El tintero de Pilar

Polvo de Hadas

2024-12-17T16:51:00.000+01:00

Una niebla dulce y brillante cubría cada rincón del bosque. Era difícil caminar sin tropezar con esto y aquello. De vez en cuando se escuchaba un quejido, incluso algún improperio cuando, sin pretenderlo, se pisaba a algún gnomo en las mismas circunstancias que el resto de los habitantes del bosque de Uridon. Todos se preguntaban qué era aquello. Nadie recordaba algo parecido, aunque sí había quienes decían reconocer aquel delicioso aroma y ese tono rosado que se pegaba a la piel. “Permaneced en vuestras casas”, gritaba el Gnomo Mayor mientras tocaba una campana a lo largo del camino principal. Su cualidad de invidente desde que cumplió los 269 años le confería un sentido de la orientación y un tacto en sus pies que le permitían moverse con seguridad por un paraje que tenía memorizado, al centímetro, en su extensa memoria. Y todos obedecieron.

-¿Qué es lo que ha pasado? ¿Cómo ha podido suceder tal catástrofe? ¡Qué alguien responda, por el amor de Freya!

Veronyr, Reina de las Hadas, agitaba sus alas con una rabia nunca mostrada a sus hijas. Todas ellas lloraban desconsoladas la pérdida del Polvo Mágico que se había extendido a lo largo y ancho del Bosque, y más allá, sin saber cómo ni de qué manera las puertas del inmenso recipiente subterráneo habían sido abiertas de par en par, dejándolas así durante toda la noche. Sin duda, había sido algo hecho a conciencia. Nadie, repito, nadie conocía el lugar donde el mayor tesoro del mundo feérico era atesorado desde hacia…, imposible calcular el tiempo. Desde más allá de todos los tiempos conocidos. Llevaba siglos fabricar una porción del mágico elemento. Cuando un hada llegaba a la ancianidad, lo cual sucedía cuando cumplía los mil años, su piel liberaba un polvo rosado e iridiscente que se guardaba en una probeta de cristal fabricada por los Elfos. Este hecho se reproducía al transcurrir otros mil años, aunque, no todas ellas llegaban a cumplirlos porque sus cuerpos decidían evaporarse para siempre y disfrutar del plano etéreo. Después de recoger el Polvo liberado por sus pieles, se depositaba en el contenedor subterráneo, un laberinto de túneles también acristalados, otra magnífica creación de los artesanos del cristal élficos, que transcurrían a lo largo de este bosque, y todos los de alrededor creando intrincados recovecos y formas caprichosas. Las paredes contenían pequeñas celdas en las que se depositaba el polvo de hadas que se mantenía en suspensión mientras se movía de una celda a otra creando una neblina viva que contenía sabiduría, amor y paz, además de tantas cualidades como el hada que lo quisiese utilizar confería en el momento de aplicar al ser elegido para tal honor. Pocas veces se daba el caso, pero en ocasiones, alguien o algo merecía ser ungido con ello. Le concederían salud, conocimiento, rectificación de sus errores y una segunda oportunidad, entre otros muchos deseos, la mayoría de ellos inconscientes. El Polvo de las Hadas no tenía igual.

Pero no todo eran parabienes, no. Se sabía que existían unas criaturas malvadas que poseían la facultad de intencionar una determinada cantidad del polvo mágico para el beneficio de unos pocos y no siempre con buenas intenciones. Estos seres malignos eran difíciles de encontrar. Cambiaban de apariencia a su antojo, igual se hacían ver como una roca, un pequeño lago, un mosquito o…, o un humano. Solo con pensarlo algunas hadas muy, muy ancianas entraron en un sueño infinito porque sus corazones no soportaban tal desgracia.

-Señora, hemos recorrido los túneles y se ha perdido la mayoría del tesoro. Es como si un fuerte viento hubiese entrado sacarlo todo. Hay algún pequeño recoveco que aún contiene nuestro preciado tesoro, mi Señora. Hemos vuelto a cerrar las puertas para que se conserve esa pequeña parte, aunque…, no daría para mucho. Lo sentimos, lo sentimos mucho.

Y mientras contaban lo expuesto, lloraban y lloraban sin consuelo.

-Si no hemos necesitado extraer polvo durante estos días, ¿qué sentido tiene abrir las puertas? Y, lo peor de todo, ¡sin mi permiso y sin mi llave!

Nadie podía responder salvo con más y más lágrimas. Había tanta tristeza entre ellas que algunas empezaron a languidecer, sus pieles se tornaban grises y sus alas perdían su transparencia.

Era una verdadera catástrofe.

-¡Mi Señora, mi Señora! En la entrada hay dos gnomos del Bosque.

Quieren hablar con usted. Vienen impregnados de nuestro Polvo hasta el punto de que casi ni se les ve la barba. ¿Les dejo pasar?

Eran Olaf y Günther, dos ancianos del Bosque pertenecientes a la familia más antigua del lugar. Tras lo acontecido durante la noche, sabían que algo inimaginable estaba ocurriendo y necesitaban hablar con Veronyr con quien mantenían una relación correcta, quizás algo fría, pero su comunicación era la necesaria en los momentos pertinentes, y este lo era.

-Señora, nuestro afectuoso saludo, así como a todas sus hijas

-Si venís a quejaros, os aseguro que nosotras no hemos originado el mayor desastre de todos los tiempos. Esto no tiene precedentes ni…”

-Disculpe, mi Señora, no venimos a quejarnos de nada. Todo lo contrario. Nos gustaría ayudar. Pero antes, querríamos aportar algo que igual les puede interesar. Si nos lo permiten, nos podemos cambiar de ropa y sacudir nuestros cuerpos y barbas en el lugar que a ustedes les convenga. Con ello podrán recolectar todo el polvo que llevamos impregnado que, se lo aseguro, es mucho.

-Les agradezco el ofrecimiento. Procedan. Mis hijas les acompañaran al lugar idóneo. Les espero.

Una vez concluida la descarga y recogida del polvo mágico que portaban los Gnomos, volvieron con la Reina de las Hadas.

-Señora, es sabido por usted y por todas su hijas, Elfos y demás criaturas del Bosque que nosotros no necesitamos de su apreciado y mágico elemento. Nuestra condición ya nos otorga bondad, equidad, verdad, honestidad, sinceridad, salud, empatía, solidaridad…, y tantas cualidades como nos pudiesen ser conferidas por su exquisita magia. Por lo tanto, no necesitamos vivir impregnados de ella. Desconocemos el motivo por el que todo el Bosque, y más allá, está cubierto de Polvo de Hadas, pero estamos seguros de que no ha sido algo propiciado por ustedes, por lo que hay algo que está fuera del control de las Hadas y de nosotros mismos.

<<De momento, les ofrecemos recolectar todo el polvo que cubre nuestro poblado y a nuestros pobladores. Pueden ir ustedes a recogerlo allí, o podemos venir aquí uno a uno a dejarlo en el lugar que acabamos de utilizar nosotros mismos.

<<Además de eso, somos conocedores de la existencia de unos seres malignos que podrían hacer un uso no deseable de su magia si consiguen la cantidad que necesitan para ello. Por lo tanto, también nos ofrecemos a recoger todo lo que podamos, aspirar árboles, suelos, el mismo aire para que puedan devolverlo a su lugar de vida. Aun así, será imposible recogerlo todo por lo que…

-Un momento, querido Olaf. Es muy loable tu ofrecimiento y tu intención, pero va a ser algo arduo, largo en el tiempo y ya será inevitable que corra por todos lados ya que, al igual que podéis hacerlo vosotros, con buena intención, otros también irán aspirando y guardando el Polvo de Hadas. Por todas partes. Hay algo que nos tranquiliza, Olaf, y es que el contacto con nuestro mágico elemento conferirá a cada ser cientos de años de tantas bondades que se creará un ambiente de paz, amor y prosperidad sin igual. Al menos dentro del Bosque. En una cantidad excesiva, es cierto, y sin filtros entre unos y otros, también lo sabemos. Al igual que mucho del Polvo se desperdiciará porque entre los seres del bosque ya hay tantas criaturas maravillosas que se hace innecesario. El problema, y sé que tanto tú como tu compañero, Günter, y todo vuestro pueblo conocéis, es que traspasará fronteras y llegará hasta los humanos y lo que ello supondrá. Por no hablar de los seres infernales que circulan entre ellos y a los que muchos idolatran dejándose engañar. Esos serán los peores.

En ese momento, un lamento llenó la audiencia con los Gnomos. Las Hadas se miraban unas a otras y lloraban y lloraban; gemían y gemían.

Si el Polvo de Hadas llegaba hasta los humanos, sus efectos serían diferentes en cada uno de ellos. Los dones que les otorgarían serían imprevisibles, como imprevisible es el hombre. Podrían hacer el bien hacia los demás, obtener más salud, más sabiduría. Aunque, todo esto, es algo con lo que ya nacieron. Se les entregó un mundo maravilloso, hermoso, aprovisionado con todo lo que cualquier ser por pequeño que fuese necesitaba; obtendrían alimento, cobijo, agua; el día, la noche, la primavera, el otoño; el germinar de las flores, mares y océanos, y algo mucho más importante: su libre albedrío, el raciocinio, el placer del amor…

-Sí, sí, Günter, sabemos todo eso. Por ello, hace muchos siglos, protegimos la entrada al Bosque con nuestra pared espejo cuando sufrimos la primera invasión de estos seres abyectos. Hoy ya ni nos recuerdan. Nos llaman leyendas, cuentos… Y también sabemos que, así como algunos lo usarán bien, de hecho algunos lo obtuvieron mientras dormían sin saberlo con algunas de nuestras visitas, otros harán de ello su fuente de riqueza, su fuente de poder hacia otras personas y animales. Lo que llaman Su Mundo, no es más que un infierno para otros. Entre ellos mismos se aniquilan…, no voy a seguir porque todos sabemos ya cómo es el humano y su proceder. Ahora tienen una oportunidad para utilizar nuestra magia para el bien, aunque lo pueden usar también para el mal. ¿Y qué podemos hacer nosotras ahora?

-Dejadnos actuar, mi Señora. Somos exploradores de los mundos. Sabemos manejarnos por todos los rincones y entre todos los seres que habitan esta y otras tierras. Poseemos los dones de la invisibilidad, poderosa magia y mucha fuerza vital.

<<Os proponemos mezclarnos entre ellos y recoger tanto Polvo de Hadas como podamos, para ello necesitaríamos ser portadores de vuestras probetas élficas que iremos acumulando para depositarlas en sus manos cada cierto tiempo.

<<Las personas que no necesiten, o no merezcan los dones de su magia, serán desprovistos de ella durante el sueño.

<<Aquellos que hagan un buen uso de ello, o lo necesiten, serán cubiertos de un soplo de aire rosado cargado de intenciones que nosotros mismos impregnaremos.

<<De paso, intentaremos encontrar a aquellos seres demoníacos que reparten dolor, mentiras, muerte y destrucción y evitaremos que usen el Polvo aquellos a los que les ha llegado. Esperemos que no sea demasiado tarde para todo esto. Pero será mejor que no hacer nada, mi Señora.

-Jamás pensé que pasaría algo así, mis queridos amigos. Pero tampoco podría haber imaginado un gesto tan generoso y valiente. Estoy, estamos realmente impresionadas y agradecidas.

<<Adelante con vuestra misión, Olaf y Günter, hijos del Bosque. Por nuestra parte, os aseguro que no cejaremos en nuestro empeño de encontrar la causa de este desastre. Haremos una recolección masiva lo ante posible para poder cubrir aquellas necesidades que sean imprescindibles y necesarias, e intentaremos que la vida vuelva a ser igual que lo era ayer.

<<Ahora, debemos utilizar nuestro Polvo de Hadas, el que nos queda, para curar a mis hijas que con el sufrimiento de hoy han perdido su belleza, incluso sus dones. Seguiremos siendo Las Hadas del Bosque y seguiremos acumulando los Dones del Bien.

<<¿Por dónde empezaréis vosotros la tarea, mis queridos gnomos?

-Viajaremos al otro lado del Gran Espejo, al mundo de los humanos, directos a algún lugar pequeño, será un punto de partida y descanso. Discreto. No una gran ciudad. Algún pueblo con un gran puente de piedra ya que nuestros traslados se producen al tocar piedras ancestrales. Viajaremos durante la noche. Realizaremos nuestro cometido y regresaremos antes del amanecer. Ocultaremos la recolección y nos convertiremos en seres inertes a ojos de nuestros cuidadores, que ya hemos elegido a conciencia.

<<Haremos una primera entrega de vuestro Polvo de Hadas a Los Elegidos, una pareja de buen corazón y que son los idóneos para cuidar nuestro descanso durante el día.

<<Os iremos informando, mi Señora.

-Partid, mis sabios amigos. Y, ¡feliz Misión de Vida!

Y así, Olaf y Günther, partieron hacia quién sabe qué puente lejano para comenzar su Misión. Gran Misión. Esperamos que sean capaces de hacer del mundo de los humanos un lugar mejor.

PD: Ana y Jose, sois los primeros elegidos. Os pedimos que utilicéis correctamente vuestro Polvo de Hadas. No olvidéis poner un poco de él en vuestra muñeca y…, ¡que la Magia os acompañe!

Dedicado a Ana y Jose, quienes han querido repartir magia mediante mis gnomos, Olaf y Günther, entre sus familiares y amigos. Una compra solidaria que ayudará a muchos animales que necesitan el apoyo de todos.

Relato escrito por: Pilar Gómez Corona

Creación gnomos: Pilar Gómez Corona. Trabajo hecho a mano. Afieltrado con aguja.

El Bosque Azul, una bruja y una ruda.

2023-08-16T23:10:00.001+02:00

—Ha llegado bien, y se la ve feliz.

—¿Se lo darán?

—Sí, seguro, no te preocupes.

—Solo quiero que sepa de mi existencia y conozca a su madre.

—Y así será. Confío en ellas. Dejemos que los acontecimientos transcurran tal cual se leyó en el agua.

Quinientos años atrás:

—No vivirá mucho tiempo —lloraba Águeda mientras contemplaba a la recién parida. Su respiración era muy débil.

—Es preciosa. No veíamos una bruja tan bonita desde hace milenios —Úrsula, por su lado, admiraba a la preciosa bebé que acababa de venir al mundo.

—Más en su contra —apostillaba Águeda—, esa belleza confirmará las sospechas de todos.

—Nunca lo sabremos. Su madre se ha llevado el secreto con ella: Elfo. Duende. Gnomo…

—Ember no era como nosotras. Su cuerpo siempre perteneció al bosque. Y sus amantes también.

—¿Cómo ha podido pasar esto? Nosotras no morimos en los partos.

—A veces ha pasado, Úrsula. Cuando se mezclan las magias en las entrañas, el resultado es imprevisible. Os lo advertí. Os lo advertí…

—¿Y qué hacemos con la niña? No podrá sobrevivir sin su madre. Ninguna otra podrá sustituirla. Hace falta mucha magia para…, espera, se me está ocurriendo algo que es posible que… ¡Riega la ruda! Y riégala bien. Nos vamos de viaje.

—Envuélvela bien, por favor, Úrsula.

—Eso ya está hecho. Y tú, ¿Has proclamado la impregnación como debe ser?

—Esencia de lavanda. Polvo de luna. Hechizos de protección y buenos deseos, y el saquito con las siete piedras. Creo que no falta de nada.

—Bien, pues en marcha. Pégatela bien al pecho.

Agotadas tras días de caminata y un poco asustadas, se cercioraron de que estaban bien adentradas en la espesura del Bosque Azul. Allí, rodeadas de miles de flores, frondosos arbustos repletos de bayas y árboles tan altos que se perdían a la vista, encontraron un pequeño manantial del que brotaba un agua azul con un resplandor tal que iluminaba todo a su alrededor.

—Mira ese hueco bajo la piedra. Ahí estará resguardada. Si tiene que sobrevivir este será su lugar de partida.

—Águeda, date prisa; las hadas podrían aparecer y no nos está permitido estar aquí. Podrían apresarnos. Están prohibidas las incursiones en su feudo.

—¿Y eso quién lo asegura?

—Es así. Siempre pasa.

—Ya, ya. Siempre esto, siempre lo otro. Nunca tal y nunca cuál…, y luego pasa lo que pasa. Mira la bebé. Por cierto, ¿ha quedado leche?

—Sí, Hay suficiente.

—Déjala cerca del agua y se mantendrá fresca. Coloca el pesebre. ¿Has traído todos los hatillos que preparamos?

—Aquí están. Hemos agotado todas las reservas de hierbas que teníamos para el verano.

—Ya recolectaremos más. Ella las necesita más que nosotras ahora.

Colocaron a la niña sobre el pesebre de heno fresco con mil flores bajo el hueco de una piedra que formaba una pequeña cueva. A su alrededor, y protegiendo todo su cuerpo, fueron depositando hatillos de hierbas cuya mezcla propiciaba buenos augurios de salud y bienestar; no había un solo hechizo o encantamiento que no rodearan a la recién nacida en aquella cuna pegada al manantial de aguas azules. Entonaron cánticos intencionados y convocaron las almas de cada una de las brujas conocidas, sobre todo a la de Ember, su madre, para que el escudo mágico del amor envolviese a la brujita librándole de todo mal.

Corría una suave brisa cuando terminaron sus rituales; debían ya partir hacia su aldea. Llegaba el momento en el que los habitantes del bosque salían para hacer sus rondas y recolecciones. La pequeña había dejado de llorar después de tomar un poco de la leche que habían llevado para ella. Dormía cuando, decididas a no mirar hacia atrás, las brujas emprendieron el regreso hacia su hogar.

—¿Has dejado la leche, verdad?

—Sí. En la fuente, como dijiste. ¡Y deja ya de llorar!

—Ni siquiera la hemos puesto un nombre. ¿Cómo se nos ha olvidado?

—Bastante hemos hecho.

—¿Has visto sus ojos? ¡Qué ojos! Presagian cosas buenas.

—El destino dirá.

—¡Ya está! Iris. Se llama Iris.

Águeda giró su cara hacia la pequeña, cerró los ojos y susurró su nombre mientras soplaba con suavidad hasta que la niña quedó cubierta por un suave aliento que proclamaba su nombre: Iris.

Pasaron quinientos años desde aquél día en el que Iris fue dejada a su suerte en el Bosque Azul. Las brujas dedicaban cánticos e intenciones y muchos momentos para recordar a Iris y desearle que hubiese tenido una buena vida. Aunque sabían que ninguna bruja sobrevivía a su madre fallecida en el parto, la esperanza de que aquel padre misterioso hubiese sentido el corazón latiente de la pequeña y la hubiese recogido se convirtió en una especie de leyenda, de cuento, de deseos para las segundas oportunidades. La magia es poderosa y creer en ella su mayor poder.

Y un día…

—Úrsula, Úrsula, levántate. ¡Vamos!

—Déjame, por favor, me duele todo. No volveré a danzar así nunca más. ¡Ni un aquelarre más! Soy muy vieja para eso ya. ¡Y tú también! ¡Déjame dormir!

—No puedo. Está pasando algo importante. ¡Ven! —Águeda insistía y tiraba de ella.

