Pensamentos em Série

Cesária Évora

2011-12-20T14:35:00.004-03:00

Cesária Évora (Mindelo, 27 de agosto de 1941), também conhecida como «a diva dos pés descalços», é a cantora cabo-verdiana de maior reconhecimento internacional de toda história da música popular. O gênero musical com o qual ela é majoritariamente relacionada é a "morna", por isso também recebe o apelido de "Rainha da morna" (mesmo tendo sido bastante sucedida com diversos outros gêneros musicais).

História
Cesária Évora nasceu no ano de 1941 na cidade de Mindelo, em Cabo Verde. Tinha mais quatro irmãos. Seu pai Justino da Cruz tocava cavaquinho, violão e violino e sua mãe, Dona Joana, trabalhava em cozinhas de brancos ricos que adoravam particularmente sua comida. Sua mãe, de personalidade pensativa, foi sua confidente por toda a vida.

Quando criança Évora sempre estava fazendo amigos mais velhos do que ela, os quais sempre a mantiveram "direita". Quando jovem foi viver com sua avó que havia sido educada por freiras, e assim acabou passando por uma experiência que a ensinou a desprezar todas as mais severas morais.

Cesária (Cise para os amigos) sempre cantava uma infinidade de canções e fazia apresentações aos domingos na praça principal da sua cidade acompanhada por seu irmão Lela no saxofone. Mas sua vida estava intrinsecamente ligada ao bairro Lombo, nas imediações de aquartelamentos do exército português. Lá ela aprendeu sobre a vida e cantou com compositores como Gregório Gonçalves (um homem carismático e que adorava teatro de rua).

Aos 16 anos conheceu um marinheiro chamado Eduardo que a ensinou os tradicionais estilos de música cabo-verdiana como a morna e a coladera. As mornas (que possivelmente provém de mourn e que significa lamento, apesar do significado da palavra na língua portuguesa) são canções ligadas à tristeza, mágoa e desejos impossíveis de serem realizados. Évora começa a cantar em bares e hotéis, e com a ajuda de alguns músicos locais, ganha estímulo a desenvolver suas habilidades e logo já é proclamada a "Rainha da Morna" por seus fãs. Ela se torna bastante famosa em Cabo Verde, mas internacionalmente seu reconhecimento ainda era pequeno.

The house of Cesária Évora
Aos vinte anos foi convidada a trabalhar como cantora para o Congelo - companhia de pesca criada por capital local e português - e ficou emocionada ao poder fazer parte, do que ela considerava, uma notável empresa. Seu salário vinha de suas apresentações que eram basicamente em jantares. Fora esse tempo Cesária era de volta uma mulher comum.

Entre os amigos de Évora estava o compositor favorito dos cabo-verdianos: B.Léza, o qual faleceu quando ela tinha apenas sete anos de idade. Ela ainda tem poucas lembranças de sua infância e sempre está falando de Eulinda, seu antigo vizinho e amigo que vivia perto de Lombo (o "red-light district" de Mindelo), porto que era vangloriado por bordéis que competiam com os de Amesterdão.

Em 1975, Cabo Verde adquiriu sua independência, mas seu líder histórico, Amílcar Cabral, não pôde testemunhar esse momento, porque foi assassinado dois anos antes. Évora ainda era popular na época, mas sua fama não estava a levando em direção ao sucesso financeiro. Frustrada por questões pessoais e financeiras, aliados à dificuldade econômica e política de Cabo Verde, ela desistiu de cantar para sustentar sua família. Évora ficou sem cantar por dez anos, os quais ela descreve como seus "dark years". Durante esse tempo ela lutou contra o alcoolismo.

Cesária Évora retomou suas apresentações após ter sido encorajada por Bana (líder de banda e empresário cabo-verdiano exilado em Portugal). Ele fez-lhe convites para realizar shows em Portugal, os quais ela aceitou e o fez com patrocínio de uma organização local de mulheres.

Em Cabo Verde um francês chamado José da Silva persuadiu-a para ir a Paris e lá Évora acabou gravando um novo álbum em 1988 "La diva aux pied nus" (a diva dos pés descalços) - que é como se apresenta nos palcos. Ao contrário do que é divulgado, ela canta descalça simplesmente por gostar, por se sentir segura descalça, e não em solidariedade aos «sem-tecto» e às mulheres e crianças pobres de seu país. Esse álbum foi aclamado pela crítica e Évora se encontrou numa dramática volta à música e que teve como ápice a gravação do álbum "Miss Perfumado" em 1992. Ela se tornou uma estrela internacional aos 47 anos de idade.

Em 2004 conquistou um prêmio Grammy de melhor álbum de world music contemporânea. Em 2009, o presidente francês Jacques Chirac distinguiu-a com a medalha da Legião de Honra de França. Em 2009, apresentou-se em Tel Aviv, no palco da sala de espectáculos Heichal Ha-Tarbut.

em http://www.somcriolo.org/t2290-biografia-cesaria-evora

G1- Morre a cantora cabo-verdiana Cesaria Évora

Ela tinha 70 anos e ficou conhecida como a 'diva dos pés descalços'. Évora havia abandonado definitivamente os palcos há três meses.

A lendária cantora cabo-verdiana Cesaria Évora morreu neste sábado (17) em um hospital de Cabo Verde, anunciou o ministro da Cultura deste país, Mario Lúcio Sousa.

Évora, de 70 anos e cantora de fama internacional, abandonou definitivamente os palcos há três meses por problemas de saúde.

A cantora sofria há vários anos de diversos problemas e chegou a ser submetida a sérias operações, incluindo uma cirurgia cardíaca em maio de 2010.

"Não tenho forças, não tenho energia. Gostaria que dissessem aos meus admiradores: sinto muito, mas agora preciso descansar. Lamento infinitamente ter que me ausentar devido à doença, gostaria de dar ainda mais prazer aos que me seguiram durante tanto tempo", disse Évora ao jornal francês Le Monde ao anunciar o fim de sua carreira, no dia 23 de outubro.

Esta ex-cantora de bares na cidade de Mindelo, na ilha de San Vicente, tornou-se subitamente uma celebridade mundial com seu terceiro disco, "Miss perfumado", em 1992, e pouco depois realizou dois shows triunfais em Paris.

Évora ficou conhecida como a "diva dos pés descalços", título de seu primeiro disco (lançado em 1988), por cantar sem sapatos em suas atuações, em homenagem aos mais pobres, e as letras de suas canções frequentemente eram dirigidas a essas pessoas.

Embora o sucesso tenha chegado tarde para esta artista, que, na época, já tinha mais de 50 anos, ele nunca parou de crescer.

A artista recebeu em 2009 a insígnia da Ordem da Legião de Honra da França depois de mais de 45 anos de carreira musical, incluindo seus 14 álbuns.

Depois de se retirar dos palcos, Évora comemorou com simplicidade seus 70 anos no dia 27 de agosto.

Antônio Francisco - Minha Obra é um Cordel

2011-12-08T16:20:00.001-03:00

O poeta e cordelista Antônio Francisco Teixeira de Melo, o popular Antônio Francisco, lança hoje (08/12), a Coleção “Minha obra é um cordel”, às 20h30, no Teatro Dix-Huit Rosado, em Mossoró.

A coleção reúne a reedição dos livros “Dez cordéis num cordel só”, “Por motivos diversos”, “Veredas de Sombras”, “Sete contos de Maria” e o título inédito “O olho torto do rei”, além dos CDs “Os animais tem razão” e “Entre cordas e cordéis”. A coletânea do poeta conta com o patrocínio da Petrobras, através da Lei Estadual Câmara Cascudo de incentivo à cultura.

Na ocasião, o poeta recitará suas poesias e mostrará em primeira mão os versos do seu mais novo livro “O olho torto do rei”, que faz uma reflexão sobre a vaidade humana e conta a história de um rei que fica bom do seu olho torto lendo um cordel.

O evento contará ainda com a apresentação do sobrinho de Antônio Francisco, o poeta mirim, Gabriel e ainda de Marina Guimarães, que também recitarão versos do poeta. Os músicos Guido e Denílson, que participaram no projeto “Entre cordas e cordéis” também serão atrações do lançamento.

Os convites para a cerimônia de lançamento serão distribuídos gratuitamente na portaria do teatro.

O poeta – Antônio Francisco é um dos maiores cordelistas nordestinos da atualidade e ocupa a cadeira de nº 15 da Academia Brasileira de Literatura de Cordel. Seu primeiro livro “Dez cordéis num cordel só”, foi adotado, em 2008, para o Vestibular da Universidade do Estado do Rio Grande do Norte e seus títulos tiveram sucessivas edições esgotadas. Todas as suas obras receberam o apoio da Petrobras.

saiba mais
Antes de ser conhecido como cordelista, Antônio Francisco, de 61 anos, foi soldado, soldador e sapateiro. Graduado em História pela Uern, o cordelista mossoroense começou sua carreira literária tardiamente, aos 46 anos, e hoje sua principal atividade é transitar entre a poesia popular e a xilogravura. Atualmente seus poemas são alvo de estudo de vários compositores do Rio Grande do Norte e de outros estados brasileiros, interessados na grande musicalidade que possuem.

