NCSM

Revoluacionar

2021-03-08T21:30:00.001-03:00

Para Bruna Baez

Existir é uma revolução. E muito mais ainda, é viver. E uma revolução maior ainda é ser.
Não dá para mensurar uma revolução em momentos esporádicos ou até mesmo em uma pontual, porque, como mesmo se vê que mora dentro da palavra, a revoluAÇÃO está na AÇÃO!
Revoluacionei quando pequena, porque não me permitir morrer, mesmo quando todas as evidências apontavam que eu morreria.
Revoluacionei quando driblei as sequelas que poderiam vir.
Também quando pedi para aprender. Sim, pedi para ir para escola antes que me colocassem lá.

Revoluacionei quando aprendi a gostar de ler. Revoluacionei quando aprendi a observar.

E também quando eu deixei que a curiosidade ingênua se despertasse em mim, tal Alice no seu país das maravilhas.

E quando eu descobri o dom da palavra. Primeiro a escrita, depois a falada.

Revoluacionei quando pude e depois quando quis. Primeiro, tive que aprender a poder para depois querer.

Revoluacinei quando pedi ajuda (e todos deveriam fazer isso) e aprendi a entender a ser o que eu sou, a querer ser o que eu sou para finalmente ser o que eu sou.

Sem medo, sem julgamentos e sem me amedrontar por fatores externos.

Finalmente, revoluacionei quando passei a me ver com os meus olhos e não com os dos demais.

E revoluaciono agora ao me desnudar mais um vez neste texto. Mostrar o que eu sou, livre de julgamentos e sentenças.

Porque o maior ato de revolução, rebeldia(?) é se mostrar tal qual o ser é e sê-lo sem medo.

Minha revolução é me permitir ser o que eu sempre quis ser e me sentir em paz, porque assim, me sinto livre.

Estranha Perseguição

2018-04-02T09:40:00.000-03:00

"As palavras são mais perigosas do que aparentam".

Era o que estava escrito em um pedaço de papel, em tinta vermelha, parecendo sangue, que voava ao léu e que, coincidentemente, veio parar em suas mãos.

Coincidentemente? Eu acho que não, pensava. Mal sabia ele que sua vida correria perigo a partir deste momento.

Ele foi desenvolvendo uma paranoia, achando que iria encontrar mais papeis como aquele, na verdade, achava que os papeis o perseguiriam. E passou um, passou dois, passou três... Passaram-se seis dias e nada muito mais além do que sua vida pacata e já considerada sem graça que seguia... Mas... Completara-se uma semana desde o primeiro papel e...

Numa bela manhã de outono, na entrada de sua casa, um papel, do mesmo tamanho, cor e textura. Com o mesmo mistério...

"As palavras estão te vigiando".
Ficou intrigado... Já não achava sua paranoia tão infundada assim. Sentia-se escolhido. Mas escolhido para quê? Será que era somente mais um doido querendo tirar-lhe sua paz de espírito? Pensando nisso, decidiu ser isso só um trote, alguém que realmente decidiu tirar com a sua cara... Relaxou...
Será?
Segunda semana.
Saíra para trabalhar e nada de diferente constava em sua porta. Respirou. Até chegar em seu trabalho.
Na sua mesa, depositado estrategicamente em cima do teclado de seu computador, um papel, branco, como os outros, retangular, como os outros, jazia tal qual um corpo abandonado, cuja única função era o de assustar aquele que já se encontrava assustado.
"As palavras vão te enlouquecer".
Já não sabia mais o que fazer. Estava com medo de sair, de ver, de viver, com medo dos pequenos recados que as palavras poderiam lhe deixar. Afinal, quem estava fazendo isso? O que essa pessoa queria ganhar com isso?
"As palavras vão te sufocar".
E foi a gota d'água. Mais um.
Não sabendo mais o que fazer, decidiu gravar todos os locais que ia e poderia ser gravado. E o que apareceu nas gravações, o estarreceu.
Foi chocante ver que as palavras que o perseguiam, eram as mesmas que moravam dentro dele e que por ventura ele não as deixava sair. E os recados, nada mais eram que escritos por si mesmo, com tinta vermelha, parecendo sangue, o seu sangue, só para mostrar como a falta do falar o matava aos poucos.
Sofria um ataque psicótico, só não sabia ser dele mesmo.

