EL AZIMUT DE MEDIODÍA

EL COÑAC, EL AEROPUERTO Y LA SEÑORA PETRA

noreply@blogger.com (Miguel-on) — Sun, 10 Apr 2016 18:03:00 +0000

A veces iba a ver a la señora Petra y, entre sonrisillas cómplices, me hacía confesiones de la vida y me hablaba de aquella Barcelona romántica de antes de la guerra. Nos sentábamos en su viejo sofá y siempre sacaba algún álbum de fotos, con más años que la Piqué, que aún no me había enseñado. Las paredes del saloncito estaban forradas de libros y sabía que los había leído todos, muchos de ellos varias veces. Había pasado la ochentena y tenía la mente clara como el agua de la montaña en primavera. Disfrutaba mis visitas, siempre lo supe, fui, al menos en aquellos tiempos, una especie de nieto para ella, y sé que los disfrutaba porque a mí me pasaba. Es bastante difícil disimular cuando dos personas, a pesar de sus tiempos y mundos diferentes, están en resonancia. Es aquel estar a gusto con alguien, relajado pero mentalmente activo, como si sonara de fondo una canción que te gusta y se repitiera una y otra vez. Explicaba, escuchaba, preguntaba, debatía, exponía y razonaba, y lo hacía con elegancia y afecto, con clase, enseñándome sin esperar nada a cambio. Me hacía un regalo que tantas y tantas veces he agradecido.

Lo que más recuerdo de nuestras charlas es lo del coñac y el aeropuerto. Me explicaba que, mientras se lo había permitido la salud, se servía un copazo de coñac, se acomodaba en el butacón y abría un libro. Decía que, al abrirlo, parecía como si fuera la pista de aterrizaje, o despegue, de un aeropuerto, y que, junto con la relajación del coñac, dejaba su mente tranquila para viajar, para que su imaginación despegará sin permisos de torres de control. Decía también que el coñac hacía de engrasador de los sistemas móviles del avión: timón y alabeo, y se reía como una ratona sabia y juguetona.

Adoraba, amaba la literatura. Profesaba un amor incondicinal, pasional y verdadero al arte de la imaginación escrita. Se emocionaba diciendo que en esa realidad alternativa ella no tenía noventa y dos y yo no tenía treinta y tres, que teníamos la edad que quisiéramos tener y que éramos lo que quisiéramos ser. Éramos piratas surcando el Caribe en una goleta de dos palos, buscando tesoros. Éramos vikingos llegando por primera vez a América. Éramos judíos en el 43, en Auschwitz, o éramos alemanes en ese mismo Auschwitz. Éramos personajes de una distopía ansiando la libertad individual, o de una utopía repudiando el oro y las joyas. Éramos dioses de un Olimpo particular...Éramos libres.

¿Qué fue de la señora Petra? Murió una tarde de otoño. Estaba en su butacón, parecía que dormía plácidamente y una sonrisa satisfecha se mostraba a la eternidad. Tenía sobre su regazo, abierto, un aeropuerto: El ingenioso hidalgo Don Quijote de la Mancha, y una copa, copazo, de coñac a medio llenar en la mesita. Sé que esta enorme Doña Quijota consiguió, de alguna rebuscada e ingeniosa manera, burlar, en la misma Barcelona, al Caballero de la Blanca Luna para no tener que dejar nunca de ser una encantadora loca perseguidora de sueños, intangibles para los corrientes, pero extraordinarios para los Sancho Panza...

No te olvido, amiga. Mantengo mi promesa y te mando este abrazo en una botella allá donde quiera que estés.

VAGÓN ESPERANZA

noreply@blogger.com (Miguel-on) — Thu, 25 Feb 2016 20:32:00 +0000

Al sentarme, capta mi atención un niño pequeño que tengo enfrente, debe tener unos cinco años. Va acompañado por una chica con acento brasileño que da la sensación de ser su niñera. Juegan a algo con las manos y lo trata con cariño. Tiene los ojos achinados y el pelo lacio. Prácticamente no articula palabra, sólo sonidos, pero se comunica bien con gestos y manos. Presenta los rasgos típicos de la trisomía del par 21 o síndrome de Down.

Llegamos a la siguiente estación y entra un grupo de niñas que vienen del cole. Deben tener alrededor de siete años y van acompañadas de una mujer que parece la madre de una de ellas. Son cinco niñas graciosas y curiosas, van hablando entre ellas y riendo. El niño se las queda mirando, ellas lo advierten y hacen lo mismo. Niño y niñas se observan en silencio durante un rato. Entonces, el niño extiende su manita y se la ofrece a la niña que está más cerca. Las cinco niñas sonríen a la vez, como todos los adultos que contemplamos la escena, y una tras otra van estrechándole la mano. Una de ellas dice, saliéndole de su infantil alma, ”¡Qué mono!”.

Se queda libre el asiento de al lado del niño y éste le hace un gesto a una de las niñas (da unos golpecitos con la mano indicándole que se siente a su lado y luego junta sus pequeñas palmas delante de la boca, pidiéndoselo con el gesto universal del por favor). La niña lo entiende al instante y se sienta; las otras se acercan y hacen corrillo. El niño se gira hacia la chica con acento brasileño y empieza a jugar a lo que jugaban antes, pero se va girando y sonriendo a las niñas, que no pierden detalle. Deja de jugar con la chica, se gira hacia las niñas y empieza a jugar con la que está sentada a su lado. Repiten los movimientos sin fallo alguno. Niñas y niño ríen... Todo el vagón sonríe.

A alguno de los espectadores de la escena, me incluyo, nos cuesta reprimir cierta emoción. Se ponen los ojos vidriosos, pero no por pena. Nadie tiene que explicar la escena, no hacen falta pensadores, ni teorizadores ni mamarrachos del estilo. Está ahí, delante nuestro: Unos niños se han encontrado, han valorado sus diferencias, las han aceptado, se han entendido y ahora juegan y ríen. Sin reproches, preeminencias, envidias ni vanidades. Sólo ríen y juegan.

Llega mi parada. Me bajo mientras miro cómo siguen jugando al curioso juego de manos. Las puertas del vagón se cierran y el silencio de estación calla las risas de niño. Me quedo mirando el túnel, viendo cómo desaparece la cola del metro que lleva el vagón de la esperanza y pienso que me gustaría mucho volver a cruzarme con ese niño... Quizá en un futuro mejor.

CRÓNICA CHARLADA DE UNA PIERNA QUEBRADA

noreply@blogger.com (Miguel-on) — Sun, 14 Feb 2016 18:53:00 +0000

Hay tardes en el invierno suave de Barcelona ideales para tomarse una cerveza. Sobre todo cuando un par de días antes ha llovido y soplado el viento, porque deja ese ambiente limpio que hasta gusta respirar o, mejor, inspirar con fuerza.

Estoy ya un poco bastante hasta los cojones de las putas muletas. Cualquier paseo corto se convierte en una odisea, pero la imagen en mi cabeza de una terracita de bar de barrio con una gran amiga, dos cervecitas fresquitas y el despliegue del arte de saber escucharnos, hace que, aun refunfuñando para mí mismo y jurando en arameo por el sobresfuerzo, tenga ganas de llegar aunque sea a golpe de bastón inglés.

-¡Hola, loca!

-¡Hola perraco!

Mua, mua y abrazote osuno.

-Vaya tela -me dice poniendo cara de circunstancias.

-Ya, tía, cosas que pasan. Ces´t la vie. Aunque ya sabes lo que dice nuestra orden: Si te caes y no te levantas tú solo, acabarás restregándote en la mierda...¡Con lo mal que huele!

-¡jajaja! Sí, ¡jodidos votos!

-¿Has pedido ya?

-No, te esperaba. Está currando Juan.

Veo a Juan abriendo una sombrilla.

-¡JUAN, DOS BIRRAS Y ESPABILANDO, QUE NO TENEMOS TODO EL DÍA! ¡Y EN ESTE BAR DE MIERDA HUELE A HUMEDAD, LLEGA EL TUFO HASTA AQUÍ FUERA!!

-¡Hombre, dichosos los ojos! Espera, que me los froto para dar crédito de lo que ven. ¡Pero si tenemos aquí a Barba Roja pata-palo y la bella Casiopea!!

-¡Jajajaja! Y mira, acabamos en un tugurio de mierda. Venga, no te cortes, ese abrazo, ¡bandido!

Juan abraza con fuerza.

-¡Vale ya, coño, que no me voy a liar contigo por fuerte que estrujes, tío moñas!

-Sigues siendo un amor. Y tú, loca, juntándote con éste no aprenderás nada bueno. Pero eso ya lo sabes bien, y, además, con el tiempo que lleva encerrado me compadezco de ti por cómo te va a poner la cabeza. Ahora os traigo las birras. Me alegro mucho de veros, chalaos.

-Oye, Juan, ábrete un quinto para ti detrás de la barra cuando nos traigas las birras.

-Venga, a tu salud.

Al brindar ella y yo, dirijimos la vista hacia dentro del bar y levantamos las cervezas. Juan hace lo propio mientras mira, desde la barra, dos sonrisas amigas y sinceras.

-Bueno, lobo solitario, hace un día estupendo, tenemos tiempo y ésta es sólo la primera birra. Además, la madre de Juan ha hecho hoy tortillón de berenjenas. Va, explícame la historia de esa pierna rota.

-¿Tortillón de berejenas de la señora Adelaida? ¡Óle! Eso son palabras mayores.

-Somos de barrio, guapo. Lo mejor siempre está en lugares sencillos.

Sonrisa cómplice...Tantas veces repetida. Más razón que un Santo. Amén, amiga.

-Pues la tortilla se dio la vuelta en plenas fiestas navideñas. Iba camino del trabajo con la moto una tarde de Domingo y había mucha humedad. Ya sabes cómo se ponen las calles en Barna los días de humedad, que parece que ha llovido y es sólo el suelo sudando. Iba despacio, pisé un paso de cebra, de esos que parece que pintan con pintura de espejo y que habría que encontrar al fiera que se le ocurrió usar ese tipo de esmalte para señalización de calzadas y colgarlo de los huevos en alguna farola de autopista para que se hiciera justicia y que todos lo vieran: ¡Mira, el hijoputa homicida de la pintura de pasos de cebra y señalizaciones-trampa varias!

-Jajajjaja. ¡Qué salvaje eres!

-Sí, salvaje, pero a mí no se me ocurre semejante cafrada. No podría dormir por las noches pensando que mi estupidez va a lesionar, cuando no matar, a gente sin culpa. El tema es que me rompí la pierna y ahí empezó el periplo de mi agonía psicológica. Es el infierno, tía. ¡Ni mear de pie puede uno! Y hay gente que te dice: Pues mea sentado. ¿Mear sentado? ¡Por dios! ¡Mea sentado tú, so omega, que yo no sé!

-Con lo abierta que tienes la mente para unas cosas y lo obtuso que eres para otras...¡Ay Dios! (riéndose a carcajadas)

-Es mi instinto débil masculino, tía. La esencia de la identidad propia metaforeándose en un váter.

-Por supuesto. ¿Qué otra cosa si no?

Juan nos trae otro par de birras y una tapita de tortilla de berenjenas de la señora Adelaida, cortada a cuadraditos con unas rebanas de barra de pa amb tomaquet con aceitito...Virgen extra, que en Casa Juan hay tanta humildad como calidad. Pobres, pero honraos.

-En realidad es duro o, más que duro, frustrante. Cuando siempre has sido autosuficiente e independiente, al menos después de ser niño, es jodido perder la movilidad. Si eres persona activa, te sientes como un rottweiler enjaulado en época de celo. Rabias. No sabes qué hacer. Doce libros me he leído en seis semanas, que hasta me duele la cabeza a ratos de mezclar personajes e historias, y sabes que me apasiona leer, pero acabas hastiando todo. Y eso sabiendo que te vas a recuperar, que es sólo temporal. Una idea te lleva a otra y otra te lleva a otros pensamientos. A pensamientos como preguntarte: ¿y los que no se recuperarán pronto o nunca lo harán? ¿Esa gente qué? Ayer eran “normales”, hoy son tullidos de por vida...Y mañana puedo ser yo el que no tenga tanta suerte, o tú, o él, puedo caerme mucho peor, partirme la crisma y acabar sólo pudiendo mover la cabeza, que, si lo piensas, es más fácil que pueda pasar que que no suceda nunca.

-¡Joder, qué buen rollito das cuando quieres, cabrón! Ya sabía yo que todo no iban a ser risas y proyecciones positivas.

-Las proyecciones positivas son muy relativas; a veces un rollo y casi siempre mentira.

-Sí, justo así, como el tiempo.

-Como el tiempo, ¡exacto! Yo no sería capaz, ni en mil vidas, de haberlo comparado mejor, querida amiga.

Risas. Y la quinta birra por cabeza aterriza en la mesa de manos de Juan, que nos guiña el ojo, junto a una tapa generosa de morros.

-¿Y no has hecho uno de tus estudios de campo?

Sonrío con la cara de cabrón de no poder engañar a quien bien te conoce.

-¡Lo sabía! Con la libretilla de las notas, ¿no? -carcajada en mi cara- ¡Es que eres un puto psicópata de las teorías! A ver ese estudio de campo, cuenta, cuenta...

-Bueno, pues cuando pude apoyar el pie y recuperar cierta, pero limitada, movilidad decidí aventurarme en el metro. Quería experimentar sobre todo dos cosas: cómo se comporta la sociedad con un tullido y cuánto de fácil o difícil es para ese tullido moverse solo por la gran y civilizada urbe contemporánea.Tanto una como la otra, una mierda gorda. Me puse la mochila, cogí mis muletillas y, sin prisas, descendí al inframundo urbano. Tres veces me vi en la situación de entrar en un vagón lleno y las tres veces fueron “panchitos”, esos que vienen a robar el trabajo y comportarse como si vivieran en la selva, los ÚNICOS que me cedieron su asiento. Y no cedérmelo sólo, sino, además, hacerlo entre mil sonrisas afectivas y casi agradeciéndome el que estuviera impedido para poderme ayudar desinteresadamente...¡Qué gente más salvaje!, no como los autóctonos que no te ven, o no te quieren mirar porque sentadito se va muy a gustito. En otra estación, un viejo se puso a blasfemar contra el grupo de personas(personas por llamarlos de alguna manera), curiosamente todos autóctonos, que esperaban el ascensor que te lleva del andén al vestíbulo. Les llamaba la atención por no dejarme pasar primero. Le dije que no se preocupara, que no tenía prisa. Los dos nos quedamos solos esperando el próximo ascensor y charlando. Tenía setenta años que no lo parecía, y le asqueaba la humanidad por comportamientos como aquellos. Me dijo que se se llamaba Julián y Julián me cayo bien, creo que yo a él también. Conversaciones de cinco minutos que gracias a la libretilla de notas me costará olvidar.

-Libretilla de notas que quitas el pecado del mundo, ¿quién te heredará?

-Cabrona irónica que te burlas hasta de tu sombra, ¿por qué no se te puede odiar?

Ojos en blanco. Pestañeo burlón. Risas...

-¿Y no hubo experiencia positiva?

