CAZADORES DE PALABRAS

El monstruo en mí

2012-01-15T15:15:00.001+01:00

Para quienes conocemos aunque sea un poquito los escritos de Nachob, tenemos en él una referencia que no podemos perder. Si bueno fue su primer libro: “Un año de palabras” (nunca me cansaré de recomendarlo), para el que tuvo que recurrir a la autoedición a fin de darlo salida; mejor es esta antología ya más madura y con una editorial seria de por medio, como es Saco de Huesos.Estoy convencida del éxito de Ignacio en el mundo editorial en próximos años. No perdáis de vista a este compañero bloguero por tanto, y disfrutad leyendo su divertida e ingeniosa biografía (al final de esta antología de la que os hablo).

Es éste un libro que nos adentra en el terreno del miedo a través de varios relatos. Género que Nachob maneja a la perfección, pero evitando los recurrentes personajes que a todos nos vienen a la memoria cuando pensamos en esta temática. Nachob, nos sorprende en estas páginas con seres aparentemente inocentes que sin ser vampiros, fantasmas o zombis tienen la capacidad de sembrar el terror más intenso en el lector que devora ansioso cada línea.

No es fácil conseguir ese efecto de tensión y recrear la atmósfera de cada historia con tanta riqueza de matices como él lo hace, y quienes exploramos el terreno de la escritura lo sabemos con creces. Nachob consigue en este libro superar su propio récord y nos engancha desde la primera historia hasta la última, con giros inesperados como él acostumbra a hacer con la misma solvencia de siempre.

Si tuviera que hablaros de cada uno de los relatos que podréis encontrar en este volumen no acertaría a describiros con exactitud ni su riqueza de vocabulario, ni la complejidad de sus personajes, ni lo visual de cada uno de sus escenarios, pero os garantizo que esos son algunos de los rasgos de identidad que se pueden encontrar en toda su obra; así como las citas cuidadosamente elegidas con las que introduce cada uno de sus textos. Eso sí, si os hubiera de recomendar uno por encima de otros me quedo con la novela corta que nos brinda al final del libro: “El hombre que soñaba con mariposas”, a mi juicio el mejor colofón para este monstruo de papel, donde Nachob saca su artillería pesada y nos rompe una y mil veces los esquemas de lo que cabría esperar y de lo que realmente sucede.

Si queréis imaginación la vais a tener, si queréis ciencia ficción también la vais a encontrar, pero sobre todo vais a descubrir una cara del miedo que hasta ahora nos permanecía oculta a la inmensa mayoría, ya que el terror puede aparecer de la manera más insospechada y arraigar de igual modo como las raíces de un árbol milenario, porque tal y como él nos dice en ese último relato a través de su protagonista: “el miedo necesita compañía y no admite bondades”.

TÍTULO:	El monstruo en mí.
AUTOR:	Jose Ignacio Becerril Polo.
EDITORIAL:	Saco de Huesos.
GÉNERO:	Terror.
NÚMERO DE PÁGINAS:	199 páginas.
ISBN:	978-84-939421-7-5

SERPIENTES Y REGALOS.

2012-01-09T07:00:00.000+01:00

Frase de Angelical: "Abrió la puerta muy despacio y contuvo la respiración"

Abrió la puerta muy despacio y contuvo la respiración. Los dos estaban completamente desnudos. Uno a horcajadas del otro: su padre atacando a su madre con una extraña serpiente rosada y peluda, y en el fragor de la batalla los dos jadeaban. Había algo prohibido en todo aquello, pero al mismo tiempo una vocecilla en su interior le dijo que no corrían peligro. Fue esa misma voz la que decidió por él, salir de allí con el mismo sigilo, y quien le dijo que no se molestarían porque empezase a abrir un poco antes los regalos de Reyes.

Te invito a que pasees por las letras de mi otro blog: www.cuentosrecienhorneados.blogspot.com

EL RISCO DEL DIABLO

2012-01-01T18:50:00.001+01:00

(Dedicado a Niobiña por facilitarnos la frase y a Juan Cuquejo porque su maravilloso libro me ha inspirado para intentar escribir un relato fantástico. Algo que deseaba hacer desde hace tiempo).

“Ese gato tiene razón.” Frase de Níobe para El Cuentacuentos.

—Ese gato tiene razón. A fe mía que la tiene, Kabdat—aseveró entre sonoras risotadas el hombretón de barba pelirroja, retirándose con la manga de su capa de viaje los restos de cerveza de la cara.

—¿Ese gato?, ¿de quién me hablas?—preguntó intrigado el hombre sentado frente a él.

Ambos permanecían sentados en una de las mesas más alejadas y discretas de la taberna del viejo Ralph, boca de oro, y hablaban en susurros. De vez en cuando miraban a su alrededor cerciorándose de que nadie más estaba al tanto de su conversación. La mesita de madera contaba con dos bancos corridos y estaba situada tras una pequeña arcada de dos columnas, parcialmente oculta por un muro de mampostería de algo más de tres codos de alto, y constituía un rincón propicio para confidencias y secretos, alejado de miradas u oídos indiscretos, pero toda precaución era poca.

“El cuervo vigía”, regentado por el alegre Ralph, su esposa Xeril y la hermosa hija de ambos, Edereth; emplazado junto al Camino Real, a media legua de la ciudad libre de Sâdenom, era uno de los hostales más conocidos del reino. Se rumoreaba que incluso el mismísimo rey Thenac acudía allí de incógnito de vez en cuando para divertirse o para enterarse, a través de los viajeros que se hospedaban entre sus paredes, sobre lo que acontecía dentro y fuera de las fronteras de su dominio.

—Me refiero a ese muchachito que te acompaña allá donde vas— continuó diciendo el más corpulento de los dos—. Y que lo mismo ejerce de escudero, hábil cazador, cocinero o incluso trovador como en estos momentos—. Terminó señalando con su mano derecha al grupo de personas congregadas al otro lado de la taberna, acompañando con sus voces las alegres canciones del muchacho rubio que tocaba la mandolina—. Si no me equivoco te ha llegado a salvar la vida en al menos dos ocasiones, por tanto, también podríamos llamarle héroe— siguió diciendo—. Y se me ocurre que podría ejercer de Maestre en el consejo del rey, pues inteligencia no le falta. Tiene, por tanto—tomó un nuevo trago de cerveza—, siete vidas como un gato, y aunque no lo sepas, en el fondo es más valioso que cualquiera de nosotros. Por no hablar de esos inquietantes ojos suyos de azul cobalto. A veces siento escalofríos cuando me observa.

—Ja, ja. Por Naascrom el dios de la tormenta que esta noche nos visita—rio alegremente su compañero de mesa, golpeando la pequeña ventana que daba a la oscura y desapacible noche—, sería muy distinto si tú fueras joven, hermosa, sin barba y tuvieras otro tipo de arma también muy potente guardada en tus calzones, ¿no crees, compañero?—ríe abiertamente derramando sin querer parte de la cerveza de su pinta sobre los restos de sopa en su escudilla de barro, al tiempo que maldice entre dientes tal circunstancia—. Estoy seguro de que en ese caso, esos ojos que tanto te aterran serían del azul del cielo, y suspirarías porque te mirasen desde la amanecida hasta bien entrada la noche —le guiña jocoso un ojo al azorado hombretón—. Pero pongámonos serios, ¿también tú opinas que se trata de un huevo de dragón? Creía que ya no existían, Gürth. Sólo aparecen ya en viejas leyendas y canciones de las que tanto le gusta cantar a Horb.

—¿De qué se puede tratar si no?, ¿aún lo dudas? Jamás he visto un huevo tan grande. Y el calor que desprende se debe a que está hecho de fuego. En cuanto a ese latido que parece manar de su interior... es el de la futura bestia que surcará los cielos en la próxima edad. Ese huevo de tu morral alberga el corazón de un futuro y grandioso dragón. Hazme caso, viejo amigo, no se trata de una piedra inofensiva encontrada por casualidad en el valle cercano a El Risco del Diablo.

Kabdat recordaba perfectamente cómo había sucedido todo… Regresaba al castillo por el Camino Real, cuando su caballo comenzó a sentirse inquieto, olisqueando el aire como si se tratara de un perro y no de un alazán. Rodeado de árboles a cada lado, el hombre pensó que se trataba de salteadores o de uno de los muchos grupos de disidentes que se congregaban en los bosques: el rey Thenac, no era muy popular entre sus súbditos, ni siquiera entre los miembros de su propia guardia (Kabdat no era la excepción, aunque sí era un hombre de palabra y había jurado lealtad al monarca en la misma sala donde había fallecido el legítimo heredero al trono), por ello cada vez eran más frecuentes los asaltos a viajeros y pequeñas escaramuzas en el mercado, provocados por los grupos contrarios al rey.

El soldado asió instintivamente la empuñadura de su espada y avanzó cauteloso sobre su montura. Al borde del camino, a unos pasos por delante, yacía un cuerpo. El pobre viejo había sido apaleado por todo el cuerpo y apenas respiraba. Todavía le sobrecogía recordar la fuerza con que aquel moribundo se había aferrado a su mano rogándole que preservase con su propia vida si fuera preciso, aquella extraña piedra. “Te estaba esperando hombre de fuego. Se llama Valak y es imprescindible que lo mantengas a salvo. La era de los gigantes alados no ha tocado a su fin”, ésas fueron las turbadoras palabras de despedida que aquel desconocido le dejó como legado, mientras le ofrecía con su mano libre la pequeña y brillante roca negra. No hubo tiempo de preguntas ni explicaciones. Enterró el cuerpo junto al camino, rogando a los dioses antiguos por la salvación de su alma, sin siquiera saber quién era aquel hombre ni quiénes lo habían atacado. De aquello hacía ya varias jornadas.

“Hombre de fuego”… Así llamaban a los de su casa, cuando aún eran hombres libres que luchaban bajo la protección de un señor y se consentía que cada cual conservase en la batalla el escudo de su propia familia. El blasón de los suyos siempre había sido una llama roja. Por eso quizá, aquellas palabras envenenaban sus sueños y pensamientos en todo momento y el temor le tentaba a romper su juramento. Cómo lo supo aquel anciano… sólo podía tratarse de magia y aquello escapaba a su comprensión. Por otro lado, era inusualmente absurdo que el jefe de la guardia tuviera que hacerse cargo de una ridícula piedra. Pero fueron los ojos del astuto Wrigley, consejero y mano derecha del rey, los que le indicaron que no se trataba de un pedrusco vulgar, como había llegado a opinar. Cuando el repulsivo ministro entró en las habitaciones de Kabdat la codicia se dibujó de inmediato en sus ojos. El avispado Horb y el capitán fueron rápidos despachándolo con diligencia y determinación, comprendiendo ambos, al punto, que el castillo no era ya un lugar seguro para esa piedra con nombre propio.

(posiblemente continuará…)

PEQUEÑO MILAGRO

2011-12-26T01:00:00.000+01:00

“Había luces tenues detrás de la puerta, que parecía entreabierta.” Frase de El Mundoyas para El Cuentacuentos.

Había luces tenues detrás de la puerta, que parecía entreabierta intencionadamente a un humilde patio de estilo judío, para brindar al posible espectador un tercer ojo abierto a lo que los dos naturales no lo permiten. Dentro, Yéshua, un niño de enormes ojos marrones y risueños, e hijo de un trabajador del astillero de la ciudad, jugaba sentado junto a otro pequeño que lo miraba fascinado. De sus manos infantiles salían volando a lo más alto del cielo alejandrino, con alegres gorjeos, mil y un pajarillos multicolores que previamente habían sido bastas figuras de barro.

APLAUSOS EN ESCENA

2011-12-19T01:00:00.000+01:00

"Tenía la sensación de haber escuchado tantas veces esa canción" Frase de Fernez para El Cuentacuentos

Tenía la sensación de haber escuchado tantas veces esa canción, como de haber suspirado con ella. No obstante, resulta perfecta para su propio programa.

