AbuelaNENA

“CUENTO NAVIDEÑO”

2016-12-23T07:54:00.001+01:00

Se escucha música sacro. La acción se desarrolla en la actualidad. En algún lugar estratégico de nuestro planeta. Amanece. Un hombrecillo se haya acostado sobre una cama. Abre los ojos y se despereza lo mejor que puede. De un golpe se pone en pie, se estira aparatosamente, y comienza a bostezar cual fiera en madriguera. Da un paso, dos, hasta terminar colocándose frente al espejo. Viste un camisón blanco de encajes que le cubre los tobillos y los brazos hasta la altura de los puños. Sobre su cabeza lleva un gorro de lana blanco con un pompón en su extremo. Bosteza una vez más y comienza a escudriñarse detalladamente. Su aspecto es completamente soñoliento. Se mira y se vuelve a mirar desde todos los ángulos posibles de su anatomía, pero ya nada le sorprende.

El hombrecillo: ¡Es la hora! ¡Un año más! (Mirándose en el espejo) ¿Todavía tienes sueño cabroncete? (Se rasca la cabeza) ¡Sí, ya sé que estás ahí! (Sonríe entre bostezos) ¡Sabía que estabas ahí! ¿Otro día no? Y al parecer será un estupendo día, pero hay que trabajar. ¿No eras tú el que lloriqueabas por las esquinas suplicándole a todos los santos y a la virgen que te diese un curro para mantener a la familia? Pues ya lo tienes, y es un trabajo fijo, sin competencia y con un contrato indeterminado, hasta fin de existencia. (Se da una palmada en la cara) ¡No te puedes quejar! Eres lo que se dice un privilegiado de estos tiempos. (Con el dedo índice se hurga el párpado inferior de su ojo izquierdo) Al parecer no he dormido bien, he dado demasiadas vueltas en la cama, y para qué, para terminar en el mismo punto en el que comencé. (Se quita el gorro que lleva sobre la cabeza) Para los años que tengo aún me conservo de maravilla, es lo que tiene el vivir en el interior. Constantemente se lo recuerdo a mi mujer, no hay nada como vivir rodeado de verdor y en paz absoluta, el estrés no forma parte de mi personalidad. (Pausa) ¿Por qué me miras de esa manera? (Acercándose al espejo) ¿Qué me dices, que exagero? No, para nada, solamente estoy diciendo la verdad. (Se le escapa una carcajada) ¡Bueno, puede que haya algo de desviación profesional en mi actitud, tantos años haciendo lo mismo uno termina creyéndoselo, aunque he de confesar que estoy muy orgulloso de mi estampa, de mi color, y de mi humor! (Se quita el camisón) Naturalmente que una parte fundamental de mi felicidad proviene de……. (Con el dedo índice señala al techo) Soy un hombre afortunado, sumamente afortunado, y nada ni nadie podrá arrancarme del pecho esta felicidad que me colma. (Se olfatea el sobaco izquierdo y a continuación el derecho) Tendría que darme una ducha pero el tiempo apremia, debo de estar listo……. ¡ya!, y ponerme en marcha lo antes posible para que no me pille el tren.

El hombrecillo va hasta el armario, lo abre habilidosamente con el pie, y toma el primer traje que ve. Cualquier traje le vendría bien porque todos están confeccionados bajo la misa hechura y ostentan el mismo color. Se dirige al espejo y comienza a vestirse.

El hombrecillo: ¡No es para tanto amigo, me es imposible evitar este humor guanaco que se me ha pegado! ¡Por la rechúncharara! (Ríe. Dialoga con el espejo) Soy un hombre familiar, yo diría exageradamente familiar, no puedo estar sin la familia, no soy nadie sin ella, la familia me embulle, la familia me amodorra, la familia me gelatinea, y en estos días me cuesta comportarme adecuadamente sin ella, y tengo que hacer un esfuerzo mayor, pero el deber es el deber y las obligaciones están por encima de los sentimientos. (Se coloca las botas) Mi mujer lo sabe, sabe que lo hago con sólido argumento. (Comienza a silbar una cancioncilla silvestre) Ella es de arriba. (Señala una vez más el techo) ¡Yo de aquí y ella de allá! Nuestro matrimonio es un matrimonio étnico, lo que llaman los desaprensivos erróneamente interracial, una combinación de opuestos, que no es otra cosa que lo contrario de lo establecido; pero me repampinfla las verijas lo que digan los demás porque soy feliz. Junto a ella he fortalecido aún más los lazos familiares, lazos que van más allá de nosotros, y sobre todo he puesto punto y final a los mitos que tanto daño hacen a la estabilidad doméstica. (Comienza a peinarse. Cambia su tono de voz) ¡Que las suegras son esto! ¡Que los cuñados patatín! ¡Que los hijos cuando crecen son-son-són! ¡Que los suegros son lo otro! ¡Que las hijas placatán placatún! ¡Que las cuñadas rasputín tin tín! (Se pone a bailar) ¡¡Azúcar……!! (Llena los pulmones de aire) ¡¡Pamplinas!! ¡¡Puras pamplinas!! Mi suegra es todo lo contrario, yo la compararía con un mar en calma, con un mar de…….amores. Hoy, antes de entrar a trabajar pasaré primero por su casa para darle un besote, porque me place, porque me sale del alma, porque se lo merece, y porque me brota de mis más profundas raíces familiares. (Termina de arreglarse el traje y de acondicionarse los mechones de cabellos) Y qué decir de los cuñados, los mismos no son nada altivos y muy activos si son varones, si nacen hembras son comprensivas y propensas a tender “puentes” a cualquier hijo de vecino porque su generosidad no tiene límites. (Toma aire nuevamente. Se observa por delante y por detrás) Por otra parte los hijos son angelicales de pequeños, y al crecer, cuando se les desarrolla las alas terminan siendo angelotes, puros angelotes que nos resingan la existencia…….. ¿Qué he dicho? ¡Perdón, es que……! (Apunta con sus dedos a manera de pistola hacia el espejo) ¡Okey makey! (Desafía al espejo) ¡Sé lo que me vas a decir, que mi aspecto no es el mejor, que tengo un aliento de mil invertebrados, que no me relaciono con los que debo relacionarme, que la luz solamente me da en media cara, o que este color verdecino que poseo es impropio e inversamente proporcional al ideario familiar! (Baila, o más que bailar, danza macabramente ante el espejo) ¡Crrrr……crrrr! (Carraspea y traga en seco) ¡Ya po, es hora de encontrarme con ese viejo obeso, comunista y embaucador de mierda!

El hombrecillo se mira por última vez al espejo, chasquea los dedos, y parte hacia la puerta.

El hombrecillo: ¡Este año lo moleré a hostias! ¡Venirme a mí con el cuento de la navidad! ¡A la mierda la navidad, el viejo, y toda su familia! (Abre la puerta, y como una bala la atraviesa)

El hombrecillo: (En off) ¡Ya verá esa bola de cebo quién es el que manda en este negocio! ¡A mí se me respeta, como que me llamo el Grinch!

Fin.

¡FIDEDIGNOS Y PASADOS MOMENTOS!

2016-11-27T12:34:00.000+01:00

Desde hace un puñado de horas el aire es algo más trasparente, se inspira cuantiosamente mejor en un determinado punto del planeta; y en este interior mío creo sentir que el oxígeno que empezaremos a respirar no volverá a ser el de antes o al menos el que se había respirado hasta ahora. Y con ese significativo hecho, con esa histórica constatación el mundo es menos contaminante a día de hoy. Queridos y amados paisanos y paisanas terrícolas, el cambio climático es un hecho irrefutable, pero desde un hermoso archipiélago del caribe el respirar ha vuelto a ser químicamente puro y la capa de ozono ha recuperado su virginal himen.

LA MISMA nada

2016-11-26T07:59:00.001+01:00

He vuelto de la nada misma experimentando un sentimiento de desilusión absoluta, ¡perdón!, rectifico, con la impresión de haber ejecutado sobre mi persona una estafa en toda regla, y para “nada” estoy exagerando porque la tan manida “nada” se halla repleta de elementos aglutinadores y suficientes para dejar de catalogarla como “nada” y mucho menos de ella misma. Mis conclusiones son firmes: Nos han deslumbrado desde la invención del papel con referencias falsas de un hecho inexistente solapado en dos palabras, ¡nada misma! (el artículo “La” me lo reservo por una cuestión de respeto para con él mismo) La primera referencia a la “nada misma” fue un fraude, y lo testifico teniendo conocimiento de causa. Se afirmó en sobradas ocasiones que al penetrar más allá de lo establecido y profundizar por encima del infinito espacio nos estaría esperando con sobrada ilusión la “misma nada”, y no es así, porque la señora “nada” no se halla del otro lado, la señora nada está aquí, de este lado, junto a nosotros, para recordarnos que “nada” no hay más que una, y que “misma” es un eufemismo del todo por el todo. Lo dicho, ¡que “nada”! Sin profundizar en elementos filosóficos al abrir los ojos cada mañana puede que nos hallemos en la “misma nada” o para ser imparcial en la “nada misma”. Es el precio que se paga por estar vivo. Desde la “nada misma” les puedo atestiguar, jurar, y perjurar, que hay vida e inteligencia por encima del establecido matiz, y que la “misma nada” no es otra cosa que el devenir de los días en uno mismo.

2016-04-16T07:58:00.001+02:00

Ando en busca de algún recuerdo porque los míos me han abandonado. Se marcharon una insignificante pero esencial tarde.

¿CÓMO HACER EL AMOR EN UN SITIO INCÓMODO?

2016-02-21T08:38:00.001+01:00

(CAPÍTULO LX)

Con sobrada razón Antonio Machado sentenció que realmente el camino no existe, se hace al andar, y dicho espejismo no es otra cosa que estelas en el mar. Y haciendo suya la máxima, mis amantes, nuestros amantes, anduvieron por un no-camino sin despegarse del borde que une la tierra con el mar, no vaya ser que por algún descuido perdiesen el rumbo al andar. Y para no deshacer lo ya dispuesto, anduvieron con sumo tino sin profundizar en las pisadas, dejando con sus pies desnudos desniveles en la arena.

Cuando partimos, con rumbo o no definido, el cuerpo se extiende indefinidamente y los sentidos se embotan de perplejidades, lo dice un caminante que después de innúmeros de años ahora se empeña en regresar al punto de partida, y no es que anduviese por la totalidad del espacio exterior, es que en mi perpetuo andar, no me detuve para catar las vides de la vida. Y ahora, al intentar dar más de un paso, los ojos se me inundan y la tierra se abre a mí alrededor y termino disfrutando de los infinitos matices cual almendro en flor con la llegada de la primavera, porque me complace regalarle minutos al tiempo.

¿Quién al caminar no se ha inventado un destino insólito? Seguramente la mayoría de los mortales, pero esa referida mayoría de mortales, incluyéndome a mí, hemos dejado para mañana lo que pudimos caminar hoy, y terminamos perdiendo el rumbo en un no-sueño por culpa de la maldita inercia. Por estas razones, las de Machado y la de los amantes, no dejen de caminar aunque no lo requieran, aunque el rumbo sea difuso y los elementos adversos.

Andando y andando por el no-camino, los amantes llegaron a la cala, al espacio soñado, y se entregaron al mismo sin escatimar emociones, dejando a un lado lo establecido y lo estrictamente dispuesto. El lugar sí-soñado era espectacular, único en soledad y primitivismos, como ellos habían soñado. Diana miró a Álvaro, y Álvaro hizo lo propio con Diana. La hora de las radiantes entregas se avecina.

Publicado en el blog: lostrucosdelalma.blogspot.com

ESOS ANDARES…….

2016-02-20T08:13:00.000+01:00

Mis pies cansados han hecho del andar

la medicina que cura todos mis males

y no sabría qué inventarme si dejase de hacerlo,

si en cada tentativa no remontase el polvo

y las desalentadas esperanzas.

Voy camino del ferroso monte y la opaca luz

me nubla los pasos, pero continúo, recorro

lo imposible con la intención de hallar un suspiro

en la decadente mañana, en la fulgurante inestabilidad

que termina escociéndome la sangre.

Y al llegar, al último de los rincones,

te encuentro vida mía y me entrego a ti

como lo haría el perpetuo viajero al camino.

DE AMORES

2016-02-14T08:51:00.002+01:00

A mi amor:

Hoy, catorce de febrero, nos conocimos, de eso hace ya casi veinte años, siendo escrupuloso, hacemos dieciocho. Un tango de Gardel asevera que veinte años no son nada, y yo lo ratifico, aunque a tu lado el tiempo se ha movido cual veleta al viento. Los años ni por un segundo han estado en reposo, los mismos esquivaron tormentas de calmas y serenaron interminables ardores, y a pesar de ello, no hemos dejado de amarnos; un día sí y dos también, y yo no sabría qué hacer si no fuese así. He de amarte infinitamente, en todos los sentidos y con todas mis memorias antes que me haga mayor, y es que estoy llegando, voy por ese camino donde la mayoría de las cosas se vuelven difusas y los amores se hacen apacibles. ¿Azar o inquebrantable destino fue nuestro encuentro? La una o el otro, o los dos al unísono, hasta ahora no me había sentado a meditarlo, y creo que me da lo mismo su simbolismo, porque continuamos adyacentes, uno al lado del otro como los inseparables dedos de una misma mano. Y después de tantos vestigios, de infinitas y agotadoras entregas, aún sigo intacto, exceptuando las cantidades de afectos transmitidos que han dejado de ser míos, para ahora pertenecer al común de los silencios, a esa inquebrantable quietud que hemos blindado en estos casi veinte años. Puede que el amor sea efímero, inseguro por momentos y circunstancias, pero el nuestro vida mía, se halla a prueba de artefactos balísticos, de imprevistos temporales, y de malintencionados pensamientos. Y es que sin darnos cuenta nos hemos ido alimentando el uno del otro, y ahora estamos aquí, sin saber con certeza quién es quién.

Te amo.

Palabrita del niño Jesús........

2016-02-13T07:57:00.002+01:00

Amor, esa escueta sentencia, se me hace complicado el definirla, sin al hacerlo, termine cometiendo adulterio.

EU SEI QUE VOY TE AMAR

2016-02-06T08:31:00.000+01:00

Por el resto de mi vida te voy amar porque si lo dejase de hacer

me quedaría sin todo aquello que he ido recolectando con lamentos

y convulsionadas caricias en las diminutas mañana en las que

intentamos lo que llaman amor.

Alcancé a suspenderte con el aliento, y más allá del cuerpo amor,

retuve para ti la propia nada sin saber que la oportuna nada

lo había sido todo.

Y ahora, nos hallamos suspendidos en el espacio que nos vio nacer

y mi corazón no deja de entonarte melodías.

Es que algún que otro atardecer necesito ser cursi, estropeadamente teatral.

Te voy amar, te estoy amando, y lo seguiré haciendo amor

hasta sobrepasar los entrecomillados límites de la devoción,

porque al amarte, dejo de pensar que un día fui pasado.

Y amándonos entre disueltos momentos y espacios perdidos

he llegado a la conclusión que el despertar cuenta con un motivo

algo más que sólido.

