urbanotopía

Enrique Sánchez Hernani

noreply@blogger.com (Martín Zúñiga) — Mon, 28 Nov 2011 00:42:29 PST

POEMAS:

CINEMA CONTINUO

Te cuento que partió Paul Newman

ese muchacho de 83 años y ojos

impecablemente azules como la vena de una catarata

aunque quizá tú sepas esto mejor que nosotros

o hasta es posible que hayas acudido

a recibirlo ahora que podrás hablar con él sobre sus filmes

El golpe o El color del dinero donde hizo de ese taciturno

y maduro jugador de billar

que le hablaba como un padre al joven Tom Cruise

revelándole la vida en el gran prado verde

de una mesa con cuatro bandas

tal y como tú hiciste con tantos otros muchachos

en nuestra escuela de Barranco

donde quizá viste con ellos las películas de Newman

o algunas vez contaste lo mucho que le gustaban

las carreras de autos

o lo que sufrió viendo transcurrir la guerra

desde las bases de Guam y Okinawa a donde marchó

como un soldado americano en la Segunda Guerra.

Pregúntale si ahora se ríe porque alguna vez

lo consideraron entre los 100 actores más hermosos

de Hollywood

a él que prefería hacer obras de caridad

o pasear con Joanne Woodward su mujer

y madre de tres de sus hijos

más o menos felices como en el cine se les ve

a las familias de la clase media norteamericana.

Newman era un hombre bueno

que imagino es más importante que ser hermoso

por lo que veo que pronto serán amigos

y podrán vagar de noche por las encendidas galaxias

confundiéndose con las otras estrellas

precisamente ustedes que en la tierra también fueron

unos astros.

No olvides avisarme cómo sabe el café

a tanta distancia de donde nos dejaste

y qué cosas son las que te está contando Newman

con su marcado acento de judío-alemán de Cleveland.

Escríbenos pronto Constantino

o por lo menos mándanos un mensaje desde la nebulosa

donde ahora vives para siempre.

UN MARCADOR DE LIBROS

Para José Andrés, en el 91

En medio de un antiguo libro de poemas

con sus páginas desbaratadas por el tiempo

donde ahora se asfixian pequeñas manchas amarillas

ocultando las metáforas que un día brillaron a la luz

de la mortal humedad de las tardes limeñas

y donde siguen viviendo la sorpresa el albur la melancolía

hallé el marcador de libros verde

que mi hijo de nueve años me fabricó

cuando aún estaba en la escuela.

Es el mismo muchacho que hoy tiene la barbilla dura

el cuello macizo de los veteranos del remo una enamorada

pero las mismas manos con las que cortó y pegó

los fragmentos de ese universo verde.

que había perdido el marcador como se extravían

los viajes con destino incierto el pasaporte las maletas

y hasta las habitaciones de hotel que albergaron prestados

nuestros sueños

hoy le paso los dedos por encima y recuerdo los tiempos idos

el candor de la infancia la escuela de Barranco

el amado cuaderno escolar

y no puedo evitar que la niebla se pasee por mi rostro

dejando unas lágrimas como las señales de un barco a la deriva.

Este marcador de libros verde con la fotografía del niño de nueve años

pegada con goma de estudiante en un extremo

es como la película de 9 mm. donde se cuenta

—cuadro a cuadro— el diario de toda una vida.

Lo he hallado hoy precisamente cuando me hacía falta

escribir un verso cuando me dolía la espalda

cuando necesitaba recordar que un día tuve un bello muchachito

que ahora me da la mano me alcanza los papeles

y me sostiene para no sentir el dolor del tiempo que no pasa en vano.

Miro la vieja fotografía en blanco y negro

y recuerdo con ternura al antiguo estudiante

que me toca el hombro y me dice: —Papá, ¿tan mal estás?

mientras me ve empuñar un bastón y jadear

en busca de una pizca de aire limpio.

Él siempre estará allí

para levantarme de la cama en desorden

para apuntalar este planeta que cada vez se me mueve más

a fin de poder incorporarme y puro y con los músculos tonificados

vencer otra vez a la muerte.

ESTRELLAS DISIDENTES

Mira las cosas que me toca contarte:

murió Michael Jackson y un poco

de su triste luz se ensució en su reino

de Neverland.

El pobre muchacho al que su padre apaleaba

con una vara de madera

ya no es el monstruo de circo

que corrompía las portadas de los diarios

sino un faro solitario de inerte resplandor

en una carretera vacía.

Mira las cosas que tengo que contarte:

falleció Farrah Fawcett

y sus enormes ojos rodaron por última vez

bajo la mesa de un tahúr

ahuecando el paño verde

con la quemadura de un cigarrillo encendido

y manchado de carmín.

Mira lo que debo contarte:

un futbolista ha sido vendido

en millones de euros y un estadio lleno

lo aplaude como a un astronauta glorioso.

Una flor de cristal se ha estrellado

contra un pentagrama

haciendo temblar las cinco líneas de su escala

como alambres de luz donde un pájaro modula

la canción más atroz del planeta.

El sol ha vuelto a salir

cuando en la bolsa de NY se derrumbaban

las grandes fortunas de los nuevos fracasados

una mariposa se ha puesto un vestido de hierro

alguien canta un bolero enalteciendo

un horrendo asesinato

un cirio ilumina el último confín del mundo

sin embargo nada se ve sino en el instante letal

de un breve parpadeo.

Mira lo que me toca contarte:

se ha marchado para siempre Cecilia

no sabía cómo decírtelo

se fue agitando su cabellera sobre el mar

aunque me han dicho que sonreía

en ese fatal momento

pero todos hemos llorado

todos estamos desconsolados.

Por favor abrígala

era tu hermana

y creo que se fue solo por verte otra vez

recíbela en ese jardín donde las galaxias colisionan

con suma facilidad y belleza

y ayúdala a que se transforme en un ingrávido cuerpo

celeste

para así poder verla también

desde aquí abajo

hasta que el universo vuelva a estallar.

PRIMAVERA

Tras un lánguido invierno el sol asoma

por los tejados planos y uno siempre se pregunta

si tamaño prodigio se puede volver a repetir

año tras año

mientras el tiempo y el olvido hacen su inapelable trabajo.

El sol asoma y no queda sino sonreír

como un tonto al cielo

agradeciendo esas hebras de calor

y estas inconstantes ganas de dar un paseo por la calle

sin otro propósito que perder el tiempo.

Creo que a ti también te hubiese gustado

dar esta caminata

mirando el mar pulido bajo el malecón de Barranco

cuando la bahía pierde sus últimas brumas

y los pescadores se agitan en sus barcas a lo lejos

como tenues corvinas de hojalata.

Demos un paseo Constantino

vamos

salgamos a dar el último paseo.

De: Quise decir adiós.

POÉTICA:

LA POESÍA, DURO OFICIO

Han existido poetas locos (Verlaine), alcohólicos (Dylan Thomas), atormentados (Baudelaire), excéntricos (Ginsberg), místicos (Blake), suicidas (Pavese), bribones (Villon), aventureros (Rimbaud), pero también médicos (William Carlos Williams), diplomáticos (Saint John-Perse) y hasta matemáticos (Parra). Pero la cuota no alcanza. El poeta permanecerá en la memoria popular como alguien carente de equilibrio y muy frágil, cuya creatividad depende de si los ángeles (celestes o virtuales) les insuflan su celeste soplo o no.

Pero hay algo común a todos: los poetas tenemos una sensibilidad de cable pelado y sufrimos por cualquier razón baladí. Nos atornillamos a los libros, leyéndolos —aunque eso también es patrimonio de otras personas que cumplen su gozoso y pacífico papel de simples lectores—, por escapar de la realidad. Lo demás es constancia, cierto cultivo del gusto y una compleja e inexplicable actividad de nuestras neuronas que, en vez de activarse cuando necesitamos reparar un enchufe, actúan en tumulto cuando queremos decir algo. No hay otra magia detrás de escribir poesía. Es trabajo.

Aunque otros fantasmas nos acosan: la poesía carece de utilidad concreta. Por ello la mayoría de los poetas han muerto sepultados por la miseria. Uno de los pocos que hizo dinero con su oficio fue Pablo Neruda, que era un poeta romántico compulsivo. Los demás estamos obligados a trabajar en oficios modestos, y a veces latosos, si queremos sobrevivir, como cualquier otra persona, ni más ni menos.

Que algunos se exhiban en bares, derrumbándose, o pronuncien penosos gargarismos para atraer la atención de alguna muchacha, es cosa de cada quien, no del gremio. Los demás no tenemos por qué cargar con la culpa de parecer medio idiotas o completos impertinentes. Pero en lo que sí todos estamos igualados es, repito, en lo absolutamente inservible de nuestro oficio. Que algunos quieran creer que la poesía es el mantra que atrae la belleza es cosa que nos desconcierta. Poetas como Baudelaire o el Conde de Lautremont no estarían de acuerdo con tal opinión.

La verdad es otra. Los poetas vivimos para compartir nuestras miserias, nuestras alegrías o nuestros amoríos —infructuosos la mayor parte de las veces— con todos esos desconocidos que pasan a ser nuestros lectores. No tenemos inhibición alguna, ni escrúpulos, ni vergüenza. Cuando otros ocultan su mundo interior, los poetas hacemos una feria con ello. Tenemos el descaro de creer que lo que nos pasa es patrimonio de la humanidad.

Por estas razones vivimos rogando que lo que escribimos y publicamos con metódica desfachatez tenga alguna gracia, que interprete en algún modo lo que les pasa a los demás, que sirva como un espejo para las cavilaciones de quienes no escriben, al punto que puedan decir, en un rapto de insensatez, “eso también me pasa a mí”. Eso es todo.

Después de haber sido separados por siglos del común de la humanidad, como si de seres angélicos o demoníacos se tratase, en el fondo buscamos aproximarnos a todos y cada uno de los hombres.

Damas y caballeros, somos igual que ustedes. Por eso, la siguiente vez, no nos miren con tanta piedad. Duele, se los aseguro, y quema como la colilla viva de un cigarrillo.

BIO/BIBLIO:
Enrique Sánchez Hernani es un poeta, escritor y periodista peruano que al momento lleva publicados siete libros de poemas. Sus libros publicados son los siguientes:

· Por la bocacalle de la locura (Lima, 1978. Ediciones La Sagrada Familia). Poesía.

· Violencia de sol (Lima, 1980. Ediciones Ruray). Poesía.

· Banda del sur (Lima, 1985. Ediciones Los Reyes Rojos). Poesía.

· Altagracia (Lima, 1989. Ediciones de los Lunes). Poesía.

· Pena capital (Lima, 1995. Ediciones Jaime Campodónico). Poesía.

· Música para ciegos (Lima, 2001. Ediciones El Santo Oficio). Poesía.

· Vinilo, 42 poemas del rock’n roll (Lima, 2006. Fauno Ediciones). Poesía.

· Quise decir adiós (Lima, 2011. Fondo Editorial Cultura Peruana). Poesía

Su producción ha sido recogida en más de una veintena de antologías nacionales e internacionales, siendo las últimas Poesía en rock. Una historia oral Perú 1966-1991 de Carlos Torres Rotondo y José Carlos Irigoyen, Ediciones Altazor, Lima (2010); Me gustas tú. Adolescentes en la poesía peruana, de Jorge Eslava y Eduardo Chirinos, Punto de lectura, Lima (2011);

Festivas formas, Poesía peruana contemporánea, Editorial de la Universidad de Antioquia (Colombia); Antología de la poesía peruana, Fuego abierto, de Carmen Ollé, Editorial LOM (Santiago de Chile, 2008); y Poesía viva del Perú. Antología de la poesía peruana contemporánea, Universidad de Guadalajara, México (con motivo de la Feria Internacional del Libro de Guadalajara) (2005).

Además ha publicado textos en revistas especializadas del Perú, Colombia, Argentina, México, Chile, Venezuela, Ecuador, Chile y Estados Unidos. En marzo de 2007 la revista Hofstra Hispanic Review, revista de literaturas y culturas hispánicas de la Universidad de Hofstra (Nueva York) publicó parte de un libro inédito suyo de poesía.

Ha dado recitales públicos de su poesía en el Perú, Colombia y México, y ha asistido a varios congresos literarios en su país y en el extranjero.

A fines de la década del 70 fundó el grupo literario La Sagrada Familia junto a Edgar O’Hara, Róger Santiváñez, Guillermo Niño de Guzmán, Luís Alberto Castillo, Carlos López Degregori, Dalmacia Ruiz Rosas, Óscar Malca, Juan Luís Dammert, entre otros poetas y escritores. LSF publicó revistas, libros y sostuvo una intensa actividad literaria.

Desde hace más de 25 años trabaja como periodista en medios escritos. Actualmente escribe para El Dominical y la revista Somos del diario El Comercio. Estudió Sociología y Literatura en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos (Lima). Nació en Lima en 1953.

MENCIONA A:
Tulio Mora, Carlos López Degregori, Róger Santiváñez, Tatiana Berger, Luis La Hoz, Diego Otero, Pedro Escribano, Marcela Robles, Mariela Dreyfus, Rocío Silva Santistevan, José Rosas Ribeyro, Patrick Rosas Ribeyro, Elqui Burgos, Armando Arteaga, Julio Heredia, Renato Cisneros

Giovanni Collazos Carrasco

noreply@blogger.com (Martín Zúñiga) — Sun, 27 Nov 2011 14:23:26 PST

POEMAS:
Cabeza migratoria

Cabeza migratoria que has saboreado la servidumbre de los garfios, aquellos que se disfrazaron de huida, esos que agravaron la anemia con las astillas de los treinta y tres años, entrelazados en chumberas y hogueras, en quincha y estertores, en yunques y en latigazos, en candiles incendiarios que ardieron en tu lengua de miga, en tus estoqueadas papilas, por ese cáñamo pétreo que reverberó los galeones de tu saliva, en ese amasijo de clavos ardiendo, que degustaste complacido y que engulliste en la resaca de su óxido. Cabeza de imán que se agrieta, monolito que erupciona sobre la ceniza sembrada en el pasado, defines la luz del inexorable cuello serpentino, agotando esta ciudad que empuña el pelambre, en aduanas preventivas con lazarillos y catacumbas dromedarias. Cabeza descorchada, hacinada a las piedras kilométricas de una lotería que juega con la flacura de los marfiles y que zumba como la mosca fecal que se clava en la garganta de la tragedia. Cabeza clava, que irrumpes, arrebatado, en el follaje del alfabeto de las serpientes, que fecunda la voracidad de los metales humanos.

Campanarios

Todos los apóstoles se han colgado del campanario

persiguiendo la geometría de los clavos

se han incrustado en el barro grave

en el barro esqueleto,

en gallinazos que devoran el fruto

de los óleos de las catedrales

allá, arriba

la fonética de los ahorcados

es música de violines

que maquillan a las palomas del éxodo

suspendidas del voladizo

el padre se bebe todo el vino

dejando de engendrar

al monaguillo que recorre ampuloso

la asfixia

de sus muslos agonizantes.

Yelmo

Concedida la fuerza, la debilidad se estremece
el martirio es masticado mientras los ojos se esquilan

se amortaja en su poncho,
confunde la eternidad con el instante,
se divide en sangre, culebrea en sombras

huye de su largo escalofrío
con zancadas de petrales,
en duplicados que remangan las rodillas,
en la humedad de la ceniza

concedida la fuerza, el yelmo se acomoda
se zurce la madera en las arterias que apuñalan
porque no hay clavos que la intemperie no doble.

Valor

Quién resiste al resplandor que amortaja el pecho,

al adagio que excava el estómago,

a la linaza carnívora que desabotona la complexión y te devuelve en residuo.

Quién se desdice del vacío.

Quién soporta la realidad que devora e infecta.

Quién se traga el vértigo que atraviesa el pómulo.

Quién se halla en su lengua y se desata florido, barrancoso, y se exprime insectil, succionando su tuétano.

Quién sobrevive a la verdad.

Quién.

Las lúcumas

A Claudia

Las lúcumas siempre brotaban de tus costillas
cuando gota a gota traspasaba los límites de las ramas
abreviando la sed que se injertaba en mi pecho

masticaba lumbre, con el sabor del filamento aldeano
con la vibración silente de tu hierro.

Un yaraví salía de tus ojos
con la fruta cayendo en los ponientes
para ser devorada con el soplo de las espadas
que siempre bordeaba tus huesos.

Y yo, cretinamente, siempre trepando el árbol
como niño hambriento,
con el estambre de la piel
que rasgaba el amor
con que nos tonsurábamos el cuerpo.

BIO/BIBLIO:

Giovanni Collazos Carrasco, nació en Lima-Perú un 24 de octubre. Actualmente lleva residiendo en Madrid desde hace más de 12 años. Se tomó en serio la escritura, aunque ya escribía desde muy joven, cuando empezó a asistir a mediados del 2004, a los talleres de poesía y creatividad de la asociación cultural Clave 53 de Madrid, dirigido por el poeta y performance Giuseppe Domínguez. En la actualidad sigue su andadura poética de manera autodidacta. Ha publicado poemas en tres libros de antologías poéticas, en el 2009 y en el 2011, en Madrid (está previsto que antes de que acabé este 2011 salga publicado en dos nuevas antologías, también en Madrid) y ha colaborado con diversas revistas literarias en ediciones digitales e impresas, en España, Perú y Chile. Tiene escrito dos poemarios “El hombre cuneiforme” (2010) y “Ojos de paiche” (2011), que aún mantiene inéditos. Es participe en diversos recitales de poesía organizados por grupos poéticos y asociaciones culturales en Madrid. Escribe de forma habitual en su blog de poesía “El Plebeyo” http://gio-collazosc.blogspot.com

MENCIONA A:
Giancarlo Gomero, Jorge "Coco" Serrano, Alberto Demarini, Mixha Zizek, Yamileth Latorre Quintana, Mirtha Pecho Ramos, Paolo Astorga, Juan José Soto

Lady Rojas Benavente

noreply@blogger.com (Martín Zúñiga) — Sun, 27 Nov 2011 13:53:37 PST

POEMAS:

La ahogada

Todo le hace falta en esa playa desierta

¿Por qué la abandonan?