—¡Qué no!

—¿Y si te digo que del bosque ha salido un ser tan luminoso que irradia un aura azul? Bajo sus pies van naciendo flores de colores. Colores y aromas que nunca has podido imaginar. Arrastra una estela que parece el mismísimo arcoíris.

—Lo que te digo. No volvemos a ningún aquelarre más. Ya no tenemos edad para beber esas pócimas que luego…

—¡¡Te digo la verdad, bruja vieja y gruñona!! ¡¡Levántate!!

—¡Ya voy! Maldita bruja loca.

Y allí estaba. Su apariencia podría no ser muy diferente a la de las demás brujas del poblado, salvo por un aura azul y una belleza diferente. Todo se suavizaba con los colores que portaba en su vestido. Los colores del arcoíris. Y algo muy extraño. Algo que ninguna bruja había llevado nunca, porque sí, su aspecto podría ser el de una bruja, pero sus movimientos eran avisados por un pequeño cascabel que colgaba de la punta de su gorro. Algo propio de duendes y otros seres. Parecía muy joven, quizás con no más de cuatrocientos años, por eso emanaba juventud y frescura.

La visitante estaba rodeada de otras habitantes del poblado. Brujas jóvenes, ancianas, niñas…, todas ellas parecían escuchar con atención lo que les contaba.

—¿Quién es? —preguntaron las hermanas con curiosidad y, también, con preocupación, a la bruja más anciana de la aldea que escuchaba a distancia apoyada en su bastón.

—No lo sé. Pero esto me resulta extraño. Prefiero no saber nada más. Me vuelvo a casa. He dejado un ungüento a medio hacer. No me interesan historias del Bosque, no, no me interesan, me voy, me voy…

—Ven, Úrsula, acerquémonos.

—No sé si es buena idea. Siento una presión en mi pecho que…

—A mí me pasa igual. No digamos nada más hasta cerciorarnos.

Y allí, de pie, con su escoba entre las manos y una voz que no pudieron obviar por el recuerdo que traía a sus oídos, una brujita, rodeada de flores y aroma a hiervas contaba su historia:

—Vengo del Bosque Azul. Allí me criaron sus habitantes. Me contaron que un día aparecí en una pequeña cueva al lado del manantial. El Hada Madre decidió que, aunque parecía una bruja, mi aura era especial; parecía hija de la luz, una luz que habitaba entre ellos. Algo extraño, dijeron. Y entre todos me educaron. El que sobreviviera sin mi madre parece algo inaudito. Hubo momentos en los que pensaron que moriría tras llorar y llorar durante horas, días… La leche que me daban no me sentaba bien, y no encontraban una igual a la que apareció a mi lado cuando me encontraron. Cambiaban de la de unas madres a otras, pero no resultaban y yo lloraba y lloraba, hasta que, sin saber cómo, empezaron a aparecer pequeños cantaros con una leche blanquísima y dulce que, desde ese momento, me alimentó y consiguió hacerme crecer. Esa es la magia del bosque, siempre aparece lo que necesitas. Dicen que nunca más volví a llorar. Que mis ojos empezaron a iluminarse como estrellas y comencé a sonreír. A los cincuenta años comencé mi aprendizaje. Imaginad, conozco la magia de cada uno de los habitantes del bosque. Recetas, hechizos, pócimas, bizcochos, estelas cargadas de estrellas y polvos que cambian de color y que podrían transformarte por completo si así lo deseas. El Hada Madre me visitaba por las noches y me relataba historias fantásticas mientras me dormía, historias que al despertar ya no recordaba, pero que dejaban en mí nuevos conocimientos y cambios en mi aspecto con un fin que, según me advertía, vendría en un futuro.

>>Hace unos meses me comunicaron que debía prepararme para regresar a mi procedencia, ya que estaba claro que era hija de una bruja. Debía completar mi sabiduría con lo que vosotras, todas vosotras, me enseñéis. Llevo dos días caminando desde el punto en el que me dejaron los centauros hasta llegar aquí.

Y siguió relatando su vida en aquel maravilloso bosque. Describió a algunos de sus habitantes, aunque no a todos, ya que a algunos no era posible definirlos, solo se les podía sentir. Contaba qué comían, cómo aprendía con lo que cada uno aportaba a los demás. Las largas jornadas de magia en las que acababa con los dedos dormidos, con la cabeza llena de cánticos que se convertían en un hechizo para tal o cual cosa. Las miles de bayas dulces y jugosas que se encontraban por todos lados con efectos para nuestra salud o para nuestro conocimiento. Las flores que se le pegaban al vestido, que fue creciendo de largo con el tiempo más y más, era un capricho de seres mágicos que se divierten haciendo travesura y ella era la favorita de todos para probar sus fantasías. Cuando comenzaron las clases de pócimas y el caldero empezó a hervir, se dieron cuenta de que Iris necesitaba los conocimientos de las brujas para completar su sabiduría.

—Y aquí estoy. Les echaré de menos. Son mi familia y les quiero. Y aunque sé que los volveré a ver, me advirtieron que sería dentro de muchos años, cuando me convirtiese en la bruja que estoy predestinada a ser. Solo entonces podía llegar hasta ellos de nuevo. Serás alguien único, me dijeron el día de la despedida entre risas, también llantos; bailes y vuelos sorprendentes. Si vieseis lo preciosas que son las hadas… Por cierto, ¿con quién podré vivir?

Desconcertadas con todo ese relato, se miraban unas a otras preguntándose si aquello sería del todo cierto. Conocían historias del Bosque Azul y a algunos habitantes del mismo que se acercaban a su aldea en ocasiones especiales: solsticios, lunas de sangre y otras circunstancias, como cuando hablaban las piedras, y confiaban en ellos, pero ahora, ante aquella especie de bruja luminosa, no sabían muy bien qué responder ni qué debían hacer. Entonces se escuchó una voz:

—¡Con nosotras! Vivirás con nosotras.

—¿Pero qué dices? ¿Te has vuelto loca? —protestó Úrsula.

—Yo soy Águeda, y ella es mi hermana Úrsula. Ven. Nuestra casa es muy grande y, como ves, somos ya muy ancianas, nos vendrá bien tu compañía. Nosotras te enseñaremos todo lo que necesitas saber. Bueno, nosotras y todas las demás. Deberás aprender de todas ya que cada una tiene su peculiaridad y su Don. Si te parece bien, querida… no sé cómo llamarte.

—¡Ah, perdón! Llevo mi nombre escrito en mi brazo, dicen que me lo grabaron con el aliento de una bruja. A veces pienso que me contaban lo que querían —y rieron las dos.

—Entonces te llamas…

—Iris. Me llamo Iris, La Bruja de las Segundas Oportunidades.

—Por supuesto.

Y así, se encaminaron las tres juntas hacia la casa con forma de bizcocho y tejado de chocolate, privilegio de las más ancianas del lugar. Úrsula, apoyándose en su bastón, iba mascullando algo de lo que Iris y Águeda no se percataron ya que se iban contando sus cosas.

Esa noche, una vez acomodada en su habitación, en su cama con aromas a hatillos de otros tiempos y una almohada rellena con heno de mil flores, Iris durmió como si aquel fuese el sitio en el que llevaba toda su vida.

En la cocina, Águeda se acercó a la ventana donde la ruda crecía con cada rayo de sol, con cada gota de agua; era tan grande que estaba cubriendo todas las paredes, algo bueno, ya que, cuanto más grande, mayor era el poder de las brujas de esa casa. Se colocó frente a ella y le pidió: por favor, devuélveme lo que esconden tus raíces. Gracias por guardarlo. Abrió sus manos y en ellas quedó depositado un cuaderno que decía: “Para ella, de sus padres”.

Dedicatoria: Para Laura. Para tu segunda oportunidad. Para todas las que vengan detrás. Para tu felicidad.

Con todo mi cariño y amor verdadero.

Autora:Pilar Gómez Corona.

Imagen: Bruja de lana afieltrada creada por Pilar GC

Un camello hacia El Llano (Lawrence de Arabia)

2017-04-23T21:58:00.000+02:00

“Estuve conduciendo durante todo el día por un camino lleno de piedras, parecía el camino hacia el fin del mundo, hasta que de repente, llegue a una playa fantástica, en cuya orilla había un pequeño, pero encantador pueblo, llamado Carboneras, pensé que sería mi hogar para el resto de mi vida”

Eddie Folie (Localizador)

Los últimos golpes de martillo marcaron el final. El sonido del claveteo fue sustituido por un aplauso unánime, felicitaciones y apretones de manos. Una bella ciudad nacía de forma casi mágica sobre la playa de El Algarrobico, suavizando el agreste paisaje con sus calles salpicadas de palmeras y la blancura de sus casas: Aqaba, la antigua ciudad jordana, lucía ya esplendorosa.

—¿Padre, adónde va?

—A ver a los del cine.

—Llévese a Romero, que es mucho paseo.

—Deja al borrico en paz, ya le mueves tú bastante… pobre animal.

—Pues ande con cuidado.

Manuel comenzó su andadura hacia la playa de El Algarrobico. El día arrancaba luminoso y templado, y aunque el paseo era largo, tampoco había prisa. Decidió pasarse por la playa de El Lancón, por si ya faenaban los jabegotes y con un poco de suerte sacaban buena pesca. Dos de sus nietos se hacían a la mar cada día para alimentar a sus familias, una vida dura que además implicaba preocupación y espera.

—¡Manuel! Buenos días, ¿cómo usted por aquí tan temprano?

—Pues ya ves, de paseo hacia el río. Me han dicho que han levantao allí un pueblo más grande que el nuestro con cuatro clavos.

—Eso dicen. Todos los mozos y mozas andan como locos por participar en eso del cine.

—Eso es bueno, José, eso es bueno. Trabajo es lo que hace falta, aunque sea por unos días y cuatro perras… ¿Y vosotros qué?

—Ahí lo tiene, abuelo. Poca cosa hoy. Na ayer, y así vamos…

—¿Volvéis a salir o ya guardáis las redes?

—Hay que salir. No queda otra.

—Pues con Dios, y suerte, hijo. Yo tiro p’arriba que aún me queda un trecho largo.

—Ya nos contará lo que allí se ve, Manuel. ¡Cuando se entere el Pablito…!

—Ya le acercaré pa’que vea lo que hay… o se nos va él solo cuando menos lo esperemos.

Y continuó su marcha hacia el misterioso escenario de cartón piedra.

El sol comenzaba a molestar sus ojos y se ajustó el sombrero de paja, la sombra del ala le permitió mirar hacia la Torre del Rayo, una antigua torre vigía que se alzaba, casi en ruinas, en un lugar privilegiado para admirar a diestra y siniestra la preciosa costa desde donde en otros tiempos se vigilaba la llegada de los berberiscos.

—¡Abuelo… Abuelo! Espera… Esp…

—Pero, criatura… ¿qué haces aquí? ¿Y la escuela? —observaba la imagen de su nieto con ternura mientras éste intentaba recuperar el resuello cabeza gacha y manos apoyadas en las rodillas.

—Cómo corres, abuelo, creía que te dolían los huesos.

—Eso solo se lo digo a tu madre para que me deje tranquilo. Vuelve a la escuela.

—Que no, abuelo, el maestro se ha ido a ver al médico. Dice que está malo —se incorporó y tomó la mano de su abuelo—. Madre me ha dicho que ibas a ver a los del cine… y…

—Ya… Pues venga. Vamos. Pero no te separes de mí o nos volvemos.

Como un sol naciente, las casas y edificios de la antigua ciudad de Aqaba emergían en el horizonte.

—¡Mira abuelo, mira!

—Ya lo veo, hijo —se sentó en una piedra grande que a modo de silla improvisada le sirvió para reposar de la caminata.

Asentada en la desembocadura natural del río Alías, la Aqaba fílmica bullía como si la vida que llenaba sus calles formase parte del lugar y no como el resultado de un magnífico atrezo. Hombres vestidos con atuendos de otros lugares se mezclaban con los que vestían modernas ropas y manejaban cámaras, portaban altavoces y manipulaban los ropajes de los actores; otros colocaban figuras entre los edificios, “humanos” de madera que parecían cobrar vida con cada llamamiento a la acción. Pero había algo que mantenía mudo y ojiplático a Pablito, algo que tenía vida propia: los camellos. Un centenar de ellos fueron traídos del Sahara español junto con cientos de caballos de toda España para participar en escenas cruciales de Lawrence de Arabia, la película.

—Niño, cierra la boca que entran moscas —reía Manuel mientras con un dedo movía la mandíbula de su nieto.

Una melodía silbada con acierto y una figura conocida se acercaba por el camino. Portaba una caja que parecía de madera y un morral. La altura, el porte y el canturreo que siempre le acompañaban no dejaron lugar a dudas.

—Hombre, Perico, ¿tú por aquí también? —tendiendo la mano, Manuel saludó efusivo a su antiguo vecino que ahora vivía en el Llano de Don Antonio.

—¡Cuánto bueno! ¿Qué hace aquí este mocoso? —Pablito apartó la cabeza, aunque Perico consiguió enmarañar su cabello.

—Hemos venido a ver el cine —contestó el chiquillo.

—¿Vienes de allí, chaval? Te veo cargado —preguntó el abuelo señalando la caja.

—Uno de los carpinteros se machacó una mano hace unas semanas y alguien se acordó de mí, como si no tuviesen suficiente con doscientos… Fueron a buscarme al Llano y aquí llevo desde entones. Me ha venido bien porque estaba con los ojos malos y no podía trabajar en el esparto, pero como hay que seguir comiendo, este jornal me ha sacao del apuro.

—¿Has estado dentro del cine? ¿Me puedes llevar? ¿Podemos ver a los… los…?

—…Camellos, Pablito, son camellos —le aclaró su abuelo—. No ha dejado de mirarlos desde que los hemos descubierto en ese alto. Lo lleva en la sangre… el aprecio a los bichos, digo.

—Hay un montón, Pablito. En esta película son tan protagonistas como los actores —y volvió a removerle el pelo.

—¿Podemos verlos? —insistía el pequeño.

Perico se mantuvo meditabundo durante unos instantes. Movía una hebra de paja de un lado a otro de la boca mientras paseaba la mirada por el escenario cinematográfico, y les dijo:

—Hice la mili en el Sahara. Tuve la ocasión de montar a esas bestias, también caballos, y hasta vi avestruces… No pensé que volvería a hacerlo, la verdad. Pero se me está ocurriendo…

—Déjalo hombre, si solo son cosas de críos.

—Yo no soy nadie para entrar en la zona de los animales, Pablito, pero estas oportunidades de aventura solo se presentan una vez en la vida. ¿Te gustaría dar un paseo en camello?

—Sí, sí, por favor… sí… sí…

—Quita, quita… Dejaros de tonterías. Esta gente viene a sus negocios y no van a dejaros jugar con sus animales. A saber lo que les han costado esos bichos… No son juguetes, Pablo, hijo.

Sin mediar palabra, Perico arrancó con largas zancadas hacia el poblado de cartón piedra. Por más que le reclamaba Manuel voceando su nombre e intentando que regresara, no hubo manera de hacerle parar. Tan solo giró la cabeza y les avisó:

—No se mueva de ahí, abuelo. Voy a ver qué puedo hacer. Están rodando ahora, estaréis entretenidos.

El abuelo sacó un pañuelo del bolsillo, se secó la frente del sudor que asomaba bajo su sombrero, se sentó de nuevo en la piedra y negando con la cabeza dijo:

—Dios nos asista…, recuerdo las travesuras de este muchacho y no eran cualquier cosa.

Ambos pasaron un buen rato entre gritos de ¡Acción!, y los consecuentes ¡Corten! Tuvieron la oportunidad de ver en movimiento a los actores, vestidos con túnicas blancas y con las cabezas tocadas por un largo pañuelo; otros vestían uniformes militares, otros turbantes… Las mujeres cubiertas de negro desde la cabeza hasta los pies… soldados, cañones… Repetían una y otra vez las escenas para regocijo de los improvisados espectadores.

—Ven, Pablito, subamos un poco por el camino de la Torre, seguro que desde allí arriba se ve mejor.

Al terminar el ascenso las vistas les dejaron maravillados. El escenario era fantástico, con el mar en calma bordeando la ciudad… Pero a pesar del espectáculo, una imagen sorprendente acaparó su atención: Perico, aparecía ante ellos montado en un magnífico camello. Detrás, un caballo blanco con su montura reglamentaria, les seguía amarrado por las riendas.

—¡Válgame el cielo, Perico! ¿Qué has hecho?

—Os presento a Omar y a Rayo.

—¿Se llaman así? —preguntó Pablito.

—En realidad acabo de bautizarlos.

—Pues no eres muy original que digamos —comentó Manuel—. Has robado estos animales. ¿Qué pensarán de nosotros? Nos buscarán… Nos detendrán…

—Vamos, abuelo, no exageremos —alegó Perico—, ni se darán cuenta de que faltan. Son muchos los que tienen de repuesto.

—No son piezas de molino, bruto, son animales. Devuélvelos ahora mismo.

—Claro que los vamos a devolver, pero antes vamos a pasear por el monte hasta el Llano. Abuelo, póngase esto en la cabeza, y tú este turbante Pablito.

—¿Qué es esto? Nos vas a meter en un lío… —insistía el abuelo mientras daba vueltas al pañuelo blanco.

—Lo suyo, abuelo, se llama kafiyyeh y es, junto con la túnica, que aquí tiene una, la indumentaria árabe. Y a Pablito le he traído un turbante turco, como los que están en el campamento de la rambla.

Pablito corría de un lado a otro emocionado, con el turbante balanceándose en su cabeza e instigando a su abuelo para que se colocase el pañuelo y la túnica. Perico les ajustó las vestiduras a ambos y, una vez que los tres estuvieron listos, comenzaron su expedición como si del mismísimo Lawrence de Arabia se tratase.

—Pablito, tú montarás el camello, ya verás qué cómodo. Tiene una especie de silla sobre la joroba hecha a base de mantas y una piel de carnero, siéntate sobre ello y agárrate fuerte. Espera a que Omar se arrodille para que puedas subir bien —y con destreza, hizo que el animal se arrodillase, y entre ronquidos que asustaron, aunque no espantaron al pequeño Pablo le aupó y asentó sobre la joroba del animal que esperó paciente—. ¿Ya estás bien agarrado, Pablo? Ahora vas a subir muy alto. ¡Vamos allá! —Pablito, obediente y expectante, se abrazó fuerte a la piel y las coloridas mantas y entre risas y la advertencias de su abuelo, fue ascendiendo a la vez que Omar obedecía las precisas órdenes de Perico—. ¡Ya estamos arriba! ¿Ha sido divertido? —el niño asentía emocionado y se recolocaba sobre su asiento después de las sacudidas del ascenso—. Le toca, abuelo. Suba al caballo. Es como montar a su borrico pero un poco más alto. Vamos. Un, dos… ¡tres! Ya estamos.