-Sí, una, cuando iba analizando la otra cuestión, la de la movilidad que ofrecen las infraestructuras suburbanas barcelonesas. Tenía que hacer el transbordo de Maragall, de la línea azul a la amarilla. ¡Vaya mierda de transbordo! Una estación que para empezar parece de la Segunda Guerra Mundial en el 45 en Berlín, oscura, llena de escaleras, hasta para superar una viga gorda, porque se ve, hay cuatro escalones que bajan y, cinco metros después, cuatro que suben. Una aberración para la movilidad fruto de algún ingeniero o arquitecto o lo que sea el lerdo que diseña ese tipo de parches cutres. A medio transbordo habían dos jipis barbudos tocando Sultans of swing de Dire Straits. Al verme llegar muleteando con paso lento, acelereraron el ritmo. Al llegar les eché una moneda y nos sonreímos, sin intercambiar palabra, pero entendiéndonos. Mientras me alejaba, ajustaron la canción a mi ritmo. Fue guay, tía, me moló.

-Sé que te moló. Y sé que te moló más que si te hubiera tocado la lotería.

-¿Para qué queremos elementos como nosotros que nos toque la lotería, loca?

-¿Para sufrir la desgracia de dejar de saber ser?

-Jejejej. Sí, justo para eso. Lo dicho: no se te puede odiar aunque uno quiera.

-Es que soy un amor y lo sabes -me saca la lengua. ¿Un pulpo a la gallega?

-Venga, ¡dale!

El pulpo llega con una botellita de turbio gentileza de la señora Adelaida. Dice que el pulpo o se riega bien o no se come. La tarde cae y la señora Adelaida y Juan ya se van para casa. El sobrino de Juan es quien se queda en el bar las últimas horas y cierra. Conseguimos que Juan se quede un rato con nosotros y el turbio ,y que la señora Adelaida haga un brindis a cuatro antes de recogerse.

-Bueno, ¿y de qué habáis, tunantes? -pregunta Juan.

-¿Hablamos? Yo sólo como, bebo y escucho. ¿Es que no lo conoces? Sólo habla él.

Juan se ríe, me mira y le dice:

-¿Es que no lo conoces tú? Es cansino por naturaleza.

-¡Perros judíos! El día que os estéis ahogando, os pisaré la cabeza.

-¡Claro, claro! El día que nos estemos ahogando, si estás a un kilómetro, harás el record mundial sólo por salvarnos, ¡chulito de mierda! Y lo sabes. (qué jodidamente encantadora es cuando se pone vacilona)

-Es verdad, para qué nos vamos a engañar. Pero tú no te lo creas mucho por si acaso, bonita de cara. Que a lo mejor se me queda la pierna tullida y con toda la buena voluntad nos ahogamos los tres.

Me vuelve a sacar la lengua pero sus ojos la delatan. Es imposible, en esta vida y en otras mil, poder ni siquiera disimular ese cariño de fragua que nos tenemos.

-Bueno, ¿que de qué hablabais? -repite Juan.

-De la condición humana.

Ella suelta otra carcajada.

-Ya te digo que parece que no lo conozcas. El expone su particularmente enferma visión del mundo y tiempo que nos ha tocado vivir y los demás lo escuchamos y nos reímos.

-¡Qué perra mala y sarnosa eres!

Juan se ríe:

Al menos habré llegado a tiempo para la conclusión o reflexión, ¿no?

-Sí, a eso sí. Creo que el master and commander estaba a punto de hacerla. ¡Ah! Y dile a tu madre que este pulpo está de muerte.

-Es una crack la abuela, ¿eh?

-¡Muuuuy crack! Santa señora Adelaida que conoce las recetas de los manjares del mundo...

-Master and commander no, perdona, verbo bonito, pero corsario sin patente de corso me pega más.

-Sin patente de corso, pero con pata de palo -dice Juan.

-Venga, va, termina la historia quebrada, no me dejes como a tus amigas, a medias.

-¿Mis amigas?, ¿a medias, guapa?...

-¡Venga, va, no le repliques, picajoso de los cojones! Concluye. -sentencia Juan.

-Bueno, la reflexión/conclusión de la experiencia está en el gimnasio de los tullidos. El gimnasio de los tullidos es como llamo al gimnasio de recuperación de la mutua. Una sala parecida a un gimnasio convencional, pero lleno de máquinas más dignas de frankesteins que de personas, y en vez de deportistas hay tullidos. Algunos intentan recuperar la normalidad y otros, construirse una nueva. El otro día vi entrar a un chico, más o menos de mi edad, en silla de ruedas. Le habían amputado una pierna a la altura de la rodilla por un accidente de moto. No se le veía ni una pizca de amargamiento. Entrenaba con intensidad y se movía con soltura. No pedía nada a nadie y se veía en su cara, en todo él, que su vida no había terminado, que sólo había cambiado, ni a mejor ni a peor, a otra cosa, a algo diferente. Me lo quedé mirando entrenar...Y qué gusto dar ver a alguien que no se rinde, que no entiende esa palabra. Sabes que seguirías a ese tío sin una pierna, sin dos o aunque le hubieran amputado todas las extremidades. La fuerza de voluntad y de convicción no necesita brazos ni piernas, necesita ganas, sólo eso. Y sabes que a una persona como ésa, a un portento bestial de la naturaleza como ése, lo seguirías a cualquier sitio porque a cualquier sitio que te llevara sería bueno. Sientes el respeto y la admiración por alguien de una manera tan intensa y sincera que al principio hasta duele, pero mola. En el fondo llena el alma. Es, de alguna manera, una cura de humildad. Te das cuenta de lo mucho que tú, mucho más que él, necesitas a otros para cosas normales como hacerte algo de comer y poder llevarlo a una mesa. Agradeces hasta que te abran una puerta, y no todo el mundo lo hace...No todo el mundo lo hacemos cuando estamos bien, que parece que se nos vuelve invisible todo lo que nos rodea y no nos interesa si requiere el más mínimo esfuerzo, y no digamos empatía. Tomas conciencia, quieras o no, de lo mucho que tenemos cuando estamos bien de salud, cuando tenemos simplemente lo normal, lo habitual, lo que nos viene de serie. Y que con sólo eso, con lo básico, puedes llegar a ser todo lo que quieras o se te ocurra. Sólo hace falta lo que tiene el tío del gimnasio de los tullidos, ganas.

La noche cae en nuestro querido barrio barcelonés, refugio de la orden del haz lo que te salga de los huevos sin molestar a los demás. Nos despedimos de Juan y ella y yo caminamos juntos un par de calles, hasta el merdado. En la esquina nos separamos y otro abrazo osuno llena la calle.

Dos calles más me faltan para llegar a casa, a paso muletero diez minutos. Son las once y mientras camino concentrado mirando al suelo para ver por dónde piso, voy pensando que en un par de semanas ya no necesitaré muletas, pero estoy seguro de que nunca podré dejar de necesitar verme a mí mismo en los demás, por duro que sea, y compartirlo con los míos, con los que creo que me comprenden de alguna manera. ¿Cómo si no se puede intentar entender el mundo que te rodea?

LÁPICES DE COLORES

noreply@blogger.com (Miguel-on) — Tue, 02 Jun 2015 05:51:00 +0000

En el cole tenía una cara tonto que no podía con ella y ahora, míralo, se ha convertido en un rompebragas de la hostia. Y no me explico cómo lo hace, tío, porque ahora cara de tonto, tonto no tiene, pero tampoco le da para anunciar enciclopedias, y guapo no es. Ni alto ni cachas, ya lo sabes tú, es un tirillas.

Pues resulta que el otro día fue a un concierto, según contaba en el bar, y tuvo que ir solo porque decía que nadie del barrio lo quería acompañar, y lo que pasa es que a nadie le gusta la mierda música esa que escucha, que sigue con sus mismas mierdas y cosas raras de siempre, sigue hasta con los cromos aquellos raros de bichos que le molaban, ¿te acuerdas? Pues igual. Pues iba para el concierto en el metro y se ve que se le sentó una tía al lado y que le empezó a rozar la pierna. La miró por el rabillo del ojo y debía tener unos 40 años, era rubia y estaba muy follable. Y debe ser verdad porque mentiroso no es ni lo ha sido nunca, las cosas como son. Le dijo a la rubia que era un vendedor de seguros y que si le interesaría que le explicara las cosas esas que explican los vendedores de seguros. Ya ves tú los seguros que ha vendido él en su vida. Sale siempre con lo primero que se le ocurre y lo lleva hasta el final sea cual sea. Eso hay que reconocérselo también o hasta casi te diría que admirárselo. La rubia le dijo que iba para su casa porque venía de trabajar, dice que empezó a sonreírle y a tocarse el pelo y que eso no falla nunca, y que enseguida vio que quería bacalao y yo qué sé qué más, todas esas cosas que se le ocurren cuando explica historias, ya sabes cómo se pone to loco de los nervios y da esos saltitos ridículos que hace sin darse cuenta. Pues la rubia le contó que estaba separada y vivía sola, y que si quería, podían ir a su casa para que le explicara lo de los seguros más cómodos, y que en la próxima parada ya se bajaba. ¿Adivina quién fue al concierto? Jajaja. Eso también lo tiene, le gusta más el matute que todas sus mierdas de cromos de bichos y cosas de friki juntas. Decía que iban charlando guay y todo era normal, pero que cuando entran al piso hay un negro gordo en calzoncillos viendo la tele y tomándose una birra. ¡Hostia tú, es que esas cosas sólo le pasan a él! Se acojonó, normal, con lo esmirriao que es lo primero que debió pensar fue: el negro éste me coge en una habitación de éstas y me deja el culo como la paella de Villarriba. Se ve que el negro era el padre de la rubia, que era adoptada, y el hombre estaba pasando unos días con ella en la ciudad y luego volvía al pueblo a cuidar sus tierras. Suena raro, pero hay negros que tienen tierras. También tienen derecho, ¿no?

La rubia le dió 20€ para que se fuera al bar, se supone que a hincharse a cerveza porque cogió los 20€ y se iba en calzoncillos. Cuando llegaron no era la primera birra que se había bebido, eso está claro. La rubia le sacó un chándal rollo venezolano, de aquellos de yonqui de los 80, ¿te acuerdas de aquellos chandals?, ¿aquellos que hacían juego con las riñoneras? Pues de ésos. Imagina a un negro borracho metido en un chándal fucsia fosforito. Jajaja y si escucharas cómo lo explicaba él, te partes el ojete. Imagínatelo allí, en medio de todo el percal cuando sólo iba a un concierto. Pues el negro desapareció y no se volvió a saber de él. Nada más cerrar la puerta el negro, la rubia lo cogió de la mano y lo llevó al lavabo, le saco el rabo y empezó a lavárselo con jabón de manos. Se ve que lo hacía como el que limpia las gafas, con morbo cero. Lo vio raro, pero, al menos ya tenía la polla fuera y se la estaban tocando, decía. La rubia se la volvió a guardar y le preguntó si quería cenar, que iba a hacer una tortilla de patatas y que si él era de los de con cebolla o de los de sin cebolla. ¿Pero qué coño me está preguntando esta mujer de la cebolla?, si yo lo que quiero es follar, me cago en mi puta vida...

Se tuvo que comer la tortilla y encima con cebolla. ¿Te imaginas? ¡Qué asco por Dios con cebolla! Jajaja. Pues terminaron la tortilla y la rubia le dijo: Ven, acércate, guapo. Se acercó a ella, le desabrochó y bajó los pantalones hasta los tobillos y se la metió en la boca. Decía: Y sin lavarse los dientes, ¡me cagüendios!, que notaba hasta los tropezones en el capullo y encima me la estaba dejando apestada a cebolla. Pero la chupaba de vicio, eso sí lo tenía, sabía lo que hacía.

Le empieza a tocar las tetas y se ve que eran duras, que eran de silicona. Sigue bajando y le empieza a meter la mano por debajo de la falda y, ¿adivina lo que encuentra? Sí, una pitón buscando cueva. Jajajajaja. Ahí los saltitos que daba explicándolo ya se le iban tres pueblos. Decía que empezó a gritarle: ¡Quita, bicho!, pero que la rubia la tenía metida hasta la campanilla y se abrazaba fuerte, agarrándolo bien del culo para que no se pudiera soltar. Él le cogía la cabeza y hacía fuerza hacia atrás, pero era inútil, la rubia se había aferrado bien y él sólo hacía que girar la cabeza desesperado por si aparecía el negro a traición y le ponía el ojete en carne viva. La rubia decía: Cójgete en mig bojca, gjuapetón, quiejgo colajgeno. Al final le dio una hostia y se pudo liberar. La rubia se puso de pie, se levantó la falda y le enseñó una percha como el antebrazo de un vikingo mientras le decía: ¿No quieres probar a mami, bombón? Te gustará. Salió corriendo de allí mientras se subía los pantalones, que de poco se mata por las escaleras, y llegó al barrio con un color de cara que los que lo vieron creyeron que se había hecho gótico o emo o alguna cosa de esas de gente que no le gusta trabajar. Salió escaldao, pero se le pasó al día y medio, ya lo conoces. Después nos lo contó en el bar con unas birras y nos echamos unas risas. Dijo que le gustaría que hubieses estado porque a ti te gustaban sus historias más que a nosotros.

Él vendrá la semana que viene, ésta me tocaba a mí. Te traerá el lápiz rojo, el que te gustaba usar en Abril. Te dejo aquí el verde, que no me olvido que es el que te gustaba para acabar Mayo. En el fondo él y tú siempre habéis compartido rarezas...Encantadoras rarezas. Y no te preocupes, ha asumido tu legado, le enseñaste bien, cuida bien de nosotros. Ahora él es el blanco, como tú decías, la suma de todos los colores...Como tú.

Te echo mucho de menos amigo...

Y llorando a lagrima viva desde el fondo de su alma, como un niño, salió del cementerio.

LA RESACA Y EL RELOJ

noreply@blogger.com (Miguel-on) — Sun, 10 May 2015 20:21:00 +0000

La habitación apestaba a alcohol barato. Se levantó con los ojos hinchados y la boca más seca que una fábrica de cemento. Sentía que la cabeza iba a explotarle y tenía las mismas ganas de vomitar que siempre. No había nada nuevo.

—¡Puta resaca! No volveré a beber —pensó.

Pensaba lo mismo demasiado a menudo.

Abrió el grifo, se mojó la cara y dio un trago de agua para quitarse el mal sabor de boca, pero era demasiado mal sabor para un mísero trago de agua. Se miró al espejo mientras le goteaba la cara y se dijo a sí mismo:

—Ésta es la vida que elegiste. Eres una mierda humana, no lo olvides.

Fue a la nevera y cogió una cerveza. Se sentó en el sillón sobado y cochambroso y se encendió un cigarro. Abrió la cerveza y se quedó mirando fijamente el viejo reloj de bolas que trajo su abuelo del pueblo. Era un trasto más viejo que el mismo tiempo que marcaba y olía a rancio, a cerrado. Cuando su abuelo lo trajo, al emigrar a finales de los 50, el reloj ya era una auténtica reliquia.