PERFIL DE UN PSICO-DÉLICO

2016-01-31T09:38:00.003+01:00

Después de infructuosos intentos y de no sacar nada en claro en anteriores tentativas, lo he vuelto a hacer, y no crean que me ha sido del todo fácil; me lo he pensado con detenimiento, mucho esfuerzo he tenido que invertir para no terminar echándome hacia atrás en el último instante. ¡Sí entrañables amigos y amigas, esta madrugada, me he dejado caer, por casualidad y sin ánimo de lucro, por el espejo que estratégicamente he colocado en una de las paredes de la habitación donde me siento a escribir, y me quedé, como diría uno de mis profesores de antaño, anonadado!

Y para ello he utilizado mi mejor perfil. Sobre la mesa-escritorio el ordenador, frente al mismo, el que suscribe, y al costado izquierdo (mi lado más humano), el persistente espejo que ni por un segundo deja de mirarme. Se preguntarán cómo es que llego a afirmar que el espejo no me quita la vista de encima; pues muy sencillo, antes de tomar la decisión de colocarlo en la habitación en la que escribo, se hallaba cumpliendo un merecido castigo en el trastero con su mirada de azogue vuelta hacia la pared para que no se metiese en las intimidades de nadie; porque un día, sin venir a cuentas, me desafió nada más pasar por su lado y lo que vi reflejado en el mismo no me gustó ni una pizca. De lo sucedido hace ya demasiado tiempo. Franqueaba el pasillo que da hacia la cocina, y del cuarto de baño un destello se clavó de lleno en mi cara, ¡naturalmente!, no podía ser otro que el maldito espejo, me estaba guillando un ojo el muy condenado (lo de condenado es por el castigo que le impuse) y en su propia cara le cerré la puerta. Y como mi debilidad roza lo insospechado, terminé perdonándole.

Pasaron cuantiosas situaciones entre él y yo, pero los años vividos me han hecho en parte sabio para percibir que chapotear en el pasado con ínfulas de ejecutor conduce literalmente a un suicidio mal avenido, y he optado por dejar las cosas donde están, y sacar del cuarto del olvido al espejo y darle una segunda oportunidad, para que mis madrugadas ante el papel que emborrono no sean del todo blancas.

He de confesarles que el espejo termina mirándome porque yo, con anterioridad y de soslayo, como el que no quiere las cosas, lo he mirado primero; ya sé que no está bien de mi parte después de lo que ha reflejado reiteradamente sin mi permiso sobre persona en su inconsciente espejismo; una visión muy particular de su parte, yo diría que hasta radical, sesgada, y deliberada porque yo no soy así. El maldito espejo he de decir que se pasa de caprichoso. Para que me comprendan con mayor claridad comenzaré por el principio.

Respecto a mi físico no termina poniéndose de acuerdo. Un día hace de mi piel un lago traslúcido y otro un pozo petrolífero donde simples sombras refleja. ¿No sé de dónde saca tanta información para afirman con la boca llena que soy blanco como la leche cuando le viene en ganas o mestizo con aromas de África cuando los cables se le cruzan? ¡El muy hijo de……! Si lo que quiere es verme rabiar. Ha hecho de mi piel una amalgama de colores dependiendo del día, de las circunstancias, y hasta de su estado de ánimo, y yo me opongo, reniego de ello porque yo soy……., yo soy……., bueno, soy como mi madre me parió (rectifico, soy cesáreo) y no hay más que hablar aunque el repugnante se invente historias de países lejanos y de potenciales “razas”. Y hablo del color de la piel para no referirme al aspecto físico en concreto. Afirma que mi nariz es insegura como clítoris de dromedaria, y que mis orejas pueden dedicarse a la aeronáutica sin tener que asegurarlas por ello porque son aladas y seguras como halcón peregrino. Mi frente es……. ¡desgraciado, mal nacido, hijo de la discordia!, no te metas con mi frente porque es síntoma de exceso de testosterona y de inteligencia en extremo y puedo hacer de ti un guiñapo si no te muestras condescendiente. Ya de las carnes, ni hablar, no me voy a referir a las mismas porque el desgraciado es un desvirtuado de la realidad y un empedernido provocador que espera que me desnude ante él para sacar su risa socarrona y con sus dimensiones expandidas a todo lo largo y ancho de la habitación afirmar con desidia: Te lo he advertido. Mens sana in corpore sano. ¡Maldito, maldito, maldito, y mil veces más maldito! ¡Yo hago deportes, me entreno, corro (running, que está de moda), salto, cabalgo sobre mullidos colchones y practico el ajedrez como cualquier hijo de vecino los fines de años y festivos alternos!

Lo del aspecto físico me lleva por la calle de la amargura, y me repatea hasta los intestinos, pero lo que no puedo permitirle, lo que no le perdonaré jamás si no se enmienda, es su libertina opinión sobre mi contenido interior, sobre mis más profundas y sensoriales sensaciones; los sentimientos, las emociones, el discernir y el sentir. Él no es nadie para venir de buenas a primera y sentenciar lo evidente y ya formado. Yo soy, como dice mi abuela, una caja de sorpresa con inclinaciones al pandorismo, y si se me agita en demasía o se me lleva la contraria exploto, salto en mil pedazos y……., no puedo continuar escribiendo......., ¡lo siento……! (este texto debe interpretarse como si se leyese en voz muy tenue para no ser escuchado)…….el maldito espejo ahora mismo me está mirando con esos ojos de sabelotodo y se ríe en mi propia cara. Creo que nuestra amistad va durar lo justo y necesaria para terminar este escrito. ¡Desgraciado…….! (de la nada misma un zapato se hizo efectivo y en una perfecta parábola hacía la pared, la izquierda pared, la de mi humano perfil, se empotró de lleno en la misma y una lluvia de diminutos cristalitos, cual fuego artificial, terminaron precipitándose sobre el teclado de mi ordenador)

EL SUEÑO DEL PRIMO MANOLO

2016-01-30T09:38:00.000+01:00

El primo Manolo persiguió un sueño, un sueño demasiado costoso para la cantidad de años que tuvo que invertir en el mismo. Y no es que dicho sueño fuese enrevesado o complicado de efectuar, ¡no!, es que al hacerse realidad, se le fue con él la vida. Su sueño apenas alcanzó el año. Un año, y quizás un par de meses más. Se le hizo demasiado grande para el primo Manolo y no pudo sobrellevarlo, o mejor dicho, su agotado corazón pasó de una desvirtuada vida o un cúmulo de emociones demasiado complejas de llevar, y terminó saltando por los aires, repleto de sensaciones y variados olores.

Lo estuvo intentando, su sueño, desde inmemoriales años, desde que éramos unos críos y jugábamos a ser adultos entre cigarrillos y algún que otro vaso de ron; aunque he de decir que el primo Manolo no era amante de los alcoholes, no importaba, yo bebía por él y por los míos (mis sueños). Manolo, al igual que Ramón, su padre, caminaba con ese aire y esa prestancia que al hacerlo daba la sensación de comerse el mundo con cada paso que procuraba, y no es que fuese orgulloso o prepotente su manera de estar, no lo era para nada; el primo Manolo, al igual que su padre Ramón, fueron seres de paz, de una afianzada paz que se negaban a cambiar de revolución, “al andar”, porque podía destrozar sus definidos esquemas.

Juntos pasamos incontables momentos, y cuál de ellos más emocionante que el anterior. No podría especificar uno en concreto porque todos lo fueron. Manolo, Amauris, Vicente, Miguelito, y yo, fuimos en aquellos lejanos años cinco jinetes dentro de un apocalipsis capaz de arrancar de cuajo el más centrado de los sueños. Todos intentábamos el soñar, cada uno a su manera y cada uno en correspondencia con las quimeras que estábamos dispuestos a invertir o arriesgar. Y he de decir que cada uno de ellos, los sueños, no fueron económicos, al menos en sensaciones y entrega; pero el primo Manolo no escatimó en costes, y por aquellos ya añejados años, estuvo a punto de perder la vida en uno.

El ventanal de la abuela One que daba a la calle, era utilizado por nosotros, por Manolo y por un servidor, como confortable avión de pasajeros, y cada noche soñábamos que atravesábamos los cielos encaramados a la ventana para intentar llegar a nuevas tierras con las ilusiones sobre los hombros. Una noche, cualquiera de las tantas del verano, a una panda de desarmados no le pareció bien que dos niños jugasen a soñar con los pies por encima de sus cabezas, y habiéndolo pensado, sacaron sus navajas y atravesaron de principio a fin la pierna del primo Manolo. Conmigo no pudieron porque comencé a dar coz cual potro encabritado hasta arrancarle a uno de ellos la navaja de la mano que con el destello de la luna sobre el metal resplandecía con igual semejanza a un sable de luz; la recogieron, y lo intentaron nuevamente, pero como mi perseverancia fue mayor, pensaron que mañana sería otro día para continuar con la danza macabra.

Manolo descendió de la ventana lívido como un papel y desorientado cual topo a plena luz del día, me dijo que iba al baño, al instante me llamó, tardé menos que nada en llegar a él, y al ver su pantalón desde la ingle hasta la boca del pie como falda al viento, me quedé pasmado y sin saber qué hacer. Un violento caudal de sangre comenzó a brotar sin control por su pierna, y el primo Manolo, frío como un témpano de hielo, intentó decirme algo con las manos. Las palabras no llegaban a brotar de su garganta, y yo, perdido por la propia situación, lo único que se me ocurrió fue llamar a la abuela.

Al primo Manolo le dieron tantos puntos en el cuerpo como estrellas abrigó el cielo la noche en que intentamos soñar desde lo alto de la venta. Esa noche viajé en su avión con premeditado destino. Manolo continuó creciendo al igual que sus sueños, un día fueron menos copiosos, y otro día fueron más reveladores; pero el primo jamás dejó de hacerlo, y cada vez que los pretendía, los mismos tomaban mayor pujanza hasta auto-convencerse que bien podía ser Magallanes, el Magallanes del Caribe. Pocos supieron de aquellos sueños, porque el primo Manolo fue ante todo reservado en asuntos del corazón, de la razón, y de la volátil imaginación. Yo lo supe siempre porque éramos mutuos confidentes, y aunque no compartí con él muchos de ellos, a mí también me apasionaba soñar; pero esta es la historia del primo Manolo, una persona cauta, firme, lo que se puede llamar reglamentariamente firme, hasta el punto de llevar sus emociones ocultas por aquello del que dirán.

Y un día, el ensoñar se le hizo demasiado grande para continuar ocultándolo dentro de su cicatrizado pecho, y de tanto prosperar saltó a la luz y terminó escapando. No lo pudo retener. Desorientado, Manolo vio como un fragmento de sus sueños partió raudo y veloz por la primera bocacalle que encontró al igual que la totalidad de sus años, y mi primo, decidió que no podía ser menos, que los momentos, al igual que los sueños, duran lo justo y necesario hasta inventarnos el siguiente, y fue cuando se dispuso a cruzar el charco para pretender vivir al menos el penúltimo de ellos. La única trayectoria posible para alcanzar el sueño escapado se hallaba plagada de desconciertos y de situaciones suicidas, pero Manolo no se desanimó y continuó adelante. --¡Lo primero, el objetivo marcado, y si el camino es angosto y atiborrado de obstáculos, en el cielo se halla la Virgen vigilante que con toda seguridad me protegerá, o mi Dios, que no permitiría que a uno de sus hijos lo atropellen!-- Pensó Manolo, y al parecer tuvo razón, porque pasó por infinidades de dificultades e impedimentos y terminó rebasándolos.

Llegó a la tierra prometida, la deseada del 59 para acá por infinidades de hombres, de mujeres, de ancianos, y por supuesto, de niños y de niñas que un día se preguntaron si podía existir vida después de la muerte, y Manolo no pudo ser más feliz, ¡naturalmente!, dejando a un lado el detalle, el pesado detalle con el cual no contó, consistente en extrañar la tierra en la que se nace y a las personas que hasta entonces rodearon su ensoñadora vida, los que quedaron del otro lado, en el charco. Intentó hacerse un futuro, un futuro de esos que llaman vulgar y materialista, de los que se necesita un trabajo, una casa, un auto, y si no fuese mucho pedir al cielo protector, también un amor, un amor que se quedase a su lado hasta el fin de los tiempos; un amor que pudiese convencer al malogrado sueño para que permaneciese de una vez a su lado.

Nunca es tarde si la dicha es buena, y no es baladí la sentencia, pero cincuenta y seis años terminan pesando como una loza en el cuerpo si el mismo se encuentra delicado y fatigado. Las emociones fuertes, no siempre son buenas, y el primo Manolo pagó por ello un precio muy alto; pero estoy convencido que el hacerlo no le importó. En apenas un año cumplió la mayoría de los sueños que se había impuesto a lo largo de su existencia. Y he de decir a su favor, que la mayoría de los mismos no fueron mastodónticos o inalcanzables, fueron simples y sencillos sueños, como el despertar frente al mar o el de satisfacer el estómago con un desconocido aroma. Renovadores sueños. Liberados sueños. Sueños orgásmicos, y tentadores sueños los que pretendió el primo Manolo.

No sé si en estos instante residas junto a la Virgen o al implorado Dios al cual no le dejaste de suplicar que te permitiese vagar por el mundo a gusto con tu cuerpo y con tu alma, no estoy seguro de ello porque la mayoría de las veces las divinidades se hacen de la vista gorda o están donde no deben estar, y al igual que tú, otros tantos seres, angelicales seres, que vamos amando a lo largo de nuestras vidas, un no determinado día se volatilizan y dejan de estar. Amo el espíritu, me alimento de sus polaridades, pero como imperfecto ser carnívoro, necesito de la corta distancia, de los alientos y de las carnes para ratificar que no estamos solos dentro de nuestra confortante soledad, y por encima de dioses y de imperantes sistemas, no dejaré de pretender algún que otro sueño aunque me fuese la vida en ello como al primo Manolo. Y si no me diese tiempo el alcanzarlo porque sus dimensiones sobrepasasen mi altura, lo dejaré al viento para que el siguiente soñador lo posesionase.

Querido primo Manolo, no te diré que en paz descanses porque no puedo desear para ti lo que no me gustaría para mí, el perderte en la absoluta y aberrante inactividad. Estoy seguro, que ahora, debes estar enfrascado en un apasionante viaje, de esos que te permiten transitar sin tener que pedir permisos ni presentar credenciales cada vez que pongas un pie en inexplorados territorios. Y si en tu vagar, tuvieses el necesario tiempo, no dejes de visitarme, te estaré esperando con el primero de los sueños.

Para Manolo.

PENÚLTIMO CAPÍTULO

2016-01-24T07:42:00.001+01:00

Mis queridos nietecitos y nietecitas, hace varios meses que no estamos en contacto, pero la realidad de alguna manera me lo ha impedido. Ya no soy la de antes. Una semana más, un día más, o, una hora más, ¿cómo lo puedo definir…? significa para esta anciana una cuesta demasiado inclinada y complicada de escalar. Por dichos motivos expresados se comprenderá que soy más vieja, y por ende, me agoto con mayor facilidad.