El niño reía. Manuel no pronunciaba palabra, y camuflado bajo su tocado árabe se dejó llevar camino abajo, camino arriba, por los montes de la Sierra de Cabrera. Perico, en medio de ambas monturas, caminaba y les guiaba mientras comenzó a relatar la historia de un hombre que conquistó una ciudad…

—Durante la Primera Guerra Mundial, un oficial británico, junto con un ejército de beduinos, cruzó el desierto camino a la ciudad de Aqaba para arrebatársela a los turcos. A ese hombre le llamaron Lawrence de Arabia…

Al cabo de las horas, pensaron que era el momento de dar la vuelta, y decidieron, imbuidos por las magníficas historias de batallas lejanas y viendo que nada había pasado por su fechoría, hacer una entrada triunfal en Carboneras. Al llegar a la plaza del Castillo de San Andrés, y bajo la estupefacción de los vecinos, cruzaron parsimoniosos por delante de las ruinas hasta que, de forma sorpresiva, fueron llamados a detenerse.

—¡Alto! —ordenó levantando el brazo un guardia civil de los de tricornio y pistola—, ¿se puede saber qué hacen con estos animales y vestidos de esa guisa?

—¡Hola, Sebastián! —Saludó decidido el abuelo.

—Pero… Manuel, por Dios, ¿qué haces montando este caballo?

—Pues ya ves, dando un paseo al nieto, que se ha puesto pesao.

—Disculpe usted, Seb… Agente de la Autoridad, pero venimos de recoger a estos animales que hemos encontrado vagando por el monte —aclaró Perico—. Como puede ver, llevo herramientas de trabajo, soy uno de los carpinteros del escenario de cine, y según regresaba de allí, encontramos a estos pobres bichos perdidos.

—Que conste a todos ustedes que nosotros solo estábamos de visita en el lugar de los hechos —apostilló Manuel al ver que tras los guardias había tres hombres hablando entre ellos de forma ininteligible, y por sus ropas y su aspecto eran con total seguridad los visitantes americanos.

—Se preguntarán ustedes, y con razón, qué hacemos con estos ropajes, pues yo se lo explico —continuó Perico con la narración de los hechos—: el camello portaba una cesta y dentro estos disfraces, y claro, dada la situación y por divertir al chaval, hemos decidido…

—¡Vale ya, hombre! —espetó el guardia civil—, esto es de guasa, Perico. Mira que hacía años que no tenía que llamarte la atención. Pero tener que hacerlo con usted, abuelo… esto sí que no me lo esperaba. Y ese crío, ahí en alto, para darse un buen castañazo subido en esta bestia…

—No son bestias, Sebastián, son animales, solo animales…

—¡A callarse todo el mundo! —concluyó el guardia.

Uno de los testigos americanos, se acercó y, por medio del traductor, algo debió decirle que apaciguó los ánimos del Sargento. El hombre, alto y bien vestido, sostenía una sonrisa ladeada y parecía divertirse mientras observaba la escena.

—A ver, dadme los nombres completos, que me los pide aquí este señor… Y bajaos ya de ahí, que me he cansao de mirar p’arriba.

Desmontaron nieto y abuelo. El niño se entretuvo acariciando a Omar y a Rayo que movieron sus cabezas complacidos. Devolvieron los ropajes y acompañaron a los guardias al cuartelillo donde, lejos de lo que pensaban, tuvieron que contar una y otra vez su aventura entre las risas de unos y los gestos de desaprobación del que les había llamado la atención. Incluso Perico se fumó un par de cigarrillos con el Cabo Primero.

***

—Toma primera. Asalto a la ciudad de Aqaba… ¡ACCIÓN!

A la puerta de su casa, un anciano ricamente vestido, fumaba un narguile. A su lado, un niño jugaba con las nubes de humo que ascendían desde la boquilla. De repente, gritos, cañonazos, soldados que corrían rifle en mano: “¡Al frente, al frente!” “¡Arriba, arriba!”… A lo lejos, envueltos en una gran polvareda, el sonido de cientos de caballos al galope anunciaba lo que sería el ataque a la ciudad jordana de Aqaba. A la cabeza, Lawrence de Arabia, montado en su camello, instigaba al ejército que le seguía a invadir la ciudad. Todo parecía perdido.

—¿Quién es el que está corriendo como loco sobre ese camello?

—Pues… un figurante más… supongo.

—Está a punto de ensombrecer a O’Toole. ¡Nos va a estropear la escena!

—¿¡¡Quién es ese, quién es ese!!?

—Cámara, ¿la toma es válida?

—Sí, sí, no hay problema, ya le ha adelantado y todo va bien, ¡es una bala!

Desde el sillón del Director se escuchaban carcajadas, y una letanía repetida con pronunciado acento inglés: Perico… ja ja ja… Perico… ja ja ja…

¡COOORTEN!

©Pilar Gómez

Relato incluído en el libro: La narrativa tenía un precio

Díselo a ellos

2016-05-20T00:12:00.001+02:00

P— Impresionante.

C— Lo es.

P—Menuda cornamenta.

C—Sí. Piensa que es un cuadro.

P—¿No es real? ¿Le conociste?

C—No, es...fue uno de tantos.

P—Como los perros…, como mis… como ellos.

C—Sí. Como ellos. Se vieron obligados, ya lo sabes.

P—Como yo.

C—Ellos te obligan. No le des más vueltas.

P—Sabes que después me matarán a mí, ¿verdad?

C—Así es.

P—¿No hay nadie que nos ayude a terminar con esto?

C—Sí, los hay.

P—Y ¿a qué esperan? No quiero hacerlo.

C—Están repartiéndose medallas.

P—¿Y eso qué es?

C—Es quién fue primero. O quién lo hizo mejor.

P—¿Y eso nos ayudará a que eviten esto antes?

C—En absoluto.

P—Pues entonces no entiendo su ayuda.

C—Ni yo, pero así son los humanos.

P—Si yo tuviese esas medallas se las daría. Yo solo quiero no matarte mañana.

C—Y yo solo quiero vivir.

P—¿Y a quién se lo decimos?

C—Díselo a ellos.

*(P= perro; C= ciervo)

Relato: Pilar Gómez Corona

Ilustración: Paco Catalán

Polvorín y el fuego.

2015-11-16T01:01:00.001+01:00

No sé cómo relatar lo sucedido ayer noche en Medinaceli. Es muy complicado escribir cuando se siente tanto dolor y tanta rabia.

Escribo y borro, escribo y vuelvo a borrar... me pueden los sentimientos de indignación.

Quería hacer una crónica lo más real posible sobre Polvorín, el toro abrasado, explicar lo que para muchas personas supone el que, bajo el calificativo de fiesta popular, se torture a un animal con saña hasta dejarlo malherido y traumatizado el resto de sus días, pero no me salen más que exabruptos, y no quiero caer en ello ni alimentar un morbo innecesario. El tema es demasiado serio.

Seguramente con mostrar las imágenes de Polvorín envuelto en el chisporroteo de las llamas que prenden en su cabeza, sería suficiente para horrorizar a cualquiera ante semejante barbaridad, pero, hay más antes de prenderle, y hay más después de apagar el fuego y volver a cargarle en el camión que anteriormente le trajo a su aquelarre.

Está la algarabía de un pueblo que canta, baila y bebe antes de la quema. Está la preparación de una plaza con hogueras y una estaca para atar al animal antes de prenderle. Está una organización que desde el Ayuntamiento prepara el festejo y organiza a las fuerzas de seguridad para asegurarse de que todo saldrá según lo previsto. Torturar a Polvorín es el objetivo, por encima de todo. Qué cautela y qué frialdad para un acto de violencia extrema.

Después están los mozos que arrastrarán a tirones al toro con cuerdas mientras este se resiste e intenta evitar lo que su instinto de supervivencia le avisa: La muerte. Esos mozos que le atarán al poste y, bajo la ávida mirada de los espectadores congregados al rededor, le prenderán los cuernos untados con cualquier cosa que arda el tiempo suficiente para que el animal corra despavorido, enloquezca de pánico y dolor mientras es observado por un gentío que se alimenta con su sufrimiento.

“¿Sabes lo que más me llamó la atención y lo que más se me ha grabado en el alma? El silencio que había en la plaza; el olor a tortura… con las hogueras encendidas. El camino al fondo con el toro al que arrastran con mucha, mucha violencia. Le sacan del camión tirando de cuerdas como salvajes…” Laura.

“Tengo un vídeo y se oye un berrido del pobre animal y… se te hiela la sangre” Eva.

Cuando consideran oportuno que ya tienen suficiente, apagan a Polvorín y lo vuelven a cargar en el camión. Ya está ciego, le han quemado los ojos. Ya ha enloquecido con la inesperada y pavorosa acción. ¿Para qué? Y cantan y bailan y beben… se divierten.

Los antidisturbios han cercado a los activistas que han acudido a decir basta ya, a intentar salvar a Polvorín, a pedir por su vida… Dos muchachas son golpeadas por los taurinos en la plaza tras saltar a ella en un intento desesperado por frenar la tortura; hay detenciones, sanciones, multas para los animalistas… intentar salvar la vida de un animal se castiga, pero se protege a sus torturadores… ¿A quién beneficia mantener embrutecidos a los violentos? Seguramente una alcaldía bien vale esta locura, y un puñado de votos se compran con pan y circo.

Podría parecer mentira que esto exista hoy día en cualquier civilización, pero existe; que acciones tan crueles y despreciables sean el aliciente de todo un pueblo, pero lo son… con lo que podemos asegurar que la evolución, la civilización, el progreso, no han llegado a España. Hemos salido de la cueva, pero la cueva no ha salido de Medinaceli, o Tordesillas… y de todos y cada uno de los pueblos que incluyen en su agenda de festejos la tortura y la muerte de un animal.

Mientras llega la razón, otros muchos seguiremos luchando, llorando y gritando ¡BASTA YA!

LA TORTURA NO ES CULTURA.

DERECHOS PARA LOS ANIMALES.

Y, aunque puede parecer algo manida, os dejo la frase que un pacifista nos regaló hace mucho tiempo y que, por desgracia, debemos repetir una y otra vez hasta que se instale en el alma de todos.

La grandeza de una nación y su progreso moral puede ser juzgado por la forma en que sus animales son tratados. Gandhi

Gracias a vosotros, valientes, que acudísteis a defender a Polvorín con el único fin de intentar salvar su vida y demostrarnos que aún hay esperanzas para el ser humano. Vosotros sois el ejemplo a seguir.

Pilar G. C.

Escrito con motivo del macabro festejo celebrado en Medinaceli (Soria-España) llamado Toro Jubilo en la noche del 14 de noviembre de 2015.

Por Rompesuelas: Lo evidente

2015-09-14T01:30:00.002+02:00

evidente:

adjetivo

Que es tan claro y patente que no puede ser puesto en duda o negado.

Pues parece ser que lo evidente no lo es tanto.

Se abre un puerta. El animal es liberado.

El toro respira, camina y disfruta de su libertad. Tras él, un numeroso grupo de personas dispuestas a divertirse, persiguen al animal entre risas y aspavientos. Vocean al animal que aún es ajeno a su destino. El toro intenta buscar pastos menos concurridos. De forma repentina comienza a sentir dolorosos impactos en su piel. No lo ha visto venir, pero por uno y otro lado repetidas lanzadas abren su carne. El animal, desconcertado, intenta escapar del dolor, pero los lanceros, entrenados y expertos verdugos, continúan con el ritual de clavar con saña una y otra vez sus armas. El toro huye. Como cualquier ser vivo intenta escapar del dolor y preservar su vida. Este acto excita aún más a los lanceros y a la masa enfervorecida que disfruta y admira el espectáculo entre los mugidos de dolor y el rojo de la sangre derramada; su adrenalina sube y su avidez de más no tiene límite. No hay compasión. Las lanzadas aumentan. Todos quieren participar y clavar su punta de lanza en el cuerpo del animal que se va cubriendo con los regueros de su propia sangre. La vega es amplia y hay que dirigirle hacia el lugar en el que le esperan otros lanceros, esta vez a caballo. Ahora, el animal, se gira con cada clavada, mira a quien le hiere sin comprender qué provoca eso. Su soledad, en medio de los armados pone de manifiesto la injusticia a la que está siendo sometido. Intentará defenderse; quiere parar la agresión; quiere salir de allí. Su instinto ya le ha asegurado que su vida está en grave peligro y tiene que luchar. Embestirá, se girará de un lado a otro desconcertado y asustado ante una multitud cada vez más agresiva. Pero está en desventaja. De eso se aprovechan tanto los que le agreden, como los que, a una cobarde distancia, disfrutan de su ejecución. La sangre estimula sus ansias de más; la vega debe teñirse de rojo para alimentar su sed. Cuando consiguen llevar al animal al lugar previsto, aparecen esos otros “valientes” que, desde la protección de la altura que les proporciona el caballo, obligado también a sufrir el peligro y vivir la matanza, no dudarán en iniciar el sangriento ritual de lancear una y otra vez más al ya exhausto toro entre mugidos de angustia y sufrimiento hasta que no pueda más, hasta que su negro y vigoroso cuerpo esté cubierto de sangre y puñaladas. Caerá agonizante, tembloroso y aterrorizado. En ese momento, aquellos que ya se sienten orgullosos de su hazaña, se acercarán a él, le apuntillarán para rematar la cruel faena, le cortarán los testículos mientras aún vive, y alzarán sus brazos victoriosos, entre gritos de júbilo y satisfacción por sentirse más hombres al tener sus manos manchadas de sangre inocente, por haber perseguido, herido, acosado, torturado y matado a un ser vivo que por unos momentos admiró la vega en la que fue soltado para el regocijo de esos que se hacen llamar así: hombres.

Mujeres y niños asistirán al “festejo”. Niños, por cierto, que están contemplando un espectáculo de violencia y sangre del que nadie les protege. Niños a los que ninguna ley de protección a la infancia contempla aislar de tamaña incitación a la violencia, valga la redundancia.

A esto lo llaman tradición. Cultura. Esta es su diversión. En la España del siglo XXI torturar es legal y es el aliciente de todo un pueblo. Tordesillas vive para su macabra fiesta. Eligen a su víctima y esperan el ansiado momento. Es más, tienen otro toro en la reserva, por si acaso. Hay que torturar, matar como sea. El torneo debe celebrarse por encima de todo.

¿Qué clase de hambre se sacia del miedo, de presenciar cómo otro ser vivo sufre, sangra y muere espantado?

¿Qué clase de ser disfruta torturando, clavando lanzas una y otra vez provocando una agonía larga y dolorosa?

Lo evidente sería que un espectáculo con este calibre de violencia y sufrimiento, no debería ser considerado una diversión. Tanto la Justicia como la moralidad no deberían permitir que ningún ser humano se alimente de la barbarie de este y cualquier otro espectáculo de sangre. Es más, no deberíamos tener que hablar de esto siquiera.

Se supone que ya no somos bárbaros. Pero si esta sinrazón se repite el próximo día 15, esta suposición quedará desmentida: lo seremos.

¿Qué clase de sociedad se está manteniendo? ¿Quién gana con el embrutecimiento del pueblo?

Lo evidente me dice que preservar la vida, procurar bienestar, enseñar respeto y fomentar la empatía por los demás seres vivos a nuestros hijos es el camino de la evolución. ¿Hasta cuándo seguiremos manteniendo espectáculos de muerte que alimenten a un pueblo ávido de pan y circo?

Mientras miles de seres humanos luchan por sobrevivir, por alcanzar una oportunidad de futuro para sus hijos huyendo de la guerra y su crueldad, o del hambre y la pobreza, no podemos ser tan indecentes de mirar hacia otro lado y consentir que se institucionalice el dolor en lugar de abrir nuestros corazones e invertir nuestros recursos humanos y materiales en salvar y proteger vidas, todas; en acoger al necesitado; en salvar a un país en el que un gran número de sus propios ciudadanos necesita de nuestra ayuda, de nuestra solidaridad.

La cura de esta sociedad enferma puede tener un principio esperanzador salvando a Rompesuelas.

¿No es esto suficientemente evidente?

Pilar Gómez Corona.

La ermita, su cuesta y unos huesos doloridos.

2015-07-14T13:27:00.002+02:00

Bendita cuesta, y qué vistas tan bonitas tiene, no me canso de admirarlas, porque a su belleza natural añade la particularidad de hacer diferente cada ascenso a la ermita, y mira que llevamos años haciendo esto, desde que tu madre y la mía paseaban sus barrigas por estos campos para pedirle a la Virgen que naciésemos sanos y guapos, fíjate si hace años que nos conocemos; acuérdate sino de las carreras que nos dábamos con la pandilla regateando a nuestros padres, de punta en blanco ellos, limpios y endomingados nosotros, bien pasado el peine y con ese perfume a lavanda, escuchando a cada rato: ¡Juanito, cuidado! ¡Menganito, no te manches! mientras derrapábamos levantando el polvo del camino entre risas y empujones, que alguna colleja nos hemos llevado juntos, como juntos, años después, advertimos a nuestros hijos que respetasen los pantalones, que no ganábamos para rodilleras, hecho por otro lado inútil porque siempre regresaban a casa con algún siete en las perneras o una mancha de hierba en la camisa blanca, y nos reíamos después de todo, que es lo más gracioso, porque a pesar del gasto y el trabajo para reponer tanta chaqueta o blanquear calcetines, éramos felices escuchando sus carcajadas que al final es lo que da sentido a nuestra vida, una vida que, como hoy, casi ha transcurrido ermita arriba, ermita abajo, vestidos de domingo, trapillo o gala, como cuando uno detrás del otro, tú del brazo de tu padre y yo de mi madre, pisamos, comidos por los nervios, estas incómodas piedras que en nada beneficiaron a los zapatos nuevos ni al traje de chaqueta gris marengo que años antes lució mi hermano y que olía a naftalina que hasta Don Antonio arrugó la nariz cuando llegue al altar ¿te acuerdas, verdad?, ríe, ríe, si yo lo hago como si lo estuviese viendo en este instante, es más, si cierro los ojos puedo verte sujetando la cola de tu vestido de novia, blanco, impoluto, iluminado por aquellos bonitos destellos que titilaban en tu corpiño cubierto por cientos de piedrecitas que tu hermana y tú cosisteis durante meses, y permíteme que te lo diga de nuevo, con qué sutileza moldeaba aquél corpiño tu joven sensualidad, y no me mires así mujer, que ya sabes que lo siento tal cual lo expreso, no me gustan los cumplidos vacíos de sentimiento, sobre todo si son para ti, que son muchos años ya, cuarenta y cinco exactamente acabamos de cumplir a pesar de tus esfuerzos por no querer dar cuenta de ello a nadie, por encima de mi constante intención de celebrar con orgullo cada aniversario, menos mal que tía Aurelia se encarga de recordarlo cada mes de mayo al pueblo entero mientras reparte sus exquisitas rosquillas de anís a la vez que cuenta una y otra vez los tres días que las estuvo amasando, enroscando y friendo para que ninguno de los invitados se fuese sin haber degustado al menos de una a tres piezas, eso después del gazpacho manchego de mi madre y de los corderos asados que ya no recuerdo cuántos fueron, ni quiero, que aún resuenan en mis oídos aquellos agónicos lamentos que salían del matadero, válgame el cielo, nunca más he podido probar una chuletita de la congoja que me produce, y mira, eso que nos hemos ahorrado, que con unas alitas de pollo churruscadas con bien de sal he disfrutado lo mismo, unas cinco o seis, a ser posible acompañadas de esas alcachofas cocidas y aliñadas con aceite y limón que tan bien has preparado siempre; qué buen menú para tu hígado y el mío, lástima que todas tus recetas depurativas, alcalinas, desengrasantes, vitaminadas, con fibra o magnesio no hayan podido parar el transcurrir de los años o el deterioro de unos huesos que cada vez que un vecino se casa, nace o muere y se hace imprescindible recorrer la cuesta arriba, me gritan que ya está bien, qué cómo en tantos años a nadie se le ha ocurrido quitar estos pedruscos y allanar el camino, por el amor de Dios, o de la Virgen que con sus brazos bien abiertos nos espera allá arriba, tanto si pedimos salud para los hijos, amor para construir una familia o que nos permita descansar de una vez de tanta procesión a su templo al que ya llegamos, Clara, ya llegamos, escucha cómo resopla Dieguito, que aunque algo he mermado debo pesar lo mío dentro de ese ataúd tan ostentoso que han elegido para un descanso que bien me he ganado, que tú ya llevas un tiempo en la eternidad y ahora se impone primero ponernos al día, ¡anda que no tengo cosas que contarte!, y después, solo de vez en cuando, volver a subir la cuesta, pero así, etéreos, desde atrás, acompañando a la comitiva que corresponda, sin chinas en los zapatos ni el maldito dolor de huesos.

