Inframundo Gotico

Lacrimosa

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 28 Apr 2015 04:28:00 +0000

Lacrimosa es una banda formada en Alemania fundada por Tilo Wolff. Mezclan diversos estilos musicales tales como elementos del metal gótico, neoclásico, sinfónico, violines, trompetas y otros instrumentos clásicos. Sus letras están escritas principalmente en alemán, aunque algunos de sus álbumes tienen contenido en inglés, español, ruso, latín y finés. Sus canciones versan sobre la soledad, la analogía del hombre con el autómata, la tristeza, la oscuridad, la desesperación, la felicidad, la esperanza, la desesperanza, la muerte y el amor.

Miembros

Tilo Wolff: Voz, teclados, piano, trompeta.
Anne Nurmi: Voz y teclados.
Jay Peter Genkel: Guitarra líder.
Yenz Leonhardt: Bajo y coros.
Julien Schmidt: Batería y percusión.
Henrik Flymann: Guitarra rítmica.

Álbumes

Angst - 1991
Einsamkeit - 1992
Satura - 1993
Inferno - 1995
Stille - 1997
Live - 1998
Elodia - 1999
Fassade - 2001
Echos - 2003
Lichtgestalt - 2005
Lichtjahre - 2007
Sehnsucht - 2009
Schattenspiel - 2010
Revolution - 2012
Live in Mexico City - 2014

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Lacrimosa - Copycat

Lacrimosa - Lichtgestalt

La Catrina

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 28 Apr 2015 03:16:00 +0000

La Catrina, originalmente llamada La Calavera Garbancera, es una figura creada por José Guadalupe Posada y bautizada por el muralista Diego Rivera.
La versión original es un grabado en metal con autoría del caricaturista José Guadalupe Posada. El nombre original es Calavera Garbancera. «Garbancera» es la palabra con la que se conocía entonces a las personas que vendían garbanza que teniendo sangre indígena pretendían ser europeos, ya fueran españoles o franceses y renegaban de su propia raza, herencia y cultura.
Fue Diego Rivera quien le dio su atuendo característico, que incluye una estola de plumas, al plasmarla en su mural Sueño de una tarde dominical en la Alameda Central, donde la calavera aparece como acompañante de su creador, José Guadalupe Posada. También fue el muralista quien la llamó «Catrina», nombre con el que se popularizó posteriormente, convirtiéndola así en un personaje popular mexicano.
La imagen de la Catrina se está convirtiendo en la imagen mexicana por excelencia sobre la muerte, es cada vez más común verla plasmada como parte de celebraciones de día de muertos a lo largo de todo el país, incluso ha traspasado la imagen bidimensional y se ha convertido en motivo para la creación de artesanías, ya sea de barro u otros materiales, las cuales dependiendo de la región pueden variar un poco en su vestimenta e incluso su famoso sombrero, pero que igual se les ha dado en llamar "catrinas".

Fallece H.R. Giger

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 13 May 2014 14:29:00 +0000

Ayer Lunes 12 de Mayo, falleció el reconocido artista Hans Ruedi Giger a los 74 años, tras una caída en su casa que le produjo graves lesiones.

Sin lugar a dudas nos dejó un legado artístico inigualable, formado tanto por obras de arte gráficas así como plásticas. Con aportes tan amplios que fueron desde la música, el cine, la literatura y mucho más, dejando su huella inigualable.

Angelina Rok & sus Maniquíes

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sat, 10 Nov 2012 23:33:00 +0000

“Angelina Rok & sus Maniquíes” es un dúo Argentino formado por Angelina Rok y Max Blank.
Lejos de un grupo normal, este dúo logra un género único de música con una esencia y un contenido maravilloso. Todo esto por mérito y esfuerzo propio ya que ninguno posee estudios en música.
Sin más, los dejo con las palabras de la propia Angelina Rok:

“Somos un dúo... y hacemos todo los dos libremente, ambos hacemos los videos, los conceptos y las letras, excepto la música que es 100% Max Blank, yo de música no sé nada. Max no estudio formalmente, su trabajo es intuitivo, escribe las partituras de todos los instrumentos, los arregla y produce)
Es un arte casi de autor por eso no somos una banda de músicos convencional, no nos atamos a instrumentos sino a climas, cuando nos obsesiona algo componemos de manera "integral" las imágenes, letras y música...
Las letras son apenas toques, mezclamos el idioma Ruso con el Castellano, son partes de un Todo junto con la música y la imagen... casi minimalista, sencillo, sin estridencias verbales, como para guiar el clima... lo que no puede decir la música y la imagen lo completamos con la voz.
Este proyecto surge hace años de melodías al piano y pequeños bocetos musicales y visuales: (a través de dibujos) que Max me dedicaba "retratándome en Buenos Aires", un BA medio retrofuturista, como él lo veía, húmedo, solitario, estando yo tan lejos de mi patria y que él con su espíritu tanguero me regalaba... (Por eso nuestro arte es nuestro género “Extreme Femme Sadness”… ya que todo parte de una visión nostálgica de las cosas) o de esta definición del propio Max: “por los estragos que la entropía hace con nuestra niñez en esta oscura ciudad”
Así fue que hace unos meses decidí ordenar todo eso y darle forma de proyecto artístico o banda musical.... completamos la música e hicimos los videos... tenemos muchísimos temas más que iremos desarrollando e incluso tenemos el Tráiler de una posible película “AZON” con toda la estética de nuestro arte.
…cuando subimos el primer video... un poco en broma, casi parodiándonos a nosotros mismos, fue una sorpresa enorme, no solo el cariño, sino la cantidad de gente talentosa que logramos conocer gracias a nuestro arte... además de muchos Ídolos nuestros que lo apreciaron (del tango, del dark)... también descubrimos la cantidad de artistas, periodistas, gente de la cultura de otras aéreas que AMAN el mundo gótico y el dark!!!!... así nos decidimos a seguir y sobre todo a no contaminarlo tratando, ni de vivir de esto, y mucho menos de comercializarlo:
Este es un Proyecto Virtual, no damos recitales ni queremos ganar dinero ni tampoco queremos ser conocidos, parte del juego es mantenernos ocultos, anónimos, no queremos exposición de ningún tipo a pesar de que las imágenes que mostramos son realmente nuestras (no son actores u otras personas) somos nosotros hasta donde queremos mostrar. No tenemos un objetivo final ni estamos construyendo una carrera, hacemos esto simplemente porque nos gusta, e iremos yendo hacia donde la pasión nos dirija.”

