Conversas com lobos

Poema rasurado...

2008-09-09T00:08:00.004+01:00

©de Zeke Skreve

�?� como se uma borracha pudesse travar um poema!

Se a nossa loucura
travasse a razão

seríamos poema
louco, certamente
livre, seguramente
sempre, eternamente

Assim

nem somos razão
nem loucura
somos�?� rasura
apenas rasura

Rasura de um poema que eu queria
e que tu és�?�

imagem de: purl.pt

Por um naco de céu...

2008-09-08T12:04:00.004+01:00

©de Zeke Skreve

A manhã nasceu de soslaio... cheia de dúvidas.
Borrada, de má vontade, a cinzentos e a prometer chuva.
Como se o acto de nascer fosse já uma contrariedade�?�
As ruas, ainda desertas àquela hora da manhã, deixavam perceber o sábado.

E eu, que gosto destes sábados de preguiça... percorri, milimétrica e friamente, o pouco tempo e o pouco espaço que me separava de mais um dia de piquete...
Com o passo estudado e lento�?� como se pudesse adiar as oito e meia.
Uma ventania, ainda frescota e atrevida, lambia as ruas - para gáudio do arvoredo, papéis velhos e restos de jornais que, inebriados pela irreverência própria do que é esquecido, ensaiavam estranhos bailados na calçada e, às vezes, até no ar.
Incomodado mas aconchegado no blusão, agradecia �?? sem grande convicção �?? aquele ventinho bom que me agredia a cara e me purgava do hepático-esquecimento de mais uma noite de sexta feira...
Malditas sextas�?� maldito fígado.
A cerveja anda estragada... (reconciliava-me eu - diga-se, sem grande sucesso, perante os ouvidos surdos da vesícula e da figadeira).
Nem sempre será assim, concluí... agora já mais convicto e depositando todas as minhas expectativas na regeneração da cerveja.
Sim�?� porque o fígado recusava-se a colaborar.

Olhei para o outro lado da rua e com o passo mais determinado preparava-me para atravessar para o outro lado da alameda: não seguindo pela calçada, preferindo vandalizar um recorte de relva, também ela vítima de todos quantos acreditam que a recta é o caminho mais curto entre dois pontos...
Por momentos, parecendo temer alguma ausência, relembrei o que precisava de fazer nos cinco minutos que me separavam do serviço: atravessar a rua, entrar na pastelaria, dar os bons dias ao António �?? sempre em mangas de camisa, e o frio que se fosse embora, (que um homem da serra é mesmo assim!.. bolas.) �?? engolir a bica e demorar-me nalgum bolo, pagar, dar os bons dias, um �??até já�?? e, já em desespero e esforço, guardar o último minuto para a compra do Expresso e - ala que se faz tarde! - serviço com ele...
Preparava-me para abandonar a minha margem e fazer-me à relva quando, lá do fundo da rua, ganhou forma, muito depressa, um borrão encarnado: um �??chasso�?? que, pelo barulho que fazia e pelos �??arrotos�?? que lhe saíam do escape, poucas mais vezes me toldaria o passo e a vontade.
O bolo, a bica e o Expresso bem podiam esperar e dar passagem àquela �??lata�?? vaidosa que tão estrondosamente agonizava e anunciava a sua existência...
O mesmo não pensou o companheiro que, solenemente e sem alarido, se abeirou da berma do passeio...

(Por mais anos que viva, não mais vou esquecê-lo�?�)

Era castanho: de um castanho revolto e sujo, com �??madeixas e nuances�?? de tom mais claro e a deixar perceber os gastos do tempo e da intempérie. Aqui e ali, naquele corpo magro e hisurto, percebiam-se, cicatrizadas, estórias de lutas territoriais e de outras teimosias - ou nem isso - muitas �??brancas�?? no fato coçado, como se dormisse mal e sempre para o mesmo lado. A cauda e as orelhas, já sem o vigor de outros tempos, caíam-lhe pelo corpo como se há muito quisessem sair dali e aguardassem um outono. Os olhos... nos olhos envergonhados, escuros e longínquos não havia nada: só ausências. E a suportar todo aquele peso, toda aquela história de vida, quedavam-se quatro �??estacas�?? trémulas, gastas e impelidas por um alento que não podia ser físico...
não podia...
Trocámos um fortuito olhar... (percebeu-se observado) alternado.
Um olhar cúmplice... mas sem cedências.
Como se há muito fossemos parceiros de margem�?� sem vistos nem credenciais.
Como se houvesse uma inevitabilidade metafísica na nossa rota�?�

