O NOVO POETA. (W.Marques).

Santo do pau oco

2018-11-02T11:54:00.000-07:00

Santo do pau oco

Os alagamentos que mata e leva a coberta

Um beija flor azul que paira no ar normal

Mapa doente, apesar da promessa certa

Cruel não é vê? É sim permanecer no anual

Sonho com futuro menos letal que desperta

Reservo a ilusão, também densa sem o mau

Ditado rouba mais faz! Com a morte na reta

Feio vê, correr a pé, sem pé e base estrutural

Uma moléstia tende a ver o espectro e acerta

Amargura da espera onde o título só é teatral

Os dias de alegria foi só uma porta entreaberta

Ventava forte sem o mato ou morro o tal fatal

O lance rompeu o dia da esperada descoberta

Chorava com cara de malvado e olhar mortal

O santo era o do pau oco, o sujeito que aperta

Lamento se isso for só uma ilusão com ar formal.

O NOVO POETA. (W.Marques).

Gemas acabrunhadas

2018-10-18T12:35:00.001-07:00

Gemas acabrunhadas

Espiona minhas gemas e atormenta meu viver.

abandonou as irrigações das minhas artérias,

no gélido e desmaterializado áureo, um ser.

Vi duas vezes um átomo crescer sem bactérias

Há suor deste obreiro nas construções santas.

A geração corrupta dos massacres dito e duro

engole, vê a morte no general idiota, uma anta.

Estão sem bigode e sem uniforme e não maduro.

Contrasta e sobrevive no peito de um doente.

Ascende o germe, brota ânsia análoga à morte.

Desorientado a este clima que me desmente,

há aversão aos ideais do louco com certa sorte.

Distância sinistra dos aquários, franquia do mar.

Descabelo-me com o inicio do livro sagrado,

Santo católico fulgente coisa que faz respirar.

Papel vegetal escrito, filho do antigo santificado.

O NOVO POETA. (W.Marques).

2018-09-22T19:12:00.001-07:00

Dito-cujo

Largamos abarrotar o dito-cujo, coisinha.

Essas nascidas de nossos ossos

Posso fazer o novo em estações

Mas com que fim Joãozinho? meu

velho irmão embora sem mãos e

metendo as mãos na obra coisinha.

Querido amigo você é o culpado?

Culpado, que saco ensopado hem!!!

Troca às pilhas da carroça coisinha.

Ele é do leste de bochechas rosadas

uma peste de aparência abençoada

Alguém lá me manda um abraço, mas

como anda nosso santo Joãozinho?

Vai ter chuvinha no deserto, certo.

Fiz plásticas em novas ações coisinha.

O NOVO POETA. (W.Marques).

Pétalas do amor

2017-11-18T16:25:00.000-08:00

Pétalas do amor

Os pretextos são verbos desconexos com amor

Minha ternura em pétalas te ama além do infinito

É inusitada a atitude de esbagoar a alma em dor

A afeição é modo de ver e notar a alegria no rito

Lamúria confusa estava quando fui lhe abiscoitar

A brisa riscava seu amor embebecido de paixão

Deixou todo o meu corpo buscando seu respirar

Uma vida turbulenta dentro do meu coração

O amor é tão breve e denso, beija-me em demora

Ame-me, apurado estou, borbulha meu afinco

Um feitiço, um está amando, o futuro vira o agora

A espera que solidificou, ficou na pele o vinco

Meu ser contraído satisfaz um ar querido e feliz

Você garante o sentimento mais intenso

É de doer o deleitar-se do seu melhor, sem triz

É o perfeito amor que me aconteceu, é tenso

O NOVO POETA. (W.Marques).

Sobejar de paixão

2017-07-09T09:28:00.003-07:00

Sobejar de paixão

Estou cheio do mel em meus versos

Estou a sobejar à essência do amor

Cresço dobrando o atalho dos terços

Conduzo-me com cheiro da luz da flor

Suas pernas tornam-te mais fascinante

Entorpece minha já atordoada essência

Envolvo-me, porém estou ainda vigilante

Enleva teu cheiro, e entristece a ausência

Seja a sina sem ódio assombroso que brota

O meu coração de poeta palpita impreciso

Quero seu amor jorrando sem curva torta

Sei o valor, sei do preço do artigo e do inciso

Não sei se será consentido vê-la sem vestido

Estou em desvairo e entorpecido de paixão

Embaraçado em quereres talvez sem sentido

Bate forte é do norte e proibido no coração

O NOVO POETA. (W.Marques).