Y con todos estos achaques a cuesta, yo diría que demasiados, no soy capaz de llevar ni mi propia cabeza sobre los hombros. La historia de mi vida se me ha hecho grande, tan grande como para hacer de ella un libro como dice mi nieto, y en eso estoy, intentando hilvanar las escenas que hasta el momento no tienen un orden ni un sentido aparente, porque si pierdo un solo minuto el pasado amenaza con extinguirse de los recuerdo y bien poco podré hacer.

No quiero decir con ello que no continúe escribiendo en el blog, ¡no, para nada!, lo seguiré haciendo pero sin capitular mi vida o cualquiera de las narración que publique a partir de ahora.

Intentaré continuar garabateando el papel sin dejar para mañana lo que pueda hacer hoy, algo así como lo que hacen los diarios o la prensa, salvando las distancias, que la noticia siguiente no concatene con la anterior.

Mi tiempo se agota y dejar las ideas a medias no está bien mis queridos nietecitos y nietecitas, demasiadas de ellas están sin terminar; aunque he de decir que cada capítulo en sí, porque me lo he propuesto de esa manera, incluye una segunda lectura y se encierra en su propia historia, lo que indica que se pudiese leer por separado y sin orden establecido, ¡y está bueno ya de tanta perorata!, lo dicho, continuaré escribiendo desaforadamente, pero lo que mis maneras me permitan y en dependencia del estado en que se levanten mis huesos.

"ANÁLISIS DE HECES FECALES"

2015-12-13T09:50:00.003+01:00

Recuerdo, y me parece improbable que llegue a olvidarlo, las veces que de niño fui al policlínico para que me hiciesen análisis, o simplemente como acompañante forzoso de la abuela Ene y de su muestra de heces fecales. Por aquellos entonces se hacían análisis de heces fecales a diestra y siniestra; en cambio ahora, con un sencillo pinchazo en las venas nos evita el trasiego de excrementos a tan tempranas horas de la mañana. La abuela Ene, con su angelical rostro y su elegancia nata, cuando lo recomendaba el médico, se presentaba en el centro de salud con su anacrónico frasco de mierda en la mano; pero eso sí, siempre protegido por un cartucho para que las indiscretas miradas no supiesen el contenido del mismo. Yo la acompañaba porque no me quedaba más remedio, la abuela no tenía con quien dejarme, y partíamos rumbo al centro de salud; pero mi cara, y mis músculos, decían todo lo contrario. Me tomaba con una de sus manos y con la otra mano tomaba dicho frasco. Ella partía oronda por la calle sabiendo que los transeúntes desconocían el contenido de lo que llevaba en el pecho, que no era más que simple y llanamente mierda; en mi caso no, porque siendo sabedor de que lo que contenía el frasco, ese escueto análisis provocaba en mí una avasalladora vergüenza, tan grande, que aún hoy, si algún familiar pretende desplazarse a mi lado no debe transportar nada oculto o envuelto entre las manos, no vaya a ser que los fantasmas del pasado…….

La abuela Ene llegaba a la puerta del policlínico con una seguridad tan pasmosa que tal parecía que lo que trasladaba dentro del cartucho era dinero y se disponía a entrar en el banco hacer un depósito; pero solamente hasta la puerta, una vez dentro, perdía la seguridad, y el aire de nobleza desaparecía por encanto. Y es que ella sabía que pasado el umbral del edificio, no sería la única con un objeto oculto entre las manos, la mayoría de los allí presentes, al igual que la abuela, portaban el consabido “postre” al laboratorio.

Y esos extemporáneos sucesos fueron sucediendo mes sí y mes no, y mi espíritu se fue moldeando lentamente pero con tenacidad, hasta el punto de asumir aquellos paseos mañaneros con un frasco de mierda entre las manos como parte intrínseca de la humanidad. El que dijese en mi cara que nunca, pero que nunca partió al policlínico con sus heces fecales entre las manos está mintiendo vilmente, y si es hombre o mujer y le sobra valor, que me mire directamente a la cara y me diga lo contrario.

Lo más terrible eran los primeros segundos nada más penetrar en el policlínico sabiendo que por huevo teníamos que atravesar el largo pasillo con hileras de sillas de metal a cada lado del mismo para llegar hasta el final, al saloncito donde se concentraba la totalidad de las mierdas del día. No sé lo que pensaba el resto de pacientes al caminar rumbo al saloncito, pero mi abuela y yo íbamos con cautela de felino rezando por el pasillo para que el frasco fuese hermético y los efluvios no se mezclasen con el aire que respirábamos; porque cuando uno, de tanto glorificar nuestra propia mierda se va haciendo con ella, termina por asumirla hasta perder cualquier sensibilidad olfativa. Aquello era una travesía doblemente complicada, mucho más que la enfrentada por Cristóbal Colón al intentar redescubrir las Américas.

Cuando crecí, y me hice responsable de mi propia mierda, ese pasillo lleno ojos que terminaba por comerte con las intenciones, lo surqué en infinidad de veces, sudoroso, indeciso, y como he dicho antes, con una vergüenza que terminó siendo enfermiza; pero no tenía más remedio que hacerlo. Un día la abuela se sentó a mi lado, y como una sabedora de las múltiples realidades, me dijo. --¡Mi hijo, ya eres todo un hombre, y va siendo hora que lleves tu propia mierda al policlínico!-- Fue una sentencia firme, absolutoria, la abuela me explicó que para crecer como persona debíamos asumir nuestros infinitos temores y llevar la frente muy alta aunque en la mano no llevemos otra cosa que mierda. Y sus palabras me dieron aliento, la fuerza suficiente para enfrentarme a cualquiera adversidad.

Mi primer día de análisis de heces fecales en solitario fue todo un acontecimiento, comenzó a las cinco de la madrugada, el laboratorio abre sus puertas a las siete en punto, por tanto mi organismo debía concentrarse y predisponerse armoniosamente para el glorioso acto de cagar en un frasco y que los excrementos penetrasen con tino, como dice mi vecino, por el afortunado “bujero”, y al mismo tiempo que mis tripas me suministrasen la justa y necesaria mierda para ser analizada por los expertos en la materia. He de comentarles, sin ánimo de mofa, que los frascos, los embaces utilizados, variaban según cada familia y según las escasas posibilidades con las que podíamos contar. Por aquellos años en la isla, y dudo que ahora haya cambiado radicalmente, los sucesos acontecían de la misma manera que acontecieron en Macondo, sorpresivamente y con un significativo e irreal toque de sortilegio. Encontrar un “pomo”, y no exclusivamente para introducir nuestras heces fecales, era labor de titanes; había que recorrer medio barrio preguntando a cualquier hijo de vecino si tenían un “pomo” que nos diese.

__ ¿Para qué lo quieres?

Era lo primero que preguntaban. ¿Para qué mierda lo quiero?, pues lo quiero para lo que me salga de…….

__ ¡Es que mi abuela ha hecho mermelada de guayaba y necesita……!

__ ¡No me digas más, tengo uno por aquí que seguramente te pueda servir!

Y la vecina entraba en su casa y en un suspiro se aparecía con un envase, que podía ser de cualquier época y especie. En mi primera vez mi vecina me trajo un extraterrestre “pomo”, largo como una torre y estrecho como cueva de hormigas. Y cuando llegó el día señalado me tuve que preparar físicamente para hacer malabarismos entre el orificio del “pomo”, mi culo, y la abertura del inodoro para que los excretorios cayesen donde tenían que caer. ¡Y el que me diga que no se llenó la mano de mierda aunque sea una sola vez al intentarlo, descaradamente y bajo la atenta mirada de Dios, está mintiendo indignamente! Para Newton fue una bendición, no lo tuvo nada complicado; echado plácidamente bajo aquel árbol las cosas se ven desde otra óptica, y si lo que te cae, en este caso en la cabeza es una aromática manzana, cualquiera es capaz de inventar la más inverosímil de las leyes. Pero, mi caso fue bien distinto, lo que me cayó en el cuenco de la mano no fue una manzana, fue excrementiciamente mierda, porque no es factible, porque es imposible que “aquello” penetrase por el maldito “bujero”. ¿Y entonces qué hacemos? ¿Qué podemos hacer a partir de aquí? ¿Atrapar un palito como los niños y ponernos a……? Bueno, ya se podrán imaginar cómo finalizó la historia.

Una vez en el policlínico comienza la segunda fase de la operación análisis de heces fecales. Después de traspasar el interminable salón, llegamos al saloncito receptor. Es una habitación al cuadrado con asientos, igualmente de metal apoyados contra las paredes, y en su centro, una mesa de colegio, una silla, y sentada sobre la misma, una rechoncha mujer con manos de estibador, cual único propósito no es otro que sustraernos la preciada caca que con tanto amor hemos procesado. Los que ya están sentados en el saloncito esperando a ser llamados para la extracción de sangre, son seres superiores y anónimos, dominan la entrada y nadie repara en ellos porque con anterioridad entregaron sus muestras y ahora son sencillamente observadores sin voz ni voto; pero el que llega nuevo al saloncito, la madre que los parió, debe pasar por un exhaustivo control antes de entregar el condenado “pomo” de mierda.

__ ¡A ve mi amol, qué trae ahí!

Nos interpela con un desgarro pasmoso la mujer encargada de las muestras, que no siempre tenían que ser heces fecales. Y cualquiera de nosotros, que tuvimos la prudencia y el tino de trasladar el frasco en un embalaje y no a vista de pájaro, perdemos en ese instante cualquier rastro de intimidad.

__ ¿Son esefecale o orina?

__ ¡Son, son……! --me hubiese gustado llamar las cosas por su nombre, pero no me alcanzó el valor.-- ¡Son……!

__ ¡Dame acá!

Y arrebatándome el frasco de cristal de las manos con sus eternas manos de estibador y en un único gesto, lo desnudó, dejando a la vista de todos y todas mis decencias, o indecencias para los desarmados.

__ ¡Eto se llama, po si no lo sabe, esefecale, poque hay que llamá la cosa po su nombre científico mi amol!

Alzó el frasco a la altura de sus ojos y mirándolo a trasluz, comenzó a analizarlo como toda una especialista en la materia.

__ ¡Etá un poco negra, pero ya se verá! –y con su brazo por todo lo alto sentenció--. ¡Pero mi amol, le falta lo ma importante, cómo se llama eta caquita!

Hice de soslayo una rápita mirada a mi alrededor, y las caras de los allí presentes, intentando contener la risa, mostraban una esperpéntica mueca.

__ ¡Tiene que ponele tu nombre, sino eta que etá aquí, no puede cogé la muetra mi amol!

Un olvido imperdonable, cuantas veces vi a mi abuela Ene poner en un papel y en letras grande su nombre para pegarlo después al frasco.

__ ¡Toma! --me dijo la recepcionista.-- ¡Aquí tiene, pero no te acotumbre, un peazo de catucho, un mocho e lapi y una liguita pa que lo pegue a pomo!

__ ¡Gracias compañera!

Y ante la atenta mirada de los allí presente le puse nombre a mis heces fecales. La mujer tomó nuevamente la muestra y la colocó junto a los demás frascos por orden de tamaño y contenido. Sobre las mesa había tal variedad de formas, colores, y consistencias, tanto de heces fecales como de frascos, que bien se podía hacer con las mismas y los mismos una especie de performance y presentarlos ante el mundo como una verdadera creación artística en su conjunto.

__ ¡Siéntate donde pueda y epera mi amol a que te llamen pa sacate sangre!

__ ¡Gracias compañera!

Busqué acomodo en el primer asiento que vi, mi timidez era mayor que mi estatura. Un señor que se hallaba sentado justo a mi derecha, nada más sentarme me puso la mano en el hombro y me dijo.

__ ¡No tengas pena mi hijo, todos pasamos por la misma mierda!

Eso me dio fuerzas y me dispuse hacer con la siguiente víctima de la recepcionista de manos de estibador lo mismo que hicieron conmigo.

Y los años siguieron su monótono curso al igual que mis incoherentes frascos de cristal por el policlínico, lástima que no pueda decir lo mismo de mis heces, que en algunas ocasiones eran menores y pálidas, y en otras, consistentes pero dispersas como cachorro de presa dentro de una jauría.

No olvidaré, pasado al menos una década, aquella vez en que me presenté al policlínico con un frasco de cristal de boca ancha, de los que se utilizan normalmente para conservar grandes frutas, el significativo momento cuando intenté desembolsar la muestra ante la recepcionista. Mi vergüenza había evolucionado, y de tanto ir y venir con la mierda entre las manos, decidí que a partir de entonces le entregaría a la recepcionista el frasco de cristal sin su hipócrita envoltura, y fue lo que intenté hacer aquel determinante día. Al intentar extraerlo del cartucho se me deslizó de las manos, y la maldita ley del contemplador de manzanas lo estampó contra el suelo. Y en esa trayectoria, en ese anchuroso recorrido que discurrió el frasco de mis manos al suelo con mis queridas heces fecales en su interior, algún día no muy lejano, se los contaré.

“Junto a la luz”

2015-11-21T08:36:00.001+01:00

Si en el intento dejase de acariciarte

si en los veladores atardeceres me fuese

apagando junto a la luz

no te perturbes amor mío

es que ya estoy dentro de ti.

Si en los abovedados resquicios de mi alma

no hallo cabida para tus penas

no importunes los silencios

es que construyo música para ti.

Si por alguna malsana intención

dejase de ser el que soy

no malogres el presente

es que me invento para ti.

Si de tantas zozobras amor mío

y de tantos olvidos nos quedásemos en el intento

no desespere tu aliento

porque estaremos de vuelta los dos.

“LOS LÍMITES DEL TIEMPO”

2015-11-21T07:47:00.002+01:00

A mí nadie me advirtió que después de un premeditado tiempo lo andado hay que desandarlo, y estoy aquí, atrapado en medio de esta encrucijada sin saber hacia dónde tomar. A veces me vienen pensamientos que me incitan a la partida, y la sangre me vuelve al cuerpo y salto y salto, y corro y corro intentando desbocarme como lozano caballo que no admite jinete; pero la altanera valla que aparece en mis realidades me lo impide, aunque he de decir, que en más de una ocasión la he rebasado cayendo del otro lado a cuatro patas como el soñador equino antes mencionado.

En otras oportunidades, que con el maldito y avizor tiempo van siendo las más, intento continuar por el sendero trazado y me agoto y agoto, y deliro y deliro, y comienzo a girar en torno a mí como el perseverante perro que no renuncia a morderse de una vez y por todas la cola; aunque he de decir también, que en más de una oportunidad he dado con mi cola y en francachela con ella termino acariciándola como en los viejos tiempos.

¡Así es, y no lo puedo evitar! Estoy siendo golpeado en el cuerpo injustamente por los aniversarios y de algún modo tendré que ponerle remedio. Es más, dentro de una semana, lo voy a vaticinar, los días del mes irán en aumento, y yo estaré, desde la noche anterior, esperando el amanecer para encender la lumbre y atiborrarme de recuerdos. Y alguna panceta también.

¿O QUÉ SERÁ…..?

