Abdoulaye Bilal Traoré -... de hecho, el dinero jamás será Dios-

Bonito proyecto que al final no se llevó a cabo. Lástima!!

2018-12-08T19:31:00.000+01:00

PROYECTO CULTURAL
Imagen y literatura de la diversidad
En la Ría de todos los sueños:
colores del Salnés

Introducción(08/04/2016)
Había una vez, en el país de los sueños donde nacían los ríos igual que las semillas en contacto con la tierra, unas rías que obedecían al pie de la letra al océano y a las canteras, que se volvían elásticas y recorrían grandes distancias de idas y vueltas dejando en sus diversos pasos y etapas, hogares rodeados de los árboles de la vida. Donde la piedra aún no había pisado, seguían existiendo grandes extensiones de bosques que guardaban celosamente los secretos ancestrales. Los ríos por donde empezaba toda vida sabían que algún día llegarían los trashumantes que luego con el tiempo se proclamarían los auténticos habitantes de la ría de los sueños. Los ríos sabían también que el tiempo siempre corre, nunca para de correr y por eso, con el tiempo, otros caminantes guiados por el olfato a la verde esperanza acabarían arribando por la ría de los sueños, se rendirían a sus pies y pedirían hospitalidad a los presentes embrujados por el sabor de las almejas que nunca en su vida habían visto tan gordas…
Podríamos seguir el hilo del cuento pero, pretendemos concretamente en este proyecto, José y yo, él como fotógrafo e hijo de emigrante que volvió a la tierra de sus padres, de sus ancestros y, yo, inmigrante escritor artista que los vientos de la inquietud aventurera trajeron a la ría hace más de quince años convirtiéndome en gallego convencido, conjuntar nuestros oficios favoreciendo que la fotografía visibilice el estado social actual de la ría y que la literatura aproveche la situación para interpretarla.
Las migraciones internacionales están cambiando la cara de Europa de estas últimas décadas. Las caras de muchos países europeos y sus sociedades experimentan situaciones sociales nuevas. En este proyecto, nos enfocaremos en la diversidad que experimenta el litoral y rías gallegas representada en la Ría de Arousa y concretada en la comarca gallega del Salnés con la llegada de los migrantes. Galicia, hasta hace pocas décadas, considerada como tierra de emigrantes, ahora además de proveer, es también gran receptor de inmigrantes. Dada esta situación, nos surge la siguiente pregunta: ¿Qué imagen muestra el estado de la diversidad poblacional actual de la ría del Salnés? A partir de esta pregunta que nos hacemos dentro del contexto donde vivimos, el arte de la fotografía y la literatura interpretativa dialogan basándose en diferentes situaciones: retrato, núcleo familiar, alimentación y entornos en un contexto histórico de un lugar bien determinado
Nos imaginamos algunas preguntas, por ejemplo:¿ Cómo se sentiría el autor de “Sempre en Galicia” si se levantara de su tumba y viera la fresca multiculturaldad actual de su amada tierra? ¿En qué pensaría Cunqueiro si se levantara y viera a sus paisanos compartir sus recetas con migrantes que se sienten como gallegos? ¿Qué diría Eduardo Pondal al oír a un africano adoptado hablar gallego de una manera sabrosa igual que al pan? Y Valle Inclán si supiera de la diversa composición actual del valle del Salnés, ¿Qué pieza de teatro escribiría? Y Rosalía de Castro, dueña del romanticismo qué escribiera si viera tantas parejas mixtas acurrucaditas en su amada tierra?
Con este trabajo en estado de proyecto, pretendemos sumergirnos en el debate del Encuentro en mayúsculas donde suena la hora del aportar y recibir. Encuentros donde la aproximación hacia la búsqueda de la objetividad se vuelve fuerza para la unión por entender, donde la lealtad no es de ninguna manera, un equipaje encima de uno sino más bien, el sentir de una palabra de hechos sencillos visibles y humanamente vivos cuando por otra lado, la estrategia política general asimila de manera equivoca las fronteras como limites rígidos y apostrofa la inmigración como de guerra
Estadísticas y breve análisis situacional
En nuestra comarca del Salnés, el conjunto de los 9 municipios concentran una población extranjera de 2947 individuos. Representan un poco menos de 3% del total de la población comarcal estimada a 110 422 hab. Los municipios que más acogen a los migrantes son evidentemente los que concentran mayor población como Vilagarcía de Arousa con 1314, Sanxenxo con 453 y Cambados con 400 según los datos del INE/2015.
Analizando los datos, no tenemos en cuenta los migrantes que han echado raíces en el Salnés y poseen la nacionalidad española. Entonces podemos avanzar a ciencia cierta que la diversidad en la comarca es ya una realidad visible que necesita antelaciones frente a la situación para una buena integración que al mismo tiempo podría revertir el decrecimiento actual de la población de la misma.
Objetivos
- Visibilizar el estado social de la diversidad cultural en la ría del Salnés
Galicia es agua y el agua es transparente, Galicia es mestiza, la historia no nos contradice, todo lo contrario, el contexto histórico actual de la diversidad en el Sanés que desmenuzaremos a través del trabajo que proponemos lo demostrará. Lejos de ser la ría del olvido, reivindica su estatuto de creadora, creadora del perpetuo resurgimiento humano.
El objetivo de este trabajo no es para parar nos a estudiar y analizar datos estadísticos ni hacer estudios comparativos sino más bien, constatar, sacar a la luz los efectos socio culturales que surgen con la evolución generacional migratoria en el Salnés. Aprovecharemos para alabar el encuentro natural entre autóctonos y extranjeros de estas últimas cuatro décadas en la ría de los sueños donde la capacidad de dialogo se vuelve virtud que huele fuertemente a ironías de la mar.
En este intento de examinar el alma acogedora de la ría, utilizaremos nuestra razón analítica literaria y también nuestra razón intuitiva y humorística que lleva hacia el acto o la capacidad de actuar invitando al cambio dignificante. El objetivo filosófico de este trabajo es tal como lo anuncia el subtitulo, - Los colores del Salnes- , hacer que se perciba el agujero que hay entre el papel escrito y la realidad contextual. Estando en una tierra que incita a crear, crear se vuelve condición de vida pero, ¡será que antes de crear hace falta imaginar! Si el Salnés es el lugar, la condición para su felicidad, sería descubrir y aplicar humanamente la receta de la emoción y la razón que son las mismas caras de una única moneda de “parrafeo”: la Raza Humana.
Este libro de fotografías y literatura interpretativa es una invitación a la reflexión sobre los cambios que experimentan los entornos con el fenómeno natural y secular de las migraciones. Sin adentrarnos en datos de las estadísticas pero sí, en hechos averiguados y palpables, buscamos con este trabajo reflejar el alma actual de la diversidad en un pueblo esencialmente mestizo. Con este trabajo también buscamos que la frontera en vez de ser límite sea invitación. Este trabajo hace hincapié sobre el hecho real de que la esencia de la migración se basa en que unos se van y otros vienen:” Ondiñas veñen, ondiñas veñen, ondiñas veñen e van…” Resulta que la Raza Humana, aún no está totalmente al corriente de todos los beneficios que nos brinda la libertad de movimiento del género humano.
Por último, entre los objetivos que nos hemos marcado en este trabajo, está en aportar nuestro grano de arena para remediar el desencuentro entre personas en las sociedades diversas. Queremos a toda costa, evitar el diálogo de sordos para adoptar todo el contrario: la escucha mutua. La necesidad de dar y recibir tal como ha sido siempre, la necesidad del entendimiento frente a las supuestas situaciones irreversibles de violencias de toda índole que ya cansan. Una necesidad de aproximaciones humanas posibles, coherentes y deseadas.
“La razón es fe”, nosotros pensamos con este libro, que la fe es emoción; la emoción es animal pero, el ego humano quiere sentenciar que sólo el humano siente emoción. Al fin y al cabo, en este contexto histórico palpitante, la Raza Humana se rinde ante la obviedad: somos Natura y para comprobarlo no hay mejor sitio que la ría.

...

Abdoulaye Bilal Traore

QUERIDO PAÍS MÍO, ESPAÑA

2017-04-02T14:30:00.000+02:00

Fuimos semilla que fuimos
Somos los que volaron con los vientos
Granitos diversos ahora en generaciones de arbolitos
En el seno de la tierra Ibérica
Vemos que pasa así participe es uno mismo
Cuando habla comunica lo que sin vibra no tiene vida
Cuenta que contar siempre en el hoy se hace cuentan ellos que
En retro o en proyecto
Tiempo del instante de hace lustros-lustros en siglos arbolitos autóctonos
Entre sí se hirieron
Decidieron entre sí combatirse fieramente
Se olvidaron del paso del tiempo enredador y
Proyecto
¡Ups!
Un rayo de sol oh oh ooh,
En tiempos de paz
Los abrazos.

Abdoulaye Bilal Traore

PUNTO DE VISTA: Carta de un senegalés para España

2016-05-12T16:24:00.003+02:00

PUNTO DE VISTA: Carta de un senegalés para España

Antes de nada, perdonadme mis impertinencias humanas. Lo siento, siento la necesidad de preguntarle al aire en la escucha, ¿cuánta presión interna hay en uno mismo cuando su propio pensamiento se ve expulsando? Soy senegalés, resido en España desde hace más de un quinquenio. Cuando me preguntan si quiero a mi país de origen, pienso, mi país es Senegal, mi continente es mi querida mamá África de mis latidos y amor eterno. ¿Y a España? A España, aprendí a quererla, la quiero y respeto además, en tierras gallegas por donde me encuentro, en Galicia, más allá del color esperanza se dice que no existe en el mundo una luz parecida al que desprende en cada uno de sus tiempos. Mis amores en tierra me tienen. Cuando no hay amor, cuando no se sabe cómo amar, cuando la vida deja de enseñar el amor. ¿Por qué esta vida ya no enseña el amor?

Amor y odio figurativamente son como dos bandas paralelas e iguales en anchura, son casi indisociables y están separados por una línea virtual muchísimo más delgada que un hilo de seda. Cada banda igual de fuerte que la otra. A todo portador de los mismos, innatos en todo humano desde todo principio, el matriz de espíritu colectivista, enseña el poder del elector de la inteligencia emocional razonable. He decidido privilegiar el sentimiento amoroso sobre todo sentimiento que reflota el odio. Ningún amor puede ser singular. El amor no se conjuga en singular. Sin amor, no se vive.

Lo siento, perdonadme mis impertinencias por no tener vías para silenciar los movimientos de mi alma; miento si digo que no caí en querer a España. Soy senegalés, mi alma es naturalmente universal. Llego a amar todo nido que me cobija cuando lejos de mi lugar de origen me encuentro.

Ahora, es posible confirmar en cualquiera lengua, casi plenamente, cuando uno oye la palabra “comunista”, lo vincula directamente a sus "padres" esenciales, al ideólogo(Marx) o al practicante (Lenine), antes que a cualquier hecho evolutivo vinculante y posterior a estos últimos. Esencia ideológica y esencia practica. En la actualidad, cuando se descontextualiza la esencia del vocablo en cuestión, todo análisis razonada pero sin el parámetro imprescindible de, ¿en qué contexto histórico pasó/pasa? daría en falso. Los comunismos anduvieron, el capital también. El análisis actual da que el futuro económico social de España está en África y luego en América latina. La propia ciencia política española ganaría al entender esta proyección de su propio futuro directo. España es Europa y los europeos ganarían al entenderse entre si humanamente, en el caso contrario, probablemente volverían a emigrar otra vez pero, de viejo. Una España potente en un comercio justo con África y África en una nueva dinámica, podría dar luz a una Europa recapacitada. Este mundo es otro mundo, toda estrategia colectiva narcisista se vuelve más que fanfarria en una vida de todos para todos. Recordemos, el mundo se mueve.

El abrazo que sucede o se recibe despierta en todos perfumes del viento del amor. Amor, míranos; aprovechando las circunstancias: ¿para cuándo el válido voto del inmigrante que se siente uno más entre todos?

Abdoulaye Bilal Traore.

Bilal Traoré, o cómo se desenvuelve un griot moderno con una visión intercultural en nuestra sociedad. Por Carla Figueiras Catoira.

