C3C1

No solo Mario Benedetti es un parcial irrescatable

noreply@blogger.com (C3C1) — Sun, 03 May 2015 19:11:00 +0000

¿Por qué te repito las cosas una y otra vez? ¿De qué vale hablar esto de nuevo contigo?

Que sí, que no te enteras. Que sí, que me oyes pero no me escuchas. Que yo eso ya lo sé. Pero es que parece que no me quisieras creer.

Que escribir sobre sentimientos no significa que tu corazón lata a su compás. Que los escritores mienten. Que la música también te engaña. Que perspectiva no es más que una excusa para volverse del revés.

Mira que te lo he repetido veces, pero es que no te quieres enterar. Que hay flores que duran solo un día. Que todo es más verde y bonito en primavera.

Pero mira que te has caído veces, pero es que no te quieres enterar. Que el verano no sabe de agendas. Que es tierra de olvido y nadie le sobrevive. Que de nada valen las citas en la playa, los viajes a Madrid ni un bono de clases particulares. Que es culpa del Sol. Sí, has leído bien, del Sol. Que es culpa del Sol que seca las flores y apaga los colores.

¿Cómo quieres que te lo explique?

Que para quien se quiere enamorar le basta una mirada, una sonrisa en una estación o un beso con la nariz azul.

Que sí, que no te enteras. Que no todos son como tú. Que no solo Mario Benedetti es un parcial irrescatable. Que tú también eres un caso perdido. Que a la gente le da vértigo la caída libre. Que no disfrutan de la velocidad porque solo conocen el efecto túnel. Que asentir no es lo mismo que comprender.

Después de todo, amigo, te admiro. Te admiro porque vestido de sinceridad no lucirás la mejor coraza. Te admiro porque la sinceridad es una espada sin filo.

Te admiro porque a pesar de que no ganarías ninguna batalla ahí fuera, la sinceridad es la mejor dama con la que uno se puede ir a la cama y al final, ¿no es allí donde se libran las guerras que tú quieres ganar?

No eres tú

noreply@blogger.com (C3C1) — Fri, 26 Dec 2014 00:27:00 +0000

26/12/2014

Quiero que te olvides de los martes, que te olvides de mí.

No eres tú.

Es ella, que me pone cabeza abajo, manos arriba. Es ella, que con una sonrisa se basta. Es ella, que a codazos con las matemáticas me pregunta si es una más. Es ella, que hace tiempo que se prometió que no creería en un para siempre.

Y luego soy yo, trapecista estrella en la noria de mi cuarto, funambulista invitado en la cuerda de su vida. Soy yo, que no me sé la tabla del 8. Soy yo, empeñado en ser el último.

No eres tú, pero tampoco lo son el resto. Es ella, que es domingo.

San Petersburgo

noreply@blogger.com (C3C1) — Sun, 30 Mar 2014 15:05:00 +0000

Era noviembre en tu palacio de invierno. Lluvia en el jardín. Las gotas tocaban en la ventana, buscando llamar la atención. Dentro, el salón.

Dentro, madera de nogal en el suelo, fuego en las paredes y una gran alfombra roja donde bailar de puntillas. Gira el tocadiscos y suena un jazz entrecortado. Es noviembre en tu palacio de invierno y nadie se libra del frío. Al fondo, la escalera de caracol. Negra, de forja, de esas que tanto marean pero que tan bonitas quedan con la madera del suelo. Arriba, tú.

Foto de Rafa García

Arriba tú, que me miras de soslayo sin atreverte a bajar. Vacilas. Abajo yo, que me había olvidado un domingo de lluvia, de lo que era calarse hasta los huesos. Me ofreces algo caliente de beber. No quieres que corra la suerte del tocadiscos.

Abajo la alfombra, una taza de té caliente, y tú de puntillas. Te tapo los ojos. Un shhs al oído. Te tomo de la mano. Media vuelta buscando un final alternativo.

Era noviembre en tu palacio de invierno y olvidé que no querías color en tu historia en blanco y negro. Lluvia en el jardín. Carreras de gotas de agua dentro.

De la antítesis

noreply@blogger.com (C3C1) — Sat, 08 Feb 2014 03:08:00 +0000

Que estuviese moviendo el té no habría sido noticia de no ser porque no usaba cuchara. Se llevó el dedo a la boca preguntando sonriente: ¿qué? Nada, nada- respondí sacudiéndome el sopor-. Esa noche no había pegado ojo.

Hacía poco más de un año que nos conocíamos y aún seguía siendo una gran incógnita. Aparecía y desaparecía del mismo modo que el sol un febrero por la mañana. Le gustaba esconderse entre mis sábanas, llamarme a gritos te quiero, para luego tratarme con la (in)deferencia que se trata a un extraño. Adoraba los días grises y oscuros, las noches largas, la luz encendida. Odiaba la lluvia y las nubes, los días cortos, el interruptor arriba. Se quejaba de los llantos entre lágrimas. Era una suerte de gato negro, ojos jade, que decidió cruzarse en mi camino. Era todo y nada.