2015-08-04T18:48:00.001+02:00

Hace varias semanas que no escribo en los blogs o en el mismo Facebook, y no es que el día y su amada la noche sean fugaces, o que las horas se hagan de rogar; esa no es la cuestión, el problema radica en mí. El cuerpo termina por agotarse a lo largo del día y cuando me vengo a dar cuenta, ha amanecido una vez más; y así, las semanas sospechosamente se van convirtiendo en meses. Y es cuando me prometo que no volverá a pasar, que tengo que publicar en la tela de araña o mis lectores se enfadarán con sobrada razón. Aunque no he dejado de escribir, lo sigo haciendo, continúo redondeando varios proyectos que más temprano que tarde leerán. A partir de aquí deseo confesarles una cosa, y puede que sea el motivo por el cual me he levantado hoy a las seis de la mañana y me he sentado a escribir. Desde anoche mismo lo he intentado hacer, pero como siempre, acabo durmiéndome sobre el sofá media hora después de cenar, y dichas historias se terminan visualizándose incongruentemente en el interior de mis ensoñaciones.

Ayer, minutos antes del anochecer, y por disposición posiblemente del destino, terminé escuchando a Mercedes Sosa, Gracias a la Vida, de Violeta Parra, fue solamente el comienzo de mi teletransportación, y sin saber el porqué, llegaron, como una pretenciosa ráfaga, Caetano Velloso, Chico Buarque de Hollanda, y Milton Nascimento (el orden no altera el producto), y me “abducieron”. Se sumaron en un cuarteto, y mis deteriorados músculos volvieron al pasado, haciéndome sentir que en una época había sido un desbocado equino que se alimentaba de versos y de múltiples melodías. Y en mi interior se produjo una auténtica revolución. Las pupilas se me dilataron, la mandíbula, lentamente, fue cayendo por su propio peso, y entre la parte superior e inferior de la misma, un mar de saliva desplazó mi lengua, y babeé, ¡no, como hubiese dicho en el referente pasado!, ¡BABIÉ!, como un senil poseído. Los sentidos quedaron en “Justo-modo”, que viene a ser algo así como afiliarse al limbo sin la autorización adecuada de la Santa Sede y del Colegio de Profesionales de la Parapsicología. Por unos segundos me perdí, ya no en los recuerdos, sino en la sinrazón. Viajé por historias no personales y advertí que en el interior de mis venas había algo más que sangre. Fue cuando comencé a sudar lágrimas. Y deseé, por encima de todo, sentarme a escribir.

Soy de esa variedad de seres, que ha ido perdiendo el cariño a medida que los intrincados caminos del señor se han hecho más espinosos, o lo que es lo mismo, un desabrio, un descafeinado, un indolente, un Homer, a fin de cuentas un Grim, como bien afirma mi esposa e hija; pero ciertas cosas me hacen ser mejor persona, y una de ellas es la música, y si esa música lleva precisamente estos nombres, para qué contar más queridos amigos.

Mi hija, que tiene nombre de canción, estuvo a mi lado escuchándolas, aunque pasada la hora terminó durmiéndose. --¡Papá, canta como Andrea Bocelli!-- Refiriéndose a Caetano Velloso. Y creo que lleva algo de razón. Más allá de las voces y de los estilos, hay un “sentir” común en estos Trasmisores de Sentimientos, y es que la pasión y la entrega no se heredan ni se estudia, se provoca desde las profundidades de nuestras entrañas. En realidad hacía mucho, demasiado tiempo, que no los escuchaba, y lo lamento; pero nunca es tarde si la dicha es buena, y ahora estoy aquí, frente al ordenador intentando “ordenar” mis ideas para que este desatino no vuelva a suceder.

En mi otra vida puede que haya sido un músico que terminó frustrándose al no contar con los suficientes sonidos que moldeasen mi espíritu, y no por falta de ellos; sino por escasez auditiva, aunque no me lamento, seguramente en la siguiente reencarnación contaré con las justas y necesarias melodías para saciar la sed. Lo importante es que la cadencia ha penetrado nuevamente en mis venas y no pienso desaprovecharla. Cuando no encuentre el camino hacia la creación, escucharé a María Bethania, o a su hermano Caetano, El caballero de fina estampa, y las remembranzas se harán presentes en el papel, y las ideas, fluirán multiplicadas como límpido manantial en año de abundancia. Gracias a cada uno de ellos, a todos, a los que están, y a los andan en busca del néctar del concilio.

¿MARINO DE MAR?

2015-06-28T07:21:00.002+02:00

Como una ballena sin rumbo me encuentro

en un mar de pocas posibilidades.

Creyéndome que estoy aquí o pensando que puedo flotar,

pero dejándome llevar por la más puta de las corrientes marinas.

En un entrañable océano, en una perdida cala

voy exhibiendo mis locuras

porque en verdad no espero invenciones en los meses venideros.

Varado está el viento, encallada la palabra

y en esa obligada quietud me alimento del errante plancton que va dejando

los difuminados delirios.

Hombres de mar y mujeres de ensueño no se echen a la mar

sin antes comprobar la salinidad de sus aguas.

"LOS AMANTES DEL 26"

2015-05-24T08:52:00.001+02:00

CAPÍTULO FINAL

-- 7 --

Un vez más los párpados cayeron por su propio peso, pero en estas circunstancias no fueron capaces de elevarse, y Magdalena se dejó llevar. Necesitaba descansar, dormir algunos minutos antes de arribar a su destino, al pueblo de su amado Federico. Sus brazos y sus piernas pesaban más de lo habitual, lo suficiente, y ella no tenía fuerzas para luchar con lo evidente.

__ ¡Mi amor, tengo demasiado sueño, si no te parece mal dormiré algo antes de llegar! ¿Cuando estemos cerca de tu pueblo me despiertas? –la voz de Magdalena se puede afirmar que es lo más parecido a un remanso de paz en un apacible día.

__ ¡Naturalmente que sí mi amor, antes de llegar te despertaré con un beso! –le dijo Federico acariciándole la mano.

__ ¡Gracias mi amor, te quiero tanto, pero tanto que sería…….! --las últimas palabras de Magdalena se perdieron mansamente en la calma del vagón.

__ ¡Descansa……! ¡Descansa……, yo permaneceré a tu lado y nada ni nadie……!

No terminó de escuchar la última frase. Antes se durmió. Magdalena entró en un profundo embeleso. Y al hacerlo, soñó. Tuvo un sueño, un hermoso y extraño sueño. La última carta que le escribió a su amado Federico para acordar y confirmar la primera cita de ambos en la ciudad, no había sido en realidad la última carta, al menos por parte de Magdalena, que un mes después de recibir la de su amado Federico corroborando la cita, le volvió a escribir dos más; pero la significativa fue la que le informaba que debían cambiar la fecha para el siguiente mes, para noviembre, porque su costurera se hallaba agobiada de trabajo y hasta finales de año no tendría listo el vestido rojo que le había encargado para la ocasión, y sin el vestido rojo no se presentaría a la cita, porque así lo habían acordado: ella de rojo, y él de dril blanco. El rojo es el color favorito de Magdalena, pero Domitila también es su favorita, su costurera. No estaba dispuesta a renunciar al uno ni a la otra. Se presentaría a la cita con su vestido rojo y confeccionado por su entrañable Domitila; pero eso sí, un mes más tarde de lo acordado. Después de ocho años esperando que importan unas semanas más, y se lo hizo saber Magdalena a Federico en su última carta rectificando la fecha. En vez del 21 de octubre, quedarían el 21 de noviembre. Sería el único cambio, lo demás continuaba idéntico; la hora, el lugar, y el resto de los detalles se mantenían en idéntico modo. ¡Es verdad que escribí esa carta……! Recordó Magdalena en su profundo letargo. ¡Escribí una segunda carta para cambiar la fecha y encontrarnos en noviembre en vez de octubre! ¿Cómo es posible que se me hubiese olvidado ese detalle tan importante? Una tras otras las ideas iban acudiendo a su cabeza como prodigiosa luz en noche cerrada. Escribió esa carta a su amado Federico, ciertamente lo hizo, estaba segura de ello, como que se llama Magdalena Frías y Montesino. Y de repente sus preocupaciones cesaron, el encuentro se llevaría a cabo el 21 de noviembre. Magdalena se agitaba entre sueño, pero de placer, al recordar este puntual detalle.

Para entonces ella fue la que dio el primer paso enviándole a Federico su propuesta de encontrarse ambos el 21 de octubre en la Habana. Si no recuerda mal, corría aproximadamente el mes de abril. A mediados de mayo, recibió confirmación por parte de su amado, aceptando el encuentro y cada uno de los detalles. Inmediatamente ella le envió en una hoja en blanco la huella de sus labios en intenso carmín; poco le faltaba al mes en curso para expirar. Le fue imposible a Federico controlarse, y le respondió con un poema de su inspiración. Esa carta, la del poema, la recibió Magdalena entrado el mes de junio. El poema representaba a una joven pareja en su primer encuentro; ella de rojo, y él impecablemente de blanco. Federico, en su poema, describía a unos cuerpos entrelazados entregados plenamente a las caricias bajo la sombra de un frondoso Algarrobo. Magdalena lloró al leerla. A partir de ese momento su vida se colmó de lucidos pensamientos. En su corazón no quedaba espacio para un regocijo más, se sentía desbordada de amor y de armoniosos instantes; pero en el mes de agosto, recibió una visita. Domitila, su costurera, le hizo saber que por mucho que corriese no tendría el vestido hasta noviembre, los compromisos eran ineludibles, y debía esperar como los demás clientes a que llegase su cita. Entonces el mundo se le vino abajo. El Algarrobo del poema de Federico, sus hojas, se abatieron de un soplo y el corazón de Magdalena se desbocó como nunca antes lo había hecho. ¿Qué voy hacer ahora por dios? Le preguntaba con insistencia a su cabeza nada más conocer la noticia. ¡Federico me espera con un vestido rojo y no puedo ir con uno diferente, lo estaría engañando! Repetía constantemente sin encontrar una solución.

Buscó, buscó, y no dejó de buscar la buena de Magdalena entre sus pensamientos sin hallar consuelo. Al término de la semana, una difusa imagen se fundió con las que siempre lleva dentro de su cabeza, las que en demasiadas ocasiones la han sacado de incontables apuros; había sido la imagen del árbol del Algarrobo, que súbitamente se apoderó de sus pensamientos. En lo más alto, en una de las ramas, Magdalena observó que aún se mantenía luchando contra el afanoso viento una solitaria hoja. ¡Le escribiré a Federico para cambiar la fecha del encuentro! Y eso fue todo. Magdalena escribió la carta que no recordaba, cambiando la fecha para el 21 de noviembre, y se la envió a su amado. ¡Ahora a esperar la respuesta! Respiró aliviada.

El tempestuoso verano amenazaba con sucumbir. Septiembre entró violentamente en la isla como de costumbre, con alocados vientos, y húmedos atardeceres que dejan la piel compacta y babeante como la de cualquier molusco que intentase atravesar la tapia del patio a las tres de la tarde; la mejor hora para beberse un generoso vaso de limonada. Agua, azúcar blanca, hielo triturado, hojas de hierbabuena, y por supuesto, limón, limón criollo; lo que en Europa se le llama lima, pero que no es otra cosa que puro y concentrado limón criollo. Se extiende un paño blanco sobre una mesa, y se le deja caer encima un buen trozo de piedra de hielo, de un tamaño suficiente que nos permita apresar las cuatro puntas de la tela hasta formar con el mismo un compacto envoltorio. Lo elevamos por encima de nuestros hombros, y con un movimiento decidido y firme, lo lanzamos en dirección a la mesa, que impacte en ella; naturalmente, sin soltar las puntas del paño, o el hielo terminaría en lugares insospechados. Mientras se percute una y otra vez sobre la mesa, es aconsejable, si se cuenta con ánimo suficiente, cantar o tararear algún pegadizo danzón para que las cristalinas y congeladas moléculas de hielo se expandan por el revés del tejido. A continuación se vierte en una jarra de cristal transparente agua helada sin sobrepasar el borde, cuatro dedos por debajo; azúcar al gusto, y cuantiosas e imperecederas hojas de hierbabuena maceradas con anterioridad. Por último se le incorpora el hielo triturado, zumo de limón criollo, el antes mencionado, y se agita con cierto candor con una cuchara de madera; si es posible. Y listo para beber. Con el vaso a rebosar en la mano Magdalena fue directo a la mecedora que había colocado intencionadamente en el traspatio; el mejor lugar de la casa para viajar en el recuerdo hasta terminar en una profunda cavilación. Bebió un largo sorbo, y consintió que su mirar se perdiese más allá de la tapia del patio, siguiendo la estela de humedad dejada por el persistente caracol que se empeña en andar y andar hasta ver agotado el camino. ¡Si la próxima semana que entra no recibo contestación por parte de Federico, me presentaré a la cita en la fecha acordada por los dos! Afirmó Magdalena y detuvo el movimiento del sillón.

En la semana entrante, y en la sucesiva, la carta de Federico no llegó, y a Magdalena le invadió una intensa pesadumbre, no sabía lo que podría estar pasando alrededor de su amado. Por aquellos años en la isla una carta no era más que un pequeño e indefenso objeto factible de extraviarse durante el extenso camino que tiene por recorrer; se pudiese contar con algún que otro retraso en la entrega, o en el peor de los casos, a su venerado Federico, el repentino cambio de planes le ha acarreado algún tipo de contratiempo. Viéndolo así, a Magdalena no le quedó otra alternativa que presentarse a la cita del 21 de octubre, porque si no lo hiciese, dejaría plantado a su amor; pero eso sí, asistirá vestida de rojo. Aguardó un par de días más, para estar completamente segura del paso que iba a dar, pero no llegaron noticias de su amado, y continuar esperando, pensó, no es lo más aconsejable; así que salió de su casa, y con paso firme se dirigió a la de su modista.

__ ¡Necesito mi vestido rojo antes del 21 de octubre, y es de vida o muerte! --le manifestó a la mujer nada más llegar.-- ¡Pagaré lo que haga falta, trabajaré para usted todo un año sin que me reembolse por ello, seré su esclava de por vida; pero se lo suplico Domitila……! --y Magdalena hincó rodillas al suelo.-- ¡Necesito ese vestido, y no me marcharé de esta casa hasta que el maldito vestido entre en mi cuerpo! --se deshizo en lágrimas.

__ ¡Eres una caja de sorpresa mi niña, veré lo que pueda hacer, pero no te prometo nada…….! –dijo Domitila

__ ¡Esa no es la respuesta que espero, deseo que me digas sí, o, sí! –afirmó Magdalena con resolución.

__ ¡Es que tengo mucho trabajo……!

__ ¡No, no, y no! ¡Lo necesito Domitila es importante! –Magdalena estaba agotada, pero no podía desfallecer-- ¿Te has enamorado alguna vez perdidamente de un hombre?

