POESIA GALVANEANA & Outras Palavras

Poiesis (Glória Vara)

2026-08-04T16:40:57.481-03:00

Poesia é quando a tarde tropeça no azul,

e da queda nasce um verso

com cheiro de laranja e sombra de nuvem,

que se escreve sozinho no guardanapo do vento.

Poesia é quando o tempo esquece o relógio,

e no miolo de um silêncio qualquer,

brota uma palavra de asa curta,

mas com coragem de voo.

Poiesis é o instante em que a pedra decide florir,

sem pressa, sem plano,

só porque ouviu o sussurro da terra

dizendo: “vai”.

Veja mais da autora aqui

Olhando o Mundo Com Pupilas de Poesia.

2026-02-27T22:03:00.001-03:00

Apesar dos imprevistos

que o cotidiano espalha pelo caminho

como pedras súbitas,

capazes de nos deter os passos

e suspender o fôlego,

eu permaneço.

Com a mesma coragem indomável,

com a ousadia que me acende por dentro,

semeio utopias no escuro da terra

e confio —

há sempre um amanhecer

à espera de quem insiste.

Escolho olhar o mundo

com pupilas de poesia:

lentes invisíveis

que transfiguram o peso em voo

e o caos em constelação.

É ela quem me sopra

os segredos da magia

e me ensina a atravessar abismos

sem me perder de mim.

Sobretudo nos dias

em que o coração

arde em silêncio,

grita para dentro

e nenhuma mão alcança,

faço do próprio peito

um farol aceso —

e sigo,

porque a esperança aprende comigo

a nunca se apagar.

As Máscaras (Menotti del Picchia)

2026-02-13T08:00:00.001-03:00

O teu beijo é tão doce, Arlequim...
O teu sonho é tão manso, Pierrô...

Pudesse eu repartir-me
encontrar minha calma
dando a Arlequim meu corpo...
e a Pierrô, minha alma!

Quando tenho Arlequim,
quero Pierrô tristonho,
pois um dá-me prazer,
o outro dá-me o sonho!

Nessa duplicidade o amor todo se encerra:
Um me fala do céu...outro fala da terra!

Eu amo, porque amar é variar
e , em verdade, toda razão do amor
está na variedade...

Penso que morreria o desejo da gente
se Arlequim e Pierrô fossem um ser somente.

Porque a história do amor
só pode se escrever assim:
Um sonho de Pierrô
E um beijo de Arlequim!

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Pierrot, Colombina e Arlequim são personagens da Commedia dell'Arte, um teatro popular italiano, que formam um triângulo amoroso clássico. Pierrot é o serviçal triste e apaixonado por Colombina, mas que tem seu amor não correspondido; Arlequim é o malandro e esperto que conquista a Colombina, a qual está dividida entre os dois; e o Arlequim é o malandro e esperto que conquista a Colombina, a qual está dividida entre os dois. As figuras são muito presentes no carnaval.

Perfil dos personagens

Pierrot:

Serviçal pobre, tímido e apaixonado por Colombina.

Sua roupa é geralmente branca e simples, e seu rosto é pintado de branco com uma lágrima.

Ele escreve cartas de amor para Colombina, mas não tem coragem de entregá-las.

Arlequim:

Serviçal malandro, preguiçoso e esperto.

Ele seduz Colombina com suas trapaças e carisma.

Sua roupa é famosa pela estampa de losangos coloridos.

Colombina:

Serviçal aia, bela e encantadora.

Ela se divide entre o amor puro e platônico de Pierrot e a paixão mais ardente por Arlequim.

Geralmente usa roupas mais coloridas e uma máscara.

O triângulo amoroso

Pierrot ama Colombina, mas ela ama Arlequim.

Colombina e Arlequim vivem uma relação amorosa, mas que também é repleta de brigas e escassez.

Ao encontrar as cartas de Pierrot, Colombina percebe o amor puro e honesto dele, abandona Arlequim e volta para Pierrot, que vive uma vida mais feliz ao lado dela.

O triângulo amoroso representa um conflito social e social entre o amor puro e a paixão, e ainda hoje é lembrado no carnaval.

MEUS ESTIMADOS AMIGOS - DIA DO POETA (Emanuel Galvão)

