urbanotopía

Arturo Corcuera

2017-08-21T09:09:00.003-05:00

POEMAS:

EL HEREJE

Nadie podrá convencerme
que el tren
no es larva de mariposa
que el avión no tiene plumas
que el mar no bebe cerveza
que la luz no es una flor

LA LUNA Y SU ANTIGUO HABITANTE

La luna no es astro,
la luna no es blanca,
la luna no sale de noche,
la luna no es redonda,
Ia luna no será habitada,
la luna nada tiene que ver con las mareas
ni con los cosmonautas,
la luna es una flor amarilla hecha de vapor niquelado,
la luna es el atisbo inquietante de Narciso desorbitado y loco,
a la luna en su mansedumbre sólo le falta el cisne,
en los crepúsculos la luna funde su metal
para enchapar la cola de las sirenas,
una mujer desnuda sumergida en un estanque
es la otra cara de la luna,
por la cascada sabemos que la luna precipita sus represas,
las bestias engullen la luna en los abrevaderos,
presa de pánico la luna acepta que los lobos
acicalen el colmillo en sus escamas,
la luna es el ojo del náufrago en el temblor
supremo del sobresalto,
los lancheros decapitan la luna con sus remos,
la luna es la sombra amoratada del ahogado
persiguiendo sin sosiego a los navegantes,
la luna ronda los sueños,
la luna es el atajo por donde huyen los enamorados.

UN SOLO DE MÁQUINA DE ESCRIBIR

No alcancé a usar pluma de ganso.
Fui escolar de pluma de acero y pomo de tinta.
Ave de pluma de cristal, de pluma fuente. En mi tinta azul
Se miraban el cielo y el mar y mi traje dominguero.
(¿Quién no tiene un traje azul?)
La reemplazó el bolígrafo. Creció el mundo y crecí yo.
Llegué veloz, en locomotora, a la máquina de escribir.
Me volví gallo: picoteaba las teclas con un dedo, imaginándolas
granos de maíz. Remignton Rand, te sabrás de memoria
mis primeros poemas.
Oigo hasta hoy tus conciertos de piano: Back, Beethoven,
Mozart, Chopin, Vivaldi, tren de escritorio (Deluz Model 5)
avanzando por las cuatro estaciones.
Al final del siglo XX, en misil cibernético
te sacó de los carriles la posmodernidad.
Están frente a mí los carretes de cinta
que ya no tiñen mis manos ni mis sueños.
Del salón en el ángulo oscuro yacen mi rodillo secreto,
mi cigarra incomprendida, mi arpa olvidada.

BALADA DE CÉSAR VALLEJO SUPERSTAR

Me hundiré en aguacero y en Paris,
en aquí estoy, jamás en yo me corro,
el otoño de un jueves que me fui.
con mi café, mi lluvia y mi tintorro.
Mis versos proso desde que volví
por caminos de niebla en que me borro,
los húmeros de un jueves contra mí,
a la mala, con palo y sin socorro.
El Vallejo y el César al desnudo,
contra las sogas, solo contra todos,
duro le daban y él les daba duro.
El César y el Vallejo en uno solo,
solo sus soledades por escudo,
nunca estuvieron tantos ni tan solos.

BIO/BIBLIO:

(Trujillo, 1935 - Lima, 2017) es uno de los protagonistas de la poesía peruana contemporánea. Cursó estudios literarios en la Universidad de San Marcos de Lima y en la Universidad de Madrid.
Ha publicado, entre otros libros, Cantoral (1963), El grito del hombre (1967), Sombra del jardín (1961), Noé delirante (1963), Primavera triunfante (1964) y Poesía de clase (1966). El poeta y narrador colombiano José Luis Díaz Granados celebra en este texto la trayectoria del autor de “Tarzán y el paraíso perdido”.
De su poemario Noé delirante se han realizado, hasta el momento, once ediciones, cuatro de ellas con ilustraciones de la artista plástico Tilsa Tsuchiya. Una de las reimpresiones, en 1990, alcanzó una edición de cuarenta mil ejemplares.
En 1972 representó al Perú en la Bienal de Poesía de Knokke, en Bélgica. En 1974 integró el jurado del concurso Casa de las Américas de Cuba y en 1984 dirigió la asamblea poética del Congreso Mundial de Escritores La Paz, Esperanza del Planeta, efectuado en la ciudad de Sofía, Bulgaria.
Ha sido distinguido con los siguientes galardones: Premio Nacional de Poesía “José Santos Chocano”, Premio Internacional de Poesía Atlántida, Premio Internazionale Trieste di Poesia y el Premio Casa de las Américas, de La Habana, Cuba, en 2006, por su libro A bordo del arca y recientemente el Premio FIL Lima 2017 por su vasta trayectoria literaria.

Karina Medina

2015-08-01T18:15:00.002-05:00

POEMAS:

Cómo nos gusta

El boom de sus corazones adolescentes

Ha mostrado su máximo apogeo

y las redes sociales sienten las cosquillas

que les permiten seguir vivas

bajo los versos joviales

que buscan trascender.

Más likes no nos vuelven poetas

Porque los comentarios son contra protesta

Y el ahínco se ve en trabajo

Del lenguaje que está guardado

Entre los dedos del climax de la expresión.

El romántico activista

Escribió un libro hace unas lunas

Y el izquierdista realista

Nuestro pellejo quiere esconder

¡Pero si! todo vía web

Porque así lo manda la orden del día.

Así nos quieren vender

Pero ¡cómo nos gusta el panfleto!

¡Cómo nos gusta el cliché!

¡Cómo nos gusta perder el tiempo!

Sintiéndonos escritores

De lápiz, lapicero y papel.

Y los editores

¡Pobres! ¡Pobres!

Abren revistas

Sintiéndose fieras,

Sintiéndose fuertes.

Invisible

Has colgado en el viejo perchero

tus años mozos en el malecón
en los que coqueteabas al abuelo
y te ganabas su atención.
Hermosura exótica
caminabas cual desnudez
y el aroma de tus cabellos
se han quedado inmersos
en la parsimonia de tus años,
perdiéndose cual leyenda,
volviéndose tan invisible,
desapareció tu corazón.
El olor a cigarrillo
de morena canela
que arrastraba tus vestidos
y el suave brillo de tu piel
que lucía cual arena
del muelle "San Gael",
se han quedado cual imagen
impregnada en el cristal
de tu sucia ventana
de tu arrimada habitación
en la que tus hijos
te han echado
porque la carga de tu cuerpo
se ha vuelto anciana
y ya no eres la hermosura y esplendor
que en antaño
el pueblo admiraba.
¿Dónde estás abuela?
¿Por qué ellos te desprecian?
Sacrificio olvidado,
inconsciencia a flor de piel,
absurdo desprecio
y desencajado desamor.
¿Qué has criado?
A ¿qué engendros tu útero
despidió al parir?
Te han dejado sola en medio del malecón
que es tu sala de espera
en la casa del teatrón,
dónde tus nietos juegan
pero no te miran,
donde tus hijos cantan,
pero no te hablan,
donde tus gatos maúllan
y los perros te husmean,
como a la so-sobra de tu aliento exprimido.
Ya estas muerta, anciana
aunque aún no compraron ataúd.
No eres musa
ni sirena
en el muelle
ni en el callejón.
Tratando de andar contigo en sus espaldas
avanza la vida de los tuyos,
llevándote con ellos cual carga,
vil y despreciable,
olvidando el dolor
de tu viejo corazón.

Cliché P.O.E.T.I.C.O

El kril de mi interno tiburón

es el panfleto sistematizado
de mi poesía diaria
que ha estado oculta por nueve años.

He sido prófuga de mi misma
y mi palabra de mi ensimismado proceder
por las gracias de Dios
y por mi complejo aceta.

Unos cuantos días escribí en un papel
calca
(así se decía en los ochentas)
Pero luego morí.

Cuando solía suicidarme
los versos me miraban aburridos
y el color azul de sus h's parlanchinas
guardaban su silencio.

En un trance del renacimiento
mis poesías hablantinas
se abrazaron como cursis melodías
pero esto no es más que un cliché.

Locura o libertad

Los pequeños trances de los hombres,

en distintas dimensiones
en las que sus miembros se encuentren,
los transforma en seres libres.

Yo sé Enrique,
que la locura
nunca tuvo maestro,
pero ese doctorado en desborde,
ha destronado mi ahorro de alegría.

La calle

Se vuelve un mar orates
y caída doña tarde,
los cuerpos sienten agonía
y la razón llega al destierro.

Remembranza de Marzo

-A mi hermana Pamela-

Bajo un rojo algarrobo de Piura

nuestra casa cobra figura

y los dulces recuerdos de nuestra niñez

han tomado asiento con suma rapidez.

Pequeña hermana mía,

te cargaba en mis brazos y llorabas...¡llorabas!.

... Con en el reflejo del sol, tu piel brillaba

y cuidábamos de ti, todos nos cuidábamos.

Las antiguas y gigantes risas de verano en la piscina

han resonado después de tantos años.

Y el viejo patio con escalera a la derecha

despide a nuestra amiga que por el muro se endecha.

Aun parece que te veo

por tu habitación al lado del baño,

en la cocina, en la escalera bailando

o para una foto posando.

Hemos caminado tres cándidas niñas

- "¡Porque es la más chiquitita de la casa!" papá decía.

Y nuestro infante blanquiñoso nacía

siendo cuatro hijos, la familia crecía.

Tu cara de sorpresa me acuerdo Pamela

el día que nacer de nuevo todos decidimos,

- "¡Ya pues hijas...!" mamá decía

cuidando el alma a priori.

Y papá ¡cuánta ternura!

pagar la ceremonia gratuita quería,

tu ingenuo rostro reía y reía,

y tu alma tan solo llegar a Sion quería.

Los marzos han hecho su desfile colosal

y mi corazón cuando escribe estos versos

no concibe que el tiempo

sea tan perverso!!!

¿Cómo podría hacer? ¿Cómo?

detrás del sol han quedado mis oportunidades,

regresar el tiempo quisiera

para que tu hermana mía entiendas

que te amo más, cada día más...cada día.

He invocado a los Dioses en este día

para que hoy 29 acontescan las alegrias

con la familia, con tus amigos

y por supuesto con la humilde Camila.

Démonos un abrazo a la distancia,

beilemos juntos los seis de nuevo,

como los años pasados.

¿Pamela? ¿estas ahi?

te hablo desde lejos

¡No os preocupeis!

Pronto volveré y nos diremos como en el cielo

¡Cuánto y cuanto nos queremos!

BIOGRAFIA:Karina Medina (Lima 1986) He venido desarrollándome como artista desde muy niña. En la primaria solía hacer imitaciones y pequeñas muestras teatrales que solían dar risa. En la secundaria me di cuenta que realmente debía contraer matrimonio con la actuación.

En el 2003 ingresé a la Universidad Peruana de Ciencias Aplicadas e intente estudiar publicidad por intereses económicos a largo plazo.
Desistiendo luego de esa idea, en el 2006 postulé a la Escuela Nacional Superior de Arte Dramático a la carrera de Pedagogía Teatral. Ese mismo año pasé a ser parte del colectivo multidisciplinario “Cultural Moiras” y formé parte por unos meses de “Mimesis”, un grupo teatral que hace obras infantiles.
Mientras todas estas cosas se daban, la poesía se volvió mi amante consiente.

En el 2008 decidí estudiar Teología en la Academia Internacional ELOHIM y luego de cinco años decidí retomar la Pedagogía Teatral.

En la actualidad me desempeño como profesora de teatro y promotora cultural en mi distrito de Los Olivos. Tengo un hijo de 2 años y un bondadoso esposo.

MENCIONA A: Raul Jurado Parraga, Antonio Encinas y Albert Heinz

MENCIONADA POR:

Josefina Jiménez Palacios

Róger Santiváñez

2015-06-16T19:33:00.003-05:00

POEMAS:

SANTIDAD

Auto-tune your next book of poems

-Kenneth Goldsmith-

Mar discurre solito & sonoro

Acuesta su ritmo en la fresca

Lisura estrambótica mientras

Frigios fratellos cuyo rostro

Se extingue mojan oh dulce

Pantorrilla sagrada aligeran

Los ritos riquísimos videntes

Arpegios que regios dirimen

Su entorno contigo se cimbran

Armados azul tú & yo diseño

Que el frío circunda subida

Wakos & wakas olía el jardín

Taxi demente albricias del

Nombre del ave en la forma

O tu cuello latía en silencio

Una especie de albur poseía

Escondida ciudad desasida

Libra un azúcar campestre

Inusitada red en lejanía

Convierte viajeros en su

Llanto extravío & vapores

Devienen islas memorias

Tu silueta soñada segmento

Del deseo en su oleaje

Divina en tu risa mar alcanza

Su sol por tu cielo recompone

& abraza de la seda tu luz

Frecuencia rítmica césped enarbola

Caricias brotadas sur equinoccios

Dorados ojos son la sola canción

La piel de tus labios susurra nubes

Asume corrientes cascadas planean

Placenteras & esparcen el viento

Viajando a tu continente pasajeros

Selectos escogen revoltijos de cantos

Tocados por el suave & puro disenso

De las hojas dormidas en la orilla

De la flor más intensa se ignora

Su celeste condición se aloca en

El ardor íntimo & rojo de la prenda

Secreta desliza imperceptible una

Pizca de Lima su rocío precoz.

BIOGRAFÍA: Roger Santiváñez nació en piura y estudio con los jesuitas despues literatura en san marcos. Trabajo en lima como periodista,fue promotor del rock subterraneo, hizo un doctorado en poesia latinoamericana en temple university en filadelfia usa. En 2006 publico su recopilacion 'dolores morales des antivanez. 1975-2005' 'amastris' (2007). 'labranda' (2008 y 2010). 'amaranth' (2010 y 2011). 'roberts pool crepusculos" (2011, 2012 y 2013) y 'virtu' (2013 y 2014) son sus titulos recientes. Tambien publico una nouvelle 'santisima trinidad' en 1997 que sera republicada en Lima este mes de julio de 2015. En julio sale un nuevo titulo que constituye un libro--objeto llamado NEW PORT y Pesopluma relanza SYMBOL el 10 de julio en el Virrey de Miraflores en la plaza Bolognesi. Paul Guollen & Ale wendorf presentan el sabado 4 de julio en la casa de la literaura peruana 'Gongora & Argot. recopilacion de textos sobre la poesia de roger santivanez'

MENCIONADO POR:

Lenin Velarde, Jorge Frisancho, Milka Rabasa, Alexander Sifuentes, Fabricio Rebatta, Miguel Angel Zapata, Chrystian Zegarra, Isaac Goldemberg, Alberto Valdivia, Dalmacia Ruíz-Rosas, Enrique Bernales, Fabián Bruno, José Antonio Mazzotti, Martín Rodríguez-Gaona, Paolo de Lima

MENCIONA A: Rodolfo Hinostroza, Dalmacia Ruiz Rosas, Mariela Dreyfus

Eduardo Borjas Benites

2015-06-13T17:03:00.000-05:00

POEMAS:

Provenza

Largas pesadillas regurgitan y florecen

Largos estallidos vacíos e interiores

Yo suelo –por eso– sonreír a los transeúntes

que se pierden felizmente en esta ciudad triste

Poema para editarte

Once años después te encontré en la misma calle

te pregunté qué fue de tus sueños

tus sueños que eran el dolor de aquella noche

cuando ebrio cerraste los ojos

y te echaste a correr por el centro / Tu sueño

comenzaba en los paneles comerciales

proyectados con violencia en la mirada de una niña

que vendía frunas en la Av. Alf. Ugarte

tu dolor proseguía en los muslos desnudos

de las prostitutas que morían en pie de cara

al crudo invierno

por esas calles sicodélicas meadas

se arrastraba pesado tu sueño / Tu dolor

que era también el sueño y el circuito de la sangre

en los hospitales y en el cuerpo

que era el mismo sueño de un sinfín de piedras

bloqueando las carreteras del sur

pero nada interrumpía a tu sueño

que en su camino equivocado al Sol

insistía en tirarse por la ventana cada tarde

nada lo interrumpía

ni siquiera la voz de la muchacha

gritando en la plaza Dos de Mayo que ella

era la luz que iluminaba

ese paisaje de muros calcinados

la luz que prestaba su luz a los postes

y hacía reverdecer los cables en los campos

en medio de una cruel ola de accidentes

tú perseguías a la muchacha que trazaba círculos

vacíos triángulos perfectos

en su depresión por La Colmena

seguías su rastro de girasoles adulterados

hasta el Parque Universitario

y entonces tu sueño provenía del dolor

de no entender cómo

cómo nadie puede verla / si aquella muchacha es la luz

que ilumina los pasajes estrechos

por los que yo voy a ciegas

Primera visualización de la ciudad muerta

yo viajo en la ciudad sin luz Alimento la quimera de los focos muertos en la calle Alimento el ladrido de los perros en trance Una rara fascinación me arrastra a los preceptos de la sinastría: la música La música es el caballo que trota en el corazón de Hernández La música es el viento virus que me arrastra a los rieles del tren bajo este cielo descubierto En las luces de neón de los hoteles vacíos: Allí comienza el sueño

Un día después de las explosiones

en el oscuro fragor de las avenidas

se mezclan dos nuevas sustancias:

el duro amor de los que aún no han muerto (y)

la tonta prisa de los que aún trabajan

El paisaje desnudo

1. Envueltos en una guerra silenciosa

buscamos el último jardín codificado

en la ciudad derruida

Un lugar carente de corteza y de raíces

será nuestro refugio

y en él solo crecerá este falso abismo

concertado por la ausencia de barnices

2. todo se pierde

entre los caminos que se inventa la lluvia

todo se pierde y los árboles caen

como una escritura dictada por la bruma

que se incendia en el fondo del paisaje desnudo

Solo la palabra resiste en su propio nombre y forma

charcos que se ramifican a la imagen

del pájaro que se dejó caer al vacío:

No habrá libros que mencionen lo perdido

Fotografías

Una fotografía es un objeto familiar.

Una tarde que en la lluvia asesina a sus viajantes.

Un punto fijo al que entregar nuestras horas de ocio.

Un lugar / alguna calle (o su evasión)

Donde resbalan frases que se niegan al olvido.

Y sin embargo (materia derruida)

Todo objeto descifra sus entrañas: flujo / evocación

BIOGRAFÍA: Eduardo Borjas Benites (Lima, 1984)Estudió Educación, en la especialidad de Lengua y Literatura. Obtuvo el primer premio de poesía en el I Concurso de poesía y cuento Hora Zero (Universidad Nacional Federico Villarreal, 2008) y fue uno de los ganadores del Premio nacional de poesía joven Javier Heraud (SENAJU, 2011). Actualmente se desempeña como docente universitario. Ha publicado el poemario Trendelembug.

MENCIONADO POR:
Zoila Capristan , Becky Urbina , Julio Barco

Heiner Valdivia

2015-06-03T18:20:00.000-05:00

POEMAS:

separatio

Nada de la vida se acerca a su mentira

que nos parecemos al primer mes

que los herbolarios de otras hembras

son tan erguidas

como una pirámide estelar

Que nacemos

en un estanque de mercurio

como simples destellos

Que nuestras madres serán crisoles

o tripas de otros animales

que buscarán nacer en el silencio

como bueyes maltratados

Los mismos mapas en sus

gestos agrietados

los mismos hongos

que no llegan a sus bosques

y los lugares que no encuentro

serán otros siete meses en el limbo

mientras el oscurantismo

siga nevando.

***

Hace tiempo

que los coágulos

son escobillas

sin estambres

Se es tan certero vivir con

tantas ilusiones

con tantas ventiscas que llegan desde

el sur

Mientras la gota se endurece

de una mano a otra

recogiendo sus frutas

envejecidas

Como el universo que

se funde al ígneo recuerdo

y crea otra hipnosis

(unos charcos de abedules) / sus mantas de azúcar

que recubren

sus costillas de bronce.

***

Dios de los dioses

peste de fuentes aplomadas

que no vendrás con el último sello

a vestirte de un grabado medieval

de sedas purpurinas

un secreto de agua rebalsada

y la orilla que deja de tener un color

para volverse albedo puro

(instante) /o/ (materia)

Y su agua que se convierte

en un animal heroico

de lunas menguantes

en un alarido que dura toda la noche

sin que pueda existir ese coito herido

La mujer que dejó de ser una sombra salvaje

que le abre surcos a sus encajes

como el demonio de la rubéola

Y en su vientre

la gestación tendrá tres meses

y luego serás parte de mí.

Y dejarás de existir si es que los bueyes

no arrastren

los sepulcros hacia la torre jorobada

donde los ríos estivales

no nos canten

un himno de fertilidad

y luego seas parte de otro.

Kromosoma 5

¿Dónde existe mi piel

que se marchita con el tiempo?

los signos moabitas que no saben

que en el extremo, los temporales

ya no hablan de peligros,

de las lluvias que deben ser bebidas

bajo el hervor solitario.

Si a veces ocultamos respirar la verdad,

donde los cenáculos son semblantes alargados

y oblongados.