__ ¡…….! –Domitila no respondió, pero su respiración se entrecortó.

__ ¡Si ha sido, sí, Domitila, sabrás que desde ese momento, tu vida deja de ser la de siempre, y navegas sin rumbo ni control por desconocidos mares! ¡Tus pies dimiten de andar a ras de suelo y elevan vuelo, vuelan sin límite porque no le temen a nada ni a nadie y te crees inmortal, capaz de vencer al mayor de los obstáculos y a la más endemoniada de las vicisitudes presentes sobre la faz de la tierra! --milagrosamente Magdalena recuperó las fuerzas, y ahora es lo más parecido a un volcán en plena actividad-- ¡Soy una mujer enamorada, infinitamente enamorada, y estoy segura que con estas manos sería capaz de separar los mares o de cambiar el mismísimo curso de mi vida si fuese necesario! ¡Amo a Federico, y ese amor me ha hecho sencillamente coherente!

__ ¡Tendrás el vestido rojo a tiempo!

Problema zanjado, y no se dijeron mucho más, porque no era necesario, todo estaba expresado, y lo que no, penetró en profundidad en cada una de las arterias del espíritu de ambas mujeres.

Magdalena continuaba retorciéndose sin terminar de hallar en su cabeza acomodo para sus sueños. Los recuerdos trepidaban unos contra otros y no estaba segura de cuál de ellos era el que debía prevalecer. Se presentó en la ciudad, estaba segura de ello, con la duda de si su amado lo haría, pero el 21 de octubre del inolvidable 1926. Lo demás, comenzaba poco a poco a recordarlo. El reloj marcaba las doce meridiano, la cita fue acordada para las once, y su amado Federico no terminaba de llegar……………..

Evidentemente Federico recibió la carta de Magdalena proponiéndole cambiar la fecha para el 21 de noviembre, pero no respondió porque él asistiría de cualquier modo, aunque su amada no tuviese el vestido rojo a tiempo y no se presentase a la misma. El deseo que experimentaba por estar junto a Magdalena era infinitamente mayor a los kilómetros que tendría que recorrer si ella no acudía; a él le daba igual, viajaría nuevamente a la capital un mes después, pero nunca se sabe lo que el destino nos plantea. Fue lo que pensó Federico.

__ ¡Gracias, mil gracias señor doctor, estoy en deuda con usted, no sé cómo agradecerle…….! –le dijo la señora Martirio sosteniéndole por la muñeca.

__ ¡No tiene nada que agradecerme, yo simplemente pasaba por aquí porque iba al Parque Central…….! ¿Qué hora es?

Desesperadamente Federico buscó su reloj de bolsillo para comprobar la hora. Las once y veinte. Su reloj marcaba las once y veinte de la mañana. Él, que pretendía ser el primero en llegar a la cita, ahora lleva veinte minutos de retraso, y aún le falta por andar algo más de dos manzanas. Un error imperdonable. Ya no llegará a tiempo.

__ ¡Tengo que marcharme, estoy algo atrasado…….! –Federico fue en busca del saco, del sombrero, y de la flor.

__ ¡Espere doctor, no se marche, quédese un rato más con nosotros! –le suplicó la señora Martirio.

__ ¡No puedo hacer nada más por usted señora Martirio, tiene a su esposo, y seguramente en algún momento vendrán los servicios de la casa de socorro y se la llevaran al hospital!

__ ¡Se lo ruego doctor…….!

Federico no sabía muy bien qué hacer. Solamente era consciente que tenía que marcharse al instante.

__ ¡No soy médico, le he dicho una pequeña mentira para calmarla, debido a la situación en que se encontraba!

__ ¡Sabía que no era médico! –sentenció la señora Martirio.

__ ¡Mujer, deja que se marche, debe tener algún compromiso al que no puede faltar! –el señor Pedro intentó restarle importancia a la afirmación de su esposa-- ¡Pero una cita con este tiempo infernal es una locura señor Federico!

__ ¡Me tengo que marchar! –afirmó Federico.

__ ¿Sabe lo que es el destino? --le espetó Martirio.

__ ¡No, no sé lo que es ese……, destino! –contestó Federico con rotundidad.

__ ¡El destino termina por fijar los pasos, y manifiesta que debes quedarte un rato más con nosotros Federico! ¿Pedro, me has entendido…….?

__ ¡No, no, y no, están todos locos! –Federico se desesperaba cada vez más sin atinar la solución correcta.-- ¡Me espera mi novia en el Parque Central, a los pies de la estatua del poeta desde las once de la mañana y mira la hora que es……!

__ ¡Lo dicho, ponte el saco y el sombrero, y no olvides la flor, así la novia te identificará, y corre, corre todo lo que pueda en dirección al Parque Central, y le dices a la novia, que llegará algo más tarde! ¿Pero qué estás mirando ahí parado hombre de dios, no has escuchado? ¡Corre, que llegas tarde a la cita!

__ ¡Está bien mujer, lo he entendido!

Y Pedro tomó el saco de Federico, se colocó en la cabeza el sombrero de Panamá, y con sus generosos dedos abrazó la flor. Federico no sabía lo que estaba pasando, pero no refutó la decisión de Martirio, y alelado, vio como Pedro se alejaba corriendo por la avenida en dirección al Parque Central.

__ ¿No sé por qué no me marcho? --balbuceó Federico.

__ ¡Es muy fácil, por el destino, el destino ha querido que fuese así! --y las dolencias y los malestares regresaron al cuerpo de la agotada mujer.

Ese día señalado, el 21 de octubre, Federico, ya había arribado a la ciudad; llegó el día anterior. Se alojó en el primer hostal que encontró, a cuatro manzanas distante del Parque Central. Al siguiente día, y de camino a la cita, un huracanado viento lo desvió algunos metros de su propósito, y fue entonces cuando el travieso destino, se materializó en la figura de la señora Martirio, de su esposo Pedro, y de la pequeña, la hija de ambos. Ese destino u otro, el tiempo, el malintencionado ciclón, o el no contestar la carta de Magdalena que le proponía posponer la fecha de la cita, fueron los causantes de este inapelable cambio. Pedro se presentó en el Parque Central, con el saco, el sombrero, y lo que subsistía de la maltrecha flor después de lidiar con los tempestivos vientos. Le falto esto, una pisca de segundo para marcharse al no vislumbrar junto a la imagen del poeta a la novia de Federico. ¡Con este tiempo pocos salen a la calle! Se dijo, y al dar media vuelta para esquivar una polvareda que amenazaba con sepultarle el rostro, la plancha de metal desprendida del tejado de la pensión de Magdalena, planeó directamente hacia él, y le cercenó el cuello. Lo siguiente es lamentablemente sabido. Minutos después llegó Magdalena, y se marchó con la cabeza, pero la cabeza de un desconocido. El poeta, silencioso testigo de lo ocurrido permaneció mudo, impávido al presenciar las incoherencias del destino.

Magdalena soñó que alcanzaba su destino, y que el viaje, al menos para ella, concluía repentinamente. ¿Un viaje a ninguna parte o posiblemente un viaje sin retorno? Fue la sensación que experimentó Magdalena al desplazar el brazo y rozar un bulto. A su lado una presencia permanecía, pero las fuerzas no le llegaban para alentar los párpados y despejar los ojos de una vez.

__ ¡Has despertado! –confirmó una voz.

__ ¿Eres tu Federico? --preguntó Magdalena-- ¿Estás a mi lado mi amor?

__ ¡Sí, estoy aquí, y no te dejaré……!

__ ¡Tengo miedo, y mucho frío……! --un hilo de voz se escapó de la boca de Magdalena.

__ ¡Es demasiado tarde! --acotó la voz con serenidad.

__ ¿Hemos llegado mi amor? –insistió Magdalena.

__ ¡Sí, hemos llegado mi amor, estamos los dos juntos, en nuestro nido de amor, y te prometo que jamás me apartaré de ti! ¡Lo siento tanto……., y me odio, y lo odio, mierda de destino! --y el abatido Federico rompió a llorar.

__ “¡Solos los dos estuvimos, solos, con la compañía de dos pájaros que vimos meterse en la gruta umbría……!” Son los versos del poeta que cabalga en lo alto del Parque Central. --se escuchó un leve repiquetear de dientes.-- ¡Creo que dormiré un poco más……., pero quédate a mi lado Federico, por favor, no quiero permanecer ni un minuto sola, cuando despierte, nos casaremos, si tú quieres mi amor…….! --y enmudeció, Magdalena enmudeció ampliamente.

__ ¡Claro que quiero Magdalena, lo quiero, lo quiero, me casaré contigo…….!

__ ¡Señor Federico, venga, levántese de la cama, no puede continuar así, de un momento a otro llegarán los del servicio de socorro y la policía, es que con este ciclón la ciudad está patas arriba! --aseveró el señor Romualdo.

__ ¡No la dejaré sola, se lo he prometido…….! --clamaba Federico.

__ ¡No se puede hacer nada más, lo lamento profundamente, pero no hay vuelta de hoja, se ha desangrado completamente, está……., muerta! --no lo quiso decir, pero la última palabra se le escapó inconscientemente al señor Romualdo.

__ ¡No……., no, no, y mil veces no…….! --Federico, ensangrentado de pies a cabeza, se revolcaba en la cama junto al exánime cuerpo de Magdalena.

__ ¡No sea bruto hombre, está muerta! --en esta ocasión, la palabra fetiche, la pronunció intencionalmente el señor Romualdo-- ¡El tiempo que me demoré en ir a la cocina y partir la piedra de hielo, ocurrió la tragedia!

Y esto fue lo que irremediablemente aconteció. En esa diminuta porción de tiempo, comparado con lo que designan místicamente eternidad, el destino hizo de las suyas. El posadero Romualdo regresó de la cocina con la piedra de hielo que le requirió Magdalena. Llamó a la puerta, una, dos, tres, cuatro, la quinta fue la vencida, la señorita Magdalena no respondía, y Romualdo, que llevaba la mosca detrás de la oreja al ver acceder a la pensión a la señorita con un sospechoso bulto entre los brazos, no se lo pensó más y extrajo del bolsillo de su pantalón la llave maestra, y abrió la habitación. Al entrar quedó helado, y no precisamente por la frialdad de la piedra de hielo que acarreaba, ¡no!, sobre la cama, la señorita Magdalena, toda ella, mostraba un color púrpura; pero ese intenso tono no emanaba únicamente del vestido. El último de los alientos se escapaba a través de las muñecas de la mujer. En cada una de ellas se podía apreciar una anchurosa incisión. Una lánguida fuentecilla mostraba que minutos antes, de ella, brotó sangre; pero ahora, únicamente se desprende de ella lamentos y llantos que parecen no querer terminar jamás. Al costado de la señorita Magdalena, y sobre una manta, la ensangrentada cabeza de un hombre, un hombre, que después de la investigación de la policía, se supo que se llamaba sencillamente Pedro.

Pero lo que verdaderamente trascendió, lo que aún hoy, generación tras generación, ha continuado vivo, es el simbolismo de esa poderosa imagen que la descendencia de Romualdo aún cuenta en cualquier tertulia o reunión familiar: Sobre la cama una mujer desangrada, en el centro, una cabeza, al otro extremo, un destrozado hombre lamentándose el no haber contestado a una carta de amor.

LOS AMANTES DEL 26

2015-05-09T09:48:00.000+02:00

-- 6 --

__ ¡Nada ni nadie nos podrá separar! --musitó Magdalena.

__ ¡Nada ni nadie! --le respondió la voz. Esa voz que escuchaba cercana.

__ ¡Estos son los mejores momentos de mi vida, y no dejaré que se marchen! --asintió Magdalena con la mirada perdida.

A través del cristal las imágenes se van fusionando unas sobre otras sin consideración y sin pausa, porque es lo que tiene el instante, se presenta sin previo aviso, y sin previo aviso se esfuma, como si no hubiese existido con anterioridad. Magdalena no es consciente de ello cuando, y su mirar se diluye a través de la ventanilla, su única intención es encontrar al menos una respuesta que termine por apaciguar las turbaciones que la ahogan y no la dejan respirar; pero el hallar la respuesta adecuada no le será tan fácil.

__ ¿Estás ahí?

__ ¡Estoy aquí! –le respondió su voz, la voz que desde entonces le acompaña a donde quiera que va.

__ ¡Te amo Federico!

Tres únicas palabras pronunció Magdalena. Una complementaria, sin la mayor importancia, las restantes, fueron palabras fetiches: Amor, y Federico. Dichas palabras ratifican su estado, su verdadero estado, el de una mujer enamorada, completamente enamorada del hombre al que ha amado desde hace más de una década y que logró contemplarlo únicamente desmembrado; el cuerpo por un lado, y la cabeza, por otro. Esas palabras salieron de lo más profundo de su alma, porque Magdalena, es poseedora de una de esas almas que se distinguen por su generosidad. Y a la voz, que segundos antes se había pronunciado, no le fueron ajenas las palabras.

__ ¡Yo también te amo Magdalena! --respondió con sinceridad.

El paisaje se mostraba complaciente y a su vez, sublime. Una aplastante calma yacía en el ambiente como si el entorno cambiase al paso de cada segundo. Cada vez que Magdalena desplegaba sus párpados para pestañar, al abrirlos nuevamente, había dejado de ser el de antes, el paisaje ya no era el mismo. Lo que con anterioridad fue, en el instante siguiente no, se transformaba radicalmente; un completo desconocido para sus ojos. En una milimétrica fracción de tiempo dicho paisaje se hacía inconexo, radicalmente extraño de la manera en que se le contemplase, e inmediatamente, retornaba a la normalidad.

__ ¡Espero que te guste el lugar a donde vamos! –dijo la voz.

__ ¡Seguramente me gustará mi amor! –respondió Magdalena con una dulce mirada.

__ ¡Falta poco para llegar! ¡Puede parecer algo distante pero no es así! ¡Las cosas se hallan en el lugar oportuno! ¡Lo que está lejos no lo es tanto, y lo que atisbamos cerca, nos puede llevar toda una vida el poder alcanzarlo!

La voz, esa precisa y determinada voz, Magdalena la deseó escuchar desde siempre, y ahora se le presenta íntegramente, en esencia, mostrándose nítidamente y en total esplendor. ¿La voz de Federico? ¡Naturalmente, no puede ser otra más que ella, la de su amado Federico! Dicha voz viaja junto a ella en dirección a la felicidad que ambos andan buscando desde que se conocieron, desde el momento en que se confesaron su amor por cartas. Uno al lado del otro van rumbo a lo desconocido.

Federico tomó la iniciativa, deseaba enseñarle a Magdalena el lugar de donde procede, para que su amada comience a conocerlo en profundidad, como si fuesen una pareja corriente.

__ ¡Te amo! --pronunció la boca de Magdalena, pero le fue imposible mantener el control.

__ ¡Yo también mi amor!

Respondió Federico, y la suya, su boca, no quedó rezagada, al igual que la de Magdalena, ambas acabaron desplazándose hasta unirse en un intenso beso. Los amantes se disfrutaban mutuamente sin importarle la propia realidad que les rodeaba, ellos únicamente deseaban ser uno, fundirse para siempre en un indivisible cuerpo y dejar que el tiempo hiciese lo demás; porque así lo han deseado desde que el destino, o como asevera Magdalena, Dios, lo ha querido. Son conscientes de sus principios y de sus aspiraciones desde que tomaron la decisión por carta de unirse en casamiento hasta que la muerte los separe. ¿Hasta que la muerte los separe? Un concepto demasiado comprometedor para llevarlo a cabo si uno de los dos no llega a cumplir con su palabra, o lo que es lo mismo, si uno de los dos por algún motivo ajeno a su voluntad deja de consumar la promesa. ¿Qué pasaría en realidad si no lo hiciese? Que una de las partes quedaría en la estacada, sola y, abandonada ante el cruel futuro que le espera. ¿Es el caso de Magdalena? ¡No lo sabemos aún! ¿Pero ella es consciente del suyo? Por ahora se encuentra de viaje, y la acompaña, Federico, su inseparable Federico.

