SITIO BALDIO

noreply@blogger.com (fermut) — Mon, 03 Nov 2008 17:10:00 +0000

devora máquina plástica implacable
mastica bosques consume interferencia
entre ternura magia y displicencia
comodidad ignorancia del ocio
creerse sabios creerse vivos
vociferar repeticiones
al estilo
"mueran los salvajes unitarios"
y al rato
blandir el sable la pluma o la palabra

noreply@blogger.com (fermut) — Wed, 11 Jun 2008 22:13:00 +0000

¡Venceremos!

Cuando pierda todas las partidas
Cuando duerma con la soledad
Cuando se me cierren las salidas
Y la noche no me deje en paz

Cuando sienta miedo del silencio
Cuando cueste mantenerse en pie
Cuando se rebelen los recuerdos
Y me pongan contra la pared

Resistiré, erguido frente a todo
Me volveré de hierro para endurecer la piel
Y aunque los vientos de la vida soplen fuerte
Soy como el junco que se dobla,
Pero siempre sigue en pie
Resistiré, para seguir viviendo
Soportaré los golpes y jamás me rendiré
Y aunque los sueños se me rompan en pedazos
Resistiré, resistiré.

Cuando el mundo pierda toda magia
Cuando mi enemigo sea yo
Cuando me apuñale la nostalgia
Y no reconozca ni mi voz

Cuando me amenace la locura
Cuando en mi moneda salga cruz
Cuando el diablo pase la factura
O si alguna vez me faltas tú.

Resistiré, erguido frente a todo
Me volveré de hierro para endurecer la piel
Y aunque los vientos de la vida soplen fuerte
Soy como el junco que se dobla,
Pero siempre sigue en pie
Resistiré, para seguir viviendo
Soportaré los golpes y jamás me rendiré
Y aunque los sueños se me rompan en pedazos
Resistiré, resistiré.

noreply@blogger.com (fermut) — Mon, 21 Jan 2008 14:30:00 +0000

Capítulo 25

Donde por fin se cuenta el fin.

Propulsado por su propia soledad, Dobladi abandonó la aldea y luego de aletear un rato por aquí y por allá, probando el sistema aéreo, vislumbró entre dos bahías, las hermosas e inmensas playas de El Paraíso. Sobrevoló la zona durante algunos minutos hasta que localizó la torre de El Castillo Hotel Inn. Su bautismo de vuelo había sido demasiado abrupto y si bien había comenzado a agarrarle la mano al asunto, aún no manejaba con habilidad las artes del buen planear. Buscando la manera de descender sobre una de las terrazas del complejo turístico, se topó con El Ogro al que reconoció fácilmente debido al tono verdoso de su piel. El horrible engendro, en musculosa y slip, disfrutaba de un Campari con Naranja, a un lado de su piscina particular.

- ¡Fuera de mi solarium, bicho repugnante! -gritó El Ogro al divisar a aquel ser volátil que revoloteaba sobre su grasosa y rubia cabellera.

- No soy un bicho, soy Vladi Dobladi, El Que Vio La Señal, El Que Vino De Lejos, El Que ...

El Ogro tenía más de cinco metros de altura y calzaba cientodieciocho. Se sacó una ojota y la lanzó contra Dobladi que cayó de boca contra el piso.

- ¿Sabés quién sos vos? ¡Vos sos El Que Cayó De Boca, gil! - se burló el gigantón.

Luego se incorporó con pesadez de su reposera y se dispuso a acabar con aquella molesta alimaña que había osado interrumpir la paz de su morada. El Ogro se paró frente al cuerpo desparramado de Dobladi y lo miró con una expresión de hondo desprecio. Después alzó la cientodieciocho como si se dispusiera a despachurrar una cucarachón, pero Dobladi que había adivinado la intención, se hizo a un lado justo un segundo antes de que aquella olorosa y gigantesca pata aplastara su existencia contra el piso. Acto seguido, con la agilidad de un danzarín soviético, se puso de rodillas y tomando la empuñadura de su pesada espada con ambas manos, la levantó sobre su cabeza y la bajó con tal violencia que de un solo golpe cortó el pulgar de ese pie espeluznante. Con una de sus garras delanteras, El Ogro intentó tomarse la herida tratando de detener la hemorragia. Sin perder una fracción de segundo, Dobladi dio un salto sobre la pata sana y repitió la operación quirúrgica amputando el otro pulgar. El monstruo perdió el equilibrio y cayó de espaldas en la piscina.

- ¿Te rendís? -preguntó Dobladi.

- No

El Ogro quiso levantarse pero había quedado atascado. Lanzó un sopapazo al pequeño y dañino bicharraco, pero no pudo dar en el blanco. Un líquido espeso y rojo fluía a chorros desde aquellos huecos que quedaron abiertos donde antes había pulgares. Dobladi hundió sus dientes en el lóbulo de la oreja derecha y lo mordió con tanta fuerza que lo arrancó de cuajo.

- ¿Te rendís ahora? -volvió a preguntar el valiente luchador americano mascando el cacho de carne.

Impresionado por tanta sangre y retorciéndose de dolor, El Ogro sintió que le bajaba la presión. Débil y jadeante, se puso a llorar clamando misericordia.

Rayaba el día cuando el noble guerrero abrió la puerta de la suite presidencial. Los primeros destellos del alba iluminaban la piel negra de una hermosa joven que dormía profundamente sobre un reconfortable sommier de dos plazas. Dobladi tomó una silla y se sentó frente a ella. Tuvo ganas de acariciarla, ganas de despeinarla. Nunca había experimentado tanto deseo. Se inclinó sobre el agraciado rostro de la muchacha y la besó. Apenas sintió el roce de sus labios, la bella aldeana abrió los ojos. Miró con ternura a Dobladi, El Que Ya No Se Sentía Solo. Las manos de la mujer se aferraron al cuello del hombre que la alzó en sus brazos y la estrechó contra su cuerpo. Sus bocas volvieron a encontrarse una y otra vez mientras bajaban las largas escaleras buscando la salida.

La muchacha quiso conocer el nombre de su salvador.

- Vladi Dobladi, El Que Vio La Señal, El Que Viene De Lejos. ¿Y el tuyo?

- Jamaica - dijo ella con una sonrisa.

Ese mismo día se celebró la boda.

noreply@blogger.com (fermut) — Mon, 14 Jan 2008 20:08:00 +0000

Capítulo 24

En La Isla.

Dobladi no veía el sol desde aquella tarde en que la canoa se internó en Darklinglandia, y de eso hacía ya mucho tiempo, tal vez días enteros. El cielo estaba completamente despejado. No había ni una sola nube en la gran bóveda celeste. Ni vientos huracanados, ni tempestades, ni marejadas, ni probabilidades de chubascos aislados. Con la luz del sol pronto descubrieron que la corriente los había transportado hasta una isla. El lugar donde habían encallado era una pequeña playa rodeada de peñascos.

Tan pronto como puso sus pies en tierra, Dobladi empezó a murmurar tratando de atar cabos.

- Estamos en Jamaica. Estamos en Jamaica. Esa fue la señal. El estallido. La Diosa lo sabía. Lo sabía.

- ¡Claro que sí, Señor! Ha de ser la isla soñada -trataba de confirmar El Monje mirando alborozado a uno y otro lado.

Estaban en una isla. Pero era una isla un tanto áspera y rocosa. Se veían pocos pastos y sólo a lo lejos algunos árboles. Nada que ver con la folletería turística que Vladi Dobladi había recibido en su adolescencia y que desde entonces venía alimentando una imagen completamente distinta de aquella realidad con la que entonces se topaba.

- No sólo de ilusiones vive el hombre - reflexionó Dobladi en voz alta.

Un poco después vieron llegar a uno de los habitantes de aquel sitio. Caminaba muy tranquilo ajeno a los maravillosos sucesos acaecidos. Traía una red de pesca y una canasta. Cuando los vio, el rostro de aquel hombre se puso verde, arrojó la red y la canasta por el aire y luego retrocedió corriendo sin darse vuelta y gritando sin cesar:

- ¡Ya está aquí! ¡Está aquí! ¡Ya está aquí! ¡¡¡¡¡Takítakítakíííííííííííí!!!!!

El Monje sonrió al ver a aquel singular tipito que huía velozmente. Se quitó la capucha de la cabeza y encendió su pipa. Estaba fatigado por la larga travesía. Se sentó en una gran roca y se puso a fumar.

- ¡Parece que descubrieron nuestra presencia, Señor! -le gritó El Monje a Dobladi mientras este ayudaba a los yaganes a empujar la canoa hacia el interior de la isla.

Algunas horas después, El Monje, que se había recostado a dormitar bajo el sol, vislumbró al pescador que volvía a los saltos. Detrás de él venían decenas de mujeres, niños, perros y algunos pocos hombres. Todos se apiñaron a unos doscientos metros y los hombres comenzaron a tocar unos tambores.

- ¿Qué pasa ahora?

- Juro que no lo sé, Señor - dijo El Monje y miró a los yaganes tratando de encontrar una explicación en sus rostros, pero al parecer ellos tampoco tenían la respuesta.

De pronto, de la multitud salió una anciana que comenzó a avanzar hacia ellos a un ritmo lento pero sostenido. Su cuerpo estaba cubierto por una túnica roja de batista estampada con lunares blancos. Para andar se ayudaba con una caña en la que se apoyaba antes de dar cada paso. Al llegar adonde estaba Dobladi, la mujer se detuvo y se inclinó ante él. Los tambores dejaron de sonar. La anciana volvió a erguirse y dijo:

- Bendito sea El Que Viene De Lejos.

- No soy El Que Viene De Lejos; soy El Que Vio La Señal -aclaró Dobladi para evitar malos entendidos.

- Sabemos quien eres. Hace años que te esperamos.

Se acercó hasta el niño yagan, acarició sus cabellos y le dio un beso.

- Gracias por escoltarlo hasta nosotros.

Seguidamente La Anciana tomó del brazo a Dobladi.

- Vamos. Vengan conmigo. Los llevaré hasta nuestra aldea -dijo y a continuación la extraña pareja inició la marcha. El Monje, los yaganes y todos los alborozados habitantes de aquel lugar los seguían de muy cerca entre cánticos, aullidos y golpeteos de tambores.

Tomaron un sendero que subía a través de los peñascos entre los que sólo crecían unos pocos matorrales. Anduvieron durante algún tiempo, tres o cuatro horas, atravesando sierras y quebradas. Ya anochecía.

- Del otro lado de aquel cerro está la aldea - dijo La Anciana.

Iniciaron el ascenso por un camino en caracol. Caminaron durante veinte minutos. Los pies de Dobladi pedían clemencia.

- ¿Podemos descansar un momento? - preguntó El Monje a La Anciana.

- Aún no. Ya falta poco.

La Anciana no mentía. Subieron una vuelta más por el caracol y desde aquella altura tuvieron la visión panorámica de un verde valle, en donde se destacaban las luces de la aldea.

Unas treinta casillas de madera y chapa, levantadas sobre fuertes pilotes a unos dos o tres metros de la tierra, conformaban el poblado. Los ranchitos estaban distribuidos en cuatro círculos, y en el eje de ellos, se situaba la plaza también redonda. En el centro de cada núcleo habitacional había un fogón, y otro, más grande y más alto, ardía en el medio de la plaza. Alrededor de esa fogata, un grupo de mujeres entonaba un mantra. Hasta allí La Anciana condujo a Dobladi.

- Con su permiso, amigas. El Que Viene De Lejos está aquí -anunció.

Las mujeres lo invitaron a que tomara un lugar junto al fuego. Dobladi y La Anciana se ubicaron en la rueda. Después les trajeron unos cuencos con una especie de puchero. Cuando todos estuvieron sentados y en silencio, una de ellas, que parecía ser la más vieja, comenzó a hablar diciendo así:

- Bienvenido, amigo, a estas tierras tan alejadas de tu hogar. Mi nombre es Clara y soy quien preside el Concejo de Ancianas y la Asamblea de Todos. Hace tres lunas que nos encontramos en sesión de diálogo y oración esperando tu arribo. Tú no sabes porque estás aquí, pero nosotras sí. Eva te contará.

Entonces otra de las ancianas comenzó a contar la siguiente historia:

- Al otro lado del valle, lejos de la zona de peñascos, está El Paraíso, la playa natural más extensa y más hermosa de todo el Mar Caribe. El agua es cálida y transparente. La pesca es excelente. Junto a esa playa vivió nuestro pueblo desde siempre. Hace cuatro años llegó un gran barco con potentes motores. Sus rugidos podían escucharse desde la cima de Cerro Blanco. De ese navío descendió un ogro con un papel en la mano. Dijo que la tierra era suya, que él la había adquirido al gobierno, que ahí en el papel estaba todo escrito, que nos lleváramos lo que quisiéramos, pero que debíamos marcharnos porque, dijo también aquel ogro, que en ese lugar, en la tierra en que nosotras nacimos, en donde parimos y criamos a cada uno de nuestros hijos, se levantaría un importante centro turístico de nivel internacional. Estuvo todo aquel día recorriendo la isla, haciendo preguntas, metiéndose en nuestras casas, espiando nuestras vidas. Antes de retirarse dijo que en un mes volvería y dijo también que esperaba hallarnos en otro lugar de la isla, lejos de El Paraíso. El Concejo se reunió inmediatamente y deliberó durante dos días y dos noches. En esa época, también estaba formado por varones, muchos de los cuales, algunos por dignidad y otros por aburrimiento, querían pelear. Se discutió arduamente y no podíamos ponernos de acuerdo. Nadie quería irse pero la situación era peligrosa. Nosotras temíamos por la vida de nuestros hijos. Finalmente se tomó la decisión de resistir y todos nos preparamos para la lucha. Al cumplirse el plazo establecido, el gran barco regresó. El Ogro bajó a tierra con el papel en la mano. El Concejo lo esperaba en la playa para comunicarle su decisión de no abandonar El Paraíso. El Ogro enfurecido atacó la aldea. Combatimos valientemente, pero no pudimos con la rabia desatada de ese engendro. La batalla fue sangrienta. Veintitrés hombres y cinco mujeres murieron en esa trágica jornada. El resto escapó hasta este valle a donde el malvado engendro no puede entrar. Aquí las sierras nos protegen. Pero no podemos aventurarnos muy lejos. Es peligroso. Una de las muchachas de la aldea amaba nadar en El Paraíso. El Ogro, que no soporta la tenue luz de los atardeceres, se oculta durante ese momento del día dentro de su fortaleza y se dedica a tareas administrativas. La joven aprovechaba ese breve lapso para zambullirse en aquellas aguas. Pero una vez, perdió noción de la hora y nadó y nadó y nadó, mucho más tiempo del que solía hacerlo. Cuando El Ogro terminó sus deberes, salió al balcón a fumarse un pucho. Y allí la vio, radiante como el sol, deslumbrante como la luna, y quiso tenerla. No perdió un segundo. Se arrojó desde el balcón y se metió en el mar hasta las rodillas. La joven al verlo se desmayó en el acto. El Ogro la alzó y la llevó al Hotel. Mandó a sus sirvientes a que prepararan la mejor habitación. Cuando la muchacha despertó se encontró con el repugnante monstruo que, sentado en el borde de la cama, le ofrecía matrimonio. La muchacha se negó rotundamente a cada una de las ofertas que le hacía. Entonces la bestia maligna decidió que si la chica no iba a ser suya ya no sería de nadie. Desde entonces la tiene encerrada en la suite presidencial de El Castillo Hotel Inn.

El silencio se había adueñado de la noche.

- Desesperadas por la terrible situación decidimos enviar una señal hacia lo profundo del cielo esperando que algún valeroso caballero de espíritu generoso acudiera al llamado. Por eso estás aquí con nosotras. Para cumplir con tan noble presagio.

- No, lo que pasa es que ... -titubeó Dobladi.

- ¡Te daremos una espada! -dijo una de las damas con entusiasmo.

- Quiero ser sincero, señoras.

- No nos digas así. Llamanos "amigas".

- Amigas, sí, sí. Bueno, amigas, no quiero engañarlas. En realidad yo no sé que es lo que ustedes creyeron, no sé que se imaginaron, que esperan que yo haga. Yo soy un tipo común, un pibe de barrio metido a la aventura por circunstancias ajenas, pero nunca por decisión propia. Me fui defendiendo más o menos como pude. Ya no sé como empezó todo esto. La idea mía era ir a Jamaica, con mis amigos, fumar porro todo el día tirado en la arena. Escuchar música. Mirar los veleros. Conocer chicas. Amamantar el placer de una nueva y cierta libertad. Nunca supe bien hacia donde iba, pero en mi interior siempre quise ir a Jamaica. Con el correr de los días y de las aventuras ese anhelo intransigente fue creciendo y a medida que lo hacía yo iba ganando confianza y empecé a creérmela cada vez un poquito más y en definitiva fue esa obstinada ilusión la que hizo posible que llegara tan cerca de mi objetivo hasta aquí, hasta este isla, este fuego, porque ... ¿esto no es Jamaica, no?. No. Esto no puede ser Jamaica.