Intimidado pelo ronco do chasso, permaneci quieto e perfilado como se de uma parada militar se tratasse mas o meu companheiro�?� alheado de cerimónias ou protocolos e ávido de um tempo que não queria conceder, fez-se à estrada de olhos fixos no longe e na margem verde e fofa que lhe dourava o outro lado...
Crente na fatalidade das coisas e na irreversabilidade trágica dos destinos, tentei, em vão, chamá-lo de volta...
Como é que se chama alguém de quem não se sabe o nome?
Ocorreu-me um �??Bobi�??, um �??Farrusco�?? mas temi ofendê-lo... em ambos.
Como é que se trava o tempo? �?� e as coisas?
Poque somos sempre tão frágeis, tão impotentes, tão espectadores atentos, vigilantes�?� mas egoisticamente inúteis.

A lata encarnada, ainda que gaguejante, avançou implacável e barulhenta sobre aquele lazarento borrão castanho�?�
Num último momento, o meu companheiro de margem levantou a cabeça, olhou o �??chasso�?? que se aprontava para lhe alisar o pêlo hisurto e tempestuoso, e com a dignidade de uma vida, simulou um balanço e flanqueou a roda com a serenidade dos que, com a fatalidade espelhada nos olhos (há muito, secos), vão flanqueando o destino.

E ei-lo do lado de lá�?� de costas para mim, para a minha margem, para o destino�?� para o tempo e, sobretudo, para a lata.
O �??chasso�?? passou: imponentemente velho, porco, barulhento e insensível.
Do outro lado, o meu companheiro parou por momentos para alongar o olhar para o �??chasso�?? e, sem comentários, sem um gesto, sem um olhar para o céu, fez-se à relva e deixou que o corpo tombasse no fofo verde e húmido.
Passei por ele... e a mesma cumplicidade na troca tímida de olhares.
Deitara-se e, durante alguns momentos, ofegante, deixou que a língua embandeirasse a boca e colorisse a relva, como se fosse uma imensa colcha a emoldurar a janela de uma qualquer aldeia em dia de festa.
Atravessei a alameda, pelo caminho mais curto, e por um ou dois momentos, voltei-me para trás: para o olhar, para o perceber, para o sentir, para me identificar�?�
Lá estava ele: deitado, ainda ofegante mas deleitado com qualquer coisa que descobrira na relva e que provavelmente lhe devolvera a�?� alegria, o tempo, o�?� não sei dizer.

Entrei no café, traguei a bica, demorei-me no bolo �?? quente, como só o António sabia fazer �?? e com um até �??até já�?? fiz-me ao quiosque.
Comprei o �??Expresso�?? e, fazendo o caminho inverso, demorei-me nas �??gordas�??...
Afinal, tinha o tempo todo para ler o resto...

O meu parceiro de margem lá estava... ocupado.
Cruzei-me com ele e, finalmente, percebi aquela azáfama: um naco de pão com memórias de manteiga ou qualquer coisa do género... tão pouco, afinal...
Arranjei coragem para parar... descarado.
Olhou-me�?� e agora olhei-o também, sem alternâncias.
Nos olhos�?� na húmida lonjura de ambos.
Na furtiva e salgada aceitação das diferenças e das solidariedades.
Por momentos senti vergonha do aconchego da bica, do bolo, do blusão, das cautelas, da minha condição... de tudo!
Pedem-se, ou aceitam-se, desculpa por isto ou por aquilo�?�

Agora, por tudo?!�?�

Certamente incomodado com os meus incómodos, levantou-se, sacudiu o mesmo pêlo, as mesmas misérias, a mesma magra figura e, com a dignidade com que flanqueou a roda do carro, me flanqueou a mim...
E foi-se... alameda acima.
Sem mais concessões de tempo�?�
Para que o tempo não me incomodasse.
Concedeu-me um último olhar, já lá mais à frente:
parou e, com aquele mesmo olhar longínquo e cúmplice, lambeu-me a figura, de alto a baixo, e foi-se à vida... à luta... com o mesmo fato castanho (revolto, coçado e hisurto), com a mesma trágica dignidade: parecendo carregar, num alento que não podia ser físico, um estranho fardo... no flanquear das rodas, dos chassos, dos destinos, das vivências, das... solidariedades contidas.
Cheguei tarde ao piquete... são oito e quarenta!
Nunca mais nos cruzámos.
Fiquei sem saber o seu nome... ficou-me um naco de céu.
Mas, nestas coisas, que importa o nome.
Ficam as margens, as memórias, o sal das ausências e uma tremenda vontade de num dia, numa manhã que acorde de carranca, borrada a tons de cinzento, nesta cidade (ou noutra) eu me volte a encontrar...
Mesmo que não me possas ajudar�?�

E o piquete que se �?� adie.

imagem de: www.veludonet.net

Recomeçar... Como no princípio.

