Cursum Perficio

Parón y cuenta nueva

noreply@blogger.com (Eduardo) — Wed, 07 Sep 2011 01:02:00 +0000

Como habréis intuido por el post anterior. parece que no va a haber suerte. No os van a llegar las noticias de Nueva York, Tailandia, Camboya o Birmania.

Estoy harto. Cansado de metomentodos que opinan, harto de desasnar a gente que no quiere saber de nada de lo poco o mucho que pueda yo mostrar en este blog. Cansado de aquellos que insultan sin decir nombres, que insinúan sin afirmar de frente, que hablan sin dar el nombre o, como decía el gran Manolo Escobar, que te apuntan y no disparan.

Han sido cuatro años de mucha ilusión y bastante esfuerzo por mi parte. Compaginar la vida hospitalaria con esto no es fácil. No se va a mucha exposición, teatro... No se lee mucho al llegar a casa después de pasar horas al microscopio.

He visto películas solo por contarlas aquí, he acabado libros solo para deciros lo que opinaba y, en mis viajes, he pensado qué contaría y qué no. El blog ha sido un motivo de alegrías para muchos amigos y familia. Para Margarida y para mí.

Y también me ha ganado enemigos, ladridos rabiosos, envidias silenciosas.

Cada vez me cuesta más no repetirme, trabajar en los posts. Pero, sobre todo, cada vez me cuesta más ver gente agresiva que no tolera la opinión contraria, que no entiende que se mezclen en una persona partes de ideas diferentes y que no sigan el dogma de una iglesia o partido como a ellos mismos les gusta hacel por fácil y simplón.

Minorías que insultan a mayorías pero se ofenden al oír el contrapunto, la antítesis.

Seres que no entienden que se puede ser culto y educado y, a la vez, una bestia y un cabrón.

Personas a las que cuesta que el mundo y las personas no sean como entienden.

Hombres que no entienden que existe lo que debe siempre existir. Un hombre único, un ser independiente y libre, que escapa de atavismos y compromisos. Los compromisos me habían atado. Me veía obligado, autocensurado, cercano a ocultar mi opinión por no incurrir en la ofensa. A ser pacífico sin querer, solo por no mostrar mi violencia. Y eso me hizo vulnerable, atado y víctima de la violencia de los demás.

Así pues, aquí termina la andadura de este blog, que anda cansado como su dueño. Quien sabe si volveré aquí en un futuro, en una semana o en unos meses. Si crearé tan solo un blog privado para aquellos que sé que escuchan para ser escuchados. No sé que pasará. Sé que ahora no me apetece más estar expuesto a la idiocia y la mofa de los lerdos.
A vosotros, amigos, os dejo un tiempo aquí donde podéis repasar estos cuatro años de idioteces. Ya sabéis... en el lateral derecho está todo.

No volveré a comprometer mi pensamiento ante nadie. pues nadie merece que calle lo que pienso. Nadie.

Los compromisos. Los compromisos.

Adiós

4 años

noreply@blogger.com (Eduardo) — Wed, 07 Sep 2011 01:00:00 +0000

Cuatro años de blog observan este momento. Cuatro años de ilusiones y sonrisas, de aplausos y de silencios. Hasta aquí, probablemente, llegó mi vida de rico y lo que nos espera ahora es la pobreza del metal y recurrir a lo que llevamos dentro. Creo haberme cargado en toda mi vida y espero haber contribuído a cargar vuestros zurrones de algún que otro pensamiento, de alguna que otra inquietud por las cosas que me gustan.

Lo que me gusta es muy simple y muy complejo. El vino de cooperativa y el de chateau, el agua fresca. La sangre de los toros y la preservación de la vida animal y humana. La vagancia y el esfuerzo. La pereza y la prestancia. Me gusta comer de lujo o de bocata. Me lo pasó bien riendome de un pedo o de Buñuel. Lo mismo me hace un asado que un frito.

La vida me ha dado todo lo que ha podido. Buena comida, buena ropa, buen refugio. Buena familia, buena infancia, buenos amigos, buenos amores.

He nadado en aguas de casi los siete mares y he estado en casi los cinco continentes.

He cenado con gente que se decía importante y con aquellos que llamaban mis subordinados y siempre fui bien acogido.

He pasado apuros y distancia, nostalgias y saudades. Y suplí todo eso con amor desmesurado y tozudez.

No he llorado casi nunca. He reído casi todos los días.

He estado en la selva y el desierto. En la montaña y el mar. En avión, en tren y en barco. Y cualquier día, me hago un hombre sacándome el carnet de conducir.

He dejado muchos empleos y nunca perdí ninguno, aunque así lo hubiesen querido. He ganado muchos amigos y parrandas.

He luchado cuerpo a cuerpo. He ganado y he perdido. He sido condecorado. Dos veces. He visto más de mil muertos por dentro. He visto al hombre vivir en el lujo absoluto y buscar comida junto a los perros y las ratas.

Jugué en el Casino de Estoril, entré en templos oscuros y solitarios, sobreviví al encuentro con dos víboras, terremotos y tifones. Todos ellos pequeñicos. He visto el atardecer de África, el sol de medianoche en Suecia y el sol naciente del Japón. He escuchado jazz en Nueva Orleans, he cenado en sitios majestuosos de París. He cumplido años, sólo, sentado en Macchu Picchu. He pisado calzadas romanas y tuve un segundo hogar en el pueblo más espectacular de España, Riglos.

He dejado de fumar noventa veces, para siempre y he fumado nargile, vestido de blanco, en Estambul.

No me falta, en casi ningún sitio que me importa, un teléfono al que llamar si me quedo sin hotel alguna noche.

He bebido hasta el eclipse dentro de una milonga porteña y en casas de fados sórdidas, donde la absenta sustituía a la lágrima fácil y cobarde. Y he tenido siempre amigos que me han llevado, arrastrándome, hasta un catre.

No me he doblado nunca. Aunque no exista otra forma de vivir en este mundo. No sé como he llegado hasta aquí entre tanta hipocresía y doblez.

Creo que sobre todo porque sigue sin faltarme el Amor de la familia, los amigos, Margarida.

Eso es lo más importante. Eso hicieron cuatro años de este blog, donde han pasado muchas de esas cosas. Eso me va a guiar durante, espero y toco madera, muchos años de felicidad, por ser tan libre.

Eso me ha hecho a mí.

Y aunque no sea yo argentino de pasaporte, sí lo soy de corazón...

On the Town

noreply@blogger.com (Eduardo) — Tue, 06 Sep 2011 02:44:00 +0000

Pues se van acabando las vacaciones. No os he contado nada de los viajes de este verano. La novedad mayor es que han sido en verano que no es, como sabéis los amigos, mi época de viaje. En fin, espero ir contando alguna cosa. De momento podéis intuir, los que aún no lo sabéis, de donde acabo de llegar, con la sensación y energía de los protagonistas del video. Os aseguro que esta música estuvo en mi cabeza, aunque con la letra original.
Miles de escenarios de películas... un sueño hecho realidad y casi estropeado por la imprevisible Irene y la previsible antipatía de la TAP.

New York, New York is a helluva town!

Y he estado jugando a bit of poker way in Mandalay, también.
Por lo tanto no hay canción que resuma mejor mi estado que esta...

On the town - New York, New York por biornborj

Richmond

noreply@blogger.com (Eduardo) — Mon, 05 Sep 2011 17:39:00 +0000

Confitería Richmond, Buenos Aires. ©Eduardo Gavín

Tener amigos nostálgicos no me ayuda. Porque se enteran de cosas que los otros no; cosas tristes, cosas pasadas, cosas que se pierden en el pasado imbécil que está siempre regresando, como los trolls, los anónimos o la gente que hace que me plantee mandar este blog a criar malvas.

