Pensamientos Lunares

noreply@blogger.com (Carmen Salas) — Sun, 29 Jun 2008 20:08:00 +0000

Cambio de rumbo

Os informo del fin de este blog. El cuerpo me pedía un cambio acorde con mis nuevas inquietudes, o lo que es lo mismo mi entrada en el mundo editorial como correctora y he creado un nuevo blog. Si os apetece saber un poco más, os animo a que lo visitéis:

http://corrigesimequivoco.blogspot.com

Un abrazo.

noreply@blogger.com (Carmen Salas) — Mon, 18 Feb 2008 21:24:00 +0000

Adolescencia huérfana

Así me sentí el lunes pasado, cuando recibí la noticia: "Mari, Cristina ha muerto". Sí, la Mari soy yo (aunque en esos momentos me hubiera gustado no serlo); realmente lo fui hace muchos años, los años del cole en los que las amigas (Cristina entre ellas) me llamaban así: Mari o La Mari, y los chicos y sus padres la Salas.

Los escuché de nuevo en los pasillos del tanatorio de Collserola cuando, aún sin rehacerme de la noticia, acudí a despedirme de ella. Cuando llegamos y pregunté en información di su nombre para saber la sala a la que debíamos acudir, deseé que la recepcionista me dijera que debía haber un error, que allí no había ninguna Cristina Gea registrada. Pero no, la realidad se impuso y casi sin levantar los ojos del ordenador sentenció: "La número 16".

Cristina. Nuestra dulce, risueña y atrevida Cristina... Todo era posible para ella. Siempre dispuesta para la acción. Nunca la vi con miedo a nada. Siempre hacia adelante. Disfrutando de la vida al 100%. Nadie daba crédito. Después de saltarse hace seis años un cáncer de estómago brutal todos creímos que había conseguido arrancarle a esa cruel enfermedad algo de inmortalidad. Y ya no os cuento cuando a los tres años de superarlo nos dijo que se había vuelto a quedar embarazada. ¿Podía después de la quimio?, nos preguntamos todos. No conozco más casos, pero siempre escuché decir que no se podía. Ella sí. Como siempre, hacía lo que se proponía, como buena maña, y siempre sin perder la sonrisa de los labios.

Y así vivió feliz e ilusionada, exprimiendo a la vida todo su jugo ("no hay tiempo que perder, me faltan horas", se le escuchaba decir) hasta hace apenas unas semanas. Momento en el que el tiempo pisó el acelerador y se la llevó sin saber bien lo que estaba pasando.

En el responso (sin flores, sin misas, ella huía de todo eso), una mujer que no la conocía de nada nos dedicó a todos los presentes un extensa y amable carta descriptiva de cómo era Cristina, de lo que le gustaba y de lo que no, de cómo quería a sus hijos (Luna de 8 y Moisés de 3) y de cómo vivió su vida como quiso. Y sí, sus palabras, dictadas por los recuerdos de los que más la quisieron, eran ciertas, pero yo necesitaba también decirle unas palabras propias, que Cristina era mucho más que eso, que era una luchadora incansable, una mujer que no merecía irse tan pronto. Que ha sido una gran putada su marcha. Que nos ha dejado huérfanos a nosotros también. A sus amigos.

La Mari

La imagen aparece en elblogdelamanzana.blogspot.com

noreply@blogger.com (Carmen Salas) — Fri, 18 Jan 2008 17:08:00 +0000

Mañana

Un hombre de mediana edad entra en una pequeña y añosa bodega del barrio de Gracia. Con paso lento, se acerca a la barra y pide una copa de vino. El que le sirve le saluda como si le conociera. Como si se tratara de un cliente de tiempo.

El hombre responde con un gesto tímido y no acierta a decir nada durante largo rato. Hasta que se acaba su consumición y busca la mirada del dueño para hacerle saber que quiere una segunda copa.

El bodeguero se sorprende. En todos los años que lleva sirviéndole nunca ha pedido dos veces seguidas. Mientras se acerca con la botella entre las manos, se da cuenta de lo desbordados que parecen sus pensamientos y le pregunta, aunque sin muchas ganas. Se huele que la respuesta no va a ser muy fácil de digerir.

-¿Todo bien, amigo?

-Más o menos.

-Seguro que no es para tanto. A veces nos parece que los problemas nos van a comer, pero sólo hay que alimentarlos uno a uno, eh?

- Puede ser, pero el que tengo yo es un poco más complicado. En Navidades me diagnosticaron un cáncer de garganta y me dijeron que, a lo más, me quedaban cuatro meses.

-...

-Dicen que la única posibilidad de alargarme la vida pasa por quitarme la mandíbula y ponerme una prótesis, que durante un año no me permitirá comer apenas nada. Pero tampoco es seguro que sirva de mucho y lo malo es que tengo que elegir una de las dos en poco tiempo.

-¿Cuando?

-Mañana.

Chicos, me gustaría decir que este relato es producto de mi imaginación, pero es verídico. La historia la escuchó mi pareja en esa misma bodega donde el hombre confesaba sus dudas.

La imagen aparece publicada en www.igooh.com.ar/Nota.aspx?IdNota=6391

noreply@blogger.com (Carmen Salas) — Mon, 03 Dec 2007 09:43:00 +0000

Egoísmo

El otro día sufrí un ataque brutal. Estuve a punto de ceder a uno de esos bajos instintos que nos cuesta tanto reconocer en nosotros mismos y que, sin embargo, vemos sin dificultad en el vecino de en frente. Me refiero al egoísmo. Todo para mí y los demás que se jodan. Os cuento la experiencia.

Me encontré un móvil de última generación en plena calle, entre dos coches. Al principio pensé que era de juguete, después que estaría roto, pero cuando mi mano lo elevó desde el infierno al cielo comprendí que estaba en perfecto estado y que había sufrido un flechazo tecnológico. Era el destino.

Como si me hubiera formado en la mejor escuela de espías, miré a ambos lados y lo introduje en el bolsillo derecho de mi abrigo. Dejé la mano dentro, acariciándolo suavemente y no lo saqué hasta que me hallé segura dentro del coche. Entonces, como si estuviera desvelando un gran secreto, se lo enseñé a mi pareja con cara de triunfo. Pero ¿qué tipo de triunfo era aquel? ¿a quién había vencido? Más bien era yo la derrotada, por un egoísmo puro, decontrolado que quería aquel móvil a toda costa. Era mío, mío, mi tesoro...

En voz alta comenté "¿y si intentamos localizar al dueño para devolvérselo?", pero mientras llamaba pensaba "Que no lo cojan, que no lo cojan". Es mío, mío, mi tesoro...