"AZON" - Trailer

ANGELINA ROK - "El sueñomatografo"

ANGELINA ROK - "Lo que queda"

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Carmina Burana

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sat, 10 Nov 2012 13:20:00 +0000

Todos oímos hablar de Carmina Burana y enseguida se nos viene a la mente O Fortuna, siendo que en realidad es una obra mucho mas extensa.

Musicalmente Carmina Burana es una cantata escénica del siglo XX compuesta por Carl Orff entre 1935 y 1936, utilizando como texto algunos de los poemas medievales de Carmina Burana.

Literariamente Cármina burana es el nombre dado a la colección de cantos goliardos de los siglos XII y XIII reunidos en el manuscrito encontrado en Benediktbeuern, Alemania, en el siglo XIX.

En estos poemas se hace gala del gozo por vivir y del interés por los placeres terrenales, por el amor carnal y por el goce de la naturaleza, y con su crítica satírica a los estamentos sociales y eclesiásticos, nos dan una visión contrapuesta a la que se desarrolló en los siglos XVIII y segunda parte del XIX acerca de la Edad Media como una «época oscura».

En los Cármina burana se satirizaban y criticaban todas las clases de la sociedad en general, especialmente a las personas que ostentaban el poder en la corona y sobre todo en el clero. Las composiciones más características son las Kontrafakturen que imitan con su ritmo las letanías del antiguo Evangelio para satirizar la decadencia de la curia romana, o para construir elogios al amor, al juego o, sobre todo, al vino, en la tradición de los cármina potoria. Por otra parte, narran hechos de las cruzadas, así como el rapto de doncellas por caballeros.

Asimismo se concentra constantemente en exaltar el destino y la suerte, junto con elementos naturales y cotidianos, incluyendo un poema largo con la descripción de varios animales. La importancia de esta serie de textos medievales es que sencillamente es la más grande y antigua colección de versos de carácter laico del medievo (puesto que lo acostumbrado era realizar únicamente obras literarias religiosas).

La colección se encuentra dividida en 6 partes:

*Cármina ecclesiástica (canciones sobre temas religiosos).
*Cármina moralia et satirica (cantos morales y satíricos).
*Cármina amatoria (canciones de amor).
*Cármina potoria (contiene obras sobre la bebida, y también parodias).
*Ludi (representaciones religiosas).
*Supplemantum (versiones de todas las anteriores, con algunas variaciones).

Obra completa de Carl Orff

Más Información:

Letra completa de la Obra de Carl Orff (Clic Aquí)
Poemas Originales con sus correspondientes Imágenes (Clic Aquí)

El Necronomicon

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sat, 10 Nov 2012 12:56:00 +0000

El Necronomicón es un grimorio (libro mágico) ficticio creado por el escritor Howard Phillips Lovecraft, uno de los maestros de la literatura de terror y ciencia ficción.
Según Lovecraft, el arte oscuro de sus obras esta vivo en un libro de saberes arcanos y magia ritual, cuya sola lectura provoca la locura y la muerte. Pueden hallarse en él fórmulas olvidadas que permiten contactar con unas entidades sobrenaturales de un inmenso poder. También incluye multitud de rituales para despertar de su sueño eterno a los antiguos, quienes desean recuperar lo que alguna vez fue suyo.
Quizás la cita más famosa que se desprende del Necronomicón en la narrativa de Lovecraft sea:

«Que no está muerto lo que yace eternamente, y con el paso de los extraños evos incluso la muerte puede morir».

En 1927, Lovecraft escribió una seudo historia del Necronomicon que fue publicada en 1938, tras su muerte, como Una historia del Necronomicon.
Según esta obra, el libro fue escrito con el título de Kitah Al-Azif (en árabe: "el rumor de los insectos por la noche", rumor que en el folclore arábigo se atribuye a demonios como los djins y gules) alrededor del año 738 d.C. por el poeta árabe Abdul Al-Hazred, de Sana (Yemen). Se dice que Alhazred murió a plena luz del día devorado por una bestia invisible delante de numerosos testigos, o que fue arrastrado por un remolino hacia el cielo.

Lovecraft abunda en datos para hacer verosímil la existencia del libro. Por ejemplo cita como uno de sus compiladores a Ibn Khallikan, erudito iranioárabe que existió realmente.

También cuenta que hacia el año 950 fue traducido al griego por Theodorus Philetas y adoptó el título actual griego: Necronomicón. y que comenzó a tener una rápida difusión entre los filósofos y hombres de ciencia de la Baja Edad Media. Sin embargo, los horrendos sucesos producidos en torno al mismo hicieron que la Iglesia Católica lo condenara en el año 1050. En el año 1228 Olaus Wormius tradujo el libro al latín, en la que es la versión más famosa, pues (siempre según la ficción lovecraftiana) aún quedan algunos ejemplares de ella, mientras que los originales árabe y griego se han perdido (o al menos eso es lo que se cree)

Victoria Francés

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 22 Feb 2010 15:22:00 +0000

Nace el 25 de octubre de 1982. Desde su niñez quedo fascinada por la belesa de los bosques gallegos, donde paso gran parte de su infancia. Tras viajar a ciudades como Londres y Paris queda hipnotizada por los ambientes que dieron vida a obras literarias ya legendarias del genero gótico. Sus ilustraciones y bocetos ilustran así el mundo onírico del romanticismo gótico. Influida por la expresión de las pinturas prerrafaelitas muestra temáticas que nos llevan a un mundo simbolista, mágico y ancestral. Todo el sufrimientote los seres preescritos de este mundo se plasma en forma de castillos oscuros y mansiones de luces parpadeantes, donde queda patente la influencia de Goethe, Allan Poe, Baudelaire e incluso Bram Stoker. Licenciada en bellas artes por la facultad de San Carlos Valencia, desempeña su faceta de ilustradora realizando diversos trabajos en portadas de libros y obras por encargo. (extraído de la web de Victoria Francés)

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S.V.MITCHELL

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 31 Dec 2009 11:14:00 +0000

Escultor, pintor y tatuador, su carrera artística comenzó en 1987 como aprendiz en el arte del tatuaje, ayudando a sus clientes a plasmar en su piel sus visiones internas.
A finales del 90 la necesidad de expresar cosas mas profundas y elaboradas lo llevaron a mirar nuevas fronteras, por lo que a finales de 1999 viajo hacia EE.UU y Canadá, visitando en el primer país a las tribus Hopi y Navajo, luego en Canadá al Hurón Mohicano, incorporando a su arte las vivencias y aprendizajes sobre dichas culturas.
Actualmente dedicado a la pintura basa las mismas en lo oculto y sobrenatural, sintiendo que viaja a un mundo oscuro y simbólico el cual plasma en sus obras de arte.

