Le Bonheur Statique

Anne-James Chaton & The Ex - In the event

frederic b, Mathieu Drouet — 2009-06-27T06:00:36Z

Par la fenêtre des mains d'Africain demandent une cigarette disent merci merci merci Marlboro Philip Morris Gauloises Gitanes sans filtre Par la fenêtre des bras d'Africain demandent une cigarette on tend un briquet ils ferment les fenêtres allument une cigarette écartent les rideaux crachent dans les paumes de ceux qui tendent les briquets Par la fenêtre des yeux d'Africain des danses de l'ombre dans le gosier mouvant des yeux d'Africain qui ramassent des briquets dans les plantations de tabac et ferment les fenêtres des rues mal fréquentées Par la fenêtre des rues mal fréquentées un Africain Africain d'Europe dans un comptoir à pizzas Africain d'Europe sans boubou ni grigri Africain d'Europe pas d'Afrique qui confond nique et niké et mange son poisson sec de rues mal fréquentées

Löbo - Aqui em baixo a alma mede-se com mãos cheias de pedra

frederic b, Mathieu Drouet — 2009-06-21T07:48:58Z

L'histoire du gamin dans la savane de ses parents chauves. L'histoire du gamin dans la savane de ses parents chauves se termine toujours par un menu malingre, quelque part dans un bled paumé du Sénégal, sur les routes du Golfe que les Juifs de là-bas ont oublié de fermer par temps clair. L'histoire du gamin dans la savane ne plaît pas à ses parents, leur fait perdre les cheveux chauves et gratter le crâne jusqu'au sang. Ensuite viennent les croûtes au sang perdu que le gamin sème pour ne pas se perdre dans la savane de ses parents chauves. L'histoire du gamin dans la savane de ses parents chauves ne commence pas mal, au contraire, et on pourra dire un jour que le début de l'histoire de ce gamin, dans la savane de ses parents chauves, débuta par une malformation crânienne qu'aucun chirurgien, pourtant, n'aurait pu déceler. L'histoire du gamin dans la savane de ses parents chauves n'a rien à voir avec celle du gamin pied bot du Kilimanjaro. L'histoire du gamin dans la savane de ses parents chauves est une histoire sans début ni fin réels, une histoire de gamin perdu, dans la savane de ses parents chauves, que chacun se raconte en marchant dans les rues à quête du gamin égaré sur un bout de trottoir. C'est l'histoire d'un gamin, celui perdu, dans la savane de ses parents chauves, qu'on perd à chaque pas de rue, qu'on oublie à chaque porte fermée, et qu'on habite derrière les ardoises de nos fronts. C'est l'histoire de ce gamin, qu'on a dans nos savanes à nous, tout enfermé qu'il est, dans nos savanes à nous, pauvres parents chauves d'un gamin perdu dans nos savanes à nous parents pauvres, peuls et pauvres, et chauves et chauvins échaudés des savanes anonymes. Un gamin chauve qui se crée sa savane à lui, pour le petit du voisin, chauve apeuré des cris chauves de parents peuls et pauvres. Un cri peul et pauvre de gamin gaminé, dans la savane du voisin, qui a perdu ses croûtes de Poucet chauve, et oublié les fronts secs de ses parents chauves et chauvins, d'un Sénégal à l'Est et du sel de son sang symbolique.

Dan Le Sac vs Scroobius Pip - Letter From God To Man

frederic b, Mathieu Drouet — 2009-03-13T11:55:40Z

C'est Jacques qui aimait l'odeur des freins. Celle de l'habitacle, c'était Robert. Jean et Jipé, c'était le moteur et la transmission. Chacun avait ses petites passions dans le domaine et ensemble, ils pouvaient monter une bagnole en moins d'une semaine, jantes et spoiler compris. Ils bossaient tout le temps à quatre, sans jamais s'engueuler, et personne d'autre dans le région ne pouvait sortir de bagnoles aussi classes. « Ces mecs-là, me répétait mon père, ces mecs-là, tu vois, ils y arriveront. On parlera d'eux dans quelques années, tu verras. »

Et en effet, j'ai vu, quelques années plus tard, le garage pourri tourné en quasi concessionnaire et les mains crades qui maintenant ne faisaient plus qu'ordonner. Et les poignées de mains et accolades de soirées tardives aujourd'hui amères et brutes, parce que ces quatre-là auraient dû en rester à bosser ensemble et à se salir les mains dans le même cambouis. A la place, ils se sont divisés les tâches pour mieux commander, mais aucun d'eux n'était capable de commander comme le suivant, ni n'avait la même idée du commandement. Les ouvriers tout frais débarquaient et en quelques semaines à peine, quelques jours parfois, se barraient en courant sous une pluie d'injures pourtant pas adressées à leur bonne augure, mais à celle des boss qui n'en sortaient pas de s'engueuler sur le comment régner à quatre.