Es un navío lleno de huecos a la intemperie

Sin remos, sin velas, sin habla

Solamente espanto ante la soledad

Tiburón gigante de dientes feroces

Flota mojada y sujeta al oleaje del mar inmenso

Transitan sus pies infantiles

Transidos de muerte y de orines

¿Cómo se maniobra en el combate náutico?

¿Se necesita un mapa de la ruta hacia la nada?

Una Medusa la amenaza si llora día y noche

Flujo y reflujo

Golpe y tempestad

Todo le punza en ese diminuto cuerpo

de niña atribulada sin padre sin madre sin nadie

Náusea permanente de navegante perdida antes de tiempo

Todo le hace falta en esa playa desierta

Buen final

la ahogada náufraga

se va a pique con agua salada en día asoleado.

Página en blanco

Querida página en blanco

del 26 de diciembre de 2008

Viernes helado entre azulado y gris.

Te vas 2008

Te llevas lo que nos ocurrió y dolió

nos quebró y oscureció.

También te contamos las luces

que nos alumbraron y nos entusiasmaron,

las sonrisas que abrieron

las puertas del paraíso terrenal y celestial,

el llanto que salió a borbotones

y liberó el corazón de tanta piedra.

¿Es el peso de lo -in-humano que causa tanto sufrimiento?

¿Tal vez el hueso calcificando los tendones?

¿El insomnio, página en blanco

acumulada, empolvada, borroneada?

El dolor grita cada día sin piedad a cualquier hora,

en cualquier ciudad sitiada por las bombas

niños saltan en pedazos,

Gaza, Gaza en llamas

también el hombre itinerante

muerto de frío en Montreal

Por la noche es peor la bulla del silencio

desarmamos las corazas

trazamos el retrato de nuestra maldad y/o fracasos.

¿Limpiamos de una vez tanta suciedad

que se cuela

aunque vigilemos todo el tiempo?

Trazos, borraduras

Pantalla en blanco

Nieve mancillada

Vida y muerte

Punto final.

Domador de a-mi-tas

Amador

hambriento de almitas niñas

por un caramelo

deslizas tus garfios

en la piel virgen.

Domador blanco

ansias de ojos almendrados

pura sonrisa envuelta en música de flauta

ajustas a la presa entre tus piernas.

Hechizador sierpe

atas con el anillo

en el vientre núbil

el veneno de tu semen.

Primera ama del sur

Segunda ama del oriente

Tercera amita mestiza

Cuarta amita negra.

Caballero conquistador del norte

espada y navaja de occidente

lengua voraz

fulgor de soles caídos

macho cabrío predador.

BIO/BIBLIO:
Lady Rojas Benavente es poeta peruano-canadiense, directora de la asociación Crítica canadiense literaria sobre las escritoras hispanoamericanas –CCLEH-, oradora de la comunidad latina para el organismo nacional Pasajes hacia Canadá y coordinadora de los cursos de la asociación Laval au féminin en Québec. Es profesora titulada en la Universidad Concordia donde enseña teoría literaria, feminismo, literatura y cultura hispanoamericana. Rojas ha publicado cuatro libros: su poemario bilingüe Étoile d’eau. Estrella de agua (2006), y tres obras de crítica literaria: Alumbramiento verbal en los 90. Escritoras peruanas: signos y pláticas (1999); y con Catherine Vallejo: Celebración de la creación literaria de escritoras hispanas en las Américas (2000), y Poéticas de escritoras hispano-americanas al alba del próximo milenio (1998).

Jorge B. Ureta

noreply@blogger.com (Martín Zúñiga) — Sun, 27 Nov 2011 13:12:37 PST

POEMAS:

¡SOMOS LA MIERDA QUE DEJÓ FUJIMORI! ...a dos voces (2009)

Ayer un buen amigo con el cual estudie mi secundaria completa me dijo: ¡Somos la mierda que dejó Fujimori!

Somos cobardes

Escurridizos

Corruptibles

Hipócritas

Pocos oriundos

¿Cómo vamos amar nuestra música?

Te acuerdas, la chicha de mierda que contaminaba los diales –Por supuesto-

¿Cómo vamos a ser inteligentes y elegir a un buen presidente?

Te acuerdas de alguna conversación política en clase -ninguna-

¿Cómo vamos a ser cultos?

Te acuerdas cuando leímos nuestra primera novela -4to año-

¡Somos la mierda que dejó Fujimori!

Somos parte de esa generación de estudiantes que vio la dictadura reinar y pensábamos que estaba bien -Lo vimos tarde-

Somos parte de esa generación que empezó a escuchar esa música llamada reggaetón.

Somos parte de esa generación que aplaudía a ese chinito que bailaba como un robot –casi todos lo hicimos-

¡Somos la mierda que dejó Fujimori!

Te acuerdas cuando te sobajamos por tus ideas distintas –Sí-

Te acuerdas cuando nos reíamos cuando escuchabas al F –claro-

Te acuerdas cuando te quemamos el disco de Milanés –siempre-

Sé que odias ser parte de esa generación – A veces-

Sé que nos odias y te odias por haber transitado eso años

¡Somos la mierda que dejó Fujimori!

Le dimos la espalda al país componiendo poemas de amor

Bailando reggaetón

Eligiendo otra vez a García

Cuando criticamos la marcha de los cuatro suyos

Cuando añoramos a la dictadura

Cuando te quemamos el disco de Milanés

Cuando nos reíamos de tus ideas de libertad.

-¡Somos la mierda que dejó Fujimori! (gritamos los dos)

- Soy parte de esa generación y muchas veces me alegró de eso-

- Sé que la música vernacular es culta-

- Que la cumbia es una mierda-

- Sé que hay muchos rebeldes gracias a eso años-

- También sé que el daño hace más daño cuando dura más-

- Sé que nos avergüenza ser incultos-

- Somos la mierda que dejo Fujimori-

(Gritaba mientras mi amigo ya dormía)

LEPROSOS… (2006)

La inconsciencia de esta vida nómada que vivo me daña

La poca cultura de mi pueblo me molesta

Me entristece ver como de un dos más dos sacan tres

Me molesta como se aprovechan los jefes de estados de nuestra incultura

Como nos venden promesas y como nosotros las compramos

Me genera repudio el buen vestir de los empresarios

Mientras sus obreros se mueren de frio en invierno

Me da asco la corrupción

Mientras nosotros somos honestos con el cobrador

Me da pena el alza del pan

Me da hambre el olor de un buen francés

¿Cómo puedo comer con tres soles todo el día?

¿Cómo es posible que por doce horas me paguen solo ocho soles?

No entiendo los planes económicos

Planes donde el pobre recibe migajas

Planes de supuesta ayuda social

Ayuda social con medicinas pasadas

Malditas ONG(s) irresponsables con el dinero

Benditas las honestas, que ayudan a mis leprosos

Pues esos somos… LEPROSOS

Se nos cae la piel

Se nos cae el cerebro

¿Bueno si alguna vez lo tuvimos?

Ya no vemos tan bien…por eso nos engañan

Ya no usamos la razón…por eso votamos por votar

¿Qué pueden esperar peruanos de nosotros?

Primaria completa…solo primaria

Nos alimentamos en comedores populares

Trabajamos más de doce horas

Nos desfogamos en fiestas costumbristas

Bebemos como viquingos para olvidar todas nuestras penas

LEPROSOS

Eso somos, leprosos

No pertenecemos a ninguna clase social

Somos personas desaparecidas de las estadísticas

Pues ni la letra Z nos contiene

Gracias por acordarse de nosotros en elecciones

-siquiera nos traen alimentos-

Malditos por olvidarse de nosotros después de esta

-ya no regresan nunca más, ni siquiera con un litro de leche-

Discúlpennos por gritar nuestros problemas

Discúlpennos por ser ignorantes como ustedes nos dicen

Discúlpennos por no saber elegir

Por favor discúlpennos

- Pero este año no se olviden de traer siquiera una bolsa de galleta de agua-

EL PEINADO NO TE CAE BIEN…. Recordando a los desaparecidos en los años 80s (2007)

Hora a hora estás más lejos

Camino a camino me alejo

Borro y borro mi esperanza

Esperas y esperas que vuelva

El peinado no te cae bien y reniegas

Tu vientre patea muy fuerte

…te duele

Faro a faro se acerca mi muerte

Cierras la puerta para que no te vean

Tengo la cabeza despeinada

Llanto con más llanto mojas tus sabanas

Sangre con más sangre ensucio la acera

Miras mi foto y muda

Recuerdo tu rostro y grito

¡Disculpa!

…lo siento

Ya me disculpaste y duermes

Te despiertas

...¿qué pasa?

...he muerto.

LIBERTAD… (2004)

La negra está gritando

Somos libres exclama

Ramón Castilla ya ha hablado

El indio aplaude

El español frunce el ceño

La negra llora

¿Por qué lloras?

-Pregunta el indio-

La negra lo mira y gimiendo le dice:

Lloro por ti

Lloro por mí

Lloro de alegría

Lloro por la libertad

Lloro porque esta vez

No lloro de dolor.

BIO/BIBLIO:

Jorge B. Ureta Sandoval, joven escritor (25 años) limeño, nació el mismo año que Diego Armando Maradona alzó la copa mundial, el mismo año que Soyinka recibió el Premio Novel de Literatura, en el segundo año del gobierno nefasto de Alan García, y el año que falleció el gran escritor argentino Jorge Luis Borges (1986) fechas que el acota siempre cuando comparte discusiones de egos. Aunque a él le disguste es más conocido como un escritor de poesías, uno polémico que no tiene ningún problema en tocar temas de guerra, dictadura, derechos humanos, así como amorosos, paisajes y temas artísticos (música, danza, pinturas) es aunque no parezca un tradicionalista, le incomoda algunos cambios de las palabras por mera costumbres del habla o de la sociedad. Está a punto de sacar su primer libro a la luz este fin de año el cuál para sorpresas de todos está compuesto por 14 cuentos, 2 crónicas y un solo poema, esta primera entrega llevará el título de AMORES TONTOS. Está trabajando también la edición de un segundo libro el cuál recaudará 10 años escribiendo poesía en dos volúmenes que se llamaran EN BLANCO Y NEGRO. Además de escritor (más conocido como vate) es periodista, a su corta edad dirigió la página web LIBERTAD PERIODISTICA por más de un año, y actualmente dirige un espacio cultural web llamado CULTURA00, tiene un archivero de textos llamado ELCORAZONDEJUANDIEGO, sigue estudiando periodismo, ha pasado por la Prensa de la PNP. Sin duda, estamos ante un joven escritor que desea seguir creciendo y como él dice “ hay que ser como Vallejo, Moro y Heraud, no hay que esperar nada solo gritar los sentimientos”, el no espera nada, solo desea gritar mediante sus letras lo que siente.

Escrito por M.E.

MENCIONA A:
Giuliana Llamoja, Jorge Luis Chamorro, Fio Loba.

ATALA MATELLINI

noreply@blogger.com (Martín Zúñiga) — Sun, 27 Nov 2011 12:58:46 PST

POEMAS:

EN LA MITAD DEL TIEMPO

En la mitad del tiempo
cuando calla la noche
es el instante
donde nacemos
uno para el otro

Con el color exacto
sin romper la armonía
de un grano de arena
Una voz, en sucesivos cantos
nos descubre
nos une y retiene
y se hace nido de revelaciones
cuando surge la música
de nuestros cuerpos

Y te quedas
y me perteneces
y nos elevamos
en un aleteo de palomas
unidos por el eje carnal de la tierra

Del libro Estancia Ïntima
Ediciones APIDAMA-Colombia.

LA PALABRA

La Palabra
vuelve a la tierra prometida

Se abre
Se desangra

Bajo su yugo
el hombre

Bajo su fuego
el poema
cobrando forma
desde el silencio

INFINITUD

Bebo con la sed
engastada en el agua

Símbolo astral es su purísima gota
Toco la zona sagrada
y la fragua del latido hasta llegar a tí
para beber del rocío en tu semilla artesana

¡Háblame!
¡Fluye por cada espacio de mi ser!
Tu grandeza me limpia
Sobrevivo a las horas profundas
y al incendio de los cantos profanos

¡Hágase pues la luz en nuestras fértiles raíces
y en los tallos que sangran!
¡Hàgase pues la luz en nuestros cuerpos
hasta convertirnos
en la médula misma del universo!

Del libro "Desde los Cantos Ausentes"

BIO/BIBLIO:

ATALA MATELLINI (LIMA-PERÚ)

Poeta, promotora cultural. Desde 1997 es corresponsal de la revista cultural La Porte

Des Poétes, París-Francia. Actualmente es miembro activo en la directiva de la Comisión de Escritoras del PEN Internacional del Perú.

Libros publicados: Pasos y Nostalgias, Lima (1989), Vertiente y Vibraciones, Lima (1996), Agua Viva, Cuaderno de Selección Caìn Nº 45, Madrid-España (1996). Estancia Íntima, Bogotá-Colombia (2006) – APIDAMA ediciones, Desde los Cantos Ausentes, Lima (2010) – Carpe Díem editora, aparece en el resumen de libros más reconocidos en el cómputo del año 2010, (El Comercio), con una crítica elogiosa del destacado crítico literario Dr. Ricardo González Vigil. Su obra figura en antologías de España, Chile, Canadá, Francia, Perú, Colombia.

MENCIONA A:
Luzgardo Medina, Maria Elena Urrunaga, Aida Romero

Sebastian Gomez

noreply@blogger.com (Martín Zúñiga) — Sun, 27 Nov 2011 12:13:39 PST

POEMAS:

Coronitas

La intención de tus preguntas

Ja ja ja

Elige pues,

Si quieres con ellas

Ganar tu corona de latón

Y llevarla sin brillo

A las tierras de tu séquito ciego

O si eliges dejarla,

Convertirla en pasaje a otro mundo,

Al mundo en donde todo se ve

Las coronas no sirven, están todas oxidadas
los reyes están todos muertos

Avísame si quieres conversar

* * *

¿A dónde crees que van las hojas muertas y el sueño del Inca? Las maldiciones vienen en pequeños envases.

Ya es de noche otra vez
Ya la quieres en ti...

Entras y sales del pueblo fantasma
Cuando no te quieres ver
Cuando quieres no ver nada
Cuando quieres hablar de más

Entras y sales del pueblo fantasma
Y te ves en un atrio, en un carruaje
Te ves como lo que quisiste ser
Como quieres que te vean

Eres un astro en el pueblo fantasma

Subes todas las gradas de preguntas y respuestas
Pues todo se hace fácil en el pueblo fantasma
Todo es simple y entendible, todo es tu mente iluminada
(En el pueblo fantasma)

Los planes se ven iridiscentes y brillantes
Nunca brillaron tanto las mentes (ni las palabras)
Como cuando lo hacen en el pueblo fantasma

Las conversaciones son interesantes
Los interlocutores inteligentes
Las ideas son lagunas de placer
El cuerpo una ilusión
En el pueblo fantasma

Entras y sales del pueblo fantasma
Hasta que te vuelves un habitante más

Has hablado tanto con el lavatorio y el water
Que ya te olvidaste que no hablan
Ahora el papel no es para dibujar
Ni escribir, sólo describe un origami de ilusión
Igual cada vez, crees en lo distinto
Lo mismo todas las veces

Lo amargo y lo sensual
Elevación y caída
Mentira y mentira

Cama que no duerme
Mente que sufre
Cuerpo que no siente

Los amaneceres
Los rayos de la luna
La bendición del Sol

Ojos que no se cierran
Sueños que despiertos no dejan de dormir

El pueblo fantasma te habita
Tu no a él.

* * *
Vida bajo cero

La alfombra de invierno frío abriga cada vez más a la quietud, la arrulla, la calma, la mata. Ún sólo copo de nieve cortaría toda esta farsa.

BIO/BIBLIO:
"Nace, crece, se reproduce y muere. Después todo de nuevo"

MENCIONA A:

Francisco Cordova (Dehl Bosque), Aleyda Cárdenas

William Polick R.

noreply@blogger.com (Martín Zúñiga) — Sun, 27 Nov 2011 11:58:48 PST

Poemas:

9.14 pm
Déjame tocarte con mis palabras,
para que cada una saboree el olor de tu piel;
para que cada palabra que escuches tenga un sabor dulce para tu tacto
que así yo podré recorrer el hermoso mundo de tu ser.
Que ya no será ni tuyo ni mío
porque tú eres más que eso
eres poesía itinerante
eres pintura en trazos de papel
eres más que una palabra
eres tanto
que yo no sé.

13
         I
El día de hoy,eufórico,derramando mierdas antagónicas sobre artefactos eléctricos
reventando en imaginación,destrabando cerebros
oliendo putrefactas imágenes
bebiendo sangre de poeta hijo de puta con sabor a trago barato
e insondable existencia terrenal donde estoy desenterrando muertos para que me jalen las patas
y me lleven con ellos a su mundo artificial;
mientras que yo estoy paseando con mi unicornio por mi barrio
porque al mierda del animal le ha dado ganas de fumar felicidad
y tragarse al puto sapo de los ojos reventados de tanta sonrisa falsa.
No sé como mi mascota puede ingerir tremenda cagada.
A ese sapo lo vi vomitando excremento en la esquina del barrio vecino.
        II
El infierno es de puta madre me ha contado un brother por medio de una llamada telefónica
allá tienen tarifa plana,me pareció motivador,además dijo que hay una escalera de infinidad de tiempo que lleva al cielo
la cual se puede usar en cualquier momento;el tío satán no se paltea.
Así que mi brother me esta guardando un espacio.
Pero quiero ir al cielo.También tengo conocidos hospedados ahí,
me cuentan que tienen beneficios,no lo sé.
         III
Toda esa mierda existe o no existe;son palabras,cursilerías amorosas sin explicación.
A la conchadesumadre el puto infierno en que estamos desangrando existencia
donde el bueno es el malo y el malo es el bueno.Rey, tirano y soberano
gozan de una fiesta bajo el mismo techo,pero cada uno con música diferente.
Mundo cagon,charlatán e incongruente como problema geométrico.
Hoy mando al carajo las frases bonitas;meo sobre la lírica disfrazada de mentiras
para abrirle paso a los insultos y vicisitudes de un puto alienigena lumpen
que defeca letras incoherentes en un water llamado papel.