2025-10-20T16:29:00.003-03:00

Para começar a semana

Visitei meu amigo Mário

Refiro-me ao Quintana

E para meu poema

ficar danado de bom

Parceria com Drummond

Para ele não conter vícios

Parceria com Vinicius

E ser amigo do rei

Nessa grande brincadeira

Acompanhei Manuel Bandeira

Também entre as pedras

Cresceu minha poesia

Cresceu com essa menina

Grande Cora Coralina

Poesia não precisa de motivo

Basta ler em Ledo Ivo

Quero iluminar de cima

Acendendo lampiões

Como fez Jorge de Lima

Fazer um poema elegante

Sofisticado, bacana

Como faz o Afonso

O Romano de Sant’anna

Fazer poesia que arde

Como faz Bruna Lombardi

Não escrever coisa atoa

Como fez Fernado Pessoa

Fazer veros de quilate

Como o Olavo Bilac

Poema que seja casa

Grande como uma mansão

Como ergueu Gonzaga Leão

Poema de morte e vida

Severina vida sem teto

Trabalhar no mesmo tema

Faze grande o meu poema

Como João Cabral de melo Neto

Poema que a boca escarra

E que escreve com a mão

Que afaga e apedreja

Sem flores e seus arranjos

Como fez Augusto dos Anjos

E na Canção do Africano

Tirado da úmida senzala

Ter poema que não cala

Tem meus vivas e meus salves

Revelou o negro humano

Me inspira, assim, Castro Alves

Poema com fonte e flor

E claras gotas de orvalho

A arrastar restos de amor

Com Vicente de Carvalho

E no meu quintal maior que mundo

Fazer poema profundo

Eternos e mesmo raros

Como fez Manoel de Barros

Tirar de onde não tem

E botar onde não cabe

Brincando o tempo inteiro

Como fez Pinto do Monteiro

30 Grandes poetas brasileiros:

"Gregório de Matos;

Cláudio Manuel da Costa;

Gonçalves Dias;

Álvares de Azevedo;

Fagundes Varela;

Casimiro de Abreu;

Castro Alves;

Olavo Bilac;

Francisca Júlia;

Raimundo Correia;

Alberto de Oliveira;

Vicente de Carvalho;

Cruz e Sousa;

Alphonsus de Guimaraens;

Augusto dos Anjos;

Manuel Bandeira;

Cora Coralina;

Cecília Meireles;

Carlos Drummond de Andrade;

Jorge de Lima;

Murilo Mendes;

Vinicius de Moraes;

Mario Quintana;

João Cabral de Melo Neto;

Ferreira Gullar;

Manoel de Barros;

Patativa do Assaré;

Hilda Hilst;

Adélia Prado;

Ana Cristina Cesar."

Veja mais sobre "30 poetas brasileiros importantes" em: https://brasilescola.uol.com.br/literatura/30-poetas-brasileiros-importantes.htm

Vida Subjuntiva (Emanuel Galvão)

2025-10-10T11:13:00.004-03:00

Foto: Eduardo Matysiak / Futurapress / Folhapress

E se essa rua fosse minha

E se a gente brincasse

E se a bola ninguém furasse

E se nossa trave seu João não chutasse

Se na pistola ninguém pegasse

Se o policial no menino preto não atirasse

Se essa rua fosse minha

E nela ninguém mandasse

Parar, quando a gente passasse

E os documentos mostrasse

E nossa mão se levantasse

E nossa voz não calasse

Se essa rua fosse minha

E a gente se rebelasse

Entendendo a luta de classe

E da política analisasse

Sua cruel e podre face

E acabasse o disfarce

Atacando quem atacasse

A gente multiplicasse

E por força desse repasse

Toda opressão cessasse

E se essa rua fosse minha

Não tua!

Eu não morava na rua

Eu não dormia na praça

Não mostrava a pele nua

Não vestia a minha desgraça

Ah! se você entendesse

Se você percebesse

Se se compadecesse

E intercedesse

E retrocedesse

Talvez meu mundo

Não fosse tão imperfeito

Tão necessitado de mérito

Esse meu pretérito

Se eu não fosse tão dependente

Tão subordinado

Tão subjuntivo

Meu mundo não seria uma dúvida

Uma possibilidade,

Um mar de tanta incerteza a me confundir

Eu seria Zumbi, e seu grito de liberdade!

Um Bruxo do Bem (Ciro Veras)

2025-10-03T10:55:00.002-03:00

De lagoa da canoa

Morre um gênio alagoano

Improvisador de sons

Toca agora em outro plano

Grande multi-instrumentista

Com alma de trapezista

E coração de cigano.

Nosso Hermeto pascoal

Brilhou pelo mundo afora

Famoso no exterior

Mais que no Brasil e agora

Vai tocar lá no infinito

Sua música é um grito

De linda expressão sonora!

ANTESSOCIAL (Isaac Souto)

2025-09-26T10:15:00.001-03:00

"Não há mais inocente,

tem esperto ao contrário".

Qualquer um pode ficar perturbado,

o além do além não é lugar.

Mas onde há igualdade?

Bonito é o que se fez e o que se faz

de feio nessa "incivilização".

Não cale, enfie o seu palavrão

no fundo de uma canção,

porque no meio do poço

há luz, muita luz e osso.

"A chinela é minha comida"

A minha pobreza é nossa,

mas eu caio pra frente - descalçada e sobrevivida.

Não sei nada de ambição,

às vezes, até o coração empenho,

noutras, ele é justo o que tenho

pra acolher tanta injustiça.