“Cinco minutos para subir a escena, maestro”, anuncia la voz joven y masculina de su asistente al otro lado de la puerta.

Se sobresalta. Revisa fugazmente los detalles de su traje y endereza con mano temblorosa su pajarita frente al enorme espejo de su camerino. Satisfecho con su aspecto, sale al pasillo y se dirige al teatro.

Una vez en escena, tras los primeros aplausos de bienvenida y dirigir ya varias de las melodías previstas para el concierto, conserva la serenidad como siempre, aunque sus pensamientos van por delante de lo que marcan los pentagramas. Desde el atril y de espaldas a su público, marca con su mano derecha a ritmo de batuta los pulsos del compás, la intensidad y la velocidad, tal y como se espera. De vez en cuando un gesto de su mano izquierda indica que ha de intervenir un nuevo instrumento. A su juicio su mano izquierda oscila ostensiblemente.

Aprovecha un silencio de redonda en la partitura para sacar un pequeño objeto metálico del bolsillo derecho de su elegante e impoluto chaqué. Coloca debidamente el percutor, y el estruendo del timbal y los platillos en el último compás tapa el estallido de la bala que atraviesa su sien de lado a lado.

El público tarda unos instantes en reaccionar, los músicos son algo más tardíos, a pesar del caos reinante en atrios, palco y sala de butacas. Para entonces la sangre del viejo maestro corre ya descontrolada por la peana del atril y Arthur ha caído desplomado. En su cara una sonrisa de paz absoluta ha disipado la arruga de preocupación instalada en su rostro desde hacía algún tiempo.

Al día siguiente periódicos, televisiones y radios de todo el mundo se hacen eco de la noticia; pero pocos son rigurosos con la información que ofrecen a sus seguidores. Pocos de ellos han indagado sobre un pequeño e insignificante papel encontrado en el suelo del camerino del insigne director, la noche de su muerte, que explica con letra extremadamente irregular y temblona la razón de su suicidio; ni explican tampoco las indicaciones que el artista había hecho a los intérpretes bajo su mando en los ensayos previos: “Veáis lo que veáis, oigáis lo que oigáis esa noche, tocad hasta el final. No consintáis que nada os detenga”.

Reportero de guerra

2011-12-11T12:01:00.000+01:00

“No sabía que en la guerra, hay monstruos más terribles que el hombre” (Frase de Brian Edward Hyde para El Cuentacuentos).

No sabía que en la guerra hay monstruos más terribles que el hombre, aunque vengan de su mano. Es el miedo el que vuela como único pájaro libre en el terreno yermo de sus sombras, mientras éstas se hacen más y más grandes cada día y a cada paso, y bajo su sello todo está permitido. Las raíces de ese temor son tan profundas que parecen anteriores a la propia Tierra, pero en el fondo convergen y nacen en el mismo punto y nada podría un poderoso dragón contra ellas, un druida o un elfo.

He sido reportero de guerra en los Balcanes, Irak y en decenas de conflictos bélicos más, que resquebrajaron las ilusiones de los niños como si fueran pequeñas canicas de cristal, pero al final la sensación es siempre la misma: se trata de una única batalla con diferentes peones sobre el tablero. Te puedo hablar sobre los cuerpos mutilados; sobre la piel desgarrada dejando al descubierto trozos de hueso o vísceras; acerca del hedor insoportable que no te permite respirar y te provoca espasmos y náuseas. Pero jamás llegarías a conocer en profundidad el verdadero dolor que se encierra bajo la profusa telaraña del odio.

La guerra es el punto de divergencia de hermanos amamantados de niños con la misma leche y que luchan en bandos opuestos armados hasta los dientes, cuando ni siquiera son adultos; la guerra es una zarza de dimensiones incontrolables que se alimenta de petróleo o dinero; un Mar Muerto escindido en dos: muertos y semimuertos. Porque no te confundas, el muerto pierde la vida, pero los que sobreviven a menudo desearían también haberlo hecho.

Conocí a Anna en una de mis travesías. En aquella ocasión viajaba solo. El país de destino era un auténtico caos e imperaba la anarquía. La agencia no podía garantizar mi seguridad, pero el gris plomizo de Madrid era un incómodo parásito que se estaba apoderando de mi vida poco a poco y mi ánimo suplicaba acción. Preparé en apenas dos semanas la documentación pertinente y me vacuné contra todas las enfermedades típicas de la zona. En el fondo yo sabía que había más de un noventa por ciento de posibilidades de no regresar nunca, pero mirando la balanza de lo que aquí dejaba y lo que podía suponer para mi espíritu aventurero aquello, decidí que tenía que jugármela: las dos personas que más había querido en mi vida me habían sido arrebatadas por la fatalidad de la muerte en menos de cinco meses; así que después de todo, si no regresaba el destino me hacía un favor. Comencé a llamar en secreto aquel viaje como mi “suicidio encubierto”.

Tras numerosas escalas, un par de encontronazos con agentes locales en los aeropuertos (aún tengo una cicatriz en mi ceja izquierda que me lo recuerda), y algún que otro soborno, aterricé milagrosamente sin ningún rasguño de importancia, justo a tiempo de asistir en primera fila al funeral aéreo del pequeño aeroplano, ruidoso, oxidado y con más de cuarenta años a sus espaldas, que me había llevado hasta allí. El pequeño avión, al contacto con aquel pedregal helado que los lugareños osaban llamar aeropuerto, perdía el tren de aterrizaje en una vaharada de humo y chispas que acabaron por incendiarlo. Debí preverlo, cuando en pleno vuelo vi desprenderse una de las chapas metálicas de las piezas aledañas y a continuación uno de los tornillos, pero mi mente para entonces se había convertido en mi propia pira funeraria y mi corazón entonaba su propia canción de hielo y ensalzaba el riesgo. Para mí la mejor victoria era mi muerte, en un absurdo y rotundo nihilismo que me convertía en un hombre de piedra.

No obstante, ahora que lo pienso aquel oscurantismo en que me había recluido en los últimos tiempos, no era del todo firme, puesto que besé aliviado entre suspiros cobardes, la fotografía que siempre llevaba conmigo de mi inolvidable, Lara: donde ella aparecía con unas enormes y desfasadas gafas de sol de plástico azul; una blusa de minúsculos lunares negros sobre fondo gris y unos cortísimos pantalones vaqueros (recortados con tijeras) superpuestos a unas medias negras. Todo en aquella fotografía la hacía fascinante: lucía una maravillosa y larga melena castaña que la hacía parecer más joven (rara vez la había tenido tan larga) y la apoyaba parcialmente sobre su hombro izquierdo; además estaban aquellos maravillosos botines negros con plataforma o el fucsia imposible de su pequeña boca que tan sensuales me parecían. Mi “pequeña ratoncita”, como yo solía llamarla, jugaba en aquel trozo de papel a disfrazar su timidez bajo la apariencia de la mujer fatal que llevaba dentro y su aspecto era de lo más sexy, aunque ella se azoraba de forma encantadora cada vez que se lo mencionaba, pero yo nunca pude desprenderme de aquella foto. No debería extrañar, por tanto, que tras aquel violento aterrizaje me aferrase con fuerza a su recuerdo: el mismo por el que aún me mantenía vivo y el mismo por el que deseaba morir.

La primera semana allí, transcurrió como si estuviera ausente de mi propio cuerpo. Me comportaba como un autómata que vivía una vida prestada, como si estuviera disfrutando del tiempo de descuento de un partido importante y no me importara lo más mínimo morir o seguir malviviendo. Todo mi sustento consistía en beber vodka para combatir el frío.

Entonces apareció ella llamándome camarada, como si nos conociésemos desde siempre. Llevaba un pasamontañas que envolvía casi totalmente su rostro, pero nunca podré olvidar sus ojos. En aquel primer encuentro, evité sumergirme en ellos por más de unos segundos, pues presentía que su mirada le permitía sondear mi interior y dejar al descubierto las penurias de mi existencia. Habló conmigo durante varios minutos y se alejó dándome un sonoro beso en la mejilla derecha, levantándose lo justo aquel pasamontañas. Creo que aquello fue el comienzo de mi despertar. No volví a verla hasta pasadas unas semanas y en esa segunda ocasión se comportó de modo parecido, pero me reprochó mis malos modales por no haberla invitado a una copa y por no habernos presentado en aquel primer encuentro. Mientras afuera los francotiradores se apostaban a ambos lados de la calle y tiroteaban a todo el que se moviera a deshora, allí estaba ella con un intenso brillo en sus ojos y hablando conmigo sobre asuntos de lo más trivial, como si fuéramos dos viejos amigos. No pude evitar reírme ante lo desconcertante de la situación. Durante la segunda copa me contó que se llamaba Anna[i]. Originaria de una pequeña aldea al noreste, había sido vendida por su padre como esclava a cambio de salvar la vida a él y a sus dos hermanos; su madre había muerto violada por varios de los hombres que habían asaltado durante esa noche el poblado, una vez hartos de sus gritos y sollozos y de rifársela por ver quién era el siguiente que le abría las piernas. Durante las primeras semanas, ella con apenas catorce años (aparentaba afortunadamente algunos menos), temía correr la misma suerte que su pobre madre y se esforzaba a cada minuto por complacer a aquellos salvajes lavando sus ropas, cocinando para ellos, cepillando los caballos o zurciendo calcetines. En definitiva mostrándose como una eficiente, cordial y educada sirvienta. Una noche en que todos estaban especialmente borrachos, temiendo más que nunca ese peligro, corrió a hurtadillas hasta un rincón donde estaban los enseres de cocina, y pasó por el fuego un cuchillo durante unos cuantos minutos. Cuando el filo estuvo al rojo vivo lo posó sobre su cuello y su cara. Repitió la operación varias veces: cuchillo al fuego y a continuación sobre su piel. Se desmayó, pero sin chillar ni una sola vez. La niña que había sido pasó a ser adulta de manera repentina. El temor a que aquellos hombres hicieran con ella lo mismo que con su madre, le asustaba demasiado como para querer llamar la atención. Soportó el dolor de la carne quemada y el desagradable olor en medio de la más fría de las noches, mientras se debatía con la fiebre a causa de las heridas. Sobrevivió, pero otras niñas no tuvieron la misma suerte; aunque aquellas feas marcas fueron la causa directa de que la abandonasen en medio de la nada, les debía la vida. Llegó a la ciudad al cabo de tres semanas y enseguida aprendió a comportarse como una experta ladronzuela. Gastó su juventud deambulando por las calles de Grozni y malviviendo de la generosidad de algunas familias o de esporádicos trabajos como limpiadora; en otros momentos malvivía a base de lo que sacaba de sus hurtos y lo que reportaban las reventas de algunos de esos artículos sisados. “Aprendí a ser tan escurridiza como una rata”, me dijo. Los rebeldes la encontraron un día en las calles y a cambio de comida y un techo, la adiestraron como guerrillera, no era usual acoger a una mujer en sus filas y menos con aquella edad, pero necesitaban gente. “Ahora tengo cuarenta años”, acabó diciéndome. Para entonces el vodka ya había calentado mi cuerpo y embotado mi mente, aunque no lo bastante como para saber que aquella historia podría convertirse el día de mañana en una novela de éxito, pero algo en sus ojos y en aquella sonrisa hecha jirones me dijo que no debía hacerlo. Nos miramos y el silencio empezó a ser incómodo. Temía que se levantase del taburete y no volviéramos a vernos, así que le hablé de mí y de Lara. De como el cáncer me la había arrebatado a las pocos meses de que los dos viéramos como una fatal caída en un columpio se llevaba a nuestro pequeño David. Por primera vez en mucho tiempo me permití el lujo de llorar y también de reír. Con ella me sentía a salvo, a pesar de no conocernos de nada.

