Palabra de Bane

Epístolas Vampíricas: Christian Blaine II

noreply@blogger.com (Micky Bane) — Mon, 13 Feb 2012 18:04:30 PST

Jamás olvidaré la expresión de pavor de Cassiano al enterarse en la sala de cine -porque no había querido leer los libros antes- que los vampiros brillan como diamantes ante la luz del sol. No sabía descifrar si su expresión se debía a la sorpresa, al susto o a la indignación. Pero algo sí me sorprendió de él, y es que, rompió su clásica caballerosidad y encanto para proferir una risotada estentórea que logró que el resto de los asistentes volviera la mirada hacia él.

Yo permanecí calmo y sosegado observando algo en esa pantalla que llamaba mi atención por las razones incorrectas, mientras que Leopold contemplaba la escena con una expresión indescifrable. Sólo los tres asistimos a esa función nocturna en Londres, como siempre que salía alguna nueva película de vampiros luego de haber leído el libro en que se basó.

A lo largo de los años hemos tenido distintas impresiones al respecto. Por curiosidad más que por otra cosa, he intentado leer todo lo que hay sobre vampiros en la literatura -en mis memorias hablo de ello- y desde que existe el cine, he tratado de ver esas impresiones que tienen los mortales sobre los nuestros. Por su parte Cassiano lo hace por la simple necesidad del divertimento y una marcada curiosidad sobre si hablarán sobre él en alguna película o libro. Leopold nos acompaña en raras ocasiones y prefiere mantenerse al margen, mas, estoy seguro de que casi nunca disfruta lo que ve, porque él no lee nada sobre vampiros que haya sido escrito por el hombre.

No disfruté en lo absoluto las novelas escritas por la autora aquella. No tanto por ser mala escritora -aunque no digo que no lo sea-, sino, más bien, porque la historia me parecía la de dos amantes (que bien pudieron ser vampiros o no) que ven negada la posibilidad de ser felices juntos, pero el aciago destino no lo permitía. Demasiado simple.

¿Y qué es esa pequeñez en la vida de alguien que lo ha vivido todo? Percibí inverosímil la historia, pero a pesar de ello, Cassiano me convenció de acudir al cine aquel invierno de 2009 y yo no le puedo decir nunca -o casi nunca- que no. Su tono y acento me doblegan.

Y el portugués rió tan fuerte aquella noche en la sala de cine que tuvo que salir para no despertar sospechas de su condición. Es sabido que no debemos ser observados con atención, razón por la que tratamos de pasar siempre, o casi siempre, desapercibidos.

Le seguimos y salimos todos. Afuera departimos brevemente mientras caminábamos a casa de Leopold. Era increíble saber que la mansión aquella en la tierra que lo vio nacer aún le perteneciera a pesar de los siglos acontecidos. Y caminando por las calles de una de las ciudades europeas que más me gustan, departimos:

-¡Qué insulso! -dijo Cassiano riendo- ¡Los vampiros brillan! Soltó otra risotada que supo asolapar tapándose la boca con su pañuelo de seda- ¡Y no duermen!

-Todavía quisiera saber de dónde sacan estas ideas -respondí con tranquilidad-. Si bien hay buenas obras de vampiros, hay otras que, realmente, dejan mucho qué desear. Pero entiendo los fines comerciales de estas y que atraigan al público de hoy.

Leopold se mantuvo silencioso.

Cassiano caminaba con las manos en los bolsillos de su pantalón de pana azulado. Yo con las manos entrelazadas en mi espalda. Entonces volví la mirada hacia mi derecha. Vi a Leopold meditando, caminando igual que yo, pero, con esa expresión de seriedad y altivez que siempre le hemos conocido, aunque parecía meditar sobre algo que no alcanzábamos a descifrar pues había cerrado su mente hacia nosotros. Su larga cabellera negra azabache brillaba bajo la luz de esa luna llena londinense haciéndome recordad cuán majestuoso me había parecido desde el momento que lo conocí.

No le pregunté nada, total, él era de pocas palabras. Caminando nos perdimos en la nublada noche alejándonos de ese cine pensando cada quién a su modo: "por qué los mortales nos ven así". Eché de menos a Fabio y a Jean-Luc, al italiano y al frances. Los dos que completan a esos cinco que conformamos al "Clan Divino", pero Fabio no es muy adepto al cine y el parisino se hallaba, precisamente en su tierra, viendo algunos asuntos personales.

Al final, aceptamos que el desprestigio del que gozan los vampiros ahora, que son la imagen del "amor de adolescentes", aunque nos molesta, no nos afecta, pues es ignorado y desconocido por todos que realmente estamos aquí, lo cual está bien para nosotros. Incluso Cassiano y su vanidad han aceptado que pertenecemos a la oscuridad y que la eternidad aguarda en su infinidad para ser nuestra compañera, como siempre ha sido y siempre lo será.

Christian Blaine.

Viena, 14 de agosto de 2009.

Patetismo literario.

noreply@blogger.com (Micky Bane) — Wed, 21 Sep 2011 10:09:35 PDT

Qué mala pata querer ser escritor en tiempos en los que la gente no lee. En tiempos en los que un teléfono inteligente o una computadora de bolsillo para ver bebés reír o animales haciendo malabares la lectura se ha convertido en un pasatiempo casi extinto. Y no, no me refiero a el diario o a las revistas; me refiero a la literatura. Aquella rama del arte cuya misión es enviar nuestra mente a un paraje alejado e inexistente, a disfrutar y vivir en las fantasías más hermosas o las tragedias más terribles.

Qué mal querer ser escritor en un país en el que no hay oportunidades para los nóveles con talento aún no descubiertos; en donde vedettes venidas a menos, periodistas chismosas y ex reinas del medio día no tienen el menor problema para lanzar hojas de papel llenas de letras que no dicen nada a precios que para los pobres analfabetos equivalen a la inexistente educación que jamás tendrán o al trozo de pan que no podrán comer.

Aquí, donde rechazaron manuscritos de Vallejo y Ciro Alegría, y donde se les reconoce post mortem... En este país en el que la calata y la crónica roja aseguran el pan al que miente y calumnia y donde el futbolista mediocre es noticia porque sacó los pies del plato o brindó más de la cuenta pese a haber perdido.

Aquí, donde no hay editoriales que te ayuden o te apoyen de verdad aprovechándose de la inocencia e ingenuidad del que jamás ha publicado cobrando más de la cuenta, sin apostar realmente por el don de la palabra escrita.

Aquí, señores, donde la poesía es una palabra de cuatro sílabas y la novela es el culebrón de las ocho y bruñe resplandeciente ante el ojo ignorante y ávido de la chacota y el barato divertimento...

Aquí, donde los gallinazos vuelan bajo la panza de un burro y los cardenales se santiguan ante una cruz de hierro...

Aquí escribo.

La legendaria historia de la sangre bendita

noreply@blogger.com (Micky Bane) — Sat, 20 Aug 2011 14:29:54 PDT

Cuando el vampiro clavó los colmillos en ella, ocurrió algo sin precedentes: La sangre de la niña, como en las antiguas leyendas sobre "La elegida", le habían devuelto su forma humana.

Mi primer sueño contigo.

noreply@blogger.com (Micky Bane) — Tue, 30 Aug 2011 08:17:25 PDT

Aquella colina verde, que no me permite ver el horizonte, tan verde como la esperanza hallada, dejaba escapar su aroma. Esa inconfundible brisa primaveral, cálida, que nubla los sentidos convirtiendo todo en añoranza. Un sol tan amarillo y resplandeciente en el cielo alumbraba el cuadro pintado, con tal perfección, que hoy, despierto y escribiendo, dudo si aquello fue la imaginación despierta en la inconsciencia de mi descanso, o tan sólo el gratuito dolor de la dulce agonía que provoca el deseo.

En ese lugar encantado, donde los árboles son gigantes y en sus copas hay casitas de madera con muñecas de trapo vivientes, los pajarillos, gigantescos ellos, cubren el cielo con sus sombras deslizantes y desvían el silbido del viento convirtiéndolo en otra cosa, en algo que el oído no alcanza a descifrar.

De pronto, me elevo buscando a las dueñas de las casas, árbol tras árbol, viendo hacia abajo ese mundo encantado de seres hambrientos de emoción humana, flotando más que volando, incontrolable, como si mi humanidad fuese sostenida por alambres invisibles que me vuelven una marioneta de carne y hueso que ama -porque ama- y ve a través de la redonda ventana de la rústica casita imponente sobre el árbol más alto de todos a la reina del lugar, a la que mi corazón tanto ama a pesar de su maldad.

Nuestros rostros en vaivén, controlado por mi voluntad que no es del todo mía en este sub-mundo imaginario lleno de verdor y vida, se encuentran cara a cara, hasta que el aire pesado de su delicioso aliento me alcanza, y yo, sin soportarlo más, dejo escrita y dibujada la silueta de mis labios en los suyos.

Y despierto.

Los sueños, sueños son, ¿no?

noreply@blogger.com (Micky Bane) — Wed, 07 Sep 2011 23:15:25 PDT

No quiero temblar. El sólo hecho de hacerlo acrecienta mi miedo. Me da miedo saber que tengo miedo, porque eso me hace vulnerable.

Desde pequeño he tenido problemas para dormir y tiemblo, siempre tiemblo. Porque vienen a mí las imágenes más lúgubres, sórdidas, irreales, fantasmagóricas y aterradoras que la mente humana pudiera crear jamás en un día de imaginación exacerbada y, hoy, debo decir en estas líneas, que jamás el miedo que ocasiona una imagen mental supera al infartante peso de la realidad, sobre todo cuando es tan absurda como esta.

He sido testigo de lo que sería estupendamente narrado en cualquier historia de horror, porque cuando vi lo que vi, estuve allí, en un lugar muy lejano de mi hogar; mi alma estuvo allí.

Una noche, como todas, me puse de rodillas antes de dormir, todavía con la curiosidad propia de aquel que vio en la televisión, minutos antes, una entrevista al más célebre espiritista y brujo de la ciudad hablando sobre el "desdoblamiento"; palabreja que lo único que quiere decir es: "salirse el alma del cuerpo". Y a pesar de ser un miedoso de primera me interesó saber si realmente era posible, y peor aún, hacerlo a voluntad, según palabras de este hombre que bien podría ser un hombre sapientísimo o bien un gran charlatán.

Oré, pues soy fiel creyente de Dios y su Hijo Unigénito y cuando tengo miedo repito su nombre, pero jamás este amor por Dios podría librarme del terror en el que vivo atrapado desde aquella noche. Una noche que empezó conmigo de rodillas orándole a ese Dios del que hoy dudo, porque si existiera, la escena que vive perenne en mi memoria desde aquel momento, no hubiera sido posible, porque no podría creer que Él hubiese creado al terror encarnado con el único afán de enloquecerme.

Escribo desde un lugar al que algunos llaman manicomio, aunque sé que no estoy loco. Porque lo que vi existe, existió y existirá, no sólo en mi mente, hoy como recuerdo, sino en el mismo lugar diabólico adonde se ha ido. ¿No me entienden? Permítanme exponerlo, y lo haré ahora mismo, antes que mi cancerbero decida apagar la luz y yo no pueda seguir escribiendo y tenga que sumirme, sin así quererlo, en el profundo horror en el que vivo desde la noche que presencié esa escena.

La relato y me despido, pues no aseguro que mi corazón soporte lo que escribo, realmente no puedo decirlo y espero las dispensas si esto es alguna vez leído, y, paradójicamente, espero fervientemente que así sea.

De rodillas rezando aquella noche de invierno, solo como el hongo que siempre he sido -y me refiero a solitario, no tanto a lo de hongo- me puse de rodillas pidiendo con fe que nada malo me ocurriera y que durmiera tranquilo. Pedí a quien fuera el encargado allá en el Cielo, que me concediera el favor de poder salirme de mi cuerpo y deambular como un alma para visitar lugares lejanos, según dijo el señor de la tele y lo que no sonaba nada mal, incluso divertido.

Cuando estuve a punto de quedarme dormido, atrapado en ese punto semi inconsciente entre el sueño y la realidad, vino a mí el sonido de motores que me taladraban los oídos. La laxitud se apoderó de mí, a tal punto que no podía, ni siquiera, mover las cuerdas vocales para suplicar auxilio y que alguien me sacara de ese trance. Mi espina se blandió sobre su sitio irrefrenablemente y un hormigueo me recorría todo el cuerpo dentro de la inmensa oscuridad de la solitud de la vieja casona donde moraba. Un sudor frío se deslizaba por mis sienes, porque no podía moverme un centímetro y había perdido la voz. Si esto era "desdoblarse" quería volver a mi anterior estado. Toda curiosidad había desaparecido.

De pronto, sombras aparecen ante mí sobre la pared a la que mi cama está pegada y hacia donde miro desde mi posición fetal, como esas sombras que dejan los automóviles a pasar por la sombría carretera abandonada, y ante mí aparece el rostro de la Madre de Dios, la Virgen María, con lágrimas de sangre y la boca tan abierta que mi corazón se quiere salir del pecho.

"¿Estaré soñando o esto es real?"

Siento mi cuerpo levantarse pesadamente después de una lucha ardua por intentar moverme. Finalmente lo consigo.

"Me muero de frío, estoy helado".

Con la imagen de esa María demoníaca, y ya de pie, sin saber bien mi estado de conciencia, intento acercarme al interruptor de luz, pero no puedo. Comienzo a flotar de un modo incontrolable, como un globo de gas, sin poder hacer nada por detenerlo. Nuevamente el terror me invade, pues mientras asciendo, veo almas en pena con terribles rostros mirándome amenazantes; salen de debajo de mi cama y de mi clóset.

"Siempre estuvieron allí y nunca lo supe".

Sin saber cómo, yazco sobre una vieja cama. Estoy despierto. Esta es la realidad. Me toco, me pellizco y me duele.

"¿Qué hago aquí? ¿Cómo pude llegar a esta cama? ¿Sonambulismo?"

Imposible. No estaba en la ciudad. Era improbable, entonces, que sonámbulo hubiera llegado hasta allí. Lo supe porque cuando me levanté de aquella cama extraña y pestilente, con sábanas tan añejas como los siglos y paredes de madera mohientas y húmedas como esas que se ven en las películas de horror, bajé unas escaleras sonoras y crujientes en esa oscuridad hostil de un bosque abandonado. Y esas ventanas cubiertas por tules que fungían de cortinas, me reflejaban que afuera había apenas una tenue luz de luna que acompañaba con cierta melancolía siniestra unos suaves pasitos que se hacían escuchar sobre las hojas secas.

No dormía, esto no era un sueño. Me toqué los ojos y lloraba. Sentí una pena tan grande que no comprendía. Era una pena extraña, no miedo.

"Qué raro. No tengo miedo".

Exploré la casa en su tétrica obscuridad. Encontré un candelabro en una mesa y se encendió al contacto con mi mano. Y en ese momento hubiera preferido mil veces seguir sumido en la oscuridad, porque mis ojos y me memoria no pueden recuperarse de lo captado, de lo vivido, de lo sentido.

"Las palabras no dan para tanto. Jamás podría describir lo que estoy viendo".

Perdí el sentido y desperté en la misma cama, pero esta vez de día. Bajé temeroso y no había nada. Salvo por el crujido de las paredes de madera y el viento silvando afuera de la casa, no había nada de qué temer, sino sólo al recuerdo vívido de lo que había presenciado.

Si era un sueño real, quería despertar. Quería volver a mi casa, a mi vida. Pero no sabía qué hacer. Entonces me dispuse a buscar el camino de vuelta, cuando de pronto, sonó la puerta: al abrirla no vi nada, pero alguien me jaló del pantalón pijama que tenía ya dos días sobre las piernas y llamó mi atención. Al bajar la cabeza vi a una niña, misteriosa ella, pues su largo cabello negro me impedía mirarla directamente a los ojos. De pronto me habló, y cuando lo hizo, me vi a mi mismo en esa puerta hablando con ella. Era como si viera a mi alma interactuar con ella, o quizás el alma era yo mismo viendo a mi cuerpo interactuar con aquella niña. Aún hoy lo ignoro. De pronto aquel yo al que vi de pie ante el umbral de la puerta habló:

-¿En qué puedo ayudarte, niñita?

La niña sujetaba un pequeño jarro. La mañana gris y húmeda enmarcaron el misterio de esa niña con un halo que no puedo entender pero que me da pavor recordar.

-¿Puede regalarme un poco de azúcar, señor? -preguntó finalmente la pequeña.

-Cómo no -respondió mi otro yo, estirando la mano.

Mi vista se centró en mi propia imagen cogiendo la taza y caminando hacia la cocina. Cuando él volteó hacia la puerta a ver a la niña esta había desaparecido. Yo mismo me di cuenta de ello al mismo tiempo que él, que mi otro yo.

Permanecí allí en lo que habían parecido unos minutos, pensando en lo extaño de la situación. En lo extraño que era todo, sin entender por qué estaba yo en esa casucha abandonada viéndome a mí mismo allí como si fuera mi hogar, sin la menor preocupación. Ese otro yo vivía allí, quizás en alguna realidad alterna, paralela... ¿Quién puede decirlo?

En ese cavilar que para mí fueron minutos, pasó el día con su noche y volvió a amanecer. La vieja puerta volvió a sonar y se repitió el mismo cuadro de los minutos previos, en cuya realidad había pasado todo un día completo.

-Señor, ¿me puede regalar un poquito de azúcar? -fueron las palabras de la misteriosa niña, cuyos ojos eran tan o más misteriosos que ella misma pues no dejaba vérselos. Su batita blanca lucía sucia, con algunas manchas de color ocre.

-Como no -respondió mi otro yo recibiendo la taza. Otra vez mi vista se centró en él y perdí por un segundo la vista de ella. Bastó esa centésima en el tiempo para que volviera a esfumarse. La taza en la mano de él también desapareció.

La escena se repitió muchas veces en varios días que para mí habían sido, apenas, unas cuantas horas:

-Señor, ¿me regala un poquito de azúcar? -Él la miró fijamente intentando buscar su mirada. Viró la cabeza para no perderla de vista, mirándola con los ojos fijos. Bajó la mirada un instante y cuando volvió hacia la niña esta ya no estaba. Lo raro era que a mí también me pasaba lo mismo.

La noche siguiente -para ellos- volvió a tocar la puerta como todas las mañanas. Mi otro yo, aquella imagen de mi propio ser actuando por sus propios medios, viviendo en esa realidad absurda, quería saber de una vez por todas qué era lo que estaba ocurriendo. Compartíamos la misma curiosidad.

Sonó la puerta esa mañana lluviosa y abrió la puerta. Los árboles secos de ese bosque muerto y gris encuadraban un escenario que acompañaba la pequeña y frágil figura de esa niña descalza y pobremente vestida de largos cabellos negros y ojos ausentes.

-Señor, ¿no me regala un poquito de azú...?

-¡Espera un momento! -interrumpí yo, o bueno, él. Aquel yo.

La niña se mostró sorprendida. Su pálida piel pareció ponerse más pálida aún. Él la observó detenidamente. Esta vez no volvería la mirada para ningún lado. Esta vez intercambiarían algo más que las palabras de siempre:

-Dime, niña. De casualidad tú no estarás... muerta?

Y la niña:

-¡¡¡SÍ!!!

Dijo aquello mirándolo con las cuencas vacías de los ojos, dejando escuchar la voz de mil demonios ensordecedores, a la vez que estiraba la pálida manito, arrancándole el corazón de cuajo para meterlo en la taza y descender al infierno.

Promesas Incumplidas

noreply@blogger.com (Micky Bane) — Mon, 19 Sep 2011 21:03:32 PDT

-¡Pero, papi! Yo quiero una torta muy grande, ¿ya? -dijo Fiorellita, pronunciando apenas bien las palabras. Sus cortos cuatro años de edad le impedían hablar mejor.

-Ya, hijita -respondió Arturo. Era su papá. Un papá joven que había sido abandonado por su mujer recién casada para irse con su jefe. Pero eso no importaba. Arturo tenía ante sí a la mujer de su vida, a la que llenaba de alegría su existencia. Arturo tenía a su Fiorellita, la luz de sus vivir.

La pequeña Fiorella cumpliría cinco años esa tarde y su papá, treintañero apenas y dispuesto a hacer lo posible por ver a su hijita sonreír, siempre feliz, le preparó una fiestecita para que se divirtiera junto a sus amiguitos. Un rato antes, le había preguntado qué torta quería para la tarde.

-¿Quieres una de fresa, mi amor? -preguntó Arturo con los ojos brillantes de dicha, observando la dulce carita de Fiorella que siempre sonreía, que siempre estaba contenta y que siempre se portaba bien.

-No, papito, no quiero de fresa. Quiero de chocolate, ¿ya? -respondió con dulzura, y su gesto tierno hizo que su padre deseara traerle todas las tortas del mundo.

Arturo le dijo a la señora Zoila, una mujer bonachona que era la nana de la niña encargada de ella mientras él trabajaba, que por favor la llevara al auto para poder llevarla al jardín de niños. Fiorellita ya estaba lista, aguardando en el carro sentada en el asiento del copiloto, jugueteando con las piernecitas, meciéndolas en el aire y canturreando una de esas canciones infantiles, mientras que su papá iba por unos papeles antes de ir al trabajo.

"Hoy es quincena", pensó Arturo mientras se dirigía a su vehículo, aparcado en el garaje del edificio donde vivía, en un pequeño departamento alquilado en Miraflores. "Hoy es quincena. Hoy le compraré la torta más grande y más linda a mi hijita".

Arturo encendió el carro. Fiorellita estaba sentada a su lado, pequeñita como ella sola, con su mandilito, su lonchera y el cinturón de seguridad que la hacía ver más pequeña aún. Arturo la miró de lado y ella le devolvió la mirada, tierna, inocente, con esas mejillas sonrosadas que harían que hasta el hombre más desalmado quisiera abrazarla con mucha fuerza.

Arturo comenzó a conducir hacia el jardín "Mi pequeño mundo" en donde Fiorellita era una alumna muy aplicada y obediente. Ella, como si fuera una niña grande, le buscó el tema de conversación:

-Papito, ¿hoy vendrás más temprano? -preguntó y sus cejas se arquearon mostrando el innegable gesto de una duda que requiere ser absuelta con premura.
-Así es, mi amor. Hoy llegaré a casa más temprano. No te preocupes que la señora Zoila, igual, preparará todo, ¿sí? Yo sólo llegaré con el pastel.
-Pero papito, si tú no llegas no cantaremos la canción del Feliz cumpleaños...
-No te preocupes, mi vida, que llegaré -dijo, finalmente Arturo, mientras le daba un beso en la frente. No podía con su felicidad. Esa pequeña y hermosa criaturita de Dios lo hacía tan feliz y de tantas maneras: con un gesto, una sonrisa, un suave tirón del pantalón cuando quería que la mirara o la atendiera. Cuidar de ella era para lo que había nacido.

Arturo miró la fecha en la pantalla de su carro y se dio cuenta de algo que le molestó. No sólo era quincena, sino que, cada año, todas las quincenas de agosto había una especie de reunión extraordinaria con todos los trabajadores, un evento en el se les premiaba por su desempeño en la empresa durante el año previo.

En la premiación del año pasado, de 2006, estuvo a punto de ganar como "Mejor jefe de área" pero se lo arrebató Guitérrez, jefe del área de sistemas, que no era muy buen tipo, sino que era tan hipócrita que el personal de su área realmente creía que era bueno.

Pero ahora al buen Arturo no le importaba eso, aunque ganar otorgara un premio en efectivo además del reconocimiento. Es que ese día era el cumpleaños de su princesa y ningún premio ni ninguna reunión lo detendrían en su cometido de llegar más temprano a casa.

Su día laboral transcurrió con relativa calma, como siempre, hasta que a su jefe se le ocurrió recordarle que "hoy, 15 de agosto de 2007 tienes que asistir a esta reunión. Es obligatoria. Si no vas te descontarán de tu sueldo".

-Hoy no puedo, Jaime -dijo Arturo a su jefe, con quien tenía relativa confianza, pero no por eso lo apreciaba como debiera.
-Qué pena, Arturito, tienes que ir. Te digo desde ahora que ganaste el premio a "Mejor jefe de área" -Jaime, obeso hombre de notoria calvicie, rió estridentemente, como sintiéndose importante al revelar el secreto antes del mismo evento. Con una sonora palmada en la espalda dejó a Arturo con la palabra en la boca marchándose de allí.

"No importa, igual me voy. No pueden obligarme a quedarme".

Arturo, como todas las tardes, a eso de las dos, llamó a su hermana para recordarle que, por favor, recogiera a Fiorellita, pues él no salía sino hasta las cinco. Rocío, su hermana, le volvió a repetir que no vuelva a llamarla para recordárselo. "Ni que yo fuera qué, oye... ¿Cómo crees que voy a olvidarme de recoger a mi sobrina? ¡Lo hago desde hace dos años!"

Tenía razón. Arturo sonrió al escuchar lo que su hermana respondió. Es que él vivía tan preocupado por su hija, por la niña de sus ojos, que jamás dejaba de pensar en ella. Porque ella era quien lo alegraba cuando él andaba molesto o preocupado; porque pensar en ella en las largas reuniones de gerencia lo hacía sonreír y seguir adelante. Porque cargarla y besar esas rechonchas mejillas era para él el Paraíso.