- No, quedate tranquilo. Esto no es Jamaica -dijo La Anciana.

- Necesito pensar un poco. ¿Me dan unos minutos, por favor?

- Adelante, amigo.

Vladi Dobladi se alejó de la rueda y empezó a caminar por los distintos círculos, entre el rancherío. En uno de ellos vio a la familia yaman que dormía junto al fuego. Al acercarse a otro de los fogones sintió olor a pescado. Allí estaba El Monje cantando los mejores boleros de Manzanero ante un encantado público femenino.

- ¡Adiós, Señor!

- ¡Que te vaya bonito!

De pronto, Dobladi se sintió invadido por una intensa soledad. Sintió que las cosas pasaban a su alrededor como en una película, como si nada fuera real, como si todo fuera el fruto de la imaginación de algún otro ser. Sintió que estaba fuera del mundo, suspendido en el aire, ajeno a la tierra. Estaba volando.

- ¡Madre mía! - gritó El Monje al verlo pasar.

- ¡¿Quién sabe como se frena esto?!

- ¡No temas, amigo, son los encantos de la soledad que te hacen aletear! ¡Ya va a pasar! - gritó La Anciana.

- ¡Arrójeme la espada, amiga! ¡Me siento un pájaro de fuego! ¡Iré ya mismo a acabar con ese peluchín y a traer de vuelta a la muchacha! ¡Allá voy! ¡ Libustrina y Calefón!

noreply@blogger.com (fermut) — Tue, 25 Dec 2007 00:15:00 +0000

Capítulo 23

Donde se cuenta el conmovedor encuentro con una diosa.

La oscuridad y el silencio continuaban reinando en aquella sección del universo. Vladi Dobladi despertó. Un extraño estremecimiento recorrió la total longitud de su columna, vértebra por vértebra, hasta depositarse en las cervicales. Pensó que se trataba de algún tipo de reacción alérgica o que algún bicho lo había picado mientras dormía. Se pasó las manos por la nuca y el cuello tratando de aliviar el síntoma. Entonces se dio cuenta que había visto su propio hombro. Se tocó el pecho. Sus manos estaban ahí. Podía verlas. Podía ver. La oscuridad ya no era absoluta. Hacia el frente no divisó ningún objeto identificable, pero al mirar hacia popa, pudo ver la redondez de la Luna que nacía desde el mismo vientre del mar, irradiando feliz claridad sobre todos los habitantes de la barca.

- Kughyën - dijo el niño yagan.

- Kughyën, kughyën.

Los tres yaganes sonrieron con serena alegría. Dobladi miró a El Monje y notó que él también estaba contento.

- Adoran a la Luna, Señor. Creen en ella. Creen que es una diosa que rige los asuntos de los hombres - dijo El Monje.

Durante un largo tiempo apenas se hablaron. Los cinco navegantes estaban cautivados por el majestuoso fulgor de la luna. Pasaron cerca de una hora, poco más o menos, contemplando al gran astro. La Madre yagán se paró en la canoa, fijó sus ojos en los de Dobladi y luego alzando la palma de su mano señaló la Luna como ofreciéndola.

- Kughyën - dijo La Madre.

Dobladi miró a El Monje.

- ¿Qué quiere?

- Le sugiere que aproveche la ocasión para suplicar a la diosa lunar, Señor. Cree que ella va escuchar su ruego.

Perdido por perdido, harto de tanta desventura, deseoso de alcanzar de una vez La Señal, Dobladi se sentó en la proa de la barca encallada y elevó su oración diciendo así:

- ¡Oh, tú, que vives y reinas en la noche azul, evocación inmaculada de la belleza, puerta del cielo, ama y señora, femenina divinidad, tú que alumbras en la inmensidad tenebrosa, tú que nos regalas la claridad y las lluvias, fuente eterna de fecundidad, por lo siglos de los siglos, Qamar de los árabes, emblema de Shiva, oh, tú, Luna, la Kughyën de mis amigos, Juno, Diana, Ishtar, Ixchen, Isis, adorada en todas las latitudes, por voluntad de los fragmentos volcánicos que te componen, oh tú, Luna, la más impresionante entre todos los astros, tú que reinas sobre vientos y mares, sobre todos los gobernantes continentales, espejo de la perfección, musa inspiradora de poetas y magos, acude al desesperado llamado que te hace El Que Vio La Señal, responde a esta súplica, alegra mis mañanas, quítame del cogote las penas que me pesan como collar de plomo hundiéndome en la tierra, llévame hacia el camino a la isla señalada.

Entonces la luna se aproximó hasta ellos y adquirió forma humana. Era una mujer hermosa por donde se la mirase, de un encanto superior al de princesas y sirenas. Los ojos dulces, azules, oscuros, profundos; la boca carnosa, deliciosa, ni muy grande, ni muy pequeña. Los cabellos mojados, largos y rojos, caían por su cuello y por su espalda acariciando aquella piel hasta más abajo de la cintura. Llevaba un camisón transparente muy corto que dejaba ver los pezones rosados. Un perfume a flores emanaba de su delicado cutis blanco. Cada cavidad, cada hueco, los músculos de sus piernas, todo en ella era extremadamente bello. Dobladi no podía apartar los ojos de aquel divino cuerpo.

- Heme aquí, Vladi Dobladi, naufragante de mares y de tierras, pequeño ser que reclamas mi ayuda, vengo en persona a favorecerte, a transformar tus desdichas en regocijos. Aleja de ti toda tristeza, expresa con sinceridad tus sentimientos, no temas al ornamento poético, canta a tu musa. Seré tu buena ventura, la divina providencia. Si sólo a mí tu súplica diriges acabarán muy pronto tus penas y lamentos.

- Bendita seas Luna entre todos los dioses, busco una señal en lo profundo del cielo, "¡Jamaica!" grita una voz en mis silencios, isla fantasma en mi ocurrente mente. Mantuve firme mi paso contra el viento, contra las luces de colores brillantes, contra espejismos y adoquines parlantes, contra escribientes baratos y demonios. No hay fe más fiel que ésta que yo profeso. Dame paz y reposo, felicidad y suerte.

- Has convencido a mi corazón, poeta. Te auxiliaré en tu lúgubre desventura para que alcances por fin la isla que tanto anhelas. Ya no temas. Pero antes deberás probar tu sincera fidelidad ocupándote de un asunto que me tiene a mal traer desde hace décadas.

- Lo que su divinidad diga será un mandato.

- Hace algún tiempo, unos hombrecillos desagradables clavaron una banderilla aquí en mi espalda, mira, justo entre los omoplatos. Desde entonces espero la llegada de un valiente caballero que se anime a quitar de este cuerpo celeste esa molestia.

- Faltaría más, venerada dama. Será un honor para mi poder cumplir con tan noble acción.

La Diosa descendió hasta la barca. Los indios yaganes y El Monje se inclinaron ante el fulgor de aquella preciosura. La Diosa acarició con ternura la mejilla del héroe, luego se dio vuelta y desanudó el único hilo que sostenía el camisón dejándolo caer sobre el piso de la nave. Dobladi cerró sus ojos para no encandilarse. Sus dedos se apoyaron en la piel de la divinidad que arqueó la cintura al sentir la mano del hombre.

- ¿Es por aquí?

- No- respondió.

Con una suave presión, sin perder el contacto, Dobladi fue recorriendo lentamente las delicadas proporciones, palpando cada valle, cada elevación del relieve lunar, interrogando a cada paso:

- ¿Por aquí?

- No, aún no.

Hasta que Dobladi, sin poder contenerse más, cruzó la mano libre hacia delante acariciando el terso vientre. La Diosa volteó su cuerpo quedando cara a cara con el héroe y lo besó en los labios varias veces.

- Me agradan tus caricias pero debo darte una lección: nunca intentes seducir a una musa. Podría enamorarse y la desgracia caería inevitablemente sobre todas y cada una de tus obras. Ahora no intentes otra cosa y quitame esa impureza de la espalda.

Dobladi pasó un brazo por detrás de La Diosa y arrancó de un tirón la banderilla.

- Gracias, amigo - dijo La Diosa iniciando su pausada retirada.

- Pero ... ¿qué hago con esto? - preguntó Dobladi confundido mientras agitaba la banderilla mirando a la luna.

- ¡Arrójala en lo profundo del cielo! Muy pronto encontrarás el verdadero amor. Confía en mi.

- En ti confío, Diosa - exclamó Dobladi mientras la hermosa mujer volvía a transfigurarse en el adorado astro.

Dobladi tomó la banderita, apretando el mástil entre el pulgar y el índice, y la lanzó con fuerza lo más lejos que pudo. El pequeño emblema patrio se dirigió al espacio con asombrosa rapidez girando sobre su propio eje. Al alcanzar la velocidad de la luz se encendió. La llama crecía y crecía a medida que se internaba en lo profundo, hasta que se convirtió en una verdadera bola de fuego. Cuando la creyeron definitivamente perdida en el firmamento, el estandarte estalló en mil estrellas. Luego salió el sol.

noreply@blogger.com (fermut) — Mon, 17 Dec 2007 15:55:00 +0000

Capítulo 22

En Darklinglandia

Ya anochecía. Vladi Dobladi se había acomodado en su pequeña sección esperando la llegada del sueño. El Monje y La Madre india remaban. El Padre observaba el horizonte. El Hijo yagán cuidaba el fuego.

La sensación de vacío era completa. La intensa oscuridad no permitía diferenciar el cielo del mar. No había visibilidad más allá de la tenue luz que producía el fogón. No se escuchaban ruidos de animales. El oleaje había cesado. El mar no rugía. No había viento. El Padre yagán cubrió la nave con algunas lonas. Tapó a Dobladi con una manta. El Monje y la Madre dejaron de remar. El silencio era absoluto. Durante algunas horas la barca navegó a la deriva, sin rumbo fijo, llevada por la corriente.

- ¿Qué pasa? ¿Dónde estamos? No se ve un zorongo - despertado con un súbito pavor por el tajante silencio, Dobladi miró a El Monje tratando de hallar respuestas a sus preguntas.

- Es la profundidad, Señor -dijo El Monje y añadió:

- Entramos en Darklinglandia. Tendrá que aprender a utilizar sus otros sentidos. De poco le servirán sus ojos cuando los demonios ataquen.

- ¿Qué?

- No hay tiempo para explicaciones, Señor. Conserve la calma.

- Pero ...

- Y el corazón contento.

Dobladi alcanzó a cruzar miradas con el niño indio. Luego vio como El Hijo de los yaganes apagaba con un soplido la última llamita de luz.

- Fakiu - dijo entre dientes Dobladi mientras trataba de percibir algo, algún sonido, alguna diferencia tonal en la noche.

El sosiego y la tranquilidad del mar perturbaban la mente de Dobladi que comenzó a sentir escalofríos.

- Soy El Espanto - musitó tétricamente en su oído el primero de los demonios.

- ¿Qué Mierda? Salí que te vea - bramó el héroe tirando un manotazo.

- Estoy dentro tuyo - dijo El Espanto y comenzó a bucear en su memoria.

- Soy la pantera que camina sigilosamente por el borde de tu cama. Soy tu tío borracho golpeando a tu prima. La remembranza de todos los abusos, de todas las violencias, de todos los sustos, de todas las desgracias. Soy ese dibujo animado que todas las noches arrastra cadenas por las escaleras de tu edificio y no te deja dormir. Soy la luz mala que se ve por la ventana de la casa de tu abuela en el campo. Soy el ruido del ascensor llegando a tu piso. Soy la sirena del tren. Los ladridos de los perros famélicos de tu vecina loca. Soy todos tus recuerdos infantiles que vuelven para mortificarte.

- ¡Papá! -gritó Dobladi pidiendo auxilio.

- Papi no está, chiquito, claro que no. También soy la triste mañana de aquel domingo lluvioso. Soy la morgue, el entierro, el cementerio, la tumba. Soy la evocación de todas las muertes de todos tus seres queridos. Soy la imagen de tu perro pisado por camiones. Soy las venas hinchadas de tu abuelo en el hospital. Los pañales geriátricos. Soy el remordimiento. La culpa. La delicada perversidad de la memoria.

Fue en ese segundo que Vladi Dobladi sintió en su rostro el primer destello brillante de La Señal. Había recordado que no tenía memoria.

- Una neurona no puede ser reemplazada por otra ni su función tampoco. ¡Fuera de mi ceguera, estúpido demonio! ¡Espántate, Espanto!

Y de esa manera Vladi Dobladi pulverizó al primero de los demonios de Darklinglandia.

La canoa continuaba su lento derrotero arrastrada por las corrientes marinas del Caribe. Dobladi sintió el rumor de una suave brisa. El contacto con una realidad exterior tangible lo tranquilizó un poco. Pero súbitamente la suave brisa se convirtió en un fuerte viento, y de un momento a otro, la enorme energía contenida del mar hizo erupción.

- ¡Tsunami! - alertó El Padre yagán.

Una ola de cincuenta metros de altura se levantaba frente a la canoa y se acercaba a toda velocidad. Montado sobre la cresta espumosa de la gran masa agresora de agua, se acercaba el segundo demonio, aquel que tan mala yunta había sabido hacer junto a Dobladi en años pasados. Era El Enfurecimiento en carne viva.

- ¿Así que sos guapo? - gritó el demonio desde lo alto.

Vladi Dobladi aflojó los hombros y dejó que el peso de sus brazos cayera hacia los costados.

- Epa, epa, parece que El Que Vio La Señal arrugó - volvió a increpar El Enfurecimiento dando una cachetada de sales en la mejilla izquierda del guerrero que giró con dócil mansedumbre la cabeza poniendo el lado derecho a disposición de la bravía tempestad. La gigantesca ola se desarrollaba en tamaño y velocidad. Dobladi separó un poco las rodillas y asentó los pies en el piso de la canoa como enraizándose en la profundidad hermética de aquel gran vacío en el que se hallaba.

- ¡Gallina! ¡Chiken, chiken, chiken! ¡Kokorokó! -aulló el demonio tratando infructuosamente de enojar al otrora fácilmente irritable Vladi Dobladi. Pero éste se concentró en su respiración. Inspiró aire fresco y lo dirigió hacia sus órganos inferiores. Mantuvo unos segundos el oxígeno en la zona del segundo chakra y luego exhaló suavemente sobre la rabiosa ola que ya se erguía sobre la canoa.

- ¡Larriputisimikitipáááááá´... !

Dobladi alcanzó a oír en la lejanía, el bramido colérico de El Enfurecimiento. La gran ola se desvaneció en la atmósfera cuando ya se disponía a inundar la nave. Vladi Dobladi sintió que algo le picaba entre ambas cejas. Le había salido un tercer ojo.

No tuvo tiempo de celebrar su segundo triunfo. El ruidoso aleteo de unos vampiros de plástico revoloteando sobre la canoa anunciaba la embestida de tres demonios rioplatenses que lo atacaban al unísono.

- Conozco un atajo que te ahorrará disgustos. Otras caras, otros mundos. Corré ahora. Es por acá. Vamos. ¡Camoun beibi laigt mai faier!- El Escape le ofrecía su tradicional salida.

- Plata, platino, bonos de la deuda argentina, tómalo todo. Es un ... ejem ... como podría decirte ... un adelanto por los servicios que me prestarás de aquí en más - también El Enriquecimiento Ilícito tentaba al aventurero para que no continuara su camino.

- Dale, gil. Volvete a casa. Si alguien te pregunta algo le decís que estuviste en Jamaica y que estaba todo muy rico. ¡Total ... ¿quién se va a enterar?! No seas otario. Chan - chán - le canturreó El Engaño con sonrisa canchera.

Vladi Dobladi cerró sus ojos y comenzó a recitar las nueve estrofas de la "Loa a la Profundidad de La Señal" que El Maestro le había obsequiado allá en lo de Don Tulio.

Al concluir la segunda estrofa, El Enriquecimiento Ilícito intentó coimearlo para que se callara, pero ni el espíritu capitalista, ni mucho menos la ética protestante, eran el tipo de tentaciones en las que podía caer nuestro héroe. Luego de la cuarta estrofa, El Engaño dijo que la Loa que había compuesto su amigo era encantadora, pero que lamentablemente no podía quedarse a terminar de escucharla porque había dejado a unos pecadores asándose en el fuego infernal. Aprovechando la interrupción, El Escape huyó despavorido.

