Die Eigendynamik und das Konsensprin­zip können es freilich auch mit sich bringen, daß solche Konferenzen jahrelang ergeb­nislos vor sich hin dümpeln. Dann ist es wichtig, nicht die Geduld zu verlieren. Ge­schichte wird ja nicht nur auf Konferenzen gemacht. Plötzlich treten Ereignisse ein, die niemand erwartet hat, die die politische Landschaft schlagartig verändern und Chancen zu einer grundlegenden Umge­staltung der gesamten Region eröffnen ­wie wir es 1989 in Osteuropa erlebt haben. Solche Chancen können ungenutzt verstrei­chen, wenn es kein Forum gibt, das sie auf­greift und in konkrete Politik umsetzt.

Was, meine Damen und Herren, könn­ten denn nun die Aufgaben der noch zu schaffenden Konferenzen für Sicherheit und Zusammenarbeit in anderen Regionen der Erde sein? Der KSZE-Prozeß — und na­türlich die gesamte Weltgeschich­te — haben gezeigt, daß Frieden schaffen mehr heißt als Waffen reduzieren, Gipfel­treffen veranstalten und Diplomaten um die Welt schicken. Eine Region kann nur dann dauerhaft friedlich werden, wenn es außer zum militärischen auch zu einem wirtschaftlichen, sozialen und kulturellen Interessenausgleich kommt. Lange Zeit hat man Frieden lediglich als die Abwesenheit von Krieg definiert, aber mittlerweile setzt siel’ die Erkenntnis der Friedensforschung durch, daß in einem Land nur dann wirklich Frieden herrscht, wenn die Menschen keine Not leiden und in geistiger Freiheit leben.

Das und die kleinsten, banalsten, wichtigsten Dinge des Lebens sind hier zu haben. „You name it, we deliver” steht auf einem Pappschild geschrieben.  Und genauso funktionieren diese Basa­re. Viel Geld strömt tagtäglich nach ferienwohnung Rom — und dennoch bleibt alles, wie es fast immer war. Ein paar Prozent der Menschen sind reich, sehr reich. Ein paar mehr Prozent haben ein anständi­ges New York apartment. Und die restlichen drei Vier­tel sind arm, fürchterlich arm.

ft habe ich ein schlechtes Ge­wissen, weil es mir so unver­schämt gutgeht. Hinter dem Prag ferienwohnung arbeiten Balbir und seine Freunde. Masseure. Ihr Werkzeug: eine leichte Strohmatte, das Senföl, ihre begabten, grausam-zärtli­chen Hände. Für ein paar Groschen ver­abreichen sie eine „fullbody massage”, Ausziehen inklusive. Mitten in der Stadt liege ich in der Unterhose da. Eine Kuh schleckt einer andern den Hintern, Kin­der spielen Fangen, begnadete Nichts­tuer genießen das Nichtstun, neben mir läßt sich Mr. Aril die Waden kneten. Ich rieche Charas, das feine indische Ha­schisch, die Einladung zum Mitrauchen kommt prompt.

Ein Guru sitzt im Kreis seiner Schü­ler, aus einem nahen Shivatempel klin­gen die Glocken und Becken des Mor­gengebets, ein Junge verkauft Trink­wasser. Tauben bekoten den bronze­nen Schädel Mahatma Gandhis, der als Denkmal herumsteht, die Rangierloks vom Bahnhof quietschen herüber, Bal­bir massiert, ich schreie, ich schnurre. Mein Skelett rumpelt, ich schließe die Augen und erfahre, wie jemand mei­nen Leib quetscht, ihn streckt, ihn schrumpft, auf ihm trampelt und bo­denturnt, ihm Arme und Beine melkt, sich mit den Knien in meine — jetzt nackten — Hinterbacken bohrt, die Sie schleppen Kornsäcke, flechten Jutestricke, reparieren Uhren, sammeln Autoteile, wiegen gold­durchwirkte Saris, schmecken Gewürze, über­ziehen Kupfertöpfe mit Schutzlegierungen, präsen­tieren Hochzeitsgewän­der, stutzen Haare, frittieren Teigtaschen und drehen Schalen aus den Blät­tern des Betel-Pfeffers: Sie sind die Basari von Old Delhi usammen­geschlossen wie in einer Zunft haben ein Dutzend Gold- und Silberschmiede rund um einen zwei­stöckigen Lichthof ihre Werkstätten und Verkaufs­räume eingerichtet Füße verbiegt, sie ausrenkt und wieder einrastet, höre jetzt das Gekicher der Umstehenden über den haltlosen Schwächling, der wimmernd eine harm­lose Massage kommentiert, spüre Bal­birs eigenen Hintern auf meinen Len­denwirbel, ahne, daß noch lange kein Ende sein wird, gebe mich hin, wimme­re weiter, fühle den hartnäckigen Wil­len des Inders, mir das zähe Fleisch zu schrubben und zu schuppen, ihm end­lich — endlich — wohlzutun, es stillzule­gen und zu besänftigen. Ich ruhe, zähle meine Glieder ab, bin vollzählig.

