al menos de la sucesión de circunstancias anómalas que le habían llevado a vender su herramienta de trabajo y conseguir un crédito con hipoteca sobre la casita de su vieja para llegar a los veinte mil que valía entonces el cargo que ahora ocupaba.

-Sí, por supuesto que compré mi cargo. No hay otra manera...

Y mientras seguía contando entre lágrimas que caían extrajo de entre sus ropas un pequeño sobrecito lleno de polvo blanco que distraídamente regó en forma de cuatro líneas sobre el fallido documento electrónico. Formó un tubito con parte del folleto del XYZ y aspiró con una narina toda la raya antes de ceder el tubo a la señora de la peluca que en silencio imitó su conducta. Manuel y Magda conocían el ritual de verlo por la tele y apenas agradecieron la gentileza del ofrecimiento sin aceptarlo, antes de ver que poco a poco el hombre iba dejando de lagrimear y la señora volvía al tema de las ventas confesando sus planes futuros para cuando introdujera la nueva línea de I-pod, los estimulantes sintéticos de última generación y una serie de novedades que se prestaban perfectamente para ser vendidas en oficinas de alto nivel.
El oficial, ya completamente recuperado, no quiso pasar por menos y arremetió con las ventajas que su nuevo trabajo en realidad tenía sobre el anterior.

-Ahora con dos o tres procedimientos diarios que haga me llevo entre el diez y el cuarenta por ciento de lo que se recaude por fianzas, multas o producciones.
-¿producciones...?
-Producciones... ¿No saben lo que son producciones? Son... bueno, lo que antes se llamaba cohecho, apremios ilegales... todas esas cosas. Ja con lo que saco en una semana me puedo comprar una chatita mucho mejor que la que vendí!

561. XYZ

tupiar@yahoo.com (bosco) — Fri, 04 Jul 2008 20:34:35 -0500

Para que se apartara y dejase pasar a la gente que durante la conversación se había empezado a acumular otra vez por el anden y que ahora parecía querer avanzar hasta el borde a la espera de que apareciese otro tren, seguramente. Eran cada vez más y cada vez empujaban con mayor impulso, incrementando el nivel de nerviosismo y de ceguera, mirando hacia la derecha, como si de tanto mirar y cinchar con la mirada fuera el tren a aparecer antes, y a parar con las puertas abiertas justo en donde cada uno quería, a pesar de los boludos que se atravesaran en el camino conversando o papando moscas. Magda lo comprendió a medias, porque no se imaginó que en pocos segundos más se iba a producir otra avalancha humana como la de Estación Once, con el agravante de que ahora iban a ser dos, la de los que se querían bajar y la de los que querían subir. Porque así fue, y ellos nuevamente arrastrados como náufragos a merced del oleaje, desapareciendo de todo lugar conocido, sin despedirse del kiosquero al que ni siquiera le habían preguntado el nombre. De pronto estaban nuevamente en movimiento, por lo que comprendieron que por fin habían sido subidos al nuevo tren, cuyo ruido escucharan mientras intentaban zafar de la correntada. Qué mierda.

Dentro de todo había una cosa positiva, ahora sabían hacia donde iban. Sabían que allá adelante, en algún punto indefinido de la misma recta, quedaba el famoso Merlo, punto de probable encuentro con alguien conocido, que les podría ayudar... Aunque... Qué tan importante podría ser ya hablar con un conocido cuando en realidad todos venían a ser desconocidos seres de un mundo desconocido, y loco que ahora trinaba alrededor de sus cabezas con ringtones simultáneos y estereofónicos que mostraban todos los alaridos posibles de la fauna planetaria más la discoteca completa de todas las compañías discográficas del mundo? Uno de aquellos telefonitos, uno pequeño, más pequeño que el más pequeño, en cuya pantallita multicolor saltaban dibujitos de Menemito y Marijulita al son de una chacarera electrónica, aparecía desde abajo, entre los dos, subiendo después de haber pasado por la entrepierna de Magda, para acompañar aquella voz susurrante, que salía de algún lugar indefinido y que les preguntaba dulcemente, si ya conocían el último modelo del Exterminador XYZ, que ahora venía con la promoción pútiniormauz, consistente en quinientas horas de verinais profilacticboys cada vez que se lograra coincidir el instante de una llamada propia con el pulso goldenbit generado por el satélite sagrado.

-A solo cincuenta pesos con 500 milisegundos de llamadas prepagas y diez vales para bigmacpato (entre las 5 y las 7 de la mañana en días impares)

Lo último lo dijo la cabeza calva que ya había asomado también desde el piso del vagón, casi levantando en hombros a la flaca quien no se podía zafar dado el apretujo en que se encontraban. La cabeza había perdido la peluca, pero la mano de lo que terminó siendo una señora sonriente la había encontrado entre los pies de todos y ya la levantaba para soplar el polvo u colocarla en su lugar. El conjunto rearmado no parecía desagradable pero...

-En realidad ya tengo celular -balbució tímidamente Magda.

La señora abrió entonces la boca para insistir, seguramente con su mejor argumento de venta, pero en ese momento el tren se había detenido con el estruendo de las puertas que se abrían a un gran aborto de gente que salía expulsada hacia los andenes. Ellos entre todos.

Estaban en un lugar llamado Liniers.

Cuando la gente se fue escurriendo hacia las escaleras de desagote volvieron a respirar, a levantar la vista en la distancia y... ver que un policía venía hacia ellos...

560. SOMOS MERCADO

tupiar@yahoo.com (bosco) — Sat, 28 Jun 2008 21:27:55 -0500

-No, te decía porque la otra vez se murió de frío un yorugua allá en Merlo, por no decir, fijate vos. Aunque si habría dicho era
lo mismo porque la gente hora esta viniéndose soreta, como te digo, con este asunto que todos quieren ganar y venderte algo. Si no tenés guita pa comprar estás jodido.
-¿Comprar qué...?
-Lo que sea. No viste lo que dijo la loca de que el mercado somos todos, cuando eliminó el salario mínimo...?
-¿Que loca hermano, nosotros recién llegamos, no estamos ni enterados.
-La María Julia esa. La Alsogaray que ahora Menem la puso de ministra de economía.
-¿Otra vez está Menem de presidente?
-Por cuarta vez...

Manuel miró a la flaca.

-Esta vez si que nos tiraron a la mierda.

El kiosquero seguía.

...por eso te decía que yo me termino de apiolar recién ahora. Sabés qué...? Todo es joda, hermano. Haceme caso. Te tenés que apiolar vos también porque si no te vas a venir loco como toda la gente que ha entrado en eso de andar vendiendo y comprando todo el tiempo. Cualquier cosa, porque dicen que somos el mercado y el mercado nos da de comer a todos a condición de que la plata circule... Fijate vos. La gente no tiene tiempo ni de cagar. Cuando no andan vendiendo, andan comprando y cuando no andan comprando andan con la maquinita haciendo cuentas y chocándose las columnas por la calle...
-¿Pero no hay trabajo...?
-Sí que hay. Cada argentino tiene tres o cuatro, pero los sueldos son los que el patrón quiere pagar, mierda, eso es lo que pagan. Claro que la gente en eso sí se ha apiolado. En el trabajo usan el teléfono para vender las cosas que han comprado en otro lado, o se van diciendo que están enfermos... los echan claro pero buscan otro trabajo que abunda porque como nadie hace nada aparte de vender y comprar y fijarse en la pantalla de las cotizaciones a ver a cuanto anda el rollo de papel higiénico de onza y media y esas cosas como lo que hacía Lalo Mir por la radio.
-Pero lo votaron...
-Por miedo. Fijate que ahora el dolar vale cinco guitas, me entendés?
-No se. ¿Cinco pesos?
-No, cinco centavos! No existen monedas de ese valor. Mirá esta revista de aquí. Esta porquería de chismes, la tengo que vender a... y serían como cien dólares.
-¿Y se vende?
-A Rabiar, pero la gente dice que si se va Menem nos vamos todos a la mierda. El País, la gente todo... bueno ya se vendieron las plazas..
-¿Como las plazas...?
-¿Ah tampoco están enterados de eso? El primer decreto que firmó el quía, ahora cuando juró la cuarta vez, fue para poner todo en venta. Todo, todo. Dice que las propiedades del estado son plata muerta, improductiva, así que se reciben ofertas. Ayer firmaron el contrato de venta de la Policía Federal. La compro una sociedad entre los de la Siemens y varios tránsfugas de acá, Macri y otros...
-¿La policía...? ¿Y cómo van a hacer negocios con al policía?
-¿Te parece poco? Hermano, la policía maneja todo el negocio de la prostitución, la droga y el afano. Ja, te parece poco...?