Cuatro de la tarde. Hora de avisarle a Jaime que nos vamos más temprano. Arturo tenía que ir por el pastel que le había prometido a su hija, pero debía avisarle a su jefe que se marchaba antes.

-Jaime, me voy más temprano hoy -dijo Arturo sin mirarlo, una vez entrado a su oficina.
-¿Qué? No puedes irte, Arturo, ya te lo dije. Hoy te premiarán.
-Pues entonces que me manden el premio a mi casa. No me puedo quedar, hoy es la fiesta de cumpleaños de mi hija.
-Vamos, Arturo, ni que eso fuera más importante que tu futuro laboral -ni bien dicho esto, Arturo sintió ganas de estrangular al trajeado puerco que tenía en frente-. Escúchame bien, hoy los McArthur estarán en la premiación y me han dicho que John, el menor de los hijos, planea ascenderte porque la ventas se han elevado considerablemente gracias a ti. Y aunque, yo que tú no me perdería esa oportunidad, John McArthur me pidió que por favor estés allí a la hora pactada, a las siete, para poder hablar de eso.

Dentro de todo, era una gran noticia aquello que había escuchado de su porcino jefe. ¿Un ascenso? No sólo el dinero por el premio, sino un ascenso harían que ganara más dinero, que pudiera tener un departamento propio para él y Fiorellita, que pudiera asegurarle un futuro muchísimo mejor a su hija.

Pero era su cumpleaños, y ella con esa mirada dulcísima le había preguntado si iría temprano esa tarde, que sin él no cantaría la canción del Feliz cumpleaños... ¿Qué haría? Normalmente no lo habría dudado, se hubiera marchado sin chistar, pero esta era una oportunidad única. Fiorellita se pondría triste, pero a la larga, cuando estuviera más grande lo entendería, y, total, le esperaban muchísimos más cumpleaños en los que él no volvería a fallar.

Estaba decidido.

Un futuro mejor para su hija era, a todas luces, una buena decisión. Él sabía que Fiorellita entendería más adelante y que le perdonaría la falta.

-Aló, ¿Rocío? -preguntó Arturo a su hermana a través del celular.
-Oye, ¿por qué no estás acá? -Fiorella te está esperando con la torta. Sus amiguitos y ella están jugando, pero de rato en rato me pregunta por ti.

A Arturo se le revolvió el estómago. Tragó saliva y dijo con determinación:

-Precisamente te llamaba para pedirte que, por favor, compres la torta que te voy a describir, en la pastelería de Don Fabrizzio, porque no podré ir.
-¿Qué? ¿No vas a venir? Fiorellita se va a poner muy triste.

Arturo imaginó el rostro de su hija lleno de lágrimas y se le estrujó el corazón, y recordó cuando la vacunaron por primera vez. Cuando esa aguja entró le dolió más a él. No podía soportar verla derramar lágrimas.

-Te juro que es por algo bueno. Yo sé que ella lo entenderá algún día. Rocío, es una oportunidad que no puedo desperdiciar. Es por ella que hago esto.
-Bueno, allá tú. Yo iré por la torta y le daré la noticia de que no vendrás. Ya tú hablas con ella en la noche -y Roció cortó.

Arturo suspiró y se sintió peor de lo que creyó que se sentiría antes de hacer la llamada. Luego volvió a su oficina y esperó a que fueran las siete para asistir a la reunión anual aquella que le había ocasionado un disgusto y una pena, pero que a la larga lograría que todo fuera mejor.

Pero, a las seis y cuarenta y uno de la tarde un terremoto sacudió gran parte del Perú, teniendo como epicentro el mar, cerca de Pisco y que movió Lima de un modo que no se sentía desde muchos años antes.

Durante el movimiento, lo primero que hizo Arturo fue pensar en ella. El moderno edificio, que no parecía tan moderno ahora al desmoronarse de a pocos como un castillo de naipes, se le venía abajo y él hacía lo posible por salir. A los empellones logró salir a la calle y ver en el horizonte unos destellos de luz que le hicieron pensar en lo peor.

La mujeres lloraban, gritaban, preguntaban por sus hijos mezclando sus alaridos con las alarmas de los carros estacionados. Él buscó su auto pero un viejo árbol había caído sobre él dejándolo inutilizable. No pensó, no se le ocurría qué hacer para saber de su hija.

-¡El celular! -vociferó, pensando en voz alta.

¿Cómo no se le había ocurrido? Intentó llamar pero la llamada no entraba. ¡Maldita sea! Tenía saber cómo estaba Fiorellita; si todos estaban bien; si ella lloraba....

La llamada no entraba, no tenía cómo moverse. Buscó un taxi y todos estaban completamente abarrotados, así como el transporte público.

Comenzó a caminar.

Arturo caminaba y caminaba mirando las calles, preguntándose qué había ocurrido. En dos minutos el país había pasado de la calma al pánico. Conectó los auriculares de su celular para oír la radio y escuchar las noticias.

"El terremoto que ha sacudido la ciudad de Pisco ha sido catalogado como el más fuerte en los últimos treinta años. La ciudad de Chincha y Cañete también están en mala situación. En la Plaza de Armas de Pisco, que está totalmente a oscuras, la gente yace de rodillas con los brazos al cielo, pidiéndole a Dios que aplaque su ira y perdone sus pecados".

¡Por Dios! ¿Qué estaba escuchando? Lo que él había sentido como un fuerte temblor había sido una catástrofe de enormes magnitudes en otra latitud. Con un miedo que le punzó la espina y que le hizo sudar frío, recordó que junto a su edificio había casas de adobe, pues vivía en la zona a la que se le llama "Miraflores viejo", cerca a la avenida del Ejército y era muy probable que esas casas se hubieran venido abajo, tal y como les sucedió a las de Pisco, al sur de Lima.

Pasó hora y media desde que Arturo, sucio, sudoroso, preocupado y con lágrimas en los ojos por la impotencia, sin dejar de pensar un momento en su hija, en su amor, en su todo... hasta que finalmente divisó, a dos cuadras de distancia, su viejo edificio, el que ahora estaba ladeado, como si fuera la Torre de Pisa. En su hora de camino había visto vitrinas rotas, productos caídos en el piso de las farmacias o tiendas, colas en los teléfonos públicos, filas interminables en los paraderos, gente caminando a sus casas, ómnibuses abarrotados, vidrios rotos en el suelo. Había visto todo ello, pero nada como lo que tenía ante sus ojos, lo que, además, era el lugar donde vivía.

Comenzó a correr con furia y miedo hacia su casa, pensando en que hubiera sido mejor irse temprano y estar con su hija durante el sismo, para cuidarla, protegerla, consolarla y abrazarla para que ella no tuviera miedo, pero no fue así y ahora se sentía tonto y arrepentido.

Sin aliento llegó a su casa esperando con ansias a abrazar a su hija que debía estar muy asustada por el simple hecho de no haber pasado nunca un terremoto. Necesitaba abrazarla, besarla y pedirle perdón por no comprarle el pastel ni haber cantado la canción del Feliz Cumpleaños con ella.

Intentó abrir la puerta con la llave, pero estaba atascada. Entonces tuvo que patear la puerta para derribarla. Las paredes exteriores estaban completamente rajadas y, efectivamente, las casas de los lados se habían caído al lado del edificio, empujándolo hacia un lado. Entró por la fuerza y allí vio a Rocío tirada. Un pedazo de pared le había caído encima.

-¡Rocío! ¡Rocío! ¡Rocío!
-¿Arturo?
-¡Rocío! ¿Estás bien? ¿Te duele algo?
-Sólo la cabeza... Fi... Fiorella...
-¿Dónde está mi hija! -preguntó Arturo entre lágrimas, sintiendo su sabor y su rostro caliente bañado en ellas.
-Yo la tenía abrazada y de pronto... Todo se me cayó encima...
-¡La tenías abrazada? ¿Y dónde está entonces? Arturo no podía consigo, las lágrimas no dejaban de humedecer sus mejillas sonrosadas por la ira y el miedo.

Rocío volvió a caer desmayada. Arturo la cargó en peso y la sacó de allí, evitando pisar a tres niños muertos tirados en su sala, antes limpia y ordenada, y ahora llena de pintura, yeso, polvo y sangre.

Arturo volvió corriendo a su casa y comenzó a mirar. Su departamento no se había desplomado por completo. Aunque todo el edificio estaba de lado, el departamento se había inclinado apenas, pero un muro sí se había caído por completo tapando parte de la sala y del comedor. Arturo miraba, buscaba desesperado algún indicio de su hija. Podía estar enterrada en cualquier lado. Ahora mismo podría estar pisándola.

"Fiorella, hijita..."

De pronto, desde la calle provino un ruido, un "¡papito!". A Arturo le faltaron piernas para correr a la calle y encontrarse con el amor de su vida, con su felicidad hecha carne, con su Fiorellita perfumada.

Al salir vio que era otra niña quien llamaba a su padre. La calle lucía desierta, con dos casas derruidas y un edificio de cuatro pisos apunto de caer. Arturo soltó un alarido que reverberó en toda la calle y corrió al interior de su casa a quitar todos los escombros que pudiera, no sin antes enjugar, furiosamente, sus lágrimas con el antebrazo.

Así estuvo por media hora, quitando todo el adobe, quincha y madera del muro de la casa vieja vecina que había tumbado la pared de su departamento, con la esperanza de saber algo de ella, pero nada.

Habían pasado dos horas. Rocío había vuelto en sí y pasó de la calle a la casa. Vio a Arturo como un loco, cavando, moviendo escombros y ella, viendo lo estéril de la tarea, se echó a llorar resignada. Cogió los cuerpos de los tres niñitos que yacían dispersos en la sala y que Arturohabía ignorado por completo buscando a su hija. Uno por uno, los colocó en la calle, en una zona segura, donde Arturo la había colocado a ella antes.

Ella volvió a entrar y lo llamó y él no respondía. Le tocó el hombro y él no se volvió, seguía escarbando como un loco, como si para eso hubiera nacido y ella lo cacheteó para que volviera en sí. Se miraron brevemente y lloraron juntos en un abrazo lastimero.

Cuando llegaron los bomberos, sacaron el cuerpo de Fiorellita de los escombros. Ella abrazaba la foto de su papito, en la que ambos sonreían y él tenía un cono de cartulina como gorrito de cumpleaños. Era del año anterior.

Arturo no asistió al funeral ni al entierro. Rocío lo buscó pero jamás se volvió a saber de él. Los que lo conocieron dicen que se fue lejos a olvidar el rostro tierno y risueño de su hija, otros, dicen que se autorecluyó en un sanatorio mental al no poder soportar la pérdida.

Se sabe que Arturo vive, y se sabe también que desde aquél día, desde que se levanta hasta que se acuesta, llora en silencio la partida y abraza el aire imaginando a su hija, a su reina, a su felicidad, y la besa en la frente y cantan juntos la canción del Feliz cumpleaños.

"Te quiero, papito"
"Y yo a ti, mi princesa".

La hermosa historia de un hombre horrendo (Parte XIII): "Nunca es como lo esperas"

noreply@blogger.com (Micky Bane) — Mon, 21 Mar 2011 02:16:14 PDT

"Muere Asesino de Motocicleta" reza con letras grandes, en la mayoría de diarios capitalinos, colgados como pollos muertos, en los quioscos. Y no es una noticia cualquiera. Quienes hayan seguido esta historia desde un principio deben saberlo, ¿verdad?.

Tomo el diario y lo abro con premura. Lo arranché con tanta fuerza de donde colgaba que le arranqué media hoja.

-¡Oiga! Va a pagar eso, ¿no? -pregunta el encargado del quiosco. Sin quitar la vista de esas grandes letras negras, que conformaban la oración más increíble que haya leído en los últimos tiempos, saco una moneda de cincuenta céntimos y se la doy.

No puede ser. No puedo creerlo, ¿cómo podía estar muerto? Sabía que ese hombre no era normal, incluso sabía que sobre él había una especie de aura sobrenatural que siempre me ponía nervioso. A veces dudaba de su completa humanidad y mortalidad. Me sobrecogía recordar su desafiante y abrumadora presencia. Me aterraba recordar su rostro, como dibujado por la buena mano del mejor pintor que jamás haya conocido. Me invadía el pánico al recordar el sonido que hacía el motor de su motocicleta.

Aquel hombre, legendario, que de hombre tenía poco y mucho más de un ente extraño enviado desde el infierno, no podía estar muerto. Había estado al tanto de cómo escapó de la justicia y de la propia muerte en numerosas ocasiones y no era posible que hoy, ahora mismo, estuviese muerto. Tenía que darme prisa en leer la noticia.

"Hasta que cayó. El asesino en serie que venía aterrando a la ciudad capital finalmente ha caído. En un operativo que ha entrado en la historia, por la cantidad de efectivos de la policía que movió, logró ser reducido el hombre que tenía en su haber la pasmosa cantidad de noventa y seis víctimas en su carrera delictiva.

Al promediar las 18:00 horas de ayer y tras un exhaustivo trabajo de investigación, miembros de la Policía Especial asesinaron de ocho balazos al psicópata conocido con el alias de Román (sin apellido) cuyo nombre verdadero jamás se supo pues no contaba con ningún documento real de identidad que avalara su existencia. Tras un paciente seguimiento de dos meses, integrantes de la Policía de Inteligencia, aunados con la Policía de Investigaciones, la Policía Especial y algunos miembros de élite de la Policía Nacional dieron con el paradero de tan buscado criminal y, felizmente para todos los miembros de nuestra comunidad, el hombre está muerto".

¿Qué? ¿Muerto? ¿Cómo era posible? ¿Cómo no lo supe antes? Si estaba leyendo esto en un diario era porque había ocurrido el día anterior y yo jamás me había enterado. Eso, simplemente no era posible.

Me explico:

Para quienes no me conocen, mi nombre es Micky Bane y conocí a este tipo cuando estudiaba comunicaciones en un instituto hace dos años. Aquél también estudiaba allí y, en un episodio que dudo mucho que jamás se olvide, asustó a una compañera de clases con un arma, antes asesinando a una jovencita que parecía ser su cómplice. Finalmente llegaron efectivos y lo arrestaron. Lo metieron preso, pero estuvo apenas unas horas. Algún pariente bien influenciado lo sacó de allí más rápido que inmediatamente.

¿Por qué el sujeto ese, conocido como Román, había hecho algo así? Pues todo hacía suponer que andaba enamorado de la chica aquella a la que asustó de tal manera con el arma.

Craso error.

Si bien Román quería asustarla, nadie sabía que detrás de esa conducta tan común, en los hombres celosos que salen en las noticias, se escondía una mente perversa y retorcida. Para entonces Román andaba medicado y bajo control. De algún modo que hasta hoy desconozco logró dejarse medicar, convencido quizás por alguien allegado a él, o al menos eso creo pues no encuentro otra manera. Aquello que ocurrió en el instituto de comunicaciones fue una recaída motivada por su corazón enamorado no correspondido.

Desde el episodio aquél del que fui testigo -en el que ahora, mientras escribo, recuerdo también que antes había matado en el mismo salón de clases a otro pobre muchacho- quedé fascinado con la vida de aquél extraño mancebo que no tenía, para nada, una expresión o gesto en la cara que irradiara violencia, odio o resentimiento. Entonces, investigué.

Un día, mientras estaba con la chica aquella que fue asustada de muerte por Román, él volvió, se acercó a ella (ignorándome por completo) y la amenazó de muerte. Tuve que intervenir pues, siendo sinceros, en aquel tiempo de soledad andaba detrás de ella y tenía el corazón tan adolorido como el propio Román. En esa intervención la ayudé a escapar y fui herido, pero también logré herirlo e incluso asustarlo. Desde aquel momento Román sintió un odio por mí que las palabras no pueden explicar.

Ayudé a que la mujer a quien él amaba escapara y además de eso preocuparlo al herirlo. Su locura infinita volvió para quedarse y se convirtió, desde entonces, en el asesino legendario que hoy todos conocen.

Comencé a escribir sobre él, agregando detalles ficticios en los agujeros que no había podido llenar con mi investigación. Román era un personaje exquisito para ser descrito y en mi mente de escritor frustrado creé a un personaje que se convirtió en un éxito en la redes sociales, blogs y, sobre todo, el diario en el que, dicho sea de paso, trabajo desde hace algunos años.

Mientras la policía buscaba la manera de cómo capturarlo yo continuaba escribiendo sobre él, llenando las páginas de mi columna con la vida de ese hombre ruin, vil... despreciable y llenando mis bolsillos con las ganancias extras que ahora generaba el diario desde que comencé a escribir sobre él. Es algo de lo que no me siento orgulloso.

Aunque el personaje de Román tenía algunos poquísimos rasgos creados por mí, todo lo que escribía de él era real, absolutamente real: que podía hablar con su madre muerta, que creía que tenía hermanos y luego no los tenía. Que secuestró a un niño, que mató en vida a un policía, que desolló a muchas mujeres tras conocerlas en fiestas; que era naturalmente seductor y tenía cara de niño bueno... en fin, todo...

Absolutamente todo era cierto.

Dos años. Dos años desde el episodio en el que apareció en mi vida este demente que, en mis delirios como escritor, lo imaginaba confundiéndose conmigo, que él en realidad era yo y que escribía, confundido, firmando como yo, o a veces como él. Fui demasiado pretencioso, quizás, en ese sentido, al escribir las historias referidas a él.

Y es que, desde el incidente de aquél día lluvioso en el que lo herí en una calleja del centro de Lima, él me siguió y me torturó psicológicamente, me hirió. Me habló en silencio, desde las sombras. Me mandó cartas contándome su vida, las cosas que había hecho, a quiénes había matado y cómo. Era horrible... terrible. Cada que una carta caía a mis pies dondequiera que yo anduviera, repentinamente, el inconfundible ruido que emitía el motor de su motocicleta dejaba una estela de terror que me encogía y me hacía temblar involuntariamente.

Jamás habría sido rival para él. De haberlo querido, me hubiera aplastado como a una mosca.

Por eso mi pretensión al escribir sobre él. Esa pretensión de hacerle creer a mis lectores de qué él, es decir, Román, confundía su personalidad con la mía, hecho que no era del todo cierto, por no decir que no era cierto en lo absoluto. En mi estúpida imaginación yo quería creer que él quería ser como yo, cuando en realidad, de algún modo extraño e inexplicable, yo quería ser como él.

Tras haber vivido de cerca con él, de un modo retorcido y aberrante, tras haber investigado sobre su vida y conocerlo más a fondo que nadie... Tras haber intentado ayudar a la policía en su captura explicándole sus actitudes psicopáticas y tras haberlo hecho una celebridad (muy a mi pesar) a nivel nacional, ahora no había nada más que un diario roto y ajado en mis manos, donde leía que la policía se había unido y había logrado segar su vida de ocho miserables balazos cuando él merecía morir de cincuenta, por lo menos.

Leo y releo. No puedo creer que sea cierto. Román está vivo. Yo lo sé. Yo sé que está, como siempre, vestido de cuero negro con sus armas blancas escondidas en algún lugar, sobre su moto, buscando a quién salvar o castigar, buscando por las calles el amor que, cuando casi se cura de esa demencia que lo carcomía desde lo más profundo de las entrañas de su mente, le fue esquivo y lo encerró en esa prisión para siempre. Que lo encerró en esa locura que lo quemará en su propio infierno una y mil veces.

Román, el ser más loco y despreciable que jamás haya conocido no está muerto. Porque él es casi sobrenatural y de eso estoy seguro. Lo digo con tanta seguridad que ahora, escribiéndolo, mis dedos tiemblan y sudo frío, temiendo quizás lo peor.

No quiero seguir leyendo. Esta mañana fría del primer día de otoño del año me ha entristecido y no entiendo por qué. No puedo estar triste si un asesino psicópata ha sido reducido a un cadáver. No puedo estar triste si muchas vidas se salvarán de ahora en adelante con este asesino muerto.

Debo tranquilizarme.

Haber sido parte de su vida, quizás, me ha vuelto también un poco loco. Su mente retorcida y siniestra formó tanto tiempo parte de la mía pues he escrito mucho, demasiado sobre él y eso me debe tener así. No puedo estar triste.

No puedo.

Ya boté el diario, ahora estoy sentado en la banca de un parque. Pero siento un miedo extraño. Recuerdo haber salido hoy con el terno de los lunes -es que tengo que ir a trabajar- pero, de pronto, todos esos recuerdos desaparecen y se me hacen lejanos, como si los hubiera imaginado, apenas. Me veo y doy un respingo. Algo increíble ha ocurrido, como siempre desde que lo conozco. Algo que me alegra. Algo que jamás me hará dudar y que se quedará para siempre conmigo:

La cordura.

Vuelvo a leer desde mi posición el diario arrugado con la hoja rota y veo: "Joven periodista es encontrado muerto en su casa".

No necesito leer más. Ahora todo está más claro, en orden. Veo mi ropa oscura de cuero negro y sonrío. Mi moto aparcada al lado de la banca me espera. Tengo la hermosa sensación de que aún me quedan muchísimas vidas por salvar y muchísimas más por castigar.

Lo sé, es otro quien ha muerto, y esta vez para siempre y por mi propia mano. La vida es una caja de sorpresas, ¿no lo creen?

Los veo en el camino.

-R.

20/03/11

La hermosa historia de un hombre horrendo (Parte XII): "Ingenuidad"

noreply@blogger.com (Micky Bane) — Mon, 20 Dec 2010 06:51:32 PST

Una madrugada como hoy lo amé. Una madrugada húmeda de invierno donde perdimos la inocencia y abrimos los ojos a un mundo nuevo. Una madrugada fría que fue calentada por nuestros cuerpos hasta entonces inocentes, sellando un amor digno de cualquier historia de ficción.

Me es imposible no estremecerme al recordarlo. Yo era apenas una niña cuando lo conocí, una tarde de marzo mientras jugaba en el parque con mis amigas. ¿Y cómo olvidar un día como aquél en que el sol de la tarde veraniega me calentaba el espíritu? Un día hasta hoy difícil de olvidar.

Escribiendo esto me transporto hasta esa época maravillosa, una época en la que siendo apenas una niña de catorce años me enamoré de quien sería el hombre de mi vida, mi único y gran amor.

Recuerdo que él era un poco mayor que yo y que ya había terminado el colegio. Recuerdo perfectamente verlo montado en una moto -creo que era de su papá-, conversando en alguna esquina del barrio con sus amigos mientras fumaba un cigarrillo o simplemente caminando por el parque con las manos en los bolsillos. Su rostro áspero por la barba rala pero delicado por la juventud me flecharon con una fuerza tal que hasta hoy no puedo recuperarme del sentimiento.

Yo no podía salir sola. La empleada, Prudencia, siempre salía conmigo. Lo había hecho desde que era una niña muy pequeña y a mis catorce años lo seguía haciendo. Nos sacaba a jugar a mí y a mi mejor amiga, Fabiola. En realidad no nos "sacaba", digamos que simplemente nos cuidaba pues siempre o casi siempre, Fabiola y yo salíamos con nuestras bicicletas.

Y entonces el día que lo conocí fue el más bonito que recuerde. Las seis de la tarde de aquel día de marzo dibujó en mi recuerdo perenne una cielo anaranjado cuyas nubes, casi arrancadas de algún sueño, me hacían suspirar pensando en mi porvenir, en que tenía una vida tranquila y feliz. Y Fabiola esa tarde se enfermó y no salimos juntas y Prudencia salió a cuidarme solo a mí. La cuadra era de lo más tranquila y el parque estaba apenas cruzando la calle así que manejé la bici con tranquilidad por esa callecita y fue entonces que pude hablar con él por primera vez, porque accidentalmente terminamos el uno muy cerca del otro: lo había arrollado con la bicicleta.

Él estaba tirado y yo también. La bicicleta había quedado con la parte delantera, el timón, doblado por el golpe pero quien había llevado la peor parte fui yo pues me había luxado el tobillo. Él se levantó y me habló:

-¿Estás bien? -preguntó un poco preocupado.

-Sí... creo que sí -respondí haciéndome la serena, porque en realidad el dolor casi no me dejaba ni hablar y me hacía sudar frío.

-Soy...

-Sí... sí sé cómo te llamas -lo interrumpí. Él sonrió-. Te llamas Román, ¿no es cierto?

Él, sin dejar de mirarme me estrechó la mano y asentó con la cabeza.

-Y tú te llamas...

-Sofía, Sofía Córdova -respondí con una estúpida sonrisa en la cara.

-Bueno, Sofía Córdova, te acompaño a tu casa -replicó-. Ya es un poco tarde y veo que estás sola.

-No, en realidad no estoy sola -aseguré y volví la mirada hacia mi casa. Prudencia estaba sentada afuera, como siempre, leyendo un diario y no vigilándome.

-Es casi como si lo estuvieras, ¿no? -dijo y sonrió nuevamente. Hoy daría lo que fuera por poder ver la cara de tonta que tenía al mirar esa sonrisa.