Y entonces…

entonces…

El continente entra espirando

en una sustancia oleosa debajo de nuestros poros,

y ya no pertenecemos a la misma dureza,

tal vez ni lo uno ni lo otro,

todo es la misma imagen,

la bestia que queda insepulta

o repleta en el hueso de magenta,

que brilla cuando sus nervios

se vuelven unos reptiles apaleados

o un manuscrito sin letras.

Kromosoma 19

Hay tanto por hacer,

que vengo del final y el principio es lo que se me oculta,

un óvulo, una llaga nutriente

donde no exista la frialdad de las criaturas,

la sensación que pueda resurgir

de las hormonas.

La proteína es deriva a sotavento,

pero hay que soportarlas.

Las enzimas que no saben acercarse a uno mismo.

Y el fin puede destemplar a una rueda,

donde mis cabellos son pasajeros en sus propios sembríos.

Las partículas que son tan débiles,

mientras el sueño se apacigua en otra estancia ocupada.

Hay tanto por hacer,

que tengo espasmos creando horas incontables,

las uñas tatuadas en el clamor de la epilepsia,

en sus deidades de oídos pequeños,

y mi envoltura es transparente,

un ocre tan parecido

al código de luz

que no cesa de palpitar.

***

Ya no presenta su luz,

el néctar de la probeta,

el recién nacido

que está unido a sus tejidos,

a la proteína que da la ardencia temporal.

Suelo ser alguien muy similar.

Y la fortaleza no significa

que los días deban encogerse

en píldoras de felicidad,

en mis falanges que son asfixiadas

en tangenciales vértigos.

Tengo la paciencia y el anticuerpo

es de por sí una otredad,

y la destrucción es un monolito

que no puede caer ensimismado,

piedra sobre piedra.

Y llegar en ascuas,

donde nos dicen que los recuerdos

llegan a ser estigmas, páramos o fibras sintéticas,

y nada aprendemos

de las memorias que no avivan la llama.

Con cefaleas, migrañas lunares,

antalgias,

es como esperar algo de mí,

ébanos que son cambiados

por unos granos de café,

un fantasma lisiado en sus límites,

que sus ornamentos

nos causaban el síntoma,

la comisura bifrontal.

BIOGRAFÍA Heiner Valdivia (4 de diciembre, 1978)Nace en Arequipa-Perú. Estudió Literatura y Ciencias de la Comunicación en la Universidad Nacional de San Agustín de dicha ciudad. Ha publicado Vesperia (2004), El denario habitual (2013), la plaqueta The maniak Letters (2014) y Eklosión (2015). También ha participado en las antologías Veinte Poetas, muestra de poesía Contemporánea (2010), Covergencias (2011), Eros y Tánatos (2012), además de colaborar en diversos medios escritos con críticas de cine y poemas.

MENCIONA A: Edgar Guzman, Bruno Pollack, Victor Ruiz Velasco, Maria Miranda, Jimmy Barrios, Mirtha Nuñez, Cesar Belan, Jimmy Marroquin, Oscar Saldivar, Martin Zuñiga, Robert Baca. Oscar Rey De Castro, Fisher Heredia, Luis Rodríguez Castillo.

Alyson Rosales

2015-05-29T19:03:00.000-05:00

POEMAS:

“Hay un vacío

En mi aire metafísico

Que nadie ha de palpar”

Cesar Vallejo

Me levanto contra la opresión

Y en busca de armas blancas

Me destruyo,

A mí y a las flores.

¿Qué culpa tienen ellas

De mi insensatez?

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“Quien soy yo

Ser sin forma que el océano roe”

François Mauriac

Soy polvo,

el viento esparce el medio día de mi vida,

capaz de llevarme por grandes

maravillosos paisajes.

Soy aroma de petunias

y tengo como pareja de baile a la briza del pastizal.

Danzo, danzo, danzo.

Y me pierdo de tantas vueltas.

Vueltas de alegría.

Soy la siguiente,

después de los asientos de primavera.

Luego de los relojes de sal y arena.

Antes de la calma del dolor,

cerca de la melancolía,

en sitio neutro de la oscuridad.

Soy desencuentro

de un sábado cercano,

frío

acariciable.

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Todos los días

caminante

de cielos claros y distintos.

Mi pasado es ya aceptado.

Tengo veinte años,

tengo desordenes emocionales.

Una mirada triste me deprime,

el corazón blando

de protagonista de novela

vulnera el alma que espera.

Es mío

todos los días.

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VERySOS DISPERSOS

El silencio que

guardas

aguza mi alma.

libera mis manos

y perfila mi sombra.

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La alegría bordea

el vacío.

La tristeza llena

el amanecer.

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Solo con tus indirectas

opacas lo sucedido.

Aun duele.

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Espero el sueño reparador,

tan necesario y esquivo.

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Y cuando sentí que todo terminaba

y comenzaba a ser.

Esa sombra ya difusa brilló tanto.

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Del miedo y de tu cuerpo

se genera la adicción.

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Pausada e incesante

que

la memoria recuerda por temporadas.

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Lejano,

des-lineado a la vista,

corroído al tacto.

Yo.

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Me gusta porque es bella

en pequeños instantes.

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Aventura provocativa:

Tus labios.

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Y si me dejan,

espero que duela.

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Del por qué estás tan lejana.

BIOGRAFÍA: Estudiante de Filosofía de la universidad Antonio Ruíz de Montya, tiene 22 años . vive en villa el Salvador

MENCIONADO POR:

Gloria Alvitres Aliaga

MENCIONA A: Adrian Bazo Cannok, Luz J. León, Matilde Aricema Carreón García

Franco Osorio Paredes

2015-05-21T16:49:00.003-05:00

POEMAS:

Los bajopontinos

A medida que el día junta sus pestañas

el tibio rastro del cielo uterino

se va aferrando a las espaldas

de los sórdidos bajopontinos.

Deambulan por las calles ciegos

entre los que desprecian sus harapientas

barbas, pestes y vestimentas.

Ingresa la lluvia por los agujeros

de sus longevos sacos,

testigos octogenarios de subsistencia,

ante la arcada de la sociedad

que los manotean como moscas.

Duermen en colchones desprolijos

en los que más que espuma

hay aire de ausencia.

Sólo les queda un usado cigarrillo

o una endeble fogata

que los cubra de la crueldad del mundo.

Coffee Shop

Como quien busca

la primer habitación de vida

—refugio cálido y vaginal—

me interno en el Pick up your pices,

coffee shop del éxtasis.

Desciendo las escaleras trémulo y mojado,

cae sobre la mesa el sol rastafari

y mis venas se sintonizan a las hondas notas

que un caluroso día Jah dictó a sus creyentes.

La calle seminal

escupe un ramillete de jóvenes polacos

bajan silenciosos camuflándose entre el humo

se sientan a mi lado y se esfuma su pubertad:

desmoñan la fruta de la madre tierra

pasean con salivosa habilidad

el pega-pega del papel.

Es aquí que la pólvora estalla

y se conjuga de aire la torre babilónica

como el misticismo de la hierba

que ciñe la mente a la levitación.

(¡Luces rojas, amarillas y verdes

se cruzan como esferas

de semáforos desenfrenados,

ácido secular para mis poros!)

La voz de un jamaiquino

se aferra a los ceniceros,

futura tumba de las pavas

que, a paso lento, agonizan.

Los párpados se dilatan

—volcanes en víspera de erupción—

se achinan las miradas

oscilando en el ocaso del silencio.

Ya cadáveres los humos

el asfalto llama al desenfreno;

soy parido por el lúbrico aposento

hacia las estrechas calles rojas

y su orgiástica estridencia.

La guardiana del segundo círculo

La torre apunta hacia las diecinueve,

y entre tersas neblinas púrpura

se anuncia la propensión natural

de caer en los brazos de Venus.

Las persianas se descorren

como pantimedias hacia arriba

e inicia el incesante “nock-nock”,

las sonrisas y los cuerpos

mimetizados en la transparencia

de los cristales de marco negro.

Navegan por el Ámstel

luces, tulipanes, noches;

que se acompasan

y tiñen de rojo mi ascético andar

Las súcubas cruzan las piernas

apretando su sexo en hilos,

exponiendo sus labios vaginales,

a la mirada de boquiabiertos testigos

que se persignan en pos de la carne

y cada centímetro de nalga.

(Bamboleo de caderas,

cosquilleo fálico,

líquido seminal,

abertura de ingle,

uña en las bocas,

lengua en la uretra,

espaldas de cisne,

vientres cóncavos,

orificios ocupados,

contracciones de pelvis,

lápiz labial en las tetillas,

senos asfixiándose,

colas,

colas cachetonas)

Liliths camufladas en minúsculas lencerías

que se agitan ante la efímera ósmosis

entre presurosos dedos y billetes.

Una de ellas,

la guardiana del segundo círculo,

atina a mi deseo empalagado

de alcohol y narcóticos,

y extiende los cinco dedos capitales

(la tarifa, cincuenta euros presumo,

el precio del esperma en el látex)

Lluvia de domingo,

el paisaje de la soledad,

¿Qué hiciste que me dejaste

desvestirme con la delicadeza

de quien hace un origami

como los pétalos que ahora

eyaculan en el Ámstel?

Anti-todo

A Rodolfo Ybarra

Se han quemado los últimos cartuchos,

-tatuajes viscerales para el tiempo-

siguiendo los pasos del poeta.

Pisadas cargadas de estigmas,

cruces, piedras, pasamontañas,

y tinta en charcos de sangre

-no hay padre nuestro que salve-

Las mejores armas son los lapiceros

-extensión de las balas al pecho frío-

que adhieren su tinta perpetua

-futuros espejos de la memoria-

a la piel del sediento trashumante.

Llevamos al hombro

toneladas de pobreza,

llantos y sueños rotos;

arena seca sobre el cuerpo.

El papel asceta encierra

ladridos de millones de voces,

inviolables por los siglos de los siglos.

Más que tinta es bilis

escupida contra los muros

que esconden el hábito siniestro

de amansarnos la esperanza

a fatuos golpes de macana.

(Hambrientas aves de rapiña

aguardan a los muertos de la paz

para punzar sus ojos, nuevamente.)

Los diarios –baños chorreados de sangre-

atrofian las hogueras, los bloqueos

las marchas, ignorando cínicamente

los himnos rebeldes de la historia.

BIOGRAFÍA: Franco Osorio Paredes (Lima, 1987)Licenciado en Periodismo por la Universidad de Lima y estudiante de Literatura Hispánica en la Pontificia Universidad Católica del Perú. Fundador, junto con Hugo Kalashnikov, del colectivo“Ojo Perezoso”. Ha participado en los festivales “Primera Caravana Poética Lima-Cusco” (Lima y Cusco, 2014), “Cuarta Edición de Noches Cartoneras” (Guadalajara, 2014)

y “Enero en la Palabra” (Cusco, 2015). Poemas suyos han sido publicados en los blogs “Urbanotopía” y “Piensan los viejos asnos” y en las revistas “Ojos de Papel”, “Plectro”, “Sumergible” (Argentina) y “El perro” (México).

MENCIONADO POR:
Piero Ramos Rasmussen

MENCIONA A: Kevin Castro, Kreit Vargas, Mirtha Pecho, Salomón Valderrama, Fernando Reverter, Piero Ramos, José Carlos Yrigoyen, Pavel Ugarte, Fiorella Terrazas.

Óscar Limache

2015-05-04T17:45:00.002-05:00

Fotografía: Alfredo Ruiz Chinchay

POEMAS:

Lima año huno

un año

más o menos / no hay lugar

para recoger una serie de hechos

y confrontarlos / pero realmente

en tiempos como los que estaban corriendo

nada era raro

lo común era la anormalidad / dicho de otra manera

a veces me produce una notable desolación

haber nacido

en la prehistoria / los años mozos pasaron

y ahora saber que hay que ser

y hay que estar / hay un momento en que mi civilización

clama por mi barbarie

exige por lo pronto que los bárbaros

esos analfabetos inocentes sensibles

aplasten

con su odio creador

a los civilizados sapientes y asesinos

pero exige también

y eso es lo grave

que en mi propio claustro

en mi propio territorio

en mi defendida soledad

la violencia abrume

con odio igualmente creador

a los infinitos pudores y credos

el delirio de lo real

haga trizas

las opulentas dudas del intelecto

el ultimátum de la pobre alegría

derribe para siempre

mis sólidas barricadas de sinsabor / para tocar el sueño

para tocar la vida

con toda su enorme humanidad / como hunos

con cabezas rapadas y trenzas solitarias

mirando el horizonte

con olores nauseabundos

visitando a los amigos

y a los enemigos

sentados a horcajadas

sobre la realidad

realidad medida

calculada soñada admirada

toda la vida

sobre patas cortas e hirsutas

avanzaron con maestría

dueños de sus medios.

Voces

Voces imaginarias y amadas

de aquellos que murieron o de aquellos que están

al igual que los muertos perdidos para nosotros

A veces nos hablan en sueños

a veces en su imaginación las oye el pensamiento

Y en sus ecos por un instante retornan

los ecos de la poesía primera de la vida

como música lejana que en la noche se extinguiera.

Caná

Jesús

no te cortes la barba

se te ve muy bien así

le había dicho su madre

y Él frente al espejo

había guardado la brocha y la navaja

Todos soltamos la carcajada

cuando terminó de contarnos la historia

y nos servimos más vino y otro poco de cordero

(María bailaba marinera con uno de los padrinos)

Nos gustaba oírle cuando hablaba

más aún si estábamos con tragos

Volvió a decirnos el cuento del pastor

o fue quizá el del sembrador

no me acuerdo muy bien

(habíamos bebido demasiado)

El vino pronto se acabó y sin embargo

aparecieron no sé cómo ni de dónde

veinte tinajas del mejor tinto de Surco

e hicimos un brindis

por la felicidad de los novios

Cuando el festejo hubo acabado

con los mantos sucios por la comida y el polvo de Galilea

ebrios de alegría y atiborrados de historias

nos pusimos junto a Él

para la foto del recuerdo

(ayudado por Juan el de los libros

tras el lente Buñuel nos recordaba

que había sido en medio de una fiesta

cuando a Él se le ocurrió el primer milagro)

Camden

Walt Whitman, cuyo nombre es el universo
Jorge Luis Borges

el prodigioso viaje ha comenzado
Juan Gonzalo Rose

Limitado era el mundo

para contenerte

Y no te contenías

Te desbordabas

por los prados y los montes

por las lenguas y las calles

por los sexos y los mares

Imposible querer contenerte

en tan pequeño canto

(Lo que tengamos aún que decirnos

lo iremos descubriendo en el camino)

Hamburgo

¿Ves el mono allá en la pampa?
Lucho Freire

En mi ciudad

yo enseñaba matemáticas

pero tuve problemas personales

y deseaba partir

Se necesita

profesora para el Cusco decía el periódico

y así vine a contar

(con esta miopía constante)

las 1535 estrellas que el firmamento tiene

al sur de Lima

Tomo la vida como un deporte

superarme por gusto no más

No es propio que una dama

viva así al azar decía mi amiga

pero un día me dije a mí misma

que siendo mujer

no iba a ser ciudadano

de segunda clase

Y vivo entre estas líneas

con mi inclinación por observar

cosas pequeñas

cosas de cerca

(así me formaron)

He sido feliz en este lugar

(qué quieres

ser feliz es algo interesante)

ninguna lechuza podría ponerme triste

En la pampa me siento en total comunión

con el universo

(De: Viaje a la lengua del puercoespín)

BIOGRAFÍA:Óscar Limache (Lima, 1958)Poeta, educador y traductor. Obtuvo el Premio Copé de Poesía 1988 con Viaje a la lengua del puercoespín (1989). Entre otras obras publicadas están: Un año con trece lunas. El cine visto por los poetas peruanos (1995), Selección Nacional (2000) Navegando los cielos de América (2004), Vuelo de identidad (2004). Director general en “La Apacheta Cartonera” y en el “Proyecto Tabatinga de Traducción Literaria”.

MENCIONADO POR:

Tulio Mora, Efraín Altamirano Cáceres, Roy Dávatoc, Jerónimo Pimentel, Alberto E. Gonzales , Alberto Valdivia Baselli, Martín Rodríguez Gaona, Rosina Valcárcel

Danny E. Barrenechea León

2015-04-19T17:35:00.000-05:00

POEMAS:

Serrania

Un sempiterno augurio va empujando

Una ruma espantosa de tardes

De pronto cómo es que los pasos no tan lejanos de mis padres

Tienen su panteón en mi morada

Un presuroso gargajo de amor

Recalcitrante angustia de precipitarse como la lluvia

Gargajo de amor entusiasta

Cruel vendedora ferial de fin del mundo

Bullanguero festín serrano

Buitres tan doctos

En servirse la tierra de todos

Servicio de lujo para cercenar la carne

El estropicio el aguante el dolor el llanto el maldecir…

De los primeros hombres de barro

Sempiterno dolor. Confesemos al dios

Que anda por allí cayéndose

Aumentando caudales y propagando el fango

Que somos demasiados hijos de puta

Para morar lo ya inhabitable…

VII

“Probaré a ser otra persona,

probaré a morir un poco y volveré”

De la canción Seronda del Dios Nacho Vegas

Soy la parte recortada de la foto

el hijo negado de la nada

el primero en arrojarse a la fosa común

y el último recluso esperando cualquier condena,

también sé que soy

la foto de una advertencia

la línea roja inclinada de la prohibición

el ingrediente de los efectos secundarios.

Soy–ténganlo por bien entendido–

Solo el tipo que paga la cuenta

el último beso al sapo

el bonus track de los reproches

la cólera de mis palabras

George en Galápagos enamorado

hereje no arrepentido en la hoguera

el casi de un sueño por cumplir

el casi casito de la suerte.

Pertenezco a la sonrisa de una venganza

con la certeza,

que soy la alegría de un crimen perfecto.

Sin dudar

que soy el saldo de una deuda.

Concluyo:

Que soy en abundancia,

lo que no se necesita en el mundo.

Extravío

Estallando las últimas líneas de la noche

Cogiendo con la punta de los dedos una caricia que apesta

Y desechándola al vacío de unas manos muertas

Una boca al borde de una trampa

Una tibia corazonada al borde de una cama

Una cama en la esquina de una boba canción

Podrán ser lo que la canción quiera que sea.

La delgada piel de mis pies se sumerge en el piso

Y la gruesa capa de mio cardio dolor/amor

Se desnudan antes de sentarme al costado de otra canción

La escarlata mirada de una herida que abraza

Como perro herido se ha ocultao en las sombras

Y extiendes un beso hacia mi boca

Como precario puente que divide nuestros versos en dos.

Con el sabor en la boca de nuestras bocas

Y el calor en la piel de nuestras pieles

Al alba

Aguardamos por fin una puerta abierta.

Ensayo de un baboso elogio

Pastor malévolo que mira torciendo las nubes hacia el rebaño

Coge un carmín y dibuja su siguiente paso en abril

Besa su batracio sobre el papel y todos aplaudieron con el

Rival que sobre andas versas precoz una eyaculación

Que la cuadrilla lacta extasiada tan mediocre pulcritud

Sobre lodo resbalamos todos…

Cuanta coronación surja, su mollera ahí siempre pretende colgar

Y dólar por dólar estoy soñando comprar

Una oferta aciaga para en la foto a su lado poder estar

Oh insufrible deidad de que pagana profecía creyó surgir

Si entre tanta algarabía y tanto dolor aquí también se engendra poesía

Tanto antes de mí y por tanto mejor que usted

Cruel castigador de indiferencia pueril

Quejumbrosa labor de demencia senil

Cual farandulera intención la insulsez quiere lucir

Como infeliz condenado aquí nos ve danzar

Porque el tiempo cruel verdugo sabrá

Entender que bajo el espanto también el sol saldrá

Oración del beso muerto

Los oficios de nuestras bocas se han ahorcado esta tarde

Y un solsticio milenario se arrepiente en nuestra cama

De salir al mundo y escupirle un estómago vacío

De cortarme de hachazo el desprestigio de ser uno mismo

o de agonizar al costadito de mil gritos ahorcados.

El salto

Comparsas pasan festejando su cabeza mutilada

Y en tus pocos metros cuadrados intentas descubrir

El misterio de una ruina entusiasmada

Que si la vida es carmesí derretida en algún parquecito en el 2003

Que si el frio es una persona que lame tus pies

Que la comparsa no es comparsa

Quizás réquiem incansable por ese 2003.

Que pena

Anhelas derribar los días los años los hospitales

Los puntos cardinales puestos de cabeza

Las personas de sonrisa amplia y por caderas: un souvenir

Los hombres de chato delirio y desbocado ruido al vivir

Intentas huir poner un ladrillo en lugar de tu cara

Y un colchón entre la av perú y universitaria en lugar del corazón

Coges una muerte de algunos años atrás

Y lo haces tuya

la festejas

la humillas

Le pones flores por la mañana

Y un poco de café

cuando lo que sobran son pesadillas

Y los cuervos rozan con sus patas el asfalto y el ruido te enloquece

Y los cuervos cagandose la hiel desde el tendedero

Observas como construyen una cruz con astillados huesos

Sumerges en alguna esperanza que acuna febril tus senderos

La caída siempre interrumpida

Después: caer exhausto

antes de huir: caer otra vez y por fin dar el salto.