Ontem à noite fui à missa,

pediram: ninguém que se revolte!

Eu disse:

Nasci discordando da vida,

não devo um centavo à morte!

*À Dona Estamira, que disse: "Eu não concordo com a vida e muito mais.

Dona Estamira, cujo nome de batismo era Estamira Gomes de Sousa, foi uma senhora que viveu grande parte da sua vida no aterro sanitário de Jardim Gramacho, no Rio de Janeiro, como catadora de lixo, e se tornou a protagonista de um premiado documentário brasileiro de 2004 sobre sua vida e sua luta. Com transtornos mentais, ela se destacava por seu carisma, seu caráter maternal e sua lucidez em meio aos destratos sociais que a marcaram, morrendo em 2011 aos 70 anos em consequência de uma infecção generalizada.

@defensoriaemdiversidade

O Beijo (Elsa Moreno)

2025-06-19T14:50:00.001-03:00

O Beijo de Gustav Klint (fragmento)

Eu acho que os beijos são dados na boca porque é onde brotam as palavras.

Se eu te beijasses a ponta dos dedos, estaria buscando uma carícia; se te beijasse a sola do sapato, estaria buscando um caminho.

Se te beijasse as pálpebras enquanto dormes, estaria pedindo permissão para entrar nos teus sonhos, mas estou te beijando os lábios, porque quero ouvir minhas palavras saírem de ti, outra vez.

Se te beijasse a planta dos pés, buscaria um passo em falso. Se te beijasse a parte interna do cotovelo, buscaria teus esconderijos. Se te beijasse a sombra, não saberia o que busco, mas estaria tão perto.

Se te buscasse essa noite, beijaria cada estranho até te encontrar. Outra vez.

Se eu te beijasse, seria como algo escorregadio sobre uma tela de carne que transborda e se espalha pelas vigas da minha casa. Subiria escorregadia por um muro, separando a pele da carne que se injeta em uma estrutura impessoal chamada nome.

Estaria consumida antes mesmo de abrir os lábios. Se te beijasse e não pudéssemos fazer nada por esta noite, por esta morte.

Por isso, me mantenho em silêncio. Em silêncio, atenta, consciente, alerta, se, por acaso, houver indícios de encontrar o ponto médio entre os muros onde não nos machucamos, onde só nos damos conta de até onde o beijo nos leva... antes que chegue a raiva.

Minha Vó Maria Conga (Emanuel Galvão)

2025-05-16T12:20:00.004-03:00

Minha vó

Maria conga

Sempre com um terço na mão

Me ensinou uma oração

Prá quebrar milonga

Parecia uma canção

Ela falava quimbunda

Linguagem, lá da angola

Oração contra quebranto

Trouxe com seu povo banto

Pena que não se ensina na escola

-“tu tens quebranto,

Dois te puseram, três hão de tirar.

De onde este mal veio

Para lá torne a voltar.

Mando embora esse quebranto

Em nome das três pessoas da santíssima trindade

Que é o pai, o filho e o espírito santo.

Lanço fora essa maldade

Ámem”

“quem pode mais do que Deus?”

- NIGUEM!

Minha vó

Maria conga me dizia:

Quer de noite, quer de dia

Tu “tem” um anjo, menino!

Um exú, um anjo negro

Que tem zelo e carinho

Vai abrindo os teus caminhos

Então reza!

“santo anjo do senhor

Meu zeloso guardador,

Se a ti me confiou

A piedade divina,

Sempre me rege,

Sempre me guarde,

Me governe

Me ilumine, amém

E quem pode mais do que deus?

NINGUEM!

Das Vantagens de Ser Bobo (Clarice Lispector)

2024-07-19T07:30:00.001-03:00

O bobo, por não se ocupar com ambições, tem tempo para ver, ouvir e tocar no mundo.

O bobo é capaz de ficar sentado, quase sem se mexer por duas horas. Se perguntando por que não faz alguma coisa, responde: "Estou fazendo. Estou pensando."

Ser bobo às vezes oferece um mundo de saída porque os espertos só se lembram de sair por meio da esperteza, e o bobo tem originalidade, espontaneamente lhe vem a ideia.

O bobo tem oportunidade de ver coisas que os espertos não veem.

Os espertos estão sempre tão atentos às espertezas alheias que se descontraem diante dos bobos, e estes os veem como simples pessoas humanas.

O bobo ganha liberdade e sabedoria para viver.

O bobo nunca parece ter tido vez. No entanto, muitas vezes, o bobo é um Dostoievski.

Há desvantagem, obviamente. Uma boba, por exemplo, confiou na palavra de um desconhecido para a compra de um ar refrigerado de segunda mão: ele disse que o aparelho era novo, praticamente sem uso porque se mudara para a Gávea onde é fresco. Vai a boba e compra o aparelho sem vê-lo sequer. Resultado: não funciona. Chamado um técnico, a opinião deste era de que o aparelho estava tão estragado que o conserto seria caríssimo: mais valia comprar outro.