Magda volvió a tironear del brazo a Manuel.

559. TODOS LOCOS

tupiar@yahoo.com (bosco) — Fri, 27 Jun 2008 20:58:54 -0500

Después quedaron suspensos. Las miradas todas en los últimos movimientos de las peonzas pétreas que parecían ralentar sus movimientos y disponerse al descanso cuando de pronto, como el sonido de aquellos viejos discos que a veces patinaban, todo comenzó a recobrar energía. Las luces intermitentes a parpadear con mayor frecuencia. La luz violácea que rodeaba a la caja transparente central, a fluctuar con mayor energía como si comenzara a latir de nuevo su corazón de plasma. El teléfono celular de Magda a llamar con ese ringtone parecido a un balido...
Magda se sorprendió más que los otros. Sabía ella que nunca hubiera cargado en el aparato tamaño mamarracho, en lugar de su acostumbrada Marcha Turca. Lo puso sobre su oreja y quedó helada cuando por el cribado del plástico sintió resonar una especie de carcajada caprina que se destacaba sobre un coro descompuesto de berridos estridentes. Enseguida, y antes de que nada dijera vio como el halo violeta de la máquina de Abelardo crecía en forma de lengua hacia ella y Manuel. Que los atrapaba en su baba luminosa, los arrastraba reduciéndolos hasta el tamaño de los guijarros que ya veía a su lado y...

Bien, que no había forma de resistirse a aquella avalancha de gentes desesperadas que avanzaba sin miramientos como si aquel fuese el último día, o el último cohete a partir de un planeta a punto de estallar. A su lado iba Manuel avanzando de espaldas, aferrando su mano y viendo, como ella, aquel ridículo cartel suspendido del techo que sólo decía las dos palabras escritas en enormes letras negras: ESTACIÓN ONCE. Vio que los labios de Manuel pronunciaban algo que ella no lograba escuchar, completamente tapado por el coro de insultos que aquellas gentes pronunciaban de forma continua,acompañando los codos que hacían palanca sobre las costillas de los vecinos, los pies que flanqueaban tobillos o pisaban colegas, los hombros que cuando no empujaban como arietes de rugby, se escurrían de perfil entre otros cuerpos como la quilla de alocados rompe huesos. Insistía Manuel, ahora ya a los gritos, medio perdiendo el equilibrio. Insistía y por fin Magda pudo intuir que se refería a la conveniencia de girar ellos también y ponerse a tono con el avance de la muchedumbre. Lo hicieron a tiempo para no ser pisoteados sobre el hormigón de aquello que parecía ser un andén, ya que adelante se podía vislumbrar los techos de lo que al parecer serían una serie de vagones detenidos hacia los que el flujo de aquella horda parecía dirigirse y apretarse y embutirse, sin pausa y sin que los pobres carromatos tuviesen tiempo siquiera para hacer un disimulado provechito.
De pronto estuvieron adentro y apenas resistiendo el ascenso del estómago que se les quería salir por la boca, sonaron las puertas lanzadas sobre sus topes y, toda la maza compacta que ellos formaban junto con los otros, los respaldos de los asientos, los hierros y todas las indistintas cosas que lo rodeaban, se puso en movimiento... ¿Hacia dónde...?

-Estamos en Buenos Aires -explicó Manuel al oído.

A Magda la información no le servía de mucho pero pensó que no era momento ni lugar para demasiadas explicaciones, estaba tratando de zafar una de sus rodillas que había quedado incrustada entre las carnes traseras de una señora que por sobre los hombros de otro cuerpo acababa de abrir escasamente una revista llena de fotos, para después girar el cuerpo o por lo menos la cara y sacar su nariz de la zona de influencia de aquel perfume tan intenso y pegajoso que le estaba a punto de inhibir las pocas ganas que le quedaban de respirar.

-Me quiero bajar.

Bajaron cuando pudieron hacerlo, es decir cuando la masa humana que les rodeaba así lo decidió, pariéndoles de forma explosiva en otro andén, ahora mucho más pequeño y que ni bien el tren volvió a partir se vació rápidamente dejándoles solitarios y en silencio frente a un kiosco de revistas.
El kiosquero tenía puestos unos enormes auriculares por dentro de los cuales parecía estar escuchando alguna música que le hacía marcar el ritmo con el pequeño matecito de hierro enlosado azul bolita que sostenía con la mano derecha y con la pava de aluminio que sostenía en la izquierda, mientras miraba hacia el otro lado de la vía aquella muchachita de vaqueros ajustados que se bamboleaba nerviosamente de un lado para otro.

-Decime... -en realidad Manuel sentía necesidad de preguntarle algo sin saber qué cosa preguntar.

-Decime...

El kiosquero parecía no escucharle y continuaba con su mirada enrojecida y su ritmo y sus rastas puestas todas en quién sabe qué ensoñaciones que hasta tal vez ni tuviesen que ver con la muchacha del otro lado.

-Decime...

Ahora de pronto recordó que tenía aquel amigo que vivía en Merlo.

-Decime... Eh, vo,... loco,... pinta,... chavón,...pibe,... ¡CHE!

El otro se sacó a penas los auriculares.

-¿Qué...?
-Merlo... ¿queda muy lejos...?
-Están todo locos.
-Te preguntaba por Merlo. Un lugar que se llama Merlo... ¿No lo conocés?
-Los veo bajar y subir del tren y possta possta, que están todo locos!

Magda tiró del brazo de Manuel tratando de alejarlo.

-Pero te estaba preguntando por un lugar. Como podemos ir hasta Merlo?
-Merlo, sí Merlo... En Merlo también. Yo soy de allá y te bato la jussta. Están todo locos, como los de acá.
-Pero ¿Queda muy lejos?
-Y... queda si, muy lejos o... muy cerca, según cómo se mire... Yo, por ejemplo ni me doy cuenta.
-¿Como que no te das cuenta...? Cuanto demorás en ir...?
-Eso, jussto eso, no me doy cuenta... Subo al tren a la medianoche y me parece que ni me termino de sentar, podrás creer?
-Queda cerca entonces... y en este mismo tren... Cuanto cuesta el pasaje?
-No, qué va a quedar cerca. Hay trenes que terminan ahí. Lo que pasa es que yo ya me apiolé de que todo es joda, por eso no me vengo loco.
-¿Y cuanto cuesta?
-¿Que cosa?
-El pasaje.
-No qué pasaje! No pagués, no seas tan gil!
-Mirá somos uruguayos y recién hemos llegado. Si sos de Merlo capaz que conocés al flaco Felipe.
-¿Un yorugua que se llame Felipe... y yo que se... ¿Vo, flaco, tenés idea de cuantos flacos hay en Merlo...?
-Bueno pero este es uruguayo...
-Peor. Por ahi andan más yoruguas que argentinos... Y... ¿ustedes, tienen dónde quedarse...?
-Y...

558. Carta te escribo

tupiar@yahoo.com (bosco) — Thu, 26 Jun 2008 19:10:57 -0500

Tras dos horas descubriendo un bando y otro diferencias entre sus realidades y las paralelas, Manuel reaccionó contra la pérdida de tiempo que esto significaba. Creía que ya tenían varias características de este mundo que podrían servir a Mandinga para reconocer en que mundo se hallaban, porque no creía que en muchos otros se pudiera haber producido una guerra tan cruenta como la que allí se estaba librando entre Estados Unidos y la Otán, contra las fuerzas de Irán y sus aliados, los árabes más beligerantes. En pocos mundos los conductores de esos estados occidentales podrían haber llegado a tal extremo de torpeza y fanatismo en su intento de dominar completamente el planeta. Propuso.