Morte e vida

2017-06-15T12:41:00.000-07:00

Morte e vida

Pra onde vão os que vão e não voltam.

O tempo nos põe em esquecimento.

Esquece-se da gente com a nova semente.

Essas flores do jardim não são as mesmas

do ano passado, são flores novas morrendo

no buquê bem montado.

Enquanto elas morrem dão vida a você em

alegrias expressivas, a morte do boi e das

flores te faz forte e feliz, mata sua fome e

sua vaidade, esconde as verdades.

Somos felizes morrendo e matando dia a

dia, somos luz negra sem saber, somos e

não somos.

Desde criança a menino e menino a velho.

Velho passado e novidade chegando pra

envelhecer logo adiante.

Somos hoje o que já fomos antes.

O NOVO POETA. (W.Marques).

Umbral

2017-01-26T06:00:00.002-08:00

Umbral

Lugar estranho os de lá pareciam sem corpos

sem sua plenitude, braços esticados pegando

no meu pé, quando eu andava nas cabeças dos

corpos eu pisava.

Tentaram de tudo quanto é jeito me segurar.

No umbral eles vivos e mortos destroçados me

puxava sem mar, mas eu era mais forte sai do

lugar meio sem ar.

Olhos esbugalhados dos submissos atiravam

energias negativas mortas e vivas, nesse dia

visitei as casas dos despedaçados seres vivos

mortos e sem sentido.

O lodo e as gotas de tribulações ficaram com

os espectros perdidos em suas mortes vividas

no umbral, não passei tão mal voltei animado

ainda mais fortificado.

O NOVO POETA. (W.Marques).

Beiços de homens

2017-01-08T03:52:00.001-08:00

Beiços de homens

Existem carcarás de lamas com belos beiços de homens

com fuligens que escrevem nos impulsos, versos finitos

com rosas caídas no calcanhar das danças que somem

que chicoteiam os modos cheios de inspirações que fito.

Invadiram os comboios e os centenários que os retinem

denso nas trilhas, cavalgadas expressões que as originas.

Elegem nas ocasiões árvore de animais, não se “animem”

eles põem as trevas dos ataúdes que arrancam nas minas.

Minha narrativa está no orbe e nas centúrias que convivo

com o firmamento no crepúsculo nas estrelas de tributos.

Silenciou e vê tudo, a recíproca, o tumultuo em que vivo.

Agravo pegando o inculto do diário na canoa do astuto.

Este é o caso que se diz um telegrama, mais um relâmpago.

Não tenho correria pra acordar, há prata na via láctea da noite.

Na cama estou com cota de dano, estamos quites com mago.

O sono se esvai no quarto... não tenho pressa com o acoite.

O NOVO POETA. (W.Marques).

Oscilação

2016-11-23T08:34:00.003-08:00

Oscilação

É!!! O escuro de minha alma não está muito claro

e o meu corpo pede êxtase pleno.

É!!! O muro não é seguro, falta arrimo forte pra não

cair quando eu me oscilo.

Fujo de quem amo e amo quem foge de mim padeço

sem querer e não quero padecer.

Corro sem aferir, aferindo o risco fico meio arisco.

Sujo e tenho enganos e o noviço fica assim sem logro

e sem ser o amem do meu ser.

Ponho louro no jantar e o sabor fica mais forte e

sirvo o molho misto.

Visto a veste séria que o mundo me propõe e me

aconselha.

Insisto nisso porque o próximo segundo do meu

filho se assemelha.

Fico só, fico quieto sem saber se sempre o meu

errado era certo.

Pra uns fico nu descoberto e pra outros vou indo

meio experto.

Vou indo, vou indo... Com furor e com felicidade de

estar vivo.

O NOVO POETA. (W.Marques).

Vampiresca

2016-09-30T16:03:00.000-07:00

Vampiresca

Havia uma rubrosidade por todo corpo dela

Um ar Irregular com fleches de luz ao fundo

Deleite dos cruéis, aos gritos fechou a janela

Estranho, a vespa era grande doutro mundo.