Pilar Gómez Corona.

(Ejercicio para el curso de iniciación a la Novela realizado en la Biblioteca Antonio Mingote.

Consiste en realizar un relato en una sola frase, sin puntos)

FARO

2013-09-15T21:46:00.001+02:00

FARO

“A pesar de que el sol se ha ido, tengo una luz”.

Kurt Cobain

…Y con aquel beso de amor la princesa despertó, rompiendo el hechizo de la malvada bruja. Los siete enanitos…

—Espera, espera abuelito. ¿Un beso de amor despertó a la chica?

—Sí, eso dice el cuento. ¿No te gusta?

—No mucho.

—Pero, ¿no te gusta la magia o no te gusta el cuento?

—No creo en la magia, abuelito. Es para niños pequeños.

—Ya veo. Y te comprendo, de verdad. Los cuentos como éste son bonitos, pero…Has demostrado se “mayor” para chiquilladas, deberías conocer otras historias.

—¿Sin magia?

—Nada de magia; pero imagina seres mitológicos que habitaron estas tierras hace muchos, muchos años…

—¿Seres mi… mi…?

—Mitológicos. Colosos. Dioses del Olimpo. Grandes batallas entre el cielo y el mar que hicieron temblar a la mismísima Madre Tierra, algunas de ellas provocadas por los vientos.

—¡Vaaaya! ¿Es que los vientos eran malos, abuelito?

—Eso dependía de lo que su guardián les ordenara. Déjame que te cuente el origen de una de las figuras más importantes del mundo para la vida de muchas personas.

<< En una época muy lejana, en la que los mortales vivían a merced del capricho de los dioses, adentrarse en la mar era, en ocasiones, como jugar con barquitos de papel.

El gran Eolo, hijo de Hípotes, mantenía cautivos bajo su gobierno y absoluto control a los dioses de los vientos. Requerido por otros dioses o, la mayoría de las veces, por su propio capricho, era capaz de provocar grandes tempestades liberando a los vientos que lanzaba contra el gran Poseidón, dios de los mares. Éste, desde las profundidades marinas, recogía el reto y, alzando el tridente, lanzaba todo su poder contra ellos.

Agitaba las aguas de tal manera que se encrespaban formando olas gigantescas, olas que podían engullir grandes embarcaciones, por muy robustas que fuesen.

Pero, he aquí que, arriba, en la meseta llamada de Mesa Roldán, habitaba un ser sin parangón conocido como “El Cíclope”>>

—¿Cíclope? Lo vi en una peli. ¡Era un monstruo!

—¿Eso crees? Escucha con atención y juzga tú mismo después.

<< Nuestro coloso medía más de diez metros de altura y era poseedor de una fuerza tal, que podía aplastar veinte hombres con la punta de sus dedos. A diferencia de cualquier otro ser conocido, tenía un solo ojo en medio de la frente. Sí, podría parecer un ser monstruoso, sin embargo, nada tenía que ver esta imagen con su pureza de corazón, algo también excepcional. Arriba, en la meseta, encontró la tranquilidad que no hallaba en otros lugares donde era rechazado o perseguido por su aspecto. Evitaba hacer frente a tal acoso, por ello buscó un lugar solitario. Quería vivir en paz.

Se acostumbró a una vida tranquila. Los humanos de esta tierra le respetaban y nadie osaba molestarle. Él, se procuraba alimento con la caza y la pesca, pero siempre respetando la naturaleza que le rodeaba, conocedor de la importancia que animales y plantas tenían para la vida de todos los seres que compartían ese hábitat.

Amaba el mar. Sentía que formaba parte de él y de su entorno; un trocito de mundo que se empeñaba en proteger. Quizás por eso, y por el aprecio que ya sentía por los mortales que habitaban cerca de la meseta, tanto de día como de noche oteaba el horizonte en busca de navegantes perdidos o marineros en apuros. Los hombres conocían su dedicación y por ello estaban muy agradecidos al Cíclope. Todos asentían complacidos al ver su impresionante imagen en lo alto del acantilado.

Cuando nuestro coloso presenciaba los juegos entre Eolo y Poseidón, anclaba sus pies en la tierra, erguía su fornido cuerpo en el mismo borde de la meseta y abría su gran ojo en busca de posibles víctimas de aquella sinrazón. Al caer la noche, desde su retina proyectaba un potente rayo de luz que iluminaba el mar embravecido y así señalaba el camino a aquellos que necesitaran una guía para alcanzar su destino. A pesar de sus esfuerzos, observaba con horror cómo algunas embarcaciones se hundían zarandeadas por las inmensas olas que Poseidón lanzaba contra su rival.

El gran Cíclope sufría y hay quien dice que, incluso, lloraba vertiendo sus lágrimas como lluvia sobre las aguas. Enardecido por la rabia, golpeaba el suelo con su enorme puño de tal manera que hacía temblar la tierra. “¡Basta ya, insensatos”!, repetía sin cesar hasta que era escuchado por los caprichosos contendientes. El mismo Zeus, dios de dioses, conmovido por el esfuerzo del bondadoso Cíclope y harto de aquellos juegos que perturbaban su calma, lanzaba rayos y truenos exigiendo el fin de la contienda.

Y fue Zeus, quien dio nombre al coloso. Los llamó FARO. Y exigió respeto hacia él. Y su cometido fue elevado como divino ante el Olimpo. Y de su propia carne creó otros muchos iguales a él, que repartió a lo largo y ancho de los mares y océanos del mundo.

Durante cientos de años fueron la luz en medio de la oscuridad. Pero FARO se hizo viejo. Su ojo, ya cansado, emitía destellos débiles e insuficientes.

Para paliar esta carencia, construyó una pequeña torre en la que mantenía un fuego encendido de día y de noche. Así al menos, desde la distancia, podrían encontrar la referencia de la costa. Pero eso no bastaba.

La humanidad necesitaba a FARO, y de esta necesidad surgieron voces que reclamaron la seguridad vivida hasta ese momento: “Ayudémosle. Construyamos una torre tan alta como él. Colocaremos una potente linterna que podrá mantener encendida. Será su retina. Será nuestra luz”.

Hablaron con el gigante y le presentaron su propuesta. Éste, aceptó de inmediato. Y entre todos construyeron la gran torre que señalaría ese punto de salvación, por siempre jamás.

Cuando el gran FARO ascendió para siempre al Olimpo, fue sustituido por una importante figura: el Farero. Ellos son, desde entonces, los guardianes de los mares. Ellos lanzan los destellos de luz que tantos hombres necesitan para alcanzar su destino. Ellos son nuestro Coloso>>.

Fin

—¿¡Fin!? ¿Y qué pasó con Eolo, los vientos y Poseidón?

—Bueno, siguieron con sus juegos, siguen en ello, aunque desde algún lugar FARO les vigila y frena sus desmanes; y aquí, en la Tierra, tenemos a nuestros fareros.

—¿Y tú cómo sabes todo esto? ¿Cómo sabes que es verdad?

—Porque en el faro hay muchos libros en los que todo está escrito: cada viento, cada tempestad, cada detalle. Todo está contado en el diario del faro, día a día, mes a mes, años tras año. Te sorprenderías de las historias que allí se atesoran.

—Llévame al faro, abuelito. Quiero… quiero ver el faro, y al farero, y tocar el ojo, y el libro, y…

—Tranquilo, pequeño, tranquilo. Verás todo eso y mucho más. Ahora has descubierto la verdadera magia.

Relato: ©Pilar Gómez Corona
Ilustración: Mario Ruiz Gómez
Ambos incluídos en el libro Lo demás es oscuridad.

Lo demás es oscuridad

2013-09-15T20:57:00.002+02:00

Cuando me propusieron participar en un libro conmemorativo sobre faros, no lo dudé ni un instante. Esta rápida decisión, impulsiva y seguramente inconsciente, en realidad tenía un sinfín de motivos más sentimentales que literarios, ya que no me considero escritora, y en algún momento temí que la musa no se aliase conmigo en el compromiso adquirido. Hubo suerte y la inspiración también quiso participar.

La invitación vino de la mano de Mario Sanz Cruz, farero del Faro de Mesa Roldán y escritor, un hombre que no solo está implicado con la cultura, también, y mucho, con la conservación de la que es su profesión y por ende, de esos grandes desconocidos que son los faros, esas torres que inundan con sus destellos la oscuridad que rodea a los navegantes, ociosos unos y trabajadores de la mar otros.

El Faro de Mesa Roldán está situado en la meseta del mismo nombre y en el pueblo almeriense de Carboneras. Allí, y desde hace veinticinco años, venimos disfrutando las vacaciones de verano. Pero lo cierto es que después de tanto tiempo, los vínculos con el entorno y sus gentes son muchos y la relación ha dejado de ser meramente turística. El cariño y la necesidad de pasear por sus calles y saludar a amigos y vecinos ha creado un lazo familiar importante.

Y entre días de playa y de sol, cada verano, sin faltar uno, hemos subido hasta la meseta para visitar el entorno del Faro y la Torre de Mesa Roldán. Pasear por el camino que nos acerca al acantilado y nos permite admirar la costa hasta Agua Amarga y más allá, es algo indescriptible para mí.

Durante uno de estos veranos, y por motivos relacionados con mi afición a la escritura, contacté con Mario Sanz, quien además fue tan amable de invitarnos a visitar su faro, algo que nunca le agradeceré lo suficiente porque, para mí, para nosotros que amamos los faros, subir esa escalera de caracol que te eleva hasta la misma linterna y mirar a través de los cristales en lo más alto de la magnífica torre es… es indescriptible en cuanto a los sentimientos que nos produce, y maravilloso en cuanto a las imágenes que ofrece estar allá arriba, acariciar el inmenso mar con la mirada y hasta observar la curvatura de la tierra en días despejados.

En este compendio de relaciones con el entorno, las gentes en general y algunos en particular, los recuerdos y las vivencias de tantos años, el goce de disfrutar del calor y de sus aguas cristalinas, el placer que para todos significan esos días de vacaciones, surge la oportunidad de escribir un pequeño relato relacionado con faros. Y fue precisamente durante una de estas vacaciones cuando escribí FARO, allí, contemplando desde la ventana del apartamento las aguas del mediterráneo que a veces rugía y otras brillaba en calma. No es el único relato que me ha inspirado Carboneras, cuento con dos más, pero sí el que salió de la necesidad y el placer de homenajear una figura importante, la del faro y los fareros, en especial éste que, gracias a Mario, conozco y quiero.

El relato está incluido en el libro “Lo demás es oscuridad”, conmemorativo de los 150 años de faros de Almería, un precioso ejemplar en el que se mezclan distintas artes como pintura, fotografía, ilustración, escritura (poesía y relato), artículos y un largo etcétera en el que han participado más de 180 personas, tanto españolas como extranjeras y de forma desinteresada, aportando cada uno una visión personal y variopinta sobre ellos: los faros y sus fareros. En su composición y montaje han trabajado Pilar Quirosa – Cheyrouze, Mario Sanz Cruz, quienes también aportan relatos, y en el diseño, Ernesto Pedalino. El resultado es como mínimo sorprendente, pero os puedo asegurar que en definitiva es magnífico. Acompaña al libro una exposición itinerante en la que se exponen pinturas, fotografías y maquetas que no deja indiferente a nadie.

He tenido la suerte de poder asistir a la presentación del libro y visitar la Exposición en el Castillo de San Andrés este verano. Una bonita experiencia que me alegro de haber vivido precisamente allí, en Carboneras, no podía haber sido en un lugar mejor ni más adecuado para mí.

Estoy feliz de haber participado en este proyecto con mi pequeña aportación, repleta de cariño y agradecimiento, y además, para colofón, mi relato está ilustrado por mi hijo Mario Ruiz que creó la imagen perfecta para la historia y que aparece intercalada entre sus líneas, más una fotografía del brazo de mi hijo Manuel Ruiz luciendo un bonito tatuaje sobre, no faltaba más, un faro con todo su significado.

Y para muestra, un botón. Os dejo a FARO.

Las guerras de Elena, de Marta Querol.

2012-04-28T21:04:00.001+02:00

Eran cerca de las dos de la madrugada cuando mi iPad… ¡se apagó! Se había agotado la batería. No me podía creer que en ese momento, precísamente en ese instante en que “Ella” daba una profunda calada a su cigarrillo mientras “Ellos” preguntaban por “Él” y la tensión me envolvía tanto que estaba a punto de responder yo misma a su intencionado interrogatorio, la pantalla se quedara en negro y yo, durante un instante, sin respiración. Pero claro, esto es lo lógico cuando lees una novela de Marta Querol.

¿Qué es lo que hace que una lectura nos llegue más o menos que otra? Supongo que habrá tantos motivos como lectores en el planeta. Lo mismo por lo que unos eligen de la carta de su restaurante favorito los spaghetti carbonara y otros el chuletón de Ávila. Cada cual es cada cual. Incluso en un mismo lector se dan circunstancias distintas según el momento, la edad… En mi lista de libros se puede encontrar de todo, lo mismo que en mi lista de películas favoritas. Creo que necesito que tanto lo que leo como lo que me muestra una pantalla de cine o televisión me llegue, me toque los sentidos, me estimule a ser posible tanto física como psíquicamente. Y si hay alguien que consigue esto al cien por cien es la autora de El final del Ave Fénix y Las guerras de Elena, novela que hace dos noches me dejó sin aire y que al día siguiente me tuvo pegada a mi pantallita sin parar de leer, hasta que acabé con un verdadero nudo en el estómago, feliz y preguntándome: ¿Esto es una trilogía, verdad? O sea, me queda otro libro ¿verdad? ¡Porque esto no se ha acabado aquí! Necesito más de Elena y de Lucía, y sobre todo, quiero volver a sentir todo ese abanico de sensaciones que disfruto con cada capítulo de las historias que Marta nos cuenta.

No soy crítica literaria, por lo que no voy a entrar en tecnicismos ni en analíticas de estilo, etcétera, etcétera, pero es muy fácil comprender y comprobar el buen hacer de la escritora al ver su número de descargas en Amazon y las reseñas ya publicadas sobre su magnífico trabajo, cuando hace tan solo diez días que Las guerras de Elena apareció en nuestros dispositivos para poder ser leída.

El lenguaje es una de las armas que más me atraen de Las guerras de Elena, me sucedió lo mismo con El final del Ave Fénix: Fresco, comprensible, amplio, con mucha chispa y cargado de expresiones que muchos recordamos de nuestras madres y que, aún, empleamos nosotros mismos en nuestra vida cotidiana. La mezcla de cercanía y corrección de esta forma de escribir hace que las escenas, conversaciones y descripciones nos lleguen con una nitidez absoluta y cargadas de realismo.

Marta no solo cuenta una historia, nos la inyecta en vena. Sus personajes se pasean por nuestro salón o nuestra cocina mientras sus diálogos o situaciones nos erizan el vello. He sentido emoción, miedo, rabia, dolor, la sensualidad de algunas escenas es tan vívida como el “odio” que puedes sentir por algunos personajes o el afecto que nos despiertan otros. No voy a desvelar nada sobre la historia de Elena y sus guerras, creo que lo justo es que os permita sentir y vivirlo como lo he hecho yo, pero os puedo asegurar que vais a encontrar personajes con los que no podréis con la vida, o a los que achucharíais sin remedio. Todo es posible en el mundo de la escritora Marta Querol, todo.

Las guerras de Elena es un libro intenso, humano, emotivo, duro y sensible a la vez, con mucha fuerza y cargado de sentimientos. Yo lo recomiendo con el corazón y con la alegría que me proporciona compartir algo que me ha hecho feliz durante los nueve días que he disfrutado leyéndolo. Eso sí, aunque, como bien dice la autora, los libros se pueden leer de forma independiente, si queréis completar vuestra felicidad lectora, leer ambos libros El final del Ave Fénix y Las guerras de Elena. Yo lo llevaría hasta el cine. Historias así son dignas de ser lanzadas al mundo.

Felicidades de nuevo, Marta.

Cuando encontré a mi Príncipe azul.

2012-03-05T02:36:00.003+01:00

1979: Cae la primera nevada en el Sahara. La Madre Teresa de Calcuta recibe el Nobel de la paz. Llega a España la primera Barbie. Michael Ende escribe La historia interminable. La ONU proclama 1979, el Año Internacional del Niño…

Septiembre: Encontré a mi Príncipe azul.

Fue un sábado soleado y veraniego. Yo tenía diecisiete años. Esa mañana preparé a mis hermanos y nos encaminamos los tres hacia casa de mis tíos maternos que vivían en un pueblo a las afueras de Madrid. Recogimos a mi madre por el camino después de que ella saliese de trabajar. Mis padres se habían separado hacía un año y mi vida no era la de una adolescente al uso. Demasiadas responsabilidades, tareas, sueños rotos, tristeza, dudas, incertidumbre…

Después de comer recibí la llamada de una amiga a la que me habían presentado hacía unas semanas para que me animase a salir más a menudo. Mi situación familiar me había alejado de salidas y paseos. Me propuso pasar una tarde de sábado con baile, chicos, risas…, cosas de la edad. No acepté. Estaba lejos, en familia y no tenía muchas ganas. Pero…

—¿Cómo que no vas a salir? —protestó mi tía. Vamos niña, ahora mismo te arreglas un poquito y te marchas con los de tu edad.

—Pero tía, si no me apetece, además estoy lejos y…

—Venga, venga, no se hable más. Tu tío te acompaña a la camioneta que te dejará en Madrid en menos que canta un gallo. Ven conmigo.