Sobra decir que tengo móvil y que en el plazo de siete días tendré uno nuevo, pero nada de eso importaba entonces. Además quería aquel. Y sólo pensaba en la manera de liberalizarlo y borrar la foto del niño que me miraba desde la pantalla para dejar de tener conciencia de buena persona.

Mi pareja dejó la decisión a mi elección y, sola ante el peligro, me empecé a angustiar terriblemente. Tenía sobre mis hombros un diablillo enorme haciendo turno doble, gritándome, dándome instrucciones sobre lo bien que me lo pasaría con él, con mi nuevo amigo...

Por suerte reaccioné pronto, le di un par de bofetadas al diablillo, llamé nuevamente al teléfono "casa mamá" del móvil y localicé al dueño del teléfono, que parecía aún más sorprendido que yo por la llamada. ¿Es que nadie las hace?

Media hora más tarde se lo entregaba en mano y el jóven estudiante (resultó que iba al mismo instituto al que fui yo) todavía tenía cara de sorpresa y susto ¿Acaso pensaba que iba a pedirle dinero a cambio? Puede ser.

Lo que importa es que yo me quedé bien satisfecha y que mantuve a raya a Mr. Hyde, aunque siento que hay que estar alerta, no bajar la guardia nunca... Qué estrés.

La imagen es de la obra de poesía visual Un signo de egoísmo, de Txaro Sierra

noreply@blogger.com (Carmen Salas) — Fri, 23 Nov 2007 13:27:00 +0000

Automedicarse

Nunca pensé que acabaría defendiendo esta práctica, pero puntualmente voy a hacerlo. Ahora os explico el porqué:

Hace una semana que padezco un resfriado bastante fuerte -complicado con mi habitual alergia-, lo que me ha hecho acabar con las reservas de pañuelos de varios supermercados.

Hace tres días, harta de moquear, acudí a mi doctora y ésta me recetó un antiestamínico "contundente", tanto que no se aconseja tomar más de 10 días (y no quiero extenderme en los posibles efectos secundarios, pero os diré que podrían considerarse familiares de los del uranio). El caso es que al día siguiente la nariz empezó a admitir ciertas dosis de oxígeno, pero el pecho (y no me refiero a los senos, claro) me dolía horrores y me faltaba el aire.

Acudí entonces al médico de guardia y le comenté los antecedentes. Este segundo especialista me conminó a dejar el antiestamínico y, después de auscultarme, me recetó un jarabe y paracetamol.

Mi sorpresa fue mayúscula cuando tras leer el prospecto del jarabe comprobé que su objetivo era únicamente acabar con mis ataques de tos, ataques que por cierto no tenía. Entonces, me fuí a una farmacia y después de consultar el caso llegué a la conclusión de que lo que más necesitaba era un mucolítico, y eso compré.

De eso hace un día y medio y puedo decir que empiezo a ver la luz.

La imagen procede de andres.bahiadesign.com/?p=27

noreply@blogger.com (Carmen Salas) — Tue, 20 Nov 2007 10:50:00 +0000

Sigo con la recuperación de relatos de hace siete años. Éste tiene mucho que ver con las emociones menos "populares" de la Navidad.

Silencio

María odiaba las despedidas y prefirió ver la escena desde el balcón, dando tiempo a que las figuras de su hermano, su cuñada y su sobrino -de apenas dos años- se hicieran, poco a poco, más pequeñas. Aquella visita inesperada, el día de Navidad, la había desestabilizado más de lo previsto y no se había sentido con fuerzas para acompañarles hasta el coche, ver cómo se acomodaban después de guardar las maletas y los regalos y le dedicaban mudos adioses desde el otro lado de los cristales.

Cuando el reencuentro empezó a convertirse en recuerdo, se sentó en el lado izquierdo del sofá, como solía hacer siempre, con el mando de la televisión entre las manos, en completo silencio, y antes de volver a su realidad cotidiana, dejó que el eco de la risa y de las carreras incontroladas de su sobrino pusieran voz al dolor.

noreply@blogger.com (Carmen Salas) — Sun, 18 Nov 2007 11:12:00 +0000

Confesiones de una monja callista

Así se tituta el relato breve que escribí hace siete años que he recuperado por casualidad hace unos días.

- "No me siento los pies", dijo don Aurelio cuando sor Inés hubo acabado.

- Eso es de la circulación, hombre de Dios, no se queje tanto y salte un poco para que la sangre vuelva a correr a su gusto.

El hombre hizo el intento de alzar una pierna, pero le entró tal temblor que tuvo que agarrarse a la camilla para no caer al suelo. Sor Inés le recriminó con la mirada su torpeza mientras limpiaba las tijeras. Al ver que no podía hacer nada para acelerar la salida del octogenario de la habitación, decidió darle conversación.

- Don Aurelio, la próxima semana dígale a su hija que el traiga a última hora, que no hace falta madrugar tanto. Ahora tengo mucho trabajo y, total, tampoco le quedan muchas carreras por dar ¿verdad?.

- Lo siento hermana, ya se lo he dicho muchas veces, pero no me hace caso. Dice que conmigo en casa no puede hacer nada y que el rato que paso aquí es cuando descansa un poco.

- Lola siempre fue de armas tomar y tú no le supiste cortar las alas a tiempo. Ya ves cuál ha sido el resultado. Embarazada a los dieciséis, sin marido que la gobierne y ahora adicta al bingo. ¿Cuántas veces te dije que me la trajeras al convento? Y tú, con la tontería esa de que la Iglesia oprime las voluntades del pueblo, la echaste a perder.

- Si su madre hubiera vivido un poco más... - se lamentó el anciano.

- ¡Y las que tenías cerca las rechazaste! Porque mira que hay hermanas en el convento que hubieran podido hacer de ella toda una señorita o, quién sabe si hubiera sentido la llamada del Señor...

- ¡Antes muerto que con una hija monja! - gritó don Aurelio.

Sor Inés se sorprendió por la fuerza con al que hizo aquella declaración de principios y decidió no remover más el pasado ya que el dinero del anciano le iba a venir muy bien para redondear su presupuesto vacacional.

- Bueno haya paz. ¿No vamos a discutir por algo que ya no tiene solución, no? - dijo la monja con una sonrisa forzada al tiempo que contaba los billetes que le acababa de entregar su cliente.

- Con Dios, madre y, por cierto, no me espere la semana que viene.