Recuerdo, como recuerdo cada segundo, la primera vez que me miró. Fatalidad. Abracé aún más fuerte mi consabido radicalismo. Salté al vacío sin detenerme a mirar dónde quedaba el suelo. Ella se mordía desnudo, el labio. La segunda vez que me miró, ya estaba arriba.

Le gustaba bailar con las olas, pero se ahogaba en un vaso de agua. Era el pero de esa frase que empieza en sí y muere en no. Blanca y pura cocaína. Le gustaban los juegos. Le quemaba la voz el orgullo. Habría dicho quién era, creí reconocer su coreografía hasta que me cogió de la mano entre giros y piruetas.

Siendo sincero, la conocí. Siendo sincero, no la conozco. ¿Quién es? ¿Qué quiere?

¡Oye!-increpó a mi ausencia-. Perdona, solo pensaba en mis cosas- repliqué-. Se terminó el té de un sorbo mientras nos levantábamos y salíamos.

Fuera nos dio la bienvenida la realidad. Me miró cómplice. Sus ojos dijeron: estoy segura de que te quieres conmigo. Su boca susurró: me voy. Y ella se fue con el viento.

Dos mil trece

noreply@blogger.com (C3C1) — Sun, 29 Dec 2013 20:13:00 +0000

No hace falta ser un erudito de las matemáticas para haber caído en la cuenta de que quedan dos días para que nos despidamos de 2013. Trescientos sesenta y tres días ya se han ido; en horas: ocho mil setecientas doce; y en minutos... bueno en minutos ya sería pasarse.

Ocho mil setecientas doce horas dan para mucho. Ocho mil setecientas doce horas dan para mucho, máxime si en la primera de ellas ya propones un giro de 180º que no te afecta solo a ti, sino a parte del mundo. ¡Vaya! ¡Todo patas arriba y sin siquiera pedir permiso!

Van ya ocho mil setecientas doce horas, pero muchas más lecciones. Dos mil trece, como todo el que conoce mi historial con dicha cifra sabrá, estaba llamado a ser un año especial.

Dos mil trece ha sido un año de descubrimientos. Ha sido un año de descubrir personas inéditas en familiares y personas familiares en cuerpos distintos. Pero sobre y ante todo, dos mil trece ha sido un año en el que me he descubierto a mí mismo. Me he dado cuenta de que no existe límite alguno donde yo creía que podían estar, que a cada paso que doy se alejan cada vez más y más. Me he dado cuenta de quién soy y de qué quiero. ¡En serio os lo digo! El que ahora os escribe no es sino una versión mejorada (muy mejorada) de aquél que casi sin querer empezase dos mil trece con ilusión y su propósito de vuelco.

Como os decía, ha sido un año de descubrimientos, pero no hay descubrimiento que valga sin vértigo. ¿Vértigo?- os preguntaréis-. Sí, VÉRTIGO. Y cuando digo VÉRTIGO no me refiero a mirar por la ventana de un octavo, no. Cuando digo VÉRTIGO me refiero a la prisa y la pasión; a frenar la carrera al borde del abismo. Cuando digo VÉRTIGO os hablo del miedo a lo nuevo; a no saber qué viene después. Pero, cuando os digo VÉRTIGO, sobre todo, me refiero a sonreír y afrontar todo eso aún cuando hay miedo. A eso le llamo yo VÉRTIGO.

Y es que, amigos, trescientos sesenta y tres días después, me he dado cuenta de que el vértigo puede empujarte hacia delante o hacia atrás; puede hacerte implicarte o huir; puede hacer que tus días sean eternos o pasen como una exhalación. Solo depende de la posición que adoptes ante él.

Trescientos sesenta y tres días llenos de miedo, prisa y pasión, incertidumbre pero sobre todo de sonrisas acompañando a cada paso. Trescientos sesenta y tres días llenos de vértigo.

Quedan dos para decir adiós a este año. Quedan dos días para decir adiós al año en el que decidí dar un vuelco a parte del mundo sin pedir permiso, pero sobre todo sin disculpas, sin perdones y sin decir que lo siento. Ya se asoma dos mil catorce.

A éste próximo año no le pido salud, dinero ni nada por el estilo. Solo le pido lo que éste 13 y yo nos hemos encargado de procurarnos: VÉRTIGO.

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noreply@blogger.com (C3C1) — Sun, 03 Nov 2013 16:58:00 +0000

Sucede una vez cada siete días que el tiempo se detiene.

Hay quien los llama domingos. Son un bucle y un torbellino. Hay quien los ve como un final más y quien los entiende como un nuevo principio. Todo parece ser diferente. Todo se ve diferente, como bañado con otra luz. Como si el cristal por el que miramos el resto de días desapareciese.

