CRÔNICAS, ETC

O canto lírico do berrante

2026-08-17T16:08:18.076-03:00

A novela Paraíso (1982) é uma inebriante história de amor — ah... os anos 80. É ambientada numa bucólica cidadezinha do interior, com cavalos, peões, comitivas, modas de viola, famílias tradicionais, amores verdadeiros e um catolicismo ainda forte. Eu poderia dizer que é o Romeu e Julieta de Benedito Ruy Barbosa.

Grande parte da trama, do meio até o desfecho, discorre sobre um tema hoje muito discutido na Igreja Católica: os casamentos não consumados em longos processos de nulidade (ratum sed non consummatum). Naquela época não era tão comum como hoje.

O padre Paulo Ricardo certa vez falou que a maioria das pessoas se casa na Igreja sem dar relevância àquele momento sagrado. Mais tarde, já separadas, elas se descobrem católicas em uma verdadeira conversão. É quando se deparam com a realidade de que, para viver um novo e verdadeiro amor, enfrentarão um demorado processo eclesiástico, sem garantia alguma de sucesso.

Em Paraíso, no entanto, no crepuscular e derradeiro episódio, o mocinho toca o berrante ao longe, despertando sua virgem e amada, que já está pronta para ser beijada por outro no altar. De posse do resultado do ofício da Igreja, ele cavalga a galope até ela, rouba-a da cerimônia, coloca-a na garupa do seu cavalo e vai viver seu final feliz.

© Antônio de Oliveira / arquiteto, urbanista e cronista / Agosto de 2026

A lições de Malu

2026-03-09T12:27:00.003-03:00

Em 1979, o Brasil vivia a abertura política: anistia, ampla geral e irrestrita. Muitos comunistas puderam voltar dos seus exílios e continuarem sua revolução, começando, ano seguinte, com a fundação do PT. Os militares estavam entregando os pontos aos inimigos, a ponto do presidente João Figueiredo dizer que o país sentiria saudade daqueles anos das fardas verdes. Sentimos, de certa forma.

Na outra ponta, naquele mesmo 1979, a Globo estreava o seriado Malu Mulher. O primeiro episódio trazia o tema do desquite (antecessor do divórcio) e entre muitos tapas e beijos, claro. No segundo episódio, nossa heroína, não se importando nem com a filha de 13 anos, que ainda estava absorvendo aquela separação, se envolvia com outro homem: — eu tenho direito de ser feliz — disse à sua mãe. Pior, o sujeito, bon vivant, que ela estava indo para cama, era conhecido do seu ex-marido. Provocando ciúmes naquele homem que ainda nutria sentimentos por ela.

Quando o seriado completou 40 anos (2019), a Globo quis lembrar com seu público as aventuras daquela Malu independente, emancipada, dona do seu nariz. O fato, porém, que numa entrevista com Bial, Regina Duarte disse que não quis mais fazer o papel, porque a personagem estava virando feminista demais e aquilo não compactuava com seus princípios. Entrevista encerrada e volta a velha Regina ao seu status de separada do grupo.

Bem, como sempre trabalharam os homens de Frankfurt — terminei o livro —, a semente foi plantada, o público colheu e os frutos brotaram. Esse é o caráter da revolução cultural: deixar sementes, sem armas, sem reação. O ponto que interessa. Os militares, de então, já não corrigiam mais textos, scripts, como no início da década, e o arquétipo Malu se espalhou sem muito esforço. Roteiros semelhantes foram surgindo e as famílias foram perdendo forças nas décadas seguintes e se desfazendo para o bem de uma pseudo "felicidade". Não é isso que temos hoje?

“Começar de novo e contar comigo...” A música de Ivan Lins, na voz da Simone, naquela abertura, caiu bem para a personagem. Ela começava e não terminava, porque tudo era uma aventura em busca da felicidade.

© Antônio de Oliveira / arquiteto, urbanista e cronista / Março de 2026

Adolescência e a raiz de tudo

2025-03-26T17:24:00.007-03:00

O quê! Você ainda não assistiu “Adolescência”? Corre para assistir. Foi a mensagem que recebi. Não corri, mas fui buscar entender do que se tratava. Li alguns comentários e a sinopse dizia de um garoto de 13 anos que mata uma garota, sem aparente motivo. Também surgem nesses comentários palavras corriqueiras e wokeístas: bullying, misoginia, masculinidade tóxica, machismo, feminicídio (essa é foda de aguentar), incels, etc. Para dar mais tempero ainda, a história se baseia em um fato real. Bem, aí começam os truques... A minissérie, produzida por Brad Pitt, trocou o assassino da vida real, um negro e usuário de drogas, por um garoto branco, de família conservadora. (Claro que já estão negando.)

Então dei play e não consegui passar do primeiro episódio. A coisa é perturbadora, de uma trama discorrendo numa cidade da Inglaterra. E, claro, eu vou ter que lembrar, assim como a Inglaterra, toda a Europa escolheu o multiculturalismo ante ao cristianismo. E o resultado é uma civilização de identidade perdida, longe de seus valores de outrora. Nas primeiras cenas, o policial que desvenda o crime, esbanjando virtudes e competência, é um negro e seu parceiro é uma mulher. Tudo para fugir do estereótipo e lacrar, para não perder o costume woke.

A mensagem retornou ao celular com “hoje, é preciso pensar para ter filhos”. E o enredo, facilmente, aponta as causas: redes sociais, bullying, misoginia, ódio à mulher, machismo, incels, games, telas, telas... O que não se discute, no entanto, é a raiz de tudo isso. Por que os jovens estão assim? O que nos fez chegar a isso?

Eu tenho uma sugestão, e talvez seja a coisa mais perniciosa que o establishment já pôs no caminho da humanidade: o FEMINISMO. Voltemos ao século XIX e lá está a raiz de tudo isso. Ondas e ondas até chegarmos à quarta delas: o ódio ao homem, ao macho. E nem precisa dizer ódio em dobro ao patriarcado e à família. E vai-se semeando, com ideias progressistas, desde o jardim da infância. Meninos são tolhidos de sua masculinidade para não irritar garotinhas.

No século passado, a feminista Simone de Beauvoir e seu parceiro Jean-Paul Sartre já confundiam a cabeça de jovens e adolescentes, atraindo-os para seu convívio íntimo e depois abusando sexualmente deles. (Um método parecido com Júlio Lancelotti.) A verdade que essa praga chamada feminismo, invisível aos olhos, nunca mais nos deixou.

É obvio que tudo é mais perceptível e tateável em países de extremo progressismo, como a Inglaterra. O escritor Theodore Dalrymple não precisou ver “Adolescência”. Ele presenciou coisas talvez piores nos arredores de Londres, e narradas em “A Vida na Sarjeta”: “A vida nos bairros pobres da Grã-Bretanha demonstra o que acontece quando a maior parte da população, bem como autoridades, perde a fé na hierarquia de valores. O resultado é todo tipo de patologia: onde o conhecimento não é preferível à ignorância, e a alta cultura à baixa, os inteligentes e os que têm sensibilidade sofrem a perda total do significado das coisas”. Bingo!

© Antônio de Oliveira / arquiteto, urbanista e cronista / Março de 2025.

Nada será melhor como antes

2024-11-13T09:40:00.002-03:00

Deparei com um vídeo de 1984, no crepuscular militarismo. Elba Ramalho cantando "Banho de Cheiro" no Maracanãzinho, no Chacrinha. Aquela sopa tropical, suculenta de felicidade brega com buzinadas e liberdade febril; com uma câmera passeando, grudada nas bundas daquelas deliciosas chacretras. Tudo temperado com muito calor humano de uma plateia periférica; de gente plebe, deslacrada, desmartuphonizada, sem medo e sem máscara. Um mundo real que não veremos jamais. Ah, como eram doces aqueles já velhos e pueris anos. Empalideceu e desmanchou no ar. Até para ser feliz, hoje, você deve satisfação às redes sociais do seu falso mundo.

O texto inicial foi capturado de uma postagem que fiz nas redes sociais. Escrevi já pensando que ele seria um apêndice de uma conversa longa. Ela chegou.

A falta de liberdade me dói. Sim, é dolorosa e quase febril. É uma dor sentida, diária. Abro a janela e vejo as ruas controladas, cheio de cartazes "não toque", "mantenha o distanciamento", "use máscara". Pergunto na minha alma: Cadê o meu mundo? Cadê os meus sonhos de moço? Os lugares restritos, os protocolos ridículos e o direito de ir e vir sendo sobrepujados por um ditador qualquer. Esse é o retrato dos novos dias. Vai voltar ao normal? Não sei dizer.

A entrada dos EUA na segunda guerra é uma das coisas mais emblemáticas para mim. Talvez seja o ponto culminante daquela guerra. E aqui falo, claro, daquele que seria considerando o "dia D".

Convido a quem ainda não acompanha os documentários da Brasil Paralelo, acesse o YouTube, seja membro, ajude essa plataforma a continuar fazendo e exibindo conteúdos para nossas vidas. Digo que é como um oxigênio para nossa existência num mundo tão cheio de falta de ar.

No último documentário, A Primeira Arte, eles nos presentearam não só do conhecimentos dos grandes compositores da história da música, mas nos levaram a emoção. A música é aquilo que emociona e não aquilo que faz nosso corpo se mexer. Eu ouço música parado, ela, mesmo que harmonicamente e ritmicamente nos leve a querer dançar, antes de tudo ela nos faz dançar na alma. E de onde eles vieram? De um tempo onde não se tinha rádio, televisão e muito menos Spotify.

E como quase tudo que aqui em converso, volto ao passado. (Sobre o futuro eu não sei; o presente não precisa dizer, ele está aí. Mas o passado faz todas a pontes de ligações com a linha do tempo).

Ainda que superemos essa fase pandêmica; ainda que superemos o contágio; ainda que superemos o tempo nos hospitais com respiradores; ainda que voltemos a ouvir nossos LPs; ainda que abrimos nossos antigos romances; ainda que tudo isso, nada será melhor como antes.

© Antônio de Oliveira / arquiteto, urbanista e cronista / Abril de 2021.

Eu Queria Ser Chico Buarque

2024-11-12T19:06:00.017-03:00

Pode soar estranho às pessoas de hoje, mas na minha adolescência — mocidade, como se dizia — eu queria ser Chico Buarque. Tocar como ele, compor como ele e cantar também como ele. (Ele canta mal, eu sei...). Talvez eu seja um dos poucos da minha geração que compreendia aquela relação profunda, poética, prosaica, cotidiana, harmoniosa: letra, música, corpo e alma. Justapostas, sabe? Fragrância lírica das ruas descalças, das peladas, dos balões, das moças. Espreitado e debruçado sobre a janela alta da casa burguesa.

Já faz alguns anos, assisti a um vídeo de Chico com João Pedro Stédile, o chefão do MST. Depois de uma partida de futebol, no seu campo particular, Stédile pediu-lhe que fizesse uma dedicatória num box de DVDs. Disse-lhe que entregaria o ilustre presente, pessoalmente, a Nicolás Maduro.

Aos 80 anos, o grande compositor nem tem mais pernas para correr atrás de bola. Depois de aplaudir, de plateia, seu mentor político ser transformado em presidente de novo, pela terceira vez, partiu em definitivo com sua mulher novinha para Paris. Uma morada dos deuses, no metro quadrado mais caro da cidade, bem longe das mazelas brasileiras.

Súbito, pensei no campo de futebol particular. Virou assentamento do MST? Seria lógico, e é o que sempre se espera de socialistas: repartir, dividir e partilhar seus bens. (Stédile não teve essa ideia?). Nos tenros 20 anos, o jovem Chico escreveu "é a terra que querias ver dividida", versos da canção Funeral de um Lavrador. Noves fora, o Google Earth me contou que o campo ainda está lá, inteirinho no caríssimo Recreio dos Bandeirantes. Sem nenhum sinal de invasão dos sem-terra fluminenses.

Minha profecia, no entanto, me diz, ao pé do ouvido, que os herdeiros já esfregam as mãos. Logo darão um destino provável e financeiro ao terreno: o mercado imobiliário. Faz jus, era a terra que querias ser dividida... Porque a narrativa da justiça social (do pivete, do guri, do malandro, do sem moradia) é atemporal e não pode morrer: e tudo que serve de esteio ao discurso dos velhos burgueses e poetas hipócritas. (Millôr já disse de quem lucra com seu ideal).

Mas para que essa crônica não acabe assim, eu prefiro dedicar-me, cavando na memória, à história bem rimada do Juca, aquele dos anos 60. O pobre seresteiro autuado em flagrante, como meliante, que foi parar numa delegacia, pois sambava bem diante da janela de Maria.

Dediquem-se à rasteira, rapazes

2024-05-17T10:18:00.001-03:00

Há tempos venho procurando essa crônica de Graciliano Ramos (em pseudônimo). Nessas linhas, naquele começo de século XX, ele dava conselhos aos brasileiros se queriam mesmo introduzir o FUTEBOL nas práticas dos esportes nacionais. O fato curioso é que, o futebol já era praticado na Europa, mas no Brasil ainda engatinhava. Dei um título meu à crônica, mas ela foi publicada a primeira vez em "O Índio", em 1921.

Pensa-se em introduzir o futebol, nesta terra. É uma lembrança que, certamente, será bem recebida pelo público, que, de ordinário, adora as novidades. Vai ser, por algum tempo, a mania, a maluqueira, a ideia fixa de muita gente. Com exceção talvez de um ou outro tísico, completamente impossibilitado de aplicar o mais insignificante pontapé a uma bola de borracha, vai haver por aí uma excitação, um furor dos demônios, um entusiasmo de fogo de palha capaz de durar bem um mês.

Pois quê! A cultura física é coisa que está entre nós inteiramente descurada. Temos esportes, alguns propriamente nossos, batizados patrioticamente com bons nomes em língua de preto, de cunho regional, mas por desgraça estão abandonados pela débil mocidade de hoje. Além da inócua brincadeira de jogar sapatadas e de alguns cascudos e safanões sem valor que, de boa vontade, permutamos uns com os outros, quando somos crianças, não temos nenhum exercício. Somos, em geral, franzinos, mirrados, fraquinhos, de uma pobreza de músculos lastimável.

A parte de nosso organismo que mais se desenvolve é a orelha, graças aos puxões maternos, mas não está provado que isto seja um desenvolvimento de utilidade. Para que serve ser a gente orelhuda? O burro também possui consideráveis apêndices auriculares, o que não impede que o considerem, injustamente, o mais estúpido dos bichos. (...). Fisicamente falando, somos uma verdadeira miséria. Moles, bambos, murchos, tristes - uma lástima! Pálpebras caídas, beiços caídos, braços caídos, um caimento generalizado que faz de nós um ser desengonçado, bisonho, indolente, com ar de quem repete, desenxabido e encolhido, a frase pulha que se tornou popular: "Me deixa..." Precisamos fortalecer a carne, que a inação tornou flácida, os nervos, que excitantes estragaram, os ossos que o mercúrio escangalhou.

Consolidar o cérebro é bom, embora isto seja um órgão a que, de ordinário, não temos necessidade de recorrer. Consolidar o muque é ótimo. Convencer um adversário com argumentos de substância não é mau. Poder convencê-lo com um grosso punho cerrado diante do nariz, cabeludo e ameaçador, é magnífico. (...)

Para chegar ao soberto resultado de transformar a banha em fibra, aí vem o futebol.

Mas por que o futebol?

Não seria, porventura, melhor exercitar-se a mocidade em jogos nacionais, sem mescla de estrangeirismo, o murro, o cacete, a faca de ponta, por exemplo? Não é que me repugne a introdução de coisas exóticas entre nós. Mas gosto de indagar se elas serão assimiláveis ou não.

No caso afirmativo, seja muito bem-vinda a instituição alheia, fecundemo-la, arranjemos nela um filho híbrido que possa viver cá em casa. De outro modo, resignemo-nos às broncas tradições dos sertanejos e dos matutos. Ora, parece-nos que o futebol não se adapta a estas boas paragens do cangaço. É roupa de empréstimo, que não nos serve.

Para que um costume intruso possa estabelecer-se definitivamente em um país é necessário, não só que se harmonize com a índole do povo que o vai receber, mas que o lugar a ocupar não esteja tomado por outro mais antigo, de cunho indígena. É preciso, pois, que vá preencher uma lacuna, como diz o chavão.

O do futebol não preenche coisa nenhuma, pois já temos a muito conhecida bola de palha de milho, que nossos amadores mambembes jogam com uma perícia que deixaria o mais experimentado sportman britânico de queixo caído. (...)

Temos esportes em quantidade. Para que metermos o bedelho em coisas estrangeiras? O futebol não pega, tenham a certeza. Não vale o argumento de que ele tem ganho terreno nas capitais de importância. Não confundamos.

As grandes cidades estão no litoral; isto aqui é diferente, é sertão. As cidades regurgitam de gente de outras raças ou que pretende ser de outras raças; não somos mais ou menos botocudos, com laivos de sangue cabinda ou galego.

Nas cidades os viciados elegantes absorvem o ópio, a cocaína, a morfina; por aqui há pessoas que ainda fumam liamba. (...)

Estrangeirices não entram facilmente na terra do espinho. O futebol, o boxe, o turfe, nada pega.

Desenvolvam os músculos, rapazes, ganhem força, desempenem a coluna vertebral. Mas não é necessário ir longe, em procura de esquisitices que têm nomes que vocês nem sabem pronunciar.

Reabilitem os esportes regionais que aí estão abandonados: o porrete, o cachação, a queda de braço, a corrida a pé, tão útil a um cidadão que se dedica ao arriscado ofício de furtar galinhas, a pega de bois, o salto, a cavalhada e, melhor que tudo, o cambapé, a rasteira.

A rasteira! Este, sim, é o esporte nacional por excelência!

Todos nós vivemos mais ou menos a atirar rasteira uns nos outros. Logo na aula primária habituamo-nos a apelar para as pernas quando nos falta a confiança no cérebro - e a rasteira nos salva.

Na vida prática, é claro que aumenta a natural tendência que possuímos para nos utilizarmos eficientemente da canela. No comércio, na indústria, nas letras e nas artes, no jornalismo, no teatro, nas cavações, a rasteira triunfa.

Cultivem a rasteira, amigos!

E se algum de vocês tiver vocação para a política, então sim, é a certeza plena de vencer com auxílio dela. É aí que ela culmina. Não há político que a não pratique. Desde S. Exa. o senhor presidente da República até o mais pançudo e beócio coronel da roça, desses que usam sapatos de trança, bochechas moles e espadagão da Guarda Nacional, todos os salvadores da pátria têm a habilidade de arrastar o pé no momento oportuno.

Muito útil, sim senhor.

Dediquem-se à rasteira, rapazes.