Mas, em contrapartida, a vantagem de ser bobo é ter boa-fé, não desconfiar, e portanto estar tranquilo. Enquanto o esperto não dorme à noite com medo de ser ludibriado.

O esperto vence com úlcera no estômago. O bobo nem nota que venceu.

Aviso: não confundir bobos com burros.

Desvantagem: pode receber uma punhalada de quem menos espera. É uma das tristezas que o bobo não prevê. César terminou dizendo a célebre frase: "Até tu, Brutus?"

Bobo não reclama. Em compensação, como exclama!

Os bobos, com suas palhaçadas, devem estar todos no céu.

Se Cristo tivesse sido esperto não teria morrido na cruz.

O bobo é sempre tão simpático que há espertos que se fazem passar por bobos.

Ser bobo é uma criatividade e, como toda criação, é difícil. Por isso é que os espertos não conseguem passar por bobos.

Os espertos ganham dos outros. Em compensação os bobos ganham vida.

Bem-aventurados os bobos porque sabem sem que ninguém desconfie. Aliás não se importam que saibam que eles sabem.

Há lugares que facilitam mais as pessoas serem bobas (não confundir bobo com burro, com tolo, com fútil). Minas Gerais, por exemplo, facilita ser bobo. Ah, quantos perdem por não nascer em Minas!

Bobo é Chagall, que põe vaca no espaço, voando por cima das casas.

É quase impossível evitar excesso de amor que um bobo provoca. É que só o bobo é capaz de excesso de amor. E só o amor faz o bobo.

A descoberta do mundo. Rio de Janeiro: Rocco, 1999.

Essa Tal de Fake News (Emanuel Galvão)

2024-07-12T11:56:00.002-03:00

Essa tal de fake news, vice

Na verdade, é uma mentira

Home você não me venha

Com uma conversa fiada

Algo que lhe convenha

Mas, que parece piada

Cheia de embromação

Cheia de disse me disse

Pra enganar o cidadão

Quem acredita nessa burrice

Me enche logo de ira

Essa tal de fake news, vice

Na verdade, é uma mentira.

Jesus a muito nos ensinou

Que ele gosta é da verdade

Quem mente, já desdenhou

Dizendo que é liberdade

Liberdade de expressão

Veja que tamanho disparate

Produzir desinformação

É grande perversidade

E ainda achar que é tolice

Pensa mesmo que me tira!

Essa tal de fake news, vice

Na verdade, é uma mentira.

Mentir somente interessa

A quem quer prejudicar

Quem não tem boa conversa

Quem não sabe argumentar

Na boca só tem bobagem

Falta de inteligência

No coração a maldade

Age só com negligência

Melhor que logo assumisse

Que nos vê como caipira

Essa tal de fake news, vice

Na verdade, é uma mentira.

O mentiroso Coitado

Faz desavergonhadamente

Fica logo acostumado

Dizendo verdade, mente

Recomendo que pesquisem

Desconfiando do recado

E que desmoralizem

Quem tá informando errado

Deixe de sua crendice

Se não, você logo pira

Essa tal de fake news, vice

Na verdade, é uma mentira.

O tempo é hoje. E é propício

Vale muito a reflexão

Ouça com atenção o comício

Mas, não acredite em tudo não

Uma mentira compartilhada

Pode causar prejuízo

Para o povo e a nação

Por isso tenha juízo

Passe adiante se curtisse

O saber de minha lira

Essa tal de fake news, vice

Na verdade, é uma mentira.

O Voo do Albatroz (Dulce Aprígio Costa)

2024-06-24T01:09:00.001-03:00

Olhando tudo do alto,

Alca um voo o albatroz,

Ganhando o céu no infinito,

Deixando em terra todos nós.

Adeus ao amor que morre,

Adeus aos meus entes queridos,

Adeus à vida terrena

Os olharei dos campos floridos!

Não sentirei mais tua alva pele

Nem o toque de tua mão,

Nosso amor deitará na fria campa,

Sentirei gelo no meu coração.

Nesta hora a morte cala-te

E a escuridão aumenta,

Um barco se distancia do porto,

Enquanto a dor nos fragmenta.

Lembranças nos acompanharão

Da felicidade vivida,

Todos na terra nos lembrarão

Como e quanto foi nossa vida.

Copiará cisne O nosso amor

Após viver lindamente,

Agonizante em dor

Que luta, mas morre lentamente?

Além do triste desterro,

O que restará para nós?

Voa, meu querido albatroz!

Volta a casa do pai,

Roga a ele por nós.