Sin título,porque es lo que es y si es será.
Te cuestionas si esa pregunta
ha de tener solución
que si tuviera solución
volvería a ser pregunta
y se convertiría en frase.
Una frase suelta...
suelta al aire,para vuele y recorra la infinidad
suelta al mar,para que se ahogue en las profundidades
suelta al fuego,para que no quede huellas
suelta a la tierra,porque la tierra es como el corazón,que si lo entierras,sabes que va a latir
...y algún día en algún lugar esos latidos serán escuchados por otro corazón
que lo encontrará en el fondo de la tierra para devolverlo al mundo.
Igual que esa frase suelta
igual que esa pregunta sin respuesta
que latirá
por los años
de los años
hasta el fin.

Bio/bibliografia
William Polick R.(Lima,1988): Existe(lamentablemente).
Defeca letras incoherentes en hojas de papel,paredes,servilletas,etc.
Nunca ganó ningún premio(probablemente nunca lo hará)

Menciona a :
Vianne d'Praux, Rodolfo Ybarra.

Raúl Allain

noreply@blogger.com (Martín Zúñiga) — Sun, 27 Nov 2011 11:31:37 PST

POEMAS:

“Etcétera nacional”

Difuminadas, las barajas de opciones
en la mediocridad de sus palos
desde oraciones mutiladas.

Tácito, redundante
denotan verdades discernidas
a conveniencia pérfida
para alimentar los andrajos isogenéticos
que conforman nuestra educación.

Superficial irritante
postulas la decadencia mental inundante
que criminal, rehúyes
pues ante una cita fatal
surcas descomunalmente, los pretextos.

Absurda generalización
demanda sempiternos debates
que precisarían conceptos a plantear.

Soberano del ser engorroso
lúbrico del memorizar frustrante,
privador del lucubrar
en la consagrada institución
adueñada por humanoides.

El tiempo discrepará tu repulsión
y al percatarte, te derrumbarás
como edificio sin bases,
como deudo del fallecido
social y educativo.

[De: Veinte poetas: Muestra de poesía contemporánea (I. F-D. Editor. Lima, 2010)]

“Ilusoria epidemia”

El foco infeccioso se extiende
e implosiona la alerta espectral
que alardea esputando
sangre virulenta
pues recrudece

Tras oscilaciones contaminantes
se persigue el cadáver endémico
envolviéndose entre las cortinas de humo
que nos recubren desde el nivel del mar
sobre las olas del viento
seduciendo ideologías contemporáneas
a siniestra.

Excelso morboso
muta enfundado en el todo intrínseco
de la matriz humanitaria,

y muere por alguna inspiración.
Aunque fenezca, transmutará
en obscenas formas atribulantes.

El aire de nuestras voces
lo comunica, regente y obsesionado
por estas redes menospreciadas, intoxicadas
que con humo negro, son devoradas

su grandilocuencia es espléndida.

Ambiciona organismo
diestro para sostener
situaciones corruptas
actuando profuso, endemoniado
y al tiempo infectado,

antihumano, miserable, vencido tiembla
dejando en claro su tenue mentalidad.

[De: Lima: Visiones desde el dibujo y la poesía (Iván Fernández-Dávila. Editor. Lima, 2010)]

“Esferas azules”

Se revuelcan brumosas
y tangentes abarcables
en la condensación de su camino gaseoso,
que emerge de nuestras venas obstruidas.

Todo se confunde,
el vapor desfigura las ideas
atan cabos en sus taras
y el caos cunde.

Mi camino es un vano silogismo
que, acerino por su rubor
coligió en flores azules.

La amistad es una circunferencia,
la alegría cromógena de esta se maquilla
pero su amor a diferencia,
sólo está en una manecilla.

Deseos imposibles
se hurtan de la razón,
y se esconden pastosos
ante repentina desazón.

Esa luz sonrosada
que emana mi ternura halada
sería camino aurífero para tu aflato,
que de este modo nos arrastraría
hacia la perpetua bicromía.

El horizonte celeste precipita,
el borde del cristal
cruje como gota de sudor en su hoguera,
calmando mi sed;
su copa aún es caliciforme,
pero sus vellos hirsutos
ya no son sagrados.

Los cerebros se arrebozan
en orines y polvos fantásticos,
que con un gemido de púberes estrellas
extingue las ráfagas-ideas
y sus futuros epitafios.

Condena: Nunca morirán.

[De: Poesía y Narrativa Hispanoamericana Actual (Vision Libros - Lord Byron Ediciones, Madrid, 2010)]

“Sexo cerodimencional”

Sólo nos masturbamos dentro de una mujer.
Ascendemos por sus escalones ígneos
De configuraciones flameantes
Para expulsar en la cúpula
Nuestros impulsos degradantes,
Perennizar chillidos,
Cuales ratas
en los acueductos del amor.

Nos embarramos en sus mareas infectas
Disfrutamos nuestra libertad
Cebándonos en la mujer, la carroña
Que cazamos en la no atmósfera, en la cumbre
Cerca de, y a su izquierda
En su tercer bastón, mandamiento
Sexo, reproducción.

Cubismo de la vida,
Voces magnéticas atraídas por el calcio
Que se degrada con los lácteos nacionales,

encuéntrame en la calle de la locura
Entiérrame en las estrellas,
Rásgame el sexo, mútame con síndromes
Hazme entender que sólo busco
El placer pasajero,
Porque quiero ser el bastión de nuevas formas
Porque quiero encontrarla en representaciones diversas,
Donde las figuras se mezclan para ser nada
Para ser recuerdo en la constelación de puntos
De carne.

Sólo así nos encontraremos
Con el sexo cerodimensional, para reproducirnos
Después del suicidio natural,
Y nuestros cerebros ya no serán porfiados sexuales,
Criminales; nuestros genitales serán uno solo,
Se exterminarán los hombres y las mujeres,
Existiremos como recuerdos múltiples
En las oraciones de cada ser humano
Que se masturbarán en nuestras tumbas
Y beberán de tu clítoris, cual cáliz celestial.

[De: Suicidas Sub 21: versión final (Editorial Mondo Kronhela Literatura, 2010 / Revista Almiar, 2010)]

“Luciferina”

Tu perversidad supera tu etiquetado cuerpo,
poseída, comerciada al extremo conyugal,
prefieres sufrimiento de tu único amor
en vez de perder lo ganado al haber sido saciada gratuitamente.

Fémina demencial,
observas desde la manipulación exagerada,
pues tu vanidad mezquina no me abarca
mas sólo abarca el embeleso de tu ansioso conducto.

Atrapas la sangre y vuelas sollozando,
piensas que claudico, al desgraciarte los sentidos,
muestras tu prodigio por medio de mis fauces
y sangras al no menospreciar mi redención.

Dañas al abrir tu mandíbula,
das nada ante la superficialidad madura
y desenmascaras tu verde corazón
al pedir reciprocidad galvanizada en metal.

Fuiste lo primero que vi
y esto fue mi condena
con dulce final anticipado,
sabiendo que dulce es lo idealizado
y por esto común estupefacto,
falto de dinámica, falto de sapiencia
al ver un rosa femenino y otro azul masculino.

Tu ignorancia es endeble,
pues ni con ésta puedes correr ciegamente,
desconfías brutalmente de quien te quiere
y anhelas la suerte de quien tu deceso desee.

Mi cariño hacia ti me es impertinente
y debe ser no abarcable en mis sentimientos,
la estrechez es tuya, pues yo no resbalé y revolqué,
mas sí tropecé y floté y en sí me gustaba
mientras tú llorabas.

Te consolé tardes infinitas
cuando las lágrimas derramadas
eran secadas por mis dedos lozanos e inocentes,
te abrazaba pues te amaba,
mi vida era imponente ante tu sufrir.

Ahora lloro, desgañito pidiendo ayuda
y tú me das la espalda
evitas mi reclamo, cual estiércol regado,
me envidias, pues tu sabiduría es infantil.

Ogra consumada eres tú,
no te puedo odiar
pues al caminar
desarmaría mis pasos.

En ningún tiempo me quisiste,
pues ni vestigio tengo de enseñanza emocional,
Luciferina, dame tu “cielo”
que es lo único que con gratitud darías.

Asfixiaré tu malévolo cariño, raptándolo,
y lo derramaré al filo de tu tumba
al ver el reflejo a un orate robando lágrimas
para que nadie te pueda llorar.

Y al ver tu mirada ignorante,
entre almohadillas níveas, en un féretro rojo,
desataré mi flema biliar
trayendo a tu imagen despiadada
una lágrima real.

[De: Abofeteando a un cadáver (Bizarro Ediciones - Centro Cultural de España, 2007)]

BIO/BIBLIO:

Raúl Allain (Lima, 1989) Estudiante de Sociología en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Fundador del Grupo Suicidas y editor de la trilogía: Suicidas Sub 21 (Editorial electrónica Remolinos, 2009 / Portal de Humanidades Liceus, 2008), Suicidas Sub 21: versión 2.0 (Feria virtual. I Feria Internacional del Libro Arequipa, 2009) y Suicidas Sub 21: versión final (Editorial Mondo Kronhela Literatura, 2010 / Revista Almiar, 2010 / Portal de Humanidades Liceus, 2010). Ha sido incluido en las obras antológicas Catástasis 2011 (Ediciones OREM, Trujillo, 2011), Veinte poetas: Muestra de poesía contemporánea (I.F-D. Editor. Lima, 2010), Lima: Visiones desde el dibujo y la poesía (Iván Fernández-Dávila. Editor. Lima, 2010), Poesía y Narrativa Hispanoamericana Actual (Vision Libros - Lord Byron Ediciones, Madrid, 2010) y Abofeteando a un cadáver (Bizarro Ediciones - Centro Cultural de España, 2007). Otros de sus textos, ya sean poemas, cuentos, artículos o ensayos, aparecen en diversos medios literarios nacionales e internacionales, como El Picudo Blanco (España), Amores bizarros (Perú), Proyecto Esquife (Cuba), Herederos del Caos (Estados Unidos), Papeles para el progreso (España), Remolinos (Perú), Letralia (Venezuela), Palabras diversas (España), Almiar -Margencero- (España), Literatura en breve (Perú), Ariadna Rc (España), Diario Risco (México), Incomunidade (Portugal), Literatura virtual (México), Casa del Poeta Peruano (Perú), Crónica literaria (Argentina), Ágora (España), Cinosargo (Chile), Página digital (Argentina), etcétera. Actualmente, es Vicepresidente del Instituto Peruano de la Juventud (IPJ). Ha publicado Poéticas (Raúl Allaín. Editor. Lima, 2011), Suicidas Sub 21 (Raúl Allain / Iván Fernández-Dávila. Editores. Lima, 2011) y La cientificidad del consciente (Editorial Emooby, 2011).

MENCIONA A:

Alejandro Mautino Guillén, Carlos Miranda Passalacqua, Esteban Poole Fuller, Frank Hernández, Indira Anampa SC., Joan Torre, Jorge Ramirez, José Cárdenas Jara, Juan Pablo Bustamante, Sebatián Aragón, Laura Rosales, Katiuska García López, Paola Huaco Jara, Valeria Seminario, Valeria Linarez Zuñiga, Maverick Díaz

Carlos Meneses Cárdenas

noreply@blogger.com (Martín Zúñiga) — Sat, 05 Nov 2011 20:24:55 PDT

Poemas:

BELLO MENSAJE

A Rosa Lozano

Sólo vio una sonrisa roja ante sus ojos. El silencio que gobernó en esos momentos le pareció una hermosa melodía. Con un gesto fino ella rechazó su invitación para hacerle compañía en el bar. Luego la vio alejarse. Unos pasos más allá la muchacha se detuvo, giró la cabeza. Con delicioso movimiento se quitó una sandalia que hizo volar raudamente como si fuera un pájaro. Al caerle en sus manos el hombre acarició los pétalos de una exuberante rosa encarnada.

EXQUISITOS

Estuvieron largos momentos escuchando bellos colores, leyendo deliciosos perfumes, bailando con maravillosas lecturas, oliendo deliciosas partituras.

EL SUEÑO

A Vida Luz Meneses

Consiguió dormir y soñó que le apuntaban con una metralleta, que borraban sus gritos a golpes. Su intento de protesta fue respondido con disparos. Despertó temblando y sudoroso. Sus torturadores lo rodeaban exigiéndole la delación. Calló estoicamente hasta fundirse con su final.

STRIP- TEASE

A una tal señora Flora C..

Le quitó el vestido, ella lo miró sorprendida. Le quitó la sorpresa, en ella brotó una lágrima. Le quitó las lágrimas, ella lanzó un grito. Le quitó el grito y los suspiros, ella se desesperó como posesa. Le quitó el habla, la sensibilidad. Ella quedó muda, estatuaria. Le quitó la razón y la memoria. Le puso en la mano una pistola. Ella apretó el gatillo varias veces. Ambos cayeron al suelo sobre un espeso lago granate.

LA AMENAZA

A Giovanna Minardi

Soñó que un tigre le decía : como has sido tan inútil y no has sabido cabalgarme bien mereces que te coma de un solo bocado, y se le acercaba amenazante. Despertó temblando y de la frente la caía el sudor a chorros. Cuando se serenó descubrió que el mismo tigre estaba a su lado y lo miraba con iguales intenciones que durante su sueño.

LA MONEDA

A Ruth Romero

La mano manchada de años, aun enérgica, se adelantó a las atenciones del mucamo y sirvió vino tinto en un hermosa copa Murano, luego dejó caer una moneda de oro en el líquido rojo..Bebió despacio y con fruición. La moneda tintineaba al golpear las paredes de cristal. Al terminar su bebida dejó la copa sobre la mesa.. El criado la recogió y colocó junto a un ejército de otras iguales. En todas brillaban las monedas de oro.

MERA COINCIDENCIA

Durante largo tiempo estuvo organizando mentalmente un cuento. Estaba seguro de que tendría gran acogida editorial y de lectores. Confió la historia a todos sus amigos y recibió entusiasmadas aprobaciones. Se disponía a escribirlo cuando fue a una librería a ver novedades. Encontró un libro con el mismo título de su cuento, y al abrirlo se encontró con el cuento tal como él lo había pensado, sin que le faltase una sola coma.

LA CARTA

Escribió con pulso tembloroso a una antigua novia : voy a morir pronto, sufro una enfermedad incurable. Te escribo para pedirte perdón si alguna vez te he ofendido. Días después recibió respuesta : No te aflijas por mi perdón, estoy muerta hace varios años.

LA DECISION

A Bonnie Gasior

Se buscó en la inmensidad del olvido. Recorrió una y otra vez las desordenadas vías de la emoción. Aguardó la llegada de la primavera para descubrir si podía hallarse en el interior de sus frutos. Creyó poderse encontrar en la eclosión del triunfo. Hizo prolija revisión del catálogo de sus angustias- Fatigado dentro de una sucesión interminable de noches en vela decidió ser exclusivamente él mismo.

SIN ESPEJOS

A Luisa Portillo de Oquendo +

Una horrenda cicatriz en la mejilla es signo de maldad. El no se miraba en el espejo. Señaló diez, mil, cien mil cicatrices iguales, prefirió no mirarse en el espejo. Descubrió más cicatrices en mejillas ajenas, rompió todos los espejos que lo rodeaban.

LA LLAVE

A Natalia García Soler +

Encontró una llave en su camino. Buscó con ansiedad cerraduras que poder abrir con el objeto encontrado. Su ansiedad duró meses, años, recorrió cientos de kilómetros. Una mañana la llave giró suavemente dentro de una cerradura, la puerta se abrió.

UN CAPRICHO

Era un ángel de belleza y simpatía, con un obligatorio añadido para evitar caer en lo sobrenatural, un malhumor endiablado sobre todo en los fines de semana.

Bio/bibliografía:
Nació en Lima en 1930. Estudió Letras en la Universidad de San Marcos y Periodismo en Madrid; ejerció esta última carrera durante toda su vida tanto en el Perú como en España. Obtuvo el Premio Nacional de Teatro del Perú en 1958. Estrenó 7 obras, la mayoría de un acto. Edén moderno (novela) fue premio Ciudad de Valencia, 2002. Tiene algunos cuentos premiados: el más reciente obtuvo el Ciudad de Peñíscola 2005. Salió del Perú en diciembre de 1960. Vivió en Francia, Alemania e Italia. Vive en Mallorca desde diciembre de 1963. Es autor de la biografía Tránsito de Oquendo de Amat (Las Palmas de la Gran Canaria, Inventarios Provisionales, 1973, 224 pp.) Obra teatral: “La Noticia”, 3 actos, premio Nacional del Perú, estrenada en Lima 1958. Actriz principal, Conchita Montijano, de Aragón y residente en Palma de 1959 a 1968. “Noche sin estrellas”, 3 actos, Lima 1959. “Sansón y Dalila”, un acto, Lima 1960. “Noche de luna”, un acto, Madrid (colegio Guadalupe) 1961. “Una fiesta divertida” y “En busca de la felicidad”, obras en un acto, Palma de Mallorca 1969. Publicaciones: Antología cuentistas peruanos, Lima 1960. Tránsito de Oquendo de Amat (biografía) Las Palmas de Gran Canaria 1972. Escritores latinoamericanos en Mallorca (ensayo) Palma 1974. Miguel Angel Asturias (biografía) Gijón 1981. Poemas y otros papeles de Miguel A. Colomar (antología) 1986. Cartas de juventud (J. L. Borges a Jacobo Sureda) Madrid 1987. El prestidigitador de los cinco sentidos (recuperación del único libro de Jacobo Sureda) Palma 1987. Amor a la libertad (antología de la obra periodística y literaria de Ernesto Dethorey) 1995. Borges en Mallorca, Alicante 1996. El primer Borges, ensayo, Madrid 1999. Jacobo Sureda (coordinador del homenaje a Sureda) 2001. Novela y cuento: Seis y seis (cuentos), México D.F. 1979. La muchacha del bello tigre (novela) Gijón 1983. Bobby estuvo aquí (novela) México DF., 1990. El amor según Toribia Ilusión (novela) Barcelona 1994. Huachos rojos (novela breve) Lima 1995. A quién le importa el prójimo (novela) México DF 2000.