Digo esto porque mi amigo Eurico de Barros, uno de los mejores y más experientes críticos de cine de Portugal en el sesquicentenario periódico Diário de Notícias, publicaba una información sobre uno de los cafés más importantes del planeta, la Confitería Richmond, que nació hace casi cien años en la calle Florida de Buenos Aires.

La información sobre un café bellísimo en una ciudad linda, en estos tiempos de mierda que corren no podía ser otra. El café cerró hace dos semanas sus puertas y va a empezar las obras de demolición necesarias para reabrir como una tienda de deportes, concretamente de la marca Nike que, como McDonalds, Mango u otras, encuentra un cierto placer en destruir locales emblemáticos del mundo entero. Es cierto que en tiempos de idiotas, un templo de estos nada pinta. Perdió algún sentido cuando murieron algunos de sus clientes, como Borges, que se refugiaba allí casi de seguido, o alguno de sus otros ilustres visitantes, como Benedetti, Marechal, Saint-Exupéry, Cortázar, Théroux, Lugones o Graham Greene.

A pesar de que el gobierno argentino intentó (y consiguió) in extremis catalogar el local como patrimonio, el viernes día 12 de Agosto. Pues el mismo domingo los rastreros dueños, que habían deteriorado el servicio y subido los precios para cerrar con motivo, deciden vaciar el local. Los empleados llegaron el lunes y encontraron su local de trabajo cerrado, sin más explicaciones.

Por supuesto, hay quien defienda que los locales con poesía no son más importantes que los edificios suburbanos de apartamentos. Y quien diga que el oro Vaticano deba fundirse para ayudar a los desfavorecidos. O, por qué no?, utilizar la piedra de la muralla china para construir una presa, por ejemplo.

El problema del planeta es su plastificación, su utilización, el fin de la poesía y hasta de la herramienta en pro del dinero o el abaratamiento. Lo que pasa con casi todas las fábricas.
O sea, que la noticia lo tiene todo, tristeza, falta de ética, faltas, delitos y, sobre todo, mal gusto. Cerrarán el Gijón de Madrid, A Brasileira de Lisboa, el Di Flore y el De La Paix de Paris, el Greco y el Della Pace de Roma, el Slavia de Praga, el Central de Viena o el Pera de Estambul

Un signo más de estos tiempos que corren. Me dan ganas de, un domingo, cerrar este Café también. Que os encontréis un lunes con esta puerta cerrada.

Arvo Pärt

noreply@blogger.com (Eduardo) — Fri, 26 Aug 2011 10:58:00 +0000

Vamos a hablar hoy de un converso.

Arvo Pärt, nació en Estonia en el año 1935, unos años antes de la ocupación soviética. Por qué habría de ser importante un dato así en un compositor contempóraneo? Además de porque es un hecho que marcó al mundo entero, este hecho afectó la vida personal y profesional del artista, tanto en su formación como en sus influencias o en el desarrollo de su obra.

Estudiante del conservatorio de Tallin, es en los años cincuenta, tras el servicio militar, cuando comienza a realizar sus primeras composiciones para cine y television que compagina con los estudios de composición. Es en esa época que su obra está más influenciada por sus mayores Shostakovich o Prokofiev, aunque a poco a poco deriva hacia posiciones más vanguardistas, en la órbita de Schönberg o Stravinsky, experimentando el dodecafonismo. Es sobradamente conocida la actitud soviética ante cualquier obra estética que divergiese del formalismo socialista. Algunas de ellas son claramente alabadas y otras, como el Credo (Pärt es un hombre profundamente religioso), llegan a ser prohibidas. Por eso y por motivos estéticos, ya en los años setenta, se aleja de esa influencia volviendo lentamente a explorar la antigüedad, la polifonía medieval, el gregoriano, etc. Regresa así, en 1971 a la absoluta tonalidad en su composición, creando tras la atonalidad inicial (de ese tema nunca me oiréis hablar) algunas de las piezas más bonitas de la música erudita contemporánea.

No es un músico de esos que anden en el boca a boca de la masa aunque lo cierto es que se le escucha mucho más de lo que se piensa, como inserto musical en muchas, muchas películas de Hollywood.
Os dejo con unas de sus obras espectaculares.

La usual violencia

noreply@blogger.com (Eduardo) — Sat, 20 Aug 2011 08:14:00 +0000

No me apetece en absoluto escribir este post. Quien me conoce sabe cual es mi pensamiento religioso. Dedico el mismo tiempo a Dios que a pilotar aviones, ir en monociclo o al parapente. Pero, igual que esas actividades, me interesa poco o nada lo que el Papa pueda decir sobre como vivir. Me interesa más, desde el punto de vista intelectual, lo que el Papa escribe pues, al contrario de lo que el populacho repite como un mantra, este y no el anterior es un Papa intelectual, formado y abierto. Pero claro, para eso hay que leer alguno de sus libros y no repetir soflamas aprendidas.

En otro orden de cosas, como residente en el centro de Madrid, he sido afectado día y noche tanto por jóvenes católicos con alguna copa de más como por manifestantes laicos con neuronas de menos e, igualmente, por el ya clásico helicóptero policial que debe ser la manera de contribuir al ahorro público de los que protestan por los costes de la visita.

Por tanto, tengo motivos para quejarme de los niños de Dios. Igual que los tengo para pensar en la hipocresía de la mayoría de católicos. Pero igual, y no más, de lo que pienso de la mayoría de musulmanes, budistas (sí, budistas) o xintoístas. En ese sentido, no oigo a nadie protestar airado por las constantes intervenciones de la religión islámica que, recordemos, además de religión, es minoritaria en cosas como los horarios de piscinas, la exigencia de no ser tratados por médicos mujeres o de que sus hijos sean educados por hombres. Todo ello inconstitucional y muy pernicioso.

Sobre los budistas, hablamos de los monjes que han sometido a dictaduras centenarias a países como Tibet o Birmania, basándose en un derecho divino dado por su perfección y porque, en el fondo es siempre el mismo ser perfecto quien gobierno. Se pueden ver semejanzas con el Vaticano. Pero aquí la dictadura solo acabó por la llegada de otra dictadura de proporciones bestiales que fue la comunista. Y el comunismo asiático, lujoso y contradictorio como ningún otro, debe mucho al budismo. El hecho del individuo importar poco, porque en sí no es sino un eslabón de una larga cadena de reencarnaciones, favorece las conciencias colectivistas lo que es pretty convenient, como dirían los anglos.

Aquí enlazo con la importancia de la religión en la articulación social. El individuo como tal y no como parte de un grupo, aunque se inserte en él. El individuo como fuerza motora y factor fundamental de ese grupo. El individuo como corresponsable por las actitudes del grupo y como único responsable de sus actos... Ese es un invento judeo-greco-romano y de sus derivados cristianos y musulmanes. Y nuestra sociedad es la que es por él. No lo olvidemos.

Pero estos son debates excesivos para un blog.

A lo que voy. Llevamos cuatro días aguantando a púberes con guitarras y demasiada energía vital. Se puede discutir el gasto ocasionado. Pero ahí hay demasiados argumentos para refutar. Desde los ingresos que ocasiona a la imagen, o el gasto que la Iglesia realiza en los comedores sociales y residencias para ancianos, huérfanos o discapacitados que el Estado ha sido incapaz, en treinta y tantos años de democracia, de asumir. Incluso los colegios. No digo que la Iglesia no se beneficie de esto. Digo que si no estuviesen, no habría nadie.