Poema libre sobre la Libertad

Y esta mano,

Mano que titubea

En la ceniza o bajo el odio,

Mano que sufre

Pablo Guevara

11 y 50 am

Un martes cualquiera

Y lo entiendes así

Sin embargo el tlf es una paloma muerta en la chistera

Y un nido de alambres

Sujeta sus entrañas a tu espalda

De desayuno un acto de fe

Y de aliento:

1. El deseo de una casa sin moscas

2. Enderezar el retrato de mamá

3. Incendiar Lima

Solo para huir como huyen los segundos… en círculos

Inexorables: sin permisos y precisos como el universo

Hacia una ciudad al norte y dormir

entre hierbajos y la inmensa boca de un cielo

que no ensucia no duele ni apesta a derroteros inglorius

donde dormir no sea un parpadeo

donde despertar no sea un castigo…

12 y 30 pm

otro martes cualquiera,

insensato

sigues aquí.

Responso de un dolor que se despierta muy temprano

(Tripulantes)

Con los ojos como dos cubos de hielo,

Ramón despierta cuando las manecillas del reloj hincan las cinco a eme

y un dolor eterno hinca su espalda.

El señor del pan siempre evade su puerta

y el té del desayuno sabe a agua empozada,

a tabaco con leontina.

Todo es duro, cuando se está cansado de escalar los años,

de seguir pintándose la cara con una mueca penitente.

Todo es ruin, cuando no hay mucho que escarbar en el monedero,

de seguir cambiando caridad con dulces de menta.

“Ya nadie se ríe cuando se es tan viejo para los chistes”, piensa.

Las bromas le duelen.

Los buses repletos le duelen.

El sol en su cabeza le duele.

El maquillaje cayéndose de su cara,

la nariz roja aplastada.

Las malas noticias secándose en la esquina, esas ya no le duelen.

Las manecillas hincan la una pe eme

y el dolor en la espalda hinca su estómago.

Todo es ruin cuando no hay mucho que escarbar en el monedero.

Hay un muchacho insolente que lo mira sin reparo.

¿Hay un plato de comida esperando en su bolsillo?

Con las manos llenas de nada / ausentes de todo,

ofrece una tregua a la tarde.

No hay tiempo para dudas.

La ciudad relame el sol con sus dunas.

Por aquí todo es más bonito,

pero la suerte escuálida

es otra cosa que hinca su fuerza.

“Aún hay dónde estallar”, piensa.

“Ya nadie se ríe…”, susurra en la otra esquina.

Y las ocho pe eme

da brincos en la bolsa vacía.

Regresar a casa es como viajar a la luna,

ya no vale la pena seguir escalando los años.

Con los ojos como dos cubos de hielo al sol,

Ramón duerme un dolor muy cansado.

Soy una estatua de carne

soleada con tonos macabros,

formado de azulejos de personas en retazos

que caminan, que ruedan,

que abren surcos en mi espalda.

Soy la última fruta en el árbol,

sombría, con señales de amargura.

La lluvia me esquiva, me corta la vida,

la ciudad se disuelve en su mugre

y yo sigo en el árbol;

quizás como una fruta,

quizás como una estatua de carne.

Soy un arcángel venido a menos,

un diosecillo buscando chamba

que pierde el tiempo en los bancos,

que regatea el almuerzo,

y despilfarra el sueldo

agitando las llamas de un beso muerto.

Mi casa está en medio del camino de las hormigas

atraviesan mi cuarto y se fuman mis cigarros

agujerean mis libros y le hacen cosquillas a mi pulmón.

Ayer, mamá dijo que se le perdieron las caricias del día

–Malditas hormigas–Pensé.

Geremías acusó con el llanto algo que le carcomía su sonrisa

al despertar.

–Malditas hormigas–Gritó mamá.

En mi casa por temporadas

los hombres mutan en islas

–No sé, qué llanto nos separa–medita mi hermana.

El otro día Geremías dijo el nombre de mamá

y drenó todo este océano de malas caras.

–¡Traigan la cámara!–dijo mi otra hermana,

y el bebé se echó a volar

cruzó el arco iris que mamá dibujaba en su rostro.

Mi casa queda en medio de un invierno.

la lluvia como patitas de rata llama a la puerta.

–Qué estaremos pagando–reclama papá.

Semanas atrás, mamá cayó enferma.

Las hormigas se llevaron todas sus caricias

–Quiero a mi abuela–parece decir Geremías.

Con su llanto otra vez nos movemos como islas.

En mi casa anidan las aves

con sus plumas Geremías se ha hecho mejores alas

y mamá por fin descansa de las hormigas.

–No estamos preparados para fantasmas –me dice papá–

y mamá ríe con alguna pirueta del niño.

–En tu casa los corazones se hacen fuertes–me han dicho

las hormigas.

Pero aún se siguen perdiendo mis cigarros

y son más escasas las caricias de mamá

–Vamos, tío–me dice Geremías –vamos–.

Y yo cansado me levanto y voy…

Mi casa queda en un rincón de muchos años.

BIOGRAFÍA:

Danny E. Barrenechea León . (Huaraz, 1984) A estudiado Literatura en la Universidad Federico Villarreal, perteneció al grupo de poesía y amigos Quo Vadis. También ha sido invitado al “Festival de Poesía de Lima” y “Festival de Poesía Cielo Abierto de Barranca”. En el 2012 a publicado “Naufragios”, su único poemario. En la actualidad ejerce la docencia.

MENCIONADO POR:
Antonio Chumbile

MENCIONA A:

Ronald Gonzales, Sergio Ccencho Gallegos, Anibal Fausto Barragan y Julio Barco.

Jorge Pimentel

2015-04-12T17:25:00.000-05:00

Fotografía: Alejandra Devescovi

POEMAS:

EL KILO DE PAPAS

La razón, canas, afecto,

llanto, triste, pasión

y tenue;

pero para leche

no hay.

Él entonces se fue y me dijo

quédate con los chicos

y ya no regresó.

No hay trabajo.

Y crecen los chicos.

Ahora qué hago.

Cómo está la vida.

Y crece el abandono.

Paren el litro.

Paren el kilo.

Litro la pena.

Estoy destruida.

He perdido la voz.

La vista lagrimea, se achica.

Partida de uno, vejez del otro.

El pelo se me cae.

Busco bayoneta por angustia.

Estoy herida del estómago.

Paradigma el océano

y el año entrante.

Fatal llevando los dedos callados.

No veo plata.

Por el contrario,

veo mucha araña, mucha cucaracha

y al alicate sobre el piso

y al rabo fijo,

a la culebra salida,

al cerro salido.

Puro trajín.

Y después lo de siempre.

Trigo frío,

trigo mío, trigotodo,

trigo crío,

trigo plomo,

trigo trigo,

trigoso,

yo izquierda,

tristosa,

trimustia,

tricarne.

Rompe sabelotodo.

Madre tuberada.

Madre acosada.

Rompo.

Trato.

Rata

Trigo-trigo.

Tirito.

Trato.

Aguanto.

Mustia.

Melodramática.

Enloquecida.

Sobre una mesita he dejado

a los países;

en las repisas,

las lecciones.

Si muero, la responsabilidad es de ustedes.

TROMBOSIS

En los esfuerzos desesperados

el individuo se desmemoria,

pierde la cabeza, se distrae, se destripa,

se demuestra, se desmantela, se desprovisa,

se desmorona, se desinfla, se ríe de sí mismo,

se perfila, se desatmosferiza, conmigo, con ella,

con todos, y se sitúa en el nombre del dolor

que sabe a calle, sin suplicar nada a nadie,

y se hunde, se entumece,

suplica, se agacha, llora,

con su pasión propia, con la suya,

sin pedirle permiso a nadie, se retuerce,

numera, pasa lista, no está,

rumia, se calla, se avienta, se pisa,

pierde la cuenta, se desarrolliza,

y a sus robos y a sus marcas y a sus chairas

+ un PIP – un GC

- un avión + un ómnibus

mutilado, cegado, firme, estoico, valiente,

sano, gordo, calvo, iridiscente,

soñado, importante, está siendo,

está amando, hace 3 días que,

suma y suda, hace 10 que multiplica y divide,

saca su cuenta, ta’ mal ta’ que cholea, computa,

muerde y se estrella,

también por su culpa los suplicios,

también por su culpa sus hijos y su esposa

y los 3 meses que debe

de luz, de agua, de colegio, de comida,

no viene a dormir a su casa y se esfuerza

chupa con los amigos, con los de la esquina,

y se muerde las uñas, desarregloso como es,

en sus vapores- sensaciones

en sus temblores- alumbrones

UYY - AYY

AYY - UYY

centuplicando la ausencia,

cuantificando la derrota,

energumizando lo poco que tiene,

lo poco que le queda, hoy, mañana,

basuridizando aún cuando cama,

aún cuando cama, camastro camarones, maricones,

hijos de puta, y se lo cargan y se lo llevan

a un hospital, a un hospicio, a la cárcel,

y le pegan y se cae y se vuelve a parar

y le vuelven a dar en el rostro,

en el torso, en sus partes, lo torturan,

lo ciegan, le sacan sangre

de la boca, le rompen la cabeza

y se lo tiran y se termina y se acabó.

(De: Tromba de agosto)

CERBATANA

E, inclinados sobre una fuente española

de comienzos de siglo en la plazuela San

Marcelo un grupo de mochileros venidos

de otras latitudes sacudían sus ponchos

dejando mezclar con el viento su acento

extranjero. Y extrayendo de sus cinturones

tejidos por manos orfebres del Cusco, quenas

y pututos y charangos recubiertos con calcomanías

del Che Guevara, tres de ellos luego de una

reverencia comenzaron a interpretar huaynos

y yaravíes con la maestría de un antiguo poblador

de las punas y con la técnica del que hace lanzar

al viento notas cuajadas del más puro folklore

indígena, con la belleza del que recoge en

sus manos, el amor, los quejidos, el sufrimiento.

Y sus mujeres de rostro blanco con los cabellos

que les llegaban a la espalda sombrero en mano

se apresuraron a recolectar lo que la gente

reunida les ofrecía siendo siempre un par de soles

y un billete anaranjado o un billete azul

lo suficiente como para engañar al estómago

y dormir en la calle, con ojos para ver

voz para hablar, corazón para sentir.

BALADA PARA UNA MADRE QUE LLORA DESCONSOLADAMENTE EN LOS PASILLOS DEL HOSPITAL DE ENFERMEDADES NEOPLÁSICAS AL ENTERARSE QUE SU HIJO DE DOCE AÑOS VA A MORIR

El contraste que me ofrece esta vida

viendo los árboles frondosos

allá afuera

y el sol haciendo equilibrio

sobre un eucalipto

y a mi hijo con su pijama blanco

reposando en su lecho

de desahuciado

es para llorar

es para reír.

Los médicos le han dado

cuarenta y cinco días

y él ríe

y conversa

con los que le llevan

revistas y frutas

y para verlo morir

no tengo ya fuerzas.

Es lo único que tengo en la vida.

Por él es que puse un puestito

de expendio de comidas y bebidas

en el mercado 3 de febrero.

Por él es que armada de valor

expulsé de nuestra casa-cantina

al mal hombre que solía vejarnos.

Ahora mi hijo es como un paisaje

al que solo le dan vida nuestros ojos

y para verlo morir no tengo ya ojos.

Tantos esfuerzos y tanta lucha

y los años circundándonos como buitres

para que mi hijo muera víctima del cáncer

y su cuerpecito dulce y de sangre enferma

repose en las arenas calientes

en las arenas milagrosas

con un último deseo

que uno eleva hacia el santísimo

para que se apiade de un alma buena

que solo ha conocido contrastes.

Contrastes, que no se pueden eludir

así uno decida partir a la carrera

lejos tan lejos como sea posible.

Contrastes que brotan como el maíz

y que uno alberga en las pupilas.

Contrastes que uno termina aceptando

cada hora, cada minuto, cada segundo.

Y si son reales estos momentos

y no es una pesadilla lo que vivimos.

Si para algunos su vida es un infierno

y no hay ángeles hermosos que prediquen

el amor con trompetas y flautas dulces

y si por todo solo hay un pañuelo

lleno de lágrimas dentro de un puño

será la hora del desencanto y la prueba

de fuego para que el ser débil adquiera

la fuerza y el ser fuerte muestre serenidad.

Y mi hijo va a morir en noviembre

y nada se puede hacer por él

salvo exprimirle un algodón en la frente

y coger su manita acompañándolo

en su breve sueño así él no lo quiera.

Y él será quien al fin me tome de la mano

con sus desfallecidas fuerzas acompañándolo

hasta una pendiente donde nuestra despedida

será inminente para ya no ser.

(De: Ave Soul)

BIOGRAFÍA:

Jorge Pimentel (Lima, 1944)

Fundador, con Juan Ramírez Ruiz, del Movimiento Hora Zero en 1970 al publicar el manifiesto “Palabras Urgentes”. Estudió en la Universidad Nacional Federico Villarreal. Ha publicado los poemarios Kenacort y Valium 10 (1970); Ave Soul (1973); Palomino (1983); Tromba de agosto (1992); Primera Muchacha (1997); En el hocico de la Niebla (2007). Pronto publicará el libro Jardín de uñas.

MENCIONADO POR:

Tulio Mora, Leoncio Luque, Martín Rodríguez, Óscar Málaga, Stephan Enríquez, Miguel Urbizagastegui, Rosina Valcárcel, José Rosas Ribeyro, Miguel Ángel Zapata, Isaac Goldemberg

MENCIONA A: Tulio Mora, Enrique Verástegui, Jorge Nájar, Carmen Ollé, Eloy Jaúregui, Ángel Garrido, Yulino Dávila

Gloria Alvitres Aliaga

2015-04-12T16:29:00.003-05:00

POEMAS:

Poemas de intimidad

La viejita nos mira desde alguna altura

Al pie de una tumba

No hay razones para pedir que estés

Te regalamos la chicha

Brindamos por ti

Ausculta

La viejita nos mira

Me miras

Desde algún extremo.

Yo no creo en Dios

te lo dije

Y me tiraste una cachetada

Pero también abrazaste mis manos

De vez en cuando no te vas

Y soñamos tranquilos

Te dejo la comida sobre la mesa

Y parece que te quejas

“Esta fría, está caliente,

Muchacha de mierda”

Y me insultas en quechua.

A veces parece que cantas frente a tu Jesucristo.

Ese que yo nunca comprendí.

De ser tan luchador social

lo mataron

y lo adoptó una iglesia de romana.

Pero tú le cantabas como a un niño

“chachay niñito

chachay niñito

Duerme y no llores”.

El muñequito de yeso nunca cerraba los ojos

Pero los niños sí,

Nos acurrucábamos toditos en una cama.

A veces te vas solo un rato,

Pero queda ese dolor intermitente, diurno.

Como cuando me pellizcabas

Porque no tomaba la sopa.

Yo te hubiera pellizcado

Para que comieras

Pero ya no querías

Ni por tu Jesucristo.

Ese que no estuvo

Cuando tus ojos empezaron a ponerse pardos

De lo negros tan asfixiantes que eran.

Tu Jesucristo nos quitó el aliento

cuando te ahogabas.

Nos quitó el cansancio

cuando te cargábamos.

Ese que te desangró las venas

Y te retuvo amarrada sobre un catre

Porque ya no

Queríamos escuchar.

De vez en cuando parece que te has ido

Y recogemos las flores que se marchitan a tus pies.

Seguro las tocas mucho.

A ti que te gustaban las de color rojo

Como las que teníamos en el viejo jardín.

Luego entendemos que no estás

La viejita nos mira

Desde algún extremo

Nos decimos.

Deceso del Padre

Andando por la Panamericana Norte

me detuve para atarme los zapatos.

Y me descubrí

haciendo trazos en la arena

con la cola de una lagartija.

Guardé las líneas en mi memoria

y caminé por los desiertos del norte

sobre Cumbemayo, me paré a ver las barquitas

de los pescadores.

Garuaba y era junio.

Y las dunas habían parido yerba mala,

una que otra florecilla salada.

Seguí mi camino en busca del Naylamp

a verlo de cerca,

como si fuera un padre,

para darle las gracias y

volver el camino hecho.

Subí por los cerros que tienen a sus pies los algarrobos

como en una visión,

las montañas se hicieron celestes.

Iba al norte, a buscar entre la sal mis raíces.

desenterré mis huesos

y vi en las paredes pintado mi apellido.

El Nylamp por ningún lado

lo habían matado

con alguna mitología europea

y su sangre colgaba de las medallas

de los guías turísticos.

Y en el suelo rojizo

de esa tierra

su historia era una canción de niños.

Entré a un mercado de Chiclayo

llorando por las plumas de mi padre,

exhibidas en un escaparate,

como artículos de moda.

La mujer me sirvió el caldo de gallina

y una chicha

como las que bebía mi abuelo en sus regresos .

En un rincón bebiendo limonada

el viejo se ocultó bajo un sobrero,

era un agricultor limonero.

Le arrojé la chicha

en la camisa

y el limonero

rió

se levantó y se fue caminando tranquilo.

Lo perseguí con ira,

quería apretarle el pescuezo

y limpiar mis lágrimas con su camisa.

En una plaza lo encontré

sentado junto a un anciano canoso

se burló de mis ojos

de mis pies apoyados

de mi espera impaciente:

“Tu mito ha muerto

ahora soy otros,

vivo en lo queda de mi sangre”.

Poemas de ciudad

Vi a Domingo de Ramos

Bajándose de un bus

En la Panamericana

Allí por donde transitan los mortales

Bajaba un poeta

Como si fuera humano.

Dioses de julio

Los inviernos en Lima son extrañamente ondulantes

Nadie sabe si son reales,

ese brotar de gorgojos húmedos,

y pisos mojados ligeramente de la avenida Abancay,

El pasar de los muchachos con botas y casacón.

Los inviernos de lima son el pretexto perfecto para la nostalgia.

Para recordar que el gris no es serenidad, sino espera y recuerdo.

Si te levantas un día puedes perderte en la ceguera blanca.

Todo se vuelve unidimensional.

Y aunque la luz no ayude a los fotógrafos,

todos sienten que han perdido algo.

Quizás una sonrisa

Una promesa

Una llave

Un aquel

Un cuando

Un alguien.

Así se abre paso el viento frío de las mañanas

Y quiere tocar las mejillas y las narices.

Susurrar penas con su voz menguada.

Ya no se atreve a silbar en la ciudad.

Solo a desordenar los cabellos de las colegialas.

se dedica , al fin del día, a guardar secretos .

Los inviernos ondulantes de Lima no son inviernos.

Son capas de lo mismo.

Que aterrizan sus manos en la orilla del hablador

en su condición de dioses negados

vuelven desde lo alto a llorar.

Distorciòn poètica

La hoja se abre como una estrella

puede que el mundo este inclinado

hacia una rosa

como una figura ya repetida.

Resentida con los intentos de atraparla,

solo atraparla

entre papel y almidón.

Así no se atrapa una rosa

así se atrapan chiquillas

para la alcoba.

Y en la calle se atrapa colillas

Se recoge dióxido.

Nada de estética,

sin embargo.

Nada de rosas,

Nada de historias

El tiempo se ha llevado las esperanzas,

las palabras y algunos consuelos.

El verso no hace crecer la hoja

crece incrustado

como un diente en el paladar

fuera de simplificaciones,

la hoja florece en el verso.

BIOGRAFÍA:

GLORIA ALVITRES ALIAGA ( 22 de abril, 1992)

Poeta y periodista. Egresada de periodismo de la Universidad Antonio Ruiz de Montoya, donde formó un círculo literario “Julio Ramón Ribeyro”. Ha participado en diferentes intervenciones de arte y comunidad, así como recitales interuniversitarios. Tienes especial predilección por las crónicas y las luchas ambientales.

MENCIONADO POR:

José Ricardo García Corcuera

MENCIONA A:

Alyson Rosales, Victoria Mendoza y Paloma Álvarez.

Oscar Málaga

2015-03-19T13:44:00.001-05:00

POEMAS:

ASUNTOS DE IDENTIDAD

La poesía es natural

como diez mil guerreros

arrojándose de los acantilados.

No la perturban los apuros de la multitud.

Y tú, depredador,

por desesperación

hastío o gozo

la conviertes en vidrio molido

licuadora batiendo

las tempestades sucias de tu alma.

La bondad.

La putísima bondad

la diversión se acabó

o volverse loco

la poesía siempre está ahí, como el sol.

Un muelle que se adentra en el océano

una tempestad tan lenta como el verano,

un viento negro destrozando tu mirada.

Y tú depredador, que no recuerdas

el instante en que el universo

te acribilló de pesadillas

no eres el indicado para aullar refugio a su lado

ser la sombra de nadie a su lado

la poesía

está siempre ahí,

natural,

en el extremo

más ensangrentado del océano.

Como un acantilado

exigiendo que te arrojes al vacío.