Muchas veces se quedaba mirándolo y, en silencio, observaba como se iban moviendo las manecillas. Se decía a sí mismo que si en aquel momento muriera, sabría a qué hora exacta estaría terminando su penosa existencia. Se preguntaba si también su bisabuelo habría muerto, en su tierra, mirando el condenado reloj, si habría estirado la pata viendo moverse el péndulo mientras se terminaba su asqueo. Le gustaba pensar ese tipo de cosas, lo abstraían y se le pasaban un poco las ganas de vomitar que le producía casi todo.

Estaba dando un trago a la cerveza cuando llamaron a la puerta. Se levantó a abrir en calzoncillos.

—¡Hola, matao! —saludó Rafa.

No le contestó. Ni siquiera lo miró. Volvió al asqueroso sofá con su cerveza y siguió con la mirada fija en el reloj. Le resultaba más interesante y menos mugriento que Rafa.

Rafa era su compadre desde el instituto. Era un gordo apestoso y muy cabrón con las personas, un asocial de ésos. Llevaba el pelo y la barba muy largos y desaliñados. Una vez, en una fiesta en un solar, le encontraron una colonia de cucarahas entre las melenas. Era muy guarro. No le gustaba ducharse y hacía más de veinte años que no se lavaba los dientes, más o menos desde que volvió de la mili, y sólo se los lavó porque se echó una novia que le duró una semana, después no se los volvió a lavar nunca más. Había fracasado en todo lo que se había propuesto, que nunca había sido nada digno ni que mereciera la pena en su impresentable vida, y era experto en destrozar cualquier cosa, animal o persona a la que se acercara. Era un auténtico miserable.

Rafa venía de la cocina con una cerveza, se movía por aquella casa como si fuera su propia pocilga. Se sentó en una silla y miró a Gero.

—¿Ya estás con el puto reloj? ¿Piensas estar todo el día así? —preguntó Rafa sin obtener respuesta— Si quieres, a en punto, te mato a patadas en la boca y puedes ver a qué hora exacta mueres como un perro —rió como hiena carroñera.

Gero siguió ignorándolo como el que ignora una mierda de perro en un descampado.

—¡Venga, matao, anímate! Tengo una lista de comercios que inauguran hoy en la ciudad. Ya sabes qué significa eso, ¡priva y canapés pijos gratis! —exclamó Rafa entusiasmado como el que tiene información privilegiada para invertir en bolsa.

—Yo no voy —respondió Gero—. Siempre es la misma mierda y acabamos a hostias con cualquiera que, según tú, te quita el canapé que ya habías elegido. Eres un puto cromañón. ¡Ve tú!

—Al menos no me paso la vida mirando un jodido reloj —dijo Rafa con cierto tono de reproche—. Además, la gente es así, ya lo sabes. La gente es mala por naturaleza. Esperan a que otro quiera algo para robárselo delante de sus narices. ¡La gente está podrida!

Rafa se levantó y dijo que iba a dar cuerda al reloj.

—¡No se te ocurra tocarlo, puto gordo —gritó Gero—, o te reviento! Voy a dejar que se pare.

—Tranquilo, no toco tu mierda de reloj, enfermo mental. ¡Ojalá se lo coma la carcoma! —respondió Rafa con desprecio.

—Más te vale no tocarlo.

Se miraron unos segundos y Rafa volvió a mostrar su asquerosa risa de hiena.

—Me voy —dijo Rafa—. Y tú harás lo mismo porque la cerveza que me he bebido era la última.

Sabía que esos argumentos eran irrefutables en el mundo al que pertenecían los dos y convenció a Gero sin demasiado esfuerzo.

Bajaban por la escalera cuando se abrió una puerta en el tercero y salió el presidente de la comunidad.

—Disculpe, señor Gerónimo, le quería comentar que debe usted ocho meses de los gastos comunitarios, ¿cuándo va usted a abonar esa cantidad?

—¡Cómeme el culo, subnormal!

—¡Oh, Dios mío! —exclamó el presidente totalmente escandalizado— Pues lo llevaremos a juicio, señor Gerónimo.

A todo esto, Rafa se había bajado los pantalones y los calzoncillos, siempre marcados con el zarpazo del Diablo, e inclinado hacia delante y abriéndose las nalgas, gordas y blancas, con sus dos blancas y morcillonas manos a juego, le mostraba el ojete sucio y peludo al presidente de la comunidad.

—¡Tú, inútil, méteme la lengua aquí y haz algo realmente bueno por los vecinos! —le gritó Rafa entre risotadas energúmenas.

El presidente entró en su casa tan apresurado como horrorizado. Se le erizó hasta el bigote de la indignación que le provocó tan bochornoso espectáculo. Se conoce que horas después estaría pajeándose salvajemente pensando en el ojete apestoso de Rafa, encerrado en el cuarto de baño, mientras su recatada y beata esposa le preguntaba, a través de la puerta, si se encontraba bien. La gente que parece más decente siempre es así.

Recorrieron toda la lista de Rafa y, como Gero esperaba, Rafa acabó a hostias en el tercer local, una inauguración de una tienda moderna y pija que vendía mil clases de té pijo. Unos hipsters se habían comido el último canapé de salmón con alcaparras y orégano y se ve que se le había antojado a Rafa, que llevaba rato observando y esperando a que cogieran el último para poder liarla parda. Gero no movió un dedo para ayudarlo, siguió bebiendo todo el alcohol gratis que pudo conseguir, no tenía un céntimo y tarde o temprano tendría que dormir. Pensaba en el reloj. Pensaba en dormir mirándolo y no volver a despertar. Pensaba en que la vida era una mierda. Pensaba en que era un puto cobarde y que no se atrevería jamás.

A las seis de la tarde ya iban bastante borrachos. Caminaban por la ciudad, antipática y gris, sin rumbo fijo y sin ninguna aspiración, como sus vidas. A Rafa le entraron ganas de mear y se metió entre los arbustos de un parque. No vio que al lado había un parque infantil y había unos niños junto a los arbustos. Uno de aquellos críos gritó:

—¡Se le ve la pilila! ¡Al monstruo de la barba larga y el culo gordo se le ve la pilila!

Los padres que estaban en el parque se acercaron corriendo.

—¡Eh, tú, gordo pervertido! ¿Qué haces? —grito un padre calvo con cara de cabrón.

—¿Eres un puto violador de niños, so mierdas? —increpó otro de los padres, con gafas de culo de botella, que se lo decía a un arbusto.

—¡Te vamos a colgar de las pelotas y te vamos a cortar la pilila, hijo de puta! —amenazó una madre choni.

Rafa, que no había terminado la meada, apuntó con su amiguito hacia ellos y empezó a bañarlos en orín amarillento y apestoso de borracho deshidratado.

—¡Tomad mi ser, mamones, que sé que os gusta! ¡Bebed la esencia de vuestro Dios Rafa, capullos!

Pronto llegaron más padres con palos y piedras y uno había ido al coche a buscar un bate de béisbol.

Rafa, al ver el percal, echó a correr y los padres, a perseguirlo. Sabía que si lo alcanzaban no saldría con menos de un par de huesos rotos en el mejor de los casos. Gero vio desde lejos cómo perseguían a Rafa y salió corriendo hacia ellos. Rafa corría mirando hacia atrás para ver por dónde iban los padres, no se dio cuenta de que estaba llegando a la carretera y a las seis es hora punta y hay mucho tráfico en la ciudad. Un Opel Calibra naranja que circulaba a 132 km/h (según atestado) embistió a Rafa y lo hizo volar por los aires a más de 40 metros de distancia del punto de impacto. El Calibra naranja frenó mucho más adelante chirriando rueda. Los padres llegaron hasta Rafa, pero ninguno pudo articular palabra. Gero llegó sin aliento y vio a Rafa en medio de un charco de sangre, boca abajo, con la cabeza ladeada y los ojos abiertos...

Gero llegó a casa de madrugada. La tarde en comisaría había sido dura. Fue a la nevera a por una cerveza, pero recordó que Rafa se había bebido la última. Se sentó en el mugriento sofá y, en silencio, miró el reloj. Se había parado a las 6:05 de la tarde...Empezaba a tener resaca.

HAY UNA MELANCOLÍA Y EL CENTRO DE LA SANDÍA

noreply@blogger.com (Miguel-on) — Thu, 24 Jul 2014 14:03:00 +0000

Hay una melancolía de la cual es imposible desprenderse una vez que dejamos de ser niños o al comprender que, en algún momento, moriremos.

Algunos intentan disfrazar esa pena con religiones que los haga eternos. Otros, con opulentas vidas de excesos u otros, con amnesias autoinducidas que, en realidad, nunca consiguen su efecto.

Saber que vamos a morir es saber que estamos vivos.

Negar esa realidad, no tomar conciencia de ello, es negarse a vivir... Se acaba sólo sobreviviendo. Acabas siendo esclavo de tus propias penas y miedos y te dejas lo mejor, el Centro de la Sandía.

Ese centro rojo como la sangre arterial, rojo sangre de verdad, dulce y jugoso que, aunque sabes que se terminará, precisamente eso hace que lo disfrutes y saborees más...

CONMIGO MISMO

noreply@blogger.com (Miguel-on) — Thu, 19 Dec 2013 08:29:00 +0000

Aquí ando, enfrascado en el libro que me acabo de comprar y voy ya por la página 56. Me encantan los autores que en las primeras cuatro páginas ya te han descrito a los personajes con exactidud y te han metido en la trama. Luego vuelas.
Me han dicho que tardarán unas tres horas en cambiar el parabrisas del coche y no me queda otra que esperar.
Levanto la vista un instante y veo que sigue ahí, manoseando el móvil y esperando que se acerque la camarera para pedir. Pedirá un café americano. Siempre pide lo mismo y, además, especifica que no sea aguado, que sea como un café normal pero en tamaño extra.
Hace ya un tiempo que me acompaña a todas partes. Otros, anteriores, no eran tan pesados, a veces me acompañaban y otras veces iban a lo suyo pero éste siempre está ahí. Al final me he acostumbrado, como no habla mucho y tampoco molesta.

No recuerdo con exactitud cuándo comencé a imaginar personajes-compañeros, hace ya algún tiempo pero no me acuerdo con precisión. Supongo que todos los que trabajamos de noche y solos tenemos nuestras técnicas para no volvernos locos. A mí me dio por esto, por crearme amigos o, mejor, compañeros imaginarios.
El primero de todos fue Nemesio, nunca lo olvidaré. Un abuelete de setenta y largos muy alegre y simpático. Sabía un chorro de cosas y todas las explicaba con gracia y de forma que cualquiera las pudiera comprender. Era bajito, calvo y rechonchete. Caminaba como un pingüino y le encantaba el vino y los boquerones en vinagre. Nunca comprendí esa obsesión que tenía con los boquerones. Si entrábamos en un bar y veía que había boquerones en vinagre, no podías captar su atención hasta que hubiera una tapa en la mesa, y como a él nadie lo veía siempre me tocaba pedirlos y pagarlos a mí.
Apareció un día sin más, yo estaba sentado en la parada del autobús y me preguntó que qué libro estaba leyendo. No sé cómo empezamos a mantener una charleta de esas agradables. Mantenía a la perfección los tempos de una buena conversación. Sabía escuchar y hablar, y seguía el hilo de lo que preguntaba. Nada que ver con esos acaparadores de tiempo ajeno que pretenden soltarte su rollo y penurias, para quedarse a gusto, y luego no te dicen ni adiós. Nemesio era un abuelete ilustrado y con un conocimiento brutal de la vida y de las personas. Manteníamos largas conversaciones nocturnas sobre temas diversos, uno que le entusiasmaba era la aeronaútica y todo lo relacionado, aviación, aviónica, etc... Las noches de curro pasaban voladas con él. Aprendí mucho del viejo pirata Nemesio.
Un día me dijo que tenía que ausentarse por un tiempo, un niño se lo había imaginado igual y decidimos, de mutuo acuerdo, que el niño tenía preferencia. La despedida fue bastante emotiva. Cuesta despedirse de la buena gente y más cuando sabes que no los volverás a ver. Porque los dos sabíamos que no era una ausencia temporal, pero ninguno dijimos nada. Nos limitamos a darnos un abrazo de buenos amigos.

No tardó en aparecer el sustituto de Nemesio, sustituta en este caso. Drika era una chica holandesa, había nacido en Rotterdam pero llevaba cuatro años viviendo en Barcelona. Se mudó cuando murieron sus padres. Eran muy mayores porque la tuvieron muy tarde, ya no esperaban tener hijos y apareció Drika como un milagro. Y un poco milagro sí era. Veintinueve años, rubia de pelo lacio y ojos penetrantemente azules con el iris pequeño. Cuerpo... ¡Cuerpazo! De esos que dislocan cuellos masculinos cuando van por la calle. Hablaba muy bien el castellano sin perder ese encantador acento extranjero suyo. La conocí en el supermercado, se le cayó al suelo una carpeta llena de papeles que se esparcieron en un santiamén y rápidamente me ofrecí a ayudarla. Lo primero que me llamó la atención, al margen de toda ella, fue su voz. No me refiero a su acento, sino al tono de su voz. Era meloso y agradable. De esos que te atrapan y estarías escuchándolos todo el día. El canto de la sirena, lo llamé más tarde.
Con Drika todo era tremendo. Aparecía siempre con alguna historia extraña que le había sucedido llena de situaciones inverosímiles. Lo explicaba todo con una pasión desbordante y contagiosa. Te animaba aunque no quisieras y, para ella, no había nunca nada imposible. ¡Qué mujer esa Drika!
Cometí el gran error que nunca se debe cometer con uno de tus personajes. Me acabé liando con ella. Al principio intenté resistirme pero era una tarea abocada al fracaso. ¡Estaba tan buena y era tan exageradamente sexual!...Acabamos follando como locos todas las noches, ella lo hacía todo a lo tremendo. Noches de situaciones inverosímiles y polvos antológicos. Cuando íbamos por ahí, quería hacerlo en cualquier sitio y no reprimía ni ganas ni gritos. Perdí seis kilos y empecé a lucir unas ojeras peligrosas. Creo que si no hubiera desaparecido de mi vida me hubiera llevado a la tumba. Bueno, creo no, estoy seguro. Le ofrecieron un trabajo en Seattle, EUA y así terminó nuestra pintoresca relación y pude burlar, por los pelos, una muerte segura por agotamiento físico-sexual.

Hubieron otros. Edu, un chaval de diecisiete años un poco inseguro e ingenuo pero con la energía e intensidad de los adolescentes por comerse la vida sin pensar en empachos ni rarezas. O Marisa, una señora de cincuenta y tantos sin estudios y de escasos conocimientos pero con una de las mentes más abiertas con las que he tenido el lujo, el gusto y el placer de cruzarme en la vida. Gran mujer Marisa, toda una señora. O Jyoti, una niñita India con una sonrisa preciosa y una carcajada más bonita todavía. Jyoti veía el mundo de otra manera, diferente a todos. Y me lo explicaba porque decía que a mí me gustaba escuchar. Puede que sea a la que más echo de menos. Era la más pura, la más de verdad.

Llega la camarera y Miguel-on deja de manosear el móvil.

— ¿Qué va a tomar, señor? — pregunta.
— Un café americano. Pero que no sea aguachirri, que sea como un café normal pero en tamaño XXL. — respondo.