- Mira que eres rencoroso, Aurelio - dijo la religiosa contrariada por aquella inesperada respuesta. Tres años acudiendo puntualmente uy ahora por un pequeño malentendido me vas a dejar.

Sor Inés pensó en Marbella y en el convento donde pensaba descansar durante dos semanas después de tanto arreglar pies maltrechos. No estaba dispuesta a que el agrio caracter del viejo diera al traste con sus planes y segura de que el mismísimo Padre Creador era quien guiaba sus manos le clavó las tijeras en la espalda.

noreply@blogger.com (Carmen Salas) — Fri, 12 Oct 2007 18:47:00 +0000

Violencia cotidiana

Del repartidor de butano con su intermitente repiqueteo sobre las bombonas. De los perros que echan de menos a sus amos y ladran hasta infinito. Del la música anónima que le roba horas al sueño. De las conversaciones de los vecinos con sus amigos que se alargan hasta la madrugada. De los jadeos de las parejas de los vecinos. De los tacones de despedida que siguen a los jadeos.

De los repartidores de periódicos gratuitos que, tanto si quieres como si no, te cortan el paso hasta que aceptas un ejemplar. De las cagadas/meadas de perros que hay que sortear de camino al trabajo. De las obras. De las miradas obscenas que los trabajadores de las obras te lanzan en su tiempo de descanso.

De las malas contestaciones. De las parejas hacia su otro hemisferio. De los padres hacia los hijos-posesión. De los organismos públicos hacia los ciudadanos (en este caso, hay que sumarle también la tomadura de pelo). De los golpes de los que quieren entrar primero al vagón del metro. Y no dejan su asiento ni a mayores ni embarazadas ni lesionados con muletas. Ni a sufridoras del síndrome mestrual.

De los compañeros de clase. De los alumnos hacia sus profesores. De los familiares de los alumnos hacia los educadores de sus hijos. De los que llevan uniforme y se exceden en sus funciones. De los que no llevan uniformes y se comportan como si los llevaran. De los hombres hacia los hombres. Hacia las mujeres. Hacia los niños. De las mujeres hacias las mujeres. Hacia los hombres. Hacia los niños.

De los que se escudan en el exceso de confianza. De los desconocidos. De los que son incapaces de tolerar la diferencia de color, religión, sexo o ideas políticas.

De los adolescentes hacia su propio cuerpo. De los poderosos hacia los sin opciones. De la hipocresía de los medios. De las imágenes que no valen más que ninguna palabra. De los falsos entendidos. De los contratos basura. De los okupas propietarios.

De una hacia sí misma.

noreply@blogger.com (Carmen Salas) — Sun, 30 Sep 2007 17:41:00 +0000

Poesía lunar II
Atendiendo a las peticiones de algún navegante, os paso un par de poesías lunares más.

Desde que te conozco
me he visto arrastrada
irremediablemente
al uso de los imperativos.
Esos que tú detestas y que
sin embargo a mi
me siguen dejando
tan buen sabor de boca.
Bésame. Dame tu lengua.
Quédate conmigo
hasta mi último aliento de vida.

Te quiero tanto
que no pierdo cuidado
en hipotecar los besos futuros
y dártelos todos ahora
cuando su frescura
se acerca tanto
al placer que anhelas de mi
y yo de ti.

noreply@blogger.com (Carmen Salas) — Sun, 30 Sep 2007 16:52:00 +0000

Hablar demasiado

Dicen que tengo mucho palique y que es por que soy periodista. Que cuando empiezo ya no hay quien me pare. Y lo curioso del caso es que cuando estoy sola (lo que sucede habitualmente por las tardes y durante varias horas seguidas) no echo de menos el contacto de la palabra; no descuelgo desesperada el teléfono para hablar con el primero que pase por mi mente, ni debato con las plantas (las pocas que no se me mueren) sobre las últimas subidas del Euribor.
Me conformo con internet, un buen libro, escribir, prepararme una buena rebanada de pan con nocilla, en fin haciendo ese tipo de cosas sencillas que nos dejan buen sabor de boca y apenas noto la ausencia del calor de una voz al otro lado.

Pero cuando alguien me llama para preguntarme qué tal me va, más vale que tenga tiempo para escuchar mi respuesta. Doy detalles que juraría desconocer hasta el mismo instante en que las pronuncio.

El tiempo desaparece y soy incapaz de poner límites a mi verborrea. Tanto es así que ya hay amigos que al llamarme lo primero que me sueltan es "Tienes cinco minutos". Y ya me veis a mi intentando resumir, cortar y pegar en mi mente los pensamientos para no pasarme ni un segundo del tiempo concedido.

El otro día tuve que defender telefónicamente un proyecto de postgrado que acabé a principios de septiembre. Pues bien, la prueba debía realizarse a lo largo de 15 minutos, tiempo más que suficiente, según la UOC, para demostrar que el proyecto era válido y que lo había realizado yo. Y lo habría cumplido de no ser por un pequeño detalle que lo hizo imposible: me pusieron la última de la lista. Resultado: me alargué tres cuartos de hora más de lo estipulado y de no ser por los avisos de la examinadora (pobre Andrea!!!) hubiera seguido por hasta infinito.
En mi defensa debo decir que al final, más que exámen parecía una charla entre amigas que comentaban temas varios sobre la profesión. Y claro, yo encantada. Dadme un tema, una excusa, un pie y os construiré una historia, una coartada, todo el cuerpo humano.

Yo no lo vivo como un problema, pero ver a mis interlocutores de turno ponerse verdes me está llevando a pensar que igual debería poner en práctica alguna terapia de control. ¿Conocen alguna?

Mientras la encuentro, seguiré soñando con charlas sin límite en las que puedo pasarme horas y horas seguidas contando el perquè de tot plegat, que diría Monzó. Igual debería hacerme conferenciante. Sería el trabajo perfecto, ¿no creen?

noreply@blogger.com (Carmen Salas) — Wed, 29 Aug 2007 19:00:00 +0000

Poesía lunar

Las vacaciones en la Luna son una maravilla. Me ha dado tiempo de descansar, de divertirme, de hacer turismo, de pasar más tiempo con la familia, con los amigos... Por tener, he tenido tiempo hasta para escribir poesías las noches de luna llena. Aquí os paso un par de pensamientos lunares.

Mis sueños tropiezan con tus manos que,

inquietas, intentan arrancarme

de los brazos de la Luna.

Mi risa se despierta sedienta de un destino

que no quiere alejarse de la cama.

Té de media tarde, que ya es noche.

Brownie impronunciable

a menos que sea desgustado.

Lo saboreo desde mis ojos

mientras se deshace en tu boca.