Al promediar el cuarto verso de la quinta estrofa de la loa, los tres demonios ya habían volado. Vladi Dobladi estaba exhausto, hasta quizás algo mareado. De algún modo, el poder de la loa también le había hecho efecto. Se apoyó contra la borda y alargó los brazos por fuera de la barca para lavarse la cara. Pero nunca se mojaba. Se estiró un poco más sacando la mitad del cuerpo. No había agua. Ni una sola gota. Ningún mar. Entonces se dio cuenta que la canoa no se movía. Habían encallado. Dobladi bajó de la canoa y tanteó en lo oscuro tratando de alertar a sus compañeros.

- ¡Ey, Monje! Despertate, che. Levantá a los indios. Estamos clavados en el fondo del mar. Esto no se mueve. ¡Nene! ¡Che, nene! Levantate, nenito, prendé el fuego. No se ve nada.

Sacudió primero a uno y después a otro, pero no pudo despabilar a ninguno. Estaban desvanecidos. Se agachó y tocó la superficie que pisaba. Confirmó lo que suponía. Era arena y pensó que habían llegado a una playa, pero seguía sin poder ver y no recordaba haber escuchado el canto de ningún pájaro en las últimas horas. Dio tres pasos largos hacia delante alejándose de la barca. Luego regresó sobre sus pasos para verificar que la canoa todavía estuviera allí. Lo intentó una vez más. Esta vez duplicó la apuesta. Dio seis pasos hacia delante. Regresó. Tocó la madera de la nave y suspiró. Entonces se lanzó una tercera vez con mayor confianza. Caminó derecho apoyando con firmeza las plantas de los pies, alineando el torso y la cabeza con la cadera, para no desviarse. Dio doce pasos. Se agachó. Tocó la arena. Volvió sobre sus pasos. Sin darse vuelta. Caminado hacia atrás. Contó los doce pasos. Tanteó la canoa. Ya no estaba.

- La cagué - pensó Dobladi. Esta vez sí que la cagué.

Solo en el Gran Vacío, se rindió. Sus ojos se llenaron de tristes atardeceres y se dejó caer de rodillas en la arena.

- Este veneno que recorre mi piel mis venas mis arterias más internas los canales más profundos no me deja no me abandona se adhiere a mi piel como vil sanguijuela y es ese sentimiento de muerte de caída de derrota afiebrada de impacto insostenible lo que hiere duele hierve enferma quema quisiera que el veneno se fuera quisiera realmente magia hechizo luz resistencia pero despierto y veo que sigo sangrando soy una mera sombra intrascendente y veo la cicatriz que no se cierra soy una catástrofe cósmica un nervioso mamífero dios de todas las fobias y temores y veo mis brazos hartos de hallarse en cruz que se desploman juro que lo intenté que lo intenté miles de veces simplemente la tristeza consume mi esperanza ahora basta lo siento quiero dejarme morir estar lo siento lo siento y veo la luna que se pudre el queso y los gusanos gusanos azules gusanos verdes y amarillos y amarilla la fiebre la malaria la fiebre tifoidea cepas desconocidas de epidemias la humanidad escudriñando mi cadáver y veo el líquido que circula en mi cuerpo y no es el consuelo ni el ideal silvestre ni el amor verdadero ni la señal del cielo ... es aún el veneno

Con las piernas entumecidas por la quietud y el dolor atornillado en el abdomen, Dobladi no se percató de cómo la tierra se lo estaba tragando, no advirtió que se estaba sepultando en vida. Al mismo tiempo, una fina y constante lluvia de arena dorada colaboraba en la tarea del demonio más oscuro de toda Darklinglandia, El Enterramiento.

Cuando Dobladi despertó de su estupidez humana, la arena ya lo había cubierto hasta los hombros. Quiso moverse pero no pudo. Estaba verdaderamente jodido. Pensó en utilizar otra de las palabras que le había obsequiado El Zar Gamai, pero el papelito había quedado en el bolsillo del pantalón y el pantalón estaba bajo tierra. Entonces, pensando en el poder de las palabras, recordó las últimas que le había dicho El Monje: "Conserve la calma y el corazón contento". La arena le llegaba al cuello. Dobladi se visualizó a sí mismo, solo, hambriento, en un lugar lejano, hundido en la tierra, detrás de una vaga señal en lo profundo del cielo.

- Yo soy El Que Vio La Señal - dijo murmurando para luego gritar:

- ¡Soy el que subió a la barca!

Se sintió completamente ridículo. Los músculos de la cara comenzaron a contraerse y la respiración empezó a acelerarse oxigenando la sangre. Desde el esternón le brotaban ciertos ruidos inarticulados y rítmicos que hacían eclosión en la boca abierta de par en par. Eran risas. Pronto la primitiva hilaridad se convirtió en sonora carcajada.

- agggjjjjajujaijajajaja

Había encontrado el lado cómico del problema. Se estaba riendo. Se estaba riendo de verdad después de mucho mucho tiempo. Y no podía parar. La arena que cubría su cuerpo se abrió hacia los costados permitiendo que Dobladi saliera del atascamiento casi como en un renacimiento.

El último de los seis demonios de Darklinglandia había sido derrotado. Una explosión encandilante estalló en el Gran Vacío. La onda expansiva catapultó a Dobladi de regreso a la barca, donde El Monje y los yaganes dormían como si nada hubiera sucedido. Dobladi se recostó contra las maderas de la canoa encallada y, a los pocos minutos, él también se quedó dormido.

noreply@blogger.com (fermut) — Sun, 02 Dec 2007 16:15:00 +0000

Capítulo 21

El Guardián del Umbral

Hacía ya varias horas que la canoa yagán había partido de la hermosa Barranquilla para internarse en el Mar de las Antillas. Los yaganes no hablaban. La lluvia persistía castigando a la noble embarcación de madera. La barca, que tenía más de diez metros de eslora, estaba dividida en siete secciones. En la popa iba El Padre y los útiles de pesca. En la segunda, la Madre. En la tercera, el Hijo y el fuego. En la cuarta el agua potable. En la quinta, los víveres. En la sexta, El Monje que observaba la lejanía a través del catalejo. En el último compartimento, cerca de la proa, iba Vladi Dobladi y lo que no cabía en otra parte.

Cerca del mediodía dejó de llover. El sol, enorme y rojo, se instaló sobre la barca.

- Es increíble - dijo El Monje mirando el gran disco de fuego.

- Es increíble que aún en medio del mar se sienta tu baranda a pescado - susurró Dobladi justo cuando desde las profundidades, ya no del cielo, sino del mar surgió un gigante gordo y melenudo que en perfecto castellano preguntó:

- ¿Quién golpea a la puerta?

La barca había chocado con las rodillas de aquel ser sobrehumano.

- Es el Guardián del Umbral, Señor. Debe decir su nombre- El Monje, que había leído mucho sobre los habitantes de aquellas aguas, le comunicaba los pasos a seguir.

- Nunca oíste hablar de mí hasta el día de la fecha, pero te aseguro que si no te haces a un lado en este mismo instante recordarás mi gracia por el resto de tu vida. Soy Vladi Dobladi, El Que Vio la Señal y es mi deseo atravesar el Caribe para llegar a Jamaica.

- Jo, jo, jo- rió a carcajadas el simpático ogro de melena enrulada y luego con voz grave agregó:

- Detrás de mi está la oscuridad. ¿No temes a los dragones, los demonios, los querubines, las sirenas, los monstruos peludos? Jo, jo, jo.

- Guarda tu risa para otros marinos y hazte a un lado que vamos a atravesar el umbral - amenazó Dobladi para ver que pasaba.

- Lo harás si respondes a la pregunta del piojo sabelotodo.

El Monje apuntó con su catalejo hacia la cabeza del gigante. El Guardián metió uno de sus dedotes entre los rulos, se rascó el kundalini y despertó al piojo sabelotodo que bostezando preguntó:

- ¿Me quién llama?

- Buenas tardes, piojo. Soy yo. ¿Has dormido bien? - preguntó El Guardián.

- Sí, sí. ¿Sucede qué? ¿Despiertas por qué?

- El señor dice ser El Que Vio La Señal y quiere atravesar el Umbral.

- Veremos lo - dijo el piojo.

El Guardián descorrió su flequillo espiralado de la amplia frente marchita dejando al descubierto el estudio televisivo en miniatura más grande de todo el Mar Caribe. La enfervorizada platea piojosa cuchicheaba y cuchicheaba hasta que un letrero luminoso llamó al orden pidiendo silencio.

- ¡Bienvenidos, queridos piojosos de toda la gran cabeza de El Guardián del Umbral!. Esta es una edición especial de "Si lo sabe, pasa" y ya mismo vamos a la pregunta de esta tarde en la voz inigualable de nuestro amigo el piojo sabelotodo.

El cartel luminoso pidió "aplausos" y el piojaje, género de insectos de lo más obsecuente en el reino animal, respondió a la brevedad con entusiastas palmas.

El piojo conductor cedió el protagonismo al piojo inquisidor quien carraspeó carraspeó y a continuación preguntó:

- ¿Están dónde palabras las perdidas fueron dónde?

Dobladi metió la mano en el bolsillo y sacó el papelito que le había obsequiado El Zar Gamai en las horas finales de La Fiesta.

- Ta - te - ti suerte para mi, si no es para mi será pa-ra- ti, Ta - Te -¡Tí!

- ¡Arriesgar debe ya!

Ante la apurada que le echaba el piojo, Vladi Dobladi leyó la primera palabra:

- ¡Lejos!

El piojo levantó sus cejas, tragó saliva y con la voz quebrada dijo:

- ¡Correcto!

De la cabeza del gigante brotó una catarata de aplausos piojosos.

El Guardián se agachó hasta alcanzar la canoa y apoyó su dedote índice sobre la proa por donde descendió el piojo para abrazar a Dobladi.

- Tengas que suerte mucha humano amigo - dijo el pequeño bichito emocionado.

- Igualmente para todos tus parientes - respondió Dobladi.

Luego El Guardián se hizo a un lado dejando paso a la barca. Desde su cabezota enrulada centenares de piojos enardecidos alentaban a los intrépidos marinos que continuaban su marcha.

noreply@blogger.com (fermut) — Mon, 26 Nov 2007 16:47:00 +0000

Capítulo 20

El Embarcadero

Eran las seis y media de la mañana y aún no amanecía. Dobladi observó a sus amigos durmiendo la mona, apoyados unos cuerpos sobre otros, algunos semidesnudos, otros excesivamente abrigados. Cada cual donde el último efecto del hedonismo lo había depositado.

- Que tengan un buen día- dijo sin que nadie lo escuchara y bajó por la escalerita de madera.

- Que tenga un buen día, Don Tulio.

- ¡Hic! - respondió el tabernero quien aprovechando el anonimato de las masas también se había colado a la fiesta.

Vladi Dobladi partió de "Los Apóstoles" con una sonrisa. Había llovido durante gran parte de la noche y aún goteaba. Caminó por la calle mirando el lodo que se le metía entre los dedos de los pies. Concentrado en los distintos dibujos que formaban las huellas de anteriores transeúntes sobre la superficie embarrada, Dobladi no se dio cuenta que alguien lo estaba siguiendo.

Un hombre alto y flaco con la cabeza cubierta por una capucha de la que asomaba una prominente nariz, avanzaba a unos pocos metros de él como si fuera su escolta.

De pronto Vladi Dobladi sintió olor a pescado. El extraño se había acercado demasiado. Dobladi se dio vuelta pero no vio a nadie. La calle seguía desierta. Puso sus manos en la cadera y se detuvo un momento. Observó a un lado, a otro. Nada. Sólo el olor a pescado que persistía en sus fosas nasales.

- ¿Quién anda ahí?

El Monje se paró bajo la luz de un farolito, se quitó la capucha y se presentó:

- Mi nombre es Martín Pescador, Señor. Hace días que lo busco. Pertenezco a la Orden de los Hermanos Pescadores de la Santa Barca. Tengo un doctorado en "Espacio, Política y Sociedad en el Mar Caribe". Hace semanas que sabemos de usted. Estudiamos su caso, Señor. He sido enviado por nuestro prior para protegerlo y guiarlo en la travesía. Sígame, Señor. Le mostraré donde debe embarcar.

El Monje volvió a colocarse la capucha sobre la cabeza y aceleró el paso. El perseguidor se había transformado en el perseguido.

Agitados por la veloz corrida, llegaron a la zona portuaria de Barranquillas. Había muchos barcos, de todo tipo y tamaño, a motor y a vela, como si fuera un puerto sin tiempo ni medida. El Monje hizo una seña con el dedo indicándole a Vladi Dobladi una fuerte luz que brillaba a lo lejos y hacia allí avanzaron. Junto a uno de los embarcaderos, un indio cargaba una red de pesca en una larga canoa donde una mujer esperaba a su hombre afilando un cuchillo. En el fondo de la embarcación, llevaban un fogón sobre capas de turba. El fuego, primordial fuente de calor y luz, era atendido por un niño.

- ¿Una góndola? -preguntó Dobladi. ¿Voy a cruzar el mar en una góndola?

- Aunque parezca, no es una góndola, Señor. Es una canoa yagán y esta familia de indios yaganes nos transportará hacia el objetivo. Cada primavera construyen la embarcación que los albergará durante todo el año. Confíe en ellos, pasan la mitad de sus vidas en las barcas.

Dobladi miró al cielo como buscando la señal y dijo:

- Que sea haga tu voluntad.

Luego ambos se embarcaron. El Padre desató el cabo de amarre, La Madre comenzó a remar y El Hijo continuó cuidando del fuego. El Que Vio La Señal ya estaba en la barca.

noreply@blogger.com (fermut) — Sun, 18 Nov 2007 15:00:00 +0000

Capítulo 19

La Fiesta

Foto: Dieguitez Petriluski

Vladi Dobladi hubiera preferido marchar en ese mismísimo instante hacia el siguiente capítulo, pero era consciente de la importancia que La Fiesta podía adquirir, con el transcurso de los años, como base para la constitución de su propio mito, y, consecuentemente, para la construcción de esta novela. La ruptura con el pasado se había tornado irreversible. La sustitución de símbolos debía ser tajantemente clara para toda la población.

- ¡Bienvenidos amigos! ¡Bienvenidos a todos! Damas y Caballeros, esta es ... ¡LA FIESTA!- El Zar Gamai había contratado a Pepe Guyi, el animador más popular de la televisión estatal, cuya voz en off inauguró el evento.

El equipo de animación de Pepe Guyi actuó con rapidez. Sin que nadie lo notara, aprovechando la oscuridad que la ingeniosa puesta de luces les otorgaba, los hombres del Guyi Team hicieron desaparecer los platos, la comida, las sillas, los tablones y los mantelitos de plástico. La nueva escenografía era una pista setentosa a lo Fiebre del Sábado por la Noche, con grandes almohadones repartidos por todos los rincones.

Pepe Guyi, con su traje negro y su camisa de cuello ancho y color rojo esmeralda, abierta hasta la punta del esternón, mostrando la pelumbre de su pecho, inició su descenso a través de la gran claraboya, a bordo de un miniescenario colgante personalizado con micrófono incorporado por el cual completamente arrebatado anunciaba:

-No será este un adiós, Vladi Dobladi, te diremos: ¡Hasta Luego!, ¡Hasta la victoria! ¡Forever, compañero! - y el eco de la palabra compañero pronunciada por Guyi quedó suspendido en el aire repitiéndose durante varios y aletargados minutos. Mientras tanto La Doris Day, cada vez más enajenada, arremetía con acelerados covers de La No Smoking Orchestra.

- ¡Vamos con las palmas! ¡Con las palmas!

La voz rasposa de Almond Day clamaba por más aspirinetas. Steve, Simon y Johnny, acompañaban el talento de su hermano mayor con graciosos coros y morisquetas.

En el momento del aterrizaje de Guyi, tres hermosas y regordetas ninfas, montadas en hamacas ornamentadas con florecillas multicolores, hicieron su aparición y comenzaron a pendular entre los invitados arrojando claveles al aire. Muchachotes disfrazados de gauchos con el torso desnudo y bombachas de cuero obsequiaban chupitos que servían como tiro con las botellas que llevaban en sus caderas cual si fuesen revólveres del Lejano Oeste. Conejitas, sí, auténticas conejitas con zapatos de tacos, medias caladas y orejitas de peluche, vagaban entre los presentes con sus bandejitas colmadas de cigarrillos. Odaliscas. Concursos de baile: lambada y tango. Concurso de senos: camisetas mojadas. Cuando pintó el bajón, el animador pegó tres chiflidos, y entonces como espectros, brotaron de la nada Pirilo y sus sobrinas, en roller, trayendo bandejas familiares con las clásicas Fugazzettas desbordadas de aceite y granos de sal gruesa. Media hora después, como último acto, el mismo Pepe Guyi con su barra móvil, empujada por una pareja de tetonas amazonas con trenzas espesas, agitó alquímicas cocteleras y sirvió los mejores tragos.

- ¡Qué organización, Doctor! -gritó Ernesto Botaya que trataba infructuosamente de sentarse en un taburete con rueditas para estrechar la mano de Pepe Guyi.

