la libre palabra

Ah, esa esquizofrenia sanativa

2016-08-31T15:02:00.000-03:00

El día que se enteró buscó el cuadro. Acarició el marco, le quitó el vidrio y deslizó los dedos sobre los bordes. Quería que el filo la cortara. Se quedó en un ángulo haciendo rumiar los dedos. Sentía con delay el trazo áspero del paisaje. No era su creación y aun así le punzaba. Ella sabía, no tanto como Barthes, que toda imagen es un presagio de muerte. Odió a Roland y se tapó los oídos, quería escuchar la vida latiendo al azar. Un electrocardiograma ciclotímico pujando por descifrarse. Vida al fin, pensó frunciendo los labios.

Se recostó con el cuadro apretado en el pecho y dejó que el recuerdo la atravesara. La noche fue larga con voces que parecían llegadas desde afuera; se reseteó y supo que la voz la tenía adentro. Nunca le había cantado las cuarenta pero insistía en herirla. Se hacía la suave y ni la lluvia la frenaba. Ella no quería un amor cinematográfico, desconfiaba de las cursilerías y prefería el roce de los dedos de los pies que se entrelazan veinte minutos antes de dormir.

El día que se enteró ya era tarde. Gritó y corrió entre los autos imaginarios, no lo pudo detener, Maxi era terco. Se interrumpió para pensar en los ojos de la primera vez, no cabían dudas, esa primera cita había sido un fraude.

Ah, las voces, esa esquizofrenia sanadora era su propia voz interior que nacía, un nuevo relato resignificando una angustia inútil, él murió con la misma prisa que el día que se fue de la casa. No le dejó fotos: un alivio, ella pensaba que las fotos bloquean los recuerdos para volverlos anti recuerdos. Se aferró al cuadro y dejo fluir su voz hasta extinguirla. Sintió, o quizás imaginó a Maxi cantando Gary Moore - Still Got The Blues distraído antes de la embestida. Hizo punctum en los focos de los autos, uno rojo, que imaginó la huella de sangre de Maxi que no llegó a cruzar el puente. Ya no importaba, las avenidas y la lluvia, como las del cuadro la habían alejado de él hacía demasiado tiempo. Cuando se enteró sólo buscaba un recuerdo involuntario y pensó: “Hoy casi encontré una vieja carta de mi mejor amigo. Hace unas horas estuve casi a punto de descubrir un texto que buscaba hace tiempo. Recién casi escribí un relato que creía posible. Ahora rocé algo que me pareció tu mano. Sí, el “casi” es quizás lo más importante.”

¿Habrá WhatsApp en el cielo?

2016-08-26T21:09:00.000-03:00

Siempre que recuerdo las siestas domingueras de mi infancia me interrogo sobre mi hermano. Ella dice que estaba en casa. No sé: pero teniendo en cuenta que mi madre es de las que exageran la verdad no me queda más remedio que creerle. Que no naciera por parto vaginal me concedió – según dijo su obstetra- la llegada al mundo con cierta placidez complaciente. El parto de mi madre, aunque de distintas perspectivas, fue también el mío, y, creo, que fue el momento de mayor coincidencia en nuestras vidas.

Mi hermano y yo, soltábamos alegría anticipada al escuchar el ruido de llaves al llegar mi padre. Era nuestra cajita de música. Cinco de la tarde sin five o clock pero con el pecho ensanchado. Hora en que mi hermano dejaba de ser un ausente para ser uno más de la comitiva lista para dar, la que mi papá llamaba, la vuelta al perro. Después supe que la vuelta era realmente de perros.

A los 10 años ni siquiera pensaba en leer y menos en escribir. En casa no sobraban libros pero había los suficientes como para plagiarlos. No quise, aun cuando mi madre me decía: vos naciste para escribir y me arrancaba las hojas con faltas de ortografía. Ella no cesaba de suponer que todos podrían superar la posibilidad de lo imposible. Fue maestra hasta que se jubiló después de la muerte de mi padre.

Ordenar el ruido de llaves de mí padre, el parto complaciente y la ausencia de mi hermanito terciopelo en un diario íntimo me hubiera dado la posibilidad de armar la mitad de un puzzle que rehusé escribir como único intento de contrariar a mi madre y eludir la muerte de mi padre.

Quizás nada de esto haya sido real, pero sucedió en mi mente: lugar en el que más se habita la infancia. Nunca estuve tan cerca de mí sin saberlo. Hoy: voy y vuelvo. Atrás adelante, adelante atrás. He creado puertas vaivén imaginarias que oxigenan el fluyo de todas mis emociones. No las escruto. No ahogan. No morirán, ni yo con ellas. Lo único que podría matarme es la indiferencia entre la vida y la muerte, que el puente se rompa y que todo de igual, de eso quiero escribir.