Me cogió de la mano y yo como un corderito me dejé llevar. Subimos a una camioneta de aspecto militar y me vendó los ojos. “Pocos conocen el lugar a donde te llevo y puede ser peligroso que lo sepas si algún día te interrogan”, me susurró. Los que supe más tarde que eran sus compañeros, no me acogieron con demasiado entusiasmo. Resultaba evidente que yo era un reportero, un cobarde manchado de valentía, como solían llamarnos.

Pasamos horas en aquel camión, hasta que nos detuvimos. Escuchaba voces a mi alrededor y sentía que descargaban las cajas con las que había compartido viaje, pero no había nadie que se acercase a mí. Cuando me bajaron un frío cortante me recibió. Me ataron las manos y me quitaron la mochila de la cámara. Me llevaron a empellones y yo trastabillaba a cada paso, puesto que no veía nada con los ojos tapados. Entré en una tienda y me dejaron de pie, maniatado y con los ojos cubiertos. Permanecí así durante varios minutos más.

Anna estaba frente a mí junto a un hombre sospechosamente mayor por la poblada y blanquecina barba, pero cuya complexión denotaba que no tendría más de cuarenta años. Su voz profunda me sobresaltó. Se comunicaba conmigo en un inglés fluido. Sus palabras y miradas traslucían un cariño muy especial hacia mi particular captora y comprendí de inmediato que estaba enamorado de ella. Anna, por su parte continuaba con el rostro cubierto. A la tenue luz de la lámpara de gas que iluminaba la tienda descubrí sobre los hombros de mi recién estrenada amiga unas hebras de cabello liso y rubio, en las que hasta entonces no había reparado. Por un momento me imaginé a miles de kilómetros de allí peinando y besando sus cabellos. Para disimular me sacudí las ropas, como si tuviera polvo del corto trayecto desde la camioneta hasta el emplazamiento de aquella carpa.

Compartí durante varios años su día a día. Eran casi siempre dieciséis personas, aunque a veces el número crecía o disminuía, según si se encontraban en una nueva misión. Cada cierto tiempo llegaban nuevos reclutas, sin embargo rara vez se quedaban allí más de cinco días. Nosotros constituíamos una de las bases centrales, pero existían numerosos campamentos más, desperdigados por toda la cordillera. Cada uno de ellos tenía su objetivo dentro de la organización, al igual que cada miembro cumplía con un cometido distinto. Pronto me sentí uno más y olvidé por completo mi cámara, el contrato de la agencia periodística y otras muchas cosas. Con el tiempo acabé por contemplar con menos frecuencia la foto de Lara y sustituí su doloroso examen por las charlas con mis nuevos compañeros. Anna, participaba como cualquier otro en ellas, pero un velo invisible de deseo nos iba envolviendo a ambos de forma irremediable. Por respeto hacia ella nunca se lo dije. Además ambos apreciábamos demasiado a Ramzán, el jefe local, como para traicionarle de aquel modo, aunque él nos traicionó a todos más tarde sin señal de remordimiento. De todos modos, yo era infinitamente más libre de lo que lo había sido nunca. Allí junto a ellos, luchando del bando contrario al del gobierno, cambiando cada poco de emplazamiento para no ser descubiertos y ejerciendo de improvisado maestro con Anna y el resto de los que no sabían leer ni escribir, que en aquella lejana ciudad en la que habité un día y que se conocía por el nombre de Madrid. La felicidad si ha de llegarnos lo hace bajo cualquier apariencia.

Jamás sospeché que Anna me hubiera mentido. Ni por un momento dudé de la sinceridad de sus palabras. Tardé en reaccionar cuando supe que ella era periodista también y que estaba interesada al igual que yo en dar a conocer los sucesos del conflicto de Chechenia. Ni siquiera saber que Ramzán había creído como yo su historia me alegró. Anna, mi Anna, no había nacido en el Caúcaso, sino en Nueva York. Ávida de un buen reportaje, se había infiltrado durante la primera guerra chechena entre los rebeldes ganándose su confianza. A lo largo de los años del conflicto había alterado algunos datos de esa supuesta biografía, adecuándola a sus interlocutores y a cada uno nos había contado una versión retocada de la que había usado inicialmente. Una maraña de falsedades que hacían difícilmente digerible aquella traición por su parte. Incluso sus cicatrices eran un ardid. Hastiado de aquella sarta de mentiras, puse tierra de por medio y decepcionado por mi confianza traicionada. Incapaz de controlar mis sentimientos y de luchar en una guerra que no era la mía, por más que compartiese en cierto modo las razones de aquel conflicto. Así es como una mezcla de congoja que me arrastraba nuevamente al infierno, me sacó del punto que figuraba oculto en los mapas para muchas naciones y me llevó de nuevo a recobrar mi identidad madrileña.

Regresé a Madrid donde me daban por muerto. En España tras sobreponerse a la noticia de mi regreso, me convertí en un héroe. Mi vivencia al pie de Rusia me catapultó al efímero estrellato de quienes están de moda. Periódicos y noticieros se peleaban por sacarme en sus portadas o programas; pero nunca les hablé de Anna. Sólo hablaba de ella a mi cuaderno de bitácora y únicamente me permití el lujo de llorar de nuevo por ella el 25 de octubre de 2006, cuando recibí una carta que me notificaba su muerte a tiros en el ascensor de su apartamento de Moscú el día 7 de octubre.

[i] Anna Stepánovna Politkóvskaya: es un personaje real. He usado su nombre en mi relato, así como el de Ramzán Kadyrov para dar credibilidad a mi historia, pero su papel en la historia de la Guerra de Chechenia no es como yo lo planteo en estas líneas, ni tampoco la relación que establezco entre ellos.

VIERNES DE CALENDARIO (ACRÓSTICO)

2011-12-10T15:02:00.001+01:00

Verano semanal que comienza,
invento de hadas ociosas,
encuentro con uno mismo,

retama de fiestas,
nido de descanso,
espacio de besos y cenas,
saca de amores.

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Nunca más…

2011-12-04T00:00:00.000+01:00

“Deseaba que fueras tú. Lo deseaba con toda mi alma”. Frase para El Cuentacuentos.

Deseaba que fueras tú. Lo deseaba con toda mi alma. Pero a la vez sentía miedo por el reencuentro y culpabilidad. Cuando aquella estrella fugaz cruzó el cielo, me aferré a mis fantasías de niña y le pedí un deseo. Pocas horas después de aquella petición al firmamento, yo estaba en la calle bajo la nieve, deambulando como en sueños, susurrando a mis manos aturdidas por el frío mi necesidad de volver a verte para poder despedirnos, aunque muy en el fondo no quería tal despedida. Bajo la ventisca y el frío me comportaba como una histérica que había perdido el juicio, y sin embargo pocas veces he estado tan convencida de estar haciendo lo adecuado.

Nunca hubo un abrazo o un beso que nos dijera que aquel lejano veintitrés de diciembre iba a ser el final, porque en aquella última ocasión que estuvimos juntos, sólo hubo reproches impulsados por mis celos. No soportaba la idea de saber que hacía varios meses habías recogido en Madrid a una chica en la carretera y la habías llevado hasta Málaga, punto de destino de ambos, y que desde entonces habías seguido en contacto por teléfono y carta con ella. Lo peor de todo aquello es que supe de su existencia gracias a ti: tú mismo me confesaste en un alarde de sinceridad y valentía lo que sucedió en aquel viaje. Confiado en la inocencia del suceso insististe en que no había pasado nada entre vosotros de lo que tuvieras que arrepentirte o avergonzarte y me hablaste de María por primera y última vez, pero el diablo de la inseguridad tiene garras muy profundas y sabe bien cómo herir la confianza… ¿Te acuerdas? Te insulté hasta que no me quedaron ni aliento, ni voz. Tú te marchaste con un portazo provocado no por el enojo, sino por la decepción de ver que yo había sido incapaz de creerte ni de confiar en ti. El esperado mensaje de móvil mostrando arrepentimiento se demoró tanto que nunca llegó, ni de mi teléfono ni del tuyo y aquel silencio fue la mayor de nuestras más acaloradas discusiones, porque le sobrevinieron otros silencios más aterradores que tuve que sobrellevar en soledad. Sin embargo, no pasa un día desde aquella fecha en que no reviva tu voz o tus caricias sobre mi piel. Ni un suspiro sale de mi cuerpo sin que éste revele atribulado la huella de tu nombre en mi vida. Desde que te fuiste mido el tiempo en lágrimas, suspiros o promesas que aún están por cumplir (de ésas que uno hace al otro cuando tan solo aspira a recoger su felicidad en un álbum de fotos conjunto), hasta el café con leche ha perdido su aroma y sabor. Y por supuesto no es lo mismo cocinar para una persona que para dos.

A menudo no me reconozco en el espejo, no tanto por el paso de los años en mi rostro o cabellos, como porque mi mirada es pesada y hosca cuando siempre fue intensa y alegre a tu lado. Desconfío de mí misma, de mi propio reflejo, ya que no es más que el vestigio de un pasado relegado al olvido que acorralado en mi cuerpo ni puede regresar ni debe hacerlo, por más que mi mente lo reclame a cada instante. Cada arruga y cada milímetro ojeroso bajo mis párpados es una disculpa que no salió de mis labios a tiempo; un “te quiero” silenciado por mi orgullo; un mañana solitario en la línea de mi destino. Cada minuto que transcurre sin ti es una mancha que mancilla mi karma; un pájaro que perdió sus alas; un ángel que no encuentra el camino hacia el azul cielo de tus ojos; mi brújula-vida que perdió su norte…

Por eso tuve que salir. La casa con cada una de sus cuatro paredes me asfixiaba como nunca y tenía que comprobar con mis propios ojos que lo que se iba contado por el barrio no era mentira. Tenía que corroborar que las flores que cada aniversario llevaba al mismo rincón de la carretera no estaban allí sin motivo, aunque el pretexto resultase equivocado.

Aguardé durante horas, hasta que la nieve me convirtió en un bulto blanco y entonces te vi actuar. Saliste de la nada y con la naturalidad de cualquier otro joven (tu apariencia seguía siendo la de tus treinta años recién cumplidos), al tiempo que un coche se iba aproximando, levantabas el pulgar haciendo la señal del autoestopista.

No quería creerlo, pero allí estabas tú apenas a doce metros de mí y tan distante, tan tú como siempre y a la vez tan diferente. Recé al viento, recé a la nieve, recé a dios porque aquel coche no parase y por que en realidad no fueras tú quien estaba haciendo aquello. Volví a buscar estrellas fugaces que escucharan mis plegarias, pero no hubo manera. Sucedió lo inevitable: ellos pararon y te recogieron. No sé qué les dijiste, pero apenas cien metros más alante el coche se estrelló. Tú resultaste ileso: los muertos no pueden morir dos veces, y desde mi particular palco de honor vi como las almas de aquellos inocentes abandonaban sus cuerpos, ensangrentados e inertes, sin que yo pudiera hacer nada por socorrerlos; extenuada por la culpa de seguir queriéndote a pesar de ser testigo de aquella inexplicable situación y aturdida por no haber evitado el siniestro, ni tu propia muerte en su día.