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MARK RYDEN

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 09 Sep 2009 22:37:00 +0000

Mark Ryden ha nacido en Medford, Oregon. El recibió un BFA en 1987 del Art Center College of Design en Pasadera. Actualmente vive y trabaja en Los Ángeles donde el pinta tranquila y felizmente entre un sinfín de colecciones de baratijas, estatuas, esqueletos, libros, pinturas y juguetes antiguos.
Mark Ryden empezó a ser conocido en los 90 en un tiempo en el que varios artistas, críticos y coleccionistas defendían un retorno del arte de la pintura. Con su refinada técnica y su inquietante contenido, Ryden se convirtió rápidamente en uno de los líderes de este movimiento en la costa Oeste.
En un primer vistazo el trabajo de Ryden parece reflejar la fascinación surrealista del subconsciente y las memorias colectivas. Sin embargo Ryden trasciende las estrategias iniciales surrealistas eligiendo temas cargados con connotaciones culturales. Sus protagonistas sorprenden a la audiencia no necesariamente con su propia singularidad si no con la introducción de temas culturales familiares en situaciones inquietantes.
La audiencia capta primero la belleza de las referencias que hace Ryden a la cultura pop, luego se sorprenden por sus circunstancias, y finalmente son transportados a la intención final del artista; un mundo donde las criaturas hablan desde un lugar de honestidad infantil sobre el estado de la humanidad y nuestras relaciones con nosotros mismos, cualquier otro y nuestro pasado.
Claramente influido por referencias clásicas, el trabajo de Ryden no solo esta inspirado por la historia reciente si no los trabajos de artistas clásicos. El cuenta entre sus influencias a Bosch, Bruegel y Ingres con algunas referencias a Bouguereau y la pintura religiosa italiana y española.

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OSCURIDAD - LORD BYRON

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 07 Sep 2009 02:17:00 +0000

"Tuve un sueño que no era del todo un sueño.
El brillante sol se apagaba, y los astros
Vagaban apagándose por el espacio eterno,
Sin rayos, sin rutas, y la helada tierra
Oscilaba ciega y oscureciéndose en un cielo sin luna.
La mañana llegó, y se fue, y llegó, y no trajo consigo el día,
Y los hombres olvidaron sus pasiones ante el terror
De esta desolación, y todos los corazones
Se congelaron en una plegaria egoísta por luz,
Y vivieron junto a hogueras, y los tronos,
Los palacios de los reyes coronados, las chozas,
Las viviendas de todas las cosas que habitaban,
Fueron quemadas en los fogones, las ciudades se consumieron,
Y los hombres se reunieron en torno a sus ardientes casas
Para verse de nuevo las caras unos a otros.

Felices eran aquellos que vivían dentro del ojo
De los volcanes, y su antorcha montañosa,
Una temerosa esperanza era todo lo que el mundo contenía;
Se encendió fuego a los bosques, pero hora tras hora
Fueron cayendo y apagándose, y los crujientes troncos
Se extinguieron con un estrépito y todo quedó negro.

Las frentes de los hombres, a la luz sin esperanza
Tenían un aspecto no terreno cuando de pronto
Haces de luz caían sobre ellos; algunos se tendían
Y escondían sus ojos y lloraban; otros descansaban
Sus barbillas en sus manos apretadas y sonreían;
Y otros iban rápido de aquí para allá y alimentaban
Sus pilas funerarias con combustible, y miraban hacia arriba
Suplicando con loca inquietud al sordo cielo,
El sudario de un mundo pasado, y entonces otra vez
Con maldiciones se arrojaban sobre el polvo,
Y rechinaban sus dientes y aullaban; las aves silvestres chillaban
Y, aterrorizadas, revoloteaban sobre el suelo,
Y agitaban sus inútiles alas; los brutos más salvajes
Venían dóciles y trémulos; y las víboras se arrastraron
Y se enroscaron escondiéndose entre la multitud,
Siseando, pero sin picar, y fueron muertas para servir de alimento.
Y la Guerra, que por un momento se había ido,
Se sació otra vez; una comida se compraba
Con sangre, y cada uno se hartó resentido y solo
Atiborrándose en la penumbra: no quedaba amor.
Toda la tierra era un solo pensamiento y ese era la muerte
Inmediata y sin gloria; y el dolor agudo
Del hambre se instaló en todas las entrañas, hombres
Morían y sus huesos no tenían tumba, y tampoco su carne;
El magro por el magro fue devorado,
Y aún los perros asaltaron a sus amos, todos salvo uno,
Y aquel fue fiel a un cadáver, y mantuvo
A raya a las aves y las bestias y los débiles hombres,
Hasta que el hambre se apoderó de ellos, o los muertos que caían
Tentaron sus delgadas quijadas; él no se buscó comida,
Sino que con un gemido piadoso y perpetuo
Y un corto grito desolado, lamiendo la mano
Que no respondió con una caricia, murió.