Necesito tensión de acordeón. Musical, sí, musical. De Piazzola -un Adiós Nonino- acordeón que se repliegue en acordes que acarician mejillas o entrelazar dedos para luego estirarse y liberar la angustia de que la proximidad casi siempre se vuelva a escapar. De eso también quiero escribir.

Mi madre tiene una larga historia clínica, no tan larga como sus setenta y ocho años, la clínica ha empeorado, y, aunque su historia viaja, ella, casi no puede caminar ¿Cuándo ya no esté se le cumplirá el deseo de la hija escribiente? ¿A qué hora mis ojos perderán el brillo? ¿Cuánto durarán las lágrimas? ¿Será su partida un buen motivo para escribirle? Quién sabe, tal vez me apropie de su deseo y escriba con la promesa de no ventilar nuestras historias a los que según ella podrían usufructuarla ¿Podrían? Francois Troufaut en “Los 400 golpes me diría: miento de vez en cuando, supongo. A veces digo la verdad y no me creen, así que prefiero mentir.” Escribir, quizás, sea aflojar la tensión entre mentira y verdad para decir algo.

Si dijera algo ¿podría mi madre contar en su historia que está amando sin que eso vaya a parar a su historia clínica? Ella ama amar, sobre todo a mí y a mi hermano, sea reservado doctor.

¿Si le cuento que soy pediatra me creerá que nunca me preguntaron para qué quise serlo? Doctor, mi madre se está muriendo y lo murmura con pudor a diario, siempre ha sido fuerte pero sabe que no es fácil seguirlo siendo. La felicidad a su edad es siempre dudosa. No quiero que juegue al pare de sufrir para ser la cómica que el mundo del éxito necesita. La amo. Sus manos no tiemblan pero su riñón no sabe leer y claudica. Doctor, ella no teme morir, desea vivir, y yo no puedo escribir su certificado de defunción aunque sepa hacerlo ¿Entiende? ¿Entenderán?

Nuestros sucesos siempre transcurrieron entre palabra y palabra y es allí donde quiero estar, con tu muerte será igual mamá. Pocas palabras para contarte que sólo existo de manera genuina entre palabras. Entre líneas. Entre comillas. Entre tiempo. Entretenida.

Anoche soñé que conseguía para vos esas pantuflas térmicas y no te dije, cuando lo haga besaré por escrito cada palabra sin que me den poder. Escribir en la era 3.0 se ha vuelto un espectáculo, tu muerte no lo será ¿Habrá WhatsApp en el cielo?

alado

2015-06-21T18:13:00.000-03:00

Si pudiera decir

huesos inhalámbricos

brasero feroz

Alado!

Si pudiera decir

asma pausa nebulizador

Alado!

Si pudiera decir

mate cocido

pancita verde

Alado!

Si pudiera decir

cordón umbilical

Alado!

Si pudiera decir

hipotermia precoz

Alado!

Si pudiera decir
cuna vacía
teta muerta

Alados!

Ley

moscas

moretones

padrastro

alcohol

vida viuda

Alado!

Velo

velamen

velita

velón

velorio

Vean!

En una librería todo pasa

2015-05-23T02:30:00.000-03:00

La encontró después de muchos años en una librería. Su mano algo temblorosa parecía sostener un triste manual de autoayuda. Dudó. Quizás no fuera ella, no podía serlo. Aunque de ser así debería invitarla a tomar un té pensó. Se sentía no tanto sorprendido como lejos. La recordaba como en una foto de aquellos años. Muy garbosa, esbelta, con la magnificencia de lo prohibido. Gentil y casi envuelta por un aura mística. No eran tan jovencitos y ella ya conocía a Nietzsche como si fuera su hermano. Y no por casualidad. Su padre era un pastor luterano que pensaba que sus hijos debían acercarse a la filosofía de la mano del hijo de otro pastor. Quien mejor que Nietzsche en ese caso cuyo padre también lo era.

Quería, deseaba aproximarse y dejar de lado eso que le provocaba verla, ya habían pasado años pero aun así se sentía un minusválido frente a la suposición de haberla encontrado. Caminó entre los libros sofocado buscando el que le daría la gran oportunidad. Lo encontró. Tapa dura. Impactante. Leyó dos o tres frases que trató de memorizar tales como “"El verdadero hombre quiere dos cosas: el peligro y el juego. Por eso ama a la mujer: el más peligroso de los juegos" (Así hablaba Zarathustra). Y perfiló hacia ella con el libro bajo el brazo dejando adrede deslizar su título.