Piso negro pelo corpo quente nas entranhas

Autopista entupindo o sangue nesse calvário.

Ofuscada alma no inferno, nova viúva aranha

A noite toda correu feito um palhaço operário.

Traguei tudo que tinha ali sem tirar a viscose

Fitei vultoso inseto com uma bolsa de morte

Ali manava falsos médicos dizendo i!!! Virose

Morri varias vezes e ressuscitei na pura sorte.

Festim novamente viajei, gostosa degustação

Estação da juventude cristaliza na pele fresca

Meio espantado despertei, estranha sensação

O medo e a oração espantaram a vampiresca.

O NOVO POETA. (W.Marques).

Talvez um anjo

2016-07-31T11:50:00.001-07:00

Talvez um anjo

Tens vindo buscar sorrateiramente os entes

vem adoece sem que se apresse os leva

pro céu ou pra trevas.

O ambiente fica vazio, não provoca mais em

mim arrepio como antigamente, já chorei

demais compulsivamente.

Não me acostumei com sua presença é

que as vezes você é necessária pra aliviar

a dor dos cruéis tormentos.

Embora não a compreenda os porquês

que os levas os fora de hora ou os que

mal vieram e foram embora...

Não deve ser negra e nem branca nem

do mau ou santa, es somente a oficial

da sorte a excelentíssima morte.

O NOVO POETA. (W.Marques).

Carretéis flexíveis

2016-06-25T14:09:00.001-07:00

Carretéis flexíveis

Minhas marchas deixam chegadas obvias e originais.

Minhas trilhas tem carretéis flexíveis e intenso.

É incoerente a alegria que submerge em risos anormais.

Deveria ser macia a pantera bela que hoje dispenso.

Mas a besta partiu minha vértebra em brotos no inverno.

O diamante da época foi medido no metal dourado.

Meu hálito é de víbora de séculos passados no inferno

que vem pelo vento batido aos meus nobres amados.

Vira e volta a agonia com som de trombeta se recria.

Trombeta soa com ocasiões modernas liberta e triste.

Nos tempos danosos junta-se as partes que ainda arrepia.

Foi a inocência por água abaixo junto com os alpistes.

A extinção do cordeiro e de crianças pura ainda acontece.

São maquiagem de existência sutil com ondas picantes.

São os chupins do umbral com gargantas de outras espécies.

Mas tem uma luz ofuscante com olhos de sangue e inebriante.

O NOVO POETA. (W.Marques).

Receio do remate

2016-06-09T03:30:00.001-07:00

Receio do remate

Quero ver de novo os raios metais

dos estrondos obscuros.

Tenho aceito longos braços nos

escombros dos muros.

Está refletindo o trovador com o

findar dos seus dias.

Os messes despejam nele um frio

na alma que cria.

Virá a outra estação com apenas

um vento quente.

Ouço os cantos dos pássaros felizes

apures que gente...

O vigor que faísca na minha ilha é

de tempo contado.

Vem depressa novidade, vê se nasce

nesse pobre coitado.

O NOVO POETA. (W.Marques).

10 graças

2016-05-13T03:32:00.002-07:00

10 graças

Está sem graça sem mulher e sem cachaça.

Sem uma alegria coerente estou banguela

com os dentes.

Sou misto, um cachorro vira-lata sem beber.

Sou cisto, um choro, uma luz do dia de um

morto sem querer.

Sem carro e sem pato no prato, animal com

carrapato gordo bem draculado, o corpo

com ares de morto.

Espirro de inverno gripe sem terno ou ternura.

Preciso de 10 graças que dure mesmo sem vacina

doída, compro a vida.

O NOVO POETA. (W.Marquea).

Sinfônica saúde

2016-03-27T16:25:00.001-07:00

Sinfônica saúde

Foi desse jeito sem arruaça ao anoitecer.

A fatalidade é estar a viver com a tosse.

De teus fulgores totais a cura é te ter

dias afastada da presença ou da posse.

Sou teu achego em teu corpo contemplativo

quando vai junta com a noite e seus bruxos.

Junto a sinfônica saúde de um filho adotivo.

Labaredas, bombinhas nesse ser sem luxo.