EL NIÑO HOMBRE

noreply@blogger.com (Miguel-on) — Thu, 12 Dec 2013 18:12:00 +0000

Ésta es la historia de un niño que se hizo hombre antes de tiempo. Aunque pensándolo bien, todo niño se hace hombre justo cuando se tienen que hacer, ni antes ni después, exactamente en el momento que tiene que ser. O, a veces, no ser.

Raúl Orellana, que así se llama el niño protagonista de esta historia, contaba con nueve años en el momento de los hechos. Era un niño grande y fuerte para tener menos de diez años. Nunca había sido tímido y desde muy temprano se le había despertado un fuerte instinto de protección hacia los más débiles que él. Siempre defendía a los niños pequeños de los mayores y más desconsiderados, ya que a él no le tosían ni los de trece años porque no se acobardaba y nunca mostraba miedo, no sabía hacerlo. Si había que acabar a guantazos, se acababa a guantazos. La defensa de cuestiones que considerara injustas siempre había sido un valor importante para él, para su forma de ser.

En la mañana del 23 de Abril, Raúl Orellana, salió hacia el colegio como todas las mañanas. Al girar en la esquina de la calle Serafín Quintal, justo en la entrada del metro, nos cruzamos y cruzamos nuestras miradas. Una de esas miradas que sólo dura un segundo pero que por alguna extraña razón recuerdas, te fijas en ella. Y aún no podíamos imaginar lo que estaba a punto de acontecer.
Una vez en el andén me sumí en la lectura del libro que estaba a punto de terminar, Puente Hacia el Infinito de Richard Bach. De repente unos gritos me sobresaltaron, el andén estaba lleno de gente a primera hora de la mañana, me fijé y vi que un anciano y un niño de poco más de dos años habían caído a las vías. El anciano se había fracturado la cadera y algunas costillas, como luego me enteré, y no se podía mover. Sus gritos de dolor eran aterradores y, lo peor, la entrada a la estación del metro que venía por la vía donde habían caído estaba a punto de llegar. Se veían las luces amenazantes al fondo del túnel y la estación completa enmudeció, quedó paralizada por el pánico, como cuando le echas las largas a una liebre. Es muy inquietante presenciar un lugar lleno de gente que se queda completamente muda y aterrorizada. Sólo se oían los quejidos desgarradores del anciano y el llanto del niñito que se abrazaba a su abuelo sin ser consciente del trágico final que se aproximaba a toda velocidad. La estampa era Dantesca.

Lo que pasó a continuación está algo difuso en mi memoria, fue un momento que cambió mi vida. Es curioso cómo la mente distorsiona la realidad y cómo afianza las cosas realmente importantes en un simple instante, porque todo sucede tan rápido que no llega ni para llamarlo momento, bloquea el pensar, el razonar, para permitirte sólo actuar.

Como si todo fuera a cámara lenta vi una figura moverse a velocidad normal en el andén de enfrente, entre todos los paralíticos momentáneos, se deshizo de la mochila que llevaba a la espalda y, sin dudarlo un instante, saltó a las vías. Al principio no lo reconocí pero ese gesto tiró de mí como si fuera un potente imán y yo fuera todo de metal. En menos de un suspiro estábamos el chico y yo en las vías junto al abuelo y su nietecito. Volvimos a cruzar una de esas miradas profundas que duran incluso menos de un segundo y supimos con exactitud qué teníamos que hacer a pesar de estar pasando todo a la velocidad del rayo. Él cogió al niñito y yo levanté y cargué al anciano y saltamos a la vía paralela segundos antes de que el tren nos arrollara a los cuatro. Algunas personas del andén que habían conseguido vencer su parálisis momentánea nos ayudaron a subir con cierta urgencia porque ya se veía aparecer el otro metro que llegaba por la única vía y espacio que quedaba libre.
Una vez de vuelta en el andén y fuera de peligro, pero con la adrenalina por las nubes, nos volvimos a mirar por tercera vez en menos de un cuarto de hora. Esa mirada fue toda una conversación, sabía exactamente qué estaba pensando y él lo que estaba pensando yo. Nos acabábamos de exponer a una muerte segura pero sabíamos que si no hubiéramos hecho nada por ayudar a aquellas dos personas hubiéramos muerto en vida mucho más agriamente que siendo arrollados por el tren. Me arrodillé para compartir estatura y, sobre todo, mostrar respeto y nos fundimos en el abrazo más puro y sincero que dos seres humanos se han dado alguna vez, y lloramos...Lloramos mucho, profunda pero no amargamente, sino todo lo contrario. La estación volvió a enmudecer pero esta vez no era por horror o pánico, era por otra cosa.

Han pasado cuatro años y ahora Raúl Orellana es mi mejor amigo, mi igual. A pesar de tener edades y vidas diferentes nos vemos a menudo. Tenemos un lugar común que nos apasiona a los dos por igual y allí no existen diferencias. Nos solemos encontrar, sin quedar, en la biblioteca. Siempre anda indagando sobre algún tema que quiere comprender plenamente y le echo una mano como él hizo conmigo. Es al único hombre de este mundo al que confiaría ciegamente mi vida. Al Niño Hombre. A mi Héroe.

También son amigos nuestros Fermín, de setenta y cuatro años, y Dani, de casi siete. Sí, son el anciano y el niño del metro. Creamos, cómo lo diría... Una especie de vínculo o algo así. Somos como una banda. Una buena banda, con instrumentos y caracteres distintos, formada por un anciano, un niño y dos hombres. Uno normal, el otro enorme a pesar de haber nacido hace tan sólo trece años.

Mi respeto y agradecimiento Señor Raúl Orellana por enseñarnos que nadar a contracorriente no quiere decir, necesariamente, hacerlo en la dirección equivocada.

INCONDICIONAL

noreply@blogger.com (Miguel-on) — Sat, 15 Jun 2013 06:33:00 +0000

Según la RAE

incondicional.
1. adj. Absoluto, sin restricción ni requisito.
2. com. Adepto a una persona o una idea sin limitación o condición alguna.

Según esta definición, a priori, parece fácil comprender el concepto de incondicionalidad, la dificultad aparece al intentar llevarlo a la práctica y, más concretamente, cuando se trata del amor o el aprecio que sentimos hacia una persona.
Los únicos seres capaces de comprender este concepto en toda su plenitud y extensión son las madres. Es tarea inútil buscar la plena comprensión de la incondicionalidad lejos de ellas. Soy de la opinión que para eso aún hacen falta muchos siglos de evolución y, de momento, vamos todavía por la involución, como los cangrejos.

Una madre quiere, ama a su cría, a su cachorro, de la forma más incondicional que puede imaginar el ser humano. No le importará jamás, ni bajo ningún concepto, cualquier carencia, a ojos de los demás, que pueda presentar su cría. Ni su belleza física, ni su nivel intelectual, ni su simpatía ni empatía. Nada interferirá en su profundo convencimiento a que lo que ella tiene es lo mejor de todo, sea cómo sea.
Crea esa realidad impenetrable entre madre y cría, y vierte en ella toda la incondicionalidad. La amará de la misma manera, exactamente de la misma, hasta el último suspiro de su propia existencia. Y cada madre, por muy diferente que sea, presentará la misma incondicionalidad con la suya, haga lo que haga, diga lo que diga y sea cómo sea. Uno de los grandes secretos del mundo y, como todos los grandes secretos, siempre a la vista, ahí, bien escondidos.

¿Querer a una pareja o un amigo haga lo que haga o diga lo que diga? De momento no lo veo yo esto, pero pienso que es bueno que, cada uno a su manera, intente comprender los conceptos de manera objetiva, desde fuera. Luego siempre se puede decir aquello de, "lo respeto aunque no lo comparto" o modificado a, "lo comprendo aunque no lo comparto" que queda más apropiado al asunto.

He tenido y tengo el amor incondicional de mi madre y, en mi caso, esa incondicionalidad ha sido claramente potente, pues no he sido, durante mi vida, el yerno que toda mujer deseaba tener ni el chico bueno y obediente que podías llevar a cualquier sitio, pero ella siempre me ha querido igual, mucho, infinitamente más de lo que he merecido. Y, de alguna manera, inmensamente menor, me ha enseñado a comprender el amor incondicional hacia alguien.
Creo que, después de pensar un poco en lo que he dicho, puedo afirmar con cierta seguridad: Máma, te quiero incondicionalmente.

PRIMERA MANADA (Viaje en el tiempo 25 años después)

noreply@blogger.com (Miguel-on) — Thu, 02 May 2013 21:49:00 +0000

Me da una voz para que tire ya, que no tenemos todo el día, dice.

Nos estamos jugando, a un campo a campo, el saque, la portería y quién comienza a elegir.
Todo el que ha sido golfillo callejero sabe que un campo a campo es la mejor manera de calentar y mucho más divertida que jugarse el saque a moneda al aire como hacen los mayores.

Todavía no comprendo muy bien cómo hemos llegado hasta aquí. La vida es muy curiosa y siempre tiene algún recurso para sorprendernos.
Kike vuelve a gritar una ironía de las suyas para que chute ya. Lo hace con ese gracejo tan propio que siempre le ha caracterizado. Jamás ha aguantado estar sin la pelota. Nos miramos de campo a campo y nos mostramos una de esas sonrisas cabronas que se hacen con los ojos, un lado de la boca, y el alma. Sobre todo con el alma. Una de esas sonrisas que sólo le sale bien a los niños o a los que no han madurado todavía o nunca lo harán. Miro la bola, cojo aire y me dispongo a chutar. Cierro un instante los ojos y saboreo el momento...

Parece mentira que hayamos conseguido reunirnos casi todos los antiguos compañeros del colegio, de la EGB. Hacía unos veinticinco años que no nos veíamos. Al terminar el colegio cada uno siguió su camino como es lo normal. Las personas no se quedan siempre en el mismo sitio ni van dejando rastro de su vida y milagros, la vida es dura y cada cual se va apañando como buenamente puede. Hasta la aparición de las redes sociales no imaginaba ni remotamente que pudiera volver a encontrarme con ellos, igual encontrarme con alguno sí, pero a todos en grupo, en manada, eso no lo imaginé ni en mis mejores divagaciones.

Piensas en lo inviable que parecía este reencuentro hace sólo un tiempo atrás, principalmente por la dificultad de localizarlos y la disposición que mostraran a ese reencuentro.
Te preguntas, antes del día X, cómo serán, qué les interesará, qué les habrá dado o quitado la vida, qué historias y maneras de transmitirlas tendrán, si habrán sufrido o habrán sido felices y tantas otras dudas más. Pero al verlos a todos te das cuenta de lo mucho que habíamos subestimado nuestras ganas de retomar, para poder saborear una pizca, aquel pasado que se va alejando poco a poco e incesantemente.
Esas ganas de pasado se hicieron muy evidentes, a nivel personal, al contemplar las nuevas posibilidades que nos ofrecía el nuevo mundo virtual, porque si San Google se erigía como el nuevo Dios del acceso a la información, el Sr. facebook hacía lo propio como nuevo alcalde. Todos, o casi todos, empezamos en facebook con nuestro nombre y apellidos, colegio, instituto, trabajos del primero al último, etc.. Ahí, bien censados para que cualquiera pudiera encontrarnos. Luego, cuando sacamos dinero del cajero automático ponemos la mano encima para que nadie vea nuestro número secreto. Los humanos somos muy graciosos a veces. La cuestión es, ¿quién sino las personas de nuestro pasado nos iban a buscar por nuestro nombre completo y colegio de primaria?. Algunos hemos buscado pero otros se han dejado encontrar y, a fin de cuentas, es prácticamente lo mismo. El sentimiento es gemelo.

En nuestro caso ha sido progresivo, poco a poco han ido apareciendo por las redes uno tras otro. Típica primera charla de encuentro, algún me gusta como diciendo "¡Eh! Que te tengo controlado", o sugerir a otros compañeros de entonces cuando encuentras a alguno de ellos. Vas siguiendo sus vidas como ellos la tuya pero tímidamente al principio.
Un día, a alguien se le ocurre plantar una semilla, a ver qué pasa. Hay un inicio, un primer arranque que se queda sin inercia porque en la vida de adulto estamos todos muy liados, que es una frase que queda muy bien y combina con todo, pero las ganas generales, que son mucho más fuertes que la más fuerte de las individuales, hace que algún otro vuelva a plantar otra semilla en el mismo sitio que la anterior para que, de alguna forma, la esencia de ésta ayude a arraigar la nueva, y si tampoco lo consigue otro volverá a plantar otra. Es inevitable. Las personas somos así, si deseamos algo y lo deseamos de verdad, pocas cosas, por no decir ninguna, podrán evitar que lo consigamos. El humano es cabezón por naturaleza, sólo hace falta ver a un niño para darse cuenta.

La semilla germinó en forma de "echar unas birras en un bar", nada de cenas con el cartelito del nombre en la solapa como en las películas. Tampoco es que lo necesitáramos porque no estamos tan estropeados, nos reconocimos todos en cuanto nos vimos, como los calvos. Es una gran forma y muy recomendable, no es nada pretenciosa y permite relajarse por la normalidad que representa una charla con unas cervecitas en un bar cualquiera. Siempre he creído que ése es el verdadero diván del mundo real. Unas cervecitas y un rato de charla. Se pueden arreglar muchas cosas con algo tan simple como eso.
Cuando accedes a tomarte unas birras con alguien del pasado, generalmente, es porque te hace sentir bien recordar, nos da alegría revivir juntos batallitas pasadas y reírnos bobaliconamente. Lo mejor es que esto no tiene género ni edad, lo hacemos todos, ellas y nosotros. Cuando esos recuerdos pasados son de la infancia, todas esas sensaciones se vuelven granhermaneras, o sea que se magnifican. Creo que es porque son aquellos pequeños seres con los que empezamos la primera carrera de todas. Estábamos juntos en el mismo punto de partida, todos iguales y sin diferencias, en la primera de nuestras líneas de salida. En una época en la que todo asustaba más porque el mundo era un sitio raro donde empezábamos a aprender, a esforzarnos, a garabatear las primeras trazas de nuestros caracteres. A relacionarnos intensamente por primera vez con otras personas que no eran nuestros superprotectores padres.

Es agradable encontrarte con un grupo divertido y cachondo después de tantos años, se desvanecen las temerosas dudas en los dos primeros minutos. Cada uno muestra una esplendorosa personalidad clara y encantadoramente definida, evolucionada de aquel primer carácter porque, si te fijas, entre los pliegues de esas poderosas personalidades puedes ver a aquellos chicos y chicas de doce años. Ese sublime placer dulce que saborea el observador.

Retomar esto ha tenido una magia especial, una esencia propia de grupo, de primera manada. La primera manada a la que pertenecimos y, seguramente, la que determinó, en alguna medida, la dirección de futuros acontecimientos personales.

Supongo que esta ilusión no debe ser sólo mía ya que aquí estamos después de veinticinco años. Vamos a echar un partidillo en el mismo parque, junto al colegio, que lo hacíamos a la hora del patio del cole.(nuestro colegio no tenía patio y nos llevaban a un parque próximo) Estamos casi todos y nos hemos traído hasta el bocata pero con latas de cerveza, que tampoco es obligatorio representarlo todo con tanta exactitud.