Desde entonces es así cada noche. Tú sales de entre la niebla y yo pasiva, enmudezco ante el nuevo accidente que sé que va a suceder en unos momentos. Hace mucho que no me contemplo en el espejo y que no pienso en el pasado, pero por fin he comprendido que hay deseos que resultan peligrosos si se cumplen. Ahora simplemente aspiro a conducir una noche por esa carretera, a recogerte, morir de tu mano y a que por fin estemos juntos como siempre debimos estarlo, aunque no haya fotografías que nos ayuden a mantener el recuerdo de lo que fuimos, porque sí, ahora yo soy tan culpable de esas muertes como de seguir queriéndote por encima de todo y merezco fallecer por esta sinrazón que me ata a ti más allá de la vida y de la cordura. Es más, prefiero condenar mi alma compartiendo una eternidad deslustrada contigo, a que mi vida siga su triste curso como lo estaba haciendo hasta hace poco, sin poder formar parte de esa guerra tuya que tienes contra el mundo, pero sobre todo contra mí porque no supe leer la verdad en tus ojos un fatídico veintitrés de diciembre de hace ya casi veinte años. Prefiero mil muertes en mi conciencia y sumar la mía a esa lista negra, si con ella me reconcilio contigo y obtengo tu perdón.

Si lees estas líneas escritas sobre la nieve, antes de que la nevada las borre, acércate a mi coche como lo has hecho en otras ocasiones a otros vehículos y conductores, yo abriré la puerta del copiloto y quizá no tengamos que volver a echarnos de menos nunca más.

BANDERA BLANCA (Poema)

2011-10-27T11:58:00.001+02:00

He descubierto en la lava

un paraíso prohibido,

un árbol sin flores ni ramas,

un mar inmenso de caricias y miradas,

un continente sumergido

al otro lado del mundo que es la nada,

un beso en carne viva,

una cicatriz en mi alma.

Y al fondo he visto la tormenta

con la que tú me desarmas,

guitarra de las auroras,

penacho de plumas fogosas

que se disfrazan de hadas

y cubren la desnudez de tu cuerpo

y el desamparo de mi alma.

Bandera blanca de hechizos,

hipnótico embrujo del amor

que nos obliga a luchar

cuerpo a cuerpo

con un fuego irreductible

hasta que sólo quede escarcha.

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CAMISAS A MEDIDA

2011-10-25T20:05:00.001+02:00

Don Germán era un hombre poderoso y multimillonario. Un hombre en la cumbre de las finanzas, pero harto de la falta de impresiones fuertes en su vida. Por eso, cuando su buen amigo el marqués le habló de aquella sastrería; aparcó sus reticencias a un lado y se dirigió hacia la tienda. Situada en la esquina de un edificio medio destartalado, al final de una pequeña arcada, vestigio incorrupto del origen romano de la ciudad, parecía cualquier cosa menos un sitio elegante acorde a la posición de los compradores que hasta allí se acercaban. No obstante, Germán se tomó aquello como un juego y golpeó enérgicamente la aldaba de la puerta: tres golpes de igual duración e intensidad, tal y como le previno el señor marqués que debía hacer.

La puerta se abrió casi de inmediato con un chirrido, pero no había nadie tras ella. Desde algún punto al fondo del almacén una vocecilla masculina y de edad indefinida invitaba al recién llegado a que pasara. Dentro olía a cuero, a polvo y a telas, pero no había nada de todo aquello a la vista. Estantes de madera maciza cubrían las paredes de arriba a abajo, totalmente vacíos y sin una mota de polvo visible. A la derecha de la estancia había un enorme mostrador de madera lustrosa y brillante, con una repisa de mármol blanco y gris, a escasos metros a la derecha de aquél, una escalera de caracol con madera lacada en blanco ascendía al piso superior. Sobre la repisa del mostrador una antigua máquina registradora, de color verdusco y enteramente de hierro (parecía impensable que aún funcionara) era el único objeto a la vista que recordaba al visitante la clase de recinto en que se encontraba.

No había rastro de butacas, mesas ni sillas donde los ilustres clientes pudieran acomodarse o tan siquiera un colgador donde colocar el abrigo, por lo que se vio forzado a sujetarlo entre sus brazos. Tan sólo el tic tac del reloj de pared situado sobre el arco de la puerta de entrada que sonaba insistentemente en penitencia, marcaba el paso de un tiempo que en aquel lugar parecía suspendido, dando a entender que aquel insólito mausoleo mercantil no estaba enteramente abandonado.

Germán no se percató de la llegada del pequeño sastre y se sobresaltó cuando la diminuta figura carraspeó a escasos pasos frente a él. No hicieron falta presentaciones. El hombrecillo de largas y canosas patillas decimonónicas con vestimenta de la misma época, se acercó a don Germán sin preámbulo alguno y comenzó a tomarle medidas. Debido a la alta estatura del millonario, el sastrecillo se vio obligado a encaramarse a una escalera de tijera que apareció de la nada. Cada cual absorto en sus pensamientos, no intercambiaron palabra alguna hasta transcurridos unos minutos. Justo al tiempo de haber acabado el sastre con su tarea, don Germán manifestó su deseo de ver algunas de aquellas camisas de las que tan bien le habían hablado, pero el modisto argumentó que se trataba de piezas únicas y que nunca permitía que alguien ajeno al propio comprador las viese en sus dependencias; con lo cual el cliente no se atrevió a contradecir al diseñador. Tanto secretismo le desconcertaba un poco, pero debía admitir que en ello radicaba parte del encanto de aquella experiencia que le habían dicho cambiaría su vida. Había algo divertido en todo aquello, por más que en el fondo no llegase a comprender aquel entusiasmo desmedido por parte del marqués animándole a que diera el paso de adquirir una camisa en aquel sitio, al fin y al cabo ¿en qué podría cambiarle la vida una simple camisa?, como tampoco entendía la insistencia por parte de aquél en que hiciera la visita solo y que se llegara hasta allí a pie. Pero ya no había vuelta atrás. Si todo aquello era parte de una estafa ya se vería. Así que tampoco protestó por la pequeña fortuna que le supuso aquel capricho camisero. Todo aquello no dejaba de ser para él una extravagante aventura que rompía su rutina. Pronto la recordaría como una graciosa anécdota, sin duda.

El elegante comprador sacó el talonario del bolsillo interior de la chaqueta gris perla de su impecable traje y extendió un cheque al modisto, con una cantidad de cinco cifras. Éste hizo uso de la máquina registradora marcando en el teclado, la misma cifra en euros que figuraba en el cheque, y la antigualla abrió su único cajón emitiendo un ticket de papel blanco perfectamente legible que el hombrecillo entregó a su cliente. Don Germán leyó el papel tratando de descubrir algún detalle sobre la entrega de su encargo y obtuvo su respuesta: bajo el importe de compra, una nota en tinta azul avisaba al visitante de que transcurrida una semana desde su paso por la sastrería, a la medianoche, le entregarían personalmente a domicilio su pedido. Desconcertado quiso recordar al vendedor que no había facilitado datos personales y que, por tanto, se trataba de un doble error, pues la hora de entrega tampoco resultaba la más adecuada. Sin embargo le fue imposible, puesto que tras el mostrador ya no había nadie y la estancia al completo estaba ya casi en penumbra. Decidió marcharse, aunque convencido de que pasado el plazo tendría que regresar a allí para reclamar su camisa.

En el transcurso de unas horas, todo aquel asunto se convirtió para él en una obsesión. Obstinado como pocos por su condición de hombre de negocios, trató tanto a pie como en coche, solo o acompañado, durante los días siguientes, de llegar hasta aquel almacén para aclarar el error, pero siempre volvía sobre sus pasos, incapaz de recordar la dirección exacta o de encontrar el arco de los soportales que anunciaban la llegada al deteriorado edificio en que se emplazaba la tienda. Llegó a pensar que una extraña maldición se cernía sobre su persona impidiendo su regreso a aquel lugar y ello acrecentaba sus sospechas de que había sido víctima de un timo. Orgulloso no se atrevía a admitir su ingenuidad ante el bromista marqués y prefirió guardar silencio sobre aquel tema ante él.

Al filo de la medianoche del séptimo día, estando en su despacho junto a la chimenea, leyendo una de sus novelas favoritas, alguien llamó a la puerta de entrada. La ceniza de uno de sus habanos caía impasible en el cenicero de la mesilla, muy cerca de la copa de brandy que acostumbraba a tomar cada noche antes de acostarse. El personal del servicio hacía tiempo que se había retirado a sus habitaciones o que disfrutaba de su día libre a petición de don Germán, por lo que tuvo que ser éste quien se personara en la recepción de la casa para comprobar quién era el que tan tarde acudía a su hogar. No percibió nada inusual, aunque no le agradó comprobar que los interruptores de la luz no respondían, así que tuvo que atravesar el corredor a oscuras. Una vez junto a la puerta, a través de la mirilla no vio a nadie y eso le inquietó aún más. Aguardó irritado por unos instantes, antes de regresar a su despacho a por una linterna, y considerando todo aquello como algún tipo de broma. Tardó apenas unos segundos en reaccionar al olor a cuero, polvo y telas que tanto le había sorprendido días antes. Esta vez más que cautivado por esa mezcla aromática se sintió perturbado y asustado. Cuando se giró fue demasiado tarde. Había alguien más con él en ese rincón de la casa. Escuchó el ruido de cadenas. Un golpe seco le derribó.

(***)

FICHA DE INGRESO:

Nombre: Germán.

Apellidos: Salgado De la Torre.

Edad: 45 años.

Estado Civil: Soltero.

Nacionalidad: española.

Historial:

La madrugada del pasado 1 de noviembre del 2011, el paciente fue ingresado en nuestro sanatorio a petición de su acompañante, el señor Pierre Gallimard. El sujeto venía enfundado en una camisa de fuerza con la que permanece casi de forma constante a fin de evitar que su fuerza incontrolada se vuelva contra él o sus cuidadores. A la hora en que se produjo el ingreso el individuo presentaba mirada extraviada y balbuceaba palabras y frases inconexas. Se descartó de inmediato que se pudieran deber a la contusión de su sien izquierda (herida reciente con varios puntos de sutura). Estaba aterrado y no dejaba de llorar como un niño.

No consta en ningún hospital, residencia o institución psiquiátrica, informe alguno sobre el individuo. No existen antecedentes familiares de enfermedad mental. Tampoco se ha podido localizar el lugar en que se le socorrió tras el golpe, antes de ser desplazado hasta nuestro centro. El único visitante que acude semanalmente para ver su evolución, no guarda parentesco alguno con el paciente. Nadie ha reclamado tampoco relación filial o de amistad con él. Inexplicablemente el paciente se muestra muy alterado en cuanto recibe visitas y no deja de gritar aterrado las frases: "¡aléjenme del sastre!" y "¡Quítenme la camisa!", hasta que queda afónico.

Sintomatología y tratamiento:

Episodios de distorsión de la realidad: cree percibir olores inexistentes a polvo, cuero y tela que le excitan y sobresaltan, tornándole violento. Asevera con firmeza ser multimillonario y amolda su lenguaje y habla al de las clases sociales altas.
En su día a día se alternan momentos de calma y claridad de ideas con otros de inusitada y violenta actividad. Estos últimos casi siempre coincidiendo con el período de visitas. Estamos estudiando la posibilidad de espaciar estos encuentros.
En múltiples ocasiones se le ha descubierto hablando solo. Al interrogarle sobre ese hábito nos ha contestado que estaba conversando con su amigo el marqués. Hemos indagado y no existe tal personaje. Se trata por tanto de una creación de su mente
Le aterra la oscuridad y durante el descanso nocturno y la siesta, ha de permanecer vigilado y monitorizado.
Durante los talleres y actividades apenas interactúa con otros pacientes a los que tilda de desahuciados. Desconfía además del equipo médico que le atiende.
Permanece por ahora, recluido en una celda de aislamiento, durante la mayor parte del tiempo.
No responde aún a los fármacos. El equipo médico confía en dar en pocos meses con la dosis apropiada, aunque se desestima que una vez conseguido eso pueda regresar a su entorno habitual de forma inmediata o pueda integrarse paulatinamente.