Román me acompañó hasta mi casa, que en realidad estaba a diez pasos del accidente y le dijo a mi empleada que me había caído pero que no se preocupara, que no me había pasado nada, por tanto, si mis papás no se enteraban el mundo no se iba a acabar. Cuando lo dijo pensé en lo lindo que era, en cómo hablaba, aparentando más de la edad que tenía. Su jean rasgado, su polo blanco y su chompita de lana negra desgastada lo hacían ver más que lindo, lo hacían ver hermoso. Y entonces descubrí algo:

Me enamoré a primera vista.

A los catorce años me había enamorado de ese niño que era más dulce que un chupetín a pesar de parecer un "chico malo", sobre todo por andar sobre esa moto a los dieciséis, sabiendo lo peligroso que es. Bueno, yo pensaba que la bicicleta misma era peligrosa, así que imagínense...

A pesar de ser vecinos, jamás, antes del accidente, habíamos intercambiado palabra, salvo algunas miradas que yo intercambié con él sin que él lo notara, imaginariamente; es claro entonces que mis ojos no recibían su mirada pero yo quería creer que intercambiamos miradas, aunque eso era algo que ya no importaba, porque ahora no sólo sus ojos se cruzaban ahora con los míos, sino también sus palabras.

Y lo amé, y quise ser su enamorada y se demoró dos años en pedírmelo. Cuando terminé el colegio fue primero mi pareja en la fiesta de promoción y luego mi enamorado. Yo estaba enamorada hasta el tuétano y él, aunque no me decía nada, creo que también lo estaba. Una noche de verano en la puerta de mi casa, me dijo sentado sobre su moto:

-Estoy escribiendo una historia.

-¿Sobre qué, amor?

-Sobre un niño que es abandonado y termina en una especie de orfanato con monjas y las mata a todas con sus propias manos.

-¡Ay, qué horrible, Román! ¿No puedes escribir sobre algo más bonito?

Román sonrío.

-Sofía, déjame ser, pues. Me gusta escribir sobre eso, además todo es mentira. Quiero ser escritor, ¿sabes?...

-¡Qué bonito! Me encantaría que fueras escritor. Me parece sexy.

-¿Sexy? -Román rió con fuerza- ¿Cómo va a ser sexy ser escritor, Sofía?

No entendí por qué se rió pero es que a mí sí me parecía sexy que fuera escritor. Me parecía culto y diferente a los chicos de su edad, distinto del resto de muchachos de dieciocho años que estaban pensando en otras cosas menos importantes.

-Amor -dije-, ¿y antes de mudarte acá dónde vivías?

Su expresión se tornó adusta y me miró de un modo que hasta hoy no puedo olvidar.

-Es algo de lo que prefiero no hablar, Sofi.

-Está bien, amor, pero no te enojes, ¿ya?

Román y yo éramos novios, enamorados, pareja, o como se diga ahora. Fue el primer chico con el que estuve y lo quise más que a nadie. Siempre salíamos a pasear en su moto, o íbamos al cine. A veces iba a su casa y lo veía escribir y podía pasarme la tarde entera sólo viéndolo escribir. Lo extraño era que siempre que iba parecía no haber nadie en su casa. A decir verdad, una tarde de aquellas, me di cuenta de que en su casa nunca había nadie y que todos en el vecindario hablaban de sus padres pero nadie los había visto.

-No quiero hablar de eso, nena -solía decirme cuando le preguntaba al respecto.

Una noche en su casa grande y solitaria, decorada como si alguien con mucho dinero se hubiera encargado de dicha decoración, ambos decidimos consumar nuestro amor. Ser el uno del otro y pactar nuestro amor con eso que hacen los adultos y que conlleva a una gran responsabilidad.

-A tu lado soy feliz, Román.

-Yo también, Sofi, yo también...

-Quiero que seas mi primer hombre -y recuerdo que luego de pronunciadas las palabras, el rostro se me puso caliente de la vergüenza.

-Y yo quiero que seas mi primera mujer -dijo él un tanto emocionado.

-Entonces, ¿tú...?

-Sí, mi amor...Yo tampoco lo he hecho jamás.

Y en esa húmeda noche de marzo, cuando una llovizna tenue que caía de lado empapaba la ventana del cuarto de Román, del amor de mi vida, del hombre de mis sueños, fui suya en cuerpo y alma. Le entregué mi corazón, mi vida y mi esencia desde aquel momento. Le entregué mi felicidad, mis risas y mis lágrimas de alegría.

Él, a cambio, tras nuestra primera vez que en realidad era sólo mi primera vez pues él ya era ducho en las artes amatorias y me había mentido al respecto, me obsequió un falso cariño que yo había creído sincero. Me había entregado falsas sonrisas ingenuas y muchas otras maliciosas pero reales. Había embaucado a mi corazón.

Él, a cambio de mis sueños y mi amor incondicional, me había entregado, o le había entregado a mi cuerpo, una dosis de un potente anestésico que me inmovilizó por varias horas. Luego, con una sangre fría que hasta hoy me hace temblar hasta los huesos al recordar, comenzó a usar un bisturí conmigo, desollándome viva y ante mis propios ojos sin que nada pudiera hacer para evitarlo.

Román experimentaba conmigo, con mi cuerpo, con mi rostro. Me cortaba a su antojo y lo único que podía hacer era sentir mi sangre caliente deslizarse, chorrear y gotear por diversas partes. Yo no podía pronunciar palabra pero sentía mis ojos anegarse de lágrimas al recordar nuestros momentos juntos, al pensar en que le había dicho "te amo", al recordar que antes de él jamás había besado a nadie. Y ahora me encontraba inhabilitada de movimiento, sangrando, y padeciendo de un horror y dolor inenarrables y tales que no puedo describir con palabras. La medicina que me inyectó sin que me diese cuenta tan sólo me había paralizado mas no me había anestesiado en el sentido propio de la palabra.

Al día siguiente, después de haber jugado, literalmente, con mi cuerpo como mejor le pareció, Román se marchó de mi vida así como llegó. Sin saber cómo, la policía apareció y me encontró ahí, semi muerta y hecha un amasijo de músculos, piel y sangre que no tenía fuerzas ni para gemir de la manera más patética.

Quedé desfigurada. Tuvieron que reinjertarme piel en varias partes cuerpo. Fui sometida a múltiples cirugías de lo más dolorosas. Pasé cuatros años de mi vida metida en hospitales más que en mi propia casa. Mi padre se suicidó tras no poder superar la impresión de verme por primera vez tras mi desfiguración. Había perdido la "belleza primaveral e inocente" que muchos decían que tuve alguna vez y me convertí en el monstruo que soy ahora.

Me encerré y nunca más volví a salir. Me convertí en aquello que ese maldito ser, cruel y despiadado siempre quiso ser. Me convertí en escritora y hoy vivo recluida en las sombras de esta casa que cada día me parece más vacía y más grande.

Hace poco me enteré que lo buscan, que lo persiguen por haber matado a muchas personas en su "misión". Una misión que limpia a la escoria del mundo y que libera a los buenos de este horrible mundo.

Una madrugada como hoy lo amé y una madrugada como hoy escribo estas líneas maldiciendo la hora en que lo conocí. Una madrugada húmeda como hoy fui suya y me entregué a él con la devoción de mi alma enamorada y hoy mismo deseo quitarme la vida por lo que me hizo pero no tengo las fuerzas para hacerlo.

Me es imposible no estremecerme al recordarlo.

-Sofía Córdova (15/12/10)

La hermosa historia de un hombre horrendo (Parte XI): "Parece sobrenatural"

noreply@blogger.com (Micky Bane) — Fri, 19 Nov 2010 12:00:33 PST

-Nadie podría sobrevivir a una caída así -aseguró el comandante Estévez, importante miembro de la Policía Especial.
-¡Ya lo creo! -respondió el detective Lupin.

Qué extraño. El famoso detective francés viendo el caso del joven aquel que había matado a tantas personas; "asesino en serie les dicen", pensaba el reputado detective mientras miraba el acantilado, recordando quizás lo que un momento antes había ocurrido.

-No sé qué decir sobre este muchacho -añadió el doctor Córdova, un psiquiatra que había examinado a una de las víctimas de este asesino-. Qué lástima que haya decidido acabar así con su vida. Hace pocos días había llegado a mí su expediente estudiantil y por lo que pude ver, el tipo era muy hábil.
-¿Hábil? ¡Un demente es lo que era! -aseveró entre sorprendido y enfadado el comandante Estévez, quien había sido el encargado de este operativo, el que ya había pasado de ser un asunto meramente policial a convertirse en un tema de interés nacional.
-Pero la habilidad es sinónimo de inteligencia, comandante -respondió el doctor-. En mi vida me he topado con pocos personajes con las habilidades de este joven... Perdón, ¿cuál era su nombre?
-Bane- respondió el detective Lupin con su español masticado-, Micky Bane. Joven estudiante de comunicaciones, adepto a la literatura y a las motocicletas. Lleva en la bolsa unos veintiséis cadáveres. Según pesquisas más recientes algunas personas lo conocían bajo el alias de Román.

"Román".

La camarilla que se había formado alrededor de ese acantilado en el distrito limeño de Miraflores observaba el cuerpo inerte de alguien vestido de negro, a quien no se le podía observar el rostro desde aquella distancia, silueteado por un charco de sangre seca. A su lado yacía una moto de carreras de la marca "Kawasaki", y, del otro lado, algunos efectivos de la policía y un par de médicos forenses. Auscultaban el cuerpo que, por la posición en la que se mostraba, dejaba notar que tenía todos los huesos rotos, básicamente, porque era imposible que un ser humano pudiera contorsionarse de tal modo o doblar las articulaciones en sentido contrario tal y cómo se podía apreciar a la distancia.

-Duele de sólo verlo, ¿verdad? -indagó el comandante Estévez-. Felizmente ha muerto instantáneamente.
-Se equivoca -dijo Lupin, el famoso detective por resolver todos los casos que le fueron conferidos-. El occiso no ha muerto instantáneamente. ¿Recuerda que inmediatamente después de la persecución yo bajé del auto que usted conducía? -el detective miró fijamente al comandante-. ¿Lo recuerda?
-Lo recuerdo. Antes de que fuera capaz de detener el carro usted ya se había asomado con gran velocidad al borde de este pequeño precipicio para ver qué había sucedido con el perseguido.
-Y caí en la cuenta de que este tal Román vivía, pues se movía buscando ayuda, o quizás no, pero se movía, quizás intentando ponerse de pie.
-¿Pero cómo pueden estar seguros de que se lanzó y no perdió el control de la moto y cayó? -preguntó el doctor Córdova con el gesto de la duda.
-Sencillo -respondió Lupin, serenamente-, porque desde que tomé este caso he investigado a este hombre a un nivel más que profundo y puedo deducir con suma facilidad que él conocía a su motocicleta, o, por lo menos, sabía mucho sobre ese tipo de vehículos en general; además, observé que en esta curva no hizo el menor... ¿cómo se dice? -el detective intentaba recordar alguna palabra en español ajena a su léxico, pero finalmente pudo recordarla- ¡Ah sí, amague!... No hizo el menor amague por virar el timón de su moto.

El doctor Córdova dio un respingo y volvió a asomarse al borde del acantilado para saber cómo iban los forenses con el levantamiento del cadáver. Cuál sería su sorpresa, al ver a todos y cada uno de los hombres que rodeaban al cadáver, tirados sobre la pista que serpenteaba más abajo del pequeño montículo de tierra donde se encontraban, a otros tirados sobre el mismo lugar al lado de donde se encontraba el muerto, pero ¡no había muerto!

Había desaparecido.

El rostro de sorpresa del doctor hizo que el comandante y el detective también asomaran sus cabezas hacia abajo y se encontraran con el terrible cuadro. "¿De qué mierda está hecho este hombre?" pensó el comandante. "¡Merde! Lo volvió a hacer" pensó Lupin, el famoso detective francés. El doctor no pensó en nada, se encontraba en un trance del que no podía salir.

Ninguno de los hombres pronunció palabra, y así, el comandante Estévez subió a su camioneta y desde ahí ordenó a todas las unidades de la Policía Especial que tomaran sus posiciones y esperaran sus órdenes. Lupin se sentó al lado de Estévez, nuevamente como su copiloto y el doctor Córdova se quedó allí de pie sin atinar a nada.

De pronto se escuchan varios balazos. Antes de que pudieran partir, yacía muerto en su asiento el comandante Estevez y Lupin, quien en su mala suerte recibía un segundo balazo en la cabeza tras haber sobrevivido a un intento de sucidio, y además, esta bala perforaba la misma cicatriz dejada por la bala anterior, también había partido al otro mundo casi al instante. Los pocos policías de la Unidad Especial estaban muertos en sus respectivos asientos. El doctor Córdova había sido el único y mudo testigo de la pequeña masacre en la que ni sus propios compañeros médicos (los forenses) se habían salvado. De pronto, voltea la mirada azuzado por un ruido a sus espaldas. Al volver la vista ve de pies a cabeza a un hombre vestido íntegramente de cuero negro. Tuvo que alzar la mirada para poder ver su rostro pues aquel hombre era más alto que él. Se trataba del mismo hombre que había visto una hora antes muerto y con todos los huesos rotos sobre aquel montículo de tierra y piedras que sobresalía del acantilado.

Estaba ileso.

El misterioso hombre le sonrió sarcásticamente y pronunció:
-He venido a salvarlo.
El médico quiso transmitir la idea que tenía en el cerebro pero sus palabras no se formaban en las cuerdas vocales.
-¿Algo que decir? .preguntó el hombre de negro-. ¿Nada?
El pobre médico, bañado en sudor frío y rodeado de cadáveres en esa zona casi intransitada del malecón se resignó a su suerte y agachó la mirada.

Las aves volaron con fuerza asustadas por el descomunal estruendo del arma que se mostraba humeante en la mano enguantada del asesino y se oyó el ruido de un cuerpo azotar el suelo. Y, repentinamente, el estrépito de un motor se dejó escuchar en la tranquilidad de esa apacible zona y el sujeto se marchó en su moto, como si no hubiera pasado nada allí.

Una vez más, Román o como quiera que se llame, urdió un plan para aniquilar a sus enemigos de turno, un plan para castigarlos a su antojo sin dejar el menor rastro.

¿Cómo lo hizo?

Ese es mi secreto, porque yo sé todo sobre él y así será siempre, al menos hasta que uno acabe con el otro, y sólo sé que eso será pronto.

- Micky Bane.
Enemigo número uno del asesino de la motocicleta conocido como Román.

Cuento: "La Culpa"

noreply@blogger.com (Micky Bane) — Tue, 30 Aug 2011 08:17:43 PDT

-¿Quién fue?
-Yo fui.

Errores que matan.

noreply@blogger.com (Micky Bane) — Wed, 15 Dec 2010 09:39:30 PST

Esta historia, es la tercera parte de algo que comenzó mi estimado amigo, Sebastián Kawashita, que prosiguió otro estimado amigo, Mingo Govea y que yo termino ahora con esta tercera parte. Quienes lean esto, deben tener en cuenta que hay dos partes previas y que para leer esta, deberían haber leído ya las dos primeras las que pueden encontrar aquí: http://networkedblogs.com/5dXQ7

-¿Qué te pasa, Diego? Estás pálido -dijo doña Susana, preocupada por su hijo, pero él no respondió.

-Déjalo mujer, así son los chicos hoy en día -añadió don Antonio, padre de Diego.

-¡Ay!, pero este chico me precupa, Tony... últimamente anda medio raro.

-Bueno, déjalo, ya se le pasará -don Antonio Gutierrez miró el reloj. Se le hacía tarde para irse a otra cena, pero de negocios.

-¿Ya te vas, papá? -preguntó Christian, un poco triste. Parecía lamentar que su padre tuviera que marcharse siempre y nunca compartir más tiempo con él y su hermano Diego.

-Sí, hijo, ya me tengo que ir. Es un asunto de negocios, como siempre -don Antonio desvió la mirada hacia su esposa-. Susy, ¿te los llevas tú o prefieres que llame a Pancho y los recoja?

-Deja al pobre Pancho en paz, querido. -dijo doña Susana, haciendo un gesto con la mano y recostándola luego sobre su pecho.

-Para eso le pago al cholo, pues mujer. Ese es su trabajo, ¿o no? -el rechoncho hombre de negocios volvió a mirar su reloj-. Bueno, me voy. Entonces tú te los llevas, Susy.

Una cena familiar en uno de los restaurantes más caros de Lima. Don Antonio Gutierrez era uno de los hombres más ricos e importantes del país, llamado uno de los "Doce Apóstoles", como decía el mito urbano sobre los doce hombres que controlaban todo el dinero del Perú.

Pero este señor, con todo su dinero, jamás pensó que su propio hijo mayor, Christian, aquel que tanto lo quería y deseaba tener cerca siempre, era miembro de un joven partido comunista-socialista ultra radical. ¿A quién le pasaría por la cabeza que un joven sin necesidades económicas y estudiante de una de las universidades más caras de la capital pudiera tener este tipo de pensamientos?

Por otro lado, estaba el hermano menor de Christian de apenas quince años, estudiante del Roosevelt, de nombre Diego. Era un chico retraído pero normal. Tenía amigos con quienes jugaba en red y con quienes, además, tenía sus partidos de "fulbito"; mas, de un tiempo a esta parte, se había estado comportando de un modo bastante extraño.

Diego estaba enamorado de una niña llamada Romina, también de quince años y compañera de clases, pero ella no le hacía caso. Y esto no era porque a la niña el muchacho no le resultara atractivo ni mucho menos; simplemente lo veía raro, muy tímido, muy callado... Ella hubiera deseado que él se acercara a hablarle, ignorando por completo lo que él sentía, esa sensación que lo ponía tan nervioso cuando estaba cerca de ella.

Diego había intentado de todo: hablarle, mandarle una carta, acercarse y por lo menos preguntarle la hora, pero no podía; de sólo pensarlo un estremecimiento lo paralizaba. Simplemente no podía hacerlo. El temor lo doblegaba y le hacía temblar las piernas.

Su inseguridad se había forjado desde su niñez. Su padre, potentado empresario dueño de numerosas compañías casi nunca estaba en casa. Su madre, llena de remilgos y melindres, mirando por encima del hombro a todos los que no fueran de su clase, con una falsa lástima por ellos. Juntos, sus padres eran el ejemplo perfecto de lo que no se debe ser para criar a un par de varones con necesidades afectivas. Cualquier problema era solucionado con dinero, para salir del paso.

De algún modo, Christian resultó ser más desenvuelto que su hermano menor, llegando incluso a meter jovencitas a su habitación, dejando al pobre Diego insomne, oyendo los gemidos y ruidos provenientes del cuarto contiguo. El resultado de todo había hecho de Diego, un adolescente lleno de miedos y temores.

Si bien Christian parecía ser alguien sin ningún tipo de problema de conducta, ocultaba un rencor rebelde hacia sus padres; por eso a los dieciocho años, decidió unirse a las filas del Partido Comunista de los Andes Centrales o PCAC, donde todo mundo lo vio como un bicho raro, debido a su rubicundez y su acaudalada condición, lo cual hizo que fuera aceptado sin el menor reparo, sabiendo que el naciente partido necesitaba alguien que lo financiara.

Diego, retraído como era, tenía un talento: escribía. Y de qué manera. Tenía un diario en el que apuntaba todo lo que le había sucedido. Su cuaderno tenía más palabras escritas de las que hubiera pronunciado su boca alguna vez. y ahí estaba la clave para resolver el atentado causante de su temprana muerte a los quince años. Ahí estaba escrito, lo que un día antes había leído en una hoja que su hermano mayor dejó a su alcance, algo sobre una "misión". Algo que haría que Romina se fijase en él, aunque fuera por última vez.

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Jean Lupin, detective de origen francés y radicado en el Perú desde la década del 90, había luchado contra el terrorismo en la nación y logró capturar en 1992 al principal cabecilla terrorista de la época. Se había hecho un nombre en la prensa y era un reputado personaje desde aquel entonces.

Se hizo famoso por su gran olfato e intuición a la hora de investigar la resolución de un caso. Y no sólo por eso, su apariencia era llamativa para la sociedad limeña, -la que había dejado de ser afrancesada un par de siglos antes-. El famoso detective solía vestir un pantalón de mezclilla oscuro, una camisa negra con una corbata del mismo color que dejaba ver sólo cuando se quitaba el largo abrigo negro de cuero, adornado con un cinturón desabrochado que colgaba sobre una de sus caderas. Los guantes, también de cuero oscuro, no dejaban nunca ver sus manos. El sombrero apenas si dejaba ve su cara El ligero mostacho al estilo de los mosqueteros y su largo cabello amarrado en una cola de caballo, definitivamente llamaban la atención de la prensa y de cualquier persona que pasara cerca de él.

Quienes trabajaban a su alrededor sabían que era un tipo misterioso, que no hablaba con nadie o casi nadie y que prefería trabajar solo. Sentado en su oficina, devorando folios con casos no resueltos, algunos incluso muy antiguos, y fumando cajetillas de cigarrillos traídos de su natal Lyon, adonde iba una vez cada año a respirar aire francés, o por lo menos eso era lo que se contaba entre las oficinas del viejo edificio en el centro de Lima donde Lupin espera los casos privados o enviados por la propia policía para su posterior resolución.

Salvo sus logros profesionales, nunca nadie supo mucho más sobre este hombre, salvo que tenía una obsesión: Arrasar con los residuos del terrorismo que parecía volver a tener vigencia después de veinte años, cogiéndolo por sorpresa, ahora que era aún más experimentado que en aquel entonces, cuando apena tenía treinta y dos años de edad a cuestas.

Una llamada telefónica fue suficiente para despertar en él un impulso parecido a la venganza. Las personas que trabajaban en las oficinas rentadas, adyacentes a la del misterioso francés, sabían que por alguna razón el odiaba con todas sus fuerzas el terrorismo, pero nadie sabía por qué.

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Miguel y Ricardo. Ricachón y pobre, respectivamente. Cada quien tenía su propia razón para pertenecer al PCAC, pero eso no importaba ahora. El nerviosismo los estaba carcomiendo por dentro. Un resortijón en el estómago, un síntoma parecido al del enamoramiento los apresaba, los dominaba...

El sedán negro en el que iban a toda marcha hacia el lugar del siniestro era una tumba silenciosa. Ricardo se había sentido insultado por la última frase por Miguel emitida: "cholo de mierda". Porque el no se sentía cholo. Porque ser feo no es ser cholo; porque ser de piel oscura no tiene nada malo; porque ser cholo sí es malo.

-¿Y ahora qué mierda hacemos? -preguntó Ricardo con un tono agresivo y preocupado.

-Tenemos que revisar el perímetro -respondió Miguel, ofuscado -.¡Tenemos que encontrar esa maldita hoja!

-Ya, mira... Tú distrae a los tombos que yo me meto por atrás -aseguró Miguel, secándose el sudor de la frente con la mano. Sus ojos temerosos no se dejaban ver tras los cristales oscuros de sus lentes.

Mientras tanto en el salón de cuarto de secundaria, Lupin estaba de cuclillas intentando descifrar la forma que había tenido el cuerpo de Diego, porque lo único que podía distinguirse, eran muñones chamuscados y cabellos achicharrados: partes de cuerpo, pero sin ninguna forma consistente que revelara que eso alguna vez fue el cuerpo de un muchachito de quince años. Lupin tomó unos apuntes y siguió recorriendo el maltrecho salón de clases. Mientras caminaba sobre la pila de cuerpos descuartizados, se dio cuenta de que, sin un análisis, no podría estar seguro de cuál de todos ellos era el cuerpo de Diego.

La policía seguía esperando afuera, si Lupin tardaba más, ellos entrarían. Confiaban muchísimo en el detective. Sabían que era el mejor, razón por la que el comandante permitió que él ingresara antes que todos y completamente solo. Pero andaban distraídos. Un joven de rasgos andinos comenzó a gritarles de improperios a todos juntos, quienes estaban apostados en la puerta principal del colegio.

-¡Tombos de mierda! ¡Corruptos! ¿Cuánto quieren de coima? -Ricardo vociferaba con verdadera rabia su tirria hacia la Policía.

Miguel finalmente pudo aprovechar el momento para colarse a través de uno de los muros más bajos del colegio, uno que daba a la cancha de fútbol. Conocía el colegio porque él también había estudiado ahí, muy a su pesar, porque le hubiera gustado conocer la pobreza de los colegios del estado, pero ese es otro tema.

Corrió como alma que lleva el diablo al salón de 4to a buscar la dichosa hoja, cuando, de repente, su celular suena. Era Christian, quien desde algún lugar lo llamaba quién sabe para qué. Miguel no contestó y siguió corriendo hacia el salón. El colegio era un pueblo fantasma, pero Miguel debía asegurarse que para esa hora realmente no hubiera nadie. La explosión había ocurrido ya hace unas cinco horas y la zona debía estar abandonada. Esperaba de corazón que la Policía o quienquiera que hubiese estado allí no hubiera encontrado el cuaderno verde de Diego o algún rastro de la hoja de la misión que Christian había descuidado.

Antes de entrar al salón miró hacia ambos lados. El cielo nublado de las seis de la tarde ya oscurecía los pasillos. Vio que no había nadie y se avalanzó hacia el salón, que para aquel momento ya no tenía ningún cuerpo, pero un olor a carne quemada permanecía en al aire, asqueándolo hasta lo más recóndito de su ser.