Dices que estoy guapa

al momento de besarme,

y después.

Yo también me siento así.

Tan dulce y deseada,

querida y conversada

como ese pequeño pastelito de chocolate.

noreply@blogger.com (Carmen Salas) — Mon, 27 Aug 2007 19:29:00 +0000

London, ida y vuelta

Lo mejor: los inmensos parques. Imposible recorrerlos completamente, aunque lo intentamos. Ideal dejar pasar el tiempo de la tarde tumbados en Hyde Park. (No me extraña que Barry creara en uno de ellos a Peter Pan); y qué decir de los "squares" ajardinadas. Me enamoré de Bloomsbury Sq. nada más entrar y allí descansé y leí y dormité alguna que otra tarde. Un oasis cercano al Soho. Luego también está la puntualidad británica, que no es un cuento, sino toda una realidad -un día, pidieron disculpas por megafonía porque el tren llegaba con cinco minutos de retraso!!!; el contraste entre la tranquilidad de los parques y el desbondante ir y venir de Oxford Street o Charing Cross, por citar algunas. El pan. He descubierto el verdadero pan de molde. Esto de aquí es un verdadero timo. Aunque no pude con los desayunos típicos de allí, me atiborré de pan siempre que tuve ocasión. Estaba delicioso. Y en casi todas las cafeterías tenían leche de soja!!! Eso me llegó al corazón. Trece días sin un café con leche hubiera sido maltratro psicológico. Y los pasteles!!! Había de todos los tamaños, colores y sabores y, a pesar de parecer de mentira eran reales y estaban deliciosos!!! Y la gratuidad de los museos. Los visitamos casi todos, aunque me quedo con la National y con la cúpula de cristal de Norman Foster en el British. Me encantó. Y callejear, pasear, y recorrer el Thames en barco. ..Y Greenwich!!!! Cuando tenga dinero me compraré una casa en Cádiz y otra allí. Era como vivir una peli de E.M. Foster en directo, una delicia. Y la cantidad de lavabos públicos, tan higiénicos todos y gratuitos en el 90% de los casos. Y los pubs, la cerveza negra. Y los musicales. Y la arquitectura británica de a pie. Y los pestillos para cerrar las puertas. Son geniales!!!

Lo que menos: lo mal que les entendía. Mi inglés de manual y el revisado en mis charlas con polacos y alemanes con "buen nivel de inglés" no me ha servido de mucho. El elevado precio de casi todo, algunos "hoteles" y sus instalaciones, la moqueta, la comida, la agresiva manera de conducir de algunos, Camdem (me decepcionó bastante - mucha ropa pseudo setentera de mala confección-), las colecciones del British Museum, por la bochornosa presentación de tesoros robados a otros países en miles de expediciones, cuando deberían ser devueltas. El consumismo atroz. La ciudad te lanza diariamente el mensaje de que "Si no compras, no existes".

En definitiva, espero volver para seguir descubriendo esta increíble ciudad. Vivirla por unos días me ha dado alas y me ha hecho comprobar, una vez más, lo beneficioso que es viajar, conocer otras ciudades y otras maneras de vivir.

noreply@blogger.com (Carmen Salas) — Thu, 12 Jul 2007 19:27:00 +0000

Pensamientos lunares

¿Con qué frecuencia os asaltan? A mi, hay días en que parece que hubiera lluvia de estrellas. No paran de caer sobre mi como pequeños cometas, anunciándome ideas de todo tipo. Algunos me alegran inmensamente, me suben a las nubes y juegan conmigo, regalándome sensaciones increibles. Son esos días en los que todo parece y es posible, no hay límites ni fronteras para hacer nada. La vida es sencilla, tras un paso viene otro y así hasta infinito. No quiero detenerme, ni puedo parar de sonreir. Me parece que mi altura se triplica y siento que puedo tocar la Tierra con la punta de los dedos. Quiero compartir mi soledad con toda la galaxia y hablo hasta la puesta del sol. Lo entiendo todo, en todos los idiomas (incluido el de las caricias). Tengo hambre de quimeras, que diría el cantautor Karel.
Pero no quiero engañaros, también hay otros de baja intensidad. De media temperatura. De luz de vela que se resiste a apagarse. Esos que aturden como una bofetada de desprecio. Cuando se tiene uno de essos, lo mejor es resguardarse en el otro lado de la Luna y esperar a que amaine. Con la puerta entreabierta.

noreply@blogger.com (Carmen Salas) — Mon, 02 Jul 2007 19:19:00 +0000

Sin miedo

Ni a los imprevistos. Ni a los aviones que se mueven más de la cuenta. Ni a los retrasos de última hora. Ni a las escalas. Ni a las maletas que no aparecen. Ni a la libra. Ni a la comida. Ni a conducir por la izquierda. Ni a estar rodeados de miles de policías para poder "sentirnos seguros". Ni a la hora de menos. Ni a los mosquitos de la campiña. Ni a la lluvia. Ni a los turistas...

A nada de nada. Este verano, mi pareja y yo nos vamos de vacaciones a Inglaterra y nos lo pensamos pasar genial.

La imagen aparece en www.madbros.net/viajes/londres/

noreply@blogger.com (Carmen Salas) — Mon, 02 Jul 2007 19:05:00 +0000

"... y sólo lo diré una vez"

Aburrida de no encontrar en el videoclub pelis de mi gusto, la otra noche mis ojos tuvieron a bien de fijarse en la cubierta de "Allô, Allô", esta mítica serie de humor de los 80 (empiezo a verlos con taaaaanta nostalgia que me parece preocupante). Y me dije "Venga, vamos a reirnos un rato, como en los viejos tiempos".

Y aunque no lo hice tanto como en aquellos años, me parece que los gags aún tienen mucha chispa. Así que si os apetece compartir vivencias con René en su café, no lo dudéis porque pasaréis un buen rato.

La imagen aparece en www.answers.com/topic/allo-allo-cast-jpg

noreply@blogger.com (Carmen Salas) — Sun, 24 Jun 2007 15:52:00 +0000

Post-verbena "dirtydancera"

Hay quien se recupera de las resacas con remedios de la abuela, durmiendo la "mona" hasta bien entrado el día siguiente o implorando directamente a los dioses del Olimpo para que desaparezca el terrible dolor de cabeza.

Pues bien, en lo que a la de San Juan se refiere, yo he optado por un clásico. Me explico: quiero decir que me he recuperado de la celebración de ayer noche viendo "Dirty Dancing". ¿Cómo que no es un clásico? Qué poco sabéis de cine, por favor!!!