-Le podemos decir que estamos donde occidente ha invadido Irán con el pretexto de que fabricaba armas atómicas que no han aparecido ni han sido usadas contra los países atacantes. Pero que sí han encontrado y reforzado una identidad cultural que no están pudiendo vencer con la facilidad que se pensaba.

Ernesto lo puso en duda.

-¿Te parece que en eso este mundo sea tan original...? No se... Acá por lo menos, cosas así suceden con mucha frecuencia. A los poderosos nunca les falta el pretexto, y como siempre tienen ejércitos de periodistas alcahuetes para difundirlo...

Margarita, en cambio, estuvo de acuerdo con su nuevo hijo. Le parecía que el mundo en que vivía había ya sobrepasado todas las marcas en materia de estupidez prepotente.

-¿Se puede pedir más insolencia que esa de decir que los árabes o los Islámicos son fundamentalistas? A mi me parece que desde la desaparición del nazismo no se había conocido nada parecido a esto.

Magda laudó:

-Probamos en transmitir lo que dice Manuel. Si no es suficiente, ya Mandinga nos lo hará saber...

Volvieron a ocupar los puestos que habían abandonado frente a los mandos de la máquina. Tradujeron las palabras a la misma clave numérica de antes. Movieron las llaves, los cañones de activación dimensional lograron las resonancias y... allá partieron los comandos que iban dando característica a cada punto del espacio, difundiéndose y estructurando de manera adecuada ese ente fluctuante entre la nada y la existencia. La existencia y la antiexistencia, si es posible. Que lo ha de ser, porque...
El universo todo, en sus múltiples y hasta quizá infinitas dimensiones, se alteró instantáneamente frente al nacimiento de la nueva realidad. Un simple mensaje. Una sucesión de ideas, si se interpretaban en determinadas claves, una de ruidos o de sensaciones táctiles si se fueran a interpretar con otras. Tal vez datos desechables, basura, ruido blanco, bostezos, papeles arrugados o inútiles ladridos de perros que intentan evitar que la luna se oculte, ¡Tan bella!, detrás de oscuras nubes que a la postre pudieran traer tormenta...
Alguna de las muchas características de cada punto varió, tanto en los mundos parecidos, como en los distintos, por no decir lejanos y volver a decir lo que no se sabe si cierto. Varió en una cantidad o en un sentido que de alguna manera contenía y salvaba la justa unidad de información que, juntada con todas las otras unidades, dejaba librado el camino a que cualquier mente consciente, e interesada en el tema, volviera, o pudiera volver a construir, otra vez el mensaje original.
Entonces el tiempo fue impelido a dar sucesivos pasos, cada uno consistente en uno de todos aquellos datos que irrumpían y vibraban la membrana de la existencia. Porque... Qué otra cosa podría ser el tiempo sino la aparición de nuevas realidades, eh?

557. ¿Qué mundo raro!

tupiar@yahoo.com (bosco) — Wed, 25 Jun 2008 20:25:53 -0500

Nadie lo dijo pero quedaba claro que las únicas dudas posibles en delante versarían sobre qué hacer con la información que se poseía. Pasar a la acción, buscando el medio de devolver a los muchachos a su mundo, como le parecía deseable a ellos, sumirse en terribles meditaciones metafísicas sobre el significado y las consecuencias de la confirmada existencia de los mundos paralelos, como se sentía inclinado a hacer Ernesto, o por fin encontrar la manera de que los habitantes de este gris pedazo del planeta, y después quién quisiera, pudiese viajar y conocer esa maravillosa nueva realidad, dónde los tristes y desolados pueden encontrarse con sus otros destinos posibles, como obvimente sentía Margarita.
Tal vez Mandinga estuviera dispuesto a venir otra vez en misión de rescate, pero -se planteaba Manuel- ¿cómo sería posible indicarle mediante un simple mensaje de texto, las coordenadas, o la cosa que fuere necesaria, para que prontamente encontrara el mundo en que habían caído? Los mundos -le seguía pareciendo- no tienen pelo ni color, todos a primera vista son iguales, cuando había sido llevado hasta aquel prostíbulo filipino del tiempo de la segunda guerra, donde Ernie Pike esperaba la nota periodística, o descansaba tomando una copa y fumando un cigarrillo, el prostíbulo era tan real como cualquier otro del mundo, el humo subía haciendo iguales volutas y apestaba del mismo modo irritante y bochornoso. Cómo decir qué mundo era, a no ser por el curioso rasgo de que a la salida de la puerta de vaivén te esperaba apenas una línea negra y después la nada. Este de ahora parecía todavía más igual... A no ser que Mandinga tuviese manera de conocer detalles muy particulares de cada uno de los posibles mundos de destino al que pudiera haber arribado la inexplicable trayectoria parabólica en la que habían sido forzados a ingresar. Suponer que pudiese tener conocimiento de en cuántos y cuales de todos esos mundos Margarita Goitiocoechea no había tenido hijos, en cuales de ellos Abelardo acababa de fallecer antes de de probar a fondo el invento de su vida, en cuales... Bueno, tampoco era mucho lo que habían averiguado. Tal vez fuese este un mundo muy particular, reconocible entre miles por algo que no existiese en otros o por carecer de algo muy común en todos...

-¿Qué tiene este mundo de raro?

Magda no pudo evitar la risa. Se daba cuenta de que otra vez habían estado pensando a dúo.

-Para ellos seguramente que nada...
-Ja, es cierto, pero... Por ejemplo... ¿Quién es el presidente de Uruguay?

Ernesto pestañeó varias veces y con aire distraído dijo: Jorge...

-¿Y allá en el mundo de ustedes? -preguntó Margarita encantada por poder ir teniendo un adelanto de lo que pronto podría conocer.

-Allá no hay más presidentes. Hace un tiempo que se estableció el anarquismo en toda América del Sur.

-¡El anarquismo...? -exclamaron a coro Ernesto y Margarita.

Magda confirmó y mirando a Manuel...

-Parece que los raros somos nosotros.
-?Y el Frente Amplio, no existe...?
-Sí, gano las últimas elecciones...
-¿Y después qué...., reformaron la constitución...?
-No... -Manuel pidió ayuda a la flaca con una mirada.
-La gente... se aburrió de la democracia representativa, de que los representantes terminaran olvidando lo que se les había ordenado hacer... lo que habían prometido cumplir...
-¿Y qué hicieron...?
-Se formaron comunas, en cada barrio, en cada pueblo...
-¿Y como se coordina todo...?
-La gente no es estúpida...
-¿Y... funciona...?
-Sí, funciona, aunque... Por supuesto hay problemas.
-¿Propiedad privada?
-De las cosas personales o familiares, de las herramientas y la vivienda mientras se la use. En realidad en cada comuna las cosas son distintas.
-Y de eso surgen los problemas...
-No, el problema son los ángeles y sus socios. El Imperio.
-¿El Imperio? ¿Qué Imperio?

556. S.O.S. MENSAJE

tupiar@yahoo.com (bosco) — Mon, 23 Jun 2008 17:27:34 -0500

Hasta Ernesto daba gritos de entusiasmo cuando la impresora empezó a largar su larga tira de papel con números impresos, del 1 al 36, encolumnados de como había sugerido Magda, para facilitar la lectura. El mismo programa se había encargando de subrayar toda secuencia de tres o más números que se repitieran, o ciclos de igual longitud que aparecieran separados por un mismo número de arranque.. A los quince minutos detuvieron todo y se sentaron en rueda en el piso del galpón a analizar los resultados.
Magda afirmó que acababa de encontrar la misma secuencia que figuraba en los papeles de Abelardo:

-42,22.43,55,26,41, se repite cinco veces. A nosotros nos ocurrió lo mismo con el sistema de base cinco y era la palabra manuel...
-Sería una hipótesis audaz, pero... a falta de otra -opinó Ernesto- A ver, marquemos las letras debajo de esas cifras, cada vez que aparezcan.