2016-03-31T22:49:00.002+02:00

Por Wiriko "Xavier Aldekoa, con rigor periodístico y pasión por las historias, alza su voz desde África para pintarnos el diverso mosaico que configura el 'Océano África'. Bilal Traoré, con la sensatez de un librepensador y la delicadeza de un fino observador, compone y recompone desde España el collage de la sociedad actual:"
http://www.wiriko.org/letras-africanas/abdoulaye-bilal-traore-griot-espana/

PUNTO DE VISTA: Respeto

2015-11-21T13:24:00.001+01:00

Respeto

Jueves, 10 de noviembre 2005

(Re publicación: Uno de mis primeros textos escritos en español hace 10 años. Uno de mis primeros textos de opinión que había mandado a Cartas al Director de la Voz de Galicia en 2005. Un texto incluido en mi diario de migrante.)

Francia no se hizo en un día, una evidencia indiscutible. Evidente también, es la marginalización, el rechazo, el racismo que sufre uno de sus componentes más valientes en su historia reciente. Los que murieron en los campos de batalla de la primera y segunda guerra mundial para que el mundo no sea bajo la mano de dictadores: “les Tirailleurs Sénégalais”. Los que llegaron después a la búsqueda de trabajo para una vida mejor y a quienes facilitaron la entrada sin ninguna presión porque en aquellos tiempos, se necesitaba mucha mano de obra para reponer de pies la reconstrucción de Europa con el plan Marchal. los que trabajaron como negros para que Francia sea tan alta ,los que barrerán sus calles para que sean siempre limpias y luego los que se ocupan de la gente de tercera edad porque casi ningún francés tiene tiempo para su gente mayor, los que siempre están para hacer los trabajos que un francés en general considera degradante para su orgullo de hombre blanco. Los que siempre han sufrido una frustración galopante a lo largo de su vida y no pudieron hacer nada por falta de conocimiento de sus propios derechos humanos, por miedo a ser humillado y expulsado, por el intento de lavado de cerebro tan contundente de tal manera que, muchos de nuestros padres pensaron en algún momento, “todo lo que diga el hombre blanco es inamovible y real “. Hoy sus hijos han crecido. A estos, no se les puede negar su condición de francés de origen magrebí, subsahariano...etc. No se les puede negar el derecho de poder decir: -no estamos de acuerdo cuando algo no nos parece normal-, no se les puede tratar de segunda clase cuando se sabe que sus enfados queman neuronas. En este mundo, cualquiera persona , pueblo, nación, federación, continente y sobre todo, las grandes conglomeraciones de empresas que controlan la economía mundial no se dan cuenta de que mientras existen personas, barrios , pueblos , países, continentes considerados como de "segunda" y a quienes habrá que dirigir y orientar según las reglas de la "Civilización Occidental", esto, irá a peor. Es lamentable que el significado de una de las banderas más conocidas en el mundo vaya siendo una utopía, “LIBERTÉ, EGALITÉ, FRATERNITÉ”!, se sabe que es, algo que necesitamos para respetarnos entre todos y a partir de allí, comunicar para conocernos mejor.

Abdoulaye Bilal Traoré "Diario de un inmigrante"

Nana de Rohan para Aylan, Galib y los Sin Nombre

2015-09-03T20:03:00.001+02:00

¡Se fueron a sabiendas de qué estaríamos hablando!

La mamá que habitualmente constata

su bebé su peque durmiendo suele conservar los puños cerrados

sin incordiarle acariciadle los brazos

extended sus dedos suavemente

a pasos hasta notar con su propio tacto

que él está relajado.

Probablemente en muchas ocasiones

lo estaría agradeciendo con rugientes suspiros

del amado amor correspondido

al instante y instantes siguientes…

Abdoulaye Bilal Traoré

Serpiente de entre línea

2015-07-19T14:05:00.000+02:00

Muchísimos son los presuntos sueños imposibles,

Otros tantos o más, los posibles en sus riachuelos.

Destiñen y manchan la nube con sus arcillas-imán,

Átomos en el viento de vientos de polvo cascabelero.

Abdoulaye Bilal Traoré -¡El habla claro de qué poeta tiene miedo al plural!-

Raya imaginaria de nueve y medio

2015-01-10T15:50:00.000+01:00

(A la tumba del migrante anónimo y a Pablo Marín Escudero)

La Razón era luz

Y la luz ahora ordinaria

Imposición insignificante

De la verdad fundamental en modo virtual.

El paralelo 36 es una línea imaginaria divisora

Pensada por el Ser ese espíritu cosificado

El paralelo 36 esa raya segregando

Sus propios hijos la arena y sol de playa

Sol y arena de desierto

El paralelo 36 norte en su intersección meridiana NO

Es un paisaje donde el migrante es fantasma

Bajo la mirada descodificadora de alto rango

Que se defiende a destajo raja-tablado.

Escudo septentrional frente a la flecha meridional

Mea-culpa narrador de arte visual sublimador

De la reescritura reestructurada en forma de trofeo de caza

Expuesto por mecenas para amantes-compradores de arte

Mar nuestra nuestro océano de sofoco y fallo respiratorio

Mente apocada por falta de concentración ante la paradoja.

Abdoulaye Bilal Traoré

Acababa de llegar

2015-01-03T21:00:00.000+01:00

¡Bueno, vamos a ver! ¡Qué hará!
Resérvame toda la monda
monda de banana, quiero
sobre todos los caminos.
Acababa de llegar luego, se fue
pero aquí está otra vez multiplicado.
Vamos a ver jefe “supremo”
ruin inteligencia, incurable demonio
¿porqué todavía persiste el maldito botón rojo
como sangre social para matar a Ideas?
Vengan, doy mi vida al momento
sacrificar pulsando en la extinción totalmente absoluta
del pensamiento, el pensar en sí y su.

Se fue y llegó el novato así que, más monda
mucha caña en el tempano del pupilo
que llegue al páncreas que explote
algo de polonio que se le pegue
en vez de un botón, botones rojizos que le invaden.
¿Y ahora, cómo exterminar a Ideas que sigue y suma?
Se va un tronco y acosta otro estimulando la cola de Saber.
Espejismo viene; espejismo se va espejismo queda.
¿Cuál es aquella sombra que veo allá, aquí?
Un granadero señor, rebosante de granados.

Granados, matad cada pieza de un tiro de magnum
eclosionad cada huevo, no más globos.
un globo para mí, suficiente es mí ombligo mí samba.
Ya está hecho, acaba de morir pero, ha vuelto Ideas.

Los huevos tenían huevitos, millones de pepitos maduros
cubiertos de amor de la pulpa translucida rojiza
millones de pepitos grillos y cada globo, contenedor
de globos, uno a uno con noción del tiempo ese perfecto tiempo global.
¡Maldita sea!
¡No se acaba nunca!
“Mala hierba” siempre buena
Responsable es el viento, y vuelan y vuelan semillas, agua y rebrote
azufre no es, guanábana que todo lo cura, hoja de coca
hoja de mango para cada herida y esa antitetánica, resuelve.
En peña, piñas, aquí, “estaba el diablo ayer”
“huele a azufre” aún hoy, mañana
azufre, azúcar, azufre, azúcar
de azufre a azúcar sabroso.
¡Qué vaca!
¡La leche con la miel que nunca se pudre!

Abdoulaye Bilal Traoré

Por la cutre puerta de salida (Canto al despertar)

2014-12-13T11:42:00.000+01:00

Hoy es día de alegría en el dolor de la libertad devuelta.

Hoy, después de tanto dolor contenido,

por la palabra secuestrada

chorreo la sangre por la dignidad confiscada, silenciada,

que despertó.

Se fue el que se creía dios

Se fue, se fue

por la cutre puerta

que no merece ningún humano,

por la de la huida.

Llegaste a seis mandatos desde el pasado

para negar la palabra al pueblo

que eres tú en su presente.

Años para liberarse del colonizador,

años en los que el pueblo aguantó al boxeador Ali

y 23 años después que depuso al tío del trono,

silencio total del pueblo.

La economía va -lo nuevo es conmovedor-

silencio, silencio.

Aquí no hay política,

hay unicidad, el partido es único.

Soy el presidente, así me llaman,

pero actúo como rey para sentirme dios.

Ali de los matones, ojeadores de cada rincón,

que cada día llevan sobre la mesa

carne humana a la plancha,

silencio enfurecido,

silencio de la palabra atada.

Hoy es gran día de alegría y de dolor

desde noviembre que empezó a balbucear,

desde medio-diciembre que habló claro de lleno,

desde hoy que se fue el atador de conciencias.

Occidente del “lobying”,

del liberalismo sin freno

del dinero cash de pocos ricos de cerebro.

¡Cuatro gatos!

El muro de calle o calle de muro,

del brasero de papel verde Daw Jones,

ni fu ni fa en Túnez,

hay crecimiento alto

Una mano de hierro afilado

para filetear islamistas silenciados,

silencio, silencio.

Una vela se levantó blanquiazul, teñida de sangre,

de explosión de la acorralada fortaleza de termiteros.

Cobarde es el dinero que no tiene olor:

donde hay interés alto

hay muertes sin memorias en el anonimato dictatorial.

Destino Túnez, mercado turístico de primer nivel.

Europa política

¿Por qué tanto silencio hasta que se agote el pueblo?

¿Por qué, para qué la demagogia del doble afilado Euribor “is the first”?

Efeemei, aval guardián, Banco Mundial,

el ajuste del salvador está presente:

Le vendió al resto del África blanca-negra el crecimiento tangible,

visible en el antiguo reinado de Cartago.

Desde entonces

se nubló el cielo del país con sonrisa forzada,

una sonrisa como si todo fuera normal en el entorno vecinal.

Mucho hablar, hablar sin hablar,

regada fachada, sonrisa esencial.

Sentir Túnez como hexágono de rascacielos

remanso de paz bonito para inmigrar.

A mí negro primo,

en verano vendedor ambulante en el ring del rey Ali

repleto de turoperadores,

una tunda policial sucia le dejó

repleto de hematomas y con costillas rotas

por venderle algo al turista del rey.

África de la nueva política,

África de la dictadura

¿Por qué el silencio de marioneta?

¿Por qué la ignorancia elegida?

De la cobarde diferencia de clase

y las notas del Bretton Woods en filas indias,

el delantero ya está en el paraíso del sueño imposible.

África política

¿Por qué tanto sufrir,

por qué vileza se pierde su rumbo?

Espalda curvada de mono, hoy es día 14,

día en que nace la parábola del pueblo.

Es día de alegría en el dolor de la liberación de los labios cosidos

Ali se fue huyendo a casa,

antagónico paraíso del reino Abasida.

Se fue, se fue.

Tiembla la mala política, África,

África de la dictadura encubierta,

democracia importada,

vil marioneta designada.

Hoy suena la campana silenciosa del pueblo acorralado

que no ve mansión en palacio real de lujo

y te dice sin proferir ni un sonido:

Tú nunca llegarás a mi altura

cuando bebes de mi sangre

gotas del degüello sobre la vela descubierta.

Liberador,

aúpa el día de la culminación ensangrentada.

Francia “madre”

la Francia política vende orgullo alto

dando a luz la “primera” constitución del Mundo

sin rajatabla de cumplimiento:

“Libertad fraternidad igualdad”

y niega la puerta a Ali, el ex socio.

Negación de voces, voces de algunos pueblos,

el bullicio de los encuentros.

Llenar la barriga no cuesta tanto

como el papel de valor irreal

pagando un salario que,

desde lustros, es cortina de humo.

Para él, que no tiene la suerte del campeón,

la necesidad de un estómago pidiendo alimento, no para

¡Esperar unas horas acabando de saciarse,

sí, muchas 24 horas sin poder,

es duro, es duro, duro como estado de resignación!

Su creación de hombres sin escrúpulos,

de vendedor de superioridad demagógica de Disney,

de marca se viste, de democracia habla, de imagen se preocupa

de caridad como inspiración divina,

de otro Hitler pidiendo paso en el escenario.

Política actual de actores aferrados a la suciedad,

política actual de voluntarios desinteresados.

La cabeza del pueblo no para,

viva o muerta, su esencia es la verdad

que se fue de paseo muy largo

y vuelve.