Tuve que haberle hecho caso a Enoc Muñoz pensó, no en todo, en algunas partes como cuando dice “ahora que hemos leído el mismo libro tal vez nos parezcamos un poco más”. No sé si hubiera sido apropiado pensar como él que “de una mirada a otra hay toda la noche del mundo”, pero me hubiera ayudado bastante, de eso estoy casi seguro.

Podría haberme dedicado a ser escritor y no contador público sólo para romper el mito. Ese mito de que todos los escritores tienen que ser seres raros como salidos de una probeta. Soñadores de bolsillo o burgueses mantenidos que se retiran a una isla de las Cícladas para impregnarse el alma, sino gente común que transpira la vida en el caso que deseara caminar por las callejuelas de la fértil Naxos y disfrutar de unas buenas patatas con aceite de oliva y frutos frescos del mediterráneo. Tan comunes que ahorrarían sus gotas de sudor para arriesgarse a quedar atrapados por los vientos fuertes de Naxos sin poder visitar Santorini o Miconos.Pero no lo hice y estoy acá mirando la sombra de Pepa que sigue temblando en mi temblor, como cuando me enteré que su hermano había muerto.

- ¿Hola Pepa, te acordás de mí? Soy Ignacio el que te ayudaba con las tareas de contabilidad que tanto te angustiaban. No he cambiado demasiado Pepa, soy Contador Público pero ahora leo a Nietzsche, lo ves, acá tengo su libro.

- Hola Ignacio creo que me confunde, no soy Pepa y jamás leí a Nietzsche, capaz algún empleado lo pueda orientar en lo que está buscando.

Él se dio cuenta que ella lo recordaba, pero el tiempo había cambiado todo, ya no leía al hijo del pastor luterano y quizás el temblor fuera ocasionado por el oneroso costo del libro de cocina que llevaba entre sus manos, bellas, como siempre. Y prefirió callar confirmando la sentencia de Enoc “tal vez ahora hablemos de la misma ausencia, del mismo libro que nos separa” Y supo que aunque uno los vuelva a hojear párpado a párpado, los libros son siempre peligrosos.

Carencia feliz

2015-05-01T04:56:00.001-03:00

Supongo no tener que bendecir

la idea de civilización

que contamina

de falsa cortesía

cada detalle

Tengo una carencia feliz

sin pulsión de aniquilamiento

acudo a mis deseos genuinos

sin que presuponga

no transcurrir

ni de ausentarme

Por qué

intuyo un no sé

me subyugan las respuestas vacías

como entre tiempo de

tan llenas de mí

Tengo una carencia feliz

desconozco los no

ante cualquier fecha

que convoque mi fe

Es evidente

he pasado pruebas difíciles

siempre regresé con sentimientos más puros

vacuos de servidumbres

Delimitados

por una geografía de mayor claridad

manifestación del mismo rasgo: no evadirme

Tengo una carencia feliz

como otros adultos

que viajamos sin temor al reencuentro

de la relación apasionada

de descubrimientos y peripecias

alianzas y ambigüedades

Sin secuelas

Por eso tengo una carencia feliz

voy y vengo de ella sin desgarro

aunque a mi alegría

se le sume la incomodidad

de no poder definirla con palabras.

repensar mis ojos

2014-11-15T21:34:00.001-03:00

Usted tiene que repensar mis ojos

mis ojos que tanto amó

Usted tiene que recordarlos mirándole

tímidos y lejanos, lo sé

pero usted tiene que repensarlos

No es una excusa para que sepa

es dejarse acariciar

Usted tiene que repensar mis ojos

por el placer que sentía con mi mirada

aguada a veces, lo sé

pero usted tiene que repensarlos

Mis ojos no han sido vacuos

le miraban por dentro

allí, donde casi nadie le buscaba

Usted tiene que repensar mis ojos

sólo por darse el permiso

de recordar su rostro en el tiempo

y la expresión

que por accidente

se le dibujaba al verlos

Si usted no quiere repensar mis ojos

si le agobia darse permiso

y mi timidez le exaspera

recuerde, que a lo lejos

ellos van a repensar los suyos

sólo por el placer de saber

que un día se miraron.

¿lo ves?

2014-06-30T01:51:00.000-03:00

Debajo de tantas ausencias

Nadie ve

¿Lo ves?

Era tan tenue

Tan oculto en temblor

Tan pálido

Tan callado

Sentido

Llorado

Amado

¿Lo ves?

¿No?

Es metafísico, mi amor

Imposible no morirlo

Calmarlo en tramos

Asirlo en devenir

¿Lo ves?

¿No?

¿No, amor?