Y no, no se puede argumentar que con el dinero que se gasta se podría quitar el hambre en Somalia. Primero porque en Somalia, la Iglesia ya ha estado mucho. Segundo, porque no olvidemos que, siendo un país musulmán (que además de ser otra religión, practica el odio o el desprecio hacia la cristiana desde hace siglos) quizá los petrolíferos países del Golfo Pérsico, Irán el Nuclear o el Reino Santo de Arabia podrían ser los responsables del asunto, para variar.

Porque ese argumento es el mismo que podría acabar con las recogidas de fondos o con las ONGs vendiendo su patrimonio para gastar el último duro en dar comida a un pobrecito. Y no es ese el plan. Como excolaborador de ONGs, la cosa no funciona así. Eso es como repartir el dinero del Estado entre todos.

Mi idea es que cualquiera que quiera celebrar algo dentro de los límites de la ley, aunque contra ella, puede hacerlo. Bildu ataca la ley, y nada acontece. Incluso la incumple.

Pero dentro de la legalidad absoluta, se celebran mundiales, títulos del Madrid o del Alcorcón y nada acontece. Lo mismo si se reuniesen budistas, sindicatos, etc... Y nada hay que reprochar.

No recuerdo en la pantomima de Huelga General del año pasado, ninguna contramanifestación por los derechos de los liberados y menos aún, con insultos o comportamiento agresivo. Sí recuerdo múltiples destrozos en mi zona causados por los mismos que auparon al Gobierno a donde está.

Es por eso que no entiendo una manifestación convocada con el objetivo del encontronazo, los gritos a los tontos del Papa, "la mochila que he pagado yo" o el "esta plaza es nuestra". Mejor dicho, sí lo entiendo. Entiendo que grupúsculos de iluminados quieren formar una especie de Duma no electa que nos oriente a los demócratas comunes e ignorantes por el camino correcto. El que lleva a su redil.
Al Papa le escucha y obedece quien quiere. A mí, personalmente, poco me importa lo que diga, mientras no me imponga nada.

Por el otro lado, una nueva derecha pesadona y pedorra se arroga el derecho a la manutención del Status Quo que les conviene.

Nadie critica ni la violencia del insulto, del amedrentamiento, de la intimidación. Ni la de la policía.

Sumemos a esto el paro, la crisis, la inflación que va a continuar enloquecida y el otro regalo de la semana, el partido Barcelona-Real Madrid que acabó una vez más, en tangana.

Lo curioso es que nadie condena la violencia en sí. En cualquier país civilizado, ambos, AMBOS equipos estarían prohíbidos de tocar una bola en un año. Aquí se buscan culpables y se juega al "tú primero" y al "tú más", para decidir si fue el estilo macarra y de chulo de putas de Mourinho o el marica sibilino de Guardiola quien comenzó el asunto. Pero la violencia policial, de los laicos, de los terroristas, de los futbolistas... empieza a ser usual, un día a día.

Porque se le está dando voz a quien en tiempos, fueron los que aplaudían el balanceo del reo en la horca o el gesto tetánico del agarrotado. Todo en nombre de lo que entonces se veía mejor, Dios o la Patria. Hoy cambian de bando, pero son los mismos, gente que grita escupiendo saliva, con los ojos fuera de las órbitas, enrojecidos, furibundos. A ambos lados de la barrera. Y en medio, unos chavales más bien tontitos, más bien inocentes respecto a lo que pasa. Ignorantes? Su problema. Borregos? En el pecado llevan la penitencia.

Ahora sumemos todo eso. Ignorancia, violencia, incultura, agresividad, desrespeto, intolerancia. Tenemos un caldo de cultivo para un enfrentamiento civil que puede dejar el 36 en una broma. Muchos pensaréis que he enloquecido. Pero ningún yugoslavo esperaba en el 87 lo que pasó en el 91. Ninguno. Porque las guerras se huelen, no se esperan como quien espera la final de la copa. Porque como decían los geniales Monty Python "Nobody expects the Spanish Inquisition".

Nadie espera a la Inquisición Española. Nunca una frase fue tan profética.

Angkor

noreply@blogger.com (Eduardo) — Wed, 10 Aug 2011 22:27:00 +0000

, originally uploaded by Eduardo Gavin.

Pensamientos de Facebook

noreply@blogger.com (Eduardo) — Tue, 09 Aug 2011 20:10:00 +0000

Ante la crisis, ante la sensación de que todo el mundo está apostando en mandar más que los pueblos soberanos - e incluyo aquí a especuladores, banqueros, chinos, banqueros chinos, todo tipo de manifestantes iluminados o indignados o ladrones londinenses, e incompetentes alemanes - y que el voto, la nación y la democracia tiene cada vez menos valor. Por no hablar de la cultura, la ciencia, el esfuerzo, el aprendizaje o la inteligencia.

Esto es lo único que se me ocurre:

Construir la Revolución

noreply@blogger.com (Eduardo) — Mon, 08 Aug 2011 12:04:00 +0000

Torre de Radiodifusión, Shukhov

No voy aquí a hablar de los indignados, pues en breve os regalaré un post incendiario sobre el asunto, sino de la exposición que hasta el 18 de Septiembre se muestra en el magnífico Caixaforum del Paseo del Prado madrileño, local muy de mi gusto.

La Revolución Rusa de 1917 muchas veces ha sido calificada como una revolución ética, frente a la concepción estética fascista que, por increíble que parezca estaba mucho más intelectualizada, perteneciendo los pilares del movimiento a una élite cultural que diseñaba el pensamiento de todos cuantos voluntariamente (no lo olvidemos) lo seguían.

En el comunismo, la cosa es muy otra. Una revolución orientada también por una élite (Orwell ilustra eso bien en toda su obra, a veces con mucha gracia) que sin embargo no es de una brillantez intelectual semejante a la anarquista o incluso a la fascista (especialmente la italiana, con eruditos brillantes como Julius Evola, Gabrielle D'Annunzio o Filippo Marinetti) y que basa su poder en la fuerza de la desesperación de un pueblo, explotado por una monarquía que ejercía su dominio a la rusa, repugnantemente. El hambre junto al número, la fuerza y el carisma de los tres grandes líderes que consumarán la revolución, Lenin, Trotsky y Stalin (además del Servicio Secreto del Káiser alemán, no lo olvidemos) son los motores de la revuelta y el motivo de su triunfo. Ni siquiera se puede decir que, excepto Trotsky, los otros líderes fuesen grandemente formados pese a la gran inteligencia de alguno de ellos.

Cartel de propaganda sobre lectura, Alexander Rodchenko.

Sin embargo, es un poco necio obviar que, a pesar de lo popular y lo carismático de la revolución, no hubo intelectualidad tras ella y, sobre todo, que no tuvo influencia en los movimientos artísticos, arquitectónicos y musicales de la época, unos que aplaudieron y otros que aparecieron. Entre otras cosas porque dió formación a mucho joven genio desheredado, pero sobre todo porque, al estilo fascista, sólo al arte socialista era arte.

Y es ahí donde surgen los genios poéticos del futurista (como D'Annunzio) Mayakovski, o los panartistas Rodchenko, Popova, Stepanova, el gran arquitecto Shukhov o Tatlin, todos ellos creadores del constructivismo (y enfrentados a Malevich o Kandinski, el último obligado a la huída). Estos hombres, en su mayoría de clase obrera, ponen sus servicios a las órdenes del Nuevo Orden establecido en la nueva Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas para el Agit-prop, el póster y la nueva arquitectura que honre el espíritu de la revolución.