O Alienista

2011-12-02T15:30:00.001-03:00

"A razão é o perfeito equilíbrio de todas as faculdades; fora daí insânia, insânia e só insânia."

Trecho da obra O Alienista - Machado de Assis

A Canção do Africano - Castro Alves

2011-12-01T17:18:00.001-03:00

Lá na úmida senzala,
Sentado na estreita sala,
Junto o braseiro, no chão,
Entoa o escravo o seu canto,
E ao cantar correm-lhe em pranto
Saudades do seu torrão...

De um lado, uma negra escrava
Os olhos no filho crava,
Que tem no colo a embalar...
E à meia voz lá responde
Ao canto, e o filhinho esconde,
Talvez, pr'a não o escutar!

"Minha terra é lá bem longe,
Das bandas de onde o sol vem;
Esta terra é mais bonita,
Mas à outra eu quero bem!

"O sol faz lá tudo em fogo,
Faz em brasa toda a areia;
Ninguém sabe como é belo
Ver de tarde a papa-ceia!

"Aquelas terras tão grandes,
Tão compridas como o mar,
Com suas poucas palmeiras
Dão vontade de pensar...

"Lá todos vivem felizes,
Todos dançam no terreiro;
A gente lá não se vende
Como aqui, só por dinheiro".

O escravo calou a fala,
Porque na úmida sala
O fogo estava a apagar;
E a escrava acabou seu canto,
P'ra não acordar com o pranto
O seu filhinho a sonhar!

O escravo então foi deitar-se,
Pois tinha de levantar-se
Bem antes do sol nascer,
E se tardasse, coitado,
Teria de ser surrado,
Pois bastava escravo ser.

E a cativa desgraçada
Deita seu filho, calada,
E põe-se triste a beijá-lo,
Talvez temendo que o dono
Não viesse, em meio do sono,
De seus braços arrancá-lo!

2011-11-23T16:09:00.001-03:00

Uma citação do Evangelho de Mateus (4:4) pode ser considerada um roteiro espírita para o sentido da vida: "Não somente de pão viverá o homem, mas de toda palavra que sai da boca de Deus". Interpretada pelo Espírito Emmanuel (Fonte Viva, psicografia Chico Xavier), assim o Benfeitor a traduz:

"Não somente agasalho que proteja o corpo, mas também o refúgio dos conhecimentos superiores que fortaleçam a alma. Não só a beleza da máscara fisionômica, mas igualmente a formosura e nobreza dos sentimentos. Não apenas a eugenia que aprimora os músculos, mas também a educação que aperfeiçoa as maneiras. Não somente a cirurgia que extirpa o defeito orgânico, mas igualmente o esforço próprio que anula o defeito íntimo. Não só o domicílio confortável para a vida, mas também a casa invisível dos princípios edificantes em que o espírito se faça útil, estimado e respeitável. Não apenas os títulos honrosos que ilustram a personalidade transitória, mas igualmente as virtudes comprovadas, na luta objetiva, que enriqueçam a consciência eterna.Não somente claridade para os olhos mortais, mas também luz divina para o entendimento imperecível. Não só aspecto agradável, mas igualmente utilidade viva. Não apenas flores, mas também frutos. Não somente ensino continuado, mas igualmente demonstração ativa. Não só teoria excelente, mas também prática santificante. Não apenas nós, mas igualmente os outros" .

Aquela dose de Amor - Antonio Francisco

2011-09-23T12:51:00.000-03:00

Um certo dia eu estava
Ao redor da minha aldeia
Atirando nas rolinhas,
Caçando rastros na areia,
Atrás de me divertir
Brincando com a vida alheia.

Eu andava mais na sombra
Devido ao sol muito quente,
Quando vi uma juriti
Bebendo numa vertente.
Atirei, ela voou.
Mas foi cair lá na frente.

Carreguei a espingarda,
Saí olhando pro chão,
Procurando a juriti
Nos troncos do algodão,
Quando surgiu um velhinho
Com um taco de pão na mão.

O velho disse: - “Senhor,
Não quero lhe ofender,
Mas se está com tanta fome
E não tem o que comer,
Mate a fome com este pão,
Deixe este pássaro viver.”

Eu disse: - Muito obrigado,
Pode guardar o seu pão...
Eu gasto mais do que isso
Com a minha munição.
Eu mato só por prazer,
Eu caço por diversão.

O velho disse: -“É normal
Esse orgulho do senhor
E todo esse egoísmo
Que tem no interior.
É porque falta no peito
Aquela dose de amor.

Se eu tivesse botado
Ela no seu coração,
Você jamais mataria
Um pardal sem precisão,
Nem dava um tiro num pato
Apenas por diversão.”

Eu fiquei muito confuso
Com as frases do ancião.
Aquelas suas palavras
Tocaram meu coração
Derrubando meu orgulho
E a vaidade no chão.

Me vali da humildade
E disse: - Perdão, senhor,
Desculpe a minha arrogância,
Mas lhe peço um favor,
Que me conte essa história
Sobre essa dose de amor.

O velho disse: - “Pois não.
Vou explicar ao senhor
Porque mesmo sem querer
Sou o maior causador
De hoje em dia o ser humano
Ser tão carente de amor.

Isso tudo aconteceu
Há muitos séculos atrás
Quando meu Pai fez o mundo
Terra, mares, vegetais.
Me pediu pra lhe ajudar
No último dos animais.

Pai me disse: - ‘Filho, eu fiz
Da formiga ao pelicano;
Botei veneno na cobra,
Bico grande no tucano,
Agora estou terminando
Este animal ser humano.

Mas ficou meio sem graça
Este animal predador...
O couro não deu pra nada,
A carne não tem sabor,
Na cabeça tem juízo,
Mas, no peito, pouco amor.

Por isso que eu lhe chamei
Pra você lhe consertar,
Botar mais amor no peito,
Lhe ensinar a amar
E tirar dessa cabeça
O desejo de matar’.

Depois disse: - ‘Filho, vá
Amanhã lá no quintal,
No casa dos sentimentos,
Perto do pote do mal...
Traga a dose de amor
E bote nesse animal’.

De manhã eu fui buscar
Aquela dose sozinho,
Mas na volta me entreti
Brincando com um passarinho
Perdi a dose do amor
Numa curva do caminho.

Quando eu notei que perdi,
Voltei correndo pra trás,
Procurei em todo canto,
Mas cadê eu achar mais.
Aí eu fiz a loucura
Que toda criança faz.

Voltei, peguei outra dose
Igualzinha a do amor,
O vidro da mesma altura,
O rótulo da mesma cor...
Cheguei em casa e botei
No peito do predador.

Mas logo no outro dia
Meu pai sem querer deu fé
Do animal ser humano
Chutando o sapo com o pé
E no outro ele mangando
Dos olhos do caboré.

Vendo aquilo pai chorou,
Ficou triste, passou mal,
Me chamou e disse: - ‘Filho,
O bicho não tá normal.
O que foi que você fez
No peito desse animal?’

Quando eu contei a verdade
De tudo aquilo que eu fiz
Pai disse tremendo a voz:
- ‘Eu sei que você não quis,
Mas você botou foi ódio
No peito desse infeliz.

Esse bicho inteligente
Com esse ódio profundo,
Com pouco amor nesse peito
Não vai parar um segundo
Enquanto não destruir
A última célula do mundo.

Depois daquelas palavras,
Chorei como um santo chora.
Quando foi à meia-noite
Eu saí de porta afora
E nunca mais eu pisei
Na casa que meu pai mora.

Daquele dia pra cá
É esta a minha pisada,
Procurando aquela dose
Em todo canto da estrada,
Pois, sem ela, o ser humano
Pra meu pai não vale nada.

Sem ela, vocês humanos
Não sabem dar sem pedir,
Viver sem hipocrisia,
Ficar por trás sem trair
Nem distante do poder
Nem discursar sem mentir.

Sem ela, vocês trucidam
E batizam os crimes seus.
Na era medieval
Queimaram bruxas e ateus
E perseguiram os hereges
Usando o nome de Deus.

Sem ela, foram pra África
E fizeram a escravidão...
Com os grilhões do preconceito
Escravizaram o irmão
Com a espada na cintura
E uma bíblia na mão’.

O velho disse: - “Perdoe
Ter tomado o tempo seu.
Consertar vocês, humanos,
É um problema só meu.”
Aí o velho sumiu
Do jeito que apareceu.

E eu fiquei ali em pé
Coçando o queixo com a mão,
Pensando se era verdade
As frases do ancião
Ou se era tudo fruto
Da minha imaginação.

E naquele mesmo instante
Vi passando na estrada
A juriti que eu chumbei
Com uma asa quebrada,
Mas não tive mais coragem
De atirar na coitada.

Joguei fora a espingarda,
Voltei olhando pro chão
Procurando aquela dose
Nos troncos do algodão
Pra guardá-la com carinho
Dentro do meu coração.

Se acaso algum de vocês
Tiver a felicidade
De encontrar aquela dose,
Eu peço por caridade
Derrame todo o sabor
Daquela dose de amor
No peito da humanidade.