Publicado por © Antônio de Oliveira / arquiteto, urbanista e cronista / maio de 2024.

Ruas de paralelepípedos

2024-05-13T14:15:00.002-03:00

Passei os últimos dois meses envolvido com a política, exclusivamente com a eleição presidencial. Não desgrudei do celular, das mensagens e notícias a toda hora. E as pesquisas? A cada uma que saía, uma agonia tomava conta de mim. Aquilo me consumiu diuturnamente, que minha ira se espalhou pelos terrenos áridos das redes sociais.

Desde o atentado, minha fúria só aumentou que cheguei a pensar: — "não é dessa vez que tiramos o pé da lama. Não é!". Imaginei que aquela faca, pontiaguda, poderia ter cortado também todos os nossas artérias de sonhos de país. No fim, a turbulência passou e agora estamos limpando a sujeiras das solas dos sapatos para entrar o ano de alma lavada. O saldo foi algumas amizades perdidas nas redes sociais, xingamentos (sem desculpa) e uma vida que segue agora o seu curso. Afinal, o Brasil se sairá bem desse lamaçal. Eu espero.

Apaziguado, tirei os livros da estante, voltei às leituras. Acordei e baixei no meu e-book um livro que ainda não havia lido de crônicas rodrigueana (não sei se existe o neologismo). O "Óbvio Ululante" é um apanhado daquilo que Nelson Rodrigues nos deixou de melhor, fora da dramaturgia. E por que eu falo isso? Ontem, não consegui pregar o olho, e já era tarde. Antes de apagar o abajur, li uma crônica que ele se lembrava de uma paixão de infância. A moça (menina moça) era Lili, uma rechonchuda que morava no caminho da sua escola. Lili apanhava do pai e o pequeno Nelson ouvia seus urros e gemidos da rua. Comecei a pensar, então, na minha infância, que depois puxou pela adolescência. Lembranças e lembranças que não estancavam, retardando ainda mais meu sono.

Não tenho voz e cor da infância. É como um filme de Chaplin: preto e branco, sem voz e com uma trilha sonora de fundo. Minto. Lembro, sim, da cor do meu uniforme escolar: camisa branca, calça boca de sino azul marinho e conga alpargatas. Eu já falei também do tom rosa velho da minha casa, que já foi azul clara, com o número 139 sobre a veneziana. Mas voz nenhuma vem. Assim, eu na minha mais tenra idade (aos 10 e 11 anos), atravessava uma ponte gelada para estudar em outro bairro. Mas nenhum gravador registrou uma sílaba que tenha dito. Súbito, penso que fui um faroleiro na vigília do mar. A solidão do mar noturno e um silêncio de vozes, enquanto ondas gigantes chicoteiam pedras e cais. Eu sentia mesmo era paixão.

Ali, antes dos 10 anos, eu já havia me apaixonado. Depois, já nos 11 anos, e assim foi até a fase adulta. (O homem que nunca se apaixonou, não viveu.) As paixões não tinham desejo sexual, mas silhuetas, admiração e contemplação como paisagens. Elas mudavam de direção, mas eu era o mesmo menino: traquino em bando, e tímido no privado. O olhar era lânguido, e a boca balbuciante e sussurrante. (Talvez por isso não encontre uma frase da minha infância.) Nas paixões platônicas não se têm fala, não têm "eu te amo", não tem olhares penetrados, não tem sorriso encarado. Tudo é calado e só sentido; um coraçãozinho já ardendo e sofrendo.

Na quinta série (ali nos meus 11 anos) havia uma garota. Ela era Mônica. Loirinha dos olhos castanhos arredondados. Encantadora, com uma educação aristocrata e beleza nata. Mas eu não era o único. Havia uma fila de meninos de olhos naquela menina simpática de silhueta delicada. Naquela época, as meninas na escola usavam saias três dedos acima dos joelhos. (Com um espelho pequeno dava para ver a calcinha.) Aquele par de pernas era totalmente permitido pelo regime militar, com a panturrilha branca sobre as meias também brancas.

Um dia, fomos expor numa feira de ciência. Um fotógrafo do jornal nos clicou. No dia seguinte, estávamos na front page. Ela linda, sorrindo, olhando para a lente. Ao lado, duas meninas distraídas. E eu com meu amigo cabelo de fogo ao lado, em pé, fazendo caretas. Guardei aquele recorte, mas hoje não sei mais onde está.

No ano seguinte, sem se despedir, ela já não estava mais na escola. Seus pais haviam se mudado para Goiânia, se não me falha a memória. Foi a notícia que chegou. Ela foi embora, mas eu tinha o recorte do seu sorriso pueril. Logo minha paixão se dissipou no nevoeiro da ponte sobre o rio. Outros encantos surgiram, com outras meninas na escola e suas saias de pernas à mostra. Mas paixão não houve por um tempo, até esquecer o recorte.

Como disse, nas minhas lembranças não há muitas falas. Havia, contudo, uma voz fraca. Era do meu pai me chamando sobre o muro do vizinho. Aos 52 anos, sua voz já era cansada pelo cigarro e as dores no peito. Então, algo me vem sempre quando adentro nesse quarto escuro. Se não há voz, há um cheiro imortal. E ele exala na atmosfera da minha vida, até os novos dias, como um perfume da eternidade. Pode até parecer esquisito, mas a aromática lembrança é uma mistura de batata frita, argamassa e tijolo molhado.

Foi um dia qualquer entre 1973 e 1974. Acho que era 1974 (já tinha 12 anos). Nossa casinha passava por uma reforma. Meu pai puxou a casa até à divisa com o vizinho do lado direito. Construiu um paredão que, para rebocar, precisou erguer andaimes. Lá no alto, a cumeeira, os caibros e terças de um telhado à francesa, de uma água só. Um forro de madeira fechava nossa casa para suportar o frio do inverno. Essa era a obra necessária: espaçar centímetros e acolher.

Fecho os olhos e vejo esse dia. Eu sentado à mesa de tampo laminado azul (diziam fórmica), fazendo um desenho com uma régua de madeira. Uma cortina improvisada dividia aquele ambiente do externo, da parte da obra, do paredão. Tudo era improviso naquela cozinha sem reboco e pintura. O cheiro da obra (argamassa e tijolo) se misturava com cheiro de batata fritas que saia do fogão da minha mãe. (Foi uma época que comíamos batatas quase todos os dias.) A batata era cortada serrilhada, de espessura fina. Era cedo ainda para o jantar, havia luz do dia. O barulho da frigideira era sinfônico.

Eu estava naquela fase dos meus desenhos de futebol. Explico. Aprendi a desenhar os lances de gol vendo as ilustrações de Gepp & Maia, que saiam semanalmente no Jornal da Tarde. Um dia levei um desses desenhos à escola (o gol do título do Palmeiras de 1974), e ganhei, dias depois, um autógrafo do goleiro Leão, que tinha parentes na minha cidade e aparecia por ali de vez em quando. Não me lembro se foi minha professora de português que conseguiu. Virei tão especialista em desenhar gols, que passei também a criá-los também. Desenhava os gols impossíveis, com a bola batendo na trave cinco, seis vezes antes de entrar. E sempre era um gol com titularidade de um Leivinha, de um Ademir da Guia ou Edu. Até um amigo me perguntar: — "Esse gol é mesmo verdadeiro?".

Copa de 1974 - por Gepp & Maia

Aquela tarde/noite ficou como um quadro, um Michelangelo na galeria da minha memória. Quando você entra na grande sala, ele está lá, estampado na parede. A reforma, o desenho, os tijolos sem reboco, minha mãe e a fritura que saia do seu fogão. Aquele dia virou segredo de confessionário, um quadro que eu não desenhei sobre a mesa azul. Ele se fez sozinho em mim.

Fiz esses parágrafos para chorar de saudade...

Volto às paixões que alimentei pelas garotas da minha adolescência. Eu, como quase todos, me apaixonava pelas meninas da escola. Houve depois uma Maria Rita que usava meia 3/4, que eu torcia para encontrar no caminho, na ponte, e chegar na escola ao seu lado, como quem exibe um troféu. Sem declarar nada, devo ter dito muitas bobagens e coisas de meninos.

Mas houve uma paixão por uma garota — na minha lembrança era uma moça e não uma petiz — que morava perto de casa. Meus olhos a descobriram durante as peladas de rua, porque eu jogava no paralelepípedo na frente do seu portão. Ela morava, melhor, ela surgia numa casa que ficava no alto de um terreno, numa edícula. Uma família pobre como a minha, de três filhos. Era seu irmão quem compunha o meu time de rua. E quando ela saia para ir à padaria, meus olhos travavam até que dobrasse a esquina.

À noite, eu sentava no portão para vê-la vindo da escola, pontualmente às oito e quinze da noite. (Era um horário estranho para aquela escola onde ela estudava. A aula começava às quatro da tarde e ia até às oito, já no jantar.) Ali, no portão, eu fazia plantão, para vê-la desfilando suas bochechas rosadas, segurando os livros e cadernos apertados juntos aos seios já com sutiã.

Até que um dia, ela desceu a rua ao lado de um rapaz arcado, magro e bem mais velho. O quanto mais velho? Sei lá, uns 17 anos. Ele era loiro, nariz pontiagudo e tinha o cabelo liso, fino e penteado do lado, caindo na testa. Achei que era só um garanhão, porque não imaginava que ela pudesse se interessar por uma tábua envergada. Mas o medo vinha junto: e se ela ceder? Todos os dias eu me perguntava: "o que ele tanto fala à ela que eu não consigo dizer?". Passaram alguns dias, aquela deusazinha da rua, de bochecha rosada, desceu a rua com ele com as mãos sobre seus ombros. Ali eu sepultei minhas esperanças e mais uma das minhas paixões se encolheu para sempre. Acho que chorei por dentro, por me achar mais feio que uma tábua envergada.

De nada valeu querer chamar sua atenção, por muitas vezes, com meu futebol de rua, que jogava descalço sobre o paralelepípedo em frente ao seu portão. Ela não me via com olhar nenhum. Eu era mais um daqueles sujinhos da rua. Além de tudo, eu era sardento e tinha cabelo grosso, espetado e sem shampoo. Para piorar, me apelidaram de "gordo", mesmo não sendo. Depois, a arcada dentária tinha diastema. Talvez sejam essas minhas desculpas para não me aproximar. O medo do "não" entalou e morreu comigo.

Guardei ali, nas juntas dos paralelepípedos das antigas ruas, meus dedões estourados de chutar bola descalço. Claro, isso foi antes do surgimento do kichute. E o primeiro apareceu nesses idos, ali pelo meio dos setenta. Era o calçado que estava ao alcance de todo garoto pobre de periferia. Dava para jogar bola no paralelepípedo da rua, na terra do campinho e depois servia para ir à missa de domingo. E havia também o segredo do cadarço. Ninguém amarrava o kichute de forma convencional. Ou era na canela ou era por baixo, dando voltas na sola, com as travas não permitindo que o cadarço se arrastasse no chão. Eu amarrava por baixo. Achava que ficava mais firme nos pés.

Hoje, tenho respeito pelas ruas de paralelepípedos, porque elas guardam em si histórias de crianças, de peladas descalços, de brincadeiras de queimadas, enterros, procissões e paixões. O paralelepípedo é o que decora minha alma de infância. O paralelepípedo é o adorno que emoldura a simplicidade das casas. Não são ruas de passagem; são de imortais peladas, onde deixei meu dedão sangrando por muitas tardes. São ruas da feliz esperança, de paixão pelas meninas de bochechas rosadas. E tudo com o aroma bom da frigideira de batata fritas. Minha infância não teve voz, mas teve muito cheiro bom.

© Antônio de Oliveira / arquiteto, urbanista e cronista / novembro de 2018

Por que sou contra o dia das mulheres

2024-03-08T08:51:00.001-03:00

Primeiro que todo ESQUERDISTA adora comemorar esse dia. Na verdade, eles adoram tudo que segrega, que separa e dissolve o tecido social; numa forma de jogar uns contra os outros. Dividir para conquistar. Suas mulheres lembradas nesse dia são sempre as mesmas: Frida Kahlo, Simone de Beauvoir, Dilma, Betty Friedan, etc. Esquecendo-se, porque não cabe na narrativa, da figura feminina mais importante do século XX, que foi Margareth Thatcher. Só isso já é um bom motivo para ser contra.

Mulheres tiveram, sim, muitas lutas e conquistas por direitos civis ao longo da história. As sufragistas inglesas (inicio do século XX) é um exemplo, e seguiram outras. Tempos difíceis com lutas e mortes. Hoje, pode-se dizer que as lutas já não existem, e o que existe é um mimimi feminista.

Você pode dizer que há machismo na sociedade e bla bla bla. O fato é que a sociedade ocidental se construiu assim: por séculos, aos homens foi dado: o poder, a política, a organização da sociedade e a guarda familiar; às mulheres: a obediência, o zelo do lar, os cuidados e a educação de filhos.

Isso é milenar, histórico, como também será histórico esse novo tempo, onde as mulheres, conduzidas por um sistema, estão no mercado de trabalho que antes eram só do staff masculino. E isso não se deve a nenhum movimento FEMINISTA, mas à capacidade individual de cada uma; se deve ao espaço cedido por um homem.

Mulheres à frente de negócios, na liderança existem pelo seu dinamismo, seus méritos e conquistas individuais. E essas mulheres (estão na liderança de qualquer coisa), não atribuem a ninguém ou algum organismo social suas conquistas. Elas alcançaram o topo por sua capacidade e talento. Simplesmente elas são o que são e sem ódio ao sexo oposto. E muitas delas, no fundo, queriam estar em casa.

Em suma, homens e mulheres dividem suas tarefas diárias, há milênios. Não precisa lembrar que, desde antes da arca de Noé, já havia essa divisão cunhada pelo Criador. As mulheres são melhores em algumas tarefas e homens são melhores em outras. Isso é biológico e da gene humana. É da criação.

O DIA DA MULHER, por assim dizer, é o dia em que ela conquista, na sua luta individual, algo porque estudou, se esforçou, sobressaiu e liderou. O dia da mulher é o dia também daquela que escolheu ser só mulher, na sua essência: zelar pelo lar, cuidar do marido e educar os filhos. O dia da mulher é o dia de Margareth Thatcher, que cozinhava, passava, enquanto dava ordens mandando bombas sobre os argentinos nas Malvinas. Não obstante, o dia das mulheres é qualquer dia do ano ou todos os dias do ano. Para que um dia só?

© Antônio de Oliveira / arquiteto, urbanista e cronista / março de 2018

Os donos do mundo e o show de Truman

2024-02-27T18:29:00.000-03:00

Às vezes tenho a sensação que vivemos num engano coletivo, que a grande maioria está numa vida fantasiada e poucos vivendo na realidade. Questiono-me: será a vida uma grande ilusão e só alguns sabem da realidade do dia a dia? E esses, prisioneiros de uma rede de mentiras sem fim, para si e para os outros? Como no "Show de Truman" ou num Big Brother de multidões: malhando o corpo, discutindo tolices, para no final despedir-se da vida, com o riso falso de "foi bom estar aqui". (Há falsidade até para morrer.)

E sem mais tempo, no final, descobrirá que a vida foi tudo aquilo que escondeu de si. Que o céu azul não era de papel com nuvens de algodão, e o sol uma luz de feixe âmbar se movendo por controle remoto de uma sala. E todos os despertados, que tentaram lhe contar a verdade, foram eliminados por você, impulsionados pelos donos desse jogo. Você morrerá inocente, sem conhecer um naco da vida real e vivida.

Mas, diferente de Truman, a vida é um show de um mundo verídico e na temperança; sem meias verdades, Faustão e a alienação do riso sem graça, da cara do Duvivier. Enquanto todos me ignoram, eu vejo o mundo que dão às costas (em não querer se defrontar no espelho). Porque é mais fácil virar-se, mudar de canal, de assunto, do que encarar as noites e os dias de sofreguidão: do fogo que arde, da fome que assombra, da ferida que se abre, da liberdade que se rouba, da lágrima que cai sentida...

Esses (outros Truman) se veem num cenário de ilusões e de vida na superfície do mundo, rasa e, cenograficamente, assistida por seus milhares de espectadores ocos e sem rumo. Alimentando quimeras temperadas por esperanças vãs que lhe jogam. Pobre gente e os donos do seu mundo.

© Antônio de Oliveira / arquiteto, urbanista e cronista / Março de 2017

Meu filho, você não merece nada

2022-03-29T16:09:00.056-03:00

O texto é de 2011, mas o tema atualíssimo. A jornalista Eliane Brum tocou na ferida de muitos pais, que cometem o autoengano que a melhor educação é dar tudo (que eles não tiveram) para seus filhos. Talvez, nos dias tão tenebrosos e cheios de cancelamentos como os que vivemos neste 2022, ela fosse censurada pelo próprio órgão (Editora Globo). A revista deixou de circular, o texto é atual e o mundo só piorou.

Antônio

Ao conviver com os bem mais jovens, com aqueles que se tornaram adulto há pouco e com aqueles que estão tateando para virar gente grande, percebo que estamos diante da geração mais preparada — e, ao mesmo tempo, da mais despreparada. Preparada do ponto de vista das habilidades, despreparada porque despreza o esforço. Preparada porque conhece o mundo em viagens protegidas, despreparada porque desconhece a fragilidade da matéria da vida. E por tudo isso sofre, sofre muito, porque foi ensinada a acreditar que nasceu com o patrimônio da felicidade. E não foi ensinada a criar a partir da dor.

Há uma geração de classe média que estudou em bons colégios, é fluente em outras línguas, viajou para o exterior e teve acesso à cultura e à tecnologia. Uma geração que teve muito mais do que seus pais. Ao mesmo tempo, cresceu com a ilusão de que a vida é fácil. Ou que já nasceram prontos — bastaria apenas que o mundo reconhecesse a sua genialidade.

Tenho me deparado com jovens que esperam ter no mercado de trabalho uma continuação de suas casas — onde o chefe seria um pai ou uma mãe complacente, que tudo concede. Foram ensinados a pensar que merecem, seja lá o que for que queiram. E quando isso não acontece — porque obviamente não acontece — sentem-se traídos, revoltam-se com a "injustiça" e boa parte se emburra e desiste.

Como esses estreantes na vida adulta foram crianças e adolescentes que ganharam tudo, sem ter de lutar por quase nada de relevante, desconhecem que a vida é construção — e para conquistar um espaço no mundo é preciso ralar muito. Com ética e honestidade — e não a cotoveladas ou aos gritos. Como seus pais não conseguiram dizer, é o mundo que anuncia a eles uma nova não lá muito animadora: viver é para os insistentes.