Recreación del proyecto de Tatlin para el Monumento a la III Internacional

Se exhibe en estos días un conjunto de obras, desde el poster a la publicación, el edificio institucional y habitacional, la escultura o la pintura de estos artistas y de miles de anónimos que siguieron la corriente del Arte Socialista, creando un nuevo estilo que, además de la funcionalidad y el futurismo que les imbuía, posee, visto en la distancia, una belleza única por lo efímero y lo simple.

Es una exposición que nadie debería perderse. Porque explica como el hombre se adapta, lo que el poder hace al hombre y como la buena intención prevalece en los tiempos duros.

Vale la pena la compra del catálogo. Pero ante la inoperancia de la Librería Laie del Caixaforum, que sólo tiene el de tapa blanda (quizá es el único en español) a un precio exorbitante, recomiendo comprarlo por Amazon, en inglés, tapa dura, y más barato que el de tapa blanda. Se evita además tener que pasar por la falta de respeto y de amabilidad de los empleados de dicha tienda.

El homenaje sentido a Góngora

noreply@blogger.com (Eduardo) — Tue, 12 Jul 2011 21:07:00 +0000

Fue el que realizó no otro que Paco Ibáñez, cantor de protesta e intervención política de los 60 y 70 que alcanzó un importante éxito en sus círculos un poco por toda Europa y que de fue apagando, no sin antes habernos dejado su legado inolvidable. Poemas clásicos y contemporáneos españoles musicados por él mismo con extrema intensidad y por eso, de manera bella.

Solo trato aquí del buen gusto con que rescató poemas de Don Luis de Góngora. Sus dos temas más famosos, el bello "Déjame en Paz, Amor Tirano!" y el ocurrente (hasta el punto de quedar la frase en el refranero popular) "Ande yo caliente". Ahí os los dejo:

Ciego que apuntas y atinas, caduco, dios y rapaz
vendado que me has vendido y niño mayor de edad
con el alma de tu madre que murió siendo inmortal
de envidia de mi señora que no me persigas más
que no me persigas más
Déjame en paz amor tirano, déjame en paz
Amadores desdichados que seguís milicia tal
decidme que buena guía podéis de un ciego sacar
de un pájaro que firmeza que esperanza de un rapaz
que galardón de un desnudo de un tirano que piedad
de un tirano que piedad
Déjame en paz amor tirano, déjame en paz
Diez años desperdicie los mejores de mi edad
en ser labrador de amor a costa de mi caudal
como aré sembré y cogí haré un alterado mar
sembré una estéril arena cogí vergüenza y afán
cogí vergüenza y afán
Déjame en paz amor tirano, déjame en paz
Amadores desdichados que seguís milicia tal
decidme que buena guía podéis de un ciego sacar
de un pájaro que firmeza que esperanza de un rapaz
que galardón de un desnudo de un tirano que piedad
de un tirano que piedad
Déjame en paz amor tirano, déjame en paz

Ande yo caliente,
y ríase la gente.
Traten otros del gobierno
del mundo y sus monarquías,
mientras gobiernan mis días
mantequillas y pan tierno,
y las mañana de invierno
naranjada y aguardiente,
y ríase la gente.
Coma en dorada vajilla
el príncipe mil cuidados
como píldoras dorados,
que yo en mi pobre mesilla
quiero más una morcilla
que en el asador reviente,
y ríase la gente.
Cuando cubra las montañas
de plata y nieve el enero,
tenga yo lleno el brasero
de bellotas y castañas,
y quien las dulces patrañas
del rey que rabió me cuente,
y ríase la gente.
Busque muy en hora buena
el mercader nuevos soles;
yo conchas y caracoles
entre la menuda arena,
escuchando a Filomena
sobre el chopo de la fuente,
y ríase la gente.
Pase a media noche el mar
y arda en amorosa llama
Leandro por ver su dama;
que yo más quiero pasar
de Yepes a Madrigar
la regalada corriente,
y ríase la gente.
Pues Amor es tan cruel,
que de Píramo y su amada
hace tálamo una espada,
do se junten ella y él,
sea mi Tisbe un pastel,
y la espada sea mi diente,
y ríase la gente.

Luis de Góngora y Argote

noreply@blogger.com (Eduardo) — Mon, 11 Jul 2011 22:48:00 +0000

Cuatrocientos cincuenta veranos hace hoy que nació en Córdoba una de las grandes luces del Siglo de Oro español, ese Siglo XVI que fue Imperio y Decadencia y que marcó para siempre el destino de España, Europa y el mundo.

A escasos metros de donde vivió Don Luis de Góngora y Argote y de donde fue inqulino de su archienemigo (se desconoce si fue por ser cristiano nuevo o por no pagar el alquiler) me encuentro, en la noche oscura y naranja del Barrio de las Letras madrileño, donde nacieron todos esos textos famosos, rindiendo homenaje al poeta culterano, pedante, clásico. Píndaro de la modernidad, y genio que lo fue menos frente a Lope, Calderón o Quevedo.

Y por ellos, muchas veces humillado y hecho antipático al español medio y hasta al culto.

Pero fue este cordobés de origen quizá judío, el hombre a una nariz pegado, un hombre de letras en Salamanca y canónigo religioso, amonestado por sus constantes charlas distractorias y su manía de ir más a la taberna que al coro de la iglesia.

Su poesía, elevada y compleja, música y barroca, heredera de los clásicos griegos y latinos, se desconoce por su complejidad y fue objeto de estudio exegético cuando recién impresa.

Un tesoro que no podemos descuidar y que habríamos de leer con más frecuencia mientras el dinero se nos siga yendo por donde nunca llegó. Y sobre todo no dejar que éstas efemérides nos pasen por un lado, sin darnos tiempo a disfrutarlas, metidos como estamos en el turbillón de la existencia.

Servía en Orán al Rey

Servía en Orán al Rey
Un español con dos lanzas,
y con el alma y la vida
a una gallarda africana,
tan noble como hermosa,
tan amante como amada,
con quien estaba una noche
cuando tocaron al arma.
Trescientos Zenetes eran
deste rebato la causa;
que los rayos de la luna
descubrieron las adargas;
las adargas avisaron
a las mudas atalayas
las atalayas los fuegos
los fuegos y las campanas;
y ellas al enamorado,
que en los brazos de su dama
oyó el militar estruendo
de las trompas y las cajas
Espuelas de honor le pican
y freno de amor le para;
no salir es cobardía
ingratitud  es dejalla
Del cuello pendiente ella,
viéndole tomar la espada,
con lágrimas y suspiros
le dice aquestas palabras:
"Salid al campo señor,
bañen mis ojos la cama,
que ella me será también,
sin vos, campo de batalla
"Vestíos y salid apriesa,
que el general os aguarda;
yo os hago a mucha sobra
y vos a él mucha falta
"Bien podéis salir desnudo,
pues mi llanto no os ablanda;
que tenéis de acero el pecho
y no habeis menester armas
Viendo el español brioso
cuánto le detiene y habla,
le dice así: "Mi señora
tan dulce como enojada,
porque con honra y amor
yo me quede cumpla y vaya;
vaya a los moros el cuerpo,
y quede con vos el alma.
"Concededme dueña mía,
licencia para que salga
al rebato en vuestro nombre,
y en vuestro nombre combata

A los celos

¡Oh niebla del estado más sereno, 
furia infernal, serpiente mal nacida! 
¡Oh ponzoñosa víbora escondida 
de verde prado en oloroso seno! 