... Abro los ojos y vuelvo a mirar el balón. Kike está impaciente por que chute ya.
Aún no se lo he dicho a ninguno de ellos pero nos vamos todos de viaje. Nunca he viajado llevando a tantos y no sé cómo saldrá. En estos momentos echo de menos al líder de esta manada, al mentor. Él sabe mucho más de estos viajes y sabría qué hacer para que el salto tuviese asegurado el éxito. Entre los dos no habría problema para poder llevar a todos. Bueno, en el siguiente viaje vendrá, también eso es inevitable, pero hoy lo intentaré solo, salga lo que salga. Nunca sabes cuántas oportunidades vas a tener.
Estoy acojonado pero entusiasmado a la vez. ¡Me gustaría tanto que saliera bien! No estoy acostumbrado a no controlar las variables pero habrá que arriesgarse, ¿no es eso lo que suele decirse, que el que no arriesga no gana? Si sale bien será la primera vez que viaje con escolta, la mejor de todas las escoltas para viajar en el tiempo, la primera manada. Mi primera manada.
Ya lo oigo llegar. Es uno de esos nudos temporales ruidoso y escandaloso para el oído entrenado porque va dando golpes y bandazos a todo cuanto se cruza en su camino y jamás y ante nada se detiene. Es el que nos va a transportar en nuestro viaje. No me puedo entretener porque si lo hago perderemos todos el tiempo, o el nudo temporal más concretamente. Los miro a todos sentados en el murete que rodea la pista de "futbito" y sus sonrisas me dicen que saben, o al menos intuyen, a dónde vamos. Es como si me dieran el permiso para poder orientarlos y así orientarme yo en el viaje en el tiempo. Doy los dos pasos que me separan del balón y chuto en el mismo instante que el nudo temporal atraviesa la pista de fútbol justo encima de nuestras cabezas, en nuestro cénit. El resplandor ocre vuelve a aparecer, como siempre, y sólo dura un segundo.
Oigo a Kike gritar, ¡PORTERO!, al atrapar el balón. Muy característico de él. Lo miro y veo al chaval de doce años que tan bien conozco, igual que a todos los demás que están sentados en el mismo murete con sus bocatas y sus birras. Los cuento rápidamente de un golpe de vista y veo que estamos todos. Ha funcionado y una sensación de alivio y alegría brutal me invade profundamente. Estamos en 1988 pero con la conciencia de 2013, en el mismo lugar en el espacio pero veinticinco años atrás.
Escondemos las birras porque no sería muy normal que los profesores de entonces vieran a un grupo de doceañeros acompañando el bocata de la hora del patio con una estrella dorada, y menos con la voll-damm que me he traído yo. Hacemos una fila de a dos para volver al colegio, como tantas y tantas veces hicimos. Me pongo el último de la fila y simplemente les digo: A las cinco estad todos en el parque para volver. ¡Disfrutemos, amiguitos, disfrutemos!

ENSAYANDO COSAS

noreply@blogger.com (Miguel-on) — Tue, 02 Apr 2013 12:17:00 +0000

CADA TARDE

Como cada tarde
espero verte llegar,
en el mismo banco sentado,
en el mismo parque,
siempre en el mismo lugar
leyendo para disimular.
Por el rabillo de mi ojo apareces,
sin mirarte puedo verte.
Comienzas tu ritual.
Lentamente rodeas el lugar,
yo me recreo en el placer de lamer
los raíles por donde la locomotora de tu vicio
está a punto de pasar.
Cierro los ojos y me entrego sumiso.
Otra vez agarras mi pelo por detrás.
Esa caricia agresiva.
Ladeo la cabeza abriendo mi boca
y rindiéndome a tu lengua.
Como cada tarde.

DESEO

Un álter ego deseo
que no le importe qué digan,
quedar bien ni que de él se rían;
que no le interese la envidia
ni entienda de hipocresía;
que a manos desnudas coma
y con el brazo se limpie
el vino de la mejilla;
que a carcajadas se ría
y hambrienta muestre su alma;
que grite al sentir la rabia
y que de asco vomite
al oler cerca la mierda.
Deseo ese álter ego
que de emoción sabe llorar
sin avergonzarse por ello,
que de pasión y a pulmón pleno
cuando se enamora grita Te Quiero.

Escuchando al maestro mientras, cada tarde, ensayo cosas y deseos.

CARTA A PANDORA

noreply@blogger.com (Miguel-on) — Thu, 21 Mar 2013 09:25:00 +0000

Hola Pandora, hija.

Lo primero que quería pedirte es que no estés triste, no merece la pena y al final de estas líneas lo comprenderás. No tengo ninguna duda de ello. Sé que lo que vas a leer a continuación te asombrará, pero también sé cómo, tú mejor que nadie, serás capaz de entender y apreciar este regalo que te hago.
Es el regalo de una vida entera, de hacer lo que era imposible hacer para esos personajes de mentes tan torpemente inteligentes y cuadradas que decían que no era lógico, que era una tontería, y de los que tantas veces nos hemos reído juntos, ¿recuerdas, hija?
Lo que ellos no sabían y tú estás leyendo ahora es la prueba de que sí se puede. La magia existe, Pandora, pero sabes bien, como tantas veces me has escuchado decir, que hay que crearla. La magia la tenemos que crear nosotros.

Todos se extrañaban de que afirmara con tanta rotundidad que esperaba, cuando llegara la hora, a mi hija Pandora. No, qué desearía que fueras sino que estaba esperándote a ti, a mi Pandora. Creo que pensaban que estaba un poco loco. ¿Y si es un niño?, decían. Un niño... La gente cree que las cosas son fruto de la casualidad, ¡qué sabrán ellos, pobres ilusos! Sé que ahora te estarás sonriendo de esa manera que tanto me gusta... Me mostraste tu sonrisa desde el primer instante en que te miré. Todavía no te había cortado el cordón umbilical, que era algo que tenía que hacer yo y me costó lo que no está escrito, no por miedo a haceros daño físico sino porque sabía que ese gesto era mucho más que un simple corte. Sabes bien de qué te hablo. La verdad es que le gané la partida a la máma por esa manía mía que tanto te gusta y tanto te hace reír siempre porque la compartes conmigo. Esa manía de no dejarnos vacilar ni por Dios. Moriremos siempre de pie, hija. Aunque quisiéramos arrodillarnos no sabríamos.
El ginecólogo y yo teníamos una tensa pelea de rodillas cuando asomabas la cabecita, porque, si por él hubiera sido, me hubiera echado del paritorio. ¡Pobre infeliz!, no imaginaba que para echarme de allí, estando tú en camino, habría necesitado un ejército completo y muy bien armado. Se tranquilizó previa amenaza mía de que si le veías la cara antes que a mí, le prendía fuego a él, al quirófano y al hospital entero, sacándote a ti y a la máma al hombro. Sabes bien que lo hubiera hecho, aunque al final no hizo falta ya que fui el primero en verte.
Dicen que los recién nacidos no pueden ver pero, ¡es que dicen tantas cosas!
Naciste con los ojos abiertos, unos ojazos vivos y curiosos en donde ya se veía esa hambre voraz tan tuya por comerte la vida, y también tenías el ceñito un poco fruncido, supongo que por el frío, pero se desfrunció cuando nos miramos y, entonces, apareció tu sonrisa. Esa que vuelves a tener ahora dibujada en tu cara al ir leyendo, la misma que te ha acompañado en cada instante de tu vida y que yo tanto he adorado siendo siempre consciente de ella. Supe que eras tú en cuanto me sonreíste, llevaba mucho tiempo esperándote. Ya me conoces, hija, tenía que explicarte un millón de cosas y, aunque acababas de llegar, ya te conocía como a mí mismo.Tenías grabado a fuego tu propia esencia en la mirada. Aunque yo fuera un loco apasionado, tú ya eras así desde que naciste, desde el principio como a ti tanto te gusta decir. En eso no influí. Eso, simplemente fue.
Siempre aparecerá la misma sonrisa, hija, pero no olvides hacer que aparezca no mucho sino siempre. Pase lo que pase, tu sonrisa siempre te hace más guapa.

Al terminar de leer, cobrarán sentido para ti muchas situaciones pasadas. Todas aquellas cosas raras de los primeros años y después todas aquellas ideas, preguntas, perspectivas, sensaciones y emociones de las que hablábamos con tanta pasión, los dos, horas y horas. Tú saltando en la cama y abrazándome cuando comprendías algo y yo mirándote embelesado, disfrutando de la felicidad absoluta. Esa felicidad de la que se habla en los buenos libros que tanto insistí que leyeras.
Te hablaba de todo sin poder explicarte todo porque, si lo hubiera hecho no podríamos completar el truco que vamos a realizar ahora. Nos vamos a burlar del tiempo, Pandora, y esa burla la tenemos que hacer entre los dos porque ésa es la clave de todo, que tenemos que ser los dos, tú y yo. Pronto comprenderás.

Ahora supongo que se te habrán ido los ojos al final de la carta donde está la fecha en que se escribió y se te habrá acelerado el corazón. ¡Relájate, Pandora!, y no dudes aunque te parezca ilógico. Sé que entenderás. Tienes todo lo que necesitas para comprender. Ya me encargué yo, todos estos años, que así fuera. Tú no tuviste que abrir la mente porque jamás permití que se cerrara antes. Intenté, y ahora puedo decir que conseguí, que fueras libre, que tu pasión siempre desbordara cuando, por algún grave error, estuviera en algún recipiente atrapada. Últimamente te oía decir más a ti que a mí, que la pasión no puede tener forma, no puede limitarse ni puede moldearse, la pasión es pasión y por tanto, libre. Estás más que preparada para comprender el regalo que te ofrezco, hija, y aceptándolo, comprendiéndolo, cerramos el círculo. Completamos esta burla al tiempo que tan imposible, dicen, es hacer.

Después de mirar la fecha, te estarás preguntando cómo puede ser posible y te diré que no lo sé, al menos no sé explicarlo con palabras. Si utilizas la lógica nunca encontrarás el sentido. La carta, simplemente la escribí, la leí y no volví a tocar ni una coma. Fue como una extraña inspiración, apareció y sólo la plasmé sobre este papel. Todo se fue ordenando solo, ante mis ojos al principio incrédulos.
Primero llegó tu nombre, Pandora. No fue una broma de tu loco padre, fue otro momento de inspiración algo anterior. No fue elegido de una lista de nombres curiosos ni nada parecido. Se cruzó, sonó y supe que era el tuyo por cómo me gustaba. Simplemente por eso, por cómo me gustaba. Fue una de esas sensaciones que a veces tenemos, como cuando te explicaba cómo se encuentra un regalo para alguien al que quieres. ¿Recuerdas, hija? El regalo siempre te encuentra a ti, Pandora. ¡Pero cómo me gusta decir tu nombre, Pandora! Me encontró tu regalo y has conseguido que pase al encanto porque ahora, ese nombre, representa para mí todo lo que soñé que serías y en lo que te has convertido. En una persona libre. En mi Pandora libre. En lo que has elegido y querido ser siempre, sin limitaciones, sin condiciones. En ti misma.
Lo de las cajas fue casual y ni hecho a medida. Ya sabes de mi pasión por las cerraduras y los galimatías para que la mente no se duerma. La mente, si la dejas, se vuelve muy gandula, hija. Tú lo sabes. Además, era el mejor envoltorio para guardar esta carta, este regalo que te hago.
El mecanismo de apertura lo diseñé especialmente para que tú, y sólo tú, pudieses abrirla sin romperla. Te conozco muy bien, como tú a mí. Si la caja la has abierto y no estaba rota, has abierto por primera vez, desde que la cerré poco después de escribir esta carta que en ella has encontrado y ahora estás leyendo, mi caja de Pandora.
Las otras dos cajas son exactamente iguales a ésta. Las tripliqué por seguridad y me ocupé, por tres vías diferentes, de que te fueran entregadas, exactamente, este día.

Sí, Pandora, lo has entendido bien. La carta está escrita varios años antes de nacer tú. En este momento que escribo de mi puño y letra, tengo más o menos tu edad, treinta y tantos, y ésta es la burla que le estamos haciendo, tú y yo, al tiempo. Ahora mismo, cuando te estoy escribiendo, tú no has nacido todavía, en mi tiempo. Pero sé que existes y ningún necio podrá convencerme de lo contrario. Y tú, ahora mismo, que estás leyendo esto que te escribo, sabes que existo aunque haya muerto, en tu tiempo. Y, sin embargo, aquí estamos los dos, en el mismo instante, riéndonos a carcajadas del tiempo. Realizando algo imposible y de no fácil comprensión. Perfectamente compenetrados para birlarle la cartera al soberbio tiempo. Sé que entiendes que tenía que ser así, era esencial que desconocieras la existencia de esta carta hasta hoy, el día que yo hubiera muerto, que se me hubiese terminado, supuestamente, el tiempo. Por eso es el gran regalo de mi vida y es para ti, mi Pandora.

Es sólo un resquicio, una pequeñísima fisura que he encontrado después de toda una vida buscando y estudiando cómo burlar al todopoderoso tiempo. Y, ¡se puede, Pandora! Esta carta es tu prueba y algo a lo que aferrarte cuando te asalten las dudas o creas que no puedes controlar el miedo. No limites nunca tu pasión, tu ilusión, tu fantasía ni tu imaginación porque ellas te llevarán a la magia y, ¡la magia existe, Pandora! Y ahora sé que lo sabes.
Nos volveremos a encontrar en algún momento del tiempo. Probablemente, de aquí a unos años, un hombre tremendamente parecido a mí reciba una carta tuya, una carta de su madre. La leerá, la leeré, como tú hoy lees ésta.
Sé que la sonrisa que tanto me gusta, ahora es permanente porque comprendes. Por eso he muerto feliz, Pandora, porque ahora ya sabes que la muerte no importa. Es sólo un útil para poder burlar al tiempo.

Me despido y te pido un saludo. Sólo eso. Ponte frente al espejo, nuestro espejo, donde tantas y tantas veces te dije que estaría cuando ya no pudieras verme, cuando hubiese muerto, y fascíname por ultima vez, de momento, con esa sonrisa que tanto adoro.
Y si puedes verme, entonces esta burla al tiempo nos hará eternos.

Te quiero Pandora y siempre te querré.

Miguel.

PD: Cada uno escribe su propio destino. Y tú, Pandora, eres el mío.