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SEIS EDITORES BUSCAN TRES PROYECTOS DE LIBRO

2011-10-23T16:43:00.002+02:00

Seis editoriales independientes elegirán tres proyectos de libro y los valorarán durante el Festival Eñe. Si tienes el tuyo guardado en un cajón o en el disco duro, esta noticia es para ti.

(26.09.11)

No todos los libros valen para cualquier editorial ni todas las editoriales publican todo tipo de libros. A partir de este conocido axioma del mundo editorial, e inspirados en el famoso título de Luigi Pirandello, el Festival Eñe presenta Seis editores en busca de autor, una convocatoria abierta para que escritores con manuscritos inéditos puedan enviar sus proyectos a seis editoriales independientes españolas.
Cada editorial elegirá y valorará los tres proyectos que considere más afines a su catálogo, lo que hace un apetecible total de dieciocho libros que podrían ver la luz en los próximos años.

Las seis editoriales participantes son:

1. Lengua de Trapo, una editorial literaria nacida en 1995, con más de doscientos títulos publicados en cinco colecciones tanto de narrativa de ficción como de ensayo y que se ha convertido, tal y como sus editores la definen, en «un espacio abierto a nuevos autores, nuevas formas narrativas y nuevos o renovados lenguajes poéticos. Un espacio que busca, por un lado, mantener el sentido de la narrativa en un mundo que parece cuestionarlo y, por otro, permitir una mejor comprensión de la sociedad, la cultura y la subjetividad contemporáneas». ¿Quieres ver su catálogo? Pincha aquí.

2. 451 Editores, un sello dedicado a la narrativa, el ensayo y el libro ilustrado. Según sus palabras, «se propone una nueva forma de editar, seleccionando la mejor literatura, buscando la mayor difusión de cada autor, trabajando con el librero y el bibliotecario, comprometidos con el fomento de la lectura. 451 Editores se dirige a los lectores más ambiciosos. A los que tienen un alto nivel de exigencia. A los que buscan otra literatura. A los que acaban de descubrir el placer de la lectura y necesitan más: más calidad, más emoción, más sabor, más juego, más literatura. Más vida». Su catálogo está formado por cinco colecciones:Colección Narrativas, Colección Documentos, Colección Novela Gráfica,Colección Libro Singular y Colección Re:

3. Salto de Página, una editorial que publica obras de narrativa escritas originariamente en castellano y de autores tanto españoles como de América Latina. Su catálogo está dividido en dos colecciones: laColección Púrpura, dedicada a obras actuales de autores contemporáneos y que según sus editores «constituye la vertiente central de nuestro catálogo y la integran tanto escritores emergentes como consagrados en sus respectivos países», y la Colección Cian, que «acerca al lector obras del siglo XX escritas originalmente en lengua española que han permanecido inéditas en España o llevan un largo periodo de tiempo fuera del mercado editorial a pesar de su indudable calidad».

4. Alfabia, una de las novísimas del panorama español y que, a decir de sus editores, «nace con el objetivo de recuperar clásicos ocultos, apostar por autores noveles y ensayos rigurosos que nos ayuden a entender la complejidad del mundo contemporáneo. Una editorial fresca y joven que abre sus puertas a los nuevos soportes de difusión cultural y que respira el tiempo en que vivimos. Publicaremos diez títulos al año en unas ediciones muy cuidadas que poco a poco irán forjando nuestro catálogo buscando un equilibrio entre tradición y novedad». Su catálogo aquí.

5. Musa a las 9, otra novísima, solo que de libros electrónicos. Dicho con sus palabras, «una plataforma editorial íntegramente digital que pretende avanzar hacia el cambio de paradigma en la industria del libro [y] trata de fusionar todos los sectores que afectan, hoy por hoy, al libro electrónico: edición, protección de los derechos de autor, distribución en la red, participación activa de los lectores, comunicación a través de redes sociales y aumento equitativo en el porcentaje de derechos, entre otras cosas. En Musa a las 9 se apuesta por una selección cuidada de los contenidos y una especial atención a la edición, tratando de darle a cada obra un lugar y una distribución particulares a través de una serie de colecciones creadas con criterios editoriales específicos». Su catálogo aquí.

6. Libros del K.O., la más joven de todas, centrada en libros de periodismo narrativo y con dos líneas editoriales, «una de reportajes largos, crónicas y recopilatorios de artículos, tanto de autores jóvenes como veteranos, y otra de pequeños textos con vocación panfletaria e irreverente, que incluye una colección de libros de fútbol que mezclan la erudición con el fanatismo: libros de bolsillo, golosinas junto a las cajas registradoras, con portadas inspiradas en los cromos de Panini, que comprarán tanto las madres que no saben qué regalar a sus hijos-maridos como los lectores futboleros ávidos de buena literatura de balón, épica y nostalgia de la niñez». Su catálogo aquí.

Para participar, solo tienes que enviar tu proyecto de libro a la dirección de correo electrónico festival@revistaparaleer.comcon tu nombre, el título provisional de tu manuscrito, una sinopsis de su contenido de no más de cinco líneas y la editorial que crees que podría seleccionarlo para su catálogo. Nota: no envíes tu manuscrito completo, solo la sinopsis del proyecto.

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XI PREMIO DE POESÍA "LEONOR DE CÓRDOBA"

2011-10-23T16:09:00.001+02:00

XI Premio de Poesía “Leonor de Córdoba”

by ANDROMINA posted on 6 SEPTIEMBRE, 2011

* – La Asociación Cultural Andrómina, con el Patrocinio del Área de Igualdad del Excelentísimo Ayuntamiento de Córdoba, convoca el XI Premio de Poesía “Leonor de Córdoba”.* – Podrán participar mujeres con un poemario inédito escrito en castellano, de tema libre.* – Se presentarán por triplicado con los datos de la autora en sobre aparte en el que aparecerá el título de la obra o lema.* – La extensión de los poemarios será entre 300 y 500 versos.* – El premio consistirá en la edición del libro de la que se entregarán a la ganadora 50 ejemplares.* – Los trabajos se enviarán a la Asociación Cultural Andrómina. Apartado de Correos 3005, 14080-Córdoba.* – El plazo de entrega finalizará el 30 de DICIEMBRE de 2011.* – Un jurado compuesto por poetas de reconocido prestigio otorgará el premio antes del 15 de febrero de 2012. El fallo será notificado a los medios de comunicación y se difundirá en la página web de la Asociación.* – Los ejemplares no premiados serán destruidos .

* – La concurrencia al Premio significa la aceptación de sus bases.

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V PREMIO LITERARIO VOLSWAGEN - QUÉ LEER

2011-10-23T16:04:00.001+02:00

V PREMIO LITERARIO VOLKSWAGEN – QUÉ LEER

Volkswagen y la revista Qué Leer convocan la QUINTA edición de su Premio Literario, dotado con 10.000€ de premio y la publicación de la obra ganadora para su distribución conjunta con la revista QUÉ LEER, así como para acciones promocionales de la empresa Volkswagen.

El objetivo de Volkswagen y Qué Leer es la promoción de nuevos autores del panorama literario de habla hispana, y también poner de relieve su implicación en el fomento de la lectura y su apoyo a la cultura.

El jurado, además de los representantes de las marcas convocantes, tiene entre sus integrantes a un prestigioso/a escritor/a así como a un representante del mundo editorial. Asimismo, al ser un concurso abierto (las obras participantes estarán disponibles ya sea íntegramente o mediante alguno de sus capítulos en la web site del premio-, se creará un foro abierto que permitirá a los participantes y seguidores opinar y debatir sobre las obras que concursen.

BASES

Requisitos imprescindibles de las obras

Los originales deberán estar escritos en castellano, con una extensión mínima de 100 folios DIN A-4 y máxima de 250, a doble espacio, por una sola cara y con tipografía Times New Roman de cuerpo 12.La obras deberán ser originales y no haber sido premiadas en ningún otro certamen con anterioridad.

La temática es libre, pero Volkswagen, ya sea a través de la marca o con alguno de sus modelos (históricos o actuales), debe tener una presencia significativa dentro de la trama. En cualquier caso, el guión no deberá perjudicar la imagen de Volkswagen y/o Qué Leer. El ideario de este premio defiende valores como la amistad, el optimismo y la sostenibilidad por lo que se tendrá en mejor consideración la obras que ayuden a transmitir estos valores y aporten una mirada positiva.

Participantes

Pueden participar autores de cualquier nacionalidad residentes en España siempre que sean mayores de edad.

Los empleados de MC EDICIONES S.A. Y VOLKSWAGEN-AUDI ESPAÑA S.A. no podrán participar en el presente concurso.

Presentación de las obras

El documento debe llegar a través de la página web del premio www.premioqlvw.es tras haber cumplimentado el correspondiente formulario con sus datos.La obra se presentará bajo pseudónimo y no incluirá el nombre real del autor en la misma.Se deberá incluir un pequeño resumen del argumento donde el formulario lo requiere y optar porque se muestre online su obra íntegramente o bien sólo el primer capítulo. En el segundo caso, deberá adjuntar independientemente el documento con el primer capítulo ya que, de no hacerlo así, se mostrará la obra íntegramente.Los autores podrán optar a la retirada de su obra a lo largo del concurso si así lo desean.

Desde la propia página web se detalla el proceso de envío de la obra.

Plazos

El plazo de entrega se abre el día 1 de septiembre de 2011 y finaliza el día 15 de diciembre de 2011.La obra ganadora se conocerá a finales del mes de marzo y la organización decidirá en su momento el día concreto en que lo hará público. No obstante el día 22 de abril de 2012 se hará oficial el nombre del autor y obra galardonada.

La obras presentadas que estén colgadas en la página web íntegra o parcialmente, será retiradas por la organización durante las semanas siguientes al 22 de abril de 2012.

Dotación

10.000€ para el Premio del Jurado, sujeto a lo que determina la legislación fiscal.

Así mismo, la obra será publicada a nivel nacional de manera no venal.

Jurado

Care Santos (escritora), Irene Muzas (editora de Versátil), Alberto García (responsable de publicidad de Volkswagen) y Antonio G. Iturbe (director de la revista Qué Leer).

¿Quién leerá la obra y que difusión tendrá?

Un comité de selección compuesto por profesionales del sector decidirá qué obras entran en competición. A los participantes cuyas obras no sean admitidas no se les especificarán las razones.El ganador del Premio del Jurado verá su obra publicada y distribuida de forma gratuita durante el mes de mayo de 2012 junto a la revista QUÉ LEER.

VOLKSWAGEN-AUDI ESPAÑA, S.A. se reserva el derecho de publicar la obra ganadora, sin límite de ejemplares, y distribuirla de forma gratuita. Se entenderá también como difusión de la misma permitida en forma gratuita por el autor, las otras acciones promocionales que la marca pueda llevar a cabo.

Condiciones legales

Los participantes eximen a MC EDICIONES, S.A. y a VOLKSWAGEN-AUDI ESPAÑA, S.A. de cualquier responsabilidad por plagio o cualquier otra transgresión de la legislación vigente, así como de cualquier perjuicio causado a terceros, en los que pudiera incurrir la obra o su distribución. La participación en el certamen implica el reconocimiento expreso por parte del autor de que acepta éstas y las demás condiciones.

El autor de la obra ganadora del certamen cede los derechos de reproducción, comunicación, distribución en cualquier formato y forma de explotación de la misma, incluso electrónica, a MC EDICIONES, S.A. y VOLKSWAGEN-AUDI ESPAÑA, S.A. hasta el mes de diciembre de 2013. Hasta 2015 MC EDICIONES S.A. podrá distribuir la obra gratuitamente junto con cualquiera de sus publicaciones.