El amor. Amor……., así de redondo se expresa fonéticamente este concepto. Este elevado palabro es un sentimiento conformado por tradicionales elementos de la condición humana, arraigado en lo más profundo de la consciencia; pero si dos personas se unen con la intención de abrazarlo, lo establecido, lo manifiesto, deja de serlo para consolidarse en un acuerdo común, en una heroica energía. O lo que es lo mismo, en una nueva y poderosa dependencia que los trasladará hasta el mismísimo paraíso de los afectos, al lugar de donde no podrán salir jamás.

Magdalena nunca llegó a imaginarse que el besar sería algo así como un soplo de aire fresco en la cara después de una extensa cabalgata. Cerró los ojos, separó ligeramente los labios, y permaneció simplemente en el lugar; no tuvo que esperar demasiado, al instante, sintió el aliento de Federico junto a su rostro. La respiración del hombre se entrelazaba con los latidos de su corazón, una alucinante sensación si se tiene en cuenta. Poco le faltaba a Magdalena para terminar perdiendo la cabeza, ¡este hombre, es el mismísimo diablo!, pensó; pero aun así, estaba dispuesta a quedarse sin su extremidad superior. Qué se puede hacer, el amor llega, se posesiona, controla la razón, y bien poco queda para influir en las siguientes decisiones.

De la cabeza en estos menesteres más bien se puede contar poco, únicamente, que el amor está por encima de ella, y de las laceraciones corporales que se puedan sufrir, al menos debe ser la experiencia de Federico, es lo que piensa Magdalena. El amor en sí está por encima del bien y del mal, porque el propio amor es el porqué, la razón de experimentar la vida en todo su esplendor, y por supuesto al límite. No es nada sencillo viajar sin conocer el destino, y Magdalena y su cabeza, son consciente de ello. Van sin destino aparente, pero con la sensación de llegar tarde o temprano al vergel del amor.

El destino, y en consecuencia, el final del camino, pueden ser diametralmente opuestos. Dicho camino, y en concordancia la distancia, no llegan a ser convenientes a la equidad del amor. Nosotros estamos en un espacio inversamente proporcional a la distancia de nuestros cuerpos en referencia con la carne y las emociones; es decir, lo palpable es notorio, el amor no, pero el músculo, la carne, reaccionan al ser motivados de la manera en que se haga. Y Magdalena ha comenzado a saberlo, al igual que su amado Federico, a pesar de no ser más que una cabeza al límite de sus sentidos; pero amar en el sentido mayor de la palabra no es otra cosa que desgarrar la piel al máximo, hasta que los sentimientos y los deseos, se pronuncien en algún “sentido”. Amar no es más que soñar en presente, afirmaba Magdalena.

De la noche al día, del día a la noche, se puede decir que estamos en una significativa espera, en un espacio a temporal: en un “sí”, o en un “no”. En el centro de lo que pudiese ser y de lo que no lo ha sido, en definitiva, de la vida. Delante nuestro están los lugares, las sensaciones, las perspectivas; pero sobre todo, las decisiones, que nos conducirá si somos capaces de tomarlas, al destino imaginado.

La existencia, el amor del que hablamos, la distancia, la piel, la unión, la espera, y todo lo que anhelemos sumarle, se concentra en la mirada de la persona que no permanece a nuestro lado porque se ha marchado o porque el “destino” la ha situado en un plano diferente al nuestro. Debemos intentar sentirnos dispuestos, preparados, porque nunca se sabe lo que arribará con cada mañana.

Magdalena miró y su apreciado envoltorio continuaba en el lugar que lo había depositado, en su regazo; dentro se hallaba su amada cabeza. No estaba del todo segura lo que haría con la misma. Una cabeza puede llegar a ser complicada dependiendo del punto de vista en que se mire. Cabeza más, cabeza menos no tiene complicación mayor, pero rotundamente se enmaraña la cabeza cuando no porta un cuerpo. Una cabeza no puede marchar sin sentido por ahí. Magdalena, en su cabeza, en la de ella propia, tiene demasiadas ideas, y todas, amorosas, con respecto a la cabeza de su amado Federico, pero aún no sabe por cuál inclinarse. Poco falta para llegar al destino codiciado, antes, ella sabrá qué hacer, se lo ha esclarecido su cabeza.

Continuará………………………………………………….

LOBO-TOMÍA

2015-04-29T17:50:00.004+02:00

No sé muy bien qué hacer con lo poco

que me ha quedado intacto.

En estos precisos instantes no es mucho

pero al menos da para un consuelo.

El azar, algunos lúgubres caminos

y mis intensas pasiones

han terminado por agotar las reservas de estremecimientos.

Esas piadosas mentiras que me han acompañado

a lo ancho de mis embarazosos tropiezos.

Ahora me encuentro aquí

varado como un navío sin mar

como un amante sin verso que no halla la certera métrica

para adormecer los sentidos.

Y es cuando se me empañan las horas

porque el día se arrastra

para que no lo vea marchar

detrás de la luna.

De esa engreída que cada mes

derrama sobre mí su savia

y no me deja otra opción

que mirar al cielo y aullar.

AUSENCIA DE…….

2015-04-22T18:05:00.000+02:00

Se me ha fragmentado el alma

y supongo que esta vez no lograré componerla.

La tengo deshecha,

dinamitada de la peor manera en que se puede

dinamitar una exhausta alma.

Injustamente mi alma,

ha sido anegada de galimatías y desventuradas expresiones

sumergida en un nefasto laberinto.

Transformándola en un andrajo que se consume

en cualquier primaveral atardecer.

Desde ahora he dejado de portar un alma,

no la tengo, me he quedado sin ella,

y no sé muy bien qué voy hacer a partir de este instante

cuando me mire al espejo y no la divise.

No seré más que un atemporal ser.

Desde hace unos días mi alma,

pero también mi vida, mis esperanzas, y mi licuada sangre,

se han esfumado incomprensiblemente.

Y no seré yo el que remedie estos males,

porque tan sólo cuento, con un sólo gemido.

"LOS AMANTES DEL 26"

2015-04-05T10:15:00.003+02:00

--5--

Magdalena la besó, besó la cabeza de su amado Federico con una intensidad que podríamos aclamar como sobrenatural, como nunca antes ningún ser besó cabeza humana cercenada de su cuerpo. Los labios de ella se fundieron a los de él sin premura, conquistando cada paraje de su desértica geografía y de su ambarina piel. Y esos mismos labios, los de Magdalena, por mucho que permanecieron besando, no hicieron el menor esfuerzo por separarse, deseaban recuperar en un eterno segundo el dilatado tiempo en el que no estuvieron unidos. Las deshechas bocas, una de pasión y la otra por intervención del pecaminoso “destino”, superaron con creces a los besos dados en aquellos filmes americanos de los años veinte. Posiblemente una diferencia los distanciaba; el decorado de la película que estaba viviendo Magdalena y su amada cabeza, era cruelmente real.

El cabello de Magdalena flameaba intensamente sobre su cara sin dejar espacio a la imaginación. No podía continuar besando los labios de Federico, si continuaba, podría llegar a perder ella misma su propia cabeza. El escenario comenzaba a cambiar radicalmente. El cielo se nubló, y lo que con anterioridad era luz, fue invadido por un manto de oscuridad general. Entonces comprendió que había llegado el momento de salir corriendo del parque para refugiarse, si la tormenta se lo permitía, en la pensión; pero primero, debía ocultar su amada cabeza, porque llegar con una solitaria cabeza entre las manos no es de buen ver. Las hojas, las ramas de los árboles, objetos variados, o periódicos, planeaban sin control a todo lo largo del Parque Central, lo complicado consistía en atrapar al vuelo uno. Magdalena se puso a la tarea, y lo consiguió, una hoja central del Diario de la Marina pasaba veloz por su lado justo al tiempo en que alzaba su brazo izquierdo. Envolvió la cabeza, y partió rauda. Al llegar a la esquina recordó algo. El cuerpo de Federico. Sólo y abandonado permanecía a los pies del poeta. Magdalena lo miró, y no pudo evitar que de su pecho se escapase un prolongado suspiro. --¡No puedo hacer nada más mi amor, tengo que marcharme!-- Y lo hizo, tomó la calle y no volvió a mirar atrás.

Magdalena y su cabeza llegaron a la pensión, no sin sortear tropiezos y ventoleras, pero llegaron, sana, y salva; aunque el papel del periódico comenzaba a traslucirse debido a los líquidos que emanaban por la incisión. El casero la observó con incertidumbre.

__ ¿Qué hacía en la calle señorita Magdalena, estos no son tiempos de paseo?-- dijo el casero mirando el bulto que sostenía la mujer en las manos.

__ ¡He tenido que salir un momento para recoger……., un encargo……., a casa de una amiga! --y las manos de Magdalena se cruzaron al frente-- ¡Estoy algo cansada, si me lo permite voy a mi habitación a echarme un rato en la cama!

__ ¡Usted misma! --respondió el casero.

__ ¡Se me olvidaba señor Romualdo, me puedo quedar hasta que el ciclón cese!

__ ¡Naturalmente que sí mujer, como verá la pensión está casi vacía, con este tiempo solamente los locos salen a la calle! ¡Perdón, no quice decir que usted…….! --y los ojos del hombre no pudieron evitar escudriñar el envoltorio.

__ ¡Lo comprendo no tiene que justificarse! ¡Entonces me quedaré! --afirmó Magdalena con determinación-- Se me olvidaba señor Romualdo, ¿me puede subir algo de hielo por favor?

__ ¿Hielo con este tiempo? -- y su mirada regresó al bulto.

__ ¡Es que……., es que……., mis piernas necesitan relajarse, tengo......., tengo una rara enfermedad que no permite que mi sangre…….!

__ No tiene que darme más explicaciones señorita Magdalena, en unos minutos le subo……. ¿cuánto necesita, con un tercio de piedra se apaña?

__ ¡Si me sube la piedra entera mucho mejor señor Romualdo!

__ ¿La piedra entera?

__ ¡Es que mi sangre…….!

__ ¡Lo que diga la señorita, ahora se la subo!

__ ¡Muchas gracias señor Romualdo, gracias!

Y Magdalena y su cabeza se perdieron escaleras arriba. No encontró una mejor manera para justificar lo del hielo, pero algo debía hacer, y cuanto antes mejor. La cabeza comenzaba a gotear, y si no se daba prisa, mancharía el pasillo.

Al entrar y cerrar la puerta de su habitación, respiró tranquilamente. Ahora se hallaba protegida. Abrió la maleta de viaje y rebuscó en ella hasta encontrar lo que necesitaba, una manta de lana, la que siempre le acompaña en las noches frías. La extendió sobre la cama y encima colocó la cabeza después de retirar el periódico. Ella se echó a un lado, con los pies en dirección a la misma. En esta posición la podía observar detalladamente. En algunas ocasiones guardar la distancia es aconsejable, los pensamientos pueden fluir libremente hasta encontrar heterogéneos puntos de vista. Magdalena no dejó de mirarla, todo su ser se hallaba concentrado en la cabeza de su amado Federico. --¿Qué voy hacer ahora contigo?-- Y se sorprendió al escuchar su propia voz dentro de la serenidad de la habitación.

Ella y la cabeza, la cabeza y sus dudas, las dudas dentro de su cabeza, y su propia cabeza que está a punto de estallar en cualquier momento si no encuentra un aparente orden dentro de su abatido mundo. Perdió a su amado sin llegar a tenerlo, la inmediata realidad, las ilusiones; pero sobre todo, el futuro, un futuro pensado y diseñado para compartirlo junto a Federico. Si el ciclón arrasase de cuajo con la pensión, le estaría agradecido, porque su vida ha perdido interés, y lo único que ahora desea es reunirse con su amado. --¿Y si me quito la vida?-- Esta vez no le sorprendió su voz, porque el sonido brotó intencionadamente de su boca con toda la veracidad que fue capaz de permitirle su dañado corazón. --¡Puede que sea la solución el dejar de respirar! ¡Estaré junto a él por siempre!-- Y cerró los ojos. Necesitaba un momento de sosiego, de paz, de encuentro con ella misma; de absoluto silencio.

Se mueve. Se está moviendo. La extensa vía la conduce a su destino. Algunos rayos de sol se asoman por la ventanilla de cristal dejando una difuminada paleta de colores en el interior. El día amaneció con un olor específico, a tierra húmeda y a hierba licuada con un toque mentolado. Ese vaivén, el acostumbrado vaivén, agita el cuerpo de Magdalena, lo acuna armónicamente, y sus carnes, conscientes de ello, se entregan al pausado movimiento. Es una mujer feliz, posiblemente la más feliz entre todas las mujeres de estos lares.

__ ¡Al fin vamos a casa mi amor! --articularon sus labios.

__ ¡Al fin mi amor, solamente tú y yo! --respondió la voz.

Continuará………………………………………………….

"LOS AMANTES DEL 26"

2015-03-25T20:04:00.002+01:00

--4--

Un paso, dos, tres, cuatro……, el cuerpo de Federico se desplazaba sin rumbo fijo por el Parque Central. Su brazo, en un ángulo de noventa grado, aún mantenía dentro del puño el tallo de la flor; en cambio, la otra mano, escudriñó en uno de los bolsillos del traje, y maquinalmente extrajo lo que parecía una carta. La última carta recibida de su amada. Era lo que habían acordado, cada uno llevaría la suya para estar seguros. Una escena conmovedora. Un cuerpo que deambulaba sin su cabeza. Cinco, seis, siete……., continuaba dando pasos Federico. El viento se agitaba por momentos formando mangas de remolinos a los pies del pedestal de la estatua del poeta, como si el bardo le quisiese indicar que a su lado se hallaba la extraviada cabeza.

Cuando Magdalena se encontraba a mitad de camino entre las escaleras y las habitaciones del casero, su corazón recibió un pálpito, un vuelco que la elevó unos centímetros del suelo, haciéndole torcer considerablemente el cuello. --¡Federico, Federico, Federico…….!-- No dudó, algo le sucedía a su amor, estaba segura de ello, esa punzada en el corazón no debió ser en vano. --¡La ventana!-- Susurró Magdalena. Y cual ser desorientado y perturbado en lo más sensible de su alma, tomó las escaleras rumbo a su habitación. Al llegar, la luz penetraba nuevamente por la misma. La plancha de metal que se había desprendido momentos antes de alguna parte del viejo edificio, ya no se encontraba en el cerco de la ventana, y por lo tanto, nada impedía la visión, se podía mirar hacia el exterior. Y fue lo que hizo Magdalena, mirar, mirar en dirección al Parque Central, mirar y vio. Vio un desorientado cuerpo sin su cabeza llevando en la mano lo que antaño había sido una flor. Un cuerpo que vestía de dril blanco. --¡Es Federico, mí Federico!-- Sus ojos se humedecieron en un instante, y en el mismo, tomó las escaleras una vez más, pero ahora en dirección a la calle, debía llegar cuanto antes al parque. No era el momento de atar cabos en referencia a lo que estaba ocurriendo a su alrededor, pero algo en su interior le decía que no podía mantenerse ajena al desastre. El ciclón, el malintencionado ciclón, con su poder absoluto, cambió sus planes.