Es el río a quién se le colonizó el hogar

y vuelve

El que se fue, es Ali.

Se fue huyendo para nunca más, nunca.

Como Bush observando el termómetro del remordimiento,

dan “Una vuelta” sobre la tierra del agresor de la humanidad.

Hoy, día de gloria sin jubileo,

no hay muro de separación

que no pueda convertirse en polvo de cemento

soldando conexiones de urgente necesidad del Ser de la tierra.

Distorsionar el contenido que hay para oír

es negación del camino al que pide información

al pueblo tanto tiempo resignado

sin dejar nunca de ser LIBREpensador.

Ali se fue de verdad por la puerta más cutre.

Se irá lo que queda de atadores de conciencia

del pueblo ahogado en el sueño

despertando como bello Etna.

Cuenta el perenne, un viejo sabio del pueblo negro

que el ancestro de un actual dictador

colgó su manta bajo la sombra del árbol de la palabra

Se secaron las hojas,

cayeron por magia del perfume del ángel del castigo,

quedaron las ramas perforadas por la radiación del Sol,

en su firmamento, desde un cielo azul,

el encuentro no se celebró, debate tampoco hubo.

Se está buscando desde entonces

una sombra boyante de verde vivo para palabrear.

Abdoulaye Bilal Traoré (2011)

Mendigo

2014-12-03T13:39:00.000+01:00

El cacho de carne mandó pedir

a pedir,

se concienció la silueta.

Mi tierra

mi país

mandó a más conseguir

mis ojos consintieron

la mente formalizó el cuerpo nervioso para andar

pero, mendigo me ha hecho mi nuevo lugar

mendigar me ve la calle del pueblo

por un techo pido calor que falta

cuando el duro invierno azota

con café caliente y galleta

aleluya la caridad sin piedad

necesitado jamás convertido en pescador y,

grande es dios cuando no se sabe por donde la salida.

¡Mendigar!

Mendigar para subir autoestima de donantes

así mendigos para siempre,

¡qué de hambre! Sobrevivir

trastornado, deambular sin papel asignado

entre dos mundos,

un escondite de la crueldad “humanizada”.

Abdoulaye Bilal Traoré.01/12/10

Marcelino, de la boca de Josefina

2014-11-26T19:24:00.001+01:00

Marcelino, de la boca de Josefina

(Quiso que sea para dejar huellas que resultan ser, seguir vivo en las memorias)

Marcelino Camacho dijo:

“Si uno se cae

Se levanta inmediatamente

y sigue adelante.”

Cuando uno se cae,

una caída algo fuerte,

no tanto como para romperse,

pero rasguñado está el corazón,

dejando alguna hematoma, algún tatuaje sobre el cuerpo impactado,

se levanta inmediatamente

y sigue adelante.

Cuando uno se cae,

una caída fuerte con múltiples hematomas,

de los 202 o más que tiene el Ser H, algún hueso roto,

un dolor generalizado,

peor que llevar en sí, un diente rabioso,

se levanta inmediatamente

al pasar el dolor,

y sigue adelante.

Cuando uno se cae,

una caída fulminante,

caída fatal, las que se saldan,

con una respiración parada

el cuerpo inerte muerto,

también, se levanta inmediatamente

y sigue adelante

En el aire está

en la memoria se grava

en el papel plasmado

en la historia retenido

en el futuro, un espacio,

como lo transmitido,

cuando los transmisores llegan al final

final de todo, el último recorrido hacia bajo tierra,

los acompañantes visibles o no, son una muchedumbre.

Mundo de pensamiento vivo

por eso, al caer un compañero,

se levanta inmediatamente entre muchos otros cuerpos vivos

y sigue caminando, “padelante”.

Salen voces pidiendo a la muchedumbre de compañeros Obreros,

sin comerlo ni beberlo,

exponer su cuota de “sacrificio”

en el intento de arreglo generalizado del rumbo de una nueva vida.

¡Qué gran corazón el que sigue adelante!

Al que le duele la explotación gratuita,

le agrada la sencilla vida trabajadora del,

¿quién es Ser para vivir con el Conjunto?

Gracias por haber sido y seguir siendo.

ABT(Octubre 2010)

Oralidad y escritura

2014-10-31T11:02:00.002+01:00

http://www.guinguinbali.com/index.php?lang=es&mod=news&task=view_news&cat=4&id=4156

Aires de pálpitos del pienso -Latires e hibridismos-

2014-10-18T13:23:00.001+02:00

Abdoulaye Bilal Traoré

Aires de pálpitos del pienso

Rasgón de tela, desgarro muscular

Como el sentir real

El oír

de un rasgón de tela

esta música ha vuelto fúnebre

y cierto esta vez

el desgarro muscular del latido

de un corazón.

Sentir el dolor,

el momento, el instante

en sí mismo.

¿Qué hay que hacer?

Cuando no se puede hacer,

hay que hacer

creyendo saber cómo hacerlo

sin tener medio para rematar,

como un rasgón de tela,

como un desgarro muscular,

Un crujido, una grieta

en sí mismo.

¿Qué se hace?

Espacio.

La pipa de la tranquilidad

Eres pequeñísimo

con toda tu grandeza reconocida.

Estás en todo, en todas partes,

eres un punto, un puntillo y nada más,

te crees alto estando

en todas las bocas

un sinfín de alabanzas.

Eres vano, perecedero.

Lo que no muere es el pensamiento.

Fúmate la buena pipa.

Tranquilamente.

El equívoco, sirve

Cuanto más pesado el alimento ingerido

más largo el tiempo de digestión,

más pesada la espera, el malestar.

Es un punto de reflexión

revelador para mejor disfrute futuro

de la siguiente hambre y su gestión.

El paso del tiempo

Enloquecido

el sol detrás de las nubes

buscando cómo dejarse ver.

De repente un rayo de luz

despeluza

el cráneo de la condensación de vapor

como una penetración efímera

y limpia.

Así, el juego todo el día

de luzco fusco.

Parámetros

                        Sube y baja,
                        quien no lo tiene así
                        es del otro mundo.
                        Un conjunto de neuronas,
                        círculo centro, estratega transmisora,
                        consciente -inconsciente sub-concienciado.
                        De allí, el contrario de la mentira,
                        la razón.

Volver a agarrar

                             Iba dando,
                             dando y dando
                             todo el día, todos los días.
                             De repente se para,
                             no hay correspondencia.
                             Luego día a día, llegan sus cheques:
                             cariños, mimos, achuchones.
                             Siente,
                             no se le acaba la hinchazón de corazón en la caja.
                             Se remanga, se reajusta, gorgoritea un poco
                             y lanza un grito:
                           ¡Soy amo amado!

Un decir para Dudu[1]
(Un canto para Aveiro)

                       Dudu, dulce y redondo,
                       claudia jugosa verde fruta,
                       apaciguador Dudu bocallave,
                       negrilla Dudu, negus contemporáneo.
                       Órbitas dulces rebosantes
                       donde tus pastores beben agua de la vida.

Natura al revés

                                 Late el corazón:
                                 Ojos en sus órbitas,
                                 iris por donde penetra la luz,
                                 pupila lucientemente visor.
                                 Al ver, le sigue los automatismos:
                                 Levanta un brazo, empuja un objeto.
                                 Agarro.
                                 Grapas son los dedos, órdenes de la mente:
                                 Come,
                                 deja convertir en energía, en la vena pasa la sangre.
                                 Respira hondo, está oxigenado,
                                 una pupila
                                 y luego
                                dicen que ser polígrafo está pasado de moda.

Mirada

                                   Querido,
                                   cuando me ves mirar un djembe[2]
                                   veo qué madera se esculpió,
                                   qué piel se estiró,
                                   qué cuerda se tensó,
                                   la mano que las acaricia
                                   esculcando.

                  Memoria
        A la velocidad de la luz
          se enteran los sentidos
          a algo más que rapidez
         amontonando el fardo de la conciencia.
         ¿Sabes cuánto -la cantidad acumulada,
           la que desbordó tu pasado-
           hincha tu presente y asoma a tu futuro?

           A la velocidad de la luz,
           algo más furtivo que un cohete pasando
          -que ha llegado, ha estallado,
            ha hecho vida- quedó la obra.
            Lo que fue ya es memoria.
            No hagas la foto,
            no inmortalizas todo el momento.
            Deja algo para el recuerdo.
            Todo no será escrito,
            algo más
            de toda una vida
            quedará suspendida en el aire.
            Bate récord, vuelve a batirlo, suerte, empeño...
            Hasta que lo suyo se quede diminuto en el tiempo.

            A la velocidad de la luz,
            más que antes, peor o mejor,
            allí, el dilema, la capacidad limitada:
            inconsciente cuerpo cerebro pidiendo más,
            incontrolado ego desbordante, hambriento.
            Sé de ti porque todo está más cerca,
            de todos los que somos llegan olores de cada uno
            que no me duran ni un parpadeo.
            Pasó, pasan, en algún lugar se quedan.
            A La velocidad de La luz, ¿te acuerdas?
            No, no me acuerdo.
            Sí que te acuerdas de aquel marzo mayo revuelto:
            Una bola gigante girando girasoles...
            Ah sí, cierto, fue un movimiento,
            un impacto en la memoria, hoy
            un canto a los recuerdos. (In Memoriam)

Sentir cuando lo digas

“Hermana” dice,

siente al que lo diga,

el torbellino hasta tiene cuna:

un punto preciso, el latir,

ésa pera pachucha perecedera.

Que te diga “hermana”,

te estoy llamando,

cuando lo diga, que sea sentido.

“Hermano” dice,

siente el que lo diga.

No es cierta en la selva la regla de la jungla,

¿Lo ves? No lo entiendes, lo interpretas:

Descuartizador.

Huyen los ojos en un cuerpo fijo,

tiernos latidos, válvula pulsante.

El que lo demuestre,

sentido tenga.

Estratega locura sembrará

lino fino, o jamás o siempre.

Regateo

                      Latir, sube y baja
                      No importa cómo
                      el aproximado
                      en el plano va y viene

tamizando, choca la mano

                      y “trato hecho”
                    ¿Cuánto cuesta la sugestión
                      a vida o muerte a sí mismo?
                      Menos que una ida y vuelta.

-Son todo y nada llanuras de altibajos,
Planetas en fila india, Venus céntrico-

Más que sumergida de vuela y no vuelve

                     ¿Cómo resucitará en cien años de vida,
                       tardando ocho en volver
                       entre "Regatéame bien"?

Es un juego de listos:

delante del sol,

entre la Tierra y el Sol,

delante de la Tierra ,

entre el Sol y la Tierra

pasó la belleza prohibida,

miradores.

El estirón

                  Nacer entre escombros,
                  tierra-abono-agua,
                  incubación, explosión en el aire, su espacio.
                  Sobre la espalda, como prólogo del esfuerzo,
                  el pesado fardo de arrastre, la cápsula.
                  Ni montañas ni planicies ni cuevas:
                  andar y seguir andando
                ¿A dónde? No se tiene claro
                   pero andar, caer, levantarse,
                   proseguir en el camino
                   cueste lo que cueste a las habilidades.
                   Estirando.
                   Vuelta bajo tierra.

Momento

(A Alberto Villén Pinilla)

                 Crisálida, caminos que se renuevan
                 constantemente al paso de los pies descalzos.
                 Inmensidad desmenuzada va
                 al ritmo de la pupa procesando.
                 Empieza por desear las "gracias" que nunca llegarán:
                ¡Tan inmensos mares que son los caminos!
                  Caminos de labradores
                  que siembran voluntad,

una flor tan pequeñaja,
tan pequeñita,

                  que se abrió y su gasto es el aire.
                ¿Qué es ofrecer su corazón a lo que se ve, a lo que no?
                  Todo se ve, siente,
                   todos se llevan en los latidos que nunca paran.
                   Perecedera, irá a tierra otra vez O mar,
                   cuestión de tiempos.
                   Alambreado disimétrico-asimétrico-simétrico,
                   según

el momento.