Magda ya lo estaba haciendo.

-Aparece otra secuencia que comienza igual, pero de ocho letras: 42,22,43,25,34,43,32,22. Sería :"man", seguido de cinco letras. La tercera sería otra !n", y la última otra "a".

-Sí, "Mandinga" -remató de sobrepique Manuel, sin evitar que una oleada de calor
le bañara de improviso el rostro.

Magda prefirió explicar ella, quién era ese Mandinga, ese supuesto Mandinga que estaría apareciendo más de una vez en el texto. Empezó apenas a decir que eran amigos, que había regalado el primer conjunto de objetos para enviar este tipo de mensajes y que... Pero Manuel le interrumpió.

-La secuencia de Abelardo sería: 22,23,26,37,22,52,25,45. ¿La pueden ver por ahí...?

Ernesto no cabía de asombro. Acababa de darse cuenta de que el texto estaba dividido en varias sectores totalmente idénticos, separados por las cifras 65 y 66, y que... en cada uno, muy al principio aparecía la secuencia que Manuel acababa de enumerar.

-¡Es un texto repetido, dirigido a Abelardo, en el que se habla de Manuel y de ese Mandinga!

Magda completaba en ese momento la traducción de un ciclo completo. Se puso a leer en voz alta:

-"Atención Abelardo Goiticoechea. Este mensaje emitido en el sistema seis barra treinta y seis, es para ubicar, en alguno de los múltiples mundos vecinos, a un muchacho llamado Manuel Goiticoechea, probablemente idéntico -además de tocayo- a un nieto tuyo, hijo de Margarita, tu hija y probablemente de un hombre negro, de ascendencia Mandinga. Manuel ha desaparecido de su mundo, al cual seguramente desea volver y en el que es sumamente necesario. Por favor cualquier información que tengas, mándala por este medio. Otra cosa. Si conoces alguien llamado Mandinga, ha de ser un pariente mío que aun ignora los detalles de esta emergencia. Mandinga XXXV. Gracias."

555. Equipo de trabajo

tupiar@yahoo.com (bosco) — Mon, 23 Jun 2008 17:17:18 -0500

Manuel explicó que debían comenzar por donde el trabajo de Abelardo se había interrumpido. El cuaderno de anotaciones de iba a ser la gúía. Trajo a Magda a su lado frente a la mesa con un bloc de papel para las anotaciones. Margarita se puso al extremo dispuesta a recibir instrucciones para el manejo de las llaves de corredera, como solía hacer para ayudar a su padre. Ernesto refirió una conversación que había tenido con el finado en la que le había confesado dificultados para registrar los datos a la velocidad en que aparecían y que pensaba colocar sensores capaces de registrarlos en tiempo real, conectandolos a una computadora común. Margarita confirmó que eso mismo había comentado en el desayuno de su último día, justo antes de que ella saliese a hacer las compras y a la vuelta le encontrase muerto, sobre esa especie de meza con ruedas que usaba para llegar a la zona central de todas las instalaciones, sin apollarse en ellas. Manuel preguntó:

-¿Y cual computadora pensaba conectar?
-Yo le había prometido traerle la mía -contestó Ernesto.- Es más me ofrecí a hacerle un pequeño programa para organizar los resultados según distintos criterios, secuencias repetidas o relaciones numéricas...

El silencio que siguió a sus palabras fue suficiente. Ernesto se colocó el casco y enfilo hacia la terraza de enfrente donde había dejado la Harley. Pronto los estampidos del motor se perdieron en la distancia como los apresurados pasos de Tantor trotando por la sabana. Margarita cerró la puerta del galpón y volvió a su puesto. Manuel invitó a hacer una primera prueba.-Vamos a hacer una secuencia de todos los objetos en cada una de las seis posiciones posibles. Lo hacemos varias veces y después esperamos, dándoles tiempo para un posible contestación.

No pasaba nada.

-Provemos de empezar con todos distintos y hacer una rotación de posiciones...

Los objetos se veían cambiar rotativamente pero nada pasaba, salvo lo que observó de pronto Magda. Que un par de ellos se retardaba con respecto a los demás. El tercero y el quinto.

-El de "y media" y el de "menos diez".

Manuel reaccionó.

-A ver, dejálos libres, Margarita.

Dejarlos libre fue lo mismo que pedirles que bailaran un ballet. Improvisaban series vertiginosas de disposiciones distintas y, aparentemente volvían a comenzar con un mismo motivo al cabo de unos diez segundos.

-Bueno. Ahora yo voy a ir encendiendo los cañones y vemos como cambia esto.

El cambio fue total.

554. El Pozo

tupiar@yahoo.com (bosco) — Tue, 17 Jun 2008 15:18:07 -0500

Después de unos momentos de duda Federico comenzó un nuevo interrogatorio sin convencerse de que alguien pudiese ser arrojado al boleo, desde hipotéticos mundos paralelos y caer justo en frente de su casa. Que se pudiera salir vivo de un enfrentamiento con el mismísimo Satanás, cualquiera fuese la realidad de éste. Que pudiese alguna persona tener hijos en este mundo y no tenerlos en otro. Que...

-Esto me supera completamente.
-¿Te parece que podemos haber inventado todo eso...?
-Tal vez lo crean verdadero...
-¿Estamos locos? Los dos...
-Los fanáticos creen todos en el mismo.
-No tenemos ninguna religión.
-La de ustedes... Pueden sufrir de un delirio místico sui géneris, creerse profetas de una nueva fe...
-Podemos ofrecer pruebas palpables...
-¿Llagas sangrantes y esas cosas?
-No. Pruebas materiales, hechos que ocurren fuera de nosotros.
-¿Como qué...?

Ahora los muchachos quedaron ellos pensativos. A Manuel de pronto le entró por dudar de si eran en realidad capaces de presentar el tipo de pruebas que acababan de ofrecer... No se le ocurría por el momento ninguna. Estaban fuera de los lugares donde se encontraban las pruebas... Y además... ¿Por qué carajo tendría él que andar continuamente convenciendo incrédulos? ¿Por qué no dejarlos con sus dudas y simplemente volver a sus asuntos, a su casita verdadera, a sus planes...
En vez de volver lo que le ocurrió fue un abismamiento. Otra vez, como aquella, se sumió en las pesadas tinieblas del ámbito solitario. Su propio ser. Allí, donde una tenue luz difusa apenas permite tener alguna noción de espacio. Allí donde se esconde, ya lo sabía, ese contrincante tenaz de sí mismo, su contradictor, su antipersona.

-(¿Estás ahí?)
-(Estamos)
-(¿Qué querés ahora? ¿Por qué me trajiste?)
-(No te traje, caíste solo. Cada vez que querés renunciar caés en el mismo pozo.)
-(Entiendo. Vos sos el pozo.)
-(Todavía estás para chistes?)
-(Dale. ¿Qué carajo querés?)
-(Ya te lo he dicho. No quiero nada más que seguir. No podemos renunciar)
-(Estoy podrido de todo esto. Qué, acaso te asociaste con Satanás para complicarme la vida?)
-(La vida es esa. Nuestra vida...)
-(Aceptar el castigo?)
-(Manuel, Manuel... No abuses de mi paciencia. Lo único que no podemos es huír. Andá y convencé a ese hombre. Él te puede ayudar a volver a tu mundo y continuar con la lucha que nos ha tocado en suerte.)
-(¿Suerte...?)
-(No hagamos juegos de palabras. Las opciones son dos. Sólo dos... Aceptar el desfío o... el pozo...)