La calle no era la misma. Todo se hallaba patas arriba. El fuerte viento continuaba arremolinando el polvo y lo que encontraba en su camino. Los pocos transeúntes que sobrevivían al caos intentaban como mejor podían mantener su cuerpo en equilibrio para que la ráfaga de poniente no los arrastrase cual volátiles hojas de un lado hacia otro. Magdalena atravesó la avenida como mejor pudo. La mayoría de los árboles habían sido arrancados de cuajo. Ya en el parque, se sintió más calmada, al menos en apariencia.

El ciclón azotó con ganas durante la madrugada, amaneciendo dio una tregua, para reanudar su belicosidad aproximadamente una hora antes de la cita de los amantes.

Lo que Magdalena había contemplado desde su habitación, en nada se podía comparar con lo que ahora presenciaban sus ojos. Un parque completamente diferente. Lo poco que se conservaba en pie era la estatua del poeta, porque el cuerpo descabezado de Federico, yacía inerte encima de unos ramales. Magdalena ni siquiera se cuestionó el llegar a dudar o no al acercarse lentamente a su amado. En una de las manos el hombre sostenía aún el tallo de la maltratada flor, en la otra, sus dedos se mantenían aferrados a la comprometida misiva. Federico no se desprendió de la flor ni de la carta a pesar de no llevar cabeza, como si le fuese la vida en ello. A Magdalena le entró un irresistible deseo de llorar y de maldecir al mundo por lo que le había sucedido a su Federico. Para entonces el traje de dril blanco ya no era el de ante, ahora mostraba una tonalidad púrpura, al igual que su vestido. Una macabra elección el haber elegido un vestido rojo. Por algún desconocido impulso se le ocurrió cuestionarse Magdalena. Habrá sido una coincidencia del destino o desde mucho antes, desde siempre, el amor que se profesaban ya estaba condenado irremediablemente, y el haber elegido ella un vestido rojo con tantos meses de antelación le estaba advirtiendo de que el encuentro no debía producirse; pero cuando se ama con devoción y entrega --aunque sus manos y su mirar no se hallan tocado jamás-- como lo han hecho estos amantes durante tantos años, las señales del destino pasan de largo como un tren sin riendas ni estación. Magdalena hincó las rodillas en el suelo y se fundió en un profundo abrazo con su Federico. Terminó llorando, lloró como nunca antes lo había hecho, y el flujo constante de lamentos daba a entender que por ahora, la lagrimal cascada continuaría con su acometido, el de disolverse entre los cuerpos de los amantes. Sólo entonces Magdalena comprendió que Federico ya no era el mismo, en parte ya no permanecía, se marchó sin llegar a comunicarse personalmente con ella. Los pensamientos de la aturdida mujer permanecían desencajados, y no estaba segura de cuál sería el siguiente paso que debía dar.

El viento se hacía firme e intenso por intervalos, arremolinándose cada vez más sobre la ciudad. El mayor de los elementos u objetos parecía en sus manos una sutil pluma de ave, elevándolo por los aires y desapareciéndolo como en una exhalación. ¡La carta! En su extraviada cabeza Magdalena recordó la carta, la que llevarían por si las dudas llegaban a ser pesadas. Federico continuaba aferrado a la suya, la de ella se mantenía oculta dentro del escote del vestido. --¡No está bien dejarla en sus manos, terminará perdiéndose!-- Se cuestionó Magdalena, y venciendo sus temores, tomó su mano. Poco a poco fue apartando cada uno de los dedos de Federico que se asían firmemente al papel. Cuando iba a izar al último de ellos, una corriente helada brotó de entre el pecho de los amantes y Magdalena fue lanzada de golpe a los pies de su amado. La carta se elevó al cielo, y el cuerpo de Federico que permanecía boca arriba, sin la menor condescendencia fue volteado y despedido unos metros más adelante, haciendo que el tallo de la flor escapase igualmente de su otra mano. Magdalena desde su desfavorecida posición intentó seguir la trayectoria del papel, pero le fue imposible, terminó perdiéndose entre la polvareda y la nubosidad. La mujer miró a su alrededor, y no vio a nadie que la pudiese ayudar.

Antes de que comenzase la última de las ráfagas de viento los pocos y maltrechos transeúntes que se movían por el parque huyeron despavoridos, como mejor le permitieron sus apagadas piernas. El desconcierto era de tal magnitud que los servicios de socorro, el cuerpo de bomberos, o la mismísima policía urbana, no hicieron acto de presencia por hallarse seguramente ocupados en otros menesteres de mayor relevancia. Magdalena se encontraba desamparada ante una situación que se le desbordaba por donde quiera que la mirase. Ella, el cuerpo de su amado sin cabeza, y el convulso ciclón que presumía de indivisible autoridad, eran desde ahora, taciturnos compañeros en una causa posiblemente perdida. El parque daba la sensación que se esfumaría de un momento a otro, llevándose tras de sí hasta el último elemento que habitaba en el mismo. Todo aquello era una locura sin sentido. ¿Qué podía hacer ante esta desbordada situación una mujer sola? No lo sabía, y lo más alarmante, no llegaba a reunir las fuerzas necesarias para salir corriendo de la encrucijada en la que estaba metida. Sus órganos y su razón, se habían bloqueado definitivamente. Magdalena se hallaba en un callejón sin salida.

Por el extremo oeste, de lo que aún permanecía del Parque Central, penetró una enloquecida corriente en espiral, y a medida que avanzaba fue tomando potencia, dimensión, y malignidad. En diagonal la espira franqueó el parque hasta instalarse en su mismo centro, alrededor de la estatua del poeta. La acorraló. La rodeó como si quisiese succionarla. --¡No podrá mantenerse en pie!-- Se dijo Magdalena que no apartó ni por un instante la vista del remolino. La figura del marmoleño poeta continuaba firme, sus pies se mantenía aferrados a la base, negándose a doblegarse ante la advertencia de la madre naturaleza. La estatua resistió una vez más, y lo hizo con la mayor dignidad, pero la cabeza de Federico, que aún continuaba sobre el pedestal, se puso en marcha; rodó, rodó y rodó hasta caer al suelo. Magdalena siguió con la mirada la trayectoria de la cabeza, no lo pudo evitar. Comprendió que este era el momento, y no otro, que si no lo hacía ahora, no llegaría a ver la imagen real de su amado, la que tanto soñó y deseó durante estos largos años; porque esta, y no otra, es la oportunidad de su vida, de mirarlo directamente a la cara. Titubeó por unos segundos. El viento azotaba sus cabellos, y sus pensamientos, agotados en extremo, no encontraban salida al exterior. Dudó, ella dudó. Dudó si debía continuar junto al cuerpo de Federico, o perseguir la cabeza que circulaba sin control por el parque.

Años más tarde Magdalena comprendió que la decisión tomada fue la más sensata, aunque en ese instante pareciese todo lo contrario. Cuando acaecieron dichos hechos, ella no se sintió segura de los mismos, una incógnita demasiada pesada de llevar para un tiempo deleznable y para una apabullante soledad. Aun así, ý sin saberlo, había tomado la decisión de su vida. A la que correspondía aferrarse, y no a otra. Magdalena se incorporó lo mejor que pudo, dejando el maltrecho cuerpo de Federico disperso, olvidado en el espacio, y corrió en busca de la cabeza. Como un cuerpo es demasiado llamativo y pesado para ser trasladado sin levantar sospecha, se le ocurrió, que lo más inteligente y ligero sería acarrear con la cabeza; porque con este ciclón seguramente le esperaba un agotador viaje de regreso a su provincia. --¿Es posible que piense en una locura de tal magnitud?-- Se preguntó Magdalena súbitamente con la intención de encontrar una respuesta, pero desafortunadamente no la halló, sus pensamientos e intenciones naufragaban en un mar de incertidumbres; en cambio, sin que ella misma lo esperase, sus manos se apoderaron de la ennegrecida cabeza. La contemplo un largo instante, después la besó, como se lo había imaginado si las cosas hubiesen sido de la manera acordada. ¡Federico, qué nos ha pasado por dios! ¡Te prometo que jamás te dejaré amor mío!

Continuará………………………………………………….

"LOS AMANTES DEL 26"

2015-03-01T09:01:00.000+01:00

--3--

Pero a pesar de las dudas y de las incertidumbres, Magdalena decidió continuar frente a la ventana, porque en lo más profundo de su alma algo le decía que en cualquier momento vería surgir por cualquiera de las esquinas del parque a su amado, y cuando ese instante llegase, no pestañearía, porque el sólo hecho de hacerlo, la despojaría de incontables segundos que bien podría utilizar en el trayecto hacia sus brazos. Se lanzaría escaleras abajo, cruzaría la avenida en menos de lo que se puede sostener un suspiro y, llegaría junto a él, con la respiración entrecortada pero con el corazón radiante. Tomando aliento lo miraría fijamente, y sin esperar respuesta de su parte, se lanzaría al cuello como una hambrienta felina que desde una perpetuidad acecha tras el cristal. Eso haría, porque su espíritu, pero sobre todo, sus carnes, no están dispuestas a continuar esperando.

__ ¡Un poco más……., así, eso es señor Pedro, lo hemos logrado! --dijo Federico tomando aliento.

__ ¡Me duele mucho, es un dolor insoportable…….! --gemía la señora Martirio.

__ ¡Calma mujer, calma, lo más importante es que estás viva, viva…….! --Pedro la abrazaba y la besaba con una intensidad sobrecogedora.

__ ¡Mamá…….! --la pequeña dio un salto de alegría al ver a su madre liberada.

__ ¡Gracias, mil gracias señor doctor, estoy en deuda con usted, no sé cómo agradecerle…….! –le dijo la señora Martirio sosteniéndole por la muñeca.

__ ¡No tiene nada que agradecerme, yo simplemente pasaba por aquí porque iba al Parque Central…….! ¿Qué hora es?

__ ¡Tengo que marcharme, estoy algo atrasado…….! –Federico fue en busca del saco, del sombrero, y de la flor.

__ ¡Espere doctor, no se marche, quédese un rato más con nosotros! –le suplicó la señora Martirio.

__ ¡No puedo hacer nada más por usted señora Martirio, tiene a su esposo, y seguramente en algún momento vendrán los servicios de la casa de socorro y se la llevaran al hospital!

__ ¡Se lo ruego doctor…….!

Federico no sabía muy bien qué hacer. Solamente sabía que tenía que marcharse al instante.

__ ¡No soy médico, le he dicho una pequeña mentira para calmarla, debido a la situación en que se encontraba!

__ ¡Sabía que no era médico! –sentenció la señora Martirio.

__ ¡Me tengo que marchar! –afirmó Federico.

__ ¿Sabe lo que es el destino?

La pregunta de la señora Martirio fue como un viento huracanado en el rostro de nuestro enamorado. Penetró por sus oídos con una alarmante facilidad y viajó por su interior hasta llegar al universo arterial; una vez allí, se acentuó, se multiplicó, y condensó su potencial. Federico tuvo presente el destino durante todo el viaje a la capital. Antes y durante lo tuvo presente, y ahora, se lo han vuelto a recordar. No sabe por qué, pero pensó en el destino cuando se puso en marcha para reunirse con su amada.

__ ¿No comprendo de qué me habla señora Martirio, no la comprendo? ¡Yo tenía una cita…….!

__ ¡Usted tenía una cita con su destino! --y con la vos entrecortada lo invitó a que se acercase a su regazo-- ¡O mucho mejor, tiene usted una cita con su destino! –y sin que Federico se lo esperase, lo tomó fuertemente por la muñeca-- ¡Y llegará a tiempo a la cita con su destino si no me escucha y se marcha ahora; pero no lo olvide, el destino es impredecible, y no siempre actúa de la manera que deseamos que lo haga!

__ ¿Qué está pasando mujer? ¡Seguramente debes tener fiebre! ¡Deja a este pobre hombre en paz, ya ha hecho demasiado por nosotros y se tiene que marchar!

Pedro no era capaz de reconocer a su mujer, en estos instantes no era la misma persona que había dejado el día anterior con su hija antes de partir para el trabajo; no, no lo era. Indudablemente el ciclón había causado una transformación en ella. A pesar del mal tiempo no tuvo otra opción que presentarse en su trabajo, y debido al temporal, se mantuvo toda la noche en él; por esta razón Martirio y la pequeña salieron a la calle, para buscarlo, pensando que algo malo le había sucedido por el camino al padre y marido. En cambio Martirio fue la que tuvo el contratiempo. El destino se manifestó, para bien o para mal.

__ ¡Solamente le pido que se quede un rato con nosotros nada más, unos minutos, después se podrá marchar a donde usted quiera! –Martirio continuaba en sus treces.

__ ¡Pero si yo no puedo hacer nada más por…….!

__ ¡Si no es por mí, es por usted, debe retener el tiempo para que no se encuentre con su destino, nada más que eso señor Federico! –las palabras de la mujer eran concisas a pesar de su maltrecho cuerpo.

__ ¡Señora Martirio, está usted agotando mi paciencia! --y nuevamente fue en busca de su reloj de bolsillo. Marcaba las once y treinta. Llevaba media hora de retazo-- ¡Que tengan un mejor día y espero se recupere lo antes posible señora Martirio! ¡Ha sido un placer señor Pedro, hasta pronto!

Y sin esperar un minuto más liberó su brazo del puño de la señora Martirio y echó a correr.

__ ¡Señor Federico dos segundos, dos segundos nada más es lo que le pido por favor……., deténgase un momento, espere, se lo digo por…….! --la señora Martirio vociferaba como una desquiciada, pero Federico había dejado de escucharla.

Como un experimentado velocista tomó la esquina y se perdió calle abajo rumbo a su destino. Corrió, corrió, y no dejó de correr, y en cada zancada un pétalo de la flor que llevaba en la mano se desprendía al vacío. El viento comenzaba a encresparse, lo notó Federico en la cara, y en su sombrero, que sin detenerse, lo embutió aún más en su cabeza para que no saliese volando por los aires. Se propuso no mirar el reloj hasta encontrarse en el parque. Sabía que la distancia que le quedaba no era excesiva, pero llevaba más de media hora de retraso. Desde que llegó a la capital al menos cuatro veces había hecho el recorrido desde el hospedaje hasta el Parque Central, y viceversa, no estaba dispuesto a que la cita fracasase por nada de este o cualquiera de los palpables o no palpables mundos; pero como es sabido, las cosas se torcieron, y ahora, el temor de Federico radicaba en que su amada Magdalena se marchase del parque al no verlo llegar.

