Dotas Urbanas

Hechos Colectivos

2011-09-14T00:03:00.001-03:00

Hechos. Un pibe con su bici pispea y pasa, La señora con el changuito la esquiva y pasa. La pareja en el auto duda y pasa. La señora se baja del auto y la levanta. Todos pasan. Cada tanto un auto pasa pero se termina quedando ahí, sobre las vías. Justo pasaba un tren y paf. Pero siguen siendo hechos, uno de tantos simples hechos que se producen a diario y se naturalizan. Hasta que un buen día ya no se trata de una señora y su changuito ni de un auto y su dueño. No, una mañana es un colectivo lleno que se manda ante una barrera a medio bajar o medio subir. Justo venía un tren y otro paf. Pero este paf resulta mucho más fuerte. Tan fuerte que deja de ser un simple hecho y se transforma en acontecimiento. Y entonces es noticia en las radios, en la TV, el cajero de supermercado que le cedió el primer asiento a la adolescente con pancita se salva. La adolescente no. La vida entra en modo random y empieza a distribuir destinos al azar. Fractura de fémur para algunos, politraumatismos varios, dice el SAME, para otros. Brazos quebrados, cabezas sangrando y ese vecino que se acerca y le dice al movilero que esto algún día iba a pasar. La empresa concesionaria dice que la culpa es del colectivero, la de colectivos dice que fue de la concesionaria y la falta de mantenimiento. Un secretario de transporte dice que la barrera no fallaba, un video posterior demuestra que sí. Un ministro metropolitano dice que los túneles salvavidas no se hacen porque los vecinos no los dejan. Parece que nadie nunca los deja. Y algunos vecinos dicen que no es así, que nadie esta dejando sin dejar a nadie. Otros vuelven a decir que no, que si, que no los dejan. Y todo va. Los periodistas económicos se hacen especialistas en trenes. Los de espectáculos en manejo de colectivos. En las oficinas se lee la noticia y se exclama qué desastre. En los bares las cadenas de noticias 24x7 en mute. La imagen de los rescatistas y los rescatados lo dice todo. Y el comensal luego de pagar se para, sale apurado, cruza por mitad de cuadra justo cuando cortaba el semáforo. La moto le pasa cerca y el auto no tan lejos. Un hecho, un simple hecho hasta que un día cualquiera se transforma en acontecimiento. Y todo va.

Lágrimas se escribe con B

2011-06-18T19:09:00.001-03:00

Minutos antes del comienzo de la quíntuple fecha muchos pensaban ''lo que sería si Olimpo hace un gol de arranque''. Ocho minutos después del comienzo de esa quíntuple fecha Gol de Olimpo. Gol de ese jugador que por parecido facial podría ser el hermano menor de Mascherano y por su voz el hermano mayor de Buonanotte. Martín Rolle.

River empezó con casi todos los nervios. Pero el gol tempranero de Olimpo y luego el de Romero para Lanús le quitaron el casi. El empate de Lamela le devolvió las chances. Si hacía un gol más y ganaba iba a un triángular con Olimpo y con Tigre que empataba. De yapa si el que hacía un gol era Quilmes, River sin necesidad de más se salvaba de todo. Pero el fútbol no quizo. Tombolini, arquero de Olimpo, se lesionó y entró un tal Matías Ibañez para hacer su debut en primera. Nadie en Quilmes se olvidará de él. Tapó Todas. Caruso Lombardi entre lágrimas lo felicitó ante los micrófonos. Caruso, en el Monumental un rato antes se había perdido el triunfo. Un rato después, Díaz delantero suplente de Lanús, puso el 2a1 terminal con un golazo. En la pantalla de la TV Pública sobre la imagen del partido se sobreimprimía la promoción (?) de una película: Belgrano.

Gimnasia debía ganar y esperar que Huracán no gane. El Globo cumplió su parte con creces. Perdió 5a1. Gimnasia antes de los 15 estaba dos a cero. Graf primero y el Mellizo después, le daban una impensada tranquilidad. Antes de terminar el primer tiempo Cellay, un ex Estudiantes, puso de cabeza el descuento. A esta altura la tranquilidad ya se convertía en sospechosa. Si Boca le empataba, el uno cinco de Huracán no servía de nada. Irían a un partido desempate. Un pelotazo dejó al Mellizo fuera de combate y Boca buscaba el segundo. Cuando en La Plata iban ya 45 y faltaban 3, los jugadores del Globo escuchaban por la radio esperando el milagro y sus hinchas lloraban. A falta de un minuto tiro libre para Boca. A Palermo, ex Estudiantes, le quedaban 60 segundos de carrera para dejar su último destello. Eso para él es mucho tiempo. Recibió el centro de Riquelme y de cabeza la bajó al medio del área chica para que Cellay, ahora como ex Huracán, ponga el 2a2. Los jugadores del club de Parque Patricios revolearon las radios y comenzaron a festejar. Sus hinchas seguían con lágrimas pero de distinto tipo. En La Plata nadie lloraba. Era todo bronca, incredulidad e impotencia. Palermo se despedía, El Mellizo todavía no.

Gimnasia putea por ir a la promo, Huracán festeja por ir a la promo, Quilmes putea por no ir a la promo, River va a la promo. Olimpo y Tigre se salvaron de todo.

En el medio de tanto llanto hubo un hincha del Globo que lo contuvo. El destino lo había puesto en una situación insoportable. Nunca nadie sufrió tanto el triunfo del equipo que dirige. Sus 5 goles fueron cuchilladas en el corazón. El Turco Mohamed respira en paz.

Alfonsín, Correa, Kirchner y la mística

2011-06-09T23:49:00.001-03:00

Mientras Rafael Correa escapaba del Hospital donde se encontraba secuestrado en una escena propia de Fuerza Delta sin Chuck Norris, Escriba (Nicolas Tereshuck) twitteó: "Pensar que si Alfonsín hacía esta se quedaba 20 años"

Juan Abal Medina hace un tiempo en una charla dijo "Con la 125 nació el Kirchnerismo"

¿De qué hablan Escriba y Abal medina? Hablan de mística.

Alfonsín asumió con mística. La apertura democrática, la gente en las calles, la Plaza de mayo llena. Multitudes. Juicio a las Juntas, juventud radical, discurso contra las corporaciones, contestarle a un sacerdote crítico desde su propio púlpito, contestarle a Reagan en la propia White House y a los silbidos de la Rural en su propia exposición. Hasta que un día aparecieron los Carapintadas, la casa está en orden, felices pascuas. La historia lo puso ante un punto de inflexión, la gran oportunidad de cristalizar esa mística, de hacerla más intensa o dejar que se comience a resquebrajar. Las leyes de obediencia debida y punto final como salida, como fuga hacia adelante o como forma de mantener lo ya conseguido sin ponerlo en peligro, lo privaron en términos históricos de ese paso más allá.

Correa, en el balcón desde donde salió a enfrentar a los policías que lo habían atacado les ofreció su vida.

-Mátenme si quieren - les dijo mientras se arrancaba la corbata. Alfonsín, como buen radical, no se sacó la corbata.

Kirchner, una noche en plena batalla con las agrupaciones del campo, se sacó la corbata. Se tiró cual estrella rocker sobre sus militantes que lo vivaban en la Plaza. Más allá de los enormes errores que cometió el kirchnerismo en esa disputa, se dotó de una mística con la cual aún no contaba. A fuerza de gestos, políticas, discursos y bajada de cuadros ya había reconstituido la autoridad presidencial. Continuó y profundizó la mejora económica que nació con Lavagna cuando Duhalde. Renegoció la deuda, se le plantó a Bush en Mar del Plata y el No al ALCA, se sacó de encima al FMI pagándole dolar x dolar. Pero le faltaba un punto de anclaje. La Mesa de Enlace fue su gran oportunidad. Fueron los carapintadas que tuvo Alfonsín. Kichner perdió aquella batalla y las elecciones del 2009 fueron la mejor muestra. Pero nació la mística. El kichnerismo logró el punto de cristalización de su sentido. El punto a partir del cual encadenar todas sus creencias y discursos. El nuevo punto de partida para relanzarse y así evitar el efecto pato rengo de todo segundo mandato. Se reinventó.

Visto ahora en perspectiva, quizás la mística que el alfonsinismo traía del 83 y dejó escapar en aquella oportunidad del 87, recién se cristalizó con su muerte en 2009. Otra chance que le dio la historia pero claro que más de 20 años después. Muy tarde. En cambio, Néstor Kirchner que tuvo su punto de inflexión litúrgico en el inicio de 2008 se murió en pleno discurrir de su mística a finales de 2010. Un nuevo punto de anclaje todavía más intenso que da lugar a la completitud del ahora nuevo significante equivalente: Cristina.

En 2007 fue Cristina, Cobos y vos. Heterogéneo, desabrido. Ahora es Cristina, él y vos. Homogéneo, mítico y militante.

La temprana muerte de Kirchner cristalizó para siempre su sentido.