¿Cuántas veces la debo haber visto desde aquella primera vez en un cine de mi Sta. Coloma natal (sí, soy de Sta. Coloma, qué pasa), acompañada de mi mejor amiga de entonces? Recuerdo que al poco tiempo, mis padres se compraron el primer vídeo y no había semana que no la cogiera para volver a disfrutar de aquella música tan sensual e intentar imitar aquellos desaforados movimientos pélvicos.
A veces, incluso detenía la peli en un primer plano de Johnny y le sacaba fotos. (Sí, era más fácil comprar un poster, pero aquello me parecía más íntimo y romántico).

Qué quéreis que os diga. Tenía 16 primaveras y todas las hormonas revolucionadas, lo que en lenguaje coloquial quiere decir que sólo pensaba en una cosa: sexo, sexo y de postre, sexo. Lo malo es que mi cuerpo de entonces no estaba hecho para ayudarme a conquistar a Johnny. Es decir, que padecía un evidente exceso de peso, granos y timidez. Y pensaba que así sería para siempre, por mucho que mi madre intentara convencerme de lo contrario recordándome, cada dos por tres, el cuento del patito feo .

En resumen, que la combinación de acné y deseo frustrado hicieron que odiara a"Babe" hasta la saciedad. (Ojo, que me refiero a la prota de la peli y no al cerdito valiente. Se llamaba Frances y era la niña bien que enamora a Johnny -en mi lugar- con principios y buen hacer y, de paso, con un cuerpazo).

Por suerte, y aunque suponga contradecir las palabras del bolero insigne, veinte años sí son mucho, y ahora mis piernas me parecen a la altura de las de la mismísima Marilyn. Por no hablar de mi cutis...

En fin, que de aquella época ya no queda ni el cine, ni la amiga, ni el video, ni el video club, ni la cámara de fotos, ni la casa en la que vivía, ni los granos, ni el exceso de peso. Todo ha desaparecido menos Johnny, que siempre vuelve a hacerme babear ante su desatado contoneo de caderas y cantar feliz:

I have the time of my liveeeeee
No, I never felt like this before
Yes I swear, It's the truth,
And I owe it all to youuuuuuuuuuuu...

La imagen aparece en blogs.guardian.co.uk/film

noreply@blogger.com (Carmen Salas) — Sun, 17 Jun 2007 17:36:00 +0000

¿Dónde están los corresponsales?

Hace días que tenía una sensación extraña tras ver los informativos. Al principio pensé que era un efecto secundario del colapso mental que me produce seguir las noticias al mismo tiempo en todas las cadenas. Qué queréis que os diga, me gusta ver los diferentes tratamientos que les dan, según sea la tendencia política del dueño de la cadena.

El caso es que hoy, por fin, me he dado cuenta de qué causaba mi nerviosismo: ya no hay corresponsales. Ni crónicas en directo con periodistas expertos sobre el conflicto tal o la situación delicada cual. Ahora, un voz en off acompaña el reguero de imágenes, muchas veces sin contextualizar los hechos que las provocan. Y, de repente, he echado de menos a Rosa Mª Calaf taaaaaaanto.

Y he recordado sus proféticas palabras, cuando la jubilaron forzosamente hace unos meses: "Los informativos cada vez son más espectáculo que noticiarios". Cuanta razón tienes mi querida reportera. Ya no interesa que la gente aprenda, conozca, sepa. Ahora los corresponsales que triunfan son los de "Aquí hay tomate", que te informan de las últimas novedades sobre Paquirrin y cia.

El caso más evidente es el de los informativos de Tele5. Menudo horror. Dan más minutos a la entrada en la cárcel de Paris Hilton que a las sucesivas nuevas víctimas de la violencia de género.

Antena 3 se cargó "Espejo público", que tampoco es que fuera la panacea, pero por lo menos era un intento de hacer reporterismo en profundidad.

Los grandes espacios deportivos se han comido definitivamente el dedicado a cultura (que ya era nímio) y apenas contamos con especiales como "Informe Semanal", "Documentos TV" o "30 minuts" (en Cataluña) para entender un poco más a fondo el "Perquè de tot plegat", que diría Monzó.

Ay, Rosa Mª ¿Desde cuándo os volvísteis prescindibles? ¿En qué nos quieren convertir? Cómo te extraño a ti y a toda esa familia de profesionales que habéis ido desapareciendo de nuestras pantallas para narrarnos y explicarnos las novedades desde el lugar en el que ocurrían y con datos rigurosos. Sin espectáculo gratuito. Nunca priorizando una imagen fácil, morbosa, por encima de la realidad.

La imagen aparece en http://www.chicos.net/chicosnet/html/corresponsales/nota.htm

noreply@blogger.com (Carmen Salas) — Thu, 14 Jun 2007 18:55:00 +0000

Imagen que aparece en blogs.laguiatv.com

Una de concursos

Sigo con los post televisivos. A finales del año pasado, y como resultado de combinar parón laboral y demasiada tele, me convertí en una adicta a un concurso. Tanto, que el día en que se les ocurrió recordar el teléfomo para participar, no sólo lo anoté, sino que llamé.

Un par de meses más tarde (y cuando ya ni recordaba lo que había hecho y por supuesto, no se lo había contado a nadie), me llamaron para saber si estaba interesada en hacer un casting para el programa. "¡Dios! ¿Un casting?- pensé. ¿Tanta gente se presenta como para tener que seleccionar vía casting?. Y lo peor- volví a pensar ¿tan aburrida me sentía que iba a seguir adelante con aquello". Pues sí. Ya os dije en un post anterior, que me cuesta decir que no y las experiencias nuevas son como un imán para mí. Aunque a veces creo que debería ser un poco más selectiva porque si os cuento..., En fin, que el caso es que las pruebas se realizaban cerca de casa me animé y dije que sí, sin saber dónde me metía.

La mañana en cuestión me presenté en la hora convenida en el lugar señalado, pensando que la cosa sería rapidita. Pues no. Casi dos horas, entre cuestionario y prueba de cámara. Lo segundo me dió un poco igual, porque siempre quedo fatal en la fotos, así que no tenía dudas de que esa prueba no la pasaría y que si me cogían sería más bien una cuestión de fe. Pero el cuestionario (de una culturilla general muy sui generis) era imposible que no lo pasara. Mi espíritu competitivo hizo acto de presencia en cuanto me senté en la silla, junto a mis 19 contrincantes de turno a batir, y qué puedo decir. Mi experiencia como empollona hizo el resto.