- Dulces Lembraças

DOCES SONHOS

Contando Minhas Histórias

Pagina 103

- Dulce Aprigio Costa é membro da Academia Maceioence de Letras (AML)

desde 14 de fevereiro de 2021 e menbro da honorária da Academia de Letras, Artes e Pesquisa de Alagoas (ALAPA)

Um Amor (Emanuel Galvão)

2024-04-24T21:07:00.004-03:00

Alguém já me havia dito que a vida é bem representada pelo aparelho que fica ao lado do leito dos pacientes, principalmente os da UTI. Aquele que faz um sobe-desce e determina o ritmo do coração, um gráfico para dizer a quantas anda nosso batimento cardíaco. A vida tem seus altos e baixos, vejam, suas árduas subidas e os santos ajudando ladeira a baixo, como diz o ditado.

Naquele aparelho o que não se quer é uma linha reta, horizontal a sinalizar que descansamos. E na batalha da vida, pela vida e com a vida, os amores. Esses que também tem aclives e declives e podem ser difíceis para alguns, como estas palavras. Afinal, a vida não é para amadores. E eu direi: a vida é para amantes. Esses que de conversa em conversa, vão alimentado de saudades um relacionamento, esses temperados com sorrisos, carinhos e gentilezas.

São esses amores silenciosos, com menos boca e mais ouvidos que conquistam a eternidade. Saber ouvir é uma arte, saber ouvir e sorrir é maestria do ser amado. Ele não se compromete com discursos longos, sua retórica é pão com manteiga, simples e do cotidiano, tão gostoso que passa despercebido. Que só é notado a por muitos, na ausência.

Esse preâmbulo todo é para contar a história de um amor na cama, no leito. Não seu frenesi de paixão ou seu avassalador contexto e, sim, a pretexto de dizer: quem ama, não sai de cena de qualquer jeito.

O poeta, cantor e compositor, Antônio Carlos Gomes Belchior Fontenelle Fernandes já dizia:

"Meu bem (...)
Mas quando você me amar
Me abrace e me beije bem devagar
Que é para eu poder ter tempo, tempo de me apaixonar
Tempo para ouvir o rádio no carro
Tempo para a turma do outro bairro ver e saber que eu te amo!"

O leito da cena de amor se passa em um hospital. Um cena de desmaio que fará qualquer um, passar mal, desfalecer de vontade de amar assim. Pois foi passando mal, que o amante dessa história, com sua companheira e amada do lado, ainda soube ser empático. E empatia não é se colocar no lugar do outro, é respeitar a dor do outro.

Ele soube, em sendo paciente, ser paciente ao ser interpelado pelo doutor, que buscava diagnosticar o ocorrido:

‐‐ Você tem algo no coração?

Sem a pretensão de ser poeta e ignorando sua dor, ele respondeu:

‐-Tenho sim doutor, eu tenho um amor!

Maceió, 24 de abril de 2024

Minha primeira crônica dedico

à Adelma e Pedro (ln memoriam)

Invenção de Orfeu UM MONSTRO FLUI NESSE POEMA] (Jorge de Lima)

2023-12-02T21:57:00.000-03:00

Catástrofe ambiental provocada pela Braskem

[[UM MONSTRO FLUI NESSE POEMA]

Um monstro flui nesse poema

feito de úmido sal-gema.

A abóbada estreita mana

a loucura cotidiana.

Pra me salvar da loucura

como sal-gema. Eis a cura.

O ar imenso amadurece,

a água nasce, a pedra cresce.

Mas desde quando esse rio

corre no leito vazio?

Vede que arrasta cabeças,

frontes sumidas, espessas.

E são minhas as medusas,

cabeças de estranhas musas.

Mas nem tristeza e alegria

cindem a noite, do dia.

Se vós não tendes sal-gema,

não entreis nesse poema.

Invenção de Orfeu, Canto Quarto, poema I

Invenção de Orfeu [Reino Mineral] (Jorge de Lima)

2023-12-02T21:36:00.004-03:00

Sal-Gema extraído pela Braskem "mina 18"

REINO MINERAL

Quem te fez assim soturno

quieto reino mineral,

escondido chão noturno?

Que bico rói o teu mal?

Quem antes dos sete dias

te argamassou em seu gral?

Quem te apontou pra onde irias?

Quem te confiou morte e guerra?

Quem te deu ouro e agonias?

Quem em teu seio de terra

infundiu a destruição?

Quem com lavas em ti berra?

Quem te fez do céu o chão

Quieto reino mineral?

Quem te pôs tão taciturno?

Que gênio fez por seu turno

antes do mundo nascer:

a criação do metal,

a danação do poder?