A MI PADRE

He visitado el cuarto de mi padre:

el cáncer huele a bosque de limoneros.

No miraba al cielo, leía los periódicos.

Todos buscamos buenas noticias.

El amor me da miedo. Es sensato tener miedo.

Mi hermano, el fuerte, dijo: sabe que se va a morir.

Muchas palabras aniquilan la poesía.

Afuera era un día iluminado.

La confusión es la sospecha.

Y he buscado una cantina.

Cada flor crece en su lugar.

LA INMORTALIDAD

Siempre

tendremos

tiempo

para orinar

en oscuras

esquinas

solitarias.

Es una forma

de sembrar un árbol.

CARTEL PARA

COLGAR

EN LA PARED

Busco una pared

un día iluminado

una hora constante.

Colgaré este poema.

Será feria de caminantes

mesa humedecida por jarros de vino

momento de reposo

aún para ese hijo de puta

que me agarró a palazos

en una nube

de gas lacrimógeno.

BIOGRAFÍA:

Óscar Málaga. Nació en Lima en 1946. Integrante de la revista “Estación Reunida” que apareció a fines de los años 60 en la U.N.M.S.M. Además, incluido en la antología “Estos 13” del crítico José Miguel Oviedo. Premio Nacional de Poesía “José María Arguedas” en 1971 y Premio de Poesía “Juan Rulfo” –París 2003. En poesía ha publicado “Arquitectura de un puente”, “El libro del atolondrado” y recientemente “La salvaje melodía del aire”, del cual extraemos los cuatro poemas. En narración: “Blues un gato viejo”, “El secreta de la trapecista” y “La ópera de Dulce Diamante”. Viajero empedernido. Vivió varios años en Chile, Francia, China y actualmente reside en Nueva Zelanda.

MENCIONADO POR:

Sonia Luz Carrilo, Miguel Urbizagastegui, Rosina Valcárcel, José Rosas Ribeyro, Iñakapalla Chavez

MENCIONA A:

Rodolfo Hinostroza, Leopoldo Chariarse, JorgePimentel, Julio Nelson

Tulio Mora

2015-03-01T18:59:00.000-05:00

Fotografía: Oscar Limache

POEMAS:

LECCIÓN DE COLIBRÍES

Hay un jardín de tantos colibríes

que ya es el reino del puro movimiento

verdecoloradoazul donde si hay

flores más parecen labios que se ofrecen

mientras ellos

tiemblan peregrinos como son

hijos de los inquietos besos sacudiéndose

nieves, huracanes, malos vientos

que eludieron en su larga travesía.

¿A quién no le destroza el corazón

que esta poquita biografía viaje

12 mil kms solo para amar

llegando en olas incesantes, remontando las mareas,

los pronósticos del tiempo, las mudas de la luna

y a todos dándoles la contra, los muy tercos,

yendo siempre al sur y siempre sin errar?

Esta es una deuda

instalada en la física del sueño que llega

a pesar de dudosas o catastróficas noticias,

que atrae los polos del planeta, aún más épico porque

no traen más maletas que sus plumas

y jamás desde que el día ha sacudido sus errores

renunciaron a perderse el largo viaje del amor

sin pasajes, despedidas y tampoco pasaportes.

Solo disponen de sus alas cuando además

en mancha nos sombrean por el celo

de la especie que apresura muy puntual las estaciones

y aun con trampas llegan más veloces

que todos los aviones simplemente a ser felices

con sus bellas picaflores / chupamirtos y su

tribu de chillones colibritos

procurando para ellos agua, sombra, árboles y nidos

tanto trabajo en una misma ruta

sin brújulas, satélites ni drones

estremeciendo los paisajes igual que una madrugada de verano,

inquietamente guapos como son cuando enamoran

a sus chicas lanzándose suicidas

y luego rebotando sobre nubes o casuales vientos.

Y ellas que los ven

deseosas tras campánulas moradasverdelimoazuldePrusia

esperando el beso néctar de sus largos picos.

Porque juntos volaron toda esa distancia para amarse

sin aduanas ni policías antidrogas.

Más allá o más acá de la belleza

lo que existe es esta afanosa obligación

que llamamos vida por solemnes

cuando solo es amor, las puras ganas del amor

sacudiéndonos las alas, reescribiendo el único

dictado del perfecto sueño.

¿Importa lo demás si este es

el único poema que alborota el jardín?

(De “Bajo el cielo haragán”, inédito)

EL BIG BANG DE LOS DESESPERADOS

Cuando eras guapo y delgado podías entrar en la casa de un famoso ingeniero que tenía cinco hijas muy bellas y todas te rodeaban mientras hablabas seriamente de astronomía. Ser dramático era la clave de tu conversación avezada deseando que el momento angular de tu enorme deslumbramiento por la estrella Cygnus X-1 acabaría fascinando a las chicas que bailaban contigo –era un arcaísmo exquisito- el rock alrededor del reloj.

El horizonte de los sucesos apenas parecía un pretexto para besarlas o llevarte a la decepción. Les contabas que Clarence King, un geólogo gringo, se descolgaba de un cerro filudo y mortal con una cuerda, convencido de que construiría un puente por el que cruzaría el tren redentor de sus encubrimientos. Porque él llevaba una doble vida: nada más atravesaba el puente de Brooklyn y ya se llamaba James Todd, padre de cinco hijos y esposo de una negra. No tenía amigos, no atraía a la vecindad, no invitaba a chicos delgados y guapos como tú ni leía "El puente" de Hart Crane.

“Tengo fotos de una gigante roja transformándose en una enana blanca, así es la Gravedad del Colapso”, les decías a las chicas admiradas de tu autoridad sobre los agujeros negros en una ciudad que no tiene estrellas. Entonces su padre leía en alta voz los poemas acéntricos de Oquendo de Amat y tú soñabas que sus hijas estaban locas por ti.

No tenemos la seguridad de que Clarence King entendiera que los puentes no son necesariamente el tránsito de una disociación. Tampoco que yo me hubiera librado de la elección porque el amor no es abundante precisamente porque no hay forma de que un astrónomo contemple la Constelación del Cisne amando a la vez a tantas muchachas en el mismo telescopio.

Escucha: yo entonces tampoco sabía lo que era la transparencia. Cargaba revólveres, asaltaba bancos y me movía entre sombras escondido por esas alturas que a King-Todd le costaba la tragedia de su duplicación. Suspenderse de una cuerda ya es un estilo de vivir devorado por 14 soles que a su vez se devoran a sí mismos hasta acabar en un agujero negro, allí donde el exceso me arrojaba al terror: mucha simulación, muchas chicas perturbadoras bailando pegaditas a mí.

Y el puto cielo que no derramaba la señal del amor ni de la revolución.

Vamos a llamar a esta época de tu vida la Era del Teorema sin Pelos. Un curso irreversible. El Big Bang de los desesperados. Una plena certeza del acabamiento.

Pero James Todd desandaba el puente de Brooklyn y volvía a ser Clarence King.
(De “Bajo el cielo haragán”, inédito)

EN UN CAMELLO DE INVEROSÍMILES FUGAS

(Rimbaud)

¿Y si recibieras una jubilación por negociar esclavos?
Qué mala onda, dirían. Pero el puta abraza una bandera
y hoy escribe en el alfabeto de los apesadumbrados
que trasiegan el desierto en un camello de inverosímiles
fugas. No soy de corromper el diálogo de los siglos.
Allí George Steiner y su instinto de rebajarle la pena
a los que no tienen perdón. Allí la iracunda Hannah Arendt

y el Señor de los Ocultamientos ofrendando metáforas
a los ingenuos de siempre. Tú eras ferozmente premeditado
antes y después de volverte chiflado por el billete. Un olor
a cosméticos, dos chifas en insana competencia como
hubiera reclamado Adam Smith después de compartir
un hongo con Marx. ¿Qué hombres hoy mueren en Mauritania,
en qué clase social pueden entrar? Tu banda desesperada
asalta una empresa petrolera y luego invita a saquear
al pueblo los almacenes de los prósperos cuando el planeta
ingresa en una sala de emergencias. ¿Qué dirías de tu sirvienta
negra? ¿Qué de tu doloroso temor de llegar a esa patria donde
te esperaba la peor madre que haya tenido un poeta? Hablo

de criminales en serie, de catástrofes y guerras químicas. Hablo
del modelo perfecto de crear una necesidad. Ya soñé con
hallar una maleta casual con millones de dólares para
repartirnos la felicidad de los narcos. ¿Serías el mismo poeta, ese
adolescente cuya sombra la luna atolondra en las dunas cuando
se refugia horrorizada de las masacres de Kabul? Oye, no hemos
cambiado la forma de leer tus poemas, pero los soldados muertos
siguen pudriéndose en esas guerras que secuestran a la belleza
en sus rodillas. Un pájaro bomba le canta al mundo y anuncia
el último día. Ya llega, de veras. Y te esperamos para que dances

(De “Bajo el cielo haragán”, inédito)

DE BUEYES JALANDO LOS SIGLOS / (Poética II)

Para Jorge Pimentel y Carlos Alberto Ostolaza

Si la realidad no es completa ya no depende de ti, has hecho bastante con explicarte -y sobrevivir- al inacabamiento como fracaso.

Así envejecía un ingeniero contemplando una fotografía del puente que las apetencias del poder lo habían detenido al borde de un precipicio.

Si reescribimos la historia de un tren aquí ya tenemos la desventura de una proyección zigzagueando entre congresistas y decretos supremamente desconcertantes. Y nadie lograría que la grandeza de su jadeo se extendiese más allá de las pasiones retóricas. Los políticos anudaban el progreso que solo pretendía reocupar el espacio con la simple honradez de los bueyes jalando los siglos.

Hijos y nietos no habían consolado al predicador del futuro temerario, la esposa que le fue fiel en sus ratos más avezados e insomnes, el tumulto de inmigrantes que en sus grandes planes no eran más que piezas del nuevo orden: rieles, listones de madera, remaches y todas las tribus del clima alzando campamentos para la única gran epopeya.

¿Él hubiera sido grande construyendo el puente más abismado en un mundo fallido de ingenio y de dispendiosos perdedores? Pero una foto del puente inconcluso le recordaba que habían desfigurado su gloria con una estúpida discordia perennizada en las paredes de su amplia sala. Allí colgaban otras imágenes de innumerables homenajes e hipócritas discursos que precedieron a su jubilación. Y esa frustración era el himno triste de una locomotora fantasma trepando montañas antes de ingresar en los túneles del olvido.

Así envejecía. Así se remordía. Así empeoraba las cosas.

Hasta que encontró a un pintor que a trazos y brochazos perennizó una mentira donde políticos, guerras y presupuestos jamás restarían la gesta de alterar el vacío, prolongando el puente como se había imaginado en los planos. Sobre él marchaba el coloso desconcertando a las aves en el cielo desconsolado de las alturas.

Y como toda bella mentira el cuadro prescindía del tiempo, de taladros y dinamitazos, de epidemias y muertes, de motines de chinos e indios, de políticos y banqueros, incluso del puente, para dejar solo constancia del tren que echaba humo en medio del precipicio.

¿Es justo que el sueño reivindique nuestros postergados alardes, magníficos solo en el deseo y el despecho? ¿Importa acaso que el arte reproduzca una historia no sucedida?

Ahora muérete bien,

pero primero diles

que te llevas una torcida satisfacción.

(De “Bajo el cielo haragán”, inédito)

ORACIÓN DE LA NOCHE HERIDA

Esa región vocinglera del cielo que arroja furia en el río, agua en el agua, agua pared de impenetrable amenaza, me separa de mi silencio que tras el agua es distancia debida.

Acodera el barco en plena tormenta sometiendo nuestros cuerpos a la voz prepotente de los truenos que en cuanto ensordecen las dudas también nos impiden salir de los remolinos de nuestros remordimientos.

¿A quién se dirige un hombre cuando el cielo, con ese desdén perfeccionado hasta la sabiduría en millones de tormentas, se envuelve de sí mismo y empapado hasta sus raíces se precipita en el más imperdonable de sus decretos?

Agua que se crispa en la apretada oscuridad del bosque, agua que nos cerca en la región del tormento para indagar qué nombre llevan las decepciones del mundo y sus sueños y qué barco se hunde en los presagios cumplidos cuando hasta los animales más avezados se guarecen implorantes ante el destello hiriente de los relámpagos que ponen de rodillas a los árboles reverberados por su indefensión en una batalla perdida.

A la voz fronteriza del cielo nos debemos, a su cólera luminosa. No fanfarronea uno allí ni se aventura el animal que nos puebla de benevolencia: donde reina el imperio implacable del vaciamiento la eternidad durará lo que un castigo, que no es de tiempo que dura, sino de dura intensidad y escarmiento.

Agua descontrolada, feroz en su desbocado terror, cada firma invisible que nos arroja es su palabra contra la nuestra, cada conversión de la sombra aterrorizada ante la enormidad de las olas es el vocerío mudo y mudado contra su resplandor que ardoroso cicatriza el más náufrago de los paisajes. Cada precipitación estrepitosa reescribe en nuestros huesos ateridos el himno aturdido de un perdón que sabemos inmerecido, la oración de la noche herida.

Sin orillas ni cobija en agua o tierra los anónimos nos borramos del alma y en la última mirada aceptamos el rencor de su autoridad inatrapable entre los dedos. A cada adiós un rayo entonces.

Contrasta ahora la vida entre la ilusa alusión del río apacible y del cielo encerado por el sol con esta masa alborotada que arranca súplicas a la inanidad de tu piel. Al sueño que se tropieza en los descamados tablones del barco hasta no ser más que un esqueleto armado en el museo de una tragedia de agua, mientras legiones de nubes, prestadas de otro cielo, se cierran y se aprestan al ataque final.

Toda costa será para ti costra mañana, si es que llega mañana, y toda sobrevivencia la hendida voz del silencio en otra sepultura de agua.

(De “Bajo el cielo haragán”, inédito)

BIOGRAFÍA:

Tulio Mora (Huancayo, 1948) es uno de los poetas más representativos de la denominada generación del 70 y uno de los escritores y teóricos más importantes del Movimiento Hora Zero.
Estudió literatura en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos y se dedicó tempranamente al periodismo. Publicó su primer libro de poesía titulado Mitología en 1977. Entre otras obras están: Cementerio General, Oración frente a un plato de col. En 2009 editó la antología Hora Zero: los broches mayores del sonido. Tiene un libro inédito llamado Bajo el cielo haragán del cual hemos publicado estos poemas.

MENCIONADO POR :
Rosina Valcarcel , Stephan Enríquez, Miguel Urbizagastegui, Jerónimo Pimentel, José Rosas Ribeyro , Jorge Pimentel

MENCIONA A: Jorge Pimentel, Jorge Nájar, José Cerna, Carmen Ollé, Enrique Verástegui, Dalmacia Ruiz Rosas, Yulino Dávila

Mariela Dreyfus

2015-02-01T19:36:00.000-05:00

Fotografìa: Jorge Ochoa

POEMAS:

ESCENA

Aquí, la mano que dirige soy yo.

Elijo el gesto el movimiento

y lenta me aproximo

ajustando la voz (es un susurro)

midiendo el espacio de la toma

el ángulo escondido el revelado.

También la luz importa:

media luz que nos deja

en la penumbra exacta del deseo

donde tú te me acercas (yo debajo)

donde tu vientre alcanza ya mi vientre.mientras

tu lengua acaso (o son tus labios)

suave llega a mi centro al nombre propio

que una vez le diste.

Sonidista atención:

el tono asciende.

Y también maquillaje:

el cuerpo exuda.

Exuda y se desnuda es puro pliegue

pura carne enlazada a otra carne

epitalamio horizontal y tálamo

y sábanas revueltas y fluido.

Ya conoces mi onda de demiurga: lo que aquí

acontece es sólo mío, sólo tuyo y de a dos los dos

filmados. La membrana más fina el celuloide

eternos nos conserven en la pose.

LA DAMA Y EL OPIO

(Elizabeth Siddal)

Atesora en el cuadro la belleza

que de mis ojos huye

y de alabastro pinta mis mejillas

consumidas y etéreas hasta el hueso.

En este mediodía frente al lienzo

mi palidez al sol niega y ofrece

la frágil consistencia de mi carne

y ese embeleso do la mente vaga

en zigzag aturdida

intoxicada

por negros remolinos que tu pincel demarca.

De furor contenido y de nostalgia

está hecha la imagen que seduce

al poseso de mí y al artista.

Sólo de fuego es la cabellera

roja como la sangre que en mis venas se mece

por la oscura sustancia adormilada.

En los brazos del láudano mi dolor es un ave

que del pico sostiene un niño muerto.

Lánguidos ojos posan la mirada

en la nota olvidada del laúd.

Sobrevuelan también otros objetos:

luce opaco el oro de Bizancio,

el terciopelo asoma, me das trajes

y un estanque en el fondo me hace Ofelia

núbil enamorada como yo

que me ahogo en la pose y en la tarde.

Es el último trazo de mi cuerpo

tu victoria que no atestiguaré.

MATAR A UNA MOSCA

¿De dónde habrá venido, me pregunto, con su mínimo estar

con esa vida que de acuerdo a Gabriel (a sus manuales)

dura apenas un día o a lo sumo, una semana entera así girando,

sobrevolando ciega (o casi ciega) entre lo sucio, el humo,

ciertos trastos?

La miro y la maldigo: imposible cazarla a la volada.

Por ahora ella gana mientras pico cebollas y tomates (jitomates) y sonríe tal vez ante la chance del tiempo generoso que le otorgo de puro desidiosa o es quizás mi mala puntería que la tiene rondándome elástica y hedionda.

Martín que es avispado sugiere usar spray (santo remedio)

pero no tengo spray y no consigo entrar en lo moderno de

las cosas, la dinámica handy, todo listo, ready-made la comida, el traje, el modo de matar a la mosca embelesada.

(De: Morir es un arte. Lima: Tranvías editores, 2010. 2a. ed. Lima: Máquina purísima, 2014).

ESPACIO para el dolor su

prístina materia alucinada

las curvas con que lo esquivas

frente a frente riendo como a un

muñeco de vudú le clavas agujas

pero no muere el dolor del barro

vuelve a levantarse sus labios te

susurran aquí estoy entonces

no queda sino habitar con él

servirle el desayuno llevarlo

contigo en la cartera pegado a la

cadera que a ratos parece que se

abre pero vuelve a ti ese aguijón

físico a la izquierda más arriba

a la diestra y aunque es áspero

el dolor se te clava en el pecho

le crecen dedos garras afiladas

vas sumando dolores uno a uno

los atas en un haz les pones nombre

hay dolores antiguos como en rilke

aún no florecidos su roce es golpe

seco como una sed eterna temporal

que pasa vuelve y reposa también

horizontal así lo llevas a la cama le

cepillas los dientes al dolor siéntalo

en tus faldas dale un abrazo nada temas.

Círculo

te he marcado a fuego

como el hierro en el lomo

del ganado con la pasión y

te veo venir antes y después

del aguijón del beso de la occisa

la que engendra la muerte en

cada encuentro y te susurra frases

pero también te agujerea el pecho

abre su corazón y el tuyo frente

a frente si no latimos juntos ya no

es cierto este lugar tan íntimo este

reborde psíquico de nada es lento

el ritmo de la araña tiende sus hilos

del ámbito vital al gran veneno pero

cómo reclamas la ansiedad cómo

buscas palabras tan hondas como ella

su gran labilidad su ciego oficio pero

qué caramelo cuánta baba nos ha

ligado un tiempo tan preciso y te veo

venir acelerado la marca de mi eme

en la mejilla no dispares te digo aún

falta en el rodaje otra aventura dos

episodios y en el polvo un labial

dibujando rojo el fin

(De: Cuaderno músico, de próxima aparición).

BIOGRAFÌA:Mariela Dreyfus ha publicado Memorias de Electra (Lima, 1984), Placer fantasma (Premio Asociación Peruano-Japonesa, Lima, 1993), Ónix (Lima, 2001), Pez (Lima, 2005); Pez/Fish (New Delhi, 2014), y Morir es un arte (Lima, 2010; 2014). Fundadora del movimiento Kloaka (1982-1984), ha escrito el ensayo Soberanía y transgresión: César Moro (Lima, 2008) y traducido la antología An August Snow& amp; Other Poems / Nieve de agosto y otros poemas (Nueva York, 2014). Actualmente es profesora en la Maestría en Escritura Creativa en Español de New York University. Este año aparecerá en Nueva York su Gravedad. Poemas reunidos, que incluye su más reciente conjunto, Cuaderno músico.

MENCIONADA POR:
Rafael Garcìa-Godos Salazar, John Lòpez Morales, Isaac Goldemberg, Enrique Sànchez Hernani, Alberto Valdivia Baselli

MENCIONA A:

Carlos Germán Belli, Rodolfo Hinostroza, Mario Montalbetti, Roger Santiváñez, Dalmacia Ruiz-Rosas, Victoria Guerrero, JerónimoPimentel.