Al otro día, una vez que los labios de Magdalena se apartaron de los suyos, Manuel se enteró, de haber estado unas horas inconsciente, de haber sido atendido por un médico clinico que le inyectó vitaminas, una enfermera que le hizo inhalar eflubios inconducentes, una curandera que le aplicó cataplasmas de hortigas y ventosas; todo sin ningún resultado. Que después habían ido a buscar al licenciado Giorgionne de la Policlínica, quien a su vez trajo un aprendiz de hechicero que tras recitar varias fórmulas en guaraní, logró que el paciente abriera los ojos y se pusiera de pie para comenzar la frenética actividad que en ese corto lapso de tiempo puso la máquina de Abelardo en condiciones optimas de funcionamiento tras el tendido de un grueso cable de alimentación desde el taller mecánico de la esquina, pasando por sobre los canteros de la quinta y otras operaciones que sin dudar un momento ni tituvear, había conducido, como viejo organizador de operativos de emergencia. Por eso Magda le había besado y con ello terminado de despertar, para comenzar a entender que todo lo que se había hecho, se había hecho bajo su mando y que ahora las luces de aquel engendro parpadeaban a la espera de las primeras instrucciones

553. La Verdadera Patraña

tupiar@yahoo.com (bosco) — Sun, 15 Jun 2008 10:16:21 -0500

Volvieron en pocos minutos con el sidecar cargado de ropas y la curiosidad de Ernesto multiplicada por cien. En vez de ayudar a Margarita, casi corrió en busca de Manuel, quien sentado en un taburete trataba de mantener mentalmente los estornudos bajo control. Se le plantó en frente para interrogarle sin muchos preámbulos sobre qué historia era esa de los mundos paralelos que le habían hecho creer a Margarita. Cuales eran las reales intenciones ocultas tras dicha patraña, que había conmovido a la pobre mujer caída en profunda depresión por la muerte de su padre.

-¿Quienes son, de verdad, ustedes?

Manuel estornudó con una mano, con la otra hizo señas de esperar, y estirándola, tomó la bola de ropas que le alcanzaba Margarita al mismo tiempo que ya cerraba la puerta de la habitación tras sus pasos. Salió con anchos pantalones a cuadros plateados y un cárdigan té con leche que no lograba ocultar el estridente diseño de lo que se había puesto como camisa, aquella camisola brasilera que justamente Ernesto había regalado al veterano para su último cumpleaños.

Margarita ya alcanzaba jarritos de mate cocido caliente, habiendo dejado, con cierta vergüenza el paquete de galletas abierto sobre la mesa. Les invitó a sentarse en la cocina -el líving carecía aun de muebles adecuados- y a hablar con calma.

-Estos no son temas que -dijo serenamente- se puedan liquidar en tres palabras ni en cinco minutos.

Dirigió la mirada a Ernesto.

-Tal vez usted, Ernesto, debería escuchar un rato en vez de prejuzgar. -Le sonrió- Venga, siéntese aquí, mire, le ofrezco la mejor silla...

Fue Magda quien continuó:

-Me extraña tanta incredulidad en un hombre estudioso de las antiguas tradiciones, la sabiduría del hombre primitivo, la...

Magda pensaba continuar pero, al ver la extrema palidez en que entraba el muy negro rostro de Ernesto se detuvo.

-Pero... ¿usted qué sabe sobre mis estudios?

-En su casa tiene muchos objetos del pueblo Dogón. Su madre...

Ernesto apenas musitó:

-Si, mi madre era dogón...
-Pero ella no le enseñó sobre su pueblo... -arriesgó Magda.
-Nada.
-Quiso saber algo sobre sus antepasados y se encontró con leyendas muy misteriosas...
-Viaje varias veces a la República de Malí para recoger información de la gente que mantenía las tradiciones orales...
-Verdad que no parecen un montón de supersticiones?
-No. Yo no encuentro otra explicación que no sea aceptarlas como una versión, tal vez algo deformada, de cosas verdaderas. Pero...
-Por qué cree que esos seres nunca más volvieron del sistema de Sirio?

Ernesto rió nerviosamente.

-No se. Los Dioses suelen abandonar a los hombres. Hace mucho que no nos visitan...

Margarita corrigió.

-Bueno, si vamos a creer lo que se dice. Casi no pasa año que no aparezca alguna virgen por algún lado.

Y continuó Manuel:

-Estamos bajo una dictadura.

Ahora fueron los dos, Ernesto y Margarita, quienes quedaron pensativos. Ya no podían tomar las palabras de los muchachos a la ligera, pero "dictadura" parecía algo perteneciente a otra conversación. En qué sentido lo diría?

-Nos han contado una historia como la de los tres chanchitos. Los dioses son iguales a nosotros, tienen los mismos defectos, se pelean, son ambiciosos, vanidosos, egoístas... También entre ellos, como entre nosotros hay algunos que son más buenos, pero, por lo general dominan los peores... Porque... Bueno, siempre son los ambiciosos los que organizan las guerras, los que aprenden a luchar, a dominar, a lograr que los demás se tengan que arrodillar frente a ellos...
-¿Guerras...?
-Sí, nosotros estamos bajo el dominio de ese que llamamos Dios. Él es el mismo para casi todas las religiones importantes. Él ha triunfado sobre los antiguos dioses de cuando esto era un territorio fronterizo. El determina lo que es el bien y el mal. El nos exige obediencia y adoración. No permite que algún otro dios se aparezca por esta zona. No quiere competidores...
-¿Y qué gana con eso...?
-Se siente poderoso.
-¿Y acaso no lo es?
-No mucho más que alguno de su contrincantes cercanos. Pero además ... el universo es muy grande y ninguno de ellos es eterno.

552. LA ROPA

tupiar@yahoo.com (bosco) — Thu, 12 Jun 2008 22:59:49 -0500

En cambio cuando despertaron pasado el mediodía, los pajaritos cantaban en las ramas, el cielo parecía absolutamente luminoso y un tenue aroma de comida de olla se extendía por el barrio. Como el día eterno que pervive en la memoria como siendo siempre el mismo en un mundo que pueda entrar en una postal tridimensional, colorida y aromatizada.

Los párpados se abrieron remolones. Era la misma casa, la misma ventana, aunque distinto el ropero. Los vidrios más limpios, los muebles más nuevos. La tibieza de la flaca era la misma... pero había que ponerse en movimiento.

Comenzando por... Algo apropiado y rápido para lograr una forma de retorno. Un canal, una brecha que separara las dimensiones como las hojas del libro permitiendo encontrar la página adecuada a la continuación de la historia. Ja. Otra vez con esa idea loca que se empeñaba en retornar. ¡Las páginas del libro! Como si pudiera una vida escribirse. Una vida sencilla siquiera, la del tipo que va todos los días al laburo, de lunes a viernes, dejando el fin de semana para la familia, los tallarines y el vaso de vino. Pasan tantas cosas...

Con la ayuda de Magda sería más fácil reconstruir los detalles de una bola.

Se tiró de la cama y al tocar con los talones en el frío del piso recordó que estaba desnudo y que la ropa, toda la ropa seguía estando empapada. La puta. Margarita le podría prestar algo a Magda pero a él...

En eso se sintieron acercando una serie de telúricas explosiones que no podían ser otras que las de la Harley de Ernesto Federico. Taloneó hasta la ventana y vio que así era, que Federico se acababa de bajar del aparato y allí, en el pasto del frente conversaba ahora con Margarita. Era el mismo aunque, un poco más juvenil, y hablaba con mucha naturalidad con su madre, gesticulando y riendo mientras golpeteaba el casco que se acababa de sacar, contra la rodilla descolorida del jean
.
Mojados y todo se puso el vaquero y los champeones. Cruzó hacia el baño, viendo el interior de la pieza de Margarita, que no existía en la casa de allá, con las paredes cubiertas de cuadros, y un gusto femenino que se advertía a pesar del gran desorden. Tal vez el perfume. Se puso la remera roja, se lavó la cara, y los dientes como pudo con los dedos y mucha agua. Salió enseguida y se encontró con Margarita que venía entrando.