Y me llevó al baño, sacó un montón de maquillajes, barras de labios, coloretes… ¡Dios mío, pero si yo aún no usaba nada de eso! Me cepilló el pelo y me dejó allí para que terminase de hacer no sé qué con toda aquella paleta de colores. Me miré en el espejo con cara de circunstancia. Vestía vaqueros y una camisa blanca con rayitas azules, bueno, tampoco estaba tan mal así. Me puse un poco de ese maravilloso perfume que me habían puesto en la mano y luego pasé un buen rato intentando quitármelo. ¡Lista!

Mi tío me acompañó al autobús, me dio dinero, me aconsejó que tuviese cuidado y un beso de despedida.

Me esperaba el futuro, mi futuro.

Al cabo de una hora y media, más o menos, llegué al lugar de la cita. Recuerdo aquella discoteca repleta de jóvenes y no tan jóvenes, la música alta y bailona, y a mi amiga Loli con sus inmensos ojos azules corriendo hacia mí. Ven, corre, me dijo nerviosa y me llevó a toda prisa hacia un lado de la disco donde había visto a un grupo de chicos “mayores” que llamaron especialmente su atención. Se colocó en el lugar correcto para extender su tela de araña. Yo no participaba en sus juegos de seducción, aunque reconozco que me divertían muchísimo. Y funcionó. El grupo se fijó en ella, yo me sentía invisible, nos invitaron a tomar algo con ellos, típico, charlamos y mantuve el tipo como pude. Pasado un rato me cansé y fui a mi aire, ella me siguió algo molesta aunque con una idea fija: Él.

Aunque eran algo mayores para ella, no digamos para mí, se había fijado en el más joven del grupo, justo con el que yo había cruzado algunas palabras durante un par de minutos. Era un chico guapo, alto, moreno. Vestía pantalón vaquero y camisa a cuadritos. Más serio que el resto de chicos que le acompañaba. Para Loli era el más “mono” de todos y, aunque no habían cruzado palabra, se propuso llegar a él, para lo que comenzó de nuevo con su ritual arácnido. Pero en esta ocasión no funcionó, al menos no para ella. El chico guapo se acercó a nosotras, extendió la mano y me dijo: ¿Bailas?, a lo que respondí que sí. ¿Qué por qué accedí a su petición? Pues no lo sé, pero recuerdo que la situación fue muy divertida, nos reímos los dos mientras comenzamos a bailar una de aquellas canciones agarraditas de entonces y ese hecho ocasionó que mi amiga casi dejase de hablarme y que dos años más tarde yo me vistiese de novia para decir otro SÍ, el que más alegrías me ha dado en toda mi vida.

Cada mañana desde entonces he dado gracias por aquel sábado de discoteca en el que Manolo, anotó su número de teléfono en un paquete de Marlboro “por si me apetecía quedar con él”, más chulo que un ocho mi chico. Pasaron quince días hasta que me decidí a llamar. Ring, ring. ¡Diga! Hola, soy Pilar… ¡Y se hizo la luz!

Amor:

Fuiste mi mejor amigo, sigues siéndolo. Necesitaba tu serenidad, aún la necesito. Me gustaba tu madurez, y me sigue gustando aunque a mí me cueste tanto madurar. Eres mi refugio, mi seguridad. Eres mi amor. Lo eres todo. ¿Cursi? Ayss, soy una romántica, que le vamos a hacer. Pero también sabes que es cierto.

Treinta años de convivencia dan para mucho, ¿verdad, chato? Cuántas cosas hemos vivido juntos. ¡Lo hemos pasado tan bien! Te quiero un montón y lo sabes. No entiendo mi vida sin ti y esto también lo sabes. Eres la mejor persona que conozco, mi compañero perfecto y un padre maravilloso, tus hijos te adoran y es lo que te mereces. Lo que tengo a tu lado es lo mejor y me sobra todo lo demás. Y además ¡sigues estando buenísimo!

Hoy es nuestro aniversario. Hoy hace treinta años. ¡Mamma mía! ¿Crees que podríamos seguir bailando otros treinta más? Yo me apunto. No conozco una forma mejor de pasar el resto de mi vida.

Feliz aniversario, mi amor.

El traje.

2011-09-02T00:03:00.001+02:00

Las mujeres decían que era una golfa.

Se dedicaba a los hombres, sí, y le gustaba. Lo había heredado de su madre y ésta de la suya. Mantenían su clientela desde hacía años, y para ellos este privilegio pasaba de padres a hijos. Su trabajo se hacía esperar, como el de cualquier artesano, y los resultados siempre eran los esperados.

—Aquí hace falta alguien con bemoles que termine con esto —decían las esposas de aquellos que la visitaban.

Pero ellos, sus clientes, adoraban su labor. Ellas, las esposas, a callar. Y Dolores, a trabajar.

—Mírala, ahí va. ¿En qué entrepierna habrá estado metida?

—Quizás en la de tu marido.

—Puede ser, ya que el tuyo no puede pagarlo.

Y así era. Tan solo unos pocos podían aceptar su precio. Pero el resultado se veía en aquellos hombres que se pavoneaban, a veces, incluso, a su lado.

Sus miradas no la alteraban ni un ápice. Con dos bandazos de su melena respondía al escrutinio al que se veía sometida, y más desde la “noticia”: Dicen que el alcalde ha solicitado sus servicios.

—Ya he llegado hasta él, madre.

—Siempre confié en ti, hija mía.

—Su mujer… me mata con la mirada.

—Ahora nos perseguirán más que nunca. Quieren una modistilla, no un sastre con tetas.

—No importa, madre. Que sigan con sus prejuicios y sus celos. Tomemos hilo y aguja, tenemos que confeccionar, no un traje, sino “El Traje”. Todos sabrán quien es La Dolores, la sastra de Miraflores.

A ti.

2011-01-30T19:38:00.004+01:00

¡Qué pequeño es el mundo! Cuántas veces hemos dicho esto. Seguramente es verdad, si lo comparamos con la inmensidad del universo.

Aun así, qué grandes son las distancias que nos separan a unos de otros. Nos vemos rodeados de familiares, amigos, gentes con las que convivimos a diario, y sin embargo, el hilo que nos une a ellos puede ser tan fino que se rompería al mínimo roce.

Por el contrario, puede existir ese alguien que, aun estando lejos, sientes muy cerca, como unidos por un cordón tan fuerte que no se rompería ni con el hacha de un leñador. Alguien no tangible, a quien no puedes oír, ni abrazar, ni besar, y que, a pesar de ello, llena un espacio importante dentro de ti. Alguien de quien disfrutar. Imagina esa conversación cara a cara que te permitiría escuchar su risa, oler su perfume, contemplar sus rasgos, romper esa barrera de cristal que impide materializar una amistad.

Tranquilo, el tacto no es imprescindible para seguir disfrutando de su compañía, no. Porque no hay lejanía suficiente que impida que dos personas se conozcan y se admiren. Los sentimientos y la complicidad se pueden trasmitir con las palabras adecuadas, y hacer real lo que tan solo vive en un reducido espacio con tan solo pulsar un botón.

¿Tú también tienes alguien así? ¡Pues, enhorabuena! Pero no olvides decírselo.

A ti, que estás tan lejos, a ti, te doy las gracias por estar, aunque distante, en el otro lado de mi mundo virtual.

El novato.

2011-01-26T22:15:00.003+01:00

Las campanas de la Iglesia tocaban a ánimas. Era la señal. Cuatro muchachos ataron fuerte los cordones de sus botas. Había llegado la noche de difuntos.

¡Chicos, seguidme! —Dijo el Rulos en voz baja.

El Potas llevaba algo colgado a la espalda. Todos, menos uno, sabían lo que era, y la importancia que tenía el contenido. El novato se anticipó. ¿Qué guardas en esa conejera cerrada con llave? —preguntó. ¡Calla, Gordo! Y siguieron rumbo al cementerio.

Encendieron un farol bajo el ángel de piedra más hermoso que había en el camposanto. A sus pies, la tumba del Tirillas, muerto a los once años y enterrado con un dedo menos.

Hola,Tirillas. Aquí estamos todos, bueno, todos más uno. Ven aquí, Gordo. ¡Qué comience el ritual!

Abrieron la conejera. El Bizco extrajo una caja de cartón. Quitaron la tapa y sacaron cuatro dedos que colocaron sobre la lápida. ¡Guuaauuu! —dijo el Gordo. Te toca —indicó el Potas. ¿A mí? Pero yo no… ¿Quieres ser de los nuestros, sí o no? Sí —respondió el Gordo—pero así no puedo. ¿Cómo es posible que hoy no cumplas tu palabra? —protestó el Rulos. ¿Me dolerá mucho? Casi nada. Bizco, abrázalo fuerte.

El Potas sacó una navaja, descalzó al Gordo, y con un certero movimiento le cortó un dedo del pié izquierdo.

El ahora mutilado lloraba. Tranquilo—le decían los demás— ya está hecho. Vamos al hospitalito, te curarán.

Desde ese día, formaba parte de la panda del Tirillas.

Ya eran cinco en la conejera.

Por una coliflor...

2011-01-20T20:30:00.001+01:00

Cada tarde, Ahmed paseaba entre los puestos del mercado. Su exotismo despertaba el interés de vendedoras y transeúntes, que no ocultaban su admiración ante aquella atractiva imagen, provocando comentarios no siempre bien disimulados.

Tarek, su criado y protector desde la infancia, cargaba con las compras que, por capricho, adquiría su amo.

—Mi señor, no necesitamos todo esto, ya se han encargado de hacer la compra esta mañana, y…

—No protestes, Tarek, son objetos sin importancia y mi dinero es bien recibido.

—Os aseguro, mi señor, que con vuestra sola presencia ya quedarían satisfechos. No es necesario…

—Calla, gruñón. Vamos, me apetece una manzana para el camino.

Se detuvieron ante un pequeño puesto de frutas y verduras, donde una joven de aspecto rollizo y saludable, ofrecía sus productos a todo aquel que se aproximaba.

—Acérquese, noble señor, tengo lo mejor de nuestra huerta.

—¿Qué me ofreces con el mismo color de tus mejillas, muchacha?

—Oh, señor, todo aquí posee la misma salud que yo, y ya me veis…

—Ja, ja, ja. Dame unas manzanas pues, y que sean las más dulces de todas.

—¿Manzanas? ¡Las mejores para el caballero!

—¡Mujer!, —exigió una sirvienta con voz áspera — ponme esa coliflor para mi señora, rápido.

—Un momentito por favor, en cuanto ponga las manzanas —respondió la vendedora.

—No seas insolente, muchacha, mi señora no puede esperar —insistía la mujer.

Tarek protestó por lo que consideraba una tropelía. Comenzó una discusión entre ambos sirvientes, mientras la vendedora mediaba sin éxito. Ahmed presenciaba divertido la escena. Cuando se disponía a intervenir, la imagen de una joven dama le paralizó.

Inés, con gesto preocupado, observaba el intercambio de quejas entre Tarek y su criada, sin percatarse de la escrutadora mirada de Ahmed, que había quedado prendado por su extrema belleza. Su imagen angelical, de piel blanca y sutil figura, contrastaba con una llamativa melena rojiza que se ensortijaba en su caída hasta alcanzar su cintura.

—Muchacha —indicó a la verdulera— no os preocupéis, dadle a esta dama lo que necesite, yo puedo esperar.

—Pues aquí tenéis, señora —respondió ésta entregando la mercancía— la mejor coliflor de todo el mercado.

—Eso espero por tu bien —la sirvienta tomó la coliflor, entregó unas monedas y se dispuso a abandonar el puesto.

Inés, con paso tímido, se dirigió hacia Ahmed, que no podía dejar de admirarla.

—Gracias, caballero, y perdonad la rudeza de mi aya. Habéis sido muy amable.

Ahmed respondió con una leve reverencia aun sin poder articular palabra, y siguió atento la marcha del a joven ensimismado por su grácil caminar. Se llevó una mano al pecho, y en ese instante, sintió una punzada en su corazón que le estremeció de pies a cabeza.

—¡Señor, señor! Sus manzanas… —Pero Ahmed ya no respondió.

Tarek, intuyó por donde andaban los pensamientos de su amo, y no se equivocó.

—¿Has visto cuán hermosa es, Tarek?

—Sí, mi señor, lo he visto. Cruel es el amor que enreda entre lo imposible.

—¿Imposible? ¿Por su piel, quizás?

—Quizás.

—¿Por su religión, tal vez?

—Tal vez.

—Eso ya lo veremos.

Inés regresaba a casa caminando distraída, canturreaba y jugaba con su pelo. Esto alertó a su aya que no pudo evitar interesarse por ese estado de ensoñación.

—¿En qué piensa mi niña?

—¿Le has visto, aya, te has fijado en sus ojos?

—Me he fijado más en su oscura tez y el turbante de su sirviente —puntualizó irónica el aya.

—Eso no lo he apreciado, pero sí el color de sus ojos, su sonrisa, sus labios…

—Tranquila, niña, o te perderás en un laberinto de difícil salida.

—Eso, sí, perderme en su laberinto…

—¿Cómo una doncella, que no conoce varón, puede tener esos pensamientos…?

—¿Acaso tú no los tienes?

—Bueno… los tuve, sí, pero hace mucho tiempo de eso.

—Cuéntame, aya, cuéntame cómo es, qué se siente cuando un hombre como él te posee.

—¡Pero qué barbaridad es esa, Inés!

—Siento que mi cuerpo está despertando al amor, es, como un cosquilleo en…

—Vale, vale, sé qué cosquilleo es ese, pero esto no es propio de una dama.

—¿Ah, no? ¿Es que una dama no puede entregarse al amor?

—En brazos del esposo adecuado, sí.

—Pues yo también quiero un esposo, y a ser posible, como él.

—Esto no acabará bien, no señor, no acabará bien —sentenció la sirvienta.

Inés hizo todo lo posible por encontrarse con Ahmed en el mercado cada día. Había averiguado por medio del servicio, y con la ayuda de su aya, quién era ese apuesto joven de piel oscura. Su padre, era un rico mercader que comerciaba con especias y finas telas procedentes de Egipto, su lugar de nacimiento, aunque Ahmed había vivido la mayor parte de su vida fuera de allí, acompañando a su padre en sus negocios por el mundo, lo que le había proporcionado una amplia cultura además de las riquezas que sin duda poseía. Afincado en Castilla desde hacía un año, gozaba de una reputación, cuando menos, contradictoria. Su bondad era por todos reconocida, así como una enorme predisposición a gastar sin reparos, incluso, algunas malas lenguas criticaban una excesiva afición por el sexo femenino. Esto, al contrario de espantar a Inés, aumentó su interés por él. No era dada a dejarse influir por murmuraciones y comentarios de servidumbre.

Ahmed también había hecho sus averiguaciones respecto a Inés, la dulce y respetada hija de un noble castellano emparentado en la distancia con la casa del Rey. Su gran fortuna contrastaba con la amable gestión de sus posesiones y la benevolencia con la que trataba a sus súbditos. Éstos trabajaban sus tierras, y él les cedía buena parte de ellas, con lo que obtenían alimento para sus familias y venta para el mercado, hecho que satisfizo a Ahmed, quien apreciaba el buen corazón de los hombres.

Durante sus “coincidencias”, apenas cruzaban palabra. Un saludo cortés, intensas miradas, y el gesto torcido de sus acompañantes, que no veían de buen grado el interés mutuo de sus amos.

Pero una mañana…

—Buenos días, señoras —saludó Ahmed— Bonito día, ¿verdad?

—Buenos días. Sí, precioso, —respondió Inés.

—Tenemos una espléndida primavera, y es un placer encontrar flores tan hermosas por todos lados.

—Sí… el campo está muy bonito —disimuló Inés.

—Señora, perdonad mi atrevimiento, pero… ¿podría acompañaros en vuestro paseo?

—Si os place, aunque ya regresábamos a casa.

—Entonces, con vuestro beneplácito, caminaré a vuestro lado.

Hablaban y reían bajo la atenta e inquisitiva mirada de sus criados, que optaron por mantener un silencio absoluto.

Al llegar a la casa de Inés, Ahmed agradeció la deferencia y se despidió de ambas mujeres. Inés no pudo contener la emoción, hecho que no pasó desapercibido para su padre que acudió a su encuentro. Inés le contó que había conocido al hijo del rico mercader de especias del que muchos hablaban, y que había sido muy amable al acompañarlas. El noble, frunció el ceño y lanzó una mirada inquiriosa al aya, que se encogió de hombros.

—Hija, ¿no crees que pasear con un desconocido no es lo más adecuado en una joven doncella?

—Bueno, padre, voy con mi aya, que me protege con esmero. Ahmed, que así se llama el joven, ha tenido muchas atenciones hacia nosotras, y no está bien que me muestre desagradecida ni altanera. Es un hombre muy educado y respetuoso, padre mío, no debes preocuparte.

—Aun así, no creo que sin una presentación previa y sin yo conocerle, debas andar por ahí con ningún hombre, por muy caballero que sea.

—Eso tiene arreglo, padre. Siempre puedes hacer tú las presentaciones oportunas, y así conocer al rico mercader.

Inés despertó la curiosidad de su padre. A los pocos días, y con motivo de los juegos de primavera, la casa de Ahmed recibió la invitación para asistir al evento. Inés no cabía en sí de gozo. Ayudó en los preparativos y eligió el mejor de sus vestidos. Sabía que deslumbraría a Ahmed, y agradaría a su propia madre, que apreciaba en ella el interés por los actos de sociedad.

El día señalado, el rico mercader y su séquito, fueron recibidos con todos los honores, se hicieron las presentaciones oportunas al resto de invitados, siendo el centro de atención durante toda la jornada. Los modales y la exquisita educación de Ahmed, sorprendieron a todos. Su rica indumentaria y su deslumbrante físico, hizo las delicias de todas las mujeres allí congregadas, situación que no le pasó desapercibida, para su propio regocijo, aunque sus ojos estaban puestos en Inés.

Padre e hijo, disfrutaron con los juegos y la masiva participación del vulgo, que agradecía aquellas jornadas y la esporádica intervención de algunos señores que competían en actividades como el tiro con arco, o la exhibición de magníficos halcones para la caza. Hablaron del comercio de telas, de lejanas tierras y de la mutua afición por los caballos.

Al terminar el día, todos quedaron complacidos. Ahmed aprovechó la despedida para agradecerles el detalle e invitarles a visitar su hogar, del que estaban muy orgullosos. Les habló de los maravillosos jardines repletos de árboles traídos de todo el mundo, sus bellas flores y estanques con peces de colores. Allí podrían pasear y montar a caballo. El padre de Inés se excusó, debía partir hacia la corte en un par de días, pero animó a Inés a visitarles, ya que era muy aficionada a plantas y animales, siempre, claro está, acompañada de su aya.

Inés creía morir de satisfacción. Todo había salido a las mil maravillas.

Pasada una semana, recibió una invitación de manos de un criado. Respondió que sí al instante y el mensaje partió de vuelta. Irían al día siguiente.

Cuando el carruaje se detuvo en la entrada del palacete, Ahmed acudió a recibirlas. Estaba impresionante vestido con una fina túnica negra. Él también apreció el delicado vestido blanco que portaba Inés, resaltando esa melena rojiza, como el fuego que comenzaba a invadirle.