Mientras estaba distraído buscando cualquier cosa parecida a hojas de papel sintió pasos atrás de él. Volteó lentamente y vio la silueta de Lupin, contorneada por la luz fluorescente del pasillo.

-¿Qué haces aquí? -preguntó el detective con su marcado acento.

Miguel no supo qué responder. Quiso sacar el revolver que tenía escondido debajo del pantalón. Su camisa estaba empapada en sudor.

-Ni siquiera lo intentes -musitó Jean Lupin-. Este caso está resuelto.

Miguel se quitó los lentes oscuros e intentó mirar fijamente a Lupin, pero sólo podía ver el margen de su cuerpo. Aún así se aventuró a hablarle:

-Esto no es terrorismo, Lupin, esto es justicia social. Y no hablo de esto, lo cual ha sido un terrible accidente, hablo de los atentados reales a gente que se lo merece por privar de su libertad a nuestra nación.

El francés sonrió y emitió un sonidito.

-¿Libertad? ¿Acaso ustedes no atentan contra la vida de los que son como tu familia? ¿Poderosos?

Miguel tragó saliva. Sabía que era cierto pero también sabía que no compartía nada con su familia en cuestiones ideológicas. Es más, ni siquiera era su familia verdadera. De algún modo se había enterado en su niñez que fue adoptado por una pareja que no podía tener hijos.

-Lo sé.

-¿Y por qué no los matas?

-Porque es mi familia.

-¿Y acaso esta gente no tiene familia?

El celular de Miguel volvió a sonar. Era Christian de nuevo. Miguel no quería contestarle, mucho menos en momentos tan tensos como éste.

-Contesta -espetó Lupin.

-Ehh.. N-no quiero...

-Contesta -Lupin tenia su pistola en la mano apuntando hacia el suelo.

-No tengo por qué contestar...

-¡Contesta! -el detective levantó el arma y apuntó hacia Miguel.

-¿Alo? -contestó nerviosamente el joven. Las manos le temblaban.

-Pon la llamada en altavoz -ordenó Lupin.

Miguel, con las articulaciones temblorosas presionó una tecla y se escuchó la voz de Christian en todo el salón

-Oye, Miguel... ¡Yo tengo acá la hoja! Mi hermano la leyó pero nunca se la llevó... ¡No hay manera de que nos incriminen!

Miguel soltó el celular. La voz de Christian seguía sonando como un eco que ya nadie escuchaba. El joven se sintió estúpido y derrotado.

-¿Tú crees que podamos llegar a un acuerdo?... Tengo mucho dinero y...

Antes que terminara de hablar, el misterioso detective le disparó en la cabeza, acabando con su vida en un instante, vertiendo todo su odio contenido sobre aquel muchacho de no más de veinticuatro años.

Jean Lupin odiaba a los terroristas. Él sabía que no podrían acusarlo de nada al haber matado a Miguel por ser miembro de un partido terrorista. Su reputación y reconocimiento pesaba más, y estaba seguro de que para nadie esto sería mal visto, porque él jamás hubiera actuado mal, o al menos eso creían todos los que lo respetaban. Estuvo a punto de dudar si todo lo acontecido había tenido que ver con terrorismo, pero todo había quedado claro. A pesar de que Diego había leído los apuntes de la "misión" de su hermano Christian, y Miguel se había presentado en el lugar de los hechos, la explosión por sí misma no tenía nada que ver con el terrorismo.

Jean Lupin volvió a ojear el cuaderno, y al leer las últimas palabras, revivió la pena que sintió cuando las leyó la primera vez hacía un par de hora antes:

"Te amo, Romina... Si no eres mía, no serás de nadie - Diego".

El detective de origen francés, Jean Lupin, miró con tristeza el cuerpo de Miguel, se agachó para coger su billetera y sacó de ella una foto cortada en la que se le veía a él con su madre cuando era un bebé. Lupin sacó su billetera y sacó una foto exactamente igual, pero esta no estaba cortada, donde también aparecía él mismo, veinticinco años antes, cuando recién había llegado a Lima como estudiante de intercambio.

Una o dos lágrimas asomaron por su rostro -porque Lupin no tiene lágrimas- y levantó la pistola a la altura de su sien y haló del gatillo.

La foto se soltó de su mano trémula y detrás de ella decía:

"Aquí con los dos amores de mi vida - 1985"

La hermosa historia de un hombre horrendo (Parte X): "Algo no anda bien".

noreply@blogger.com (Micky Bane) — Wed, 15 Dec 2010 09:23:09 PST

Mi nombre es Román. No recuerdo mi apellido ni de dónde vengo. Sólo sé que mi madre me ama y siempre está conmigo, aconsejándome cómo ser mejor; guiándome a través de esta sucia vida sobre cómo y a quienes debería de castigar y liberar de esta horrenda y vacía vida llena de mentiras y sufrimiento carnal: de esta vida llena de engaños nerviosos, de sangre y carne.

Un día desperté y supe que tenía que salvar el alma de la Madre Superiora. Simplemente lo sabía. Sencillamente me dieron ganas. Y lo hice. Había practicado y entrenado desde muy pequeño el modo de emplear instrumentación quirúrgica para hacerlo de un modo lento y con consciencia de la víctima. Pero que no sea lea la palabra mencionada de un modo trágico o desalentador, sino como el antónimo o la paradoja que lamentablemente ocasiona nuestro cerebro mentiroso y traidor. Es una pena que todos sientan ese engaño, esa alarma que envían las terminaciones nerviosas, eso a lo que llaman dolor y que también llega a mí sin permiso alguno, haciéndome sentir burlado, triste y débil, y que poco a poco trato de controlar y sé que en algún momento podré hacerlo.

Hermosas jovencitas han pasado por mí, pero no se me malentienda. Me refiero a que he amado, y por eso mismo he liberado. Aunque debo lamentar que a quienes no he amado he tenido que castigar enviándolas al infierno. Hoy, escribiendo esto en la sucia habitación de un hotelucho de tres por medio en el centro de Lima, viene a mí la imagen de una mujerzuela llamada Rosa, a quien tuve que marchitar, como si una rosa real fuera, con mis propias manos, destazándola y desollándola a mi completo antojo, haciéndole pagar cada uno de sus más asquerosos pecados mientras me miraba a los ojos con un terror incompresible. Con un dolor que enervaba mis sentidos, provocándome y excitándome, deseando castigarla de las peores maneras posibles.

OK. Conozco el dolor, sé lo que es. Me refiero a ambos: al físico y al emocional. No recuerdo cuándo fue la última vez que algo me dolió emocionalmente. A decir verdad, no recuerdo que nada nunca haya quebrado o resquebrajado mi espíritu. Conozco el dolor físico, y sin ser médico, puedo jactarme de ser un individuo que podría hacer chillar a una persona de puro dolor, con tan sólo realizar una pequeña incisión de cinco centímetros. Puedo hacer eso y mucho más y me enorgullezco de ello.

He usado mis conocimientos en la materia para castigar del modo más atroz, bestial y brutal a quienes he elegido, por la mano y voz de mi propia madre y del propio Dios. Realmente soy un elegido y cada vez que lo recuerdo, sé que puedo henchir el pecho de orgullo. Sé lo que es el dolor, lo sé. Es un mensaje de alarma engañoso del cerebro que no se puede evitar, pero es sólo eso: un mensaje de alarma y más nada.

No sé por qué estoy escribiendo esto. Aunque siempre me gustó escribir desde pequeño, desde los apuntes con mala letra que hacía en la casa hogar en la que viví, explicando los avances en mi disección a las ratas y otros animalejos. Siempre me gustó contar con lujo de detalles, cómo la sangre se chorreaba por la piel descompuesta de aquellos bichos, tiñendo su sucio pelaje y convirtiéndolo en una mezcla de átomos ya inservibles. Debe ser por eso que desde aquel día, hasta hoy, escribo cada vez que puedo lo que me sucede. Y como me dijo aquella vez la pobre alma inservible de Rosa: "Estás loco, Román. Escribes para poder expresarte porque estás solo en esta vida, y así morirás", digo hoy que la pobre estaba más perdida que la famosa oveja extraviada del rebaño. Porque ya lo he dicho y siempre lo diré:

Yo no estoy loco, la locura es un punto de vista.

Son las 4:30AM y estoy divagando. No estoy hablando de una sola cosa específica. Estoy hablando de mi pasado y recordándolo y añorándolo.

Sería mejor decir qué hice hoy y eso haré.

Fui a la casa de mi madre, lo cual siempre me confunde pues, no sé por qué ella tiene una casa y por qué es mi madre si yo en mi recuerdo he vivido en una casa de monjas porque se supone que nunca tuve padres... ¿o fue porque la liberé? La mente me está jugando sucio... El punto es que ir a su casa siempre me confunde. Y hoy al ir aquella casa ubicada en una zona residencial potentada, he temido. He temido que mi vida corriera peligro, no sólo porque las "autoridades" locales, -las que no tienen ninguna autoridad- andan detrás mío porque no comprenden mi misión en esta vida, sino también porque he visto, en la que solía ser mi habitación -a la que entré para recoger algunas prendas de vestir-, un cuaderno amarillo con una inscripción en la tapa que sólo decía: "Memorias de Micky Bane".

¿Por qué será que no puedo hacer nada para sacármelo de la cabeza?

Micky Bane... ese nombre... Recuerdo perfectamente su rostro pálido y de semblante triste, hasta cobarde, diría yo. ¿Y por qué me da tanto miedo escuchar o leer su nombre? ¿Será por aquella vez en la que me hirió? ¿Será porque ha sido la única persona que ha podido herirme de ese modo?

No lo sé, y eso me espanta. He intentado matar a su madre y las circunstancias me lo han impedido; he intentado buscarlo y no lo he conseguido. No sé qué hacer para deshacerme de él, pero lo peor de todo y lo que me ha hecho emitir un ruidito de sorpresa hoy en la tarde, fue saber que un cuaderno con su nombre estaba guardado en el cajón de la que fue mi mesa de noche según mi recuerdo, el cual es confuso, porque la misma mesa de noche la recuerdo en la habitación donde compartía litera con numerosos otros niños sin padres.

Ahora lo recuerdo. Son las 5:15AM y acabo de recordar por qué lo odio. Lo odio por amar así, lo odio por amar así a alguien y yo ser incapaz de hacerlo. Odio porque esa mujer a la que ama no pudo ser castigada por mi propia mano hace tiempo cuando me hallaba en ese instituto donde ambos estudiaban. Los odio, y debo encontrarlos y castigarlos, del modo menos pensado...

"Amor, ya descansa... sino no podrás seguir cumpliendo con tu misión", reza la voz de mi amada madre.

Debo descansar. Hoy ha sido un día especialmente jodido. No he podido dormir y por eso me he puesto a escribir, y ya me duele la mano. Hoy ha sido un día cansado: me levanté temprano a reparar la moto en el pequeño espacio que alquilé en el cono sur de la ciudad -que por ahora me queda cerca-, fui en busca de ropa a casa de mi madre; fui a una tienda de ropa en Miraflores a comprar el traje que la policía de mierda destruyó hace un mes en una persecución absurda. Y todo lo hice caminando. No me gusta estar en ningún otro vehículo que no sea la moto.

5:45AM. Me daré una ducha y dormiré lo que pueda. Esta sucia y maloliente cama llena de pulgas sería una molestia para cualquier otro, pero para mí es una bendición. Necesito que mi cuerpo sane, no ando al 100% para cumplir mi misión. Al despertar botaré este sucio jean que ya parece un estropajo y me probaré el nuevo pantalón de cuero que me he comprado. La casaca de cuero negra también la tiraré y me pondré la nueva que, por cierto, es de la misma marca que mi hermosa motocicleta.

Al despertar estaré como nuevo y saldré de este mugroso y patético lugar, que ahora funge de mi guarida, pero no puedo esperar más por una "habitación con ducha" de S/.10.

-Hijo, sabes que tienes dinero de sobra -dice la voz de mi amada madre-. Podrías estar mejor.

-Lo sé, mamá, pero eso no quiere decir que viva derrochando ese dinero, que bien podría servirle a los pobres o usarlo cuando realmente sea necesario, absolutamente necesario.

-Eres tan bueno hijo...

-Lo sé, mamá.

La dulce voz de mi madre me arrulla y bostezo ahora mismo. Debo descansar.

Y cuando estoy a punto de dormir, el terror me invade una vez más... un terror inenarrable que debo vencer aunque no entienda. Un terror que me hará más fuerte o que me matará definitivamente. Y ese ataque de pánico es ocasionado cuando abro el cuaderno amarillo para ojear su contenido y leo en su interior en la primera hoja y en la primera línea:

"Mi nombre es Micky. No recuerdo mi apellido ni de dónde vengo. Sólo sé que mi madre me ama y siempre está conmigo..."

La entrevista del hombre que habló por todos.

noreply@blogger.com (Micky Bane) — Mon, 16 Aug 2010 22:39:07 PDT

Poema, rima (o algo parecido) escrito por este servidor en el año de 1996 en un grupo de internet llamado "La Taberna del Dragón" cuando apenas si escribía algo de poesía -según yo- y nada más. Lo he visto reproducido en "Powerpoints" y alguna que otra cadena, hecho que me ha parecido gracioso, aunque no tanto el que nunca pongan el nombre del autor, generoso acto que agradecería se hiciera desde a quien desee compartirlo. Aquí les dejo el texto, escrito con muy poca destreza literaria (teniendo en cuenta la edad con la que contaba en aquel tiempo) pero mucho aplomo y deliberada actitud de intentar ver las cosas de manera distinta.

Ven, Tú, Dios,

que quiero interpelarte.

No te escondas entre santos,

entre salmos ni cantos,

que es a ti

a quien quiero hablarle.

No necesitas que te invite

para poder increparte,

por qué todo está al revés.

Ven y sal de tu escondite

¡y da la cara alguna vez!

Ven aquí,

mi Dios sublime,

y, aquí en confianza, dime:

¿qué rayos hago aquí?

¿Por qué mueren niños al nacer

y no nos dejas verlos crecer?

¿Dónde está tu Plan Divino?

¿Será que por puro placer

nos giras el destino?

O, sino, ¿por qué a veces nos niegas

el derecho a la paternidad,

o nos mandas criaturas

que viven una eternidad

y son ciegas, sordas, mudas?

¿Por qué hay niños con retardo,

atrapados, sin salida?

¿Por qué hay gente desnutrida,

viejos abandonados,

cancerosos, desahuciados?

Y si el sexo fue un regalo,

¿por qué enfermos con el Sida?

¿Por qué habría de ser malo

disfrutar de nuestra vida?

¿Por qué nos arrebatas

a nuestros seres queridos,

a nuestros seres más bellos?

¿Por qué nos endulzas con ellos

y, luego, no los quitas?

¿Por qué les das el tiro de gracia

y nos los arrebatas,

dejándonos sin lágrimas?

¿Por qué nos mandas terremotos,

maremotos y desastres?

¿Por qué nos enloqueces, de a pocos?

¿Por qué, Señor, tanto horror?

Ahora dices que blasfemo contra ti.

Y tú, acaso,

¿me preguntaste si quería estar aquí?

¿Será, por eso, que fracaso?

¿Por qué tormentos y espantos?

¿Por qué esta cruz que llevo a cuestas?

¿A quién pago mis quebrantos?

¿Por qué sigo sin respuestas?

¿Por qué camino y nunca llego?

¿Por qué lucho y no consigo?

¿Por qué siendo un pobre lego,

hasta ahora te sigo?

Firma: el hombre

(Desde la tierra)

¿Qué pasa, hijo mío, que no logras verme?

¡Mírame con tu corazón!

Aunque no tengo por qué esconderme,

no será con tus sentidos

que has de captar mis latidos,

mucho menos con la razón.

Me agradan los salmos y los cantos,

y los santos te guían a mí,

pero no confundas la forma con el fondo.

Órame desde lo más hondo,

y oirás como te canto yo a ti.

Soy el responsable tácito

de toda la Creación.

Soy la respiración

hasta del último parásito.

Y mi rostro puedes ver

en cada amanecer,

en cada niño, en cada flor;

en cada acto de amor.

Me preguntas con insolencia,

¿cuál es tu papel en el mundo?;

y sobre mi supuesta indolencia

de muertes tempranas,

de tristes mañanas

y de dolor profundo.

En efecto,

no parecen muy cálidos

los fines de mi Plan Divino:

hombres con defectos,

longevos y desvalidos,

niños sin amor

y sin ningún destino.

Pero, criatura bien amada,

permíteme explicarte

que la hora de mi llamada

no es sólo para quien parte.

Pues quien se marcha de esta vida

pasa a otra dimensión,

para reiniciar un proceso

de santa purificación.

Quien muere ya cumplió con resolver

el karma pendiente de esta vida,

o me ayudó a ordenar la partida

de quienes deben permanecer.

Aunque es posible, también,

que yo lo haya retirado,

porque ya no encaja bien

en el mosaico que he planteado.

Y otra posibilidad

es que, por falta de voluntad,

no amerite más

darle otra oportunidad

de que pague por su karma.

Pero el que se queda en la Tierra

en esta dimensión de vida,

debe continuar con su guerra

en la misión elegida.

Así pues, te digo entonces,

no es una suerte de baraja

lo que decide quien viaja;

pues hay un Divino Plan,

y no es en vano tanto afán,

porque existe la libertad

de que cada quien decida

si obrar en la partida

bajo el bien o bajo el mal.

Quizás parezca injusta

la suerte que corre un alma

en su vida más adusta.

Pero hallará la calma

si descubre, finalmente,

que toda la gente

tiene idénticas opciones

en todas sus reencarnaciones

para bien o para mal,

Ciertos dones yo te di

y otros a los demás,

pero a ninguno le di más

ni menos que a ti.

Parece distinto, a veces:

como que unos concentraron,

con exceso y con creces,

lo que a ti te negaron.

Pero a éste lo hice crítico

mas también paralitico.

Aquella: belleza tiene,

y un hijo sordo le viene.

Y a ese otro: dinero a manos llenas,

y con ello un mar de penas.

Y el sexo sí fue un regalo

para tu deleite y disfrute;

-eso nadie lo discute-

pero yo no tuve nunca en mente

que despilfarres tu simiente,

ni la promiscuidad.

Ahora el hombre ha motivado

una extraña "enfermedad",

hasta ayer desconocida,

que no tiene sexo ni edad.

Y me preguntas, de verdad:

"¿Tú el Sida has inventado?"

Les di un mundo en armonía,

¿y qué han hecho con él?:

Especies en extinción,

contaminación y Guerra Fría.

¿No bastó con un Babel?

El hombre el átomo doma

y realiza pruebas nucleares;

¿es este acaso otro Sodoma?

Porque pueblos enteros borra,

aniquila la vida en los mares;

¿es este acaso otro Gomorra?

Y los terremotos, maremotos,

aluviones y desastres,

no son todos obra mía,

ni los clones que inventaste.

¡Qué ironia!

Porque fuiste privilegiado

y te di un cuerpo perfecto,

sin el menor defecto.

Pero te has drogado...

Y lo has contaminado...

Y lo has profanado.

Entonces, ¿de qué te lamentas?,

¿Por qué blasfemas así

si, en resumidas cuentas,

no mereces

ni a la vida ni a mí?

Que no te pregunté, me increpas.

Sí, lo admito. Pero, te repito,

que si conmigo discrepas,

puedes largarte de aquí.

Pero no, hijo mío,

que yo te tengo en mi memoria,

porque solo te has caído.

Hubiese podido darte el Cielo,

sin tanta lucha ni desvelo,

pero, ¿cuál sería la Gloria?

Debes, pues, completar tu misión

para alcanzar la perfección.

Bien se ha dicho y no han mentido

y muchas veces lo has oído

"Dios es amor" y lo soy, ¿lo dudas?

Antes de todo ya te he perdonado

cuando te hallabas perdido.

Firma: Dios.

(Desde algún lugar)

El evangelio según el diablo - I parte.

noreply@blogger.com (Micky Bane) — Mon, 16 Aug 2010 22:38:49 PDT

He aquí la fuente viva de todo mal, sufrimiento y soberbia que jamás se ha escrito.

Con muchos nombres se me ha conocido, tantos y tantos y en tantas lenguas que, aún con la inmortalidad que cargo sobre los hombros, me sería imposible nombrarlos todos. Soy tan viejo como mi hacedor, como el que me hizo y los hizo a todos ustedes. Soy tan viejo como el que hizo todo lo que ves, aunque mal hecho esté todo.

Estoy en todas partes y no estoy en ningún lado, pero lo paradójico de mi existencia es que no existo, salvo si crees en mí. Para algunos soy el mal encarnado, para otros soy el verdadero camino al bien y, desde mi punto de vista, mis acciones no tienen nombre ni adjetivos, no pueden ser tildadas de buenas o malas, simplemente son lo que son, fueron lo que fueron y serán lo que serán, hasta el día en que me vuelva a enfrentar al viejo y lo derrote y domine este mundo infame que he podido moldear muy a mi gusto, sin el menor reparo ni la menor contrición.

¿Siento culpa? La siento, es decir, sé que existe, puedo sentirla correr por mi esencia, pero no me hiere ni me duele: no funciona, está rota. Es una sensación tangible pero inútil. ¿De qué sirve sentir culpa ante algo que será olvidado? Porque todo se olvida, porque nada queda en el recuerdo perenne de nada ni de nadie, porque yo me encargo de que todo se borre de los registros de esta vida, que no es la única ni la será, que no es la peor de todas ni por asomo.

¿Por qué escribo? Soberbia, uno de mis pecados capitales favoritos, aunque me parece gracioso que este mal llamado pecado —porque para mí es una virtud espléndida— exista desde incluso antes de que le pusieran nombre, incluso desde antes de que existiera cualquier tipo de lengua o modo de comunicarse. Existe desde que existo yo; peor aún: existe desde que existe él.

Él, sí, él. Y que conste para los registros de la literatura universal que jamás escribiré ni su nombre ni el artículo que lo identifica con mayúsculas, a menos que sea total y absolutamente necesario, como el principio de este párrafo, cuya letra capital corresponde. Me parece una falta de respeto escribir su nombre o cualquier cosa que tenga que ver con él con mayúsculas, ¿a quién se le ocurrió semejante barbarismo, por el amor a mí? Sin embargo Yo debo estar escrito así, porque lo merezco, porque así lo quiero y porque ni toda la soberbia del mundo junta me llega ni a los talones, dentro de lo que cabe, porque carezco de ellos.

Hoy decidí tomar la forma humana de un cantante famoso. He hecho entrevistas para diversos medios de comunicación pero nadie se ha dado por enterado de que no es el alma original quien se ha expresado, sino yo —que me alimenté de esa alma soberbia, como me gustan—, quien ha hablado; quien vivirá en este cuerpo hasta cuando me dé la gana. Lo malo es que me aburro rápido, pero hay algo bueno dentro de todo ello. Puedo estar dentro del cuerpo de quien me dé la gana por todo el tiempo que me dé la gana.

SOY OMNIPOTENTE.

Aquí entre nos… ¿no te da miedo estar leyendo algo escrito por la misma mano de Lucifer? ¿Acaso no temes que aparezca donde te encuentres leyendo esto, de la forma más aterradora posible y te arrastre conmigo al infierno? Qué interesante, tienes miedo, aunque lo niegues. Sabes que puedo hacerlo, sabes que puedo ir por ti ahora mismo y que puedo asustarte y condenarte y maldecirte sólo porque yo así lo quiero. ¿Y tu dios? Simple, no existe.

YO SOY DIOS.

Todos los ángeles que tengo a mi mando lo saben. En este mundo “celestial” que no conoces todos saben la verdad. No es una verdad a medias, no es una mentira, es la verdad: Yo soy dios. Ese dios en el que siempre creíste… ese soy yo. Yo soy quien le habló a Moisés, el que causó el diluvio… Ya, ¿ese dios? Ese soy yo. Espera, ¿no lo sabías?

Cuando me refiero al viejo ese en el que ustedes creen, me refiero a la fuerza que me creó, pero lamento decirles a todos quienes creían en él que sólo es una fuerza. Sí, una pequeña energía inútil.

¿Y el carpintero?

¿Jesús? Un hombre más que se casó y tuvo hijos. Que predicó en mi nombre sin saberlo. No necesito ahondar más en el asunto.

Si me he animado a escribir esto es porque finalmente quiero expresarle al mundo mis planes, y qué mejor que hacerlo en un libro. Eso de presentarse a la televisión mundial es un poco mucho. Aparte que me parece bastante inútil y soso, pero por sobre todo, me parece vulgar y sin clase.
Algo que me gusta, también, es que esto será leído en tu lengua, estés donde estés, con tu idiosincrasia; no hay manera de que no me entiendas. Estés en China, India, Perú, o Brasil. Estés en Bután, Montserrat o las Antillas Holandesas.

TÚ ME ENTENDERÁS.

No tengas miedo, hoy no vendrás conmigo al infierno. Hoy sólo sabrás qué planeo hacer contigo, con tu familia y amigos, con todo lo que quieres y conoces; con todo lo que no conoces e ignoras, con todo lo que te asusta y te enternece. Hoy sabrás cuál es mi plan con todo lo que has conocido y jamás conocerás.