Senderos

                  Me equivoco, tengo razón.
                  Te equivocas, tienes razón.
                  Se equivoca, tiene razón.
                  Nos equivocamos, tenemos razón.
                  Ustedes se equivocan, tenéis razón.
                  Ellos se equivocan, tienen razón.
                  Entre la razón y el equívoco
                  la evolución.
                  Verdad, no es opuesta de mentira.
                  La razón, un sendero.

Ojo

                     Sí, se puede.
                     No cuesta nada preguntar
                     la inquietud presente.
                     No cuesta nada
                     observar, analizar, tomar postura, equivocarse, acertar.
                     No cuesta nada hablar, trasplantarse en el corazón del otro,
                     medio vivir su mente.
                     Que nada ni nadie es perfecto, todo se mueve.
                     Muere el Ser, eterno el pensamiento.
                     Mientras está el presente, no cuesta nada comunicarse.
                     No cuesta nada sentir quieras o no.
                     Es innato.

Sentido visto oído

                    Sol malabarista, transcurre.
                    Movimiento, ritmo batido,
                    viento, fuego, colores naranjas
                    es el cielo, se despide de la Villa,
                    naranjas, el hierro a martillazos sobre yunque,
                    pellejo en alta metamorfosis bajo fuego.
                    Es pausa, llama, ¡será magia!
                    Es vida, qué andadura, tiempo que-da.
                    Canta pájaro, salta.
                    Despertar a orilla de tu bosque:
                    Aguas, fragas, humana-natura,
                    Natura-humana, roces, rocas y algodonales.
                    Y Aurora,
                    y Aurora dejó ver el sol.

Capa caída
(Un cuadro, una interpretación para Ol Ga)

             Capa tras capa
             cándidamente hinchan el cuerpo.
             Sucesivo agrandamiento, maquillada falacia longeva,
             helado: mueren lamidas capas de sabores,
             Pitufo con hueco latiente de dolores no resueltos
             un globo, una máquina del tiempo, un engaño en edad madura.
             Dos luces, una nocturna otra diurna,
             pueblo, un sueño insostenible:
             Clavijas clavadas en el latir,
             capas y capas de puntas en acero puntilloso,
             carne perforada, estallada mentirijilla amontonada.
             Rarezas contemporáneas sufridas:
             muñeco volcánico en explosión
             como el perro de compañía, un animal herido.
             Capas de locura, escapatoria inquietud de desmorono centrípeto,
             niebla densa acojonante.
             Es el ojo quien ve la luz,
             es el oído quien oye.
             Late el corazón, habla, habla, habla
             consciente capa caída, razón azulando.

En clave de son

                         Tac-tac-tac tactac
                         Llegan a los oídos hechos cotidianos,
                         la mente convulsa del poeta moldea lo aprovechable,
                         manoteando, al final, acercando a una sirenita de canción.
                         Sólo ésa, una serenita.
                         Tac-tac-tac, tactac
                         En clave de son se fue el negado profeta a la consulta de dioses.
                         Visto como loco desde la otra orilla del río visionario
                         no le llama princesa a su amada.
                         Diagnóstico desfavorable para el barrenado elevado
                         de pinta rara que perdió amores de princesas en clave de son.
                         Tac-tac-tac, tactac
                         Susurra “te quiero” el cantautor a todo oído:
                         al de su madre, de su padre, su pariente, su amigo, su público,
                         a su amor perdido que no volverá,

ya no quiere por amor:
Quiere a la princesa que no deja de ser entre “fibrosis-sobredosis”,

                        “princesa-reina llegada tarde".
                          Princesa siempre será en la mente del renegado bien conocido
                          trovador de agujeros negros del universo en catarsis.
                          Tac tac tac, tactac
                          Batuque, no pares.

El sabinar

Busca vida en connivencia con el cielo.

Lavado cerebral,

mente asustada:

entre estoy consciente

y lo estoy haciendo

hay huecos como vasos comunicantes para rellenar.

Lavado cerebral,

dicho en plata:

un humano hecho robot

puede resucitar

entre el cuándo,

- no se puede morir ni aún queriendo-

y el cuándo

-no se puede vivir aún deseando-

Un cerebro lavado

puede recibir golpe de luz,

chorro de agua caliente a presión:

La visión de su propia burbuja.

Agua para Dia[3]

(Suicidio colectivo, subida por mar hacia el norte)

Un día, una noche:

Un día dice claros.

Una noche vocifera oscuras.

Un mercado al aire libre es la calle de Dakar:

Una muchedumbre de negros,

todos negros

como hormigas negras de puro nervio

en plena faena pausada.

Un laberinto africano.

La obra del hormiguero partido en dos,

da dos barquitos.

De un continente a otro, navegando con fortuna

desde la orilla del mar, se recibió a Dia[4]

con agua, es vida:

apaciguar la sed del viajero,

regla uno del hospitalario.

Sentidos recuperados,

iluminado puerto-playa repleto de sólo blancos

¡Blancos!

Tubab[5] en todas partes todos los días.

Tres mil cincuenta y dos kilómetros…

Un jueves de noche, otro de tarde,

de repente todo diferente,

todo igual de gentes.

Me dije: “Lema: Escuchar, entender, comprender y actuar”.

Gran Reto de Calle.

La espera

Cae el anzuelo

cubierto del colchón tentador

bajo las aguas, entre barcos,

una tardecita luciente.

Bandadas de peces

aleteando ritmos sostenidos,

cambios bruscos,

llamas de bajura, revuelo…

altura de cebo trampa:

tripa de mejillón, gusano ¡qué manjar!

Poseído pescador,

sutil tacto, reacción contundente.

Desesperación pausada

a la espera de pez-presa.

¿DÓNDE?

En el mundo mundial

la galaxia rodante.

En ti, en mí,

en la atmosfera,

en sueños que sueños son,

pasado, presente, futuro,

presente presente:

Ver germinar la planta,

verdosa natura tranquilizadora.

POR QUÉ al pollo de granja

ya le habilitaron rollo eléctrico

en el suelo de su habitáculo

y baila twist

-un ejercicio obligatorio,

deporte para fibras-

así, la carne prieta, como de campo,

es humo suspendido, carne de cañón.

¿PARA QUÉ plantar un árbol que no lo ha sido todavía?

Para que ningún ombligo se muerda la cola.

Amor

( A Lana Da Rocha)

No sé lo que tiene querer.

Está cuando está:

Una vela sin fin,

un clavo en el disco cerebral,

cercano o distante

algún clic siempre hace.

No sé lo que tiene querer.

Ayer me encontré con mami en Ponte,

abrazos y sonrisas,

parloteo e intercambio de ocurridos

y en el medio, la hermosa Lana de Islandia.

Lana ¡qué batalla, qué dulzura, qué viva!

No sé lo que tiene querer.

Supongo que es eterno el amor brindado.

Sufrido o alegre, va en par.

Llama (La queimada)

La fragancia potente,

tan potente

que dio un apellido:

Llama es acróbata,

liquida, sólida,

aire, nada papable.

A la llama le late algo invisible,

sentir oler perfume sin olor ni color

Son llamas unas brisas sobando

el aire lunático por la nariz:

el sol Sobandero[6], alabancero tan querido,

proyectando la llama todopoderosa

un día claro del instante vivaz

para hincharse de ver

y gestionar emociones-

el indomable arrecife, nada visible.

Llama como hipnotizadora luz del fuego,

estallido, volcán marino,

no lo entiendes y ocurre.

Deja hueco, nace montaña menguante en cada sorbo diferente,

de naciente hasta llena, siempre impacta:

¡Uuuh! sensación de ojos cerrados

acoge abrazo en llama.

Uno es el todo

Es Natural.

Es Sencillo.

Es Verdad.

Por sentir, no me pido disculpas.

Me gustan las mariposas cuando invaden el aire

y se convierten en mi panza revuelta.

Efímera no es la vida,

la de uno, sí.

El amor la renueva constantemente

y efímero será en casos.

Él muda de piel mientras la vida va,

la pasión, la pasión, la pasión

de verdad, cuando se Siente

soy una Cabra

¿Porqué no me entras si te estoy entrando?

Saliendo yo, tú entrada cantaría remota,

resonando a bombo en mi cavidad.

Alerta, viene el bombero donde no hay fuego

sólo agua que me hirió.

La fuerza dio la espalda

y se cayó el fusil de santa pelea

Así quedó el “culpable” feliz,

de buen rollo.

Así llegó mi corazón en tu plato del día

Así, así con una desnudez tan destacada

cuando justamente somos uno:

El pueblo.

Disloque

Hijo extraviado soy.

En mi sueño utópico

está acabar con las pensiones desde hace veinte años,

El global de la tierra sin pago mensual a mayores

En mi sueño utópico, sueños que son:

Mi abuela viviría sin preocupación dineraria.

Un despertar de la ciudad de Lorca.

El despertar es un momento,

estar despierto, un deseo,

Despertar después de la muerte, resucitar.

Tambalear, un balanceo, el vaivén.

Tambaleándose tierra o mar

nacen brechas, destrozos del temblor,

ya está claro: puede ser un terremoto.

La vida o la muerte

al filo de la gigantesca enrabietada natura,

depende de la intensidad de choque,

depende de la ligera flexibilidad eficiente del hogar en el columpio,

depende de una sepultura imprevisiblemente instantánea.

El despertar es un parpadeo de ojos

para ver el cambio que pegó,

hasta dónde llegó,

quién quedó en la horca.

Despertar es el sonar extraño de seguir respirando

cuando renace la consanguinidad de la solidaridad

por el corazón sacudido.

Plomo

Es de plomo por plomo,

diente por diente, orgullo por orgullo.

Plomo asfixiante liquidador en un plisplás

a la Invisible velocidad de luz,

indomable pólvora de enfriamiento lento.

Atómico micro-virus de dios del fuego

braseándose en él:

Es plomo.

Plomo de bala redonda,

diminuto gran impacto,

letal placa radiante,

emisora de onda fulminante erradicando hasta extinción

como plomo desplomado a cal y canto.

Ergonomía espiritual socio económica,

ergástula de matador con espada muriendo de su clavo,

filfa mano desintegradora de átomo,

enrabietada puerta sin retorno,

curda sentenciadora, bestia bubática,

científica exterminación de me jodo y no queda nadie.

Como plomo revienta a pedazos,

fragmentado por dañina inteligencia inventora

de orgullo por orgullo, diente por diente,

sumarísimo plomo por plomo.

Suspiros

Hay quien no duerme

ni de noche ni de día,

hay quien duerme mucho

con pastillas bajo la manta,

hay quien nunca escucha el ron ron de su nariz,

hay quien sí :

Inspirar para expirar,

expirar para inspirar,

entre ida y vuelta suena el ritmo del suspiro,

la íntima cadencia respiratoria,

la música viva que uno lleva consigo.

¿Tienes insomnio? ¿Quieres dormir?

Escucha el viento que renuevas cada instante

bajo la manta del anochecer de la cama,

quédate con el aire que canta la nana de tus pulmones,

llega el sueño que muerte no es

sino oxígeno que va y viene:

de ritmos se amamanta.

Tres orígenes de la geopolítica cerebral

Mi país “desarrollado” se hace vendedor de servicio.

Mi país “emergente” quiere producir autosuficiencia.

Mi último “pobre” país de origen,

donde mis huesos sedimentaron,

acaba de despertar de la larga hambruna.

Mi avanzado país de acogida

está en el ojo del huracán económico,

muda de sistema para más de lo mismo

siendo las mismas caras y las mismas cruces.

Mi eufórico país de contundente crecimiento,

deseoso del cambio de estatus

produce y produce,

vende materia prima,

moderniza estructuras,

compra servicios.

Mi pobre saqueado país

de sanguinaria historia dictatorial,

vive aún en el año 600 después de su nueva era[7]

hasta que se inmoló Bouazizi[8]

sin opción de salida, pegado a la pared.

El pobre quiere emerger,

el emergente corre a por el desarrollo

y el desarrollado se hunde en el diván de la especulación.

En mis tres orígenes de pausada conquista

pindonga de la vida me han hecho.

Ahora sé superar el cáncer

redescubriendo plasticidades del cerebro

¡Bendito descubridor de la emoción que me acompaña!