- ¡Más kechu! -exigió el Jose Angel Garcilaso Abdul-Kabdul López y Carpintero mientras agitaba el esqueleto en medio de una rueda formada por azafatas de Aerolíneas Astrolábicas.

Chicho Serna y García Márkez arrojaban serpentinas contra el pibe Valderrama que las paraba de pechito y luego las pateaba a la tribuna.

Con humildad y sencillez de corazón, Dobladi aceptó las ofrendas que sus amigos, entre copa y copa, le fueron acercando hasta el almohadón en donde reposaba observando mansamente el acontecer de los sucesos.

El Maestro golpeteó con la cucharita en el borde de la copa haciendo "klink klinnnk", pidió permiso a los presentes y recitó a viva voz un poema épico de su autoría titulado "Loa a la Profundidad de la Señal". El poema, compuesto por nueve estrofas escritas en octavas decasilábicas, era un relato de las aventuras compartidas y una glorificación al amor filial que los unía.

La única estrofa que aún se conserva en la Biblioteca de Barranquillas, decía:

Observad sobre Zárate y Quito

sus felices ideas sostener.

La victoria el guerrero chiquito

algún día merece obtener.

Mas la gloria a la fuga se ha dado;

imposible resulta acceder

a la Isla de la Fantasía.

¡Montalbán podría condescender!

Luego fue el turno de Terry Perronel quien le obsequió la auténtica receta de la Sopa Sanpedrina de Pescado (*), escrita en el papel envoltorio de un paquete de yerba.

- Haceme caso, Dobladi. Cuando terminé con la cuarentena, de primer plato te prepará esta sopita y despué me contá.

- La paz esté contigo

- Y con tu estómago.

Minutos después se arrimó Jaleo López.

- Vale tío, que también te he traído un presente de despedida.

Dobladi abrió el atadijo y sacó una bota de vino.

- La he llenado con Binissalem del bueno, del Ribas, hombre, para que te lo bebas cuando llegues a destino.

- Cuando sea la hora, lo beberé sin piedad

- El hombre es lo que bebe.

- Así se habla. ¡Eso es salud, compañero! ¡Y a gozarla!

El último en acercarse fue el Zar Gamai.

- Dobladi, sabemos ya que no es la minería, ni la agricultura, ni la capacidad industrial, ni siquiera el comercio exterior; sino que es El Conocimiento, el verdadero manantial de donde brota la riqueza.

- Al parecer esa es la llave; no hay dudas.

- Pero ¿qué es el conocimiento?

- No lo sé.

- Yo tampoco. Sin embargo te regalaré tres palabras. Me han sido de gran utilidad. Si tu excursión te conduce hacia una situación sin solución, emplea estas palabras, cual si fueran mágicas, sin vacilación. Confío en que este conocimiento hará explotar toda tu capacidad de innovación y te sacará de apuros.

El Zar Gamai metió su mano en la chaqueta, sacó su agenda de bolsillo y un lápiz. A continuación se pasó la mano por la barba, acariciando los pelitos canosos que pululaban por su perilla, y escribió uno a uno los tres vocablos. Luego arrancó la hoja, la dobló en cuatro y se la entregó a Dobladi que se la guardó en el bolsillo.

- Alabada sea La Señal, amado Gamai. Gracias por haber venido.

- No hay fronteras, amigo, en el mercado de las solidaridades.

(*) Nota del traductor: La Sopa Sanpedrina de Pescado es una variante de la Sopa Mallorquina de Pescado. En lugar de preparar el caldo con pescado de mar, se utilizan las espinas y la cabeza de una boga del Paraná.

noreply@blogger.com (fermut) — Sun, 11 Nov 2007 19:09:00 +0000

Capítulo 18

La última cena

Atardecía. Dobladi llegó hasta el muelle donde sus amigos pescaban. Llamó a El Zar Gamai y a Jaleo López y les dijo:

- Vayan a prepararnos lo necesario para la cena.

Ellos le preguntaron:

- ¿Estás bien?

- Sí, sí, estoy bien. Vayan y hagan los que les mando.

El Zar y Jaleo se miraron sorprendidos y tomándolo con humor aceptaron seguirle el juego.

- ¿Y dónde quieres que la preparemos?

Dobladi les respondió:

- Caminen derecho por esta calle. Cuando lleguen a la Avenida, se cruzarán con un señor de bigotes que lleva una damajuana de vino tinto. Síganlo hasta la taberna en donde va a meterse, vayan hasta el mostrador y díganle al cantinero que El Que Vio La Señal quiere saber si esta misma noche se puede comer algún bocadillo. El tipo los llevará por una escalerita de madera hasta un lindo salón que tiene en el piso de arriba, allí encontrarán caballetes y tablones.

Los amigos sonrieron y, sin más interrogantes, partieron rumbo a la Avenida. Encontraron al hombre de la damajuana, lo siguieron hasta el bar "Los Apóstoles", hablaron con Don Tulio Alpedín Dongui, un octogenario muy simpático, quien les alquiló un lindo salón con vista al mar, en la planta alta de su comercio de expendio de bebidas alcohólicas. Todo había sucedido como Dobladi les había dicho que iba a suceder, entonces prepararon todo lo imprescindible para que la cena fuera digna de ser recordada por miles de años.

Llegada la hora, Dobladi se sentó a la mesa con sus amigos. Estaban todos. A la derecha, El Maestro y junto a él Jaleo López, el Zar Gamai y Ernesto Botaya, que de casualidad pasaba por ahí y se quedó a picar algo. A la izquierda, Perronel, La Flaca y los perronelitos.

Dobladi, con la mirada serena, como en un trance posquirúrgico, observó a uno y otro lado de la larga mesa y les habló:

- He querido compartir esta cena con ustedes antes de mi partida a Jamaica, porque les aseguro que ya no probaré más trago hasta que llegue a la ansiada isla.

Y tomando una copa, dio gracias y dijo:

- Libustrina y calefón. Desde que inicié este viaje he tratado de discernir el verdadero significado de estas palabras. Los dos vocablos se unen por una extraña alquimia ajena a mis conocimientos, llegan hasta mis labios ausentes de voluntad y salen hacia el exterior para que alguien las escuche y las explique. Pero hasta el día de hoy eso no sucedió. Así que no se aflijan.

Al notar que a ninguno de los presentes le importaba mucho el asunto, Vladi Dobladi cambió de tema:

- Bebed y comed en memoria mía todos los santos días. Recibirán el llamado de El Que Vio La Señal a su debido tiempo y vendrán a mi encuentro. No apaguen sus celulares. Ustedes son los que permanecieron fieles, los que siempre se mantuvieron a mi lado, los que nunca me negaron, los que no mintieron cuando el alguacil anunció las tormentas. Nos hemos empachado juntos. Hemos sufrido gastritis y úlceras. Nuestros intestinos, nuestros hígados, nuestros estómagos patearon al unísono. Hemos compartido el síndrome del colon irritable, las contracciones rápidas y espasmódicas, diarreas y estreñimientos. Hemos fracasado infinitamente, como ningún grupo andante y sonante lo ha hecho antes. Creo que ha llegado la hora de la verdad, creo que ha llegado la hora de separarnos. Esta misma noche debo partir pero no quisiera irme sin antes dejarles un pequeño recuerdo, un sincero homenaje. ¡Que suene la música! ¡Salud amigos!

Por la escalerita de madera que comunicaba la taberna de Don Tulio con el salón de arriba, aparecieron los hermanos Day interpretando su propia versión de "The Monkey Man". Empezaba La Fiesta.

noreply@blogger.com (fermut) — Mon, 05 Nov 2007 01:44:00 +0000

Capítulo 17

De una continuidad no forzada surgida en la duermevela

Triunfante absoluto en las elecciones, Perronel se dispuso a gobernar según el mandato de las bases sociales que lo habían llevado al poder: buena comida para toda la población y un puente para que sus amigos pudieran dar feliz conclusión a su aventura.

Sin embargo, a las pocas semanas, de haber asumido el gobierno, Perronel llamó a sus amigos y los convocó a una reunión de gabinete.

- Muchacho, tenemo que hablar.

El rostro de Terry Perronel preanunciaba que lo que iba a decir no era una buena noticia.

- Hasta acá llegamo. Todo lo ingeniero que consultamo dicen que el puente no se puede hacer, dicen que es una locura. Lo siento, muchacho. Se hizo todo lo que se pudo.

Jaleo López y El Maestro intentaron darle una vuelta al asunto, preguntaron, interrogaron, propusieron, pero Perronel ya había probado con todo.

Dobladi rompió su silencio.

- El Que Vio La Señal subirá a la barca.

- ¡¿Qué?!

- Que es mi tiempo el que se ha iniciado. El tiempo del héroe. Tiempo del guerrero de la luz. La amistad que ustedes me brindaron ...

- ¡Salud! - gritaron al unísono López y El Maestro.

- La amistad que ustedes me brindaron fue el amuleto que atrajo la suerte para que esta travesía llegará hasta este destino. Les agradezco de todo corazón por sus esfuerzos y sus briosas voluntades, pero ahora debo continuar solo por este camino que aquella señal me impuso hace ya tantas jornadas.

Después de hablarles así, Dobladi se fue y se ocultó de ellos por el resto del día.

noreply@blogger.com (fermut) — Sun, 28 Oct 2007 17:31:00 +0000

Capítulo 16

De la incapacidad manifiesta del autor para concentrar sus esfuerzos en una actividad específica (tres posibles desenlaces en tiempo presente para concluir ya mismo esta novela)

A) Primer Desenlace: neorrealismo italiano

El poder de Perronel crece a medida que su fama de gran chef popular corre de boca en boca por todo el territorio nacional colombiano. Es condecorado con la medalla Valderrama al mérito profesional. García Márkez publica un libro de investigación periodística en el que narra el lado desconocido de Perronel. “El Coronel no tiene quien le venda” es un boom editorial. En sólo una semana se agota su primera edición. El intendente de Rosario, su ciudad natal, le envía la llave de la ciudad. Barranquillas y Rosario son declaradas ciudades hermanas. El arzobispo de Bogotá, el vicepresidente de la Nación, la Unión Empresaria de Colombia, la Central de Trabajadores Colombiana oficialista y la CTC rebelde, el cartel de Medellín, el cartel de Cali y muchas otras instituciones de la democracia, incluso el ejército y la policía, le ofrecen la candidatura a presidente de la Nación. La campaña es avasallante. Millones de cajas del PAPP (Programa Alimentario Perronel Presidente) provistas de un exquisito menú latinoamericano son repartidas durante las tres semanas previas al domingo electoral por toda la jurisdicción e incluso en algunos países vecinos. El 31 de abril de ese mismo año se impone en las elecciones presidenciales con el 91,3% de los votos.

El pueblo está feliz, la iglesia está feliz, la oposición está feliz, los empresarios están felices, el poder judicial está feliz, la izquierda está feliz, la guerrilla está feliz, los oficiales están felices, Perronel está feliz, la familia Perronel está feliz, Barranquilla está feliz, Rosario está feliz. Vladi Dobladi mira a Perronel con desconfianza al entrar en su suite presidencial.

- ¿Qué hacé Dobladi? ¡Al fin viniste a visitarme, che! – grita Perronel desde la dorada cama matrimonial. En una mano tiene el whisky, en la otra el control remoto.

- Necesito hablar algunas palabras con vos.

-Esperá que rebobino y charlamo. Estaba mirando scarfeiz, la de alpachino, ¿la viste?

- No.

- Es muy buena. Tené que verla.

- Otro día.

-¿Queré un guisquicito?

- No, gracias.

Perronel apaga la tele, enciende un habano, se rasca un huevo y dice:

- Bueno, ¿queré hablar? Dale, ¡hablá! No vaya a ser que después me venga con que en Barranquilla no hay libertá de expresión.

- El puente.

- ¿Qué pasa con el puente? ¿De qué puente me hablás?

- El puente que íbamos a construir para llegar a Jamaica, meta final de nuestro viaje, por el cual te presentaste a elecciones en Barranquilla y por lo cual estás ahora acá como El Señor Presidente de la Nación.

- Pero Dobladi. Escuchá bien lo que te voy a decir. Jamaica ya fue. Mirá, flaquito, ¿no ves? Perronel deja la botella en la mesa de luz y toma una punta de la sábana de la cama.

- ¡Seda! ¡Es seda, macho! ¿Sabé dónde dormía yo cuando era bepi? ¡En un cajón de manzanas de Río Negro! ¿Qué queré? ¿que deje todo esto porque a vos se te metió en la cabeza que tené que ir a Jamaica? ¿Qué mierda hay en Jamaica que no haya acá? ¿Qué mierda me importa a mi Jamaica? No rompá la guinda. Vení, tomate un guisquicito.

Dobladi agarra la botella de whisky y se manda un trago. Muerde sus labios, mastica la nada entre sus molares y luego pregunta:

- ¿Así que el puente no lo vas a hacer?

Perronel, el soberbio, contesta:

- No.

Dobladi se pone los Ray Ban espejados, mete la mano en su mochilita peruana, saca la Magnum, apunta a Perronel y le pega un tiro entre las dos cejas.

B) Segundo Desenlace: realismo social norteamericano.

El intendente de Barranquilla, Terry Perronel, asume el mando y dicta su primer medida de gobierno: “Todos los habitantes de Barranquilla trabajarán día y noche en la construcción de un puente que una la tierra colombiana con la tierra jamaiquina".

Al verse obligados a trabajar, y por ninguna otra razón, Jaleo López y El Maestro ingresan en las filas del Sindicato de Constructores de Puentes Internacionales y encabezan la oposición a la política faraónica de Perronel. Realizan un paro de doce horas, un paro de veinticuatro horas, un paro de cuarenta y ocho horas, una huelga general, una marcha de silencio, una marcha de antorchas, una marcha nacional, una marcha con bombos, bombas y estandartes, una marcha atlética, una marcha militar y una marcha nupcial. A los pocos días marchan presos. En la cárcel son visitados por el escritor García Márkez quien les realiza una extensa entrevista. El producto de esta charla es un libro de investigación periodística. “Mucha Marcha y Poco Dancing” es un fracaso comercial. La primera edición no llega a vender más de treinta volúmenes en un mes. García Márkez pierde dinero y crédito. “Y si no tienen nada interesante para contar no es culpa mía. El libro está bien escrito.” - declara el premio Nobel en una audición radial.

Jaleo López y El Maestro son condecorados con la medalla Valderrama al mérito profesional.

Dobladi los visita en la cárcel:

- Se mandaron una cagada, muchachos. Una vez que llegue a Jamaica voy a tramitarles un par de indultos. Hay que esperar. Por ahora no se puede hacer nada. Paciencia, amigos, paciencia, mucha paciencia ... que es la ciencia de la paz.

Perronel se encuentra rodeado por su familia. Son las cinco de la tarde. Toman té con facturas. La Señora Perronel, la primera dama de Barranquillas, había hecho pastelitos con dulce de membrillo.

- Bueno, macho. ¡Ya tené tu puente!

- Gracias, hermano, no sé como voy a agradecerte esto.

Perronel se rasca un huevo y pone cara de estar pensando cuando en realidad se dispone a repetir en voz alta un pensamiento que ya había sido pensado y repensado varias veces. Luego abre su bocaza y dice:

- Mirá, vo va a volver cualquiera de esto día. Si realmente estás agradecido por lo del puentecito me trae un rico presente y quedamo a mano. ¿Estamo?

-Estamos.

Dobladi le da siete palmadas en la espalda con la mano izquierda, cambia de posición, le da siete palmadas en la espalda con la derecha, y luego con uno de sus célebres besos sopapa se despide de Perronel.

Esa misma tarde Vladi Dobladi cruza caminando por el puente Internacional. A las siete de la tarde, el héroe en calzones, con la arena aún tibia calentando sus patas, cierra los ojos, recuerda uno por uno a todos sus compañeros de aventura caídos a lo largo de esta breve novela, y en sincero sacramento, ofrenda la última tuca que queda en la cajita de fósforos Fragata a las sagradas aguas del Mar Caribe.