El uso y disfrute de las webs propiedad de MC EDICIONES, S.A. utilizadas durante el desarrollo del Premio es en abierto y quedan prohibidos y podrían ser perseguidos tanto la realización de copias, como la alteración de las obras y/o cualquier uso de las mismas sin autorización de sus propietarios, de MC Ediciones S.A, o de VOLKSWAGEN-AUDI ESPAÑA, S.A. MC Ediciones, S.A. cuenta con un Sistema de Gestión de Seguridad de la información, que contiene los principales medios y políticas de protección de seguridad de datos recomendados por expertos en informática. No obstante, MC Ediciones, S.A. no se hace responsable del uso indebido de las obras por parte de terceros.

Política de privacidad

Al amparo de la LOPD, los datos de carácter personal contenidos en las obras y en su presentación a concurso se ceden a MC EDICIONES S.A. y VOLKSWAGEN-AUDI ESPAÑA S.A.De conformidad con lo establecido en la Ley Orgánica 15/1999 de Protección de Datos de Carácter Personal, Volkswagen-Audi España, S.A informa a los participantes en el certamen de que los datos que le sean facilitados voluntariamente serán tratados, además de para el envío periódico de la newsletter de VOLKSWAGEN, para futuras acciones promocionales y comerciales relacionadas con dicha entidad.

Los participantes podrán ejercitar los derechos de acceso, rectificación, cancelación y oposición reconocidos en la Ley Orgánica 15/1999 de Protección de Datos de Carácter Personal así como revocar su consentimiento para el envío de comunicaciones comerciales enviando una carta a la siguiente dirección: Volkswagen-Audi España, S.A., Parque de Negocios Mas Blau II Edificio Landscape – C/ de la Selva 22; 08820 El Prat de Llobregat (Barcelona) o enviando un correo electrónico a atencioncliente@volkswagen.es

En la petición, deberá adjuntar la siguiente información:

Nombre, apellidos y DNI
Derecho que desea solicitar y contenido de su petición
Número de teléfono / email sobre el que quiere ejercer ese derecho
Domicilio a efectos de notificaciones

La prestación del consentimiento al tratamiento de los datos personales para la gestión de la promoción (incluida la comunicación a terceros en el supuesto de resultar ganador) es obligatoria.

En el caso de que prefiera que los datos comunicados no puedan servir para finalidades publicitarias o de prospección comercial de terceros que estimamos puedan ser de su interés, puede comunicárnoslo a las direcciones que se mencionan en el párrafo siguiente.

El acceso a los datos, su rectificación o eliminación, puede hacerse dirigiéndose a la siguiente dirección de correo electrónico: premioqlvw@mcediciones.com, o por correo certificado a nuestro domicilio en Passeig de Sant Gervasi, nº16 08022 Barcelona adjuntando fotocopia del DNI con la solicitud, si es por correo ordinario.

La participación en este premio literario supondrá además:

La plena aceptación de las presentes bases, y ante posibles dudas en la interpretación de las mismas que prevalezca el criterio del organizador.La renuncia expresa al fuero que pudiere corresponderle, aceptando los juzgados y tribunales de Barcelona como competentes para dilucidar cualquier reclamación.

Que los organizadores quedarán facultados para la suspensión del premio literario por motivos de fuerza mayor.

Que al premio le será de aplicación, en su caso, lo establecido en el vigente Reglamento del Impuesto sobre la Renta de las Personas Físicas, aprobado por el Real Decreto de 30 de diciembre de 1991, nº 1841/91, y demás disposiciones concordantes.

Ante cualquier duda que se derive de las presentes bases, por favor dirígete a la siguiente dirección de correo electrónico: premioqlvw@mcediciones.com

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XVI Concurso de Relato Corto Elena Soriano

2011-10-23T16:00:00.001+02:00

El Excmo. Ayuntamiento de Suances, a través de su Concejalía de Cultura, convoca el XVI Concurso de Relato Corto Elena Soriano, que se regirá por las bases siguientes:

BASES

1. Pueden concurrir a este certamen todos los autores mayores de 18 años, independientemente de su nacionalidad, a excepción de los ganadores de las tres últimas ediciones del mismo.

2. Los trabajos, que no podrán haber sido premiados con anterioridad, se presentarán en lengua castellana, y han de ser originales e inéditos. El tema y forma serán libres. Los relatos que se presenten no podrán estar concursando en otros certámenes.

3. La extensión de los originales será de un máximo de 15 hojas y un mínimo de 7, mecanografiados a una cara en tamaño DIN A-4, conteniendo cada página de 25 a 30 líneas, con letra Arial, tamaño 12 e interlineado de 1,5 líneas. Las obras se presentarán por duplicado, con portada y sin encuadernar ni grapar. Solamente se puede presentar un trabajo por autor.

4. Los trabajos se presentarán sin firma en un sobre cerrado, dentro del cual irá otro sobre con seudónimo y título de la obra, que contendrá, escrito con claridad, el nombre y apellidos del autor, así como su dirección completa, número de teléfono y fotocopia del Documento Nacional de Identidad o Pasaporte. Tanto en la portada de los trabajos como en el exterior de los sobres figurará de forma destacada XVI Concurso de Relato Corto Elena Soriano y el título del relato.

5. Los trabajos, en condiciones anteriormente establecidas, podrán enviarse por correo postal (sin indicar remite de envío) a:Ayuntamiento de Suances, Plaza de Viares nº1, CP 39340 Suances, Cantabria, o entregar directamente en las oficinas municipales (de lunes a viernes de 9 a 14 horas). La fecha límite de recepción de originales será el 31 de enero de 2012.

6. El jurado, cuya composición se dará a conocer al emitirse el fallo, tendrá además de las facultades normales de otorgar o declarar desierto el premio, y emitir el fallo, las de interpretar las presentes bases. La decisión del jurado será inapelable.

7. El plazo máximo de resolución del procedimiento será en septiembre de 2011. El fallo se dará a conocer a través de los distintos medios de comunicación.

8. El Ayuntamiento de Suances se reserva la facultad de adoptar las medidas que estime oportunas para garantizar la autenticidad de los trabajos presentados.

9. La cuantía de los premios del XVI Concurso de Relato Corto Elena Soriano será la siguiente:

1^er Premio, 3.000 €

2º Premio, 1.500 €.

10. Los premios se entregarán en el acto conmemorativo dedicado a la escritora Elena Soriano, a celebrar en la BibliotecaMunicipal “Elena Soriano” de Suances.

11. Los trabajos no premiados podrán ser retirados por sus autores o personas autorizadas disponiendo de 20 días a partir de la fecha de entrega de los premios. Los originales no retirados serán destruidos transcurrido dicho plazo.

12. Todos los trabajos que no se ajusten a estas bases quedarán en depósito y no participarán en la convocatoria, quedando también sujetos al apartado anterior.

13. El Ayuntamiento de Suances, dispondrá de las obras premiadas para su publicación en la forma y manera que crea oportuno, por otra parte, aquellas obras que por su calidad o interés puedan ser recomendadas por el jurado se publicarían previo permiso de sus autores.

14. La presentación de obras a este concurso supone por parte de los autores la aceptación de las presentes bases.

AYUNTAMIENTO DE SUANCES

PLAZA DE VIARES, 1

39340 SUANCES
CANTABRIA (ESPAÑA)

E-mail: cultura@aytosuances.com

· Los premios quedarán sujetos a IRPF

Fuente de esta información: www.concursoelenasoriano.blogspot.com

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JULIO LLAMAZARES

2011-10-12T01:00:00.000+02:00

Julio Llamazares, es un escritor y periodista español que nació en el desaparecido pueblo de Vegamián, Provincia de León (España) el 28 de marzo de 1955 poco antes de que el pueblo quedase inundado por el embalse del Porma.

Tras la destrucción del pueblo de Vegamián se muda con su familia al pueblo de Olleros de Sabero, en la cuenca carbonífera de Sabero, la infancia en ambos pueblos marca, en adelante, parte de su obra.

Vida

Licenciado en Derecho, abandonó el ejercicio de la profesión para dedicarse al periodismo escrito, radiofónico y televisivo en Madrid, donde reside actualmente.

En 1983 comenzó a escribir Luna de lobos, su primera novela (1985), y en 1988 publicó La lluvia amarilla. Ambas fueron finalistas al Premio Nacional de Literatura en la modalidad de Narrativa. Otra obra suya es Escenas de cine mudo de 1994.

Géneros en su obra:

La literatura de viajes: El río del olvido (1990. Es la narración del viaje que había realizado a pie por la ribera del Curueño durante el verano de 1981), Trás-os-montes (1998) y Cuaderno del Duero (1999. Crónica del viaje a lo largo de las provincias que recorre el río y que nunca concluyó.
El ensayo: (El entierro de Genarín, 1981 y Los viajeros de Madrid, 1998)
El artículo periodístico: (algunos recogidos en libros como En Babia, 1991 y Nadie escucha, 1993) donde ha demostrado que “el periodismo es otra faceta de la literatura, también forma parte del afán de contar”.

La obra de Julio Llamazares se caracteriza por su intimismo, el uso de un lenguaje preciso y el exquisito cuidado en las descripciones. Un claro ejemplo es su obra El cielo de Madrid, publicada en el año 2005.

Narrativa

Luna de lobos (1985), novela
La lluvia amarilla (1988), novela
Escenas del cine mudo (1994), novela
En mitad de ninguna parte (1995), relatos
Tres historias verdaderas (1998), relatos
El cielo de Madrid (2005), novela
Tanta pasión para nada (2011), relatos

Poesía

La lentitud de los bueyes (1979)
Memoria de la nieve (1982)

Ensayo

El entierro de Genarín: Evangelio apócrifo del último heterodoxo español (1981).
En Babia (1991), artículos de prensa
Nadie escucha (1995), artículos de prensa
En mitad de ninguna parte (1995), artículos de prensa
Los viajeros de Madrid (1998), artículos de prensa
Modernos y elegantes (2006), artículos de prensa
Entre perro y lobo (2008), artículos de prensa

Viajes

El río del olvido (1990)
Trás-os-montes (1998)
Cuaderno del Duero (1999)
Las rosas de piedra (2008)

Guiones cinematográficos

Retrato de un bañista (1984)
Luna de lobos (1987)
El techo del mundo (1995)
Flores de otro mundo (1999)

Antologías

Antología y Voz; El Búho Viajero (2007)

Premios

1978: Premio Antonio González de Lama.
1982: Premio Jorge Guillén.
1983: Premio Ícaro.
1986: Finalista Premio Nacional de Literatura.
1988: Libro de Oro de la CEGAL.
1989: Finalista Premio Nacional de Literatura.
1992: Premio de Periodismo El Correo Español-El pueblo vasco.
1993: Premio Nonino.
1994: Premio Cardo D´Oro.
1999: Premio de la Semana Internacional de la Crítica en el Festival Internacional de Cannes.

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ACTIVIDADES CULTURALES (OCTUBRE 2011)

2011-10-08T12:57:00.000+02:00

Aquí os informo de algunos eventos culturales que va a haber en mi ciudad a lo largo de este mes de octubre. Por supuesto hay muchos más que los que señalo, pero me centro como siempre en los literarios.

Día 13

Presentación del libro "99 cartas a Kafka", de Cristina Gufé. Fnac (Bilbao) a las 19:00.
Poesía. "Bilbao Poesía 11", con la intervención de Kirmen Uribe y Quique González. A las 20:00 en el Teatro Campos.

Día 14

Lectura poética en euskara. Organizada por "Bilbao Poesía 11". Día de Gabriel Aresti. En la Biblioteca de Bidebarrieta a la 19:30.

Día 15

Poesía. Organizado por "Bilbao Poesía 11". Día de Gabriel Aresti. Biblioteca de Bidebarrieta a las 19:30.