Antonio Francisco

(do livro DEZ CORDÉIS NUM CORDEL SÓ, Ed. Queima-Bucha, Mossoró, 2006)

Primavera - Cecília Meireles

2011-09-22T10:59:00.000-03:00

A primavera chegará, mesmo que ninguém mais saiba seu nome, nem acredite no calendário, nem possua jardim para recebê-la. A inclinação do sol vai marcando outras sombras; e os habitantes da mata, essas criaturas naturais que ainda circulam pelo ar e pelo chão, começam a preparar sua vida para a primavera que chega.

Finos clarins que não ouvimos devem soar por dentro da terra, nesse mundo confidencial das raízes, — e arautos sutis acordarão as cores e os perfumes e a alegria de nascer, no espírito das flores.

Há bosques de rododendros que eram verdes e já estão todos cor-de-rosa, como os palácios de Jeipur. Vozes novas de passarinhos começam a ensaiar as árias tradicionais de sua nação. Pequenas borboletas brancas e amarelas apressam-se pelos ares, — e certamente conversam: mas tão baixinho que não se entende.

Oh! Primaveras distantes, depois do branco e deserto inverno, quando as amendoeiras inauguram suas flores, alegremente, e todos os olhos procuram pelo céu o primeiro raio de sol.

Esta é uma primavera diferente, com as matas intactas, as árvores cobertas de folhas, — e só os poetas, entre os humanos, sabem que uma Deusa chega, coroada de flores, com vestidos bordados de flores, com os braços carregados de flores, e vem dançar neste mundo cálido, de incessante luz.

Mas é certo que a primavera chega. É certo que a vida não se esquece, e a terra maternalmente se enfeita para as festas da sua perpetuação.

Algum dia, talvez, nada mais vai ser assim. Algum dia, talvez, os homens terão a primavera que desejarem, no momento que quiserem, independentes deste ritmo, desta ordem, deste movimento do céu. E os pássaros serão outros, com outros cantos e outros hábitos, — e os ouvidos que por acaso os ouvirem não terão nada mais com tudo aquilo que, outrora se entendeu e amou.

Enquanto há primavera, esta primavera natural, prestemos atenção ao sussurro dos passarinhos novos, que dão beijinhos para o ar azul. Escutemos estas vozes que andam nas árvores, caminhemos por estas estradas que ainda conservam seus sentimentos antigos: lentamente estão sendo tecidos os manacás roxos e brancos; e a eufórbia se vai tornando pulquérrima, em cada coroa vermelha que desdobra. Os casulos brancos das gardênias ainda estão sendo enrolados em redor do perfume. E flores agrestes acordam com suas roupas de chita multicor.

Tudo isto para brilhar um instante, apenas, para ser lançado ao vento, — por fidelidade à obscura semente, ao que vem, na rotação da eternidade. Saudemos a primavera, dona da vida — e efêmera.

Texto extraído do livro "Cecília Meireles - Obra em Prosa - Volume 1", Editora Nova Fronteira - Rio de Janeiro, 1998, pág. 366.

O Fim do Mundo - Cecília Meireles

2011-09-21T00:00:00.001-03:00

A primeira vez que ouvi falar no fim do mundo, o mundo para mim não tinha nenhum sentido, ainda; de modo que não me interessava nem o seu começo nem o seu fim. Lembro-me, porém, vagamente, de umas mulheres nervosas que choravam, meio desgrenhadas, e aludiam a um cometa que andava pelo céu, responsável pelo acontecimento que elas tanto temiam.

Nada disso se entendia comigo: o mundo era delas, o cometa era para elas: nós, crianças, existíamos apenas para brincar com as flores da goiabeira e as cores do tapete.

Mas, uma noite, levantaram-me da cama, enrolada num lençol, e, estremunhada, levaram-me à janela para me apresentarem à força ao temível cometa. Aquilo que até então não me interessava nada, que nem vencia a preguiça dos meus olhos pareceu-me, de repente, maravilhoso. Era um pavão branco, pousado no ar, por cima dos telhados? Era uma noiva, que caminhava pela noite, sozinha, ao encontro da sua festa? Gostei muito do cometa. Devia sempre haver um cometa no céu, como há lua, sol, estrelas. Por que as pessoas andavam tão apavoradas? A mim não me causava medo nenhum.

Ora, o cometa desapareceu, aqueles que choravam enxugaram os olhos, o mundo não se acabou, talvez eu tenha ficado um pouco triste - mas que importância tem a tristeza das crianças?

Passou-se muito tempo. Aprendi muitas coisas, entre as quais o suposto sentido do mundo. Não duvido de que o mundo tenha sentido. Deve ter mesmo muitos, inúmeros, pois em redor de mim as pessoas mais ilustres e sabedoras fazem cada coisa que bem se vê haver um sentido do mundo peculiar a cada um.

Dizem que o mundo termina em fevereiro próximo. Ninguém fala em cometa, e é pena, porque eu gostaria de tornar a ver um cometa, para verificar se a lembrança que conservo dessa imagem do céu é verdadeira ou inventada pelo sono dos meus olhos naquela noite já muito antiga.

O mundo vai acabar, e certamente saberemos qual era o seu verdadeiro sentido. Se valeu a pena que uns trabalhassem tanto e outros tão pouco. Por que fomos tão sinceros ou tão hipócritas, tão falsos e tão leais. Por que pensamos tanto em nós mesmos ou só nos outros. Por que fizemos voto de pobreza ou assaltamos os cofres públicos - além dos particulares. Por que mentimos tanto, com palavras tão judiciosas. Tudo isso saberemos e muito mais do que cabe enumerar numa crônica.

Se o fim do mundo for mesmo em fevereiro, convém pensarmos desde já se utilizamos este dom de viver da maneira mais digna.

Em muitos pontos da terra há pessoas, neste momento, pedindo a Deus - dono de todos os mundos - que trate com benignidade as criaturas que se preparam para encerrar a sua carreira mortal. Há mesmo alguns místicos - segundo leio - que, na Índia, lançam flores ao fogo, num rito de adoração.

Enquanto isso, os planetas assumem os lugares que lhes competem, na ordem do universo, neste universo de enigmas a que estamos ligados e no qual por vezes nos arrogamos posições que não temos - insignificantes que somos, na tremenda grandiosidade total.

Ainda há uns dias a reflexão e o arrependimento: por que não os utilizaremos? Se o fim do mundo não for em fevereiro, todos teremos fim, em qualquer mês...

Texto extraído do livro "Quatro Vozes", Distribuidora Record de Serviços de Imprensa - Rio de Janeiro, 1998, pág. 73.

Olhos de cão azul - Gabriel García Márquez

2011-09-20T13:17:00.002-03:00

Então olhou para mim. Pensava que olhava para mim pela primeira vez. Mas então, quando se virou por trás do abajur, e eu continuava sentindo sobre o ombro, nas minhas costas, seu escorregadio e oleoso olhar, compreendi que era eu quem a olhava pela primeira vez. Acendi um cigarro. Traguei a fumaça áspera e forte, antes de fazer girar a cadeira, equilibrando-a sobre uma das pernas posteriores. Depois disso a vi ali, como havia estado todas as noites, de pé junto ao abajur, me olhando. Durante breves minutos não fizemos nada mais que isto: olhar-nos. Eu, olhando-a da cadeira, equilibrando-me numa das pernas traseiras. Ela, em pé, me olhando, com uma das mãos, comprida e quieta, sobre o abajur. Via as pálpebras iluminadas como todas as noites. Foi então que lembrei o de sempre, quando lhe disse: "Olhos de cão azul". Ela me disse, sem tirar a mão do abajur: "Isso. Já não o esqueceremos nunca". Saiu da órbita suspirando: "Olhos de cão azul. Escrevi isso por todas as partes”.