Dijo Pedro el cantautor:

“Consumir, consumir desesperadamente,

consumir, consumir apasionadamente,

consumir, consumir innecesariamente…”[9]

De repente llega el desarrollo para todos:

El sueño de ser horizontal,

la verticalidad de la clasificación serial,

todo de mi, produce,

todo consume.

Soy consumidor de obligada condición.

En mi sueño imposible aparecen mis tres mosqueteros

en el diván del vendedor de servicio eterno:

A ver quién consume por y para el estado de llegar al jaque

Limite mejorable

Melancolía alegre,

pequeño gesto de cosas,

ríete, ríete.

Espacio de improvisación,

color apagado,

humildes colores de la obra,

concentración de inquietud física.

Indignados, a la espera

joven sangre amargada,

con la lengua fuera,

aprietan en el pecho

la fibra vibrante de música.

Quedó en el pasado

y mira el presente sudando o con frio congelador:

Pam param,

para pam pam.

Expresiva búsqueda,

desnuda honestidad,

alma reanudando vuelo crudo.

Ve el ciego

Ver el interior,

apropiarse del más mínimo detalle

obsequiado por la luz del día.

LA tierra regala germinación,

LA música bendito pan,

lo reclama LA alegría de un corazón.

Gusanillos en el cuerpo oye su poeta interior,

DO-y de corazón mi lanzamiento informativo:

ganas, empuje de placenta y nace el cachorro,

tiene un tambaleo de búsqueda calorífica

al oler la leche posicionada en el cuerpo productor.

Dar para recibir, la curiosidad es la culpable.

Enjaulado cerebro por la corteza que ve,

a ciegas imagina el veredicto yendo a ciegas de oscuro

Apagón deseado de la nota LA

del ventoso globo chirriando como un grillo.

Híbrido

Entre

estar bajo un sol ardiente de las doce del mediodía

en una África cualquiera del oeste yendo hacía el ecuador

dormir en una estructura de madera

bajo la helada que sólo sabe derramar el polo norte,

encontré

en la justa mitad de las casualidades del imaginarium

una copia de llave comodín

con el nombre de Sensibles

grabado.

Como quien, propulsado hacia la cerbatana de una picadura anunciada,

se refleja híbrido

entre su piel y un anofeles

perforando para chupar sangre de su víctima,

nace la ira despertada por la intencionada picadura,

sacudido de dolor letalmente penetrante

hacia el fuera de sí de la adaptación obligada,

según los polos, centros y corazones.

Híbrida va el alma.

Buen descanso Pacheco[10]

(Descansa en paz)

Un arco,

una flecha,

una botella de vino barato

rasca la garganta, se cuece la panza.

Hace frío, hace calor, está entremedio,

voy y vengo, me siento bien jodido, sin entender.

Andar es el destino, el arco y la flecha protectores,

arma para paz no matará, asusta, no hay de qué.

No perforará el aire ni la carne viva

un cartón de vino don Simón, de heroína.

Heroína es mi sangre, mi abrigo de héroe

de poliéster gordo para ir a Cambados,

de sol ardiente a treinta subiendo

o dos grados de frío bajando.

Voy y vengo en paz con los mismos pasos,

soy la generación perdida, el ayer no existe,

ya paso, como mantis religiosa

en el hoy, sólo, con andar cabizbajo.

Chispa de fuego enciende la hoja envuelta

y cocina el pulmón de aire torácico envenenado.

Paso a paso limita el tiempo de vida a oscuras:

veinte pasos de bebé por treinta de descolgado,

voy y vengo, vino, arco y flecha me acompañan.

Ojos de Pacheco que sólo miran el suelo borroso.

Revés de un pasado secuestrado

Ladrillos al nacer

se vieron un futuro sufrido,

tan sufrido que la extinción se anticipó.

Algún ladrillo de oriente sigue de pie como faraón,

algún que otro puente románico sigue facilitando acceso

y la raíz de cualquier época lejana, es patrimonio mimado

¡Oh, paradoja!

Ladrillos en estado bárbaro de antaño

subieron el tren de la taylorización

y la generación del pasado más reciente de ladrillos

está virtual a golpe de -nano-microchips- continentes.

Conservación discriminatoria,

no hay relevo al auténtico final de serie.

El tiempo tiene razón sobre producción de recambio para antigüedades.

Al final, el montículo está atacado por la erosión.

Al final el filón de hierro, se oxida.

Restauración repetida, originalidad diluida por alma nostálgica

mientras ronda con prisa permanente el sin sentido,

corre sólo, dentro del círculo de la mentira ciega.

En medio

la sencilla obviedad emocional

nacida como cabeza de turco sin y con razón

bajo el paliativo de efecto placebo.

Insignia de país

La bandera es lo que es,

una bandera de color o colores.

La bandera es lo que es:

un punto de encuentro del significado reconocido,

orgullo despertado del afiliado de la entidad.

La bandera es lo que es:

sin razón con razón de multitudes diferentes

a la defensa de la patria ofendida no importa cómo.

La bandera es lo que es:

un amor cruel echando ojo al trasero de la barrera,

un amor tierno de acercar distancia posible entre seres,

vecinos adosados para natura anti- endogámica.

La bandera es bandera de un yo colectivo,

colores de oscuros semi-apagados luciendo,

color de agua plana, fuego chispeante

que, chasqueando color, da a luz al ritmo de los ritmos.

Cuán colores más parirá

Piedra negra,

esputo de la rocosa disimetríca

antes lava volcánica ferina,

ahora, hecha jirones,

pequeños trozos multiformes.

Hilo de vidas dispares liadas en un globo,

pulsera en la mano infantil,

el acabado que luce cara al sol

deja al cristal el fuego, lo que fue movimiento.

Piedra de volcán.

Girando las formas, según la perspectiva,

aparecen en el pozo de la oscuridad

cantidad de lucidos que se sacan

y ahí emerge entonces

la geometría visiblemente oculta

de la blancura de instantáneos colores

entre pulseras arrimadas.

Vestido todo de azul eléctrico:

cada pieza, una llama.

No te dice nada la paz:

Ahora hay dos pulseras más,

interpuesta la amarilla limón de una sóla pieza contra la piedra

y, al mismo tiempo, entrelazada a otra verde fresca.

El río longitudinal circulatorio

entre Norte oscurecido y Sur chispeante,

negro resalta del verde rojo azul.

Brasil la madera compacta

Brasil pulida, amarillenta y azulada

Brasil rojizo de todas las sangre.

Con la luz de cartílago líquido

Des-plegable párpado,

puro nervio vivo

desplegado bajo sombra de mediodía estival,

aprovecha el filtraje en las debilidades

de la frondosa para-sol ceiba.

Rayo de luz astral cubre el rostro del cuerpo en descanso

y a la ventana se le baja la persiana,

otra vida.

En la subterránea y alta de la órbita cubierta

cara al sol-cara a la sombra,

entre medio otra visión diferente:

un mar de translucidos brillos,

y milimétricamente

pasa algún conductor hasta al nudo transmisor:

El mar rojizo, bajo la piel de la sombra

de ojo

Avizor al cierre de primero

y luego, si te gusta,

hay lluvia lagrimal de entrante.

Tic

Entre lugares distintos, paisajes dispares.

La realización

-evolución hacia más sabor-buena pinta-

es desgarradora.

Mal hecho,

hincha la piel al límite del límite,

se expresa llegando a cielo despejado,

se encoge, en una batalla cruda consigo,

para volver a la esencia.

Panza de poseída en el ndeup[11]

Tú, déjame en paz,

es la vida, nos adaptamos,

Satán es guía y presidente,

no me mires,

me haces mal.

Déjame.

Sabes que tengo más fuerza que tú,

dime la realidad

¿Por qué eres siempre culpable?

Lanzar oro en el mar

Oro que hizo noche en agua bendita.

¿Cuál es tu edad?

Quince años

Pero, ¿no me habías dicho ayer que eran tres cientos?

¿Qué quieres ser en el futuro?

Azafata de vuelo.

Aurora del instante

(Un joven soldado entre dos fuegos)

Lo mismo me da estar de noche que de día:

de noche rezo para que llegue el día,

de día me como las uñas porque tarda tanto en venir la noche.

Al fin y al cabo, no existe ni el día ni la noche,

tenebrosa está la vista engañada:

No soy ni seré, ni de día ni de noche;

no me pertenezco ni me guío ni me guían;

pólvora solidificada, agua contaminada,

burro maleable sin alma,

¿Quién soy sino un don nadie partícipe dotado

de sentimiento que no cuenta ni contará?

La noche me da miedo, el día escalofríos,

la guerra acaba de pudrirme los huesos.

La puesta del sol me ciega,

no veo, sólo voy y vengo.

Mas allá no existe,

soy autómata,

soy un producto

que nada merece,

un loco loquísimo que canta, pero no siente,

vive pero no es consciente.

Quisiera ser magma,

soy una brecha, un punto negro,

una altura sin oxígeno,

una marioneta sin rumbo.

No soy ni la noche ni el día,

soy un nudo de acidez,

una masa de carne tiroteada,

un peligro gratuitamente necesario

¿Quién soy sino la nada,

el todo revuelto incapaz en la purga?

Cantan las balas, gritan los cañones,

la muerte es una suerte,

en el medio, anclado, está mi cuerpo

y ¡qué más da si me alcanza el tiro!

No tengo la suerte de no poder existir,

no hay porqué

No soy, sólo estoy para no estar

pero estar de sufrido

Soy el harmatán,

el suelo agrietado, la fuerza renunciando.

Se muere Menelik[12], otra vez

Hace tiempo,

muchísimo tiempo,

era peque y la tele

no estaba aún en la banda 24 por 24.

Era peque cuando el trauma me invadió,

era peque cuando mi mundo me cobijó en el dolor,

era muy peque cuando la imagen me dio miedo:

La muerte a fuego lentísimo del peque por hambre.

No me gusta el esqueleto.

Hasta el día de hoy, para mí,

es reflejo sinónimo de muerto-viviente.

No me gustan las películas de zombis,

me recuerdan el atroz sufrimiento

en algún cuerno de mi mamá.

Hoy estoy más que melancólico,

como corno inglés, igual que hace tiempo,

muchísimo tiempo, cuando fui triste

y traumatizado de por vida

por la imagen de seres

en el campo de concentración del capital decadente:

Esqueletos de ojos destacados,

descortezados como cacahuetes.

Volé sobre la corriente del más allá de mí

y me asenté en el corazón de las neuronas del enfermo.

Sentí que no me gustaba nada, nada igual

y deseé que no me pasara a mí

ni a nadie.

No es soportable el horror prolongado de morir por hambre.

¡Ay pobre, por qué ha sido y vuelve!

Antes me decían que era la culpable sequía:

así que es castigo del cielo

y, para que no sea tu caso,

no peques.

¡Ay pobre! Me lo creí como cosa más rara.

Hace tiempo, muchísimo tiempo,

cuando la caja mágica emitía cinco horas malamente,

vi la imagen de aquella gran hambruna en mi mente alojada,

la visión del soñador de un pollo asado de campo

y caí llorando

lágrimas que aún no se han secado.

El abrigo de la vieja gallina

La vejez es un cuerpo de bebé

cubierto del abrigo de la vieja gallina que mejor caldo hace.

Cuando un viejo le dice al mucho más joven:

Ven, que te quiero aconsejar sobre algo,

es porque nació antes

para vivir lo que es tejer su propia ropa con sus manos.

La larga vida cuenta lo que pasó que se va evaporando.

La sangre joven burbujea de actualidad desbordante.

La abuela sigue queriendo llevar a la nieta de la mano.

¡Será que la sabiduría ronda alrededor de la madera

y echa fuego que calienta el cuerpo y la comida!

¿Será que ronda el mucho saber para una quietud,

frente a la burbuja que hizo burbujas

que hincharon e hincharon tanto

que se desinflaron?

Albatros con las alas majestuosas,

águila pescadora:

quisiera saber el secreto de los cielos para aterrizar

sólo cuando la adrenalina del nido de amor

se permite caprichos,

sólo cuando la supervivencia está entredicha,

sólo cuando mi cuerpo, hecho fuego,

manda a ciegas al punto de partida

al cortejo en el punto de corte-adorno

del tango de la búsqueda de Amor.