Unos meses más tarde, me volvieron a llamar para grabarlo y claro, como me encanta eso de que me pinten y maquillen pues allí que me fui a pasar la tarde. No gané el concurso pero me llevé un dinerillo que pienso invertir en mis vacaciones. Y hasta ahí la experiencia. No me vió demasiada gente, los amigos que sí lo hicieron fueron benévolos conmigo, me reí un rato, conocí a gente ¿interesante? y no tuve que maquillarme durante tres días, porque la capa era más consistente que la pintura de puertas. Y después de eso el olvido.

Y así hasta esta tarde en que he recibido una llamada de la productora para participar... en otro concurso!!! Me ha dicho que puedo ir las veces que quiera (hasta que gane algo, claro, supongo), asi que deduzco que hay gente que se pasa la vida, de concurso en concurso y tiro porque me toca. Yo no soy de esas, pero por si acaso, lo consultaré con la cartilla de ahorros, perdón, quiero decir la almohada.

noreply@blogger.com (Carmen Salas) — Mon, 11 Jun 2007 22:33:00 +0000

Oleo de Guadalupe Orendáin

"Condició femenina"... y superficial

Veo que la mayoría de mis lectores (je, je) no me vieron la otra noche, afortunadamente. Y digo esto porque no he recibido apenas comentarios al respecto de mi paso por el programa de TV que os anuncié en el post anterior. Y me parece muy bien, porque si yo hubiera podido a los cinco segundos de empezar el debate, me hubiera largado.

Entiendo que a ciertas horas no se puede hacer programas de mucha enjundia ni pedir al espectador niveles de atención muy elevados. Ya sabemos que la competencia está haciendo a la misma hora esos concursos tan "simpáticos" de sopas de letras absurdas y que contra eso es difícil competir, pero ostras!!! tampoco es necesario bajar tanto el listón!!!

Os cuento: yo acudí al programa porque no sé decir que no, porque la presentadora me había entrevistado en la radio hace cuatro años (de lo más simpática, oye) y porque me encanta que me maquillen y peinen. Os prometo que no escondía ningún afán de lucro, ya que el libro está descatalogado desde el año pasado, así que si alguien quiere algún ejemplar que me lo pida, porque dudo mucho que lo encuentre en las librerías.

Cargada con todas esas razones me planté a las 10 de la noche en Sant Just Desvern, repasando mis anotaciones para poder argumentar con rigor. Pobre infeliz!!!

En el debate, además de la presentadora (que tenía tantas ganas de hacer el debate, como de plantar un árbol sobre el cemento de la entrada), participaba una sexóloga (muy maja), un marchante de arte/pedagogo/profesor de inglés cubano??? (muy majo también) y dos pseudobecarias veinteañeras del programa, de relleno.

Debía durar 15 minutos, pero si quitamos la publicidad, un minireport, tres cortes y las entradillas de la presentadora, el debate se quedó en menos de 10 y para colmo cada vez que se intentaba profundizar sobre algún aspecto, la presentadora se centraba en las opiniones de las pseudobecarias que, por lo visto, eran las que más parecían interesarle. Los pocos que me vieron me han comentado que tenía un semblante muy serio, como si estuviera enfadada..., bueno, supongo que se puede resumir así, aunque más que enfadada, me sentí estafada.

Qué sí, que era previsible si se ve el programa, pero que queréis que os diga, sigo siendo un pelín utópica y aún creo que la tele, además de entretener, también puede enseñar.

Lo dicho, que lo mejor del programa fue el retoque de chapa y pintura previo y que el chófer que me recogió en casa y que después de grabar el falso directo (y falso programa, añado yo) conducía muy bien y me devolvió a mi hogar en un plisplas.

Castigo: Copiar cien veces:
Tengo que aprender a decir no, tengo que aprender a decir no, tengo que aprender a decir no, tengo que aprender a decir no, tengo que aprender a decir no, tengo que aprender a decir no...

noreply@blogger.com (Carmen Salas) — Mon, 04 Jun 2007 19:31:00 +0000

Condició femenina

¿Conocéis el programa de Canal Català TV que lleva ese nombre? Yo lo he visto en alguna ocasión, zapeando y el caso es que me han invitado a participar en un debate sobre... las relaciones sexuales en el trabajo!!! Sí, podéis creéroslo. Cuatro años después de escribir el libro aún me llaman. La verdad es que cuando recibí la llamada me quedé un poco descolocada "¿Para hablar de qué?", pero después me hizo gracia, aunque admito que tendré que repasarme los apuntes.
En fin, que lo emiten el jueves que viene día 7 de junio, de 11.30h a .1.30h (sí ya sé que es muuuuuy tarde y que tenéis que madrugar, pero no os podéis perder la ocasión de verme con aspecto de haber engordado de golpe cinco kilos!!!).

noreply@blogger.com (Carmen Salas) — Mon, 04 Jun 2007 18:41:00 +0000

Descanso horario

Hora de levantarse, hora de tomarse las pastillas y anotarlo en la libreta para no confundirte con las dosis, hora de ducharse, hora de desayunar, hora de salir cagando leches, hora de comer, hora de cenar para que después la acidez no te dé la lata toda la noche y tengas que levantarte medio zombie para buscar un omeprazol y te des cuenta de que se acabaron ayer y recuerdes que pensaste "después bajo a comprar" y como no lo apuntaste se te pasó.

Hora de coger el metro (siempre cinco minutos tarde), hora de entrar a trabajar (siempre cinco minutos tarde), hora de salir de trabajar (siempre 15 minutos tarde), hora de leer los apuntes del posgrado, hora de hacer las prácticas, hora de entregarlas a tiempo, hora de hacer la cena, hora de depilarte el bigote-las axilas-las ingles-las piernas, hora de ir a la peluquería, hora de comprar suministros para casa, hora de ir al banco a pagar la luz-el agua-el teléfono, hora de poner dinero para pagar la luz-el agua-el teléfono, hora de cambiar el ticket del coche, hora de lavar el coche, hora de ponerle gasolina al coche, hora de limpiar la casa, hora de cambiar las sábanas, hora de fregar los platos, hora de regar las plantas, hora de sacar la basura.

Hora de llamar a los amigos que cumplen años, hora de llamar a los amigos y recodarles qué amigo cumple años, hora de recordar a los amigos que es tu cumpleaños, hora de dejar de ver la tele, hora de acabar de leer los libros, hora de cambiar el teléfono para poder identificar las llamadas y no cogérselo a mamá cuando llama por decimocuarta vez en un día.