Por alguna extraña pero inherente razón, los domingos nos desactivamos. La máquina dice basta y nos ponemos en modo espera. Humanizan. Nos queremos más a nosotros mismos. Nos odiamos hasta la saciedad. Nos sentimos confusos. Nos sentimos alegres y dolidos. Pensamos, reflexionamos y, ¿por qué no decirlo? Nos mostramos más al desnudo. Tan al desnudo que nuestras dudas e inquietudes se convierten en rémoras. Veinticuatro horas de ilusión que se esfuman con la llegada del crepúsculo. Humanizan.

Con la llegada del lunes se termina la introspección, nos enfrenta contra él, nos aleja de nuestro lado más humano. Nos hace desviar la atención para mirar a temas más banales. Nuestras preocupaciones no desaparecen, pero se disfrazan de sinsentidos. No es raro que ni a Garfield (que era más humano que mucho de los humanos) le gusten los lunes.

No debió ser casualidad que si es que existe un Dios descansase el domingo. Sí que debió hacernos a nosotros, pequeños peones, a su semejanza. A nosotros, pequeños peones de ébano y marfil, que nos encontramos a la espera de que se esfume el hechizo del domingo para volver a conectarnos, a automatizarnos, dejando de un lado la búsqueda, cediendo al tiempo el lugar que le corresponde, volviendo al correr de las agujas.

Percusión

noreply@blogger.com (C3C1) — Sun, 27 Oct 2013 20:02:00 +0000

No es algo de lo que esté orgulloso. Ni siquiera me lo planteé con anterioridad. Pero, sea como fuere, lo único cierto es que el tiempo ha pasado y no se ha parado ni un momento a esperarnos.

¿Se han esfumado ya dos años? Parece mentira, así es. No me olvidé aún del tintineo del cristal de la mesa, de mis rabietas, de mis negativas a pasar la tarde allí. Lo odiaba, de verdad que lo odiaba, lo odiaba porque no lo podía entender. No quiero que me malinterpretes, claro que quería estar contigo, pero es solo que aún no lo sabía. Mis preocupaciones no se encontraban allí entre franela y braseros, entre aspas de ventilador y puertas que entonces no se podían abrir.

Yo solo era un niño, un niño al que secuestraban para llevarme a un lugar de mayores, a sentarme en una butaca donde la diversión siempre ganaba al escondite.

Ahora, hoy, no sé si será cosa de Skillet y su Lucy, del cambio de hora, porque es domingo, porque llueve o porque es otoño (probablemente sea esto último, Yoli siempre dice que el otoño es para echar de menos) pero me viniste a ver.

¿No es curioso lo bien que maquilla la ausencia el tiempo? Hoy al lavarme la cara cayó el telón dejando desnudos los bastidores.

Ahora, hoy, no sé si será cosa de que te echo en falta, pero dejaría a un lado mis horas de diversión por unos cuantos minutos a tu lado, por conocerte mejor, por volver a oír la melodía de tu sordo concierto de percusión. Las cambiaría por todas aquellas veces que te hacías como que no oías, adrede, bromeando; por los millones de anécdotas e historias. Las cambiaría por un simple abrazo tuyo, sin mediar palabra. Las cambiaría por todos esos besos al saludarnos y despedirnos (solo que en esta ocasión sería yo el que te pinchase a ti, si me vieras con esta barba… ¡menuda me caería!).

Como ya te dije, el tiempo no nos esperó. Los días pasan, las nubes continúan su camino, las hojas se caen y se vuelven a levantar. Nada parece haber cambiado, nada aparte del vibrar del cristal bajo tus dedos, nada aparte de tu media sonrisa y de tu calor.

No te preocupes, no será así por mucho tiempo más. Hablaré con papá. Quiero volverte a ver, este viernes te iremos a ver.

Te quiero.

Cuaderno de Ruta V: Día Ochocientos dos

noreply@blogger.com (C3C1) — Fri, 09 Aug 2013 13:13:00 +0000

Esta es una historia de huida. Una historia de huida premeditada. Un grito, una lucha contra la introspección de esta, mi celda. Una historia de una carrera por la libertad, una historia de una carrera por lo imposible a la espera de un guiño del destino.

Todo comenzó con una mirada furtiva seguida de un plan absurdo. Nadie apostó por mi, nadie pensó nunca que pudiera llegar a darle la espalda a, estos, mis barrotes. Solo una dosis de fe desmesurada y un deseo irracional podían hacer pensar en una mínima posibilidad de éxito al mayor de los idealistas.

He burlado la vigilancia de mil atentos ojos, las firmes pisadas de los guardias las mantuve a raya. He bailado con el tañido de los casquillos, la sangre siempre la mantuve fría. He nadado en un mar de alambre de espino, el dolor no fue un problema. Donde el miedo hizo retroceder a otros yo seguí adelante.