Las décadas y las elecciones 2011. Posicionamientos

2011-06-09T23:45:00.006-03:00

El Kichnerismo apela a la mística de los 70, toma muchos de los discursos y los enemigos del Alfonsín de principios de los 80 y critica los 90 en un intento de reescribir todo a partir del 2003. Como emergente del Peronismo, si bien dejó de lado mucho de su liturgia, evoca a Evita y en menor medida a Perón. Encadena a la juventud, la movilización popular, la ampliación de derechos ciudadanos, el crecimiento económico, la reindustrialización, la defensa del mercado interno. Intenta cristalizar sentido. Su Nunca Menos expresa justamente esto. A partir de nosotros no se vuelve atrás. Inauguramos una nueva etapa. Utilizan las décadas anteriores para hacer revisionismo, para saldar deudas, para mostrarse como lo nuevo de los 2000 y dejar al resto en el lugar del pasado.
Esta operación aparentemente tiene un éxito absoluto sobre las Oposiciones. El radicalismo en lugar de mostrarse como un partido renovado apela a hombres de 60 ó más, con muchas canas y con largos curriculums. Para disputarle la presidencia al Kirchnerismo, la UCR elige retomar una imagen ochentosa. Comete un error estético. La opinión pública no conoce el rostro de ningún joven radical. Todos los radicales visten de traje oscuro. ¿Alguien vio alguna vez a un radical sin corbata?. Mientras el Kirchnerismo, decíamos, se ofrece como continuador de muchas de las intenciones inconclusas del padre de la democracia y de esa etapa de recupero de la militancia y de la política como organizador social, el hermano de la democracia se acomoda en los finales de los 80 con González Fraga y en los 90 con De Narváez, a quien el propio Alfonsín (h) catalogó no hace mucho tiempo como neomenemista.
En este contexto, el PRO también juega el juego que plantea el Kirchnerismo. Son puros 90tas. Esto ya lo desarrollamos en El PRO y la Derecha infantil.
Pino da 60tas. El artista de vanguardia y sus poleras. La industria pesada, los trenes y las transnacionales que vienen a robarse lo nuestro (¿Cómo bajar a la Ciudad esto Pino?).
Duhalde, ay Duhalde, podría dar 90tas con espesura bien justicialista complementando el menemismo naif de Macri pero no, el muchacho elige ir todavía más allá. En su intento por ser la antítesis del actual gobierno pierde totalmente la brújula y se referencia con los 70tas pero en el espejo invertido del Kirchnerismo. Mientras Kirchner se representaba como un imberbe al que echaron de la Plaza, él, Duhalde se cree el Perón viejo que les dice que se vayan. Y no se queda ahí. Se inserta aún más en la segunda mitad de esa década y se rodea de Pando y compañía. Y ahí termina. No cruza la orilla de los 80tas. No tiene con qué. Podría intentar con el interinato del 2001-2002 y mostrarse como el padre del modelo pero la reactivación ya se la quedó el kirchnerismo y Kosteki y Santillán siguen presentes.
Carrió. Carrió. También ya lo desarrollamos acá y acá.
En este contexto Binner por ahora no cayó en el error de aceptar alguno de los papeles que el gobierno ofrece en el juego de posicionamientos. No tiene historia. No tiene mochila. Tiene la posibilidad de mostrarse como una novedad para romper el bipartidismo. Si bien adhiere en muchos temas, no se pliega al Kirchnerismo. Rompió con el Radicalismo y por lo tanto con su carga histórica. Y lo hizo, en la argumentación, por no aceptar el noventismo. Es decir, no lo pueden acusar de setentista, ni de ochentista. Mucho menos de noventista. Es otro protagonista, si bien muy acotado, de los 2000. Todavía tiene margen para innovar en este juego de posicionamientos. Es él único que puede mostrarse como lo nuevo. Un postkirchnerismo que pueda mantener y profundizar mucho de lo que apoya de este periodo e intentar emprolijar o modificar lo que no comparte. No se lo puede atacar con revisionismo. No tiene fotos con Menem, Alfonsín padre no se levanta de su tumba y lo reta desde YouTube como hace con su hijo, no defiende a Videla, no comparte ni compartió la lucha armada de los 70tas. Apoyó la Ley de Medios, la vuelta de las jubilaciones a la ANSES y la reestatización de Aerolíneas. Y fue Intendente y es Gobernador. No es parte del radicalismo añoso ni del pejotismo turbio.

Es decir. No fue, no es. ¿Qué será?

RODRIGO DE LA SERNA Y LA LIBERTAD

2011-06-09T00:23:00.006-03:00

Sábado 21:30hs. La noche está lluviosa y amenaza con más. Por suerte el cine queda a sólo cuatro cuadras. Digamos que si quedaba a más de cinco la cama y la tv le hubieran ganado fácilmente la pulseada.

Revolución. La película donde Rodrigo de la Serna hace de San Martín entre 1815 y 1817. El San Martín que cruza los Andes desde Mendoza para liberar Chile de los Realistas junto con Soler y O'Higgins. La lucha es por la libertad. Viva la patria, Viva, es el grito más escuchado en la película. Luego de una feroz y sangrienta batalla, San Martín se reporta e informa de un gran triunfo para festejar en el cual "solamente" murieron 100 hombres de la propia tropa. 100 muertos en nombre de la libertad.

La película termina y en la callle ya no llueve. Luego de hacer esas cuatro cuadras y entrar a casa, en la tele vuelve a aparecer De La Serna. Casi 100 años después, en 1909 personificando a Simon Radowitzky en "Lo que el tiempo nos dejó". Radowitzky fue un anarquista que junto con otros trabajadores e inmigrantes en ese 1909 sienta las bases para la creación de FORA, Federación Obrera de la República Argentina. Este Radowitzky de De la Serna repite incesantemente la misma palabra de su San Martín de 1817. Libertad, Libertad, Libertad (sí, las que años después Bergman reemplazaría por seguridad, seguridad, seguridad). Pasados tantos años De La Serna ya no se enfrenta a los Realistas sino a Ramón Falcón, el Coronel jefe de la policía, quien los reprime. Seguramente ese Falcón aristocrático, vestido de frac, con sus bigotes, su esgrima, el Teatro Colón y la gomina hacía lo que hacía en nombre de aquel San Martín, el Libertador, y en contra de esta manga de vagos que venían con ideas sucias de su europa natal. - Por qué no se vuelven a sus países, les dice. En la represión a la manisfestación sindical la policía mata a un amigo de De la Serna (Luciano Cáceres, el hijo de Nevares Sosa) y Radowitzky venga su muerte matando al propio Falcón (a su familia ni la tocó).

Unos años más adelante nuevamente De La Serna sale en busca de la Libertad. Lo hace en la década del 50 con un amigo. Se van en moto a recorrer Latinoamérica. Luego de varios meses de viaje, aventuras y aprendizaje se vuelven. La experiencia fue tan profunda que su amigo, un tal Ernesto Guevara, sigue viaje a CentroAmérica y termina personificando algo así como el papel de un Libertador pero en Cuba. Rodrigo se volvió y, en esta oportunidad, no se presentó al casting. Se perdió el protagónico.

En la década del setenta sí tuvo un papel principal. Luego de ser salvajemente torturado por la dictadura militar pudo escapar de las garras de un Pablo Echarri bigotón y logró la fuga hacia la libertad en una crónica.

Ya en 2011, De la Serna termina siendo un sufriente hombre de clase popular, que vive con lo mínimo y pone su propio cuerpo como prenda de cambio para sobrevivir en los suburbios. Luego de tantos años e intentos por encontrar esa esquiva libertad termina viviendo con lo justo y contra las cuerdas. Tan contra las cuerdas que se va a vivir a la villa del Trece con Luque y Chávez.

En un Partido de Copa

2011-06-03T00:42:00.002-03:00

En un partido de Copa tenes que dar vuelta un 01. Pero ojo que el gol de visitante vale doble y si te hacen uno necesitás hacer 3.
En un partido de Copa arrancás dubitativo y tu rival firme.
En un partido de Copa a tu capitán le tira el aductor a los 10 minutos. Y a los 15 pide el cambio porque parece que es un desgarro.
En un partido de Copa el rival mete dos contras y mete miedo.
En un partido de Copa a uno de tus zagueros lo amonestan por prepotear.
En un partido de Copa cuando mejor estas en una contra más te meten el gol. Te clavan el puñal.
En un partido de Copa vas a buscar el empate antes que termine el primer tiempo. Te anulan un gol válido pero seguís igual.
En un partido de Copa en la última jugada de ese primer tiempo empatás con un gol de atropellada del joven central que entró a jugar de lateral para reemplazar a tu capitán que se quedó sentado y observa.
En un partido de Copa salís al segundo tiempo a comerte los chicos crudos.
En un partido de Copa el rival mete dos contras y mete miedo. Un gol y ya con dos no te alcanza. Necesitás 3 más.
En un partido de Copa tu rival se pierde su clasificación, tu eliminación, abajo del arco con tu arquero ya en el piso.
En un partido de Copa en la jugada siguiente te pones 2a1 y el estadio explota.
En un partido de Copa cuando parece que lo tenás para liquidar amonestan a tu zaguero por una falta que tenía que hacer. La prepoteada del primer tiempo le pasa factura y amarilla más amarilla es roja.
En un partido de Copa 10 contra 11 y obligado a hacer un gol.
En un partido de Copa el rival se pierde otra contra casi abajo del arco. Era el 2 a 2 definitivo. Pero no.
En un partido de Copa tu delantero lesionado la corre como si fuera la última, la pelea, la gana, se tira, el árbitro compra y cobra penal.
En un partido de Copa cuando faltan 15 minutos tu goleador tiene la chance desde esos 12 pasos. Cuando va por el paso 11 su pie de apoyo resbala, su otro pie le da muy abajo a la pelota y esta vuela un metro por arriba del travesaño.
En un partido de Copa nadie en la cancha lo puede creer. El que lo sufre no lo cree, el que lo disfruta mucho menos.
En un partido de Copa ese resbalón es caída.
En un partido de Copa el que aguanta con once la lleva a los banderines del corner.
En un partido de Copa ese equipo con oficio e historia la aguanta.
En un partido de Copa ese equipo con oficio e historia la pierde y te deja la última para vos.
En un partido de Copa te jugás al todo o nada. Tu goleador luego de un par de rebotes va al choque y el árbitro cobra foul.
En un partido de Copa a la jugada siguiente se termina.
En un partido de Copa Peñarol eliminó a Vélez en Semifinales.
Que pedazo de partido de Copa!