Hora de pasar más de lo que piensen los demás, hora de reir, hora de salir, hora de bailar, hora de no preocuparme tanto por ese lunar que tengo en la espalda y que parece que ha crecido desde la última vez que lo vi, hora de preguntar cuándo te van a operar de ese "parece un cuerpo extraño" que tienes en el dedo, que hace dos años te diagnosticó el dermatólogo de la Seguridad Social.

Hora de encontrar un tratamiento que no deje mi lívido por los suelos, hora de que se acabe la sequedad vaginal, hora de que no tenga que llenarme los pies con mil tiritas cada vez que me pongo los zapatos Clark.

Hora de no seguir pensando en los problemas pasados, hora de saber alguna certeza sobre lo que le pasa a mi cadera, hora de que las palomas no se caguen frente a la ventana del estudio desde donde escribo esto, hora de ir a nadar, hora de tirar la báscula por la ventana, hora de decirle a mis sobrinos que les quiero, hora de acabar la novela, hora de escribir la otra novela, hora de terminar este post.

noreply@blogger.com (Carmen Salas) — Mon, 28 May 2007 21:57:00 +0000

Una boxeadora dentro de mi

Hace un tiempo, mi pareja me regaló unos guantes de boxeo para descargar parte del estrés que por aquel entonces me torturaba. El caso es que cuando se presentó en casa con ellos, casi me da un ataque de risa por la ocurrencia y comprobé que, ciertamente, el humor también ayuda lo suyo a relajarse. Jugamos un rato con ellos y entre risas y caricias enguantadas pasamos un rato bien divertido.

El caso es que el otro día, al cambiar la rompa de temporada, me encontré con ellos en el vestidor y aunque no estaba él para volver a jugar, me los puse igualmente. Frente al espejo del lavabo, y con la complicidad de saberte observada únicamente por ti misma, me puse a hacer poses de esas típicas de boxeadores. Al principio estaba un poco cortada y apenas movía los brazos, pero poco a poco empecé a animarme y a lanzar algunos ganchos al aire.

Uno de izquierda (los mejores, porque soy zurda), un derechazo, otro de abajo hacia arriba, después una buena sacudida de frente..., cada vez con más fuerza, con una rabia creciente que me subía desde el estómago hacia los brazos con una potencia hasta entonces no experimentada.

No sé muy bien cómo, pero el caso es que, poco a poco, me fui poniendo de muy mala leche, mi reflejo en el espejo no era nada amistoso, sino más bien temerario y yo tenía unas ganas locas de pegarle un izquierdazo a todos aquellos que empezaban a pasar por mi mente y que en alguna ocasión me habían hecho daño o molestado, ex de todo tipo, básicamente: ex-jefes, ex-arpias/compañeras de trabajo, ex-novios, ex-amigas, ex-dependientas, ex-conductores de bus, ex-coincidentes de metro que te empujan para conseguir un asiento, ex-cajeras del Dia, ex-vecinas con perro molesto... Le di un buen repaso a todos y la verdad es que me quedé bien descansada, aunque también me un poco alucinada por la facilidad con que me puse en situación. ¿Tanta rabia mantenemos acumulada dentro de nosotros sin darnos cuenta?

He empezado a pensar si no será esa la fuente de la agresividad que demuestran algunos cuando se ponen al volante de sus coches. Aquellos que parecen querer comerse directamente al de delante si no se quita de en medio en dos segundos. Voy a reflexionar sobre ello ahora que aún me dura el relax.

noreply@blogger.com (Carmen Salas) — Fri, 25 May 2007 17:18:00 +0000

Solidaridad por defecto... y obligación

Esta vida tan "apretada" que llevamos nos quita tiempo para todo y nos obliga a reducir nuestros razonamientos a su mínima expresión porque nos falta tiempo para poder alargarnos en divagaciones o dudas. Así que cuando se nos presenta una situación inesperada, tiramos de generalizaciones para salir del paso, aunque eso suponga hacer pagar a justos por pecadores.
Evidentemente esto lo piensas cuando por alguna razón, te expulsan del rebaño de ovejas y vuelves a darte cuenta de que en la vida no todo es blanco y negro y de que la lógica puede resultar bastante engañosa. Os pongo un ejemplo.

Estos dolores míos de cadera me impide aguantar de pie mucho rato, lo cual me obliga a buscar dónde sentarme (haya o no asiento a mano) allí donde tengo que guardar cola, ya sea el banco, la panadería o una parada de bus. Como soy jóven y mi dolencia no se aprecia a simple vista, nadie se siente en la necesidad de cederme el asiento, si lo hay y cuando lo he pedido explicando mi problema, me lo han negado porque pensaban que les mentía.

Todo esto me ha llevado a que casi nunca cojo un autobús, porque las posibilidades de conseguir asiento libre es casi nula. Pero el otro día me pareció que había plazas libres y me aventuré a subirme en uno. Y sí, no fue un espejismo. Había varias plazas libres y no tuve que pelearme con nadie para conseguir una. El caso es que a lo largo de su recorrido el bus se fue llenando de pasajeros y héte aquí que cuando estaba a midad de mi trayecto y con el bus a tope, se montó una embarazada de unos siete meses.

La jóven futura mamá se situó a mi lado y automáticamente todas las miradas se dirigieron hacia mi, unas con incredulidad, otras con mala leche y otras con ganas de pegarme. Me sentí fatal. Yo siempre he sido de las que ceden el asiento a todo dios, pero eso no cuenta. Para ellos la situación era tan injusta!!! Y además siendo yo también mujer!!! Ya estaba sentenciada. Estuve a punto de darle una explicación a la embarazada, pero estaba convendida de que no me creerían, y que si perdía mi asiento, nadie me cedería uno, así que aguanté como pude y, cual "asesina" me bajé del bus al llegar a mi destino.

Para evitar linchamientos futuros estoy pensando ponerme una chapa explicativa al estilo de aquellas "He adelgazado 50kg. Pregúnteme cómo", o grabar un cassette con mi caso para activarlo cada vez que la "masa" intente lincharme. ¿A alguien se le ocurre alguna otra solución?

La imagen del bus pertenece a la web moviendocubos.blogspot.com/2006/05/conseguir-....

noreply@blogger.com (Carmen Salas) — Tue, 08 May 2007 17:56:00 +0000

Zapatos nuevos

El año pasado me compré un par de zapatos nuevos. Eso no tiene nada de novedoso en mi caso, ya que hace años que oposito para ocupar el puesto que dejó vacante Imelda Marcos y rara es la temporada que no me compro más de los que necesito.
Lo interesante es que decidí invertir en mis pies con la cabeza, pensando en lo que más le convenían a mis atormentados pies para mejorar su calidad de vida, y dejando de lado los, a veces crueles, dictados de la moda.