2008-09-07T17:10:00.007+01:00

©de Zeke Skreve

Quase está tudo feito...

Quase. Agora poderá ser tarde para mudar o que quer que seja. Resta voltar ao início e vasculhar no que foi feito.

Bem ou mal, está feito.

Esteve feito.

No início e no fim...

E disso, não me arrependo.

Fazer bem ou mal não é apenas isso: é o resultado dos momentos e daquilo que se vive em determinado momento.

Se não, se assim não fosse: nem o bem nem o mal que fazemos teriam sentido.

Há só que ir em frente e evitar os momentos maus. Aqueles que, no passado, nos levaram a estar menos bem.

�? só voltar ao início das coisas, escolher os caminhos que nos levem ao fim e este que complete o que falta: sossegar-nos os sonos e os fantasmas.
Como no princípio...

imagem de: www.acaoja.wordpress.com

Haja seriedade... Há quem leve as coisas à letra...

2008-09-07T02:10:00.012+01:00

©de Zeke Skreve

Pois é!...
A banca está em crise...
Pois... Pois... Pois...

Pura ingratidão desta gente que, de cara destapada ou coberta, sem grandes burocracias e salamaleques, vai entrando pelas agências bancárias e, de arma na mão, lança ali uma OPA. Sem espiga... Sem espinhas.

Só por pura ingratidão se faz isto...

Não querem saber das facilidades, dos prazos alargados até à quinta geração, dos spreads tentadores, dos seguros de saúde e de tantos outros "produtos de cosmética" que, graciosamente, os bancos oferecem até "entalarem" o incauto.
Sim, até o entalarem... porque depois, começam as más caras, o sobrolho franzido, os abanares de cabeça e todos aqueles mimos que a grande maioria dos portugueses vai experimentando na pele.

Nunca tanto, como hoje, e sobretudo à velocidade de hoje, nos confrontámos com este cenário "de favela". E este país começa a parecer uma enorme e triste favela�?�
Caminhamos para aí... Seguramente.
Os portugueses há muito sofrem na pele os superiores interesses das economias, das negociatas e dos interesses ditos "de mercado".
Os portugueses �?? uma esmagadora maioria - há muito que deixaram de ter acesso ao crédito porque também já não conseguem acompanhar "tanto crescimento económico" e pagar, com dignidade, o contraído...

Nem sequer são alvos apetecíveis para a criminalidade que desponta. Esta chega tarde porque já quase todos, de uma forma ou outra, foram espoliados, explorados, enganados e roubados. Não são já roubáveis.

Restam os bancos e uma minoria de bons e velhos clientes.

Quanto mais as diferenças se agudizarem, maior será a hemorragia...
Quando as margens apertam... o rio tem de saltar.

Esta vaga de assaltos é preocupante, sem dúvida. �? condenável.
Mas preocupante e condenável também é o que a motiva e potencia... E isso parece não preocupar quem tinha obrigação de o fazer.
Armar, por empreitada, as polícias, polvilhar o país de �??sorria, está a ser filmado�??, resguardar os �??poderes�??, os �??interesses�??, uma minoria de �??favorecidos�?? com �??legislação adequada�?? e carradas de guarda-costas, não me parece, que alguma vez, possam impedir o que quer que seja.

Muito menos o crescimento da favela�?�
E isso é o que os assusta�?� Mas a vergonha tarda a chegar!

Tenho pena dos inocentes e das vítimas porque terão de, mais uma vez, pagar a factura das más políticas dos políticos de pacotilha e sofrer na pele o desvario de todos os que vêm na ponta de uma caçadeira de canos serrados a solução dos seus problemas.

Mas o pior - e isso é que me dói - é que inocentes nem todos o serão, mas vítimas seremos, certamente, todos.

Todos, sem excepção.

No país das "Novas Oportunidades" - e também de oportunistas de longa data - vai havendo quem, da pior forma e de arma na mão, leve a coisa à letra. Lamentavelmente. Inaceitável, simplesmente.

imagem de: badaueonline.bra

O triunfo dos porcos...