Soberana a minha bactéria que se alardeia

e concerne o escarro intenso e perturbador.

Uma desgraça que vem e vai em cadeia.

Remédio que remedia o ar e a luz sem dor.

Saúde é um sonho e a doença um pesadelo.

Os que a saúde é uma realidade tem ouro.

É a fortuna, é uma alegria sem o desespero.

Ore pelos desafortunados com soluço e choro.

O NOVO POETA. (W.Marques).

Santas descabidas

2016-02-05T07:07:00.003-08:00

Santas descabidas

Desconheço o mesmo fim para sua prenda assina

o sujeito, caminha mesmo a ermo, saiu no cassino.

As moças riem embebedadas bonitas de cintura fina

algumas santas descabidas torturam os sem tino.

Escurece, vem um cansaço do escuro negro e duro

é assombroso os dedos com gigantismo apontando

pros penhascos severos que se vê atrás do escuro.

Conhece pela circunferência da cabeça balançando.

Homem atrevido de pancadas férreas e porfiadas.

Bate no peito o aperto forte e a alarmante dor

a noite enquanto seu corpo tortura-se a agulhadas

e os neurônios colidem feito os lambões do amor.

Reservado as apontas nativas de feridas com zikas.

Uma deixa de periferias grandes e purulentas.

Ponho em qualquer lugar da cabeça a parte rica

do sujeito indigente de antigas batalhas sangrentas.

O NOVO POETA. (W.Marques).

Vinho triste

2016-01-15T05:58:00.000-08:00

Vinho triste

O vinho do porto não afasta

mais minha triste lucidez.

Nem a sombra leve devasta

o pranto ou uma embriaguez.

Nem as aves e cantos suaves

tocam mais a minha alma.

Meu sorriso que foi pro ares

sem estado de vida e calma.

Afinal porque estou assim

retirei-me na ilha que criei.

Será mais um medíocre fim

ou foi eu mesmo que vazei.

Fugi pra montanha de Noé.

Paisagens milenares avisto.

Gosto muito de orar com fé.

Acho verão chuvoso esquisito.

O NOVO POETA. (W.Marques).

Desgaste

2016-01-02T07:06:00.001-08:00

Desgaste

Talvez o meu gosto seja o seu

desgosto.

Talvez seu desejo não seja o

meu Beijo.

Dá impressão que minha luz

te incomoda.

Será depressão ou um Blues

fora de moda.

Essa engrenagem parece está

enferrujada.

Não vem, não vai, espero, quero

e nada.

É o fim do filme ou foi só uma

peça de teatro.

Quis-me no inicio tornou-se um

vicio de quatro.

Agora vestes outras roupas na

hora do ato.

Usa meia curta não brilha mais

seu sapato.

O NOVO POETA. (W.Marques).

Lucidez abstrusa

2015-12-24T03:12:00.001-08:00

Lucidez abstrusa

Onde foi a morena pura com sua aura clara?

Está morta ou morreu na distância dos contos?

O fim do meu presente do passado presente para.

Ando por ai perdido meio abstruso e tonto.

Foi em um dia escuro que ela se despediu

Tinha uma luz divina a reluzir, era pra mim

Seu deslumbre esvaiu de dia, a mesma sumiu

Não sei se foi pro bem ou por mal nosso fim.

Uma faixa de Berlim agora rasga o meu peito

Meu voo está agitado com muita tristeza

Um nocaute na minha louca lucidez que ajeito

Ao contrario de Raul estou lúcido e sem beleza.

Como um de lá criei minha dor e um forte veneno

Como a politica que não misturou com a religião

Um sol de pouco brilho e um norte pequeno

Um sul americano assustado com uma doce ilusão.

O NOVO POETA. (W.Marques).

Rabugentando

2015-11-20T05:45:00.001-08:00

Rabugentando

Estou remando a esmo sem destino certo

minha vela ainda está acesa no meu rosto.

Haja desgosto e vontade contida no deserto

um festival de eras pra ser virou desgosto.

Tomo cachaça e muita cerveja comemorando

com os ratos no mês de fevereiro aqui no Brasil.

Neste verão rigoroso está meu corpo todo suando

estou com vontade de manda pra puta que pariu.

Meus versos estão sem ternura, sem graça

a velhice está me rabugentando em casa

cansei de contar proezas com dominó na praça.