De a poco la multitud fue muriendo de hambre; pero dos
De una ciudad enorme sobrevivieron,
Y eran enemigos; se encontraron junto
A las agonizantes brasas de un altar
Donde se había apilado una masa de cosas santas
Para un fin impío; hurgaron,
Y temblando revolvieron con sus manos delgadas y esqueléticas
En las débiles cenizas, y sus débiles alientos
Soplaron por un poco de vida, e hicieron una llama
Que era una ridícula; entonces levantaron
Sus ojos al verla palidecer, y observaron
El aspecto del otro, miraron, y gritaron, y murieron.
De puro espanto mutuo murieron,
Sin saber quién era aquel sobre cuya frente
La hambruna había escrito "Enemigo". El mundo estaba vacío,
Lo populoso y lo poderoso era una masa,
Sin estaciones, sin hierba, sin árboles, sin hombres, sin vida;
Una masa de muerte, un caos de dura arcilla.
Los ríos, lagos, y océanos estaban quietos,
Y nada se movía en sus silenciosos abismos;
Los barcos sin marinos yacían pudriéndose en el mar,
Y sus mástiles bajaban poco a poco; cuando caían
Dormían en el abismo sin un vaivén.
Las olas estaban muertas; las mareas estaban en sus tumbas,
Antes ya había expirado su señora la Luna;
Los vientos se marchitaron en el aire estancado,
Y las nubes perecieron; la Oscuridad no necesitaba
De su ayuda... Ella era el universo".

Lord Byron

MEMORIAS DE CASTA

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 26 Nov 2008 05:56:00 +0000

(Pobre criatura, que vives en soledad

A los hombres aterra tu inmortalidad)

Buscaba en los bosques

Sangre, para vivir

Yo, la bestia al acecho

Y de pronto la vi

Sus cabellos tan negros

Su frágil doncellez

Sus labios como sangre

Su virginal palidez

Pude ver en su alma

Y su pureza sentir

No me quedaron dudas

Que me iba a destruir

(Pobre criatura, que vives en soledad

Sufriendo la condena,de tu inmortalidad)

No sé porqué lo hice

Hacia ella caminé

Me detuve a su lado

Y entonces, le hablé

Recuerdo en su mirada

El brillo de terror

Que encendió mi deseo

Y en mis venas ardor

Su mano delicada

En mi rostro posó

Supe que en su pecho

Algo nuevo nació

(Pobre criatura, que vives en soledad

Déjame que alivie tu inmortalidad)

Me llenaba de espanto

Aquella compasión

Que con tanta dulzura

Quería mi redención

No lo permitiría

Destruiría su juventud

Mancharía por siempre

La flor de su virtud

Me robé su confianza

Comencé la seducción

Sin que se diera cuenta

Desperté su pasión

(Pobre criatura, que vives en soledad

No pidas que renuncie a mi mortalidad)

Al rosa mas blanca

Con placer deshojé

Y al probar su fragancia

En locura me ahogué

Noche tras noche

En ella me perdí

De su carne inocente

Esclavo me volví

Era tanto el poder

De mi niña fatal

Que hubiera dado todo

Para ser un mortal

(Cruel criatura, que me dejas en la soledad

Si regresas, compartiré tu inmortalidad)

Fui arrojado al abismo

Condenado a la oscuridad

A morirme de hambre

Lejos de mi beldad

Me abrí paso en la tierra

No fue la sed que me guió

Sino mis ansias de aquella

Que en bosques me buscó

Al escuchar su llanto

Advertí su cercanía

Y bebí con urgencia

Por ir tras la que era mía

(Pobre criatura, que vivirás en soledad

Ya no estaremos juntos en la inmortalidad)

Eleonora Moribunda

LLUVIA DE INVIERNO

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 22 Nov 2008 17:45:00 +0000

Gotas caen enfureciéndose sobre el asfalto

lágrimas de los dioses,puras y cristalinas

amontonándose en charcos solitarios

y otras precipitándose en furiosos mares calle abajo

tocando las raíces secas de los árboles,

reviviendo sus almas apagadas,

rituales escritos en el libro de hechizos de las brujas ocultas

llaman a los dioses de los truenos,

renaciendo de las cenizas todo lo que toca al pasar

luces brillan en los cielos,

las estrellas han huido junto a la madre luna

y un resplandor eterno muestra su soledad,

el perfume de la corriente río abajo

tan dulce y tan fresco

renuevan mi alma opacada

que rumbo a lamentos estaba predestinada

.....los dioses sepultaron su tristeza

al cerrar la noche,han de recuperar el camino iluminado

y mi alma se sumerge en la oscuridad que siempre la ha acompañado....

Brujita Nathalett

RUINAS EMBRUJADAS

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 22 Nov 2008 17:43:00 +0000

Ella por las noches se transformaba,
pociones y libros la rodeaban
solo las velas la alumbraban
y a sus misteriosos secretos
que solo su alma era testigo
su sombra jugueteaba con las demas
creando extrañas y aterradoras figuras,
el perfume a incienso se impregnaba en lo que tocaba
simbolos adornaban y protegían la habitación
pero ella no estaba sola,
miradas brillaban en la fría oscuridad de aquel rincón
ni sus amuletos detuvieron su destino
y la sangre pura empezó a correr por las paredes
que calladas no hubieron de revelar tal suceso,
y junto a sus secretos quedaron sepultados por la eternidad........

los siglos transcurrieron
y la tierra maldecida empezó a cobrar vida.............

Brujita Nathalett

AL OTRO LADO DEL ESPEJO

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 22 Nov 2008 17:28:00 +0000

AL OTRO LADO DEL ESPEJO

Enfrente de un espejo

La mujer que el otro lado domina

Inmersa en una desesperación efímera

Su mirada está oculta entre tinieblas

Su alma ensangrentada en un rincón tiembla

Ella Esta atrapada

Finge no estar preocupada

Aunque la eternidad envejezca con ella

……aún mis dañados recuerdos la retienen

pesadillas evocan su presencia atormentada…..

el espejo, era su sepulcro

por las noches se escondía

y lamentos bailaban con la niebla que atraía

pero una noche la ira y las lágrimas

escribieron un pacto con el rey de las profundidades

la ha encadenado en su refugio

siglos le ha prometido

cuando se evoque con campanas y aullidos

es que el perdón en su alma ha aparecido

profesa las siguientes frases!

El le ha designado

Grite, rasguñe y blasfeme

Que la muerte ya viene!

un silencio se apodera del tiempo………

En su cripta ella descansa

Por los siglos de los siglos……….