Luzgardo Medina Egoavil

2015-01-26T17:50:00.001-05:00

POEMAS:

Hazme el amor como en los tiempos que había más luz

Los muertos ya nunca más contemplarán

ni la belleza de una playa desierta

ni el mortífero color de la pobreza

ni el relámpago que hace arder los linderos

por eso libertino amante mío sigue recorriendo

mis entrañas de Este a Oeste sigue penetrándome

puntual y alevoso y muéstrame tu mundo oriental

hazme el amor como en los tiempos que había más luz

miénteme como se miente a un herido de guerra

deja que mi sexo y tu sexo se honren con amplitud

Los muertos y únicamente los muertos

tienen acceso a la melancolía de los pájaros

cuando dejan de volar sobre los huertos de medianoche

los muertos pueden hablar cualquier idioma

o pueden escribir con la misma caligrafía

o se ríen de quienes creen tener otro panorama del país

por eso mi esquivo y noble amante mi leal y feroz amante

entrégame el verso más caliente y no te detengas

jadea como un granjero suda como un caballo profético

no tengas piedad ni te consternes y déjame resucitar

Los muertos imaginan un mundo también limitado

pero lo vivos que nos reclamamos estar vivos

sigamos entregándonos a la suerte de las cosas

al deleite y a la plasticidad del amor sin reserva

hasta que el clímax nos sepulte con su mercancía.

¿POR QUÉ TRAES ESAS FLORES SI ES OTOÑO?

Si me amas es preferible que me lo digas

o no lo digas de manera impúdica

delante de quienes juran por Dios ser ateos

Si me amas quédate quieto en tu rama de manzano

no te muevas y aprende a ser una isla

en donde necesitan vivir hasta con la muerte

Si me amas ilógico amante seductor amante

repudiable amante otoñal e inmenso amante

bésame dentro de ti con tu instinto de pájaro

estruja en mí todo lo que haya que estrujar

lame mi empolvada luz y aprende a recorrer

mis caderas de par en par sin ningún aviso

Por mi ventana veo pasar al último otoño con

su lampara sollozante y su camisa sin botonos

y por esta época las flores son los que más detesto

TE PARECES A LOS VIEJOS INVENTOS

Mi demonio amante sacude de una vez tu cabellera

húndete en mí por completo del modo más fecundo

no dejes para mañana lo que puedas maldecir hoy

abre mis muslos como se abre un libro para el castigo

abre tu lengua para que la niña que tengo dormida

despierte con sus muñecas de bata blanca

Demonio mío guardas un extraño parecido a los

viejos inventos por donde la noche nos atisba

o por donde la maldición acude presurosa

a borrar el remitente de una caja insepulta

y así te amo aunque nunca te hayas bañado

con la lágrima de la María o del Pedro

y así te amo con mi maleta negra en donde

conservo los gruesos atardeceres de un beso

Demonio mío dame la salvación desde tu sexo.

Amante sin nombre deja tu prisión y canta conmigo

Amante sin nombre deja tu prisión ya es

la hora del agua y del cárdeno bosque

levántate presuroso por sobre cualquier

letargo y coge al universo por su ala

ya es la hora de la serpiente que duerme

a la derecha de la bondad o a la izquierda

del hijo de Dios recién clavado en su hostia

Amante sin nombre deja tu prisión ya es

el día en que no hay abismos ni distancias

no hay egoísmos ni cuentas pendientes

canta conmigo hasta que llegue la última

ola y hasta cuando nos hayamos librado

del dolor que a unos nos hace muy feliz

Amante sin nombre amante ortodoxo ya es

el momento de partir hacia otra latitud

deja que descanse el vendedor de guerras

dame tu beso no saciado ni por la lluvia

deja tu prisión y canta conmigo aquella

melodiosa composición cuya letra habla

de la inmortalidad que tiene la palabra

deja tu prisión en este instante y navégame

pisa mis arenas desérticas hasta el éxtasis

abarca todos mis rincones con tus papilas

apodérate de mi mundo y de mis fronteras

nuestro desamparado amor es el pan de un sueño.

Cuaderno de los amantes

En esta locura impasible, olor a cebolla putrefacta,

yo pronuncio tu pardo nombre que, siento, quema

la fatigada pluma del vacío. Ese vacío de gestos,

ese vacío de flores apocalípticas, ese vacío habitual

en donde nos entregamos al resplandor de lo desconocido.

Lo importante es que me amas, pero siempre me amas.

no necesariamente te digo amor, después que me besas.

Tengo miedo, me dices. ¿A qué? Te pregunto.

Miedo de despertar y no encontrar tu desvelo en mi velador,

miedo al reloj otoñal que florece dadivoso sobre tu pecho

y el mío. Miedo a no tener miedo. Me respondes.

Olvida, si puedes, la palabra sin ojos. Olvida el amor

de los que se pierden atravesando el prado, pero nunca olvides

El dulce estrépito que causan nuestros nombres.

hemos aprendido a dudar de la música filosofal y,

hasta, del talón de Aquiles. Es bello dudar de la duda.

Me repugnan las palabras místicas, prefiero ese

gastado perfume que destila nuestra suerte o la botella de vino

que lo guardé en nombre de la nostalgia, casi, setenta años.

Quemémonos como el incienso. Seamos como el viento fresco

recién arrancado de la infamia, no nos importe la luz ambigua

con las que se alumbra cierta clase de mortales.

Nuestro amor será escrito en gruesas enciclopedias y será leído

de ciudad en ciudad para que los niños, cunado adultos,

no intenten quemar los espejos imaginarios de Dios,

o para que no pretendan vivir en aquellas islas inventadas

lo único que hago es amarte con rigor, me dices, casi siempre.

Hemos sido condenados al destierro, tú lo sabes o lo intuyes.

Si he de morir primero, amor, te espero en la estrofa sin reposo,

ahí podremos pisar tierra y no habrá dos cielos en el cielo.

BIOGRAFÍA:

Luzgardo Medina Egoavil, Arequipa 1959

Estudió Ciencias Jurídicas y Políticas en la Universidad Católica Santa María (Arequipa). Obtuvo el Premio Nacional “César Vallejo”1994, de diario El Comercio. Ganó el Premio Nacional de Poesía “Municipalidad de Paucarpata” 1993. Por su libro “Avatar” obtuvo mención honrosa en el Concurso Nacional de Poesía de la Asociación Cultural Peruano Japonesa del Perú (1994). Ha recibido el Premio Copé de Bronce en XIII Bienal de Poesía “Premio Copé Internacional 2007”, Le fue conferido el Segundo Premio Regional de Cultura del Instituto Nacional de Cultura del Cusco (2007). Ha publicado La boda del dios harapiento (1981), Cuervos en Sodoma y Gomorra (1983), Ad libitum (1995), Contra los malos presagios (1995), Avatar (1996) Rostros del sueño (2005), Nada(2007), Bajas pasiones para un otoño azul (2008), Cronología del equilibrio (2008). Trabajó en la Sub Gerencia de Cultura de la Municipalidad Provincial de Arequipa como Artista II. Fundador de la revista Eclosión que realizó gran actividad cultural en la década del 80 dentro del ámbito surperuano. Fue Diputado del Parlamento Mundial para Seguridad y Paz (1994). Como periodista está comprometido con la defensa de la ecología y al estudio del folclor. Actualmente es Presidente del Sindicato Centro Federado de Periodistas del Perú.

MENCIONADO POR: Atala Matellini

José Boris Arrunategui Fernández

2015-01-22T18:34:00.000-05:00

POEMAS:

ENLUTADOS FRAGMENTOS

Prorrogar mi muerte, no tiene sentido

es aquí, donde me ato

de cadenas al tiempo.

¿Acaso, cambiaría en el gesto ...

O la última consonante de mi nombre ?.

Ni el mismo adiós, ha de sonar más fuerte

que pueda reproducir, otro llanto plañidero.

Y sí acaso un cisne se posara sobre mi capa,

decidle que ya me fui,

que ya no balanceo de un hilo, que juegue mi historia.

Es aquí, donde me deshago en definitiva

de estampa,

de mirar a hurtadillas,

de los sueños en desuso,

de pisadas en desorden

a algún lugar, a ordenarlo todo

tal cual lo planeado.

Aquí vierto el cansado trajín

sobre mi muda espalda

sin cantos de media noche

ni el humo del cigarro sobre mi copa de vino.

Bajo los espasmos incoherentes

de esta lucidez, donde escribo

sin lazos, sin fronteras,

sólo, a rienda suelta bajo los confines de este abismo

sin tiempo de llegada ni reserva de habitación

a la que estuve acostumbrado.

Pálido de golpe y de golpe sin presagio

donde no dejo riquezas sobre mis espinas

acaso sí,

enlutados fragmentos.

ADIÓS A ESCONDIDAS

Llegada la hora, del cruce de manos sobre mi pecho

no quiero cerrar los ojos, bajo algún atardecer

raspando el sol, y orillado entre los riscos.

Para luego asomar, intermitentemente

como quien va o no va

sin jolgorio sus pasos beduinos

de crepúsculo en crepúsculo.

Con veces de ser o no ser,

antagonista y protagónico,

zigzagueante, parco, lerdo,

impropio de mi,

anclado en mis curvas

sin cerrar el círculo,

ni tus piernas en mis espaldas.

Descalzonado y aporreado, de limbo en limbo

como no llegando a tí,

y no ser el primero, ni el final de tu texto.

Sólo un sexto, que no cierra tu semana santa,

mientras un judas, devora mi última cena.

Caeré un día, como cae el tiempo sobre mi

y no quiero un jueves, temeroso en el estribo

que no ha de cabalgar mi sepultura.

Esperare,

como lo hacen los amantes

danzando entre páginas azules

sin abordar el viernes,

que carga el dolor de Vallejo.

Ha de ser un sábado, por la noche

nebuloso y de bohemia

mientras el resto se divierte

y poder irme, por la puerta trasera.

A escondidas,

con pasitos de ballet,

de puntitas,

sin giros alternos.

Y soltaré, al filo de la noche

con el rostro cubierto, a este loco suicida

a saltar de este sueño, donde nadie lo llama.

A cruzar los semáforos

hasta perder el sentido,

hasta que caiga su luz,

como caen sus sueños

cuando se le niegan tus ojos.

Moribundo,

como un soldado en retiro

que busca el filo de la noche

para piedra de sepulcro, en su última morada.

Sera una noche incierta

donde nada, nada me pertenezca

ni el poema, que escribí para tí,

ni la tilde con que acentúo mi corazón.

Vientral y uterina

sin el apuro de engendrarlo todo

que se pueda preñar

y devolverme, en un próximo parto.

De sombras afiladas, que puedan dar fe,

de mi sensual divorcio con el mundo.

Sin nadie,

sin nadie que pida la palabra

o calle para siempre.

AUSENCIA

Tu ausencia me mira

con ojos de fuego

desde todos los rincones

donde te has ido quedando.

Dolida, callada,

dormida e imperceptible a otros ojos

en tanto yo,

puedo ver tu imagen

(dulce consuelo a la melancolía )

dibujando los silencios

a las ansias de mis ojos.

Oigo tu voz, elevarse como el verso,

el susurro y el detalle

cuando callas

para luego izar los hombros

con ese mohín perverso, que ahora extraño.

En este silencio acústico

que ha congelado tu sonrisa

como queriendo castigarme.

Ahora tengo que soñar tu risa,

ahora tengo que soñar ternura,

ahora tengo que soñarte toda.

Soñarte niña,

soñarte mujer,

soñarte ... amor.

La misma mesa,

las tazas del café,

también han callado.

Parecen mostrarme filosos cuchillos

diciéndome: ...

¡CRETINO!... No te sientes ante mi.

Y hasta el mismo gato

maúlla tristezas.

A menudo te recuerdo

en mis días ausentes

ocultos bajo las faldas de alguna tarde.

En mis noches solas,

sin aromas de café,

cortadas, sin adioses

en agitadas manos, ni besos volados.

Mientras caminas

eterna y ausente, llevando tus pasos.

Dulce, tierna, callada

flotando en el silencio

en cada palabra,

en cada sonrisa,

en cada lágrima.

Encendida en la nostalgia

de algún rostro.

Trigal que te quedaste

en el pan de mis suspiros

durmiendo en los espacios

que me hablan de ti,

que me huelen a ti,

que me piensan en ti,

en esta soledad,

que hoy, se abraza a tu ausencia

mientras la lluvia

enjuaga tus caricias.

CEGUERA

Ni siquiera notas, que vengo cargado

cuando me das la espalda

y me quintas el verso.

Y yo desciendo

desde el corazón hasta el alma

sin ninguna plegaria armada

para empezar esta oración.

Para que el sujeto mío,

no hable mal de tu predicado

aunque me pierda,

en una sintaxis hepática

al ver como muerdes

con cólera tus antojos, de hembra en celo

y no me muerdes a mi

cuando muerdes mis labios.

Y yo entro, con el celo bajo la corbata

sin levantar la curiosidad

en las yemas de tus ojos.

Mientras sigo lavando la espalda

del busto en la mentira

hasta que no escriba

tu nombre en las paredes

con esta mano, que lleva al defecto

por donde acaba mi palabra

que se pierde

en el plural, de tus tacones.

DESPUÉS DE TODO

¿Y después de todo

qué somos, al final de la vida ...

Detrás del pomo de la puerta

que como una bóveda, a todos nos acoge ?...

Sólo el calmado impulso de un halo vencido

negado a la salida del crepúsculo,

perdido en la ligera línea, al dibujo de las sombras,

escapado del peso y del volumen.

Detrás de la luz,

qué encendemos para visualizarnos

en esta oscuridad madre

que tan-poco nos ilumina.

Detrás de la voz,

detrás de este coro que grita y se exhala

como un vaho, queriendo impregnarlo todo,

tratando de empotrar el día, en un instante.

Y sólo somos, una piedra angular, buscando forma,

una minúscula particular en el inmenso infinito,

en el enigmático carrusel, de este sueño,

de esta orfandad, que nos lleva

a seguir haciendo sumas y restas

y postergar el resultado.

Mientras seguimos otoñando,

hacía el silencio eterno

para irnos entre acordes y desbalances

como quien va, hacía los siglos

espoleando las sendas del olvido,

como un suspiro,

como un rayar de aurora,

como un viento helado

qué ya, no abriga la metamorfosis.

Solo polvo y cenizas

de un ocaso que asomo, en un sueño de vida.

Donde la soberbia

sin un espejo para medir sus culpas

ya no es tan fuerte como antes.

Impresentable en el banquillo

sin voz,

para un alegato de defensa

en un juicio inapelable.

Con un silencio puro

e inocente

como un lobo, que funge de oveja

haciendo puños el culito

tratando de esconder la cola.

Incautos e inconsolables viajeros

con el itinerario vencido

excomulgados de penas,

postulantes y elegidos

a cara o cruz

en la oquedad del tiempo

que como un gran remolino

se traga hasta el recuerdo

que queda,

balbuceando entre sus fauces.

Como este balbuceo mio,

que ya no etiqueta ni mi sombra.

Porque después de todo

y al final de todo

como una broma de mal gusto

no somos nada,

después de tanto, verso gastado.

EL ESCRIBIDOR

En este grito, que se escarcha en sus cenizas,

en esta agitación, sin maquillaje ante el espejo,

en este cuerpo pálido, que se agrede en sus pezuñas,

que se busca y se arquea, ebrio en sus diciembres,

se carga este cimarrón, bajo las rampas de la vida.

Como un cadáver, para hacerse la autopsia

y ver entre lo borroso

sí todavía le quedan, algunos retazos de ingenio

que puedan ver, más allá de su esencia

y saber, lo que no ha tenido.

Mientras la mala hierba, crece sobre sus escombros

él sueña, con los caballeros de la mesa redonda.

Con esa etnia, con esa cofradía

que de tiempo en tiempo, arde en las venas del mundo

colapsando de vida, para vivir de muerte.

Como sí fuese un pretexto el extraviarse

para lanzarnos sus hojas, desde la otra puerta.

- Anótese aquí, con letras en rojo, para que suene la alarma -

Y no le den un like,

a la llegada de un bardo

que con el auspicio de la calle

y en bares de mala muerte

se graduó, de escribidor

proclamando la independencia de su lengua.

Porque no escribo ni de antojo ni a destajo,

ni me pagan horas extras.

Porque noche a noche rebusco

en el saco de desechos orgánicos

como sí fuese mi caja de pándora.

Que froto y froto

mientras el genio vacaciona

en las playas de cancún.

Y no me emborracho en este cáliz

donde bebo, las horas de mi muerte.

Y miro a través de mis noches

como me agrieto, sumergido en mis canas

y en esta frente que se desordena,

mientras camino, subterráneo y lento

sin miedo al cansancio ni al derrumbe.

Porque aquí, náufrago, aquí salvo el alma

y aquí, me da la locura.

Mientras el mundo rueda y rueda

yo, trocho mi camino,

con el viento que me sopla

hacía algún árbol sin dueño.

Con las manos trepadas al mundo,

en este delirium tremens,

condenado a seguir escribiendo

por cadena perpetua,

en este peregrinaje, de chasqui vallejiano.

Proclamado como "ESCRIBIDOR."

Él mal llamado, él mal pagado,

él mal seriado, él de todos los males,

incluyendo el ébola.

Y sí tuviera que rescatar, algo de mi,

hablaría, de la pureza de la hostia

en la lengua de mi madre,

o de la suerte, de no encontrar todavía

la soga para colgarme.

Por eso me enjuago

y me santiguo en mi verbo

para morir, como en un pico, de botella.

BIOGRAFÍA:

José Boris Arrunategui Fernández. Chiclayo (Departamento. Lambayeque) 195 ?...Escribe desde la adolescencia. Escribidor y Declamador autodidacta. Estudio novel en la calle. Recién el 2007, da a conocer sus escritos en recitales. No se considera poeta, aunque sus escritos reflejen lo contrario. Prefiere que lo consideren un simple Escribidor. Es cofundador de la Comunidad Poesía en el Sur. Textos suyos han sido publicados en : Antología Poética de Miraflores ( 2008 ), Comunidad Poesía en el Sur-Muestra Poética de Lima Sur ( 2009 ), Pohemia Lux ( 2010 ), Antología de Enero en la Palabra 2014 (Festival de Poesía del sur Andino ). Actualmente prepara un libro de antología, de sus escritos. Que debe de estar saliendo antes junio de este año.

MENCIONADO POR:

Mirtha Pecho

MENCIONA A:

Virginia Benavides .

Rebeca Urbina Balbuena

2014-12-16T11:20:00.002-05:00

POEMAS:

Boceto de Teología

“El arte de hacer dioses”, rezaba el anuncio. Nos dieron
cubos de barro y nos mostraron una carta estelar.
Charles Simic

Nunca me costó creer en Dios porque siempre me gustaron los cuentos. Los paisajes exóticos, los animales en el arca y los nombres antiguos hicieron de la Biblia uno de mis cuentos favoritos.

Mi primera duda de fe: si la serpiente que le ofreció la manzana a Eva sería la misma bruja que se la dio a Blancanieves muchos años después, cuando ya existían ropas y espejos.

Mi segunda duda fue por qué la manzana hizo despertar a una y dormir a la otra.

También me pregunté cómo pudieron ceder tan fácil ante una manzana, existiendo frutas mucho más ricas como las fresas, los mangos y las chirimoyas.

Una noche le hice estas preguntas a Dios durante mis oraciones antes de dormir.

Él se rió y luego me dijo que era solo un cuento, que yo podía cambiar las frutas, animales y nombres si me provocaba.

Al verme sonreír me hizo un guiño y cerró la ventana con un solo soplido, para que no me resfriara.

Ese día entendí por qué tiene tantos nombres alrededor del mundo. Seguro se los inventaron otros niños como yo.

Fotografía de alcoba familiar

Tres cuerpos. El de mi madre se incorpora algunas noches de invierno, a eso de la una de la mañana. Luego de unas partidas de canasta o telefunken, el cuerpo exige un descanso. El de Minerva, pequeño y escurridizo, sólo salta a mi cama cuando me cree dormida. Durante sus crisis de carencia de afecto, se rasca, araña la tarima o ahoga sus aullidos. El mío, inquieto y trasnochador. Nunca completa las ocho horas de sueño recomendadas; queda más lejos aún de la marca cuando las costumbres de los cuerpos con los que cohabita, logran interrumpir su conteo corporal.

El de mi madre y el mío son cuerpos de filiación carnal, familiar y genealógica, que se reafirmó voluntariamente. Comparten la misma temperatura, el mismo tipo de sangre y, si sé distinguirlo, similar humor. Solemos compartir el sueño desde que tenía seis años, después de la separación tácita de mi padre, las continuas mudanzas y el camarote en casa de mis abuelos; excepto las noches veraniegas, otras fuera de casa y ciertos arranques de rebeldía. Ambas aprendimos a respirar al mismo ritmo, a respetar el lado habitual de la cama, a convivir con el mismo olor. Comprendimos, que ese hilo invisible que nos unía era más resistente de lo que creíamos.

Para mi madre puede significar una cama sin el doloroso espacio vacío. Para mí, cierto deseo tibio de no dormir a solas.