JAVIER SÁNCHEZ

noreply@blogger.com (Martín Zúñiga) — Sat, 05 Nov 2011 20:26:55 PDT

Foto: Nicolás Neyra

Reposo

He permanecido inmóvil con aroma a jabón

Y durante todo este tiempo me vienen recuerdos

Como puentes y espaldas de yeso

Y la lluvia que no cesaba de reventar en mi rostro

y mi pecho

Cuando la ventana abierta dejaba una exploración

acuosa

Filtrarse sobre la jeringa y los gusanos

Sé de mi estado y mis ruedas de jebe sobre esa

losa fría

La llamada de los sueños y murmullos

Mi caminar de cangrejo y las manchas de algunos

accidentes

Que no dejaba de caer de esa botella fría de boca fría

Mis resortes te pesan y pesas diferente y te merezco

cada noche

Y te cubro con el algodón duro el llanto de otros

llantos

Y mis pesadillas que es el reflejo del espejo

Visitas como ella dejan sentir vida

De parientes que surcaron el cielo el cenit

El infierno junto con caballos

Cámaras que impiden salirme rodando

Y si pudiera lanzarme por la ventana

Con flores tarjetas y sábanas recién lavadas

Qué desperdicio dirían algunos

Mientras recogen mis partes en el horror del suicidio

Y el suero explota dejando mi cerebro con

pensamientos de letras vacías

Pero es sólo el reflejo de un moribundo

Que hace reposar el andar y el tiempo

Del poemario Sombrero de Salamandra

Asterión

¿qué verdad del día sino la noche,

el miedo, el Minotauro que has tejido

con las telas del insomnio?

Los Reyes, Julio Cortazar.

dime minotauro

asolado en el terreno de los gusanos

invadiendo con bufidos melancólicos

los cuartos estrechos y divinos Pero ella, Ariadna,

que juega con tus cuernos y tu lanuda frente de toro

tras nacer del zoofílico placer de las bestias

Ariadna escarba entre los pelos sacando garrapatas

bichos que comen tu sangre y los mete bajo el vestido

perlado

inflamando el color lánguido que deja la oscuridad

del laberinto

en sus mejillas

lames minotauro aquella sangre de media luna

aquel degenerativo rostro de niña acusada

por llevarte a la locura del animal

al esbozo continuo irracional que todos no entienden

que piensan sesudamente tu fiereza

animalidad que destruye la vida

que no sabes de amor humano

pero se equivocan y lo sabes

sabes el nombre de tu laberinto

del bramido con el color de ojos atormentados

de la muerte tejida desde la luz

a la oscuridad remota

donde un hombre se llevó tu consuelo

fuera de la isla amarilla

y quizá también rebusque sus garrapatas

y las meta en su párvula matadura

para luego sonrojarse

Del poemario Sombrero de Salamandra

Temporada del cuerpo

a Corcuera

Cada cierto tiempo crece en mi cuerpo otro cuerpo

Su velocidad es como los renacuajos

Cuando dejan de ser espermas en un pozo

Y se anidan horribles pero grandes

Cada cierto tiempo crece en mi cuerpo

Ella que es una rama, volviéndose verde

Y del verde espanto un pálido recuerdo

Cada cierto tiempo crece en mi cuerpo

Algo estremecedor

El reloj de pared ha fallecido

Y sus brazos señalan el seis

Cuando padezco que todo puede morir

Cada cierto tiempo crece en mi cuerpo

El deseo de obsequiarte el peso de mi sombra

El peso viril y asexual

Cuando crece en mi cuerpo la marea del tiempo

Del poemario Las Flores de Antígona

Reflexión de Antígona

Se dio cuenta que su aliento no transmitía calor,

Que sus manos no trabajaban como manos. Que Antígona era

La anfitriona de la muerte

Y pocas veces Polinices la recuerda

En el umbral

Frente a los ojos de la arena, un anciano

De largo silencio musita: el presagio es mi bondad

Y la maldición de los hombres

La espada del rey pulveriza el cráneo de una cabra

Ofreciendo a la muerte su harina

El pan se monta en los hornos

Antígona come de él y escribe sobre la loza negra

Estoy llena, satisfecha de compartir la muerte

Escribe con su dedo palabras blancas

Termina en su rodilla donde la oscuridad inmortaliza

El albur epidérmico

Y el anciano duerme en su mortaja de viuda

Polinices juega con su herida, y conversa con ella

Es la voz de Antígona

Del poemario Las Flores de Antígona

Bio/bibliografia:

JAVIER SÁNCHEZ TORRES

Nació en Lima en 1982. Estudió en la Universidad Nacional Federico Villarreal. Integró el grupo “Lilith” y “Verom Jusna”, participando en diversos recitales poéticos. Publicó sus poemas en la revista Prima Fermata Literaria (2007), ganador del concurso Colección Premio Libro de Poesía Breve 2010 con su poemario Sombrero de Salamandra, Hipocampo Editores (2011), también ganador en el concurso Premio Nacional de Poesía Javier Heraud 2011, realizado por la Secretaría Nacional de la Juventud, con el poemario Las Flores de Antígona. Posteriormente saldrá a la luz Hilandra, aún inédita.

Leo Cáceres

noreply@blogger.com (Martín Zúñiga) — Sat, 05 Nov 2011 20:27:55 PDT

POEMAS

Nanomundo

Aposentado hondo silentes fuegos encogidos

mordiendo cada chispa de un muerto sueño muerto

untando corazones vírgenes el pan de cada día

observo y alecciono mis atiborrados sentidos.

Descarriados gemidos impedidos

enuncian juicios sobre la luz de la felicidad

en tus tostadas y saturadas pupilas sufrientes

marino seudoamante recoge ahora negros designios

aterrada parapléjica gutural brota el ancla que ha de matarnos...

y el mundo vuelve a fallar – y vuelve a fallar el mundo.

Macromundo avistado en chips insalubres que lastiman

las parcas y anodinas frases del chamán

rudos humos verdes patentan exhaustivas fantasías

coloración doblegada por millones de moléculas industriales

se muestra flexible el día ratificando el rehacerse del tiempo.

Ebrios placeres conservadores

deshaciendo el camino frustrada utopía

difuminando la pobreza abstracta en sus máquinas desiguales

la perspectiva vegetal desaparece derrumbada

por falsas y cancerosas organizaciones imparciales.

Monos congelados

ubicados en áreas pasadas

parafraseando karmas progresivos

y dilatando el oído

que vigila las soñolientas tardes robóticas.

Un optimismo precavido avanza

surcando mis nanointenciones

replegado el ejército de mis átomos llorosos

sigiloso alarmado desorientado

patrullo el mundo

la faz silvestre del corazón no fabula desnuda.

Coevolucionando en alianzas calientes

sin víctimas enfermando de amor en chozas desiguales

esnifando sesos de niños

amamantando a la tristeza quebrada

y olvidada en un vagón sin forma y sin fin.

Preso en un ovillo de luz

Efervescente contraataca la ráfaga divina

insuflando sangre fresca

en el cielo alfombrado,

éste rebrota supervisando las ficciones mundanas.

Vuela un ovillo de luz,

insignificante chispa de rayo y de nube,

abajo sobre la tierra se sienten las

sombras y el nauseabundo frío que aterra

en la maleable noche austera.

Viejos dioses / carnes inasibles,

gozan saqueando el pozo del sueño de los hombres,

acuchillando las sosegadas mentes plateadas

cuyas celdas encierran gotas infectadas de sangre virulenta.

El ovillo de luz, impregnado de naderías,

no hace más que componer olores

en dirección al sol roto y deteriorado,

consternado se apresura a llegar a mis venas

donde bulle el ansioso e inefable resplandor proteico.

La luz del ovillo dispersa el odio en mi cuna

y levita mudo sobre el desprotegido adolescente que yace inerte

en la rígida prisión.

Escucho numerosos ruidos fantasiosos,

se elevan penas ingrávidas

por el basto zaguán que conducirá los deseos moribundos.

Un nuevo preso

aparece junto al nuevo día,

su apellido mancillado como el mío,

rehén de las leyes,

seguramente tendrá que luchar contra ovillos de luz

que se atascan en tus vestiduras y rememoran

viejos amaneceres rodeados de ojos y piernas.

Hembra

Ni una sombra de árbol

ni una semilla, ni una raíz

arroyo seco, pudriéndose la mano mensajera

me quedo quieto en el plasma del tiempo y

gota de agua /gorda /llana /vigorosa

sensorial resbalosa /sosegada y escondida /acongojada /espaciosa

vieja caravana colorada

cerveza rebosante de guiones dibujados sin complot

artesana /mundana-terrible-rebelde /aterciopelada

asolada /consecuencia-violada / bruja cachonda

ruidosa máquina /cerebral-abismal-terrenal /sabrosa máquina blanda

planeta triste – planeta acostumbrado- planeta necesitado

colina enjabonada -abierta- desmesurada /convaleciente

diosa del pensamiento, de los pensamientos /colegiala

perra del gato

cruda

codiciosa inacabable

no mencionar el laberinto vital: bosque inmundo

sin comentar la acción involuntaria: agua blanca entre tus piernas

no recomendar las emociones reciclables: sagradas mentiras musicales

sin abandonar los antiguos deseos futuros: anodina fachada

maquillaje esencial – absorbente - relacionada

ojos desprovistos de fantasía

cejas inclinadas al desafío / una mañana triste de estío

labios lógicos - grandes – tiernos - míos por un segundo

senos reservados para el océano rabioso

lágrimas irracionales avistadas por el sol

cabellos regocijados de voluntad y sin poder ser arrullados

piernas pedaleando mis sentimientos

brazos protegiéndome de mis propios brazos

hombros que acompañan a la soledad intocable

orejas que tan sólo son mi anochecer

movimiento desmentido –cedida - nunca vista

cercanía presente-manantial-fuego-hierba fresca

puente /ambos /luna-puente /te acercas... me alejo... universo/ tierra.. me alejo

caemos acordonados en el huracán diseñado por tus nuevos malestares

beso sin beso /con fuerza /sin beso /con entereza /sin beso

discordia musical /consumada /acalorada...

ha pasado... ha pasado... va pasando.

Psique

Y los rugidos invisibles del mundo

Envueltos en flechas plúmbeas

Caen en picado sobre nuestras noches,

Su silbido lejano inflama nuestra perplejidad

-Tus ojos se congelaron tanteando nuestro latir, un tiempo gelatinoso,

luego los escombros, las exangües voces la mente desenroscándose. Tiemblo:

La conciencia herida trastabilla en el centro sangrante de un majestuoso

santuario, el cierzo golpea sus demonios:

Yo ante todo soy un silencioso ocaso, una culminación,

un pico, el día siguiente de una ardua batalla en terrenos ensangrentados,

soy el sol de la mañana y su anochecer afligido,

la alegría rebelde destrabada,

la cabeza parlera en los calabozos del tiempo.

Yo he asimilado de manera perfecta la filosofía / poesía del caminante

y gracias a ese acontecimiento puedo decir que él es mi verdugo más íntimo,

¡Pero esa muerte es la más bella!

Atravesando dulcemente los jardines dionisíacos con manos firmes,

con nariz aventurera, con los ojos remojados,

con el corazón desmigajado, salpicando mis lágrimas entre las nuevas flores...

la fe... quietud... sonajero... aromas ¿Cómo? El soplo.

De cada grieta de mis labios nace un palacio

Que se derrumba en la convicción del ahora,,

Dulce, etéreo y simple palpitar, un volar a ciegas...

En tus lomos, mariposa, recogido en tus lagunas,

Descansado en tu relación natural con la palidez

Rumiando por última vez mi corazón experto en poetizar

La conciencia mitiga el instinto, lo sacude y lo entierra

Y yo, ceniza áurea gritando liberado en los abismos del origen,

"Una vida sin ilusiones no es vida"

(Una vida sin llegar a ser, sin llegar, sin ser, sin mover, sin hacer, sin sentir, sin amar, sin morir, flujos inmóviles, años inmóviles)

Me transportabas en la cadencia misteriosa

de una explosión -Tu me dijiste: ¡Estás aquí!

El aire me golpeo en las puertas del... y avisté tus ojos,

Ebullición del ser, un magma viviente,

Mi madre nace de la osmosis de mis ansías telúricas con el sol redimido.

Yo sentía llegar la figura de un exultante amor

Cuando apartado en mi lecho soñaba despierto;

Sus pasos tranquilos por el suelo mojado, su piadoso candor

Ondulaba por el recinto descosido, se situaba entre mis

Fracteleadas manos y fraguábamos el futuro.

Naxos es una boca hambrienta, el primer suspiro.

Siete cervatillos se alimentan con los colores del mundo,

Perlitas de sangre desfalleciendo en los brazos del destino

Un cristal de tiempo era la separación

cuando yo bordeaba fraccionado tu nido de luz andina bifurcado.

Mis calles han sido tus calles y lo natural es que continúe recorriéndolas de tu mano,

Dejemos a Eros que siga lanzando flechas al mar o que el placer se haga tierra en un sueño estigio.

Yo retorno.

Viejas tardes

Existen las conversaciones que a la luz de unos cuantos astros

Versan sobre literatura romántica en los lechos amargos

Las que versan sobre manos gigantes que labran la tierra y pelan patatas

Existen las ancestrales tardes alumbradas de taciturnidad

Como existen también los silencios tenebrosos

Camino acompañado de elefantes y camiones industriales

Camino acompañado del clamor de un infinito mar

En mi mano derecha se gesta el frío

De mi mano izquierda se sostiene un viejo dormitante,

En él habitan caminos intransitables, lóbregas colinas,

Almuerzos de primitivos domingos, caracoles doblegados por los siglos.

Yo desde luego tengo acceso a mundos nefastos, a mundos calcinados,

Presencio el despertar de la muerte sentado en un sillón marino, leyendo a la luz

De algún mutismo dorado los poemas desarticulados de Ducasse,

Pronto las letras se aglutinan en la cueva, salen despedidas por un vómito

Excretado desde las entrañas de un corazón mutilado.

Bio/bibliografia:

(Puno – Perú 1988)

Realizador de cine y televisión. Resido en España desde hace 7 años, primero en Madrid, luego en Barcelona y actualmente en Donostia – San Sebastían, en el País Vasco. Escribí mi primer poema cuando tenía siete años y desde entonces exploro asiduamente ese laberinto eterno que es la poesía, un soñar en la vigilia. Últimamente dedico mi tiempo a un estudio pormenorizado de la filosofía occidental y a la neurociencia. Tengo planes para realizar un documental sobre la cultura andina, vista desde un prisma poético, donde las imágenes hablen solas; y hacer un cortometraje sobre la vida y la obra de Carlos Oquendo de Amat.

Libros por publicar:

Aromas oscuros (Poemario)

Univoltino (Poemario)

Los ocasos de Larios (Poemario)

Vitalismo y pesimismo (Ensayo filosófico)

El Pathos trágico (Ensayo filosófico)

Aléxandros Demos

noreply@blogger.com (Martín Zúñiga) — Sat, 05 Nov 2011 20:28:33 PDT

POEMAS

Devoción

He estado espiando tu marcha

tras tu talle, tras surcos esquinados,

tras bambalinas, donde nadie puede verte hoy.

Tus revólveres que disparan memorias,

tus balas cifradas de pasión,

tu número exacto en mi memoria precisa.

Abandonaste tus recuerdos en mi almohada,

dejaste espiándome sombras tuyas

como daguerrotipos de un pasado tan presente.

Nunca aprendí a sostener la verdad

de todas estas causas.

En mis pliegues de carne aprieta tu falta.

Nunca abandonaste la casa de este herrero

a quién convertiste en rey y te fuiste robándole

el escudo de sus armas.

En las horas sostenidas de valor,

aparto las sombras. Aprieto los ojos

y la noche amanece en los cansados pasos

del malecón Balta.

Dónde estarás, me pregunto.

Quizás te quedaste toda contenida

en mi unidad pulgar, en mi cama,

debajo de mis arcos, en el contiguo

de mis meditaciones. En mi devoción.

Agosto-2008

Estos días son como no estar en lugar alguno.

Como si algún otro fuera quién describe en letras

este sepulcro. Como si toda esta historia

se acumulara en la piel, los huesos, los usos

y la carne de alguna otra persona.

Estos días no están completos de ninguna hora.

Ni un sólo segundo aprieta el tamaño de sus tardes,

de respirar y de conjugar la sangre.

Son como la brisa frente al mar,

como el quejido de un hombre moribundo,

como un destello en el cielo,

como un constante breve que se agrupa desesperado

en el cadalso de la tierra

y en los muros del cuerpo y en los muros de los cuerpos.

Estos días doblan tristemente ante cada tono silbado

por mi metáfora, corazón. Y si ha de haber una sola tinta

en el folio de nuestro pacto de antagónicas culpas,

será esta la tarde que termine nuestra espera

y la espesa marea que fluye, como sangre.

Ven

Ven así, a par danza del pasado

marchando junto a tu política

la forma de la vida.

Ven junto a tu pie y tu mano

que recuerdan tanto de mi.

Ven así, a abrazar esta hora juntos

y rubricar el temor a los tamaños

en la sobreposición de líneas en mi reglón.

Ven a azogarte en mis nudos

e inventar aquello que no pudo ser

por todos sus costados.

Ven con tu nacimiento avisado

en el principio de la vida,

asistiendo al silencio de los golpes.

Ven con tus ojos que cierran un mejor mañana

para hacerme bien a la memoria.

Ven por así decir, cualquier cosa.

No hagas de todo mal

llenando hora en tu dialéctica

para hacer tiempo del silencio.

Hazme afortunado, ven.

Ven con tu color azul de los puentes,

con tu fondo oscuro de mar.

Venga tu verbo, tu alma, tu eternidad.

L.M.Q.A

Lejos de la capital aun estoy cerca.

Dos corazones me competen:

El de mi madre, culpable del castaño en su árbol,

y el de la mujer que me ama,

culpable de sentarse triste.

Me contaron las frases correctas de su iniciativa.

Con la ausencia de la primera palabra

arremeten buscando su tiro de ramaje blando.

Y sólo ante ellas

mis horas son de menor edad, mi talla de menor estatura,

mi pulso de mayor juramento, mi portafolio de mayor tamaño.

Arequipa diciembre 2007 / Lima Mayo 2010

Hoy te cierro

Esta noche siento que voy a tener

el sueño más violento de mi vida.

Entraste a mí,

pero de mí no vas a salir. Te voy a cerrar.

No voy a escribir por ti ni un sólo verso.

No voy a pelearme contigo

o mostrar los dientes de mis celos.

Por ti,

tantos años fui un molino oxidado.

Por ti,

cuanta luz he rechazado.