Brujita_Nathalett

EL ESCLAVO DE LUCIFER

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 22 Nov 2008 17:24:00 +0000

ella de las profundidades se escapó.......

encerrada y encadenada en un pozo oscuro se encontraba

sus alas negras cubiertas de heridas

agonizaba en las tinieblas sin poder gritar

aborrecía aquel dios que un día había adorado

en las noches plegarias perfumaban su lecho

y maldiciones se arriesgaba a profesar

su aspecto demacrado

moribunda se arrastraba

habiendo perdido las esperanzas

lágrimas desfilaban por su pálido y esquelético rostro

la majestuosa criatura

muchos siglos había sido elogiada por su belleza

ahora repudiada

ni un rastro de su pasado había quedado impregnado

su alma resignada fue cayendo en la perdición

el sepulturero con su campana avisó del fin de aquel ángel caído

en su lápida unas palabras de despedida aparecieron

existiría la rebelión de los ángeles?

o con el olvido se escaparía

como sus cenizas con el viento?

en paz descanse

aquel ángel que se reveló de aquel dios

que siempre la engañó y la abandonó

ahogandola en sus lamentos.....

Brujita Nathalett

EL ANGEL GUARDIAN

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 22 Nov 2008 17:17:00 +0000

Una leyenda que descansaba en el mar, una reliquia antigua que nunca fue contada pero que a su vez nunca fue olvidada. Solo los habitantes de aquel humilde pueblo, sabían de aquel tesoro escondido. Cuando la oscuridad caía las aguas revivían, como si el viento les hubiera lanzado una poción vital, parecían enfurecidas, su ira hacía temblar las noches, y la luna estaba presente de los gritos de las olas.

Cuando el sol se ocultaba, una espesa niebla y una profunda oscuridad arrasaba todo rincón sin tener piedad y con ella era como si todo se inquietara

Y transformara. Las sombras abrazaban lo que se toparan, una absoluta oscuridad era dueña de aquel pueblo. Ráfagas mas violentas iban desfilando, y una ligera ceniza negra iba sepultando los árboles que no habían podido escapar. Las noches pronosticaban lo mismo siglo tras siglo, desde que los visitantes llegaban hasta que sus cenizas se liberaban en aquel mar espectral. Almas naufragaban lamentándose, sacudían la tranquilidad de su amo, los llantos revoloteaban en el viento y sus tormentos atraían las tinieblas. Era así el ritual de las almas en pena, que nunca descansaban.

Dentro de aquella monótona y confusa sociedad, un espíritu se destacaba, era la mas antigua, era tanto dueña del mar como el mar de ella, sus recuerdos se habían perdido hace siglos, ella estaba ya acostumbrada, nunca mas se lamentaba, había sepultado su dolor y venganza en las profundidades de su compañera eterna. Lideraba hasta los limites invisibles, no necesitaba atormentar para descansar plácidamente, mientras que sus iguales como eran almas frescas aún el sufrimiento rociaban su piel incolora. Decidieron revelarse, bañando al mar de color rojo intenso, cerraron así las tinieblas.

Como un telón que baja luego de terminar su espectáculo. Pero ella el alma del mar, poderosa como la luna que iluminaba lo que tocaba, una noche sepultó a cada una de

De su especie con su lápida tallada en el fondo oscuro de su hogar. a llaman el guardián de la noche, y aunque las aguas siguen enfurecidas y las cadenas y gritos siguen rechinando, se dice que detrás del faro sigue esperando……..

Brujita Nathalett

H.R.Giger

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 05 Oct 2008 14:30:00 +0000

En 1966 comenzó a trabajar como diseñador de interiores. A partir de 1968 Giger se dedicó exclusivamente al arte y sus primeros posters fueron publicados hacia 1969. Durante esa época mantuvo una relación con Li Tobler, con la que grabaría varios cortos. El suicidio de su amada en 1975 marcó para siempre la obra de Giger. Conocido entre el gran público por diseñar y desarrollar junto a Carlo Rambaldi la criatura y algunos escenarios de la película Alien, el octavo pasajero de Ridley Scott (1979, basándose en sus propias obras anteriores, como "Necronomicon V") por la que le concedieron en 1980 el oscar al mejor diseño de escenarios. También participa en la parte estética de otras películas, como Species (Roger Donaldson, 1995) siendo sus trabajos usados en las portadas de muchos libros y discos. Asimismo, ha realizado trabajos para videojuegos como Dark Seed, una aventura gráfica de ambientación lovecraftiana. Posteriormente se presta voluntario como diseñador de Alien 3, ya que James Cameron, reusó de su trabajo para Aliens. También participó en el diseño del lado oscuro de Poltergeist II, quedando bastante desilusionado del tratamiento que se le dio en la película a sus diseños. Giger ha utilizado mayormente el aerógrafo creando imágenes surrealistas y paisajes de pesadilla. Destaca también su mezcla de representaciones de cuerpos humanos mezclados con máquinas, descritas por él como Biomechanical. Estas imágenes contienen un alto grado de fetichismo a la vez que añade simbología sexual un tanto subliminal. En su obra podemos encontrar la influencia de artistas como Erns Fuchs, Jean Cocteau y Salvador Dalí.
El artista suizo falleció el 12 de mayo de 2014, a consecuencia de las lesiones causadas por una caída, según publicó la prensa.