Minerva matiza el cuadro o lo distorsiona: dependemos de su humor o sus signos de falsa preñez. Una noche podemos ser sus amas; otra noche, sus crías. Para ambas situaciones, le favorece nuestro calor. Busca un lugar calientito cercano a nuestros cuerpos, tarda en acomodarse, se acurruca y gruñe, asiente.

Tres cuerpos en mi cama se ven como un cuerpo en mi cama.

Ronroneo

Nada me enternece más que observarte desde mi balcón.

Eres un animalito tan curioso.

Puedes caminar en dos patas con destreza

pero te cuesta tanto caer de pie.

Como todo animal de costumbres,

recuerdas el camino de regreso a casa

y cada noche te veo volver.

Más de una vez pude oler tu temor

cuando me miraste directo a los ojos.

Pobrecillo, tan frágil e indefenso.

Tan necesitado de cariño y de calor.

Guardo mis distancias para no asustarte

y cuando quedas dormido abrazando una almohada,

yo salgo a conquistar la noche en los tejados.

Descansa tus ocho horas, hombrecito,

mañana podrás seguirme adorando.

De repente, se desbordó la paz como una coca cola

“De súbito, estalló la guerra. Se abrió como una bomba de azúcar…”

Marosa di Giorgio

De repente, se desbordó la paz. Brotó como una Coca Cola

agitada a inundar las calles. Primero, creíamos que era navidad;

después, vimos que no había papanoeles en los techos. El aire olía

a pastel recién horneado. Se diluía el smog, negro de vergüenza.

Los cláxones entonaban sinfonías de Tchaikovski. Las billeteras abrían sus guaridas
a las hojas y a los caracoles. El doctor curaba con un respiro

hondo. Se oían murmullos risueños, suspiros en las esquinas.

Los ojos se hablaban unos a otros. Los pasos no tenían sed.

Pero un dolor de mandíbula se extendió como epidemia, el aire puro

dificultaba la respiración y la calma resultaba incómoda.

A los pocos días, la paz se volvió insoportable. Toda la ciudad

juntó esfuerzos, la desviaron a un hoyo profundo y tapiaron

la salida con extremo cuidado.

De esto ya hace mucho, antes que se vendiera la Coca Cola en plástico.

TOC

- ¡Gracias!

- Por nada…

- Gracias

- Por nada.

- ¡Gracias!

- Por nada…

Padezco de una variable de trastorno obsesivo compulsivo asociada al lenguaje. Pronuncio la palabra gracias alrededor de 500 veces al día. Es un número considerable para una persona de pocas palabras. Esta compulsión podría ser considerada como un simple exceso de cortesía; pero esta tesis se desbarata por la incoherencia de varias de estas repeticiones. Fuera de las ocasiones en que agradezco atinadamente, suelo decir gracias, por ejemplo, al abrir la puerta. También lo hago al ser empujada por alguien caminando con prisa o más de una vez al casi ser atropellada por un auto que avanzó en luz roja. Mis labios están agrietados por morderlos cada vez que reparo en estas repeticiones sin sentido.

Estoy intentando incorporar una técnica de consistencia a estas gracias desubicadas.

Gracias por nada

Gracias por nada.

BIOGRAFÍA:

Rebeca Urbina Balbuena (Lima, 1983)Administradora de la UPC, con estudios de Literatura en la PUCP. Divide su vida entre su mejor poema, llamado Vicente, sus quehaceres literarios y su trabajo en un banco. Formó parte de talleres de poesía dirigidos por Carmen Ollé, Miguel Ildefonso y Victoria Guerrero. Participó en el Festival Enero en la palabra, en Cusco, en el Festival de poesía de Lima y en diversos recitales de poesía en Lima. Este año obtuvo el Premio Scriptura que otorga la Comisión de escritoras del PEN Internacional del Perú y el Centro Cultural de España, gracias a lo cual fue publicado su primer poemario "Camping en el país de las maravillas", el cual acaba de obtener el Premio Luces del Diario El Comercio en la categoría Poesía.

MENCIONA A:

Victoria Guerrero, Miguel Ildefonso, Roxana Crisólogo, Nilton Santiago, Julia Wong, Pablo Salazar-Calderón, Alessandra Tenorio, Eduardo Borjas, Mario Pera, Diego Sánchez Barrueto, Lizardo Cruzado, Gloria Portugal, Andrés Melgar, Javier Ramos, Fidel Chaparro.

José Ignacio Infantas Moscoso

2014-12-09T14:50:00.001-05:00

POEMAS:

I

No llega ligera, su paso es terrenal, tres mil años, bálsamo de brújula o de arena, no

llega leve, no acaricia, erige una hoguera, ruge, perpetua la grafía, desordena, revuelve

con deliciosa crueldad, su sinfonía es de guerra y de conquista.

Cuando la nada todavía pronunciaba un largo abrazo

sostenida en la primera gravedad

ya se había trazado la línea de los labios

la mirada\el color de la voz

Y ese oscilar dentro del pecho,

como si todo se ovillara de nuevo en otra lluvia de pleistoceno, en otra génesis de

células y astros.

II

Se plantea, en las sierpes de las palmas, la dicotomía de este encierro/ porque ahora

como nunca he abrazado esta carne/ porque todo era muelles y viento/ los pies

calados de herrumbre, de anémonas y sales de cianuro/ y la amnesia/ y los cometas en

las sienes anhelando el cielo.

III

Mórbido oleo que acongoja, cabestro que abriga lo informe, ala, hoja y anatema/

rebusque impávido, hora, hora, escarba la desierta evidencia del epitelio, de la escama

prodiga, del epíteto exacto, de blasón irreductible, de noche plena en el plexo, de tropo

transparente, de pagoda en la pleura, de bocanada incipiente, de andar mirando todo

hasta desvanecerse.

VI

Interrogo/el yo más lívido/el enjambre polifónico/la consonante azarosa/que se busca y

se busca/la coda perpetua que transmigra en microscópicas cuerdas sub dermis/y/todo

danza/ dejamos difuntas las amarras/el miocardio liberado/ el verso neonato que repta

en poluciones transhumantes/no es nada lo que toco y todo es futura ausencia/todo

lapsus, lato, imperecedero/todo euforia y brotes hipertensos/todo células, psiquis,

soliloquio…

VII

Todas las oraciones son cadalsos.

Apenas una nota en discordia/ el refugio de la ménade/ los ojos reflejando el triple

enlace molecular/ la partícula partitura/ el reclamo de la molindona/ no todo se ha

encontrado en este incesto de sigmas/ es más honesta tu pragmática de tacto/ tu hacer

callado/ tu química cerebral/ tu decir sin decir...

VIII

Phyllobates terribilis en el lóbulo frontal, una estrella colapsa, mira el espacio

desgastado sobre la cama con tristísimos ojos, los 2 milímetros dilatados, vistos desde

el Hubble, dos alas negras, floripondios sobre la almohada, lunares de una nebulosa.

IX

Es obvia esta caída/ y esta fuerza/que impide colapsar por dentro/aun así/mientras se

pudre esta vajilla inundada de percebes/ y besas el reflejo de esta huida/ en cuarto

menguante se detiene /la última campana/ el último tranvía/ la última caricia/ que podría

ser cualquiera.

X

No digo que no queden rastros, que no haya testigos, que no se repita, no digo, que a

menudo, es tan exacto, ese silencio, esa mejilla y esa bombilla que se apaga en busca

de ternura.

Fui asaltado una vez/ despojado hasta el punto de conservar solo el nombre/ y fui feliz

en la indigencia del anhelo/ en el mar de marzo/en el aliento y los lunares/ mientras

conservaba en la azotea una maquinaria similar a un corazón o una almádena…

Sabrás?/tiempo después/de porque ha pesado tanto este paisaje/ este mirar horadando

el arlequín alado de la memoria/ sabrás entonces? cuan alto era este abismo/ cuantas

veces habíamos remendado nuestras lengua para decirnos lo mismo...

BIOGRAFÌA:

José Ignacio Infantas Moscoso. Cusco (1983) Estudio Derecho y Literatura en la Universidad Nacional de San Agustín de Arequipa, ha Publicado (Piel de Arcano, Lago Sagrado Editores, 2003) (Plumas de Búho, Selección de ganadores del concurso literario El Búho, 2010)

MENCIONADO POR:

Maru Delgado, Maurizio Medo

MENCIONA A:

Maru Delgado, Robert Baca, Jose Antonio Mazzotti

Rocío Silva Santisteban Manrique

2014-12-04T14:11:00.001-05:00

POEMAS:

Descarga

Tengo miedo y cabalgo cabalgo por la noche por tu cuerpo huyendo del mal cabalgo hacia la vida saltando los golpes en el maxilar y el torso desnudo con las huellas azules y cabalgo con tus dedos en mis pelos y mis ojos torneados hacia adentro y el hilo de saliva roja que cae sobre mi propia frente y el dolor en el tórax que es el dolor que golpea en mi ausencia este amor una mirada ante la hoguera de impotencia el vino el mar oscuro y aquellos pies helados que no pueden volar por eso cabalgo por tu vientre mirando hacia atrás hacia adelante entre el ruido de las balas Galil percutadas sobre el cráneo hermoso de aquel muchacho que aún no había aprendido a odiar y yo odiando y amando cabalgo rápido cabalgo sobre el miedo el pánico al instante en que me digan que has muerto el aire inundando mis fosas nasales el grito por imposible ahogado en pleno pecho y todo nos congela como una capa de hielo cabalgo sobre tu barba cabalgo hacia la vida por el especulum cabalgo hacia la primera pieza de nuestro encuentro el mar el sol la mirada frente a frente la nariz sin sonido sin ruido sin olores sin luz solo cuerpo sobre cuerpo cabalgo y respiro cansada te miro me delata tu mirada tu dedo en mi boca tu azul en mi cielo tu nube desbocada

cabalgo

lomo a lomo

más despacio

muchísimo más lento

una huella sobre otra huella

buscando

amainando

lejos de los otros

concentrada

solitaria

en vigilia aguardando

por ti.

Despedida en el aeropuerto

Amanece el día con su neblina húmeda
casi sin querer despertarse, a oscuras
con su cielo sucio.
La brisa marina me golpea la cara
mientras regreso a casa.
Allá lejos y cerca
dejé un beso en el aire alrededor

la falta de complicidad de los aeropuertos.
Las luces de la ciudad se apagan
y la inquieta neblina siembra una pequeña ansiedad
en mi alma.
Tus manos redondas.
Tu respiración agitada.
Las canas, los espejos nublados, el canto de aquel gallo
y la brisa invadiendo mis pulmones
mientras a través de este amanecer oscuro
busco tu luz.
Tampoco te pido diez papeles grises para amar
solo la verdad en la punta de los dedos.
Y te doy mis ojos
esta mirada aguada

esta lágrima suspendida
un ratito de calor antes
de la batalla. Una noche
quieta en la que puedas dormir y soñar y recordar
lo soñado. Un instante

antes de despegar.

Granadillas

Me enseñaste la forma elegante

de comer granadillas.

Durante los 50 años de mi vida

las abrí rompiéndolas con la punta de las mesas

luego absorbía y generalmente

embarraba hasta mi alma en el proceso.

Pero llegaste tú.

Con tus manos limpias y tu espera larga

con las siete piedras dentro de tu cuerpo

con los pequeños consejos.

Así agarraste el cuchillo

destapaste la granadilla limpiamente

casi sin darte cuenta

dejando de lado todos los requiebros

conversando sobre las cosas del día

mirando distraído las comisuras de mis labios

algo tan simple y cotidiano

como hacer pan

como rezar

como decir, a la mañana siguiente

buenos días y besarnos

como cambiar el mundo.

Una granadilla y su pulpa

una cucharita y la dulzura de la fruta madura

una nada y todo contenido en ese gesto.

Buenas noches, vamos a cambiar el mundo

porque hemos empezado a comer granadillas

entre dos.

diciembre 2012

Piojos/ Louses

Me saco los piojos a las dos de la mañana/ I remove the louses at two in the morning

mi bata blanca se mancha de estrellas negras/ my white dressing-gown stains itself with black stars.

sobre la silla del comedor veo un mandil/ on the chair in the dining-room I see an apron

recuerdo:/ and I remember:

una niña llena de llagas, asmática, en la puerta del colegio/ a little child, asmathic, at the school’s doors

esperando para siempre a su papá/ waiting forever for her daddy.

me dicen que ta ta ta tan: eres una mujer de éxito/ people say to me you are a su-su-su-success-woman

—¿si?, ¿de verdad?, no lo creo—/ —really?, you think so?, I don’t believe it—

quiero que salgas en el who is who/ we want see you in the Whos’s who

vanidosa comento que quizás eleve mi autoestima/ vain I comment this position exalt my self-estimate

(es un chiste estúpido/ (there was a stupid joke

por la noche tengo que bañarme / in the night I would bath me

para dejar de llorar)/ if I will try to stop my flood of tear)

me equivoco/ I make mistakes

esos son los grandes pecados/ there are the big sins

una piojosa sale en The Perú Report/ a lousy woman in The Perú Report

¡te envidio!— me dicen las chiquillas/ we envy you!— said me the girls

las miro con compasión/ I see them with compassion.

hablo y engullo comida, los críticos literarios/ I talk and gobble food, the literary critics

escriben sobre la voz operística que lamenta su gordura/ write about the operistic voice wich lament her grease

y no saben qué hay detrás de cada gramo de grasa/ but they don’n know what are insight every gram of fat

trabajo como todas, como todas me levanto/ I work like everywomen, like everywomen I stand up everyday

y lloro como todas alguna vez lo han hecho/ and I cry like everywomen cries ones in their lifes

como todas alguna vez lo dejaron de hacer/ like everywomen didn’t cry

me saco los piojos/ I remove my louses

me rasco los sobacos/ I scrape my armpit

y me miro en el espejo con el vaho del baño/ and see myself in the mirror with the water cloudy

adherido como carca/ follow like grime.

—¡cochina!—/ —dirty!—

—deja de ser dramática—/ —stop your drama!—

los rituales repetidos, quizás otras/ the rituals repeats, maybe other women

lloren por el hambre o por el cuerpo en descomposición/ cry because of the hunger or the body in putrefaction

es absurda la frivolidad de este sufrimiento, lo sé, /my pain is frivolous, I know

estudio el sistema sexo-género/ I learn about the sex-gender system

la ciudadanía y la individuación/ about the citizenship and the individuation

pero más allá de mi razón/ but more far to my reason

algo supura/ something suppurates

es el moho, la carne podrida, corroída/ is the mold, the corrupt flesh, the rotten flesh

está adentro/ it’s insight

la cociné con paciencia/ I cooked it with patient

con cada error/ with every sins

(hay tantos nombres propios)/ (in sight a lot of first names)

torpezas que escondo como los piojos/ torpidities I hide like my louses

y por más que rastrillo mi cuerpo centímetro a centímetro/ and for more than I rake my body centimeter to centimeter

no encuentro aparentemente nada/ I don’t search apparently nothing

nada de nada/ absolutely nothing

pero están ahí, ahí están aunque no los vea/ but they are there, there are even I don’t see them

todos se esconden en esas zonas oscuras/ everyone hide in my dark zones

me arden me pican me vuelven loca./ they burn me, they prick me, they make me crazy.

Traducción de la autora con corrección de Laura Middlebrooks.

BIOGRAFÍA:

Rocío Silva Santisteban (Lima, 1963). Estudió literatura en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos y Doctora en Literatura por la Universidad de Boston. Ganó el Premio Copé de poesía con su poemario Ese oficio no me gusta (1990). Otras publicaciones: Mariposa negra (1993), Condenado amor y otros poemas (1995) y Turbulencias (2006). En 1994 publica su libro de relatos Me perturbas (1994). Actualmente es periodista y docente universitaria. Además es presidenta de la Coordinadora Nacional de Derechos Humanos.

MENCIONADO POR:

Milagros MartinezCastellares, Martín Rodríguez-Gaona, IsaacGoldemberg

Yhan Koronel

2014-11-18T14:54:00.002-05:00

Fotografía; Histriònico Intelectual.

POEMAS:

He (ANTIHELIO)

Hay que escuchar a la

Piedra Que golpea

Le Dijo el monje al tao

N (ANTINITROGENO)

El tao que actúa

es el tao que contempla

Tao que se sabe tao

CHON

Tocando tu cuerpo

Ques terso como mi glande

Siento mis huesos de agua

Crecer como la hierba

Hg (ANTIMERCURIO)

mi amor es un texto que busca autor.

si solo soy tinta, esta letra es de otro.

pocos pueden ser letra y tinta a la vez

y quién será página? quien será amor?

ASTRALIS

Diospadre todo poderoso

Hijo del Tao riñón cósmico

Esta es mi voz primitiva

Ven a lavar mis venas abiertas

Por mi padre y mi madre

Que de signos y hedores

Mis intestinos están muriendo

En un poema que me vivirá

H (ANTIHIDRÒGENO)

algunos

escriben

como

menstruando

otros

como

eyaculando

no sé

qué es

peor

CEREMONY, BUDDHA MEET ROCK

El loro que nos saca la suerte viene en llamas y ojiazul sacude sus plumas meteóricas te

asustas de la dureza de tu cuerpo pico de jibia y esos gritos que salen de tu boca son tus

mariposas holograma que enfría y acelera el vaivén perfecta entropía inflando el tiempo

diluyendo la materia que nos precipita a tener cuidado de los vecinos que a estas horas

del menguante lunar duermen contando historias para sus niños y ladra el colchón ladra el

retablo el cuarto es una burbuja de acero titilante en ondanadas de humo y nieve de

hormonas de par en par baratas dimensiones que cierran y abren nuestros hojos así es el

fruto abierto el fruto la nuez light el durazno imitando el pan acicalado pan y su manjar

que es temperatura y vibración cárnica, justicia de hipocampos llenando de pistilos las

rocas, ciudadanos de marte colonizando el Kilimanjaro en perfecto alunizaje hacia Venus

en kimono si sales y entras con la inmutabilidad de siempre que entidad aparte soy el

cachorro con el que juegas rodaja de limón madeja de lana que recoges para agacharte

y/o robustecer tus músculos de mujer precisa y selecta que el mar es la cosecha y sus olas

mil aldeanos de aire y tornasol, èsa la espuma brava cuando nos vacilamos en rincón

menudo, precio de alcobas y hmmmm qué riko hueles Momotaro y su hacha llena de

bolitas de arroz cuando tu japonés es innato en ohmmm delicado y suave ohmmm que

cae como manzana de newton en tus mejillas y y y y luego la ingravidez la inmensa

perspectiva donde nuestros ojos apagaron sus canicas solo esferas de leche nido y la

densa elongación hirsuta de todos los nervios como en esos puercoespines que de un

estornudo se vuelven escobas, eso es lo que escribe buddha cuando respira rock y viaja

como electrón en un colisionador de partículas botòn de nube o tecla de agua he ahì el

celular de un mayo sospechoso mayo en tu vientre

LO Q SE LE DICE AL POETA MAYOR

to Moi

Ya parapetado en tu zigurat

Cuando la palabra es mecanismo de defensa

En esa camisa de fuerza que sabes disimular

Y aun puedes gesticular uno que otro mantra

Olvida el chachachá y tu sueño de habitar Hong Kong

Arrepentido de esas várices q creíste poemas

Y La falsa soledad cuando eres mercado gràu

Si ojos de pescado frito te manyas el mejor plato

Y todas las antipalabras con las que enjugas tu boca

A lo ponciopilatos, deja de lavarte las manos

Tan inteligente, poeta cia, poeta fbi

Eres tan pendejo con tu escritura anglicana

Todo ese comercial de shampù te lo paso

Mientras no me insinúes el derrier sin limpiar

de tu filosofía y sus ladillas astrales

Esa que exhibes a tus comadres del Peloponeso

Así yo tú, quizá… podríamos bailar en el mismo burdel

A lo cancán bien fierros con el cerebro en coliflor

Y morir a lo chicha hasta que llegue

El ganchazo de una combi llena de culitos ricos.

SIEMPRE SE PUEDEN MALDECIR ESTAS COSAS

Impassible en ses lois la Force universelle

Ivre de sa fécondité

Jules Laforgue

Ya eyaculé

Mi porción umbilical

Ventrílocuo o engranaje

Mi eco humano

Polea de grasa

Agua de seso seminal

Un cadáver de palabras

(bien empastado)

Ahora al sementerio.

Morir es una ceremonia

que toma 30 ò 40 años

Que venga el estreñimiento

sífilis o mal de próstata

Mis ojos de shotgun

Mis dientes de guadaña

Los espero estoy-listo

Cansado de jugar y ahogar

Mi consciencia

aun deseo patearle el culo

a este mundo acorsetado

en no sé qué soundtrack

de mierrda

BIOGRAFÍA:

Yhan Koronel (Takna, 1990). Escribe.

MENCIONADO POR:

Roberto Valdivia

MENCIONA A:

Alberto Ninaski, Yesebell Sechar, Ricardo Eyzguirre, Mario Carazas.