Existe, pero no lo has nombrado.

enloquecer

2014-03-28T00:17:00.000-03:00

Ella gritaba para que no le roben el silencio

Él también

Ellas y ellos a veces

Algunos/ decían/ no hacían

Otros/ hacían/ sin decir

Nada era lo que parecía no ser

Muchos lo sabían

Fingían no creer

Ella gritaba

Él también

Hoy supimos:

No por aquellos/amigos/ de enemigos

que cualquiera puede enloquecer.

decepcionar - se

2014-03-13T01:13:00.000-03:00

Ha de ser de humanos

Andar y desandarse

Le dijo ella al vacío táctil

Él no la vio y ella fingió no sentirse

Cayeron en círculos, más allá

Dónde quería estar, a solas

Con la soledad de saberse llena

Aún cuando supiera que eso era imposible

Vio entonces la rama, la sequía, el cauce

Se hizo río y camaloteó los remolinos

Supo del barro y el sabor de las cerezas

No quiso decepcionar–se

Dejó ir toda huella que la acercara

A los lugares donde no pudiera serse

Ella sabía que se necesitaba para mecer flores

De su tumba, y de las que crecían salvajes

Y para no decepcionar–se

Puso cara de ramito de violetas..

ensaciarnos

2014-01-11T19:25:00.002-03:00

No nos alcanzamos

Ni vos a mi ni yo a vos

Ni ellos con otros

No nos bastamos

Necesitamos sernos

Y en esa andamos

Preludiando intentos

Yo me soy vos te sos

Ahora que ya somos

Tampoco nos alcanzamos

Seguimos buscando un afuera

Un vos y yo entre otros

Otrediando

Cada tanto aparece un signo

Matamos:

Al sernos

Queda solo

Nace:

Otredad con otredad

Interrogándonos

Ya pudimos sernos

Ya nos otrediamos

Por qué no nos alcanzamos

Qué obtura saciarme – saciarte

Ensaciarnos

Qué

Pasa:

Que sé de mi nuevo yo ahora

Pero no de tu vos con vos.

loco no podría, cobarde no querría

2013-12-30T04:21:00.002-03:00

Por supuesto que podría largar quejas

Neurotizarme en medio del malestar

Sería el último grito de desesperación

Algo casi saludable

Para no pasar de la raya

Latir en la medianera sin que el abismo

Me lleve del otro lado

Pero no quiero

No son fáciles los retornos

Esos que te llenarían la noche de voces inexistentes

De arañas caminando por tu cabeza

Pánico fetal en posición obligada

Muy buena prensa tiene la locura

Sobre todo para aquellos que la imaginan feliz

Creativa, audaz, todo poderosa

Pero ella no es nada de eso

Ella llega a destrozar cimientos

A ensombrecer el ánimo

A retorcer las entrañas

A desesperarte a hurtadillas

Y vos repetís un burdo mantra

¡Sos un loco genial!

Y nace la tautología

Nace lo que debería morir de antemano

Y ser un aborto festejado

Una brisa de lucidez

Un naufragio evitado

No hay locura que merezca festejo

Ni queja que mejore la neurosis

Es mito sobre mito

No hay loco mal ni loco bien

Hay locura casi irreal, pero tangible

Sólo para aquellos que lograron ganar la partida

Y ver la fisura como lugar del cual hay que correrse

E irse, a riesgo de ser incomprendidos

Después de todo la única huida que merece la pena

Es aquella que termina enmarañada en un remolino de lucidez

Las otras, son tristes cobardías

llevarse a cualquiera

2013-12-28T01:27:00.001-03:00

No puedo cerrar los ojos ni tampoco mantenerlos abiertos, le dije, a esa persona que capaz la esté inventando en éste momento, de todos modos se llevó el último gesto de mi sombra. Nunca me atreví a preguntarle para qué la querría. Intuyo que una sombra es como llevarse a cualquiera.

viceversa

2013-12-12T01:55:00.001-03:00

Cada tanto sucede algo que no modifica nada a nadie. Lo cierto es que cuando R me llamó no pude dar significado a su relato. El ritmo que toman los hechos cuando se tornan dignos de ser contados requieren de varios tiempos. Los psicólogos pos racionalistas dirían que vivimos todo en dos etapas, la experiencia inmediata y la mediata, en términos comunes: te bajó la ficha.

Parece que no podemos apresurar la ficha, explicación que no me sirve para quitarme la culpa frente al llamado de R. Ella viviendo a ritmo vertiginoso y yo en mi túnel. Hoy, que puedo contarlo, quizás ya no sea lo que fue y sólo tenga que recurrir a algunas evocaciones inútiles que algún lector entrenado gustará de atesorar, quien sabe.