Por que boa parte dessa nova geração é assim? Penso que este é um questionamento importante para quem está educando uma criança ou um adolescente hoje. Nossa época tem sido marcada pela ilusão de que a felicidade é uma espécie de direito. E tenho testemunhado a angústia de muitos pais para garantir que os filhos sejam "felizes". Pais que fazem malabarismos para dar tudo aos filhos e protegê-los de todos os perrengues — sem esperar nenhuma responsabilização nem reciprocidade.

É como se os filhos nascessem e imediatamente os pais já se tornassem devedores. Para estes frustrar os filhos é sinônimo de fracasso pessoal. Mas é possível uma vida sem frustrações? Não é importante que os filhos compreendam como parte do processo educativo duas premissas básicas do viver, a frustração e o esforço? Ou a falta e as buscas, duas faces e um mesmo movimento? Existe alguém que viva sem se confrontar dia após dia com os limites tanto de sua condição humana como de suas capacidades individuais?

Nossa classe média parece desprezar o esforço. Prefere a genialidade. O valor está no dom, naquilo que já nasce pronto. Dizer que "fulano é esforçado" é quase uma ofensa. Ter de dar duro para conquistar algo parece já vir assinalado com o carimbo de perdedor. Bacana é o cara que não estudou, passou a noite na balada e foi aprovado no vestibular de Medicina. Este atesta a excelência dos genes de seus pais. Esforçar-se é, no máximo, coisa para os filhos da classe C, que ainda precisam assegurar seu lugar no país.

Da mesma forma que supostamente seria possível construir um lugar sem esforço, existe a crença não menos fantasiosa de que é possível viver sem sofrer. De que as dores inerentes a toda vida são uma anomalia e, como percebo em muitos jovens, uma espécie de traição ao futuro que deveria estar garantido. Pais e filhos têm pagado caro pela crença de que a felicidade é um direito. E a frustração um fracasso. Talvez aí esteja uma pista para compreender a geração do "eu mereço".

Basta andar por esse mundo para testemunhar o rosto de espanto e de mágoa de jovens ao descobrir que a vida não é como os pais tinham lhes prometido. Expressão que logo muda para o emburramento. E o pior é que sofrem terrivelmente. Porque possuem muitas habilidades e ferramentas, mas não têm o menor preparo para lidar com a dor e as decepções. Nem imaginam que viver é também ter de aceitar limitações — e que ninguém, por mais brilhante que seja, consegue tudo que quer.

A questão, como poderia formular o filósofo Garrincha, é: "Estes pais e estes filhos combinaram com a vida que seria fácil"? É no passar dos dias que a conta não fecha e o projeto construído sobre fumaça desaparece deixando nenhum chão. Ninguém descobre que viver é complicado quando cresce ou deveria crescer — este momento é apenas quando a condição humana, frágil e falha, começa a se explicar no confronto com os muros da realidade. Desde sempre sofremos. E mais vamos sofrer se não temos espaço nem mesmo para da tristeza e da confusão.

Me parece que é isso que tem acontecido em muitas famílias por aí: se a felicidade é um imperativo, o item principal do pacote completo que os pais supostamente teriam de garantir aos filhos para serem considerados bem-sucedidos, como falar de dor, de medo e da sensação de se sentir desencaixado? Não há espaço para nada que seja da vida, que pertença aos espasmos de crescer duvidando de seu lugar no mundo, porque isso seria um reconhecimento da falência do projeto familiar construído sobre a ilusão da felicidade e da completude.

Quando o que não pode ser dito vira sintoma — já que ninguém está disposto a escutar, porque escutar significaria rever escolhas e reconhecer equívocos — o mais fácil é calar. E não por acaso se cala com medicamentos e cada vez mais cedo o desconforto de crianças que não se comportam segundo o manual. Assim, a família pode tocar o cotidiano sem que ninguém precise olhar de verdade para ninguém dentro de casa.

Se os filhos têm o direito de ser felizes simplesmente porque existem — e aos pais caberia garantir esse direito — que o tipo de relação pais e filhos podem ter? Como seria possível estabelecer um vínculo genuíno de sofrimento, o medo e as dúvidas estão previamente fora dele? Se a relação está construída sobre uma ilusão, só é possível fingir.

Aos filhos cabe fingir felicidade — e, como não conseguem, passam a exigir cada vez mais de tudo, especialmente coisas materiais, já que estas são as mais fáceis de alcançar — e aos pais cabe fingir ter a possibilidade de garantir felicidade, o que sabem intimamente que é uma mentira porque a sentem na própria pele dia após dia. É pelos objetos de consumo que a novela familiar tem se desenrolado, onde os pais fazem de conta que dão o que ninguém pode dar, e os filhos simulam receber o que só eles podem buscar. E por isso logo é preciso criar uma nova demanda para manter o jogo funcionando.

O resultado disso é pais e filhos angustiados, que vão conviver uma vida inteira, mas de desconhecem. E, portanto, estão perdendo uma grande chance. Todos sofrem muito nesse teatro de desencontros anunciados. E mais sofrem porque precisam fingir que existe uma vida em que se pode tudo. E acreditar que se pode tudo é o atalho mais rápido para alcançar não a frustração que move, mas aquela que paralisa.

Quando converso com esses jovens no parapeito da vida adulta, com suas imensas possibilidade e riscos grandioso quanto, percebo que precisam muito de realidade. Com tudo o que a realidade é. Sim, assumir a narrativa da própria vida é para quem tem coragem. Não é complicado porque você vai ter competidores com habilidades iguais ou superiores a sua, mas porque se torna aquilo que se é, buscar a própria voz, é escolher um percurso pontilhado de desvios e sem nenhuma certeza de chegada. É viver com dúvidas e ter de responder pelas próprias escolhas. Mas é nesse movimento que a gente vira gente grande.

Seria muito bacana que os pais de hoje entendessem que tão importante quanto uma boa escola ou um curso línguas ou Ipad é dizer vez em quando: "Te vira, meu filho. Você sempre poderá contar comigo, mas essa briga é tua". Assim como sentar para jantar e falar da vida como ela é: "Olha, meu dia foi difícil" ou "Estou com dúvidas, estou com medo, estou confuso" ou "Não sei o que fazer, mas estou tentando descobrir". Porque fingir que está tudo bem e que tudo pode significa dizer ao filho que você não confia nele nem o respeita, já que o trata como um imbecil, incapaz de compreender a matéria da existência. É tão ruim quanto ligar a TV em volume alto suficiente para que nada que ameace o frágil equilíbrio doméstico possa ser dito.

Agora, se os pais mentirem que a felicidade é um direito e seu filho merece tudo simplesmente por existir, paciência. De nada vai adiantar choramingar ou emburrar ao descobrir que vai ter de conquistar seu espaço no mundo sem nenhuma garantia. O melhor a fazer é ter a coragem de escolher. Seja a escolha de lutar pelo seu desejo — ou para descobri-lo —, seja a de abrir mão dele. E não culpar ninguém porque eventualmente não deu certo, porque com certeza vai dar errado muitas vezes. Ou transferir para o outro a responsabilidade pela sua desistência.

Crescer é compreender que o fato de a vida ser falta não a torna menor. Sim, a vida é insuficiente. Mas é o que temos. E é melhor não perder tempo se sentindo injustiçado porque um dia ela acaba.

(Eliana Brum - jornalista, escritora)

O texto original pode ser encontrado clicando AQUI

© Antônio de Oliveira / arquiteto, urbanista e cronista / março de 2022.

Tuite da madrugada

2021-03-04T10:30:00.008-03:00

1 - Seria mágico, fosse só engolir uma red pill e ver o mundo com suas mazelas e realidades. Mas o caminho longo requer entrega, porque deixa-se a própria vida em busca da verdade dolorida. E isso é penoso e árduo. Melhor ficar no ilusório que o mundo é bom, é só você não jogar canudinho no mar;

2 - As pessoas se sentem mais humilhadas e ofendidas não são as minorias (negros, gays, mulheres, gordos, anões moicanos, etc), mas aqueles que os defendem, sem procuração. Porque, sem essa narrativa, eles perdem o repertório e deixam de existir. O mundo viveu muito bem até surgirem os justiceiros sociais;

3 - A teologia da libertação, por trás de todas as campanhas da fraternidade, é a célula cancerígena satanista no seio da Igreja da América Latina. Ela se impõe e acredita mais no homem do quem Deus, e na mãe-Terra (como meio e fim) do que na eternidade do céu. Não precisa dizer mais nada;

4 - Quando Hitler pôs aqueles judeus no trem, alguém com coragem gritou: — estão levando-os para a morte! Aí um isentista vacinista retrucou: — Isso é teoria da conspiração. Você conspira contra um Estado democrático e de direito. Negacionista, fascista, genocida!;

5 - Um dia, as redes sociais engolirão a todos, sem pena. E só ficarão os que postam receitas de bolos e pudins; os que procuram cães e gatos perdidos; e o tolos de sempre, que fazem selfie de máscara dentro do banheiro do supermercado;

6 - Um dia, uma pane divina irá derrubar toda a internet do mundo. Voltaremos ao telefone preto, de gancho. Ou, quiçá, retornaremos às cavernas, às fogueiras, à pre-roda; ao homem caçador-coletor com suas armas de madeira e sua mulher sem xampu e maquiagem. Começaremos o mundo do zero. Um great reset;

7 - Quando a big-tech se instalou no Vale do Silício ninguém imaginou um poder. Plataformas, redes sociais, tudo era bem vindo. Hoje, o Vale do Silício é o QG do mundo. De onde vem as ordens: censura, perseguições, cancelamentos, etc. Para mim, o great reset é a pane mundial da internet e a volta do telefone de gancho;

8 - "A América [EUA] é como um corpo saudável e sua resistência é um tripé: seu patriotismo, sua moralidade e sua espiritualidade. Se podemos mina essa três áreas, a América vai colapsar por dentro." Essa frase foi dita por Joseph Stálin, líder comunista e genocida da antiga URSS. Essa frase ganhou vida própria e o trabalho foi feito minuciosamente, pacientemente e sem nenhuma resistência, por décadas, no coração da América. E o resultado está aí, em 2021;

9 - Senta aqui, olhe esse mundo. Você está preso em sua casa com medo de um vírus gerado na China. Os caras estão incendiando igrejas, perseguindo os justos, aprovando leis de aborto, derrubando democracias, impondo uma agenda globalista. Creia, satanás já está no meio de nós, há tempos!;

10 - Quando Jesus contou a parábola do joio e do trigo, no juízo final (a ceifa), Ele não incluiu outra semente como opção, a do isentismo. Isentista é aquele cara que tem certeza que ficará impune de condenação no fim do mundo, por que não torce para lado nenhum. Entre o bem e o mal, entre a verdade e a mentira, ele não opina;

11 - Escrevo de novo, e mais claro. Pense num mundo criado pela maioria. Bem, ele já se fez e está aí, há milênios. E quando surge algo fora da normalidade, tudo se contorna, se adapta. Bem lógico, não é? Agora, imagina um mundo onde todas as especificidades e minorais têm que ser atendidas, senão está tudo errado. Então, bem vindos ao século XXI!;

12 - Dê às pessoas alguma distração que as façam se sentirem livres, donas de si, inclusas e sábias, como: meio ambiente, causa animal, feminismo, gayzismo, veganismo, desarmamentismo, cicloativismo, etc. Elas jamais imaginarão que alguém as manipula. E quando, depois dessa longa distração, você alcançar o poder, tire tudo delas e lhes dê somente a escravidão, como nunca também imaginaram.

13 - Nunca foi por salvar vidas. Nunca foi pelas mulher, pelos trabalhadores, pelas crianças, pelo meio ambiente, pela democracia; nunca foi pelos pobres, negros, gays, anões, coxos, índios, sem terras e sem tetos. Nunca! Sempre foi por um projeto grandioso de poder; o poder de um governo que nem eu e nem você conseguimos tocar, pois a mão grande é invisível a todos nós.

14 - O mau do ser revolucionário é que ele não suporta as tradições, a história, os valores e tudo que a sociedade, naturalmente, construiu a partir da separação do que é certo e errado, do que é bom e ruim, do que é mentira e verdade. Como um chefe novo que chega e desconstrói toda dinâmica do departamento e depois some, pede contra ou é demitido. No fim, ninguém mais se lembrará como as coisas, antes, funcionavam.

15 - Livrar o mundo do politicamente correto é nos livrar de uma narrativa que quer impor (ou corrigir), sob pena e forma de censura, termos, atitudes, posicionamento, costumes e palavras com a desculpa de não constranger mais pessoas, grupos e classes minoritárias. É nos livrar de uma erva daninha que controla a opinião pública e enlamea o tecido social.

16 - O politicamente correto é a negação do óbvio, da lógica, do que é ético, do que é moral, da estética. Com a intenção clara de corrigir, reparar e repreender tudo que é livre e verdadeiro. (O pensamento e os olhos são livres para estímulos.) Dizer que Brigitte Macron, por exemplo, é bonita, é instrumentalizar a narrativa politicamente correta; é uma das formas mais sujas e verborrágicas. Porque, no fundo, até ela sabe que não é;

17 - Pare com essa "gratidão" desenfreada e diária, pois dá a conotação de vida plena. Agradeça, sim, mas cuide, espreite e vigie suas noites, pois nas sombra rondam legiões com fome de almas. Reze para afastar satanás da sua vida e desarmar suas armadilhas. Só de agradecimento, uma hora agradecerá pelas migalhas que caem da mesa do rei, achando que elas vêm de Deus;

18 - A sociedade estará salva, enquanto ainda existir aquele cidadão suburbano, pai de família, cristão, sentado no boteco, tomando sua Skol, comendo torresmo, jogando conversa fora, depois de um dia de trabalho árduo, construindo aquela edícula no fundo, onde sua filha vai morar depois de casada. Ele é a matriz; ele é a raiz. E ninguém o percebe;

19 - A última instância quer dizer a última palavra e tudo que julga e comanda a sociedade e os povos do mundo. É sob essas instâncias tirânicas (ONU, OMS, STF, mídia mainstream, etc) que escarnecem e se abrigam os canalhas, porque ninguém os julgará e os condenará. Não há mais onde se recorrer, porque eles são o fim em si mesmos;

20 - Em muitos locais de trabalho ainda têm aquele funcionário que é o verdadeiro faz-tudo. Ele faz reparo elétrico; ele troca a bucha da torneira pingando; é ele também que troca os galões de água, diariamente; é ele quem tira os pentelhos do mictório e, se precisar, desentope o vaso sanitário. Ah, ele ainda faz o café para a repartição toda. Minha única preocupação é quando as pessoas dessa geração tiverem que ser substituídas pelo nutellismo;

21 - Há uma casta que domina o mundo, e isso é notório, porém invisível no dia a dia. Agora, visível são as forças que estão abaixo dela, e é dominada e conduzida por ela. São pessoas do meio político, jurídico, celebridades e milionários influenciadores, que se vendem como se fossem, um dia, poupados da grande escravidão;

22 - É claro que, a maioria das pessoas tem somente a percepção daquilo que lhe cerca e pode ver. Pedir que faça links numa longitude continental é demais ao cidadão comum. O idiota revolucionário é tão medíocre (ou pior) que o pseudo-humorista Adnet, que acredita que na China há humoristas como ele, fazendo piadas do governo. A bolha, onde ele (revolucionário) vive, não permite pensar fora do imaginário ideológico; ele não junta lé-com-cré; ele não enxerga que os fatos são aquilo que expõem e revelam a vida, e muito antes do marxismo existir. Fugindo de si, ele pensa que está num parque temático e a vida, no século XXI, é como num livro de autoajuda: tudo é uma questão de escolha; da sua escolha. E ele acredita que há liberdade suficiente para fazer a sua.

23 - Não deixe que seu filho seja um retardado que abraça árvores. Ensine-o a abraçar pessoas. O planeta (a natureza) caga-e-anda para essas modinhas. O universo, então, é totalmente alheio a você e todas essas bobagens progressistas, que enfiam goela abaixo sem você perceber. Até amanhã com mais dicas AMBIENTAIS;

24 - O STF já tirou os poderes do executivo no combate ao COVID; o STF já impediu a expulsão de diplomatas venezuelanos; o STF já barrou a indicação do chefe da PF; o STF já proibiu a PM carioca de subir os morros; o STF já soltou presos durante a pandemia; o STF já fechou jornal, já prendeu jornalistas, deputado e outros por emitirem opinião; o STF já ameaçou prender ministro de Estado; o STF já soltou Lula e Zé Dirceu; o STF já interferiu na PF na busca/apreensão no gabinete do Serra, etc, etc. Mas o fascista, negacionista e genocida é Bolsonaro;

25 - Um dia, Mark Zuckeberg, dono do mundo e das privacidades alheias, vai mandar uma mensagem no seu WhatsApp, dizendo que a última prestação do seu televisor Colorado RQ, que você comprou no carnê (12 parcelas) na Arapuã, em 1976, está sem pagar até hoje;

26 - Lula aparelhou o Estado em nome de um projeto de poder. Lula nos entregou nas mãos de uma organização criminosa internacional. Lula empobreceu nossa cultura. Lula sucumbiu nossa educação, nos tornando mais analfabetos. Lula tirou nossa capacidade cognitiva. Lula ridicularizou e diminuiu o valor de nossa religião e família. Lula relativizou nossa moralidade. Lula criou o bandido bom e os policiais marginais. Lula endividou o país em salvação de repúblicas comunistas. Lula criou o ECA e desarmou a população, dando poder ao crime organizado. Ele surrupiou nossas vidas e almas.

Tudo em nome de um projeto ideológico de poder. Pare de chamar Lula de ladrão e comece a chamá-lo daquilo que ele é: o maior ASSASSINO DE MENTES da história do país. O pulha que amordaçou e assassinou uma geração inteira, deixando um rastro de destruição em todo tecido social; e que agora está enlameado e despedaçado, sem remendo num curto prazo de tempo. Esse é seu legado. Pare de chamar Lula de ladrão!;

27 - Quando as coisas começarem a não dar certo na sua vida, finja desmaio; finja que foi atingido na alma. Caia no chão, chore, esperneie. Alegue que foi racismo, machismo, gordofobismo, misoginismo, bullying, etc. Urre: — Eu sou minoria! Logo virá uma tropa de justiceiros sociais, ungidos, para levantar você e te dar colo, porque seu coitadismo é o que importa. Vai fundo, isso está dando certo;

28 - A extremíssima imprensa fez deboche quando Bolsonaro, na ONU, pediu para que o mundo combatesse a cristofobia. Diminuíram, dizendo que seria um desvario do presidente, já que ninguém morre por ser cristão. Primeiro, morre-se, sim. Segundo, porque a cristofobia está no centro da agenda progressista. Agora, além de fingirem as mortes, eles também fingem que não veem igrejas ardendo em chamas.