Enrique Beó

2014-10-30T21:03:00.001-05:00

POEMAS:

En el blue azul de mar las ballenas somnolientas vivían encerradas en botellas de cervezas. Al tercer día los peces ya surfeaban en el inmenso océano, manyas loco Dios.

Adán y Eva fueron desalojados del paraíso por una orden judicial. Salieron entre palos y bombas lacrimógenas.

Los fuleros dinosaurios, Made in China, desaparecieron al toque.

A pesar de que el amor es tan burgués como la acumulación del capital, te amo con exceso de plusvalía.

No pes cuñau, el universo es cuadrado, le dijo Galileo Galilei a un Astronauta extraviado.

Para los idos, para los volados,

Para los quemados, para los stone

Para los somnolientos, para los insomnes,

Para los misios, para los últimos puestos,

Para los que van a la tienda y nunca compran nada,

Para los que sueñan despiertos, para los disléxicos,

Para los subalternos, para los periféricos,

Para los olvidados, para los absurdos,

Para los que nunca salen y siempre se van sin regreso

Y ni vuelto que dar, para los que salieron del colegio

Sin aprender ni mierda, para los huevones y las huevonazas,

Para los muertos, para las generaciones cagadas

Nacidas en los gobiernos dictatoriales,

Para los que están más locos que una cabra,

Para los que cambian de canal cuando hay comerciales,

Para los que olvido mencionar en estas líneas (...)

Y es que así se es uno

Y sin ganas de joder o cagar a nadie.

Cuatro Combis en el Centro de Lima

Descuartizaron a Túpac Amaru III.

Los choferes, sin brevete, se dieron a la fuga.

El Tombo no llegó a identificar las placas

Para sus respectivas papeletas.

El cuerpo quedó junto a la los letreros luminosos

De gaseosas y hamburguesas a mitad de precio,

Fue cubierto con periódicos pasados,

Donde las Malcriadas le robaban protagonismo al muerto.

Los transeúntes observaban con curiosidad

El cadáver identificado con una enciclopedia escolar.

Romualdo, parado en una esquina,

Murmuraba llorando: ¡y no podrán matarlo!

Hoy libero al dentífrico de mis dientes,

Al azúcar de mi taza,

A la mantequilla de mi pan,

A la correa de mi pantalón,

A los botones de mi camisa,

A los pasadores de mis zapatos,

Al reloj de mi muñeca,

A la billetera de mi bolsillo,

A los saludos de mi mano,

Al escritorio de mis papeles,

A la silla de mi culo y de mis pedos.

Y sonrío a carcajadas como un loquito

Mientras escapo de un simio con látigo y metralleta.

Confieso que me he masturbado,

Con manos, sin manos, aplaudiendo,

Parado de manos, en un pie, saltando,

Bocabajo, de rodillas, de espaldas,

Con los ojos cerrados, de noche, de día, en ayunas,

Desayuno, almuerzo, cena, coffee break,

En el paradero, en el taxi, solo, con ella, sin ella,

En pasado, presente, futuro, pretérito pluscuamperfecto…

(Yo me masturbo, tú te masturbas, él se masturba,

Nosotros nos masturbamos, vosotros os masturbáis),

Con la mano en el pecho cantando el Himno Nacional.

Y entonces comprendo, que a pesar de todo,

Darwin no era tan huevón como parecía.

BIOGRAFÍA:

Enrique Beó, seudónimo de Enrique García Anhuamán, nace en Lima en 1982. Es Licenciado

con estudios en Literatura en la Universidad Nacional Federico Villarreal y Artes Audiovisuales

en la Universidad Nacional de La Plata (Argentina), cuenta con un posgrado en Artes Mediales

por la Universidad Nacional de Córdova. Ha diseñado y dictado diversos talleres y seminarios de

arte y tecnología en distintos centros de prestigio como el Centro Cultural Pasaje Dardo Rocha

en Argentina, Centro Fundación Telefónica, Centro Cultural de España, Casa de la Literatura

Peruana, entre otros. Es miembro fundador y director del Centro de Tecnología, Medios Artísticos

y Literarios: Html404 dedicado a la promoción, investigación y experimentación artística y literaria

con soportes tecnológicos.

Ha publicado los poemarios Para navegar al sol (2004); Abanico (2005); Enrique Beó (2005);

Jmwzrrodizzklxcvglkl (2007); Enrique extravagancia (2008); el poemario hipertextual Poemas

Binarios (2010); la antología publicada en Paraguay Poemas Desordenados 1999/2011 y Para Los

Idos (2012). También ha realizado diversos trabajos de experimentación audiovisual e instalación

como Ver/Veras (2008), Mentápolis (2009), Un hombre herido se arrastra por el suelo (2011), la

videoinstalación Violencia del Cuerpo (2013), Los gigantes nos observan (2014) entre otros.

Actualmente es docencia de comunicación audiovisual en el Instituto Toulouse Lautrec y se dedica

a la investigación y experimentación con procesos tecnológicos aplicados al arte y la literatura.

MENCIONADO POR:

Antonio Chumbile, Gustavo Alcántara , Julio barco

MENCIONA A:

Carlos Ivan Tolentino, Eduardo Borjas, Julio César Carranza, Julio Barco, Antonio Chumbile

J. Estiven Medina Ortiz

2014-10-28T19:43:00.000-05:00

POEMAS:

Escribo, dejo en blanco, aparezco y desparezco, de golpe de pronto súbito e inesperado. Logro y fracaso, en ambos casos, unidos por una cuerda que es la desnudez que es la honestidad que es la más vil mentira colgada de una viga. Escribo des/escribo, voy y vuelvo y me pierdo. Espero y avanzo impaciente, temo firme, camino, paso a paso a ningún lado, a todos lados, nave oxidada y chirriante, ebrio conmovido manotea el aire, abraza allí escupe allá. Cálmese, déjese de tanta tontería, no sea absurdo. Relájese. Lluvia de dientes relámpagos de cabellos ríos con tu nombre ahogado. Escribo, tecleo y oyes el tac tac tac tac del cuerpo que construyo, un manotazo de tiempo estremece tu tranquilidad y soy yo soy yo soy tu voz tu boca mordiendo el aire, tus dientes lloviendo dentro de la hoja, mi espalda calentándose con el sol de tu mirada. Ametrallo el cielo con las palabras que salen de mi ojo izquierdo, luego me largo a hacer pis y vuelvo y escribo y miento pero soy honesto en el fondo. Ojalá valga la pena fracasar. Estamos abajo como si nos hubieran secuestrado y abandonado en un sótano, digo sótano de luz pero nada se enciende. A veces las palabras son bombillas quemadas. Todos los escritores del mundo han venido a cumplir el rol elucubrado por un escritor supremo que esconde algo en su sótano nebuloso, todos los escritores del mundo aportan algo con sus indagaciones sobre cómo ser un buen esquizofrénico y beber un café sin llorar ni sentir nostalgia por algo que no pasó. En algún punto de la existencia la realidad se hace esa parte del cuerpo que más se adormece. Introduzco mi cabeza en una bolsa de plástico y me dispongo a pronunciar el discurso que preparé con motivo de la premiación con la que me honran. Inesperadamente mi cuerpo se reduce a una cabeza gigantesca que habita una habitación entera, una habitación grande pero muy chica para que la cabeza logre moverse lo suficiente. Saltan dos ojos sobradamente tímidos para volverse a su lugar. Cómo se llegó aquí y qué hay más allá.

Se asfixia, se adormece, se une al plástico, se despide, teclea, escribe chau, pero no se quiebra y comprende que no es frágil, que la sensibilidad es un convenio con el tedio. Me asfixio, me adormezco, me uno al plástico, me despido, tecleo, escribo chau, pero no me quiebro y comprendo que no soy frágil, que la sensibilidad es un convenio con el tedio y que soy sensible en el silencio quemado.

De “Podrido”.

Madre sorpréndeme cantando, cantando como un loco gozando de su cordura. No estudio cuando escapo de los deberes diciendo que lo haré, oh madre, sorpréndeme también por eso. Canto porque mi voz ha sido arrebatada por el tiempo, tajoneada por eso que llaman madurar, como ir a un lugar mejor que quizá no es mejor. Madre, mírame el sudor que cae cuando caigo y me lastimo de ti, del viejo, del desorden de mi cuarto que es, créeme, lo que mejor me explica en la calma. ¿Si muriera un tipo que ha corrido cansado? ¿Muere o descansa?

Madre, he sentido los dientes de mi voz clavándome en la cabeza como cuando un cachorrito es llevado por su madre a un lugar lejos de la lluvia. Pero mi voz también es la lluvia, de colores, de distintos tonos rojos, ay la sangre, un accidente del sueño, de la mañana, del sol, un accidente aéreo mi voz, atrápame cantando me emborrachaba entre sus brazos, ella nunca bebía ni la vi llorando.

Madre quiero ser cantante precisamente porque no puedo cantar, porque mi voz es atroz pero quizá haya algo hermoso bajo esa tragedia, un gusanito de ojos conmovidos que aletea sus alas vacías e irreales. Por favor sólo quiero matarla, a punta de navajas, besándola una vez más.

¿Sabes lo que soñé el viernes pasado? Que me masturbada frenéticamente y que luego, ah no, espera, eso pasó antes de estar dormido. Bueno, estaba parado en algo parecido a un escenario, todo iluminado de bombillas púrpuras. En el fondo un tipo que era el baterista dio una señal que no comprendí y de golpe de alguna sombra agonizante un guitarrista agitó su guitarra a manotazos, parecía una tontería pero oía a épico, luego el bajista tocó y yo al medio detrás de un micro que tenía pinta de antiguo y abrí la boca un poco y explotó el estadio, porque estaba en un estadio o algo parecido, algo más grande quizá y la gente enloquecía y era la peste del amor y la pasión y la fe. Y canté, para sorpresa mía, con mi voz real y nadie se espantaba, ¿me oyes? Nadie. Yo creo que fue una revelación.

De “Podrido”.

UN POEMA DE AMOR QUE EN REALIDAD ES UN FRAGMENTO DE LA NOVELA “PODRIDO” DEL NOVELISTA J. ESTIVEN MEDINA ORTIZ.

Hola me llamo Esteban, tengo 23 años y soy escritor. Empecé a escribir profesionalmente a los 8, estaba muy enamorado de Sandra, mi compañera de clase e hija de mi dentista, y yo era tímido. A esa edad uno se hace escritor porque la boca le tiembla, porque el amor hace añicos los nervios y las palabras son remedos vergonzantes del corazón que convirtiéndose en una mosca se da contra el vidrio de la ventana en su intento por ser libre.

Me hice escritor porque no encontré otro modo de acercarme a ella o porque todavía no sabía lo que era la masturbación, da lo mismo.

A Sandra le robé un beso en los labios luego de mostrarle mi cuadernito azul manchado de poemas y cuentos en donde ella y yo éramos muy felices para siempre, le convenció la contundencia de mi prosa y la honestidad de mi lírica, me lo dijo con esas precisas palabras, es más, escribió un ensayo sobre mi obra en la superficie de mis labios.

Tiempo después me enteré de que Sandrita había muerto y sentí que parte de esa muerte había sido mi culpa, que la había aplastado con tanta felicidad dulzona, le había envenenado la sangre con tanto amor, ella ya estaba lejos de mí para cuando había enfermado, pero nuestro amor era una promesa vigilada por las nubes, luego ella murió sin avisarme, sin prepararme al desconsuelo de la viudez, lloré tanto que mi cuadernito azul se ahogó.

Así como su madre me reparó los dientes, Sandrita me había reparado los labios que son, ya se sabe, una prolongación del corazón.

De “Podrido”.

TÚ SÓLO ME QUIERES PORQUE APARECÍ DE PRONTO Y NO PUDISTE HACER NADA

¿En verdad crees que la ciudad es el suburbio del cielo? (me pregunto)

Soy un poeta que tiene inédito un traje azul hecho de un trozo de cielo que logré arrebatar de sus custodios en un viaje que realicé cuando estaba ebrio.

-media hora después-

Sólo es una desesperada mentira/ he podrido mi cabeza y la he lanzado contra todo/ pero no es agresión/ es búsqueda/ eclosión de un nuevo día a partir de un día que voy muriendo/ respirar en tu pecho mientras el mundo explota eternamente/

No me quedan palabras pero sí abismos entre ellas y el papel/ No me quedan sonrisas pero siempre estoy tropezando con tus pies en este limpio baile de encontrarnos y conversar nada por el ruido por los autos que atropellan nuestros sueños por las mariposas que revientan nuestros ojos por esa curiosidad que no perfora nuestro refugio de timidez/ y no quiero abandonar este fragmento del poema porque después no sé lo que vendrá/ tal vez lluevan ojos desde una boca hambrienta/ tal vez los ojos pueblen mi desnudez sólo para comprobar que no estoy desnudo/ y ese sea el paisaje que tenga que devastar y ofrendarme entre dudas y mis muertos de papel/ tal vez me quede suspendido en la catatonia repitiendo tal vez tal vez tal vez es otra forma de buscar de hallar un cadáver y diseccionarlo porque en realidad es un museo de manos atadas entre sí que guardan todo lo bello que alguna vez pude haber soñado.

¿En verdad crees que soy lo que más has querido?

He tropezado con tus pies después de hurgarte hasta el mínimo gesto/ he forzado el rumbo de tus manos en mi cuerpo/ he sido unos labios desangrándose entre tu piel y mi costra y aún así tu mirada es limpia/ y se agolpa con la turbidez de la mía/ somos una constelación que se engaña/ que se miente porque no hay más donde buscar que en la ficción de nuestro encuentro/ porque me quieres y me arriesgo a decir (con humor) que soy querido con la solidez de tu palpitante fósil corazón que trascendió el mar del hartazgo/ que me quieres aferrada al último significado de vivir: Estar a punto de morir/ y agrego: a mi lado.

Porque me has querido cuando yo nacía de entre mi cansancio y mi horizonte perdido/ porque me has querido desde aquella vez en donde yo solté un poema desde mi vida hasta la mía.

De “Hablemos de mí, mientras las hormigas devoran el sol”.

BIOGRAFÍA:

J. Estiven Medina Ortiz (1995). Pintor expresionista abstracto. Tiene un poemario inédito titulado “Hablemos de mí, mientras las hormigas devoran el sol” y escribe una novela que ha llamado provisionalmente “Podrido”.

MENCIONADO POR:

Roberto Valdivia, Julio Barco

MENCIONA A:

José Taipe Agreda, Jesus Lévano, JulioBarco.

Miguel Urbizagástegui

2014-10-22T10:59:00.001-05:00

POEMAS:

Subversivos

“Le Monde a soif d'amour: tu viendras l'apaiser”

Arthur Rimbaud

Y quiero hacerte el amor en medio de la pista, entre la vida y la muerte, entre el rojo y el verde, en medio de los carros frenéticos. Hacerte el amor con sexo, sin sexo, no sé, pero hacerte el amor sin frenos, sin timón, en medio de la gente con zapatos - estrés. Así haya lluvia, sol, niebla, humedad, rompamos los ojos de los transeúntes, que vean dos cuerpos en uno, un cuerpo de dos, nosotros en todos, todos en uno

tu esmalte ...............................................................................mi desodorante

tu jabón............................................................................mi cuello

tus espinas................................................... mis escamas

tus botas...................................... mi cabello

mi barro........................ tus senos

siendo disparos de relámpagos

matando la muerte en cada casa

destrozando la ciudad deprimida

quebrando llantas, fusilando ventanas

Todos callados. Los taxistas varados frente a nosotros. Lejos se escucha un claxon, alguien no llegó a sentirnos, alguien sigue muriendo. Solo vale la pena un tráfico engendrado por ver un hombre amado, por ver el amor en el hombre, por ver en el hombre amado a los hombres. Nos acercamos al primer automóvil de la hilera y en su parabrisas cubierto por nuestro vaho, escribimos con un dedo, escuchen, con nuestro dedo, el amor.

(De Escombros)

A mis estudiantes, con el cariño que se merecen

No imaginé tanto daño desde los números

el rojo no solo quería decir amor,

joven, luz rebelde, no tienes toda la culpa.

Esos números están así de vergüenza

por la madre que jamás te comprende

cuando le hablas de la vida recién descubierta

y solo te dice: estudia, estudia, estudia, abandonándote en el camino

por el cual todos pasamos y sufrimos.

Números iracundos

por el padre, al darte todo para ver diplomas en tu cara

sin darme nunca abrazos de hombre, consejos de viejo.

Un padre que solo sabe que es padre.

Me siento como el cursor en una pantalla grande

sin saber a quien darle click

y esa gota roja en tu libreta

es la lágrima de mi alma protestando por la soledad.

¡Ahora lo verán papá y mamá!

y esa nota seguirá sangrando

en tus labios inocentes, en tus manos frías.

El silencio de tu cuarto absorberá mi llanto

le tendré miedo a mis padres y los verás en tu sangre.

(De Escombros)

Siddhartha Gautama deambula por el mundo

Veo gente sufriendo

sus pasos gritan ante la muerte siempre cercana

sus miradas se ahuecan en las calles siempre psicóticas

veo gente sufriendo

bajo el sol renegado de alumbrar

simples féretros andantes.

Los veo llevando clavos en el cuerpo

y como astillas,

el sudor penetra en las sienes, en la frente

cuando caminan mientras urge,

mientras pueden

veo gente sufriendo

y los llevo conmigo,

suplican en mi memoria,

se quedan en mi tacto,

deambulan en mi sangre

porque soy

de una misma madera carcomida, seca,

respiro el llanto de sus voces

y en las casas de estera,

en la médula de un cerro

en los lugares donde no llega Dios

pero sí la muerte,

solo se escuchan cada día

los truenos del hambre.

Desnudo mis ojos

y entro en las tinieblas del hombre

para buscar puertas de escape

aunque no existan las esperanzas

aunque el silencio es lo único que sabemos

es hacia donde vamos

inevitablemente.

(De Escombros)

Luego de bailar “Porque te amo” de Papá Chacalón en una pollada

nuestras bocas

como plantas carnívoras

se atacan se torturan

se muerden se envenenan

se despedazan se descuartizan

se asesinan se estrangulan

y sí Girondo sí

vamos girando en la cama

como ruleta

una vez

Y otra

Y de nuevo nuestras bocas

como combis ebrias

se embisten se alejan

se acercan colisionan

se sacan la mierda

como en un pogo hardcore

se sacan la carne

con uñas dentales

hambre atormentada

vida piroténica

eternidad incendiada

neuronas drogadas

y el celular grita hasta agotarse

y nuestros labios bailan tango

cumbia salsa reggaeton vals

eres el hijo de todas las putas del mundo

eres el mundo de esta miserable puta

y como en pelea de perros

nos rasguñamos nos ladramos

y como en pelea de gallos

no paramos hasta matarnos

y el último día narcótico se acerca

y ya no importa que Dios haya muerto antes que nosotros

bajo sábanas de niebla

el paraíso está dentro del infierno

nos respiramos

nos miramos

pides tregua

bajas la guardia

pero mis labios estallan

como un 11 de septiembre

en tus torres gemelas

y mis tus dedos

Inyectan como jeringas en la piel

todo el alto voltaje que significa tenerte a ti

SOBRE MÍ

debajo de mí

y nuestros microbios se aman

nuestras soledades se aman

nuestros vacíos se aman

todo esto sentimos

con marihuana

con todo el alcohol subterráneo

con Hamilton, ayahuasca

y con todos los fuegos eléctricos

vivos en nosotros

desde antes de Cristo

hasta después del infinito

y más allá

y punto

(Inédito)

BIOGRAFÌA:

Miguel Urbizagástegui (Lima, 1991) Cursa el último año de la carrera de Educación (Lengua – Literatura) en la Universidad Nacional Federico Villarreal y se gana los frejoles como profesor de inglés y francés. El año pasado quedó finalista en el primer concurso de poesía “César Calvo” y obtuvo el primer puesto de los “Juegos Florales” en poesía en su alma máter y para no hacerla larga, ganó uno que otro concurso más por ahí (¿en serio esto importa?). Asimismo, ha publicado su primer libro titulado “Escombros” (noviembre, 2013). Es integrante del grupo – revista TAJO. Además, toca guitarra y traduce algunos textos de vez en cuando. En suma, ama lo que hace.

MENCIONADO POR:

Antonio Chumbile

MENCIONA A:

Enrique Verástegui, Tulio Mora, Jorge Pimentel, Oscar Málaga, Domingo de Ramos, Harold Alva, Efraín Altamirano.