C) Tercer Desenlace: realismo mágico latinoamericano

Terry Perronel inicia la construcción del puente que unirá a Colombia con Jamaica. Pero al quinto día, la obra se paraliza. El escritor García Márkez denuncia ante las organizaciones no gubernamentales y la prensa internacional, los probables desequilibrios ecológicos que originaría tal monumental estructura. Al otro día, dos buques de Greenpeace rodeados de lanchas y canoas interfieren la senda en señal de protesta. Al mismo tiempo, la carestía crece en Barranquilla debido a la falta de pan, debido a la falta de harina, debido a la falta de trigo, debido a la sequía, debido a la falta de lluvias, debido al calentamiento climático, debido a los gases tóxicos que taladran la capa de ozono, debido a los intereses mezquinos de los grandes centros industriales norteamericanos y europeos, etcétera. Crisis institucional: Perronel se ve obligado a renunciar antes del fin de su mandato. Finalmente su política, basada exclusivamente en el suministro de alimentos, lo lleva a la propia extinción de la especie Perronel como clase política. Sólo la reaparición milagrosa del Zar Gamai salva al clan Perronel de la horda popular que comenzaba a palpitarse. Veloz como un rayo, el Zar compra una docena de abogados, tres fiscales y un juez de la nación. Todo al precio de un actor de telenovela venezolana. Los aventureros vuelven al capítulo doce. Solos, luego de una larga travesía, se enfrentan al mar poderoso y caníbal sin saber qué hacer. Perronel saca la olla y la garrafita y prepara un suculento guiso de despedida. Papas, brazuelo con hueso, patitas de cerdo, zanahoria, ajo, cebolla, cubitos de pan tostado y un elemento base que transformaría el previsible y acostumbrado triste final: porotos.

Esa misma noche, montados en un pedo, Dobladi y sus amigos, llegan a Jamaica.

- Bueno llegamos - dice Dobladi.

- ¿Y ahora?- pregunta El Maestro o Jaleo o Perronel o los tres al mismo tiempo.
- Y ya está, ahora volvemos.

noreply@blogger.com (fermut) — Tue, 23 Oct 2007 00:23:00 +0000

Capítulo 15

De como los pingos se ven en la cancha.

El público que colmaba el estadio vibraba ante la salida de los candidatos. En la tribuna popular sobresalía una gran bandera con los colores patrios (azul, amarillo y rojo) que llevaba impresa la siguiente leyenda: “CON PERRONEL SE COME, CON PERRONEL SE EDUCA al estómago”. Decenas de bengalas se encendieron en el sector que cubría la parcialidad del legendario cocinero de la cortada “El Perrito Moreno”.

Entonces comenzó la contienda.

El sistema electoral de la ciudad de Barranquilla dista bastante del utilizado tradicionalmente en otras ciudades de Colombia, América y el resto del Mundo. En esta tan particular metrópoli caribeña, el jefe comunal o intendente es elegido mediante el Método de la Ovación Popular.

Se trata de un modernísimo sistema institucional de democracia directa, a través del cual los distintos caudillos partidarios luchan con pasión por hacerse con el voto de cada uno de los integrantes de la masa de individuos presentes en la gran asamblea electoral. Basado en el renombre y popularidad que en su momento alcanzaron eventos tales como el Premio del Público del Festival de Viña del Mar, la definición del "Si lo sabe cante" de Roberto Galán o el mismo “Chupetómetro”, mecanismo contrasuccional pergeñado por la mente aflequillada de Carlito Balá, el Método de la Ovación Popular (MOP) consiste básicamente en la realización de una acción A por el elemento X para producir el efecto B en el elemento Y. Considerando a X como el candidato y a Y como la población o los ciudadanos, la acción A puede ser cualquiera (entendiendo a este cualquiera dentro del marco teórico del cualquierismo) que cause el deseado efecto B, es decir, la ovación popular.

Ahora bien, la técnica ha aportado en los últimos años un artefacto cultural que ayuda a dar cierta transparencia al proceso. La ovación se mide a través de un sonómetro espiralado, instrumento que permite captar las ondas emotivas populares, entre el 0, correspondiente al abucheo, y el 100, que corresponde a la densidad sonora de la ovación. Aquel candidato que se acerque más a la ovación se convertirá en el representante de todos sus conciudadanos por el término de cuatro años.

Los candidatos tienen un lapso X de tiempo, en el cual pueden realizar una demostración de lo que será el gobierno si ellos ganan. Esta acción de pocos minutos debe ser interpretada como una parte de la totalidad y no como la totalidad misma, pero tampoco como cualquier parte sino como una parte que a su vez sea la clave explicativa de la totalidad. Es decir que pueden realizar la actividad que más les siente o que más los represente o lo que mejor saben hacer o lo que les venga en gana. No existe ningún tipo de limitación, sólo el tiempo, previamente estipulado en una asamblea extraordinaria del consejo municipal.

Obviamente, a pesar de la libertad de acción, también abundan los oradores ya que al igual que en otras latitudes, en Barranquillas, hablar es la actividad preferida de los políticos. Sin embargo, fueron hombres que se dedicaron a ejecutar su espacio en una forma alternativa, los que generalmente se alzaron con la aclamación, la gloria, el triunfo.

Para citar sólo los casos más notorios, mencionaré a Saúl Rincón, alias “el acróbata”, que hizo llorar a una multitud con sus verticales, medialunas y fliflás, y a Wilfredo Reis, famoso vampiro, animador de la Cadena Caracol de Televisión, quien, armado solamente de una medalla de la Virgen de Guadalupe, logró hipnotizar a la concurrencia obteniendo los gritos más desgarradores de la reapertura democrática barranquillera.

Hubo otros casos en los que las victorias no fueron tan claras y se debió recurrir a sesiones de catch para desempatar entre los dos candidatos más vitoreados por los asistentes a la jornada electoral. Fue así como el ancho Rubén Peuchele se convirtió en el primer argentino que obtuvo la intendencia de la costera y bella urbe colombiana. Ahora estaba en manos de Terry Perronel, la posibilidad cierta de quedar en la historia patria por partida doble.

El primero en mostrarse fue el candidato del Partido por la Decencia y la Honra, quien organizó la filmación de un video sadomasoquista en el centro del campo de juego.

Luego vino Marco Nolas, Secretario General del Nuevo Movimiento de los Trabajadores por la Revolución Socialista Estudiantil Obrera Campesina (NMTRSEOC), escisión del Partido de los Trabajadores por la Revolución Socialista Estudiantil Obrera y Campesina (PRTRSEOC), al que se sumaron militantes del Frente de Unidad Marxista Antimperialista de los Trabajadores del Estado (FUMATE) y del Polo Obrero Regional Revolucionario Organizado, en el marco del Tercer Congreso de la Nueva Izquierda Clasista y Combativa para la Justicia Social y la Liberación Nacional, el cual sólo tuvo tiempo de hacer una breve mención introductoria sobre la trayectoria arrebatadora y prometedora de la joven fuerza política a la que representaba.

Más tarde, Monseñor Alberto Dominico Tinismo Reí, del Movimiento Católico por la Legalización de la Marihuana, utilizó su tiempo para armar, junto a las Hermanitas del Convento de la Santa Caridad Descalza, quinientos treinta y cuatro cigarrillos de la aromática hierba tropical para ser repartidos entre los más necesitados.

Y así, uno tras otro, fueron desfilando decenas de candidatos, con sus respectivos equipos electorales, que realizaron infinidad de trucos sorprendentes, hasta que finalmente llegó el turno del argentino nacionalizado colombiano, el as de las ollas y de las sartenes, el crédito de la cortada “El Perrito Moreno”, la esperanza de Dobladi, el señor … ¡Terry Perronel!.

(¡Y que baje el aplauso de la platea y el griterío de la popular!)

Encabezados por el Zar Gamai, los muchachos hicieron su ingreso al campo de juego. Se distribuyeron rápidamente en los lugares que el empresario mercenario les había asignado. Entonces el candidato patrio comenzó a recibir los ingredientes de manos de la Señora Perronel y a concretar el banquete más grande que se haya conocido en los cinco siglos de historia de Barranquillas.

Pavos rellenos con queso roquefort, suculentos canapés, exquisitos guisos de conejo, empanadas criollas, pato a la naranja, paellas valencianas, ravioles a la vaticano, sandwiches de mortadela, picadas completas, sopa paraguaya y otros cientos de miles de deliciosos platos que hicieron la delicia de los electores.

Perronel culminó su majestuosa obra con la preparación de cinco mil quinientas hamburguesas con ketchup, envidia de Mac Donalds y Karlos Arguiñano. Este gesto fue interpretado por los hombres en campaña, como un sutil homenaje al Jose Angel Garcilaso Abdul-Kabdul López y Carpintero. Por la mejilla de Jaleo rodó una emotiva lágrima.

Finalmente sonó la chicharra. El tiempo se había terminado. Todo el equipo se reunió junto a su candidato y amigo en el círculo central. El estadio había enmudecido. El Zar Gamai se rascó la oreja izquierda mirando fijamente a Terry Perronel. Este, interpretando la seña, levantó sus brazos y giró sobre sus talones ofreciendo repetidamente su corazón al público. La ovación que siguió al saludo hizo estallar literalmente el sonómetro. Centenares de fanáticos, hambrientos de fama, poder y comida, saltaron el foso que los separaba del césped, invadiendo la cancha para abrazar al nuevo intendente de Barranquilla y devorarse los restos que habían quedado en las cacerolas. Ya no había dudas, los intrépidos viajeros habían dado El Paso Decisivo en su monumental aventura.

noreply@blogger.com (fermut) — Sun, 14 Oct 2007 01:37:00 +0000

Capítulo 14

Perronel al gobierno, Dobladi al poder.

-Bueno, señores, lo primero que voy a hacer es pedirles dos cosas: silencio y atención. Muchas gracias. Ustedes fueron los que me llamaron así que voy a obviar las presentaciones. Cada uno de los que aquí se encuentran saben de que se trata todo esto y desean lograr una satisfacción. No sé si ésta será individual o colectiva. No conozco sus ideales, ni tampoco sus ambiciones. No me importa la religión que profesan si es que profesan alguna. Es parte de mi oficio. Cuanto menos sepa de ustedes, mejor para mi y mejor para todos.

El Zar Gamai ya estaba en Barranquilla dispuesto a tender sus redes con el único objetivo de lograr la elección de Terry Perronel como nuevo jefe comunal de la costera ciudad colombiana. Desde sus primeros pasos en la venta de rulemanes, hasta sus epopeyas financieras en Tokyo, nunca nadie en la entera faz del planeta había superado en astucia y rapidez mental al poeta clandestino Zar Gamai. Tal vez su cruda osamenta fuera suficiente emblema para alzarse con más de una victoria en aquel campo de batallas entre caudillos que el austríaco Schumpeter, con cruel cruel realismo describiera; mas sería injusto acentuar esta valiosa cualidad ya que se opacaría, sin que esa sea la voluntad de quien escribe, sus otras innegables virtudes, incluso la que hace referencia a su ingenio. Gamai era aficionado a la lógica, el cálculo, la estadística, la química, la enología, el go, los puzzles y la cocina francesa; pero fundamentalmente era experto en generalidades.

Su larga barba negra unida a su ancha frente calva le daban un aspecto de persona interesante e inteligente que sabe lo que quiere y también lo que hace. De su boca jamás se oyó partir un “yo creo que” o un "¿qué les parecería si?". De su boca, sólo salían mandatos y ordenanzas.

-¡Quiero que escuchen bien lo que les voy a explicar y después cada uno a su tarea!

Luego se dirigió hasta el pizarrón y, con la destreza de un letrista chino, deslizó la tiza desarrollando la representación gráfica de su tesis. Le llevó diez minutos hacerlo. Se sentó, tomó la jarra de agua, vertió parte del líquido en un recipiente menor –al que en Colombia llaman “vaso”-, dejó la jarra, tomó el citado "vaso" y llevándoselo a los labios, que ya en un hoyo se abrían, se mandó un soberbio trago. Esta acción le llevó otros diez minutos.

Luego preguntó:

- ¿Alguna pregunta?

Uno de los hijos de Perronel, el Gran Danés, sacándose el cigarro de la boca, intervino demostrando que había estado atento durante la charla previa.

- ¿Quiere decir que vamos a jugar con dos laterales bien abiertos por la punta?

- Exactamente. Esto le dará a nuestro movimiento un mayor peso ofensivo, sobre todo si tenemos en cuenta la velocidad de ambos hombres al pegarse a la línea.

El Zar Gamai continuó:

- ¡Dobladi!, vení. Vení acá conmigo.

Al momento, Vladi Dobladi estuvo a su lado. El Zar le puso una mano en el hombro y le dio las indicaciones muy cerca del oído, casi en un susurro. El Zar guardaba con celo sus secretos y conociendo las gambetas del oficio trataba de evitar lo mejor posible a la prensa.

- Quiero que me marqués a presión al diez de ellos. Por toda la cancha, ¿entendés?. Si el tipo busca la diagonal, vos detrás de él, ¡por la diagonal!. Si el tipo va al área, vos detrás de él, ¡al área! Si el tipo va al foso, vos detrás de él, ¡al foso!. Si el tipo va al baño ...

- Está bien, ya entendí.

- Okey, pibe, andá a trotar.

Después todo el plantel fue recibiendo los consejos técnicos y tácticos del gran zar de la aventura bursátil hasta que el último de los perronelitos se sacara su más íntima duda.

Fue en esta ocasión y no en otra cuando el Zar sufrió el traumático shock emotivo que lo convertiría al budismo zen. Sucedió al oír de la boca de uno los púberes perronélicos el conjunto de fonemas alineados gramaticalmente de la siguiente manera:

- Maestro Gamai, quisiera que me diga cuál es el sentido de la existencia.

El Zar intentó explicárselo a través de un gráfico de barras, luego utilizando fósforos y, finalmente, mediante una tormenta de citas bíblicas, freudianas, marxistas y weberianas. Se dio cuenta de lo vano de su esfuerzo y quiso cambiar de tema planteando objetos de estudio más concretos y carnales como el fútbol, la política, la religión, la informática, las tetas de Sofía Loren o la reencarnación. Pero el pequeño perronelito no se daba por aludido ni vencido y repetía, ya sabiéndose hiriente, una y otra vez los mismos vocablos interrogativos:

- Sí, sí, eso es fácil de entender y lo entiendo, pero dígame ¿cuál es el sentido de la existencia?

Gamai miró hacia un lado, miró hacia el otro lado, comprobó que nadie había observado la trágica escena, sacó de su bolsillo un billete de cien dólares, y poniéndolos en la mano del joven hijo de Perronel le dijo:

- ¿Está bien con uanjandridolar?.

- Sí

- ¡Entonces vete!

El jovencito le agradeció el billete, le prometió su silencio y se fue saltincando alegremente con el billete en el bolsillo de sus bermudas hawaianas.

noreply@blogger.com (fermut) — Mon, 08 Oct 2007 00:36:00 +0000

Capítulo 13

Del Plan de Dobladi

“Colombia es tierra de entuertos (1). Tal vez más que la misma Rosario, tal vez más incluso que la mismísima República de San Telmo. Su suelo, poblado por selvas y ríos, ha sido el escenario de múltiples luchas. Desde Bolívar hasta nuestros días, desde Independiente de Medellín hasta América de Cali, desde Valderrama al Tren Valencia, pasando por el terrible Bedoya, el Patrón Bermúdez y el Chicho Serna, Colombia nutrió las venas heroicas del continente, tal vez más que ninguno de sus países hermanos. La puja por el poder y el acceso al gobierno en esta sociedad, carente de las hipocresías que mandan en otras latitudes, se muestra desnuda y despiadada, como lo dictaminó el amigo Maquiavelo allá en Florencia marcando el rumbo. El asesinato de dirigentes, los grupos paramilitares, los ejércitos guerrilleros más antiguos del continente, los feroces terratenientes y sus partidos conservadores, el fuerte armamento, la notable influencia del narcotráfico y la velocidad de sus delanteros: todo ello configura un paisaje provechoso para nuestros intereses. Propongo en esta solemne mesa de amigos la toma del poder político y la ejecución del primer plan quinquenal colombiano, cuya primera gran obra pública será la construcción del puente Barranquilla - Kingston, o, si así lo prefieren, Kingston - Barranquilla.”

Los allí presentes se pusieron de pie y comenzaron a aplaudir y el aplauso fue creciendo y primero eran las palmas de sus manos las que chocaban unas contra otras y luego aplaudieron a los árboles que estaban a su alrededor y en los caminos aledaños, hasta que derribaron todo el bello bosque y luego avanzaron hacia la ciudad y aplaudieron a los semáforos y a los colectivos y a los colectiveros, hasta que llegaron al ayuntamiento de Barranquilla en donde aplaudieron la cara del intendente hasta que al fin cedió al reclamo y ofreció su renuncia irrevocable y lo mismo sucedió con su vice-jefe de gobierno y luego con el presidente del consejo municipal, tras lo cual se convocó a elecciones municipales.

Perronel acudió al registro nacional de las personas, acompañado por su mujer y sus nueve hijos, en donde se procedió a cachetear (perdón, en donde se procedió a aplaudir) a un juez y a su secretaria hasta que dieron por finalizada la ardua tarea de nacionalizar como colombianos de Barranquilla a toda la singular familia. El hombre de la cocina estética y dinámica era el candidato de los aventureros.

Pronto dieron inicio a una campaña propagandística como nunca antes se había visto en la historia breve del siglo veinte.