La noche que R me llamó sonaba la cajita de música que se mezclaba con su voz. Hoy ya no la escucho y tal vez ella tampoco pueda leerme. De ser así el mail en que J me pide que le narre lo sucedido sólo tendrá por respuesta una suma de letras con agujeros sin que él pueda entender los vacíos que contienen. Vacío, puro vació.

Antes de escribirle a J recordé que R una vez me mostró un mapa donde su familia marcaba con círculos rojos aquellos lugares donde habían tenido reuniones felices. Pensé que tal vez R se hubiera marchado a recorrer esos puntos rojos sin avisarnos.

A lo largo del día, escudriñé calles y callejuelas de Sicilia, anduve con desenvoltura. No me agobiaba caminar así en un mapa, tal vez porque siempre tuve la vaga sensación de ser yo también el mapa de una persona.

No pude dormir pensando en la ausencia de R. Apagué prendí apagué y prendí el televisor sólo para ver caras, porque el sonido imposible escucharlo, mis vecinos habían decidido festejar su primer año de insana convivencia. (Pensamiento prestado por mi otra vecina).

Llamé a Rodrigo, me atendió el contestador. Pero fue incluso bueno no encontrarlo, Rodrigo sabría que yo telefoneaba para nada, telefoneaba tan sólo para oír su voz. Aun así, al rato llamé de nuevo, en vano, seguramente había salido con su hermana, le dejé mi número en el contestador y me quedé un tiempo más pensando en él, creí que no volvería a dormir nunca más en mi vida.

Pensar en tener que escribirle a J prolongaba la I de insomnio, un intervalo poco común en mí. Algo nuevo, un insomnio prestado. Sentí como la lluvia golpeteaba en el vidrio de mi ventana y dejaba filtrar el lamento de un perro en la lejanía. Noche emperrunada si las hay, era ésta.

Muchas veces me hablaron del estado alfa, ese sopor que va de la vigilia al sueño profundo. ¿Sería éste un estado alfa? Intentar averiguarlo no haría más que prolongar la incipiente experiencia.

Apagué la luz y me di cuenta que estaba bañada por esa clase de lluvia de la que uno nunca termina de secarse. Una lluvia niña. Una lluvia saertizada. Si al menos pudiera dejar de escribir mis pensamientos en el aire y levantarme a tomar notas de frases sueltas todo se apaciguaría, pero no pude, sólo atiné a poner en record al celular, soltar un par de palabras y esperar la mañana sin el llanto del perro a la distancia.

Hay cosas que no se cuentan, pensé, mientras intentaba grabarme, son tan ridículas que tener que editarlas se convierten en una gran pesadilla diurna. Me siguió rondando la idea del ridículo un rato largo mientras el rubor recorría mis cabellos. Comencé a juguetear con ellos mientras me acariciaba el lóbulo de la oreja. Un espacio frugal para los amantes, libido liberal que me emputecía los verbos. Duplicaba mi deseo, no por abundante sino por confuso. Ya comenzaba a amanecer cuando descubrí que todo el insomnio no era más que un intento frustro por no olvidar ni una sola de mis anteriores noches perras. Esas en las que juntaba besos y palabras no pronunciadas de mis amores perdidos para guardarlas en la cajita de música.

¿La soledad me ruboriza, o invento un jadeo matinal que entra por la ventana? El perro ha dejado de ladrar, y ella con ganas de fingir, puf, es real, si no supiera que vive con el flaco me resultaría más creíble ese gemido. Quisiera prolongar mi insomnio sólo para darme el gusto de escuchar alguna vez un grito masculino. Esperé en vano, sé muy bien que esas cosas no suceden. Sólo nosotras podemos ser tan caóticas, y ellos tan lisos que con tal de salirse con la suya se bancan el show. Sí, es show, y del barato, un ay cualquiera suelta, pero tantos es como disfrutar más de escucharse que de lograrlo. El perro fue más atinado, amo su instinto. Si lo encuentro en el ascensor voy a dejar que me salte.

Esa noche J no paro de llamar, el contestador bramaba, fue tanto el ahogo que decidí mandarle un mail.

Hola J, hace tiempo leo sobre la histeria femenina, pero desde que te conocí confirmé que era un mito absurdo y no pude saber si yo era R o R es yo. Por las dudas y en caso que este mail no te llegue se lo voy a reenviar a Rodrigo, quiero dejar constancia que la cajita de música es mía. R o yo, yo o R, vos sabrás.

Quizás R y yo no seamos las mismas pero a ninguna nos gusta que no sepan distinguir los sonidos. Pronto, tan pronto como encuentre al perro me vuelvo a ir.

AgC

Me necesito

2013-12-09T02:52:00.000-03:00

Ayer vi de espalda una estupidez abstracta

Quise seguirla

No se dejó

Pude olvidar y llevarme el temblor

¿Pude?