No sé si es locura o determinación. Solo sé que después de ser invisible, bailar un tango con el plomo y acabar con el dolor a crol me encuentro de frente con una pared de acero blindada. Una pared que sube hasta acariciar el cielo tapando el sol. No sé si es locura o determinación, pero harán falta más de mil paredes como para apartarme de mi destino, más de mil paredes para que ceje en mi plan absurdo destino a ti.

Cuaderno de Ruta IV: Día Seiscientos siete

noreply@blogger.com (C3C1) — Mon, 28 Jan 2013 00:44:00 +0000

De súbito abandoné mi carrera. Es tiempo para el receso, es tiempo de respirar. Las manos en las rodillas, el corazón fuera del pecho y el aire, corto, casi huido. Seiscientos siete días después he vuelto.

Cuaderno de Ruta IV: Día Seiscientos siete

Es el recuerdo, pendenciero, el que me ha seducido. Soy yo, cándido, el que ha regresado. El paso de los años arroja luz a este paraje ahora desierto. Ya de las incipientes hojas a las que escribí solo quedan las ramas desnudas y grises. Las gotas tornaron lagunas, las nubes guirnaldas de seda. Brillan en el cielo, negras, las afanadas tejedoras mientras continúan su hilar.

También yo he cambiado. Mi lento caminar se disfrazó de prisa. Perdí el rumbo vacío que un día tomé. Crucé el océano para volverme a encontrar. Casi seis mil kilómetros no bastaron. Desanduve lo andado. Trepé hasta un punto elevado. El mundo bajo mis pies. Doscientos cincuenta y seis metros, tampoco fueron suficientes. Movimiento no significa adelanto. Seiscientos siete días después estoy en el mismo lugar.

Nadie recuerda como comenzó todo, no nos queda más que confiar mientras nos hablan de libertad. Mientras nos hablan de libertad, cuando lo único cierto es que somos personajes desahuciados en una tragicomedia in medias res.

Cuaderno de Ruta III : Día Siete

noreply@blogger.com (C3C1) — Sun, 08 May 2011 20:24:00 +0000

Cuaderno de Ruta III : Día Siete

Un año más las hojas han surgido de entre las desnudas y grises ramas. Un año más el cielo lo cubren oscuras y elegantes golondrinas con sus cantos. La primavera está aquí y con ella se llena cada palmo de terreno con testimonios de vida.

Camino desairado por el sinuoso sendero observando cuanto me rodea. ¿Por qué está esta vida tan llena de contrastes? ¿Por qué oscila la balanza de un modo tan desigual? ¿Por qué el raudo expirar de estos días? ¿Por qué? ¿Por qué?...

Me paro en seco. Alzo mi mirar al cielo inquisitivamente. De repente, encapotado, gris, taciturno. Un imperioso fulgor parece romper las grises nubes y entonces sucede. Llueve. Permanezco mirando al cielo unos segundos más. Las gotas de lluvia cubren mi cara, resbalan hasta mojarme por igual. Entonces miro al frente y sonrío mientras reanudo mi camino hacia ningún lugar. Adelante, siempre adelante.

Cuaderno de Ruta II : Día Cero

noreply@blogger.com (C3C1) — Wed, 23 Feb 2011 23:21:00 +0000

Cuaderno de Ruta II: Día cero

El olor a tierra mojada, la noche opaca, el frío hálito, la viva inquietud... Ya repiquetean las maletas al ser arrastradas, ya rompen el silencio del crepúsculo con su rítmica retahíla. Nunca madrugar fue tan gratificante, nunca el temporal importó tan poco... Ahí estoy yo, vistiendo mi mejor sonrisa para disimular mis ojeras, ahí estoy yo, ahí estamos todos nosotros. Expectantes, habladores, con los nervios a flor de piel. !Tantos meses, tantos días, tantas horas, tanta espera ya dejada atrás! Es el momento. Besos, abrazos, caricias y alguna que otra lágrima. Despedidas. ¿Por equipaje? Amistad, Entusiasmo y Corazón.

Prepárate Grecia, porque allá vamos.

Cuaderno de Ruta I

noreply@blogger.com (C3C1) — Mon, 07 Feb 2011 20:51:00 +0000

Cuaderno de Ruta I

Tengo un cuaderno; un cuaderno repleto de ideas, de aventuras, de ilusión, de música y de amor; un cuaderno lleno de paisajes, de momentos y de personas; tengo un cuaderno de ir y venir, seguir y guiar, dar y tener, entrar y salir... tengo cientos de hojas escritas, y otros cientos por escribir. Tengo en él, sitio para ti, si bien pues aún no estás allí...

No voy a conformarme, no voy a dar una batalla por perdida antes de librarla, no pienso desfallecer en el intento, no pienso dormir y ver que todo es un sueño. Tengo un tren que coger, no sé donde me va a llevar, sólo sé donde quiero que me lleve... a TI.