El PRO y la derecha infantil

2011-05-28T10:28:00.001-03:00

Av. Rivadavia al 4200. La mañana es fría y todavía falta mucha gente en las calles. La vereda invita observar un local de frente vidriado. Esos locales no muy anchos pero si muy largos. Los globos y los colores verdes, rojos, amarillos y celestes parecen indicar la presencia de un salón de fiestas para chicos. Cuando uno se acerca para confirmar el tamaño del pelotero se encuentra con dos mesas plásticas, no más de 6 sillas blancas y donde esperas ver la foto de Piñon Fijo o el Sapo Pepe te aparece Mauricio Macri sobre fondo amarillo. Y te dice que sos bienvenido. No hay pelotero.
Para la campaña 2011 el PRO aparentemente esta decidido a mostrar su verdadera cara. Ya probó con la derecha posmo y el fin de las ideologías y le fue mal. Intentó luego, Abel Posse mediante, con la derecha rancia y le fue peor. Amagó con la derecha peronista pero a los PJ parece que les resultó demasiado naif para tamaña cosa. Cuestión de piel que le dicen. Ante tanto intento de posicionamiento fracasado se quedó en un lugar que se le podía sospechar desde el principio. El de la derecha inútil. Dado que la inutilidad difícilmente pueda servir como atributo de campaña ahora se inventaron lo de la derecha alegre, colorida y musical. Pareciera un intento por volver a los inicios posmodernos. Pero no. El tiempo transcurrido, la falta de crecimiento territorial, la muestra cabal de no tener espesura política más allá de Pinedo como cuadro y Ritondo como operador de punteros y la avasallante ineptitud de Macri como Jefe de Gobierno vuelve a los globos, las remeras y esa alegría tan artificial en infantil.
El PRO apuesta a la derecha infantil. A confesión de parte, relevo de pruebas.

Sobre el desalineamiento de los patitos de Carrió

2011-05-28T10:03:00.000-03:00

Aníbal Fernández dijo que Elisa Carrió no tiene los patitos en fila. Este zigzagueo en la personalidad de Elisa tuvo un elemento desencadenante. Kirchner.
Carrió en las elecciones de 2003 era la expresión con discurso más progresista. Ella del centro a la izquierda y el resto del centro para allá. Al asumir Kirchner con apenas el 22% de los votos, necesitaba crear poder propio. Mostrarse fuerte, decidido y novedoso. Tomo mucho del discurso de Carrió y su ARI. Anunció por cadena nacional el juicio político a la corte Menemista, Hizo de los derechos humanos su causa. Atacó a los "noventas" para situarse como los dos mil. Le sacó a Ocaña y se la llevó al PAMI. Hasta le ofreció el Ministerio de Justicia a la mismísima Elisa. Ella no aceptó.
Kirchner le robó el discurso de centro izquierda que en ese momento era suyo. Muchos periodistas le preguntaban si no iba a apoyar a Kichner ahora que parecía que seguía su impronta. Pero no. Si bien quizás en un primer momento dudo, enseguida comenzó a denunciar la matriz corrupta del kichnerismo en Santa Cruz. El avasallamiento institucional, las presiones a los medios, la cooptación de distintas áreas y oficinas del Estado. Todo su discurso se quedó sin propuesta. Le quedó el honestismo. Eran corruptos y con corruptos no habló.
Los patitos rompieron fila. No le quedó otra que irse lentamente al centroderecha. Cambió su imagen. La dejadez dio paso a la cama solar, a los labios pintados con furia. Por un momento el gesto histérico de vecina de consorcio llena de papeles llegando a la reunión se convirtió en un gesto más calmo pero firme. Bajó algunos kilos. Un hablar pausado, mayor respeto por las formas. Pero los patitos se le desalinearon tanto que no se quedó en una centroderecha formal y hasta necesaria. No, se convirtió en una derecha mística. Comenzó a tener visiones, a intentar predecir catástrofes, días oscuros, potenciales apocalípsis y futuros pasos a la libertad. Comparó a Kichner con Hitler, con Ceascescu, a ella con Moises. Que la gente por la calle los quiere ver muertos. Que no vengan a la capital porque los espera algo así como milicias armadas, etc.
Todo fue increscendo hasta aquel día del No Positivo de Cobos, el festejo de la Mesa de Enlace y los dos tipos que la frenaron cuando quiso subir al escenario a capitalizar la derrota del Kirchnerismo en el Senado. La bajaron y a partir de ese momento lo suyo es prácticamente testimonial.

Sus patitos, desalineados y todo siguen sus pasos.

Los patitos de Carrio y la política Psycho

2011-05-28T09:34:00.004-03:00

En una vereda de Buenos Aires

El mayor exponente de la política Psycho es Elisa Carrió. Sacada, enojada, denunciadora serial. El mundo contra mi y yo contra el mundo, está?. Se viene un mes muy difícil, pero aguanten. Al final nos espera la luz, la liberación de la opresión. Yo se lo que les digo. Alguna vez Aníbal Fernández describió su personalidad diciendo que creía que esa señora no tenía los patitos en fila.
Con ustedes sus patitos. En pelotas y a los gritos:
Fernando Sánchez, el candidato a vice Jefe de Gobierno siempre está tenso con gesto duro y serio, muy serio. Los ojos bien abiertos la espalda recta y el mentón inclinado algo hacia arriba. Habla rápido y lanza acusaciones de todo tipo y color sin pausa. Pero sus ojos. Tan abiertos, tan alertas, tan Psycho.
Y María Eugenia Estenssoro, la candidata a Jefa de Gobierno. Una mujer de sociedad, aparentemente fina o por lo menos cuidada. Actual senadora por la CC y ex diputada por el cavallista Acción por la República. Dicen que se parece a Frida Kahlo. Si, por eso. Por sus cejas. Las cejas de Estenssoro. A un iluminado publicista de la Coalición Cívica se le ocurrió que las cejas de Estenssoro debían ser protagonistas de su campaña. Por la densidad de la idea todo hace suponer que el publicista no puede ser otro que el K Braga Menéndez. Pero no. Eligieron las cejas de Estenssoro como el elemento indicial, aquel que cumple la función de llamar la atención del desprevenido peatón o automovilista. Entre ceja y ceja.
Fernando Iglesias. El diputado petardero. Twittea hasta cuando le contesta a Bonelli en A dos Voces. En menos de 140 caracteres escupe toda su indignación. Sin lo ojos saltones y alertas de Sánchez, pero con una actitud todavía más seria, casi ofendido. Grita e interrumpe hasta el cansancio. Repite la historia de Kirchner como si fuera nada más que un prontuario. Asaltó a la fama escribiendo un libro llamado Kirchner y Yo. Ahora quedó solamente él, y se nota. Nunca tira una idea, una propuesta. Ni siquiera da una pista sobre el sueño de simil Frida. Nada. Solo escupe su bronca. Extremadamente Psycho.
Fernanda Gil Lozano. El día que Aníbal Fernández fue a la cámara de diputados, ella se ofendió a los gritos por las palabras del inefable Jefe de Gabinete. Se paró, siguió gritando y se fue junto a su bloque. Si se fijan bien, también porta un buen par de cejas. Política Psycho.
Juan Carlos Morán, candidato a Gobernador por la Pcia. de Buenos Aires. Está aún más indignado que Fernando Iglesias. En lugar de hablar erguido como Fernando Sánchez el se inclina hacia abajo y va paneando a sus interlocutores con el lento giro de su cuello y su mirada profunda. Un gesto propio de Elisa pero sin sonrisa sobradora. Estética Psycho.
Adrián Pérez, el candidato a vicepresidente porque legalmente no puede ser candidato a Jefe de Gobierno. Es un caso raro. Es el más relajado, cada tanto sonríe, se podría decir que no es Psycho. Es más no parece de la CC. Por sus poleras podría ser un intelectual francés pero en realidad tiene características de hombre del PRO. No se le entiende cuando habla.
Y si, como no nombrar a la Master of the Psycho. Patricia Bullrich. A diferencia de Estenssoro, Pato es más guarra. Cada tanto le salen tonos barriales. Se desboca cuando grita. Pasa de enojo rancio a la risa en un breve paso. Cuando habla no acusa, agrede. Dada su extensa trayectoria en eso de saltar de un partido a otro y sino inventarlo, se la puede definir como la Psycho Nómade.

Definitivamente los patitos de Carrió no están alineados. Quién se los movió?