As cores das vacas

2018-02-06T17:15:00.000-02:00

Em homenagem à Ellen Christyna biologuinha

Acredito que eu já devo ter falado mais de uma vez que é ótimo crescer no interior. E quando se tem irmãos, é melhor ainda, e primos também.

Eu sei, também, que já escrevi algumas vezes o quão me sinto sortudo por ter essa família que tenho, em especial, o meu irmãozinho, o Lucas e a Larissa, nossa priminha linda que faz as melhores peraltices com o Luquinha.

Na história de hoje (e agora até parece que eu tenho um programa de televisão), os pimpolhos decidiram atacar de biólogos e conversavam com muita seriedade, de fazer inveja aos melhores cientistas da área. E eles discutiam sobre... Vacas!

Obsevavam com muita atenção o imenso pasto do nosso vizinho, lugar este que tinha tudo quanto é vaca: preta, branca, marrom, malhada... Todo tipo que se pode ter, e, em se tratando dos nossos biologuinhos cujo principal instrumento de pesquisa é a imaginação, se estabeleceu o seguinte diálogo:

- Lucas, por que existem vacas de diferentes cores?

E Lucas pareceu estar raciocinando como se esta fosse uma pergunta muito difícil e que precisaria de muita deliberação para dizer o motivo, e começou:

- Elas têm cores diferentes, porque elas dão leite de tipos diferentes. - falou resoluto.

- Mas como assim? - perguntou confusa - o leite tudo não é branquinho?

- Ué! Você nunca reparou que tem leite de chocolate? Esse, com certeza, vem de vaca marrom!!!

- Ah! Entendi! Então, é a vaca branca que dá o leite branquinho, né? - perguntou Larissa, entrando na onda.

- É!!! - exclamou Lucas em tom esclarecedor.

- E a vaca preta? Dá café?

- É, Lari... Dá café...

- Então, Luquinha, a malhada de branco e preto, é de café com leite e a de marrom com branco é de leite de chocolate franquinho! - complementou nossa priminha.

- É... Eu não tinha pensado nisso, mas é isso sim, Lari...

- Mas Luquinha, e o leite de morango que a tia deu outro dia? De onde vem? Nunca vi vaca rosa... Aí!!! Seria lindo, eu queria ter uma vaca rosa!!! - falou Larissa sonhadora.

- Ihhh!!! Essa eu não sei... Vou ter que fazer muitas pesquisas para descobrir.

E Lucas entrou correndo para a biblioteca para descobrir.

- E essa agora, Pedrinho? - perguntou Larissa atônita.

E só me restou rir, imaginando o que Lucas faria para descobrir a vaca que dá leite de morango.

Pura Poesia

2018-01-30T16:30:00.000-02:00

Gastei folhas e folhas de papel, tentando escrever uma poesia que se comparasse a você, mas não consegui.

Você é pura poesia.

Nada que eu tente exprimir vai ser páreo ao tamanho de sua beleza.

Seus cabelos, iluminados e aloirados, são para mim, tal qual os raios do sol.

Sua pele, alva, são de uma pureza doce que me encanta.

Sua boca, tal qual a Monalisa, me mostra um sorriso que não consigo desvendar.

Seus olhos, os meus preferidos, de um verde acastanhado, me olham com esses olhos de menina e me sorriem como olhos de mulher.

Você é a minha poesia preferida, a obra de arte que escolhi para ser a minha.

Não me adianta escrever, desenhar, pintar... Nada será tão belo quanto a beleza que emana de você.

Você que escolhi para ser meu amor, minha diva...

Meu eterno bem querer.