Día 17

Taller de Creación narrativa en la Librería de Deusto. 18:30. (Tengo el honor de estar en el grupo de los jueves de este taller y se quiere crear un grupo los lunes. Esta tarde sería la oportunidad de hacer una prueba para ver si gusta o no la experiencia y luego apuntarse).
Recital poético. Organizado por "Bilbao Poesía 11". Bob Holman. En la Biblioteca de Bidebarrieta a las 19:30.

Día 18

Presentación del libro "Esta dichosa ansiedad doméstica", de Elena Román. Organizado por "Bilbao Poesía 11". A las 18:00 en la Biblioteca de Bidebarrieta.
Recital poético, organizado por "Bilbao Poesía 11" y a cargo de la Asociación Artística Vizcaína. En la Biblioteca de Bidebarrieta a las 19:30.

Día 19

Taller de publicación (en euskara): la revista. En la Biblioteca de la Diputación. De 18:00 - 20:00.
Poesía, organizado por "Bilbao Poesía 11". En la Biblioteca de Bidebarrieta a las 19:30.

Día 20

Recital poético, organizado por "Bilbao Poesía 11", y a cargo de: Valerie Mejer, Ernesto García López y Olvido García Valdés.

Día 21

Poesía. Organziado por "Bilbao Poesía 11". Presentación de la revista Zurgai: 50 años de poesía catalana, por Joan Margarit y Teresa Pascual.

Día 22

Poesía. Organizado por "Bilbao Poesía 11". En la Biblioteca de Bidebarrieta a las 19:30.

Día 23

Poesía. Entrega de premios. Organizado por "Bilbao Poesía 11". A las 12:00 en la Biblioteca de Bidebarrieta.
Espectáculo poético-musical. Organizado por "Bilbao Poesía 11", bajo el título: "Las tortugas comen aceitunas", a cargo del Grupo Galatea. Sala BilboRock a las 19:30.

Día 27

Presentación del libro: "Los barcos se pierden en tierra" de Arturo Pérez Reverte, en la Fnac (Bilbao) a las 18:00.
Club de lectura: Dos miradas poéticas. María Maizkurrena y Eli Tolaretxipi. En la Biblioteca de la Diputación a las 19:00.

Día 29

Narración oral. Vivir del cuento a cargo de Diego Calavia, en Topaleku a las 20:30.

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SE ESTRENA OCTUBRE

2011-10-02T15:27:00.001+02:00

Se estrena octubre en mis ojos

y buscan mis oídos en el viento

las caricias de tu nombre,

pero ni el viento les habla,

ni mis ojos se libran de esa llantina

que los convierte en laguna.

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CUANDO ARRIBO A TUS ORILLAS... AMOR CON MAYÚSCULAS

2011-10-02T15:17:00.001+02:00

Me pongo en peligro

cada vez que arribo a tus orillas.

Mi corazón escurre lágrimas rojas

que navegan por mis venas.

Tu sabor dulce me amarga,

sala mis pensamientos y mi vida.

Al otro lado de mi cuerpo

y de mis entrañas,

está el delta de tu figura,

hecha carne y fuego,

rosa y sangre.

Y las corrientes me arrastran

hasta ti...
siempre hacia tus rocas y ensenadas
tan tiernas como afiladas.

Mi varadero,

mi puerto,

mi norte,

mi frontera

y nuestra meta...

Amor con mayúsculas.

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ORACIÓN DESDE LAS PROFUNDIDADES

2011-09-30T08:00:00.000+02:00

ORACIÓN DESDE LAS PROFUNDIDADES

Que por ti gané y perdí la alegría

al mismo tiempo.

Santificado sea tu nombre.

Venga a mí la paz que anhelo.

Que por ti ya no respiro,

no vivo… sólo padezco.

Se ha hecho mi voluntad

y te he dado cal

cuando sólo debí darte arena.

Perdona mi torpeza,

mi cobardía,

mis malos modales,

mi falta de sinceridad

e inteligencia,

mi egoísmo,

mis disimulos,

mis huidas,

mis miedos,

mi tristeza,

mi falta de escucha,

mi fingido desinterés…

y tantos otros “mis”

que aún me son ocultos,

y que son el pan nuestro de mi vida.

Quiero esta tentación

la quiero más que nada,

pero es mi corazón el que te habla ahora

cuando debiera ser mi cabeza.

AMÉN.

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NUESTRO PACTO

2011-09-28T07:30:00.000+02:00

NUESTRO PACTO

Me mezo en sueños

enfrentándome a la realidad

y no encuentro un punto de apoyo

que me reflote…

hasta la tierra de tus besos.

Y naufrago sin agua ni barco,

rodeada de pompas

donde viajan mis sentimientos,

rodeada de nubes de algodón

que no alcanza nadie,

rodeada de cielo infinito,

rodeada de ti a cada paso que doy

porque nunca te tuve más cerca

estando ambos tan lejos.

Y te quiero más que nunca,

porque aun sin comprenderme,

aun sin hablarlo cara a cara

has respetado nuestro pacto.

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EN UN RINCÓN DEL ALMA

2011-09-25T19:53:00.000+02:00

Destripo tristezas

a cambio de alegrías de trapo

y con ellas elaboro

sonrisas enlutadas,

a veces sinceras

a veces de espanto.

Desollo mi pena,

ahogo mi llanto

y los tiño de carcajadas,

los asfixio en silencio,

los entierro en mi cuerpo,

los envío al olvido;

pero no puedo olvidar

que en un rincón de mi alma...

estás tú escondido.

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Rebelión inesperada

2011-09-24T16:20:00.002+02:00

Percibo bajo mis pies una especie de niebla que hace fluctuar mi ánimo desde la alegría hasta el llanto. Inexplicablemente, todo a mi alrededor aparece oscuro a pesar de la claridad del día y el calor me provoca escalofríos. Siento que no soy yo y que dificilmente volveré a serlo de nuevo. Mi cuerpo finge reposar sobre este banco del parque, mientras mi mente vuela en busca de los recuerdos y de las imágenes que alguna vez inventó mi fantasía.

Banco en el Paseo al Río Grande de mi pueblo (móvil).

Con cada rayo de luz que me roza, mi cuerpo se estremece y viaja al pasado o al futuro a una velocidad de vértigo. Me siento ligera como una pluma y sin embargo, algo ata a mi corazón a esta realidad del presente con la firmeza de un ancla de varias toneladas. A veces recreo tu cara con la misma nitidez que si te tuviera frente a mí y en otras tus rasgos se desdibujan hasta ser más aire que nunca.

La pesadilla se ha convertido en mi segunda patria, mi amiga de confidencias. Mi mente opina una cosa y cada célula de mi cuerpo, así como mi corazón, se amotina opinando por su cuenta al respecto de este asunto. Y es, sin embargo, esta rebelión inesperada la que me hace sentir más viva que nunca. Gracias por todo... porque nunca podría dejar de quererte.

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HOMENAJE A MAITE CARRANZA

2011-09-06T07:30:00.003+02:00

Maite Carranza Gil-Dolz del Castellar (Barcelona, 25 de febrero de 1958) es una escritora, guionista y profesora de guión.

Tiene una extensa obra juvenil e infantil premiada y traducida. Compagina su dedicación a la literatura con la escritura de guiones para televisión y la enseñanza universitaria de guiones.

[editar]Licenciada en Antropología, fue profesora de lengua y literatura de Enseñanza Media y durante ese tiempo inició su andadura como escritora para aterrizar con buen pie en el campo de la literatura juvenil gracias a la publicación de su primera novela ¡Toma castaña! (1986) merecedora del Premio de la Crítica Serra d’Or. Le siguieron los Premios Folch i Torres en 1987, por La Rebelión de los lactantes y el Joaquim Ruyra en 1989, por La Selva de los Arutams. Más recientemente, en 2002, ganó el Premio Edebé Infantil por ¿Quieres ser el novio de mi hermana?, en 2006 se hizo con elPremio Protagonista Joven por “El desierto de hielo” y el Premio Edebé Juvenil en 2010 por Palabras envenenadas.

Biografía

Ha publicado más de cuarenta obras de narrativa juvenil e infantil que comprenden novelas, cuentos y colecciones seriadas. Cabe destacar algunos títulos de gran éxito como Frena Cándida, frena!,Mauro ojos brillantes, Magia de una noche de verano y sobretodo la trilogía fantástica La guerra de las brujas (2005-2007), traducida a más de 20 lenguas, y que ha significado su lanzamiento internacional.

Alguna de sus obras han sido adaptadas al teatro como Cleques (Barcelona, 1994) y Sopa de Piratas (Buenos Aires, 2007).

En 1999 publicó la novela Sin invierno en la Planeta que supuso su primera incursión en el campo de la literatura para adultos.

Desde los años noventa – y tras haber cursado un Máster de escritura audiovisual- inició su carrera como guionista de televisión (telenovelas, series, telefilmes) que actualmente compagina con la escritura de novelas y sus tareas como profesora de los Másters de escritura de guión de la UAB de Barcelona, la UIMP de Valencia y el Máster de la UB “Taller de guionistas”.

Maite Carranza tiene tres hijos y reside en Sant Feliu de Llobregat.

Obra

Obra Literaria

Juvenil

1986: Ostres, tu, quin cacau!, Editorial La Magrana
1987: La insólita campaña, Editorial La Magrana
1987: La rebelión de los lactantes, Editorial La Galera, Col. Los Grumetes
1989: El ferry de les Galàxiez, Editorial La Magrana
1992: La selva de los arutams, S.M., Col. Gran Angular
1994: Frena, Cándida, frena!, S.M., Col. Gran Angular
2002: ¿Quieres ser el novio de mi hermana?, Edebé
2005-2007: Colección La guerra de las brujas, Edebé
- El clan de la loba
- El desierto de hielo
- La Maldición de Odi
2009: Magia de una noche de verano, Edebé
2010: Palabras Envenenadas, Edebé

Infantil

1988: Las cartas de Quica, Editorial La Galera, Col. La Xalupa
1990: Prohibido llover los sábados, Anaya, Col. El Duende Verde
1991-1992: Colección Sefa Ceferina, Timun Mas
- Sefa gallina
- Sefa foca.
- Sefa Mona
- Sefa rata
1992 Margarita Metepatas, S.M., Col. Los piratas.
1992: Mauro Ojos brillantes, Edebé, Col. El Tucán.
1993 Carolina Cabezahueca, S.M., Col. Los Piratas.
1993: Iván el Aventurero, Edebé, Col. El Tucan
1995: Colección la Pipa de la Paz (El topo Timoteo), S.M.:
- El topo Timoteo y los cabezas de melón
- El topo Timoteo y Serafín Pocapela
- El topo Timoteo y Chelo Chándal
- El topo Timoteo y Pedro Nodisparo
- El topo Timoteo y Yolanda Yomisma
- El topo Timoteo y Carla Cieloclaro
- El topo Timoteo y Mgamba Molido
- El topo Timoteo y Martín Todapastilla
- El topo Timoteo y Tito Gafe
- El topo Timoteo y Quica Quitalatele
- El topo Timoteo y Susana Noseñor
- El topo Timoteo Santi Agobios
1997: Leonor y la Paloma de la Paz, S.M.
2003: Historias divertidas de piratas, Timun Mas

Adultos

1999: Sin Invierno, Planeta, Colección Autores Iberoamericanos

Obra Teatral

1994: Cleques (Bofetones) Compañía Los Aquilinos. Jove Teatre Regina. Adaptación del libro Vols una cleca ben donada?
2001: On és el Mil.leni? (¿Donde está el Milenio?) Auditori de Barcelona
2007: Sopa de piratas- Compañía Mariana Díaz. Buenos Aires. Adaptación del cuento Delicias piratescas.