(1) (del latín intortus, metido en una torta, embrocolado)

noreply@blogger.com (fermut) — Fri, 28 Sep 2007 19:21:00 +0000

Capítulo 12

En Barranquilla

Dobladi, López y El Maestro saludaron a toda la guarnición palera y ya en el Seat 600 fueron en busca de Perronel y su familia.

Grandes fueron los abrazos que este reencuentro produjo y hubieran estado de comilona en comilona por varias semanas, si no fuera por esa cualidad que tiene el tiempo de correr más veloz que cualquier hombre.

- Bueno, ya estamos todos. ¡Carguemos las cosas y a Jamaica!

La Señora Perronel ordenó cuidadosamente el equipaje familiar dentro del auto, luego hizo ascender a cada uno de sus nueve hijos ubicándolos de menor a mayor. Finalmente entró ella tomando la precaución de dejar un pequeño lugarcito en el piso, entre sus piernas, para apoyar el equipo de mate.

- Vamos, muchachos, sólo faltan ustedes- les gritó a través de la ventanilla.

Y entonces, primero Perronel y luego los demás, ingresaron todos a la pequeña nave.

López que iba al volante pidió a alguno de sus acompañantes que le indicara el camino a seguir. Por suerte, El Maestro llevaba un globo terráqueo y entonces se hizo cargo del copilotaje, señalando a su debido tiempo, todos los accesos posibles hacia la autopista panamericana. Atravesaron sin mayores dificultades los territorios de Argentina, Bolivia, Perú, Ecuador y Colombia, hasta llegar a la ciudad de Barranquilla.

- ¿Por qué nos detenemos?- preguntó Dobladi bastante molesto.

- Es que eso que tenemos por delante se llama Mar de las Antillas o Mar Caribe y está formado por grandes extensiones de agua y este auto no es anfibio- respondió El Maestro observando su globo terráqueo.

- ¿Y ahora? ¿Qué hacemos? -dijo Dobladi que ya para esa altura sólo hacía preguntas.

Perronel no dudó.

- Creo que sería bueno preparar un frugal almuerzo. Con la panza llena se piensa mejor.

Todos estuvieron de acuerdo, especialmente López.

- Vale, hombre, una comidilla liviana para continuar con renovadas energías el tramo final de tan noble odisea.

- No se puede estudiar ninguna situación con el estómago vacío - asintió El Maestro.

- ¡Flaca, bajá a lo chicos y que empiecen a pelar la papa! Mi olla, mi olla, ¿a ver? ¿dónde está mi olla?. Vo, Lópe, tomá, descorchá. Maestro de lo maestro, hacete un fueguito ahí, eso, muy bien. ¡Dobladi!, vo buscá lo ... lo ... ¿Dobladi? ¡¿Dobladiiiiiiii?!.

Dobladi estaba ajeno al movimiento culinario de sus compañeros. Sentado frente al inmenso mar, pensaba en la manera más eficaz y práctica, más rápida y dinámica, menos costosa y menos disparatada, de cruzar las aguas que lo separaban de Jamaica, templo de su deidad, objetivo de sus días, sitial ritual de sus sueños mejores, Jamaica, la bella, la cruel, la única, la ansiada Meca de su fantasía.

Dobladi se había convertido en un estratega. Su imagen contemplativa simulaba a la de un San Martín pintado al óleo en el cruce andino. Dobladi, con el correr agitado de los días, había cambiado. Ya no era el guerrero furioso, herido, impulsivo, violento, resentido, marginal, de los días en que se enfrentaba a las calles y a las puertas. Era un Romell meditando el accionar de sus fuerzas ante un desierto carnívoro. Era un Bonaparte, un César, un adelantado, un renacentista, un artista, un pequeño buda, un profeta:

- El que ha recibido la señal no teme a sus enemigos porque sabe que en su corazón late el Universo. El que ha recibido la señal acepta la adversidad y aprende a perdonar tanto a calles como a puertas. Y a todo aquel enemigo que la ruta le presente, El que ha recibido la señal, le ofrece su saludo de paz, fraternidad y amor. El que ha recibido la señal debe ser simple como el perejil y prudente como la cucaracha que escapa rauda ante el avistaje de cualquier chancleta.

Vladi Dobladi había escalado un peldaño en su camino a la iluminación. De pronto un brillo cubrió su rostro. La idea había arribado.

- Un brillo es un movimiento- le dijo López que hacía unos cuantos minutos que lo observaba sentado a unos pocos pasos.

- Un brillo es un movimiento –repitió Dobladi sonriente. Tenés razón, che, López, y como decía un notable pensador cuyo nombre no puedo recordar: “Si el movimiento se demuestra andando, pues entonces ... ¡andemos!”.

En ese momento, los dos comprendieron que vale más el tesón que los bienes materiales y sellaron este entendimiento con un brindis. Jaleo siempre llevaba consigo alguna botellita. En este caso se trataba de un rico Binissalem de la familia Rivas, originario de las Islas Baleares. Luego de bebérselo todo, se levantaron de las rocas en las que estaban sentados, dejando la costa y las abstracciones, y se unieron a los otros que ya estaban sentados a la mesa.

Dobladi, en la cabecera, anunció su propósito.

- Tengo la respuesta. Sé como cruzar ese mar.

Los nueve hijos de Terry Perronel y la Señora Perronel saltaron de alegría. Eran los únicos que todavía confiaban en las virtudes de Vladi Dobladi. Pero luego de escuchar el plan, hasta los más escépticos dieron el visto bueno.

Y entonces dijo Dobladi:

- Desde aquí hasta Jamaica, nuestra meta, sólo hay agua. Y al agua se la cruza de una sola manera.

- ¡Aprenderemos a caminar sobre ella!- gritó El Maestro.

- No, mi querido amigo. Eso nos llevaría muchos años y tal vez nunca conozcamos el secreto que hace que algunos seres puedan levitar. Incluso si lo encontraramos, si una nueva señal nos iluminara dándonos la receta que tan celosamente guardan aves y peces, ¡¿cómo podríamos explicársela al auto?!

- Pero podríamos dejar el auto aquí y cruzar sólo nosotros- sugirió el mayor de los hijos de Perronel.

- No seá cruel, Zacaría Yunior. El auto llegó hasta aquí sudando junto a nosotros cada gota de aceite. Y ahora, ¿te parece justo dejarlo así, abandonado y solo, en un sitio que no conoce, sólo porque ya no nos sirve? ¿Qué aprendiste en la escuela?- Perronel reprendió con severidad a su amado vástago dando una lección de vida a todos los presentes.

- Sabias son las palabras de tu padre, Zacarías Junior. El auto vino con nosotros y el auto nos seguirá hasta el final. Ahora bien, dejadme hacer un raconto del plan que tengo en mente.

Y entonces Vladi Dobladi anunció los pasos a seguir.

noreply@blogger.com (fermut) — Sun, 23 Sep 2007 19:12:00 +0000

Capítulo 11

Intervalo a modo de oración para salvar nuestras almas de la soberbia y de la envidia.

Oh, San Boris Vian, patrono absoluto de todos los absurdos, acude en mi ayuda en esta hora siniestra, llena con tu clara niebla de amor estos renglones nauseabundos, dame tu mejor prosa para dar fin a mi relato.

Oh, San Julio Cortázar, protector de cronopios y esperanzas, llena mis pobres páginas con tu inspiración fantástica, permite con tus santas virtudes que clausure victorioso esta batalla contra mi propia impotencia y el idioma castellano.

Oh, Amado John Steinbeck, hazme un instrumento de tu pluma. Atiende mi súplica pues hoy a ti te clamo. Haz que mi Jamaica llegue hasta buen puerto y sea recreada a imagen y semejanza de tu Tortilla Flat. Ruega ante el todopoderoso para que el destino de Pilón y Danny guíe a Dobladi y compañía en su afán de aventuras y alegrías.

Oh, altruista y noble espíritu del desprestigiado escriba Soriano, rodea este trabajo de dignos personajes de un viaje semejante. Venid a mí, oh, tristes y solitarios, venid a mí, nobles y heroicos, llenad mis páginas de ruta y pampa húmeda.

Oh, Gosciny y Uderzo, ustedes que aún pueblan las aldeas de mi memoria con el recuerdo de aquellos genuinos guerreros del humor, ayudádme ahora a resistir el ataque de las huestes del chiste bobo y la novela moderna. ¡Por Tutatis!

Oh, vieja sabiduría de Cervantes, venga hasta estas aventuras tu desopilante espíritu complejo.

Por el alma de los poetas sin fama, por el triste oficio de los amantes de la derrota, por los libros jamás publicados, por la tinta derramada entre orines y llantos, bajo los puentes del bajo, por el fuego que consumió las grandes obras que nunca conocimos, dadme amigos una feliz conclusión, camaradas, hermanos, compañeros, santos, Becket, Twain, Bürger, Swift, San Gianni Rodari, Santa Ursula K, San e.e., San Leónidas, San Leo El Oriental, Santo Negro De La Fuente Rosada, Amada Ema Wolf, Querido Roldán, Santos Olvidados, Akutagawa, Orwell, Oesterheld, Pratt, Dante, Kafka, Cyrano de Bergerac, Eterna Cofradía de la Reverenda Fantasía, incluyéndote a ti por supuesto, Artífice del Mayor de los Ridículos, Dios, ten piedad de mí (y de Vladimir).

noreply@blogger.com (fermut) — Sat, 15 Sep 2007 23:36:00 +0000

Capítulo 10

En Palos.

El sol se encontraba en pleno apogeo cuando Dobladi, El Maestro y López, llegaron al Puerto de Palos. Era mediodía. Tres carabelas adornaban los muelles. El cielo estaba invadido por las gaviotas. Fueron a comer.

- Vino de la casa.

- ¿Queréis alguna cosilla para acompañar?

- Y alguna pavadita podría ser, ¿no?.

- Sí, algo para picar. ¿Tiene fideos resorte?

Tenían. Con salsa portuguesa, con salsa bolognesa, con salsa blanca, con crema, con manteca, a la provenzal, a la milanesa. Los probaron todos.

- Para no despreciar- fue la justificación que dio Dobladi.

- Cuando uno viaja a otras latitudes, debe aprender a conocer y respetar la cultura de sus anfitriones. Este es un precepto que todo turista y/o viajero tendría que agendar en su memoria protocolar - tal fue la explicación que dio El Maestro.

- ¡Sidra asturiana!- fue el pedido de López para bajar los fideos siguiendo su tradicional costumbre.

Ahora sí. Ya estaban listos para emprender la arriesgada tarea. El tiempo los apremiaba así que para evitarles posibles derrotas, a causa de mis intrincados laberintos mentales en los cuales suelo perderme, diré simplemente que: nuestros amigos lograron reducir a los hombres que custodiaban los depósitos donde se guardaban los automóviles confiscados por el Estado, hallaron rápidamente el automóvil, se subieron en él, lo pusieron en marcha, el tanque estaba lleno, partieron raudamente, su ruta.

A unos pocos kilómetros, llegando a Cádiz, notaron la presencia de dos patrulleros a sus espaldas. En el destacamento policial de Palos se había recibido la denuncia del encargado del Ristorante Italiano “Pasta Di La Mama”. No habían pagado el suculento almuerzo.

- Bueno, viejo, esta vez la culpa no es mía -dije yo.

Y es que ya había hecho hasta lo imposible para que estos personajes pudieran partir sin ninguna clase de problemas. Los camuflé en el avión para que no fueran descubiertos por la Interpol al arribar al aeropuerto de Barajas, Madrid, los salvé de los ultra en el Bernabeu, les facilité un auto en sólo un párrafo, pero ya si comen y beben de lo lindo y no tienen plata para pagar la cuenta, bueno, allá ellos, eso no es mi responsabilidad. Disculpe el lector esta intromisión. Sé perfectamente que no es de lo más acertado esto de andar ventilando los pormenores de una relación tan íntima como la que tengo desde hace varios años con los protagonistas de “Una Señal en lo Profundo del Cielo”. Pero, ya basta, esto es demasiado, no da para más. Estos muchachos se pasaron de la raya, su negligencia supera todos mis pronósticos previos. No hacen una bien, viejo. Si al menos tuviera un personaje como Pepe Carvalho que anda por el mundo resolviendo problemas propios y ajenos sin recurrir ni una sola vez a la misericordia de Vazquez Montalbán, su autor. Tiene una mina que está espectacular, un tipo que le cocina, un departamento en Barcelona, astucia e inteligencia ...

- ¡¿Pero por qué no te vas a buscar al caballo ése y te dejas de hincharnos los quinotos con tus mariconadas de novelista frustado, querés?!

- Mirá, Dobladi, ese no es el punto. Acá el asunto es que ustedes maduren un poquito. ¡Ya están grandes, viejo! Me parece que la cosa pasa un poco por ahí.

- ¿Por dónde?

- Y por empezar a asumir responsabilidades y terminar de una vez con este viaje y con esta novela y listo. Ya está. No sólo por mi sino también por ustedes. Digamos que por el bien de todos.

- ¿Por el bienestar general?

- ¡Y claro, viejo!

La cuestión es que estuvieron detenidos durante unas cuantas horas en una mazmorra española hasta que llegué y pagué la fianza de mis tres personajes encarcelados.

- ¿Usted es el padre?

- No, solamente un amigo.

- Ya, hombre, no importa quien sea, mejor que se lleve a estos bribones y ala, ala, fuera de aquí, carajotas. ¡Y que os folle un pez! - sentenció el comisario y ordenó la liberación de Dobladi, El Maestro y López.

- Gracias, al fin una buena de tu parte- me dijo Dobladi. No te preocupes, no te voy a defraudar. Síganme, muchachos.

- Esas frases ya las oí en algún otro lado -dije.

-Juraría que pertenecen al sexto canto de La Ilíada - dijo el Maestro que había empezado a perder la memoria.

- ¿Y éste quién coño es? – preguntó Jaleo López mientras se acomodaba la camiseta adentro del pantalón.

- Shhh, no le des importancia. Es el autor y se la agarra con nosotros porque se enteró que la mujer lo engaña con un importante crítico literario.

- ¿Qué dijiste, vo?

- ¿Yo? Nada, nada. ¿Yo dije algo, Maestro?

- Nada. Yo no escuché nada. Sólo los susurros de un pernicioso sueño.

- Ah, mejor así.

- ¡Ay, Santa Diosa Blanca que reinas en los bosques! ¿Qué nos han hecho? Escribas eran los de antes.

Alcancé a oír el comentario de El Maestro, pero hice como que no había escuchado nada para poder llegar algún día a algo con estos kilos de horas, hojas y palabras.

noreply@blogger.com (fermut) — Sun, 09 Sep 2007 21:43:00 +0000

Capítulo 9

Veraz Historia del Jose Angel Garcilaso Abdul-Kabdul López y Carpintero

Fue el día treinta de enero de aquel año, cuando el joven Jose Angel Garcilaso Abdul-Kabdul López y Carpintero convencióse de la necesidad de iniciar la revuelta tomatera. Esta gesta tenía el objetivo de poner fin al incremento despiadado de precios que sufría la comarca costera que lo hospedaba. La suba cruel se notaba especialmente en el costo de la botella familiar del ketchup picante.

Encontrábase el noble prócer revolucionario en una fonda de poca monta, a punto de morder el primer bocado de una jugosa hamburguesa doble con queso, cuando percibió la ausencia de la roja sustancia. De inmediato dio aviso al mozo del establecimiento, el cual, ante la obvia exigencia, sólo atinó a manifestar lo siguiente:

- Dice el patrón que si quiere mayonesa o mostaza o incluso salsa tártara o salsa inglesa no hay ningún tipo de problemas. Pero también me manda a decir que si se va a andar poniendo cabrón por el ketchup lo mejor sería que se vaya buscando otro lugar para pegar el mordisco, porque con la alza registrada en la bolsa de Tokyo, todo lo que tenga un miligramo de tomate hay que pagarlo a precio de oro.

Garcilaso, ebrio de furia, tomó al mozo por las solapas de su chaquetilla rayada dejando plena constancia de su descontento con estas palabras:

- ¡Que me traigas el quechu o que te doy una ozztia!

El mozo salvó el pellejo por ese segundo de estúpida misericordia que todos, incluso los héroes, tenemos escondido en algún oculto rincón de nuestras almas cada vez más turbadas por la contaminación sonora de las grandes ciudades y el paso de nuestros propios años. Luego, acompañado por el patrón y el cocinero, volvió el servidor de mesas a proclamar la inexistencia del codiciado líquido espeso, tras lo cual, esta vez no hubo perdón. Se tomaron a golpes de puños dejando el lamentable saldo de tres gastronómicos heridos, un comensal hambriento y una hamburguesa muerta.

Dobladi y El Maestro escucharon con atención la historia que Jaleo López les había contado.

- ¿Y qué?- dijeron a dúo.