O segredo de seus olhos

2017-10-30T08:58:00.000-02:00

Seus olhos, um vitral, o mais agradabilíssimo de se ver.

Seus olhos, um mistério, o que eu mais gostaria de entender.

Seus olhos, cor, o que eu mais gosto de colorir.

Se por vezes, verdes e límpidos, se apresentam, uma nódoa escura se apresenta, a dúvida, o enigma, que eu não consigo desvendar.

E sigo com essa incógnita a me perseguir, o que seus olhos, esse colorido de claridade e escuridão querem me dizer? Se é sim ou se é não, só os seus olhos, meu querido, podem me responder.

O Retrato

2017-08-01T16:45:00.000-03:00

Era um olhar encantador.

Uma candura na forma de rosto de menina, de mulher, que conseguia esconder bem, todos os seus segredos. Era indecifrável.

Tentei várias vezes, fazer um retrato, imprimir na tela, a doçura de seu ser. Seus cabelos cacheados, a sua pele levemente amorenada, com um leve toque róseo nas maçãs de seu rosto. Seus olhos, grandes, verdes, que iluminam muito mais a sua pele, mas nunca consegui. Nada que eu fizesse, fazia jus ao seu ser.

Eu não sabia o que era mais difícil retratar, seus olhos ou seus lábios. Talvez eu, na condição de um simples mortal, não conseguiria retratar essa minha musa, que me é, praticamente, uma deusa.

Ah... Invejo eu a perícia de Da Vinci, que com sua destreza, conseguir pincelar o inigualável sorriso de Monalisa. Eu, me contento em carregar na memória, o rosto da minha amada. Obra de arte única, inexpressável, que guardo dentro de mim, na minha galeria de uma obra só. Minha musa, minha deusa, com seus olhos doce e inebriantes, e que para sempre, serão só meus.

Rio de memórias

2017-07-31T09:10:00.000-03:00

As memórias são como um rio
Está fluindo, calmamente, sem interferir
Até que decidem se transformar em turbulência
Aí não tem mais quem segure
É lembrança que aparece para todo lado
Encharcando e inundando de emoções
O nosso ser...
Sem barreira...
Sem barragem...

Ser escritor

2017-07-25T15:25:00.000-03:00

Acredito que eu possa dizer que eu sou um escritor.

Não porque passei a minha vida entre contos e poesias, escritos que até me renderam algum dinheiro, apesar de achar que isso não é o que define um escritor.

Um amontoado de papel,com capa e palavras, qualquer um pode fazer, mas não é qualquer um que pode tocar um coração, e isso que é ser um verdadeiro escritor.

E por tocar um coração, não falo que seja romanticamente, embora também possa ser, mas é você emprestar uma centelha de sua visão, para as pessoas que se afinam com você, desde o vizinho da porta ao lado, até uma pessoa que mora no extremo oposto que você, e aí, vocês passam a se conhecer, ou melhor, se reconhecer.

Ser escritor é ser vários dentro de um, sentimento multifacetado, pensamento empírico que desnuda um ser completamente. Ser escritor é desnudar-se.

Não das roupas que envolvem um ser mortal de carne, mas desnudar o invólucro imortal que faz de cada um, um ser.

Ser escritor é ser único.

Ser escritor é ser doador.

Ser escritor é mostrar o mais do mesmo e o mesmo do mais.

Os escritos de um escritor não são mais dele depois de terminado, é sempre do leitor, por isso, ser escritor é sempre dar presentes, para todos, inclusive para si.

É ser uma alma sensível, em meio a muitas outras, além disso, é mostrar sua sensibilidade. Ser escritor é se mostrar.

É criar vida, por fim, personagens-pessoas que passam a habitar o nosso mundo, como se sempre estivessem existido, como se fossem nossos amigos, inimigos, amores e desamores.

Enfim, ser escritor é ser criador.

Criar vida da tinta, sentimento do papel. Tirar cor do branco e colorir a imaginação, com quem aceita compartilhar um novo mundo, um novo modo de ser.

Ser escritor é muito mais do que encostar a caneta no papel e escrever.