Voy a apretar los dientes tanto

que cuando vengas a reclamar

tu colchón de lima de huesos,

te irás con sangre en la boca.

Como en mi primer sueño.

Tú no puedes estar mal tanto tiempo.

El error, soy yo.

De mí se van las noches demasiado largas,

el rumor en mis ventanas,

el cáncer emocional,

de entre el pasto el trébol,

el café, el cigarro,

mi miedo, mi soledad absoluta. Oscura.

De mí se van todas las cosas

porque hoy te cierro

porque hoy te quiero y te odio y te cierro.

Bio/bibliografía:

Nací en Lima, Perú en 1985. Pasé por distintos colegios y estudié psicología en la PUCP. No leo mucha poesía, pero me gusta César Vallejo. Empecé a escribir como chiste, y ahora escribo porque es una forma de terapia que realmente me ayuda.

Rodolfo Hinostroza

noreply@blogger.com (Martín Zúñiga) — Sat, 05 Nov 2011 20:31:09 PDT

POEMAS

Relato De Otelo

Sí, te amo! Y cuando no te amo
vuelve otra vez el Caos
Shakespeare

"Cierta vez, en Aleppo,
sí, fue en Aleppo donde me desgracié con ese turco circunciso:
le ceñí con sus propias babas, y su lengua morada escupió las
plegarias, y así
salvé mi vida. Esta vida que tan poco valía, y que hoy pesa en tus
manos
como un cofre de ébano. Signorina.
Aunque yo caigo
tumbado sobre un sueño de paz
roto por las matracas de la guerra, nada se habrá perdido si es que no te he perdido
Aunque yo caiga sobre los amargos tablones del recuerdo,
y recoja el final de la experiencia, y encuentre que sólo es un ave
mojada
y el término y sentido de este viaje se extravíen
como arras oxidadas de algo que no ocurrió, nada se habrá perdido
si he logrado hacerme amar por ti.
?Moro! Por quién has combatido!?. ?Moro!
Para qué has combatido!?, me gritaron los jinetes ociosos
viéndome hablar contigo. Y en verdad, Signorina, después de este
feroz ascenso de flecha malherida, he vuelto la cabeza
para ver quién servía, y no he encontrado a nadie. Pero os tuyos
escupen a escondidas cuando paso, y los míos me niegan, y ese
callado
impulso de grandeza que me arrancó de esclavos y galeras
ha cesado, y es como si de pronto, en la alta noche
el rumor de la mar cesara, despertándonos,
y el helado temor y la premonición trepasen la garganta como
arañas.
Hacia Chipre, una vez,
un insolente rubio me dijo que yo apestaba a rata. No pude sino
herirlo
y entonces me arrojaron del barco, y quedé solo otra vez,
por mi olor, por mi piel, por esta mirada que ahuyenta a los
búhos. Y quedé
solo
después de haber contado una penosa historia
de brutalidad y miseria, de espantos y gargajos, y de una avidez de
amor
arriba de la piel, debajo de la piel
tensa como un tatuaje, Signorina"

Nudo Borromeo

Un hombre vaga durante numerosos años fuera de
su patria, estrechamente vigilado por Poseidón, y solo.
Aristóteles

Y ahora remontas rue Vavin subiendo a Montparnasse
Hay un río que duerme otro que murmura
Aquí Clayton hablaba de Loutine
Los dorados temblores de Diana en el patio interior
El cuerpo multiplicado en millares de copias
Y un presagio de tormenta en la escalera
Menos grave que en los años siguientes
Y ahora todo resbala hacia Lo Real
Había sido algo menos que una presencia
Definida con tenacidad
Al alba con las últimas luces de la fiesta
La materia de los dioses extraviada en un recuento precipitado
De tantos viajes tantos libros tantas mujeres
La sombra helada de un libro que te acecha
Mientras haces el amor en el bisel del espejo
Las claves sumergidas en un catálogo de signos
Te requiere por una vibración de encajes y deseos
Como el vaho sobre el cristal del automóvil
Londres un taxi palpitante a la puerta
Una confidencia cubierta por el timbre del teléfono
Forma insuficientemente percibida
A través de las celosías de la casa
Lo gris duerme su rapacidad vela
Modo infinito en infinita parodia
Y ahora tratas de recordar un acto significativo
Que te hubiera matado
Para que hacia él converjan las líneas del poema
O el pavor de un sueño
Donde olvidas tus huellas en las cosas
Como si al crepúsculo tornaras la cabeza
Viendo unas rayas difusas en la perspectiva
Así cuando declina el viento de la noche
Hay tal vez una playa con casetas de vidrio
Y estudias el mecanismo de las olas
Sobre la barrera que planta tu memoria
Un dólar de plata por saberlo
El sentido de la experiencia debe encontrarse allí
Y yo debo entonces perseverar en el poema
El Otro que yo he sido el Otro que estoy siendo
Me debe ser designado en el poema
En una de sus líneas (tal vez en ésta misma)
El insolente sol trepa al solsticio
Y se me hace saber que mi sombra se gasta
Y una imagen recurre (la de Marianne)
Como si el erotismo fuera capaz de definirme
Como si buscase definición
Deslizándome hacia el centro del poema
Donde hay silencio y quietas placas de hielo
Calles que no llevan nombre
Miedo de tocarlo y no tocarlo y atravesarlo sin tocarlo
Como una sombra de palabras
Y hay líneas que se encurvan sobre el horizonte
Otras sobre el crepúsculo
Y acodado en las estepas mayores
Buscas la conjunción de los sentidos
En una sola epifanía
La memoria como un espejo parabólico
Descoyuntado por infinitos puntos de fuga
Que recompone ahora una imagen de mujer
De actos presenciados en Mallorca
O en un pueblo belga que se llama Malone
Cuyo sentido (si alguno existe) resistiría a la enumeración
De imágenes dispersas
De una noche en busca de rue Giordano Bruno
Al fondo del distrito XIV y bajo la nieve
O la de un lépero cagando sobre un puente en Comayagüela
O de una noche caliente y desolada en Managua
Un Luna-Park en trozos
O caminando contra el viento a la entrada de Cerbère
Buscando un maldito camión
Y todavía
Atravesando un campo de lavanda en el Luberón
Con un vuelo de cuervos en />
Un último sobresalto de Occidente
Antes del encadenamiento de las guerras
Las heladas estrellas se agrupan del lado de La Osa
Ella ha desaparecido
(Quién es Ella dónde está Ella)
No confundas tu soledad y la suya
Cuando tires las tres monedas por seis veces
SUNG
Esta línea muestra al sujeto vacilante frente a la disputa
Vuélvela estudio de los dictados celestes
Abate sus deseos agresivos
Reposa en la firmeza y corrección
Habrá buena fortuna
Abate tus deseos abátelos te digo
Así podrás acceder a la contemplación
Y el mundo rodará sin ti
Por una vez
Y verás gotear las estaciones
En un cielo Ile-de-France
Tendido en un camastro fascinado
Por una constelación de manchas de humedad
Las nubes dibujan carneros castillos
Una majada de fantasmas desciende el Huascarán
Trisca en torno de un ojo de agua
Pisoteando el diván del analista
Repita eso
(Eso?)
La memoria se posa sobre un campo de trigo
Y los caballos trotan en torno de la era
Encerrados en un domo dorado
Tu padre bebe chicha de jora
Y tú aloja fresca
Y más tarde la luna rondará la Casa-Hacienda
Polvo de leche luz
Tus sábanas se prolongan en nevados
Repita eso
El poema graffiti sobre un largo monólogo
El tema del baúl el tema del poeta atormentado
Por la Sombra del Padre
Un calembour dudoso colgado de la manga
(Nunca tocará fondo porque es forma)
La hora de las visiones ha pasado
Quién sabe lo que sabe quien no sabe
Hay una teoría de círculos concéntricos
Puesta para evitar un encuentro frontal
Que ya tuvo lugar
Que apareció como un azahar en el verano
Calmando mis sentidos crispados en la espera
En el sous-bois las armas
Esparciendo un sonido metálico en el aire transparente
Lustros
Y a la mañana siguiente un trapecio de niebla
Sube al Medio del Cielo
El halcón malherido voltijea sobre el techo del mundo
Suspendido del verbo
Que se balancea como un fruto
Demorando en caer
Y te consumes fuera de la palabra
Que tal vez se alimenta a sí misma
En inflorescencia perpetua
Y así entorpeces la demostración
Empantanado en una noche sin fin
O detenido en un mediodía perfecto
Un bocado de viento en las colinas
Una ventana abierta en la plaza del pueblo
Que designa un imposible deseo
Y el tiempo el viento amargo
Huye entre tu camisa
Como un recuerdo agudo y olvidado
Así un día en el embarcadero de Santiago Atitlán
O cierta ven en Uxmal
Indescifrable tu memoria en ruinas
Fuera de tema borracho como un Lord
Contiguo a una galaxia burlona y superior
Más ebria que la noche bamboleante
Ceñida a tu cintura hincándote las uñas
Mientras circulan retazos de ciudades
Ramalazos de luces en el puerto
El esplendor vacante de tu cuerpo
Animal expulsado de la música
Más acá del Edén donde no hay luz ni noche
Sino incredulidad de cada gesto
Como quien sobrevive sin saberlo
Y hay un valle que cierra el horizonte
Un río que la brisa acerca
Y una mujer desnuda en la terraza
Tomando sol
Nada es real salvo Lo Real
Desdeñoso irascible parpadeante y sumiso
Eternamente anclado
Plantado frente al río que murmura
Que tu vida se despliega y se agota
En la incesante perfección de su diferencia
A causa de Entropía
Obedecida y pronto contradicha
Por una dimensión confusa y vegetal
Y el azar te convoca para jugar un rol figurante
En el chalet de abajo
Y en un delirio de provisiones y de ropa limpia
Olorosa a lavanda
Viajas en tus palabras
Y tus palabras viajan.

BIO/BIBLIO

(Lima, Perú, 27 de octubre de 1941 - ) es poeta, narrador, ensayista, dramaturgo y astrólogo.

Pertenece a la generación del 60. A comienzos de esa década, Hinostroza, ingresó a estudiar medicina, en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos, en Lima. En 1962, parte a Cuba, con Javier Heraud, Edgardo Tello entre otros a estudiar literatura. Luego retorna a Perú, antes de viajar a Europa, donde se establecerá por un largo período. En Europa, Hinostroza se desempeñó, durante varios años, como periodista. Durante su estancia en París participó activamente en los acontecimientos de Mayo del 68. En Francia ejerció de locutor en una radio cultural y como profesor de Literatura Hispanoamericana en la Universidad de Orleáns. También es traductor. Entre otras obras, tradujo dos novelas de Jean-Marie Le Clézio para la editorial Seix Barral. En 1984 regresó definitivamente al Perú.

Ha escrito y publicado en poesía Consejero del Lobo (1965), Contranatura (1971), Poemas Reunidos (1986), Memorial de Casa Grande (2005), Nudo Borromeo y otros poemas perdidos y encontrados (2008); las novelas Aprendizaje de la Limpieza (Barcelona, 1978), Fata Morgana (1995); y en cuento Cuentos de Extremo Occidente (2002).

Ha ganado en 1987 el premio internacional de cuento "Juan Rulfo", otorgado en París por Radio Francesa Internacional con el relato "El Benefactor"; en 1971 obtuvo el máximo galardón en el certamen internacional de poesía “Maldoror”, organizado por la editorial Barral de España y en el 2009 obtuvo la reconocida Beca Guggenheim.

MENCIONADO POR:

Dalmacia Ruiz-Rosas, Paolo de Lima, Isaac Goldemberg, Juan Luis Dammert, Miguel Ángel Zapata, Martín Rodríguez-Gaona, Eva Velásquez Lecca, Melissa Ghezzi

Jessica Zorogastua

noreply@blogger.com (Martín Zúñiga) — Sat, 29 Oct 2011 13:46:07 PDT

POEMAS

PLAYA VACÍA DE VIENTO

Si pudiese ser viento
empujaría hasta la otra orilla esta mano que extiendo
imaginando que tú me esperas pensativo,
allá lejos en la otra orilla, en la tierra por descubrir de tu espalda
con tu deseo sereno en los bolsillos del pantalón
y tu mirada de saber absoluto.

Esparzo con gran esfuerzo esta mano inútil
que puede romper sin piedad el horizonte
y tan sólo pudo rozar la esquina más cortante de tu alma,
para vencer esta ancho océano y su furioso oleaje de ausencias.
Es inaudito cruzar un mar de tormentas sólo para suplicarte,
con los ojos ansiosos de un niño,
poder volver a colocar mi frente sobre la tuya
y sentir tu tibio aliento sobre mi cara.

Pero tú no estas al otro lado.
No hay nadie alargando la mano para rozar mis dedos imaginarios,
nadie que quiera todo este dormido y enardecido amor,
envuelto en el pañuelo del tiempo.
Entonces, todas estas fuerzas gastadas
en nadar contra la firme promesa de olvidarte
se desangran. Se revuelven iracundas.
No hay nada. Una playa vacía de viento. Una botella olvidada.
Ya sólo queda el deseo de romperte la boca
con un beso inacabable.
(Inédito)

CONFESIÓN TARDÍA

Sí, yo hubiera esperado cada mañana
para secar tus pies con mis cabellos,
esperar el llamado del agua hirviendo
sentir el olor del café pasado
de las hojas de higo
las aceitunas negras en botija,
de las frutas secas,
el crujir extraño del pan de maíz entre tus labios
ver tus ojos reflejados en la taza
tus dedos largos y fuertes
sobre el mantel blanco bordado de temores,
y vestirte como a un hijo
perdido e indefenso entre mis manos
pequeño e incierto
pero siempre bajo la sombra de mis manos,
y verte partir arrepentido de los amaneceres
de dejarme sentada en medio
de esta edificación abandonada y ruinosa
sola y desnuda
con el hueco a tu lado de la cama
ahogándome entre sus sábanas
aprisionada en una quimera impronunciada.

Sí, yo hubiera dejado todo
los libros empolvándose en un rincón de la casa
las fotos derruidas por el tiempo
los papeles perfumados
la agenda abarrotada de citas
los días eternos de estudiante
para esperar inerte en la ventana tu regreso
y comenzar todo de nuevo,
un juego sacramental preparado cada noche
ante el candelabro solitario de la mesa
la comida humeante de caliente
y el peso de tu mano sobre la mía
luego rendirme ante tu cuerpo
desvestirte con los dientes
arrancar los botones de tu camisa
con la furia de una luna desbordada
y quemar tu espalda con mis besos
acostumbrarme a la humedad de tu cuerpo
a tus olores
a tu saliva atrapada entre almohadas
y tocarte con cuidado
haciendo tangibles las caricias suaves y vehementes
a explorar las hendiduras de tu rostro
a besar tus dedos
tus pies
tus piernas
tu total humanidad reventada ante mis ojos.

Sí, yo hubiera renunciado a respirar otro aire
otro mundo fuera del tuyo
hubiera aprendido a vivir con tus manías
a llevar en mi vientre creciente
el sello de nuestra vida juntos
a convivir con los días matizados
por la rutina cotidiana
a envejecer a tu lado
amándote con calma y con paciencia
a existir sumergidos entre nosotros mismos
aprendiendo a reír con los parajes desiertos
a reconocer el ruido de tus pasos lejanos
y tu sonrisa colgada en mis macetas.

Sí, yo hubiera hecho más de lo que
mis propias fuerzas dieran
tan sólo si tú me lo hubieras pedido.

(del libro Leyendas apócrifas de amor y dolor)

MIEDO A CERRAR LOS OJOS

Tengo miedo de cerrar los ojos
y encontrarte
miedo a ser devorada por esos débiles fantasmas
que se quedan prendidos en el techo como frágiles huellas
y crecen inalterablemente con los segundos,
mientras los dedos recorren lentamente
esa indescifrable inmortalidad de las fotografías
como si al menor roce los momentos cobraran existencia
y nos llevaran en un haz de luz al pasado
dejándonos abandonados
como náufragos ciegos y sin memoria
en un mar enfurecido de recuerdos,
en ese momento crucial como la muerte
brotan imágenes de esa entrañable relación
desde las zonas más profundas
y cerradas de la memoria
en ese último consuelo cualquier indicio es bueno
cuando la mirada hacia atrás
se pierde en el interminable túnel de la añoranza
donde los espíritus se presentan inaccesibles
en un fulgor de pasiones imaginarias
no sé entonces
si los míos son tiempo de vigilia o de sueños
jugadas crueles de los sentidos
o senderos bifurcados en cientos de direcciones
cercanos a la locura
no sé si es tu sombra la que se dibuja tras de mí
la que se disgrega en mil pedazos
lejos del umbral que nos separa
solo sé que el miedo se acrecienta
frente a este vacío
y tu presencia es el acertijo
que profana el amanecer donde me hallo desolada
como una conquistadora de lo inútil
una sobreviviente tratando de develar este miedo
este asfixiaste miedo
a cerrar
los ojos.