-Estaba pensando en eso, en la ropa, tenemos que conseguirte ropa seca. Vino un amigo de papá con su moto. Me va a llevar hasta la casa... La ropa de papá nunca la traje....

En eso se sintieron los pasos del que cruzaba la puerta.

-Permiso...

Entraba porque quería conocer los extraños jovencitos que se decían capaces de entender y hasta manejar la incompresible computadora de Abelardo, con sus resonancias dimensionales y su tendencia a hacer saltar los fusibles.
Seguía siendo negro y grande. Extendíó la mano y apretó los huesos de Manuel.

-¿Así que saben manejar la máquina de Abelardo?

Era una menera de presentarse diciendo que en cambio él no lo sabía.

-He estudiado bastante pero... Las ideas de mi amigo no figuran en los libros...

Mientras tanto Margarita salía de su pieza con una brazada de prendas que previo golpeteo de puerta pretendía entregar a Magda para su elección.

-¿Donde aprendieron ustedes...?

Magda se restregaba los ojos apenas cubierta por la sábana.

-Gracias.

-Teníamos algo parecido y...nos escribíamos con él.
-¿Cartas...?
-No, ...mensajes...

Magda apareció en la puerta del dormitorio con los pelos revueltos, un ancho pantalón verde y unos zapatos de tiras.

-Hola.

-No sabía que Abelardo tuviese otros amigos que Miguel, el farmaceutico y...
-Yo en realidad más que amigo vengo a ser su nieto.

Margarita ofreció una taza de café, o mate. No tenía mucha idea de la hora que pudiera ser. Ernesto la estaba mirando. Se puso colorada.

-¿Nieto?

Recordó que había comprado una bolsa de galletas malteadas. Comenzó a ofrecerlas con insistencia.

-Bueno, nieto adoptivo. -Acomodó Manuel justo cuando le venía el primer estornudo.

-¡La ropa seca! Venga Ernesto, vamos a buscar la ropa. Después conversamos.

551. Cambiando de tema

tupiar@yahoo.com (bosco) — Tue, 10 Jun 2008 22:07:54 -0500

Aquella noche, después de despedirse de Margarita y entrar al dormitorio quitándose la ropa mojada, tuvieron que acostarse completamente desnudos el uno con el otro.
Por fin.

Mientras afuera la tormenta continuaba silbando en los pinos y salpicando paredes y ventanas de forma despareja...

No estaba mal. Que lo siguiera haciendo sin ninguna prisa y a su manera. La muy puta naturaleza. Que sabe administrar la fuerza de la pasión sobre el estrecho sendero del placer. O algo así, queriendo decir la imaginada cresta de una montaña, un momento de máxima excitación, eso que se nos presenta como el borde de la catarata cuando ya nos estamos por precipitar... y sin embargo como un surfista remontamos la ola que nos acaba de derribar, apareciendo por sobre su lomo, con los brazos abiertos, y volando por los aires con tabla y todo.
La naturaleza sabe.
Sabe mostrarlo todo en cámara lenta, las patas revolendose en el aire mientras la tabla se aleja dejando un rastro de gotas, de a una, que describen trayectorias increíbles. Todo se ve o se siente, mientras los bólidos van cayendo sin ninguna sincronía sobre las redondos duomos tibios de las tetas de la flaca. Tan erctas y esos pezones oscuros...
La naturaleza sabe.
Que los dedos son atraídos por el placer que van a producir cuando se deslicen de esa forma por ese lugar. Que por un momento sabremos sentirnos fuera de todos los límites. Que nos gusta y hace bien.

La naturaleza no siempre sabe cambiar de tema. A veces se le da por mantener una misma tormenta en su grado de máxima energía por varias horas sin amainar. A las diez todavía gopeaban las pinochas sobre los vidrios, se sacudían los postigos y los muchachos acababan de dormisrse abrazados.

Margarita tampoco había dormido- Casi. Demasiadas novedades para un sólo día. Necesitaba pensar. Aunque por momentos no supiera qué. Lo necesitaba para aceptar, poniendo todo dentro del campo de la lógica, que la realidad pudiera abarcar dentro de sí a todas la irrealidades posibles. Que cada uno y ella misma no sean más que una entre millones posibles versiones que por todos lados y al mismo tiempol andan viviendo vidas distintas, aunque con algunos elementos en común...
No es que nunca lo hubiese pensado. Lo había pensado por supuesto pèro, ¿Quién hubiera pensado que era posible? Como los distintops resultados de las ecuaciones que todas tienen su forma de realidad, aunque sean irracionales,imaginarios o complejos. Pero uno sigue pensando que cada problema tiene una solución o que cada circunstancia tiene una definición de si misma que es la verdadera. Que el observador objetivo....
Por otra parte qué podría pensar de la llagada de un hijo justo en el momento en que más lo necesitaba. Por la ventana primero asomándose y golpeando la puerta despues en un mar de timidez. De dónde había salido? ¿Un milagro?

Ella no creía en milagros, por más que con esos temas acostumbrara hacerlo rabiar a su padre.

550. El Arco Iris

tupiar@yahoo.com (bosco) — Tue, 10 Jun 2008 20:34:10 -0500

A la vuelta la noche se había puesto muy oscura. Parecía estar formándose una tormenta sobre el Río de la Plata, que negramente y en silencio comenzara a avanzar sobre las casas de la costa, desde Shangrilá al Pinar, aprovechando que todo el mundo dormía, menos los sapos que atacaban de rato en rato con sus gorgoteos broncos acompañados por los agudos staccatos de sus compañeras. Todo en calma. Esa calma gorda de un rato antes del vendaval. Ese silencio poblado de voces antiguas que tal vez nunca hayan dejado de decirnos las verdades verdaderas. Las que nunca comprendimos por no conocer el idioma ni tener el órgano sensible que captase ese tipo de sonido.

En la conciencia de Margarita otro instrumento vibraba sus cuerdas con el arco sobre el corazón. Las emociones que luchaban por predominar en el primer plano, sin lograrlo más que en turnos. El saberse madre y haber realizado sus sueños adolescentes, por una parte y el descubrir la endiablada complejidad de la existencia, por la otra. Como encontrarse de pronto pisando por fin el exacto punto donde arranca el arco iris, y que le digan por la otra oreja que eso es matemáticamente imposible por las leyes y la geometría del espacio. Que este muchacho es su hijo, de su sangre y sus entrañas y que al mismo tiempo, es un conjunto de campos energéticos engendrados entre los repliegues invisibles de un manojo de dimensiones enrolladas alrededor de una probabilidad infinitesimal. Una nada. Una imagen virtual de la proyección de una idea platónica. Una ilusión.

La voz de Manuel sonó apenas sobre el nivel del asfalto que caminaban.

-Nosotros queremos volver a nuestro mundo...

Susurro de suelas.

-...allá estamos en revolución... y en guerra...
-¿En guerra?
-Hemos adoptado el anarquismo...
-¿También ustedes? Mi padre era anarquista.
-Allá toda América Latina. No hay más gobiernos...
-¿Y cómo piensan volver...? ¿Cómo fue que vinieron?
-Nos arrojaron aquí... Tenemos que construir una... nave... Una nave especial que...

En ese momento en la garganta de Manuel estalló un grito de ¡CUIDADO! mientras empujaba a las mujeres sobre el pasto de la banquina. Habían aparecido de improviso dos faros que bajaban atravesando las nubes. Era una avión que venía a tomar pista al aeropuerto de Carrasco y cuyo ruido al parecer había quedado atascado del otro lado de la tormenta, hasta ahora, que pasó sobre las cabezas tronando el escarmiento de la cómica confusión.

Sentados en el pasto rieron. La tormenta dejaba caer las primeras gotas que golpeaban sobre los cráneos, como a veces comienza a sonar sobre las chapas de un techo. Con gracioso ritmo y sin apuro, dejando para después la prisa y la carrera. Para un minuto después, cuando los truenos sacudieron el mundo y largas raíces luminosas craquelaron un cielo que así iluminado se descubría como un manojo de retorcijones.