- ¿Cómo “¿y qué?” ?- preguntó López.

- ¿Y qué con tu primo?

López ensombreció.

- Mi primo es el mismísimo Jose Angel Garcilaso Abdul-Kabdul López y Carpintero, fugitivo de la justicia desde aquel treinta y dos de enero de aquel año de aquella historia que acabo de aquí contarles.

Dobladi y El Maestro abrieron sus bocas y vocalizaron:

- ¡Ohhhhhhh!- dando todo el aspecto de estar verdaderamente sorprendidos por la revelación que Jaleo López acababa de darles.

- El incidente del bar- continuó López- es conocido como “la gesta sin mayo” y es considerado como el primer grito de libertad en cuanto a la elección del condimento a poner tanto en salchichas como hamburguesas. El monumento a Abdul-Kabdul, montado en un brioso super pancho, que se levanta en el centro de la isla de Ibiza, rinde justo homenaje a mi pariente, hoy oculto en algún rincón de la sierra cubana protegido por un puñado de valientes sobrevivientes del extinto comando chiíta de liberación internacional.

Dobladi hizo su reflexión en voz alta y en un tono de nueva derrota consumada:

- Esto quiere decir que ya no habrá Jamaica posible para nosotros.

- Hombre, aún hay una alternativa.

Los melancólicos viajeros volvieron a respirar ante los fonemas que de López partían zetosos, aceitosos y acelerados.

- El Seat 600 que fuera propiedad de Garcilaso se encuentra en un galpón del Puerto de Palos, a donde la policía lleva todos los vehículos confiscados a personas perseguidas por razones políticas. Creo que si Colón tuvo su punto de partida en aquella localidad, también nosotros podemos revertir la historia de la humanidad desde allí. Veo que no les falta valor, así que si lo desean de corazón, yo podría guiarlos hasta allí y ver de hacer todo lo posible por recuperar la máquina, la dignidad y las utopías.

Ni valor, ni coraje, ni hombría de bien, ni entereza moral, ni amor propio era lo que les faltaba a Dobladi y a El Maestro. Sólo dinero y cerebro, pero por lo que vemos, mucho no les importaba la carencia de tales elementos.

noreply@blogger.com (fermut) — Sun, 02 Sep 2007 18:52:00 +0000

Capítulo 8

De las inquietudes biológicas que suele ocasionar la velocidad del tiempo.

En fin, la cuestión es que así, entre vinos y recuerdos, los tres hombres se durmieron olvidando prontamente su razón de prófugos. La mañana los sacudió con esos rayos de sol colmados de resentimientos, característicos de las pobres mañanas, obligadas a amanecer más temprano que nadie, en todos los santos días. Rayos de sol que, al fin y al cabo, cumplieron un rol definitivo en esta historia al lograr la aceleración sin culpa de la carne. Es que verdaderamente si por ellos no fuera, Dobladi jamás hubiera podido llegar a cumplir su promesa, ya que se hubiera encontrado en pleno eterno sueño y ya era domingo. Seguramente por esto, El Maestro se despertó diciendo:

- Oh, rayos de sol que habitáis las horas amargas de la existencia, benditos sean por el Señor, ya que su luz, milagrosamente molesta, nos ha dado la buena virtud, con la que venceremos la tentación satánica del falso camino, donde los pecadores amanecen llorando por la pérdida del tiempo. Oh, rayos de sol que ya en mi niñez temprana, yo maldecía cual hoy lo hago en verborrágicas alabanzas. Oh, rayos de sol que en mi nostalgia haces regresar a la memoria aquel tango punzante que dice así ...

- La que te parió, Maestro, dormite, ¿querés?

Lo de Dobladi no era la letra de aquel tango sino las consecuencias del ingrato despertar a través al cual había sido conducido por la matinal oración de su compañero.

- Es domingo, querido Vladimir. Ya no nos queda demasiado tiempo. Perronel espera nuestro regreso para hoy antes de misa.

- Uuuuuy, mamita querida. Es cierto. ¡Jaleo!

Jaleo López roncaba profundamente.

- ¡Jaleo, despertate!

Jaleo López no reaccionaba.

- ¡Jaleo, despertate, necesitamos tu ayuda!

Jaleo López dormía.

- ¡Jaleo, la verde y rancia raíz de tu madrina!

Jaleo López no hacía caso a los insultos.

- ¡Jaleo, despertate o te reviento!

Jaleo López no temía a las amenazas.

- ¡Jaleo, ya está la comida!

Jaleo López saltó de la cama.

- Pues hombre, vamos que se enfría, ala, ala ... no os quedéis ahí parados.

Jaleo López casi lloró al comprobar que todo era una emboscada traicionera cuyo único y vil fin era hacerlo levantar del fiel colchón.

- Jaleo - dijo El Maestro. Que tu vital y espontánea alegría no flaqueé en este momento. Tu capacidad de reacción puede ser la nafta que haga combustión en el motor de la historia moderna.

- Ya, calla. ¿Qué coño queréis?

Dobladi relató a López los acontecimientos de la primera página de esta novela haciendo de paso referencia a la irresponsabilidad y negligencia profesional del escritor del mismo que en ese instante, ante la hoja en blanco y tampoco ahora con más de dos docenas de hojas llenas de complicados absurdos se puso a contar una aventura que no sabe cómo continuar.

Después de terminar con el raconto de los hechos, Vladi Dobladi interrogó a su camarada de armas, tenedores, cucharas, cuchillos y cuchicherías afínes:

- ¿Qué hay de tu primo? ¿Podremos contar con él?

Y entonces López les narró la historia que a continuación intentaré transcribir con la mayor fidelidad posible.

noreply@blogger.com (fermut) — Sun, 26 Aug 2007 19:56:00 +0000

Capítulo 7

En Madrid.

Los dos compañeros estaban rechonchos de felicidad. Era la primera vez que viajaban en avión. La azafata estaba harta de los dos compañeros que estaban rechonchos de felicidad. Era la primera vez que había tenido que servir tanto whisky. En fin, ya estaban en el aire y eso se merecía unos brindis. En medio de los festejos se preguntaron:

- ¿Y por qué nos persigue la policía?

Como no pudieron respondérselo, llamaron a la azafata.

- Bueno, bueno, ya va el whisky, el whisky ya va, ya va, ya va, tengan paciencia que no son los únicos pasajeros a los que les place el servicio de a bordo.

- Señorita, usted se equivoca - le aclaró Dobladi.

- Creo que se ha formado un concepto equivocado de nuestras personas. ¿Es que debo persuadirla de algún modo en particular para que comprenda que nuestros reclamos no provienen de la misma insoportabilidad aquella del beodo empedernido? -agregó El Maestro.

- ¿Qué? ¿no quieren el whisky?

- Bueno, no es que no querramos el whisky. Déjelo ahí. Ya que lo ofrece, lo vamos a tomar. Pero queríamos pedirle otra cosa: un diario argentino. ¿Sería tan amable?

La azafata sirvió dos vasos cuadrados con dos redondos cubos de hielo, todo envuelto por un maravilloso juego líquido y aromático de colores ocres.

Al rato les trajo el Clarín diciendo:

- Y es la última vez que vengo. ¿Me oyeron bien?

Nadie le contestó. Los hombres ya se hallaban inmersos en la lectura. Con juvenil entusiasmo leían las historietas, los chistes y el suplemento deportivo. Después fueron a las policiales. Y ahí estaban. Con foto y todo.

- Mirá, soy yo.

- Y ahí estoy yo.

- Y ese es El Samurai.

Y era verdaderamente El Samurai, el mismo al que habían dejado con el monólogo atragantado en la puerta de su templo del saber y que se había prometido vengar su honor. Abajo de la fotografía del maestro oriental podía leerse claramente: “Tokiyama Gutiérrez, el denunciante”. A la izquierda: “La Interpol los busca por estafa y defraudación al fisco”. A la derecha: “Considerados como los principales sospechosos por la muerte del Sargento García”. Arriba: “Implicados como cómplices en la fuga de seiscientas cuarenta y tres latitas de la tradicional cerveza Sampporro”. En el copete: “Se cree que pretenden huir a Jamaica con parte del botín, en donde los nativos aguardan ansiosos la equitativa distribución del citado líquido elemento”. En un recuadro: “De esta manera, la isla caribeña se convertiría en la Primera República Social-cervecera de América”. Con letras rojas, en un margen: "Washington anuncia que hará lo correcto".

Así, leyendo la página, por cualquiera de sus puntos cardinales, los muchachos se enteraron de las causas políticas, criminales, lingüísticas y religiosas por las que eran perseguidos.

- ¡Samurai, hijo de una buena madre!

- Calma, Dobladi –dijo El Maestro y agregó en un susurró:

- Debemos pasar desapercibidos.

- ¡¿Qué?! –gritó Dobladi que no había escuchado el susurro.

- Que debemos mantener el anonimato. Desde ahora usaremos bigotes postizos, pelucas entalcadas, camisetas del Real Madrid y pantaloncitos negros.

- Me parece excelente. ¡Azafata!

La azafata les consiguió todo lo necesario, incluso una botella del rico Famous Grouse Gold Reserve Deluxe Scotch Whisky para el camino, y en menos de cinco minutos estuvieron aterrizando en el aeropuerto de Barajas, Madrid, con sus nuevas personalidades.

- Creo que no nos reconocieron.

- Parece que no. Es una verdadera suerte.

El hall central del Aeropuerto Internacional de Barajas estaba invadido por tropas del Ejército Español, cascos azules de la ONU, guardias civiles, detectives de la Agencia Pinkerton, custodios de Sara Montiel, representantes de las distintas escuelas de karate instaladas en el barrio chino madrileño, periodistas de la TVE, la CNN, la BBC y la NBA, un destructor y tres submarinos de la Armada Argentina, un relator uruguayo de fútbol, un skinhead paraguayo y mil trescientos cincuenta y cinco hinchas fanáticos del Real Madrid que esperaban con bombos, panderetas, trompetas, castañuelas y estandartes, el triunfal regreso de su equipo, el cual, con garra y estilo, acababa de obtener la copa UEFA.

Estos últimos mil trescientos cincuenta y cinco hombres, mujeres y niños, fueron los que salvaron a Dobladi y a su compañero de caer en las manos vigilantes de las fuerzas especiales, al llevárselos en andas victoriosas, derechito y sin escalas hasta el Santiago Bernabeu, estadio de fútbol en donde esperaban otras mil trescientos cincuenta y cinco personas para homenajear a los héroes de la jornada deportiva.

El resto de los uniformados, que invadían el hall central del aeropuerto, rodeó, interrogó, amenazó, y luego de dos horas y media de trifulcas, logró detener a los integrantes de La Empericada Reggae Band, grupo musical oriundo de Villa Urquiza, que había llegado a la citada capital europea, invitado por el Ministerio de Cultura, para formar parte con otros importantes artistas latinoamericanos de una gira por varias localidades mediterráneas, organizada bajo el lema “Los sudakas somos buenos”.

Al tercer día, fueron liberados y "La Empericada" pudo participar de otra gira. Pero esa es otra historia.

Los fanáticos del Real Madrid llevaron a nuestros amigos hasta el mismísimo terreno de juego, haciendo oídos sordos a las explicaciones que tanto Dobladi como El Maestro trataban de dar a la parcialidad merengue.

- Señores, creo que habéis incurrido en un error. Haced el favor de oír la siguiente argumentación: si yo fuera una estrella de fútbol europeo, si fuera la endiablada gambeta, si mi alma fuera la de un semi-dios, si mi espíritu fuera el de un atleta, si yo realmente fuera quién decís que soy ... ¡Soltame que te mato, a vos, a tu abuela y a tu madrina!

Pero la afición enfervorizada no escucha razones. Es todo pasión, todo corazón, todo sentimiento. Las palabras de sus supuestos ídolos caían una tras otra en sacos vacíos. Los hinchas del Real tenían, como Dobladi, un objetivo que cumplir y eso y nada más que eso fue lo que hicieron. Al llegar al centro del campo, tiraron a sus rehenes sobre el césped húmedo y ahí, siguiendo el tradicional rito pagano de dejar a los héroes en pelotas, quedaron al desnudo sus falsas identidades.

- Que tú no erez Zamorano.

- Y que tú no erez el prínzipe y que tampoco Amavizca.

Engañados, conmocionados, defraudados en lo más hondo de sus corazones, los barrabravas de la campeonísima escuadra corrieron a los dos involuntarios impostores hasta la boca de los túneles con intenciones “non sanctas”. A punto estuvieron de cazarlos al llegar a la zona de vestuarios. Y lo hubieran sufrido mucho, si no hubiera sido por esa melodiosa voz que desde el fondo de las duchas les gritó:

- ¡Por aquí, gilipollas!

Era nada más y nada menos que el viejo camarada de Dobladi: Don Jaleo López. El legendario campeón madrileño, cuya fama de gran comedor de fideos aún surcaba por cacerolas y vasijas de los seis continentes (*), les había salvado la vida.

(*) Nota del traductor: Se incluye aquí al continente antártico en donde López, a bordo de un tenedor tramontina obtuvo la medalla polar en la especialidad “Macarrones on the Rocks”, con la increíble suma de treinta y cinco platos helados.

López los llevó, a través de un conglomerado laberíntico de callejuelas y recovecos, hasta su propia guarida: un molino de vientos reciclado que perteneciera en vida al mismísimo Sancho Panza. El simpático gordinflón, según la versión que ofreció Jaleo, se había hecho de algunas propiedades que fueran del manco, luego de ganarle un juicio motivado por la violación que el escritor hiciera a sus derechos a la imagen, la honra y la intimidad, por la publicación de textos e ilustraciones personalísimos en la famosa novela “Don Quijote de la Mancha”.

- Bueno, aquí estaréis a salvo al menos por unos días.

En el sótano del molino había una pequeña bodega y fue de allí de donde López trajo las botellas del auténtico y mejor vinazi de todo el Ebro.

- El encuentro merece un brindis- dijo Jaleo y destapó la primera botella.

- Todo encuentro merece un brindis- dijo Dobladi.

- El brindis es el gesto supremo que representa al encuentro- dijo El Maestro.

El Rioja era bueno, más que bueno, excelente, como bueno y más que bueno es siempre el vino español bien cuidado y quizás por esto, las bellas copas flamencas se vaciaron una y otra vez.

noreply@blogger.com (fermut) — Sun, 19 Aug 2007 15:53:00 +0000

Capítulo 6

De los bellos sucesos acaecidos en el Aeropuerto.

- Dos pasajes a Madrid para el próximo vuelo.

- Sale dentro de cinco horas.

- No tiene nada antes.

- Sí, tengo un vuelo a Caracas, otro a Moscú, otro a Los Angeles, tengo que tomar el té, tengo que ir al baño, tengo que llevar estas planillas a mi jefe, tengo que telefonear a mi novio, tengo que ...

- No, no. Le pregunto si no hay otro vuelo a Madrid antes que el que me ofreció para dentro de cinco horas.

- No, es el único.

- Bueno, si no hay más remedio, deme dos.

- Bien, dos mil doscientos veintidós dolares con veinte centavos.

- Mire, ahora no tengo, pero se los traigo la semana que viene.

- ¿Me lo promete?

- Se lo juro por mi madre que está en el cielo, señorita.

- Muy bien, entonces deme los pasaportes, por favor.

- ¿Pasaportes?

- Sí, los pasaportes, unas libretitas muy bonitas llenas de letritas muy chiquitas que tienen una foto y sirven para viajar.

- No, eso no tenemos.

- Entonces lo siento. No van a poder viajar.

- ¿Cómo que no? Usted no entiende. Por favor, necesito viajar ...

- Lo siento. Sin pasaportes no va a poder ser.

- ¿Y usted no me podría prestar el suyo?

- ¿Me lo va a traer la semana que viene con los dos mil doscientos veintidos dólares con veinte centavos?

- Sí, señorita, por favor, le prometo que no la voy a defraudar.

- Bueno, bueno, pero que sea la última vez que viene al aeropuerto sin dólares y sin pasaporte, ¿eh? ¿Me escuchó bien?

- Sí, la escuché. Lo que pasa es que salimos tan apurados. Usted no sabe lo duro que resulta recibir una señal desde lo profundo del cielo.

- ¿Cómo dijo?

- Que usted no sabe lo difícil que resulta...

- No, no, no, lo difícil no, lo duro, lo duro, usted no sabe lo DURO que resulta recibir una señal desde lo profundo del cielo. Esas son las palabras. Usted es ... usted es ... ¿Usted es Vladi Dobladi?

- Sí.

- ¿Y aquel que está durmiendo en el banco entonces es El Maestro?.

- Claro, por supuesto, mi compañero.

- ¡Moria, Susana! ¡Chicas! ¡Llegaron! ¡Ya están aquí!