Quisiera volar pero no soy ave,

me consuela saber que algún dictador cayó ayer,

que mañana tocará a otro y otro

con el espejo de seguidores apaciguados.

Nueva burbuja de la sangre joven

para regalar algún termómetro del remordimiento curable

a todos los poderosos dioses

que se creyeron eso del latigazo para cualquier sobresalto.

Consolado mi corazón

al saber que la sabiduría callada reflorece,

que vuelve el exiliado,

de las grutas salen los perseguidos del sistema

y el obligado al teatro de piel blanca máscara negra,

deja caer la autodefensa del ¡me salvo!

cuando la salvación es colectiva,

de sencillez sin ahogo.

¡Ay pueblo de mi alma

tú si que eres río que vuelve,

alma que hierve

paz razonada que se huele!

Metamorfosis

Mi caparazón, antes hormigón negro,

ahora se ablanda

como mousse de yogur besada por el moho.

En la labor diaria sin descanso, va menos neurótico,

más lento que antes por falta de ahorro suficiente:

es que no hay para comer.

¿Ves este torreón hormiguero?

¿Ves estas filas de aquí hasta el comienzo del arco toral?

Es mi pueblo que antes iba veloz

pero

hoy no tiene para tres comidas.

Hormiga que se come,

festín que se convierte en suerte,

regla en la jungla del más fuerte.

¿Qué ha podido pasar para que caiga esta sequía?

¡Será que algunos comen para vivir

y otros, para acumular grasa de guaperas!

Índice

2.-Rasgón de tela, desgarro muscular

3.-La pipa de la tranquilidad

4.-El equívoco, sirve

5.-El paso del tiempo

6.- Parámetros

7.-Volver a agarrar

8.- Un decir para Dudu

9.-Natura al revés

10.-Mirada

11.-Memoria

12.- Sentir cuando lo digas

13.-Regateo

14.-El estirón

15.-Momento

16.-Senderos

17.-Ojo

18.-Sentido visto oído

19.-Capa caída

20.-En clave de son

21.-El sabinar

22.-Agua para Dia

23.-¿DÓNDE?

25.- Amor dado

26.-Llama (La queimada)

27.-Uno es el todo

28.-Disloque

29.-Un despertar de la ciudad de Lorca.

30.-Plomo

31.-Suspiros

32.-Tres orígenes de la geopolítica cerebral

34.-Limite mejorable

36.-Ve el ciego

37.-Híbrido

37.-Buen descanso Pacheco

38.-Revés de un pasado secuestrado

39.-Insignia de país

40.-Cuán colores más parirá

41.-Con la luz de cartílago líquido

42.-Tic

43.-Panza de poseída en el ndeup

44.-Aurora del instante

46.-Una vez más,Menelik[13] se muere

48.-El abrigo de la vieja gallina

50.-Metamorfosis

[1] Un niño subsahariano, hijo adoptivo en la cuidad de Aveiro(Portugal) (Nota del autor)

[2] Instrumento de percusión africana (Nota del autor)

[3] Es la historia real de M. Dia que vive actualmente en España, una historia que refleja la situación de un colectivo de candidatos a la travesía (Nota del autor)

[4] Dia es un apellido común en Senegal (Nota del autor)

[5] Tubab en lengua wolof (Senegal) quiere decir “el blanco”, en referencia a toda las pieles blancas (Nota del autor)

[6] En Colombia y Venezuela llámanse así a los curanderos que arreglan huesos dislocados mediante masajes terapeúticos (Nota del autor)

[7] Se refiere a la era islámica (Nota del autor)

[8] Mohamet Bouazizi , joven vendedor ambulante tunecino que se inmoló y reavivó a mismo tiempo la revolución tunecina.

[9] Se refiere a Pedro Guerra, letra de la canción Si tú quisieras en el disco Bolsillos, 2004.

Pacheco: la “generación perdida” Ría de Arousa.Galicia

[11] Ndeup: Exorcismo en lengua wolof.

[12] Se refiere a Menelik I (c. s. X a. C.) hijo de Salomón y Makeda, reina de Saba, fundador del actual reino de Etiopía y Menelik II que reinó en ese país entre 1855-1913 (Nota del autor)

PUNTO DE VISTA: El Pueblo tiene que ser Comuna Abierta

2014-07-19T23:06:00.000+02:00

Erase una vez, hace tiempo, un cuento de hasta ayer y ahora esperando mejorías en un futuro próximo, en un país con cuatro costados, con regiones y departamentos. En aquel país de cuatro puntos cardinales y un centro, se echaba de menos a un dirigente elegido para representar al conjunto de los colectivos dentro y fuera del país. Un país de diversas fuerzas sociales que nunca estaban del todo de acuerdo entre sí excepto en las cosas ocultas que favorecían intereses personales de pocos ombligos en detrimento de los pueblos y gentes del país. Entidades como partidos políticos se habían transformado con el tiempo en empresas ultra-competidoras sin piedad ninguna entre adversarios y supuestos súbditos en un campo del todo vale mientras el dinero que nadie sabía su valor y papel en una sociedad seguía sin olor. En aquel país, las empresas con obligación de resultados y nombres de partidos políticos mantenían una lucha fiera y perpetua por el poder para así acceder a la silla P que hacia soñar a cualquier pretendiente fumigando promesas de paraísos imposibles al conjunto de los pueblos pero, de pronto cambiaban de aspecto el día que se les otorgaba la confianza para sentarse sobre la mismísima silla P. Como decía y sigue diciendo algún negro de renombre, ¡lo son todos!, “Las libertades sin las capacidades no son nada”. Dicho de otra manera, en aquel país de procedencias diversas y un único centro disponible y posible para convivir, se anhelaba el honesto vaivén de una colmena, un hogar multidimensional enorme como un país, un hogar comunal. Después de largos altibajos, la luz al final del túnel empezó a dejarse ver.

-Yo soy de izquierdas- -Yo también- - Yo también…- -Entonces queridos compañeros, es la hora, ahora o nunca-. Los distintivos valen para seres y comidas contantes y sonantes que se necesitan diariamente para el desarrollo personal e interpersonal, pero la política como ciencia no entiende de variables inventadas a propósito y cargadas de engaños del estilo del enfermo imaginario. La política, la verdadera, no entiende de centro, extremo, defensa….o goleador. Ella es coherencia o, no es. Cuando un rebelde pone la “patria“ patas arriba por un nuevo sueño para el pueblo siendo su Zorro-”coach”, el ala socio-crítico que ladró y sigue ladrando pero nunca mordió y el social “obrero” centenario desteñido desde hace lustros, más, todos los tipos de matices sociales, deben hacer piña-piña como la que rodea a la abeja reina. Dicho de otra manera, que el podemos si se puede, la izquierda desunida y la lucha obrera descafeinada se uniesen naturalmente y de verdad sin afanes de protagonismos personales dado el momento complicado del asunto frente al egocéntrico y codicioso que se arrugaría y recularía los pasos adecuados de mantenimiento a raya sin oportunidad de reflorecimiento. ¿Es utópico? No, no lo es porque a lo otro ” le llaman democracia y no lo es”. Podemos si se puede es joven-maduro y vacunado a quien el pasado que intentó pero no pudo debe arropar para que lleve el timón si aún queda una gota de nacionalidades en las venas. Izquierda es el pueblo en directo e indirecto. Directo el pueblo e indirecto los elegidos por la ciudadanía. Directos los yos- yos, indirectos los yos colectivos que son sagrados. ¿Por qué tantas izquierdas? ¿Por qué cada uno quiere una parte del pastel, siempre la más grande? Ya no puede ser, más ahora que el consciente rebelde bonachón y firme está fuerte con razón. Es la hora de arrimarse en el mismo aire de juego por amor a la deseada meta: Vida al Pueblo. Entonces,”Cuando ves a un cocodrilo comprándose un pantalón es que ha encontrado una solución para dejar salir su cola”.

Sueños de/para cuando las aguas vuelvan a sus cauces.

A buen entendedor, un abrazo.

A.B.T

Entrevista - Abdoulaye Bilal Traoré; Biblioteca Africana

2014-01-13T17:47:00.001+01:00

Abdoulaye Bilal Traoré o la humanidad como inspiración

2013-10-27T12:26:00.000+01:00

Abdoulaye Bilal Traoré o la humanidad como

inspiración

Palabras recogidas y escritas por

Enrique Lomas López (Uni de Alicante/2011)

Me licencié en Letras en la Universidad Cheikh Anta Diop

de Dakar, y la inquietud me llevó a Gambia y a Mauritania.

Años después llegué a Galicia, en marzo del 2000, procedente

de Bélgica, y a partir del año 2004 sentí una fuerte necesidad

de escribir en castellano. Mis poemas los iba colgando en un

blog y, por distintas casualidades, una amiga me propuso que

los editara. Cuando llevaba unos años en Galicia, me empecé

a vincular al mundo literario y cultural de Pontevedra, en los

Brumarios Poéticos, como músico, recitando poemas de Césaire,

Senghor, de Nicolas Guillén…

Escribir en castellano para un senegalés no es una coincidencia

tan grande como pudiera parecer a primera vista. En

Senegal se estudia el francés, que es nuestra lengua oficial,

pero hay mucha gente interesada en aprender castellano. En

el colegio se puede cursar este idioma como tercera lengua,

así que es muy popular entre los estudiantes senegaleses, por

ser una lengua románica con las mismas raíces que el francés.

Mi poemario Oculto al sol (2010) tiene dos partes. En la

primera parte, empiezo diciendo que mi lengua es con quien

me despierto, en un presente cambiante. En la segunda parte

intento dejar entrever un poco más lo que soy y lo que los

demás observan de cómo soy. Me interesa la opinión del otro,

pues considero que cualquier persona, en cualquier parte del

mundo, es parte de mí por el simple hecho de ser una persona.

Este fue uno de los motivos que me empujaron a decir lo

que pienso.

A veces intento pasar de largo de matices característicos

de la literatura africana, que se presupone que tenemos que

decir: paso de largo de la negritud y de la situación de África.

Pero es inevitable hacer frente a la situación de las personas,

en realidades concretas que se dan en la sociedad española:

extranjeros, ilegales, sin papeles, etcétera. Son personas, a fin

de cuentas, en el seno de una realidad social.

No he tenido ningún guión para escribir Oculto al sol. La

razón de ello era que quería hablar de todo lo que estaba pensando

en el momento de la escritura, daba igual el enfoque.

Según me iba surgiendo, iba desarrollando lo que pensaba

sobre la vida.

Pero hay un elemento muy importante en mi poesía, y es

Senghor. Hablo mucho del yo, como Senghor, porque lo saco

del corazón y lo plasmo en el papel. Lejos de ser algo indivi

dual, es un yo colectivo, con unos parámetros. A las cuestiones

de fondo, a las experiencias personales, se les puede dar la

etiqueta del yo colectivo porque empiezan con algo personal,

pero son cosas que quizás haya gente que las está viviendo

también. Es un yo colectivo, pero personal: mis vivencias

pueden ser compartidas por más personas.

Después, me interesan las ramificaciones que tiene mi

obra con el cuento. Al decir yo, dejo también la puerta abierta,

como en un cuento africano. Y no sólo de África, sino también

de América del Sur, que cuento desde recientemente.

Los cuentos africanos terminan de una manera abierta, dando

un estímulo al lector y haciendo que cada uno tenga su

propia forma de interpretarlo.

Las visiones que tengo en este libro de cincuenta y seis

poemas, de las cosas que hablo, son muy diversas. Paso de mi

hija a Galicia, al Mediterráneo, a una sabia vieja africana que

está en una colina. Paso de tema a tema, porque en el momento

en el que escribo es lo que siento; es ese el momento

en el que surge la inspiración. Puedo hablar de la orilla del río

Senegal, donde pasé buena parte de mi vida, aunque nací en

Dakar. Fue una juventud que viví hasta los quince años, en la

que ví cosas del norte de Senegal que me impactaron y que

me hicieron ver mucho más de lo que soy.

El río es un contacto plural entre Senegal, Mali y Mauritania.