Me obligué a recordar aquellas frases que me decía mi madre cuando era ella la encargada de comprármelo todo: "Lo importante es que sean de piel, cómodos y resistentes". Vamos, como si tuvieran que durarme toda la vida. Supongo que por eso, desde que empecé a decidir por mi misma, me hice con una buena colección de zapatos de todo tipo y más bien de escaso precio: sandalias, bambas, zapatillas, zapatos, de tiras, con tacón, sin tacón, cerrados, abiertos, con cordones, con cremallera, negros, blancos, rojos, verdes, azules..., y así seguí hasta que empezaron a dolerme los pies y tuve que asumir que las durezas y las protuberancias que salían de mis dedos "gordos" no los tenía desde pequeña.
"Me cachis -me dije- ha llegado la hora de dar un paso hacia la madurez" y así fue como un día entré en una zapatería de las, digamos, serias.

Debo decir que, después de tantos años de ausencia, me sorprendió que el panorama hubiera mejorado tanto y que ya no hubiera que traumatizarse por fuera para ir cómoda por dentro.

Estuve como una hora probándome varios modelos antes de quedarme con unas sandalias de color cobre. Supe que iban a ser caros cuando la dependienta me ofreció los dos zapatos para probar "cómo me sentía con ellos". El izquierdo me quedaba ligeramente más estrecho que el derecho y eso sorprendió mucho a la vendedora porque por lo visto el diestro es, por lo general, un poco más grande. En cualquier caso, ese hecho hizo que desistiera en el empeño de hacerme con ellos. Además, todo el mundo sabe que con el uso ceden un poco. Ante la alegría desbordante de la comercial, saqué mi tarjeta de crédito y dejé que después me acompañara a la puerta para despedirme con una enorme sonrisa.

Durante la primera semana me los pusé hasta al salir de la ducha, y continué notando esa pequeña tirantez en mis dedos, cosa que ya empezó a molestarme porque, que te pase eso con unos zapatos de 20 euros pase, pero es inaceptable cuando la cifra ronda los 100.

El caso es que acudí a la tienda para comentar el problema con la atenta dependienta, pero ella ya no se acordaba de mi y sus atentas palabras "Vuelva si tiene cualquier problema" también resultaron caducas. Se negó a atender mi problema y comenzó a dudar de mi pie: "Al zapato no le pasaba nada, en todo caso el problema será suyo".
Discutimos durante media hora larga y al final me acompañó nuevamente a la puerta de la tienda, esta vez no tan amablemente y no sin antes recomendarme que visitara al podólogo.

De camino de vuelta a casa aquellos maravillosos zapatos empezaron a producirme tal rechazo que los metí en la caja y los guardé en el altillo para no verlos durante muuuucho tiempo. Y así fue hasta ayer.

Mientras hacía el cambio de ropa y complementos de temporada me reencontré con ellos. Abrí la caja, los observé con una mezcla de nostalgia y pena por lo que pudo haber sido y no pudo ser, en especial el zapato izquierdo. Lo cogí entre mis manos sin atreverme a probármelo de nuevo. Justo antes de volver a depositarlo en la caja lo giré ligeramente para admirar aquel estupendo y original medio tacón y reparé en un detalle, en el número que aparecía en la suela, y justo entonces lo entendí todo. El seis. Mi número de la suerte. Lástima que yo gaste un siete.

La imagen es original de www.educar.org/inventos/calzado.asp

noreply@blogger.com (Carmen Salas) — Wed, 02 May 2007 13:03:00 +0000

La caja tonta

Cuando me instalé en mi casa, hace ya casi cinco años, decidí que no iba a tener televisión. De pequeña no me gustaba en exceso, pero mi hermano mayor la adoraba. Se pasaba horas pegado cual ventosa a los azulejos de la cocina y al final, me enganché yo también. Hubiera resultado impensable deshacernos de ella. Mi padre no nos lo habría permitido. Sólo lo he visto enfadarse (y mucho) en dos situaciones: cuando tenía hambre y la cena no estaba lista y cuando había partido de fútbol (fuera de la división que fuera) y alguien decicía ver otro espectáculo en otra cadena.
A pesar de todos estos antecedentes, al comprarme mi propia casa, decidí vivir sin TV, o por lo menos intentarlo. Unos meses antes de irme a vivir sola había conocido a una chica que también lo había hecho y se la veía muy feliz. El día que me invitó a su casa a comer, me sentí ciertamente extraña, pero al cabo de unos minutos, ya me parecía que yo también podría conseguirlo.
Para pasar el mono me compré una cadena de música y me propuse revisar mis libros preferidos. Además, también me programé citas con casi todos mis amigos y tomé notas para decorar mi hogar. Hice de todo, pero aún así aguanté... una semana. Nada más. Seguramente debería haber pedido ayudar exterior, pero ¿a quién?

En mi anterior trabajo conocí a un chico que no sólo no tenía tele, sino que sólo leía noticias relacionadas con su trabajo. Era informático. El caso es que cuando un día le dije que el príncipe Felipe tenía novia, se me quedó mirando con cara de pocker y sólo acertó a preguntarme "¿Quién?". No daba crédito. Cómo era posible que alguien no supiera quién era nuestro principito. Me entró un vértigo increible. Estuve a punto de arriesgarme y preguntarle qué sabía sobre Julián Muñoz y la corrupción en Marbella, pero si me llega a decir que no sabe nada de Cachuli ni de la Pantoja, puede que me hubiera desmayado.
Opté por abandonar el trabajo precipitadamente y chutarme tres horas seguidas de programación variada para tranquilizarme. Y así seguí hasta hace unos días cuando intenté apagar la caldera con el mando a distancia de la tele. ¿Porqué no podía?. De repente, tuve la sensación de acabar de despertarme después de una sesión de hipnosis y me ví, de pie, frente a la caldera, con el mando en la mano y sin saber muy bien qué estaba haciendo.

Cambio de casa
Dentro de pocos meses me iré a vivir a otro piso con mi pareja, que muy comprensiblemente, me ha sugerido que lo vuelva a intentar y no vamos a comprar ninguna TV ni a permitir que nos la regalen mis padres. Puede que eso suponga que no vengan a visitarnos nunca, pero creo que me arriesgaré. En caso contrario, puede que dentro de poco a quien desconecten sea a mi.

La imagen es de almadormida.blogspot.com