Roberto Valdivia

2014-10-21T12:17:00.000-05:00

POEMAS:

Ritchie Valens falleció a los 17 años el día que murió la música

Voy a salir con una sonaja escondida en el brazo

No quiero estar en casa hoy

Hay que salir esta noche

Habrá un recital en el centro de Lima

En el micro un vendedor ambulante nos comenta que

Michael Jackson murió en su departamento por una complicación cardiovascular

Hay que salir esta noche

Tengo dos amigos a mi lado izquierdo tres a la derecha

Uno de ellos palpa las paredes de un edificio y describe a la perfección a una chica que se acomoda el sostén en el quinto piso de ese edificio

El resto de nosotros abre una botella de libélulas escondidas en una botella de yogurt

Estamos en un auto prestado manejando a medianoche

Hemos perdido la fe en los semáforos

Porque la biblia así lo dice

Mis amigos y yo comemos plátanos que robamos de un supermercado

Te encontré en la Abancay parada como un obelisco al lado de la biblioteca

Cuando nos saludamos tu mano se evapora como el humo de los autos al entrar en mis pulmones

Veo diez personas llorando mientras el televisor suena

No quiero estar en casa esta noche

Porque no tengo a nadie en casa esta noche

Buddy Holly está colgado de un crucifijo frente a mi colchón

Gritándome

DAMOCLES-DAMOCLES

Mis amigos dicen

Los mejores poemas fueron los que recitó un señor de cuarenta años que estaba sentado al lado izquierdo de la primera mesa

Pisaste un charco

Tus piernas tienen dos vías lácteas por pies

Tu boca es un cráter donde un río ha nacido y lo ha hecho suave

No he podido hacer más que repetir comentarios sobre una canción antigua de Ritchie Valens

Morir a los diecisiete años debe ser horrible

Te diría que si el auto choca hoy cuando crucemos la avenida Arequipa a toda velocidad

Me ahogaré en el airbag si te sobrevivo

Pero no he podido decirte nada estando tan cerca

Tengo el timón en las manos y mi boca deja su volumen en 0 porque no he dicho nada importante

No he podido mover las rocas con telepatía

Apagaré la radio

En el asiento de atrás mis amigos cantan

This will be the day that I ll die

si de pronto

me creciera una cabeza de león en el hombro izquierdo

y esta empezara a rugir y a intentar morder mis extremidades

sería

un excelente tema de conversación

de seguro podría superar el inconveniente de los rugidos con tapones de látex en los oídos

y atraer mucha gente fascinada como ante un superhéroe de marvel

pero si luego un doctor viniera a analizar mi cabeza de león

poniendo sus estetoscopios ordenando ponerle a mi cabeza de león una camisa de fuerza o una máscara de fuerza mejor dicho

entonces empezarían las tomografías

los estudios revisando

casos en los que a un estudiante de pronto

le hubiera brotado una cabeza de león

y tendría una bata celeste de enfermo pero yo les diría me siento bien

y haber tenido esa cabeza de león sería lo más aburrido de la vida

el médico luego de extirparla me la traería para que me divierta

y/o consolara

pero yo le diría maldita sea haces que me sienta como el hombre elefante

pasaría dos años en un manicomio como el de la montaña mágica

y al salir estaría vivo

se me asignaría una llave a un cubículo de oficina

donde estaré encerrado de por vida

comiendo carne cruda por voluntad propia

a ver si las cosas que pasaron antes

vuelven a suceder de nuevo

2.4.002
CANCIÓN DE JEANNETTE

¿Por qué pensar en géneros sexuales? ¿Por qué pensar en una diferencia mientras el gemido se produce? Es el coito el medio perfecto para encontrar la confianza, se derriban muros, revienta con trompetas de cristal, Jericó. Por otro lado, ya es trasnochado perennizar razonamientos binarios. A veces siento que soy un megáfono, uno de la época posmoderna y mis manos son pedazos de periódicos donde se anuncia un nuevo paquetazo, un nuevo incremento de sueldos. Vivo atascada en la sensación de lo antiguo y el choque/fascinación de una verdad antes encubierta. Siento que soy una pieza saltando por la orden de un dado cada escalón en un Monopoly. A veces voy a la cárcel. A veces me perciben sucia y me condenan. Cuando esto sucede mis senos se esconden y me arrodillo. Caracol pequeño. Siendo un caracol pequeño repito incontables veces (como un Mantra) No quiero pensar en géneros de ningún tipo. No quiero caminar con los ojos cerrados y sin embargo intentar mirarlo todo. No deseo colgar mi cuello de una soga en el último piso de un rascacielos mientras los oficinistas de Wall Street venden cada pedazo de mi cadáver a través de acciones. Ellos me señalan. Es solo una Mujer. Al ahorcado a mi diestra, es solo un Hombre. Tener una identidad nos castra. Estoy confundida por las manifestaciones que se realizan delante de mi cadáver. Sucede el slogan de una vida mejor. Las adolescentes abren sus piernas, desnudan sus senos y reclaman, los hombres abren sus piernas, desnudan sus falos y reclaman. “Soy (sólo) un hombre” “Soy (sólo) una mujer”. Las identidades son caprichos alocados, alguien las inventó, no nosotros. Nadie nace siendo algo más que un ser humano. Es niño, niña, mapuche, judío, etc. porque se le ha asignado una identidad. Es su acta de bautismo en un sistema de poder que se basa en la relación categoría/valor, ya sea estatal, racial, religioso, etc. En este momento no tienen ningún sentido pensar en hombre-mujer. Tiene sentido mirar con totalidad. Mi cadáver yace delante de las miles de personas, se cuelga como un péndulo delante de las marchas de los pacifistas, delante de las marchas LGBT. Mis manos sangran y me vuelvo pálida, tímida flor de invierno que perece líquida. Pero siento que ahora soy perfume. Sería reptil en otro momento, tal vez mi esqueleto lo alcancé pero yo seré un perfume y me desgastaré junto a mi esencia. A mi diestra el cadáver habla en un trance por desesperación. Los invito a venir y descomponerse para recomponerse de otro modo. También reflexiono, todo cambio es doloroso. Cierro los ojos y delante de mi sala existe un cordel donde un libro de matemáticas está colgado bajo las órdenes de Marcel Duchamp. Él me ordena no interferir y dejar que la intemperie enseñe al libro conceptos que solo alcanza teóricamente y jamás en praxis. Soy un perfume conociendo el viento, las direcciones de sur-este-oeste-norte. Sin embargo, me siento confundida. Toda delimitación es un hilo de oro que han lanzado los hombres con la idea/esperanza de ir avanzando a buen puerto. Por eso es fácil para quien se lo proponga encontrar cada pieza del universo encajando en su lugar indicado. La falencia se ubica en la percepción antropocentrista que la ciencia habrá de reemplazar. Es mejor reconocer la fragilidad. Sobre ella caminaremos como Cristo sobre el agua, milagrosamente vivos debajo de una bruma que desciende hasta el mar y por la cual tenemos que caminar a la fuerza. Al otro lado de la niebla está la playa de nuestra infancia. Nuestros hermanos y padres nos gritan para guiarnos. Mi cadáver ha desaparecido. Soy perfume y me evaporo. Mientras escribo esto me propongo no caer de nuevo en el lugar de las fronteras. La poesía no tiene por qué acabar en un terreno solamente lírico ni en un terreno solamente narrativo, la narrativa además, no tiene por qué creer en la linealidad ni en el tiempo ni en el espacio para representar un mundo que no es lineal ni se estructura en tiempo y en espacio como factores externos, sino internos. Nuestros versos serán poderosos ensayos astrofísicos que lo resuman todo. Creo que la poesía puede decir absolutamente todo. Creo que todo lenguaje es poetisable. Creo que cuando los extraterrestres aterricen nuestra poesía se enriquecerá con nuevos idiomas, de igual manera que cuando los robots tengan la autonomía total para realizar un lenguaje perfecto y lógico. Creo que todo es poesía y no hay mayor burla para la identidad que la voz polifónica de un poeta que intenta decir a través de una voz-Dios de una voz-hombre de una voz-robot de una voz- insecto de una voz-paloma todo lo posible. No soy un yo solo, soy Yos. Cuando desechemos estas visiones parcializadas podremos visualizarnos completos. Mi amor ya no servirá a nada más que a sí mismo. Poeta que vendrá, hombre del siglo XXX, tu cabeza me recordará a Arquíloco entre un desierto de huesos. Celebremos el deceso de la poesía, celebremos la literatura agonizando. Démosle la bienvenida al nuevo día el poeta andrógino el poeta filósofo el poeta astronauta el poeta Dios el poeta mendigo el poeta físico nuclear el poeta que vendrá y su cabeza será un sintetizador moog tocando las más bellas romanzas de la época: Los invito a venir y descomponerse para recomponerse de otro modo

te amo Lisa

Cuando desperté mi niño estaba colgado con marcas lilas en el cuello ahorcado de una viga con los cables de un teléfono de los años 70s. Dentro de una cabina telefónica chorreando semen por las axilas eres una estrella reventada de un puntapié en la entrepierna. Mi niño es un cadáver flotando en un mar negro junto a miles de peces muertos por un accidente petrolero con la boca reventada abierta siendo un espejo del sol metiéndose en él como una coca cola. Tirito frente al cadáver de mi niño cuando la noche se abalanza sobre nosotros llenándonos de recuerdos montañas rotas a mordidas por dioses falsos. Mis ojos están fríos como tus palmas tus vaginas hinchándose de muerte boa morada con sus víctimas adentro barco tragado por la marea te observo:

Mi niño está loco. A mi niño le gustan las horas del mediodía escondiéndose entre las esquinas mientras espía a las escolares de faldas a cuadros azules y negros que salen a comprar caramelos y chocolates y algodones de azúcar. Mi niño está loco. Se sienta en una pileta municipal a echar maíces a las escolares sueña con un meteorito que se estrella contra la luna y estalla y en ese meteorito está el germen de un nuevo hombre que puebla la luna. Selenitas. Yo le aconsejo, la caída es más dura cuando has estado ondeando tu bandera en el Reichstag y ahora te toca irte con la frente en suelo y tu corazón es una cucaracha que va de aquí hacia allá bola de billar corriendo en el suelo verde.

Mi niño está loco. Dibuja una bandada de luces de navidad en su traje azul y salta como una burbuja entre las sillas canta mirando el cielo verde. Mi niño crece como un árbol estrellado en la pista y florece hacia arriba sus zapatillas son dos hermosas calabazas de Halloween cada una decorada con motivos incas. Mi niño persigue a las escolares por toda la ciudad llevando una moneda en la boca hasta que tropieza yo lo encuentro borracho en las esquinas del ministerio de justicia. Te quiero me susurra, yo escuché debajo de sus fotos el crujido de un reptil que salía a la superficie luego del letargo. Morirás por siempre. Asistes a un concierto de música experimental a escuchar lágrimas y veo como dibujas esas lágrimas en grafitis por toda la vía expresa los autos chocan estas ebrio y vomitas en el parabrisas de un bus a toda velocidad y los buses se estrellan las nubes lloran el espasmo del universo se desequilibra y caes para siempre apestas a llanto y mocos.

Tú estás escrita en un mensaje de texto. Mi niño duerme en mi regazo cuando veo en la televisión las noticias sobre un huayco en la sierra. Sé que tus dientes blancos no son en absoluto causa alguna de estas explosiones. Te mandé una servilleta con inscripciones en jeroglíficos egipcios que dicen: No hay porqué llorar. Sé que resulta estúpido pero existen momentos en que el lenguaje debe ser parábola y no línea recta. Ahora estamos en este triste aullido trinchera mi niño esta desmayado por la fiebre y tú nos escuchas desde el otro lado de la línea Maginot mi voz es el sonido ligero de un telégrafo. Mi niño tiene las piernas flacas en la oscuridad parece un fantasma del color del Doctor Manhattan. Cuelgan condones usados de sus cabellos envueltos en trenzas. Sé que afuera hay mujeres y hombres con cabezas en sus cinturones reducidas con técnicas ancestrales de tribus ecuatorianas. Pero yo no quiero salir a hacer mi caza, no quiero degollar cabras en el matadero ni comer ni arar la sangre de un perro aplastado por un camión de Pepsi ni hacer reportajes sobre gatos incendiados por miembros del kukluxklan. No quiero esculpir mis palabras sobre las llagas de un esclavo negro vendido en Abisinia. Yo no quiero levantarme ardiendo en mis pulgares un odio estúpido. Estamos solos bebiendo de una olla de cerámica, rondando en círculos el cadáver de Kon, lamiendo los llantos de nuestras mejillas lamentándonos en silencio el dolor mil veces hecho puerta en las casas de los hombres

te amo shiva

Conocí a una chica estupenda debajo de un zigurat de Mesopotamia, la luz caía vertical sobre su rostro redondo y al momento de fijar la vista en mí la luz del sol la del zigurat y ella formaban un hermoso tridente

Conocí a una chica estupenda llevando un cántaro por las orillas del Nilo mientras cantaba una canción antigua que decía tres veces la palabra pájaro cuatro veces la palabra vida y una vez la palabra beso

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Conocí a una chica estupenda en el desfiladero de las Termópilas. El sol de las tres de la tarde ascendía detrás de ella y su figura era una silueta negra ante el sol inmenso, cuando cerraba los ojos las flechas de los persas subían arrasando la luz, un sol negro de muerte. Le rogábamos que nunca durmiera.

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Conocí a una chica estupenda balanceándose en el puente colgante que unía dos castillos feudales. Ella tenía la voz de un onagro reventando una muralla bizantina y cuando caminaba el agua no la reflejaba en ningún momento.

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Conocí a una chica estupenda escribiendo un tratado astronómico junto a cinco persas, ella los comandaba a todos y les revelaba las futuras desgracias que azotarían Bagdad. Dormía de pie y al despertar los cinco persas se arrodillaban en simultáneo dejando estiradas el rojo púrpura de sus capas y turbantes.

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Conocí a una chica estupenda conversando con sus mecenas delante de un puente en Venecia. La luna tímida se asomaba en el agua y amenazaba con tragarlo todo. Ella, impávida, se recostaba en la pared y se acariciaba el cabello.

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Conocí a una chica estupenda que caminaba por un sendero de provincia francesa mientras mordía una magdalena con los dientes de adelante. Yo le preguntaba por el cielo de Boujion y ella se desvanecía como una fuente quebrada por la caída de un ángel, un ángel del siglo treinta.

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Conocí a una chica estupenda que miraba las manchas de petróleo que dejaban los submarinos alemanes mientras partían rumbo a la guerra. Cada vez que señalaba con el dedo el horizonte pequeñas chispas reventaban en el triángulo de las Bermudas.

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Conocí a una chica estupenda que recitaba poemas a toda velocidad mientras la gente corría desesperada en las calles de La Habana mientras los aviones U2 guiaban los barcos que incendiaban el mar a torpedazos, luces de sol en medio de una quimera de ceniza.

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Conocí a una chica estupenda recostada en una escalera impulsada por basalto. Un apagón había anochecido la ciudad roja y las naves interespaciales se dejaban caer mientras ella anotaba los nombres de los muertos en una libreta escolar.

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Conocí a una chica estupenda cuya mente era un espiral como un caracol y al momento de entrar en los primeros escalones de su mente se perdía para siempre la noción de arriba-abajo y había que tomar xanax día y noche para no caer rendido en el piso como una sombra derretida por la angustia.

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Conocí a una chica estupenda, su rostro ovalado y bello miraba a la humanidad desde un obelisco gigante. Llevaba una falda blanca como un hongo nuclear que resplandecía mientras el mundo se incendiaba. Bajó la mirada y cayó el cielo.

BIOGRAFÍA:

Roberto Valdivia (1995) Lima. Soy editor de la revista de poesía joven Poesía Sub25. Acabo de escribir mi primer poemario MP3, próximo a ser publicado. Trabajo en varios poemarios de los cuales se desprenden los poemas aquí publicados, exceptuando el primero que pertenece a MP3.

Jesús Lévano, Carlos Rojas Camacho, J Estiven Medina Ortiz, Jorge Bracamonte, Yhan Koronel, Eduardo Pucho, Jorge Castillo, Mario Morquencho.

Patricia Temple

2014-10-20T10:11:00.000-05:00

POEMAS:

239 músculos trenzan mi cuerpo.

300 gramos de piel amoratada por golpes antiguos, heridas varias.

Frágiles nervios de filigrana de plata me recorren.

5 kilos por cada pierna de bailarina.

110 gramos , el rostro curtido en mil batallas.

En el pecho arde el alma.

239 músculos trenzan mi cuerpo.

Frágiles nervios de filigrana de plata me recorren.

2 kilos de brazos estirados ., alas de ave.

Ingrávido, mi cuerpo cuando emprendo vuelo .

Impávidos, mis ojos ante la belleza.

Cálida , la amistad.

En el pecho arde el alma .

239 músculos trenzan mi cuerpo.

Frágiles nervios de filigrana de plata me recorren.

1 kilo , cada mano de poeta.

Un torrente de sangre revolucionaria .

Un litro de salitre derramo emocionada.

La cabeza gobernada por pasiones,

La mente, algo trastornada .

En el pecho arde el alma .

Una hoguera en llamaradas,

me consume

cuando amo como yo amo, Leoncio

Zurciré , remallaré,

con hilo de pescar,

tejeré ,

una malla,

apretada, fuerte,

resistente,

que contenga la sangre.

derramada por mi alma,

en tu ausencia.

Así cuando vuelvas,

Fluirá la sangre a mis venas,

el aire limpio a los pulmones,

el vigor a mis piernas,

Viviremos felices

como antes

del azote de la plaga

de tu ausencia.

Ven pronto, esposo.

Mi cuerpo arde como una tea.

Con una mirada tuya

estallará el sol en mil rayos.

Podrás ver desde las montañas saladas,

desde la lejanía,

en tu cielo plomo de aguaceros

la explosión milagrosa de mi vientre.

Sería hermoso presenciar el resplandor de mi cielo,

en tu cielo.

Mi cuerpo estremecido

vencido por el deseo.

El invierno es una enredadera de musgo

Trepa por mi cuerpo,

desde los pies hasta la garganta,

lo aprieta feroz

lo humedece de lágrimas.

Me ahoga , me asfixia hasta no respirar

Horada mis huesos, mi dermis , mi epidermis

inocula el veneno del desaliento

en la sangre ,

fluye por mis venas,

apaga el fuego de mis poemas

desordena mis versos.

Maldito enemigo cuándo partirás ?

Cuando el sol radiante, el azul del cielo

La felicidad ?

En sus picos llevan pedacitos rojos de carne,

los devoran de a poco.

El dolor me paraliza.

Unas aves negras atacan mi pecho.

Pican, hincan, degluten,

Saborean hasta taladrar un hueco.

Perdí el corazón de cuajo.

Me derramo en sangre.

En el pecho hueco guardo el alma,

Las aves no conocen mi escondite.

Limpio mi pecho,

Tapo el hueco con un trapo.

Mi alma es material noble,

no se mancha, no se pierde

Abre sus alas como dos palomas

cuando amo como yo te amo, esposo.

BIOGRAFÍA:

PATRICIA TEMPLE nació en Piura en 1964. Ella es Licenciada en Interpretación y Traducción por la Universidad Particular Ricardo Palma, con mención en alemán e inglés y especialización en literatura alemana. Estudió literatura como segunda especialidad en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos obteniendo el doctorado con una tesis sobre la obra de Julio Cortázar.

En el año 2010 publica Una mujer corre por el malecón, Ornitorrinco Editores. Luego da a luz La niña que gobernaba la noche, 2011, Ediciones 141, poesía, Grupo Editorial Mesa 141, que ahora tiene dos ediciones agotadas tanto en papel como en Ibuk de la Librería Perú.

En el año 2012, la Benemérita Universidad de Puebla, México, edita Cimarrona, novela breve sobre mujeres libres, presentada en el año 2013, tiene tres ediciones, la cual en sistema Ibuk está en las tiendas virtuales de Amazon y otros.

En la actualidad prepara un libro de poemas al alimón con Feliciano Mejía.

La poeta Patricia ha participado en el “Festival Mujeres Poeta Libre” en Trujillo, organizado por el colectivo Diablos Azules.

Diversos poemas suyos han sido guiones de obras de teatro itinerante dirigido por Fidel Melquíades, ex integrante del Grupo Teatral Yuyachkani, en especial sus poemas sobre "Las Tres Rosas", basados en la historia de las hermanas Caravell; trabajos presentados en diversos lugares del Perú y Europa.

En 2013, Temple es incluida en la Antología del World Festival Poetry, en Marruecos.

En 2014 publica “ La Casa del Silencio “

En la actualidad tiene en prensa su poemario, Una mujer con un Sol en el Vientre, en la Benemérita Universidad de Puebla, México. Tres poemas suyos han sido seleccionados e incluidos en la “Antología del World Festival of Poetry. Isla Mujeres” de México. Figura como la única poeta latinoamericana en la “Antología Mundial de Poesía por La Paz y la Libertad”.

Ha publicado en revistas Suplementos Archivos de Poesía del Sur de la Argentina, Lima Gris en Perú, y en la revista Ibuk-papel Círculo de Fuego, también en el Perú. Ha publicado una selección de poemas de su reciente libro de poemas “ La Casa del Silencio “ en la Revista Contra Cultura Cimarrona de Patricia Temple fue elegido entre los diez mejores libros publicados por autoras peruanas de Lima en la revistas Escena y La Mula.

Patricia Temple pertenece al Comité de Escritoras del Pen Internacional.

MENCIONADO POR:

Hugo Kalashnikov

MENCIONA A: Roger Santivañez, José Ruiz Rosas, Feliciano Mejía, Hugo Kalasnikov, Nora Alarcón y Zoila Capristán.