(del libro Leyendas apócrifas de amor y dolor)

BIO/BIBLIO

(Lima, Perú 1974). Licenciada en Ciencias de la Comunicación por la Universidad de Lima. Magister en Política Social en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos (Perú). Realizó los cursos de doctorado en Ciencias de la Información de la Universidad Complutense de Madrid (España). Actualmente prepara su tesis doctoral. Colabora en diversas publicaciones culturales.
Libros publicados
Leyendas Apócrifas de Amor y Dolor. Premio de Poesía "Paúl Beckett" 2006. Fundación Valparaíso. España.
La Rebelión de los Delfines. La novela del 2000. Novela a varias manos impulsada por el diario digital El Mundo y la Editorial Espasa. Con la participación de renombrados escritores como Francisco Umbral y Carmen Rigalt.
Premios
Premio de Poesía "Paúl Beckett" 2006. Fundación Valparaíso. Almería. España.
Premio de Poesía 2011 "ALCAVARAN". Ayuntamiento de Arcos de la Frontera. Cádiz, España

"Pequeño Estudio sobre la Muerte" presentación videopoética

noreply@blogger.com (Martín Zúñiga) — Sat, 01 Oct 2011 09:07:22 PDT

Hora	Sábado, 01 de octubre · 17:00 - 18:00

Lugar	Fil Arequipa 3Ra "Feria Internacional del Libro"

Creado por	Martín Zúñiga Chávez, Carolina Zegarra Paredes, Romy Murisaa, Andrea Cornejo

Más información	Están invitados el día 1º de octubre a la 3ra. FIL Arequipa para la presentación de "Pequeño Estudio sobre la Muerte" (Ediciones Copé, 2011) Habrá música, videoarte, una conferencia internacional extremadamente breve, debate para los que quieran y vino y confetis. Vengan todos vengan ya. el sábado 1º de Octubre desde las 17:00 horas. La fiesta la pondrán los poetas Boris Espezúa y José Gabriel Valdivia (nota de los presentadores: hay pocos ejemplares, lleguen temprano por el suyo)

https://www.facebook.com/event.php?eid=270441646309412

Rocío Fuentes

noreply@blogger.com (Martín Zúñiga) — Sun, 18 Sep 2011 14:18:05 PDT

Foto: Archivo del Dr. Humberto Currarino

POEMAS

yo quiero a peterparker y a su boca

yo quiero a peterparker y a sus cejas

yo quiero a peterparker y a su lengua

yo quiero a peterparker y a sus ojos

yo quiero a peterparker y a su cuello

yo quiero a peterparker y a sus dientes

yo quiero a peterparker y a sus manos

yo quiero a peterparker y a sus uñas

yo quiero a peterparker y a su ternura incendiaria

yo quiero a peterparker y a sus caderas donde soy

yo quiero a peterparker y a sus glúteos amorosos

yo quiero a peterparker y a su pecho con tres estrellas

yo quiero a peterparker y a su espalda suave que me abraza el alma

yo quiero a peterparker y a sus piernas con y sin pantalones

yo quiero a peterparker y a su pelvis con ese olor que me estremece

yo quiero a peterparker, a su corazón y a su doble.

Soy

"· ¿Qué se pone para dormir?

- Un poco de Channel nº 5

· ¿Y nada más?

- Bueno sí, también pongo la radio."

- Norman Jane Mortenson

Soy la muchacha mala de tu historia

la que no te olvida y no hace ningún intento

la que da vuelta a la carroza a medianoche

soy la antorcha que se consume bajo el calor áspero de tus manos

la que se embriaga con tu olor de león

la que no deja de decirte: tu presencia hace que nada más exista

soy la pequeña bruja

que hila tus sueños con una línea imaginaria

moradora del bosque de tus cabellos

soy la viajera de tus pupilas

la mujer de botas a galope

la que arranca una espina amorosa de sus labios

soy la reina que nombras entre gemidos

la niña que encontraste danzando a la soledad

la que aprendió a desnudarse como Dita Von Tesse.

En tu calma añoro el reposo del deseo

Hey amigo,

en tu calma añoro el reposo del deseo

el sueño que mi razón aprieta

en tu deleite me dejo tranquila

en tu cuidado y en tu estima

pace la hierba mi cordero

mi estancia alegra la fatal cordura de impedir

mis besos ante el temor de la ortiga

herida que no doblega mis vellos

poseídos por sólo una caricia de compartido aliento

por una caricia daría mis secretos y súplicas

las historias superadas

el análisis elemental

ese fantasma que navega mi extraviado continente

el ejército de nombres que he borrado

en las cuarteadas tierras

en la sequía de mis huesos

o en la humedad

siempre tendida para el frío

o el estremecimiento de las camas que aún rechinan

a las lunas que se van y no vuelven

a gemir o repetir su llamado

amante me he entregado

a la locura desconocida de mi ardor

las promesas de un mañana

nunca

alborada oculta

que se ha impregnado en las pupilas

que ahora te vislumbran

atentas

al murmullo de un coro de niños sonrientes

que se divierten con mis estornudos

y con ésta montaña de palabras que celebro

abrazo al rosal

una mínima gota del tullido corazón que perece

aunque el mundo se incendie de nostalgia

hey amigo

qué pasaría

si entonces te digo que quiero reposar

apretando la espina

en la danza frenética del albor y la lumbre

que en tu compañía

me aúlla

yo calló

para que tus oídos no escuchen mi clemencia

de nocturna que no perdió su color en el viento

ella escarcha

que tiernamente

muere.

Miniaturas postales –

caja de poemas postales (Tranvías editores 2011)

Romper las cosas

para reconocerlas

por dentro.

Creo en mi cuerpo

en la alegría

que posee.

Ritual habitual

cotidiano rito de pasaje

la palabra.

BIO/BIBLIO

Rocío Fuentes Chauca luego de gestar Cuerpo de pétalo (Zignos, 2005) compone una Cosmogonía (Manofalsa 2010) una y otra vez. Mientras comunica al mundo entero la bienvenida a las fiestas de Polifonía juega con La Purita Carne de la poesía. Acaba de presentar sus Miniaturas Postales (Tranvías 2011) para que no olvidemos el olor de los sellos. Aquí nos trae de contrabando unos textos de su próxima publicación que verá la luz aunque se incendie de nostalgia, antes del fin de los tiempos.

Luis Ghandi Rojas Arias

noreply@blogger.com (Martín Zúñiga) — Sun, 18 Sep 2011 14:10:16 PDT

POEMAS

Camila

Quien te esperaba pequeño huracan
dime si te llame por telefono, fax o email
dime si tienes 12 o 16,
si aun quieres fumarte conmigo
ese viejo ducal escondido en el divan

Dime flor de loto
si todo ese barro asqueroso ya se ha ido de tu cuerpo
si todo ese tiempo quejumbrozo se ha borrado de tu espalda
dime si tienes aun ese tatuaje con mi nombre

Dime, acaso mujer sin sombrero
que es del mundo sin tus piel canela
muñeca mala, muñeca fina
muñeca tonta, muñeca boba

Esto es todo
y como flor al viento regresas
con tu dulce aroma
con tu voz que aun no conosco
con tu mirada que aun no he visto
con tus brazos que aun no me han abrazado
con tus pies que aun no me han dejado

Te extraño tanto tanto
pese a que aun no te he conocido
pese a que aun no has nacido

En febrero en show time!!
En medio de esta soledad has de llegar
Camila
Welcome to the jungle

________________________________

Como rosa que al viento va
solo queda ecos del silencio en las paredes
y te hundes
y no puedes respirar,no puede gritar
no puedo decir no, ni decir si
y te hundes en el mar
en el mar de llantos que es tu madre
en el mar de llantos que es tu abuelo
en el mar de llantos que es tu familia
y te hundes más
y más
He muerto un poco
como rosa que el viento se va
solo quedan el maldito eco del silencio en las paredes

_______________________________

Que mas da le dije, despues de putearla media hora,

se arrodilla y pide perdon,

pero la mentira es una afrenta que no tiene perdon,

ni siquiera de Dios.

Cual magdalena limpia mis pies con sus lagrimas y los seca con sus cabellos

me conmueve más que el acto de la purificación casi biblico,

la pequeña minifalda infalible de la que tiempo atras me arreché

y pudo en mi mas el deseo carnal y animal de follarla,

Vale ponte de pie,

bajo el cierre del pantalon,

ella sabe lo que tiene que hacer,

me tumba a la cama y

comienza a hacerme el mejor sexo oral del planeta,

y rato a rato cuando entro en sentido

se que dicha experiencia solo la aprendió

metiendose por el esofago la cantidad absoluta de pitos que pueda imaginarce,

cum face!.

Me dice te amo

yo no le digo nada,

solo la miro

quisiera hundirle la punta del pie

en ese coqueto rostro, al cabo de unos segundo,

respondo

como siempre respondi a todas.

Yo tambien nena, yo tambien.

_______________

Quiero deborar tus ojos con mi lengua
masticarte en mil pedazos
y sangrando en el piso,

un charco se acomoda a tu figura
esta todo consumado
libertad gritó el poeta

___________

Y dije friamente mirando al piso.

No. Marcela no viene.

Y si viene , viene a cagarme.
Lo siento tia pero es tu rollo,

a lo mas me sacas 15 balas, o quiza 20 balas, pero nada ,màs.
Ya bueno tìa vale,

te puedo dar un poco mas de pasta,

pero me dejas en paz

Pero Marcela se queda me dijo,

no se tu lo que piensas pero esta bien,

has lo que quieras de tu vida,

total es tu vida no,

pero no te metas con Marcela.

Asi pasa a veces, pero sin tiempo.

solo queda marchita en un suelo urbano

la mujer que preñada baila al vilo de un disco club forzado

Intentas
Intentas
Pero que mas dá
Ostias tia eso es una mierda,

una jodida mierda, no hay mas mierda que esta.
Y si.
Es una jodida mierda.

Y asi repitio hasta que durmiò,

por los sedantes,

mientras sus manos aun ensangrentadas,

dejaban poco a poco de hacer puño
________________

Miento al decirle te amo.

Pero tengo que hacerlo,

tengo que creerlo.

Pero solo me da asco.

Al terminar los dias

quisiera golpearme contra la pared

hasta estrellar mi sangre en ese duro concreto,

y dibujar un corazón con el dedo, fingiendo reir.
___________

El amor
es el fantasma
de la sonrisa que nace en ti
sin el mínimo esfuerzo
tan natural

______________

Dueles de solo mirar
Tus labios en sus labios
Quitan mi veneno y te bendicen en sincero
Ya es tiempo de perderme en mi basural
Adios Reina!! Adios!!!
Te has quemado en mil fuegos que ya no eres carbon de un solo soldado

_______________

Ayer te he visto
parecias una poeta beat de NY
tus ojos tristes, oh! pude verme en ellos
Es con ternura que estoy cerca tuyo
Quisiera ser tu amigo inmemorable
Y no el mal recuerdo del bastardo que se llevó algo
Pero querer no siempre es poder
Fue lindo
Siempre todo contigo fue lindo
La distancia borra a veces todos tus defectos
Adios Poeta en NY

____________

Ella tubo a mal enamorarce desenfrandamente,

es una guerrera del amor al cual dà

hasta la ultima gota de sangre y sorbo del alma

que debil en su cuerpo por instantes se desvanece

Es mi amiga de tiempo atras.

Es simpatica en su estilo, loca en su desvande.
Siempre buscando alguien para no amarme.
Dando todo y no recibiendo nada.
Hoy.
Ella es de mi. Y yo no soy de nadie.
Ella da todo por mi
Y yo no doy nada por nadie.
He aprendido a vivir enamorado
eternamente de mi
Y servirme de todos.
Servirme de ella
Beberle hasta la ultima gota de alegria que me pueda dar.
Soy malo
Me gusta.

___________________

La quiero gatita,
he perdido compresiblemente la calma
y la rigurosidad de mis actos
lo he olvidado
ya no tengo pudor al escarnio
ya ha sorbido lentamente el destino
en un auto, en una habitación, en todo y en poco
he descubierto la adicción a un cuerpo
he dado mi voluntad a tus pechos
a tus pezones morenos
a tu piel canela
a tu puesta en escena
a tu actuación magistral
Devórame otra vez

______________

Quererla pero a solas, donde nadie nos vea
donde no me digan que hacer, ni con quien estar
donde me esconda de la sociedad que se rie
que se burla de mi querer, de mi amor

Quererla pero no mucho, para no salir de esas calles oscuras
para no ser apedreado por el estallido del leon
para no ser la misma sombra loca
que quiere y no quiere, entender pocas cosas

________

La gracia de la rosa no es su belleza,

sino el dolor de aprenderla con tus manos desnudas

y sentir cada espina como se clava tras tu piel,

para poder apreciar su belleza tan de cerca...

BIO/BIBLIO:

Sicuani (1986), estudió Derecho en la Univerisad Nacional de San Antonio Abad del Cusco, Maestrias en Derecho Civil y en Derecho Constitucional, sentado viendo como le crece la panza en un puesto público, siendo parte del sistema que otrora miraba con odio. No ha publicado en la actualidad nada, no ha ganado ningun premio importante, no ha vivido en Buenos Aires, ni en Paris, no ha salido en bicicleta por Miraflores, ni ha conversado del amor en algun prostibulo últimamente. Lo mejor que ha hecho hasta el día de hoy es aprender malavarismo y embarazar a una chica bien.

MENCIONA A:

William Yabarrena Herrera, Willni Dávalos, Rodi Pistol

Mixha Zizek

noreply@blogger.com (Martín Zúñiga) — Sun, 04 Sep 2011 09:57:45 PDT

POEMAS:

embrión

¿quién invocaría mis cantos fuera de aquí

si oyera mis latidos?

vi la luz al caer la noche

sentí el quebrar de mis órganos

el ruido de mi ablación

sentí el quejido de mis partes

crujir dentro de una vasija de plástico

perezca el día de mi origen

concebido como niño roto antes de nacer

cut

tocaste solo el miedo en pedazos

sin nadie que lo cubra

ocultaste las marcas

triturado

no existías solo cuerpo

sin nada que lo cubra

creado por el corte en la materia

implacable rotundo roturado

eras vientre brazos pechos

qué necesidad del cuerpo

de ser sólo cuerpo

venas sangre arterias

cuerpo corte cuerpo

cuerpo cuerpo cuerpo

corte

el limbo de Aretha

Todo ángel es terrible…

Rainer María Rilke

bajo el puente

ebria agoniza la luna

entre botellas sucias y gargajos

rezan sus brazos extendidos

gritando que fuiste suya

dales tus ojos terribles

destruye el paraíso

para que no te oigan

y te lleven de vuelta

donde pidan excusas por tus miembros

y tu himen extirpado

diles Aretha

rétales

miénteles

que volverás al limbo

estrangulada por sinfonías

como ángel caído

(Niña encontrada en arenal bajo el puente de Brooklyn 5 am. cerca de la estación F.)

Obitorio

siente deslizar la pluma

decayendo incansable

entre las piernas

que determinan la tensión

palpilante entre los dedos

transporta el óceano

entre los senos musita una palabra

y arranca la autenticidad

irrumpe e invade el cuerpo

postrado al vano antojo

rómpelo moja su origen

sólo es piel

un cuerpo con nombre

De: Balada del asesino (Tranvías editores)

BIO/BIBLIO:

Mixha Zizek (Lima)
Licenciada en Literatura en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos en Lima, con Maestría en Escritura Creativa por New York University (NYU). Ha dictado cursos de literatura hispanoamericana, español, talleres de lectura, prensa y educación, talleres literarios y realizó trabajo editorial. Ha sido colaboradora de la Organización de estados iberoamericanos (OEI) dictando talleres de lectura, prensa y educación a nivel nacional (debido al proyecto viajo por todo el Perú). Ha sido coordinadora de español en diversos centros de estudio y profesora de Literatura también.
Tiene experiencia en proyectos en comunicación y educación en diversas instituciones públicas y privadas e universidades. Ha trabajado como profesora en diversos colegios de Lima y en Estados Unidos en Nueva York (NYU).

Actualmente tiene una web de relatos: http://mixha-zizek.blogspot.com
Acaba de publicar este año, su libro de poesía “balada del asesino”. Se encuentra trabajando en un proyecto creativo digital y próximamente saldrá su libro de relatos en Lima en este año.

MENCIONADO POR:
Melissa Ghezzi

MENCIONA A:
Juan De la Fuente, César Augusto Lengua, Giovanni Collazos, Giancarlo Huapaya

Érika Nolasco

noreply@blogger.com (Martín Zúñiga) — Sun, 04 Sep 2011 09:53:37 PDT

POEMAS:

Matrioska

Bendito seas, amor mío, por todo esto y por nada,

por miserable y divino, por vivir entre las rosas

y atisbar por el ojo de la cerradura cuando alguien se desnuda

J.E. Eielson

No me pidas que teorice amor, no seamos un par de cerdos

matrioska se despelleja, se desnuda, grita y llora

mientras caminamos por el supermercado

aventando disfuerzos, canalladas y fantasmas al carrito

sahumamos nuestros sudores con un Lucky Strike

los sellos nos tatúan corazones en la frente

no te desnudes, matrioska, todavía es temprano

aún falta envolver los pescados con ejemplares del diario

aún falta recitar el acróstico desarticulado que nos hace sentir impúdicos

aún falta arrancarnos los microchips de rótulos que esconde la piel

no llores matrioska, sabes que los besos babosean demasiadas verdades

que no caben en tu baldecito con los que haces castillos de arena

donde tú también te has revolcado hambrienta tras el cataclismo

libamos muros de contención donde las aristas de los cubos se confiesan

no gimas matrioska, no finjas una vez más, matrioska

porque tus ojos ruedan como canicas y olvidas las serenatas

los disparos a quemarropa nos dan un festín carnívoro

el dardo cadencioso hierve cada luna llena

una luz psicodélica nos bautiza y es la señal de autoexilio

matrioska, no hay sentido en planchar inútilmente

porque nos desnudamos, lloramos, gemimos y mordemos

amamos de manera magistral, en cada pliegue de la camisa que sin éxito, tratas de estirar.

Lecciones para danzar

Serás como la ráfaga de soldados

que vendrán cantando

con fusil en mano

con botas hechas trizas

con sed de venganza, sangre y esperanza

Bajo luces de neón, bailaremos

un dos tres, un dos tres

y vuelta, vuelta, vuelta

no habrán grietas en la pista

no tropezaré en este lodo

del que he emergido

al igual que tú

porque lo inmundo tiene su encanto

y tú más, que nadie, me lo ha enseñado

y vuelta, vuelta, vuelta

Aplaudirás frenéticamente

cuando la piel esté curtida

y me lanzarás al ruedo

con los ojos vendados

y la piel rasgada

sin más remedio

que dominar

cada terminación nerviosa

Observarás omnisciente

cada movimiento, cada golpe

cada conquista

esperando con brazos abiertos

abrazar la sola recompensa

de convertirme en cascajo

arena

y sal

Ariadna

Rasgas paredes con uñas descascaradas

y las ves caer una a una mortalmente

como el suicidio de segundos que te acorrala

Has descubierto que los ángulos que te condenan

no son de piedra para rasguñar tu carne

ni de terciopelo para soportar tus caídas

sino de tu vivo retrato, atrapado en espejos, acechándote

Mientras el coro de figuras geométricas de este laberinto

susurra a tu oído nada más que silencio

usas el vestido más elegante para bailar bajo el sol

esperando que el color escarlata visite tus mejillas

te cante un vals y luego se largue

como se han largado todos

como te han largado a ti

Has comprendido que es hora de anudar los hilos

uno tras otro y ovillarlos

porque la mampara es helada y es necesario el abrigo

como es necesario lamer tus heridas

luego de cada embestida del Minotauro

Has entendido que debiste envainar las espadas en tus caderas

que los hilos ataron tus muñecas

que Teseo fue tu verdugo

que estás sola

coronada por el olvido

sin más laberinto

que tu propio cuerpo

BIO/BIBLIO:

Siendo el año 2011, tiene 22 años, es profesora de comunicación, odia el sol, adora la música antigua y no está en sus planes aprender a cocinar.