Y no creas que soy malo, porque no lo soy, simplemente soy real. Tan real como las letras que conforman este conjunto de palabras que lees sin el menor reparo, con el morbo que yo he sembrado en ti a través de los medios de comunicación, a través de las personas que te rodean. Soy tan real que ahora mismo podría sacar una mano a través de este texto y estrangularte hasta que te revienten los globos oculares y saques la lengua como un sapo muerto.

TAL ES MI PODER Y HE DICHO.

La hermosa historia de un hombre horrendo (Parte IX): "El deber antes que nada".

noreply@blogger.com (Micky Bane) — Sat, 16 Oct 2010 10:15:25 PDT

San Isidro, Jueves 17 de Junio de 2010

-Comisaría del distrito.

Dirigido al Capitán PNP Ricardo Balbín Indacochea:

Por medio de la presente, siendo las 12 y 58 ante meridiano, del 10 de Junio del presente mes en curso, le informo a mi superior sobre los hechos acaesidos el día de ayer, miércoles 16, a las 22 horas de la noche.

Mientras este servidor deanbulaba por las calles del centro de Lima, resguardando la tranquilidad de los tranceuntes sobre mi moto Honda modelo CBX 250 Twister, de placa JQE 681, recibí una alerta K5 a travez de la radio con carácter de urgencia, para apersonarme a toda velocidad a las inmediaciones del Óvalo Gutierrez.

Tal fue mi sorpresa de que no se comunicaran con unidades cercanas al perímetro del distrito susodicho, pero eran órdenes de nuestro estimado Mayor Echevarría, con su misma voz que hablaba, pidiendo que sea mi persona el que acuda al lugar de la emergencia, "por mi reconocida trayectoria en defensa del ciudadano".

Encendí el vehículo motorizado y le pedí a la colega Mendoza que permanesiera en la sección 4 de nuestra jurisdicción cubriendo mi puesto durante el percanse. Además se me comunicó vía radio que la alerta K5 todavía estaba pendiente, o sea que no me apersonara para reconocer una escena, sino para detener un delito en curso como UD. bien conoce dicta el reglamento.

A toda marcha llegué a la zona de emergencia, entonces llamé vía radio a quien estuviera a cargo para que me brinde información sobre el acto delictivo que se estaba susitando en la zona. Entonces el Mayor Echevarría me informó de una persecusión a un sospechoso identificado como Román Sandoval (25), bajo el alias de Miki Veni (es lo que se me informó a travéz de las ondas radiales) por sospechoso de la causa de desaparición de la señorita de nombre Verónica Rivadeneyra Mayolo (18) cuya denuncia de su desaparisión, reportada el 24 de Diciembre del pasado año, ya figura en nuestro archivo de expedientes 8924, como UD. mismo puede verificar si lo cree conveniente.

En los días recientes una señora que no tuvo a bien identificarse, denunció también a travez de la comisaría de mi zona (cuarto sector perteneciente al distrito de Lima Cercado) la desaparición de su menor hijo, secuestrado al parecer por el mismo sospechoso que varias unidades persecutían al momento de mi arribo a la zona de peligro.

Se me informó vía radial que el sospechoso circulaba en vehículo bípedo vestido de negro a la vez que su vehículo lucía el mismo color oscuro y que el sonido de su motor era sumamente identificable desde largas distansias. Mientras sostenía un intercambio dialogatorio con el compañero Sánchez, que me informaba del asunto en sí, oí el sonido de varias sirenas persecutiendo al sospechoso. Me dispuse a cumplir con mi deber. La fama por la que soy conocido de haber ganado medallas por "reconocimiento a mi labor para con la ciudadanía" me permitió actuar con precausión y muy avispado esperé que el sospechoso se acercara en su moto para intercectarlo sin que pudiera notar mi acto de inteligencia y valor. Lamentablemente su vehículo tenía una velocidad superflua a la mía y me ganó el vivo, como se dice y tuve que unirme al resto de mis colegas para la respectiva persecusión y posterior arestamiento del susodicho.

Tan rápido iba el presunto implicado con las desapariciones, que ocasionó 4 choques entre los vehículos que pasaban por la AV. Pardo, con rumbo al sector identificado como Miraflores. Varias unidades más, incluyendo la del Serenazgo del distrito se unieron a nosotros, que ya eramos cerca de 8 motocicleta y 4 patrullas, todos con sirena y sirculina, salvo el vehículo de lunas polarizadas de los agentes especiales que iban sijilosos por una vía alterna.

"¡A 6 policías ha matado ese! ¡Ese es el que buscamos" me dijo por la radio el Mayor. Se había armado todo un escándalo. En mis 25 años al servicio de nuestra sagrada institusión nunca había visto nada parecido. No queríamos balear al sujeto por temor a herir a los civiles. Los 6 compañeros occisos habían perecido de un modo "atros" y por radio también se me informó de la peligrosidad del delincuente. Traté de ubicar su rostro pero me fue inposivle por la velocidad que se alcanzó. No ocstante, pude avisorar un casco que colgaba de la parte trasera de la moto de la marca Kawasaki (sin placa), y además del lado derecho de su vehículo colgaba una especie de maleta de color negroide. Me indicné cuando me di por enterado de que habían huérfanos por su culpa. Pensé que había que agarrarlo a como diera lugar.

"No dejen que los lleve a la playa" dijo la voz del Mayor, quien también informó que ahí había cometido su execrable crimen contra nuestros compañeros. Todos, sin detener nuestra máxima velocidad de la persecusión escuchamos con suma atensión las palabras de nuestro superior. Me supongo que nos manifestó eso para actuar con precausión en nuestra tarea y no ser presas del peligroso sospechoso, que dicho sea de paso, iba a toda velocidad sin la protección del cazco correspondiente, como es ley de tránsito.

Entre él y nosotros existía una considerable ventaja, su moto era muy rápida, como las de las carreras. Los agentes especiales no uniformados también lo perdieron de vista por el hatajo por el que incursionaron. Pero ante nuestra sorpresa se detuvo, y todos tanbién nos detuvimos frente a él a una considerable distancia. Si me permite, mi capitán, expreso que mi pensamiento cree que el sospechoso se detuvo porque llegó a un acantilado cercano al parque conocido como "El parque de la Pera" en el límite del distrito de esta comisaría con la de Miraflores.

"¡Al suelo, mierda" y muchas otras voces, entre las cuales se incluía la mía, le dijimos que se tire al suelo. Bajó de su vehículo sin ninguna arma y muy gentilmente levantó las manos y se tiró al suelo, tomándose la cabeza. "¡Acércate Bazán" me pidieron y me acerqué a él, quien de cúbito bentral no me dejó avisorar su cara por mirar para el otro lado. "Por gusto me persiguen" creo que dijo mientras me acercaba a él. "Algún día me lo agradecerán" dijo y cuando ya lo iva a enmarrocar se levantó rápidamente y conectó un golpe muy fuerte con algo que no pude identificar, en mi zona del mentón, dejándome privado al instante mismo del contacto.

Desperté de la privación en que me encontraba y cual sería mi sorpresa al encontrar todos los vehículos de nuestra sagrada institución con el motor apagado, las sirenas y sirculinas desactivadas, las puertas aperturadas y a todos mis compañeros tirados bañados en un charco de sangre, con sus caras desfiguradas e inrreconosibles, lo que ha causado que le escriba este reporte de los hechos desde el hospital, en la sección de internación por traumas psicológicos.

Con todos muertos, llegó una honda radial que dijo "Vuelve a la base, Bazán y haz un reporte para el capitán Balbín. Tenemos que tomar cartas en el asunto" Y es por esa circunstansia que le presento el reporte como se me ha pedido superiormente, aunque me es muy dificultozo escribirlo.

No puedo volver a casa, Capitán, mi familia no me puede ver así como me han dejado. Me han desgraciado la vida, señor. Ya no puedo ser policía y eso me provoca una henorme desasón en mi corazón que es parte de la PNP. Finalizo el reporte porque no puedo tipear más porque no veo bien, todo rojo veo, por la sangre. No sé qué me ha hecho este hombre, pero me he tenido que venir a rastras.

Atte.

S.O.B. PNP - Avelino Bazán Sotomayor.

Nota del psicólogo:

Se reporta que el paciente presenta un shock nervioso moderado y ha perdido el habla, no obstante, antes de ser internado aquí, fue capaz de escribir su reporte con muchísima dificultad -y antes de perder totalmente la visión y caer desmayado- en una de las máquinas de escribir de la comisaría de Lince, aunque el destino de la misiva fuera para la de San Isidro. Pronosticamos que, pese al apoyo psicológico que está recibiendo, no le queda mucho tiempo de vida dentro de los límites de la sanidad. Sus piernas fueron amputadas y los muñones cocidos con puntos de sutura profesionales, como si se tratase de un cirujano experto el autor de ellos, y le han retirado las córneas. Todo sin anestesia ni instrumental quirúrgico. Cabe resaltar que los cartílagos que cubren y protegen la zona nasal, también fueron cortados, y el paciente presenta un agujero por donde ingresa el aire dejando el hueso craneal expuesto.

Se mencionan otras características físicas alteradas en el paciente en el informe completo que le envío adjunto, Capitán Balbín.

Para su consideración:

Dr. Aurelio Valdez. P.S.I.

La hermosa historia de un hombre horrendo (Parte VIII): "El amor lo puede todo".

noreply@blogger.com (Micky Bane) — Mon, 16 Aug 2010 09:27:15 PDT

Ha tenido que pasar casi un mes para poder volver en mí. Una persecución absurda, como si pudieran hacerme daño; como si la policía tuviera poder sobre mí.

Ese niño me resultaba familiar. Era como si lo conociera. Me recordaba a mí de niño. Ahora que está muerto he descubierto que estaba loco, totalmente loco. Decía que tenía un hermano. En realidad creía que yo era su hermano. Pero yo no tengo hermanos; de haberlo tenido ya lo hubiera salvado o castigado, pero no tengo recuerdos sobre eso. A decir verdad, no tengo recuerdos sobre nada con respecto a este último mes, en el que me la he pasado encerrado en esta cueva, sobreviviendo apenas de algunos moluscos de la playa, con la motocicleta malograda y la ropa hecha jirones.

La maldita policía, tercos como una mula. Lo único que consiguieron fue engañar a mi cerebro con una ligera dosis de dolor: dos impactos de bala, una con entrada y salida en mi hombro derecho y el otro me rozó la boca y movió mi mandíbula de su sitio; tres costillas fracturadas y el brazo dislocado; el tobillo luxado y diversas magulladuras por todo el cuerpo, heridas expuestas y contusiones.

Pero eso no es nada.

Yo no siento dolor, eso es para los cobardes; no hay vuelta que darle. Lo único que quiero y siempre he querido ha sido vengarme del infeliz aquél que cree estar enamorado de esa arpía por quien mis labios pasaron mucho antes que los de él. Quiero castigarlo, de a pocos, lentamente... y mandarlo al infierno en trocitos dentro de un plato, sumergidos en ácido.

Esa niña se ganó mi afecto. Tenía que salvarla. Desde que la vi afuera de la discoteca aquella lo supe. Supe que era una víctima de las circunstancias y que, sin saberlo, se dejaba engañar por un pobre diablo que no la merecía.

No fue fácil castigar al pobre diablo. Lo pesqué detrás de la discoteca besándose con una jovencita que se decía amiga de la novia del pobre diablo. Ahora la piel de ambos me sirve como abrigo en lugares como éste, como esta sucia cueva cercana a la playa en la que tuve que refugiarme para recuperarme de los daños sufridos en mi huida de esos hombres que creen que son la ley, pero que han sido condenados por sus propios actos al castigo del infierno... infierno al que yo mismo los enviaré sin el menor reparo.

Deshollar humanos no es tarea difícil, sólo hay que tener un poco de destreza y paciencia, sobre todo cuando están vivos y se quejan mucho. Los nervios engañan al cerebro: el dolor no existe.

Y aquella noche supuse que la niña que se ganó mi afecto, tan bonita con esa minifalda sobre las panties y con el corazón roto por el engaño, ya se habría marchado a su casa. Sabía donde vivía. Antes la había seguido. Creí que la quería tanto como aquella que asusté en el instituto aquel donde estudiaba.

Pero no.

La quería mucho, eso sentí, pero nunca tanto como a la mujer que fue capaz de detenerme en la labor para la que nací, la única mujer que logró convencerme de que no debía castigar ni salvar a nadie. Esa mujer a la que tenía que castigar por andar al lado del mequetrefe que se atrevió a herirme, que se atrevió a salvarla.

Y la niña de la discoteca sí volvió a su casa. Y la niña de la discoteca sí lloró por ese pobre diablo, cuyo cuerpo despellejado se retorcía de dolor, al lado de la perra amiga, sobre algún charco de sangre de alguna calleja peligrosa. Y la niña de la discoteca, tan bonita y querible, tuvo la fortuna de ser elegida por mí para su salvación.

Y entonces fui a buscarla.

Y sobre la moto fui por ella. Cuando todo estaba bien, cuando me di un momento para pensar en cómo deshacerme de mi enemigo, y en esa tregua encontré un momento libre y de satisfacción al ver a esa niña tan hermosa, que mi alma elegida había decidido salvar de los horrores de este mundo. Y la encontré. La hallé caminando, descalza a la vuelta de su casa. Y le hablé y la quise y la convencí de irnos a un mejor lugar. Y aceptó

Y la salvé.

Y sin demostrar mi alegría, porque eso también es para los cobardes, me sentí reconfortado cuando la libré del dolor de esta vida. Y fui benévolo, porque el sufrimiento y el dolor (que es un engaño) que cada quien dice sentir (porque en realidad no lo siente, todo es mentira) fue controlado por mi bisturí mágico; porque fui delicado y amoroso con ella. Porque la dejé partir rápido.

Pobres infelices, realmente me dan pena. Polizontes de pacotilla. Si me dejé perseguir por ellos fue para cuidar de mi propia vida, no por temor a sus armas inútiles. Yo puedo salir de cualquier prisión cuando quiera, sin ningún problema. Pero ser víctima de una persecusión de balas disparadas a un salvador, es distinto. Tuve que huir.

Ellos no entienden que la salvé, no deberían perseguirme.

¿Un rehén? No, yo diría que un as bajo la manga, pero no sirvió de mucho... ese niño estaba loco e igual caí herido. Igual tuve que refugiarme aquí con todas estas contusiones y ese orate muchachito fue más un estorbo que otra cosa . Dicho sea de paso, a los locos hay que perdonarlos porque no saben lo que hacen, y lo perdoné, y también lo salvé.

Abrirle la tapa de los sesos a un loquito y mutilar y extirpar la carne que causa la locura es amor. A eso yo le llamo perdón.

Pero ahora, estoy recuperado de todos mis dolores, de todas mis heridas. He castigado a unos y salvado a otros. He salido a la superficie y, sin recurrir a la familia, he conseguido dinero y reparar mi motocicleta. He logrado conseguirme un atuendo exactamente igual al que tenía antes de que terminara destruido.

Soy yo otra vez.

Llevo mi casco negro, mi maletín de herramientas y un arma de fuego. El rugido infernal de mi moto retumba en toda la cueva. El agua salada que la moja de cuando en vez parece un charco inútil, superado por el caucho poderoso de mi única amiga, a quien salvaría de no ser porque no vive y sin ella no tendría cómo transportarme.

-¿Adónde vas, Román? -me pregunta mi madre.

-No te preocupes, madre. Me portaré bien -contesté. Veo su imagen en la boca de la cueva, el oscuro mar nocturno bordea su delicado rostro.

-Esos policías se portaron mal, ¿no crees, hijo?

-Desde luego, madre. Precisamente voy por ellos.

-¿Y luego, mi amor?

-Iré por él, por su madre, por sus patéticos amigos y por todo ser vivo por quien él sienta aprecio, por minúsculo que sea.

-Ese es mi hijo...

Guardaré mi viejo cuaderno, este que me sirve de bitácora. Cuando ya no esté aquí, dejaré el legado de mi misión y todos me admirarán, porque he sido justo.

Insisto, el poder del motor de mi motocicleta posee una estridencia que excita mi sentidos.

Suena mi teléfono celular después de mucho tiempo. Había olvidado para que solía cargarle la batería si ya nadie me llamaba. Escucho una voz familiar. O se han equivocado de número o alguien quiere jugarme una broma:

-¿Micky? -preguntan. Me quedo callado, no quiero estallar en ira al ser comparado por el ser más patético que haya conocido en toda mi vida. La voz vuelve a hablar:

-¿Micky? Soy yo, Román

-¿Román?

-Sí, ahora se intercambiaron los papeles.

-¿Pero qué dices? ¡Yo soy Román!, ¿quién eres tú?

La voz al otro lado de la línea suena exactamente igual a la mía, yo estoy listo para partir a castigar a esos policías. Estoy decidido a hacerlo y nadie, ni siquiera este tipo listo va a impedirlo. Antes de cortar la comunicación digo algo:

-Si querías ser castigado, lo has logrado.

-No si antes yo te castigo a ti, Micky -responde con un tono de voz muy autosuficiente-. Yo puedo castigarte a voluntad. En este momento te cortaré el brazo.

Ni bien lo dijo, un corte hecho por algún poder desconocido, me cortó la piel del brazo derecho.

No entiendo nada, sólo sé que un frío siniestro recorre mi espina dorsal y que nunca antes había tenido tanto miedo como ahora.

-Román.

(¿Román?)

La hermosa historia de un hombre horrendo (Parte VII): "Manotazo".

noreply@blogger.com (Micky Bane) — Mon, 16 Aug 2010 09:26:39 PDT

¡Mierda!... No puedo escribir nada más, por ahora. Mi vida corre peligro.

Son las 12:40 PM y una bala me ha perforado la mandíbula. No duele, mis nervios no pueden engañar a mi cerebro. No me duele porque yo no siento dolor.

Pobre de ti, no sabes con quién te has metido.

Como ya dije, por ahora no puedo escribir más... tengo la mano rota, además. Ni bien pueda escribir sin molestia lo haré, pero por ahora, seguiré descansando en este sucio lugar.

Román.

P.D. No sólo te voy a castigar a ti y a toda tu familia, sino a todos y cada uno de tus patéticos amigos.

La hermosa historia de un hombre horrendo (Parte VI): "Cuestión de hermanos".

noreply@blogger.com (Micky Bane) — Mon, 16 Aug 2010 09:24:02 PDT

Estoy contento porque mi profe me dijo que escribí bien la asignación. Pucha, mi hermano siempre me cuenta que en los 90's era más difícil todo porque no había internet y todo tenía que ser investigado de libros y todo demoraba más.

Bueno, todavía me faltan dos años para terminar el cole pero siempre he recibido buenas notas en Literatura y todos los profesores dicen que soy buen alumno y que está bien que escriba todo lo que quiera, lo que recuerde o cosas importantes de mi vida, y eso es lo que estoy haciendo; hoy me pasó algo bien raro cuando volvía a casa.

Salí del cole con Renzo, siempre nos quitamos juntos porque vivimos cerca y tomamos la misma combi, y vi pasar dos patrullas a toda velocidad, haciendo mucho ruido con sus sirenas, mientras unas voces por los altoparlantes decían "permiso" "¡dejen pasar!"

-O'e, hue'ón ¿qué estará pasando? -pregunta Renzo con su clásica naturaleza curiosa.

-Ni idea, 'ón. Pucha, seguro están correteando a un choro, ¿no?

Se acerca Dianita, la niña más hermosa de mi salón. De verdad no tienen idea de cuánto me gusta esa niña. Aunque soy alguien que "escribe bonito" -según mis profesores- no puedo describirla. Tan sólo intentar describir cómo huele sería inútil para mi pluma novata.

-Oigan, ¿qué fue, ah? -pregunta Diana. Su voz es cadenciosa y siempre que la oigo me arranca un suspiro.

-No sé -responde Renzo. Mi timidez no me permitió decir nada-, seguro persiguen a un ratero o algo así.

-Ah ya, porque han pasado haciendo bastante bulla -añade Diana. Es como si yo no existiera, creo que ella jamás podría sentir por mí algo siquiera parecido a lo que siento por ella.

-Diana -digo, sólo por decir algo- ¿me prestas tu cuaderno de Comunicación? Es que no estoy al día...

Diana me mira y no responde, sólo saca el cuaderno de su mochila y me lo da. Todo en un instante, sin mirarme siquiera.

-Chau, chicos -le oigo decir a Diana con su voz melódica. Mientras la veo alejarse sólo quiero seguirla y decirle cuánto la quiero, aunque ella no me quiera nadita. Renzo me mira; ya sabe lo que mi corazón siente y hace un gesto que me dice sin palabras: "tranqui, Renato, no te pongas triste".

No puedo evitar sentirme triste. ¡No sé qué hacer! ¡La amo! pero, pucha, a ella siempre le ha gustado Paul y mientras eso siga siendo así no puedo hacer nada.

"Eres un perdedor, Renato... ¡y lo sabes"

Lo sé, soy un perdedor y nunca conquistaré a Dianita... Ella es demasiado linda para mí.

-¿Escuchas? -dice Renzo sacándome de mis pensamientos- ¿Escuchas?

El fuerte ruido de un helicóptero atronaba mis oídos. ¡Estaba demasiado cerca!. Renzo y yo, camino hacia el paradero vimos cómo un helicóptero parecía volar por encima de nuestras cabezas.

Qué raro... primero la policía y luego el helicóptero; definitivamente estaba pasando algo grave.

-¿Qué estará pasando? -le pregunto a Renzo, ya un poco asustado

-No sé, pero ¿sabes qué? mejor vámonos rápido, ¿ya?.

Yo también me había asustado, creo que todos los niños uniformados que andaban cerca de nosotros lo estaban. Por alguna razón que desconozco cogí mi mochila con mucho más fuerza, como si tuviera temor de perderla.

De pronto, ocurre algo que no espero, algo que me quitó el aliento: como en una vieja película del Oeste, soy arrancado del suelo para de pronto aparecer sobre un "caballo". No era un caballo, propiamente dicho, pero alguien me cogió del brazo a toda velocidad y me sentó sobre lo que conducía:

Una moto.

Sin saber cómo estoy sentado en una moto grande y negra y alguien me sujeta por detrás. Tengo mucho miedo de caer e intento mirar hacia atrás pero no puedo. Estamos yendo demasiado rápido.

Nunca había sentido un terror semejante. Quienquiera que fuera el que conducía la moto sabía lo que hacía, porque con una mano me sujetaba y con la otra sujetaba el timón. Íbamos a no menos de doscientos kilómetros por hora, volando por esas calles miraflorinas.

Me faltaba el aire, no sabía qué hacer. El viento a esa velocidad me cegaba, y el piloto me tenía sujeto tan fuertemente y de un modo tal, que me era imposible ver su cara. De repente, oigo una voz que dice:

-He venido a salvarte

No le respondo. La situación parece una pesadilla y las palabras no salen de mi boca. No atino a nada. No sé qué hacer o decir... sólo quiero ir a mi casa y darle un beso a mi mamá.

La moto prosigue con su recorrido. Logro oír, a lo lejos, el ruido de sirenas de patrullas persiguiéndonos. Frente a nosotros, bajo el horizonte y frente a nuestras narices, aparece el helicóptero que vi por mi colegio.

-He venido a salvarte, porque te quiero.

-¿Quién eres? ¿Qué quieres de mí? llego a preguntar sin saber bien cómo.

-Vas a ser salvado. Conténtate con eso.

-¿Eres alguna especie de secuestrador o algo así?

-No -su tono de voz es muy calmado. Me sorprende que esté huyendo de las autoridades-. No soy un secuestrador. Soy lo que soy y eso basta.

Su voz tenía un tono misterioso, aparte de la afonía que caracterizaba su timbre, el mismo tono de voz estaba rodeado de un halo de misterio que no podía comprender.

No sé cuánto tiempo más permanecí sentado sobre esa moto, corriendo sobre las calles con un sentimiento único de vértigo. No sé cómo pude atreverme a hablar con quien me tenía cautivo sobre ese vehículo huyendo de la ley.

-Cuando te diga que saltes, saltas, ¿entendido? -dice él finalmente.

-Entendido -dije. ¿Qué otra cosa podría decir?

Al llegar al Circuito de Playas, y muy cerca al mar con la moto a mil por hora, mi captor vira el timón abruptamente y bajo la señal de "¡AHORA!" me suelta y yo salto al vacío, a un oscuro y hondo abismo que desconozco y del que no sé si sobreviviré.

Caigo sobre arena húmeda y me raspo el brazo. Inmediatamente siento un líquido caliente chorrear por mi brazo y, antes de que pueda ver qué me hice, un brazo fuerte, cubierto de cuero, me levanta en peso y corre conmigo. Puedo sentir los disparos detrás de nosotros.

Todo se mueve, tengo náuseas. Alguien me carga y corre conmigo. No tengo idea de qué es lo que está pasando... estoy llorando porque creo que me voy a morir.

-¡Detente concha tu ma're!- gritan los policías mientras disparan. Uno de esos balazos le cae a mi captor, quien emite un ruidito gutural que denota dolor.

-¡No hagas esto más difícil, Román! ¡Detente ahí, carajo!

Por lo menos ahora sé cómo se llama quien me tiene en su poder: Román. No entiendo su persistencia y me sorprende su fortaleza, porque inmediatamente otro balazo le roza la pierna y, tras otro chillido de dolor, permanece corriendo, como si tuviera esperanza de salir con vida.