¡Oh entre el néctar de Amor mortal veneno, 
que en vaso de cristal quitas la vida! 
¡Oh espada sobre mí de un pelo asida, 
de la amorosa espuela duro freno! 

¡Oh celo, del favor verdugo eterno!, 
Vuélvete al lugar triste donde estabas, 
o al reino (si allá cabes) del espanto; 

mas no cabrás allá, que pues ha tanto 
que comes de ti mesmo y no te acabas, 
mayor debes de ser que el mismo infierno.

Inscripción para el sepulcro del Greco

Esta, en forma elegante, oh peregrino, 
de pórfido luciente dura llave, 
el pincel niega al mundo más süave 
que dio espíritu a leño, vida a lino. 

Su nombre, aún de mayor aliento dino 
que en los clarines de la Fama cabe, 
el campo ilustra de ese mármol grave; 
venérale, y prosigue tu camino. 

Yace el Griego. Heredó Naturaleza 
Arte, y el Arte, estudio; Iris, colores; 
Febo, luces —si no sombras, Morfeo.— 

Tanta urna, a pesar de su dureza, 
lágrimas beba y cuantos suda olores 
corteza funeral de árbol sabeo.

Clásico y Moderno

noreply@blogger.com (Eduardo) — Sun, 10 Jul 2011 21:30:00 +0000

Y aquí una demostración de lo maravillosa que puede ser una cultura que, además, acoge como igual a cualquier otra que demuestre civilización, respeto y elegancia.

Hace unos años, el versátil camaleón inglés que es Elvis Costello se alió a la mezzosoprano sueca Anne-Sofie Von Otter para lanzar un disco extraño y difícil, que iba ganando belleza con cada audición y que demostraba el buen gusto que caracteriza a ambos intérpretes. Es un disco de pop, sin duda, o de canción ligera, a lo más. Pero respira un ambiente de jazz y de museo, café, tertulia y lectura vespertina.

Es un disco lluvioso y gris y por ello interesante y bello.

Y aquí os dejo uno de sus temas, ilustrado en un video casero de los que nos gustan, con pintura de los que aún podemos, en medio de todo esto, considerarnos Helenos.

El buenismo y el tontismo

noreply@blogger.com (Eduardo) — Sun, 10 Jul 2011 11:07:00 +0000

Zabi, la víctima

No me voy a extender demasiado en este post. No era amigo de traer la espada por aquí, pero lo cierto es que últimamente la llevo desenvainada permanentemente. Entre infamias, robos y extorsiones, parece que el mundo no vive para otra cosa. La última noticia repugnante, además de las que matan millares por año en México o en Irak, además de la Nueva Economía del hambre y el Nuevo Orden del miedo, se ven cosas como las de la noticia de la muerte de Zabi, el travesti afgano.

Existen en ese país que es de mierda desde que el mundo es mundo y los bactrios fueron aniquilados por los esteparios, varias tradiciones repugnantes. Como los talibanes, destrozar budas milenarios, el odio a la música, la suciedad permanente, los burkas, el cultivo del opio y la pederastia generalizada, en forma de castrati y niños que son obligados a vestirse de niña y bailar en fiestas siendo sodomizados con cierta regularidad. Y de esta última deriva otra tradición que es la de contratar en bodas y festividades a travestis para que bailen y después por qué no, darles una paliza o incluso matarlos. Así, como lo oís. Los desgraciados se ven obligados a aceptar porque es su único medio de subsistencia en aquella tierra de hombres inmundos. Pero es como si aún allí existiese el sacrificio humano.

Pero en el caso que nos ocupa, la cosa va un paso más allá, pues a Zabi lo contrató, para una boda, una piara - que no familia - afgana, carniceros de profesión. Cuando acabó la idea, probablemente lo violaron, porque es lo que hacen esos "machos" a esos maricas, lo mataron, lo descuartizaron en la carnicería, probablemente entre risas y excitación sexual afgana. Y los trozos los enviaron a la familia de la víctima.

Antes de nada, insistir en que nadie, afgano o no, se atreva a comentar mi generalización sobre los afganos. Porque llevan siglos demostrando que son unos salvajes vomitivos.

Y mientras aquí protestamos porque se matan toros o porque los católicos dicen no se qué, por leve que sea, no veo a nadie alzar la voz contra esos pueblos y religiones que odian todo lo que no son ellos. Es más fácil darle una hostia al párroco de Barbate que afearle el gesto al imán de Ceuta, verdad, valientes?

Y dicho esto, aprovecho para llamar la atención a los bonicos que dicen que cada cultura es una cultura y que no se puede interferir sobre ella, porque todas son igualmente buenas e interesantes, sólo diferentes.

No. Hay culturas mejores y peores. La mía es mejor que la suya.

Me enseñaron, de muy joven, que casi todo lo que pasa en el mundo se debe a la cultura, sobre todo, a la falta de ella. Pues eso.

Missing New Orleans

noreply@blogger.com (Eduardo) — Wed, 06 Jul 2011 22:13:00 +0000

Pues eso, que hay ciudades y lugares que se le entrañan a uno y no le sueltan nunca, como Londres, Tokyo o Buenos Aires. Y con Nueva Orleans era un amor anunciado, una maravilla, un sueño que se cumplió hace un año y que no dejo de pensar que un día viviré en la Pirate's Alley, en el French Quarter, donde Faulkner, en ese callejón tranquilo junto a la Catedral de San Luis y el Cabildo del que tuve la suerte de guardar una ilustración maravillosa. Viviré de una tiendecita de curiosidades, de libros o de un bar. Podré retirarme en una ciudad bella y venenosa, calmada y peligrosa a partes iguales.

Como las malas mujeres o los tahúres. El hombre no escoge la ciudad en la que vive. Es la ciudad la que escoge al hombre.

Espero que me vuelva a mirar, me sonría alguna vez y me acepte. Porque sé que pertenezco allí más que a Madrid o a otros tristes lugares.

Y guardo la esperanza de poder hacer un exitus como este, con mi banda, mis second liners, amigos y desconocidos.

Aldina Duarte

noreply@blogger.com (Eduardo) — Sat, 25 Jun 2011 10:02:00 +0000

Aprovechando el puente en Lisboa, puente fadista que me ha dado... He comprado algunas de las novedades discográficas del género, sorprendiéndome por varios frutos de mi desconocimiento. El primero y más grave; no haber descubierto a la Gran Aldina Duarte que, además de ex de Camané, al que dediqué ya un post hace tiempo, y al que dedicaré otro en breve, es una de las mejores voces del fado actual y, lo que es mejor, una de sus mayores estudiosas, sin caer en pretensiones idiotas propias de Mariza o en ejercicios vocales o musicales que nada tienen que ver con el Fado tradicional y sus cientocuarenta melodías. No es que yo tenga nada en contra de innovar. Pero sin perder la raíz.

Como podía perderla una mujer nacida y criada en un barrio social de Chelas en Lisboa (los lisboetas de ayer y hoy saben a qué me refiero) y curtida en casas de Fado, de Lapa a Alfama?

Qué pena que cuando vivía en aquél bello barrio de Lisboa que es Lapa, mesmo enfrente del mítico Sr Vinho de la también histórica Maria da Fé, nunca me diese por bajar allí a cenar, alertado de los malefícios de las cenas en casas de Fado. Porque quizá la habría descubierto en vivo y mucho antes.