Barcelona, 18 de Marzo de 2013

MI HERENCIA

noreply@blogger.com (Miguel-on) — Sat, 16 Mar 2013 04:15:00 +0000

Mi padre y yo nunca hemos sido muy amigos, y amigos sin el muy, tampoco. De hecho, si no fuéramos padre e hijo seríamos grandes enemigos.
Mi padre es uno de esos personajes que no va regalando cariño, al menos cariño como lo entiende la mayoría de la gente, eso de dar mimos y halagos no le sale. Es..., cómo diríamos... Espartano. El de 300 no le vacilaría mucho.
Yo he sido siempre un poco más de Atenas, sobre todo cuando se definió más mi personalidad, porque de pequeño y bajo su bastón de poder era yo un pequeño espartanito cabronazo también.
Mi parecido físico con él es enorme y, en el fondo, muchos trazos de nuestros caracteres también lo son. Compartimos hasta el nombre.
Como decía no es mi amigo, para mí es un cabronazo y sé que yo para él también lo soy. Alguno pensará que es una falta de respeto llamar a tu padre cabronazo. Pues no lo es. Sería una falta de respeto o una puta hipocresía el no llamar a las cosas por su nombre, que es algo que él también me enseñó entre tantas muchas otras cosas.
Le tengo tanto respeto y aprecio como él a mí, que es mucho, y lo sabemos, pero a nuestra manera. Los que hacen las cosas como dicen los demás o como está establecido son sólo unos mediocres infelices carentes de cualquier atisbo de pasión... O unos mierdas, como diría él espartanamente.
Es un cabronazo, sí, pero es el mejor cabronazo que hubiera podido tener para entrenarme en esta cosa rara que llamamos vida. Nadie podría haberme enseñado mejor que él a controlar a la bestia, por una sencilla razón: él lleva más tiempo domando a la misma bestia y supo, nada más verme en el paritorio, que yo también nací con ella.
Antes era yo el niño y él era el hombre; ahora yo soy el hombre y él es el hombre anciano (no os imaginéis un vejete porque no lo es) y el gesto más grande que se me ocurre hacer, ya que es mi voluntad y respeto los que hablan, es agradecerle lo que soy, porque no seré mucho, pero sé lo que soy y quién soy.

Muchas Gracias Caballero Cabronazo por la mejor herencia a la que se puede aspirar.

Mi padre me dejó una herencia, una herencia de las de verdad, no como esas mierdas que sólo dejan dinero y propiedades, una herencia que me permitirá sobrevivir sin la protección ni la limosna de nadie.
Mi padre me enseñó a trabajar con las manos, me enseñó a pensar por mí mismo y, lo más importante, me enseñó a no tener miedo a nada ni a nadie. Y mi herencia no la cambio por nada. No está en venta.

¿POR QUÉ ESCRIBIR?

noreply@blogger.com (Miguel-on) — Fri, 08 Mar 2013 18:11:00 +0000

Razones para escribir hay muchas, y muchos encontrarán, pese a no poder argumentarlas con cierto criterio razonable, otras tantas para no hacerlo. De la escritura que quería hablar no es la de la lista de la compra o el escrito que tienes que hacer y pegar con celo en la portería cuando hay que convocar una reunión de vecinos si eres presidente de la comunidad. De la escritura que quería hablar es de la que expresa emociones o ideas. Todos, en alguna ocasión, hemos escrito alguna que otra cosa, bien cuando éramos jovencitos y nos enamorábamos perdidamente por primera vez o, simplemente, para desahogarnos en algún mal momento de nuestra vida. Aunque rápido lo olvidamos, en el momento que escribimos, que plasmamos o grafiamos sobre papel esas emociones o ideas apreciamos un curioso bienestar, igual que cuando un amigo nos escucha con sinceridad alguna cuestión que nos atormenta o que es para nosotros importante, o cuando nos pasa algo bueno. Porque todo el mundo sabe que lo mejor de que te pase algo bueno es contarlo. ¿O me diréis que no?

Los seres humanos somos animales de relación. Necesitamos vivir relacionándonos con otros animales humanos para ser felices o, al menos, no perder al humano y quedarnos sólo con el animal. Que haberlos haylos, no nos vamos a engañar.
Para poder vivir con un mínimo de efectiva funcionalidad entre nosotros nos tenemos que comunicar. Eso es impepinable. Nuestro principal sistema de comunicación es el habla. La comunicación verbal es de las primeras cosas que aprendemos y al ser una necesidad para poder sobrevivir no nos presenta una gran dificultad, lo aprendemos a hacer sin estudiar, sencillamente lo aprendemos.

La escritura es algo diferente, podemos decir que es nuestro segundo gran sistema de comunicación, pero aprender a escribir nos supone un esfuerzo mayor y muchas veces acabamos asociándolo a algo tedioso y aburrido, la mayoría de esas veces es por no haber tenido el estímulo necesario que nos permitiera ver que no es aburrido sino placentero. El ejemplo claro lo tenemos aquí, en las redes sociales. Qué si no hacemos en facebook, twitter o Whatssap. Leer y escribir, en realidad sólo eso. Bueno, también ver fotos.
Las redes, a muchas personas, han sabido crearles ese estímulo. Casi nadie dice te leo o te escribo. Decimos, me ha dicho tal cosa o ha dicho tal otra. Lo asociamos al habla. Ya no parece un trabajo tedioso, ahora nos gusta saber de qué ha hablado éste o qué ha comentado aquél. Las redes sociales han conseguido, en alguna medida, hacernos disfrutar de la comunicación escrita.

Muchas personas habrán tenido la tentación, muchas veces, de expresarse escribiendo algo más que los comentarios o menciones de las redes, como poesía, cuentos, o cosas que se les pasaban por la cabeza pero desisten por vergüenza a cómo suenan sus ideas o emociones cuando llevan sólo unas líneas, pasa como cuando escuchamos nuestra propia voz grabada y nos sentimos ridículos. O avergonzarnos por una mala ortografía. Lo de la ortografía es un mal menor. No es lo mismo tener que aprender ortografía sin que sepas para qué te va a servir que aprenderla por las ganas de maquear o tunear tu idea o emoción. Cuando le coges el gusto al qué escribes la ortografía sólo es el adorno y no cuesta aprenderla. Es como la persona que le gusta cocinar y tiene comensales a los que agradar. Disfruta si la comida es un éxito y al final no le ha sido pesado ni el trabajo ni los adornos. Además, con esta RAE tan moderna que se nos está poniendo, en poco tiempo no habrá que acentuar nada y será mucho más fácil. Hasta "descambiar" lo aceptan, así que ya podéis imaginar.

Una de las mejores cosas que conseguimos al escribir nuestros propios pensamientos es, estimular nuestra imaginación. Imaginad, los que sois padres, que en vez de estar contando siempre los mismos cuentos a vuestros hijos, de vez en cuando los sorprendéis con un arrebato de originalidad y les contáis un cuento que hayáis escrito vosotros. Incluso ayudándoos de su fantasía. Si veis que disfrutan, ahí tendréis vuestro estímulo.
O, ¿quién no ha leído un libro, luego ha visto la película y ésta le parecía una auténtica mierda?

¿Por qué escribir? Pues porque serena, porque ayuda a estimular la imaginación y el ingenio, porque nos ayuda a aclarar y ordenar ideas y emociones, porque permite conocerte un poco mejor a ti mismo y por ende a los demás, y porque te hace un poco más libre.

Hace unos años leí una de esas frases anónimas como las que se cuelgan en las redes, una de esas frases que se pintan en un viejo muro de alguna calle olvidada o en alguna destartalada persiana de garaje, y me caló. Todos tenemos una de esas frases que recordamos sin saber muy bien el porqué. Que simplemente llega y se queda.

"Atrévete y te leerán." (Anonimo)

Escribid! Expresaos con libertad! Atreveos!
Buen camino a todos y no os salgáis de él siempre y cuando seáis vosotros quien lo tracéis.

EL MOMENTO, ARTE DE LA SEDUCCIÓN

noreply@blogger.com (Miguel-on) — Sun, 19 Aug 2012 03:27:00 +0000

Hay que tener una cosa clara. El que no llora no mama.

Yo no tengo ni la más repajolera idea sobre técnicas, trucos o secretos en la atracción de féminas. Nunca las he entendido del todo, y mira que me esfuerzo. De lo que sí sé es de momentos. Los momentos me entusiasman. Será porque he tenido muchos en mi vida. En fin. Creo que la clave está en los momentos. En el momento más exactamente.

La naturaleza no me agració con los dotes de la belleza precisamente, por eso creo que empecé a estudiar a las mujeres. Estudiar me refiero a observarlas, comprender qué les preocupa, qué les gusta, con qué se ríen, qué dicen...

Porque no nos engañemos, nosotros, los tíos, tenemos que estudiar, cultivarnos, cuidarnos. Sudar sangre vamos. Para tener la mitad de lo que estas zorras traen de serie. A la que empiezan a hacer algo, ya se nos van otra vez tres pueblos.

Espero que no aparezca ningún o ninguna gilipollas ahora, diciendo que si he dicho zorras. Yo llamo zorras a las zorras, negros a los negros y viejos a los viejos. Es una manía que tengo desde niño, me gusta llamar a las cosas por su nombre. No tengo complejos en utilizar las palabras cuando éstas son claramente no ofensivas. El respeto se tiene o se demuestra y yo le tengo, no mucho sino todo, a las zorras, a los negros y a los viejos. Ah! Y a los borrachos también. Y no me sale de los cojones llamarlos alcohólicos. Que si lo piensas suena peor. Bueno, al tema que me pierdo y vosotros no tenéis todo el día.

Lo que quería decir es que las mujeres son muy inteligentes, mucho más que nosotros aunque me duela en el alma decirlo. Pero es así. Las pruebas empíricas son como son. Dicho esto sólo tienes dos opciones si realmente quieres seducir a una mujer. La más común y extendida es, que ella se hace la tonta y te deja hacer a ti, puesto que ella sabe que no funcionarías bien en tus sistemas con el ego hundido. Se resignan e intentan ser felices y tú crees que eres el puto amo. En realidad con está opción te conviertes en el puto amo, pero de los imbéciles redomados.

La otra opción es mucho más compleja. Se trata de "intentar" adquirir el mismo nivel que ellas. Eso es dificilísimo! Creo firmemente que ésta es la opción buena, como os decía antes, llevo toda la vida estudiándolas y tratando de entenderlas. Si no creyera que es la mejor opción, imaginaos la cantidad de información que no me serviría para nada. Tampoco es que me sirva ahora pero nunca se sabe y yo soy muy precavido

Intentar ponerse a su nivel es ultracomplicado. Hay que trabajar muchísimo para desarrollar la percepción, las emociones(que no es llorar), la paciencia y serenidad, la empatía y yo qué sé cuántas cosas más.Con toda esta información ya podrás "intentar" encontrar los momentos.

Hay un momento, que se convierte en instante, en el que ella te lo dice. ¿Qué te dice? Preguntarás. Pregunta absurda te responderé. Como saber si has tenido un orgasmo, si no sabes si lo has tenido es que no lo has tenido. Te lo dice y punto. Y sólo lo repetirá si le gustas mucho, y no muchas veces. El arte estiba en percibir exactamente el instante que ella te lo ha dicho. Si lo consigues, a partir de ahí tu grado de confianza se eleva a la enésima potencia y te permite mostrarte mejor. Pero bajo ningún concepto, jamás de los jamases se te ocurra mostrar prepotencia(como hago yo aquí hablando de esto), porque se puede cabrear y te aplastará intelectual y emocionalmente como a una mosca.

Una mujer es un ser poderoso y complejo. A mí me encantan. No me refiero física o sexualmente, que también me encanta una buena empotrada como a todo heterosexual sin problemas. Me encanta cómo son. Es más fácil hablar con ellas. Lo entienden todo no a la primera sino antes. Y a veces sin decirlo ya te han entendido también. Son brutales. Pero claro, yo soy tío. No tengo la suerte de taer de serie todas esas capacidades. En realidad un poco de envidia sí me da. Pero como dice esa estupidez, envidia sana. ¿Envidia sana? Bueno da igual que me lío otra vez.

Concluyendo que es gerundio. Si alguna vez, tú tío, tienes la grandísima suerte de poder encontrar uno de esos momentos, y si además has sido capaz de provocarlo tú (cosa improbable). Aprovéchalo! Disfrútalo! Siéntelo y percíbelo hasta la última gota de su esencia porque es posible que no lo vuelvas a vivir en tu vida. A lo sumo lo vivirás dos veces en una vida, pero no más. No encontrarás a muchas mujeres a las que le puedas ganar la partida.

La seducción no es follar. Es el arte de encantar.

En una mesa de cualquier bar en cualquier ciudad, un hombre y una mujer se están conociendo. La cosa va bien, se gustan tímidamente. El hombre entre miradas poco intensas aún, comienza a comer. Da igual qué, algo que se come con las manos. En un preciso instante la expresión de la cara de él con su forma de comer y mezclado con una sonrisa felina hace aparecer el momento. Ella pierde la compostura de su rostro sólo unas décimas de segundo. Baja la guardia. Se lo ha dicho y él ha cazado el momento al vuelo. La tortilla da la vuelta. Los dos los saben. Ahora él va ganando. Ella consciente de su desventaja le pregunta.

-Me quieres follar ¿No?

Él tiene que tener mucho cuidado. Ahora y sólo ahora tiene que demostrar lo aprendido.

-No. Te voy a follar.

Ella gasta el último cartucho, consciente ya de su derrota y sólo para confirmar

-Bueno, será si yo quiero.

Y él, como gran maestro.

-Si tú quieres, te voy a follar.

ABRIR CANDADO SIN LLAVE

noreply@blogger.com (Miguel-on) — Sat, 07 Jan 2012 12:28:00 +0000

No hace falta que diga que no tengo ninguna responsabilidad sobre el uso de la información que voy a mostrar a continuación, ya que tampoco es ningún documento clasificado ni nada por el estilo.

Es algo que cualquiera puede encontrar googleando un poco y practicando otro poco.

Lo primero que hay que aprender para conseguir abrir un candado sin usar su correspondiente llave es, conocer su funcionamiento.

En este post vamos a ver como funcionan las cerraduras de tambor de pines que son las más comunes. A parte de los candados también se puede aplicar a la gran mayoría de cerraduras convencionales aunque para éstas, la técnica de apertura, sería ligeramente más complicada. Pero si os gusta el post, lo podría explicar en un futuro.

Lock picking

PARTES PRINCIPALES CERRADURA DE TAMBOR O CILINDRO

Muelles: ejercen fuerza sobre los pines para que éstos no puedan alinearse sin la llave correspondiente.

Pines: son los elementos de enclavamiento del tambor o cilindro, no permitiendo el giro del tambor si todos ellos no están alineados, cada pin tiene una longitud diferente.

Tambor o cilindro: es el elemento de enclavamiento de la cerradura, liberando a ésta cuando gira.

En las imágenes anteriores se ve con bastante claridad el funcionamiento de la cerradura y cómo los picos y los valles de la llave correspondiente hacen alinearse a los pines de tal manera que la linea de corte de éstos coincida y libere de trabas al tambor permitiéndole girar libremente.

En esta imagen se ve con bastante claridad como serían los pines perfectamente alineados.

Una vez entendido el funcionamiento de la cerradura, lo siguiente que tendremos que hacer es fabricar un elemento que nos permita sustituir a la llave y esto serán las famosas ganzúas y tensores.

Como aquí se trata de aprender y fabricar nosotros mismos los utensilios necesarios os dejo a continuación las plantillas de ganzúas y tensores para que os las podáis fabricar.

El modo de fabricación es simple. Sólo debéis adaptar el tamaño de las imágenes anteriores para imprimirlas y que os sirvan de plantilla. Eso lo hacéis vosotros porque no lo voy a dar todo mascado.