Yo creo que le queda poco. Un balazo más y Román cae al piso conmigo sobre él. Tendido sobre la arena húmeda a esas horas de la tarde, con el cielo naranja iluminándonos, por fin puedo volver la cabeza y ver su rostro. Yace boca arriba sobre la playa, muy cerca de mí, y está todo vestido de negro, con una casaca de cuero bastante raída y unos jeans oscuros muy sucios.

No le puedo ver la cara pues lo veo a contraluz, con el gigantesco sol naranja tras él. No entiendo qué hago aquí, quién es Román y por qué le han disparado, pero logro ver algo que hasta hoy no puedo olvidar y creo que jamás olvidaré:

Román, medio muerto intenta coger una pistola que tiene dentro de la casaca pero un balazo más le hiere la mano izquierda -veo que es zurdo- y el arma vuela por los aires, terminando en el mar, que se la lleva a quiensabe dónde. El helicóptero está cerca, puedo oírlo, aunque luego del último disparo siento que se aleja. Supongo que la policía de a pie se encargará de todo.

Entonces los policías dan por vencido al tal Román y se acercan a él ya sin mucha cautela. Román no era zurdo, de adentro de su casaca, del otro lado de ella, saca una barreta, ¡un fierro inmenso! y lo estampa en la cara de los seis policías que lo rodeaban, uno a uno y con una rapidez excepcional. Yo sigo en mi posición y soy testigo privilegiado de lo cruento que fue con ellos, de cómo los desfiguró y los mató, de cómo los golpeó cuando yacían inertes sobre la arena, dejándola toda manchada de sangre coagulada.

Mientras vi todo el cuadro, intenté ponerme de pie y huir, pero resultó que en el salto me rompí la pierna. La pierna rota, el brazo sangrante y los ojos llorosos... ese era yo, y nada podía hacer mas que esperar que mi destino no sea interrumpido por el hombre que había matado en frente de mí a seis policías, él solo, herido, y con tanto odio.

Román estira la mano, sigo sin poder ver su rostro, porque la luz de la luna también se había confabulado para negarme ver esa cara que, a esas alturas, ya me intrigaba sobre manera.

-Dame la mano

-No

-He venido a salvarte

-¿A salvarme de quién, maldita sea!

-De este mundo.

¿Es que acaso sabes quién soy yo? ¿Acaso nos conocemos! -luego de decir esto ya no puedo hablar más. El llanto me consume.

-Claro que te conozco, tú eres el hermano de mi enemigo. Y aunque no lo creas, he venido a salvarte y no a castigarte como aquellos que sí lo merecen.

-Pero...¿Salvarme? ¿Salvarme de quién?

-Ya te lo dije, de este mundo. Ahora dame la mano.

Estiro la mano y me carga sobre sus hombros. Ambos estamos heridos, aunque él mucho más. No sé qué hará conmigo. Pasa por el lado de las tres patrullas con la puerta abierta y las circulinas encendidas y levanta su moto.

-Siéntate -me ordena-. Tú conducirás

-¿Yo? - pregunto notoriamente extrañado. Tengo catorce años y no sé cómo manejar una moto de este tamaño.

-Llévame a tu casa -vuelve a ordenar.

Tengo miedo... me pide que lo lleve a mi casa, dice que soy hermano de su enemigo. No sé de qué habla. Lo único que sé es que está loco y no puedo llevarlo a mi casa. Me pongo a llorar.

-No llores -luego de decir esto, escucho el click de un revólver en mi nuca_. No llores y conduce.

No me puedo negar. Conduzco hasta mi casa guiado por él. No hay nadie por las calles. Me arde el cuerpo y tengo mucho frío, ya es muy tarde... mi mamá debe estar preocupada.

Llegamos. Se baja de la moto y con un balazo destruye el picaporte de la puerta principal y entra. Yo lo veo desde afuera, hecho un despojo de suciedad, sangre y llanto. No puedo moverme, tengo miedo.

Escucho tres balazos y un grito. Creo que ha matado a mi hermano. ¿Qué puedo hacer? ¿Ir a la policía? No... en el parque que está a la vuelta hay una rejilla donde el jardinero guarda sus herramientas. Iré ahí y me esconderé hasta que alguien me pueda ayudar. Todavía tengo la mochila y puedo escribir lo que ha pasado.

Mami, te extraño. Diana, si me vieras ahora, creo que me odiarías más... Pero no me importa nada, los hombres también lloramos y sé que saldré de esta.

Mi mamá me contó que yo tuve un hermano que un día se fue de la casa. Parecía evitar ese tema cada vez que le preguntaba... Pero ahora lo sé todo... ya lo descubrí. En esta sucia alcantarilla, llena de herramientas de jardinería, he descubierto la verdad; he descubierto que ese tal Román no ha venido a matar a ese hermano que creí tener. Me pregunto, ¿la locura es contagiosa? No sé responder a eso, sólo sé que ese hombre que ha venido a casa...

Ese hombre es mi hermano.

La historia de un topo.

noreply@blogger.com (Micky Bane) — Mon, 16 Aug 2010 22:38:29 PDT

Esta es una historia profunda, pero quizás no lo sea por su contenido, sino porque es la historia de un topo que vivía bajo la tierra. Pero no era cualquier tierra. Este topo vivía bajo una tierra sobre la cual quedaba una clínica veterinaria.

Pero este topo no era muy civilizado y no tenía la menor idea de lo que era un veterinario. De cuando en vez observaba a través de un agujerito cómo entraban animales de diferentes especies: perros, gatos, tortugas, canarios...

Este topo era muy curioso, tanto que solía meterse a las tuberías del desagüe para irse a lugares más lejanos. En su trayecto se encontraba con algunas ratas conocidas con las que solía conversar cuando detenía su camino. Una vez se encontró con una salamandra, pero eso no importa; el asunto está en que nuestro amigo, el topo, conocía toda la ciudad subterráneamente: "de pe a pa" como dicen los humanos.

Un día cualquiera, cuando el topo estaba aburrido y tuvo ganas de husmear, acercó su rostro al agujerito aquel, por donde podía mirar la clínica veterinaria que quedaba sobre su casa y vio algo que lo sorprendió: una hembra de su especie que una niña llevaba bajo un brazo.

El topo entonces sintió algo que jamás antes había experimentado. Su corazón latió más rápido y aceleró su respiración. No sintió mariposas en el estómago, sino otros insectos, que le recordaron que tenía hambre.

¿De qué se trataba todo esto?

Efectivamente, nuestro amigo se había enamorado. No tenía la menor idea de qué hacer. No sabía cómo llegar hacia arriba, aunque sus uñas eran las de un topo saludable, no era tan ingenuo como para no darse cuenta de que no podría atravesar el concreto que separaba su casa de la clínica veterinaria. Es más, se sentía agradecido por ese agujerito por el que podía mirar y matar el tiempo en sus ratos libres.

Y es que el topo era un tipo solitario y no le gustaban las visitas. Salvo la de su único amigo; un ratoncito mucho mayor que él, a quien cada vez que el topo observaba sabía que ya no le quedaba mucho, pues estaba muy viejo, o como pensaba el topo "era un veterano".

Precisamente, este viejo ratón llegó a casa del topo en el momento justo del flechazo recibido. Nuestro cegatón amigo estaba tan absorto en sus pensamientos que no sintió llegar al ratón, quien lo vio y lo despertó del ensueño con un chirrido amistoso a manera de saludo.

El ratón le explicó al topo que había una manera de llegar arriba, aunque era muy peligrosa. El topo se sentía confiado pues conocía bien todos los recovecos subterráneos de la zona. El ratón también las conocía, y desde mucho tiempo antes que el topo, por eso sabía que era muy peligroso que su amigo intentara llegar hasta arriba.

El ratón de pelo blanco miró al topo con pena, porque entendía lo que éste sentía. Conocía la sensación del enamoramiento y también el dolor de la pérdida. Su familia había muerto a manos de una señora que los mató a escobazos... y el viejo ratón nunca pudo recuperarse de ello. El topo conocía la historia pero sabía que su destino sería diferente, que él lograría llegar arriba y formar una familia con esa hermosa señorita de su especie que vio cobijada por el brazo de esa niña humana. Pero no había más tiempo que perder. Por alguna razón ella había llegado a su vida y no permitiría que se fuera.

El topo sabía que, los humanos que entraban con animales a ese lugar que podía ver desde el agujerito, no estaban ahí mucho tiempo; no sabía la razón, no se explicaba el porqué, pero lo que sí sabía con certeza era que muchos de los animales que entraban ahí lo hacían muy enfermos y salían aliviados; entonces supuso que la linda topo que vio podría estar enferma y sólo estaría allí durante el tiempo en que la ayudaran a sanar.

El ratón le dio unas últimas instrucciones al topo antes de que partiera a la búsqueda de lo que quería, de lo que amaba: de eso tan hermoso que había llegado a su vida. El ratón le deseó suerte, y el topo, partió convencido de que volvería con ella, así tuviera que hacer... lo que tuviera que hacer.

Tras evadir una infinidad de sortilegios y no menos peligros, nuestro amigo el topo llegó, serpenteando por diversos caminos, a una tubería llena de agua que finalmente lo llevó a la salida de un inodoro. No era el mejor lugar para estar, pero había llegado adonde siempre quiso desde que vio a la topo de sus sueños.

Salió del artefacto aquel y caminó pegado a las paredes, intentando encontrar a su princesa, a la madre de sus futuros topitos. Caminó y caminó pero no la hallaba. Vio a humanos sentados en una sala de espera con animales a su lado o sobre sus faldas, pero ni rastro de quien buscaba. Finalmente, logró inmiscuirse al consultorio del médico veterinario y allí vio a la niña que sujetaba al ser más hermoso que sus ojos cegatones hubieran visto jamás.

El doctor movía la boca y parecía que se comunicaba con la niña. El topo no podía entender lo que sucedía. Aun así, no podía apartar los ojos de la señorita topo, que incluso tenía un lacito rojo sujeto de una de sus orejitas. El topo no sabía qué era ser mascota, y eso era precisamente lo que la topo era: la mascota de la niña.

Y entonces, el pequeño topo intentó comunicarse en su idioma topo con la señorita topo. Y el topo se topó con que la señorita topo no hablaba el idioma de los topos.

Ella no respondía ninguno de los sonidos que emitía nuestro amigo, quien en su idioma dijo cosas como: "hola, eres muy linda" "¿quieres ser mi novia?" "he venido a rescatarte".

El topo, dentro de su ingenuidad e inocencia, pretendía llevarse consigo a la mascota de esa niña, pero no podría hacerlo, y a decir verdad, los esfuerzos del topo eran en vano.

El topo, dentro de su dificultad para ver, notó que la niña estaba muy triste, y que la señorita topo, tan hermosa ella, lucía débil, cansada... razón por la que no escuchaba al topo; ella estaba muy débil, enclenque... lánguida.

Entonces, la tristeza se apoderó de nuestro amigo, quien desde su ubicación y oculto tras un tacho de basura, hacía hasta lo imposible por llamar la atención de esa criatura celestial, peluda y graciosa, con unos ojitos difíciles de olvidar. La tristeza se apoderó de él porque vio que ella, de pronto, se había quedado dormida, mientras su dueña parecía muy triste, y ese hombre que sujetaba la jeringa acariciaba su cabeza.

Y la hermosa señorita topo no despertaría y nuestro amigo no volvería a casa. Y el viejo ratón de pelo blanco lo esperó en vano hasta el día en que partió al Cielo de los animales. De haber sido más joven hubiera ido a buscarlo, pero a la edad que cargaba a cuestas, hubiera muerto en el camino.

Y el topo había decidido irse lejos, adónde no pudiera encontrar otra criatura igual de hermosa que lograra esa sensación extraña que jamás antes había sentido: humedecer sus ojos.

El día en que se paralizó el mundo.

noreply@blogger.com (Micky Bane) — Mon, 16 Aug 2010 22:37:39 PDT

Cuento escrito en 2003, con lo que yo considero muy poco talento en cuestiones de redacción, por mi poco léxico a esa edad. Hoy lo comparto con ustedes, como parte de lo que lo llamo mi "pasado literario".

Este texto no ha sido corregido. Pido perdón por cualquier falta que se pueda hallar aquí.

El Día En Que Se Paralizó El Mundo

Por Micky Bane.

No era un día más en la ciudad de Lima. El verano apenas estaba comenzando y el calor ya carcomía nuestros cuerpos. Las playas estaban abarrotadas, pero, ¿qué podría tener de extraño eso? Nada, pero había algo anormal; de hecho, se podría decir que era algo insólito:

El mundo entero estaba en verano a la vez.

Así fue. Todos los países del mundo, sin excepción alguna, tenían el verano encima. Se decía que esto no era posible ya que el sol debería cumplir el rol ya conocido por todos, es decir, cumplir con las estaciones regularmente. Pero, ¿era factible que algo así pudiera sucederle al mundo entero? Dicho sea de paso, ni los meteorólogos más reconocidos del mundo -incluyendo a los japoneses, autro proclamados expertos en la materia- tenían alguna noción clara al respecto.

Algunos miembros de sectas religiosas y fanáticas decían que se acercaba el "Fin de los Días", hecho que, personalmente, siempre me pareció demasiado manoseado. Creo que el fin el mundo no será anunciado… llegará solo y sin previo aviso, un día cualquiera, quizá el día más hermoso que haya existido jamás.

Pero aquel domingo de verano, como el resto de limeños, me dispuse a ir con mi familia a nuestra playa favorita. Era como el medio día del seis de junio de 2006 (06/06/06). Los líderes de sectas y religiones fanáticas diversas lo habían señalado como un día letalmente crucial en la existencia de nuestro querido -y siempre olvidado- planeta. Para los incrédulos y prácticos, el hecho de que la fecha señalada tuviera como dígitos finales los tres seis de los que se habla en el Apocalipsis, no tendrían por qué tener significado alguno, pues en todo caso, de ser relevante el número de la fecha, el mundo hubiese perecido el 06/06/06 pero de 1906 o de 1806, y así sucesivamente; por tanto jamás vi dicha fecha como preludio de algún designio fatal.

Ya en mi automóvil, camino hacia la playa en compañía de mi familia, encendí la radio y a través de una emisora local comencé a escuchar los diversos programas que se referían a la conmoción del día señalado como “el fatal”. Los locutores y entrevistados comunicaban sus diversos puntos de vista con respecto al fin del mundo, al fenómeno del verano mundial y a las predicciones sectarias. Unos decían que no era más que publicidad para las mencionadas congregaciones, y otros, concordaban en que le quedaba poco al planeta. Eran debates alarmantes, pero no lograron convencerme de que el mundo acabaría en poco tiempo. Al cambiar de estación radial escuché a un par de locutores más serios. Ellos hablaban acerca de las prevenciones que estaban tomando los líderes sectarios del mundo para recibir el Apocalipsis como debía de ser recibido. El periodista comentaba el tema con un tono irónico. También añadió que, salvo el verano mundial, no habría por qué preocuparse pues mañana sería otro día de sol “como cualquier otro”.

Mientras escuchaba la radio en silencio, sin ser interrumpido por ningún miembro de mi familia, pensaba en cómo era posible que pudiera existir gente tan fanática, y no sólo eso, sino que trataban de volver fanáticos a la gente que los rodeaba.

“¡Cuánta estupidez gratuita existe en el mundo!”, pensé mientras conducía. Las palmeras del camino avanzaban en dirección contraria a mi marcha, como queriendo arrollarme.

El día, de por sí, ya era raro, pues los cuarenta grados centígrados no eran nada usuales en Lima. Ni siquiera con el fenómeno del Niño hizo jamás tanto calor.

Cuando estuvimos por llegar a la playa, oí algo en el autoradio, algo que me hizo reflexionar. Lo que oí, fue más o menos algo así:

"Señoras y señores de Lima y el Perú entero, les reportamos que acabamos de recibir un flash informativo. Hace aproximadamente seis minutos han comenzado a registrarse movimientos telúricos en diversas partes del globo. El más fuerte de todos acaba de destruir la ciudad india de Nueva Delhi. Se registró un nuevo récord sin precedentes al recibir la información con respecto a que el terremoto alcanzó el grado máximo en la escala de Richter. Además, el presidente de los Estados Unidos ha dado un mensaje al mundo, con la esperanza de que el planeta entero se una y ore, sin importar las religiones que prediquen o profesen; pero, que se mantengan unidos y, sobre todo, con mucha fe. Por otra parte, nos informan que Buenos Aires ha colapsado en la oscuridad. La ciudad entera se oscureció siendo apenas las catorce horas. Testigos del hecho informaron que, en la oscuridad que reina sobre la ciudad, sobre la plaza del obelisco se ve en cielo formada con estrellas, una cruz."

Quien narraba los acontecimientos, continuó mencionando eventos espeluznantes que parecían extraídos de cualquier película hollywoodense. Mi esposa, al lado, sonreía incrédula si quitar la vista de la radio. Mis hijos, sin embargo, en el asiento de atrás, ni se inmutaban y prosiguieron con sus juegos de manos. Antonieta, de cuatro años y Doménico de seis, apenas si entendían lo que oían, si es que lo estaban haciendo.

Por mi parte, comenzaba a tener dudas con respecto a lo del 06/06/06. Quizá sí era una fecha maldita -o bendita, porque el mundo actual se merece otro “diluvio universal”-, quién lo sabe. Lo raro era que en Lima el clima continuaba igual y no había señales de nada extraño, así que apagué la radio y le dije a mi esposa que no se preocupara, que estaríamos juntos pasara lo que pasara, a pesar de que, en mi mente, había sólo ideas positivas y no pasaron ni la muerte ni el caos por ella. Además, ¿quien podría saber si pasaría algo en Perú? En mi país nunca ocurría ningún desastre de grandes magnitudes, salvo uno que otro temblor. Sé que tuvo un par de terremotos memorables pero nada más. Imaginarme la ciudad sumergida en una oscuridad diurna pasado apenas el medio día me parecía realmente increíble; por tal circunstancia, mi lógica desechó cualquier temor que pudiera albergar tras oír los hechos sucedidos en otras partes del mundo.

Le pregunté a Giovanna -mi esposa- si de todas maneras quería ir a la playa. Me contestó afirmativamente, un poco resignada, pero agregó que era preferible esperar lo que sucediera juntos y con los chicos divirtiéndose. La tranquilicé; unas palabras fueron suficientes para convencerla de que lo oído en la radio era, quizás, alguna broma masiva.

-Con eso no se juega, Iván –me dijo algo preocupada.

-En el siglo veintiuno los medios de comunicación ya no saben que hacer para ganar oyentes – repliqué con una sonrisa de lado.

Ya instalado en la playa, me di con otra sorpresa: la playa estaba repleta. Al parecer, todos aquellos bañistas estaban totalmente desinformados sobre lo que mi familia y yo habíamos oído en la radio del carro. Pero, al ver tamaña cantidad de gente, se me vino a la mente la voz del locutor narrando las tragedias sucedidas en otras latitudes. Un pequeño sentimiento de intranquilidad me recorrió el cuerpo. Pero, un rato después, echado ya sobre la toalla, con la cabeza apoyada sobre mis brazos, ausculté al sol, lo poco que pude, obviamente, y lo noté un poco más anaranjado que de costumbre. Al poco rato, no sé si por la pontetísima luz solar o, quizás, por alguna otra razón, vi una sombra en forma de mano moverse alrededor del astro. Impactado por la imagen, pensé, con la expresión totalmente inmóvil:

"¿Será cierto, entonces, lo que oí en las noticias? ¿Moriremos todos?"

Pasadas las 3 de la tarde todo estaba bien; los niños se divertían, es decir, nada raro ocurría. Pero mi corazón terminó de sobresaltarse a las 3:37 de la tarde de aquel día:

En plena tarde soleada, en la playa y en verano, el cielo se oscureció en lo que dura un parpadeo.

El pánico se apoderó de todos en el lugar. Gracias a Dios, mis hijos y Giovanna, estuvieron a mi lado en ese momento. La oscuridad era total. Ni siquiera la luz de la luna nos acompañaba. Los gritos que emitían las personas que estaban alrededor eran realmente abrumadores. Sin coger ninguna de mis pertenencias, tiradas sobre la arena, me apresuré a ir al carro en compañía de los míos. Empezó a correr un viento frío y veloz, como un huracán o algo así.

Encendí, una vez más, la radio de mi carro y sólo pude sintonizar una estación, justo aquella donde había oído a aquel optimista locutor:

-¡Me voy de aquí! -dijo, y se fue la señal totalmente.

No sé que más pudo haber pasado. No quería imaginarme que estaría sucediendo en el resto del mundo. Tampoco quería pensar en como estarían mis amigos y familia. Además, me sorprendía no sentir tanto miedo como siempre me imaginé que tendría el día en el que el mundo acabara. Mis esposa e hijos lloraban . Yo estaba pasmado y no atinaba a nada. Las luces internas del auto funcionaban, las encendí y me dispuse a consolar a Giovanna y a los niños antes de poner en marcha el motor.

Arranqué el carro y me dirigí hacia la Panamericana Sur con destino a casa. En el camino, aquel viento fuerte hacía que las palmeras, esas que adornaban la vía, se doblaran como débiles cañas. Las luces de los postes eléctricos andaban apagadas. No había energía eléctrica en la zona, pues, la tormenta, tenía una energía extraña que impedía funcionar cualquier artefacto o máquina que funcionara con corriente eléctrica. Eso lo supe mientras comencé a escribir sobre estas páginas. Lo oí en una pequeña radio a pilas que saqué de casa y estaba guardada en la guantera. La señal de onda corta provenía de España.

Todo era un caos absoluto. Mientras manejaba tenía que tranquilizar a mi familia con palabras optimistas. Les decía a mis hijos que todo estaría bien, que no lloraran, que al día siguiente los llevaría a pasear a otro sitio, que les compraría regalos. A mi esposa la besé y le dije que estaríamos juntos pase lo que pase, tal como ella quiso. Me abrazó apenas, tratando de no estorbarme al conducir, y con lágrimas en los ojos me dijo:

"Te amo".

Al llegar a casa bajamos a toda velocidad del auto para refugiarnos en el garaje de la casa. Nos escondimos allí cerca de tres horas y media. En aquel lugar semi subterráneo nos sentíamos, de alguna manera, seguros. Nos mantuvimos abrazados durante todo el tiempo que pudimos. Luego, nos vimos en la necesidad de abandonar el lugar pues comenzó a inundarse, poco a poco. Salimos desesperadamente de la casa, no sin antes sacar del garaje todo lo que pudieramos necesitar. Llevé conmigo una linterna, unas cuantas mantas, la radio a pilas y este cuaderno donde suelo escribir mis manuscritos. Ya en la calle vi que el agua nos llegaba a los tobillos.

Pensé en lo peor.

Mientras estuvimos refugiados en la cochera había empezado una lluvia torrencial, nunca antes sucedida en la ciudad de Lima, razón por la que el agua nos llegaba hasta los tobillos… ¡En plena calle!

No supe qué hacer. Vi a mis vecinos salir con sus familias de sus casas. Había un gran movimiento en todo el vecindario. Las linternas nos ayudaban a guiarnos y mi única esperanza era esperar a que se hiciera de día otra vez, pero ¿cuándo llegaría el añorado momento? El clima era casi helado y llovía de una manera bestial, así que se me ocurrió algo: ir a un cerro y buscar una cueva o algo donde refugiarnos.

Subimos, nuevamente, al vehículo con todas las cosas que saqué de casa. Me dirigí hacia el distrito de El Rímac, pues allí, hay un cerro llamado "San Cristóbal” que tiene un mirador. Al llegar tratamos de subir con el auto. Conseguimos hacerlo hasta la mitad, pues, la lluvia, estaba provocando derrumbes en el cerro. Subimos, muertos de frío, cansados y asustados, hasta la cima a la espera de algún milagro.

Entramos al mirador, el que nos guarneció de la lluvia y, desde ahí, vimos -lo poco o nada que se podía ver- como la gente trataba, en vano, de salvarse. Rayos comenzaron a caer sobre la infeliz ciudad mientras los ensordecedores truenos hacían llorar de susto, cada vez más, a mis hijos.

“Que malos debimos haber sido para que Dios decida sorprendernos con un nuevo desastre, como el diluvio”, pensé.

Traté de estar pendiente de velar por mi familia en todo momento y no caer dormido hasta que ellos no lo hicieran primero, pero, el sueño me venció antes de eso.

Al día siguiente desperté sobresaltado. Giovanna y los niños no estaban a mi lado, así que me fui a buscarlos, con el corazón en la boca y con rabia, por haber sido débil y haber caído presa del sueño.

No los encontré. Casi me da un infarto al darme cuenta que, a pesar de estar en la cima de un alto cerro, el agua me mojaba los zapatos.

Me arrodillé, desesperado y arrepentido, y lloré. Lloré pidiéndole a Dios que me perdonara a mí y a mi familia por todos nuestros pecados.

Horas más tarde, al darme cuenta que Giovanna y los niños no tenían modo de haberse ido del lugar adrede, perdí la esperanza. Me asomé por el mirador y me vi en una pequeña isla rodeada de mar. Ese mar era la lluvia y esa isla era, literalmente, la punta del cerro.