2008-09-06T14:41:00.004+01:00

©de Zeke Skrev

A Comissão de Defesa e Ambiente da Ribeira dos Milagres (Leiria) vem hoje denunciar, mais uma vez, nova descarga poluente - de dimensão considerável - das suiniculturas que pululam na região. A descarga terá ocorrido na noite de sexta feira, coincidindo - como vai sendo hábito - com uma noite chuvosa.

Por esta altura, as águas da Praia de Vieira - e estamos ainda na época balnear - devem estar apetecíveis e a convidar a uns bons mergulhos com sabor a leitão.

A chuva continua a servir para lavar as consciências e tudo quanto vai poluindo este país onde é urgente a colocação de uma placa "Reservado o direito de admissão e permanência".

�? que isto está mesmo muito mal frequentado...

Alertada a GNR, nada terá sido feito no imediato. Só 09H15 de sábado aquela Orgão de Polícia Criminal teria disponibilidade para acorrer a eventos tão boémios, noctívagos e madrugadores.

Desta feita, e tanto quanto era perceptível, os suíno-magnatas terão acompanhado a descarga com detergente. Uma questão de higiene...

�? neste país, sem rei nem roque, que vamos vivendo.
Isto acontece há anos.
Ninguém quer saber...
Ninguém é responsável nem responsabilizado...

Até os porcos vão sendo poderosos e intocáveis.

imagem de:www.agroportal.pt

�?s armas! Tudo ao molho e fé em Deus...

2008-09-06T01:05:00.015+01:00

Decididamente, dando crédito aos números divulgados e adivinhando os números que ninguém controla, Portugal está armado até aos dentes...
Curioso...

Estranho, num povo reconhecidamente pacífico e amante da paz e do sossego.

Só que as armas, e o modo como o português lida com elas, são sempre perigosas, no mínimo, para dois: o utente e o alvo.
As armas que fazem a delícia do português são, preferencialmente: as de fogo, o carro e o voto.
Nenhuma das entidades que regulam a detenção e uso destas ( PSP, DGV e CNE) atina com o o número de utentes e com um melhor desempenho destes.
Somos assim: calmos e ordeiros, mas armados até aos dentes.
Penso que apenas gostamos de andar armados... Com alguma coisa. Nalguma coisa, às vezes.
E que figurinhas alguns vão fazendo quando se armam... Ou os armam.
E o problema reside aí: é que continuamos a não atinar com a melhor forma de usar as armas de que, legalmente, dispomos.
Também por isso, continuo a preferir as armas brancas: ajudam-me a cortar o bife...

Não as uso para limpar as unhas porque os dentes antecipam-se.
Mas nos restaurantes há cada espadachim!... Há cada mosqueteiro!
�? preciso é calma... Mesmo armado. Sobretudo, se em parvo.

imagem de: www.community.eu.playstation.com

Uma vez guardador de lobos... Guardador de lobos, sempre!

2008-09-05T19:26:00.010+01:00

Eu sabia que um dia teria de voltar. Tinha de voltar.
Nómada entre isto e aquilo, vagabundo de caminhos e trilhos, um dia pensamos ter já feito tudo e que nada mais há a acrescentar. Tudo está consumado.

Um amanhecer qualquer deixa-nos irremediavelmente varridos por uma tempestade de mudança que afinal nos vem lembrar que não somos donos do tempo e das coisas: o que parecia acabado, explicado, entendido e dominado, deixa de estar.
Mas pior ainda: quando pensamos que tudo voltará depressa a ser como dantes porque já sabemos escolher os caminhos, deparamo-nos perdidos a olhar um mapa desactualizado e onde tudo está onde antes não estava.
Só então caímos na nossa pequenez, impotência e ignorância perante as voltas do destino. E resta apenas uma saída: começar de novo.

Um estranho sentimento de que tudo haveria de se passar assim, assaltava-me o sono e enchia-me os sonhos de suores gélidos. Não fui, pois, apanhado desprevenido. Eu sabia que um dia teria de voltar a refazer-me nos caminhos e trilhos, a levantar a poeira das memórias e, num solitário e salgado regresso ao início da despedida, aprender a viver de novo. Não só por mim. Não só para mim... Mas para te proteger e proteger-te.

E voltar a guardar-te dos lobos. Em silêncio... Nem todas as conversas e palavras conseguirão explicar o vazio que separa o silêncio do meu olhar da alcateia que te vigia e de que me arredei há muito.
Para te proteger... E só por isso.
Vou continuar a guardar lobos, então.

Uma vez guardador de lobos... Guardador de lobos, sempre.

imagem de http://www.wolftracker.com/