A continuación con papel de calca, traspasáis el dibujo de la ganzúa a una hoja de sierra, que por sus características, son ideales para la fabricación de éstas.

Una vez calcadas sobre la hoja de sierra, sólo hay que darle forma. Esto habría que hacerlo con la DREMEL que es mucho mejor que la radial para trabajar con estas medidas tan pequeñas y precisas.

Éste sería el resultado. Aquí he fabricado 3 que ya me sobran para realizar el post. Podéis forrar el mango con termoretráctil o cinta aislante como la de abajo en la foto. Yo ahora no tengo termoretráctil, pero tampoco quiero más que explicaros como se hace, no hacerme una colección de ganzúas impecable.

Bien, ya sabemos cómo funciona una cerradura, también tenemos los elementos necesarios para fabricarnos las herramientas, ahora lo único que nos falta es saber cómo es la técnica para conseguir dominar la cerradura.

Lo primero y más importante es el tensor. El tensor ejercerá una tensión, valga la redundancia, sobre el tambor de la cerradura, de tal manera que cuando vayamos presionando los pines uno a uno con la ganzúa, esa tensión los vaya manteniendo en la posición de apertura y no deje que los muelles los devuelvan a la posición de enclavamiento.

Aquí, he utilizado como tensor una llave allen a la que he planeado la punta para que se adaptara al candado, pero podéis utilizar otras cosas como varilla de limpiaparabrisas o en las plantillas anteriores hay modelos de tensores.

Lo último que nos queda es empezar a practicar, porque aquí tenéis la información pero hace falta algo de práctica y destreza para conseguir abrirlo. La función de la ganzúa es la de ir empujando los pines uno a uno y cuando pasen por la linea de corte, la tensión que ejerce el tensor los enclavará liberando al tambor. Cuando empujéis el último, el tambor quedará totalmente liberado y el candado, E voilà! Se abrirá.

VER AMANECER

noreply@blogger.com (Miguel-on) — Sat, 03 Dec 2011 08:06:00 +0000

Son las 5 de la matina y es Sábado. No tengo que madrugar, estoy en mi semana festiva del curro y hasta el Lunes a las 2 PM mi vida es mía. Lo que pasa es que anoche ya deambulaba como un zombi desde las 9 y a las 10, como el que no quiere la cosa, me metí en la piltra y he amanecido ahora más fresco que una lechuga. Mi reloj biológico es el que funciona bien y si él dice arriba, yo arriba. Será por currar siempre de noche...O no!... Bueno da igual, la cuestión es que me ENCANTA!

Barcelona 3 Diciembre 2011. Desde casa

Así, a bote pronto, se me ocurren un par de razones por las que me gusta tanto este tipo de madrugones sin esfuerzo. La 1ª es porque aprendo que no tengo que vivir como me digan o como está establecido en la "lógica biológica" de los demás, o de la mayoría al menos. Levantarse a las 5 AM no suele asociarse a placer y disfrute sino a obligación y despertador.

Siempre "se ha dicho" que la noche es mala. Es dura para trabajar. Que si los ciclos del sueño. Que si el humano tiene que dormir de noche y vivir de día. Y en estas afirmaciones no suele haber discrepancia, es tan cierto para el resto como por ejemplo (BANCOS=USUREROS SARNOSOS).

Yo pienso diferente respecto a esto(NO el ejemplo, que pienso lo mismo de los bancos). Creo en la capacidad de adaptación bestial que tenemos. Yo cambio el horario de dormir habitualmente y no acuso ningún mal,( y cuando voy al médico me diagnostican exactamente igual que a los demás) es más, creo que incluso vivo más alegre. No por trabajar de noche sino por ir reventando la rutina, intento no dejarla que coja forma. Para mí, el truco está en vivir siempre como un niño o como un tontico, entusiasmándote con todo, ilusionándote con "hacer cosas". A mí me emocionan hasta los problemas, no sé...me pone encontrar soluciones a lo que sea. Intento buscar 1000 alternativas y me pierdo en mis mundos de Yupi valorando la mejor opción hasta la extenuación. Y me lo paso bien. Pero...Bueno yo soy un poquillo rarete y obsesivo (En su medida funciona "de cojones")

La 2ª razón es la mejor. Estos madrugones me gustan sobretodo por VER AMANECER.
Y ver amanecer no me refiero a que se te haga de día camino del trabajo o haciendo cosas. Ver amanecer es un acto consciente en el que te preparas un ratillo antes, en el que no tienes ninguna prisa. Sólo dejar la mente tranquila y serena y contemplar el espectáculo, y no tras el cristal de una ventana, la ventana tiene que estar abierta porque no sólo hay que verlo, también hay que sentirlo. Si hace un poco de frío es aún mejor, te abrigas y lo vas sintiendo mientras lo contemplas. Merece la pena.

Sé que suena un poco ñoño, qué releo lo que escribo! jeje, pero también sé que pasamos por alto situaciones en las que podríamos experimentar sensaciones intensas, agradables y sobretodo gratis jejeje.
Probad a ver un amanecer que seguro hace mucho que no lo hacéis, o no...

MUSIC BY EMILI E.

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 26 Nov 2011 01:05:00 +0000

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EMILI E.

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Muy buenas a todos, chicos,chicas y otros especímenes de la blogosfera.

Empiezo presentándome ya que voy a ir apareciendo por aquí. Mi nombre es Emili. Nací, crecí y me desarrollo en la encantadora Barcelona.
Siempre he intentado compensar mi falta de estudios musicales con una gran pasión y un eterno amor a la música, procurando que el abanico sea lo más extenso posible e intentando no encasillarme en un estilo en concreto.
Y no sé que más decir. Comentar o hacerme sugerencias sobre que os parece. Muchas gracias a todos malandrines

Si queréis contactar conmigo de manera privada, dirigios al correo del blog(en la columna derecha) haciendo referencia a Emili

A continuación os dejo 10 canciones creadas por mí, espero que os gusten.

Emili E. Vol 1

Emili E. Vol 2

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¿OJALAY?

noreply@blogger.com (Miguel-on) — Wed, 16 Nov 2011 11:12:00 +0000

Entre todos los palabros que los pateadores del diccionario revientan , hay uno que atrapa toda mi atención cuando lo escucho, aunque suene lejos y entre el murmullo como en un autobús o un restaurante. Siempre ejerce un magnetismo BRUTAL sobre mí y soy incapaz de resistir la tentación de girarme para ver la cara de "quien lo ha dicho".

- "OJALAY" Nos toquen las entradas!

Mira!! Es que se me pone el pelo de punta desde la rabadilla hasta la nuca cuando lo escucho, la gallina de piel, se me eriza el lomo de LO MAL QUÉ SUENA!! Incluso escribirlo, no es que me resulte fácil. Ojalay! Por favor!!!

Siempre me da por pensar. Pero es que a esta gente no le suena mal? Siempre que lo oigo me da la sensación que van a imitar al del medio de los Chichos.
-Ojalay el chache esté como naide en el cielo.

Es como cuando alguien pregunta ¿Comorr? jeje. Tu mente es instantánea. Otro imbécil haciéndose el gracioso con LUCAS GRIJANDER

A un personaje público que se lo escucho decir constantemente es a Iniesta. Sí, a Don Andrés. Y mira que me cae bien, pero todos sabemos que los futbolistas no son miembros de la RAE en sus ratos libres. Esta criatura tendrá asesores o un manager no? O los de los helados Kalise!! Alguno de éstos, que será gente más ilustrada , le podría decir:
-Andresito hijo, que eso de Ojalay, como que no. Qué suena muy mal hombre! Y con la buena imagen que tienes.
O su familia. Aunque me huelo que más que corregirlo es por esa vía por donde vendrá la manía. Que yo me imagino en una reunión de los Iniesta y ya empiezo a ponerme nerviosito. Ojalay! Ojalay! Ojalay! UFF! Quita quita!!

Como no me quería llevar una sorpresa, como me llevé con la palabra "descambiar". Ojito! Que según la RAE está bien dicho ir a descambiar unos pantalones. A mí me da exactamente igual lo que diga la RAE respecto a esta palabra en concreto. Yo no voy a "descambiar" en mi vida nada. Me niego. Pero ésa es otra guerra para la que me tengo que preparar más, hay mucho que leer todavía.

Para quien pudiera caer por aquí y tenga problemas con el palabro en cuestión:

Ojalay NO! Está MAL dicho.

(Ojalá! u Ójala) Sirve para expresar un deseo de que algo se realice. Sería una palabra de origen árabe, proveniente de los tiempos históricos en que el sur de la península ibérica estaba ocupada por los moros, siendo contracción de Inch alá, equivalente a Dios lo quiera.
Es una palabra que frecuentemente no es empleada como interjección, incorporándose a una oración: Ojalá que no llueva.

A mí en realidad no me molesta que lo digan, más bien al contrario, me lo paso bien y echo unas risas(siempre interiormente porque no me gusta ofender a nadie).
Pero para que en un sitio serio te tomen en serio... Ojalay!! Puf! suena potente....

¿OJALAY? y aquí continua el texto de la entrada.

FRASES CÉLEBRES QUE SE DICEN POR EL MUNDO III

noreply@blogger.com (Perro Callejero) — Tue, 18 Oct 2011 10:34:00 +0000

Barcelona, 18 de julio, 5.30 ante meridian. Diluvia. 70 litros por metro cuadrado. Durmiendo como un lirón careto suena la alarma en bomberos: "...aigüats...".
Llegamos a una calle pequeña, en el barrio de la Verneda, llena de casas unifamiliares, gente humilde, casi todos gitanos. La casa se ha inundado debido al aguacero, hay más agua que en la fábrica de Font Vella. Nos recibe una gitana enorme, inmensa, con un vozarrón que ya quisieran muchas sopranos. "Nerviosica perdía" nos dice... "que se nos ha inundau la casa", "que tenemos un poso pero está lleno y no lu pudemus vasiar". Empieza a despotricar contra sus vástagos de forma vehemente: !si es que mis hijos no tienen sangreeeeeeeeeeee! Los pibes achantando la mui (y no venía la pestañí), no se atreverían a levantar un dedo ante semejante fuerza de la naturaleza. Aculillados perdidos.
Se decide poner la bomba y ayudarles a extraer el agua. Mientras tanto la mujer empieza a hacer digresiones sobre la política económica del país, y del mundo en general. En medio del discurso, ininterumplible por la vis del sujeto, o la sujeta, suelta: POR QUE EN EL MUNDO SIEMPRE HA HABIDO RICOS, POBRES Y SEMIPOBRES... Y se quedó tan ancha, casi tan ancha como ella misma. Un portento de mujer. Si los hijos hubieran sacado la mitad de la sangre de ésta seguro que no tenemos que ir los bomberos a sacar agua a las seis de la mañana...
Hay queda esa frase, que dicha a las 6 de la matina en medio de un torrencial aguacero en un barrio obrero de Barcelona no pasó desapercibida a mis oídos y que quería compartir con vosotros ;)
Salud!!!!

NO TE QUEJES TANTO

noreply@blogger.com (Miguel-on) — Sat, 15 Oct 2011 05:25:00 +0000

Llevaba un tiempo sin escribir nada porque haciendo caso a la frase de Wilde que tengo puesta aquí en el lateral, a modo de recordatorio y que dice que sólo hay 2 reglas para escribir, tener algo que decir y decirlo.
Pues eso mismo, últimamente no he tenido nada que decir, un periodo en blanco dicen algunos, pues un periodo en blanco o como quieran llamarlo.

La cuestión es que lo que quiero decir tampoco es que vaya a ser un postulado ni un tratado que se estudiará en el futuro. Es simplemente algo que me pasa por la mente en está nueva vida que estoy llevando basada en la contemplación de lo que me rodea, y dedicando atención a los detalles.

Desde hace un tiempo, voy escuchando a la gente en el metro, en los bares, por la calle. Y tengo que decir que estoy hasta los mismísimos cojones de oír como todo el mundo se queja. Todos se quejan de cualquier cosa pero nadie, repito, nadie o casi nadie aporta nada, nada de nada, cero patatero, es que ni siquiera ideas absurdas e insignificantes que para muchos, éstas, serían un sobreesfuerzo y mucho trabajo, pero esto último es una pedantería mía que aunque no sea correcto, es el fruto de estar tan hasta los cojones del personal.

Algún post antiguo se parece a éste en contenido y forma, pero el grado de intensidad y mosqueo con esta asquerosa especie humana a la que pertenezco por desgracia, no se refleja en esos posts antiguos.
No digo que todos los miembros de esta especie sean así, porque no lo son. Hay muchos que son la antítesis de estos engendros apáticos y desilusionados(desde el día que nacieron) que parece que están contagiando a la mayoría y por ende ganando la batalla para convertirnos en mierdas humanas incapaces de apasionarnos y disfrutar de este regalo que se llama VIDA. Sí Sres y Sras, La VIDA es un regalo que nos han hecho para disfrutarla durante un escasísimo y limitado tiempo, que como el viejo del anuncio de la Coca Cola decía:" La vida te va a parecer demasiado corta".

Si aprendiéramos a escuchar a nuestros mayores, algo que vamos dejando de hacer proporcionalmente en la medida en que nos vamos idiotizando más y más. Nos daríamos cuenta que todos dicen lo mismo. Disfruta de la vida lo más saludablemente que puedas, relaciónate y llévate bien con los demás y no te preocupes por las cosas que no son realmente importantes, no vale la pena y terminan diciendo "te lo digo por experiencia".
Por EXPERIENCIA señor@s, porque lo saben no porque se lo imaginan.

Empezad a VIVIR y dejad de quejaros permanentemente. Cuando algo no os guste buscad soluciones vosotros mismos sin buscar culpables fuera. Como últimamente digo:" Si queréis cagar, cagad, y si no queréis pues no caguéis, pero no esperéis que nadie venga a limpiaros el culo".

Yo me quejo poco, quitando este tipo de posts, pero al menos hago algo. Hago este blog, que por muy mierdoso que pueda ser, intenta exponer cosas, ideas o formas de pensar y está abierto a cualquiera que quiera aportar algo. Hay otros autores y habrán más y desearía que hubieran todavía más con algo que decir. Y también desearía que la gente utilizara cualquier otro medio, foros o lo que sea que nos permita dejar de quejarnos por todo y comenzar a actuar.

FRASES CÉLEBRES QUE SE DICEN EN EL MUNDO II

noreply@blogger.com (Perro Callejero) — Mon, 10 Oct 2011 16:10:00 +0000

Anécdota ocurrida tiempo ha pero que de manera recurrente acude a mi mente, valga la rima. La redacto ahora para que no se pierda en el marasmo de la intrahistoria, que es la historia que afecta a la gente corriente, como diría el enorme Valle Inclán.

4am y laburando en bomberos. Disfrutando de la fase REM, esa en la que cuando suena la alarma estás más roto que un porrón o, en todo caso, roto como él mismo. He visto gente correr sin sentido de un lado a otro de un parque de bomberos y balbuceando palabras y pensamientos inconexos cuando suena la alarma y te pilla en un día de esos que no sabes ni dónde estás. A veces suena y no eres consciente que estás en bomberos hasta pasados un puñado de segundos y, en algunos compañeros, hasta pasados muuuuuuuuuuuuchos segundos. Estos te miran con la mirada vacía esperando una frase o un acto que les devuelva a la realidad y les haga saber si tienen que subirse o no al camión, que parece muy sencillo pero ya os digo que a veces no lo es...