*** Hay un Psycho independiente que podría ser a futuro una incorporación de gran valor para la Coalición Cívica. Javier Castrilli

45 MINUTOS DE 1996

2011-05-22T23:47:00.000-03:00

Estadio Amalfitani, barrio de Liniers. 45 minutos que sucedieron durante 1996. Estaban Maradona, Chilavert, Caniggia, Castrilli, el Vélez de Bianchi, Bianchi, Navarro Montoya, el Boca de Bilardo y Bilardo. Todos junto a la 12 que se movía como una gran ola en pleno nado sincronizado y la hinchada de Vélez que cantaba fortineee…, fortineee…, fortineee…

45 minutos donde Caniggia puso el 1 a 0 y Diego lo festejó dándole un pico interminable. 45 minutos donde todos esperaban el gol de Chilavert al Mono. Y fueron dos. El partido había comenzado con un centro de rabona de Diego para el cabezazo de Claudio Paul que fue a parar a las manos de Chilavert.

Había ambiente de final, se podía respirar una intensidad pocas veces vista. A los pocos minutos tiro de emboquillada de Pandolfi cumpliendo su papel de Baby Enzo. Travesaño, el Mono al piso dentro del arco, Camps cabecea el rebote y el manotazo del Mono sobre la línea parece evitar el empate. Pero no, el juez de línea Barrientos sale corriendo a la mitad de cancha marcando el gol. Castrilli duda un momento pero confirma al ver a su asistente correr. Todo Boca protesta, pero 1 a 1.

El Turu Flores casi la cuelga del ángulo pero se desvía en Mac Allister. Pandolfi aparece nuevamente, centro a Pellegrino y el Mono saca la imposible. Vélez insistía. Pelotazo al área de Boca, salta Pandolfi, Mac Allister salta con él pero se apoya. Castrilli cobra tiro libre.

Todo Vélez pide a Chilavert, Chilavert y viene Chilavert. Todos esperaban el remate violento en su duelo de estilos con el Mono. Pero no. El paraguayo le pidió prestada la zurda a Diego. La colgó delicada en un ángulo. Tan justo que pegó ahí y recorrió todo el arco hasta terminar pegando en el lateral interno de la red del otro palo. 2 a 1.

Boca salió en busca del empate. Maradona habilita de cabeza a Scotto (sí, Scotto) y este de primera la pone violentamente en la base del palo. Casi gol.

Otro pelotazo al área de Boca, saltan Mac allister y Pandolfi. Otra vez el codo, el empujón casi imperceptible y Castrilli. Penal. Fabbri se vuelve loco, Carrizo como loco dice que Castrilli está loco y lo deja bien claro con sus gestos desaforados al banco donde Bilardo estaba haciendo señas y tratando de chiflar. Protestas, Maradona llega con sonrisa resignada y no dice nada. Castrilli expulsa a Fabbri.

Nuevamente el grito copa el estadio. Chilavert, Chilavert y Chilavert va. Patea a donde desde lejos Cani le indicaba al Mono que iba a patear. A la izquierda, el mismo lado del tiro libre pero esta vez al raz del piso. 3 a 1.

La 12 se vuelve loca. Si tiran a Boca al bombo va a ver quilombo, va a ver quilombo. Rompen la mitad superior del alambrado, no se puede seguir. Ya la ola era un Tsunami. Maradona discute con Castrilli, algo le dice y lo echa. Diego amaga a irse, pero vuelve y lo encara al árbitro entre el tumulto que lo rodeaba.

-Explíqueme, explíqueme, como jugador se lo pido. Le reclamaba el 10 a tan solo 10 cm. de su cara pero Castrilli inmutable mirando el más allá.

-Explíqueme, yo soy jugador, explíqueme.

Castrilli seguía con su pose de milico con tránsito lento. Nada. Navarro Montoya se acerca y le grita a Diego:

-Dejalo Diego, no te va a contestar, dejalo.

-Cómo que no me va a contestar yo soy jugador, le retruca Diego ya saliéndose de sus casillas.

-Dejalo, andate.

-Pero cómo no me va a cont…es un bóton, es un bóton hijo de re mil putas sino me contesta. El Mono lo zarandea lo suficiente y Diego se va, o lo sacan. Castrilli seguía con su seria e inconmovible rigidez. En el medio del quilombo, porque parece que a Boca lo tiraban al bombo, Cani sale corriendo al vestuario y al rato vuelve para recomenzar los minutos que faltaban.

Poco importa lo que pasó después. Que al Turu Flores le anularon un gol válido pero después hizo otro, que Gamboa hizo un gol en contra y que el Mono siguió con sus atajadas imposibles. Esos primeros 45 minutos fueron todo. Poco importa que antes que termine el partido Bianchi puso a Sandro Guzmán para que el Paraguayo reciba la gran ovación y que Castrilli hechó a Mac Allister porque parece que a la distancia lo mandó a la puta que lo parió. Pero no importa. En esos primeros 45 minutos Chilavert fue más que nunca Chilavert, dos goles a su alter ego. Castrilli fue más que nunca Castrilli, Maradona con su piquito y el hijo de re mil putas, un gol que no fue, Bilardo, el gran DT de los 80 contra Bianchi el de los 90 que luego sería también el de los 2000 justo en ese banco.

Hincha de Boca en popular de Vélez se retira con toda la bronca a cuesta y para un taxi.

¿O no?

Vélez 5, Boca 1. El Amalfitani todavía tiembla cuando recuerda esos 45.

Tachero Stand Up

2011-03-25T16:40:00.001-03:00

Radiotaxi parado a mano sobre Niceto Vega. 1:20 de la madrugada. Dos parejas. Las mismas dos que subieron a aquel taxi en Flores.

El chofer, luego del buenas noches muy sonriente, dejó ver un sachet de leche Sancor en una bolsa de un supermercado que todos conocemos en una mano mientras con la otra manejaba el volante. ''Por la vitamina C'', dijo.

Detrás de la palanca de cambios llevaba un cartón de leche Bebé 3 y una botellita de aceite con omega 3. ''Para el stress pos parto, la depresión y la lucidez'', se justificó ante las miradas ya incrédulas.

El auto arrancó y comenzó el monólogo en tránsito:

El otro día quisieron subir unos pibes de una iglesia, pero yo soy un taxista ateo y comunista. Así que no los dejé.

Soy subversivo. Siempre doblo a la izquierda.

Lo que vale es la intuición. Como en La Guerra de las Galaxias. Que te crees qué es la fuerza? Es la intuición. Encima el de la máscara terminó siendo el padre. Viste que el hijo Luke y Obi Wan..., el padre. Que se yo, no la vi, me contaron el otro día.

Discepolín era bipolar y hermanastro de Gardel. Los de derecha decían que era subversivo, como yo que siempre doblo a la izquierda. Pero el les contestaba ''ustedes inventaron a Perón no yo''. Murió por anorexia como todos los bipolares.

Mirá esos adolescentes. ADOLESCENTES, ADOLESCENTES les grita por la ventanilla. Uno de los pasajeros le dice que algunos no parecen tan adolescentes. Tenés razón, dice y comienza a gritar POST ADOLESCENTES, POST ADOLESCENTES.

Evita censuraba a los artistas, tenía listas negras.

Tomo leche con vitamina C para la dentadura. Estuve en un casting de Drácula y no me tomaron porque Laura Fidalgo me tenía miedo. Pero voy a volver y por eso me cuido.

Viviani dice que es solidario porque le da trabajo a dos taxistas pero en realidad son dos votos. Pero yo soy comunista.

Mac Donalds es comunista. Te deja usar la estructura sin consumir, viste?

Mirá, miremos la escena. La parejita esa, el con el pie en la escalera, ella no y se miran.

Mirá a esos dos en la esquina. No saben si tomar cerveza o afanarte.

Mirá esa esquina. La ves y te querés morir. No sabes si es una obra de arte o un desastre. Parece pintada sobre papel.

Yo a los de la mafia de ese boliche siempre los cago. Todos mafia.

Yo tomo Bebe 3.

En el gremio no hay obediencia debida como con Videla, Agosti y Massera. Yo voy con una pancarta que dice VIVIANI RENUNCIE porque soy subversivo.

¿Que dicen, doblo a la izquierda y hago la revolución o a la derecha para mantener el sistema?

Yo hago Matrix. Te puedo hacer de Neo y Morfeo al mismo tiempo. De Neo con una vela al lado y la soplo. Viste lo que dicen del protagonosta? Y después se la Morfeo.

Le preguntan si hablaba así con todos sus pasajeros.

- No solamente de 1:20 a 1:28. Al pibe que bajó recién lo único que le dije fue ''y...que se va a hacer, a estos negros hay que matarlos a todos, así no se puede seguir''.