Ser escritor é sentir, viver, transmitir, mostrar, doar, amar, criar...

No final de tudo, ser escritor é ter a mente inquieta e tentar inquietar o que se encontra parado, sem vida... Ser escritor é renascer, transcender... É sempre renovar...

Da série: frase do dia

2017-07-25T14:36:00.000-03:00

Ser escritor é, muitas vezes, a ideia parecer muito melhor na cabeça do que no papel.

Cigana

2017-07-23T19:08:00.001-03:00

Olhara para dentro dos seus olhos e enxergara o que mais ninguém conseguia ver.

O pedido de socorro que tanto escondera, por anos, uma vida inteira, maquiada com o rosto alegre e um sorriso no rosto que nunca se apaga... Mas os olhos... Ah, olhos... Esses não são fáceis de se enganar.

Quem era aquela mulher que, em um contato tão superficial, conseguira ler por completo o seu ser. Tal qual uma cigana, que por ventura, consegue ler a sorte das pessoas, lera a sua falta de sorte, transvestida da tristeza que seus olhos não escondeu... Não para essa mulher...

Quem é essa mulher?!

Cigana misteriosa, que sempre me conhecerá, a fundo... E eu, nem uma centelha mínima do seu ser.

Quem é esta mulher?!

Eu, na minha simples ignorância de reles mortal, vou sempre imaginar... Mas nunca saber...

Mais um dia na cidade

2017-07-17T23:33:00.000-03:00

Era mais um dia corriqueiro. Os dois atravessavam a rua. Até aí, nada demais. Era simplesmente um dia.

O que, de repente, pode deixar um pouco mais interessante o fato é que, eles atravessaram, sim, a rua, mas de lados opostos. Isso já poderia ser um acontecimento que renderia o começo de uma história hollywoodiana, se eles se falassem, ou até melhor, se se esbarrassem, mas isso não aconteceu.

Os dois atravessaram a rua, caminhos opostos, se olharam, é fato, mas não passou disso.

Cada um seguiu o seu caminho.

Mas não acabou por aí.

Depois de um tempo, coloquemos aí meia hora, quem sabe? Os dois teriam que fazer o caminho oposto que fizeram e que ocasionou o primeiro encontro, e, depois de meia hora, na mesma rua, na mesma faixa de pedestre, no mesmo semáforo, já não na mesma luz, porque, com certeza, as luzes dos semáforos já devem ter acendido e apagado várias vezes, voltando, por assim dizer, para os seus lugares de origem, eles se encontraram, novamente, e como estavam fazendo o caminho de volta, estavam no lado oposto em que se encontravam no primeiro encontro. Ele no lugar dela e ela no lugar dele. E se cruzaram novamente, e os olhares. Isso, sim, seria o engate para o filme de Hollywood, mas não deu.

Eles simplesmente se cruzaram, sorriso de canto de ambos, ela viu, por terem se reconhecido e percebido a coincidência. Mas somente atravessaram, se atravessaram e seguiram caminho.

Nasceu e morreu aí, uma pequena história de amor, que poderia ter sido e não foi, mas que, em algum universo paralelo, com certeza, aconteceu. Foi o que ele pensou. Pena não estar lá, completou ela, conversando consigo mesma.

Luar

2017-07-04T22:27:00.000-03:00

Guardo um pedaço de você ainda.
Um pedaço aqui dentro de mim.
Tal qual a brilhante luz da lua
Que sempre me inspirava a escrever
Sobre você
Esse pedaço de lembrança veio brilhar com a Lua
Embora, hoje, seja uma noite sem luar
E me lembro de um tempo bom em que você fora
Não a minha estrela, mas o luar
Que me acariciou nas noites mais solitárias
E que está lá, sempre a me guiar, mesmo que distante
Sempre a me olhar

Uma breve reflexão ou A orquestra de palavras

2017-05-23T15:25:00.000-03:00

- Pedro, sabe o que eu estava pensando?

- Olha, Lucas, não sei, não!