—Bienvenidas señoras, ésta es ya su casa.

—Gracias, Ahmed, estamos encantadas.

—Disculpad la ausencia de mi padre pero, al igual que el vuestro, tuvo que partir por asuntos de comercio.

—Vaya, es una lástima —mintió Inés.

—Tarek, por favor, acompaña al aya de la señorita a tomar un té, nosotros pasearemos por el jardín.

—Oh, no, no señor, no es necesario, me quedaré con ustedes —protestó la sirvienta.

—No seas descortés, aya, ve con Tarek, seguro que tenéis muchas cosas en común, y no escucharemos nada de lo que critiquéis.

Una vez a solas, los jóvenes iniciaron su paseo. Ahmed condujo a Inés por el extenso jardín, mostrándole las maravillas que contenía. Un vergel plagado de flores, fuentes, multitud de árboles y aromas intensos. La última visita fue a las caballerizas, donde no pudo evitar presumir de sus magníficos caballos árabes. Inés, estaba entusiasmada por todo lo que veía, pero nada era comparable al propio Ahmed y la pasión de su discurso.

—¿Qué hay allá al fondo, es una casita?

—Sí. En realidad es el refugio de mi padre. Acude allí para reflexionar, estar a solas con sus pensamientos, incluso orar. Es un hombre de profundas convicciones religiosas. Sus muchas responsabilidades le obligan a centrar sus principios y no olvidar quién es, algo que también inculca en mí con insistencia.

—Es un gran hombre y… tiene un buen hijo —comentó tímida Inés.

—¿Queréis que os la enseñe?

—Sí, me encantaría.

Ahmed ordenó que le prepararan una montura, escogió a su mejor caballo, e invitó a Inés a cabalgar con él.

Montada tras él en aquel magnífico ejemplar, sintió un estremecimiento que ni ella misma llegaba a comprender. Todo su cuerpo vibraba mientras sentía su espalda pegada a su pecho, le abrazó con fuerza y aspiró su aroma. Llegó a embriagarla de tal modo, que creyó desvanecer. El rítmico movimiento al trote del caballo, aumentaba el roce de sus cuerpos, y acentuaba la marcada anatomía de Ahmed a través del suyo. Se sintió presa de un delirio tal, que cerró los ojos y se dejó llevar por un placer cercano al orgasmo. Te perderás en un laberinto de difícil salida, le había advertido su aya, y en ese instante, se encontraba en el centro de ese laberinto del que no quería salir.

Hemos llegado, anunció Ahmed, tomándola por la cintura para ayudarla a descabalgar. Ese nuevo contacto, lento y estrecho, excitó al muchacho que ya no podía pensar en otra cosa que no fuese hacerla suya.

Entraron en la casita. El interior invitaba a la fantasía. Un techo abovedado con pequeñas perforaciones en forma de estrella filtraba delicados rayos de sol. El suelo, cubierto por alfombras y cojines de colores cálidos y tacto sedoso, sugería la caricia. Las ventanas, cubiertas con vaporosas gasas, ofrecían intimidad, y un sutil aroma a incienso que estimulaba, aún más, la imaginación de Inés. Era la mayor incitación al placer para dos cuerpos que ardían con cada suspiro.

—Es precioso, Ahmed, aunque, no es muy propicio para la oración, a mi parecer.

—¿Ah, no?, y… ¿qué os sugiere entonces?

Inés agachó la cabeza y, sonrojada, dio media vuelta con un movimiento disuasorio a la vez que provocador.

—Acercaos, por favor —le indicó Ahmed—tumbémonos aquí un rato, descansaremos antes de regresar.

Recostados entre los mullidos almohadones, iniciaron una conversación sobre sus vidas, sus experiencias, sus gustos y sus sueños. Ambos reían, se observaban, y la emoción crecía con cada gesto, con cada palabra.

—Sois tan hermosa, Inés —mientras acariciaba dulcemente el rostro de la joven que recibió el gesto con deleite.

—Tengo sed, ¿habría un poco de agua? —le sorprendió ella.

—¿Agua? Sí, claro. Hay un pozo cerca que da un agua muy fresca. Os traeré una jarra.

—Gracias, Ahmed, es que tengo un poco de calor.

—¿Calor? Sí, un poco sí hace. No os mováis, por favor, ahora mismo vuelvo.

Inés bebió con agrado mientras Ahmed se perdía en aquellos labios que rozaban con delicadeza la copa. Tomó el recipiente y bebió también. Sin mediar palabra, acercó su rostro al de ella y con extrema dulzura la besó. Ella se entregó al delicado gesto correspondiendo con un repentino abrazo que tumbó al muchacho por completo. Durante un momento se mantuvieron así, unidos, los ojos cerrados, la respiración acelerada.

Poco a poco surgieron las primeras caricias, aumentó la intensidad de sus besos y tiernas palabras de amor.

—¡Oh, Inés! Os deseo tanto…

—Yo también, yo también…

Ahmed, gratamente sorprendido por aquella entrega, no pudo contenerse más.

Comenzaron a desnudarse, tímidamente ella, orgulloso y excitado él.

Se contemplaron desnudos, escrutando cada rasgo a cual más bello. Nada podía ser más hermoso que él para ella, que ella para él.

Inés, sin embargo, se debatía entre el pudor y la pasión que la empujaba a dejarse llevar. Pero deseaba hacerlo, se moría por entregarse sin tapujos. ¿Cómo me he atrevido a llegar hasta aquí?, se decía a sí misma.

Entre juegos amorosos, Inés fue olvidando sus recelos. Las hábiles manos de Ahmed, exploraban cada rincón de su amante, adentrándose en su intimidad, provocando en ella sensaciones inimaginables.

—¡Oh, Ahmed, oh, Ahmed! —rezaba ella.

—Inés, mi bella Inés —suspiraba él.

Suavemente, cubrió el delicado cuerpo de ella con el suyo.

Cuando sus sexos se encontraron, él guió su virilidad hacia lo más íntimo de Inés.

—¡Oooh, Dios mío!

—Es Alá quien ahora te protege.

—¡Pues… Alá es enorme!

—Pero… si acabo de empezar…

—¿Aún hay más?

—Más de la mitad…

—¿Y es todo para mí?

—Hasta el final.

Y así, con una profunda embestida, quebró la inocencia de Inés, que no podía creer cuán grande era Alá, cuán fuerte su poder y hasta dónde podía llegar.

Entre el dolor y el placer, entre gritos y vaivenes, los amantes gozaron largo tiempo. El vigor del joven proporcionó a Isabel un goce tal, que acabó por pedir más y más.

Fue tan intenso el momento del éxtasis, que hasta los pájaros dejaron de trinar.

Exhaustos, felices y sudorosos, reposaron del placer hasta la caída del sol.

Cuando regresaron de su “paseo”, encontraron a sus criados nerviosos e impacientes.

—¡Ay, niña! ¿Te has vuelto loca?

—Del todo.

—Hace horas que debíamos haber regresado. Pero… te veo arrebolada.

—Estoy enamorada.

—Y todo esto por una coliflor.

—Que ahora es solo col.

—¡Inés!

—Mi señor, ¿estáis ya perdido?

—En lo más profundo de las arenas de Saqara.

—Alá os proteja.

—Con toda su grandeza.

Desayuno con tostadas... y algo más.

2011-01-20T20:12:00.002+01:00

—Buenos días, Olga. ¿Qué tal has dormido?

—Buenos días. Pues ha sido una noche movidita.

—Sí, estuvo muy bien.

—No, no me refiero a eso.

—¿Entonces?

—He tenido un sueño muy especial, y lo mejor de todo es que aún me acuerdo.

—¿Se puede contar?

—Claro, pero no sin un café delante.

—Venga, lo voy preparando. Tú comienza a soltar por esa boquita.

—¿Te preocupan mis sueños?

—Me preocupa cualquier cosa que invada tus pensamientos y no sea yo.

—No empecemos con tus celos, Ricardito. Anda, prepara también tostadas.

—Sí, mi aaama.

—¿Recuerdas el documental que vimos anoche?

—¿Documental?

—Sí, hombre. Ese sobre la primera máquina voladora, el Wright Flyer.

—¡Ah! Es cierto, ahora me acuerdo.

—Pues debió afectarme mucho, porque me he pasado la noche volando.

—¡Qué faena! Con el miedo que te dan los aviones…

—Cierto, solo que no volaba en ningún avión. Pásame la mermelada.

—Esto se pone interesante. Cuenta, cuenta.

—Paseaba por la calle. Era de noche. Hacía mucho calor y te aseguro que sentía ese calor de verdad.

—Ya te dije que el edredón nórdico era demasiado para este tiempo, y…

—¿Me dejas continuar?

—¡Ah, sí! Sigue.

—En un momento dado me asusté, alguien me perseguía y comencé…, no, mejor dicho, intenté correr. ¿Sabes esa sensación de querer escapar y no poder hacerlo? Me ha pasado en algún otro sueño, quieres correr y no puedes. Me sentía muy angustiada. Tropecé con una alcantarilla que tenía la tapa levantada y caí de bruces. Tenía mucho miedo, mucho, porque escuchaba unos pasos cada vez más cerca. Me levanté y volví a hacer el esfuerzo de mover las piernas deprisa, pero me trastabillaba continuamente. Cuando la situación era casi insoportable y estaba a punto de gritar, conseguí salir de allí a la carrera. Mi cuerpo respondía por fin. Corría y corría. Y entonces pasó. Sin ningún esfuerzo y sin pretenderlo, comencé a elevarme del suelo. Al darme cuenta de ello empecé a mover los brazos como si fuesen alas. ¡Estaba volando!

—¡Qué fuerte! ¿Y qué tal se te da volar?

—¡Calla, besugo! Déjame seguir no sea que se me olvide.

—Perdón, perdón. Continúa.

—Lo mejor de todo era la sensación de dominar el vuelo. Era muy fácil y estaba cómoda, como si fuese algo natural en mí . Me alejaba del peligro y ascendía cada vez más. Ya sé que parece un tópico, pero me sentía libre, feliz, y hasta poderosa. ¡Ah!, ¿y sabes? Estaba desnuda.

—Joer, bonita, ya te vale. ¿Tenías que estar desnuda? No tiene sentido.

—Vamos a ver. ¡Que es un sueño! Yo qué culpa tengo de ello, no lo he provocado. ¡Y no empecemos con tus cosas! ¿Me dejas seguir o no?

—¡Vaya! Cómo nos hemos levantado esta mañana. Pero sigue, ahora sí que no quiero perder detalle.

—Como te decía, iba desnuda, y me sentía bien, sin vergüenza, aunque sorprendida.

—No, si tú, vergüenza poca… Vale, me callo.

—Sé que no tiene mucha lógica, claro que estaba soñando, pero cuando comenzó el sueño era de noche, y mientras volaba era de día. Había mucha luz, un sol radiante, lo que me permitía ver todo con mucho detalle.

››El aire no me ofrecía ninguna resistencia, al contrario, me envolvía con una suave caricia por todo el cuerpo. Una sensación placentera, fresca y estimulante. ¡Qué gozada! Planeaba a gran velocidad mientras daba volteretas a mi capricho. Era algo tan real que aún puedo sentirla. Ahora sé lo que es volar, porque lo he vivido.

››No sé cuantificar el tiempo en mi sueño, pero la sensación es de haber estado mucho rato disfrutando. Después empezó el espectáculo visual. Desconozco dónde estaba. Al principio eran edificios, pero todo cambió casi de forma repentina y apareció un río. Serpenteaba entre un bosque muy verde y denso, para después abrirse y dar paso a un castillo fastuoso con preciosos jardines. Después, el río continuaba su curso y se ensanchaba. Un pescador movía el sedal de su caña y hacía dibujos en el aire, como en aquella película. ¡Madre mía! Si hasta podía ver el cebo en el anzuelo.

—Ya, y seguro que él también podía verte a ti el…

—¡Bueno, vale ya! No te cuento más.

—¿Cuánta gente más te ha visto volar desnuda cual águila perdicera?

—Tú estás fatal, chico.

—Sí, sí, yo estaré fatal, pero no me voy paseando en bolas por ahí.

—¿Tomas algo que yo no sepa? Porque creo que no te has enterado de que estaba dormida.

—¿Y dónde estaba yo en ese sueño? Porque al menos me podías haber incluido, así podría haberte visto de esa guisa.

—Pues mira, sí estabas. Pero como no quieres escuchar más…

—¡Eh, eh!, alto ahí. Cuéntame esa parte, quiero conocer mi papel en tu aventura nocturna.

—Verás. Después de sobrevolar idílicos paisajes, con verdes praderas plagadas por miles de flores, o por mares, océanos y montañas nevadas, aparecí en un lugar muy diferente: Un entramado de callejuelas oscuras, sucias y malolientes…

—¡Vaya por Dios! A mí me ha tocado la parte asquerosa.

—¡CALLA!

››En ese entramado de callejuelas oscuras, sucias y malolientes, finalizó mi vuelo. Descendí igual que subí, sin esfuerzo, sin provocarlo. Aterricé de pie sin mayor problema y, como al principio, me encontraba de noche y en ese lugar nada agradable.

—Ya estarías vestida, supongo.

— Sigo, a pesar de tus sandeces, porque te gustará.

››Comencé a caminar, ¡vestida!, por aquellas calles estrechas, hasta que un sonido llamó mi atención. Me detuve ante un portón entreabierto. Empujé y miré hacia el interior. Me adentré en un zaguán oscuro. Del fondo salía aquel sonido que había escuchado un momento antes. Era como si alguien estuviese cortando madera con un serrucho, incluso olía como las carpinterías. Pero no veía serrín, tablones ni cualquier objeto típico de un taller de esa clase. Sin embargo, allí seguía ese ras, ras… ras, ras… Y de seguido, un golpe seco, como si algo hubiese caído al suelo. Seguí andando muy despacio intentando localizar la procedencia de aquello que escuchaba, hasta que di con ello. Y… de verdad, cariño, no te imaginas lo que vi. No sé si continuar, mejor lo dejo aquí.

—Noooo, por favor, sigue. Dime qué viste sin perder detalle.

—Está bien, pero, no sé si es buena idea.

››Una luz tenue iluminaba una pequeña estancia. Había un buen número de palmatorias repartidas por todos lados, algunas con velas encendidas. Sus llamitas titilaban de tal manera que, de forma intermitente, proyectaban pequeñas sombras. Y allí, sobre una mesa, se encontraba el origen de esa cantinela, ¿recuerdas?, ras, ras… ras, ras. Había un hombre de pie e inclinado sobre dicha mesa. Era él quien hacía trabajar el serrucho, que por cierto, era enorme. Con gran esfuerzo subía y bajaba su brazo mientras cortaba algo que debía de ser muy duro, por cómo resoplaba con cada movimiento. Yo no podía ver bien lo que aserraba, y me fui acercando poco a poco. Tenía que verlo todo. Cuando ya casi estaba a su lado… No..., no puedo seguir.

—¡QUÉ, QUÉ!

—Pues que… vi, con todo detalle, como caía un brazo, sí, ¡un brazo!

—¿Un brazo? Pero por todos los santos, ¡esto es una pesadilla!

—Aún hay más.

››Me tapé la boca para ahogar un grito, estaba espantada, como puedes imaginar. Me aproximé lo suficiente para ver el cuerpo que estaba despedazando. Era el de un joven y… estaba desnudo. Le faltaban las piernas y los brazos, y lo que quedaba… Imagínatelo. Había sangre por todos lados. El malvado descuartizador se estaba preparando para seguir con el despiece. Colocó lo que quedaba de aquel pobre ser para maniobrar mejor su herramienta y… ¡Ay, Dios mío! No sé si podré contarte esto sin vomitar. Como te digo, puso el serrucho sobre el cuello de ese pobre muchacho, y empezó a moverlo con tal saña que de un solo tajo abrió toda su carne. ¡Fue horrible!

—¡Por favor, qué asco!

—Espera, espera, si ahora viene lo peor.

››Cuando los dientes del serrucho comenzaron a tocar hueso, ya no pude más y, me tambaleé e hice ruido al tropezar con una banqueta que no había visto. El hombre del serrucho se volvió y me miró amenazante. Intenté retroceder, pero me caí y, para mi horror, lo hice encima del descuartizado, peor aún, encima de su rostro. Di un respingo para alejarme de ese contacto y, y… entonces lo vi. Tenía su cara a un palmo de la mía. Le miré directamente a sus ojos abiertos, aún brillaban ¿sabes? ¡Estaban húmedos! La boca abierta, suplicante. Nunca olvidaré esa imagen, porque además, lo reconocí en ese mismo instante. ¡No puedo olvidarme de él, no puedo olvidarme!

—¿Le reconociste? Y… ¿quién era?

—Era el rostro de la muerte, del dolor supremo, era, era… ¡ERAS TÚ!

—¡AAAAAHHHHH!

—Ja ja ja ja ja…

—¡Estás loca, loca de remate! ¿A qué viene esto? No me mires, no me hables…, chiflada del demonio.

—¿No querías estar en mi sueño? Pues estabas, y además, ¡desnudo!

—¡Olvídame! Necesitas un médico.

—A ver si la próxima vez aprendes a escuchar sin tus chorradas. Y ahora, recoge las tazas que has tirado al suelo.

—¡Recógelas tú!

—Jajajaja, vaya sustito te has dado… jajajajajaja.

El rincón.

2011-01-20T19:42:00.000+01:00

No me gustaban esos recados que mamá me encargaba, y menos cuando oscurecía. Hacía horas que todos los críos nos habíamos recogido después del colegio y disfrutábamos del calor del hogar.

Me encontraba haciendo mis deberes escolares cuando surgió la temida petición:

—Anda, hija, baja a la bodega y compra una botella de gaseosa, ya sabes que a papá le gusta cenar con ella.

—¡Pero, mamá! Es muy tarde y hace mucho frío.

—Vamos, baja ya y no pierdas el tiempo —insistía mi madre con paciencia.

—Mira, no hay nadie en la calle, está oscuro y…

—¡Anda, anda! Échate una carrera que no te va a comer nadie —el hecho era irremediable.

Debía cumplir con el mandado. Me abrigué, aunque no era el frío lo que me preocupaba. Volví a mirar por la ventana, nada, ni un alma, pero tampoco eso era lo peor.

Vivía en la tercera planta de un edificio de cinco. Cuatro viviendas en cada rellano a los que se accedía por una escalera, no había ascensor. Cada tramo compuesto por quince escalones, uno de ellos más grande que permitía el descanso después de los ocho primeros. Los siete siguientes eran mi cruz.

Al llegar al último escalón de cada trecho te encontrabas con un rincón ciego que se abría hacia la derecha. Siempre me asustó esa oquedad. Elucubraba con seres escondidos esperándome al alcanzar aquel peldaño. Una cara, una mano que me atrapaba desde ese maldito vacío. No era gratuita la fantasía. En nuestros juegos infantiles ocurría muchas veces que alguien se escondía en él y esperaba tenerte a su alcance para salir de forma repentina y darte un susto, desagradable a veces y divertido cuando se hacía previsible. Pero esto fomentaba en mi imaginación otro tipo de apariciones.