Logia de los doctores tecno

2011-03-25T15:37:00.001-03:00

Dr.1 sonreía como para foto 4x4. Dr.2 sostenía su Blackberry (nueva) frente al Dr.1 que mantenía su sonrisa. -Listo!!!, ahora te subo a la web, Je!, dijo jocoso el Dr.2.
Los tres tenían edad de inmigrantes digitales pero demostraban una incipiente relación con las nuevas tecnologías en aquel bar en la esquina de la Facultad de Económicas.
Dr.3 miraba también sonriente pero en una pose no tan tensa.
- ¿Cuánto te salió?
– La pagué en 10 cuotas, en Frávega, le dijo sin mencionar valores.
– Ayer a la noche me hice un Twitter, je!
– Ah, yo no tengo.
– Si, todo el mundo anda con eso ahora.
En ese instante Dr.1 saca su propia Blackberry que no era de estreno.
-Sonreí, le dice a Dr.2.
Este se saca sus anteojos y el Dr.1 le hace mirar para un lado, girar su levemente su cabeza hacia el otro hasta que click.
– Listo, mirá. Ahora te la pongo para los contactos.
Mientras tanto Dr.3 seguía riendo inquieto como queriendo participar. Se sentía off-line de la situación.
– No tenés Twitter?, le insistía Dr.2 que jugaba el paradójico rol de experto y aprendiz a la vez.
– No, no, repetía.
Dr.1 apuntó su Blackberry a Dr.3 y click sin dejarle tiempo para la pose. Dr.2 también apuntó y disparó. El juego se hacía dinámico, en la mesa las tazas de café con leche estaban por la mitad y las medialunas de manteca ya no estaban.
En la tele se podía observar un partido de tenis que iba 4 iguales en el tercero. Un primerísimo primer plano de la cámara de uno de los fotógrafos que cubría el partido llamó la atención de los doctores. “Con esa se ven hasta los pelos de la nariz”, se dijeron.
Dr.3 dice que se va y saluda pero antes de retirarse se mete en la charla sobre si facturás o no, si sos inscripto o monotributista. – Y..., los abonos los facturo. Chau, ahora si, me voy.
Dr.1 comienza a leer “La Ley” y Dr.2 le pide permiso para tomar el Clarín que tenía debajo al canto de “vamos a ver que dice de la realidad este diario subjetivo”.
– Vos no tenías Twitter, no?
– No, no.
En la primera página una nota despierta su siguiente consulta tecno:
- ¿Te vas a comprar la Ipad?
– No, es un chiche.
Un par de hojas más tarde y la gráfica de un LCD despierta un “Ja, se viene el 3D”.
Dr.1 le hace una seña tocándose la nariz. Se refriega y le señala algo. Dr.2 se toca y no nota nada Dr.1 le indica que tiene un pelo "que te sale de la nariz".
- Si, le dice Dr.2, algo incómodo.
- Tenes que cortártelo, igual no te preocupes que no se ve en la foto.

En la mesa de al lado estaba Enrique dejando la propina y yéndose a la parada del 106 sobre Córdoba.

No soy Cantor

2011-03-22T21:33:00.004-03:00

-Yo no soy cantor, soy compositor. 30 años de tachero. A la calle no hay con que darle, te enseña más que cualquier universidad. Yo soy compositor. La gente necesita cariño. Yo a las mujeres no les cobro los 30 centavos. No sabés lo contenta que se van. La muerte está tan segura de vencer que nos da toda una vida de ventaja. Esto es el saber de la calle. La calle te enseña. Yo soy compositor, pero nunca busqué la fama. La gloria viene sola. Yo no quise ser un Atahualpa. Qué compositor. Jorge Cafrune, qué cantor. Atahualpa era compositor. Cafrune cantor. Atahualpa lo decía. Canto para amigos. Folklore escribo. Soy compositor, no soy cantor. Cafrune llevó a José Larralde a la radio. Sino era por Cafrune, Larralde no era nadie. Cafrune, que buen cantor. Atahualpa lo decía.
Se va vaciando la calle. Fin de semana largo.
-Los pobres trabajamos. Pero si le tengo que vender el alma al diablo para ser rico, prefiero ser pobre. Si, la gloria viene sola y sino que no venga.
Un colega le tocó bocina para saludarlo. Venía hablando con sus pasajeros sobre la inseguridad y otras hierbas. -También me gusta el blu, el buen blu. Vió esos negros bien feos, grandotes. Esos tocan buen blu. Bibikín, ese si que hacía buen blu. Lo llevó a Pappo. Pappo tocaba buen blu. Lo llevó a estaunido. A Broklin. Lo hizo tocar en el madison escuare garden. Tocaba bien la guitarra Pappo. Buen blu.
Díaz Velez y Acoyte. Gorrito para el frío, cigarrillo para la noche. Tachero para la vida y un reloj. La vida por el espejito.
-Buen blu. Soy compositor.
Más porteño que la anchura de la 9 de Julio. No escuchaba la radio, sólo hablaba.

Tachero Dixit

2011-01-12T22:55:00.002-03:00

En determinados ambientes sociales de la Ciudad circula un estereotipo del tachero que dice: Son fachos, escuchan Radio 10 las 24hs, odian a los negros, los colectiveros y a los inescrupulosos deliverys en moto y/o bicicleta. Es más, algunas malas lenguas dicen por ahí que no sería una simple casualidad que el color de los taxis sea negro-oro. Cómo todo estereotipo tiene algo de verdad y algo de exageración.

El otro día dos parejas subieron a un taxi. Debatían sobre el encanto del barrio de Flores. Para ellos era un lindo barrio, accesible por los medios de transporte. Ellas no opinaban lo mismo. Queda lejos, no hay nada directo, es feo. Al subir, una de ellas le preguntó al chofer: usted de que barrio es, le gusta Flores? Ah, no el mío es peor. Escalada y la autopista. A partir de aquí dejaremos de lado el estéreo, que era analógico y ochentoso. Nos quedaremos con el tipo:

Ayer me encañonaron dos negros. Ya me habían afanado 7, ahora 9. Siempre negros. Debe haber algunos macanudos, pero hay que matarlos a todos. Pero con una de caño corto, con esa no fallas. Un día me tengo que llevar puesto a uno. La ley de estadística y probabilidad dice que 9 robos 9 negros, son todos chorros. Es indiscutible. Ahora cuando voy por Escalada no paro más, sino los negros te afanan.

Antes que San Pedrito desapareciera en Nazca le tocó bocina a un colega que venía hablando con sus pasajeros de Atahualpa, el Folklore y el buen "blu".Con el scoring también falla la ley de probabilidad. Cómo nos van a dar 20 puntos igual que a cualquiera que maneja. Nos tienen que dar 100 puntos. Estamos todo el día dándole y dándole con el auto. No puede ser. Encima los colectivos no te dejan ver nada, después te pasas un semáforo y te cagan. Igual, las multas las paga el dueño. Un policía el otro día me paró. Le dije haceme la boleta rápido, igual la paga el dueño, y dale que le sigue corriendo la ficha a la señora. Eh, que le pasa, me espetó el oficial. Y qué querés si me boleteas ahora y después me afanan los negros y no haces nada. Vos me paras acá pero yo ahora hago dos cuadras y paso otro en rojo. Se que vos no estas. Pero ojo lo hago con precaución.

Una cuadra más adelante una moto de delivery pasó raudamente por al lado. El pasajero de adelante se lo hizo notar, sabiendo lo que vendría, con un comentario del tipo: ''y encima estos pibes del delivery''. Ah,..si qué querés. Son los peores. Los tienen que reeducar a esos animales. Te cruzan por donde quieren. Están todos locos. Yo en cambio manejo tranquilo, sin despeinarme, seguía diciendo.

Yo negros no subo, dijo mientras retomaba el tema y doblaba por Rivadavia. Bolivianos si. Son laburadores. Pero los negros nuestros, chilenos, peruanos y paraguayos ni loco. Te afanan. Además yo a la noche tengo que ver a quien subo, y si subo negros no los veo, insistía. Uno de los pasajeros le recomendó, mordiéndose los labios para no reírse, que los denuncie en el mapa de la inseguridad. Je, dijo el tipo.

Decíamos que el estereotipo tiene algo de verdad con algo de exageración. Este tipo era la confluencia perfecta de la verdad y la exageración. El estéreo pasaba música de una FM. Era domingo. Seguramente deje Radio 10 para la semana.

MURIO

2010-12-31T20:09:00.005-03:00

Enrique viajaba sentado en el primer asiento doble del lado de la ventanilla. El 106 iba por el Cid Campeador. En la primera parada luego de tomar Av. Gaona subió una persona canosa y muy corpulenta de unos 65 años. Le dijo al chofer uno veinte y a Enrique la voz le resultó conocida. Lo comenzó a mirar mientras lo buscaba en sus recuerdos. El hombre corpulento notó la mirada y también le resultaba familiar aquel rostro. -Edgardo????????, grito Enrique. -Quique???????, gritó Edgardo. -Cómo estas, tanto tiempo???? se dijeron al unísono.

Edgardo se sentó al lado de Quique. Los dos eran lo suficientemente grandotes como para que el asiento doble no alcanzase pero más o menos se las arreglaban para poder conversar.

-Qué haces por acá?, comenzó preguntando Edgardo. -Nada, vengo de lo de María. -María?, la esposa de Juan Carlos, el de la ferretería? - Si, ella. - Y Juan Carlos? Por dónde anda? - Ah, no te enteraste? - No, qué? - Murió. - Nooo, en serio? Uh. - Hace 3 años.

El viaje seguía. Edgardo repetía pucha che y rezongaba contrariado. Se preguntaron por sus trabajos, por sus hijos, por sus nietos. Cuando Enrique preguntó por Leticia, la esposa de Edgardo, este lo miró sorprendido. Quique se quedó. - Ah, no sabías? - No, qué? - Murió. Uh,..., - Hace 2 años. - No....!!