Invenção de Orfeu, Canto Primeiro, XI

Jorge de Lima (Mírian Monte)

2023-04-23T20:00:00.000-03:00

Lá vem o poeta Jorge de Lima

Acendendo os lampiões da minha verve

Apagando qualquer impulso ensoberbe

Pois não se concebe vaidade na rima

Lá vem o modernista Jorge de Lima

Secando lágrimas da pouca estima

Inventando Orfeu e seu Oceano íntimo

Tornando, um desgosto de amor, em algo ínfimo

Lá vem o político Jorge de Lima

Com sua fábrica de anjos, a Mulher proletária,

Fazendo do mundo do menino impossível

Uma terra plausível e não imaginária

Lá vem o médico Jorge de Lima

Dos Banguês, da Serra da Barriga

Forjado na melhor escola de medicina

Onde a pobreza, da riqueza, é amiga

Lá vem o enigmático Jorge de Lima

Com seu cinematográfico Circo Místico

Com Lily Braun, um picadeiro holístico

O sagrado e o profano num espetáculo artístico

Lá vem o imortal Jorge de Lima

Com sua União dos Palmares

Sua Negra Fulô, seu Xangô, sua democracia

Lá vem o príncipe dos poetas com sua alagoana poesia

*Reetrato de Jorge de Lima por Portinari

Novo Tempo (Ivan Lins)

2022-10-17T15:42:00.000-03:00

No novo tempo, apesar dos castigos
Estamos crescidos, estamos atentos, estamos mais vivos
Pra nos socorrer, pra nos socorrer, pra nos socorrer

No novo tempo, apesar dos perigos
Da força mais bruta, da noite que assusta, estamos na luta
Pra sobreviver, pra sobreviver, pra sobreviver

Pra que nossa esperança seja mais que a vingança
Seja sempre um caminho que se deixa de herança

No novo tempo, apesar dos castigos
De toda fadiga, de toda injustiça, estamos na briga
Pra nos socorrer, pra nos socorrer, pra nos socorrer

No novo tempo, apesar dos perigos
De todos os pecados, de todos enganos, estamos marcados
Pra sobreviver, pra sobreviver, pra sobreviver

Pra que nossa esperança seja mais que a vingança
Seja sempre um caminho que se deixa de herança

No novo tempo, apesar dos castigos
Estamos em cena, estamos nas ruas, quebrando as algemas
Pra nos socorrer, pra nos socorrer, pra nos socorrer

No novo tempo, apesar dos perigos
A gente se encontra cantando na praça, fazendo pirraça
Pra sobreviver, pra sobreviver, pra sobreviver

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Radyr - Poeta Exemplar (Paulo Miranda Barreto)

2022-10-06T15:55:00.001-03:00

(Para Radyr Gonçalves)

quebra cabeças de bagre!
quebra cabeças de vento!
diz uva, vinho e vinagre
com o mesmo alumbramento!

transmuda alegria em mágoa
e mágoa em contentamento!
dá nó cego em pingo d’água
sem pejo ou constrangimento!

e , com luvas de pelica
dá murro em ponta de faca
belisco em jaguatirica
e sopapo em jararaca

é sábio .. . versa ‘pra burro’!
(com calma ou de supetão)
faz trovão virar sussurro!
silêncio virar canção!

faz poema à beira-mar. . .
nas caatingas do sertão . . .
ao sol . . . à luz do luar
ou em plena escuridão

louva à Deus e vexa o Cão!
o Cabra é bom pra danar!
sabe arrasar a razão !
esse é versado em versar !

tem dom pra vender e dar!
(e bom coração também)!
é um Poeta Exemplar. . .
e ainda diz : O que há?
Não sou melhor que ninguém!

PAULO MIRANDA BARRETO
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- Atribuição CompartilhaIgual 4.0 Internacional -.

Estrelas Que Escrevem (Ludmilla Abreu)

2022-09-22T12:05:00.003-03:00

Não sei ser poetisa

sem ter um céu

Sem olhar pra lua cinza

e Sol – letrar no meu papel

Não sei fazer poesias

sem namorar as estrelas

Pra ler as nuvens vazias

eu preciso escrevê-las

Só sei ser poeta

e travestir-me de Sol

Sei esquentar na tela

o que não queima o lençol

Eu só sei ser aluna

das coisas que o céu reclama

Escrevo, enquanto a Lua

Faz noite em outra cama

Veja mais sobre Ludmilla Abreu aqui

14 de Maio (Lazzo Matumbi)

2022-05-16T00:06:00.001-03:00

No dia 14 de maio, eu saí por aí

Não tinha trabalho, nem casa, nem pra onde ir
Levando a senzala na alma, eu subi a favela
Pensando em um dia descer, mas eu nunca desci

Zanzei zonzo em todas as zonas da grande agonia
Um dia com fome, no outro sem o que comer
Sem nome, sem identidade, sem fotografia
O mundo me olhava, mas ninguém queria me ver

No dia 14 de maio, ninguém me deu bola
Eu tive que ser bom de bola pra sobreviver
Nenhuma lição, não havia lugar na escola
Pensaram que poderiam me fazer perder