Mi padre es de Mali, mi madre de Mauritania, aunque

ambos nacieron en Senegal, como yo. Si hay un problema,

¿dónde me sitúo? Eso es un encuentro, que gira alrededor del

río Senegal. Hablo de Galicia, donde vivo, una tierra que he

amado, que he descubierto y que me atrajo. Estoy enamorado

de esa Galicia en la que no se sabe si se sube o se baja, aunque

siempre está verde, bien regada. Galicia es un alimento para

el alma.

Trato la prisa impuesta mentalmente, la primavera que

despierta sensaciones, mi feminidad como hombre que orgullosamente

ninguneo, y la masculinidad de la mujer, entre

las cuales se produce un encuentro sin que ninguna de las

dos pierda nada (por ejemplo, la identidad). Del Mediterráneo,

hablando de Yasir Arafat. De mi ira al ver cómo el más

rico es cada vez más rico y acaba con el más pobre. Hablo

del tambor de mi alma, que toco con las manos y con el que

siento los latidos del corazón. De amores plurales. También

de Senghor, que hablaba de cultura universal: de dar y recibir,

intercambio que no hace desplazar a nadie. Del 1968, año en

el que nací, pero del que no conozco nada.

Y del djembé. Aunque me gusta mucho más la guitarra.

Pero desde la primera vez que pasó el djembé por mis manos,

por cuestiones de trabajo, pues tenía un taller donde los montaba,

no he podido apartarme de este instrumento.

Afrique, mon Afrique

Afrique des fiers guerriers dans les savanes ancestrales

Afrique que chante ma grand-mère

Au bord de son fleuve lointain

Je ne t’ai jamais connue

Mais mon regard est plein de ton sang

Ton beau sang noir à travers les champs répandu

Le sang de ta sueur

La sueur de ton travail

Le travail de l’esclavage

L’esclavage de tes enfants

Afrique, dis-moi Afrique,

Est-ce donc toi, ce dos qui se courbe

Et se couche sous le poids de l’humilité

Ce dos tremblant à zébrures rouges

Qui dit oui au fouet sur les routes de midi

Alors gravement, une voix me répondit

Fils impétueux, cet arbre robuste et jeune

Cet arbre là-bas

Splendidement seul au milieu des fleurs blanches et fanées

C’est l’Afrique, ton Afrique qui repousse,

Qui repousse patiemment, obstinément

Et dont les fruits ont peu à peu

L’amère saveur de la liberté

Es que no es si lo es

2013-10-20T12:10:00.003+02:00

Es que no es si lo es

Es quererte cuando eres mío y de más miradas

Es amarte cuando siento vivir

que no hay otro olor que el tuyo

Es imaginación hablarse a sí mismo,

dejar que sí mismo sea imagen de tu imaginario

Es subconsciencia de reflexiones soñadas en lo

egoístamente pensado para la paz o la guerra

Microscópica vista de un tiro a uno o todo

El amor tiene un hoyo como nombre,

un entorno como vida,

la tierra en su planeta

Es saber que el animal está, que soy yo,

eres tú quienes lo somos

Es caer en el ojo del huracán

cuando eres el animal el niño el civilizado

Que más es, si no que no sé situarme o que me he

perdido entre el dulce-horror-dulce

Siento quererte y quererte hasta creer alegremente que

del animal no salgo, marioneta del conquistador de

fuentes manantiales.

Abdoulaye Bilal Traoré –Oculto al sol-

Invasión

2013-10-13T12:12:00.000+02:00

Invasión

Jueves 25 de Mayo 2006

Durante las próximas horas, días y también meses, se notará por tierra, mar y cielo, la presencia española en toda África occidental. La invasión negra, se va a contraatacar por una ofensiva esta vez, más contundente.
¿Ayudará a zanjar este drama humano? ¡Sin conocernos, no lo creo! Con todo mi respeto, sin querer demostrar ninguna correlación entre la invasión de Irak y, la miniatura que está preparando España, con la bendición de Europa para atajar la ecuación de la inmigración, quiero decir que "solucionar el problema en origen", no es movilizar sólo, satélites, aviones, barcos y una ofensiva diplomática.
Tampoco, es focalizar los esfuerzos en controlar o ayudar a controlar, las fronteras. Al ser humano, en su marcha hacia adelante, no se le puede poner barreras que tengan connotaciones como que: desde el estrecho de Gibraltar, hacia arriba, todo es riqueza. Entonces, pase lo que pase, con satélites o sin ellos, pasarían la malla de la red, con o sin vida. Y además, el sufrimiento va a seguir siendo su pan de cada día. El drama de la inmigración entre Europa y África, al inicio de este siglo, tiene como única posible solución, además de medios, como los que acaban de revelar la vicepresidenta, concienciar comunicando e informando al pueblo sobre lo siguiente: Europa, tal cual se lo tienen pintado, no es verdad. Las hojas de los árboles no se convierten en billetes de banco. Uno se gana la vida trabajando. Por eso, seguiré pretendiendo que este trabajo de información, debe ser impulsado por los gobiernos pero también, por los inmigrantes que no informan de las realidades que viven en el país acogedor, al ir de vacaciones en sus países correspondientes.
¿Cuándo empezaremos a relatar tal cual lo que vivimos en Europa y cómo ganamos la vida, en vez de bajar al país con oro en el cuello y en los dedos, un coche de última generación, esperando que alguien picado por el orgullo, te pida información para que se lo pintes de manera paradisíaca que no es cierta? Eso casi frota el delito, porque es inducir a la gente al error.
Los últimos candidatos a la inmigración que han llegado estos días a Canarias, han salido de Senegal, mi país, lo que nos fuerza a hablar del caso. Con un crecimiento de 6% anual, unos objetivos de país emergente en 2015, 10% del presupuesto anual a sanidad, 40% a la educación, todo el país en obra, creo que la mejor ayuda que le puede brindar Europa, los medios de comunicación, los inmigrantes y toda buena voluntad, es informar más, informar bien e informar con respeto, para que este país siga contando con sus hijos, a la hora de realizar sus objetivos. Lo que la gente no sabe es, además de sacrificarse a morir o llegar a Europa por un sueño que no existe, África y países como Senegal pierden cada día, sus mejores cerebros que no tienen problema a la hora de pedir el visado si, les necesita por ejemplo un hospital o un centro de investigación francés. Así todo, el arsenal de medios que están a punto de hacerse ver en las costas del Atlántico, debe servir para demoler las alas crecientes del narcotráfico en toda África del oeste.
¡Viva la comunicación con respeto y sin demagogia, para un mundo mejor!

Abdoulaye Bilal Traoré – Diario de un inmigrante-

Trío de divagadores

2013-09-22T14:22:00.001+02:00

Trío de divagadores

(A Irma del Angel y José Antonio)

Baobab: El sueño del poeta que perdió un cabrito en el anochecido rojo del atardecer en fuego de puesta de sol de la segunda mitad de este mes de Octubre. El día dieciocho fue noche de fuego de una excepcional belleza finalizando el ciclo diario. Rojo anaranjado como las patas de Titi, teñidas de alheña natural que le daba color pelitorojo vistosamente atrayente bien diferente del resto de pelos de su cuerpo blanco con manchas negras. A Titi, le gustaba presumir de su estado de ofrecedor de bello presente y apariencia humana. ¡Madre que le parió, si existe! En sus manos y pies se podía ver unos sellos, las marcas de dibujos fascinantes hechos con la misma alheña que llevaba en cada pata. En el sueño del poeta, Titi parecía haber encontrado en el hombre un hombro donde apoyarse justo cuando surgió un acariciante choque entre las barcas de la orilla de la mar revolucionada por el viento norteño que aumentaba su fuerza. El poeta despertó de su sueño y dice: No puedo más, sino, no me levantaré de la silla... ¿alguien para continuar?

Pacha Mamá: Un verso herido por la luna, cobijado por la noche y cantos de grillos acompañando su toque de tambor. El hombre soñando un mundo, el poeta con letras, abrasadas en fuego vespertino, van perdiendo el atino y devorando estrellas con sus brillos, absortas del derroche que en luz de plata bordan su fortuna.
El poeta del tambor con ganas de gritar lo que siente, preguntando a la noche que esconde para él, que oculta en su vientre. El toque del tambor anuncia la noche de siglos que olvido la edad, el poeta toma un pensamiento del aire para entender el hechizo, para saber del fin de Titi, para reclamar su longevidad.
El tambor sigue sonando con rayos de luna, el poeta va haciendo caminos, tiende puentes, teje ilusiones y, en la orillita del día, sus coplas desparramadas, van augurando destinos, arropando corazones, con voces viejas, cansadas. ¿A dónde vas, hombre poeta, en la noche oscura, cuando ilumina el día?.....

Manantial: Ha perdido sus pasos al apagarse la luz de las estrellas. Ahora vaga escrutando entre las sombras, intentando que un rayo de luz le guie por la senda que conduce a los sueños.
Vaga lentamente. No hay prisa. La luz le ha descubierto el color de la vida sembrada ante sus pies. Respira llenándose los pulmones de olor a campor renacidos y a ríos salvajes cayendo en cascada a lo largo del camino.
Y al cerrar los ojos intuye que tal vez sueño y realidad pueda llegar a estar, a través del indescifrable vuelo de las aves, unidas por algún tipo de magia salvaje que se esconde en las huellas que el caminante va dejando en el sendero cuando avanza sin miedo,...

Pacha Mamá: Y en ese avance se confunde su nombre con las olas, su voz con el cantar de las gaviotas. Es curioso mirar como el hombre poeta gana altura, y sin miedos recoge sus alas y se lanza en picada al meridiano del mar. Gana altura y se arroja hacia el centro del alma, donde el oleaje le espera....

Baobab: en la confusión de nombres entre olas, se abrió un agujero negro. Lo que el ojo veía sobre ellas, eran reflejos de la nada del todo infinito de la inmensidad negra desde donde, cualquier ojo veía en extra-infrarrojo. Entra poeta y, entró. El cabrito estaba ahí, con la velocidad de la luz con que se anda sin andar, como en un baile de cortejo de visto no visto, confunde si el cabrito era Titi o parecido. Se dio cuenta que él mismo era algo más que si mismo en el agujero, la nada total. ¡Qué más da si le llamo Titi! y, el cabrito Titi, sentado bajo una acacia rumiando humildemente, era quien que le atrajo a sabiendas y de omnipotente para que le acompañase en unos años luz de contemplación. El poeta no sabía que Titi del agujero se hacía acompañar en todos los atardeceres de su infinita vida por un sujeto de su indexar, daba igual su punto de proveniencia en el universo bajo sus vibraciones. A cada acompañante, le cambiaba el panorama de su presente según el momento. Al poeta, le tocó una infinitamente inmensa estepa de acacias. Bajo una acacia de copa alta como todas las que había en aquel espacio y empezó la conversación. ! Por qué estos… ¡árboles son de sombrero alto, terminó de preguntar Titi. Y esta cueva arbolada, ¡Cueva arbolada! se exclamaba otra vez el poeta. Sí, contesta Titi: te cuento el por qué de donde te sustraje las acacias ahora, tienen copas de Kilimanjaro. Ahora, te preguntas de dónde cree este cabrito que me sustrajo, bueno, sería desde la marca de la bota de Luis que le faltaba al hexágono Ibérico, aquellas aves unidas por alguna magia salvaje de hasta dónde llega el sueño, hasta dónde lo real presente. La acacia era el imaginario de donde uno no está pero le gustaría estar. No pienso ni pregunto más, te escucho dice el poeta. Titi prosiguió, acacias que antes arán enanas pero, el rebaño de cabras les comía las hojas tiernas además de hacer frenesí de cabra en sus espaldas. No tenían espinas hasta que en los dolorosos retorcidos durante los ataques, aprendieron a sacar uñas de sus almas al mismo tiempo que estiraban sus troncos buscando la orbitada energía de mí constancia. ¡Tu constancia! Sí, poeta, mí constancia. Desde entonces se transformaron en troncos altos y desgajaron sus ramas bajitas poquito a poquito, en aquel entonces, el rebaño de cabras no sabía quiénes vivían en sus cimas igual que el monte que se subió con pienso y así, la cabra aprendió a saltar muy alto pero siempre bajo la acacia que prestó sus hijos al viento. Mira, la puesta de Marte que vemos desde ésta alta colina de aleaciones de la cueva donde estamos es un reflejo. ! Un reflejo ¡Un reflejo poeta, un reflejo porque precisamente Marte está encima y detrás nosotros, así, también, te llevas el cómo mirar el sol sin hacerle frente. A un cabrito a quien se le anunció un día que todo su rebaño de familia podía morir en un ataque adverso muy fierro le salió un grito que nunca sospechó que estaba en su adentro, aquel grito que siempre está en espera. Sancho, sabía que diecisiete son ocho de los cuatro costados que lo tiene todo por dentro y fuera la sangre que contagió, corazón que odiaba lo que amaba.