Y es que si valiente es aquel que lucha por romper las cadenas que le aprisionan lejos de sus sueños, yo no seré diferente, Yo seré un VALIENTE

Trazos de cielo

noreply@blogger.com (C3C1) — Wed, 03 Nov 2010 18:46:00 +0000

Respiras. Con cada inspiración tu pecho sube, sube para luego bajar en la letanía de un suspiro. Haces un esfuerzo, ya queda poco, las agujas de los pinos entretejidas allá en lo alto ya dejan verse trazos de cielo. Continuas aferrándote a cada roca, viendo como tus fuerzas flaquean mientras tú sólo piensas en llegar a la cima donde descansar. De súbito te paras y miras a tu alrededor. !Cuánto has subido! !Cuán lejos queda ya el suelo! !Cuán solo puede llegar a sentirse uno en el camino! Sigues subiendo. Ahora las ramas no son más que una sombra difusa que se pierde con cada esfuerzo. Al fin estás arriba. El viento susurra una suave canción, te eriges y abres los brazos. Sientes como el viento acaricia tu cara y se resbala por tu pelo. Respiras. Con cada inspiración tu pecho sube, sube para luego bajar en la letanía de un suspiro. Entonces poso mi mano en tu hombro. Asustado te giras y me dedicas una sonrisa. Estoy aquí, no siempre lo he estado, pero Sí siempre lo estaré.

29S

noreply@blogger.com (C3C1) — Wed, 29 Sep 2010 14:10:00 +0000

Esta mañana el despertador no sonó. No, hoy no es fiesta, ni tampoco fin de semana. Tampoco un dios iracundo ha inundado ciudades y carreteras. No, no... nada de eso ha sucedido. Hoy 29 de Septiembre hay Huelga General.

Ciudades enteras se han paralizado. Hoy no funcionan los medios de transporte públicos, tampoco fábricas y comercios están abiertos. Todo está paralizado. El MIEDO inunda las calles. Los pocos que se atreven a ir a trabajar se ven extorsionados por unos que se llaman piquetes "informativos", los cuales de informativos no tienen más que un nombre que no merecen. Cristales rotos, coches ardiendo, piedras volando. VIOLENCIA. UN PASO ATRÁS EN EL PROGRESO.

Decía hoy en televisión un presidente de un sindicato algo tal que así: "Ha sido un éxito para la democracia la huelga de hoy". ¿Democracia? ¿Democracia es no poder ir a trabajar por temer por mi integridad física? ¿A dónde vamos a llegar? Nos estamos olvidando de que la huelga es un derecho colectivo constitucional, sí, pero de EJERCICIO INDIVIDUAL. Nadie impide que este ejercicio se lleve a cabo, ¿por qué entonces sí que se coacciona al que decide no hacerlo?

Mucho me temo que el término democracia se usa muy a la ligera. ¿HUELGA? SÍ, siempre que signifique LIBERTAD.

noreply@blogger.com (C3C1) — Thu, 26 Aug 2010 14:00:00 +0000

Andando yo con la mirada perdida por las calles de Antequera una tarde de primavera, encontré algo inusual colgado de las fachadas de algunas casas. De color gris, tamaño mediano y a unos dos metros sobre el nivel del suelo. ¡Unos altavoces! Bastante extrañado, volví a pasar frente a una de esas fachadas, dudando incluso de que fuera verdad que lo había visto. Exactamente: unos altavoces.

Unas horas después, ya en casa, seguí dándole vueltas al asunto. Buscaba una explicación, que no encontraba. Decidí preguntar a algunos amigos del instituto sobre este hallazgo. Cinco fueron los entrevistados y sólo el último supo con certeza su uso: "Se utilizan en contadas situaciones: en Navidad, para poner villancicos y, en algunas ocasiones, retransmiten la misa". ¡¿Cómo no había caído en la cuenta?!

Para el que no lo sepa, diré que Antequera estuvo ocupada por los musulmanes hasta el XV, en el que fue reconquistada por el ilustre Infante Don Fernando, durante el reinado de los Reyes Católicos. Lo que supuso que Antequera pasase a ser históricamente una ciudad cristiana católica.

Pues bien, el 16 de septiembre de 2010 se cumplen 600 años de la anexión a la corona de Castilla. Por ello, y para celebrar tan singular fecha, han decidido reservar los fuegos artificiales de la Real Feria de agosto. Hasta aquí todo normal.

Pero hay algo que no me cuadra a mí... Por mucho católico que haya en Antequera, por muchas iglesias que se levanten en su suelo, siempre habrá alguien que no sea católico o simplemente que no profese religión alguna. ¿Ellos también tienen que oír la misa en un lugar PÚBLICO? ¿Ellos tienen que renunciar a ver unos simples fuegos artificiales en feria? ¿Acaso por no ser católicos han de ser menos? Por supuesto que NO. Hasta donde yo sé, el decálogo de esta religión (que también es la mía) dice en su primera ley: "Amarás a Dios sobre todas las cosas y al prójimo como a ti mismo". ¿Prójimo? ¿Qué es el prójimo? Según la RAE, un prójimo es cualquier persona respecto de otra en la colectividad humana.