Vi-a caminhar em direção à cômoda. Vi-a aparecer na lua circular do espelho, olhando-me agora no final duma ida e volta de luz matemática. Vi-a continuar me olhando com seus grandes olhos de cinza acesa: olhando-me enquanto abria uma caixinha revestida de nácar rosado. Vi-a passar pó-de-arroz no nariz. Quando acabou de fazer isso, fechou a caixinha e voltou a ficar em pé e andou novamente em direção ao abajur, dizendo: "Temo que alguém sonhe com este quarto e mexa nas minhas coisas"; e estendeu sobre a chama a mão comprida e trêmula, a mesma que estivera esquentando antes de sentar-se em frente ao espelho. E me disse: "Você não sente o frio". E eu lhe disse: "Às vezes". E ela me disse: "Você deve senti-lo agora". E então compreendi por que não tinha podido ficar sozinho na cadeira. Era o frio o que me dava certeza da minha solidão. "Agora o sinto", disse. "E é raro, porque a noite está quieta. Talvez o lençol tenha rodado". Ela não respondeu. Começou a se mexer em direção ao espelho e voltei a girar sobre a cadeira para ficar de costas para ela. Embora sem vê-Ia, sabia o que estava fazendo. Sabia que estava outra vez sentada diante do espelho, vendo minhas costas, que haviam tido tempo para chegar até o fundo do espelho, e serem encontradas pelo seu olhar, que também havia tido o tempo justo para chegar até o fundo e regressar antes que a mão tivesse tempo de iniciar a segunda virada — até os lábios que estavam agora pintados de carmim, da primeira virada da mão em frente ao espelho. Eu via, à minha frente, a parede lisa, que era como outro espelho cego, onde eu não a via sentada às minhas costas, mas imaginando onde estaria, se no lugar da parede tivesse sido colocado um espelho. "Estou vendo você", disse-lhe. E vi, na parede, como se ela tivesse levantado os olhos e me visto de costas na cadeira, ao fundo do espelho, com o rosto voltado para a parede. Depois vi-a abaixar as pálpebras, outra vez, e ficar com os olhos quietos no seu sutiã, sem falar. E voltei a lhe dizer: "Estou vendo você." E ela voltou a levantar os olhos do sutiã. "É impossível", disse. Eu perguntei por quê. E ela, com os olhos outra vez quietos no sutiã: "Porque você tem o rosto voltado para a parede". Então eu fiz girar a cadeira. Tinha o cigarro apertado na boca. Quando fiquei de frente para o espelho, ela estava outra vez junto do abajur. Agora tinha as mãos abertas sobre a chama, como duas asas abertas de galinha, sendo assada, e com o rosto sombreado pelos próprios dedos. "Acho que vou me resfriar", disse. "Esta deve ser uma cidade gelada”. Voltou o rosto de perfil e sua pele de cobre vermelho se tornou repentinamente triste. "Faça alguma coisa contra isso", disse. E ela começou a tirar a roupa, peça por peça, começando por cima; pelo sutiã. Disse-lhe: "Vou me virar para a parede". Ela disse: "Não. De todas as maneiras você vai me ver, como me viu quando estava de costas". Mal tinha acabado de dizer isso e já estava despida quase por completo, com a chama lambendo-lhe a comprida pele de cobre. "Sempre tinha querido ver você assim, com o couro da barriga cheio de buracos fundos, como se houvessem feito você a pauladas". E antes que eu me desse conta de que minhas palavras se tinham tornado torpes diante da sua nudez, ela ficou imóvel, esquentando-se na órbita do abajur, e disse: "Às vezes creio que sou metálica". Manteve o silêncio por um instante. A posição das mãos sobre a chama mudou levemente. Eu disse: "Às vezes, em outros sonhos, pensei que você é apenas uma estatueta de bronze num canto de algum museu. Talvez por isso sinta frio". E ela disse: "Às vezes, quando durmo sobre o coração, sinto que o corpo fica como um ovo, e a pele como uma lâmina. Então, quando o sangue me bate por dentro, é como se alguém me estivesse chamando com os nós dos dedos na barriga, e sinto meu próprio som de cobre na cama. É como se fosse assim como você diz: de metal laminado". Aproximou-se mais do abajur. "Teria gostado de ouvir você", disse. E ela disse: "Se alguma vez nos encontrarmos ponha o ouvido nas minhas costelas, quando eu dormir sobre o lado esquerdo, e me ouvirá ressonar. Sempre desejei que você alguma vez fizesse isso”. Ouvi-a respirar fundo enquanto falava. E disse que durante anos não tinha feito nada diferente disso. Sua vida estava dedicada a me encontrar na realidade, por meio dessa frase identificadora. "Olhos de cão azul." E na rua ia dizendo em voz alta, que era uma maneira de dizer à única pessoa que teria podido compreendê-la:

"Eu sou a que chega em seus sonhos todas as noites e lhe diz isto: olhos de cão azul". E ela disse que ia aos restaurantes e dizia para os garçons, antes de fazer o pedido: "Olhos de cão azul". Mas os garçons lhe faziam uma respeitosa reverência, sem que houvessem lembrado nunca ter dito isso nos seus sonhos. Depois escrevia nos guardanapos e riscava com a faca o verniz das mesas: "Olhos de cão azul". E nos cristais embaçados dos hotéis, das estações, de todos os edifícios públicos, escrevia com o indicador: "Olhos de cão azul". Disse que uma vez chegou a uma drogaria e percebeu o mesmo cheiro que tinha sentido no seu quarto uma noite, depois de ter sonhado comigo: "Deve estar perto", pensou, vendo a cerâmica limpa e nova da drogaria. Então se aproximou do vendedor e lhe disse: "Sempre sonho com um homem que me disse: "Olhos de cão azul". E disse que o vendedor a havia olhado nos olhos e dito: "Na verdade, moça, a senhora tem os olhos assim". E ela disse: "Preciso encontrar o homem que me diz isso nos sonhos". E o vendedor começou a rir e foi para o outro lado do balcão. Ela permaneceu olhando o ladrilho limpo do chão e sentindo o cheiro. E abriu a bolsa e se ajoelhou e escreveu com o batom sobre o ladrilho, com grandes letras vermelhas: "Olhos de cão azul". O vendedor regressou de onde se encontrava. Disse-lhe: "Moça, a senhora sujou o ladrilho". Deu-lhe um pano úmido, dizendo: "Limpe-o". E ela disse, ainda junto ao abajur, que passou a tarde toda agachada, lavando o ladrilho e dizendo: "Olhos de cão azul", até que as pessoas se aglomeraram na porta e disseram que estava louca.

Agora, quando acabou de falar, eu continuava no canto, sentado, equilibrando-me na cadeira. "Tento me lembrar todos os dias da frase com que preciso encontrar você", disse. "Agora creio que amanhã não a esquecerei. Mas sempre esqueço ao acordar quais são as palavras com que posso encontrar você". E ela disse: "Você mesmo as inventou desde o primeiro dia". E eu lhe disse: "Inventei-as porque vi seus olhos cor de cinza. Mas nunca me lembro delas na manhã seguinte." E ela, com os punhos fechados junto ao abajur, respirou fundo: "Se pelo menos pudesse recordar agora em que cidade estive escrevendo isso".

Seus dentes apertados resplandeceram sobre a chama. "Eu gostaria de tocar em você agora", disse. Ela levantou o rosto que estivera olhando a luz: levantou o olhar ardente, assando-se também do mesmo jeito que ela, do mesmo jeito que suas mãos: e eu senti que me viu, no canto, onde continuava sentado, me balançando na cadeira. "Você nunca me tinha dito isso", disse. "Agora digo, e é verdade", disse. Do outro lado do abajur ela me pediu um cigarro. O toco tinha desaparecido dos meus dedos. Esquecera que estava fumando. Disse: "Não sei por quê, não posso lembrar onde o escrevi". E eu lhe disse: "Pela mesma razão pela qual eu não poderei lembrar as palavras amanhã". E ela disse, triste: "Não. É que às vezes creio que também sonhei isso". Fiquei em pé e andei até o abajur. Ela estava um pouco mais para lá, e eu continuava andando, com os cigarros e os fósforos na mão, e não passaria o abajur. Aproximei dela o cigarro. Ela o apertou entre os lábios e se inclinou para atingir a chama, antes que eu tivesse tempo de acender o fósforo. "Em alguma cidade do mundo, em todas as paredes, têm que estar escritas estas palavras: 'Olhos de cão azul", disse. "Se amanhã me lembrasse delas iria buscar você". Ela levantou outra vez a cabeça e já tinha a brasa acesa nos lábios."Olhos de cão azul", suspirou, recordando, com o cigarro jogado sobre o queixo e um olho semifechado. Aspirou a fumaça, com o cigarro entre os dedos, e exclamou: "Já isto é outra coisa. Estou me sentindo mais quente". E disse-o com a voz um pouco morna e fugidia, como se não o tivesse dito realmente, mas como se houvesse aproximado o papel à chama enquanto eu lia: "Estou entrando — e ela tivesse continuado com o papelzinho entre o polegar e o indicador, virando-o, enquanto ia se consumindo e eu acabava de ler — ... mais quente", antes que o papelzinho se consumisse por completo e caísse ao chão amassado, diminuído, convertido num leve pó de cinza. "Assim, é melhor", disse. "Às vezes me dá medo ver você assim. Tremendo junto ao abajur".

Há vários anos nos víamos. Às vezes, quando já estávamos juntos, alguém deixava cair lá fora uma colherinha e acordávamos. Pouco a pouco íamos compreendendo que nossa amizade estava subordinada às coisas, aos acontecimentos mais simples. Nossos encontros terminavam sempre assim, com o cair de uma colherzinha na madrugada.

Agora, junto ao abajur, estava me olhando. Eu lembrava que antes também me havia olhado assim, desde aquele remoto sonho em que fiz a cadeira girar sobre as pernas traseiras e fiquei diante de uma desconhecida de olhos cinzentos. Foi nesse sonho que perguntei a ela pela primeira vez:"Quem é a senhora?" E ela me disse: "Não lembro". Eu lhe disse: "Mas acredito que nos vimos antes". E ela disse, indiferente: "Creio que alguma vez sonhei com o senhor, com este mesmo quarto". E eu lhe disse: "É isso. Já começo a lembrar". E ela disse: "Que curioso. É verdade que temos nos encontrado em outros sonhos".