29 - Deparei com um vídeo de 1984, no crepuscular militarismo. Elba Ramalho cantando "Banho de cheiro" no Maracanãzinho, no Chacrinha. Aquele caldo suculento, tropical, de felicidade brega misturada com buzinadas e liberdade febril; com a câmera passeando, grudada nas bundas daquelas deliciosas chacretes. Tudo temperado com muito calor humano, exalando de uma plateia periférica; de gente simples, deslacrada, demartphonizada, sem medo e sem máscara. Um mundo real que não veremos mais. Confesso, caiu uma lágrima de saudade. Ah!, como eram doces aqueles velhos e pueris anos. Um trem que partiu e sumiu na neblina de outono. Até a simples felicidade, hoje, você deve satisfação às redes sociais do seu falso mundo virtual;

30 - Às vezes, eu penso em acender a luz, mas muitas pessoa não estão preparadas para isso, para o que vão ver. Então prefiro que elas acreditem no que falo no escuro.

© Antônio de Oliveira / arquiteto, urbanista e cronista / Março de 2021.

O ex-romântico

2020-12-16T10:37:00.017-03:00

Neste esquisito, conturbado e desprezível ano de 2020 não temos muito o que extrair. Ele nos condenou definitivamente ao confinamento; ao recolhimento da vida e agora nos faz pensar o quanto nos custa a liberdade. (Os chineses já sabiam disso antes de espalhar o vírus.) Chego neste dezembro como um sobrevivente, como muitos que estão me lendo agora. Nada parecerá como este ano, nada. A cortina está se fechando, mas ninguém viu o espetáculo.

Volto aqui, a este Blog, para tirar a poeira da tela e as teias de aranha do teclado, na perseguição do tema único. Naveguei nas redes sociais este ano, exclusivamente no Twitter, e lá pinguei algumas notas, apanhando ideias e temas cotidianos; cortando palavras e abreviando outras para caber. E o tema único desapareceu, não veio. Não dava para pensar com galopantes acontecimentos diários que me arrastavam para lá e para cá. Um turbilhão.

Agora, acordo com isso na cabeça: falar sobre um "eu" que sobrou deste ano (e está aqui) e um outro que já fui um dia, que deixou de existir; e aqui me abro como uma janela para o amanhã.

O Blog completou 10 anos, mas muito do que escrevi desde 2010 para cá mudou essencialmente em mim. Digo "ainda bem", porque eu comecei a década bem fechado em meu mundo; um mundo balizado ainda por ilusões, dentro da Matrix, sem percepção e tato da realidade. O romantismo nos condena aos sonhos. A vida é muito real para ser romantizada e não reparar que as guerras nem sempre são entrincheiradas, com tanques nas ruas, mas estão também no campo de batalhas das ideias, das mentes.

Talvez, porque naqueles anos, eu ainda não sentisse tanto as transformações do mundo e elas ainda não me feriam. Acreditava, contudo, nas mudanças naturais, sem interferências como o dia que vira noite e a noite que vira dia. Não percebia os organismos vivos, atuando dentro de uma deep state; obstruindo os caminhos da humanidade e, assim, interferindo no estado natural da vida humana, com o alvo único de desidratar a lógica humana e colocar dúvida na realidade. A prova é este ano de 2020. Os frutos podres estão brotando nas lavouras, de um semear que não vimos acontecer, porque estávamos romantizando demais a vida. Os algozes não dormem e nem mandam rosas. Adiante.

Numa palestra, o historiador (pensador?) Leandro Karnal chamou de sociedade falocêntrica, a sociedade dominada por homens. O que ele quis dizer com isso? O vídeo no YouTube é curto, mas pontual e claro: o ódio ao sexo oposto. Ele disse que o cavalheirismo é um modo de opressão do homem sobre a mulher. (Quis parar de ver desde aí, mas aguentei e fui até o fim. Eram só seis minutos.) Nem Simone de Beauvoir, no alto do seu feminismo, foi tão fundo em lançar na arena homens e mulheres, numa guerra de sexos estimulada por espaços e direitos. Ao trocar um pneu do carro, para uma mulher na estrada, o homem a condena ao fracasso, a sua fragilidade, mostrando sua incapacidade. Isso é o falocentrismo, citado pelo palestrante, como um reinado de machos que, na falsa ideia de proteger, na realidade, oprime. Foi o que disse essa entidade da intelligentsia.

Deixemos Karnal de lado, os direitistas nas redes sociais já debocham das suas teorias, onde parece que filosofa para um auditório do ensino médio. O que tento subtrair é onde ele quer chegar com isso. Ele, e muitos da intelligentsia, pregam a nova sociedade, numa eterna luta de classes, que agora já não é mais burgueses contra proletariados. Vale qualquer luta. "Ressignificar" — palavra progressista e nova — a vida dentro do espírito de uma nova sociedade para um novo homem, que a humanidade terá que experimentar, queira ou não. Bem, não quero fugir do assunto.

Volto para mim. Eu sempre retorno aos filmes que já vi, aos livros e crônicas que já li. A crônica "O ex-covarde" de Nelson Rodrigues — já compartilhei aqui no Blog e você pode ler aqui — é um desses textos que abrem uma janela na alma, rasgam o véu dos olhos. Um divisor de águas da vida. Morria ali um Nelson medroso e nascia um combatente aos pulhas, canalhas e ao sistema. Porque, diferente de muitos, tinha o dom de enxergar o mundo 30, 50 anos de distância.

Neste contexto, refiro a mim como um homem que passou dos 50 anos, que já não cai mais nas ciladas da vida romantizada e de um paraíso terrestre; e que nossas fantasias amorosas se tornarão a magia de um filme hollywoodiano um dia. O cristianismo, com os pés sempre no chão, nunca acreditou ou pregou que o paraíso começa aqui. Há uma vida nos esperando.

Ali, nos meus 14 anos, diferente de muitos dos meus amigos, eu não ouvia muito rock. O disco que furava na minha vitrola era "Horizon", dos Carpenters. O disco começa com Aurora e termina com Eventide. A mesma melodia com letras diferentes. Esse foi meu devaneio, onde o lado romântico borbulhava, com o olhar terno e esperançoso para um mundo que não tinha na vida real, só sonhos. Tudo em mim se encantava como aquela garota da escola, que usava minissaia e meia 3/4 branca.

Sei que vão dizer do meu signo. Que sou romântico por ser canceriano. Eu hoje posso dizer que sou um ex-romântico. Libertei, sai da Matrix para enxergar um mundo como ele é: amargo, com olhares de desconfiança e menos otimista. O mundo é uma receita de melancolia com momentos de felicidade. É preciso ver pela lente da realidade. A verdade, que agora persigo, me diz isso: a vida é dura, labutada e agora controlada por seres invisíveis, vigilantes do nosso dia a dia.

Cansei de ser romântico para ser autêntico. E isso não tem volta. Claro, aqui não mato o homem que há em mim, quando se refere ao objeto do amor. Explico. Outro dia, disse a uma pessoa que o jeito homem de ser, no amor, é muito diferente da idealização romântica. O homem, numa condição plena, ama sua mulher e família dentro do seu trabalho. Ele não é da paixão, das datas comemorativas, das flores. Ele é puramente do trabalho e tudo aquilo que ele se entrega para conservar sua família (seu amor) numa condição de bem estar. É doação, mais que inspiração romântica.

Os que viveram essa transição da era rudimentar, sem computador, para a internet sabem bem o que é uma coisa e outra. Muito diferente dessa geração que já nasceu com o celular nas mãos. Eles são facilmente manipuláveis, enquanto nós acreditamos em alma, em brinquedos que nós mesmos fizemos. Eles são induzidos a pensar que livre expressão é o mesmo que cometer um crime de expressão, de ofensa. E por isso, vigiam os pais, o ambiente onde trabalham, as falas — censuram. Não percebem a manipulação que sofrem. Posto, eu não me anulo, não adulo, não me adequo e teimo e não ceder.

Mas o que há de tão assombroso neste século XXI? Para mim, a falta de Deus. Isso é o que há de pior. Uma propaganda maciça anticristã associada aos avanços da ciência fizeram do homem, que está aí vagando nesse mundo, um ser que não precisa mais de Deus, porque ele já se sente um. Ao assumir esse papel, é penetrado pelo poder de fabricar seus próprios corpos e mentes, governar o planeta (só olhando para o meio ambiente) e desafiar as leis da vida. A Igreja deixa de ter importância como fio condutor da moral e ética, e a nova geração já está adorando na internet seus novos deuses e guias espirituais. Malgrado, ser longevo, ter saúde não é garantia de que somos melhores. Sem a crença no Sagrado, empobrecemos como seres humanos. Cada vez mais tolos e fracos.

O ano 2000 está só há 20 anos daqui (de nós), mas parece muito mais longe. Isso é o que sinto. As transformações sofridas no mundo, nesse curto espaço de tempo, são bárbaras; piores que uma grande guerra. Theodore Dalrymple, em seus livros, fala dessa vida tóxica já corroendo nossos dias nos anos de 1990. Só um observador do mundo, com uma lupa na alma, poderia notar. A humanidade, ainda não. E agora sai todo mundo catando os cacos do chão, perdidos. Um vaso valioso se quebrou. Quem foi?

"Tudo em volta induz à loucura, ao infantilismo, à exasperação imaginativa. Contra isso o estudo não basta. Tomem consciência da infecção moral e lutem, lutem pelo seu equilíbrio, pela sua maturidade, pela sua lucidez. Tenham a normalidade, a sanidade, a centralidade da psique como ideal. Prometam a vocês mesmos ser personalidade fortes, bem estruturadas, serenas no meio da tempestade, prontas a vencer todos os obstáculos com a ajuda de Deus e de mais ninguém. Prometam SER e não apenas pedir, obter, sentir, desfrutar. Prometam ser." - Olavo de Carvalho

Rosebud, rosebud... Foi sussurrando essa palavra que mr. Kane terminou sua vida. Um homem de riqueza e poder, como num lamento à vida que deixava, cerrou seus olhos com essa enigmática Rosebud. No fundo, ao fim, toda uma vida exacerbada e de poder, ele resumiu naquele trenó da sua infância roubada. Se alguém ainda acha que pedir comida pelo iFood ou jogar PlayStation são avanços, então não entendeu nada da vida; não sabe o valor intrínseco que há em construir e usar, com liberdade, o próprio carrinho de rolimã. Rosebud. (Veja o filme "Cidadão Kane", 1941, com Orson Welles, e compreenderá que você também procura o seu trenó.)

O romantismo, que vimos nascer no século XVIII, como movimento artístico, literário e comportamental, já virou pó na estante desses novos dias. Hollywood já não produz mais os clássicos de paixões platônicas. Não há mais pinceis em telas nuas; não há mais trilhas sonoras que vão da aurora ao entardecer. Não há mais Shakespeare sobre o criado mudo. Não há mais o amor cortês e o cavalheirismo (com ou sem Karnal). Não há o que sugar do bagaço da fruta. O ser que agora habita é oco, sem alma e sem emoção, como a cara plástica de Mark Zuckerberg.

A vida, sumariamente, como vimos ainda alguns anos, se esfacela, virando nevoeiro na esteira do tempo. O mal continua agindo nas sombras e becos do mundo. Os poucos casais, quando se juntam dentro dos apartamentos, estão sem planos e tristes. Vão inebriados ao pet-shop comprar brinquedos, caminhas e chiqueirinhos de fazer xixi. Quando isso ocorre, com sucesso, é como uma criança que aprendeu a andar para eles. Como ser romântico com tudo isso?

© Antônio de Oliveira / arquiteto, urbanista e cronista / Dezembro de 2020.

280 caracteres de mim (parte II)

2020-06-25T10:28:00.007-03:00

Mais um apanhado de frases colhidas no meu Twitter.

1 - As coisas acontecem, quase sempre, como um jabuti em cima da árvore. Ele está lá! Os transeuntes passam diariamente, veem, se acostumam, e não suportariam se alguém resolvesse tirá-lo de lá. Ele é sua paisagem. Passam anos e ninguém é incapaz de fazer a pergunta óbvia: QUEM PÔS ESSA MERDA LÁ?

2 - Cumpre-se uma profecia silenciosa: um dia acabarão com toda beleza que nos resta. Desde o concurso de miss universo até as catedrais góticas. Imaginar, desvendar e apreciar o belo será crime. Então, seremos um mundo cinza, opaco, sem brilho. Em reverência à feiura, ao improviso e à falta de talento.

3 - Não há nenhum feito em Marielle, para toda essa ópera bufa que a imprensa entoa, como um canto gregoriano. Ela é, no contexto, só um Marighella do Leblon, um Chico Mendes sem floresta. A esquerda tem essa capacidade de criar heróis sem bravura, como se faz uma poesia de cordel.

4 - Deus é conservador. Se Ele fosse progressista, não teria expulso Adão e Eva do Paraíso; não haveria os 10 mandamentos; não deixaria que Suas palavras fossem compiladas e publicadas em um único livro, sem edição. Ele teria feito revisões a cada letra acrescentada à sigla LGBT.

5 - Os anos 60, 70, 80, 90 se fizeram sem grandes transformações culturais. Uma linha tênue, imperceptível aos olhos e ouvidos. A partir do anos 2000, alguém pôs fogo na floresta de nossas vidas. Nos tiraram o frescor das manhãs, o som dos ouvidos; tiraram o bom gosto. E quem não guardou seu disco vinil?

6 - Onde foi experimentado, o comunismo só trouxe fome, miséria, destruição e atraso. A desculpa, sempre, da esquerda é que ninguém entendeu Marx. DETURPARAM MARX! Será que, nesses mais de 100 anos, não existiu ninguém que enxergasse a bondade no coração desse homem, porra?!

7 - O que encoraja as pessoas a praticarem crime, de qualquer natureza, é o silêncio. O silêncio que eles fazem quando os crimes são praticados e o silêncio do mundo, quando eles são descobertos.

8 - As crianças de hoje já nascem intoxicadas das doenças morais e éticas deste século. São presas fáceis quando alcançam a idade escolar. Incutirão nelas amores e ódios. Profetizo: essa geração também envelhecerá, ao seu modo, mas não sentirá saudades da infância como eu sinto da minha.

9 - Às vezes, tento imaginar que tudo isso que vejo é um grande pesadelo. Que eu tenho 12 anos e que minha mãe vai me acordar para ir à escola: — “Antônio, acorda, já são 7h!”, como ela fazia. E eu vou dizer a ela: — “Mãe, tive um sonho horrível. O século XXI é tenebroso. Ainda bem que foi só um sonho ruim”.

10 - O século XXI é uma nave errante, já sem comando. Perdeu-se completamente o contato com o sagrado e, por consequência, uma vida sem sentido existencial. Em razão disso, cada vez mais ouvimos, lemos e presenciamos o bizarro como forma e seguimento do comportamento humano.

11 - Livrar o país do politicamente correto é livrar o país de uma narrativa que quer impor, sob pena e forma de censura, termos, posições e palavras com a desculpa de não constranger mais pessoas, grupos e classes sociais. É livrar país de uma erva daninha que controla a opinião pública.

12 - Toda vez que o homem se afasta do conservadorismo, ele se torna como um náufrago tentando se agarrar a qualquer coisa que esteja flutuando. Às vezes, a um pinto de borracha.

13 - Tenho 28 anos de formando em Arquitetura e Urbanismo e ainda vejo contemporâneos que não saíram da fase acadêmica. Que ser um bom arquiteto é ser contestador, porque a arquitetura é um manifesto político e bla bla. Isso me dá sono. Meu cliente não vai morar ou estar debaixo do meu manifesto político. Ou você é um bom profissional ou você é só um idiota romantizado por uma orgia marxista.

14 - Daqui a pouco passa essa MODA de música ruim, do veganismo, da Terra plana, da tatuagem sem limite, de criar cachorro que nem gente, de ter bumbum gigante, da mulher musculosa, e de querer ser chamado de João, quando você é Jane.

15 - O cristianismo enfrentou batalhas seculares para que hoje estivéssemos aqui, no século XXI, de boa. Infelizmente ela (Igreja) não distinguiu e acabou salvando também os tolos e os idiotas.

16 - “Só vou ser feliz quando…” me faz pensar que a sensação de incompletude vem desde o nascimento e nos acompanha para a vida toda. Não é o vinho, a droga, o vídeo game, o carro novo, o parceiro(a) que vão preencher esse buraco na alma. Conhecer-se, entender, lidar, aceitar e viver.

17 - O POVO BRASILEIRO ESTÁ ASSIM DIVIDIDO:
– Aquele que não tem a mínima ideia do que está se passando;
– Aquele que sabe parte, mas prefere ficar na alienação (fazendo selfie);
– Aquele que sabe o que se passa e não foge à luta;
– Aquele que menospreza tudo, porque tem o ego inflado;
– Aquele que torce pro avião cair, com ele dentro, porque é ideólogo;
– Aquele que é só FDP mesmo.

18 - O que me causa estranha impressão, não sou eu que já ultrapassei muitas barreiras, estudei, lutei, fiz carreira profissional e já não me enfio tanto na vida para obter proveito. (Aos 40’ do 2º tempo, só toco a bola para o lado). O que me assusta é o jovem que torce pro seu futuro dar errado.

19 - Somos terceiro-mundistas e isso não nos difere muito de repúblicas africanas, escravizadas sob a mão pesada de ditadores. A não percepção da lógica, do senso das proporções e a dificuldade cognitiva fez do Brasil um país vegetativo, enquanto o Estado era corroído pela elite política.

20 - Se você usa hashtag do tipo “vidas de negros importam”, talvez você não saiba que está, indiretamente, promovendo os ataques de grupos radicais (ANTIFAS, por ex) em todo EUA e agora no Brasil. Ontem, um policial aposentado, que tentava impedir saqueadores num comércio no condado de St Louis, foi alvejado e caiu morto. Ele também era negro. E você, se importou? TODAS AS VIDAS IMPORTAM. Mas para isso não precisamos usar hashtag, para não sermos ridicularizados ou servirmos de massa de manobra.

21 - Depois que o Merthiolate parou de arder; depois que as malas passaram a ter rodinhas, ninguém mais quis saber de esforço e dor. E o mundo só piorou.

22 - Todo 05 de junho é comemorado o dia do MEIO AMBIENTE. Importante termos essa consciência e de preservação de um planeta melhor, no futuro, aos muçulmanos.

23 - Na década de 70, a mulher era Sônia Braga. Tinha corpão e quase nada de peito. Depois veio a mulher só bonita e de corpo pouco exuberante, sem exagero, nos 80. Já nos anos 2000 foi a vez da mulher fake news: exagerada em tudo por conta do silicone. Até chegar agora, em 2020: a mulher com pinto.