Por supuesto llegaron a la casita hechos una sopa

549. El nombre de tu padre

tupiar@yahoo.com (bosco) — Sat, 07 Jun 2008 22:08:24 -0500

Juntaron las tres sillas que eran suficientes y arrimaron las velas sobre el escritorio, para poder volver a ver las anotaciones de Abelardo, en apoyo lógico de todo lo que iban a contar. Era importante relacionar los sistemas de codificación con la secuencia de letras de la palabra Manuel, que por suerte había sido la primera, también esa vez, en ser interpretada. Ya habían visto ellos que la palabra había sido entresacada de una secuencia mayor de caracteres, por la obvia razón de que era la serie de símbolos que cada tanto se repetía. Seis signos distintos que se sucedían en el mismo orden y que habían sido reconocidos como patrón. Todo comenzaba allí. Después habría venido la pregunta natural sobre qué cosa representarían esaos signos, que podrían ser letras formando una palabra, una palabra que diera sentido al texto. Algo importante. Una cosa de la que allí se estuviera hablando o...una persona...
A Margarita ya no le quedaban dudas de que lo contado era algo vivido. Trataba de imaginar ese mundo donde otra ella había tenido ese hijo con un hombre probablemente moreno. Esa otra Margarita que tal vez aquella noche de tantas dudas no se hubiese tomado el ómnibus y vuelto sola desde la fiesta de las llamadas, y haya seguido la joda con sus amigos de la comparsa de negros tamborileros.. .Veinti pocos años atrás...

-¿Y tu padre quién es...?.
-Un negro mandinga.
-Te pregunto por su nombre...
-No estoy seguro... Eso no lo se.

Margarita comenzó a reír de un modo un poco compulsivo, de a tirones que la sacudían hasta llevarla a arquearse en la cintura, para entonces sí reírse con toda la potencia de su voz.

-¿Así que al final lo hice no más? -dijo entre las risas- ¡Aunque fuese en el otro mundo pero lo hice!

Magda cuchicheó al oído de Manuel que dijera más claramente quién sospechaba que sería su padre. Manuel alegó del mismo modo no estar seguro de nada y Magda se calló.

Margarita percibió el tironeo.

-¿El nombre de tu padre es un secreto...?
-No, no es que sea un secreto. Es que no puedo saberlo... ella misma, la de allá, no lo recuerda...
-Un encuentro casual ?
-Probablemente.

Claro. Eso era muy coherente con sus ideas de libertad sexual nunca practicadas de forma continua. Lo multiracial, lo anónimo, lo prohibido... Dejarse llevar por el deseo en bruto sin preguntarse cómo ni por qué. El éxtasis de la danza, la orgía de las emociones. La materia que llama a la materia y festeja su razón de ser en plena felicidad.

-No era de acá...?
-Parece que no.

Ahora dejó de reír. Estaban hablando del padre del muchacho... Tal vez ...

-Perdoná la risa.
-No te preocupes, tuve varios padres. Abelardo en primer lugar.

548. Hijo de su hija

tupiar@yahoo.com (bosco) — Fri, 06 Jun 2008 22:10:49 -0500

Quedaba claro que la mujer no era tonta ni estúpida. Había procesado por si misma un montón de matices contradictorios, y algunas incoherencias gruesas, y llegaba ya a la conclusión irrefutable de que ellos no podían ser tan comunes y al mismo tiempo tan sabios en tecnologías de avanzada. Aunque a las cosas les llamaran por sus nombres vulgares, se les veía dominar conceptos tan sofisticados como la no localidad de algunos fenómenos, que una vez Abelardo explicara mientras agregaba queso rayado a su plato de tallarines. La pregunta conllevaba claramente el rechazo a cualquier contestación de pretendida inocencia.

Sin embargo, Margarita no esperaba enterarse de estar ante malos sujetos que escondieran sus propósitos por saberlos deleznables. Todo lo contrario, se sentía cada vez más exitada por dar los primeros pasos al comienzo del resto de su vida. Correr el riesgo que conlleva la libertad, de encontrarse con cosas que despierten angustias y temores largamente dormidos. Ni por un momento recordó las prevenciones que sugiriera su padre por el tema de los posibles espionajes que algún poder omnímodo pudiera ardenar a sus ajentes.

-Somos de Lagomar pero venimos de otro mundo... es decir...

No parecían almas en pena ni astronautas caídos fuera de zona, parecían simplemente lo que habían contado ser...

-...de este mismo mundo pero en dimensiones paralelas...

Claro que ella tenía vistas algunas escenas de películas fantásticas en el televisor del almacén, que hablaban de cosas como la contracción del tiempo, pero... ¡Ciencia ficción! Claro eso era. Estos muchachos podrían ser fanas de la ciencia ficción y haber aprendido de ahí, pero...

-...un mundo igual a éste, donde están otra vez cada una de las personas, pero que las vidas... no son del todo iguales.

Un universo plural quería decir, como esos de Copenhage y... Bueno que visto así no parecía tan truculento.

-...allá hay otra Margarita Goiticoechea...

Fantástico. Ahora se iba a enterar por boca de este muchachito pitoniso de la existencia de otra existencia suya!
(No hubiese podido negar que la curiosidad trepó rápidamente hasta el tope).

-...y otro Abelardo Goiticoechea, mi abuelo.
-¿Tuu...?
-Abuelo. Yo soy hijo de su hija...
-...de su hija...
-...Sí, de la Margarita Goiticoechea de allá...

Margarita perdió la sonrisa. Una fuerte punzada de dolor hería su sensibilidad más profunda. No se creía merecedora de una tan triste burla y menos por parte de aquellos por los que había anidado sentimientos maternales.

-No me resulta gracioso.
-Te está diciendo la verdad! -terció Magda- ¿No vez acaso que tiene tu misma nariz. Tu mismo perfil y que mira igual que vos revoleando los ojos ?
-Hay mucha gente parecida...

La voz se quebró cuando la boca de Manuel llegaba a besar cariñosamente la mejilla, mientras Margarita susurraba apenas su duda de cómo podría ser todo aquello realidad. Un hijo. Ya grande, con compañera... Hijo de ella aunque no de este cuerpo... Tal vez... también ese tipo de cosas existan.

-Si nos sentamos te puedo contar...

547. FIAT LUX

tupiar@yahoo.com (bosco) — Thu, 05 Jun 2008 22:29:15 -0500

Mientras Magda intentaba explicar cómo las posiciones de los guijarros se pueden corresponder con determinadas letras o palabras convenidas previamente, que esas disposiciones se pueden transmitir de alguna manera que eso sí, no comprendía, y que en el extremo distante de la comunicación otro juego de guijarros repetía la misma danza, para ser interpretada por alguna mente consiente que hubiese pactado con la primera todo el sistema de codificación, Manuel recorría el galpón observando todos los elementos y llegaba al pequeño escritorio de roble donde una vieja lámpara de brazo flexible se agachaba, como para iluminar el grueso cuaderno que allí se veía abierto en páginas manuscritas llenas de garabatos. ¡Eureka! Aunque hubiese sido más útil un Fiat Lux, porque la penumbra que reinaba no permitía leer un carajo de aquello que seguramente puesto allí por un ayudante de escena no demasiado imaginativo iba a ser la pieza central de la comprensión de tan extraña máquina. Esa escena donde Indiana Jones comprende la pista que lo llevará hasta la calavera, tan obvia. Bueno, aquí también. cuando Manuel fue a traer un par de velas y las mujeres se le acercaron, pudo verse que efectivamente el texto versaba sobre la computadora y en enrejados de filas y columnas habían sido puestos los resultados de las últimas pruebas. De a seis por renglón los simbolos de cada posición de cada guijarro cuando la fuerza y dirección de los seis campos era la correspondiente al primer símbolo de comienzo de renglón, especie de llave de las que se escriben en las partituras musicales. Los guijarros eran representados por cruces cuyos cuatro brazos de distinta longitud se apoyaban sobre el renglón de distinta manera. Todo claro. Debajo de cada renglón llenado con los símbolos, habían otros dos que en principio parecían haber estado vacíos pero que posteriormente comenzaron a llenarse con números del uno al seis en cada recuadro según el símbolo que tuviera arriba... El tercero de cada tres estaba todavía completamente en blanco...
Nueva tensión en los corazónes de la platea al ver que no estábamos adelantando demasiado. Una sucesión aburrida de números dejadas por un hombre muerto antes de dar término a las anotaciones. Un sistema sexual tan antojadizo como el pental con el agravante de no tener ninguna pista ahora sobre el sistema de codificación. Deberíamos buscas palabras enteras, letras o acaso comandos de un programa. Cual era el tema y cual la intensión?
La escena siguiente muestra la mirada de manuel en primer plano deslizándose sobre el cuaderno, la mesa de nogal y zafando el borde caer sobre la papelera rebosante de pelotas de papel arrugado. Tras la mirada el brazo y la mano que levantan la papelera de alambres y vuelca el contenido sobre la mesa. Seis manos que despliegan las hojas apelmasadas y las van poniendo sobre la mesa, una sobre otra, algunas llenas de palabras, y letras varias veces sustituidas y otras sólo con algunas más grandes, a veces terminadas con un signo de interrogación. Arriba de todas quedó la última hoja que mostraba una larga listas de Manueles: Manuel Fangio, Manuel Oribe, Víctor Manuel...