Aquella noche debía enfrentarme de nuevo con el miedo. Cerré la puerta de casa y pulsé el interruptor para encender la luz general de la escalera. Bajé todo lo rápido que pude y corrí por la calle. Una vez que tuve la botella de gaseosa recorrí las dos manzanas que me separaban de mi bloque. Hacía un frío intenso. El vaho escapaba de mi boca mostrándome el fuerte contraste de temperatura. Caminaba a paso ligero, mirando al frente, decidida a alcanzar mi objetivo.

Me encontraba frente al portal. Respiré hondo. Tiritaba, y no solo por la helada.

De nuevo encendí la luz que iluminaba las cinco plantas durante unos minutos, no recuerdo cuántos con exactitud, pero sabía que eran suficientes para alcanzar mi puerta del tercero D desde la planta baja en la que ahora me encontraba.

Comencé el ascenso procurando no entretenerme, aunque sin correr demasiado. Mi respiración se aceleraba. Con cada pálpito acompañaba el tétrico tic tac que, desde el cuarto de contadores, me recordaba que el tiempo corría en mi contra, que la luz se podría apagar, una cuenta atrás imparable.

Intentaba evitar la sensación de pánico que me invadía al alcanzar la última etapa que daba al primer rincón. Una mirada de soslayo, rápida, temerosa, y giraba rápidamente para comenzar otra subida. Había superado el primer piso.

De las viviendas salía algún sonido, una voz, una risa… Tenía que recorrer otro tramo.

Cuando estaba a punto de llegar a la segunda planta, se me cayó el monedero escaleras abajo. Mi corazón galopaba, no podía perder tiempo o se apagaría la luz, pero tampoco podía dejar allí el dinero que me había dado mamá. Bajé veloz y alcancé el objeto perdido. Me dolía la garganta de respirar con ansiedad y comencé a toser. Me estaba poniendo muy nerviosa. Volví a subir los peldaños desandados, ya estaba cerca del siguiente rincón. Aquí me asusté y bajé dos escalones. Había escuchado algo. Pasos, sí, eran pasos. Igual un vecino que subía, o bajaba, o… Debía continuar como fuese. El aire me entraba cada vez con más dificultad y me sudaban las manos.

Me armé de valor y salté los dos escalones que me quedaban a la vez. Sin mirar a mi derecha, giré veloz para superarlo. Ya estaba en la segunda planta.

Tomé aire. Me agarré al pasamanos y miré hacia arriba. Ya faltaba poco, pero aún quedaba uno. ¡Qué extraño! Ya no escuchaba los pasos, pero tampoco había oído ninguna puerta cerrarse al entrar alguien en su vivienda.

Tic, tac, tic ,tac…

Escalón tras escalón, mirando al suelo, con la botella de cristal abrazada contra mi pecho, pensaba que mi suplicio estaba a punto de terminar. Al llegar al peldaño grande y a punto de enfrentarme a los siete últimos, tropecé y caí de bruces. La botella salió rodando haciendo mucho ruido hasta que retumbó en un estallido de cristales rotos y efervescencia. Sin darme tiempo a mirar hacia abajo mis ojos se quedaron ciegos. Tac… La luz se había apagado.

¡No puede ser!

Mi respiración se aceleró aún más. Me dolían las palmas de las manos y las rodillas. Me fallaban las fuerzas para levantarme. Ni siquiera podía gritar. Estaba aterrorizada. Cerré los ojos en un gesto instintivo a pesar de no poder ver nada. No quería estar allí, no podía soportar tanto miedo. Y de nuevo…, los pasos.

Está subiendo. No, estaba en el rincón y está bajando. Me quedaré quieta. Pero ya sabrá que estoy aquí, habrá escuchado el follón de la botella rota. ¿Por qué no enciende la luz? ¡Ah! No ve el interruptor, o, no quiere hacerlo. Quiere sorprenderme. Me cogerá. Debo llamar a mamá, pero no puedo gritar o sabrá… ¿Por qué se ha parado? ¿Qué hace? Está cerca, lo presiento. Oigo como respira.

De repente un chasquido. Me acurruco. Espero, y… Una mano se posa en mí. Grito aterrada, siento que mi cabeza va a estallar. Golpeo la mano que me atrapa… ¡Mamá, mamá!

—Pero hija, ¿eres tú? ¿Qué haces en el suelo? ¡Dios mío, estás sudando! ¿Estás herida?

—¿P… papá?

Y allí estaba mi padre, con una cerilla encendida y casi más asustado que yo. Algunos vecinos salieron de sus casas alertados por los gritos, preguntando qué pasaba. Alguien encendió por fin la luz de la escalera. En mi ataque de histeria tan solo escuchaba susurros, la voz de mi padre intentado dar explicaciones: Se apagó la luz mientras subía, y he tropezado con ella, y…

Ya en casa lloré abrazada a mi madre que tuvo que dormir conmigo esa noche.

Nunca me gustaron aquellos recados. Nunca olvidaré aquella noche. Nunca superé el miedo al rincón.

El llanto de la hechicera.

2011-01-20T19:17:00.003+01:00

Leonor caminaba a paso rápido entre los callejones de la ciudad. Toledo era un hervidero de gente en esos días. Curiosos, fieles, nobles… todos venían para asistir al espectáculo, y no era momento de llamar la atención.

—¿De dónde vienes a estas horas?

—He estado en el mercado de las bestias. Hoy ha habido un gran número de sacrificios y necesitaba unas vísceras de carnero. Tengo que preparar la pócima cuanto antes.

—¿No mejora la joven?

—No, ha empeorado. El marido quiere avisar al médico que atiende al Corregidor. Y el barbero no para de decirle que con mis remedios su esposa morirá.

—Eso no es nada bueno, si pasara lo peor…

—Lo que no es bueno es tanto parir para esta mujer.

—Ya tiene edad para ello. A sus diecisiete años yo tenía tres hijos.

—Pero ella es débil y enfermiza. Tuvo muchos problemas con los otros partos y a los tres meses del último ya estaba preñada de nuevo. No sé qué pasará la próxima vez.

—¿Necesitas ayuda con el preparado? No quiero salir muy tarde con tanto revuelo.

—No, vete tranquila. Ya tengo todos los ingre… ¡Vaya! Olvidé recoger la orina del esposo. Tendré que volver a por ello.

—Pero, eso es una locura Leonor, ¿no puedes prescindir de ello?

—Sabes que no.

—Pues ten cuidado. No perderán oportunidad de añadir alguien más al auto de fe del domingo. Y teniendo al barbero en tu contra… podría denunciarte. Después de lo de Catalina estarán deseando condenar a alguien para quitarse la espinita.

—Catalina… aún está recuperándose de los cien latigazos. Esperarán a que pueda caminar para el destierro.

A pesar de tantas denuncias, de su condena por bruja y del último espectáculo, sigue viva. Creo que la temen más a ella que al diablo. ¿Sabes que en la última invocación que hizo asistieron más de ochenta personas? No cabía un alfiler frente a la Iglesia de San Andrés.

—¡Bah! El motivo es igual. La temen por lo que sabe, no por sus conjuros. Más de un noble ha participado de ellos y los que denuncian es por miedo a la Inquisición y no a caer en el Averno. ¡No hay quién les entienda! Preferirán condenar a una hechicera para dar ejemplo, antes que quemar a Catalina Sánchez.

—Lo sé. El espectáculo será grande el domingo. Dicen que asistirán importantes personalidades. No quiero ser uno más de sus condenados ni acabar con un sambenito. Preferiría la hoguera.

Para llegar cuanto antes cruzó la plaza de la Catedral. Estaba abarrotado de personas enardecidas por los futuros acontecimientos. Una simple señal con el dedo podría acabar con ella en las celdas de la Inquisición.

Al llegar a la casa de Isabel entró por la puerta accesoria. Le pidió a uno de los mozos que avisase de su presencia. Mientras esperaba, aprovechó para hacerse con varias pezuñas de cerdo y algunos excrementos.

—Suba, la están esperando —le indicó un mozo.

—Guárdeme esto aquí mientras tanto, por favor. Lo recogeré a la salida.

—No quiero guardar nada a ninguna bruja. Lléveselo o tírelo, pero no me complique.

—¡No soy una bruja!

—Brujas o hechiceras… ¡qué más da! Todas sois iguales

Cuando Leonor entró en la sala se encontró al señor hablando con el barbero entre voces y aspavientos. Al verla la señaló con el dedo mientras imprecaba en su contra.

Ella quedó muda. Un frío interno comenzó a subirle desde las piernas.

—¡Hechicera, acércate! El barbero te acusa de haberte visto asistir al último aquelarre en el Cerro del Bú. Esto es muy grave Leonor. Si tus remedios proceden de los ritos e invocaciones de esas reuniones de brujería, no quiero tu ayuda nunca más.

—¿Aquelarre? Esas mujeres no hacen nada malo. Es una simple fiesta en la que comen, beben y bailan hasta el amanecer tan solo por diversión. Los sacrificios son apenas pequeños animales para el ágape, y su único pecado sería el excederse con sus brebajes que las dejan extasiadas. Además, no sé qué denuncia este hombre cuando él es uno de los que luego asisten a abusar de aquellas pobres viejas mientras duermen su borrachera. ¡Hijos del diablo! Así llaman a sus vástagos, cuando son los hijos de los mismos que las denuncian. Yo nunca he participado en esos encuentros, y si estuve allí fue para atender a alguna herida por las salvajes agresiones de esos hombres, y le aseguro que allí no había nada maligno. El barbero quiere ocupar mi puesto y ganar dinero sangrando con sus carnicerías. Señor, usted sabe que he curado otras veces a su esposa y, si vos me permitís, lo intentaré de nuevo.

—Está bien. Continúa con tus remedios, hechicera.

Leonor obtuvo el último ingrediente y preparó la pócima. Regresó y atendió a Isabel. Le frotó el ungüento por el vientre y esperó confiando en un buen resultado.

La joven murió esa misma noche.

El barbero acusó a Leonor de brujería y el noble apoyó su denuncia.

Cuando fueron a detenerla, Leonor no se resistió, sabía que era imposible escapar a la Santa Inquisición, que acabaría en las mazmorras para ser torturada hasta confesar aquello que querían oír. Con seguridad, sería condenada y formaría parte del auto de fe que tanto temía.

Fue abrasada viva en el quemadero del Zocodover dos días después.

En el archivo inquisitorial quedaría escrita para siempre su confesión y su condena por hereje. No se la acusó de brujería —viejas locas al fin y al cabo—, pues aquello tan solo suponía el destierro. Su muerte sería mejor ejemplo y escarnio para otras hechiceras que ya eran más solicitadas que el párroco de la iglesia.

Lo que no se escribió en ese informe fue el buen hacer de Leonor y sus recetas, o que el médico también había visitado a Isabel y anunció la inevitable muerte de la joven madre.

Sería mejor ocultar la relación de la hechicera y sus pócimas con tan destacada familia, algo que, aunque habitual, no era lo adecuado.

Hay quien dice que cada noche, en el callejón de la casa de Leonor, se escucha un llanto desesperado que clama justicia. Pero… ¡vaya usted a saber!

(Tercer premio Segundo Certamen de Cuentos, Taller de Cuentos)

La advertencia.

2010-08-28T11:09:00.002+02:00

“Cuando te asomas al infierno, el infierno te devuelve la mirada.” Antiguo poema gaélico.

***

Despierto poco a poco, como saliendo de un túnel. Estoy atada de pies y manos, con los ojos vendados y amordazada. Respiro con dificultad. El escaso aire que entra por mi nariz es insuficiente para llenar mis pulmones.

Intento liberarme de las ligaduras que me aprisionan y me mantienen tumbada en un colchón que huele a viejo, pero tiran de mí, me hieren como garras.

Me siento aturdida, con la boca seca y un sabor amargo y penetrante.

Hace mucho calor. La lucha me tiene agotada. Intento gritar, pedir socorro, pero sólo consigo hacerme daño en la garganta. Mi vejiga está a punto de explotar. No aguantaré mucho más.

Algunas imágenes asaltan mi memoria: Hubo forcejeo, una mano sobre mi cara, ese olor intenso, la oscuridad…

Se escuchan pasos… Expectante, me mantengo en una apnea voluntaria para concentrarme en los sonidos que me rodean. Un último golpe retumba a mi lado. ¡Ya está aquí!

Pega su rostro al mío. Su piel es áspera y huele a tabaco.

Te dije que no llegases tarde a casa, que llegaría mi momento. Pero no me creíste.

Me habla despacio al oído, susurrando. Con una mano me abarca el cuello y levanta mi barbilla. Con un repentino tirón despega la cinta de mi boca y lentamente lame mis labios una y otra vez.

Intento zafarme, pero él presiona mi mandíbula e impide el intento de evitar su lengua que recorre cada punto de mi rostro, impregnándome de saliva.

¿No te gusta? ¡Lástima! A mí sí.

Asqueada y temblorosa suplico que me suelte, hasta que una náusea me provoca el vómito y me orino encima.

¡Vaya! ¿Te has hecho pis en las braguitas? ¡Cochina! Ahora tendré que limpiarte.

Oigo agua correr.

Con una esponja lava mi cara restregando con saña. Continúa con mi cuerpo. Arranca mis bragas. Me revuelvo, ruego que pare, pero él sigue empapándome, dejando caer un chorro abundante por mi entrepierna mientras me frota con insultante parsimonia.

Se aleja. Vuelve el silencio.

Le pido sumisa que me quite la venda de los ojos y me desate, que haré todo lo que quiera, que no me haga daño… El pánico se apodera de mí. Pero solo consigo que me abofetee y vuelva a ponerme la mordaza.

Me decepcionas. ¿Te estás entregando? Eso ya lo hiciste cuando desoíste mis llamadas, y ahora…, eres mía. Puedo tenerte en este momento, y mañana, o, también… puedo matarte.

De nuevo descubre mis labios. Mis lágrimas empapan la venda de los ojos. Ya no sé qué decir, ni qué hacer o pensar. Me desespero con las ataduras…

Intento entablar una conversación con él. ¿Quién eres?, pregunto. ¿Por qué me haces esto?

Mi única respuesta es un sonido chirriante, como si… estuviese afilando cuchillos. Tiro y tiro de las cuerdas.

Arqueo mi cuerpo. Chillo, imploro.

Aburres con tanta súplica y tanto lamento. Deja de luchar, es inútil. Sin embargo, ¡quieres conocerme! ¿Tienes curiosidad, interés, o… sólo miedo? Te lo pondré fácil.

Agarra mi brazo y desata la muñeca derecha. Toma mi mano y la dirige hacia su rostro para dibujar con mis dedos cada facción: La nariz, sus labios abiertos, los ojos cerrados. Tiene la cabeza rapada, me raspa. Peleo en un intento por soltarme, se burla, me increpa y se carcajea jocoso. Baja por el cuello, se acaricia el torso desnudo, sudoroso y libre de vello. Clava mis uñas en su pecho mientras jadea. Balbucea mi nombre.

Respira agitado con manifiesta excitación. Se detiene en su miembro erecto. Entretanto, comienza a recorrer mi cuerpo con algo frío y cortante. Ha cortado los tirantes de mi vestido y lo desliza hacia los pies. Acaricia mi vientre, mis senos, rodeando mis pezones con la punta del cuchillo. Entre sollozos le pido que pare. Mi respiración acelerada le excita más. Pronuncia en mi oído palabras obscenas que recalca con intención.

Siento un fuerte tirón del brazo aún atado y lo libera. Sujeta con fuerza mis manos por encima de mi cabeza.

Muerde mis labios, impregna mi boca de un aliento agrio y besos de una fuerza desmedida. Se acuesta a mi lado. Me atrae hacia él y me abraza con brutalidad. Yo lucho. Él gime.

No puedo más. Me abandono a la repugnante fricción. Con un lento giro se coloca encima de mí. Envuelve su cintura con mis brazos y con sus piernas abre las mías. El intenso contacto me provoca arcadas, pero aumenta la presión hundiéndose en mí.

¿Te gusta, pequeña zorra? Sabes lo que quiero escuchar… ¡Pídelo!

Presiona el cuchillo contra mi garganta mientras me tira del pelo hacia atrás.

¡Ssshhhh! Tranquila... Dímelo, pídeme eso que tanto deseas, o te cortaré este precioso cuello, así… muy despacio.

El filo cortante se clava en mi carne. Se desliza, se humedece mi piel, me quema. ¡Para, para, por favor! Lo diré, lo d…

Libera mis ojos de la venda que los cubre, y entre sombras, vislumbro sobre mí sus ojos, negros como el abismo de la muerte… La mirada del infierno.

Te advertí que no llegases tarde a casa…

© Pilar G.C.

(Relato ganador Primer Certamen Susticuentos. Taller de Cuentos)

Viento de Levante.

2010-08-27T20:42:00.003+02:00

Mira que te lo avisé. ¡Cuidado con la mar, cuidado con la mar! Pero no, vosotros los jóvenes no atendéis a razones. ¿Crees que después de tantos años bregando en estas aguas no sé lo que digo? No se puede jugar en un día de levante. ¿Y ahora qué? Espero que hayas aprendido la lección. ¿Recuerdas el naufragio del año pasado? Fue espantoso. Esos cuerpos flotando en el agua, o en la arena de la playa, algunos descalabrados como aquel viejo que llevaba una foto pegada al pecho. Seguro que intuyó su destino con el primer golpe de mar y quiso llevarse consigo el recuerdo de esos niños, sus nietos tal vez. ¡Qué horror! Nunca olvidaré a esas mujeres llorando, gritando, abrazando los cuerpos de sus hijos y maridos. Y éstas tuvieron suerte de poder darles el último abrazo, porque aún hay quien sigue esperando que la mar vomite lo que se tragó entonces. María nunca se recuperó de su pérdida. Diecinueve años tenía su Julián cuando se lo llevó aquella tormenta.

Y llegas tú, mi joven e inexperto marinero, como si todo eso hubiese sido en vano, y te vas a estrenar tu barquita recién pintada para impresionar a tus amigos. ¡Qué estupidez! ¿Has visto cómo has dejado el bote? Mírale, ahí, abandonado, cubierto de algas y tiñendo de colores el agua que lo rodea. Esto es algo que no entiendo muy bien. Nunca había visto esa espuma tan extraña, pero es bonita, sí, es como un cuadro multicolor firmado por uno de esos pintores modernos. Pero no te preocupes, yo seguiré aquí, vigilando que nadie se lo lleve. En cualquier momento aparecerás nadando entre ese arcoíris marino y arreglaremos todo este desaguisado. Pero date prisa, porque hay quien se empeña en convencerme de que no volverás. ¡Qué ignorantes! No saben que entre el mar, tú y yo, hay un pacto. No, no te quedarás ahí para siempre, él me devolverá lo que es mío, aunque tenga que seguir esperando otros veinte años más. Seguro que tienes muchas aventuras que contarme. Ya serás un hombre y, hasta puede que no vengas solo, puede que te acompañen dos o tres criaturas, hijas de una sirena que te acogió entre sus brazos y conquistó tu corazón, sí, por eso tardas tanto en regresar a mí.

—Abuelo, ¿qué haces aquí otra vez?