24 - Estava aqui limpando o cano do revólver e pensando... O cara que chama você de GADO é aquele que está trancado dentro de casa há mais de 90 dias, sem nenhum questionamento, sem medir consequências, sem conhecer gráficos, pedindo iFood, assistindo JN e aguardando as ordens do governador.

25 - O relativismo moral foi trazido ao mundo na esteira do politicamente correto, para que ninguém mais saiba o que é certo ou errado, o que é o bem ou mal, o que é justo e injusto, o que mentira e o que é verdade. Sem perceber, as pessoas passam a duvidar dos seus próprios instintos e valores intrínsecos.

26 - Sei pouco sobre arte. Mas sei reconhecer um Monet ou a arquitetura de Gaudí. A revolução cultural de maio de 68 — ninguém decapitou ninguém, dizia Nelson Rodrigues — matou, literalmente, o artista de alma e fez surgir o “artista” de protesto. Tudo virou arte e o belo desapareceu do mundo.

27 - É milenar, desde o sapiens, o homem mijar em pé. Como é fisiológico usar as mãos pra levar o alimento até a boca e não enfiar a boca direto no prato, como fazem os outros animais. Homem que mija sentado é uma criação deste século, que gerou esse tipo de homem a partir da costela da mulher.

28 - A desinformação comunista construiu vários personagens para o mundo ocidental idolatrar. O serviço da KGB investiu propaganda pesada em nomes como Che Guevara e Frida Khalo. Ambos viraram heróis no Ocidente por mera propaganda. Ainda hoje há idiotas usando camisetas com suas imagens estampadas.

29- A arte da desinformação (dezinformatsiya) fez de Nicolae Ceausescu (tirano da Romênia) e Stálin (tirano da URSS) figuras adoráveis no Ocidente, enquanto Hitler (outro tirano) levava toda culpa das mãos cheias de sangue. Hitler matou menos que os dois juntos, mas foi péssimo em vender sua imagem.

30 - Durante a Guerra Fria, o serviço de inteligência soviético (KGB) tinha mais de um milhão de agentes e outros milhões de informantes espalhados pelo mundo. É muito ingênuo acreditar que toda essa teia de DESINFORMAÇÃO tenha sido desmantelada com a "queda" da cortina de ferro, em 1989.

31 - Desinformação não é o mesmo que fake news. Uma mentira, por si só, não atravessa uma rua. Já a desinformação é um mecanismo, uma estrutura pré concebida e planejada. Com cerne de verdade, é plantada fora das suas fronteiras, pra dar legitimidade. E, impulsionada, ganha vida própria.

32 - Para que uma desinformação obtivesse sucesso era preciso que toda trama à cerca dos fatos tivesse um “cerne de verdade”. Era a maneira como a KGB conduzia seus serviços durante a Guerra Fria. O caso do vírus chinês é algo que se assemelha a isso: mentiras com pitadas de meias verdade.

© Antônio de Oliveira / arquiteto, urbanista e cronista /junho de 2020

Meu "sunscreen"

2020-06-02T10:15:00.001-03:00

Ao completar mais um ano de vida (no próximo 09 de julho) — em que pese este momento que estamos vivendo de mundo paralisado —, sento para fazer uma breve análise e retrospectiva da minha vida até aqui. São fragmentos, lembranças, histórias, acontecimentos e percepções que recolho no tempo e no espaço, e tento apontar, agora mais maduro, para um caminho que sinto que vale a pena seguir. Assim, deixo aqui esse receituário de vida — ousadia — para quem quiser. Conselhos? Não. Posturas, quem sabe, por experiências que passei e outras que não vivi, mas a vida me mostrou (com algum arrependimento) em outro tempo. Quiçá, eu volte, daqui alguns anos, com outro olhar. Isso seria a vida perfeita? As receitas nunca são seguidas à risca e não existe vida perfeita num mundo de imperfeições. Mas para mim é a luz mais clara que surge e, como sempre faço, escrevo para mim muito mais que para leitores. Assim sendo, use protetor solar, mas lembre-se que há outras recomendações:

Escolha pessoas boas para estar ao seu lado, compartilhar ideias;

Faça amigos que agregam valores;

Não precisa ter muitos, mas poucos e bons amigos;

Aproveite a juventude, porque ela não tem volta;

Gaste energia, sim, mas tente ser mais maduro que sua geração é;

Beba mais água do que refrigerante;

Beba moderadamente sua cerveja ou vinho;

Coma moderadamente, sem desperdiçar comida;
Não use drogas, nem por experimento;

Respeite os mais velhos, independente se eles são seus parentes;

Dê lugar aos velhos dentro do ônibus, no metrô, na igreja;

Se for homem, seja gentil com as mulheres;

Se for mulher, reconheça o bom homem pelos seus gestos;

Pare tudo na vida para ouvir seus pais, sempre!;

Ame seus pais enquanto ainda vivem;

Sua família será sempre seu refúgio, seu porto seguro;

Dê valor às tradições e aos ensinamentos herdados;

Antes de emitir sua opinião, pense se há verdades nela;

Para distâncias curtas, ande mais a pé do que de condução;

Pratique exercícios ao ar livre;

Aprenda a dançar e a nadar;

Tome os remédios que seu médico lhe receitar;

Cheque sua saúde regularmente;

Faça mais viagens procurando a cultura do lugar e não fotografias;

Se puder, faça uma longa viagem de trem;

Busque a alta cultura. Ainda existem boa literatura e boa música;

Adquira conhecimento, sempre;

Leia livros que possam ajudar a compreender o mundo;

Aprenda um outro idioma. (Eu recomendo o inglês);

Busque a verdade a qualquer preço;

A liberdade é mais importante que o pão, já dizia Nelson Rodrigues;

Veja filmes de romance, desses que tudo termina bem;

Complete e guarde seus álbuns de figurinhas das Copas que assistiu;

Seja politicamente incorreto, mesmo que o mundo diga ao contrário;

Aprenda a falar em público;

Use o dicionário quando tiver dúvida. Escreva corretamente;

Acredite num Deus único, sagrado, verbo encarnado e salvador;

Ore a Deus todos os dias pelos dons da vida;

No meio de suas orações coloque seus inimigos;

Frequente uma igreja e exercite a sua fé. Você vai sempre precisar dela;

A noite de Natal é a melhor das festas;

Você não vai salvar o mundo, mas pode ajudar alguém próximo;

Não acredite em homens salvadores da humanidade;

Não dê trela a comportamentos só por que são modernos;

(Cansou? Tem mais.)

A felicidade não é o objetivo desta vida;

A vida tem frustrações e você precisa conviver com elas;

Trabalhe com afinco e sem reclamação;

Não pare de estudar e terá melhores oportunidades de emprego;

Se deseja ter seu próprio negócio, seja leal e justo;

Tenha equilíbrio financeiro e não se escravize com dívidas;

Não queira ter mais do que possam suportar seus ganhos;

Use a razão para decidir, sempre;

Não planeje muito seu casamento. Comece com poucas coisas;

Case-se com alguém que ame você na mesma proporção;

Lute pelo seu casamento, mesmo quando tudo parece ruir;

Tenha filhos e os eduque desde o nascimento;

Quando estiver com seus filhos, esqueça o mundo e seus problemas;

Seja para seus filhos o melhor pai/mãe e nunca o melhor amigo;

Encoraje seus filhos para a vida;

Solte da mão de seus filhos quando sentir que eles estão prontos;

Se puder, tenha uma casa com um jardim na frente e quintal;

Cuide e trate dos animais, sem humanizá-los;

A natureza foi criada para servir ao homem e não ao contrário;

Acredite no bem das pessoas;

Vigie sempre o mal ao seu redor;

A despeito do que dizem, dê importância ao passado e suas lições;

Durma sem preocupações. A cada dia já basta a sua;

Acorde sempre cedo, aproveite e faça render o seu dia;

Sei que é lugar comum, mas não acredite em almoço grátis;

Em algum momento, a solidão será sua melhor companhia;

Quanto menos você esperar, irá topar com a morte de alguém querido;

Não se preocupe com o medo. Ele estará em todas as fases da sua vida;

Peça perdão. Perdoe a si mesmo e alcançará a paz;

Por muitas vezes, você não poderá voltar atrás por um arrependimento;

Não discuta, converse;

Você irá magoar alguém em algum momento;

Você será magoado por alguém em outro momento;

Cuidado ao falar dos seus sucessos e dos fracassos;

Perceba a inveja. Lembre-se que ela também é admiração;

Nunca negue suas origens, principalmente se ela for pobre;

Não seja vítima, mas protagonista de sua história;

Lute pela justiça, apoie quem a defende;

A sensação de incompletude? Todos nós nascemos com ela.

© Antônio de Oliveira / arquiteto, urbanista e cronista /junho de 2020

A goteira

2020-04-18T14:49:00.002-03:00

Você pode se perguntar: Por que os idosos estão nas redes sociais e nas manifestações de rua, pedindo por um país melhor, sendo que eles nem alcançarão esse futuro? Por que eles não deixam essa luta para os mais novos?

Fazendo aqui um ensaio, tenho para mim que a luta está na alma, é por vício mesmo. Muitos deles vieram de uma geração onde se ia à escola pública de pés descalços, com apenas um caderno, um lápis e muita esperança estampada nos olhos. Naqueles tempos de escassez e carestia, o prato de comida era sagrado e se comia o que era posto à mesa. Em tudo mais havia luta.

Muito diferente das gerações que vieram a partir dos anos 80 (geração Y). A eles já não foi dada nenhuma tarefa árdua de sobrevivência. Eu os chamo de geração que separa-cebola-no-prato. E, como disse meu irmão, não sabem descascar nem uma laranja. Foram acostumados a receber tudo mastigado, pronto para consumir: carro esperando na porta da escola, roupas de lojas, smartphones, Big Mac, etc. Tudo sem precisar dar nada de si.

Ali, já na minha segunda infância, lembro quando eu dormia num quarto com mais três irmãos. Nas noites torrenciais, eu era acordado para arrastar minha cama da parede, porque ali havia uma goteira (pontual, insistente e criada), de escorrer água pelo reboco. No dia seguinte, o quarto estava inundado.

Nunca me senti ultrajado pela goteira, em particular; nem depreciava a fragilidade das telhas, dos caibros e da cumeeira por não suportarem a água daninha; ela só era insurgente, pior que a própria torrencial que despencava lá fora. Sem ninguém me dizer nada do que era preciso ser feito, enfrentei outros monstros: a miséria, a cegueira da ignorância e tudo que me avizinhava. A luta dos que estão velhos.

(O que nos humaniza são nossos fracassos, já disse o filósofo.)

Hoje, minhas noites torrenciais são quase silenciosas ou mudas, numa doce sinfonia com meu sono. Precisei, no entanto, anos para dormir como nunca dormi na infância, sem medo do espectro. E minha cama não precisa mais sair do lugar.

Amigos incorretos

2019-10-10T12:11:00.000-03:00

Já se passaram 25 anos e parece que foi ontem... (Eu e essa minha sensação apocalíptica de tempo passando de pressa. E como passa...) Mas aí eu pergunto: o que nos faz lembrar 1994? Os saudosistas dirão que foi o ano do tetra campeonato do Brasil, do trágico acidente que vitimou Airton Senna ou do Plano Real. Mas quase ninguém lembrará que foi nesse ano que estreou uma das séries mais icônicas feitas para a TV, no mundo. (Os chamados sitcoms são a elevação do humor num encontro com a vida real.) Se não foi a maior produção, com certeza é a mais assistida de todos os tempos. Friends é engraçado, sensacional e atemporal.

No Brasil, a série só começou mesmo em 1996. Naquela época, os canais pagos eram de uma raridade, que só quem tinha uma antena da DirecTv podia assistir algo além da programação global. A Warner Brasil passava Friends na mesma sintonia que a TV americana. Eu, porém, só tomei conhecimento quando ela já estava acabando. (Fazia muitas coisas naquela época, menos ver TV.)

As mídias modernas e os streamings deixaram as TVs mais interativas, misturando-se com a internet, e todo mundo hoje pode ficar atualizado com tudo que rola aqui e lá fora. Inclusive com a programação dos lançamentos. Hoje, streamings como Netflix, Prime Vídeo ou de música Spotify colocaram-nos equalizados e ninguém perde mais nada. Basta pagar.

Voltando à conversa. Minha intenção nestas linhas, claro, não é descrever os personagens de Friends e nem contar curiosidades sobre a série. Há no YouTube e na internet uma vastidão de vídeos e artigos. Não serei eu mais um a contar — já contando —, por exemplo, que a moldura amarela pendurada no olho mágico na porta da Rachel/Monica era de um espelho que havia quebrado e o cenógrafo achou que ficaria bom ali. Virou logomarca, estampa de camiseta, souvenir; e ali permaneceu, por longos 10 anos.

O que me faz refletir sobre a série, e como relatei parte na crônica sobre Bridget Jones (ler aqui), é a linguagem: coloquial, comportamental, despojada e como ela separa, de forma substancial, aquela geração desta aqui, ressentidos de 2019. Aquela geração era politicamente incorreta e mais madura. Tinha um linguajar mais solto, sem advertências e óbices de intolerância. Muito diferente da linguagem de hoje, totalmente corrigida, censurada, pautada e forçando a barra para uma narrativa preconcebida.

No Brasil, isso ganhou um nome recente que pegou na internet: lacração. A postagem, as leis de governo, o discurso, a publicidade, a premiação do Oscar, os filmes de Hollywood, as novelas globais e todos os meios que tentam se comunicar através da cultura têm que lacrar na esteira do politicamente correto; vendendo diversidade para parecer legalzinho, como uma forma de corrigir possíveis falhas de comportamentos do passado. Com isso, quase tudo que se produz hoje tem um sotaque dessa narrativa chata, enfadonha e apodrecida. Foi-se o mérito, a frase marcante, a piada improvisada. Em seu lugar entrou o babaca lacrador, que para tudo ruge, corrige e "problematiza".

Como já escrevi numa postagem do Twitter, os progressistas não só querem dirigir nosso presente (apontando para o futuro), mas também se empenham em corrigir o passado. O marinheiro Popeye, por exemplo, na sua "ressignificação" (outra palavra inventada), trocou o cachimbo por um apito. Isso mesmo!, problematizaram o cachimbo de um personagem de 90 anos. Até programas nacionais, como a Escolinha do Professor Raimundo e Os Trapalhões ganharam nova linguagem politicamente correta. Ninguém gostou.

O termo politicamente correto e seu emprego é anterior a Friends, claro. Mas ganhou muito mais fôlego e espaço nos meios culturais a partir dos anos 2000. E isso pôs um freio moral, ético à dialética, orientou textos de escritores e roteiristas. Hoje ninguém consegue mais ter liberdade para criar um roteiro, um diálogo contrário à agenda progressista. Friends é marcado por essa linguagem que não veremos mais: despojada, solta, sem censura e ainda muita engraçada, até hoje.

Os seis personagens criados por Marta Kauffman e David Crane são brancos, de classe média, não-tatuados; não usam drogas, não fumam, não bebem. E por incrível que pareça, eles são heterossexuais — hoje tornou-se necessário dizer isso. Em todos os 236 episódios é possível encontrar muitas cenas, piadas sobre sexualidades com despojamentos e sem medo de uma nota pautada, com exclamação, do NYT. Faz pouco tempo vi a chamada de um artigo que dizia que Friends era homofóbico. Ri alto antes e depois que li a matéria cheia de não-me-toques e discurso politicamente correto. Gente chata, ressentida e sem sexo dá nisso.

Num episódio — difícil lembrar qual — Phoebe beija Rachel na boca. Um beijo até demorado, com muita comemoração do público presente na gravação. Havia um contexto todo ali, claro, até porque, segundo pesquisas, eles já se beijaram um ao outro em algum momento dos 10 anos. Agora, imagina o que a Folha de São Paulo diria hoje? Que havia ali um beijo lésbico; foi o primeiro da série; seriam elas bissexuais? E todo esse bla bla que só interessa a esse mundo lacrador.

Agora, tente imaginar se Friends fosse feita hoje:

RACHEL: Foi morar na república porque brigou com os pais, pois eles estavam se metendo demais na sua vida. Queria sua independência, mas vive mandando WhatsApp para o pai quando a grana acaba. Uma vez por semana, ela também leva suas roupas para a avó lavar.
PHOEBE: Feminista, tatuada, cabelo roxo, piercing no nariz e não depila. Marchou contra Trump e é a favor do islã. Anticapitalista, abortista, toca violão muito mal e canta pior ainda suas músicas sem rimas, com letras falando em empoderamento.
MONICA: Lésbica não assumida, ela tem uma paixão recolhida por Rachel e sofre muito por não ser correspondida e ter que disputar esse amor com seu irmão Ross.
ROSS: Professor de história da rede pública. Marxista até o último fio de cabelo. vive doutrinando os alunos, dizendo que Hillary sofreu um golpe e Obama é o pai dos pobres. Cabelo com coque e maconheiro.
JOEY: O negão da série (entrou pelo sistema de cota hollywoodiana). É um gay preguiçoso que usa calça apertada. Não fica em emprego e vive reclamando de discriminação e preconceito, pois acha que merecia ganhar mais que os brancos.

CHANDLER: Mora com Joey e forma o casal da série. Vive dando chiliques e gritos histéricos quando Joey não arruma a cama onde eles dormem. Tem um pato e um galo de estimação, o que deixa nas entrelinhas se os animais dormem com eles na cama.

F.R.I.E.N.D.S - Essa foto usando canudinho plástico é considerada, hoje, uma ofensa à moral e aos bons costumes progressistas.

Friends não deixou saudade, porque, como os Beatles, muitas gerações ainda rebobinarão a fita e repetirão como eu tenho feito. O que deixa saudade é aquela geração, de uma era que parece não existirá mais. Na cena final do 236º episódio, eles estão no apartamento já vazio e cada um dos seis deixa a chave sobre o balcão, encerrando aquele ciclo, aqueles longos 10 anos.

Ali, naquele dois cenários dos apartamento e no sofá do Central Perk, nenhum jovem de hoje seria capaz de assumir, sem medo e agruras. Por que aqueles engraçados amigos são únicos e representaram uma geração corajosa, independente, sem amarras e sem falas teleguiadas. Friends fechou um ciclo de uma época que não volta mais.

Certa vez, li um texto que brincava com uma possível viagem à lua. O que (ou quem) você levaria? A pergunta era como se você nunca mais retornasse, mas poderia levar algo. Lembro que alguém (friendmaniac) respondeu que levaria um box de DVD com todos os episódios de Friends. Na época achei curioso e hoje dou razão. Seria uma bela lembrança deste mundo.