- Eu acho que os escrevedores de livros são como aqueles moços de roupa de pinguim, que ficam com aquela agulha comprida na mão, organizando a música que você me mostrou uma vez na televisão, só que o escrevedor de livros usa o lápis, ou pode ser a caneta, para organizar as palavras. Eu acho que a gente pode falar que um livro, ou até um textinhozinho pequeno, é uma música organizada de palavras.

- O nome disso é orquestra, Lucas!

- Obrigado! É uma orquestra de palavras! Muito bonito. Até o nome fica bonito: ORQUESTRA DE PALAVRAS!!!

Da série frase do dia: O resumo de uma história de amor que se foi

2017-05-23T14:27:00.000-03:00

Éramos iguais nas diferenças que tínhamos.

Da série: frase do dia

2017-04-19T15:02:00.003-03:00

Rabiscar, às vezes, faz mais sentido do que escrever.

O descobridor de palavras

2017-03-27T09:10:00.000-03:00

- Pedro, queria saber uma coisa! É muito sério! - falou Lucas com gravidade na voz.

- Nossa, Lucas, fiquei até com medo! Aconteceu alguma coisa com você? - perguntei preocupado.

- Sim!!! Eu estou pensando...

- Ah! Só isso?! Até aí, nenhuma novidade... - exclamei rindo.

- Mas eu queria saber, porque as palavras são assim, Pedro.

- Assim como, menino?!

- Assim, olha! Você já parou para pensar como as palavras são estranhas? Olha, você pega o lápis, ou a caneta, aí você faz umas voltinhas engraçadas e a palavra sai. Aí, tem outra coisa também!

- Tem?! - perguntei segurando o riso. - E o que é?

- Além das palavras morarem nas voltinhas engraçadas dos lápis ou das canetas, se bem que eu não sei se elas moram nos lápis e nas canetas ou se é na nossa mão, mas, como eu sei que essa palavra significa essa palavra de verdade?

- Ué! Se eu entendi bem, eu acho que a gente sabe o que cada palavra tem o significado que tem, porque vemos no dicionário! Lá tem o significado das palavras! - expliquei para o pimpolho.

- Tá! Mesmo assim, Pedrinho! Como eu sei que mesa é mesa? Quem deu esse nome? Como eu sei que mesa é mesa de verdade? E se o nome de verdade não é cadeira? Você já pensou? Já podemos estar chamando coisas com o nome errado por vários vários vários tempos e nem sabemos! - falou Lucas, abismado.

- Mas, Lucas, calma, é só uma questão de...

- Eu quero saber!!! - falou Lucas, afoito.

- Isso é questão de como as pessoas inventaram as línguas, há séculos, foi simplesmente atribuição de significados...

- Ah, Pedrinho! Mas isso é muito complicado! - exclamou o pequeno. - será que um dia eu vou conseguir entender tudo o que eu quero entender?

- Sinceramente, eu espero que não! Afinal de contas, que graça sua vida teria, se você não tiver mais nada para descobrir? - indaguei.

- Verdade! De hoje em diante, eu vou ser um descobridor de palavras! - disse Lucas decidido. - Vou ter muita coisa para descobrir, porque existe mais de um milhão de palavras (não sei de onde ele tirou isso), e a minha primeira descoberta vai ser descobrir onde posso descobrir as palavras!

E saiu correndo para a biblioteca, descobrir onde se descobrem as palavras.

Olhos de menino

2017-02-20T14:30:00.000-03:00

É engraçado o jeito que você me olha.

Esse sorriso, que está muito mais nos olhos do que propriamente nos seus lábios. Olhar de menino travesso que, por vezes me faz esquecer de todas as adversidades da vida.

Inexplicável o bem que esse olhar me faz. É como se eu sempre tivesse alguém do meu lado, mostrando o lado bom de se viver.

Não importa quais são os problemas, empecilhos, dificuldades... Nada...

Nem mesmo a idade. Nada apagou essa vivacidade do seu olhar.