—Esperando.

—Pues ya has esperado bastante. Venga, vamos a casa.

—Mi hijo me necesitará aquí cuando salga del agua.

—Sí, abuelo, sí. Pero hoy ya se ha hecho tarde.

—¿Has visto qué bonita está el agua con esa espuma de colores?

—¿Colores? Abuelo, son las olas del levante, y te vas a mojar.

—El levante, claro, otra vez el levante…

ÉL

2010-07-04T17:50:00.003+02:00

Su cuerpo obedece a un impulso irrefrenable. Aun siendo consciente del momento, no es capaz de renunciar a aquella absorbente locura. Como atraída por un imán, avanza descalza por un suelo hiriente, aunque eso no importa.

Él la espera sereno, hierático, con los brazos abiertos, deseoso de poseerla. Sabe el efecto que ejerce sobre ella y clava la mirada en aquel sugerente cuerpo que se aproxima parsimonioso.

Al acercarse a su destino, respira agitada, le tiemblan las piernas, teme caer, pero el deseo puede con la debilidad. Son pensamientos tortuosos, sabe cuál será el final de todo aquello, el instante que cambiará su vida… ya inevitable.

Él abraza con fuerza su cintura. Lentamente, le acaricia la espalda, cada centímetro de piel. Con extrema dulzura despeja cada mechón de cabello, liberando un cuello blanco y palpitante.

Ella siente un aliento frío, casi helado sobre la boca. Ya no hay marcha atrás, tampoco la quiere. Sabe que las cartas están echadas, necesita entregarse. Cuando siente los labios en el cuello se abraza al cuerpo de su amante aferrándose a aquella prisión en la que vivirá para siempre.

Él hunde sus colmillos con fuerza, bebiendo la sangre que satisface una urgente necesidad de vida, que con la última gota, les unirá para siempre. Un amor inmortal entre las tinieblas de la eternidad.

Gato

2010-06-27T21:32:00.001+02:00

Cuando miro a Betty, mi gata, veo a un ser especial. Tiene una belleza serena, envuelta en una preciosa mata de pelo de un tacto sedoso que invita a acariciarlo, con sus colores bien definidos, y esos ojos verdes, grandes y tan expresivos.

Ella es una afortunada, lo tiene todo: comida, agua limpia, higiene, mucho cariño, una cama, o varias, ella elige dónde dormir y hasta médico privado.

Hace un par de noches un colega callejero se coló por la ventana de mi apartamento en la playa, sí, Betty está en la playa, también tiene vacaciones. Imagino que nuestro amigo vendría al olor de la comida, ya que mi gata no es apta para otros menesteres, ya sabéis. Cuando nos dimos cuenta se armó un buen follón, ladridos de Emi, la perrita, el despertar repentino que nos puso el corazón en la boca… ¡menudo susto! Pobre animal, pensé, tan solo quería un poco de alimento. Pero salió haciendo fu, como es normal en un gato, sin saber que aquí nadie le hubiese hecho daño. Cosas de la vida callejera, supongo, estar maleado enseña mucho.

Entonces imaginé… Seguro que han estado un buen rato juntos — viendo el vacío de los platos de comida— ¿Qué se habrán contado?…

—¡Hola! ¿Quién eres tú?

—¡Hey, tranquila, vengo en son de paz!

—¿En son de paz? Bueno, si tú lo dices, no he pensado nada en contra.

—He olido la comida y… tengo hambre, ¿sabes? Y, esta agua… ¡está tan limpia!

—¡Ah! Si es por eso, puedes comer y beber todo lo que quieras, en cuanto se acabe me pondrán más.

—¡Vaayaa! Eres una gatita afortunada.

—¿Es que tus padres no te dan de comer?

—¿Mis padres? Ja, ja, ja… ¿Qué padres? Vivo solo, preciosa, mis viejos hace tiempo que desaparecieron. Nadie me pone comida en un platito.

—¿Y qué haces para vivir?

—Pues eso mismo, buscarme la vida, hurgar en las basuras, esperar que alguien me eche un pedazo de algo, beber en los charcos…, saltar por las ventanas, aunque esto es lo más peligroso.

—¿Peligroso?

—¡Pues claro! ¿En qué mundo vives? Bueno, ya, qué cosas digo. Tú tienes padres, y casa. Tan solo hay que verte para saber cómo es tu vida.

—No te entiendo, mi vida es de lo más normal, como la de cualquiera.

—Ja, ja, ja, ja… Sí, eso, como la de cualquiera. ¿Has dormido alguna vez en la calle? ¿Has pasado más de tres días sin comer apenas? ¿Te han dado una patada o te han tirado del rabo? ¿Has tenido que huir de esos energúmenos que te persiguen para darte una paliza, en el mejor de los casos?

—Y, ¿por qué iban a hacerme todo eso? Yo no he hecho nada malo a nadie para que me hagan daño.

—¿Y crees que yo sí? Me limito a sobrevivir y a esquivar problemas. Pero soy un gato, igual que tú, aunque dudo que sepas incluso lo que eres.

—Bien, de acuerdo, “somos” gatos, como tú dices, ¿es eso un problema?

—Para ti no, evidentemente, pero en la calle no es lo mismo que en tu mundo de algodón. Aquí somos seres sucios, infectos, hasta peligrosos para algunos. Somos el objetivo de los que quieren pasar un buen rato haciéndonos pagar vete a saber qué problemas, o simplemente, un rato de risas sacándonos los ojos y escuchando nuestros gritos… ¿lo has visto alguna vez, lo has escuchado?

—¡No, por favor, no! Ni siquiera me creo todo eso que me cuentas. Ellos no son así.

—No, contigo no, con los que tienen la misma suerte que tú, no. Pero no todos los gatos de casa vivís igual. Algunos no tienen un buen final y acaban con nosotros en las calles, asustados, desconcertados, débiles y a merced de cualquier peligro. ¡No sabes lo que tienes, nena! Disfrútalo mientras puedas.

—Yo no acabaré así, eso son tonterías tuyas.

—Ojalá lleves razón. Pero, si alguna vez necesitas algo de este viejo gato, búscame por las calles, estaré encantado de ayudarte, damita. Aunque… deberías adelgazar un poco para poder seguir mi ritmo… ja, ja, ja.

—Creo que vas a tener que irte ya.

—¿Ah, sí? Perdona si te he molestado, yo sólo…

—No, no me molestas en absoluto, pero estoy escuchando a Emi salir de la habitación y no creo que le guste verte por aquí, es algo quisquillosa, aunque no te apures mucho, es lenta y poco peleona, a mí no me cuesta nada chincharla.

—¿Emi? ¡Ehh! No será un… ¿perro?

—Eso lo sabrás tú mejor que yo, ya que eres experto en clasificarnos a todos. Mira, ahí llega, y no viene sola, creo que mi padre la acompaña.

—¡Hora de irse! Ha sido un placer…

—Betty, me llamo Betty.

—Pues, encantado de conocerte, Betty, y gracias por la comida y la charla. Saltaré por la ventana, ¡nos vemos!... fu, fuu, fuuuu…

© Pilar G. C.

Pedro

2010-06-25T11:52:00.001+02:00

Un tazón de leche caliente, con pan migao, tomado con calma, con deleite. Así comienza el día Pedro, el de la Mari. Después, un aseo minucioso con agua fresca, por partes, como acostumbraba hacer en el barco durante aquellas largas jornadas de pesca. Se viste con su camisa azul y su pantalón gris; se aprieta el cinturón al que ha tenido que añadir un agujero más y, tempranito, sale a dar su paseo por las tranquilas calles del pueblo que le vio nacer hace ochenta años.

Carboneras huele a mar, a ese mar que lo sujeta y baña sus playas. El sol asoma en el horizonte hundiendo sus rayos en las aguas cálidas y cristalinas que en unas pocas horas harán las delicias de turistas y vecinos mientras ribetean la arena con sombrillas y toallas de colores.

El verano trae bullicio a sus calles, pero también risas y abrazos, esos de los hijos que visitan a sus padres; de los amigos que se reencuentran. El que regresa. El que descubre.

Hubo un tiempo en que por sus playas pasearon camellos y hombres con turbante que resultaron ser actores de Hollywood. Paisajes privilegiados para recrear otras tierras, otras batallas y otras épocas. Y aunque Pedro prefiere recordar las tomateras que sembraban la montaña, o el sabor dulce de los higos chumbos recién robados, aquello de Laurence de Arabia, fue grandioso y dejó huella.

Pedro cruza el parque hacia el Castillo de San Andrés. Hoy ha decidido visitar a su amigo Antonio que no anda muy bien; aunque Antonio lleva tanto tiempo quejándose que ya no se sabe cuándo es el reuma o la desidia. Ya de niño eras un llorón, le dice Pedro al verle sentado a la puerta de casa con cara de pocos amigos. Con su habitual parsimonia, cada uno se lía un cigarrillo, el primero del día, ¡ay si mi Mari me viese!, pensaba Pedro mientras humedecía el fino borde del papel de fumar; y es que ella siempre prefirió otro aroma, ya que echas humo, que sea dulce, le decía. Y Pedro sonreía al acordarse, con cada chasquido que prendía la mecha.

En los recuerdos de Pedro habitan las muchas sonrisas de Mari al verle llegar al puerto donde esperaba su regreso a la puesta de sol, junto con las esposas de los tripulantes de “La Marina”; aquella sonrisa serena, el beso en la mejilla, el olor de su pelo…

Para Pedro, atrás quedaron ya esos tiempos de lucha en la mar, cuando se vivía a razón de una buena captura, cuando la faena del día significaba el alimento y la manutención de la familia. Las largas jornadas entre el cielo y el mar con sus compañeros de trabajo: Pepe, Juan, Blas el tuerto, a quien un golpe de mar arrebató un ojo. Buenos hombres que eran su familia, todos eran uno, dentro y fuera del barco. El bueno de Sebastián, el patrón, orgulloso al presentar un buen número de atunes en la lonja; el comienzo del rítmico canturreo de la subasta, frenético en ocasiones y que aún resuena en su memoria. Buenos tiempos al fin y al cabo. Porque, Pedro, nuestro marinero, ha tenido suerte en la vida, la mar lo ha tratado con cariño y eso es de agradecer, sí señor, es de agradecer.

—¿Qué, cómo estás?

—Tirando, que no es poco.

—Pues despacico, que hoy apretará el calor.

—Con Dios, Juana, con Dios.

Juana, Luis, Simón, Antonio… vecinos de la misma calle donde jugaban cuando chicos, igual que su Mari. Siempre fueron de la misma pandilla, hasta que ella cumplió los doce y sus padres decidieron que se ocupara de otras cosas; eran muchas las tareas en casa: seis hermanos, la abuela Catalina y su mala cabeza…

Entre ellos siempre hubo algo especial y Pedro decidió, ya entonces, que sería la madre de sus hijos. Y así fue. Al regresar del servicio militar, habló con sus padres, quienes ya le querían como a un hijo, y ella aceptó un largo noviazgo que pasearon por las calles del pueblo, bien a la vista de todos. Don Ángel, el párroco, les instigaba de vez en cuando para que dejasen los paseos y colgasen las amonestaciones, aquí hacen falta niños, y ya tenéis edad. Iré a hablar con tus padres, Mari. Y a ella se le encarnaba el rostro, miraba de reojo a su novio que agachaba la cabeza y ladeaba la boca satisfecho por el empujón, que ya tenía ganas de abrazarla a solas, de despertar con ella cada mañana, de compartir la vida; y sí, también de esos niños corriendo a su alrededor.

Casarse, tener los hijos que Dios les diese y ocuparse de su hogar. Eso y esperar cada tarde el regreso de su marido. Mari, nunca quiso otra cosa. Quería a Pedro, ese hombre tranquilo, trabajador y bien anclado en el pueblo sin miras de emigrar como hacían otros muchos por aquel entonces, unos por necesidad, otros por aventura.

Se casaron en la Iglesia de San Antonio una primavera, a la que sucedieron otras cincuenta y alguna más. Fueron bendecidos con cuatro hijos, todos varones, y a cada uno le dieron la mejor educación de la que fueron capaces. Y fueron felices, a pesar de una humildad casi excesiva a la que vencieron con trabajo y un amor discreto y profundo.

Ahora, a sus muchos años, Pedro se alimenta de estos recuerdos mientras pasea su cuerpo, ya cansado, por el puerto, saludando, observando a aquellos que ahora faenan en los barcos y, como antaño, luchan por sobrevivir, eso no ha cambiado; las cosas se han modernizado, sí, pero el trabajo sigue siendo el mismo, como la mar que sigue dando y quitando… Porque algunas almas se ha llevado, la muy… Pero es la vida del marinero, y no hay más.

Mari también se fue, se la llevó la vejez. Los hijos partieron a otros pueblos con más oportunidades, aunque cada verano vuelven: ya se sabe, la tierra de uno tira, y la familia, los amigos. Algún arreglillo en la casita de Pedro siempre hay que hacer; el salitre todo se lo come y de eso se encargan ellos. De eso y de mostrar a su padre que las cosas se han hecho bien, porque Pedro está muy orgulloso de sus hijos y espera la llegada de las vacaciones, a los nietos, con esa alegría que traen los niños y la juventud.

Y así pasan los días, entre el vivir recordando y el vivir esperando. Y aunque en aparente soledad, no se siente solo, está en su pueblo, con sus vecinos de toda la vida, con su mar siempre delante y ese sonido cadencioso que acompaña sus sueños. Y, por supuesto, tiene a su Mari en el corazón, con esa dulce sonrisa que cada noche le regala, al cerrar los ojos.

Hoy, Pedro se decide a pasear por la playa, quiere ver cómo va el bote de Simón, si ya terminó de pintarlo, si ya le puso nombre. El mozo andaba dudando, que si Dolores, que si La Lola o La traviesa… “Nómbrala como te diga el corazón, muchacho. Es tu vida lo que llevas en esa barca”, así le decía hace unas semanas cuando Simón comenzó a darle vueltas al asunto.

Hoy, Pedro se siente especialmente nostálgico y muy fatigado. Hoy no liará uno de sus cigarrillos, sacará su pipa, esa que tanto le gustaba a Mari, "¡qué perfume tan dulce!", decía, cada vez que el tabaco humeaba. Porque hoy no es un día cualquiera. Hoy necesita estar muy cerca del mar, hundir sus manos en él.

Hoy, siente que el faro de su vida se apaga, que debe despedirse.

© Pilar G. C.

Relato incluído en el libro: Donde el Mar se hace carbón.

Comenzamos...

2010-06-21T18:50:00.001+02:00

Acaba de llegar a casa. Casi veinte días ingresada habían dado para mucho. Demasiado tiempo para pensar y ver otras realidades. El cuerpo es frágil, y eso no lo olvidaría nunca.

Siempre he sido una mujer fuerte, mi salud había flaqueado pocas veces, pero en aquella ocasión comprendí que eso también podía fallar. Me senté en el sofá mirando a mi alrededor, disfrutando cada detalle de mi hogar, respirando el aroma que lo caracteriza. ¡Qué bien me sentía en ese momento! Todo había pasado, ya estaba a salvo.

Estaba decidida a disfrutar cada minuto de mi vida, más aún de lo que lo había hecho hasta ese momento. Hacer todo aquello que me hacía feliz, y que mis circunstancias me permitían. Mis hijos, mi marido, mi familia, mis animales, las vacaciones, mis aficiones... o un simple paseo.

Me detuve a observar la librería, aquellos libros que había leído, los que me faltaban por leer... La colección de clásicos que tan buenos momentos me proporcionaba. En otro apartado, otros tantos títulos que había ido adquiriendo con el tiempo, o los que me habían regalado, los heredados de la infancia... Pero había más, muchos más que yo desconocía. No me bastaba con leer lo que me recomendaban mis familiares y amigos, o el último premio de tal o cual certamen literario. Necesitaba indagar, ampliar mi lista de autores y sus obras.

Y ahí estaba él, mi pequeña ventana al mundo. Abrí el ordenador y comencé mi búsqueda. Así fue como comencé a moverme en foros de literatura. Qué mejor lugar para informarme, leer opiniones, empaparme de todo lo que me interesaba.

Jamás imaginé el maravilloso mundo que iba a descubrir. Las personas que iba a conocer. Tantas lecturas interesantes. Y aún quedaba lo mejor.

Viví momentos increíbles, situaciones divertidas, curiosas, sorprendentes. Comencé a comunicarme con lectores, escritores o compañeros que, como yo, simplemente opinaban. Asistí a enfrentamientos, discusiones... ¡Fue sensacional!

Allí conocí a personas que hoy forman una parte muy importante de mi vida. Nunca pensé que a través de una pantalla, intercambiando post, leyendo sus intervenciones, opinando sobre ellas, compartiendo ideas y sentimientos, un Nick, un avatar o una una foto velada, se convertirían en amigos y confidentes. No podía pedir más.

Y así, de la mano de Marta, llegué un día a Taller de Cuentos. Allí estaban ellos, los más afines a mí, los más divertidos, los mejores. Algunos de ellos habían publicado ya, otros estaban a punto de hacerlo, otros compartían escritos que Marcelo corregía con el apoyo de todos los demás. Porque de eso se trataba, de aprender a contar, de disfrutar haciéndolo. Algunos con ideas de futuro, otros por diversión, todos tenían algo que decir y lo hacían bien.

Un día decidí probar con una consigna, bonita palabra para mí. Nunca había mostrado mis escritos, eran un acto íntimo: Cartas, pensamientos, recuerdos, reflexiones que guardaba en un cajón, o que rompía una vez escritos. Demasiado personales para ser encontrados. Pero con aquel ejercicio me sentí bien. Quizás porque fue bien acogido, corregido con cariño, leído por mis compañeros. Sí, claro, aún me quedaba mucho por aprender. ¡Tenía tantas lagunas! Pero aquello me abría un enorme abanico de posibilidades. Era como comenzar a estudiar de nuevo. Manuales de escritura, consejos de escritores consagrados, gramática, ortografía... Estaba emocionada. Descubrí que aquellas historias que mi imaginación creaba no se quedarían en un cajón bajo llave.

Había comenzado a escribir.

Aún sigo aprendiendo. No tengo pretensiones concretas. Pero disfruto con cada pequeño relato. Una imagen, un viaje, una noticia, un recuerdo y ¡zas!, mi imaginación comienza a trabajar, el teclado a echar humo y mi cerebro a sufrir con las correcciones, ja, ja, ja, muchos de vosotros ya sabéis a qué me refiero.

Hoy no podría pasar sin ello. Necesito escribir, aunque a veces se quede en una carpeta más en mis documentos. Sigo escribiendo cosas que son solo para mí, otras, las que mi creatividad me permite y cuando la musa me acompaña, las he compartido con aquellos que considero mis amigos. Ahora, me gustaría hacerlo con vosotros, desde la humildad y el respeto a todos aquellos que, de verdad, sois grandes escritores. Leer, comentar, compartir conmigo todo aquello que queráis. Yo, con vuestro permiso, seguiré aprendiendo de todos vosotros.

Estáis en vuestra casa.

¡Bienvenidos a Contando Cuentos!

Pilar.