Mas minha alma resiste, meu corpo é de luta
Eu sei o que é bom, e o que é bom também deve ser meu
A coisa mais certa tem que ser a coisa mais justa
Eu sou o que sou, pois agora eu sei quem sou eu

Será que deu pra entender a mensagem?
Se ligue no Ilê Aiyê
Se ligue no Ilê Aiyê
Agora que você me vê

Repare como é belo
Êh, nosso povo lindo
Repare que é o maior prazer
Bom pra mim, bom pra você
Estou de olho aberto
Olha moço, fique esperto
Que eu não sou menino

Lazzo Matumbi 14 de Maio Congresso Federal

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Minha Pátria (Lêdo Ivo)

2022-02-23T08:00:00.011-03:00

Minha pátria não é a língua portuguesa.
Nenhuma língua é a pátria.
Minha pátria é a terra mole e peganhenta onde nasci
e o vento que sopra em Maceió.
São os caranguejos que correm na lama dos mangues
e o oceano cujas ondas continuam molhando os meus pés quando
sonho.
Minha pátria são os morcegos suspensos no forro das igrejas
carcomidas,
os loucos que dançam ao entardecer no hospício junto ao mar,
e o céu encurvado pelas constelações.
Minha pátria são os apitos dos navios
e o farol no alto da colina.
Minha pátria é a mão do mendigo na manhã radiosa.
São os estaleiros apodrecidos
e os cemitérios marinhos onde os meus ancestrais tuberculosos
e impaludados não param de
tossir e tremer nas noites frias
e o cheiro de açúcar nos armazéns portuários
e as tainhas que se debatem nas redes dos pescadores
e as résteas de cebola enrodilhadas na treva
e a chuva que cai sobre os currais de peixe.
A língua de que me utilizo não é e nunca foi a minha pátria.
Nenhuma língua enganosa é a pátria.
Ela serve apenas para que eu celebre a minha grande e pobre pátria muda,
minha pátria disentérica e desdentada, sem gramática e sem dicionário,
minha pátria sem língua e sem palavras.

A Fábula da Cidade (Lêdo Ivo)

2022-02-22T10:44:00.000-03:00

Uma casa é muito pouco para um homem; sua verdadeira casa é a cidade. E os homens não amam as cidades que os humilham e sufocam, mas aquelas que parecem amoldadas às suas necessidades e desejos, humanizadas e oferecidas – uma cidade deve ter a medida do homem.

É possível que, pouco a pouco, os lugares cordiais da cidade estejam desaparecendo, desfigurados pelo progresso e pela técnica, tornados monstruosos pela conspiração dos elementos que obrigam as criaturas a viver como se estivessem lutando, jungidas a um certo número de rituais que as impedem de parar no meio de uma calçada para ver uma criança ou as levam a atravessar uma rua como se estivessem fugindo da morte.

Em cidades assim, a criatura humana pouco ou nada vale, porque não existe entre ela e a paisagem a harmonia necessária, que torna a vida uma coisa digna. E o habitante, escravizado pelo monstro, vai-se repetindo diariamente, correndo para as filas dos alimentos, dos transportes, do trabalho e das diversões, proibido de fazer algo que lhe dê a certeza da própria existência.

Não será excessivo dizer que o Rio está correndo o perigo de incluir-se no número das cidades desumanizadas, devoradas pela noção da pressa e do combate, sem rostos que iluminem em sorrisos e lugares que convidem à permanência.

Mal os seus habitantes podem tomar cafezinho e conversar sentados; já não se pode passear nem sorrir nem sonhar, e as pessoas andam como se isso fosse um castigo, uma escravidão que as leva a imaginar o refúgio das casas onde as tardes de sábado e os domingos as insulam, num temor de visitas que escamoteiam o descanso e a intimidade familiar. E há mesmo gente que transfere os sonhos para a velhice, quando a aposentadoria, triunfante da morte, facultar dias inteiros numa casa de subúrbio, criando canários, decifrando palavras cruzadas, sonhando para jogar no bicho, num mister que justifique a existência. E outras pessoas há que esperam que o dia em que poderão fugir da cidade de arranha-céus inamistosos, de atmosferas sufocantes, de censuras e exigências, humilhações e ameaças, para regressar aos lugares de onde vieram, iludidas por esse mito mundial das grandes cidades. E ainda existem as que, durante anos e anos, compram terrenos a prestações ou juntam dinheiro, à espera do dia em que se plantarão para sempre num lugar imaginário, sem base física, naquele sítio onde cada criatura é um Robinson atento às brisas e delícias de sua ilha, ou o síndico ciumento de um paraíso perdido.

Para que se ame uma cidade, é preciso que ela se amolde à imagem e semelhança dos seus munícipes, possua a dimensão das criaturas humanas. Isso não quer dizer que as cidades devam ser pequenas; significa apenas que, nas mudanças e transfigurações, elas crescerão pensando naqueles que as habitam e completam, e as tornam vivas. Pois o homem é para a cidade como o sangue para o corpo – fora disso, dessa harmoniosa circulação, há apenas cadáveres e ruínas.