Er Basar ist gefährlich. Alle meine     Herrenreiterallüren schlagen durch. Das berau­schende Gefühl, daß Men­schen sich für ein paar Rupien ausschließlich mit mir beschäf­tigen. Daß ihre Not mir guttut. Die Ver­suchung ist schleichend, jeden Tag er­scheint es ein Stück selbstverständli­cher, daß ich zahle und alle anderen zu arbeiten beginnen. Ich rede nicht von mir allein, ich rede vom Weißen Mann. Aber Indiens Großmut und seine Tole­renz verzeihen: Immer besteht die Mög­lichkeit, sein Herz zu waschen und erste Anfänge von Brüderlichkeit auszupro­bieren.

Schon bei Testläufen des Südsee-Kre­matoriums häuften sich die Probleme, die Unterhaltskosten des Ofens stiegen weit über die veranschlagten 150 Millionen Dollar. Solange aber die Giftvernich­tungsmaschine im Pazifik nicht einwand­frei läuft, können die Militärtechniker nicht mit dem Bau von acht weiteren ge­planten, wesentlich größeren Giftöfen auf dem amerikanischen Festland begin­nen, wo der größte Teil der US-Nerven­gase lagert.

Die amerikanischen Probleme sind freilich überschaubar, verglichen mit de­nen der Sowjetarmee, die auf einer weit größeren Menge Giftgas sitzt. Die soziali‑Das Gift schlu_g Schneisen du:* den Dschungel stischen Entsorgungs-Techniken, das be­fand eine amerikanische Delegation nach einer Besichtigung vor Ort, seien auf dem Stand der fünfziger Jahre, die Sicherheits­vorkehrungen primitivst. Die einzige Fa­brik, die Chemiewaffen neutralisieren könnte, liegt 800 Kilometer südöstlich von Moskau, in der Industriestadt Tscha­pajewsk, einem Ort, der berüchtigt ist für seine zahlreichen Industrie-Explosionen. 1989 mußte die Regierung nach vehemen­ten Protesten aus der Bevölkerung die Anlage schließen, bevor sie ihren eigent­lichen Betrieb aufnehmen konnte.

Der sowjetische Militärhaushalt bela­stet die marode Ökonomie des Landes ohnehin über alle Maßen. Landesweit beansprucht die sowjetische Luftwaffe ein Drittel des gesamten Flugbenzins ­wobei die Turbinen der hochgezüchteten Militärjets weit klimaschädlichere Abga­se in die Atmosphäre blasen als zivile Flugzeuge. Das Geld fehlt um so mehr an anderen Stellen: unter anderem für die Sanierung der verheerenden militäri­schen Altlasten im eigenen Land wie in ferienwohnung Prag.

90 „Liegenschaften” in der ehemaligen DDR gelten als schwer verseucht, und nach dem Vertrag über den Truppenab­zug müßten die Sowjets ihre Kasernen ei­gentlich nach bundesdeutschem Umwelt­recht übergeben. Doch im Bonner Vertei­digungsministerium glaubt niemand ernsthaft an eine wundersame Sanierung der geschundenen Areale. Allzu barba­risch haben die Truppen in der ehemali­gen DDR gehaust: Der Militärflugplatz bei Neustrelitz steht förmlich auf einem Kerosinsee. Kaum ein Rote-Armee-Ge­lände ohne lecke Tanks, wilde Müllkip­pen, vergrabene Munition, Fäkalien-fluten und verseuchtes Grundwasser. Im Bereich Jüterbog kamen unvermittelt 100 wild verbuddelte Fässer mit Napalm zuta­ge. Und aus dem Militärhospital in Beelitz bei Potsdam floß jahrelang hochinfektiö­ses Abwasser in die Landschaft, amputier­te Glieder und Organteile landeten auf ei­ner nahe gelegenen Deponie. Anfang des Jahres hat die Bundesregierung ein Un­ternehmen in Ottobrunn bei München be­auftragt, die Umweltschäden wenigstens einmal vollständig zu erfassen.