O algo no comprendí yo bien o el significado de prójimo que nos da la RAE es algo desconocido para una gran mayoría de católicos.

Sea como fuere, el hábito no hace al monje.

Once metros y una línea

noreply@blogger.com (C3C1) — Thu, 20 May 2010 14:05:00 +0000

Once metros y una línea. Eso nos separa de la gloria y a la vez nos aprisiona en el mismo infierno.

Sopla el viento en un leve susurro. Un punto y un balón. Y detrás yo. Voy vestido de corto: camiseta rojiblanca a rayas, pantalón azul, calcetas rojas y botas negras. Sostengo el cuero con suavidad entre mis manos, como si de oro se tratase. Lo beso y lo coloco sobre en la hierba. Uno, dos, tres ... doy unos pasos atrás con la mirada perdida. Me paro.-!YO PUEDO!- me grito en mi fuero interno para alentarme. Uno, dos, tres... comienzo a aligerar el paso y entonces chuto. Puedo sentir como el balón impacta contra mi bota, como tras un sordo golpe se va elevando poco a poco dirección a la portería. Entonces sucede. Oigo ese precioso sonido que sólo es capaz de producir el roce de un balón con la red. La grada, el estadio entero suma sus voces en una al grito de GOOOOOOOOOL. Entonces grito yo también. Echo a correr. Necesito correr. Me paro como puedo en el banderín de corner y le dedico una sonrisa triunfante a la grada. Ya no gritan gol, ahora corean mi nombre: !Jose, Joosee, Joooseee ...! Llegan mis compañeros y se unen a la fiesta entre llantos de alegría y gritos de eurofira.-!Hemos ganado!!Hemos ganado!- me repito una y otra vez mientras no acabo de creer lo que acaba de suceder.

El deporte: Complemento ideal de nuestras vidas

noreply@blogger.com (C3C1) — Mon, 12 Apr 2010 14:50:00 +0000

Leyendo hoy como cada día la prensa deportiva, me he encontrado con una noticia de lo más chocante. El titular rezaba tal que así: Apuñalan a un seguidor del Sevilla en los aledaños de la Rosaleda.
En la noticia no deja claro el porqué del inicio de la refriega, pero por lo visto un grupo de hinchas malacitanos agredieron al sevillano el cuál tuvo que ser trasladado a Carlos Haya.
Entonces, me vino a la mente un artículo de Jaramos titulado Discutir por Discutir, en el cuál se fomentan los beneficios de esta práctica.
Seguramente, estos aficionados/hinchas/ultras/forofos o lo que quiera que se declaren, empezasen a hablar por hablar, discutir por discutir, pero eso sí, desde un principio sin el respeto adecuado y necesario para realizar con éxito tales prácticas. Tal es así, que al final acabaron apuñalándolo. Triste pero cierto. Una actividad que en un principio era de carácter lúdica, a la cuál se acude por el simple y mero hecho de disfrutar con el fútbol que da tu equipo y las vibraciones de cuantos sienten tu misma pasión, se vio empañada por una pelea como esta (!Mancillar algo tan digno como el deporte, complemento ideal de nuestras vidas!).
Desde aquí me gustaría invitaros a reflexionar, y que también animéis a vuestros conocidos amigos y familiares a hacer lo mismo.

LA TOLERANCIA DETIENE LA VIOLENCIA

NO WATER, NO LIFE

noreply@blogger.com (C3C1) — Wed, 10 Mar 2010 14:45:00 +0000

De súbito, una luz iluminó la habitación. Drake abrió los ojos sobresaltado. “¿Qué ha sido eso?”, dijo para sí. Alzóse y oteó el exterior por el ojo de buey. Veloces saetas de fuego cubrían el cielo. La visión acabó por despertarlo del todo.

Como una exhalación, equipóse con sus calzas y jubón, y metióse las botas. Asió su espada y salió del compartimento.

Fuera refulgían los destellos ocres y rojos de las llamas que consumían la vela mayor. “¡Maldición!”, juró en voz alta. El entrechocar de las hojas metálicas era ensordecedor. Proyectiles de fuego volaban cual fugaces estrellas por el cielo nocturno, haciendo diana en los cuerpos de sus hombres. La batalla había comenzado.

Drake, lleno de ira, se precipitó con la espada en alto hacia el fragor de la batalla. Los atacantes arremetían con veloces estocadas, mientras que los perros de mar de Drake, aún con sueño, interceptaban los golpes como podían. Drake descargó la espada sobre el costado izquierdo de uno de los atacantes. Con un grito ahogado y derrumbándose sobre sus rodillas, fue agonizando mientras Drake perforaba su herida. Sacó la espada. Ya no sentía miedo ni desconcierto. La excitación y la sed de sangre inundaban su espíritu. Drake lanzó un desgarrador grito de guerra.