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Mary Shelley

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 02 Oct 2008 00:32:00 +0000

Mary Shelley nació en 1797 y murió en 1851. Era hija de dos pensadores progresistas, William Godwin y Mary Wollstonecraft, quienes establecieron las bases esenciales de su tenacidad intelectual y avanzada educación. Fue compañera y, luego, segunda esposa del poeta Percy Bysshe Shelley, unión que duró 8 años, hasta la muerte de éste en 1822. Fruto de esta convivencia fueron varios embarazos, el vívido recuerdo de una apasionante juventud, y un único hijo, un varón. Escribió novelas y relatos, dos de ellos extraordinarios: Frankenstein, la célebre obra de ciencia ficción, y la novela futurista The last man (El último hombre). Fue, además, editora de las obras de Shelley y contribuyó enormemente, tanto a la comprensión de sus textos como a la historia de la critica biográfico-literaria, de la que fue pionera. El resto de sus días transcurrió en el marco de la vida cotidiana de la primera mitad del siglo XIX y, por diversas que sean las interpretaciones de su obra, forzoso es tener en cuenta la relevancia de los hechos arriba consignados. SPARK, Muriel (1997): Mary Shelley. Barcelona, Lumen. Así comienza la obra que Muriel Spark ha publicado recientemente sobre Mary Shelley. La obra está compuesta por una parte biográfica y otra crítica, en las que Muriel Spark recrea la vida de Mary Shelley y comenta sus obras más destacadas, citando fragmentos del diario que Mary y su marido escribían conjuntamente y otras fuentes que nos aproximan a la interesante vida de esta autora. Además de Frankenstein, Mary Shelley escribió otra novela titulada The Last Man (El último hombre), en la que expone la desintegración sucesiva de la familia, de la sociedad y del ser humano, y la novela histórica Perkin Warbeck. Es autora también de poemas y de una rica obra crítica literaria, de la que es su muestra más destacada la edición de los poemas de su marido Percy Shelley.

Novelas
* Frankenstein, o el Prometeo moderno (1817)
* Valperga (1823)
* El último hombre (1826)
* Perkin Warbeck (1830)
* Lodore (1835)
* Falkner (1837)

Historias cortas
* Mathilda
* The Bride of Modern Italy
* El Sueño
* Ferdinando Eboli
* La Chica Invisible
* El Mortal Inmortal
* Roger Dodsworth:El Ingles Reanimado
* Las hermanas de Albano
* La Transformación
* Valerius:The Reanimated Roman
* Historia de Pasiones
* El Heredero de Mondolfo

Charles Baudelaire

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 02 Oct 2008 00:30:00 +0000

Poeta y crítico francés, principal representante de la escuela simbolista. Nació en París el 9 de abril de 1821 y estudió en el Collège Louis-le-Grand. Su infancia y su adolescencia fueron infelices, pues su padre murió cuando tenía sólo seis años. Su madre volvió a casarse y Charles, que odiaba a su padrastro, nunca se lo perdonó. Decididos a poner freno a su carrera literaria, y con la intención de que abandonara sus propósitos, sus padres lo enviaron a la India en 1841. Pero abandonó el barco y regresó a París en 1842, más dispuesto que nunca a dedicarse a la literatura. Con la intención de solucionar sus problemas económicos, empezó a escribir críticas en la prensa nacional. Sus primeras publicaciones importantes fueron dos cuadernillos de crítica de arte, Los salones (1845-1846), en los que analizaba con agudeza las pinturas y los dibujos de artistas contemporáneos franceses como Honoré Daumier, Edouard Manet y Eugène Delacroix. Su primer éxito literario llegó en 1848, cuando aparecieron sus traducciones del escritor estadounidense Edgar Allan Poe. Animado por los resultados, e inspirado por el entusiasmo que en él suscitó la obra de Poe, a quien le unía una fuerte afinidad, Baudelaire continuó traduciendo los relatos de Poe hasta 1857. En 1842 alcanzó la mayoría de edad y heredó la fortuna de su padre, lo que le permitió irse de casa y disfrutar de una vida de lujo. Las grandes sumas de dinero que gastó en su apartamento del Hôtel Lauzun y su estilo de vida decadente le dieron fama de excéntrico, e inmoral y le hicieron endeudarse para el resto de su vida. Durante este periodo de libertad y ocio, Baudelaire fue, sin embargo, enormemente creativo y escribió muchos de sus mejores poemas. La principal obra de Baudeleaire, una recopilación de poemas que lleva por título Las flores del mal, vio la luz en 1857. Inmediatamente después de su publicación, el gobierno francés acusó a Baudelaire de atentar contra la moral pública. A pesar de que la élite literaria francesa salió en defensa del poeta, Baudelaire fue multado y seis de los poemas contenidos en este libro desaparecieron en las ediciones posteriores. La censura no se levantó hasta 1949. Su siguiente obra, Los paraísos artificiales (1860), es un estudio autoanalítico basado en sus propias experiencias e inspirado en las Confesiones de un comedor de opio inglés, del escritor británico Thomas De Quincey. A partir de 1864 y hasta 1866, Baudelaire vivió en Bélgica. En 1867, aquejado de parálisis, regresó a París, donde tras una larga agonía murió el 31 de agosto. Considerado hoy como uno de los mayores poetas de la literatura francesa, Baudelaire poseía un sentido clásico de la forma, una extraordinaria habilidad para encontrar la palabra perfecta y un gran talento musical; escribió algunos de los poemas más bellos e incisivos de la literatura francesa. Su originalidad, que causaba tanto asombro como malestar, le hace merecedor de un lugar al margen de las escuelas literarias dominantes en su época. Su poesía es para algunos la síntesis definitiva del romanticismo, para otros la precursora del simbolismo y para otros, finalmente, la primera expresión de las técnicas modernas. Baudelaire fue un hombre dividido, atraído con idéntica fuerza por lo divino y lo diabólico. Sus poemas hablan del eterno conflicto entre lo ideal y lo sensual, entre el spleen y el ideal. En ellos se describen todas las experiencias humanas, desde las más sublimes hasta las más sórdidas. Entre sus obras destacan, además de las ya citadas Pequeños poemas en prosa, sus diarios íntimos Cohetes, y Mi corazón al desnudo. Todas ellas se publicaron tras la muerte del autor, en 1867.