Meu eterno menino que nem a morte levou.

Guardo comigo, hoje, na lembrança, o amor de uma vida, um olhar tão querido... O seu olhar...

O sorriso da Monalisa

2017-02-13T16:50:00.000-02:00

Seus olhos castanhos são um mistério para mim.

Esses olhos que me olham tal qual a Monalisa, que inexpressa o que você é ou sente.

O seu sorriso, incógnita que mais complica do que auxilia neste ser que tanto quero ler.

Essa indecifração que consome o meu ser por inteiro, que necessita ler e pede para ser lido, eu, esse livro aberto que se mostra tão desejoso de você.

Engraçado... Você, que sempre foi o meu passado, é meu presente e será o meu futuro, esconde-se de mim como uma criança a brincar, que brinca com os meus sentimentos, que brinca com o meu brio.

Faz de mim o seu menino, sequioso por seu acalanto, apaixonado por seu você. Enebriado por seus encantos, perdido em você.

Mistério que me faz te seguir cegamente, esperando um dia poder mergulhar em você.

Poemeu

2017-01-24T15:30:00.000-02:00

Queria poder escrever uma poesia
Em que eu pudesse mostrar todo o meu ser
Mas como tentar em poucas linhas tudo isso conter?
Como não transbordar um misto de pensamentos e emoções
que mal
conseguem
ser?

Conter o que se transborda, como uma chuva de verão
Que no seu ímpeto repentino, deságua em turbilhão
E com a mesma força em que aparece, em calmaria se torna
Mostrando toda a dualidade do que é ser... Meu ser...

Que se arrebenta e se constrói, assim como a fênix ressurge
A cinza que se desmancha e que se constrói
Mostrando sempre o novo, a vida
Que se monta de onde já não se enxergava mais... A vida...

Invisibilidade

2017-01-20T16:00:00.000-02:00

Nunca me senti na obrigação de justificar ou fazer uma introdução para um texto que eu escrevesse, mas esse eu senti. Porque eu tentei, realmente não sei se eu consegui, pontuar as várias pessoas que são invisíveis e por muita gente, realmente, não se dar conta delas, por passar despercebidas.

Afinal, quantas são as pessoas que desejam bom dia ao motorista do ônibus ou à faxineira no banheiro no shopping? Quantos já trocaram uma palavra com a caixa do supermercado ou da farmácia? Quem sequer olha para os olhos deles?

Olhou-se no espelho e não se viu mais. Mas como assim?! Até ontem tinha se visto, como podia não estar se vendo mais?! Mas não se via.

Voltou a deitar, pois pensara que tudo isso não passava de um sonho.

Na sua meia hora de folga que lhe restava para levantar, definitivamente, descansara os olhos, de repente, fora o cansaço que lhe causara tal impressão, mas não teve jeito. No horário em que teria que levantar e banhar-se para mais um dia de trabalho, estava lá novamente, ou melhor, não estava.

Tomou banho do mesmo jeito, parecia que o chuveiro estava ligado sozinho. Colocou a sua roupa costumeira de trabalho e saíra. Não fez diferença, não tinha ninguém lá para ver.
Conforme foi andando na rua, percebeu que notava-se uma certa notoriedade para seu lado, parecia se sentir notado, mal percebia que os olhos dirigidos à sua pessoa eram de espanto, eram as roupas andando sozinhas.
Pior foi quando chegou ao seu trabalho, nem a presença de suas roupas sentiram, só o resultado, no final do dia, seria notado, caso não acontecesse... E isso se repetia.
Por dias, semanas, décadas... Uma vida.
No fim, o que se via, era só uma roupa, um uniforme, vazio... Aí sim, fora percebido.
Perceberam que a roupa sozinha não faz, não é, não tem utilidade. E só foi aí que notaram falta do ser, que já não era mais.
A pessoa que não se viu, pela vida inteira.

Portas fechadas

2017-01-10T18:34:00.001-02:00

Deixei que todas as portas se fechassem.