O habitante deve sentir-se livre e solidário, e não um guerreiro sozinho, um terrorista em silêncio. Deve encontrar na paisagem os motivos que o entranham à vida e ao tempo. E ele não quer a paisagem dos turistas, onde se consegue a beleza infensa dos postais monumentalizados; reclama somente os lugares que lhe estimulem a fome de viver, sonegando-o aos cansaços e desencantos. Em termos de subúrbio, ele aspira ao bar debaixo de árvores, com cervejinha gelada e tira-gosto, à praça com play-ground para crianças, à retreta coroada de valsas.

Suprimidas as relações entre o habitante e seu panorama, tornada incomunicável a paisagem, indiferente a cidade à fome de simpatia que faz alguém preferir uma rua a outra, um bonde a um ônibus, nada há mais que fazer senão alimentar-se a criatura de nostalgia e guardar no fundo do coração a imagem da cidade comunicante, o reino da comunhão humana onde se poderia dizer “bom dia” com a convicção de quem sabe o que isso significa.

E esse risco está correndo o Rio, cidade viva e cordial. Um carioca dos velhos tempos ia andando pela avenida, esbarrou num cidadão que vinha em sentido contrário e pediu desculpas. O outro, que estava transbordante de pressa, indignou-se:

– O senhor não tem o que fazer? Esbarra na gente e ainda se vira para pedir desculpas?

Era a fábula da cidade correndo para a desumanização.

(IVO, Lêdo. O navio adormecido no bosque. 2ª ed. São Paulo: Duas Cidades/INL, 1977).

A Partícula (Lêdo Ivo)

2022-02-10T16:38:00.000-03:00

Nada sei sobre mim,
quem sou ou de onde vim.
Não sei para onde vou
quando me for para onde.
Não sei se esse ir me expõe
ou se esse ir me esconde.
Sei apenas que o sol
clareia meu jardim
onde uma lagartixa
me separa de mim.
Ignoro quem é este
que diz ou é ser eu.
E já que nada sou,
nada tenho de meu,
e nem mesmo de mim,
como ser um pronome,
essa ínfima partícula
que de si e dos outros
tem tanta sede e fome
e em lenta combustão
se queima e se consome?
Nem mesmo a vida resta
quando a gente regressa
do passeio à floresta.
Tudo na vida some.
E o vento sopra e leva
as letras do meu nome.

O Mundo (Eduardo Galeano)

2021-11-03T11:11:00.000-03:00

Um homem da aldeia de Negu no litoral da Colômbia, conseguiu subir aos céus. Quando voltou, contou. Disse que tinha contemplado, lá do alto, a vida
humana. E disse que somos um mar de fogueirinhas.
— O mundo é isso — revelou — Um montão de gente, um mar de
fogueirinhas.
Cada pessoa brilha com luz própria entre todas as outras. Não existem duas fogueiras iguais. Existem fogueiras grandes e fogueiras pequenas e fogueiras
de todas as cores. Existe gente de fogo sereno, que nem percebe o vento, e gente de fogo louco, que enche o ar de chispas. Alguns fogos, fogos bobos, não alumiam nem
queimam; mas outros incendeiam a vida com tamanha vontade que é impossível olhar para eles sem pestanejar, e quem chegar perto pega fogo.

O Professor Reinventado (Emanuel Galvão)

2021-09-24T22:03:00.000-03:00

Com um trabalho muito organizado

Do plano de aula a sua caderneta

Seja lendo para ficar atualizado

Ou fazendo uso incansável da caneta

Um verdadeiro empreendedor

Que do ofício não se ausenta

Por ser um agente transformador

O professor sempre se reinventa

Adequando-se as regras da legislação

Com sua rígida e pesada norma

Acreditando que com a educação

O mundo aprimora e transforma

Aguerrido e muito batalhador

Toda intempérie ele enfrenta

Por ser um agente transformador

O professor sempre se reinventa

Com o aprendizado sempre em mente

Na aula a distância ou presencial

Se preciso for, até alternadamente

Seu objetivo último ou principal

É ser um excelente formador

De tudo se utiliza e experimenta

Por ser um agente transformador

O professor sempre se reinventa

Carente de uma maior valorização

Não se acomoda ou se entrega

Tem na sua abnegada profissão

Amor que cultiva e sempre rega

Porque quando se faz com amor

A recompensa sempre se apresenta

Por ser um agente transformador

O professor sempre se reinventa

Mas não vamos também romantizar

É preciso buscar os seus direitos

E com sua luta justa se identificar

Pois eles não estão nada satisfeitos

E o poder muitas vezes um abusador

Não os inspira e nem representa

Por ser um agente transformador

O professor sempre se reinventa