El 106 ya cruzaba Gaona y Caracas. La charla seguía. - Che, Quique te acordas de esta esquina? Acá no era el barcito de Norberto? - Si, era por acá. En la esquina esa de allá. - Ah, mirá que remodelado que está. Sigue siendo de él? - No, lo vendieron los hijos. - Los hijos? y Norberto? - Norberto Murió.

Pucha che, repetía contrariado Edgardo. A Quique le sonaba el celular pero no atendía. - Quién es? Atendé. - No, es Ana, mi hija. Después la llamo. - Ella sigue en la adminstración del club? Hace años que no voy. - Si, sigue ahí. - Mira vos. Cuanto tiempo. - Si, sigue ella. Está Raquel, Alberto, Héctor. - Ja, que grande Héctor. Que buen tipo. - Si, un gran tipo. Y Esteban? Se fue? - No, Esteban..., no te enteraste? - No, que? No me digas...- Si, murió. - No, pucha che!!!

El 106 seguía su camino y Edgardo advirtió que estaba a punto de pasarse. - Uh, Quique, me tengo que bajar. - Bueno, pero dejame tu celular y nos encontramos un día de estos. - Dale, un gustazo. Anota 15-583...

Qué bueno haberte encontrado, decía Edgardo mientras le daba un abrazo. Nos vemos, le contestaba Quique. En cualquier momento, respondía Edgardo ya parándose.

Se va hacia la puerta de atrás. Apreta el botón del timbre y espera sonriente mirando a Quique que se gira para seguir despidiéndolo con la mirada. El colectivo para a un metro y medio del cordón. Sin dejar su sonrisa, desciende. Un bocinazo y el grito desesperado del motoquero que pasa a 75cm. del cordón lo sorprende.

- Hola, Ana? Vos me llamabas? - Si Pa, como estas? Que pasa que no me atendes. - Nada, nada, te acordas de Edgardo? - Qué Edgardo? - Edgardo, el padre de Lucía. - Lucía la del almacén de la esquina de casa? - Si él, el padre. Me lo encontré recién en el colectivo. - Ah, y que es de su vida? - Nada, murió.

69

2010-04-05T23:57:00.006-03:00

Empujaba, pero nada. Insistía, cambiaba de posición, presionaba. Ejercía la fuerza justa, necesaria y más. Lo retorcía. Un poco hacia la derecha, otro poco a la izquierda. Lo tomaba con las dos manos. Del otro lado de la pared se oían gritos de placer. Mientras, ella le acariciaba la espalda, lo mimaba, él insistía. Ella gritaba: ''No, No, No!!''. Lo repetía. El ya no daba más. Ante el cansancio, ella tomo la iniciativa. ''Dejame a mí'' le dijo mientras lo agarraba, fuertemente, con la mano derecha. Empujaba, pero nada. Lo tomo con ambas manos. Lo llevaba para un lado, para el otro pero no respondía. Aún con más fuerza. ''Ay..., ay..., ay '' gritaba cada vez más tensa, pero él no podía. Mientras ella movía las manos el empujaba con todo su cuerpo. Emitía suspiros cortos pero desgarradores que mostraban su esfuerzo. ''Ay, no puede serrrrr, no puede serrrr, ay, no, no!!!'' exclamaba. Del otro lado seguían oyéndose los gritos cada vez más envidiables. Ambos transpiraban, los minutos pasaban. El momento esperado no llegaba. Ya vencidos por el cansancio, él se relajó, ella también. Lo miraba con gesto de inconformismo. Él, resignado, encogía los hombros. Se sentía avergonzado por la situación, no entendía. De golpe, en medio de la resignación mutua, los gemidos desde el otro lado se callaron. Los reemplazó un grito de ''Pelotudo, dejá de romper las bolas con el picaporte''. Ella lo miro a él que inmediatamente bajó la vista para mirar el número de la tarjeta que le había dado el recepcionista. La giró. Donde antes había leído 6, ahora decía 9. Desde la habitación comenzaron nuevamente los gemidos. “¡Ah, buuueno, sos un flor de boludo!”, le dijo ella que recién lo conocía. Sacó un cigarrillo, un encendedor y se fue a buscar a su marido que discutía con alguien por teléfono en un bar. ''Imbécil, cómo no te diste cuenta'', Pelotudo!!. No me llames, ok?”, le terminó de gritar. Él se quedó inerte en el pasillo girando para uno y otro lado la confusa tarjeta.

Del otro lado de la puerta, en silencio, la cabeza del hombre comenzaba a acercarse a los pies de la mujer, la cabeza de la mujer a los pies del hombre, el placer y la pasión se..., ¡pero bueno, esa es otra historia!.

UN ROBO

2010-02-04T13:33:00.010-03:00

20:37, Almagro. La noche ya había ganado la calle y la pareja que caminaba por Corrientes comenzaba a sentir ganas de cenar. Hicieron un par de cuadras más tomados de la mano debatiendo sobre qué y dónde comer. Vamos a la parrilla tal dijo él, cuál preguntó ella. Esa la de la esquina de allá. No, no, quiero pizza. Vos? Prefería carne pero bueno, vamos (decidió ella). Cruzaron e ingresaron a la pizzería que se les insinuaba desde enfrente.

Eligieron una mesa de las del medio. El preguntó caballerosamente qué deseaba la dama. Ella casi sin pensarlo dijo: Una mitad palmitos y mitad morrones. Llegó el mozo para ofrecer la carta y le dijeron no gracias, ya decidimos. Una mitad palmitos y mitad morrones, con un agua sin gas y una Coca. El mozo contestó lo de casi siempre, que línea Pepsi. Y bueno, Pepsi entonces dijo él.

Mientras el mozo se iba a otra mesa y ellos comenzaban a charlar sobre viste que Rodrigo se peleó con Andrea, dos muchachos se sentaron en la mesa de al lado. Uno de flequillo, gorrita roja, zapatillas de $500 y 17 de edad. Su compañero de flequillo, gorrita azul y zapatillas de $450 y 20 años. Sus presencias generaron cierta incomodidad entre las mesas cercanas. El novio los miró con atención. La novia le pregunto que pasa. El novio dijo nada, nada, qué cagada lo de Rodrigo no? El pibe de gorrita roja decía algo sobre el carácter cagón de un tal Diego al que no le cabió el aguante cuando vinieron los pibe de la otra cuadra a pelia, eh!! El de gorrita azul mientras lo escuchaba miraba a la novia de la mesa de al lado que estaba con su cartera colgando de la silla. El novio notó la mirada y siguió con atención a los pibes que ahora se susurraban algo y volvían su mirada a ella. En eso llegó el mozo y les ofreció la carta. Los pibes le dijeron dos pecsis con una grande de muzzarela.

Los novios ahora charlaban sobre sus futuras vacaciones, las primeras juntos. Los pibes cada tanto los miraban y el novio notó que uno de ellos, el de gorrita azul, se tocaba permanentemente la bermuda. Particularmente el bolsillo de la pierna que él no alcanzaba a ver. Lo notaba algo tenso. El novio volvió su mirada, ya nerviosa, a ella y le dijo que sí, que Brasil estaba bien. Vamos a Florianópolis. En eso llegaron las pizzas, el agua, la pepsi y las pecsis. El cruce de miradas era permanente, la parte de morrones estaba muy buena y la de palmitos no tanto. El de gorrita azul, luego de comer una porción de muzza, se levantó y salió a la calle. Buscaba algo o a alguien en las ya muy oscuras calles que formaban la esquina. De pronto le hizo una seña con las cejas a su compañero y este le devolvió el mensaje con un guiño, interpretó el novio. Gorrita azul reingresó con la mano en el bolsillo que guardaba un bulto y que tanto tocaba. El novio con una sensación de inminencia absoluta comenzó a pensar si convenía pagar e irse, directamente irse, esperar que ellos salieran primero, qué no mirá si nos esperan afuera, mejor pedir la cuenta y salir. Llamó al mozo y le dijo la cuenta por favor. Qué te pasa amor le preguntó ya preocupada su novia. Nada, nada, ya nos vamos, después te explico. Gorrita roja también pidió la cuenta lo que paralizó al novio. Gorrita azul sacó violentamente su mano del bolsillo y se paró. Le gritó donde estás chabón? al celular que sacó de ese bolsillo que al parecer había vibrado. Gorrita Roja, tiró la plata en la mesa y ambos salieron corriendo al grito de vamo, vamo. Los comensales de alrededor se sobresaltaron durante los segundos que tardaron los dos pibes en salir suponiendo que no era ese su objetivo. Fueron segundos de miedo expectante en los cuales hasta la mujer de pose provocativa de la mesa cuatro dejó de pintarse. De pronto llegó el mozo a las mesas. Tomó la plata dejada por los pibes y dejó el ticket en la mano del novio. 70 pesos gritó sorprendido y descargando su tensión acumulada. 70 pesos repitió a los gritos. 70 pesos seguía exclamando. La novia intentaba calmarlo. 70 pesos???? Es un afano!!!!!!!!!!!