Un jour, on a retrouvé Jean dans la citerne. Mort noyé, le journal a noté. Il n'y a pas vraiment eu d'enquête. Jacques, Robert et Jipé se sont réunis le lendemain. Ils ont décidés d'en rester là. Parce que après les engueulades, et puis la mort de Jean, ça ne ressemblait plus à rien. Jacques est resté dans le business ; Robert s'est reconverti dans les cycles. De Jipé, on ne reçoit que peu de nouvelles. Certains disent qu'il a quitté le pays. D'autres, que c'est lui qui a noyé Jean. Le curé, pour sa part, continue à prier les dépouilles du commerce qui avait fini par donner son nom au village. Trois-Jières. ça ne voulait rien dire, mais ça sonnait bien.

Astoria, Menthol Lite, Hilltop, Wave Of Evil 1982 - Blackout Beach

frederic b, Mathieu Drouet — 2009-02-10T10:12:58Z

Je ne devrais pas avoir autant besoin de froid.

J'ai marché dans les hautes herbes. J'ai vu des escargots, des hérissons et une biche. J'ai entendu un chien, deux pic-verts, une grenouille. J'ai pris l'air et des photos. Je me suis rappelé les salamandre de la BBC, qui s'enroulent en descendant les pentes. Il n'y avait pas de pentes dans les hautes herbes. J'aimais bien les salamandres de la BBC. Comme il n'y avait pas de pentes dans les hautes herbes, je me suis dit que je ne verrais pas de salamandres. J'ai eu raison de me préparer à l'absence de salamandre dans les hautes herbes. Je crois que j'aurais pu être fort déçu si j'étais parti avec l'idée de la BBC. Si je ne m'étais pas préparé, je n'aurais pas vu les escargots, les hérissons et la biche et je n'aurais pas entendu le chien, les pic-verts, la grenouille.

Ça m'a fait du bien de marcher. Il faisait un peu froid, mais j'avais mon bonnet et une grosse écharpe. Je n'avais pas de chanson en tête. J'ai juste écouté. Je n'ai pas entendu de salamandre.

Mais ça m'a fait du bien de ne pas entendre de salamandre.

Je n'en aurais pas dormi, si j'avais entendu des salamandres dévaler la pente.

Pornography - The Cure

frederic b, Mathieu Drouet — 2009-01-29T15:54:00Z

J'ai fini la troisième bière et me suis mis à marcher dans la rue. Au bout de 500 mètres, j'ai lâché mes lacets. Au bout de 1500, mes chaussures. Un renard a traversé la route. Il s'est arrêté un moment, m'a regardé, a continué son chemin. Il n'y a plus de voitures. Pas à cette heure. Je traverse. Je passe les rails du tram et me mets à marcher entre. La sensation est étrange. Je brave l'interdit qui ne fait de mal à personne. Je me dis qu'un tram pourrait arriver à tout instant et que même si je le voyais, je ne bougerais pas. Je l'embrasserais et sentirais ses vitres longer mes côtes. Le suicide au tram est tellement plus charnel que celui à voiture. La sensation est toujours là. Je me dis que je ne bougerai pas, mais je sais pertinemment qu'au dernier moment, je me retirerai, le cœur battant, les pieds écorchés, le regard vide, et blanc.

Pterodactyl - December

frederic b, Mathieu Drouet — 2009-01-14T22:05:36Z

Le jour où j'ai changé les draps de lit, le voisin était dans la pièce à côté. Il parlait du proprio, qui l'avait prévenu qu'il n'aimait pas les locataires avec animaux de compagnie. Ça abîme, disait-il, ajoutant que pour l'état des lieux de sortie, il serait d'autant plus vigilant. J'écoutais le tout d'une oreille et gardais un œil sur le chat, couché, la patte déliée, toutes griffes dehors sur une plume échappée de la couette. Et le ronron velouté du plaisir innocent.

Crystal Antlers - A Thousand Eyes

frederic b, Mathieu Drouet — 2008-12-27T21:18:56Z

Elle dévalait la pente dans sa chaise roulante. La mer n'était pas loin du virage, la falaise entre les deux et entre le tout, le ciel, l'air, les oiseaux et les minuscules particules qu'on ne nomme plus, qu'on n'a même jamais nommées, et que chacun considère inconsciemment comme faisant partie intime de lui-même. Entre ces particules, il n'y avait rien. Certains ont tenté d'y jeter une jeune fille, la vingtaine à peine, et sa chaise roulante. D'autres n'ont rien essayé ; ils se sont tenus à l'écart, à regarder la scène sans rien dire. Les derniers, un nombre négligeable cependant, se sont lancés de la falaise à force cris, une sorte de combat éphémère au milieu des particules, des oiseaux, de l'air et du ciel.