En Ama de Amor el día iluminó el meridiano del mar de Tordesillas. El poeta paseando en su orilla con la mente llena de preguntas, nunca supo si vivió un sueño o una realidad. ¡Tal vez eran los dos constantes que le dejaron vivo observando! ¡Tal vez pensaba a Pacha y Manantial!

Abdoulaye Bilal Traoré

PUNTO DE VISTA: EL VOTO

2013-09-16T13:10:00.003+02:00

PUNTO DE VISTA: EL VOTO

¿Por qué no votar? ¿Por qué votar en blanco? ¿Por qué abstenerse?

Cuando nació el anarquismo, el nihilismo, el dadaísmo, el surrealismo…, el mundo ya había hecho un largo recorrido de aprendizaje de la vida, la explotación de unos muchos hasta la hartura por unos pocos. La muerte en la pobreza absoluta y no pasa nada como si algo ha hecho ricos forzosamente respetados para siempre y pobres pisoteados a gusto para la eternidad. El feudalismo como la esclavitud han cambiado de cara con la única diferencia de que en vez de matar a un ritmo más rápido y horrible, mata a fuego lento por aniquilación progresiva de neuronas a neuronas hasta el desplome. El resultado es que mueren más sujetos sin que le importe verdaderamente a nadie. No con gusto sino, por acumulación de sucesos de todo tipo desgracias en su mayoría. Ahora que somos muchos y tan muchos que las barbaridades que se producen diariamente, son inasimilables todas para el Ser. El anarquismo como tantos otros movimientos culturales y políticos nacidos del rechazo frontal a las clasificaciones para explotar dolorosamente a otros, lógicamente, no llevaron a ningún lado cierto pero, allí estuvieron para asentar el hecho según el cual la felicidad se busca entre los escombros de las dificultades del camino estando claro que para reconstruir cualquier deterioro personal o colectivo, hace falta tener en mente o a la vista lo que todo fue. Los muy pequeños cambios sociales pueden a lo mejor hacerse en un tiempo relativamente corto. Los cambios a nivel de estado de ninguna manera se pueden hacer con prisa. Una maquinaria perfilada desde siglos para demostrar la veracidad, el peso, la aplicación de una palabra como democracia no se puede derrumbar en un barrer de mano, un no votar, un voto en blanco, una abstención porque sí. La situación general actual de la política acaba siendo en cualquier entorno cosa de dos a tres partidos. Un movimiento popular que tire hacia la extrema derecha o suba al monte pero, la palabra popular en sí, convencionalmente en todas las lenguas se refiere al pueblo. Un movimiento socialista que tire hacia la hipocresía más demagoga tarde o temprano levanta el velo pero, la palabra social se refiere y queda a la sociedad. Una palabra que a lo largo de los tiempos inmemoriales se ha ido destiñendo como tantas otras lógicamente es el nacionalismo que tuvo sus años de esplendor justificado en momentos y situaciones históricas bien determinados en la marcha de los pueblos. Ahora que se rebaja el café con leche para que uno se lo beba, el nacionalismo se da cuenta que cada uno es una conspiración de muchos a tener en cuenta. Cuando un pueblo es consciente que es más esclavo que nunca y decide cambiar su día a día social, económico y político lo que queda como referencia en tales situaciones es la elección, el voto responsable. Ir cambiando de ropa cuando está sucia y huele fatal. Un cambio siempre parte de sí mismo. Lo que no quieres que alguien te lo haga no lo hagas a los demás. Un buen punto de partida para mejorar. El hombre por naturaleza tiende a cooperar y de allí la necesidad de competir uno contra el otro sanamente. Una capacidad de adaptación tremenda que ningún otro animal excepto el ser humano tiene pero no sabe cómo gestionarla y entonces, cae en el dicho de René Descartes:”No quiero ni siquiera saber si antes de mi hubo otro hombre” cuando todo alrededor está conectado. El voto en democracia es un arma colectiva para ir segregando la semilla buena de la mala cada X tiempo. No quiere decir que siempre acertamos pero se puede cambiar siempre en la siguiente. Es cosa de todos a la vez contundentemente para no ahogarse en las manos de los centralizadores de poderes. Como ciudadano y elector, el político que eliges es el reflejo de tu imagen en el espejo, el que te gustaría ser concentrando igual poderes de decisión que al final y al cabo no es lo que hace andar bien una sociedad si uno sólo ve su ombligo y nada más. Debe de haber una inteligencia colectiva naturalmente inalienable cuando se trata de devenires colectivos que son casi semejantes a las de una familia que no quiere auto-destruirse.
¿Es posible ponerse de acuerdo entre todos y plantarse delante de las puertas de todas las casas con un cartón rojo en la mano levantada para rechazar frontalmente las decisiones anti-humanas que la confianza depositada en unos decepcionó? Sí.
¿Es posible estar verdaderamente conscientes de la vigencia del dividir para reinar y ni hacer caso sino, velar por el contrario? Sí.

A bueno entendedor, un saludo.

Abdoulaye Bilal Traoré
16 sep 2012

Acusa, la constitución

2013-09-11T12:18:00.002+02:00

Acusa, la constitución

El poder acusa y carga,

el poder de orden acusa, aun sin cargo claro, puede.

Los tenientes del padrino, de brotes tenientes, alarman.

Al saber según la altura, que carga de electricidad hace jaque mate,

en minuto y medio, después de la muerte, vida que exclama:

¡Es de sentido creer al cuarto de luna de la cabeza!

En el alcantarillado cerrado con luminoso aparento al aire libre,

como en la telaraña, padrino quiere orden en la filas de camelias.

Renacuajos en tromba suelta entre conductos troncales sin trombos,

para los tenientes del padrino del entramado, la constitución en la mano.

Dar sangre, recibir sangre porque todos tenemos sangre, vaho químico,

lanzadera entre célula y célula, cuarto de luna en menguante o crecida,

en las llenas, el perro es dueño, dueño es el perro como adueño-perro,

así, los renacuajos que gustan el pan con pasas y nueces, se marchitan,

miedo del trombo al cuello, cuarto de luna de mente al corazón apocado.

Eres lo que eres, habitante que algo más es porque es caminante.

En los conductos de corrientes que orientan la aguja hacia la ronda,

redondo turbión de baile de la tormenta en tromba de sentimientos,

corazón prudente que se anquilosa,

inquieto por el sin y con sentido,

piensa en el por qué la constitución de la telaraña,

hecha a mano,

sentenciador sin cargo definido,

de la misma que la mano escribió,

ley de entrelineas,

constitución en libro de papel,

del instante presente,

tiempo que pasó,

que pasa después de la lectura,

aplica y acusa,

acto reprobable sin prueba formal,

a la llaga del amor que surge sin dueño,

y no sabe porque ama la paz,

y quiere vivir mañana.

Los tenientes de brotes verdes,

lacayos arrepentidos, cosmo-astronautas de trama,

cobardes a medias entre ciber-ataque-espía

a quienes acompañan un resultón resucito,

cucaracha lambda entre la I de susto de rostro,

La A de alegría facial, tuareg de amor y orden,

donde el padrino del alcantarillado con mina luminosa,

mima el son andantino de la miná miniando baja prosa.

Jineta al agua,

que no sólo de pan y agua,

vive el amor.

Abdoulaye Bilal Traoré -Andantino de renacuajos-

Reajuste

2013-09-08T16:33:00.000+02:00

Día de hoy
Día siguiente
Al de ayer
Donde oscuros
Como claros
En claroscuro de la
Luz del imaginarium
Luz entre luces la lúcida
Luz de ciencia política pálida
La luz hecha instrumento moldeador
En el súmmum de la transmisión de saberes
Justa terminación de ciclo de la mordedura
La cola entre los dientes y vuelta a caer en el agua
Oxigeno que del mal trago suelta lastre cobrando sencillez.

Cuando el rayo de luz de golpe marca terreno
La abeja avisadora tacha al rojo luciente sin sabor con olor
Lo que corrompido está para no envenenar sea como que sea lo siguiente.

Luz
De Lucidez
Ampárame.

Abdoulaye Bilal Traoré

Alma andante

2013-09-01T12:04:00.000+02:00

Quiero ser voluntario,

un deseo placentero de rozar el alma,

con sus gemelos esparcidas por los aires.

Voluntario de papel y pensamientos,

siente unos muchos, de corazón y alma,

el deseo natural de abrazar.

Voluntario de máster licenciado,

estable con ganas de sudar,

¡ay, alma necesitada de compasión desbordada de tristeza!

sube y sube,

agarra fuerte como si uno sentirá que parir será eminente.

Es el deseo de sumergir dentro de los gemelos esparcidos por las aguas.

Voluntario selecto de nivel alto

espíritu unicornio

aquí,

en el cerco, disponibilidad suficiente.

Para humear tierras lejanas,

ser termita con máster,

es el requisito.

Sube y sube agarra fuerte,

es la obsesión del alma como el pollito rompiendo casco.

Quiero humear a Francia nariz a nariz,

hasta que me penetré su olor colgado entre sentidos.

Quiero lamer el derretido néctar,

derramando a la búsqueda de almas esparcidos por la tierra,

triste es querer y no poder,

que todo es clase,

clases de arriba abajo.

La frontera es testigo,

su lado opuesto,

rima con duelos de inteligencia viceversa-les.

Es arañarse a muerte cuando no lo es,

es turbio mientras su cuna, sencilla,

o no,

a gusto según.

Sueño abrazar , comunicar,

estar como un Voluntario,

que no quién quiera, lo es.

Está de nivel máster para arriba,

encontrar el del otro lado de la valla valla.

Solidaridad por la misma que es de todos.

¡Por favor!

Abete.(A mi amigo Brais Gondar, a mi hermana Irene Caballeria Poza por las trabas a la juventud frente a todo lo clasificado y nivelado, en ausencia de Sentido, encarcelado.)11-03-10

Se muere Menelik, otra vez

2011-08-04T13:29:00.000+02:00

Hace tiempo

Muchísimo tiempo

Era peque y la tele

No estaba aún en la banda 24 por 24

Era peque cuando el trauma me invadió

Era peque cuando mi mundo me cobijo en el dolor

Era muy peque cuando la imagen me dio miedo

La muerte a fuego lentísimo del peque por hambre.

No me gusta el esqueleto

Hasta el día de hoy, para mí,

Es reflejo sinónimo de muerto-viviente

No me gustan las películas de zombi

Me recuerdan el atroz sufrimiento

En algún cuerno de mi mamá.

Hoy estoy más que melancólico

Como corno inglés,Igual que hace tiempo

Muchísimo tiempo, cuando fui triste

y traumatizado de por vida

Por la imagen de seres

En el campo de concentración del capital decadente:

Esqueletos de ojos destacados

Decorticados como cacahuetes

Volé sobre la corriente del más allá de mí

Y me asenté en el corazón de las neuronas del enfermo

Sentí que no me gusta nada, nada igual

Y deseé que no me pasará a mí

Ni a nadie

No es soportabe el horror prolongado de morir por hambre.

¡Ay pobre, por qué ha sido y vuelve!

Antes me decían que era la culpable sequia

Así que es castigo del cielo

Y para que no sea tu caso

No peques

¡Ay pobre! Me lo creí como cosa más rara.

Hace tiempo muchísimo tiempo

Cuando la caja mágica emitía cinco horas malamente

Vi la imagen de aquella gran hambruna en mi mente alojada

La visión del soñador de un pollo asado de campo

Y caí llorando

Lagrimas que aún no no se han secado.

Abt