PINTATE, PINTAME

2009-11-29T21:38:00.015-03:00

Av. Corrientes y Uruguay, 18:33hs. El esposo habla por celular al lado de una puerta. Se trata de una de esas conversaciones de negocios donde uno le reclama a otro el pago de algo pendiente. Del otro lado de la puerta abierta, el pintor. Unos metros más allá la esposa del esposo. En el triángulo que formaban las tres posiciones, la esposa quedaba expuesta a la atenta mirada del pintor y a la desatenta visión de su esposo que no lograba convencer al interlocutor que le pagase.
La esposa vestía botas negras largas, muy largas y una pollera corta, muy corta, y ajustada. Una musculosa blanca, dos siliconas y una pose provocativa terminaban de organizar su figura. El pintor sólo contaba con sus ropas manchadas. Ella comenzó a pintarse los labios mientras él seguía lavando un rodillo. Enfocando sus labios en el pequeño espejo, ella lograba pintarse lentamente siguiendo las formas de su boca. El pintor dejaba que el agua lave al rodillo mientras miraba como ella se pintaba. De golpe la esposa hizo como que lo vio mirarla. Él de inmediato bajó la cabeza y siguió lavando los 22cm. de rodillo. Ella seguía con su tarea y exageraba la provocación de su postura. El esposo insultaba y golpeaba la puerta al grito de pagame loco pagame. La mujer giraba la cabeza, el pintor la bajaba y así. Ella pasó la lengua por los labios e insinuó un beso al aire como último paso para concretar su obra de maquillaje. El pintor comenzó a sentir una sensación húmeda que lo invadía. Luego de unos segundos de desconcierto y placer, exclamó:¡¡¡La puta que lo parió!!!! El agua rebosaba del lavatorio tapado por los restos de pintura del rodillo e inundaba su pantalón. Ante el grito, el esposo abrió aún más la puerta y buscó saber que pasaba. El pintor lo miró con mezcla de culpa, nervios y vergüenza. La esposa cerró el espejo y sonrió. El esposo encaró hacia la puerta, su esposa lo siguió. Luego de unos segundos de distancia, el pintor salió y los vio perderse al doblar la esquina mientras un peatón de sonrisa incipiente la miraba ir. Al volver sobre sus pasos apoyó sus manos sobre una mesa y luego de sentir una sensación espesa bajó lentamente su vista. Unos números escritos con el mismo rojo intenso de esos labios que vio pintar decían 155-468...

El resto de los dígitos se borronearon manchando la mano derecha del pintor que se fue a lavar.

11-M, 6-J

2008-06-07T14:18:00.009-03:00

Estación Bulnes. El subte, con vagones modernos y muy europeos, llega. Me subo. Viernes 6 de junio de 2009, 14:13hs. El vagón llevaba a la mayor parte del pasaje sentado. Los pocos que viajaban parados aguardaban que alguna señora se levante para bajar y deje libre el asiento. Una señora se levantó para bajar y dejó libre el asiento. Me senté. A la derecha había un lugar libre que prontamente sería ocupado por un hombre de aproximadamente 30 ó 35 años. Alto, tez morena, un sobretodo que debajo seguramente ocultaba un saco. Se dejaba ver el cuello de una camisa sin corbata. Sus rasgos eran inigualablemente mediorientales (por no decir del todo). Enfrente, entre la ventanilla y la puerta, un cartel con un mapa. Simulaba el recorrido del subterráneo porteño pero llevaba a ciudades europeas. Invitaba a viajar por el mundo. Levanto la cabeza. También enfrente, pero más arriba, busco el cartel indicador con el recorrido para saber donde bajar. Sorprendentemente, donde debía decir "Catedral" figuraba una inexplicable estación ''Santiago Bernabeu''. El de rasgos mediorientales comenzó a rezar. Era una oración en árabe. En voz baja, susurraba. Sólo la escuchábamos él y yo. Volví a leer. No lo podía creer. Pestañee, observé nuevamente al hombre, volví a pestañear. Volví a leer: en lugar de "Bulnes", decía "ATOCHA". Por un momento todo se paralizó, salvo el rezo. Cada vez lo decía más rápido, con más ímpetu. En el cartel seguía diciendo lo mismo. La gente todavía parada se movía en cámara lenta. Seguía diciendo lo mismo. Comencé a mirar intermitentemente hacia todos lados al mismo tiempo. Seguía diciendo lo mismo. El pibe que llevaba gorrito de Boca, se transformó en socio del Barcelona, el anciano dejó de leer Clarín, ahora era El País. Un joven le ofrecía a una agradable señorita cojerle la cartera que se le había caído. El Diario Olé se transformó en Marca. Por un momento Buenos Aires se transformo en Madrid. Por un momento, viajé en el tiempo. Era el 11-M de 2004 a las 7:35 de la mañana. Un minuto antes del atentado. El hombre dejó de rezar, se bajó. Justo debajo del borde superior de la puerta, todavía abierta, llegué a leer algo así como ''TRIBUN...''. Parecía volver el aire porteño. Volvía la calma, la tranquilidad. Pero no!!! en España no habían sido suicidas, fueron mochilas detonadas remotamente por celulares!!! El medioriental tenia celular!! y ya se había bajado. La calma desapareció, giré hacia la derecha. Miré sin calma y con mucha prisa. No había mochila, no había bomba. El avance del subte me permitió completar la Estación: ''...ALES''. Volví a Buenos Aires, 6-J.
Ni yo ni el musculoso de pectorales de vedette y cintura de modelo que se me quedó mirando sabemos cuál fue el anunciante que pautó tan explosiva ambientación de vagón.

Son de Fierro

2008-05-25T18:12:00.006-03:00

Está el groso, el flaco fibroso. El fibroso groso. El de pectorales de vedette y cintura de modelo. Nunca llegan, siempre están. Conversan, se miran, se tocan. Los espejos que los envuelven a la vez los replica. En sus reflejos se buscan para mirarse, tocarse. Cuatro series de veinte, cinco de diez. Sus abdominales, bíceps y tríceps crecen matemáticamente. Intentos de Van Damme. El sonido a metal golpeando contra metal es intermitente pero constante. “¡Boludo, estás groso hoy!” Algunos gritan exhaustos. Otros, de tan exhaustos, ya no gritan. Ensimismados en sus cada vez más amplios cuerpos, siguen pendientes de los espejos. “¿Estaré perdiendo masa muscular?” Entre ejercicio y ejercicio, se muestran. “¿Pero si como lo mismo de siempre?” El morocho le pide ayuda al rubio para levantar la pesa. Terminators de Esquina. Sus cuerpos se enrojecen. Sus venas parecen explotar. Se tensan. De pronto, ya al límite, relajan. El rubio le pide ayuda al morocho para que le sume peso a la máquina de piernas. Estiran y flexionan. “¿Che, Nico no viene más?” - “No, se fue al casting de Gran Hermano Rumania”. Mediante el zapping, reemplazan la película de Robin Williams por tres platinados levantando piedras que no caben en el ancho de la TV. Mientras hablan, se comparan. “¡Perdí 800 gramos esta semana!” – “¡Uh, que mal!”. Rotan por la cinta, las bicis, los bancos, las colchonetas, las mancuernas. Rotan entre ejercicios de espalda, brazos, piernas, hombros, pecho, mandíbula, pestañas, dedos, rodillas, orejas. Rotan. Rambos de tobogán.

No toca Boton

2008-05-25T18:02:00.006-03:00

Viajaba sentado en el asiento individual que, por lo general, suele darle la espalda a la expendedora de boletos y el frente a una mujer de no más de 25 años y escasa pollera. Sabía que tenía que bajarse en la primer parada después de cruzar la 9 de Julio. El cartel decía: ''Viamonte y 9 de...'', la cruzó. Se paró y acomodó en la puerta del medio luego de saltear al hombre estática e imperturbablemente parado que no oía sus pedidos de permiso. El semáforo se fijó en rojo. Mientras aguardaba, advirtió que otro pasajero también bajaría pero por la puerta trasera. Colocó cuatro de sus dedos de la mano derecha rodeando al timbre y tomando fuertemente el caño que lo sostiene. Su dedo pulgar se mantenía, respecto al botón, como si fueran dos imanes rechazándose. Cerca, pero sin contacto. Observó nuevamente al pasajero del fondo quien todavía no buscaba el timbre para anunciar su descenso. El semáforo pasó a verde. Todo su cuerpo se sacudió menos su puño y mirada calculadoramente clavada en las manos de su desprevenido rival. Faltaba sólo una cuadra. Esos famosos 100 metros antes de donde se le avisa al chofer que se quiere bajar 100 metros después. La adrenalina subía. Sin saberlo, el pasajero del fondo participaba de un gran duelo. Un verdadero mano a mano. Como en una pulseada, el del medio aguardó que el del fondo prepare su brazo. El pulgar permanecía asintótico respecto al botón. 95 metros. Como el de atrás no atinaba a tocar, él esperaba. Aguardaba el momento preciso. El del fondo se agachó mínimamente buscando con su vista la altura de Viamonte. Su gesto mostró premura. 60 metros. Sus cuatro dedos se tensaron como aquellas piernas del corredor de 100 metros antes de la largada. En el otro andarivel, el del medio, tensó los suyos. El momento llegaba. El del fondo comenzó a acercar su dedo pulgar al timbre. La distancia se acortaba. 6mm, 5mm,...El del medio se mantenía en esos inmantados y mínimos 2mm. 50 metros. El chofer casi convencido a no parar salvo que se cruce alguna mano imprevista desde la vereda. Desde atrás la distancia seguía reduciéndose. 4mm y contando. 48 metros. Decidido, aumentó la velocidad de acercamiento. 3mm, 2mm...Estaba a punto de tocarlo cuando el del medio, sudando, puso quinta y presionó, como nunca, el botón. El sonido del timbre se mantuvo largo, triunfador. El del fondo, jugador involuntario, en ese instante tomó conciencia de la competencia en la que estaba inmerso sin saberlo. Oir la irrupción de ese sonido, que suponía propio, segundos antes de solicitarlo lo frustró. Su dedo quedó inerte y desilusionado a un insignificante milímetro de la victoria inconsciente. El del medio, extasiado, se quedó aguardando a su nuevo rival para los siguientes 200 metros. Él, en cambio, bajó, caminó diez pasos y dobló en la esquina. Sacó su celular del estuche y comenzó a escribir freneticamente un sms. Comenzaba a entrenar su dedo para llegar preparado al próximo encuentro.