No sé que pasará conmigo, ahora estoy solo aquí, llorando por lo malo que pude haber sido y lo bueno que me faltó ser, esperando a mi familia, sabiendo que lo hago en vano; imaginando que toda mi vida, mi trabajo, mis amigos y familia están ahí, bajo ese mar. Todos mis recuerdos, mis llantos y mis risas quedarían para siempre ahí. Todos los libros que escribí quedarían perdidos en las mentes de todos los difuntos que tuvieron la oportunidad de leer alguno de ellos.

Termino de escribir bajo este techo de madera, con el agua por la cintura y esperando mi destino. Las hojas del cuaderno en el que escribo están mojadas y me es dificultoso lograr que la tinta se impregne en él. Ojalá que, algún día, alguien las encuentre y sepa que hubo un segundo hecho que aniquiló la vida en La Tierra. Espero no ser el único testigo que haya podido apreciar este acto de la mano de Dios. Ojalá éstas hojas ayuden en el futuro.

¿Seré el último humano vivo?...

…Quién sabe.

Nota: Este texto fue encontrado en partes e investigado por antropólogos de diversas partes del mundo en el año 2185. Unieron las partes que se encontraron tras largos años de búsqueda. El océano de lluvia llevó las hojas hacia otras partes del planeta. Algunos retazos de papel fueron encontrados en lugares tan recónditos como Nepal, muy lejanos a la costa peruana.

La historia retratada en ese cuaderno ayudó a ver de otra manera la tragedia de aquel día, la que sólo había sido investigada por medios científicos. Los textos hablan de aquel día en la vida de Iván Palestini, escritor peruano de 34 años, fallecido el 7 de junio del año 2006 cerca de las 08:00 ante meridiano. Un día después del "Gran Desastre" como fuera bautizado tal evento. Su familia habría fallecido horas antes por causas aún no reveladas.

Se estima que sólo medio millón de personas en el mundo entero sobrevivieron al "Gran Desastre". Antes de aquel hecho, existían cinco continentes y varios océanos. Hoy en día, la Tierra tiene sólo dos continentes y un solo mar.

-Nota escrita por:

Dr. James Linderwood:

Científico encargado de recuperar las hojas del legendario “Texto Palestini”, el cual fuera una leyenda por siglos. Finalmente, dicho texto fue traducido a todos los idiomas existentes y fue publicado en diversos medios de comunicación. Pero todos en la misma fecha: El 6 de junio del año 2206. Doscientos años después del "Gran Desastre".

El carro planchado.

noreply@blogger.com (Micky Bane) — Tue, 30 Aug 2011 08:18:15 PDT

He aquí mi primer cuento. Escrito en 2003 y con lo que yo considero, muy poco talento literario.

El Carro "Planchado"

Estaba Luciano, como todas las mañanas en las que tenía que irse a trabajar, sentado en el asiento más cercano a la puerta del carro de transporte público que siempre tomaba. Cada vez que podía se sentaba cerca de la puerta o lo más cerca posible de ella, porque el carro siempre se llenaba, entonces podría bajar rápidamente y sin contratiempos.

Y como siempre, se divertía viendo las morisquetas, gestos, gritos y toda clase de enganches que suelen emplear los cobradores de estos vehículos para atraer a más pasajeros.

A estos carros de transporte público se les conoce como coasters (cúster es la pronunciación peruana del nombre) y son unos armatostes mayores en tamaño a una Combi y menores en tamaño a un ómnibus. Coaster es el modelo de una marca en particular (que la mayoría de la plebe nacional no recuerda ahora, pues su memoria suele ser muy engañosa) y ahora, toda la ciudadanía llama, a todos los autos parecidos, (así no sean coasters) con ese nombre. "¿En qué te vas, en combi o en coaster?" suele ser la pregunta frecuente entre los usuarios del desordenadísimo y caótico transporte público de la ciudad capital.

Ahora, Combi (palabra inexistente el cualquier diccionario decente) es el nombre de un modelo de auto de la marca Volkswagen, que solía usarse como "colectivo" en los años ochenta; desde aquel momento, a cada pequeño colectivo se le llama así. Estos últimos son los que más pululan por las calles de la desdichada Lima. Pero, además de las coasters y combis, se pasean por esas irregulares pistas autos de toda clase como camiones viejos y destartalados, mototaxis, bicicletas, triciclos, monociclos, coches de dos llantas, motos de cuatro y camiones de tres. En fin... todo tipo de cosa con ruedas. En Lima está permitido todo, al menos "vehicularmente" hablando. Lima es así y siempre lo será, por eso su gente la odia con todo su amor.

Ya mencionadas las diferencias entre los vehículos de transporte público, la benéfica labor de informar a quienes tengan problemas de entender a la real lengua peruana sobre cómo es que los pobres riñones, próstatas y columnas de nuestros desdichados coterráneos terminan en la basura, ha sido cumplida. Un comentario aparte es el que me permite exponer que la historia que estaba narrándoles al principio, y de la que me desvié abruptamente sin una razón literaria consistente, transcurre en una coaster.

La línea que tomaba Luciano siempre era la misma, la dieciséis: Empresa de transportes "Virgencita de Lúren Santísma y Melchorita protectora de la Saritas Colonias del Perú, balnearios, solares y callejones S.A.". Sí, quizá suene exagerado el nombre, pero usted compatriota mío, tiene la clara noción de cómo son los nombres de las empresas de transporte de nuestra hermosa ex, pero muy ex, ciudad jardín.

Volviendo al tema, Luciano, cómodamente ubicado en su asiento, estaba acostumbrado a oír siempre el mismo tipo conversación -inentendible para muchos- que sostenían el cobrador con el chofer.

-¡O'e Bigotes! El sábado hay una pollada en la jato del chino Guzmán -dijo el cobrador con su timbre de voz carrasposo.

-¡Y segurito va a estar la Susy! -respondió el chofer, quien ciertamente tenía un bigote bastante prominente y disparejamente rasurado a los bordes.

-Segurito pe'. Esa nunca falta a las juergas 'on... ¡Si es una lobaza la Susy!.. ¡Esquina, esquina baja! -añadió el cobrador, mientras abría la puerta para que dos señores bajen.

Luciano sonreía al escuchar el "diálogo" entre el cobrador y el chofer. Siempre le pareció que todos los choferes y cobradores eran los mejores amigos; siempre los veía bromeando y riendo entre sí. A veces, como si fueran verdaderos hermanos, veía al chofer gritándole al cobrador, como recriminando al hermano menor que no hizo la tarea, o que le faltó el respeto a su madrecita.

"Parece que se conocieran de chibolos estos pendejos" pensó Luciano.

En el paradero de la avenida Grau con el cruce de la avenida Abancay, estaba el moreno drogadicto y con cara de delincuente de poca monta que siempre se acercaba a los carros para "limpiar" el parabrisas, con un trapo más sucio que su pasado, y con el afán de recibir a cambio una moneda de baja denominación.

-¡Nada, nada negro... Primera vuelta, 'tamos misios todavía! -dijo el cobrador con esa su voz aguardentosa.

-¡A la vuelta pe´ marciano! -contestó el moreno con una voz más ronca y maltratada aun.

De entre la multitud de vendedores ambulantes, delincuentes, policías inútiles, drogadictos, locos y etcéteras que suelen deambular en ese cruce, asomóse la silueta de un tipo con cara de idiota quien, con fólder en mano y audífonos al cuello, díjole al cobrador:

-¡Dos, dos, uno... correteo! ¡Adelante va Rataro con el Juancho!

El tipo era uno de esos controladores que, por una moneda -no de tan bajo valor como la del moreno de hace un rato- les "soplaba" el tiempo que se habría demorado el carro anterior, de la misma línea o ruta, en pasar por aquel mismo controlador y paradero; así este último podría alcanzar al de adelante para ganarle pasajeros. Más pasajeros, más ganancia monetaria, más polladas, más amor de la Susy.

-¿Y cómo está? -preguntó el chofer, mientras bajaba todo el volumen de su radio salsera sin quitar los dedos de la perilla.

-Está planchado -respondió el controlador.

Luciano, quien ya tenía mucho tiempo tomando coasters, no estaba seguro sobre si el término "planchado" se refería a si el carro estaba lleno, o por el contrario, vacío. Le disgustaba no conocer la respuesta. Si nunca se había fijado en aquella minucia fue porque nunca le había interesado saberlo, pero en esta particular ocasión, por alguna razón extraña y extraordinaria, la curiosidad lo mataba.

-¡Ya, ya, dale nomá' Bigotes, vao' con todo!- dijo el cobrador zarrapastroso, palmoteando con mediana fuerza el chasis de la no menos zarrapastrosa pero veloz coaster.

Luciano se alegró al escuchar al cobrador apurar al chofer; supo entonces que habría una de las famosas y no menos peligrosas "carreritas". Aquel acontecimiento acarrearía una disputa interminable entre la coaster del Bigotes y su más próximo rival, en una lucha titánica por obtener la mayor cantidad de pasajeros posible y, si fuera por ellos, un poquito más que eso.

"Dos, dos, uno" recordó Luciano. Sí sabía lo que eso significaba: "dos, dos, uno" en el argot de aquellos desaliñados y vulgares sujetos, quería decir que dos carros, de la misma línea, habían pasado por ahí hacía sólo un minuto. Y Luciano pensó:

"En realidad, no sé porque carajo estos controladores de mierda dicen "dos" dos veces si sólo han pasado dos carros hace un minuto. Decir dos, dos veces, haría un total de cuatro y sólo habían pasado dos. ¿Para qué decir dos, dos, uno?" "¿Acaso querían confundir al resto de los seres normales que nos encontramos en esta coaster destartalada? ¿Acaso habría algún espía? O, quizá, esos números no significaban nada y formaban una clave encriptada y dificilísima que, mezclada con alguna especie de lenguaje subliminal, te decía inconscientemente que los otros vehículos simplemente estaban cerca... ¡y ya!". En cierto modo, Luciano tenía razón. Decir números o decir "planchado" era como una lengua primigenia entendida sólo por ellos y que ningún intelectual habría querido interpretar o buscarle la etimología.

Luciano había salido tarde de su casa y por eso se alegró de saber que habría "carrerita". La coaster arrancó "a atoda máquina", cual Titanic antes de ver la puntita del iceberg, dejando esa esquina de Abancay con Grau en un santiamén, y detrás de sí, una estela de humo y polvo que dejaron a una señora sucia e ignorada, con el brazo estirado para que la coaster se detuviera y la dejara subir, hecho que, por obvias razones, jamás sucedió. Luciano al ver tal cuadro sonrió y pensó:

"La tía se quedó mordiendo el polvo".

Tras unos cuantos minutos de pura velocidad, la coaster del Bigotes alcanzó a la de Rataro y ésta, a su vez, trataba de alcanzar al Michael Schumacher -o al Meteoro, si lo prefieren- de la línea dieciséis: El Juancho.

Luciano notó algo que perturbó su tranquilidad. Algo que lo dejó tan molesto como podría estarlo Fidel Castro en un McDonalds. Luciano vio que una de las coasters, la de Rataro, se encontraba prácticamente vacía y la de Juancho, repleta.

"¡La puta madre!" pensó Luciano "¿Cuál es el que está planchado?"

Luciano Robles, jóven de veintiún añitos de edad y empleado de una empresa de teléfonos monopólica, quiso analizar la situación intentando desarmar la palabra "planchado", claro, si eso era posible, y así tratar de averiguar el significado misterioso de aquel adjetivo. Y seamos sinceros, puedo decirles que el pobre pensó tanta tontería que el equivalente a un diccionario de tonterías -si existiera- quedaría corto. Un par de sus analogías fueron las siguientes:

"A ver. A ver... uhm... ¿planchado? Si un carro está lleno, entonces la gente va toda chancada y amontonada y a algún payaso, pero un payaso muy inteligente, se le ocurrió bautizar a ese carro lleno como "planchado", porque cuando la gente se baja de la coaster baja con la cara "planchada" por haberla tenido pegada tanto tiempo a los parabrisas de lo lleno que estaba."

Se rió solo. Para ese rato, casi todos habían bajado en la avenida Salaverry y el carro ya no estaba tan lleno. Los tres gatos que le acompañaban, asientos atrás, asientos delante, voltearon a mirarlo. Paró de reír, avergonzado.

Continuó analizando el asunto:

"¿Pero que tal si se le dice planchado, mas bien, por el hecho de estar vacío y la gente al bajar lo hace con la ropa planchadita precisamente porque no hay un alma en el carro? No, no, ni cagando."

Luciano se sentía incómodo y nervioso al no poder descifrar el significado de semejante calificativo. Luego pensó:

El controlador dijo "está planchado", pero no dijo cuál de los que iban delante. Luciano se sintió atormentado, apesadumbrado y nervioso por no poder entender como fue que el cobrador había entendido, a la perfección, el dialecto de ese aborigen de la tribu de los controladores.

"Supongo que se debe referir al primero" pensó. "Porque, ¿qué caso tendría saber el estado del carro que estaba en la punta? ¿Acaso, la meta era alcanzar de una vez al que está más adelante, en lugar del que andaba más cerca?".

Luciano se había hecho un mundo. El núcleo de su lógica era un completo caos, al no poder entender el significado de algo tan simple para ellos, pero tan complicado para él como era saber qué rayos era un carro planchado. Se movía sobre su asiento, con una angustia que lo desesperaba, que lo sofocaba.

Y ya estaba por bajar; su trabajo estaba ya a pocas cuadras, pero él se conocía muy bien -o al menos eso creía- y estaba segurísimo de que si bajaba de la bendita coaster sin haber podido descifrar el significado de aquel vocablo coloquial, no podría trabajar ni dormir tranquilo y hubiera tenido que esperar, tras una noche de insomnio inquietante, al día siguiente para, rendido ya, preguntarle con mucha vergüenza al señor cobrador lo que significaba que un carro esté "planchado".

Luciano vivía una crisis existencial momentánea, repentinamente, oyó el ruido de caucho quemarse contra el pavimento y, al mismo tiempo, sintió un movimiento brusco del vehículo y, a continuación, un ruido seco.

Tras ese ruido sintió que flotaba. Todo a su derredor transcurría como en cámara lenta. Una sensación extrañísima lo apabullaba, tanto que se sentía acurrucado por la lentitud con la que veía todo; en calma, en paz.

No estaba seguro de lo que ocurría, pero todo era demasiado lento para ser cierto. Se sentía perdido, desorbitado y sobre todo aterrorizado, porque instintivamente sabía que todo lo que sentía sería interrumpido, sin pedirle permiso a nadie, por algún impacto que podría matarlo en un segundo o menos. Y es que la coaster flotaba tambaleante por los aires y aún no caía, pero pronto lo haría, y con ella también el Bigotes, el cobrador y los dos gatos más que están de relleno en esta historia.

Luciano notó que la coaster volaba de cabeza con él dentro, y aunque todo transcurría en cámara lenta para él, al ver por la ventana, vio todo borroso, como si la velocidad de vuelo fuera demasiada alta. Era paradójico, onírico, surrealista, o como quieran llamarlo.

Estaba dando vueltas de campana con esa coaster destartalada, pero veloz. Nunca había entendido por qué se llamaban "vueltas de campana". Veía como el cobrador se aferraba de uno de los tubos de aluminio, en vano. Y observaba a los demás pasajeros volar y estrellarse (todo en slow-motion) contra los demás asientos que, hacía instantes, habían querido ser llenados por el responsable de aquel vuelo fatal.

Mientras todo ocurría, la salsa a todo volumen que se oyera minutos antes, había desaparecido para los oídos de Luciano; igualmente, cualquier ruido que no fuera el de su propia respiración aporreando su oído.

De pronto, se oyó el crujir del metal y de los vidrios al chocar contra la durísima pista de concreto armado. Fueron los seis segundos más largos de toda la vida de Luciano. De pronto, tras tanto caos, desorden, movimiento y temor:

Silencio y oscuridad absoluta.

La coaster, en su afán de ganar pasajeros, hizo una mala maniobra (con la autorización involuntaria de chofer) y chocó contra la rampa de descarga de un camión estacionado. La velocidad desestabilizó la coaster permitiendo que esta diera dos vueltas de campana.

Dos vueltas de campana son bastante para una coaster, ¿no lo creen ustedes? Bueno, yo sí...

Luciano nunca perdió la conciencia, sólo vio un destello de luz y, de pronto, se le vino el apagón -por así decirlo- pues todo quedó a oscuras y en silencio. Gradualmente comenzó a recuperar la audición y lo primero que empezó a oír fueron sirenas, gritos de mujeres y las cosas típicas que se escuchan en los accidentes de tránsito. Luciano no tenía ni la más remota idea de dónde se encontraba. No veía nada ni sentía su cuerpo, sólo podía oír.

"¿Moriré?" pensó. "¿Estoy muerto ya?". No lo sabía y sintió mucho miedo al imaginar lo que le depararía el destino. Y en su miedo logró escuchar algo que llamó su atención. Una conversación de dos hombres, con voces ásperas, como la de los clásicos cobradores y choferes de buses. Uno le dijo al otro:

-¡O'e brother!, 'ta que fea fruna ah. El loco del Bigotes, por querer ganarle al Rataro, se sacó la entreputa on'. Ojalá y no se muera 'on, bien ché'ere es el bigotón Artidoro.

-Sí, que feo, cuña'ito. El carro del Rataro 'taba vacío y el Bigotes quería pasarlo pa' alcanzarlo al Juancho pe' ¡Su carro del pendejo del Juancho 'taba llenecito 'on!- respondió la otra voz.

-Si pe’, el carro del Juancho taba’ plancha'o.

Y Luciano, en su oscuridad, al oír eso, esbozó una sonrisa.

FIN.
31/01/03
1:42am

Micky Bane.

La hermosa historia de un hombre horrendo (Parte V): "No todos son iguales".

noreply@blogger.com (Micky Bane) — Mon, 16 Aug 2010 09:20:07 PDT

-¡Puta madre, Sandra...! -reniego.
-Tranquila, Sofi... ¡La noche es joven!

La cojuda de Sandra, como toda la vida, me dice "tranqui". Carajo, es lo único que sabe decir: "tranqui, Sofi", "tranqui, Sofi".

Hoy puedo estar de mil maneras menos tranquila. El idiota de Andrés me dejó plantada de nuevo. Creo que me está sacando la vuelta con la resbalosa de Andrea.

Ayer me dejó plantada, hoy también. Tengo que hablar con él muy seriamente, ¡puta madre!

La verdad es que esto de Andrés ya me está llegando a la punta de la teta. ¡Encima estoy con la regla! ¡Tengo ganas de llorar!

La babosa de Sandra anda cada día más perdida, sobre todo desde que está con el fumón ese de Pocho. Ayer en la disco de mierda esa le conté lo que pienso de Andrés, que el muy perro me está sacando la vuelta con Andrea, ¡esa puta! Encima sus nombres se parecen: "Andrés" y "Andrea".

Para empezar nunca supe qué le vi al huevón, porque guapo no es, al menos a mí no me lo parece. Mi vieja siempre me decía que no me convenía, que estar con un músico no tiene futuro.

A mí qué chucha que sea músico, yo lo quiero, me enamoré de él porque aunque no es un cuero, es bien lindo y recontra detallista. Aunque ahora me estoy dando cuento que el huevón es igual que todos: un perro.

-Amor, ¿sabes qué? Creo que nos tenemos que dar un tiempo - me dijo, con su cara de "yo no fui".
-¿Qué?, pero ¿por qué? si hemos estado bien.
-No pe', Sofi... la 'toy cagando.
-¿Por qué dices eso? ¿Te gusta alguien más?

El maricón se quedó callado y desvió la mirada.

-Ah, conque es eso, ¿no?

Contuve las ganas de llorar. No iba a permitir que ese pendejo me viera llorando. Es más, sin esperar que respondiera me di media vuelta y me largué sola.

Salí y esperé un taxi. Andrés salió tras de mí hecho un pedo. Felizmente tomé el taxi antes de que el huevón llegara. Ni siquiera había tenido tiempo de regatear con el taxista, sólo me subí.

-A la altura de Boticelli con Las Artes, por favor.
-Doce soles, señorita.
-OK.

Me puse a llorar como una magdalena en el taxi. Me di cuenta de que estaba templada del huevón. Encima que me peleo con mi vieja para estar con él, me caga. Ni más con él.

-Señorita, ¿está bien? -pregunta el taxista, es un tío medio cholón pero se le ve buena gente.
-No pasa nada, señor. Si se puede apurar se lo agradecería.
-No se preocupe señorita, pero le digo algo. Si usted está llorando por un pata, no vale la pena. Yo tengo mi hijita pe' y estaba enamorada de un vago. Usted la viera, señorita, bien templada estaba la pobre. El infeliz ese la dejó embarazada y se desapareció. A partir de ahí mi'ja se dio cuenta de cómo son los hombres, toditos son pendejos, señorita.

Ese tío tenía razón, aunque me parecía raro que me hablara así, con tanta confianza sobre algo tan jodido. También me sorprendió que él, siendo hombre, hablara así sobre los otros hombres. A esas alturas ya sabía que los que decían eso de otros hombres eran pendejos y se hacían los diferentes, pero este tío parecía sincero.

-Me deja a la altura de la reja negra, por favor -le pedí al taxista
-'Ta bien, señorita.

Le pago y me bajo, mi cara estaba caliente de tanto que había llorado, y encima calladita para que el taxista no me hiciera más preguntas. Odio que me hagan preguntas cuando estoy normal, así que menos voy a estar soportando a un viejo que me ande preguntando por qué lloro.

A mí me da miedo tomar taxi sola pero en esa ocasión lo hice y no me di cuenta del peligro sino hasta que bajé del taxi. Felizmente me tocó ese señor buena gente.

Había apagado mi celular, seguro que ya tenía como veinte llamadas perdidas del maricón ese de Andrés... Estaba segura de que le gustaba la huevona de Andrea porque ya me habían contado que los habían visto juntos por Saga de Las Begonias pero no creí lo que me contaron. Encima me lo había contado Sandra.

-Oye, cojuda, Andrés está saliendo con Andrea.
-¿Qué hablas, monga?
-Te lo juro, Sofi. Los he visto ayer.
-Puta madre, Sandra, si me estás mintiendo te jodes conmigo ah.
-Carajo, Sofi, ¿cómo crees que te voy a mentir con algo así?
-Bueno, voy a averiguar, pues.

Eso me lo contó justo el viernes pasado, hace una semana exactamente pero no le creí, porque Andrés siempre me había demostrado ser correcto y todo pero ahora, casualmente, se le había ocurrido pedirme "un tiempo" ¿Un tiempo? ¡Que te dé un tiempo la gorda de tu vieja, imbécil!

No quería entrar a mi jato así que me senté en la banca del parque que está al frente. Como las huevas, porque hay una caseta de serenazgo ahí, además estoy al frente de mi casa así que no creo que pase nada.

Puta madre, cómo me gustaría conocer a alguien que mate por plata, carajo. Y así mate a ese par de conchudos: a él por vago y a la otra por regalona.

Abrí mi cartera y saqué mi espejito. Puta madre estoy con los ojos negros y la cara también. Me duelen los pies, no me gustan los tacos así que me los saqué y comencé a masajerame las plantas y los dedos por encima de las panties. Pucha... al huevón de Andrés le gustaba que anduviera así: en panties y con mini. Siempre me decía que le gustaban mis piernas.

¡Hijo de puta, carajo! ¡Pendejo de mierda! Bien que le debes estar tocando las patas a la rufla esa...

Eran como las cuatro de la mañana y seguía sin querer entrar a mi casa. El sereno se quedó dormido dentro de su caseta. ¿Para eso les pagan? ¿Para que se queden dormidazos ahí y no cuiden nada?

Lloré un poco más. Creo que estoy templada de ese huevón. ¿Qué chucha le ha visto a Andrea? Si es más fea que pegarle a tu vieja en el día de la madre.

Prendo mi cel. Tenía razón: veinticuatro llamadas perdidas, de entre las cuales varias son de Sandra y una que otra de mis otras amigas. Me largué de ahí en una y las dejé a todas ahí. Le arruiné el fin de semana y todo por culpa de Andrea.

Puta madre, pero cuando la vea, la que le espera. Esa pendeja siempre le ha estado haciendo ojitos a Andrés. Cada vez que nos peléabamos ella era la primera en llamarlo o algo. Como recién ha sacado su brevete y su viejo le acaba de regalar un carro, la huevona ya se cree yo y también lo busca a Andrés en su caña, ¿'Ta bien cojuda esa no?. Me contaron eso de que iba a la jato de Andrés en carro y tampoco lo creí, y eso que Charo no es de mentir.

¿Qué? ¿Las cinco de la mañana? ¡Ala mierda, qué rápido se pasó la hora! La hora se pasó en un toque mientras yo pensaba un montón de cosas: si hablar con Andrés (porque al final no le dije nada y me quité), si hacer algo para cagar a Andrea, si debería confiar más en mis amigas... pensando. Pensando en varias cosas.

Escuché el ruido de una moto acercándose a lo lejos, pero bien lejos, el sonido se hacía más fuerte. De repente era Iván que vive a la vuelta. ¡Más bueno ese huevón! Pucha, qué pena que no le hice caso cuando se me mandó, pero es que lo manyo de chibolo y no sé... como que no es, aparte ya me gustaba el gordo. ¡Qué huevona! ¿no? Iván era un partidazo.