Se afirma que son así, y no de otro posible talante. Son imprevisibles. Los malditos ciclones son imprevisibles. Por estos años calcular el alcance y la virulencia de una tempestad de esta magnitud era completamente imposible. Llegan, y arrasan con todo lo que se interponga en su camino, sin piedad y, sin previo aviso. El todopoderoso huracán no posee sentimientos, y debido a su incapacidad para amar, no escucha consejos de alados querubines.

De repente se produjo un silencio atronador. Los pocos pájaros que navegaban por las alturas se desvanecieron sorpresivamente, sencillamente desaparecieron de los tejados y del horizonte. El día se enturbió. Una negritud comenzó a dominar el cielo azul. La mañana dejó de ser la misma. Federico continuaba corriendo y su entrecortado aliento le suplicaba que terminase de llegar de una vez; pero a estas alturas poco le quedaba por hacer. Su corazón y sus fatigados pies percibieron un final desastroso, ambos se hallaban infinitamente extenuados, y no estaban seguros de poder continuar los siguientes metros a esta intensidad y ritmo. En el interior del bolsillo de su pantalón su reloj se agitaba, se estremecía de continuo; por primera vez en su apacible vida, Federico sintió el tiempo palpitando a la par que los nervios de su pierna, y no necesitó mirarlo para confirmar la hora exacta. Eran las once y cuarenta y cinco de la mañana de un adverso día. Los diminutos segundos, los constantes minutos, danzaban desesperadamente por liberarse de su opresión. El color que estaban tomando las cosas no le pareció el más apropiado al abatido Federico. Sudaba, sudaba como un desquiciado, sudaba y estaba cerca del perfecto desvanecimiento; pero no por eso disminuyó su intensidad en la carrera, al contrario, intentó redoblarla, porque sabía que su destino era inminente, poco le faltaba para llegar. Cincuenta metros, cuarenta, treinta, veinte, diez. --¡Allí está…….!--Y no llegó a completar la frase. Allí estaba, revuelto y desordenado, el imponente Parque Central, con la estatua del poeta en su centro.

Magdalena comprobó la hora por enésima ocasión. Las doce de la mañana de un señalado día sin su amado a la vista. --¡No vendrá, y es natural, con este maldito ciclón seguramente no debió de salir de su pueblo!-- Y un ráfaga de viento golpeó el cristal de su ventana. --¡Te has interpuesto entre nosotros perverso temporal, pero por mucho que insistas no podrás separarme de mi Federico, si no es hoy, seguramente lo veré mañana! ¡Así será!-- Lo afirmó mirando al cielo. Resignada suspiró profundamente. No se hallaba decepcionada por la no presencia de Federico, porque podría jurar con la mano en el corazón, que la culpa no la tendría él al no presentarse, la culpa es bien sabida a quién pertenece. Bajó la mirada y se concentró en el crucifijo que llevaba colgando de su pecho. Lo besó, y murmuró una de las tantas plegarias que conoce de memoria. Magdalena se sintió impotente al no poder hacer nada al respecto. Qué podía hacer ante la voluntad de Dios. Una sola cosa. Pensó que lo más apropiado y lógico sería quedarse en la pensión uno o dos días más si fuesen necesarios, hasta ver pasar el ciclón, porque pudiese ser que para entonces Federico apareciese. Un golpe seco se escuchó. --¿Qué está pasando?-- Magdalena se aferró con devoción al crucifijo. --¿Será una señal?-- Pensó saliendo de su ensimismamiento. La habitación quedó en penumbras. Magdalena levantó la mirada y la fijó nuevamente en la ventana, desde el exterior, una especie de lámina de metal se había incrustado en la misma, impidiendo que la luz entrase. El techo se está desprendiendo. El techo terminará planeando si no se hace algo. Se dijo, y salió corriendo de la habitación en busca del casero, para informarle que la pensión se la estaba llevando el maligno ciclón.

Llegó planeando. El fuerte viento lo desplazó a su antojo cual cometa de papel en medio de un torbellino. De repente se elevaba, y de repente también descendía a la mayor velocidad que le permitía su aerodinámica composición para continuar, sin detenerse a penas, con su desenfrenado recorrido. La plancha de metal cual hoja al viento se desprendió de la ventana, y en picada irrumpió en el Parque Central. Federico hacia su entrada por el lado oeste, corriendo, y con la flor en la mano. Un solitario pétalo quedaba. Se dijo que se la entregaría a Magdalena aunque no quedase rastro de la misma, aunque fuese un desolado tallo. --¡El poeta!-- A unos escasos metros se hallaba la estatua de José Martí, el poeta. Federico se detuvo, había llegado a su cita. Miró a su alrededor en busca de Magdalena. No estaba. Con impaciencia buscó su reloj. --¿Las once? ¡No puede ser!-- Las once, el reloj de Federico marcaba las once en punto. Se ha roto de tanto movimiento, pensó, y suponiendo que al estar el Parque Central, como bien dice su nombre, en el centro, debía de existir algún edificio gubernamental o por el estilo que tuviese un gran reloj en lo alto. Levantó la mirada. Un torbellino se arremolinó. El implacable viento le arrebató sin avisar su querido sombrero de Panamá y lo puso a volar. El reflejo inmediato de Federico fue llevarse la mano a la cabeza para evitar la partida del mismo, pero no llegó a tiempo. Una astuta corriente convergió a sus pies. El último pétalo fue desprendido violentamente de lo que antaño había sido una flor, y junto al sombrero, se esfumó en la distancia del parque. La plancha de metal irrumpió planeando y sin avisar. ¡Se presentó despiadadamente sobre el cuello del amante y…….! Cual gigantesca cuchilla de afeitar el metal cercenó el cuello de Federico. Él palpaba, palpaba y no dejaba de palpar, pero no la encontraba, su cabeza había desaparecido. Se elevó y se elevó, la cabeza se elevó hasta caer en el regazo del poeta. Federico, de pie, se quedó sin saber lo que debía hacer a continuación.

Continuará…………………………..

LOS AMANTES DEL 26

2015-02-22T09:35:00.001+01:00

--2--

Era la primera vez que Magdalena hacía un viaje a la capital, o para ser más preciso, era la primera vez en casi todo para la joven Magdalena. El primer encuentro amoroso, la primera partida lejos del hogar. También sería su primera noche en una habitación desconocida, en una cama desconocida, en una ciudad desconocida. Se encontraría con nuevas calles, con olores diferentes, con vientos nada apacibles o más bien vientos no esperados, y como no, con el soñado Parque Central, donde al final hallaría a su Federico. --¿El Parque Central?-- Y una fulminante idea le cruzó por la mente. Como desde la habitación del hostal en la que se hospedaba distinguía con nitidez cada uno de los ángulos de dicho parque, se quedaría preparada, lista y dispuesta ante la ventana hasta ver surgir a su amor por cualquiera de sus esquinas. De cualquier manera tenía el tiempo suficiente para cuando vislumbrase a Federico lanzarse directamente a la puerta de la habitación y cual relámpago llegar a las escaleras y bajar de dos en dos los escalones y llegar posiblemente antes que él a los pies del pedestal del poeta. Fue lo que pensó sin tomar aliento. Aunque Magdalena no desconocía la fisonomía de Federico porque ambos se habían enviado una foto dentro de una carta, era consciente que no hay nada más verídico y colorido que la propia realidad para confirmar los hechos, y continuó empolvándose la cara sin hacer ningún otro cuestionamiento al respecto.

El viento continuaba atronando con su sinfonía difusa. La ciudad era un desconcierto. Cientos de personas corrían en busca de refugio, otras, como hormigas locas, cambiaban el rumbo a cada instante y se perdían, las pobres, en su propia incoherencia. Esto lo veía Federico desde la ventana de su habitación, y su nerviosismo se agudizaba. --¡A la mierda el maldito tiempo!-- Resoplaba con insuficiente paciencia. No deseaba pensar, pero tampoco esperar, deseaba acortar cualquier distancia y salir en busca de Magdalena porque su amor se hallaba por encima de males mayores. Salir a la calle aunque el tornado arrasase íntegramente con él. Fue entonces que por su atormentada cabeza atravesó una idea. Aunque aún faltaba algo más de una hora para la cita, no podía continuar esperando como si nada estuviese pasando; el mundo tal parecía que poco le faltaba para finalizar bruscamente. --¿Y si de repente también Magdalena aparece en el parque antes de tiempo? ¡Entonces de repente puede suceder lo peor! ¡No, no, no, malditos pensamientos!-- Terminó de vestirse, tomó la flor blanca que había comprado la noche anterior, sacó de la maleta la última de las cartas recibida de su amada, se puso el sombrero de Panamá, y partió en dirección a la calle para comerse el mundo si fuese necesario.

Al llegar a la acera una aplastante quietud dominaba la realidad. Si no fuese por los visibles estragos de la madrugada anterior, se pensaría que la ciudad aún dormitaba. Federico miró a su alrededor en busca de un espacio o semblante conocido, pero no lo halló, y es comprensible, porque en la capital el menor de los detalles se hace magnánimo y las personas se pueden llegar a contar por centenares si uno se lo propone; aun así continuó calle abajo en busca de su destino. La mayoría de los transeúntes deambulaban desorientados y sin sentido. Un panorama realmente deprimente, pero las imágenes que asomaban a su imaginación eran completamente diferentes, veía una mañana resplandeciente, llena de sorpresa, y en compañía de su amada. Dentro de su cabeza no quedaba espacio para nada más. En la mano una flor, en el pecho un pálpito, y en los labios, una melodía alentadora que iba entonando mientras caminaba.

Las hojas de los árboles se arremolinaban en el cristal de la ventana de Magdalena. Ella desde su posición apreciaba la situación con matices menos esperanzadores que él: desolación, caos, inseguridad. La misma realidad que la de Federico, pero interpretada con los pies encima de la tierra. --¡Es una locura, el día no da para más! ¡Precisamente ahora este maldito ciclón!-- Murmuraba Magdalena con la mirada fija en la estatua del poeta que desde su estratégica perspectiva la contemplaba de perfil. El poeta José Martí, y sin pretenderlo, afloraron unos sencillos versos a su memoria: “Todo es hermoso y constante, todo es música y razón. Y todo, como el diamante, antes que luz es carbón”. Y como si lo hubiese reclamado el mismísimo Dios, en su cabeza se hizo la luz. --¡Es un hermoso día!-- Fue hasta la mesita, tomó su pañuelo, y haciendo círculo con el mismo sobre el cristal de la ventana, iluminó en un instante la mañana. --¡Ahora se ve de otra manera!-- Se dijo.

Federico caminaba con pasos redoblados, intentando no mirar a su alrededor, pero le fue imposible. A unos cincuenta metros de él una niña forcejeaba por liberar a una mujer que permanecía con medio cuerpo debajo de unos escombros. La pequeña pedía a gritos socorro, que salvasen a su madre, pero el desconcierto era de tal magnitud que cada persona tenía suficiente con sus propios problemas. Transitaban de un lado a otro sin llegar a detenerse, y la mayoría suplicaba, como la pequeña, que alguien los ayudase. Federico, sin detenerse, miró su reloj, exclamó algo entre dientes y continuó su camino rebasando los escombros, pero un metro más adelante se detuvo, giró, y se lanzó directamente a la niña. Se despojó del saco y del jipijapa, los colocó sobre una piedra, y colocó encima la flor.

__ ¡No llores por favor, sacaremos a tu madre, te lo prometo! --le dijo Federico a la pequeña remangándose la camisa y apartando las primeras piedras que tenía la señora sobre sus caderas-- ¿Cómo se encuentra señora?-- le preguntó.

La mujer buscó su mirada, en su semblante no había expresión, pero aun así intentó una sonrisa.

__ ¡Gracias caballero por lo que está haciendo, que Dios se lo pague con mucha salud y amor, pero no se preocupe por mí, déjeme donde estoy, pero sí le suplico que se lleve a mi pequeña bien lejos de aquí! ¡Llévesela buen hombre, llévesela! --y con la mano que tenía liberada señaló a su hija.

__ ¿Cuál es su nombre señora? --le preguntó Federico apartando los escombros.

__ ¡Me llamo Martirio, pero qué importa mi nombre caballero, lo que quiero…..!

__ ¡Señora Martirio, la sacaré de aquí, no la dejaré sola hasta verla liberada! ¡Si tiene algo de paciencia, le suplico que se calme, soy médico, y, le juro por su Dios, que estará nuevamente con su pequeña!

__ ¿Es usted médico caballero? –y esa sencilla palabra, médico, hizo que le regresase el alma al cuerpo.

__ ¡Sí, lo soy señora Martirio……., lo soy, cuando la saque, le doy mi palabra que se irá con su hija……., seguramente tendrá algunas fracturas en las piernas y no le quedará más remedio que visitar el hospital……., pero nada más, ya lo verá usted!

__ ¿Y cuál es su nombre doctor? –preguntó Martirio.

__ ¡Me llamo Federico, Juan Federico Hernández, para servirla a usted señora!

__ ¡Ya lo veo caballero, y no tengo palabras para agradecerle lo que está haciendo por nosotras…….!

La pequeña se sumó a la labor, aunque bien poco podía hacer porque los escombros eran desproporcionados, pero ella con sus manitas apartaba la tierra para intentar descubrir a su madre. Federico lanzaba los cascotes a la mayor velocidad que le permitía su destreza, lo prometió, y no la defraudaría, sacaría a la señora Martirio, aunque el implacable tiempo estuviese en su contra, y aunque no llegase a la hora acordada a su cita con Magdalena. El viento comenzaba nuevamente a agitarse, y eso le inquietó a Federico.

__ ¡¡Mi marido, mi marido!! –gritó Martirio a la vez que señalaba a las espaldas de Federico.

__ ¡Papá…….! –y la pequeña, que estaba arrodillada sobre su madre, se levantó en un instante y corrió hacia el hombre que se acercaba a toda velocidad. --¡¡Papá!!

__ ¡Mi niña! –el hombre abrazó a la pequeña, la levantó en vilo, y fue hacia Martirio--¿Dios mío qué ha pasado?

Y no dijo nada más. Beso a su mujer, y sin mirar a Federico, comenzó a retirar escombros. Una de las piernas de la señora Martirio ya había sido liberada, la otra, resistía debajo de un enorme pedrusco.

__ ¡Esta es la más pesada y la más peligrosa! –comentó al hombre Federico.

__ ¡No sé quién es usted, pero gracias por lo que está haciendo por mi mujer! –dijo el hombre.

__ ¡Pasaba por aquí y…….!

__ ¡Es un doctor Pedro, y se llama Juan Federico, y gracias a él…….! –Martirio, con mejor cara puso al corriente a su marido.

__ ¡Gracias nuevamente, me llamo Juan como usted, Juan Pedro Peláez, pero los amigos y mi mujer me llaman simplemente Pedro!

__ ¡De nada señor Pedro, pero tenemos que tener cuidado con esta piedra…….!

Habían dado las once, y Magdalena, desde la ventana de su pensión, le inundaron las dudas. Podría ser que Federico no se presentase a la cita. La distancia. El maldito ciclón. Algún contratiempo de última hora. Las incertidumbres se apilaban unas sobre otras y Magdalena se lamentaba sin quitar la mirada del Parque Central.

CONTINUARÁ…………………………..