Melissa Ghezzi

noreply@blogger.com (Martín Zúñiga) — Sun, 30 Oct 2011 20:12:45 PDT

POEMAS:

Dom. 18 de enero

La abuela,

mujer sabia y rebelde,

ama las uvas y los cuentos

así como ama vernos

tomadas de las manos.

Nos faltan las horas

para entretenernos a escondidas,

picando anécdotas jugosas.

Nos midió cuidadosamente

de cuello a pies

para tejer los dos vestidos.

Pidió siete madejas de hilo crema.

Aconseja que colguemos

piedra translúcida

de cuellos, manos y orejas

para que luzcan al brillo

del sol de mediodía,

entretenido con sus años,

caminemos descalzas al altar

así se cuelen los cangrejos

y llevemos girasoles de bouquet.

El abuelo la enamoró

con sus pétalos amarillos

y sus ojos gigantes.

Dom. 14 de diciembre

No vengo a ofrecerte

mi cuerpo almidonado.

No traigo remedios para los años

ni canciones fabricadas para la nostalgia.

No he traído flores

no he traído chocolates

ni una cena a velas

ni tatuajes en mis senos

ni la luna por encargo

de divinos elefantes.

No he comprado arte

de supermercado

ni he envuelto

un recuerdo diminuto

amarrando con soguillas

mis intentos.

En cambio, te ofrezco

mis versos domesticados;

pura y ufanamente tuyos.

No hay maleficios;

no hay recetas

Sólo esta voz temblorosa;

solamente

esta silueta descubierta.

Dom. 19 de octubre

Quien pueda excitar

mis espacios más puros,

no lleve disfraces

el día que se anuncie.

Quien toque mis venas

sin tocar mis bellos

buscándome debajo

de alfombras de sabiduría.

Quien ordene cada esquina vacía

con carácter de urgencia;

me ate y desate

sin víctimas

ni descuidos.

Quien me escriba si viajo,

un poema por hora

y amanezca siempre

con una sonrisa ante lo adverso.

Quien transite conmigo

las calles de Lima

con manos entrecruzadas,

siendo sólo nosotras

y que importan las arrugas

si dormidas

vestimos el mismo abrigo.

“Les motiv… bitácora de una boda” (C.C.España y Mesa redonda, 2008)

Reemplazo la piel

Reemplazo la piel,

mi envoltura,

por una liviana película de agua

transparente, líquida y sutil.

Mis órganos excluyen las barreras.

Las barreras se diluyen homogéneas.

Los sentidos escapan tímidamente.

Reflejo mis sistemas,

mis músculos rendidos,

palabras calladas y austeras,

ritmos detenidos.

Y aún cuando sublima

una esclava soledad

el equilibrio asoma cadencioso

para seguir reemplazando la piel

por una película liviana,

líquida y sutil.

Universo de Mujer (Edición personal, 2005)

Amo enterrar cuatro dedos en arena,

deslizarla en mi palma,

empuñarla hasta ceder,

los doce primeros minutos de la siesta,

oler a hierba mordida por cuchillas,

Amo el triunfo del sol en mi verano,

cerrar puertas como historias,

como ciclos,

alinearlo todo paralelo y equidistante,

mojar mis pies en agua tibia de rosas,

Amo el microsegundo si existo

BIO/BIBLIO:

Melissa Ghezzi da a luz un universo lésbico que describe como historias versadas en “Les motiv…bitácora de una boda” (C.C. de España y Mesa Redonda - Lima, 2008), poemario que había obtenido el Premio Dorian y Premio a la visibilidad lésbica 2007 (Ins. Encuentros, Lima-Perú). Fue nombrada Revelación poética del 2008 por Ricardo Gonzáles Vigil, “El Comercio” (Lima, 2008) y Primera Mención Honrosa en el Premio nacional poeta joven con el poemario inédito “Bendita eres entre todas”. Consigue el tercer lugar en la IV Convocatoria de poesía erótica lésbica LesVoz 2008 (México). Sus poemas han sido antologados en el libro “Poetas peruanas de antología” (Mascaypacha editores, 2009) y en “Voces Nuevas” (Montreal, 2006). Impartió el Taller de poesía “Con Tinta de Mujer” en el Penal de máxima seguridad de mujeres de Chorrillos (Lima, 2009). Fundó su sello editorial AbriLes (2010). Autora del proyecto “Antología de escritura lésbica sudamericana” auspiciado por los Centros culturales de España en Perú y Colombia (marzo-nov 2010).

MENCIONADA POR:

Martín Zúñiga

MENCIONA A:

Graciela Rojas, Luisa Fernanda Lindo, Adriana Malnati, Renato Cisneros, Rafael Anselmi, Maritza Núñez, Francisco Jurado Chueca, May Rivas, Marcela Robles, Julia Wong, Gladys Basagoitia, Ana Luna, Bruno Polack, Renzo Pugliesi, Giovanna Pollarolo, Gloria Portugal, Alberto Schroth, Rodolfo Hinostroza, Mixha Zizek

José Carlos Yrigoyen

noreply@blogger.com (Martín Zúñiga) — Sun, 04 Sep 2011 10:47:57 PDT

POEMAS:

Álbum familiar

Regresando tarde a casa, ya entregado

a los favores de la hierba quemada y a las horas de trabajo,

volviendo entre la dispersa luz de una calle desierta,

hoy he sentido, y no sé por qué, algo que me arrastra

a escribir la historia de la pareja que duerme a cinco pasos

de mi cuarto: hombre y mujer que tiempo atrás

se dispusieron en medio de una gran cama, cercándome

con el rumor de sus cuerpos, siguiendo con los ojos

y con las manos el recorrido de un río blanco y caliente

por el que yo pasé, sigiloso entre ellos, orgulloso

como un muerto que a besarlos se niega.

Quizá sea hora de volver a sumergirme en ese río.

Quizá ha llegado, pienso, el momento de ser bueno,

de salir a la noche y liberar el corazón

del mismo modo en que la mano suelta al pájaro,

de apartar por fin de mi mente este humo prohibido

donde mi cuerpo agotado casi siempre se extravía.

Pero hoy, con mi definitiva desnudez entre los dedos,

sentado en el suelo, frente a la ventana, escribiendo

bajo una luna que no tiene ninguna intención de perdonarme,

prefiero contar la historia que comenzaba todos los domingos

cuando él la recogía en su auto, a las cuatro de la tarde,

en una esquina cercana a su casa, esperando verla llegar,

y ella aparecía con la sonrisa del acróbata que no le teme al cielo.

Sin embargo su alma temblaba tanto como el caballo

a punto de saltar a través del aro ardiendo.

Pero por ese entonces lo único que les importaba

era llegar a ese hotel barato cercano al aeropuerto.

Dentro del cuarto, una mesa de palo y un áspero lecho

eran testigos de sus ceremonias, sucio asunto de blancos.

Ella se desnudaba. Bajo el vuelo de los aviones.

Luego retorcía su cola de mono entre las piernas de mi padre.

Y su cuerpo como un libro que no se me ha permitido leer.

Y un par de horas después debían vestirse de nuevo y salir,

dejar el cuarto para alguna otra pareja que, como ellos,

hizo guardia esperando su turno en el frío de las afueras.

Volvieron a ese lugar un par de veces más, eso es seguro,

sucedieron cosas que he olvidado, que han preferido

no contarme, sino guardar para el tiempo de alabanza.

Pero ahora les digo que ese tiempo nunca llegará,

y es a este lejano lugar levantado para el reposo debido

que hace más de veinte años ustedes esperaron,

padre Jorge, madre Marisol,

donde he vuelto para que miren a su hijo nacido en un cuarto de hotel,

para que lo miren a los ojos y acepten juntos estas palabras,

manos pálidas que a través del aire nos trajeron compasión,

misericordia,

y otras cosas que aún no hemos entendido.

Lesley Gore en el infierno

a carlos torres rotondo

Somos ahora parte de la oscuridad. En ella

nos encontraremos en un paisaje que depende de nosotros,

una playa donde vagábamos en silencio, por primera vez

sin decir nada, tropezándonos de cuando en cuando

con rebaños de maricas que a nuestro lado pasaban riendo,

portando antorchas, dorados vestidos de noche.

Sus cabezas brillaban intensamente como anémonas.

Esta es mi fiesta y lloro si quiero, dijo una de ellas,

mientras yo le demostraba mi desprecio,

juzgándolos como hombres donde la duda había escarbado

y hecho su dominio de la misma forma en que una rata

destroza la pared acolchada del cuarto de un loco.

Pero míralas ahora y dime si no son todavía dignas

echadas en las camas del pabellón del hospital.

Toman entre sus manos las plumas que se les han caído

por el tiempo, y nos muestran los retratos

de los que alguna vez entregaron la vida por el oficio.

Uno de ellos en manos de un bruto en un garito.

Otro colgado de un farol por un cinturón de cuero.

Y ésta es la foto de Miguel, a quien le gustaba

mirar en secreto postales de estudiantes japonesas.

De él no sabemos nada. Pero era seguro que algo escondía.

Sangre de los viejos hombres y de los hombres jóvenes

caía de sus manos como si fuese dinero perdido.

Y hasta aquí vinieron unas chicas delgadas y algo ebrias

-de las que te despiertan el ánimo y a mí la rabia-

afirmando haber visto a Lesley Gore caminando

por las calles del balneario, cargada de pulseras,

y con los anillos y las palabras sabias de la serpiente

que en la tarde rebosa en mi plato y no puedo alcanzar.

Las notas pasadas de su vieja canción resonaban

en la memoria, y de pronto alguien habla de la sangre

de los jóvenes y de los viejos y aquí no se entiende nada.

Solo sé que cuando las aguas del despertar levantaron

a esos hombres dudosos de sus camas, mareados,

yo los vi decaer y los puse en un poema que hablaba

de su rutina de animales, de la simple virtud del abandono.

Ellos me rodearon y se lamentaron de esa triste posición

y entonces les dije: esta es mi fiesta y lloro si quiero.

Con estas palabras abandoné la rabia y pasé al lado de los gimientes.

Hotel Amazonas

Esta es la canción, respiramos, es la canción del padre

que golpea al hijo, la del hijo que golpea al padre,

es la canción que ambos escribieron luego de caer por las escaleras

enredándose con la violencia de dos amantes que jamás sonríen,

y si sonríen lo hacen hundiendo la cabeza entre los imprecisos

signos del lavabo:

ciudad suspendida en la esperanza de poseer algún día

la breve alegría de un sueño favorable donde pueda encontrar

el reposo que la libre de sus malos pensamientos

-como por ejemplo el levantar la mano contra el padre

que tiene el rostro secreto de lo que hemos olvidado.

Pero de ti no me olvido. Lesley Gore no cantará esta canción.

La vieja radio de esta habitación ajena no la pasará jamás.

De ti recuerdo sobre todo tus viejos apuntes sobre morirse.

Es como salir de un país para entrar en otro, decías.

¿Entraremos como la luz en este cielo de papel mojado?

Tú sabes de lo que hablo: luego de tu accidente

en la carretera, te observé cerrar y abrir los ojos echada

en una mesa de disección y veías luego de cada parpadeo

una imagen diferente. Tenías el cráneo abierto a la vista

como las entrañas de una máquina fotográfica. La boca

repleta de ceniza. Y así como se inician habitualmente

las aventuras policiales despertaste una mañana a mi lado,

mientras escribía una canción, la del padre, la del hijo,

la que nadie entonará, la que pasa entre nosotros

como el reptil que sin ánimo imita el movimiento de un río,

me hablaste de una pintura que te gustaría hacer,

Ladrón en una tienda de discos rogando por su vida.

Será un gran cuadro del que no habrá nada que decir.

Expresar la muerte en un cuerpo temeroso que suplica

sobre las baldosas negras y blancas, sumido en el llanto

sería entonces para ti una fría, inesperada venganza.

¿Y la cubano-alemana? me preguntaban por ti los otros enfermos.

Aquí está, echada en su litera, pintando, cubriendo

de cuando en cuando con delgadas y sucias sábanas

a los robustos hombres que se descomponen a su lado

como si fueran ensangrentados países sobre grandes camas.

Que el padre golpee al hijo hasta matarlo. Que luego

lo haga pasar por mujer y lo deje a la suerte del viento,

pues toda muchacha es hermosa cuando ha visto a la muerte,

y tú ya te la has encontrado tres veces -qué más puedo decir.

Aquí el pasado tiene sus habituales pretensiones de distraernos

para que no hagamos daño. Admiremos su fracaso.

O mejor solo recuerda lo que te contaba cuando éramos

desnudos en el baño del hotel, el incienso nos protegía

igual que la bondadosa mirada de un santo, y nosotros reíamos

fumando y fumando en el baño. El sufrimiento del alma

y el dolor al orinar eran así tan fácilmente confundibles.

Esta luz amarilla sobre nosotros -no hay brillo en nuestra piel,

somos piedras gastadas en un templo- y yo sobre ti

como el acróbata que desde arriba sonríe a un público cansado.

Que el hijo golpee al padre. Tomémosle una fotografía.

Alguien llamó a la puerta entonces, tú te cubriste con las mantas

y yo salí al encuentro del uniformado que en el umbral esperaba,

con su perfil sombreado como la carátula del disco que perdimos,

muy serio, a que termine mi poema con esta triste letanía:

Señor policía, por favor, no es este más que el humo

que brota teatral de mi espíritu sumido en el cansancio,

Señor policía, le ruego, debe usted comprenderme,

mi cuerpo está demasiado blando como para poseerla,

qué hacer si como un Cristo de Guinea me espera en el lecho

con la mirada piadosa y burlona, los brazos extendidos.

Nada queda por decir, oh Señor policía, sino que ella es inevitable

como el doble sueño que separa a los enfermos de la vida.

Entrevista a Lesley Gore

Sobre esto no sé que decir: de pronto pienso que habría

sido mejor no hacerle caso a esos tipos que decían

que el mundo se mantiene precisamente en la mirada

de quienes no creemos en él. Habría sido mejor aceptarles

un trago o dejarse quebrar entre sus manos como el esqueleto

de un pez, usted sabe, no pensar mientras paseo por calles

y tiendas que en un párpado soporto toda la isla de Wallis

y que cuando tenía quince años y cantaba en la escalera

de emergencia de mi edificio, colgándome de las manos

del viejo hierro, mantenía en equilibrio con mi nariz -respingada

como la de toda inmigrante rusa- la ínsula completa de Pahoa.

Cada parte del mundo está asignada a un descreído.

Las ciudades santas están, por supuesto, fuera de este asunto.

Rostros libertinos me distrajeron a los veinte años

de estos persistentes pensamientos, cuando los vi recorrer

mis piernas al son de la música del organillo en el curvado

escenario de un club sensual, y luego sentía, de la misma forma

a la que una se acostumbra a estos blancos zapatos de tacón alto,

cómo iban sacándome la memoria como una víscera más

de una copa de sangre. Cantaba porque me gustaba:

porque cantar es describir a mi manera las sombras

que a escondidas me hacían llorar encerrada en el baño

luego de alguna llamada telefónica,

llamadas telefónicas plagadas de partos clandestinos,

de nombres echados de sus departamentos a la mitad de la noche.

Al alba llegaba a mi azulado dormitorio con media lengua afuera

por el cansancio; más allá el paisaje de avisos luminosos

competía con mi brillante lengua. Entonces daban ganas

de poner en práctica el consejo de mi madre, ese de dejarse caer

sobre el sillón que daba a la ventana, y sentir el corazón pudriéndose

en su rama como la manzana que nadie ha querido recoger.

Permítame decir algunas palabras sobre mi madre.

Ella tuvo unos cuantos hijos motivada por la creencia de que,

cuando creciéramos, podría ver leyendas en nuestros ojos.

Y aunque luego lo único que encontró en ellos fue a sí misma

hurgando en los espejos de su primer rasgo de locura,

a pesar de eso y de su comprensible decepción,

a mí y a mis hermanos nos alejó del mal. Por eso le doy gracias.

También quiero darle gracias por esa permanente oscuridad,

que, como dicen por ahí, nos pertenece apenas la descubrimos

brotando del cuerpo inmóvil que poseímos en un camastro

pegando nuestra cabeza a su pecho y oyendo sólo

un rumor de piedras,

o en aquella que con poca habilidad nos arrojó al mundo,

ensangrentados y viles, como una mala entraña.

Pero sobre todo agradecerle por esta forma de escribir poesía:

hablar siempre, siempre sobre uno mismo, hasta hacerse daño.

BIO/BIBLIO:

Nací en Miraflores, provincia de Lima, en 1976. Estudié Comunicaciones y Derecho. He publicado

algunas colecciones de poemas: El libro de las moscas (1997), El libro de las señales (1999), Lesley Gore en el infierno (2003) y Horoskop (2007). También publiqué en el 2005 un volumen recopilatorio titulado Los días y las noches de José Carlos Yrigoyen. Aparte de poemas, he escrito una crónica, Breve historia del fútbol de Indonesia (2009) y un libro documental, Poesía en Rock. Una historia oral. Perú 1965-1991. Actualmente preparo un diccionario comentado de poetas de los noventa.

MENCIONADO POR:

Ana Carolina Quiñonez Salpietro, Rafael García-Godos Salazar, Victoria Guerrero, Jerónimo Pimentel, Luis Fernando Chueca, Raúl Burneo, Giancarlo Peralta Miranda, Diego Otero, Martín Rodríguez-Gaona, Renato Sandoval, Alberto Valdivia Baselli, Jorge Frisancho

MENCIONA A:
Jerónimo Pimentel, Romy Sordomez, Manuel Fernández, Victoria Guerrero

John Martínez Gonzales

noreply@blogger.com (Martín Zúñiga) — Sun, 04 Sep 2011 10:54:32 PDT

POEMAS:

La casa-orgasmo de Polifluvial

de piernas abiertas

y follaje denso,

se abre por sobre el camino vegetal

luego de la primera puerta

la primera caricia

el beso combustión

esa identidad de la casa-llave

la casa-verbo

donde las ventanas abren las puertas

y las mascotas en dúo arrastran los aullidos hacia otro sol.