-¡Genial! -gritó Manuel a las risas emocionado- Estaba tratando de comunicarse conmigo sin saberlo!

Margarita ahora quedó de una pieza. No podía negarle sentido a todo lo que los muchachos le habían venido diciendo. A pesar de sus dudas, tal vez no fueran un par de ignorantes sino todo lo contrario... unos científicos de la calle... una nueva clase de científicos que no se doctora de nada ni da clases -como papá- y que sin embargo puede llegar a revolucionar toda la ciencia. ¡Qué maravilloso! Que los sabios broten así de entre la gente común que uno ve cortando el pasto y que sin dejar de ser lo que siempre fueron se atrevan a hablar de ciencia en cualquier vereda de pueblo. Una ciencia sin laboratorios, tal vez, producida a lo largo de conversaciones donde participa todo el mundo ya sea razonando ya sea confiando en la intuición. Ciencia popular, que no es lo mismo que prejuicios populares.

Magda confirmó:

-¡Y lo consiguió!

Manuel dudó. No le parecía graciosa la comunicación con un hombre que ya se había muerto. Lo hubiese entonces esperado.

-Quiero decir que obtuvo de alguna manera tu nombre... Se comunicó con...nuestro mundo o...

Margarita se puso pálida.

Es que tantas películas de terror se han filmado a la luz de unas velas que alumbras las caras desde abajo... y tan tenebrosas asociaciones rodean la idea de otro mundo... Que... No era que ella fuese supersticiosa ni temerosa, sino que... Tenía por cierto que los límites entre la realidad y la fantasía no son, para nada claros, especialmente en algunas situaciones, como esta de ahora que... imponía la puesta a punto de su vieja táctica vital inspirada en la idea de que la vida es exactamente lo que estamos viviendo en este momento. Táctica, perfeccionada en largas noches de insomnio, pero nunca puesta a prueba que se iba a inaugurar de inmediato.

-Pero...Sinceramente... ¿quienes son ustedes?

546. No cinco sino seis

tupiar@yahoo.com (bosco) — Wed, 04 Jun 2008 10:00:42 -0500

Por el camino Manuel fue mirando las casas que parecían ser las mismas, con pequeñas diferencias, un árbol que había sido cortado, algún garaje que no conocía y varios autos muy nuevos durmiendo la medianoche bajo un cielo ya sin luna. El firmamento era por supuesto el mismo. La misma cola del escorpión coronaba las copas de los pinos preguntando con su gancho interrogativo, por el misterioso sentido de que lo que parecía ser igual, no lo fuera. Que las mismas estrellas allá en su incomprensible lejanía del espacio y el tiempo, de alguna manera estuvieran siendo otras, aunque casi identicas, en un abanico interminable de posibilidades engañosas...

Margarita, su madre, hablaba ahora sin parar. Por momentos se entusiasmaba contando acerca de los mil y un aparatos que había visto construir a su padre. Inventos muchas veces exitosos, aunque por desgracia nada rentables, como, la escala musical de diez y nueve notas, con la que interpretaba conmovedoras melodías en aquella especie de mandolina también de su autoría. La máquina de leer, a la que nunca
le había podido quitar esa entonación monótona y lamentosa que terminaba generando más sueño que interés por lo leído. Pero principalmente, su investigación inconclusa: La Computadora de Campos Resonantes. Aquel invento que le había consumido los últimos diez años de su vida, el resto de sus ahorros y tal, vez de su razón.

Cuando llegaban frente a la casa el haz de luz paseó nerviosamente por las paredes y bajó a encontrar el candado que unía las dos hojas de la puerta. Margarita giró la llave, el arco de metal saltó liberando las planchuelas y la hoja izquierda se adelantó casi sin un quejido. Estaban entrando en el claustro íntimo del inventor. El haz de la linterna se mostraba incapaz de iluminar ninguna comprensión en medio
de un montón de cables que se descolgaban desde el techo, como lianas en la jungla, sobre enormes cañones construidos a partir de gruesos tubos de plástico que se veían cubiertos de devanados multicolores dispuestos en capas sucesivas como las que cubren las cebollas. Y... de pronto, la luz pasó sobre la mencionada caja transparente. Fue algo muy fugaz pero no tanto como para que la vista de Manuel no lo registrara, quedando clavada allí, a pesar de la oscuridad.

Margarita encontró velas y las encendió. El galpón se mostró entonces en su verdadero tamaño y el aparato tambien. No se trataba de un bulto tan grande, sino que al tener esos cañones que le llegaban desde todas las direcciones, apuntando de común acuerdo al centro... Ese lugar que parecía emanar algo de sagrado, como un altar, como un sagrario, como un lugar donde las cosas importantes ocurren escapando a todo nuestros pensamientos cotidianos... Eso era lo que terminaba llenando casi todo el lugar pero... Esto era lo que importaba. Dentro de la caja habían
varios guijarros negros, muy parecidos a los que Manuel todavía conservaba en su mundo nativo. Pasó entre dos cañones con cuidado de no engancharse con los cables sueltos y se acercó a la caja. Los guijarros dormían.

Margarita logró encender un "primus" que encontró sobre una mesita lateral junto a unos jarritos enlosados, saquitos de té y un azucarero. Manuel miró a Magda, Magda se acercó a la mujer...

-Nosotros sabemos manejar esos guijarros...

La sorpresa de Margarita pareció casi un enojo que le hizo volver la mirada a la tacita sobre la que vertía el agua hirviente y ver cómo la tinta dorada se comenzaba a esparcir por todo el líquido. Paciencia. Tal vez no hubiese sido buena idea lo de mostrarle esas cosas a un par de muchachitos ignorantes...

-Quiero decir esos cinco que están dentro de la caja. El resto no...

Ella se rió. Se imaginaba que los cinco guijarros que podrían conocer serían las cinco piedras con las que se juega todavía al puente. No aquellos objetos a los que Su padre había dado pulimento uno por uno hasta lograr que pesaran exactamente lo mismo y tuvieran en su asimétrica forma una correspondencia punto por punto entre uno y todos los otros. Quién hubiera podido suponer, sin mediar las obsesivas
explicaciones del inventor, que aquellos objetos podían ser apoyados sobre plano en seis distintas posiciones de equilibrio, que dispuestas según seis distintas orientaciones en el espacio, terminaban codificando 36 elementos lógicos cada uno de los seis.

-Son seis los guijarros.

Magda se cohibió un poco.

-Bueno nosotros usábamos cinco...

-¿para qué...?

-Para enviarnos mensajes...