Obras

Salon de 1845 / El Salón de 1845 (1845)
Salon de 1846 / El Salón de 1846 (1846)
La Fanfarlo (1847)
Du vin et du haschisch (1851)
Fusées (1851)
L'Art romantique (1852) con publicación en 1869.
Morale du joujou (1853)
Exposition universelle (1855)
Les Fleurs du mal / Las flores del mal (1857)
Le Poème du haschich (1858)
Salon de 1859 / El Salón de 1859 (1859)
Les Paradis artificiels / Los paraísos artificiales (1860)
La Chevelure (1861)
Réflexions sur quelques-uns de mes contemporains (1861)
Richard Wagner et Tannhäuser à Paris (1861)
Petits poèmes en prose o Le Spleen de Paris / Pequeños poemas en prosa o Spleen de París (1862)
Le Peintre de la vie moderne / El Pintor de la vida moderna (1863)
L'œuvre et la vie d'Eugène Delacroix (1863)
Mon cœur mis à nu (1864)
Les Épaves / Los despojos (1866)
Curiosités esthétiques / Curiosidades estéticas (1868)
Journaux intimes (1851-1862)

Anton Szandor Lavey

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 02 Oct 2008 00:25:00 +0000

Anton Szandor Lavey Nació en Chicago, el 11 de abril de 1930. Hijo de Gertrude Augusta Levey y de Michael Joseph Levey, su verdadero nombre es Howard Stanton Levey, más tarde llamándose Anton Szandor LaVey. Cuando aún estaba en el instituto comenzaron a surgir en él las bases de sus ideales satanistas, como él mismo cuenta, veía a los hombres mirar lujuriosamente a mujeres y bailarinas los sábados por la noche y el domingo por la mañana estaban en la iglesia culpándose y confesándose por sus pecados, actuando como beatos moralistas, la historia se repetía semana tras semana y queria a Dios. Tras terminar el instituto comenzó a dedicarse a diversos trabajos, entre ellos el de prestidigitador y el de pianista en un club en el que una noche la actriz Marilyn Monroe actuaba y con la que Anton LaVey mantuvo una relación. Más tarde se trasladó a San Francisco y fundó la Iglesia de Satán. Fue, según él, su abuela de origen rumano, más concretamente de la región de Transilvania, quien más influyó en su forma de ser contándole innumerables cuentos de vampiros y demonios. LaVey se proclamó Papa Negro por estar al frente y ser fundador de la Iglesia de Satán. Alcanzó mayor fama después de dar a conocer al mundo su iglesia y porque el asesino Charles Manson aseguró ser seguidor suyo. Fue un icono dentro de la cultura pop en Estados Unidos, venerado por cantantes y estrellas de todo tipo y participó en el rodaje de un cortometraje de Kenneth Anger. Algunos de los muchos personajes famosos asociados con su iglesia son la actriz Jayne Mansfield y el cantante Marilyn Manson. Contrario a lo que se piensa, nunca colaboró con el director Roman Polanski en su película La Semilla del Diablo interpretando el papel del Diablo en la escena en la que Rosemary es abusada sexualmente, en realidad, este personaje fue interpretado por el actor Clay Tanner. Fue la inspiración del cantante Marilyn Manson, a quien Anton LaVey nombró Reverendo de la Iglesia de Satán por promover con su música ideas y conceptos afines a su doctrina y además aparece brevemente en el video de la canción Dope Hat. Anton LaVey murió el 29 de Octubre de 1997, en el hospital St. Mary, en San Francisco, Estados Unidos, a causa de un edema pulmonar. Fue llevado a este hospital católico debido a que era el que se encontraba más cerca. El momento de su muerte fue registrado como la mañana de Halloween, pero esto hace posible especular que pudo haber muerto con uno o dos días de diferencia. Se hizo un funeral satanista por invitación en Colma, y su cuerpo fue cremado. Sus cenizas no fueron enterradas, pero fueron eventualmente divididas entre sus herederos como parte de un acuerdo, con la idea de que poseen potenciales poderes ocultistas, y que pueden ser usados en rituales satanistas de magia. Sus hijos probablemente la utilizarian.

Libros
* The Satanic Bible.
* The Complete Witch, or, What to do When Virtue Fails
* The Satanic Rituals
* The Devil's Notebook.
* Satan Speaks!, Introducción de Blanche Barton y prólogo de Marilyn Manson.

En Español
* La Biblia Satánica.(La Biblia Negra)
* Cuadernillo del Diablo

WEB OFICIAL

El Cuervo

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 23 Sep 2008 05:24:00 +0000

Una vez, al filo de una lúgubre media noche,

mientras débil y cansado, en tristes reflexiones embebido,

inclinado sobre un viejo y raro libro de olvidada ciencia,

cabeceando, casi dormido,

oyóse de súbito un leve golpe,

como si suavemente tocaran,

tocaran a la puerta de mi cuarto.

“Es —dije musitando— un visitante

tocando quedo a la puerta de mi cuarto.

Eso es todo, y nada más.”

¡Ah! aquel lúcido recuerdo

de un gélido diciembre;

espectros de brasas moribundas

reflejadas en el suelo;

angustia del deseo del nuevo día;

en vano encareciendo a mis libros

dieran tregua a mi dolor.

Dolor por la pérdida de Leonora, la única,

virgen radiante, Leonora por los ángeles llamada.

Aquí ya sin nombre, para siempre.

Y el crujir triste, vago, escalofriante

de la seda de las cortinas rojas

llenábame de fantásticos terrores

jamás antes sentidos. Y ahora aquí, en pie,

acallando el latido de mi corazón,

vuelvo a repetir:

“Es un visitante a la puerta de mi cuarto

queriendo entrar. Algún visitante

que a deshora a mi cuarto quiere entrar.

Eso es todo, y nada más.”

Ahora, mi ánimo cobraba bríos,

y ya sin titubeos:

“Señor —dije— o señora, en verdad vuestro perdón

imploro,

mas el caso es que, adormilado

cuando vinisteis a tocar quedamente,

tan quedo vinisteis a llamar,

a llamar a la puerta de mi cuarto,

que apenas pude creer que os oía.”

Y entonces abrí de par en par la puerta:

Oscuridad, y nada más.

Escrutando hondo en aquella negrura

permanecí largo rato, atónito, temeroso,

dudando, soñando sueños que ningún mortal

se haya atrevido jamás a soñar.

Mas en el silencio insondable la quietud callaba,

y la única palabra ahí proferida

era el balbuceo de un nombre: “¿Leonora?”

Lo pronuncié en un susurro, y el eco

lo devolvió en un murmullo: “¡Leonora!”

Apenas esto fue, y nada más.

Vuelto a mi cuarto, mi alma toda,

toda mi alma abrasándose dentro de mí,

no tardé en oír de nuevo tocar con mayor fuerza.

“Ciertamente —me dije—, ciertamente

algo sucede en la reja de mi ventana.