- Perdón, señorita, ¿nos conocemos de algún lado?, ¿tal vez de los bailes dominicales del Club Provincial?, ¿de las trasnoches sabatinas del recuerdo en Década Discoteque? ¿del recital de los Redondos en Airport?

- No, no, usted no me conoce. Yo los conozco a ustedes pero ustedes no me conocen.

- Ummmhhh, ¡cuánto misterio!

- Ningún misterio, señor Dobladi, ¿o puedo llamarlo “Vladimir”?

- Como guste, señorita. Ahora bien, ¿de dónde me conoce?

- Del libro.

- ¿Qué libro?

- “Una Señal en lo profundo del cielo”. Lo leí cuatro veces.

- ¿Así que un libro? Pero, ¡con razón!

- ¿Estamos en la parte que ustedes llegan al aeropuerto de Ezeiza y hablan con la encantadora empleada de Aerolíneas Astrolábicas, la cual graciosamente les facilita dos pasajes a Madrid, ciudad a la que viajan para ver de conseguir un automóvil, máquina que necesitan para dar cumplimiento al profético signo que usted mismo vio? ¿no?

- Digamos que sí, señorita, algo de eso.

- Yo le decía a las chicas: “Ojalá que cuando lleguen/ vladimirus y el maestre/ me toque estar de turnete/ en la atención al cliente”.

- ¿Qué lindo, no?

- ¡Estoy maravillada, pasmada, deslumbrada ... ahhhh ... ¿me podría firmar aquí?, es para una amiga que lo admira, eso, póngale: “Para Ethel, azafata hasta la muerte, con absurdo cariño”. Gracias, Vladimir, muchas gracias, no lo va a poder creer.

- No, de nada.

El que no lo podía creer era Vladi Dobladi. Tener que esperar cinco horas para tomar un avión a Madrid, en un aeropuerto que se precia de ser internacional, ya era demasiado. La larga demora se sumaba al reciente descubrimiento de ser parte involuntaria de un libro cuyo desarrollo desconocía. En síntesis, Dobladi había comenzado a irritarse y, a esta altura de la novela, ya todos nos podemos dar una idea bastante acertada de lo que puede ocurrir cuando esto ocurre.

El Maestro seguía durmiendo. La Empleada seguía hablando.

- ¿Y qué piensan hacer ahora con la policía pisándoles los talones?

- ¡¿Qué?! ¿La policía?

- Sí, la policía. Incluso está en el diario, mire.

La noticia era de tapa.

POLEMICAS DECLARACIONES DEL MINISTRO DE ECONOMIA.

“YO NO MIRO TELEVISION PORQUE NO ME GUSTA LO QUE DAN”

Los Senadores de la oposición pidieron juicio político para el nuevo funcionario del gobierno.

QUIEREN QUE LA GENTE COMPRE TOCADISCOS CON CREDITOS BARATOS.

PLAN PARA QUE UN MILLON DE HOGARES TENGA MUSICA.

El Gobierno busca que los sectores medios y bajos accedan a las mejores canciones del momento. Habrá préstamos del Banco Nación para comprar tocadiscos. Se podrán pagar hasta en 36 cuotas. El paquete incluirá acceso a frecuencia modulada y un disco en vivo de Los Parchís.

FALTANTE DE LATITAS.

DOS TIPOS AUDACES TRAS UNA SEÑAL DEL CIELO.

La banda pro-jamaiquina estaría a punto de abordar un avión con destino a Madrid. La policía tiende un cerco alrededor del aeropuerto internacional de Ezeiza.

Dobladi le devolvió el periódico a La Empleada. Luego se despidió de su fan con un enfático beso sopapa. Corrió hasta donde El Maestro dormía y lo despertó diciéndole:

- Rajemos, la yuta.

El Maestro no entendía la causa exacta por la que era obligado a despertar de esa manera impetuosa. Pero por las dudas, por reflejo y por experiencia, empezó a correr. Por los altoparlantes se anunciaba la partida del vuelo 55 con destino a Madrid. Nuestros amigos lo abordaron presurosos.

noreply@blogger.com (fermut) — Sun, 12 Aug 2007 14:37:00 +0000

Capítulo 5

Sobre la Larga Marcha de Vladi Dobladi.

Cuando llegó a la esquina, Vladi Dobladi recordó que no tenía auto, que nunca había tenido uno y que además no sabía manejar. Pero esto no detuvo al valiente Dobladi que, al mismo tiempo que rememoraba su incapacidad automovilística, se acordaba que había dejado a El Maestro en casa de El Samurai.

- El control de la respiración, la meditación, el no- interés por los objetos exteriores, la concentración de pensamiento, la búsqueda del autocontrol y el equilibrio, una vez que has advertido todo esto, ya no tienes motivo de temor.

- Ciertamente creo que hay más verdad en tus reflexiones que en cuanto suelo oír por ahí, oh querido samurai.

Dobladi lamentó tener que interrumpir ese diálogo repleto de respeto, caballerosidad, sabiduría y belleza lingüística. Pero él había recibido una señal desde lo profundo del cielo y el tiempo se le estaba acabando.

- ... no hacer violencia a ser alguno, decir la verdad, no aceptar dones y buscar las posturas físicas que favorezcan el equilibrio ...

- Ejem, ejem – tosió Dobladi. Disculpe Samurai pero ...

- Pero, pero, pero, pero ¿pero qué?, ¿no ves que estoy hablando? ¿sos sordo o qué sos? ¡Mary, traéme el lexotanil! -exigió desaforado El Samurai a su señora esposa.

Terriblemente decepcionado por la metamorfosis que acababa de presenciar, El Maestro se levantó del piso, en donde se encontraba intentando alcanzar la postura de la serpiente enredada, y se dirigió a la puerta de la casa seguido muy de cerca por Dobladi. Antes de salir, El Maestro miró a El Samurai y le clavó una frase que perduraría por varias semanas en su pobre memoria:

- Nunca creí que alguien pudiera parecerse tanto a mí. Lo desprecio por eso. Ahora me voy y me llevo conmigo una nueva desilusión. Desilusión que no será tal cuando el tiempo con su natural efecto coagulante sane este dolor que no termina.

El Samurai trató de convencerlos para que se quedaran a escuchar otra parte muy interesante de su exposición sobre la espiritualidad oriental y para tentarlos les ofreció nuevas pizzas de arroz con cerveza Sampporro, propuesta que casi hace regresar a Vladi Dobladi, mas el recuerdo de la profecía del cielo lo hizo volver sobre sus pasos para continuar su camino.

Caminaron y caminaron. Un silencio espantoso los acompañaba. Cuando al fin Dobladi habló, ya estaban en San Pedro.

- Bueno, Maestro, no te pongas así. Necesito tenerte en óptimas condiciones para el viaje. A propósito, ¿vos no tenías un auto?

Siguieron caminando. Pasaron cuatro estaciones de servicio, dos puestos camineros de la policía, siete parrilllas con choripán a un peso y veinticuatro moteles con sus correspondientes veinticuatro carteles de neón.

- Disculpame, Vladimiro, ¿qué me estabas diciendo? Una nube de oscuros pensamientos se ha apoderado de mis buenas intenciones y temo que me conduzcan hacia la pasión indómita, aquella de donde no hay regreso.

- ¿Si vos no tenías un auto?. Yo me acuerdo que alguna vez viajamos en un Ami Ocho celeste modelo setenta y dos y que el que manejaba eras vos.

- Sí, sí. Es verdad. Ahora necesito caminar un poco, disculpame. ¡Qué jornada agobiante, Vladimiro, oh, que momento tan horrible he pasado!

Caminaron y caminaron y caminaron. Silenciosos. Caminaron y caminaron y caminaron. Apesadumbrado por lo ocurrido, El Maestro intentaba hallar una respuesta filosófica que aliviara un poquito su intenso malestar cultural. Caminaron y caminaron y caminaron. Y así llegaron a Buenos Aires.

- ¡Buenos Aires! - gritó El Maestro al ver el obelisco y, como mágicamente recuperado de su reciente pesado pesar, continuó hablando:

- Sí, pero ocurre que no lo tengo más. Cuando me separé de mi cuarta mujer lo arrojé simbólicamente al río Carcarañá. ¿Querés que lo vayamos a buscar?

- No, dejá, dejá, no tiene sentido. Ya alguien se lo habrá llevado.

Dobladi y El Maestro se sentaron en un banco de la Plaza de los Dos Congresos. Una anciana miope que los confundió con palomas les tiraba miguitas de pan.

- ¡Ya sé!

- ¿Qué?

- Lo del auto para ir a Jamaica.

- ¿Qué?

- ¿Te acordás de López, el campeón madrileño?

- Sí.

- Bueno, él tiene un primo que tiene un auto.

- ¡Fantástico!

- ¡Libustrina y Calefooón!

Los dos hombres se levantaron del banquito placero con el impulso vital propio de las aves que eran y partieron raudamente hacia el aeropuerto de Ezeiza.

noreply@blogger.com (fermut) — Sun, 05 Aug 2007 19:39:00 +0000

Capítulo 4

Donde se cuenta la invitación a Terry Perronel

Recibir una señal en lo profundo del cielo no es cosa de todos los días, así que Vladi Dobladi reaccionó de su estado de embriaguez y puso manos a la obra con el objeto de acabar de una buena vez con los preparativos para la profética travesía.

Aún no contaba con un cocinero apropiado para tal emprendimiento y fue en este quehacer que ubicó todos sus esfuerzos.

Terry Perronel era cocinero. Pero no un cocinero cualquiera. No era un chef internacional de esos que preparan hermosos platos llenos de nada con hojas de lechuga y otras tantas de perejil. No, nada de eso. Terry Perronel era un verdadero artista; un hombre que creaba cultura, que sabía ver más allá de los hidratos de carbono; un ser que dedicaba su vida entera a la preparación de los alimentos más contundentes y a la animación de almuerzos y cenas populares, como el locro del Primero de Mayo o las empanadas del día 25 del mismo mes. Perronel organizaba juegos tales como “la pesca del chorizo colorado”, que consistía en atrapar la mayor cantidad de rodajas del citado embutido en una olla de veinte litros repleta hasta el borde de un espeso guiso de lentejas. Para la realización de este juego, Perronel dividía a los comensales en tres o cuatro equipos a los que les ponía nombre de verduras, lo cual le causaba mucha gracia. También fue el artífice de competencias internacionales impresionantes como aquella tan conocida en la que Vladi Dobladi, bicampeón rosarino, y Jaleo López, tricampeón madrileño, igualaron en cuarenta y tres platos y medio de espaguetis con tuco, en la final del Primer Torneo Iberoamericano de Mayores Comedores de Fideos. Vale aquí recordar a Gonzalo Rodolfo Paellano Barca, valiente representante de Valparaíso, que obtuvo la medalla de bronce en esa misma contienda, éxito que nunca llegó a conocer ya que en el plato número treinta y nueve (mostachones a la manteca), sufrió un ataque cardíaco que acabó con su vida. Desde estas páginas, nuestro permanente y más sincero homenaje.

Precisamente de ese desafío intercontinental nace la amistad entre Dobladi y Perronel. Sucedió que ante el virtual empate, el organizador declaró el premio vacante. El campeón madrileño se retiró en busca de un free-shop donde poder comprar una botella de auténtica sidra asturiana, bebida que el profesional europeo utilizaba como único bajativo oficial luego de cada fecha de la competencia. Al campeón rosarino no le pareció justa la medida tomada por Perronel y pidió que se entregara una medalla dorada a cada uno de los dos vencedores.

Perronel dijo:

- No, no quiero.

Y Dobladi consideró entonces que la mejor manera de hacérselo entender era poniéndole de sombrero un plato colmado por la exquisita pasta casera. Perronel, hombre terco si los hubo alguna vez en la faz de la tierra, no comprendió el mensaje y se tomó a golpes de puño y sartén con el siempre dispuesto Vladi Dobladi. La pelea finalizó inmediatamente debido a la inesperada y milagrosa llegada de Ernesto Botaya con dos damajuanas de vino mendocino. Al poco rato, regresó Jaleo López que no había podido localizar ningún free-shop en todo el barrio y, luego de autoconvencerse de que la sidra asturiana no era ni tan única ni tan oficial, se dedicó a beber el tinto de sus anfitriones, tras lo cual quedaron los cuatro, Perronel, Dobladi, Botaya y López, desparramados por el piso, dormidos, beodos y amigos.

Terry Perronel vivía, desde hacía varios años, justo enfrente de la casa de El Samurai, en la cortada El Perrito Moreno, con su esposa La Flaca, sus nueve hijitos, los Perronelitos, y Tina, la perra.

Vladi Dobladi cruzó la calle y se dirigió con firmeza para hacerle una importante propuesta.

- ¿Así que a Jamaica?

- Sí, ¡Jamaica!

- ¿Y dónde queda eso?

- Ah, no tengo la menor idea.

- ¿Y en qué se llega?

- No sé. Supongo que por la panamericana.

- Tenemo que conseguir un auto entonce.

- Creo que sería lo mejor.

- ¿Y cuando saldríamo?

- A más tardar el domingo, antes de misa.

- ¿Hay que llevar traje de baño?

- Sí, traje de baño y paraguas.

- Listo. ¡Flaca, prepará todo que nos vamo a Jamaica!

Dobladi y Perronel sellaron el encuentro con un brindis de vino Toro Viejo con soda y una suculenta picada llena de aceitunas negras con carozo y aceitunas verdes rellenas con morrón y otras más con anchoas. La Señora Perronel juntó mallas, bikinis y bermudas, ollas y sartenes, paraguas y sombrillas y metiendo todo dentro de una valija brasilera dijo:

- Ya está, nos podemos ir.

- Bueno, espérenme aquí que voy a buscar el auto.

Y así Dobladi salió en busca del auto, mientras veintidós alegres manos de todos los tamaños se agitaban para despedirlo.

noreply@blogger.com (fermut) — Fri, 27 Jul 2007 03:00:00 +0000

Capítulo 3

Primera referencia a El Samurai.

El Samurai no era precisamente una compañía desagotadora. En todo caso, su compañía era agotadora, cansadora, pesada, fatigante, densa, molesta. Solía ocurrir que en sus entretenidas veladas se quedaba solo monologando ante una decena de invitados dormidos.

Saludó atentamente a Vladi Dobladi y a El Maestro, quienes fueron convidados imprevistamente a una pequeña comilona al estilo oriental. La clásica austeridad nipona fue representada por seis pizzas de arroz acompañadas por toneladas de cerveza importada por el Zar Gamai para la comunidad de aquellas islas asiáticas, que tan solemnes se ponen a la hora de comprar lo necesario para emborracharse. El ojo visionario del Zar Gamai había avistado el negocio y les trajo desde el mismísimo Tokyo, un container repleto de packs (x 24) de latitas Sampporro.

Sin embargo los nipones no creyeron en la autenticidad de dichas latitas a las que acusaron de ser viles imitaciones del gran brebaje oriental por excelencia. El container entero fue arrestado y las latitas fueron puestas entre rejas. Esto permitió la fuga de unas cuantas de ellas que lograron escabullirse aprovechando los espacios que quedaban entre barrote y barrote. Hasta que al fin, un sargento apellidado García descubrió el error federal en que se había caído y decidió empalizar toda la prisión estatal, sitio en el cual falleció al poco tiempo. Sus últimas palabras fueron: “Muero contento, hemos bebido al enemigo”.

El juicio fue largo y luego de tres años se comprobó la total inocencia de las latitas de cerveza, pero éstas para ese entonces ya estaban vencidas.

El Zar Gamai no se preocupó demasiado por el asunto ya que el tercer mandamiento de su decálogo profesional decía claramente: “Uno de cada diez y todo sigue bien”. Ya habría nuevos negocios para realizar y a fin de cuentas había aprendido una lección: "No debes comerciar con los japoneses, ni con ninguna otra comunidad que sea tan meticulosa a la hora de embriagarse".

Recordando la historia del Zar Gamai y las pobres latitas, Vladi Dobladi se había terminado hasta el último grano de arroz de las pizzas de arroz y hasta la última gota de la rubia bebida. El Maestro yacía a su lado roncando un dos por cuatro de su “buenosairesqueridocuandoyotevuelvaaver”. El Samurai conversaba apasionadamente con El Que Dormía, sin darse cuenta del estado en el que se encontraba su supuesto interlocutor. Dobladi se encontraba abrazado a un par de blondos recipientes vacíos a los que les decía cosas tales como “Esta noche es nuestra noche, chicas”, “La vamos a pasar Bomba” ó “Me encanta tu cuello, nena”. Los envases, hastiados de tanta verde espuma babeante, se desprendieron de los abrazos y besos de Dobladi que no tenía un sólo centavo en sus bolsillos, ni en ningún otro lado, por lo cual les estaba haciendo perder un tiempo valiosísimo que, pese a ser buscado intensamente, jamás pudieron volver a encontrar.