Eficiencia Policial

2008-02-16T16:49:00.008-02:00

Barrio de Once. 23hs. La Plaza Miserere a dos cuadras y el colectivo que no venía. La espera se hacía larga y oscura. En la esquina se iba aglutinando bastante gente. La mayoría con bolsos o mochilas. Todos parecían terminar su día. Llegaban y se escondían aprovechando la vuelta de la ochava. Sólo quedaba uno, handy en mano, que aguardaba sin temor a la exposición. A dos semáforos de distancia se podía divisar una camioneta blanca que se aproximaba. El hombre del handy comenzó a gestualizar, apresurado, pedía a los de bolsos y mochilas que se acerquen. Lo hacían ordenadamente y en fila. La camioneta, mientras llegaba, bajaba su velocidad. Al llegar a la esquina se detuvo. A lo lejos se oía fuertemente una sirena. El patrullero se acercaba violenta y rápidamente. La camioneta, que se sabía ilegal, todavía no arrancaba. Ante el grito del chofer de la combi, el organizador apuraba aún más a los que todavía no subían. Cuando se disponía a cerrar la puerta con la pierna del último pasajero todavía afuera, el patrullero llegó. Ante la impavidez de todos, frenó de golpe frente a la camioneta. La cruzó para que no se escape. Algunos vecinos, temerosos, se alejaban. En cambio, otros, más curiosos, se acercaban. Bajó uno de los policías. Los otros dos se mantenían, expectantes, en los asientos delanteros. Miraban fijamente al chofer de la camioneta que no sabía como reaccionar. El oficial corrió hasta la puerta todavía abierta. El del handy se alejó para no impedirle el inminente paso. Intimidante, el policía ascendió a la camioneta. Con gesto duro y recto, encaró al chofer. “Te agarré”, le dijo agitado, mientras llevaba su mano derecha al costado de su cintura. El conductor temblaba. El miedo le ganaba hasta que el oficial dijo: “Uno hasta Laferrere. Pensé que no llegaba”.

Encontrados en la Noche

2007-12-15T16:36:00.002-03:00

El todo suele ser más que la suma de sus partes. Pero no en este caso. Ellos iban llegando, caían de la nada. La primer impresión era fuerte, intensa. Garantizaba que la individualidad de cada uno iba a prevalecer sobre el conjunto que formaban. Se potenciaban, sus matices se entremezclaban. Pero no llegaban a fundirse el uno con el otro. Sus particularidades prevalecían, se imponían en la noche.

Primero llegó él. Una mezcla perfecta entre un nerd de 25 y un nene de 10. Su mirada, ida. Como que estaba...pero no. Su voz, pegajosa, hacía recordar aquellos chistes de gangosos. Esos que no necesitan remate. Causan gracia por si sólos, por su desarrollo, por su presencia. Tras él cayó, literalmente, una especie de Mariano Closs luego de haber relatado un cero a cero entre Bolivia y Chipre por Canal 7. Su mirada, altiva. Su voz, con cierta carraspera, era muy bien acompañada por un intento de tono chillón que no se animaba a ser. Si bien tenía un aire, fresco, muy fresco, al relator, su tarea era la de un eximio comentarista. Cortitos y al pie que quedaban flotando...hasta ahogarse. Pasados algunos perplejos momentos de pegajosa y chillona charla, hizo su aparición él. Temeroso, posaba las manos en su cara mientras con la boca se comía las uñas. Todo le parecía distante. Se mantenía fuera de la conversación, del tiempo, del espacio. Su gesto de permanente extrañamiento era inmutable. Lo acompañaba con cierta mirada de intelectual francés, pero con miedo. Mientras él intentaba estar pero no podía, llegó el último y estelar protagonista. Su pulcritud y delicada presencia dominaron la escena. Inquieto, hiperactivo, no dejaba de acomodarse. Cabellera rapada, papada presente y dieta ausente. Mientras sus manos pedían suave y levemente a la moza que se acerque, sus ojos, punzantes, miraban a su alrededor. Buscaban a todo aquel que estuviese atento a él. Un trago rosa con dos pajitas, que hacía juego con su camisa, llegó al instante. Pegajosa y chillona, la noche se volvía temerosa y delicada. Si bien les faltaba un jugador, sugestivamente, el equipo ya estaba completo.

Tira Besito

2007-12-15T15:49:00.004-03:00

"Es furor en Europa", se escuchaba desde el otro vagón. "Recién llegado a la Argentina" La voz ambulante del vendedor se oía cada vez más cerca. "Una caja de bombones, ¿cuánto te sale una caja? Veinte mangos loco!!! Y, qué hacé? En cambio, con esto soprendé". La señora sentada de blanco lo miraba con cara de socióloga en plena vuelta a casa. "Mirá que yo me voy de noche, agarro una pareja de acaramelados y estos a 10 pesitos salen por un tubo..." El pibe que estaba por bajar lo miraba sonriente. "...pero acá, subterráneo, cuánto te puedo cobrar, papá. Cinco pesitos. Los bombones son $20, pero con esto soprendé, papá, soprendé". El subte paró, el chico bajó. Dos minutos más hubieran alcanzado para convencerlo. "Es lo que se usa. Está de moda, recién llegado". La socióloga cambió su mirada aguda e interesada por una sonrisa relajada. La frase inolvidable estaba apunto de llegar: "Ositos de peluche en miniatura, Dicen ailaviu, tiran besito y encienden la lu, $5". Con mucha simpatía, acercó uno de los ositos al hombro de una chica. La joven sintió al osito. Se sonrojó y lo acarició. ¿Ya lo queré, papá? Le preguntó al hombre de al lado que se mantenía indiferente al osito pero pendiente del escote de la chica mientras esta lo acariciaba. "Te estás convenciendo", le dijo mientras se alejaba hacia el siguiente vagón. "...dicen ailaviu, tiran besito..." se escuchaba como se iba. La chica y el hombre indiferente, charlaban. El osito, ya prendía la lu. La presencia de un grupo de cuatro jóvenes que invitaban a la curiosidad no lo intimidaba.

...o no?

2007-12-07T19:16:00.007-03:00

Dos son las características principales de un viaje en taxi. La tendencia a la circularidad y la charla. Para un taxista el camino más rápido, reloj mediante, no es la recta sino la línea curva. Uno, ingenuo pasajero, supone que 20 cuadras derecho + 10 a la izquierda, será la forma más veloz de llegar. En cambio, el astuto "tachero" recomienda un camino mejor. "Si hacemos 2 cuadras, doblamos a la izquierda y retomamos por la diagonal, evitamos el semáforo de tal esquina y así la inexorable demora" dice con experimentado tono. Inesperadamente la diagonal "permanecerá cerrada por obras" proponiendo un monopólico desvío 200 metros después. La circularidad cumplió su objetivo. El tiempo pasa, las fichas bajan. El pasajero todavía no.

Paralelamente, la charla es un clásico. "Que calor que hace", "el tránsito está insoportable", "para qué lo voté" y demás comentarios abren el diálogo. Pero cuando el concepto de circularidad se traslada del ámbito del espacio y la distancia al de la charla, la cosa se vuelve complicada. "Hace un calor bárbaro, o no?", "A estos habría que matarlos a todos, o no?", "Todos se quejan pero nadie labura, o no?" La respuesta se volvía irremediable. "Sí, claro pero...No, no es tan así..." El diálogo con si mismo imposibilitaba la completitud de la respuesta. "Hay que estar acá arriba 12hs., o no? Presentaba una nuca cubierta en su parte superior por cabello enrulado y por la parte inferior una remera gris manga corta. Su perfil derecho dejaba ver cierto cachete mofletón mientras cada "O no?" iba acompañado por un corto pero efectivo giro de cabeza que hacía tambalear leve pero temerosamente al taxi. "Doblo en esta, o no?" No había forma de saberlo. Manejaba más pendiente del tráfico y del recorrido o de la respuesta irremediable y a su vez interrumpida? El viaje era una simple excusa. La repetición ad infinitum del inolvidable "o no?" se volvía el motivo de la tarea, un objetivo en sí mismo. "Para qué lo voté, o no?", "Usted también lo votó, o no?", "Quiere que agarre por Pueyrredón o por Córdoba, o no?". La cabeza giraba y el auto se sacudía. "De la mano izquierda si puede ser"..."¡¡¡Como no!!!". Acá está bien, o no?". "Son $11, o no?". "Uhh, tiene $1, o no?". Su insistencia no permitía más que un gesto que no llegaba a ser respuesta. las preguntas se sucedían una a la otra encadenadas por cúmulos de "O nos" que oficiaban de eslabones interminables. Finalmente, el pasajero logró pagar, abrió la puerta y descendió. O no?