Obra Guionística

1992: Pinnic - Infantil. TVE
1993: Poblenou - Telenovela. TVC
1994: Secrets de família - Telenovela. TVC
1995: Nissaga de Poder - Telenovela. TVC
1995: Rosa, la lluita - Serie. TVC
1996: El Joc de viure - Telenovela juvenil. TVC
1997: Laura- Serie. TVC
1999: Homenots - Miniserie biográfica sobre “Josep Pla”. TVC-TVE
2000: Valeria - Dirigido por Silvia Quer – Telefilme. TVC
2001: Moncloa, ¿dígame? – Sitcom. Tele 5
2003: Hermanas de Sangre - Dirigido por Jesús Garay – Telefilme. TVC-TVE
2004: La mujer de hielo - Dirigido por Lidia Zimmerman – Telefilme. TVC
2004: Las hijas de Mohamed - Dirigido por Silvia Munt- Telefilme. TVC
2004: De moda - Serie. La Forta
2005: Abuela de Verano - Serie. TVE
2006: La Atlántida - Dirigido por Belén Macías– Telefilme
2007: El cor de la ciutat - Telenovela. TVC
2009: Salim – Largometraje

Premios

Premios Literarios

1984: Premio de narrativa Vila de Sant Boi por La verdadera vocación de la 205
1986: Premio Josep Maria Folch i Torres de narrativa para jóvenes por La rebelión de los lactantes
1987: Premio de la crítica Serra d’Or de narrativa juvenil por Ostres, tu, quin cacau! (Toma castaña)
1987: White Raven (Mirlo blanco), otorgado por la Biblioteca Jugend de Munich, por Ostres, tu, quin cacau! (Toma Castaña)
1988: White Raven (Mirlo Blanco), otorgado por la Biblioteca Jugend de Munich, por La insólita campaña
1989: Premio Joaquim Ruyra de narrativa juvenil por La selva de los arutams.
2002: Premio Edebé de literatura infantil por ¿Quieres ser el novio de mi hermana?
2005: White Raven (Mirlo Blanco), otorgado por la Biblioteca Jugend de Munich, por El Clan de la Loba
2006: Premio Protagonista Joven a la mejor novela juvenil por El desierto de hielo
2010: Premio Edebé de literatura juvenil por Palabras envenenadas

Premios de Guión

1993: Premio Ondas Internacional por el programa infantil Pinnic
1993: Premio Antena de Oro de Bulgaria por el programa infantil Pinnic
1994: Medalla de bronce en el Festival Audiovisual de New York por el programa infantil Pinnic
1995: Premio TP por la telenovela Poblenou
1998: Premio Nacional Artes Audiovisuales por la telenovela Nissaga de Poder
2000: Premio Festival de Biarritz a la mejor interpretación femenina por el telefilme Valeria
2001: Top ten de la ficción televisiva por el telefilme Valeria
2004: Premio Civis Ard Media Prize (Alemania), por Las hijas de Mohamed
2005: Premio GAC de guión de telefilme, por Las hijas de Mohamed

Mis lecturas en este verano del 2011

2011-09-04T17:23:00.001+02:00

La verdad es que ha habido cabida para degustar libros de todos los géneros y es que a mí me gusta leer casi todo. A continuación os hablo de los títulos que he tenido la suerte de acariciar durante estos meses (desde finales de junio hasta el pasado día 2 de septiembre), y os dejo además mi humilde opinión sobre cada uno de ellos, así como una ficha.

He de añadir, no obstante, que no son estos los únicos títulos que he disfrutado, pues también han pasado por mis manos, aunque aún no los he terminado: “Haikus clásicos. La mejor poesía japonesa” (recopilación de varios autores clásicos que cultivaron este género); “Scriptoria. Primer cajón” (antología de relatos autoeditada por mi buen amigo bloguero AdR) y que podéis adquirir a través de su blog; por último el otro título que no he terminado y que no aparece por tanto en la lista a la que aludo en la parte inferior, es el de: “Narrativa completa / Vol. I de H.P. Lovecraft” (Editorial Valdemar. Edición de pasta dura). Estos tres libros los voy alternando con otras lecturas, según lo que mi estado de ánimo me pida o según las circunstancias, de ahí que no entren en ese grupo de lecturas acabadas. De hecho, el de Lovecraft, dado su enorme volumen y su peso resulta bastante engorroso para trasladarlo de un lugar a otro o para leerlo en el viaje al trabajo, etc. Sea como sea, prometo que en cuanto los finalice os hablaré de ellos aquí o en mi otro blog.

. ANA KARENINA

Título:	Ana Karenina.
Autor:	Liev Tolstoi.
Género:	Novela romántica (grandes clásicos).
Editorial:	Editorial Juventud (edición de bolsillo).
Número de páginas:	868 páginas.

Ha sido ésta una novela que me ha gustado, aunque confieso que hay ciertos pasajes que considero superfluos dentro del conjunto de la obra, ralentizando hasta tal punto el ritmo de la trama que en algún momento llegué a plantearme abandonar su lectura. Eso sí, los personajes están tremendamente bien trabajados, lo cual contribuye a hacer creíbles sus vidas y sucesos. No olvidemos, además que el autor es uno de los Grandes Clásicos de la literatura universal y ese honor no es atribuible a cualquiera.

Sin duda, es la fuerza de esos personajes lo que hace de ésta una novela imperecedera y veraz. Paradójicamente, aunque la protagonista femenina que da nombre a la obra no deja de ser un personaje atractivo para el lector, a mí ha sido otro el que me ha cautivado: Kitty, otra mujer que pasa al principio de forma desapercibida y que va cobrando relevancia en cuanto se avanzan páginas. Se percibe en ella quizá con mayor nitidez que en el caso de otros personajes, una evolución y un paso a la madurez. El que acaba siendo su esposo, Levine, también ha resultado para mí todo un descubrimiento.

. EL BOLÍGRAFO DE GEL VERDE

Título:	El bolígrafo de gel verde.
Autor:	Eloy Moreno.
Género:	Narrativa.
Editorial:	Editorial Espasa.
Número de páginas:	317 páginas.

Es éste uno de los libros que pasará a engrosar mi lista de favoritos. No podría hacer un resumen de esta novela sin sentir que estoy vulnerando el derecho de cualquier lector a disfrutar de una maravillosa e inolvidable lectura. Por ello, he decidido poner a modo de resumen, la sinopsis que figura en su contraportada, pues ése ha de ser el mayor acicate para animaros a leerla y compartirla con los vuestros.

SINOPSIS:

¿Puede alguien vivir en 445 m²durante el resto de su vida?

Seguramente sí, seguramente usted conoce a mucha gente así. Personas que se desplazan por una celda sin estar presas; que se levantan cada día sabiendo que todo va a ser igual que ayer, igual que mañana; personas que a pesar de estar vivas se sienten muertas.

Ésta es la historia de un hombre que fue capaz de hacer realidad lo que cada noche imaginaba bajo las sábanas: empezarlo todo de nuevo. Lo hizo, pero pagó un precio demasiado alto.

Pero si de verdad usted quiere saber cuál es el argumento de esta novela, mire su muñeca izquierda; ahí está todo.

Esta novela no ha sido galardonada con ningún conocido premio literario; ni siquiera con uno desconocido.

Una novela cálida y cercana, contada desde la sencillez que invita al lector a reflexionar sobre su propia existencia y a que se cuestione si de verdad está llevando la vida que desea. Una lectura inolvidable y que nos emocionará hasta la risa en algunos momentos y hasta las lágrimas en otros.

. LA SAGA DE LOS MALDITOS

Título:	La saga de los malditos.
Autor:	Chufo Lloréns.
Género:	Novela histórica.
Editorial:	Debolsillo.
Número de páginas:	1064 páginas.

La España judía frente a la Alemania nazi. La historia de dos familias perseguidas por su condición semita. Dos épocas, dos países, dos mundos unidos por el extraño hilo de la incomprensión.

Mentiras para ocultar sus creencias y raíces frente a una sociedad que no los acepta. Profundidad histórica que hace creíble y veraz la novela. Amor y odio a partes iguales. Novela amena que adolece a mi juicio de un final un tanto precipitado.

. JUEGO DE TRONOS. CANCIÓN DE HIELO Y FUEGO (Libro 1).

Título:	Juego de tronos. Canción de hielo y fuego.
Autor:	George R. Martin.
Género:	Narrativa fantástica.
Editorial:	Editorial Gigamesh (edición de bolsillo: 2 volúmenes por libro).
Número de páginas:	394 páginas (Vol. 1); 426 (Vol. 2).

Diferentes dinastías viven enfrentadas entre sí absortas en conquistar el vasto territorio de la isla donde viven o preservar la paz. Grandes guerreros, hombres de honor, villanos y seres de una belleza casi inhumana luchan por conseguir honrar la memoria de sus antepasados y por derrocar el mal que se avecina, a menudo ignorando que son ellos mismos la fuente de él.

No faltan en estos libros la calidad en la narrativa, ni la profundidad de los personajes (masculinos y femeninos en un admirable y portentoso equilibrio en cuanto a protagonismo). Buena parte del atractivo de esta saga quizá estribe en la peculiar distribución de los capítulos por nombre de los principales personajes. Como bien se dice en la contraportada: “La novela río más espectacular jamás escrita”. En la línea del Señor de los anillos, pero lejos del recurrente elenco de ogros, trasgos, elfos o hobbits que Tolkien nos legó. Un mundo fantástico, donde no falta la admirable y misteriosa figura de lobos huargos, en una Edad Media paralela a la nuestra, donde cada gran Casa cuenta con su propio código, emblema y lema. Lealtad, codicia, resistencia, honorabilidad, fortaleza, furia, serenidad. Grandes reyes, grandes hombres, grandes personajes… Grandiosa novela de la que me he convertido en auténtica fan.

Traducida a numerosos idiomas y llevada con éxito a la televisión (Canal + en España).

. EL EXORCISTA

Título:	El exorcista.
Autor:	William Peter Blatty.
Género:	Novela de terror.
Editorial:	Círculo de Lectores (Licencia editorial concedida por Plaza & Janés).
Número de páginas:	324 páginas.

Una novela que hizo historia al ser trasladada a la gran pantalla con éxito.

El candor de Regan, la niña protagonista, llamada cariñosamente por su madre, Rags, frente al poder del demonio. Agnosticismo y pragmatismo científico unidos, frente a profunda fe católica que llega donde los otros dos no llegan, respondiendo a dudas existenciales ancestrales. ¿Enfermedad mental o posesión?

. SI TÚ ME DICES VEN LO DEJO TODO… PERO DIME VEN

Título:	Si tú me dices ven lo dejo todo… pero dime ven.
Autor:	Albert Espinosa.
Género:	Narrativa.
Editorial:	Grijalbo.
Número de páginas:	201.

A partir de una crisis de pareja, Dani, el protagonista de esta novela saca a flote las palabras y recuerdos de las personas que más han marcado su vida.

Continuos flashbacks que no sólo no desalientan al lector sino que le incitan a proseguir con la historia para ver en qué acaba ese rememorar. El lector se convierte así en cómplice de lo que lee, ávido de comprobar si de verdad aprendió algo o no de George o del Sr. Martín, el Dani niño.

Lectura ligera. Letra grande. Capítulos cortos que propician que uno se enfrasque en la trama sin darse cuenta y que termine el libro en el mismo día.

RECOPILACIÓN DE VIEJOS TWEETS NO POSTEADOS (PARTE 2)

2011-08-24T08:30:00.001+02:00

Se emocionó al cruzarse con su mismo rostro en la calle, pero comprendió demasiado tarde que era el vivo retrato de la muerte.
El libro se relamía por las muchas palabras con que le iba alimentando el autor.
Cuando la última letra cayó al suelo, germinó la ignorancia.
Era ante todo artista, y siempre se exigía más y más; así que dibujó un corazón y para darle más credibilidad lo manchó con su sangre.
El viento besó la arena y se convirtieron en inseparables, desde entonces viajan entre dunas.

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