Aldina Duarte utiliza el Fado, la adapta a su bella voz y le coloca sus propias letras además de algunas de poetas lusitanos. Un poco como hacen todas las nuevas fadistas, solo que perdiendo el origen y sin tener ni idea de la importancia de la letra en el Fado, que es más de cada una de las mitades que componen una canción, en sea cual fuere la lengua. Cuánto más en Portugués.

Si además su guitarrista es José Manuel Neto, acompañante también de Camané...

Palabras para qué?

SZTOP!

noreply@blogger.com (Eduardo) — Fri, 24 Jun 2011 21:21:00 +0000

, originally uploaded by Eduardo Gavin.

Feliz dia E

noreply@blogger.com (Eduardo) — Sat, 18 Jun 2011 08:04:00 +0000

Hace unos días, me sorprendía ver, en la fachada del imponente edificio del Instituto Cervantes en Madrid, una serie carteles con palabras, unas bonitas, otras curiosas, para celebrar el Día E. El día de todos los que hablamos español. Quinientos millones de personas, en 4 continentes, que lo poseen como idioma materno. Mas todos los millones de estudiantes de a lengua que se dividen por todo el planeta, entre otras cosas, por la tarea del Instituto Cervantes, presente en 45 países.

Es una fiesta de todos los que hablamos el Español. La lengua que ha dado a la literatura universal once premios Nobel, cinco españoles y seis del resto del mundo, el primero en 1904 y el último el año pasado. Y muchas de las mejores obras de la Literatura. La lengua que se hizo digna heredera de su padre latino y que, en ocasiones se intenta insultar y ridiculizar por quienes siempre la temieron y la envidiaron.

Durante el Siglo XVII, el Real de a Ocho, Peso Duro o Peso Fuerte, dominó el mercado monetario internacional, sirviendo de pago desde Madrid, a los piratas del Caribe o incluso en países lejanos, como India, China o en el actual Uzbekistán.

Porque la moneda y la riqueza pasa, pero la lengua vive. Celebremos, en medio de este caos, nuestro tesoro. Los que lo amamos y los que queremos preservarlo.

Muchas gracias y que viva el Español.

La Unión que pudo haber sido y no fue

noreply@blogger.com (Eduardo) — Wed, 15 Jun 2011 20:16:00 +0000

El rapto de Europa, Fernando Botero

Es con pena que lo digo. Siento la Unión más muerta que viva. Hoy, otra triste noticia. No es por el tema en sí, sino por los precedentes. Está próxima a aprobarse una ley en Holanda que prohíba servir cannabis a los turistas en los coffee shops de Amsterdam. Será obligatorio ser ciudadano holandés.

Que eso es discriminatorio, no hay duda. Pero cuando ocurrirá lo mismo con la sanidad española y su manga ancha para la atención especializada?

Peor, alguien recuerda cuando, antes del 86, la entrada a los museos y monumentos era gratis para los españoles? Alguien recuerda que nos obligaron a acabar con tan justa prebenda?

Europa está muriendo por políticos poco patriotas y mansos que sospecho a sueldo del Gigante Asiático.

Tengo la certeza, de hecho.

Pues así son las cosas. Palabras para qué?

Ayuntémonos

noreply@blogger.com (Eduardo) — Sun, 12 Jun 2011 21:25:00 +0000

El Juramento del Juego de Pelota de Jaques-Louis David

Me había negado, hasta ahora, a criticar la pantomima del 15M, a pesar de que, como vecino del barrio de Las Letras, lo he vivido de cerca. No he hablado de la casualidad de que, tras tres años de crisis, solo una semana antes de las elecciones municipales, se acuerden los jóvenes parados, ese 40% de la población menor de 25 años. Ni que nadie se manifestase contra la vuelta de los asesinos y extorsionadores a puestos que permiten el acceso a nuestros impuestos y nuestros datos censitarios.

No comenté que, una de las maravillas de la democracia es que, cuando se juntan 15000 personas, pueden fundar un partido y presentarse a unas elecciones. Libres, incorruptibles, íntegros. Pero claro, deben tener algo que decir.

Sospechoso y peligroso pensamiento

No era el caso.

Tampoco me ocupé de la degeneración del asunto, la biodanza, el hippismo, los perroflautas, la fábrica de yogur y la presencia de otras bacterias en la plaza.

Ni de las ridículas asambleas quasi-castristas, de horas, ni las locas propuestas antitaurinas, como primera medida que el País necesita.

Pero ahora ya no va más.

Sospechoso es que hoy se hayan manifestado contra la conformación de nuevos ayuntamientos solo en los que el PP ha ganado, incluyendo el de Badalona. Especialmente cuando se podían manifestar en ciudades donde se han creado sociedades sorprendentes para evitar que la derecha ganase o en donde han ganado caciques, nacionalistas o asesinos. Ahí, ni rastro.

Lo que me molesta es que ellos no han creado un partido. Por tanto, la democracia como la entendemos, no les va. Creen, por ejemplo que ayuntamientos recién votados no merecen formarse. Porque no nos representan. A ellos, quiero decir.

Pero hoy no he podido callarme más. Cuando he visto que, además de protestar la creación de consistorios en el día de su formación, cuando aún no hemos visto lo que van a hacer (aunque intuyamos que más de lo mismo), es en el fondo una renuncia a la democracia débil que tenemos, pero democracia al fin.

Ahora, la amenaza es seguir con asambleas populares desperdigadas por plazas y barrios, donde tomarán decisiones que no pueden tomar sobre asuntos que desconocen y sin ningún poder vinculante. Pero lo cierto es que lo van a hacer, arrogándose un poder que, a ellos sí, nadie les ha concedido porque en el fondo de su discurso, el resto de ciudadanos no estamos suficientemente esclarecidos ni cultivados.

Somos borregos.

No niego, insisto, el derecho a la protesta, al pataleo o a la lucha cuando un gobierno abusa del poder. Pero los peligros que estas actitudes y las simpatías que despiertan generan son múltiples. El primero, la derogación de los derechos de la ciudadanía por vías legales. El segundo, la toma de decisiones sin tener en cuenta la legalidad o las consecuencias.

El tercero, la vacuidad de la Democracia como entendemos. Es ese el más peligroso. No digo que haya que renunciar a la protesta ante un sistema corrupto y desestructurado, caro y muchas veces estúpido. Digo que crear mecanismos paralelos, alegales, desconocedores y manipulables es mucho, pero mucho más peligroso. Y el que no me crea, a estudiar Historia.

Mis admirados: Julio Anguita

noreply@blogger.com (Eduardo) — Mon, 06 Jun 2011 19:18:00 +0000

Hoy os voy a hablar de un hombre que me cautivó políticamente, un hombre que me llevó a votar al Partido Comunista de España cuando era un Partido Comunista y no un amalgama de lameculos que lo mismo se alían con Izquierda de Cataluña, el PSOE o con los chicos del chándal y el pelo casco.

Julio Anguita.

El hombre adusto, serio y formal. El hombre que asumió como estoico la muerte en la guerra de su hijo periodista. El hombre que, estoicamente, renunció a la política por la salud. El que de manera estoica y sin precedentes, renunció hace siete años a su pensión de diputado por tener "suficiente con la pensión de maestro de escuela".

Cuánto decía "Programa, programa, programa", en alusión a que no se vendía por un ayuntamiento, mientras el progre medio le ridiculizaba por eso, tan español él.

Cuánto decía que prefería que el PCE desapareciese antes que descafeinarse. "Si no nos votan, no nos votan".