Estou namorando um pôster na internet que tem no seu título "It´s the end of an Era" (Isto é o fim de uma Era). E acho que foi mesmo. No rodapé do pôster há um resumo, em números, do que foi Friends: 5192 minutos, 236 episódios, 138 ex-companheiros (as), 25 ocupações (empregos), 10 anos, 9 casamentos, 7 crianças, 6 pessoas, 5 cidades e 4 apartamento.

1994 é uma imagem no retrovisor de um mundo que não veremos mais. Mas Friends respira, ainda encanta e nos faz lembrar todos os dias como foi bom viver aquela geração incorreta. E se um dia quisermos voltar já sabemos o caminho.

(Ah! Na minha opinião, dos friends quem eu mais gosto é de Rachel — linda! — e o mais engraçado é Chandler.)

© Antônio de Oliveira / arquiteto, urbanista e cronista / outubro de 2019

280 caracteres de mim

2019-09-06T17:11:00.001-03:00

Sou um usuário do Twitter. Escrevo com frequência, mas também gosto de comentar nas postagens, principalmente da extremimprensa (tudo junto e a ver). E foi por uma postagem, onde eu escrevi a palavra "retardada" que levei um bloc de sete dias. Não sou daqueles que não vivo sem, claro. Isso só demonstra o lado que os donos dessas redes sociais escolheram. O importante é não desistir e sempre se posicionar. E eu acredito nesse "exército do bem" que quer ver esse mundo devolvido ao seu estado natural. Como estou sem postar, selecionei 25 postagens, desses dois últimos meses. Talvez aquelas que achei as melhores. Mas se quiser me seguir, será bem vindo: @Anttonioarq

1 - Nessa tarde, dirigia meu Chevette-74 numa avenida quando, à minha frente, uma mulher sozinha empurrava seu carro. Pensei em parar imediatamente para ajudar, mas havia uma fila atrás de mim. Quando, logo à frente, 3 carros e 3 homens pararam, desceram e voltaram para ajudar. Segui, pensando: maldita masculinidade tóxica, nojenta, machista! Será que eles não sabem que ela não precisa deles, pra nada?

2 - Deus criou Adão adulto pra evitar a fase da juventude e ele ser todo revoltadinho, revolucionário do PSOL, porque sabe tudo do paraíso bla, bla; e depois ele começar a reclamar que Eva é uma chatinha que senta ao seu lado no Poliedro, sem nunca pensar em comê-la.

3 - Com todas as provas anexas, num processo alinhavado, lido, analisado e sentenciado por mais de 15 juízes, Lula NÃO TEM DÚVIDA da sua inocência. Uma ação criminosa na presença de muitos, com várias cirurgias, dias no hospital entre a vida e a morte e uma cicatriz enorme no abdômen, Lula TEM DÚVIDA da facada em Bolsonaro.

4 - Durante a consulta, meu oftalmologista me disse que a sociedade é constituída por pessoas com dons específicos. Há aquelas anônimas que fazem o papel altruísta e aquelas que apontam as falhas de governos por não fazerem o papel dos anônimos altruístas. Eu disse a ele: — Eu sou esse último.

5 - Já contei aqui enquanto passava minha calça boca-de-sino... Qdo surge um jabuti em cima d uma árvore, ngm faz a clássica e necessária pergunta: como ele foi parar lá? Ao contrário, eles passam a adorar a cena e brigarão se alguém contestar do pq estar lá. O mundo ficou mais burro.

6 - Um país padece da DESINFORMAÇÃO, quando um criminoso, assassino confesso, é preso e é chamado de “suspeito” ou; quando um bandido perigoso, sem um dedo, assaltante de cofres públicos, sentenciado e cumprindo pena é chamado de “ex-presidente”.

7 - O cuidado dos governos autoritários, ditatoriais de esquerda é não parecer que são ditadores. Um dia o povo venezuelano dormiu achando que estava tudo bem e acordou num inferno, sem entender nada. Era tarde pra reagir. O lulopetismo foi esse alucinógeno q nós deram, por décadas.

8 - Quando uma pessoa constrói um castelo de sonhos, por anos (tijolo com tijolo), e você vem jogar com a realidade num duplo carpado de "João 8:32", ela vai te odiar para o resto da vida; vai te excluir das redes sociais... Afinal, quem gosta de ser acordado no meio de um sonho bom?

9 - Estava aqui amarrando o kichute na canela e pensando... Vai ser impossível Bolsonaro governar daqui em diante sem a consultoria dessas duas “gênias” do pensamento amazonista. Falo, claro, de Luísa Mell e Anitta. Amazonamente falando, nem Chico Mendes alcançou tal cultura.

10 - Depois que um urinol foi parar numa galeria de arte (1917), qualquer rabisco virou arte; qualquer merda escrita num papel higiênico virou poema. Qualquer idiota virou artista sob o discurso do manifesto. E a arte no mundo só piorou, dando espaço, abrindo galerias aos lacradores marqueteiros d si mesmos.

11 - Laurentino Gomes escreveu 3 best-sellers: 1808, 1822 e 1889. E acabou de escrever uma trilogia sobre a escravidão no Brasil. Em entrevista à Revista Crusoé, ele disse: “A escravidão nem sempre foi sinônimo de cor de pele. Até o século 17, a maioria do escravos no mundo era branco”.

12 - Quem sabota a solução, está sabotando também o caminho novo, o progresso, o desenvolvimento, a educação, o conhecimento, a alta-cultura, a inteligência, a meritocracia, o futuro, a felicidade. E sabota, com certeza, o amor e a esperança.

13 - Bolsonaro ocupou todos os espaços que poderia haver à direita da política que, figuras como Doria e Maia tentam, agora, se sobressaírem com um discurso retrógrado, da velha política que os projetaram. Em 2022, entenderão isso quando virem um Cabo Daciolo à sua frente.

14 - Lula foi fazer propaganda para Chávez e disse, à época, que a Venezuela tinha “excesso de democracia”... As pessoas que não sabem passar fome. Um salário mínimo na Venezuela, hoje, não chega a R$ 12,00. Não dá pra comer um x-salada. Entendeu a democracia em excesso?

15 - O Presidente Bolsonaro acaba de sancionar duas novas leis: 1) cria uma barreira aérea que impede que a fumaça vindo do Paraguai e Bolívia adentre o céu paulistano, fazendo o dia parecer noite; 2) obriga os donos de iates a apareceram nas fotos com as putas, durante o passeio. Grande dia!

16 - Frota está indo para um “novo PSDB”, segundo ele mesmo. Assim, Aécio será expulso e preso, Serra e Alckmin se entregarão à PF pelos desvios de obras do rodoanel. Aloysio Nunes se arrependerá de ter sido motorista de Marighella, FHC e Doria vão virar atores de filme pornô.

17 - Se alguém veio te contar que certa pessoa não gosta de você. Procure saber se essa pessoa é seu médico, dentista, advogado, etc. Se for, mude de profissional. Se for alguém que não faz diferença na sua vida, até pra empurrar seu carro quando quebra na rua, tem pessoas anônimas melhores.

18 - Mulher nova na sua vida é como carro usado na concessionária. Quando você vê, acha bonito, perfeito, a sua cara e não entende por que alguém o pôs à venda, e barato. Você compra e depois de um tempo, com muito trabalho, gasto e manutenção, você entende tudo por que seu dono anterior quis se desfazer.

19 - Você pode entender a cabeça de um socialista, pensando com a cabeça do ator Pedro Cardoso. Ele disse em entrevista recente que a Globo explorou muito seu personagem Agostinho Carrara. Bem, ele combinou um salário antes, e nunca reclamou. E imagino que deve ter recebido sempre em dia também.

20 - Ninguém levaria a sério Gramsci. A esquerda não só levou como pôs em prática. Enquanto os militares se ocupavam com o comunismo nas ruas, o gramscismo assolava a cultura e a educação. Um trabalho silencioso de anos. Hoje são eles que ainda resistem com um discurso cafona de LulaLivre.

21 - As tais patinetes elétricas são agora o jabuti em cima da árvore. (E não foi por falta de avisar...) Agora todos têm medo de tirá-lo de lá e serem questionados pelas pessoas que admiram, acham importante e não vivem sem ter um jabuti em cima de uma árvore.

22 - “Os conservadores estão tomando conta do mundo.” Não! O mundo já era conservador antes de você nascer. Há milênios, milênios… Antes da etimologia que deu origem ao termo. Você que é um retardado surtado, achando que o mundo estava curvado ao seu progressismo, descoberto há duas décadas.

23 - O esquerdismo é o refúgio e a forma bruta do incapaz, do inábil, do fracassado. Uma bela analogia que já ouvi: todo esquerdista é como aquele estudante vagabundo que no dia da prova decide convocar a maioria para um boicote e não fazer a prova, sob qualquer pretexto, porque ele não estudou.

24 - É possível calcular "justiça social"? O quanto interfere em nossas vidas? Mas o termo é bonitinho e vive na boca dos canalhas. O mesmo ocorre com "meio ambiente", Todos os dados alarmistas são sofistas, sem estudos científicos. Tudo que é difícil de mensurar é porque é fácil de manipular.

25 - Quando vejo Chico Buarque visitando Lula, como quem vai ao convento ver Madre Teresa de Calcutá, não me impressiona mais a "única unanimidade nacional" (de 50 anos atrás). O que esses novos tempos nos fez, foi mostrar a fratura exposta de um Brasil que não conhecíamos, onde as pessoas não se escondem mais atrás dos seus personagens e máscaras. (Os canalhas têm os melhores e mais sinceros sorrisos.) Como já disse o ex-Reinaldo Azevedo "o ótimo, o medíocre e o idiota" — tudo numa só pessoa.

O poder do homem de 50 anos

2019-07-03T09:03:00.003-03:00

Passados já sete anos — já estou com 57 —, só agora fui compreender o PODER DOS 50 ANOS, esse divisor de águas, esta ponte que separa o homem jovem do velho. E, aqui, eu passo um pouco da minha experiência a você, homem, que já chegou ou está perto de completar.

ACADEMIA: Quando chegar aos 50, diminua o peso que puxa na academia. Faça mais exercícios aeróbicos, porque é de fôlego que você precisará daqui em diante. Não se preocupe se as garotas vão reparar que você diminuiu a carga, porque elas vão parar de olhar para você de qualquer jeito. Quem vai sentir as dores depois é você. (Não tem Gelol que dê jeito numa coluna torta.) Agora, quer um conselho? Deixe o supino para os mais jovens e vá caminhar no parque, em ritmo moderado, claro. Cuidado só com seus joelhos, pois seus meniscos já não tem a mesma elasticidade e compressão. É melhor que tentar ser fitness e musculoso nessa idade. O importante é sua condição cardiovascular e não se você será um atleta de maratona ou rato de academia. Aliás, "cardiovascular" é uma palavra que entrará no seu vocabulário através do seu cardiologista. O quê? Vc não tem um? Logo, logo terá...

BEBIDAS: Água, já ouviu falar? Comece a beber. Pare com as bebidas alcoólicas como se ainda tivesse 49 aninhos. Comece a ter noção do limite. Não queira praticar esse esporte de beber, sem causa, com seus parceiros de botequim. Gota, sabe o que é? Pois é, ela está esperando você tomar o próximo porre de cerveja com muita carne vermelha, num churrasco. Seu joelho vai inchar e doer pra caralho! Dica: prive-se a tomar três latinhas de cerveja por semana. Ah! junto com Alopurinol 300ml. Pare por aí. Chega de happy hour todo dia e cachacinha com tira-gosto de moela ou chouriço. Você não tem mais organismo para chegar bêbado em casa. Súbito, sua mulher (mais nova) só está esperando um motivo para meter o pé na sua bunda. Você pode até insistir e ter vontade e atravessar os limites com seus amigos, mas seu organismo responderá com muita ressaca moral, indisposição e, talvez, uma internação por um pico de pressão ou — crendeuspai! — um AVC.

COMIDAS: Modere tudo. (Outra palavra a se acostumar: MODERAÇÃO) Tire o carboidrato imediatamente. Churrasco toda semana pode antecipar muitas doenças que você nem imaginava, mas seu avô morreu em decorrência. Já ouviu falar em pressão alta, diabetes, gastrite, pedras nos rins e vesícula? Pois é, essas doenças silenciosas pairam na sombra dos 50 anos. São implacáveis e quando você menos espera, elas se apresentam como alguém que você sempre evitou, mas seu amigo (a vida) insistiu em lhe apresentar. Destempere seu prato e acostume com as pequenas porções, agora seu metabolismo lento não permite extravagância alimentares. Tire o açúcar e durma mais. (Perca peso e me pergunte como.) Ser gordo nunca foi sinal de saúde. Gordo só serve para ser engraçado, enquanto está vivo. Para perder peso distancie de coisas básicas como cerveja, carboidrato e WhatsApp.

MÉDICO: Se você ainda não tem hábito de ir ao médico, por um simples check-up, comece a bater ponto. Urologista é o primeiro, porque sua próstata começará a inchar e sua urina já não faz aquele som gostoso no fundo do vaso. Exame de toque agora entrou no seu radar. (Só não se entusiasme, porque é feio virar veado nessa idade.) Consultar uma vez por ano já está bom demais. Você nem vai se incomodar — vai ficar até feliz — quando seu médico disser durante o exame: — "Sua próstata está lisinha, sem câncer, sem câncer...". Não dura 10 segundos. Talvez mais... Confira seu colesterol e diabetes a cada 4 meses.

COMPORTAMENTO: Pare de mascar chiclete e usar roupas de garotão na tentativa, em vão, de chamar atenção das garotas. Corte esse rabinho de cavalo ridículo e esconda suas tatuagens de mau gosto que você fez. Use roupas folgadas, de homem, e faça corte de cabelo normal — aparado. Assuma o grisalho e a calvície. Insisto: mulheres de 30 anos não estão nem aí mais para você. Elas só vão associar você ao "Tio Sukita". Lembra? (Mesmo que você tenha dinheiro, elas vão te achar velho do mesmo jeito, só que rebolando no seu iate.)

Pausa para frase:

"Com 30 anos de idade só existem três ocasiões em que uma mulher se interessa por um homem de mais de 50 anos: 1) quando ele é pai dela; 2) quando ele tem muito dinheiro (status) e; 3) quando ela é muito feia. Os olhos de uma mulher de 30 anos enxergam no homem a fertilidade. Depois dos 50, seu saco começa a balançar no vão das pernas."

Modere ou pare de fumar. Não use gírias e vocabulário de garotão. Seu filho não é seu amigo; ele é seu espermatozoide crescido e não tente acompanhá-lo, exceto na arquibancada de um estádio de futebol. Você só tem idade para ir ao show do Paul McCartney, em lugar coberto, com assento e perto do banheiro. Ler livros de filosofia e ver filmes e séries de conteúdo agora condizem com você. Chega de Marvel e coisas do gênero. Liberte o cinquentão que existe em você e não acredite nessa história de "melhor idade", porque é puro marketing para vender pacotes de viagens ao Nordeste. Como pode ser melhor idade com esse joelho latejando? Por fim, acostume-se a ouvir que seus amigos (que não se cuidam) estão indo embora; indo dessa pra melhor.

Como pode notar, meu caro, depois dos 50 anos, o homem não tem poder nenhum mais. Digo, claro, não tem muito controle sobre seu corpo, porque as mudanças vêm a galope. Isso não quer dizer, também, que você está com o pé na cova. Ainda há uma vida boa (embora lenta) pela frente. Mantenha-se vivo, tendo sua mente sã, se preocupando com aquilo que realmente vale a pena e já está fazendo muito bem. Mande à merda quando lhe encherem o saco. Você não tem obrigação de agradar ninguém mais. Se conseguir fazer sexo (bem e sem viagra) uma vez por semana, com a mesma mulher, comemore, porque, aos 50 anos, sua libido começa a entrar para seu livro de memórias. E por falar nisso, comece a anotar tudo, porque sua memória ainda vai fazer você procurar os óculos dentro da geladeira.

O diário (atualizado) de Bridget Jones

2019-06-24T11:42:00.000-03:00

Na virada do milênio, muitas pessoas esperavam por uma grande catástrofe mundial. Outros mais conspiradores e apocalípticos, o fim dos tempos. Os celulares (ainda sem internet) ficaram mais lentos. Ligações eram impossíveis de se completar na noite de 1999 para 2000. Eu estava na praia com amigos e a única coisa que me lembro, naquela noite, foi que, na minha cidade uma grande tempestade alagou uma das principais vias, um córrego transbordou e muitas pessoas ficaram ilhadas. Fora isso, parecia uma passagem de um ano para o outro, como se deita e se levanta. Nada além de champanhes e cervejas para comemorar.

O tempo galopou. Já estamos em 2019. Lá se foram 20 anos do bug do milênio que não houve. Nada parece ter acontecido de especial, não é? Mas não se engane, algo aconteceu, sim. Não foi nenhuma catástrofe, terremoto, tsunami, cataclisma, ou outro fenômeno na natureza que mudou nossas vidas. Não tivemos guerras entre nações. O que avançou, de forma galopante, foi algo que parecia inofensivo, à primeira vista. O advento e crescimento da internet, e suas ramificações, mudaram muito, sim, nossas vidas. Bridget Jones, por exemplo.

Fui ver O Diário de Bridget Jones no cinema, em 2001. Nada a acrescentar naquela comédia romântica, onde a protagonista (Renée Zellweger) era uma atrapalhada e insegura balzaquiana querendo encontrar seu grande amor — sem perfil no Tinder. Saímos do cinema e fomos beber chope sem comentar nada sobre o filme. (À parte, a trilha sonora, que já virou favorita na minha playlist do Spotify.)

Em 2001, aquela figura feminina, britânica (ainda como a deixamos em 1999), não era nada diferente do que se via aqui, nos trópicos. Bridget era a perfeita caricatura daquela mulher insegura que tentava se firmar num romance, já com o peso dos seus 33 anos anos, se sentindo gorda e velha demais para a maternidade e o amor. Ela queria algo que fosse durável, não só sentir, mas ouvir palavras, porque era insegura demais para olhares e gestos. Era uma eterna romântica, vivendo entre dois amores platônicos. E quando eles se manifestaram, ela se perguntou: — Será comigo?

Ao que surte, ela também não precisava de coisas materiais. Ela era uma jovem jornalista rechonchudinha que havia se emancipado, morando num apartamento de fazer inveja a qualquer um, abrindo mão do aconchego da casa dos pais. Ela queria se sentir uma mulher de verdade, emancipada e livre. Quando se recolhia, vinha o vazio da tv ligada (sem atenção), o cigarro e ao fundo All by myself. E nada mais casual que uma funcionária se interessar pelo seu chefe, embora ele a visse só como mais uma mulher que ele não levou para cama, ainda.