Deu duas chupadas no cigarro. Eu estava ainda em pé em frente ao abajur, quando fiquei olhando para ela de repente. Olhei-a de cima a baixo e ainda era de cobre; mas já não de metal duro e frio, senão de cobre amarelo, macio, maleável. "Gostaria de tocar em você", voltei a dizer. E ela disse: "Você jogaria tudo por água abaixo", voltou a dizer, antes que eu pudesse tocá-la. "Talvez, se você se virar por trás do abajur, acordaríamos sobressaltados quem sabe em que parte do mundo". Mas eu insisti: "Não importa". E ela disse:"Se virássemos o travesseiro, voltaríamos a nos encontrar. Mas você, quando acordar, terá esquecido tudo". Comecei a me mexer em direção ao canto. Ela ficou por trás, esquentando as mãos sobre a chama. E eu ainda não estava junto da cadeira quando a ouvi falar às minhas costas: "Quando acordo à meia-noite, fico revirando-me na cama, com os fios do travesseiro ardendo no joelho e repetindo até o amanhecer: 'Olhos de cão azul'".

Então fiquei com o rosto na parede. "Já está amanhecendo", disse sem olhar para ela. "Quando deram duas da manhã, estava acordado, já fazia bastante tempo." Dirigi-me até a porta. Quando tinha pegado a maçaneta, ouvi outra vez sua voz igual, invariável: "Não abra essa porta", disse. "O corredor está cheio de sonhos difíceis". E eu lhe disse: "Como você sabe disso?" E ela me disse: "Porque há pouco estive ali e tive que voltar quando descobri que estava dormindo sobre o coração". Eu mantinha a porta entreaberta. Movi um pouco o batente, e um ar frio e tênue me trouxe um cheiro fresco de terra vegetal, de campo úmido. Ela falou outra vez, virei-me, mexendo ainda o batente montado em gonzos silenciosos, e lhe disse: "Creio que não há nenhum corredor aqui fora. Sinto o cheiro do campo". E ela,já um pouco longe, me disse: "Conheço isso mais do que você. O que acontece é que lá fora há uma mulher sonhando com o campo". Cruzou os braços sobre a chama. Continuou falando: "É essa mulher que sempre desejou ter uma casa no campo e nunca pôde sair da cidade". Eu lembrava ter visto a mulher num outro sonho anterior, mas sabia, já com a porta entreaberta, que dentro de meia hora tinha que descer para o café da manhã. E lhe disse: "De todas maneiras, tenho que sair daqui para acordar".

Lá fora o vento bateu um instante, ficou quieto depois, e ouviu-se a respiração de alguém adormecido que acabava de virar-se na cama. O vento do campo suspendeu-se. Já não houve mais odores. "Amanhã vou reconhecer você por isso", disse. "Vou reconhecê-la quando vir na rua uma mulher que escreva nas paredes: 'Olhos de cão azul'". E ela, com um sorriso triste — que já era um sorriso de entrega ao impossível, ao inatingível —, disse: "Não obstante, você não lembrará nada durante o dia". E voltou a pôr as mãos sobre o abajur, com a expressão obscurecida por uma névoa amarga: "Você é o único homem que, ao acordar, não se lembra nada do que sonhou".

Gabriel García Márquez

2011-09-20T13:13:00.000-03:00

Nasceu em 1928 na pequena cidade de Aracataca, na Colômbia. Cresceu ao lado de seu avô materno, um coronel da guerra civil no princípio do século. Estudou num colégio jesuíta e posteriormente iniciou o curso de Direito, logo abandonado em virtude de seu trabalho como jornalista. Em 1954 foi para Roma, como correspondente do jornal onde escrevia, e desde então tem vivido em cidades como Paris, New York, Barcelona e México, em um exílio mais ou menos compulsório. Apesar de seu talento como ficcionista e premiado escritor, continua exercendo a profissão de jornalista.

Em 1961, recebeu o Prêmio Esso de Literatura Colombiana, em 1971 foi declarado "Doutor Honoris Causa" pela Universidade de Colúmbia, em em Nova York; em 1972, recebeu o Prêmio Rômulo Gallegos. Em 1981, o governo francês concedeu-lhe a condecoração "Légion d'Honneur" (Legião de Honra).

No dia 21 de outubro de 1982 foi agraciado com o Prêmio Nobel de Literatura, quinze anos depois de ter escrito "Cem Anos de Solidão", seu maior sucesso, traduzido em 35 idiomas e com venda calculada em mais de 30 milhões de exemplares.

Em nossos dias circula pela Internet um texto cuja autoria foi atribuída a García Márquez, um tipo de "carta de despedida", pois estaria o autor prestes a falecer em virtude de um câncer linfático. Segundo a "Crônica do falso adeus" de Orlando Maretti, "Gabriel García Márquez, ou Gabo, para os amigos, ... não apenas negou, pela imprensa, que estivesse em estado terminal como também espinafrou a pieguice do texto e seu autor, identificando-o como um subliterato latino-americano. Em recente entrevista ao jornal espanhol El País, o escritor colombiano lamenta a repercussão do texto."

Orlando Maretti acrescenta: "...a primeira pista para duvidar da autoria é a insistência na citação vocativa de Deus. Pelo que se sabe, García Márquez é um escritor de esquerda, simpatizante do marxismo, amigo de Fidel Castro, militante de causas sociais. Enfim, um humanista engajado, mas nem de longe seu perfil lembra um religioso."

O escritor foi reverenciado na XIII Bienal Internacional do Livro do Rio de Janeiro, em 2007.

BIBLIOGRAFIA:

Romances, contos e crônicas:

· Folhas mortas
· Ninguém escreve ao coronel
· Cem anos de solidão
· Doze contos peregrinos
· O general em seu labirinto
· O amor nos tempos do cólera
· A aventura de Miguel Littin clandestino no Chile
· Cheiro de Goiaba: Conversas com Plinio Apuleyo Mendoza
· Como Contar um Conto
· Crônica de uma Morte Anunciada
· Do Amor e Outros Demônios
· O Enterro do Diabo: A Revoada
· Entre Amigos
· Os Funerais da Mamãe Grande
· A Má Hora (o Veneno da Madrugada)
· A Incrível e Triste História da Cândida Erêndira e sua Avó Desalmada
· Olhos de Cão Azul
· O Outono do Patriarca
· Relato de um Náufrago
· Oficina de Roteiro de Gabriel García Márquez: Me Alugo Para Sonhar
· Notícia de um seqüestro
. Viver para contar (memórias)
. Memórias de minhas putas tristes
. Obra jornalística - Vol. 1 - Textos caribenhos
. Obra jornalística - Vol. 2 - Textos andinos.
. Obra jornalística - Vol. 3 - Da Europa e da América, 1955 1960
. Obra jornalística - Vol. 4 - Reportagens políticas
. Obra jornalística - Vol. 5 - Crônicas

Infanto-juvenis:. A última viagem do navio fantasma
. Maria dos prazeres
. A sesta da terça-feira
. A luz é como a água
. Um senhor muito velho com umas asas enormes
. O verão feliz da senhora Forbes

O texto acima foi publicado no livro de mesmo título e extraído de "Contos Latino Americanos Eternos", Ed. Bom Texto - Rio de Janeiro, 2005, pág. 149, organização e tradução de Alicia Ramal.

PUDIM

2011-07-21T12:36:00.001-03:00

Não há nada que me deixe mais frustrada do que pedir Pudim de sobremesa,
contar os minutos até ele chegar e aí ver o garçom colocar na minha frente um pedacinho minúsculo do meu pudim preferido. Um só.

Quanto mais sofisticado o restaurante, menor a porção da sobremesa. Aí a vontade que dá é de passar numa loja de conveniência, comprar um pudim bem cremoso e saborear em casa com direito a repetir quantas vezes a gente quiser, sem pensar em calorias, boas maneiras ou moderação.

O PUDIM é só um exemplo do que tem sido nosso cotidiano.

A vida anda cheia de meias porções, de prazeres meia-boca, de aventuras pela metade. A gente sai pra jantar, mas come pouco. Vai à festa de casamento, mas resiste aos bombons. Conquista a chamada liberdade sexual, mas tem que fingir que é difícil (a imensa maioria das mulheres
continua com pavor de ser rotulada de 'fácil'). Adora tomar um banho demorado, mas se contém pra não desperdiçar os recursos do planeta. Quer beijar aquele cara 20 anos mais novo, mas tem medo de fazer papel ridículo. Tem vontade de ficar em casa vendo um DVD, esparramada no sofá, mas se obriga a ir malhar. E por aí vai.

Tantos deveres, tanta preocupação em 'acertar', tanto empenho em passar na vida sem pegar recuperação... Aí a vida vai ficando sem tempero, politicamente correta e existencialmente sem-graça, enquanto a gente vai ficando melancolicamente sem tesão...

Às vezes dá vontade de fazer tudo 'errado'. Deixar de lado a régua, o compasso, a bússola, a balança e os 10 mandamentos. Ser ridícula, inadequada, incoerente e não estar nem aí pro que dizem e
o que pensam a nosso respeito. Recusar prazeres incompletos e meias
porções.

Até Santo Agostinho, que foi santo, uma vez se rebelou e disse uma frase mais ou menos assim: 'Deus, dai-me continência e castidade, mas não agora'...

Nós, que não aspiramos à santidade e estamos aqui de passagem, podemos (devemos?) desejar vários pedaços de pudim, bombons de muitos sabores, vários beijos bem dados, a água batendo sem pressa no corpo, o coração saciado.

Um dia a gente cria juízo. Um dia. Não tem que ser agora.

Por isso, garçom, por favor, me traga: um pudim inteiro um sofá pra eu ver 10 episódios do 'Law and Order', uma caixa de trufas bem macias e o Richard Gere, nu, embrulhado pra presente. OK? Não necessariamente nessa ordem.