La lucha continuaba y los muertos y heridos aumentaban, víctimas de las hojas afiladas de flechas y espadas. ¡Pum! Se oyó una explosión y una bola de cañón surcó el aire, produciendo un característico silbido. El impacto se produjo en el castillo de popa. Ahora ardían también los camarotes y la bodega. Del mismo modo, una serie de explosiones se sucedieron y otras tres bolas pasaron cerca del palo que sostenía a la vela mayor. Una cuarta impactó en ella. La viga de madera comenzó a ceder lentamente y con un crujido se quebró.

Ardía ya toda la proa bajo lo que, hasta hacía unas horas, era la vela. Los piratas que allí se encontraban en el momento del desplome corrían ahora encolerizados, buscando el mar, mientras sus ropas eran pasto de las llamas. Comenzó a llover.

La lucha continuó, mostrando como única vencedora a la muerte.

Con la llegada del amanecer, las fuerzas enemigas se retiraron.

Drake juntó a sus hombres y repartió unos trozos de pan bazo y cerveza floja que habían sobrevivido al ataque.

- Habrá que construir un barco nuevo, mi capitán -exclamó uno de sus hombres, al darse cuenta del alcance de los daños.

- Quizá La emperatriz nos preste ayuda -dijo otro.

- Ojalá Dios os oiga -prosiguió Drake-, porque nos sería más fácil encontrar una novia en un burdel...

***

¿Lo recuerdas?

noreply@blogger.com (C3C1) — Tue, 02 Feb 2010 20:05:00 +0000

Aminoras el paso, la respiración disminuye y entonces llega a tus oídos un leve sonido. Pump puump puuump. ¿Lo oyes? ¿Lo recuerdas? ES TU CORAZÓN. ES SU CORAZÓN.

Es vuestro amor languideciendo. Danzando cual cirio a punto de consumirse.

Lejos de llenar de luz vuestras vidas, como hizo un día, cada vez es más la penumbra que os rodea.Tienes miedo, tenéis miedo.

Entonces te decides. Sales de ese lugar cada vez menos iluminado. Te alejas antes de que se extinga totalmente la luz, antes de que se ahogue en cera el último destello. Huyes antes de que te lleven los fantasmas del odio y la oscuridad. HUYES.

Pero... fuera, todo está también oscuro. Sientes más miedo aún y no sabes si volver... Pero no...

Pump Pump Pump Pump. ¿Lo oyes? ¿Lo recuerdas? ES TU CORAZÓN. ERES TÚ.

Suma y sigue

noreply@blogger.com (C3C1) — Fri, 01 Jan 2010 15:57:00 +0000

Suma y sigue. Cada vez siento que es menos lo que me retiene aquí. Miro a mi alrededor y a duras penas encuentro los restos de las cadenas que una vez me ataron.

Aún así, soy reacio a abandonar lo que un día fue todo para mí, y que sin embargo hoy no significa NADA en comparación.

Me siento cuál pájaro que tras pasar toda una vida en una pequeña jaula, un día le abren las puertas que lo mantenían cautivo.

Porque yo no dejaré que mis alas de libertad pierdan ni una sola pluma, !VOLARÉ!

REPLAY

noreply@blogger.com (C3C1) — Sun, 13 Dec 2009 19:19:00 +0000

Te levantas una mañana. Medio grogui, te diriges al cuarto de baño. Levantas la tapa, y con los ojos medio cerrados haces malabares para no salirte de la taza. Tranquilamente bajas la tapa, tiras de la cisterna, te lavas las manos, la cara... !Total, hay tiempo!

Con sumo cuidado entras al cuarto, coges la ropa procurando no hacer ruido, y aún grogui, pero eso sí, son las legañas en los ojos te vistes.Desayunas. Coges la mochila y sales de casa.

El frío de la mañana te hace caer en la cuenta de que como tantos otros días te has dejado los guantes en casa.

Llegas a la parada y mientras esperas al bus piensas : "¿Realmente es HOY un día NUEVO? O en cambio ¿Será como los 6017 anteriores?"

El viaje en el bus, no es más entretenido. Te sientas y lejos de atraerte la música que suena en la radio estás absorto en tus pensamientos mientras oyes a unos y otros despotricar.

Una vez ha parado el bus, el chófer, haciendo gala de su simpatía te dedica unas palabras. Tú no le escuchas (total, siempre dice lo mismo), en realidad estás mirando tu reflejo en sus gafas Ray-Ban y en su calva mientras dudas de en cuál de las dos te reflejas mejor.

Entras al centro, y esperas fuera del edificio mientras te quejas de todo cuanto te rodea y aprovechas para hacer algo de vida social.

Una vez abierta la puerta, deseas quedarte fuera, deseas no entrar; aunque sea por hacer algo diferente que diferencie HOY de AYER.