¿Quise?

Por qué no pude ni quise

No sé

¿Podría averiguarlo?

Podría

Pero ahondar esa estupidez

Le daría tanto regocijo que sería imposible parar

Pararme, digo

Y me necesito de pie

Aunque vos no

de qué lado dejaste de acostarte

2013-11-20T01:46:00.002-03:00

Dudo de la conciencia de tu inconsciencia

Vos de la inconsciencia de mi conciencia

Cómo verás, ya no calificamos ni para quejas

Pero hay un punto que casi todos conocen

No es G, A, ni B

Es punto muerto

Un atrás dudoso

Un adelante adelantado

Ahí estamos

Por el tiempo que dure medio tiempo

Por las ganas de no marcar el paso

Por el sin sentido de no sentir

Yo tu modo, y vos el mío

Arrebatos sin descanso

Miedo infiltrado

Preguntas inconclusas

Como presagio de incómodas respuestas

Pero una late sin descanso

¿De qué lado dejaste de acostarte?

Digo:

¿Dejaste?

¿Te acostaste?

¿De qué lado quedaste?

AgC

guillermo kuitca art

no es gratis la pulsión

2013-07-31T02:11:00.001-03:00

En la calle todo volvió para atrás

Látigo lento, muro y lamento

Vértigo que desarma el andar

Bríos, líos, de ellos, no míos

Grita gira mira

La sombra huele mal

Esquinas aullan

Cumbia fasito y rap

De lejos

Algunos se van

Queda la palabra cielo

Flotando baldosas mar

Un cambio de nombre

Chiquito, conforme

Con sangre de hambre

Latido tenue

Que proclama:

No es gratis la pulsión

que deviene paz.

AgC

multimanos

2013-07-28T23:18:00.000-03:00

Hay manos que tiemblan de pasión

Otras apenas son esbozos de roce que no llega

Las hay precoces, que merodean eros tempranos

Hay manos apretadas de dolor

Otras apenas son gestos de compasión

Las hay con grietas de sol

Hay manos que empuñan armas de calibre

Otras apenas son juguetes de papel

Las hay atroces

Todas las manos hablan

Miden la distancia de un adiós

Dejan un hueco

Donde circulan los vacíos

Como muro de Berlín

Ver tus manos es un viaje

Sigo las líneas

En un intento por flashear

Y escapo de la magia

Antes del knockout

Tu kickboxing no da tregua

Me quedo en mis manos

Al ritmo de un quiensabetodojunto

Rearmo el útero natal

Me anido en el vaivén y salto

Hamacando mis heridas

A las que dejo ir arremolinadas

Con orgullo

de ser

casi

el Manco de Lepanto.

AgC

ya habrá tiempo para los M, C, E

2013-07-28T13:46:00.000-03:00

Desista de todo, le dijeron, y él se quedó. No quiso perderse el dantesco espectáculo de amor-odio mal distribuido. Él es un él, pero bien podría ser una Ella. Ella, Él, Él, Ella, una cadena de eslabones perdidos y encontrados de manera aleatoria.

M es amiga de C y D, da igual. Ambas, C y D hablan mal de M. M lo sabe, pero hay algún intercambio que la hace soportar sin ver lo archi visible. C es la más osada, dinamita la imagen de M ante cualquier indicio de amor en vías de acercamiento. No creo que alguien crea que hay otras razones más que la evidente calentura que tiene C por M. Y en estas cuestiones todo parece válido, al menos desde la perspectiva de C. Pero qué motiva a M permitir que C la desolle. Nadie lo sabe aun.

Tal vez J hizo bien en no desistir de todo, este trayecto que comenzó hace rato seguramente tiene fracturas y contra fracturas. Y ellas sin saberlo siguen armando círculos cuadrados en beneficio de ninguna.

Ayer M, que bien pudo ser E, pero no quiso serlo, cometió su primer gran error a contracorriente de toda lógica. Al menos de la lógica que suele usar para la vida de otros. M es rígida, no acepta contradicciones en otros y enrostra las suyas como trofeo de guerra.

Amigos, amigas, en gracia y desgracia solitaria, sobre los que echaremos un manto de piedad ante sus impiadosas actitudes. Por qué, porque no sería atinado desoír sus circunstancias. Al menos una vez más.

Transitar caminos de lealtades y deslealtades es una travesía llena de sorpresas que casi ningún mortal debería dejar de indagar. Lo mínimo que lleva a lo máximo y lo máximo que puede llegar a esfumarse en medio renglón.