Depois a gente vê como é que faz pra consertar o estrago...

Por Marta Medeiros

Façamos o que temos vontade, façamos o que nos faz feliz!

REPRESSÃO MASCULINA: um crime perfeito

2011-07-21T12:17:00.003-03:00

A repressão social contra a livre expressão do homem é o tipo de violência que se pode chamar de crime perfeito. Além de não deixar rastros de qualquer espécie, quase nenhum homem consegue sequer se imaginar vítima de alguma forma de repressão. Pelo contrário, a maioria acredita ser natural, “próprio” do comportamento “normal” do macho, a maioria das atitudes, preferências e aversões que só fazem parte do seu repertório por força da educação extremamente rígida e repressora que recebem. Entretanto, coisas como “não gostar” de roupas de cores exuberantes ou “não se dispor” a trocar longas carícias com a companheira (em vez de ir logo para as “relações genitais”) não tem nada a ver com “herança genética”, mas tão somente com aprendizado e condicionamento social.

Apesar das centenas de bloqueios, barreiras e interdições que tal repressão gera em sua vida, o homem continua acreditando firmemente em coisas do tipo “eu tenho liberdade total para fazer o que bem quiser; a mulher não...”, “eu posso porque sou homem” ou “é muito mais vantajoso ser homem do que ser mulher”. É isso que ensinam ao menino desde cedo, estimulando que ele renuncie e repudie qualquer manifestação de feminilidade, em si mesmo e nos outros meninos.

Por necessidade de afirmação masculina diante do poder maior da mulher – que é “dar a vida” - o homem se impôs à mulher pela força e fundou a sociedade patriarcal em que ainda vivemos e onde, até recentemente, ela não significava e não apitava praticamente nada. Como resultado dessa dominação, desde tempos imemoriais “parecer” ou agir como mulher tem sido a pior desonra a que um homem pode se expor.

Mas essa “superioridade auto-imposta” pelo gênero masculino já teve dias melhores. O que se constata hoje é a crescente supremacia da mulher em praticamente todos os domínios de atividade humana, enquanto o homem assiste passivamente a um contínuo “encolhimento” dos seus antigos e mais sagrados espaços sociais, econômicos, políticos e religiosos. É o homem – não mais a mulher – a “grande vítima” de uma educação castradora, limitada, limitante e super-contraditória que, ao mesmo tempo, abre-lhe todas as portas para trancá-las em seguida, sem nenhuma explicação razoavelmente convincente, deixando-lhe como herança maldita uma visão altamente distorcida de si próprio.

Ao contrário do homem, que ainda se julga o “rei do pedaço”, há muito tempo a mulher se livrou do pomposo título de “rainha do lar” que, na prática, lhe conferia apenas o direito de lavar, passar, cozinhar e cuidar das crianças. Há menos de 50 anos, o destino fatal de toda mulher era o casamento. Morrer solteirona causava-lhe uma profunda tristeza. Ser mãe solteira, era motivo de desonrosa vergonha. Raramente ela chegava à universidade e “prendas domésticas” era a principal, ou melhor, a única, carreira profissional da maioria. Apenas 50 anos depois, essa mesma mulher pode sonhar em ser e fazer literalmente tudo o que quiser. Nesse momento, inclusive, prepara-se para ser o próximo presidente da nação mais poderosa do planeta. Aliás, é quase certo que sejam duas mulheres concorrendo ao cargo: - Hillary Clinton, pelo partido democrata e Condollezza Rice, pelo republicano.

No Brasil, a mulher já responde pela maioria das matrículas na universidade, incluindo-se os cursos de pós-graduação, mestrado e doutorado. Representa também a maior fatia do quadro de professores, nos três níveis de ensino. Em especialidades como nutrição, biblioteconomia, design de moda, serviço social e pedagogia, ela chega a ser a quase totalidade dos alunos e dos professores desses cursos. Da mesma forma, ingressa, com total desenvoltura em antigos “territórios privativos” do homem, como engenharia, direito e medicina. Em algumas especialidades de engenharia, como mecânica ou estradas, tidas até recentemente como domínio exclusivo do homem, a presença da mulher já ultrapassa 50% das matrículas. Seu avanço acadêmico reflete-se diretamente na força de trabalho, onde já ocupa mais de 40% das vagas disponíveis no mercado formal, preenchendo perto de 100% dos postos existentes em muitas e variadas ocupações.

Livre das antigas “amarras repressivas”, a mulher não fica mais se perguntando se aquela área de atuação é “coisa de mulher” ou não. Preso até o último fio de cabelo a modelos de comportamento totalmente defasados, o homem comum continua a se desesperar com a idéia da sua masculinidade ser posta à prova em razão do seu envolvimento com essa ou aquela atividade. Enquanto a mulher, em menos de 50 anos, detonou pesados e antiqüíssimos tabus culturais, como os famigerados tabu da virgindade e tabu da “mãe-solteira”, o homem ainda se debate com ridículos tabus do tipo “tamanho do pênis” e “ereção”. Enquanto a mulher, ao beijar outra mulher, jamais coloca em dúvida a sua feminilidade, a maioria dos homens consegue ver o ato de beijar outro homem como um atentado gravíssimo à sua sacrossanta masculinidade. Enquanto a mulher adotou a calça, a camisa e o tênis como itens indispensáveis do seu vestuário, muitos homens ainda ficam desconcertados diante da simples idéia de vestirem uma saia. Maquiagem e depilação então, nem pensar! Por mais incômodo e sinistro que seja carregar, no próprio peito, uma “selva amazônica” de pelos...

Embora sejam comportamentos totalmente defasados no tempo e no espaço, a maioria dos homens considera essas suas atitudes como defesa dos “valores” de uma masculinidade que pensam ser “inerente ao próprio homem” quando, na realidade, não passam de códigos de conduta socialmente impostos através de mecanismos de repressão muito eficientes e muito sutis.

A maior parte desses “valores masculinos” não têm mais nenhum valor prático. Funcionam apenas como freios à livre expressão do homem como ser humano. São amarras fortíssimas que impedem os avanços pessoais, comportamentais e profissionais necessários para nivelar novamente o homem com o enorme “salto alto” da mulher, nos últimos tempos.

Geraldo Eustáquio de Souza

Carta aberta - #ForaMicarla

2011-06-17T13:53:00.000-03:00

"O #ForaMicarla surgiu da insatisfação do povo natalense com a atual administração municipal. Inicialmente os canais de expressão desse sentimento eram os que estavam mais ao alcance de quem tem uma rotina cheia de trabalhos e estudos: as conversas entre amigos e com a família, os comentários nos ônibus lotados e os fóruns ou murais eletrônicos das mídias sociais.

Mas a participação política, por mínima que seja, pode gerar elevação do nível de consciência. Muitos desses(as) cidadãos(ãs) perceberam que era preciso fazer algo mais. Ganhar as ruas. Denunciar uma realidade que não aceitamos e anunciar tempos melhores no horizonte. Dizer que é possível chegar longe através de uma ação política pacífica,plural, não-violenta, democrática, horizontal e autogestionada.

Descobrimos que não estamos sós e temos muita força quando estamos juntos. Foi preciso superar a noção de que protestar é uma coisa fora de moda, que não gera resultados, que é coisa de gente baderneira. Rasgar o véu do individualismo, do consumismo, do imediatismo.

O primeiro ato foi uma experiência reveladora, mas não se vislumbrava aonde era possível chegar. O segundo foi um rito de passagem - quem, das duas mil pessoas presentes, não sentiu a doce estranheza de caminhar pelo asfalto do complexo viário? Já o terceiro ato foi um desafio: durante o dia, pela manhã, na chuva; estávamos em número reduzido, mas cumprimos o roteiro até o fim. E, nesse momento, o que pra alguns era apenas algo que se via na televisão, tornou-se perfeitamente realizável.

Pois havia ali, bem na nossa frente, um pátio convidativo. Um ponto privilegiado para cobrar os parlamentares que deveriam fiscalizar as ações da prefeita. Fixamos acampamento.

Estamos no décimo primeiro dia do "Primavera Sem Borboleta". Sofremos diversas formas de pressão, às vezes com grande intensidade. Essa pressão nos aproximou. Experimentamos uma forma de organização coletiva que buscou a libertação de vários males do convívio social ao qual estávamos acostumados(as). A convivência nos uniu fraternalmente, apesar da pluralidade de pensamentos e práticas. Nos tornamos uma comunidade. Ocupamos, resistimos e produzimos.

O apoio da população nos forneceu a energia necessária para continuar. Tanto materialmente (nas diversas formas de doação) quanto espiritualmente (o carinho e o encorajamento que nos foram transmitidos com muita frequência). O apoio dos mais diversos movimentos sociais, desde centrais sindicais a grupos do movimento estudantil, nos lembrava constantemente o fato de estarmos inseridos(as) num processo muito maior. E o apoio da OAB foi crucial nos momentos de maior vulnerabilidade, e no enfrentamento contra os que queriam usar as forças do Estado contra a nossa ocupação pacífica - mesmo ela sendo reconhecidamente legítima e amparada pela Constituição. Além disso, e a despeito da ausência dos vereadores, das ordens para que os funcionários não viessem trabalhar e da ordem para manter o portão frontal fechado, comprovadamente não impedimos a realização de qualquer tipo de trabalho no Palácio Padre Miguelinho.