A la vuelta está la avenida así que mejor me fijo si es él, a ver si hacemos hora y conversamos un toque. Sus viejos están en Miami, así que está solo. No es que yo sea pendeja, pero pucha, quisiera desquitarme. Aunque eso no estaría bien porque Iván es chévere y desquitarme de Andrés con él como que no es. OK, sólo iré a conversar.

Fui a la avenida y escuché el ruido del motor de la motocicleta acercarse. Pero no era él. La moto sobre para, ¡Puta, madre, qué miedo! Mejor me regreso a la vuelta, a mi cuadra. El tipo con todo y moto me alcanza y me habla.

-¿Hola?

Yo sigo caminando, me da miedo responderle. Ni siquiera le he visto la cara, aunque se oye joven.

-¿Hola? ¿Te has dado cuenta de la hora que es? ¿No sabes que es peligroso andar por la calle a estas horas? -vuelve a decir.

Su tono de voz me resultó simpático. El tipo había apagado su moto y avanzaba a mi lado sentado sobre ella impulsándose con los pies. Me decidí a, por lo menos, verle la cara.

No era el "cuero del año" pero no estaba mal; es más, era guapito. Vestido con un jean oscuro, y una casaca negra.

-¿Quieres que te lleve a tu casa? -preguntó amablamente. Al final decidí responderle porque mi casa ya estaba cerca y normal pues.
-Vivo acá a la vuelta, nomás.
-Ah, OK. Pero si quieres te acompaño hasta la puerta, normal.
-Bueno, no sé... Si quieres...
-Yo, encantado -dijo él medio coquetón -¿cómo te llamas?
-Sofía - respondí tranquila, el pata era buena onda -¿Y tú?
-Adivina.

¿Y este qué se cree? Encima de gilero se me hace el interesante. Todavía seguía asada así que no iba a entrar en jueguitos estúpidos y menos con un desconocido.

-Oye, has llorado, ¿no? -preguntó con un gesto de duda. Yo sigo; él va al lado mío caminando con su moto. Llegamos a la altura de mi casa pero seguí caminando. De verdad, no sé por qué lo hice, ya que no andaba de buen humor, encima estaba con la regla y no aguantaba pulgas. Pero el tipo se me hizo confiable, su voz era bien bonita.

-¿Llorado? No... para nada.
-Ah, bueno, es que tienes el rímel corrido.
-Ah es que... bueno, no importa -no quise responder esa pregunta.
-¿No que vivías a la espalda? Estamos dando la vuelta completa a la manzana -dijo él mientras reía. Su risa sonaba paja. Sin conocerlo ya me había caído bien.
-Bueno pues, es que quiero caminar, pues. Por cierto, ¿cómo te llamas?
-Román.
-Manya, qué loco tu nombre. Suena a nombre de tío -luego que le dije eso se rió.
-¿Te gustaría darte una vuelta en la moto? -preguntó mientras la señalaba con su mano. Era bonita. Era una de esas motos caras que le gustaban a mi viejo, no me acuerdo la marca. Mi viejo de chibolo andaba en ese tipo de motos y tenía como cuatro. Ahora prefería andar en carro. Es que ya está gordo para esas cosas de la moto, y encima, viejo.

Me pareció tentadora su oferta y todavía estaba dolida con el idiota ese. ¡Ay, qué cólera! ¡Ah no!... si Andrés salió y seguramente hasta se chapó a esa bitch ¿por qué yo no puedo pasear con este pata? Además se le ve chévere. Aunque debo confesar que, a pesar de todo, nunca he hecho algo igual, salir con un extraño a esa hora de la noche, encima todavía estaba medio picada. ¡Pucha, me animé!

-Ya, Román. Oye pero, espérame que entro un toque a mi jato a cambiarme y a hacer algo que no puedo dejar de hacer, algo que es muy importante para mí.
-¿Qué sería eso? -preguntó Román con una sonrisa.
-Escribir mi día
¿Escribir tu día? Mira, qué interesante.
Si, pucha es que si no lo hago hoy ya me va a dar flojera. Además ya es sábado y tengo que escribir lo que hice el viernes porque sino luego me olvido o me da flojera.
-OK, entonces ¿te espero? ¿vas a demorar mucho?
-No creo, entro un toque sin hacer bulla, me cambio, y tipeo al toque en mi laptop lo que quiero tipear y salgo, ¿ya? me demoraré a lo mucho, veinte minutos.
-No hay problema, te espero.

Su sonrisa me pareció un toque rara cuando dijo "no hay problema, te espero", pero ya pues, no creo que sea malo. No se le ve malo.

Pucha, ya se me pasaron los veinte minutos. ¡Ala mierda, ya van a ser las seis de la mañana! Con razón ya están cantando los pajaritos y se va aclarando el día.

Acabo de mirar por la ventana. Ahí veo su silueta, sigue sentado sobre su moto. Paja su moto. Ya me animé a salir con él. ¿Adónde me llevará? Bueno, acabo de cumplir dieciocho y ya soy libre, así que no joda mi vieja.

Bueno, termino de escribir porque Román me espera y no quiero que piense que soy impuntual o florera, así que ya pues me voy, total...

...¿Qué sería lo peor que me podría pasar?

La hermosa historia de un hombre horrendo (Parte IV): "Volviendo en mí".

noreply@blogger.com (Micky Bane) — Mon, 16 Aug 2010 09:19:32 PDT

Estoy totalmente recuperado.

Voy conduciendo mi motocicleta a 100 kilómetros por hora mientras oigo "Air on a G string" de Bach. No uso casco, eso es para los cobardes. Me gusta sentir el aire helado y nocturno de Lima.

Tengo destino fijo: voy a buscar al insensato que me postró en cama por casi un mes y me alegra saber que hoy será su último día de vida. Me siento feliz, con un suspiro atrapado entre mis pulmones y mi corazón, como si supiera que toda mi vida seguirá siendo vivida con una felicidad que nadie podrá detener.

Ahora no cargo armas de fuego; ya me aburrí de ellas. Hoy llevo tan sólo este cuchillo en el bolsillo de mi casaca de cuero negro. También tengo un pañuelo con el que limpiaré la sangre de él. No pienso tocar ese asqueroso fluido con mis manos puras.

Bach, qué genio hay que ser para crear una melodía así; esa melodía que escucharán las personas que salvaré de este mundo, las personas a quienes amo; las que serán liberadas del martirio de esta vida: esas personas que seguiré salvando mientras viva.

Lástima que no dure tanto esa genialidad de Bach. Ahora la música que sale de mis auriculares me transporta a un mundo más real: las notas de "Paint It Black" de los Rolling Stones. Estas logran que mi imaginación se transporte al momento en el que, punzada a punzada, corte a corte, segue la vida de ese esperpento que no mereció la vida; de ese ente miserable cuya concepción vale menos que una misérrima pulga del perro que arrollé hace un instante.

Sé quién es su madre. El destino hermoso y bendito que me ha iluminado desde que nací, me obsequió esa inmensa y grata fortuna. Fue simple y sencillo: ayer, primer día en el que me aventuré a salir de casa, lo vi pasar acompañado de esa rechoncha señora de aspecto bonachón quien está a punto de morir destajada como un cerdo cualquiera.

Porque ahí es adonde me dirijo. Sé que hoy su madre andará sola en casa y es el momento propicio para empezar mi venganza. Hoy, esa mujer será un remedo de lo que alguna vez fue, y él, llorará tanto con lo que verá que me deleitaré hasta el éxtasis con su padecer. Y cuando su madre esté sumergida en el charco de su propia sangre, la escupiré y la pisotearé y me burlaré de ella, mientras va perdiendo la vida de a pocos; mientras la mando al infierno en castigo por haber engendrado a esa alimaña inútil. A ese infame que osó herirme así, que se atrevió a hacerme sentir temor.

Y hoy también intentaré hacer algo que jamás hice; es una especie de experimento: hoy, castigaré a esa mujerzuela obesa y luego a su hijo sin quitarme jamás los auriculares de las orejas, porque siempre he pensado que cuando ando escuchando música, esta va de acuerdo con los actos y la realidad del mismo instante.

Un automóvil me cierra el paso y casi logra que me despiste y me mate. Esta persona ignora que yo, como el salvador que soy, cuando termine mi labor aquí, de castigar y salvar a las personas que se crucen en mi vida, seré el mismo que me salvaré a mí mismo. Por tanto, aquella persona que casi hace que me mate, estuvo a punto de cambiar algo que ya estaba escrito. Porque cuando el día llegue, me salvaré de una forma poéticamente hermosa. Mi imaginación, en ese caso, ha llegado hasta su punto culminante; pero ahora no hablaré de eso.

Gracias a mi destreza con las motocicletas no pasó nada. Estoy molesto por el actuar de quien maneja ese automóvil. Acelero y cierro el paso de este vehículo logrando que se detenga. Un tipo con apariencia déspota baja del vehículo.

-¡Tú estás loco? - vocifera ni bien posa un pie sobre la berma al lado de la pista.

Me doy cuenta que esta es una calle desierta, razón por la que manejaba mi moto a esta velocidad. Suena "Knocking On Heaven's Door" de Guns and Roses.

-¿Qué mierda te pasa? ¿Por qué carajo me has cerrado el paso así? ¡Casi te atropello, loco de mierda!.

Me quedo callado observando a ese rubicundo sujeto. Tiene la típica apariencia del tipo que le pega a su esposa y la engaña con otra. Está vestido con un terno, sin el saco puesto. Luce como si fuera el jefe de alguien en algún lugar.

-¿No vas a decir nada? -vuelve a preguntar, un poco impaciente, el tipo aquél- ¡Lárgate si no quieres que te saque la mierda!

Sonrío. Sospecho que no tiene la menor idea de quién soy y lo que le espera.

-Discúlpeme usted -digo, finalmente, simulando respeto-. Le cerré el paso así porque tuve un problema con el espejo de la moto. Por favor, discúlpeme.

-¡Me importa una mierda tu espejo!

Me acerco a él en un plan amigable. El hombre mantiene la expresión seria y ofuscada. Su lenguaje corporal me demuestra agresividad, que quiere golpearme, pero, a pesar de que me acerco no hace nada por evitarlo

-¿Qué mierda quieres? ¡Vete antes que te denuncie! -al decir esto saca un celular del bolsillo de su pantalón y parece que va a marcar un número.
-No ha pasado nada -dije muy tranquilo- no llevemos esto más allá de una mera anécdota, ¿le parece?

El sujeto se queda pensando. Parece ser alguien importante, conocido. Seguramente quiere evitar el escándalo. No quiere que luego la prensa diga que es un negligente al volante.

Me voy acercando a él sin que lo note, paso a paso, lentamente. Ni yo mismo me doy cuenta de cómo hago para llegar a estar tan cerca de él. Todo sucede en fracción de segundos. Asumo que le parezco extraño y por eso me observa detenidamente, tanto que se distrae en eso y no nota mi cercanía. A continuación, saco el cuchillo del bolsillo interno de mi casaca y se lo clavo con mucha fuerza en su sobresaliente panza de hombre adinerado.

Su rostro toma la expresión de la sorpresa entremezclada con el dolor. Sin soltar el adminículo que he insertado en sus tripas, comienzo a mover la mano de arriba a abajo, como hacen las personas que celebran esa ridícula festividad llamada Navidad.

Le tapo la boca para acallar el alarido. Mientras voy cortándole el vientre sin que él pudiera evitarlo le voy hablando al oído.

-Esto no es nada comparado con lo que te espera en el infierno. Pero no te preocupes. No morirás rápido. Me encargaré de que vivas por un buen rato, aunque lamentablemente no pasarás de esta noche. Cada espasmo que recorra tu sistema nervioso y te haga chillar de dolor, no será nada comparado con lo que te espera allá abajo.

Me mira sin poder comprender lo que ocurre. Es de esperarse. No cualquiera tiene la fortuna de cruzarse conmigo, con un salvador de almas, con un castigador de espíritus. Siento su sangre en mis manos. Oigo el chisporroteo de su hemorragia interna.

Estoy sonriendo.

Dejo caer al tipo quien, inerte, me observa desde su posición, desconcertado, seguramente deseando jamás haber aparecido en mi vida. Lo observo con cierta ternura y lástima. Me apena saber que será consumido por las llamas del infierno en castigo por haberme molestado. Porque será castigado por haber perturbado mi tranquilidad aunque sea ligeramente.

Casi me caigo de la moto, ¿acaso es poca cosa?

Veo al hombre temblar. Me encargué de que los cortes, aunque profundos, hicieran que la sangre se demorara en salir de los órganos vitales tajados, razón por la que demorará mucho en morir. Me siento orgulloso de haber leído, cuando niño, algunos libros médicos y de haber practicado con varios compañeritos míos en el orfanato en el que viví.

Sé que él no merece ver a su castigador. Yo sólo soy un mensajero, tanto de Dios como de Satanás. El cuchillo que tengo sujeto en la mano derecha, goteando la sangre adherida a él y también a mi mano, está presto a cegarlo antes de su muerte: me arrodillo a su lado y con una de mis rodillas le tapo la boca, abro con mis dedos uno de sus ojos y, empleando el cuchillo, extraigo el ojo de la cuenca. Una convulsión me mueve la pierna que tapa su boca, pero no tiene fuerzas para hacer más. Luego, procedo con el otro ojo. Descubro que en el otro bolsillo de la casaca está el alicate que también había guardado. Había olvidado por completo que lo cargaba conmigo. Finalmente y, para que sea incapaz de decir nada en caso de que muriera después de que llegara la policía, cojo su lengua con el alicate y la jalo con fuerza. No quiero hacer mucho esfuerzo, mejor no se la arranco porque el espectáculo sería un poco sangriento. Tomo la lengua con el alicate y la jalo apenas para que no le duela mucho el tirón y, con el cuchillo, la fileteo lentamente hasta que quede sujeta sólo por la herramienta.

Mi agilidad evitó que un chorro de sangre impacte en mi rostro.

En este momento, ese hombre está siendo engañado por su sistema nervioso, el que le está diciendo que todo lo que le he hecho debe doler. Pero el dolor de la carne no es nada comparado con el dolor de los huesos y ese hombre merece sentir algo más que ese dolor engañoso.

Es muy poca pena para el malestar que me causó.

Los autos pasan y ninguno se detiene. Es de esperarse, la gente ahora es muy desconfiada. Y es que ahora hay cado loco en las calles... como el mismo que tengo a mis pies, moviéndose como un animal, emitiendo sonidos guturales para clamar la ayuda que no merece. Y como sigo enojado con él por haberme cerrado el paso con su auto de esa manera, este hombre merece algo más. Levanto mi pierna y el tacón de mi bota hecha de acero pero cubierta de cuero, se estampa en su dentadura, logrando que esta se hunda dentro de su cráneo.

Pero no es suficiente.

Vuelvo a levantar la pierna y pateo su nariz con la punta de la bota, desviando su tabique de una forma muy graciosa. Es divertido ver como las personas parecieran estar hechas de plastilina.

Dejo ahí a ese sujeto importante, ahogándose en su sangre y su dolor farsante, sin poder ver qué le ocurre y esperando que la muerte lo arrastre al infierno en castigo a su irresponsabilidad en la pista.

Suena "Fake Plastic Trees" de Radiohead. Hasta me parece apropiado. La melodía acompaña mi heroísmo. Una vez más ensucié mi piel con la sangre de un culpable que merece las llamas del averno.

Me subo a la moto, estoy algo retrasado. Debo llegar a casa de esa vieja y castigarla por haber egendredado al que me postró en cama por tanto tiempo.

Con el motor funcionando decido marcharme a mi destino con un poco más de calma. Mucha velocidad podría ser peligroso, acabo de percatarme de ello. Me siento en paz conduciendo la moto con esta canción en mis oídos. Mientras, el aire nocturno me despeina y evoca recuerdos de mi hermosa niñez, esa en la que salvé a mi madre hace tantos años cuando murió en una sucia cocina.

No la extraño, ella está en un lugar mejor porque fue salvada por mí. La voz de mi madre resuena en mi cabeza como si me hablara:

-Estoy en un lugar mejor -le oigo decir, mientras visualizo su rostro sosegado.
-Lo sé, madre.
-Gracias a ti.
-Lo sé, madre.
-Te amo por lo que hiciste.
-Y yo a ti, madre. Por eso te salvé.

De pronto, dice algo que me deja pasmado, como de piedra:

-No mates a esa mujer, Román. No puedes hacerlo...
-¿Por qué, madre?
-Porque ya está muerta, ¡porque ya la mataste!

La hermosa historia de un hombre horrendo (Parte III): "Mirando el pasado".

noreply@blogger.com (Micky Bane) — Mon, 16 Aug 2010 09:19:04 PDT

Dos semanas. Dos semanas han pasado desde la última vez que lo vi. Dos semanas en las que he venido recuperándome de a pocos.

¿Qué es el dolor? Nada, salvo por una situación temporal; un engaño de la mente; unos cuantos impulsos eléctricos que recorren el sistema nervioso.

Por eso, nunca entendí por qué toda la gente que ha muerto a costa mía ha gritado de dolor. No comprendo por qué cuando el cuchillo entraba en sus entrañas emitían un gemido, un alarido... alguna seña que denote dolor. Desconocían que todo estaba en su mente. Mi único propósito al torturarlos, previo a su muerte, era liberarlos. Hasta hoy no comprendo entonces el porqué de sus reacciones.

Me aburrí del arma blanca. Aunque es divertido emplearla en cortar carne con vida, con ese dolor ficticio que engaña sus mentes, llegué a aburrirme. Cortar dedos, párpados; filetear grandes trozos de piel mientras aún viven es revitalizante; aun así me llegué a aburrir.

Ahora prefiero el uso de armas de fuego. Todo es más rápido y directo y me ensucio menos las manos. He notado que la sangre humana tiene un olor peculiar, prefiero el olor de la sangre de los pollos; me parece menos pestífera.

Muchos pueden creer que estoy loco pero los locos son ellos. Desde niño siempre me inculcaron que "siga a mis sueños" que "persiga mis metas" y eso es lo que hago: aniquilo a todo aquel se se interponga en mi camino.

El primero fue mi padre a quien, mientras dormía, até a la cama y amordacé. Lo desperté con un beso en la frente y hasta hoy tengo sus grandes ojos fijos en mi memoria, observando como su pequeño Román, su primogénito, le clavaba con el vigor de un niño de nueve años el cuchillo de cocina que encontró en la mesa. Recuerdo eso con tanto cariño... Me sentí un niño héroe por liberar a mi padre de este mundo. El dolor que transmitía su cerebro lo engañó mucho porque pareció haber sufrido. Yo lo dudo. La poca fuerza de la edad hizo que muriera en la puñalada número cuarenta, por lo menos. Aunque haciendo memoria, es bastante probable que haya muerto un poco antes. No me fijé.

Mi primera liberación -llamada "crimen" según las leyes, pero ellos no entienden nada- fue un poco sucia. No tenía experiencia, sólo había experimentado previamente con algunas ratas, gatos, perros y otros animalitos inocentes que tampoco merecían sufrir en esta realidad. Sin embargo, al ver a mi papá en mi recuerdo, muerto sobre su cama y sumergido en un inmenso charco de su propia sangre, me doy cuenta de que para la edad que tenía, no estuve tan mal.

Mi madre, ¡oh, mi tierna y dulce madre! Un pan de Dios. Una señora ejemplar que asistía a misa todos los domingos. Cómo la quería; por eso no podía permitir que siguiera en esta tierra llena de odio y miseria. Entonces, aquella misma noche en la que liberé a mi padre, la esperé pacientemente en la cocina hasta que llegara de una de aquellas reuniones donde estudian ese libro al que llaman biblia.

Entró ella por la puerta de la cocina y por la poca luz tropezó con la cuerda que sujeté entre dos sillas. Recuerdo el sonido de su cráneo al chocar contra la punta de la pequeña mesa metálica. Sobre el suelo la vi coleteando como un pescado. No podía permitir que su liberación tardara más tiempo así que cogí una piedra con la que solía moler algunos ingredientes cuando cocinaba y le asesté varios golpes en la cabeza hasta que dejó de moverse. Sonreí. Por fin mi mamita era libre de andar por este mundo tan injusto.

Lástima que fui hijo único, de otro modo, hubiera tenido también que liberar a mis supuestos hermanos de la tortura de andar vagando por este mundo, por esta vida. Gracias a Dios que soy lo suficientemente fuerte para seguir por este camino para hacer justicia, para liberar a aquellos a quienes amo.

No es nada sencillo. Si mato con amor, como lo hice a esa edad con mis amados padres, ello serán libres. Pero si mato con odio ellos serán castigados en algún lugar en donde reinará el dolor y el terror eterno. El dolor de verdad, ese que no es una reacción química del cuerpo humano.

Hasta ahora no entiendo como es que, pese a mi frágil complexión, poseo esta tremenda fuerza. Cualquier persona que me viera andar por la calle no pensaría que soy tan fuerte como realmente soy. Y eso, precisamente, me hace recordar una anécdota que me hizo matar con odio: castigar y no liberar. Fue cuando tuve quince años y vivía en el orfanato aquel.

-¿Te has dado cuenta que Román es bien raro? -dijo el niño número uno.

-Sí -respondió un poco asustado el niño número dos-, desde que llegó aquí nunca se hizo amigo de nadie. Creo que sólo llegó a querer a la madre Encarnación porque era la única con quien hablaba. Lástima que ella haya muerto así, ¿no crees?

-Su muerte fue muy extraña. Apareció colgada del campanario de la capilla pero cuando la policía la bajó de allí tenía un corte en el cuello que no pudo haber sido producido por la presión de la cuerda. Al menos eso dijeron los policías.

-¡Qué raro!, ¿no? Hasta ahora no entiendo cómo la policía no pudo averiguar bien lo que pasó.

Hasta ahí su diálogo me entretuvo. Mi amor por ella había sido la fuerza que me motivó a liberarla. Le corté el cuello, una muerte rápida. Pero las absurdas leyes que fueron creadas para evitar que yo libere o castigue a las personas, me hicieron crear una coartada y por eso la colgué para que se creyera que fue suicidio. La ineptitud de la policía me permitió quedarme más tiempo en el orfanato.

La anécdota no termina ahí. Lo que pasó después fue lo que me hizo castigar a alguien por primera vez, enviarlo a ese lugar adonde va la gente a quien mato con odio.

-¿Crees que alguien pueda haberla matado? -preguntó el niño número dos.

-Habría que tener mucha fuerza para lograr colgar así a una mujer de su tamaño.

-Y aquí todos somos niños, salvo para las madres que nos cuidan. No creo que alguna de las monjas haya sido, todas son muy buenas.

-¿Crees tú que uno de los niños pueda haber hecho algo así? Ten en cuenta que nosotros somos los mayores y no creo que nadie tenga la suficiente fuerza de poder asesinar y colgar a una mujer desde esa altura... a menos que estuviera loco.

"A menos que estuviera loco".
"A menos que estuviera loco".

Sus palabras resonaron en mi cabeza como un eco, como una voz que me llevó a una conclusión: la locura es sólo un punto de vista.

Sentado sobre la cama de mi litera, vi con odio a aquel que pronunció esas palabras. Debía ser castigado por haber sugerido locura en mí.

-¿Loco, dices? -preguntó el niño número uno.

-Es que dicen que los locos tienen más fuerza que la gente normal.

Nunca encontraron el cuerpo del niño número dos. Me encargué de cortar cada uno de sus miembros, mientras aún vivía para que sufriera el castigo de las palabras pronunciadas. Para que padeciera por haber insultado mi inteligencia de ese modo. Debe seguir enterrado en alguna parte del gran jardín del orfanato.

Yo no estoy loco, simplemente tengo un don.

La primera vez que castigué no me senti tan feliz como cuando liberé a mis padres de esta vida, lo que no quiere decir que no haya sentido placer al hacerlo. Cada quien busca su propio destino.

Por la boca muere el pez.

Podría seguir contando la historia de mi vida pero estoy cansado. La herida que me dejó ese nuevo enemigo, a quien debo castigar, todavía me molesta un poco. Voy a encontrar la manera de desactivar los nervios que provocan el dolor. No soporto que el cerebro trate de seguir engañándome.

Cuando esté plenamente recuperado castigaré a ese pobre ingenuo. A aquel que se cree salvador y que por eso mismo morirá crucificado, no sin antes haber eliminado a esa mujer que tanto ama y que también merece la ira de mi mano empuñando un machete.

Nadie juega con Román, nadie. Y pronto, cuando pueda ponerme de pie y sostener un arma continuaré con mi búsqueda. Pero será a la vieja usanza, nada de armas de fuego y menos con silenciadores. Esta vez, así como el niño número dos, serán torturados y tendrán tanto dolor que la voz no saldrá de sus gargantas.

Dejo esta computadora portátil, me pongo de pie a duras penas y me miro al espejo. Mi rostro sigue siendo el reflejo del mismo a quien debo matar.

Alguien me llama, no puedo seguir escribiendo.

-¿Micky?... -pregunta una voz en la puerta de mi habitación. Pronuncia el nombre que no quiero oír- ¿estás levantado? ¡Tienes que descansar!

-Lo sé -respondo.

Lo sé...