"..auxili persona, obertura de porta..." Salida estandarizada que canta la voz en off del parque y que, la mayoría de las veces, acaba siendo un rescate de un@ ancian@ que por equis motivos está impedido y no atiende a la llamada. Me vienen al pensamiento muchas anécdotas con estos servicios pero me voy a centrar en lo que importa para esta serie de escritos y que son las celebérrimas frases que pueden llegar a ser creadas y espetadas en tu cara por sujetos anónimos... Quizás tendría que empezar otra serie con otro tipo de anécdotas, todo se andará.

Lo primero que solemos hacer al llegar a este tipo de servicios es mirar cómo está la puerta de entrada y ver si tenemos acceso con algún tipo de llave o abriendo con algún "utensilio", para no dar más datos que hay mucho mangui suelto en mi facebook. Si no es posible por ésta ya utilizamos las cuerdas y entramos de alguna manera, hay mil posibles, desde algún piso colindante... No hubo mayores problemas, accedimos desde la puerta abriendo con una radiografía. Entramos el caporal y el menda y aparece andando tranquilamente una señora de mediana edad, que no es ni una edad pequeña ni una edad grande, que ni corta ni perezosa nos suelta a la cara sin ningún miramiento (a nosotros que íbamos con toda la parafernalia que uno se imagina que lleva un bombero): ¿SON USTEDES DE SEGUROS SANTA LUCÍA? ... Casi me cago al retener la inmensa carcajada que se gestó en mi cuerpo ante semejante frase dicha en algún lugar de barcelona y a una intempestiva hora de la madrugada... No señora, no somos de Seguros Santa Lucía venimos de Barrio Sésamo y éste es Don Pimpón y yo soy Espinete... Aisssssssssssssssssssss... ;)

Qué grande es el saber popular.

Salud!!!!

FRASES CÉLEBRES QUE SE DICEN EN EL MUNDO I

noreply@blogger.com (Perro Callejero) — Sat, 01 Oct 2011 20:52:00 +0000

Anécdota calentita, calentita, acaecida hace un par de semanas en el parque de bomberos de Llevant, Barcelona, turno E. No la viví directamente pero he realizado un arduo trabajo de investigación: básicamente preguntar a un bomberito que estuvo allí.

2am, suena la alarma, o la chicharra como decimos algunos, y canta "auxili persona" en la calle Guipúzcoa. Barrio de la Verneda para el que ande más perdido que un hijo puta el día del padre.

Al parecer algo ocurre en el octavo piso, a muuuuuuuuuuuchos metros del suelo, alrededor de cuarenta. El edificio es una mole de hormigón todo rodeado de una estructura de vigas, jácenas al parecer, que se situan a un par de palmos de la fachada. Cada planta tiene un pasillo con una barandilla en el extremo y encima, en el siguiente nivel, están las ventanas. Una vez explicado esto, importante para entender la trama, os cuento sobre el asunto de Sagunto o sobre el tema de Ipanema.

Llegan los bomberitos al pasillo de la planta octava y se encuentran un tipo, al que sólo se le ven las piernas apoyadas en la barandilla y debajo de él un salto de 40 metros de nada. Lo primero que piensas es: intento de suicio, lógicamente. Pues no, nada que ver... Y aquí viene la trama de esta historia:

...Érase una vez un chavalito estadounidense, un poco capullo y con menos luces que el castillo de Drácula, que salía de Barcelona, desde la calle Guipúzcoa para ser exactos, a las dos ante meridian para el aeropuerto del Prat. Al llegar a la puerta de su casa giró el pomo y la puerta no abría. Surprise, what the fuck!!!. Resulta que sus amigos, que aún eran más capullos que él si cabe, le habían dejado encerrado en la queli. Abrumado por la situación, su psique privilegiada empezó a maquinar el escape de su particular cárcel. Después de pensar unos minutos, asomo el hocico por la ventana y con unas bonitas vistas sobre gran parte de la Ciudad Condal se le ocurrió una brillante idea: "... voy a coger el maletón (por que era un maletón) y lo voy a poner en la viga que hay justo enfrente de la ventana (a más de cuarenta metros del suelo y con una anchura aproximada de cuarenta centímetros). Después salgo de la ventana, me meto entre la ventana y la viga (a más de cuarenta metros del suelo) e intento poner los pies en la barandilla del pasillo de la planta de abajo (os recuerdo que después de la viga, y entre la viga está el vacío) allí pillo la maleta y la bajo al pasillo. Luego me bajo yo y listo, me voy al aeropuerto en taxi y aquí no ha pasado rien de rien) I´m sooooooooooo clever, pensó. Pensó mal.

Comienza la operación: pone el maletón en la viga, sale él y se mete entre la viga y la fachada (repito: !!!a más de cuarenta metros del suelo!!!) e intenta buscar la barandilla del pasillo inferior. Mete los pies por el hueco...los tobillos... las tibias...las rodillas...los fémures...todo va benne... pasa la cadera... mete el pecho...mete el pecho...mete el pecho...mete el pecho... ajjajajajaajaj y ya no mete nada más por que se queda atrapado en el vacío!!!!!! Y la maletica al lado eh!!!!!!!! Se queda apoyado como en la barra de un bar!!! Camareroooooooooooo una de meroooooooooo! El tipo empuja y empuja pero cuando ve que los elementos son más fuertes que él decide abortar la misión y seguir utilizando su brillante e inexistente materia gris. Coge el móvil y llama al taxista con el que había quedado para que lo trasladara, explicándole no sé qué en un barruer castellà que el taxista no acaba de comprender. El taxi driver es el que llama al 080 y pasa la confusa información que es la que reciben los bomberos al salir del parque (casualidades de la vida, éste es amigo de uno de los bomberos que participan en el rescate, mi compañerito de fatigas Richart)

Así que llegan los bomberitos, se ven el percal y se disponen a sacarlo. Llegan donde está él, y el "americano impasible" les suelta una frase que quedará para los anales de la intrahistoria: I KNOW, I KNOW, I KNOW THIS IS A STUPID SITUATION!!!! Pues sí chaval, is a very very very very verysima stupid situation... El bombero que se descolgó para sacarlo le soltó algo así como: ..."qué, tomando algo aquí a la fresca no???" ajajajajajajajajajajajaja

Moraleja: no comas chorizo; come poco y cada tres horas; no te rodees de amigos giles y sobretodo nunca intentes llegar al aeropuerto del Prat saliendo por la ventana de tu casa... ;)

P.D !!!!encima tuvo suerte y llegó a pillar el vuelo el muy gañán!!!!!

COMUNICACIÓN O INSTINTO

noreply@blogger.com (Miguel-on) — Wed, 28 Sep 2011 17:58:00 +0000

La comunicación se puede definir como:

"el intercambio de sentimientos, opiniones, o cualquier otro tipo de información mediante habla, escritura u otro tipo de señales".

Siempre he creído en la comunicación entre personas como un elemento principal de desarrollo individual o colectivo y evolución humana. Para mí es una de las principales diferencias que tenemos con el resto de especies que poblan nuestro planeta.
Imaginaos que poco a poco empezásemos a dejar de comunicarnos entre nosotros y por ende de relacionarnos. Poco a poco nos iríamos convirtiendo en animales. Que no tiene nada de indigno ser un animal, no me vayan a salir ahora los pseudodefensores de animales hablándome de que si la dignidad animal y todas esas chorradas en las que no entro ya que no es mi guerra. Yo no agredo a ninguna persona, animal o cosa e intento vivir en paz con todo mi alrededor, pero eso no quiere decir que comparta los extremos absurdos de estas corrientes de opinión, que parece que al final vamos a tener que apuntar al cole, proporcionar trabajo y afiliar a la seguridad social a nuestras mascotas porque sino no quieres a los animales. Podrían buscar la definición de fábula.
Como tampoco comparto esa otra corriente de exceso de tontería y gilipollez a la hora de educar a los niños, y no tengo nada en contra de ellos más bien al contrario.

La cuestión es que acabaríamos convirtiendonos en animales, y qué quiero decir con esto? Pues que poco a poco iríamos dejando de usar el razonamiento, nuestras emociones se exacerbarían dando vía libre al desarrollo incontrolado de nuestros instintos primarios. Como cualquier animal por muy doméstico que sea.

Por eso creo en la comunicación y en la interrelación con los demás. Creo que es y siempre ha sido una de las mejores herramientas con la que ha podido contar la humanidad. Y ahora, mira tú por donde, vivimos en una época privilegiada. Que si las redes sociales, que si foros, que si chats, que si telefonía móvil.

Muchas veces escucho a personas que dicen que internet sólo sirve para controlarnos y convertirnos en marionetas del sistema, pero en realidad no comprendo esas afirmaciones. Como siempre, comienzo a preguntarme a mí mismo, que es algo que hago habitualmente para intentar dar un poco de luz a muchas de las dudas que se me plantean en la vida diaria.
¿Si quieren controlarnos y dirigirnos como a marionetas, no es un poco arriesgado hacerlo suministrando a todo el mundo con una herramienta tan ilimitada con la que puedes conseguir más información que tus 10 generaciones anteriores todas juntas? ¿Con la que te puedes comunicar con todo el planeta aprendiendo a valorar diferentes puntos de vista sobre temas comunes? ¿Una herramienta que te puede ayudar a pensar y razonar? Si es ése el uso que quieres darle. Sería como encender un fuego con gasolina, con el peligro de que te explote en la cara.

Siempre que la tiranía ha querido controlar a los pueblos ha eliminado a los pensadores, ha reprimido las libertades y sobretodo ha limitado y manipulado la información. Osea, que a mí personalmente no me parece que pueda ser la RED un elemento de control y anulación de personalidades, aunque se pueda utilizar para cierto control, pero no más que el antiguo listín telefónico a mi parecer.

El mensaje que me gustaría transmitir con todo esto es, a parte de la importancia de la comunicación y la interactuación con los demás, que eso poco a poco ya lo vamos haciendo cada vez más gente en esta era digital. Es que seamos conscientes que el siguiente paso es la organización entre nosotros para poder realizar las cosas más inimaginables. Si nos comunicamos y nos organizamos no tenemos que depender de nada ni de nadie más que nosotros. No hace falta que agotemos nuestras energías buscando culpables de nuestra situación. Podemos buscar soluciones por nosotros mismos, no tener miedo a pensar y expresar nuestras ideas y reflexiones, porque aunque al principio te puedan parecer simples, pueden llegar a ser la base para que otros las vayan mejorando y nos beneficiemos todos, que a fin de cuentas es lo que nos interesa no?

Yo voy a seguir por este camino, aunque la montaña sea alta no creo que se pueda llegar a la cima sin empezar a caminar, y me da igual el tiempo que tarde en conseguirlo, no voy a abandonar. Si con todo esto consigo que al menos una sola persona se motive a seguir por esta misma senda, en la que creo firmemente, habré conseguido de alguna manera, un primer pequeño objetivo.

Una frase muy buena en mi opinión, que leí por Facebook de la que no conozco al autor y dice así:

" Solos somos una estrella pero juntos somos una galaxia".

A través de la comunicación he aprendido a acompañar lo que pienso con un poco de música, en su justa medida. No se si lo habré conseguido pero aquí os dejo ésta.

EL JARDÍN DE LA ALEGRÍA

noreply@blogger.com (Miguel-on) — Sat, 24 Sep 2011 10:09:00 +0000

Ayer leí en la edición digital de la Vanguardia una noticia en la sección de sucesos que decía así:

Denunciada una anciana de 75 años por tener 42 plantas de marihuana en Lleida

La mujer se ha declarado responsable de la plantación, cuyas plantas tenían más de 3 metros de altura y estaban guiadas por alambres
Sucesos 23/09/2011 20:33h.

Enseguida me llamó la atención, no me preguntes por qué, quizá por los 75 años de la buena señora, quizá por las 42 plantas de 3 metros de altura "guiadas con alambres". La noticia seguía así:

Lleida. (EP).- Los Mossos d´Esquadra han denunciada a una anciana de 75 años por tener 42 plantas de marihuana en el patio de una masía en Bellvís.

Según ha informado a Europa Press la policía catalana, este jueves unos agentes que patrullaban por la calle Balmes de la localidad, detectaron un fuerte olor a marihuana y contactaron con la propietaria. La mujer se ha declarado responsable de las plantas, que tenían más de 3 metros y estaban guiadas por alambres, aunque fuentes policiales han apuntado a que podría estar protegiendo a un familiar

La verdad es que después de leer la noticia, no sé vosotros, pero yo me veo incapaz de evitar imaginar la situación.

A ver, no dudo que habrán algunas ancianas que tendrán cierto grado de agilidad, pero os imagináis a una señora media de 75 años cultivando plantas, de marihuana o de lo que sea, de 3 METROS DE ALTURA! Y con guías de alambre na menos. Que digo yo, que a parte de muy ágil para su edad, encima era "ferralla" con sus tenacicas y todo para manipular el alambre. Y no 3 o 4 plantas no, 42. Toma ya! Que en muy buena forma tiene que estar la mujer para ocuparse de semejante latifundio.
Y cómo habrá justificado la pobre, la posesión de tan exquisito jardín? Me imagino dando una explicación a los agentes: " Noo, que en el casal vimos en el internet, que las infusiones y las pastitas de "maría", quitaban los dolores de cuerpo, lo probamos y nos quitaba los dolores y nos daba mucha risa".
Jeje, y tanta risa! Y lo a gustito que se queda uno? Eh abuela.

Lo más, cómo lo diría, absurdo de la noticia, para mí claro. Es lo de que fuentes policiales han apuntado que podría estar protegiendo a un familiar. Me gustaría a mí conocer al apuntador ése. Luego se mosquean si les dices eso de "te crees tú que la policía es tonta" . Si se dedicaran más a investigar y encontrar a los responsables de las cosas y apuntar menos, seguro que a la sociedad le iría bastante mejor. O es que alguien duda que la plantación ésa es imposible que fuera de la anciana.

Yo no estoy en contra del cultivo y consumo de marihuana, más bien todo lo contrario. De lo que sí estoy en contra es de no asumir las consecuencias de tus actos y encima aprovecharte del cariño y la confianza de los demás. Porque creo que el responsable será un familiar cercano de esta señora, y si los apuntadores no son capaces de demostrar y no dejar dudas sobre la responsabilidad de ese hijo de la gran puta, será la pobre anciana la que vaya a la carcel por culpa de sus nietos, hijos o lo que sean. "Cría cuervos y te sacarán los ojos".

Mis conclusiones de todo esto son:
1- Para apuntar ya estamos nosotros, la policía lo que "tendría" que hacer es proteger a los ciudadanos inocentes, con investigación, pruebas y todas esas mierdas en lo que se supone que son expertos. Y no permitir que un inocente dispuesto a sacrificarse por un mierdoso, lo pueda hacer.
2- No seas tan Hijo de Puta y asume las consecuencias de tus actos, o piénsalos primero.

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