A decisão do Superior Tribunal de Justiça, que nos foi favorável e nos salvou de uma desocupação iminente, chegou no momento em que trabalhávamos os detalhes da nossa resistência pacífica. O que se viu então foi uma explosão de alegria genuína. Centenas de pessoas festejaram cantando o Hino Nacional sem cerimônia, uma catarse que muitos(as) lembrarão pelo restante de suas vidas.

Eis que chegamos a mais um momento vitorioso. Os vereadores da Câmara Municipal finalmente desistiram de usar a arbitrariedade e a falsidade contra o nosso movimento. Segundo algumas pessoas eles buscaram inspiração no nosso acampamento, pois ontem reuniram-se e decidiram uma proposta coletivamente. Só faltou a transparência, mas oportunidades não faltarão pra que eles tentem esse outro princípio também. Na proposta que nos foi apresentada, apesar de haverem alguns erros elementares de redação, comprometeram-se com a realização das demandas que apresentamos neste momento da luta. A audiência pública e a instauração de uma CEI dos Contratos da atual gestão (se for conduzida de maneira eficiente e isenta) tornarão possível o surgimento de provas que abram o caminho para saída de Micarla de Sousa da prefeitura de Natal. Evidências não faltam para guiar os trabalhos.

O #ForaMicarla, portanto, continua. O nosso caminho ainda pode ser longo e tortuoso. Mas agora, companheiros(as) que somos, andamos melhor. Sabemos que existem outras lutas a serem travadas, algumas muito mais difíceis que esta na qual estamos engajados. Não devemos temer, pois encontraremos amparo nos ombros de gigantes. Todas as pessoas que lutaram e lutam por uma sociedade justa, que dignifique plenamente a condição humana.

Conclamamos todos(as) os(as) que sentirem-se contemplados(as) pelas nossas palavras e ações a juntarem-se a nós. A participação política, a militância cidadã, a livre expressão de idéias, a denúncia contra as oligarquias, contra a exploração e o desrespeito estão ao alcance de todos e todas.

Da inércia para o movimento basta um pulo. E quem não pula quer Micarla".

Ela sacode tudo... perfeita!

2011-06-15T23:19:00.001-03:00

Elizeth Cardoso -- 16/07/1920 - 07/05/1990

Cantava desde pequena, no subúrbio do Rio, cobrando ingresso das outras crianças para ouvi-la cantar. Foi descoberta aos 16 anos por Jacob do Bandolim, que a levou para cantar no Programa Suburbano, da Rádio Guanabara. Nos anos 30 e 40 trabalhou em várias rádios, boates, casas noturnas, foi crooner de orquestra e emplacou seu primeiro sucesso, "Canção de Amor" (Chocolate/ Elano de Paula).

Em 1958 gravou o antológico disco "Canção do Amor Demais", com músicas de Tom Jobim e Vinicius de Moraes, considerado marco inaugural da bossa nova. No ano seguinte continuou atuando ao lado dos compositores da bossa nova, e gravou músicas para o filme "Orfeu do Carnaval". Na década de 60 chegou a ter seu próprio programa na TV Rio, Nossa Elizeth. Sua ligação com o samba fez-se mais forte depois da participação no show "Rosa de Ouro", que originou o LP "Elizeth Sobe o Morro", um de seus discos mais importantes, ao lado de "A Enluarada Elizeth", que contou com a participação de Pixinguinha, Cartola, Clementina de Jesus.

Em 1968 realizou o show que alguns consideram o ápice de sua carreira, com Jacob do Bandolim, Época de Ouro e Zimbo Trio, no Teatro João Caetano, no Rio de Janeiro. O espetáculo, produzido por Hermínio Bello de Carvalho para o Museu da Imagem e do Som, virou um LP duplo. Nos anos 70 fez shows no Japão, onde hoje em dia são editados CDs com suas músicas que não existem no Brasil. Elizeth foi uma das maiores divas da canção brasileira, tendo excursionado por outros países.

2011-06-13T16:17:00.001-03:00

A lavadeira no tanque
Bate roupa em pedra bem.
Canta porque canta e é triste
Porque canta porque existe;
Por isso é alegre também.

Ora se eu alguma vez
Pudesse fazer nos versos
O que a essa roupa ela fez,
Eu perdeira talvez
Os meus destinos diversos.

Há uma grande unidade
Em, sem pensar nem razão,
E até cantando a metade,
Bater roupa em realidade...
Quem me lava o coração?

Fernando Pessoa, 15-9-1933

Motivo

2011-06-11T00:14:00.001-03:00

EU CANTO porque o instante existe

e a minha vida está completa.

Não sou alegre nem sou triste:

sou poeta.

Irmão das coisas fugidias,

não sinto gôzo nem tormento.

Atravesso noites e dias

no vento.

Si desmorono ou si edifico,

si permaneço ou me desfaço,

— não sei, não sei. Não sei si fico

ou passo.

Sei que canto. E a canção é tudo.

Tem sangue eterno a asa ritmada.

E um dia sei que estarei mudo:

— mais nada.

Cecília Meireles

2011-06-08T21:39:00.002-03:00

Sim, Senhor! Não, Senhor!

Não, senhor.

Ele não estava feliz.

Não, senhor.

Aquilo já não era o suficiente para ele.

Sim, senhor.

Ele queria amar.

Não, senhor.

Não queria mais guerras e tiros.

Mas sim, senhor.

Ele agora trava a maior de suas batalhas, dentro do peito.

Sim, senhor.
Ele quer o amor de seu companheiro, Tom.

Natal, 13 de setembro de 2010

Joana e a rotina dos dias

2011-06-08T21:26:00.001-03:00

Joana acordou escovou os dentes tomou banho se vestiu se perfumou se olhou no espelho desceu as escadas pegou o transporte chegou ao trabalho deu bom dia não foi respondida trabalhou almoçou trabalhou desligou o computador pegou o ônibus chegou subiu as escadas acendeu as luzes se despiu tomou banho jantou sozinha assistiu leu dormiu Joana acordou escovou os dentes tomou banho se vestiu se perfumou se olhou no espelho desceu as escadas pegou o transporte chegou ao trabalho deu bom dia não foi respondida trabalhou almoçou trabalhou desligou o computador pegou o ônibus chegou subiu as escadas acendeu as luzes se despiu tomou banho jantou sozinha assistiu leu dormiu Joana acordou escovou os dentes tomou banho se vestiu se perfumou se olhou no espelho desceu as escadas pegou o transporte chegou ao trabalho deu bom dia não foi respondida trabalhou almoçou trabalhou desligou o computador pegou o ônibus chegou subiu as escadas acendeu as luzes se despiu tomou banho jantou sozinha assistiu leu dormiu Joana acordou escovou os dentes tomou banho se vestiu se perfumou se olhou no espelho desceu as escadas pegou o transporte chegou ao trabalho deu bom dia não foi respondida trabalhou almoçou trabalhou desligou o computador pegou o ônibus chegou subiu as escadas acendeu as luzes se despiu tomou banho jantou sozinha assistiu leu dormiu

UFA! Cansei!!!

Joana também cansou.

Não continua!

Natal, 13 de setembro de 2010

Estamos Juntos

2011-06-03T12:42:00.005-03:00

(Solidão e Morte)

O ser humano não foi feito para viver sozinho. Carmem, personagem principal, não parece acreditar nisto. Autosuficiente, ela deixou a pequena cidade de Penedo, no interior do Rio de Janeiro, para realizar o sonho de ser médica em São Paulo. Lá vive sozinha, às suas custas, tendo Murilo como único amigo. De vez em quando tem algum relacionamento, mas apenas para atender suas necessidades sexuais. Carmem não quer envolvimento, tanto que esconde do outro seu passado e pouco mostra de si. É uma pessoa solitária e sente-se bem com isto. Até o dia em que a possibilidade da morte bate à sua porta.

Estamos Juntos é um filme delicado, que aborda com propriedade a solidão por opção e o modo como a vida parece ruir de uma hora para outra, sem aviso prévio. O despencar de Carmem é nítido, não apenas através da bela atuação de Leandra Leal mas também pela pouca atenção recebida dos que estão à sua volta. É verdade que isto acontece muito graças à própria Carmem, que não permite que as pessoas se aproximem dela. Assim sendo, por mais que ela passe por problemas físicos o mundo segue em frente, indiferente à sua dor. O título do filme, em parte, é uma reflexão sobre esta opção de vida, ressaltada nos diálogos finais da história.

Apesar do brilho maior de Leandra Leal, o elenco como um todo se sai bem. Cauã Reymond surpreende ao adotar trejeitos e um tom de voz afeminado, se destacando especialmente quando seu personagem, Murilo, briga com Carmem. Nazareno Casero, o objeto de desejo dos amigos, explora o charme latino ao flertar e usa cantadas que beiram a cafajestagem. Contra si há o fato de seu personagem ser dono de alguns diálogos frágeis, que soam estranho diante da situação em que está envolvido. Há ainda Lee Taylor, responsável pelo suspense da história. Sua identidade é uma incógnita, plantada com habilidade pelo diretor Toni Venturi de forma a incitar a dúvida no espectador.