À cent mètres de là, un chat regardait le tout d'un œil vert. Il ondulait de la queue et ses moustaches bougeaient légèrement sur le vent. Il s'est rapidement retourné pour reprendre sa route vers les quelques maisons abandonnées, dans l'espoir d'y tuer une souris. Il se demandait de quel groupe il aurait fait partie, s'il avait été humain. Voire s'il aurait pu être la jeune fille et sa chaise roulante. Il se demandait s'il aurait pu attraper une mouette au vol et se taper un repas de jours de fête. « Il se demandait », que je dis, et personne ne réagit pour me dire qu'un chat, ça ne se pose pas de question, que c'est un chat et puis basta !

Shellac - Prayer To God

frederic b, Mathieu Drouet — 2008-08-07T16:31:23Z

J'aime bien l'esthétique de la répétition et l'effet assez simple, au final, qu'apporte l'insistance. Insister, c'est ne pas être sûr de ne pas avoir entendu. C'est un martèlement imbécile, mais on sait que ça fait du bien. Alors on insiste. Pour être sûr que tout le monde ait entendu. Au risque, évidemment, de se répéter. Mais quel est le imbécile qui n'a jamais dit deux fois la même phrase ?

Neko - Oskar, Superstar

frederic b, Mathieu Drouet — 2008-07-11T17:22:04Z

Je lui ai dit qu'on y retournerait quand il ferait beau. Qu'on prendrait la voiture de ses parents et qu'on roulerait sans s'arrêter jusque-là. Que là, on sortirait nus de la voiture, on plongerait directement dans le lac pour en ressortir complètement crépus. Qu'on se ferait un barbec improvisé et puis dormir comme ça, dans la voiture, sur l'herbe ou ailleurs aux alentours. Je lui avais dit tout ça. Mais elle ne cessait de me répéter qu'entre temps, il avait déjà fait beau trois fois et que je n'avais pas bougé. Que je ne l'avais même pas appelée. Que je n'avais rien fait.

Qu'est-ce que je peux faire, moi ? J'ai aucune idée de pourquoi j'ai lâché tout ça. Le genre de plan foireux, style hippie romantique, mais qui fait souvent fondre les filles. En tout cas, elles s'en souviennent et puis le ramènent à la première occasion et on est obligé de se justifier. Je déteste ça, me justifier. À chaque fois, c'est pire que mieux et je m'enfonce dans rien. C'est mou, le rien. C'est mou et ça n'a pas d'odeur. Quand on en revient, on se sent con devant l'autre, bien dans soi-même, mais con devant l'autre et on ne sait plus quoi dire, évidemment, puisqu'on a rien en tête.

Alors aujourd'hui on a pris la voiture de son frère. On a roulé sans s'arrêter. Jusqu'au chêne, après le tournant, et on est mort sur le coup.

C'est con, en fait, parce que je l'aimais bien, son frère.

The Chemical Brothers - Surrender

frederic b, Mathieu Drouet — 2008-06-24T20:37:05Z

On avait parfois des soirées qui semblaient longues, attablés qu'on était avec ce connard qui nous répètait les avantages de Facebook pour nous rappeler que oui, sans Facebook, la terre tournerait moins rond et que oui, à force de jouer les Jobs informatiques, on finirait seul avec son chat à pleurer toutes les filles qui nous auraient échappé. Ces soirées où les verres pouvaient se vider à une vitesse phénoménale, à mesure que l'autre s'étranglait dans des bienfaisances du réseau et qu'on ne voulait pas s'endormir parce qu'on avait encore la route à faire, qu'on voulait aussi, juste avant de dormir, avoir un peu de force pour faire l'amour et puis, enfin, s'endormir en se disant qu'on n'avait pas perdu sa soirée, que le vin était bon, qu'on aimait sa copine et qu'on l'aimait toujours.

On avait ces soirées horribles et puis à côté de ça, on avait ces soirées interminables où le seul but était de se vider la tête, boire des coups et suer ces coups sur une piste, dans un salon ou n'importe où, qu'importe, du moment qu'on oubliait tout le reste, tous les connards de Facebook, et qu'on dansait, parce que danser, c'était là le seul moyen d'oublier et de se retrouver seul, enfermé dans un corps jubilant et de montrer aux autres qu'on est encore en vie, qu'on est encore là et qu'on peut encore compter sur nous pour une semaine au moins, un mois peut-être. Parce que danser, c'était la pensée du corps, celle qui prend le dessus quand tout s'arrête et qu'il n'y a plus d'autre envie que celle-là. Parce que danser, plus que faire l'amour, c'est l'égoïsme à son paroxysme et que bon Dieu !, qu'est-ce que ça fait du bien !

Et puis on avait des soirées comme aujourd'hui, où on regarde son chat se démener avec une souris géante en papier mâché et où on se dit qu'on ferait mieux de danser parce que bon Dieu !, danser !, qu'est-ce que ça fait du bien de danser !