C ha utilizado recursos tanto idiotas como infantiles, pero siempre detrás de su supuesta frontalidad de ser (ella se define así) "yo soy frontal". Sin embargo esconde un interés tan pero tan ombliguista que a los ojos de cualquier observador, salvo para M, podría resultar casi una absurda pesadilla digna de lástima.

La lástima, una de las peores emociones a sentir por otros. La lástima victimiza de antemano a quien quizás merezca apelativos más contundentes. Pero hoy es domingo, un día para paladear una futura historia antes de escribirla.

AgC

claroscuro

2013-05-25T01:28:00.000-03:00

No hemos cambiado de lugar

O volvimos al mismo

El encuentro

Fue sólo un fugaz corrimiento

Yo allá o vos acá

Tiempo a tiempo

Sincronicidad instantánea

Un giro de pasión

Un atrevimiento temporal

¿Acaso alguien puede dudarlo?

Nadie

No somos historia

De serlo, dudarían

¿Cómo no hemos cambiado de lugar?

Si todo muta

Se permuta

Se transfiere

Sé y no sé

Tiempo a destiempo

Mala inversión, decían tus amigas

Silencio acción fue mi respuesta

Acción acción extinción

Suceso anunciado como crónica feroz

Permanezco en el andamio de la duda

No me escondo del si ni del no

No arriesgo ni escapo

Soy perdida de destiempo

Ganancia pura

Habito en los muros

Soy pared de línea divisoria

Pausa de piel sin estribo

Silencio que no supo callar

Pero también soy lo no visto

Y más aun

Soy la intemperie de mi soliloquio

Mi propio desamor

Mi ruido interior

Mi hallazgo

Mi yo.