Bridget não queria sexo, mas o amor, o homem perfeito e para sempre. Nada piegas àqueles anos, porque era disso que nutriam os corações: amor e o encontro da felicidade. Com todo mundo achando a coisa mais normal do mundo e uma história como de muitas outras garotas da época. — Bridget Jones é minha história de vida. Muitas devem ter pensado nisso. Mas e hoje, como seria uma história de Bridget Jones? Seu estereótipo estaria ultrapassado?

A Bridget Jones, 30 anos de idade, hoje, não teria diário. Ela tem mesmo um stories no Instagram alimentado diariamente com fotos dos seus melhores momentos. Nada de lamúrias, reclamações de estar só. A vida tem que ser mostrada como a vislumbramos, com fotos filtradas em posições que demonstrem um corpo exuberante. Mesmo que tudo esteja dando errado (indo para outro caminho), o importante é a foto na praia onde só mostrem os pés e o mar ao fundo com uma frase de autoajuda para ilustrar o momento. O que importa é se ver como inspiração, curtida ou mesmo invejada por seguidores.

E como se repetem por aí "você precisa se amar". O verbo amar é algo para si e não para repartir com alguém (com Daniel ou Mark). O psicanalista Gikovate (1943-2016) discordava disso. Ele dizia que amar só se conjuga quando há outra pessoa na sua frente, o que se sente por alguém, e intransitivo na raiz. Ninguém é capaz de amar a si próprio, embora já vimos muitas notícias de pessoas que, recentemente, tenham se casado consigo mesma. Uma coisa de endoidecer e cada vez mais comum neste século.

Quando se ama necessariamente se ama alguém. Amar "a si próprio" é só a elevação da autoestima a um estado de prazer e completude. Bridget Jones de 2019 é uma solteirona que não se importa com a condenação do destino: solteirona. Ela olha para os lados e as amigas estão na mesma situação. Olha para outro e vê homens imaturos com 40 anos, morando com os pais, quando não muito, homens de geleia e sem objetivos. Então, ela já não se incomoda mais com nada. Seu WhatsApp bomba a toda hora com amigas mandando nudes e piadas de relacionamentos.

Indo mais para o extremismo, há aquelas que encontraram refúgio no feminismo (fincou raiz neste século). Eis um lugar seguro para se justificar: achar o mundo masculino desnecessário, porque todos os homens mentem; todos os homens são machistas; todos os homens não prestam. Então, é melhor ficar só e ter uma relação fortuita para não enferrujar.

O mundo moderno, visto pela tela de um smartphone, criou a desculpa para o vexame. Ninguém se sente mais inseguro quando se tem uma resposta adequada no Google para suas questões e quedas. Junte-se a isso as inspirações, como, por exemplo, numa cidade do Canadá uma jovem que decidiu viajar o mundo com 20 dólares. Viramos — e Bridget, consequentemente — refém da nossa própria desordem emocional e uma vida cada vez mais virtual no modo de se partilhar. Onde os afetos são substituídos por pets, barras de chocolates e curtidas. A dor, em total controle, nos mantém num estado de coma. Enquanto as filas aumentam nos consultórios de psicanálise.

Quando, ainda no século passado, todos pareciam caminhar para o mesmo lado, porque era evidente e óbvia a vida; hoje, vislumbram e experimentam sentidos antagônicos, opostos, numa sociedade cada vez mais verificada por pautas e discussões em redes sociais. Com o surgimento de diversos outros comportamentos que pareciam superados desde que os sapiens habitaram o planeta, há 70 mil anos. A natureza humana, a biologia e as formas mais tradicionais de comportamento e vida já não servem mais. É preciso lacrar, quebrando regras e paradoxos; é justificável enfrentar o protagonismo para se sentir mais inserido.

Todo dia é um enfrentamento em desconstrução às narrativas que perfuram à lógica. E como já disse alguém por aí: a internet deu voz ao imbecil.

A história de Bridget Jones ainda teve outras duas sequências. Uma em 2004 e outra mais recente em 2016, quando nossa frívola heroína já está com 43 anos e ainda solteira. A acrescentar, uma cena me chamou atenção nesse — espero — último episódio. Bridget ao descobrir que está grávida, sai à procura do pai. Um novo affair ou sua eterna paixão Mark Darcy (Colin Firth)? Quem será o pai da criança?

Na cena que sua bolsa se rompe, Mark a leva à um hospital carregando-a, parte do trecho, no colo. No caminho, eles têm que passar por uma passeata feminista. Nesse ponto, a história da solteirona se encontra (e cruza) com a de uma nova geração de mulheres. Essas que acham homens desnecessários e por isso protagonizam manifestações, desafiando velhos estereótipos e de culto à beleza. É melhor parar por aqui. Bridget não cabe mais nesse mundo.

Um mundo cada vez mais virtual, idiota e limpinho. Onde as pessoas estão preocupadas com canudinhos plástico e alguém inventou um pegador de pizza para não ter que sujar suas mãos. E eu nem falei dos anos de 1980. Quanta saudade...

Quando chama o coração... peraí

2019-02-15T09:01:00.003-02:00

ATENÇÃO! ALERTA DE SPOILER

Enquanto escrevo essas linhas, a crônica Quando chama o coração (ler aqui) já ultrapassou 10 mil views (ou leituras), aqui no Blog. O sucesso, com um número crescente nas últimas semanas, se deve ao fato da Netflix ter disponibilizado a quinta temporada de When Calls The Heart, no início deste mês. A procura por marcadores acaba encontrando este Blog, sem querer. Obrigado!

Na Netflix, a série já está na lista de "em alta", porque os fãs querem saber como continua a história de amor entre Elizabeth e Jack.

Não precisa dizer que, quando escrevi a crônica, em março de 2018, estava muito empolgado com a repercussão das imagens que chegavam dos EUA, dessa mesma quinta temporada. Ali, pelo sétimo episódio, acontece o casamento da década, como anunciou a Hallmark Channel. Finalmente Elizabeth e Jack se casam e pareciam que iam viver uma vida eterna, formando família e que tudo terminaria bem. Mas não foi bem isso... (Confesso que esse término da quinta temporada destemperou o romantismo que dei à minha crônica. Foi uma ducha de água fria.)

Aconteceu, porém, o inesperado. Capítulos depois, o personagem do mocinho Jack some, morre numa missão (?). A morte de Jack pegou todos de surpresa, não só os personagens, mas também o público fã da série. Os comentários nas redes sociais aqui no Brasil e nos EUA eram diversos e divergiam sobre a motivação da morte do personagem.

As mudanças de roteiro não agradou ninguém, claro. Tanto o público como o elenco ficaram perdidos: e agora? A atriz Erin Krakow fez uma live no Instagram na mesma semana. Não dava para esconder os olhos inchados de um choro que não sabemos ao certo se era dela ou de Elizabeth. Depois, a produtora da série, Hallmark Channel, fez uma outra live no Facebook com os dois atores (Erin e Daniel) sentados num sofá com a atriz Lori Loughlin no meio, como se estivesse apaziguando uma briga. Dessa vez Erin não escondeu e deixou escapar algumas lágrimas. O seu choro era de alguém que queria se recuperar de uma dor que ainda sentia. (Tenho comigo — não contem nada a ninguém — que ela estava apaixonada por Daniel.)

Dias depois, as duas atrizes vieram novamente às redes sociais anunciar que a série teria uma sexta temporada. E como todos já imaginavam, um bebê estava a caminho, dando linha a um roteiro reescrito. Mas muitos fãs afirmavam que não assistiriam a continuidade; não haveria mais graça seguir a série dali em diante. Aquele romance, que colocava tempero na história, agora era uma lembrança de Elizabeth. Seu herói estava morto. Era o fim de uma eternidade.

Depois, acompanhando os bastidores, descobri que o ator que interpreta o mountie Jack Thornton, Daniel Lissing, pediu para sair da série com a desculpa que tinha convites para outros papéis. Fiz alguns comentários que não agradaram muitas fãs do ator. Fazer o quê. Eu achei, e continuo achando, sua atitude uma falta de profissionalismo. Ele deveria ter respeitado o contrato e ido até o fim da quinta temporada, ao menos. Aliás, eu acho que não deveria nem haver a sexta. (Está para entrar no ar nos próximos dias nos EUA).

Encerrando, e sendo menos romântico que a crônica anterior, When Calls The Heart continua um refúgio para quem já se cansou deste século XXI tão cheio de valores invertidos (eu cansei). A série é pura emoção, ternura, romantismo, compaixão e tudo que agrada os olhos e os demais sentidos. Se fosse um cheiro, seria como o aroma de café da manhã, numa janela aberta ao passado.

© Antônio de Oliveira / arquiteto, urbanista e cronista / fevereiro de 2019

Terreno Baldio

2018-12-27T11:41:00.000-02:00

Essa crônica de Nelson Rodrigues pode ser encontrada no livro "A cabra vadia", mas hoje, exclusivamente, decidi postar aqui. É memorável.

Ah, como é falsa a entrevista verdadeira! Não sei se me entendem. Eis o que eu queria dizer: — trabalho em jornal desde os treze anos e tenho 55 anos. Façam as contas. São 42 anos. Depois de 42 anos de redação, o sujeito acumulou uma experiência em nada inferior às obras completas de William Shakespeare.Posso ir à boca de cena, alçar a fronte e anunciar para a platéia: — “Eu vi tudo e sei tudo”. Não vejam imodéstia nas minhas palavras. Qualquer repórter de polícia, em fim de carreira, terá a mesmíssima vidência shakespeariana. O mérito não é nosso, mas estritamente profissional. E, depois de 42 anos de vida jornalística, posso repetir: — nada mais cínico, nada mais apócrifo do que a entrevista verdadeira.

Não me esquecerei nunca do meu primeiro entrevistado. Se não me engano, era o diretor da Casa da Moeda (ou seria da Imprensa Nacional?). Mas não importam os títulos do homem, nem suas funções. O entrevistado é sempre o mesmo, variando apenas de terno e de feitio de nariz. No mais, há uma semelhança espantosa. Nem importa o assunto. Seja batalha de confete, ou Hiroshima, um cano furado ou os Direitos do Homem. O que vale é o cinismo gigantesco. O sujeito não diz uma palavra do que pensa, ou sente. E o pior é o gesto, é a ênfase, é a inflexão. O diretor da Casa da Moeda, que também podia ser da Imprensa Nacional, recebeu-me no seu gabinete. Falou uma hora, ou mais. Hora e meia. Mas fosse um Bismarck e daria no mesmo. Ele se perfilava para falar, como se a sua palavra fosse o próprio Hino Nacional.

Fiz outras entrevistas, centenas, dezenas de entrevistas. E todas me deixaram a mesma sensação de cinismo. No fim de alguns anos, eis a minha certeza definitiva, inapelável: — ninguém devia ser entrevistado, nem os santos. Até que, um dia, na crônica, ocorreume a idéia das “entrevistas imaginárias”. Aí estava a única maneira de arrancar do entrevistado as verdades que ele não diria ao padre, ao psicanalista, nem ao médium, depois de morto. Fascinou-me a “entrevista imaginária”. Precisava, porém, arranjar-lhe uma paisagem. Não podia ser um gabinete, nem uma sala. Lembrei-me, então, do terreno baldio. Eu e o entrevistado e, no máximo, uma cabra vadia. Além do valor plástico da figura, a cabra não trai. Realmente, nunca se viu uma cabra sair por aí fazendo inconfidências. Restava o problema do horário. Podia ser meia-noite, hora convencional, mas altamente sugestiva. Nada do que se diz, ou faz, à meia-noite, é intranscendente. Boa hora para matar, para morrer ou, simplesmente, para dizer as verdades atrozes.

Fiz “entrevistas imaginárias” com jogadores, dirigentes de futebol, literatos. Ainda anteontem, o Antonio Callado foi meu convidado no terreno baldio. Mas eu sentia, de maneira obscura, quase dolorosa, que faltava alguém no capinzal. “Mas quem?” — eis o que me perguntava. — “Quem?” E, súbito, um nome ilumina minhas trevas interiores: — “D. Hélder!”. De todos os vivos ou mortos do Brasil, era ele o mais urgente, o mais premente. E, de mais a mais, uma batina é sempre paisagística. Ontem, finalmente, houve, no terreno baldio, a “entrevista imaginária”. À meia-noite, em ponto, chegava d. Hélder. Lá estava também a cabra, comendo capim, ou, melhor dizendo, comendo a paisagem. À luz do archote, começamos a conversar. Primeira pergunta: — “O senhor fuma, d. Hélder?”. Resposta: — “A entrevista é imaginária?”. Acho graça: — “Ou o senhor duvida?”. E d. Hélder: — “Se é imaginária, fumo. Qual é o teu?”. Digo: — “Caporal Amarelinho”. Cuspiu por cima do ombro: — “Deus me livre! Matarato!”. Faço a pergunta: — “Que notícias o senhor me dá da vida eterna?”. Riu: — “Rapaz! Não sou leitor do Tico-Tico nem do Gibi. Está-me achando com cara de vida eterna?”. No meu espanto, indago: — “E o senhor acredita em Deus? Pelo menos em Deus?”. O arcebispo abre os braços, num escândalo profundo: — “Nem o Alceu acredita em Deus. Traz o Alceu para o terreno baldio e pergunta”. Ele continuava: — “O Alceu acha graça na vida eterna. A vida eterna nunca encheu a barriga de ninguém”.

D. Hélder falava e eu ia taquigrafando tudo. Aquele que estava diante de mim nada tinha a ver com o suave, o melífluo, o pastoral d. Hélder da vida real. E disse mais: — “Vocês falam de santos, de anjos, de profetas, e outros bichos. Mas vem cá. E a fome do Nordeste? Vamos ao concreto. E a fome do Nordeste?”. Não me ocorreu nenhum outro comentário senão este: — “A fome do Nordeste é a fome do Nordeste”. D. Hélder estende a mão: — “Dá um dos teus mata-ratos”. Acendi-lhe o cigarro. D. Hélder não pára mais: — “Diz cá uma coisa, meu bom Nelson. Você já viu um santo, uma santa? Por exemplo: — Joana D’Arc. Já viu a nossa querida Joana D’Arc baixar no Nordeste e dar uma bolacha a uma criança? As crianças lá morrem como ratas. E o que é que esse tal de são Francisco de Assis fez pelo Nordeste? Conversa, conversa!”.

Lanço outra isca: — “É verdade que o senhor vai para o Amazonas?”. Riu: — “Onde fica esse troço? Ó rapaz! Ainda nunca desconfiaste que a fome do Nordeste é o meu ganha-pão? E o Amazonas é terra de jacaré. Tenho cara de jacaré?”. Concordo em que ele não tem nenhuma semelhança física com um jacaré. Indago: — “E o comunismo?”. D. Hélder conta: — “Quando estive nos Estados Unidos, bolei um cartaz assim: O arcebispo vermelho! Era eu o arcebispo vermelho, eu!”. Insinuei a dúvida: — “Mas esse negócio de comunismo é meio perigoso”. Nova risada: — “Perigosa é a direita. A direita é que não dá mais nada. O arcebispo vermelho fez um sucesso tremendo nos Estados Unidos”.

Pede outro cigarro. Fez novas confidências: — “Sou homem da minha época. Na Idade Média, eu era da vida eterna, do Sobrenatural. Fui um santo. É o que lhe digo: — cada época tem seus padrões. Benjamim Costallat, no seu tempo, era o Proust. O Charleston já foi a grande moda. Pelo amor de Deus, não me falem da vida eterna, que é mais antiga, mais obsoleta do que o primeiro espartilho de Sarah Bernhardt. Hoje, a moda não é mais Benjamim Costallat, nem o Charleston. Entende? É Guevara. O santo é Guevara. E acompanho a moda”. Desfechei-lhe a pergunta final: — “E a Presidência da República?”. D. Hélder respira fundo: — “Depende. A fome do Nordeste é o barril de pólvora balcânico. Fome, mortalidade infantil, muita miséria e cada vez maior. Chegarei lá”. Era o fim da “entrevista imaginária”. Despedi-me assim: — “Até logo, presidente”. Respondeu: — “Obrigado, irmão”. E antes de partir fez a última declaração: — “Olha, as donas de casa têm uma simpatia para curar dor de barriguinha em criança. Acredito mais na simpatia do que na ressurreição de Lázaro”. Disse isso e sumiu na treva”.

(publicação original em 14 de março de 1968)

Pesar de você

2018-11-09T09:52:00.000-02:00

Dois dias depois da eleição de Jair Bolsonaro, num ato de protesto em favor da democracia (oi?), Guilherme Boulous arrastou alguns punhados de estudantes — sempre eles — para seu delírio revolucionário; também para dizer que agora eles seriam a “resistência”, como se estivéssemos às portas de um regime de exceção. Entre um discurso e outro, vi alguns jovens (18 anos, por aí) entoando “Apesar de você”, que rolava numa caixa de som.

A música composta em 1970 era uma carta (sem selo e postagem), em versos subliminares, direcionada ao presidente que Chico Buarque não gostava: Garrastazu Médici. Médici era o “você” da música-homenagem. Etecetera e tal laiá laiá...

Quase meio século depois, a música foi exumada e agora é retumbada em atos de protestos dos movimentos de esquerda pelo país. (Na cabeça deles, ainda vivemos aqueles anos. Ou: ninguém escreveu algo melhor para o Brasil de 2018). Mesmo esses jovens (anos 2000), que nunca tinham ouvido, num desconhecimento histórico, passaram a cantar, como um ato contínuo.

Mas, preste atenção na letra. Ela não se assemelha com nada do momento atual do país; momento de mudança, de pôr ordem na casa, de combate à corrupção, de respeito aos símbolos nacionais e à Constituição. Tudo sob os olhares da velha e boa democracia. Uma roupa surrada, puída querendo se vestir numa visão nova de país. Por outro lado, a música se encaixa melhor (mais apropriada) nos 14 anos de Lula/Dilma. O trem fantasma de onde o país saiu e agora quer esquecer.

O caminho que o PT estava conduzindo o país, sob a agenda do Foro de São Paulo ipsis litteris, era autoritário e ditatorial. Não há mais dúvida! Um Estado inchado, corrupto e de poderes plenos ao partido da estrela vermelha. Sob seus pés, uma população miserável, sem emprego, sem educação, indefesa, amedrontada e viciada em assistencialismo. É fato: tudo que eles diziam combater era o que queriam nos servir: a grande pátria latino-americana e socialista. Fomos salvos e despertados pela Lava Jato e por Sérgio Moro, aos 40 minutos do segundo tempo.

Hoje, quando vejo um jovem desses, geração snowflake (rebelde sem causa), cantando o que nem sabe o que representou, eu sinto mesmo um pesar dele; um pesar de você.

Quem deu a facada?