Cansei de perder o trem e tropeçar na asa.

Hoje foi um dia de deboche com a vida chata

é que eu vi a morte fazendo desgraça rotineira.

Vi os meus pensamentos se perderem na mata.

Vi a vida e os homens fazendo muita besteira.

O NOVO POETA. (W.Marques).

Ele sorria

2015-10-29T02:18:00.001-07:00

Ele sorria

Levantava cedo com o velho despertador.

Despertava da dor da vida o velho trabalhador.

Mas ele sorria com uma xícara de café e

seu pão amanhecido.

Mas ele sorria...

Trabalho duro na construção e sem instrução

ganhava pouco o moço envelhecido.

Mas ele sorria...

Marmita fria com ovo e farinha e um pé de

moleque de sobremesa, era tudo que ele

tinha.

Mas ele sorria...

Dormia cedo e cansado, mas com seu amor

do lado ele amanhecia.

Ele e ela sorriam...

O NOVO POETA. (W.Marques).

Fluidos mínimos

2015-09-11T14:07:00.001-07:00

Fluidos mínimos

Minha cruz com toda ética ainda vive

e expectora mais um novo filosofar.

Com nova ordem do céu o ar sobrevive

mais um precipício escondido no mar.

Boicotam rotineiramente sem você ver

bactérias essas quase todas benditas.

Há fluidos mínimos leves o quase morrer

banho meus lábios e expulso a maldita.

Tem banha na veia cheia de ar na areia

escavei varias ocasiões com uma espada.

A dor era máxima, a vida dura, acida e feia

com tantas e tantas santas vivas e safadas.

Minha hemorragia manava sem um fim

tinha abastança mais vazava no meu vazo.

A gota tinha micróbios nojentos com rotim

uma vida alarmada, alucinações sem prazo.

O NOVO POETA. (W.Marques).

Vida eterna pra quê?

2015-08-29T18:25:00.000-07:00

Vida eterna pra quê?

Que me adianta a vida eterna se você

morrerá um dia.

Pra que viver pra sempre se irá embora

junto com a fantasia.

Terei que sempre arrumar um amor

novo de novo.

Filhos irão antes da noite e da minha

ida em fogo.

Viverei como um bobo alegre cheio

de lembranças.

Verei sempre nascer e morrer o meio

e novas crianças.

Vida eterna sem o meu eterno amor

não presta e de nada vale.

Antes que eu me cale sem seus beijos

suas pernas e seus males.

Pedirei a Deus que mate antes que eu

retrate as minhas desgraças.

Pedirei a Deus pra não ser eterno quero

morrer de terno e sem graças.

O NOVO POETA. (W.Marques).

Oportunistas

2015-08-13T03:39:00.003-07:00

Oportunistas

Necessitamos de um Deus.

Necessitamos de uma religião,

de um trabalho, de lazer e de

um time pra torcer.

Mas o lobo mal aproveita de

sua necessidade e manipula

você.

Necessitamos de uma ideologia

partidária a do rico e a operária.

Mas eles roubam e dão de volta

a parte mais fraca te dão o bronze

e ficam com o ouro e a prata.

Somos manipulados e proibidos de

ler a bula, não sei somos pacíficos e

humildes ou se gostamos de sermos

lombo de mula.

O NOVO POETA. (W.Marques).

Mortos odoríferos

2015-07-26T04:07:00.001-07:00

Mortos odoríferos

Existe um louco, um cardeal universal.

Com domínios corrosivos e mortíferos.

Reconheço seu disfarce quase natural.

É um desses mortos vivos e odoríferos.

Um espectro um frade, um quase sábio.

Ele percorre nova ideia heterogênea.

Move em gestos doces e leves nos lábios.

Emblemático junto, sem nenhuma fêmea.

Mil ideias pré-prontas sem certo ideal.

Tem um fio longo, parece algo certo.

Perde o fio em fenômeno desnatural.

Assim vejo bernes mortos e bem perto.

Estou com cólica sem romã e ansioso.

Perdi o sentido no escuro ao olhar ela.

Obra viva, roubada do pobre medroso.

Sigo meio obsoleto e triste adeus janela.

O NOVO POETA. (W.Marques).