Dejad, pues, que vea lo que sucede allí,

y así penetrar pueda en el misterio.

Dejad que a mi corazón llegue un momento el silencio,

y así penetrar pueda en el misterio.”

¡Es el viento, y nada más!

De un golpe abrí la puerta,

y con suave batir de alas, entró

un majestuoso cuervo

de los santos días idos.

Sin asomos de reverencia,

ni un instante quedo;

y con aires de gran señor o de gran dama

fue a posarse en el busto de Palas,

sobre el dintel de mi puerta.

Posado, inmóvil, y nada más.

Entonces, este pájaro de ébano

cambió mis tristes fantasías en una sonrisa

con el grave y severo decoro

del aspecto de que se revestía.

“Aun con tu cresta cercenada y mocha —le dije—,

no serás un cobarde,

hórrido cuervo vetusto y amenazador.

Evadido de la ribera nocturna.

¡Dime cuál es tu nombre en la ribera de la Noche Plutónica!”

Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

Cuánto me asombró que pájaro tan desgarbado

pudiera hablar tan claramente;

aunque poco significaba su respuesta.

Poco pertinente era. Pues no podemos

sino concordar en que ningún ser humano

ha sido antes bendecido con la visión de un pájaro

posado sobre el dintel de su puerta,

pájaro o bestia, posado en el busto esculpido

de Palas en el dintel de su puerta

con semejante nombre: “Nunca más.”

Mas el Cuervo, posado solitario en el sereno busto.

las palabras pronunció, como virtiendo

su alma sólo en esas palabras.

Nada más dijo entonces;

no movió ni una pluma.

Y entonces yo me dije, apenas murmurando:

“Otros amigos se han ido antes;

mañana él también me dejará,

como me abandonaron mis esperanzas.”

Y entonces dijo el pájaro: “Nunca más.”

Sobrecogido al romper el silencio

tan idóneas palabras,

“sin duda —pensé—, sin duda lo que dice

es todo lo que sabe, su solo repertorio, aprendido

de un amo infortunado a quien desastre impío

persiguió, acosó sin dar tregua

hasta que su cantinela sólo tuvo un sentido,

hasta que las endechas de su esperanza

llevaron sólo esa carga melancólica

de ‘Nunca, nunca más’.”

Mas el Cuervo arrancó todavía

de mis tristes fantasías una sonrisa;

acerqué un mullido asiento

frente al pájaro, el busto y la puerta;

y entonces, hundiéndome en el terciopelo,

empecé a enlazar una fantasía con otra,

pensando en lo que este ominoso pájaro de antaño,

lo que este torvo, desgarbado, hórrido,

flaco y ominoso pájaro de antaño

quería decir granzando: “Nunca más.”

En esto cavilaba, sentado, sin pronunciar palabra,

frente al ave cuyos ojos, como-tizones encendidos,

quemaban hasta el fondo de mi pecho.

Esto y más, sentado, adivinaba,

con la cabeza reclinada

en el aterciopelado forro del cojín

acariciado por la luz de la lámpara;

en el forro de terciopelo violeta

acariciado por la luz de la lámpara

¡que ella no oprimiría, ¡ay!, nunca más!

Entonces me pareció que el aire

se tornaba más denso, perfumado

por invisible incensario mecido por serafines

cuyas pisadas tintineaban en el piso alfombrado.

“¡Miserable —dije—, tu Dios te ha concedido,

por estos ángeles te ha otorgado una tregua,

tregua de nepente de tus recuerdos de Leonora!

¡Apura, oh, apura este dulce nepente

y olvida a tu ausente Leonora!”

Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Profeta!” —exclamé—, ¡cosa diabolica!

¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio

enviado por el Tentador, o arrojado

por la tempestad a este refugio desolado e impávido,

a esta desértica tierra encantada,

a este hogar hechizado por el horror!

Profeta, dime, en verdad te lo imploro,

¿hay, dime, hay bálsamo en Galaad?

¡Dime, dime, te imploro!”

Y el cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Profeta! —exclamé—, ¡cosa diabólica!

¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio!

¡Por ese cielo que se curva sobre nuestras cabezas,

ese Dios que adoramos tú y yo,

dile a esta alma abrumada de penas si en el remoto Edén

tendrá en sus brazos a una santa doncella

llamada por los ángeles Leonora,

tendrá en sus brazos a una rara y radiante virgen

llamada por los ángeles Leonora!”

Y el cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Sea esa palabra nuestra señal de partida

pájaro o espíritu maligno! —le grité presuntuoso.

¡Vuelve a la tempestad, a la ribera de la Noche Plutónica.

No dejes pluma negra alguna, prenda de la mentira

que profirió tu espíritu!

Deja mi soledad intacta.

Abandona el busto del dintel de mi puerta.

Aparta tu pico de mi corazón

y tu figura del dintel de mi puerta.

Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

Y el Cuervo nunca emprendió el vuelo.

Aún sigue posado, aún sigue posado

en el pálido busto de Palas.

en el dintel de la puerta de mi cuarto.

Y sus ojos tienen la apariencia

de los de un demonio que está soñando.

Y la luz de la lámpara que sobre él se derrama

tiende en el suelo su sombra. Y mi alma,

del fondo de esa sombra que flota sobre el suelo,

no podrá liberarse. ¡Nunca más!

Edgar Allan Poe

Soledad.....

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 21 Sep 2008 20:45:00 +0000

Sola y moribunda mi alma lamenta

ni un murmullo ni el eco de la caída de una hoja

sola,

vagando por calles desiertas y oscuras

ni los árboles que van acompañando mi pesar se hacen notar

ni una extraña figura humana o inmortal se atreve a acercar

ni mi sombra a mi lado se atreve a caminar

extrañas siluetas mi mente sueña

para no sentirme sola en esta noche otoñal

sigo caminando sin rumbo al cual suspirar

noto a lo lejos algunas almas como la mía vagando por la vida

pero luego solo me doy cuenta que son almas que atadas a ella no han podido escapar

sus cadenas han sido forjadas

y a la vida suplican piedad

la muerte solo las observa

sin poder ayudar a liberarlas

entiendo que son mis iguales

porque a pesar de mi sangre aún circular

mi alma presa aún a de estar.......