2018-09-13T11:38:00.002-03:00

Quem deu a facada em Bolsonaro foram os mesmos que levaram o país a essa miséria intelectual que nos aprisiona hoje. Ou você só acredita em miséria baseada na fome do Nordeste?

Adélio foi só um instrumento e o portador do objeto perfurante; aquele que consumou o ato. Pare e pense: Por que matar uma só pessoa e não um outro ou todos? Por que Bolsonaro? Simples de explicar. Porque ele representa o perigo para a desarticulação do sistema perverso, corrupto e canalha que nos envolve por décadas. Quem deu a facada foram eles.

Há tempos o país não se reconhece mais. E isso não é obra do acaso, como alguns idiotas ainda acham. Isso tem fórmula, alquimia e foi calculado para acontecer nesse tempo. Um povo atingido por todos os níveis de miséria humana não tem reação nenhuma ao poder, irá se vergar a ele e lamber suas botas. Um povo entorpecido por esse sistema é capaz, inclusive, de tirar da cadeia um condenado por corrupção e lavagem de dinheiro de dentro e transformá-lo em presidente. Ao mesmo tempo, achar intolerante, homofóbico, racista, misógino um com a ficha limpa. Um dos problemas do país, dessa miséria intelectual, é se compadecer com o que dizem e não enxergar o óbvio que acontece, de fato, a um palmo do nariz.

Eis o país que deu a faca ao criminoso; um país padecido na miséria humana e intelectual. Ele não se reconhece mais. Não vê gravidade no seu e no futuro de seus filhos e netos.

Isso precisa ter um dia do “basta”.

O país precisa parar de entregar a faca aos criminosos que irão, mais cedo ou mais tarde, golpeá-lo pelas costas.

Quando chama o coração

2018-03-26T10:43:00.001-03:00

Eu tenho andando esses dias, digamos assim, mais emotivo. Então, aproveitei para vir aqui no meu refúgio e recostar no meu divã. Por vezes já caí numa cama com o coração nas mãos — meus 20 anos —, como se estivesse doente fisicamente, mas é alma, só alma. Apartei-me dos noticiários do cotidiano, da política, das discussões, da chateação e o que se revelou foi um peito entornando. Amor por alguém? Não, amor que não se põe em colo nenhum, mas que se sente no ar.

(Não tenho certeza, porque não lembro, se foi Nelson Rodrigues quem disse que o único amor puro é aquele que brota na nossa infância. Deve ter sido ele, vou pesquisar...)

Tenho passado uns tempos de muitas discussões e debates nas redes sociais. E por essas eu andei exaurido, fadigado, intolerante, gritando e xingando virtualmente. Fico atônito e inconformado, como muitos, porque queria que as coisas andassem de forma ligeira. Que a justiça viesse a galope, dragando e arrastando tudo e todos para dentro de um calabouço, onde só cabem os marginais do poder. Mas nem tudo depende de meu esforço, ou do meu pensamento positivo — eu penso, logo acontece. Há que se ter resiliência para aceitar e aguardar o tempo onde tudo acontecerá.

Nessa encruzilhada, redirecionei meus pensamentos para outros assuntos e acabei captando paisagens perdidas na janela da minha vida: — Olha aquele amor que pouco se comenta, está passando ali, virando uma esquina... Ele ainda habita no mundo, nos becos, nas casinhas dos arredores, nas montanhas; e, como terra molhada, tem cheiro de chuva. Há pessoas se amando nas nuvens, nas madrugadas, em lençóis, fronhas, e ouvindo canções de amor. Há pessoas se olhando nos olhos, dizendo "sim" e colocando aliança nos dedos, sem receio do futuro. Ainda há.

(O outono se anuncia e toda vez que ele chega, vem um vento forte dos bons sentimentos; mais frio nas manhãs e mais calor no coração. E tudo fica mais à flor da pele. Os sentimentos brotam como folhas secas no cimento duro da calçada.)

Toda vez que ouvimos falar de histórias de amor, vem à mente uma tragédia como uma sobremesa acre depois do jantar, como dedos e unhas são justapostos. — Porque ninguém pode ser tão feliz assim, e uma tragédia deve acontecer — responderá o leitor. Nunca é um amor com final feliz. Sempre os protagonistas terão um câncer ou uma morte que impeça aquilo (o amor) de ser velho, de gerar filhos, netos e bisnetos; que impeça o amor de ser eterno. Claro que há, na vida real. Em ocasiões raras, já deparei com histórias de casais octogenários quando um morre o outro vai logo em seguida. Os antigos diziam que fulano "morreu de paixão". Não é uma dramaturgia shakespeariana, mas historias de gente de verdade, que não vão para os livros.

E por lembrar Shakespeare, veja que Romeu e Julieta é uma história que se repete ainda nos nossos dias. Digo que ela se repete, porque aqueles que ainda insistem nesse tema (romancistas e roteiristas) seguem a linha do amor que acaba em tragédia, em atropelamento, em doença, em crime e vingança. O amor que mata por amor, que morre por amor, por parecer grande demais ao mundo e o mundo não saber lidar com ele. E todos ficam com aquele nó na garganta de que algo poderia ser diferente. Aí eu pergunto: não dá para ser feliz para sempre, e além da eternidade? Amor que acaba em tragédia não é amor.

Bem, vamos ao que interessa. Já faz um ano, estava procurando algo novo para assistir na TV, cliquei numa série que, só pela sinopse minhas pupilas dilataram: No início do século XX, uma professora linda, recém formada, de família aristocrata, abandona seu conforto para lecionar numa pequena vila na fronteira dos EUA com o Canadá. Como sou capturado por filmes de chapéus e vestidos longos, me peguei a ver, mas já com medo de ser uma dessas tragédias de desencontros, conflitos (com ganhos e perdas) e morte com faca atravessando um corpo na beira da estrada.

When Calls The Heart é muito maior que isso. É uma história de amor; do amor que se dá e recebe de volta; do amor que é possível e para sempre. Do amor que não se confunde com paixão. Daquele que brota no coração à léguas de distância das suas almas; e seguindo seu rastro e aroma como se o coração chamasse: venha, estou aqui! E faz seu imaginário flutuar, de não ter nem forças para encostar a cabeça no travesseiro e dormir. Você sonha acordado: é disso que sinto falta, desse amor...

A série é baseada no livro homônimo (1983) da escritora canadense Janette Oke. Numa pesquisa rápida, Janette tem 83 anos, e ela se dedica a escrever romances falando sobre sua fé cristã, onde, em muitas vezes, as mulheres são protagonistas.

Depois desse parênteses técnico, sigamos. Elizabeth Thatcher, a bela protagonista, vai atrás do desconhecido. Ela vai em busca de sonhos, com coragem, vivacidade, independência, como num retiro espiritual da sua vida. Ao chegar, ela encontra uma Coal Valley chocada com o acidente na mina de carvão que vitimou mais de quarenta homens. Por consequência, muitas viúvas tendo que criar seus filhos, sozinhas. Desde então, ela começa a perceber que não iria encontrar vida fácil naquela cidadezinha. Mas havia algo maior que tudo no caminho: o amor.

A escola, onde iria lecionar, não existe mais. Ela terá que improvisar e ministrar suas aulas num saloon, que fica fechado durante o dia. As crianças daquela cidade parecem despertar nela um outro sentimento que ainda não tinha tido: a dor pela perda de alguém próximo. É hora de ser mais forte e ajudá-las a enfrentar esse momento. Ao mesmo tempo da sua chegada, o policial de montaria Jack Thornton também apeia na cidade como representante da lei. Jack é jovem, belo, viril, corajoso e justo. O primeiro olhar entre eles é trocado no primeiro episódio e nunca mais eles serão os mesmos. Eles se apaixonam à primeira vista.

O amor que brota, cresce e toma conta entre o policial Jack e sua amada professora Elizabeth é algo de sonho, de conto de fadas. Eles têm pureza na alma. O primeiro beijo vão episódios para acontecer. Eles se amam nos olhares, nos gestos de bravura e reconhecimento; uma admiração sem muitas palavras. Num dos episódios, Elizabeth tenta editar suas memórias em um livro, e quando ela manda uma carta para a editora, recebe um "não" como resposta. Imediatamente, Jack, percebendo sua tristeza, a surpreende ao confeccionar um único livro para ela. Ele, além disso, ilustra seus textos com seus desenhos. A conquista do coração com gestos singelos. Ela se joga em seus braços quando ele lhe entrega o livro.

O episódio do Natal é também surpreendente e mágico. (Sem dar muito spoiler, mas vou contar só esse.) Às vésperas do Natal, surge na cidade um velhinho com seu cachorro e numa carruagem cheia de bugigangas. Ele tem um slogan: "eu tenho exatamente aquilo que você precisa". Exibe simpatia e diz pertencer a lugar nenhum, mas vive no mundo... As crianças ao avistarem na sua carruagem, já o identificam: Santa! Mas algo inesperado acabou estragando o baile da polícia que Jack iria levar Elizabeth. O trem, onde trazia os presentes das crianças de Hope Valley (a cidade havia mudado de nome alguns capítulos anteriores), descarrila. Imediatamente, a cidade se junta para fabricar presentes com os objetos que as pessoas possuíam em casa. Nenhuma criança podia ficar sem.

Tudo deu certo. Depois da encenação do Natal e a distribuição dos presentes, Jack recebe do velhinho viajante uma caixinha de música, e lhe diz: — não precisa pagar... Ao mesmo tempo que Elizabeth chega em casa exaurida e vê na sua árvore de Natal um bilhete de Jack pedindo para comparecer ao saloon numa roupa informal. Ela põe o seu vestido de baile e vai até ao encontro com Jack. Quando chega, vê um ambiente todo iluminado à luz de vela, como se fosse um salão de baile. Jack aparece segurando aquela caixinha de música de repertório único, e eles dançam. Antes de partir da cidade, aquele velhinho arremessa uma bola de basebol para o alto, até ela explodir em fogos de artifício e fazer a neve cair na noite de Natal de Hope Valley. Ele era mesmo o papai Noel.

WCTH é puro amor, sem tragédia. Totalmente politicamente incorreta, não porque retrata um período que já parece longínquo da nossa história (o século XX), mas por não dar espaço a discussões como gênero, homossexualismo, feminismo e outros temas do maldito mundo de hoje. Ao contrário, a cada episódio o público leva consigo uma mensagem de compaixão, amizade, heroísmo, resgate, bravura, justiça, fé e amor. A série transmite valores conservadores que uma novela da Globo não mostraria, e sem ser piegas. Tudo se condensa e a faz você aspirar, como se segue um aroma de café fresco quando os olhos se abrem pela manhã.

Enquanto a quinta temporada ainda não chega ao Brasil — Go Netflix! —, os fãs americanos estão se emocionando, todos os domingos, com cada episódio dessa temporada. Tenho acompanhado alguma coisa via Twitter. O ápice foi no domingo (18/03) com o casamento de Jack e Elizabeth; aquele que a Hallmark Channel chamou de "o casamento da década", porque era tudo que o público esperava desde o primeiro episódio. Eles eram correspondentes em tudo e o casamento foi a premiação e a consequência desse amor. O casamento foi para selar o compromisso já assumido daquelas almas, desde o primeiro olhar. Gostaria de reproduzir toda a cena da celebração, mas deixo aqui resumido só um instante: na igrejinha de Hope Valley (Elizabeth ministrou muitas aulas à suas crianças), uma lágrima — única e pequena lágrima — escorre pelo canto de seus olhos, quando ela declara todo o seu amor, e termina com a voz murmurada: — I'm yours.

"They say There´s fireworks in empty Sky. They say. That your stomach fills up with butterflies. They say. You will know. Cause your heart takes flight. When you finally find THE ONE..."

A coisa foi levada tão a sério, que parecia ser vida real. A atriz Erin Krakow (Elizabeth) trocou o sobrenome de solteira de sua personagem para o de casada, na bio da sua conta de Twitter. Passou a se chamar "Elizabeth Thornton". Uma realidade fora do comum, enquanto a hashtag "Hearties", que marca os apaixonados pela série, chegou ao oitavo lugar naquela tarde/noite nos EUA. Os hearties estavam com os olhos cheios de lágrimas. Eu, sem assistir, também fiquei.

O Canal dos EUA Hallmark Channel (tem um histórico de ser um canal cristão com conteúdo para a família), produtor da série, anunciou na mesma semana que WCTH terá a sexta temporada. O sucesso do episódio do casamento teve uma repercussão tão grande, que eles apostaram numa última e derradeira temporada (última?). Isso só comprovou uma coisa: as pessoas, lá e em qualquer lugar do mundo, ainda quererem ver mesmo é história de amor, e com final feliz.

Nessa, meu imaginário já viajou ao término dessa linda história: Jack e Elizabeth irão envelhecer em Hope Valley. Lutarão por outras causas e amores; terão filhos e netos; e, por fim, uma eternidade para viverem. E o mundo ainda respira, porque existe amor. E ele está no ar.

(Lembrei-me da frase de Nelson Rodrigues: "Como sempre me apaixonei por minhas professoras, acho que as grandes paixões do homem surgem quando ele está entre os seis e dez anos, apenas". Então, eu posso dizer que tive a minha Elizabeth Thatcher.)

© Antônio de Oliveira / arquiteto, urbanista e cronista / março de 2018

Marighella da favela

2018-03-18T08:59:00.001-03:00

Domingo, 18 de março de 2018. Parece estranho começar esse texto pela data. Mas não é. Há um propósito. Há uma semana, ninguém neste país conhecia ou sabia quem era Marielle, a vereadora da extrema-esquerda do Rio, que morreu numa emboscada na noite da última quarta-feira.

Em 3 dias, depois do anúncio da sua morte — ainda um mistério —, a mídia e o partido ainda tentam sustentar uma história de crime político. Ao despertar da manhã de quinta, as redes sociais já tinham essa formatação: mulher, negra, guerreira, da favela e crime político. A narrativa foi sendo apimentada a cada noticiário, com histórias de uma trajetória humanitária, de gente do povo, que denunciava os maus policiais. Assim, muitos compraram como verdade, uma história de uma pessoa que ninguém sabia quem era (exceto pessoas muito próximas) e passaram a defender, de forma seletiva, sua memória, como se fosse alguém da família.

O site O Antagonista tratou de desconstruir parte do enredo montado que, em 24 horas, já havia transpassado as fronteiras do país e chegado à Europa: "mataram uma mulher do povo". A vereadora foi eleita em 2016 com os votos da maioria da classe média carioca. Os votos que ela teve dentro das favelas, onde recarregava seu discurso, foi ínfimo. Como disse o jornalista Flavio Morgenstern, em seu Twitter: "a Marielle foi eleita com votos quase que EXCLUSIVAMENTE de bairros ricos. Sabe em quem a favela vota? Nessa tal 'bancada evangélica' que vocês chamam de 'fascista'. Se só favelado votar no Rio, PSOL deixa de existir e só vai ter bala e Bíblia".

Durante esses dias, vi algumas pessoas desatentas compartilhando as narrativas construidas junto com hashtags — por que não chamam cerquilha? —, que se espalharam como rastilho de pólvora pela internet. Parecia que o país havia encontrado sua heroína, sua mártir, sua mulher maravilha. A verdade — e aí é onde mora o perigo —: a mídia mainstream tendo um fato novo e forte faz o que quer com a notícia. Muitos saíram repassando a história construida por eles e pelo partido, abusando do Ctrl "C" Ctrl "V", sem nenhum filtro de raciocínio. O PSOL não poderia deixar passar, se aproveitou do fermento do fato e fez discurso sobre seu caixão. E ali, num choro forçado, cantaram até o hino da internacional socialista. Não respeitando ninguém, nem mesmo a memória do motorista, que também morreu naquela noite. Eles vão sempre fazer política com tudo. Até na morte.

Mas como ia dizendo, o domínio da notícia é um perigo grande quando há má intenção, seja para manchar uma reputação ou até transformar assassinos em heróis. Eles precisam só ter um fato a favor. A morte por assassinato, de uma pessoa que desafiava a polícia, num cenário de intervenção na cidade, é um prato cheio. Quem pararia um minuto para raciocinar diante de um Jornal Nacional lamurioso? Ninguém consegue. O cidadão comum se comove e compra a ideia: mataram uma mulher do povo. (Aqui não estou fazendo juízo sobre a pessoa, até porque passei a saber quem era agora. Era uma desconhecida).

Aí eu faço um alinhamento dessa morte com a morte do terrorista Marighella, ocorrido numa noite de novembro de 1969. A notícia chegou no alto-falante do estádio do Pacaembu no meio de uma partida de futebol: A polícia de São Paulo acaba de matar o terrorista Marighella. No dia seguinte os jornais seguiram a mesma linha: mataram o terrorista. Naqueles idos, a esquerda não tinha ainda o domínio da mídia e teve que engolir as capas de revistas, as manchetes de jornais. Como a capa reproduzida pela Revista Veja.

Ao longo dos anos, quando a esquerda passou a dominar o noticiário e todo ambiente cultural do país, a ideia de um Marighella guerrilheiro e libertador foi sendo temperada e introduzida aos poucos e substituindo a de terrorista. Chegamos ao ano de 2018, e um filme está sendo rodado para contar a história de Marighella, sob a ótica da esquerda, claro. O filme, depois de um período nas salas de cinema, irá para TV, depois para as salas dos DCE´s. Nada mais manipulador, nada mais falso para contar, distorcendo os fatos, do que a trajetória de um assassino, que deixou escrito um manual de guerrilha urbana. Matar é um fato corriqueiro, seja um inimigo ou aquele traidor do movimento.

Claro que Marielle e Marighella só tem em comum os nomes de dupla caipira e a mesma foice e martelo tatuados na alma. Biografias e trajetórias totalmente diferentes. Mas o que seria, em 1969, se o governo deixasse passar a ideia de Marighella herói? Hoje, muitos de nós estaríamos aqui venerando e acendendo velas na sua sepultura. Stálin, Hitle, et caterva, e todos os que se inspiraram neles depois sabiam da importância do domínio da comunicação; se consegue tudo e se chega a qualquer lugar com uma notícia recheada. Reescrever a história sob um único ponto de vista e passar como verdade somente aquilo que interessa à narrativa.

Não se espantem se daqui alguns anos (ou meses) anunciarem um filme com a história de Marielle.

Quando a esquerda constrói uma narrativa que se espalha; e quando essa narrativa vai aos poucos se desfazendo com os fatos — eles já começam a brotar. Ao invés de reconhecerem a mentira e mudarem o discurso, eles preferem desqualificar os fatos. Eles nunca mudarão. Quem tem que mudar somos nós, não deixando-se levar pelo que diz as bocas sujas e as hashtags que tentam elevar ao Trending Topics.

Cuidado com a #MariellePresente.

(A foto das capas da Veja, acima, lado a lado, é só para forçar um raciocínio)