Cuánto hablaba El Califa Rojo, el maestro, el intelectual, el comunista. El que llamaban pedante porque hablaba un lenguaje elevado que el pueblo percibía, primero en Córdoba, luego en España.

Le llamaban elitista por criticar el fútbol y la prensa rosa.

Cuando, en fin, se podía ser de IU sin estar cayendo en lo populachero.

Aquí, un video del comunismo que fue y ya no es. De la esperanza. De la previsión.

Un visionario claro que denunciaba en el 1999 los problemas que aún hoy, más que nunca, nos atenazan. Dura media hora este video, pero hace saltar las lágrimas. Oídlo, por favor. Recordad.

El panfleto y el candor

noreply@blogger.com (Eduardo) — Sat, 04 Jun 2011 09:20:00 +0000

Ron Hubbard midiendo los
thetans (extraterrestres) de los tomates

Hace unos días hablé por teléfono con otro blogger, MrMierdas, zaragozano también, bruto también, residente en Madrid también y con una visión del mundo completamente distinta a la mía y, a la vez, igual. La verdad es que, viviendo los dos en Madrid y compartiendo esos puntos biográficos e intelectuales, valía la pena que nos tomasemos una caña, por lo menos.

El caso es que hemos hablado un par de veces por teléfono, pero la caña, aún nada.

La última, ayer por la tarde. Sin éxito, porque yo estaba entrando en Atocha para coger el AVE que me llevaría a Zaragoza para sacarme la negrura fantasmagórica de mi semana en Madrid; pero he aquí que, nada más colgar, tuve que telefonear nuevamente.

Acababa de ver lo imposible. En medio del hall de la más importante estación ferroviaria de la península ibérica, me veo una mesa y unos taburetes con visibles carteles de Dianetics, la repugnante obra de ese chiflado, no sé si paranoico o brillante L. Ron Hubbard (en la foto con su aparato-para-cazar-gamusinos-de-esos-que-te-ponen-los-aliens-antes-de-nacer-y-que-el-te-quita-para-purificarte-con-un-aparato-que-solo-él-tiene-y-que-no-regala-a-la-humanidad-sino-que-lo-patenta-porque-es-mucho-mejor-para-ti-y-su cuenta-bancaria), creador de libros pésimos de ciencia ficción y de la mejor obra del género que se ha creado, la puñetera cienciología.

Travolta, cuan tomate.

Y allí estaban, repartiendo folletos, cuatro o cinco chicas de mi edad (unos treinta y tantos) que, imagino, pasaron de admirar a Tom Cruise en la Superpop a seguirlo en su subnormalidad profunda religiosa. Allí estaban con sus camisetas, haciendo pruebas a incautos, la selección natural es lo que tiene, y repartiendo folletos. Tuvieron el mal ojo de acercarse. A la primera le grité un sonoro "NO". A la segunda un susurrante "ni se te ocurra", que le debió hacer pensar que mi cuerpo se encuentra lleno de chips extraterrestres de esos, como los llaman?...

Pero lo que me molesta no es que estas idiotas trabajen gratis para eso o que los incautos sean captados y robados para mantener la pirámide que llevaba a Hubbard a adorar la navegación (el recochineo llega a poner fotos del mismo en los escaparates de la magnífica sede en Madrid, con su gorra de marinero y su yate), el golf, el lujo e, imagino, las o los esclavos sexuales. Porque acaba todo en lo mismo, siempre.

Ni que crean que se debería prohibir la psiquiatría por ser perniciosa o que consideren que algunas enfermedades graves son solo la traducción de llevar muchos aparaticos - lo que llevó a que John Travolta no tratase a su hijo autista que ellos consideraban una maldición cósmica. -

Ni que piensen que la homosexualidad sea una enfermedad.

Ni que haya sospechas de asesinatos, tráfico de droga o armas que recaen sobre ellos...

Lo que me ofende es que, una empresa gestionada por incapaces pero con mi dinero, permita que estos tíos estén oficialmente en el Hall de su buque insignia intentando captar gente para su secta. Empresa que, sustentada por el Estado, se autogestiona así, sin decencia. Mientras, al tontaina del presidente (ya lo pensamos todos, no? ahora los idiotas piensan que Rubalcaba se salva y es el único bueno), se le llena la boca quitando crucifijos de las escuelas, demostrando la obsesión que los del mandil tienen no con LA RELIGIÓN, sino con UNA religión en particular. No es que yo gaste de esa, pero solo falta que sepa de un trato injusto a lo que sea para que yo me ponga de su parte.Y más si esa es la religión de mucha de mi familia y amigos. Pero eso es otra guerra. Yo, como Ramón y Cajal, creo que debe haber por ahí un ganglio de la religión que, en el futuro, se podrá extirpar y, como decía Kossti (ambos aragoneses también, fijénse), estudiar la misma como se estudian las piedras de sílex en los colegios.

El caso es que llamé a Mrmierdas y se lo conté. El me respondió "Yo estoy en Sol y esto es muy fuerte. Tenemos que hablar de estas cosas". Y aquí estamos, hablando de manipuladores y fabricantes de yogur.

Para los que queréis saber más sobre la cienciología este link es fundamental. No os perdáis el título del video: http://cart.mn/btbF9j

Nacionalismo, de una vez por todas.

noreply@blogger.com (Eduardo) — Sun, 29 May 2011 17:20:00 +0000

Un país de payasos, como los colores indican

Sí, escribo a raíz de la diversidad de banderas, idioteces y cosas varias que se producen cada vez que un equipo o individuo español, de donde sea, gana (o pierde) algún evento deportivo. Desde las cansinas ikurriñadas de Tours y Giros a la previsible utilización política de cualquier acto del FC Barcelona para que grupos y asociaciones de barrio se dediquen a soflamar al público en general y al español en particular.

Ayer se alcanzó un culmen cuando vimos a un chiquillo canario, afincado en Barcelona, que vive de la Liga y la Selección españolas, y vive tan bien que podemos llamarlo millonario, ondear una bandera que yo personalmente desconocía y que no es otra que la bandera, agárrense que vienen curvas, independentista canaria. Esto es tan rico en matices que hasta da pena empezar a cascar al chaval que, como futbolista, tendrá más bien poco tiempo para adquirir educación y cultura.

Esto no forma parte de otra cosa que el afán ridículo de los españoles por, ante la menor oportunidad, sacar la bandera de su aldea y ondearla con orgullo mientras niegan la capacidad de los que nos gustan más otros trapos. Porque son diferentes, porque son los buenos, porque son los oprimidos. Porque son superiores moral y racialmente.

En fin, aparte del asco que este maniqueísmo y está omertá del resto de españoles me produce, debo decir que es precisamente eso lo que nos une a los españoles. Nuestra negación de lo que somos, nuestra búsqueda de diferencias para ser mejor que los demás sin trabajar por ello, sino por un derecho de nacimiento, como la fidalguía antigua. Eso y una chulería de "semos los mejores, bueno, y qué?"

Eso es lo que nos hace ridículos ante el mundo. Nadie se ríe de la sangría, la paella o los toros. Igual que nadie se ríe del francés por el croissant, la baguette o la Torre Eiffel.

Fantástica encuesta en una página "comunista" de esas de niño bien

Nadie se ríe de esos tópicos. Se ríen del que finge no tenerlos. Se ríen del gallito que se cree más listo que los demás. Incluso que los demás españoles.

Del que, una vez conseguidos tratos de favor fiscales, una vez agarrada la industrialización y una vez rico, se quiere marchar de la partida.