AgC

tengo palomas en los ojos

2013-03-15T10:39:00.002-03:00

Ya tendré tiempo para pensar que todo es mentira

mirar por la ventana no será sólo un acto reflejo,

en espera de que no sea cierto el olor a algo pasa

Tengo palomas en los ojos, tengo descansos retrasados

Ya tendré tiempo para pensar que todo es mentira

y si digo mentira es para no mentir ni que me mientan

pucha y eso no es posible y pucha y vamos

Tengo palomas en los ojos

las recluto de día

las escondo de noche

Tengo muchas palomas en los ojos

nublados, violados, espantados

Hay una lista de Schindler detrás de las cortinas

en cada casa hay una, dos, quizás nueve

los números impares no vuelan

o siempre queda uno que sobra

Si fuera Perec haría el inventario

gorriones palomas, palomas gorriones

migas de pan sin disputa

ellos, tan chiquitos, las dejan perplejas

y descubro el sosmasbobaquelapaloma

Ya tendré tiempo para pensar que todo es mentira

decirte: hijo, se inventó la cura, y si no se inventa

atreverme a volver a las mamaderas o pestañearte una cuna

Han vuelto las palomas a nublar mi mirada

mansas montones mediocres, dicen

dicen todo el tiempo que tengo palomas en los ojos

y te cargo en mis alas, hijo, mijo, volvete gorrión

AgC

matemos a thanatos

2013-02-25T15:06:00.003-03:00

Quién dijo que la poesía es catarsis

Cuál de todos lanzó la infamia y escondió el verso

Nadie responderá y tampoco me importa que lo hagan

Poesía somos todos, aun los que no se han dado cuenta

aun aquellos protagonistas silenciados

los desmadrados antes del jardín de infantes

que les canjearon la merienda por poxi

los prostituidos en lechos conyugales

Poesía somos todos, y no se inventa

se transpira en cada esquina

en las verdulerías donde hay zapateros

y niños descalzos como paisaje eludido

Poesía sos vos, infame

que se apodera de la magia de nuestro yo

des subjetivando hasta las entrepiernas

haciendo añicos el eros con tu thanatos

Poesía sos vos, proxeneta de pasillo

empalme de mafiosos

alianza contra el hambre

blanco e impotente

Poesía somos todos

los que callan también

a ellos les llegarán tarde tus obscenidades

y ya no habrá suelo ni cielo

Ni estarás vos para contarlo

cámara

2013-02-24T15:47:00.000-03:00

Andate al cará- dijo-

No quiso decir carajo

para que no fuera sendero de doble vía

Ir y venir del carajo en sentido contrario

podría trazar una línea en el horizonte

Árboles sosteniendo las nubes

como testigos in fraganti del rumor

No quiso decir carajo

para que el ángulo fuera unidireccional

grave error, el carajo es siempre tangencial

No quiso decir carajo

sabía del doble impacto

del bumerang invisible

Y cortó

Teléfonos

Calles

Miradas

Creó un yo fundante del carajo

área sofocante, vivida retro muro

a medias puertas

encendió el silencio, única compañía

al menos eso creía yo, o quería creerlo

Negué el cará, lo fumigué

hasta volverlo desnutrido de mí

Hoy la cámara rota tangencial

buscando un remolino de río

donde acomodar el asombro

No sigue sus pasos, los inventa

rehúye al desprecio y flota soledad

con aromas que sueltan el deseo,

calmo cansado alienado

Se ha vuelto cámara

a dónde fue tu nombre

2013-02-07T17:16:00.000-03:00

Trato de escribir lo que escondo

Trato de no esconder lo que escribo

Abro paradojas en medio de un suspiro

Y dar paso a verdades sentidas

Extraño tanto tus mentiras

Que miento para olvidar

Miento a pedido

No digo tu nombre

Me propongo un trato

Y lo firmo conmigo

Sin palabras vacías

Las voy llenando de besos

Besos sin pesos

No hay historia que se pueda pagar

No hay precio en el cada uno por su lado

Todo es niebla

Pérdida de escombros fluir

No trato de repetir tu nombre

Lo escondo de mí

Retrocedo a buscarme, allá

Donde el patio me acariciaba

Retenía mis no puedo

Mis no te dejo

Trato poder no reñirme

Jamás me atrevería a vencerte

Y juego a que sigo mintiendo

Que me las sé todas menos una

Tu nombre y la verdad

http://serlibre07.blogspot.com.ar/

¿Qué hay detrás de esos ojos?

2013-01-30T15:53:00.001-03:00

Cada noche antes de acostarme hacía una lista mental que ordenaba el día siguiente, algo rutinario, ya había dejado de ser esa mujer que se disponía a disfrutar la antesala de los sueños con escenas de deseos. Aun así cada tanto retomaba la vieja costumbre. Ese día luego del ritual de verificación de puertas cerradas y no mucho más me dispuse a disfrutar de mi cuerpo ingrávido en la cama. Una brisa cálida entre cuatro paredes durazno con un techo a modo telescopio. Desde afuera llegaban algunas visiones confusas, no supe clasificarlas y me dejé llevar por cada aroma. Terminé en Positano, Italia, al lado de un mesero que me decía – buon giorno signorina - Lo sentí un presagio. Me dormí y antes de que sonara la alarma del celular recibí una llamada que me mantuvo confundida entre Positano y el Champaquí de Córdoba, un lugar alucinante de mí querida Argentina, qué tal?. Y en menos de media hora mi vida había tomado un rumbo extraño y debía decidir acompañar o no a un grupo de jóvenes en un viaje a la montaña.

- Buenos días, ¿hablo con Gina?-

- Si si la misma, quien habla-

- Soy Diego, amigo de Ana. ¿Te ubicás?-

- Claro, tengo una sola amiga Ana-

- Si, ella me habló un poco de vos y andamos buscando alguien de confianza-

- Bueno, contame de qué se trata-

Corté y di un salto al compás de la euforia mientras comenzaba una lista mental pero esta vez de día, nada podría faltar, en una semana lo justo y necesario. Nada sencillo. Pero qué alegría, cuántas ganas. Colgué a Positano en el perchero y me fui de compras.

Mientras caminaba decidí llamar a Ana, después de todo quien era el tal Diego, él podía tener buenas referencias mías pero yo nada sé de él. Como de costumbre Ana no atendió la llamada, seguramente esta noche me llamará con la misma excusa de siempre –No tenía el celular cerca- Algo que jamás podré comprender, el celular y la mentira, no sé si en ese orden pero ambas me perturban.

Champaquí y Positano algo así como mentira y celular ilusiones trabajo idas venidas nombres que me rompen la paz y el resto ausente sin que tenga ganas de buscarlos cuando fue que perdí la confianza de que manera me la arrebataron. Basta! A la mierda el chip del pensamiento.

Decidí volver a casa y en el camino me encontré con parte de una mirada, me saludó y me costó distinguir las lágrimas. La vista se cansa de víctimas pero esta vez la voz fue diferente. Irrumpió. Por una vez me gustó partir y dejar libre a lo inevitable, qué me parta un rayo, -dije- y me fui con esos ojos detrás de mí, yo sabía que volvería a buscarlos.

Continuará ¿?

efímero tal vez

2013-01-29T21:28:00.002-03:00

Escuché su sombra/en caída libre/festejando/ser huella sobre huellas./La seguí/caí sin sombra/casi./Interrogué a pocos/en brote de avidez/algunos seguían pisadas/otros pisaban,/y yo/me pregunté/me dije/es todo tan efímero./Es y no es/huele a huida/cava túneles./Aun sabiendo que lo efímero es lo que nunca será/debería silenciarlo/lo fugaz disfruta/del dolor/ no será del mío/esta vez.