45. East, in einem 43. Stock: Eine edel ausgestattete, weitläufige Suite und im Sessel sitzt Redzuan Kushairi aus Malay­sia. „Wir sind gottseidank keine Bana­nen-Republik”, sagt Mr. Kushairi, er fühle sich also frei von ökonomischem Druck. Dennoch: Es hat ihn geärgert, von den Resolutionsentwürfen der „per­manent five” oft „aus dem Fernsehen er­fahren zu müssen. Und wir sollten dann nur noch dazu nicken.” So hat er keine Chance gesehen, über die Schicksalsfra­ge Krieg gleichberechtigt zu beraten. Vor allem „die Uno selbst als kollektives Sicherheitsorgan ins Spiel zu bringen”. Etwa ein Uno-Oberkommando im Mitt­leren Osten oder auch nur eine klare De­finition der Verhältnismäßigkeit der Mittel oder der Begrenzung des Uno­Mandats. Kushairis Kriegsbilanz: „Wir hätten kluge Leute gebraucht, nicht klu­ge Waffen.”

5. Avenue 610, Apartment 311, zwi­schen Hotelprospekten und viel Hoch­glanzsonne: Ambassador Lionel Hurst, Vertreter von 85 000 Bürgern des karibi­schen Inselstaates Antigua/Barbuda. Die Solidarität, die Mr. Hurst mit den

Kuweitis empfunden hat, kam von Her­zen und war selbstverständlich, von klein zu klein. Trotzdem hat er den Krieg ge­fürchtet, und wenn er jetzt auf die Resul­tate schaut, nicht nur zu den Kurden, sondern auch auf sein eigenes Land ­dann weiß er, warum. Der Benzinpreis ist um 25 Prozent geklettert, die Flug­angst hat das Touristenkontingent aus den USA halbiert. Da sein Land außer „pleisure and sun” aber nichts zu expor­tieren habe, sei das ferne Schießen wie ein Schock in die Volkswirtschaft gefah­ren. Und vielleicht würde auch Mr. Hurst, gemeinsam mit allen Ländern in der Generalversammlung und in aller Bescheidenheit, beim nächsten Mal gern gefragt werden, wenn in der Uno wieder über einen Krieg entschieden werden sollte. Denn, sagt Mr. Hurst, „auch wir können natürlich nicht alles durch die amerikanische Brille sehen”.

Erst muß Botschafter Gharekan, In­dien, an der Sammelbüchse, dann an zwei riesigen gelben Schleifen für die heimkehrenden US-Soldaten vorbei. Ei­nige Stockwerke höher, auf indischem Terrain, sagt er dann: „Wir sollten nicht so furchtbar fröhlich sein.” Er münzt das nicht nur auf die Trümmer von Tel Aviv bis Kirkuk, er sieht noch nicht einmal die „neue Handlungsfähigkeit” des Sicher­heitsrates für alle Zeiten garantiert. Denn zu offen wird in seinen Kreisen be­sprochen, daß Chinas Tolerierungskurs zur US-Politik das Blut vom Platz des Himmlischen Friedens waschen soll, die Stärke der „permanent five” aus der Schwäche der Sowjetunion erwuchs. Und noch viel vager erscheinen Herrn Gharekan die Aussichten, die Demokra­tisierung der Welt könne mit einer De­mokratisierung wenigstens der Uno vor­weggenommen, vorgelebt werden. Das, sagt Herr Gharekan mit vorsichtigem Lächeln, sei ein bißchen „idealistisch”.

„Komm und sieh, wie der Frieden ge­macht wird” — Angela aus Finnland führt die Besuchergruppe an den Brandmalen im steinernen Rücken der heiligen Ag­nes vorbei, die in der Urakami-Tenshu­do-Kathedrale stand, als die Atom­bombe auf Nagasaki fiel. Wenn dann, oben auf der zweiten Tribüne über der Generalversammlung, einer fragt, war­um denn die Leute überhaupt kämen, wenn doch die Beschlüsse, die sie hier fällten, nicht bindend seien, dann sagt

Angela: „Sie kommen in guter Absicht.” Und so hoffen sie also weiter, die Diplo­maten aller Länder, oder tun doch zu­mindest so, und am Ende dieses dritten Monats im Jahre 1991, bombardiert von wenig guten Nachrichten aus dem Irak, stellen sie sich überall die Frage: „Was lernen wir daraus?”

Wenn sich Peter Hohenfellner, Au­stria, unterm „Blick auf Schloß Habs­burg” in seinen „Armsessel beige, ohne Rollen” zurücklehnt, dann steigt da im Dunst der guten Zigarre ein symphati­scher Weltentwurf auf, so ordentlich wie das an der Tür hängende „Standortin­ventar”. Würde die Uno-Charta, jene „sleeping beauty”, nur erst einmal wach-geküßt, dann könnte sich Hohenfellne.