Com um bela fotografia, explorando imagens panorâmicas de São Paulo e ainda ângulos inusitados dos personagens, Estamos Juntos também aborda o lado social da cidade ao usar o Movimento dos Sem-Teto em uma das subtramas. Um meio de situar a história fisicamente e também de fazer a ligação entre a autosuficiência de Carmem e a necessidade de viver em coletivo do movimento retratado. Bom filme, que usa a solidão para falar do difícil momento em que a vida é tirada de si, resultando na morte psicológica antes dela se tornar física.

Francisco Russo

http://www.adorocinema.com/colunas/estamos-juntos-1117/ - em 03/06/2011

TRISTE VERDADE

2011-06-02T21:17:00.004-03:00

"O mundo perdeu-se! A vida encurta, corre e ensina! E nós aprendemos? Queremos ouvir? Pomos uma pedra no lugar que pertence a um coração! Andamos esfomeados de atenção e, no entanto, ao longo dos anos olhamos para trás e só nos alimentamos da vida dos outros... Cuspimos no prato onde comemos, fazemos a digestão de tanto "ódio" e perguntamos pela sobremesa "raiva "!

Crescemos! E nada aprendemos, uns jogam com a vida uns dos outros, outros sentam-se a ver.... Eu tenho pena mesmo, muita pena de ser humana! "

Sandra Dias

Quem sou eu?

2011-06-02T21:15:00.000-03:00

Será que alguém aqui já conseguiu responder a essa pergunta de verdade?

Algumas vezes tenho a sensação de que nunca vou encontrar a solução para esse mistério indecifrável. Nos mais inesperados momentos eu me percebo tentando descobrir uma resposta para essa pergunta. Não só para essa, mas para tantas outras perguntas que me parecem ser um eterno mistério. Em todas essas vezes que me pego pensando sobre a vida e sobre a minha vida, consegui chegar a algumas conclusões que ainda precisam ser provadas.

Talvez eu seja alguém com indagações demais e coragem de menos. Tenho visto minha vida passar entre meus dedos, pessoas especiais que saem da minha história sem que antes eu possa dizer o que sinto de verdade por elas ou mesmo antes que eu consiga sentir algo de verdade por elas. Isso me dá medo, pra ser sincero tenho muito medo na maior parte do tempo, medo de ficar só, medo de não conhecer alguém especial ou de não conhecer alguém que faça eu me sentir especial. Mas será que é isso que eu realmente quero, ficar ao lado de alguém por toda a minha vida? E se não for a pessoa certa? E se não existir a pessoa certa? Mas ao mesmo tempo eu penso: são tantos caminhos, tantas dúvidas, tantas escolhas para serem feitas, que eu fico me questionando se conseguiria passar por tudo isso sozinho. Algumas vezes chego à conclusão de que não. É mais uma certeza de que não conseguirei nada só.

Em alguns momentos me sinto tão forte que seria capaz de conquistar o mundo se quisesse, pena que esses momentos são breves e na maior parte só existem na minha cabeça. Mas enfim, se existe alguém para ficar ao meu lado, tem que ser alguém que tenha uma resposta sempre que eu precisar, ainda que não seja a resposta certa, mas seja a resposta que faça eu me sentir seguro nesse paraíso infernal.

Posso estar querendo demais, me queixando demais, mais e daí? Perguntaram-me quem eu era, quem eu sou, e acho que esse sou eu, ou pelo menos parte de mim.

Por muito tempo tive medo de admitir minhas fraquezas, mas agora eu quero bater no meu peito e gritar que preciso de ajuda, que preciso de respostas, que preciso de orientação nesse mundo insano. Sou alguém que sonha, que sonha muito pra dizer a verdade. Sou alguém que tem muitas vontades, exatamente como qualquer outra pessoa.

Tenho vontade de conhecer o mundo, de ver de perto o que eu sempre vi pela televisão, o que sempre vi nas revistas, o que sempre me contaram, quero ter a certeza de que não estavam mentindo para mim. Quero ver com meus olhos o que sempre falaram que é lindo e o que é terrível. Mesmo que seja doloroso, ainda assim eu quero ver, quero tocar, quero sentir, quero descobrir verdades e mentiras e quero guardar todas essas sensações.

Para mim já não é mais suficiente tanta abstração, quero o que é concreto e quero sentir o alívio que o peso do mundo pode proporcionar. Depois de ver tudo e depois de sentir o que o meu corpo me permitir, eu quero um colo e quero um ombro, quero uma mão amiga que me ajude a suportar o peso de tudo que eu tenha experimentado. Quero os conselhos de uma boca que não busque apenas o prazer do beijo, mas uma boca que fale antes ao meu coração.

Enquanto esses desejos forem apenas divagações da minha cabeça e pelo tempo que durarem apenas na minha alma, continuarei a buscar respostas para perguntas como "Quem sou eu?", "O que eu quero de verdade?", “Qual o real motivo de estar aqui?", "Por que eu?" e mais um monte de perguntas bobas que me fazem perder tempo enquanto eu poderia estar vivendo. Vivendo, mas sem descobrir o delicado prazer que é tentar desvendar o sentido que há por trás de tudo isso que experimentamos todos os dias e a cada piscar de olhos.

11/06/09

2011-06-02T21:10:00.002-03:00

“A criança que pensa em fadas e acredita nas fadas
Age como um deus doente, mas como um deus.
Porque embora afirme existir o que não existe
Sabe como é que as cousas existem, que é existindo,
Sabe que existir existe e não se explica
Sabe que não há razão nenhuma para nada existir,
Sabe que ser é estar em algum ponto
Só não sabe que o pensamento não é um ponto qualquer.”

(“A criança que pensa em fadas”, Alberto Caeiro)

Discurso de O grande ditador, de Charles Chaplin.

2011-06-02T21:09:00.000-03:00

Criamos a época da velocidade, mas nos sentimos enclausurados dentro dela. A máquina, que produz abundância, tem-nos deixado na penúria. Nossos conhecimentos fizeram-nos céticos; nossa inteligência, empedernidos e cruéis. Pensamos em demasia e sentimos bem pouco. Mais do que de máquinas, precisamos de humanidade. Mais do que inteligência, precisamos de afeição e doçura. Sem essas virtudes a vida será de violência e tudo estará perdido".

Discurso de O grande ditador, de Charles Chaplin.

Mulheres Modernas

2011-06-02T21:07:00.000-03:00

Cada uma delas estava sempre trancada em sua pequena sala, em seu pequeno mundo. Quando estavam dentro de suas salas só viam papéis, números, letras, metas, frustrações. Quando estavam fora de suas salas, continuavam trancadas dentro dos seus pequenos mundos e pensavam apenas em suas carreiras, medos, metas, frustrações.

Sentir, na vida delas era um verbo intransitivo, pois já não sentiam nada. Apenas passavam pelo presente, apressadas com seus papéis, esperando o futuro, mas sem saber ao certo o que realmente esperar dele. Sentir, um verbo que para elas deixara de ser conjugado havia muito tempo. Não lembravam da última vez que amaram ou foram amadas, esqueceram da sensação de borboletas na barriga, do quanto é bom se apaixonar, estar apaixonada. Não faziam idéia da última vez que tinham sorrido ou chorado de felicidade.

Sentimento para elas passara a ser um substantivo muito mais que abstrato, não faziam idéia do porquê dessa palavra. Para elas era uma palavra tão sem significado e que para não ser esquecida tinha que ser sempre citada, repetida, clamada em todos os lugares. Ignoraram a força desse substantivo. Elas não precisavam dele, do sentimento. Foram fortes. Foram rochas. Foram frias, mas choraram.

Choraram quando descobriram que esse tempo, que elas tanto ignoraram, havia passado. Elas haviam passado por ele com seus papéis, metas, frustrações, letras, números e carreiras e não perceberam que ele lhes havia pregado uma peça. O tempo correu, tratou de passar mais rápido para elas. Elas foram ignoradas por ele também.

Choraram quando descobriram que não sabiam amar. Choraram ao se darem conta de que já não sorriam nem choravam de alegria. Choraram de imensa tristeza.

Choraram quando vivenciaram a pior solidão, a solidão que vem de dentro para fora, a solidão que endurece o coração, que atormenta a alma.

Estavam sós, já não conheciam nem a si mesmas.
Acabaram-se...

Loucas, dementes, ensandecidas, piradas, malucas. Todas elas, frustradas.

Sem metas,

Sem carreiras,

Sem papéis,

Sem letras,

Sem salas,

Sem tempos,

Sem sentimentos,

Sem sentires,

Sem amores,

Sem mundos,

Sem sonhos,

Sem futuros,

Sem choros,

SOZINHAS. CHORARAM!

15/06/2007

SOLIDÃO

2011-06-02T21:04:00.002-03:00

Há épocas em que me sinto triste, sozinho, perdido no meio de tantos. Sozinho dentro de mim mesmo, procurando abrigo, aconchego no peito de um estranho sem alma. Procuro um estranho que não seja tão estranho, na verdade desejo que ele seja o meu reflexo, mas que eu encontre nele o que não há em mim.

13/03/2007