As da minha mente, coração... As minhas palavras...

Há muito que elas não aparecem para um simples desabafo ou contemplação do que se te a observar.

E existe muito a se observar.

As palavras, talvez se encontrem sem traquejo de sair do meu ser. Talvez seja o meu ser que se encontre sem tal ação.

E por enquanto, trilho o meu caminho sem ação, mas até quando? Talvez me falte um motivo para a ação... Espero em breve, encontrar...

Um dia no jardim

2016-10-04T14:50:00.000-03:00

Um belo dia, nossa mãe nos chamou para ajudá-la a cuidar do jardim. Um dia maravilhoso, entre flores e folhas, e os nossos queridos pirralhos. É claro que no meio da jardinagem surgiria mais uma das pérolas da nossa dupla dinâmica preferida e não deu outra!

Enquanto nossa mãe tratava das flores, ela percebeu um número considerável de ervas daninhas e comentou conosco:

- Nossa! Eu não deveria ter ficado tanto tempo sem cuidar das minhas margaridas e das rosas! Olha só, quantas ervas daninhas que tem por aqui! Coitadas!

E pronto! Ponto de partida para a imaginação desses dois!

- Lucas, Lucas... Corre, vem ver as daminhas... A Daminha Margarida e a Daminha Rosa... Vem!!!! - gritou Larissa toda animada, pois estava mais próxima da minha mãe.

- Ué, cadê?! - surgiu Lucas, do nada.

- Tia! Você falou da daminha Margarida e da daminha Rosa, mas eu não estou vendo nenhum vestidinho!!! Daminhas não usam vestidinhos?! - perguntou Larissa, confusa.

- Lari! Você tem certeza que você ouviu daminha?! Porque assim, a dona Margarida só pode ser uma damona, porque ela é beeeeeeem grande!!! Ela é quase do tamanho de uma árvore!!!

- Mas, Luquinha! - falou Larissa chorosa - A tia falou a erva daminha Margarida e a erva daminha Rosa! Se bem que a dona Margarida eu conheço, mas não conheço nenhuma Rosa!

- Mãe, o que é erva daminha Margarida? Não tem vestido porque é a dona Margarida que é dama e... Já sei!!! A daminha são as flores e agora eu entendi o que é a folha pétala, Lari... São vestidinhos, todas as flores são daminhas!!! - concluiu Lucas sorrindo, na maior felicidade.

Juro que percebi passando pela cabeça de minha mãe, a verdadeira explicação das ervas daninhas, e sim, ela explicou, tempos depois. Naquele momento, ela somente deixou Lucas e Larissa criarem as daminhas e a festa no jardim, os vestidos e a moda flores que a Larissa criou, e seus acompanhantes, as verdadeiras ervas daninhas que se retiravam, cansadas, depois de muito dançar. Lembrou até o jardim das flores de Alice.

Viver com eles é viver com mágica.

Da série: frase do dia

2016-08-26T15:05:00.000-03:00

O paradoxo da vida é quando, quanto mais você quer falar, mais lhe faltam as palavras.

Expresso da vida

2016-08-01T15:10:00.000-03:00

Expressão

Expressivo

Expresso

Me vê um café

Ou um trem

Qualquer um dos dois

Me fazem fugir

Do que não é expresso

Inexpressivo

Inexpressão

Retrato de família

2016-07-25T14:50:00.000-03:00

Observava ao longe, a família.

Todos em círculo, conversando alegremente, a pequena, a nenenzinha no colo, ora de um, ora de outro, tirando fotos.

Me coloquei a pensar quando foi que o tempo passou tão rápido. Minha filha, planejando o casamento, seus primos, amigos e irmãs, os padrinhos e a bebê, a mais linda daminha. E todo lá, a tirar fotografias.

Mal sabem eles que a fotografia mais bonita, fui eu quem tirei.

A fotografia que tirei com os meus olhos e que ficará guardada eternamente na minha memória. Da minha família reunida, felizes, conversando. O melhor quadro que eu poderia fazer.