Seis interminables horas más tarde, vuelves a subir al bus. El chófer te vuelve a dedicar unas palabras mientras tú subes las escaleras haciendo caso omiso de cuanto dice. Te sientas, y te encuentras con la misma situación que por la mañana. Más de lo mismo.

Una vez se para el bus, caminas con lentitud a casa pensando en que menú tocará hoy.

Llegas a casa, compruebas que has acertado, y empiezas a comer la tortilla de patatas. Enciendes la tele, y ves como ponen la misma programación de siempre. Comes a prisa, para hacer cuanto antes la tarea.

Te levantas, recoges la mesa y rumbo al ordenador. Miras el TUENTI. Tras clicar 5000319 veces en Inicio, ves que realmente no hay nada nuevo y te pones con la tarea.

Acabada la tarea, miras otra vez el TUENTI y tras otros tropecientos clics en Inicio te pones a estudiar.

Acabada la sesión de estudio, te vas a la ducha. Enciendes la radio, abres la mampara y mientras te estás duchando, oyes como se patrocinan The Sensual Tea, Don Regulo, Car Glass, Energisil...

Sales entre vapores y una vez con el pijama puesto te vas a cenar.

"!Sopa!!Gran sorpresa la mía!"

Tras acabártela rápidamente, te cepillas los dientes y te acuestas. Das seis vueltas y media en la cama y acabas por dormirte.

Ocho horas más tarde:

REPLAY►► Te levantas por la mañana. Medio grogui...

noreply@blogger.com (C3C1) — Mon, 12 Oct 2009 19:24:00 +0000

No hay triunfo sin renuncia, victoria sin sufrimiento, libertad sin sacrificio.

noreply@blogger.com (C3C1) — Wed, 07 Oct 2009 19:19:00 +0000

Querido amigo:
Quizá te preguntes el motivo de mi carta, quizá no le encuentres ningún sentido, quizá, quizá…
Lo cierto es que HOY, más que nunca, necesito hablarte, necesito que me escuches. Lo necesito.
Hace poco, te conocí. Ya desde el principio me pareciste alguien con buen rollo, sentí ese FEELING…, ya sabes a que me refiero, ¿no? Sentí que de un momento a otros seríamos eso, amigos.
Y es por ello por lo que estoy aquí. Para las maduras, pero también para las duras. Para las buenas, pero también para las malas. Porque en eso consiste la amistad, ¿no? Hoy por ti, mañana por mí.
Quiero darte las gracias por esas risas, por esos consejos, por esos momentos de “compromiso” en los que tanto te gusta meterme, por esos recreos juntos, porque me escuchas, porque estas ahí. En definitiva, por ser mi AMIGO.
Recuerda siempre, que aquí estaré cuando lo necesites. Ahora toca ser fuerte, y es lo que seremos, FUERTES.

¿Amor?

noreply@blogger.com (C3C1) — Fri, 25 Sep 2009 21:37:00 +0000

¿Quien me lo iba a decir? Tras una nueva sonrisa, apareciste tu. Habias estado todo el tiempo delante, y nunca me habia fijado. Y ahora, vas tu, y le das un vuelco al rumbo de mi vida. Ahora todo esta desordenado, y yo estoy confuso, pero FELIZ, enamoradamente FELIZ. ¿Que has visto en mi? No lo sé. Supongo que te supe ganar, al igual que tu hiciste conmigo. Te quiero. Y esque ya no sueño si no es contigo, por y para siempre TU y YO.

Vacaciones: 1.libertad para desperdiciar el tiempo

noreply@blogger.com (C3C1) — Sat, 19 Sep 2009 08:03:00 +0000

Llegado el nuevo curso, hay quien se lamenta, queja y solloza por el final del verano. Sí, de acuerdo. El verano es fantástico, es más a mi me encantan los días largos, las tardes de piscina, las noches de fiesta…

Pero, ¿qué es lo que nos pasa? Nos planteamos hacer siempre una serie de cosas, que luego, ¡nunca hacemos! ¿Por qué? Son como los propósitos de año nuevo, juramos y perjuramos no desperdiciar el año haciendo lo mismo de siempre, pero al final el que prometió dejar de fumar, sigue fumando, el que prometió ir al gimnasio sigue tumbado en el sofá… ¿Por qué?

El ser humano, está lleno de buenas intenciones, de buenas iniciativas, suele saber lo que le conviene, pero en no sólo decirlo, si no hacerlo es donde reside la diferencia.

Por ejemplo, un amigo, prometió sacarse el carnet de conducir, ¿qué pasó? Los resultados saltan a la vista. “No, no aun es temprano” “! Sera por verano!” …

Somos poco constantes. Hablamos mucho. Hacemos poco. Una vez acabadas las vacaciones, nos quejamos de no tener tiempo libre. ¿Qué quiere decir tener tiempo libre? ¿Poder desperdiciar las vacaciones tumbado en el sofá?

Desde luego, para mí es preferible estar haciendo algo de provecho, que tener la “libertad para desperdiciar el tiempo”.