Todos los labios producen fuego en la casa de Polifluvial

allí toda piel es un campo de batalla

una secreción

un ajedrez de semen por entre el jardín continúo a la balaustra sexual

ese madero ardiendo y apolillado donde los amantes anclan el corazón y zarpan hacia la tormenta.

La casa da a tierra santa y campos deportivos pero su fuego los aniquila

elimina los juegos del agua y las casas de aves invasoras de latitudes escatológicas.

Su casa es un poema líquido fermentado en el hamor

(Texto del libro inédito “LAR”)

CANGHUX

Precipitando una ofrenda de luces, la casa de Sandra ha recurrido a migrar hacia la siguiente latitud, mientras el sol se derrite en la niebla como si el mar bebiera otra muerte.

Vivir en una costa donde el sol es tragado por la niebla, en una costa de bocas infinitas. Vivir y no vivir, replegarse como pueblos que van perdiendo a su dios, o fijaciones de planeamiento para besarse al atardecer por amantes con buy card.

Mientras la mitología del polvo es inhalada por los leones que emergen del vuelo de la casa migratoria de Sandra. Cientos de ellos caen al azar de su lengua, los que sobreviven peinan su cicatriz y se queman bajo la vereda del sol, hay otros que fulgurados se echan a dormir y de sus salivas salen ríos, bosques y rocas peregrinas.

(Texto del libro inédito “LAR”)

“Habría que destruir el amor abominable que todavía nos arrastra, habría que destruir todo hasta la ceniza, hasta la sombra, para nunca volver a comenzar, hacer desaparecer esta vergüenza que significa vivir.”

César Moro

Se rompió la música

el color cayó de los ojos

y el tedio insoportable de mis voces múltiples

deshabitan una tras otra

las ventanas

Desaparecimos / huimos

se termino el abrir y cerrar de ojos

se rompió el verbo

el dibujo de la leyenda en el bosque peregrino

la posibilidad del lenguaje

no llegamos a tiempo

ni siquiera para el lamento

todo ha sido perdida tras perdida

los rieles ensangrentados

las muñecas rasgadas.

(Del libro “Collage de Viaje”)

En la medida real

de mis posibilidades

solicito al pohema

llene esta hoja vacía

que diga “yo”

y luego

“yo”,

plural anulado

bajo los sables del invierno,

el zaping

las llamadas

el chat depredador.

(Del libro “Collage de Viaje”)

para Johanna Francia

“Te escribo desde el descrédito

Yo no hice una obra, hice una experiencia

Experencié”

Oswaldo Lamborghini

Era la copa de humo precipitada en nuestras bocas

cabezas de botellas de mares sublevados

- avenidas recorridas de un tirón -

y los parlantes siempre vibrando ante mis ojos

que comparten con tus ojos todo lo que se va.

Aquí

Lima guarda la neblina en los acantilados

en los cerros al rededor de la ciudad,

del Rimac a V.M.T. para prolongar el brindis

el chasquido de los vasos y colillas de pohemas incinerando la vida

el insomnio dibujando nuestros nombres

ayudándonos a recitar un pohema que termina siempre en un adiós,

la sutil muerte de aeropuerto y de puerta de embarque

y antes la caudalosa noche limeña alejándonos / era el exceso /

/ o esta quietud de planta carnívora /

la fortaleza de lo invisible sosteniendo nuestra sangre

la hamistad de viento errante y cartas con ojos como única letra

la hamiztad de lengua de puertos y valijas de lluvia

de sonidos detenidos en el aire,

donde docenas de ojos y manos

habitan lo quemado.

(Del libro “Collage de Viaje”)

BIO/BIBLIO:

Lima. 1981. Comunicador Social. Promotor cultural. Ha publicado el poemario “Collage de viaje” (2009). La plaquette “Doblando” (2010). El poemario “El Elegido” (2011). Poemas suyos han aparecido en revistas impresas y webs del Perú y el extranjero.

Lina Arenas

noreply@blogger.com (Martín Zúñiga) — Sun, 04 Sep 2011 11:00:57 PDT

POEMAS:

Aurora boreal (nocturno)

fuera de control

fuera de tiempo

van invertebrados

los espectros

tengo la voluntad amarrada

lista para el bungee jumping

tengo la voluntad enlistada

para el final de las sorpresas

para el canto único de las pausas

van los tiempos revueltos de mis calmas

va el día a día

noche a noche

amarrado

ensimismado:

tengo el amanecer listo

sobre la aurora boreal de tu sonrisa

tengo tus melodías

aferradas al silencio

y el instante preciso

de tu reflexión momentánea

y de unas cuantas lágrimas enclaustradas

del sabor a menta

del amanecer precoz

de los breves espacios

[tiempos psíquicos]

donde residen tu sombra y tu luz

Standing still

Delante, fragmentos del misterio

una conexión espontánea

intensa, dispersa.

se recrean miles de preguntas en el aire

aterrizan ligeramente los sentidos

y tu nombre standing still

tu mirada reconociéndome en un espacio de líneas que se cruzan

que reparan en encontrarse

que tímidamente sonríen

se capturan en blanco y en negro

delante fragmentos de nuestros diálogos

o diálogos fragmentados (qué más da) que resoplan

tu espacio que estuvo siempre ahí

como reservado

los latidos sordos de un viaje alucinado

de sensaciones fuera de estratósfera

de esta tarde invernal que me arrastra

a proyecciones sucesivas

y yo muda

y tu mirada standing still

un silencio prolongado

y se recrean miles de respuestas

cuando la neblina limeña es gravemente espesa

como para dejarlas ver con claridad.

frente al mar

insieme

develando negativos

turquesa

là

deux

due volte

[pausa]

y exhalación.

2 cuerdas/2 cuerdos

coordenadas flojas

de papel maché

predecibles

tras rejillas grises puntiagudas

tras bastidores extremos

tras el silbido de la mortalidad

juegan

a tomar la brisa

se sientan a tomar el té

a capturar la salida

la explosión

la jalada del gatillo.

abril

oh bello abril.

oh efímero radiante abril.

detente... ¿sí?

BIO/BIBLIO:

Lina Arenas. (Lina, Lima, 1984) disfruto muchísimo escribir escuchando progre instrumental. a veces siento el teclado como si fuera un teclado (sic) y me dejo llevar. no vivo de la poesía. es decir, en la realidad. en un mundo paralelo, digamos en mi latitud paralela podría ser. en la vida real soy psicóloga social, trabajo en investigación en opinión pública y me afano con la música, con la fotografía y con complicarme con todo. c’est tout.

http://versosdeotralatitud.blogspot.com

Julia Wong

noreply@blogger.com (Martín Zúñiga) — Sun, 04 Sep 2011 11:12:36 PDT

POEMAS:

Declaración de Tregua

en este momento de la batalla

lo único que me queda son tus ojos

no se nada de España

nada, nada

sólo soy una niña fea

afuera de ésos muros

mastico polvo y ganas

quise pegarme a tí

como el cemento de una ciudad

a punto de derrumbarse

nada me acerca a la docilidad del agua

pregunté mil veces si podía meterme en tu bolsillo

me siento como una vigilante a tu lado

y a tu lado me recuesto para desperezarme

en este momento

sólo tu voz y el ruido que revienta del vacío-abismo

no sé si me quieres

no me lo pregunto

sólo veo los mares como rabia de vaca

a la distancia como fruta marina

pienso que no importan las manchas en mi cara

si miras la perfección de otro cuerpo

pienso que me recuesto en tu sombra

en tu cálida geografía.

caeré, eso es seguro

no podría mantener mi equilibrio de huérfana

sin el pudor o el rechazo

en fin

dicen que España

mata de amor o condena

prometo no olvidar tus ojos

sé que no te has dado cuenta

pero los saqué de tu cara sin que lo notes

los llevo al baño, a la playa, a la cocina

aquí en medio de mí los llevo

en todas las batallas

aquí me duelen...

Mongolia

Aún lejana la estepa ,él patea en el delirio

Sus botas llenas de arena, lodo y gotas de sangre

No me preguntes que quedó allá. Implora

Rezamos antes de dormir

Luego me ha pedido que rasque su espalda cansada. En el hombro queda la marca de un arma...

Tiembla mientras me acaricia

Su voz es tan suave como una espada cortando sedas

Que hace cientos de años cruzaran el desierto de Turpán.

De ésas tierras son mis ancestros y mis glorias

Dioses y movimientos milenarios.

Ahora tenemos esta cama que está la mitad del año vacía de su lado.

Sus botas sucias en algún rincón de la casa , el perro muerde los pasadores

Sus botas que huelen a vómito a cal ,a muerte

Pero su cuerpo es un rio voluptuoso y su voz, el mejor sostén a la larga espera

Cuánta verborrea contra sus cascos, sus bazucas

Cuanto odio contra sus ojos enrojecidos por cadáveres ardiendo en la noche

En mi cama él es santo y perfección. El soldado que me trajo de Mongolia y sanó todas mis heridas. Que este país sea tu casa, me dijo.

Mis botas sucias, tu tapete

mi saliva llena de plomo , el elixir con que enjuagues tus lágrimas.

Y ahora soy una violenta piedrecita de una estepa lejana, entre su almohada, su voz, su boca, su espalda, el poder del silencio , más el secreto que resguarda.

Le ayudo a limpiar el revólver, la escopeta, guardamos las balas en cajitas y cerramos ésa habitación con llave. En el patio el arma un rompecabezas de Ghandi pelando naranjas

escuchamos canciones colombianas y pensamos que nuestro nuevo país es un paraíso.

El diarero se ha ido

Hugo

siéntate conmigo a mirar el mar

de la esquina al infinito no hay agua que nos salve

Nadie quería escucharnos

tenía una piedra en el corazón y todos lo intuían

esa mujer te contagiará el embiste de la oscuridad

Así, poco a poco todos se voltearon y me dejaron haciendo pajaritos

con periódicos viejos

Hugo se quedó mirándome

tenía el estómago protuberante, una hernia

acaso era una mujer vestida de vendedor de diarios

te regalo moby dick y una hazaña

un arpòn, gaturro, la nación completa, las páginas que nadie lee

las letras que quedan perdidas entre el semáforo y la gloria

de los que escriben como la lengua manda

los que no escribimos bien sólo miramos el mar.

de pronto el peso de la oscuridad es màs grande que el ombligo de Hugo

y ambos reventamos entre Bartolomé Mitre y el Pacífico

también fui a Paris, también me enamoré pero nadie lo sabe

hoy los dos sufrimos felizmente de olvido

podemos mirar el mar, cada uno su mar, cada uno con su pesadez y su ombligo.

Kafka drinking tea almost at Midnight

para mi mal, no puedo armar en español un cubo con colores brillantes.

para mi mal, es un idioma que habla de sangre y carne , carne, carne y camas

rotas...

para mi mal, sólo poseo un idioma inmoral para carniceros y recièn casados

vengo de una estirpe de monjes suicidas

que contaban ratas y cucarachas en templos olvidados en medio de la selva

hablábamos como las plantas y el bosque

y nuestra mirada era de río

de agua

de manantial tranquilo

ahora entre terremotos y una lengua que aprendo y desaprendo

en el turbio Té....te añoro en silencio

(that’s my pray for the last centuries

the reincarnation of soldiers and samurais

slaughter and killing

the green aspect of my pain without you)

I’m loosing you....

that’s my regret for not talking at the hourglass

that’s my regret for not calling on time

That’s my regret for not finding a better color

after our last dance !....

( For C. )

Palomas

ahora cagan todas

en la sopa en la mesa

en el universo doméstico de la rabia

abusan de mì

se burlan impacientes

ronronean y se soban a mis espaldas

en las sábanas manchadas de ansiedad

y tristes revoltijos

como en un reloj de arena

van de un lado a otro para molestarme con sus aletazos turbulentos

precarios

palomas sin mensajes de paz, sin alabanzas

comunes como mis deseos

de vergel sin moral

indignas, albacea de los desquicios

de grandes pesadillas

frustrada sin màs elevación que la gomina aplastada por un pie

que ya no camina ni patea

una pata automàtica de ave gonorreìca

y desgastada

escondida en alares y cornisas viejas

mugrientas, escondidas, agrietadas

rumor de asco y vulgaridad veraniega

el buche lleno de mentiras

y orquídeas sediciosas,

pasando sus patas sucias en mi hombro

grises imperfectas

como mi mano cerrada.

BIO/BIBLIO:

Nací en Chepén ,éso se ha vuelto cada vez más importante....no se si es la gente que dejé allá, los muertos de los que no me despedí o algún recuerdo precioso. Crecí escuchando ópera china y el Disco azul de los Beatles, luego me gustaron Santana, Los Iracundos, Sandro y los Carpenters. pero cuando supe que los Doors existían decidí que me iría del Perú para siempre. Aún vuelvo, aunque me he dio muy lejos y sin saber a dónde. Me gustó estudiar en Alemania, el alemán es uno de los mejores idiomas que conozco, no se porque la gente mete toda esa historia del nazismo para bajarle belleza a una lengua. Es preciosa, el inglés también tiene una fuerza de tormentas. Y el más bello y en el que mejor se ama es el portugués, especialmente el de Portugal. También me encantó estar y estudiar en Macau. Pero vivo en español estudié muchas cosas en Español....Derecho, Literatura, sociología, geografía, filosofía, teología, nunca terminé una carrera universitaria. Flojera , incapacidad, o las dos... No se por qué las abandono un poco antes de culminar.... Le temo a la autoridad.

Tengo ocho libros publicados en español.Tomé antiepilépticos de niña, aunque nunca tuve epilepsia, no se por qué me los dieron.Me ha empezado a gustar más la vida desde que tengo una hija, pronto tendrá 11 años y es una maravilla ser su madre.

Historia de una gorda, 1994; Los últimos blues de buddha, 2000; Ladrón de codornices, 2002; Iguazú, 2004; bi rey nato, 2007; Bocetos para un cuadro de familia, 2006 ( nouvelle); Un salmón ciego, 2008; margarita no quiere crecer (relatos), 2011; un pequeño bordado sobre la verguenza, 2011.

MENCIONADA POR:
Melissa Ghezzi, Alejandro Enciso Altamirano

MENCIONA A:
Jorge Eduardo Eielson, José Watanabe, Julia Ferrer, Sebastián Salazar Bondi, Karina Valcárcel

Pedro Javier Olórtegui Huamaní

noreply@blogger.com (Martín Zúñiga) — Sat, 13 Aug 2011 20:06:33 PDT

POEMAS:

TIEMPO AL MAR

Para Alejandra,
en el desierto de mi alma,
con su mano en mi mano.

Y SIN EMBARGO tú
con el ruido cómplice
en la luz amarilla del otoño
en tu idioma que es estación
mar y orilla detenida
bajo las hojas
en su oleaje
cerca de la tierra
abrazas mi memoria
como la niebla
igual que un ancla.

LA DECONSTRUCCIÓN DE LA FORMA

He visto estrangularse mi cadáver
en los alfileres amorfos de la distancia,
en las larvas de la muerte,
en la onda circular que me arrastra
al vacío letal de la nada.

ESTACIÓN DE ALBATROS

HACIA MI VOZ VOLASTE
como el crisantemo
desapacible
en el vientre de los navíos,
más allá de las hurganzas
a paso de ternura
inmóvil en la sangre
en la espiga herida
en la latitud de los torrentes
en el poniente cercenado
de las miradas que se ciegan.
En las sombras,
en las magras alas de las brumas
que encallaron en los parques,
en la primera sed de los oleajes
donde se desgastaron
los ojos del albatros,
exhalando el crepúsculo
donde parieron sus huellas
en las llamaradas del silencio.

Y cual mar que soy
en el vacío de mi propia tempestad
sobrevuelo el nublo del abismo
imposible y sin vértigo
en el eterno instante
de los regresos tardos,
en el espiral en las nebulosas
que irresoluble atraviesa
mi alma vestida de arena,
sal, cieno y extramar,
desde mi alto balcón
bajo cielos infinitos,
desde donde mis pies
se disfrazan de palomas
y vuelan a donde va el cansancio,
a donde se desenredan los vientos
y se rema hacia el olvido,
navegando en la noche
y el gemido,
donde la piedra cae
y donde nacen,
en la urgencia de la hoguera,
las aves de la tierra
y los tibios peces del cielo.

Hoy habito,
invisible
en los confines de la luz,
en la oscuridad del alba
sin dolor ni resistencia,
fulminado y encerrado en mi propio pecho
y silencioso vuelo
hacia la tierra,
donde mi corazón existe.

LUCES EN LA HERIDA

Heme aquí,
sobre el fragor de los pasos inadvertidos,
con rumbo equivocado
al manso lugar de la indetenible quietud,
como cuando se levanta la niebla
por sobre la gracia aérea
del pájaro solitario.
Sin más horizonte,
insaciable en la ausencia
con la vehemencia del viento.

Escondido.
Junto a las aguas quietas.
Diletante
como la sombra misma arrastrada por la llama.
Huérfano en mi pecho
como la arena profusa de la memoria,
sobre el andrajo.
Anclado en la distancia,
muy adentro,
donde la luz mengua
y se hace entrañas la estancia.
Creciendo en la nada
a punto de ser agua
y tierra sedienta,
orilla y raíz
y torrente enmudecido sobre el río
en la ventana de los caminos.

Iluminando el polvo,
en la secreta luz de la oscuridad
bajo el balcón de sombras
bajo el aire
en el ala negra del olvido.

BIO/BIBLIO:

Pedro Javier Olórtegui Huamaní (Ayacucho). Soy sombrío poseedor de una corazonada sin ritmo y retrospectivo hasta el límite de la indagación. Hice poco y de lo poco muchas veces nada. Aún mantengo el afecto y la curiosidad de las estufillas de invierno, aún persigo los delirios y a diario me suicido, todavía me emborracho, vivo y sé del olvido.

MENCIONA A:

Richard Mendoza, Víctor Salazar, Carlos Tolentino Anticipana, Filonilo Catalina, Roy Dávatoc, Paul Valenzuela Trujillo