Se ríen del español, en fin. Vasco, gallego o catalán. O nacionalista asturiano o leonés (que también los hay).

Se ríen de que todos somos españoles porque somos todos gilipollas. Y ya lo pagaremos. Espero más bien que lo paguéis.

Dicen que llueve

noreply@blogger.com (Eduardo) — Fri, 27 May 2011 19:49:00 +0000

Il Quarto Stato de Giusseppe Pellizza da Volpedo

Mientras la Generalitat carga contra los manipulados protestantes de las acampadas - que pasan de querer la democracia real a proclamar su superioridad izquierdista o votar la prohibición de la tauromaquia - con una táctica sórdida, tras las elecciones, utilizando el fútbol y, obsérvese, hablando siempre en castellano (imagino que para acabar culpando al "Estado").

Mientras la Feria del Libro abre sus stands entre la lluvia con poquísimas visitas para lo que es Madrid y números anuales desastrosos y anuncia, además, que lo que más se va a vender este año son libros de autoayuda.

Mientras Alemania nos echa un "cable" manipulando una información dudosa sobre una supuesta intoxicación por pepinos que sólo intoxican allí, dando el golpe definitivo a la única industria que nos queda después de que ellos mismos nos hayan obligado a cerrar todo lo demás.

Mientras el país navega sin dinero, sin estructura, sin educación y lo que es peor, sin fibra moral, permitiendo enésimas conversaciones y concesiones con terroristas sin consecuencias para los que las practican.

Mientras eso pasa, la crisis, esa crisis que los bancos y los políticos crearon, crece.

Y como intentan mearnos y decir que llueve, como siempre, nos han convencido de que la culpa es nuestra, de nuestros días libres, vacaciones, pagas extras, sueldos que ellos nos pagaron, convenios, sanidad pública, seguridad social, indemnizaciones por despido y días de baja.

Así, en pocos días, con la connivencia de los sindicatos traidores será aprobada una nueva reforma laboral, la segunda en un año. Si en la época de Felipe González se creó el empleo basura y los 3 millones de parados, con Zapatero se creó la primera bajada de la historia de los sueldos de funcionarios, el fin del Pacto de Toledo y los 5 millones de parados.

Ahora, a la reforma que abarató el despido o, mejor dicho, lo fomentó y solo recibió respuesta en comunidades gestionadas por la oposición, se suma la reforma que aboga por el fin del convenio colectivo (eliminando días de asuntos propios), la posibilidad de bajar el sueldo o cambiar las funciones del trabajador sin modificar el contrato, o que la mutua, si el trabajador no se somete a las pruebas que dicte el médico de la misma, da el alta. Conociendo a los "compañeros" que trabajan para mutuas, os aseguro que ese es el fin del estado social.

Nos han robado, nadie habla del dinero que se inyectó en los bancos porque ZP dijo "que España lo tenía". Los bancos han repartido bonus en sus direcciones (no dividendos), pero el dinero no volvió. La deuda pública creció para pagar la privada, insaciable. Para pagar los créditos de los trabajadores que los pedían y a los que se culpa ahora de la situación por haberlos pedido y no a los banqueros, que deben haber pasado los últimos veinte años inconscientes, por haberlos concedido.

Preveo que vuelve la apretura, el racionamiento, la escasez, el toser sangre, las dieciséis horas diarias, el trabajo de sol a sol, trabajar por comida...

Volveremos a ser lo que muchos siempre han querido que fuesemos mientras se respetase su privilegio. Quizá sea hora de traer un sistema que retire todos los privilegios que no procedan del mérito y que castigue a quien apuesta contra la propia economía de su país.

Nos mean. Volvemos a ser los del cuadro. Yo os lo digo.

Verdor dominical

noreply@blogger.com (Eduardo) — Sun, 15 May 2011 11:09:00 +0000

, originally uploaded by Eduardo Gavin.

Portuvisión

noreply@blogger.com (Eduardo) — Sun, 15 May 2011 08:32:00 +0000

Es cierto. Portugal nunca ha ganado Eurovisión. Esto se puede deber a dos factores. El primero y muy probable, es el racista. Pero yo, con el tiempo, he elaborado una teoría.

El error ha sido de los portugueses.
Portugal, como país pequeño, periférico, mucho tiempo virado a ultramar (su última colonia, Macao, solo fue china en el 2000) no ha hecho muchas cosas en el camino correcto para promocionar su patrimonio y su cultura. Desde un tiempo a esta parte, Portugal vive en una obsesión permanente por demostrar esa valía. Working too hard, como dicen los anglosajones, puede convertirse en un problema.

A veces, aturde.

No es el caso. Portugal siempre o casi siempre ha trabajado la calidad en los concursos de Eurovisión, se ha relajado muy poco con chorradas máximas como las que presenta Letonia o España año tras año. Se ha obsesionado con la calidad de las letras, en muchas ocasiones compuestas por algún poeta de renombre, desde Ary dos Santos, del que ya os hablé. Sus representantes han sido cantantes serios y formados, llegando incluso a enviar para allí a Carlos do Carmo o Dulce Pontes.

Incluso una de sus canciones, la del año 74 (magnífica cosecha), marcó por vía radiofónica el inicio de la revolución del 25 de Abril, conocida por los claveles. No, no fue el Grândola de José Afonso... el Grândola fue una señal posterior. La canción que puso a los militares en la calle fue "E depois do Adeus", una canción melódica de amor con una bonita letra (otra vez) que comienza con un "Quise saber quién soy y lo que hago aquí, quién me abandonó...", muy adecuado para sublevar a militares hartos de morir en la guerra colonial que sangraba al país desda hacía casi dos décadas. Esta es la canción, del compositor, médico y diputado José Niza (es extraño, eh? Pensar en políticos poetas que además componen y llevamos dos, en Portugal):

Pues ni por esas. Y es porque en el festival de Eurovisión solo se acepta y gusta la horterada, el chunta-chunta y el lalalá. Así de simple. Por eso se ha convertido en un objeto de la mofa y el cachondeo.
Pero la que para todos es, sin duda, la mejor canción de Portugal en Eurovisión en la maravillosa Desfolhada (deshojada), una poema bellísimo de amor a una tierra y a un país oprimido por la terrible dictadura. Poema de la autoría de Ary dos Santos, poeta, autor de fados, sufridor, homosexual patente, comunista militante, preso político y buen hombre. Una letra de loor a Portugal y al verdaderamente rojo Alentejo. Un bofetón a la terrible PIDE y al régimen. Como dejaron que un comunista y maricón les representase? No subestiméis nunca el poder de la incompetencia humana. Pero aquí está. Cantado magníficamente por Simone de Oliveira, "A Desfolhada". Os pongo la letra para que no os quejéis.

Desfolhada

Corpo de linho

Cuerpo de lino

lábios de mosto

labios de mosto

meu corpo lindo

mi cuerpo lindo

meu fogo posto.

mi fuego puesto

Eira de milho

Era de maíz

luar de Agosto

Luna de agosto

quem faz um filho

quien hace un hijo

fá-lo por gosto.

lo hace por gusto.

É milho-rei

Es maíz rey

milho vermelho

maíz bermejo

cravo de carne

clavel de carne

bago de amor

baya de amor

filho de um rei

hijo de un rey

que sendo velho

que siendo viejo

volta a nascer

vuelve a nacer

quando há calor.

cuando hay calor.

Minha palavra dita à luz do sol nascente

Mi palabra dicha al sol naciente

meu madrigal de madrugada

mi madrigal de madrugada

amor amor amor amor amor presente

em cada espiga desfolhada.

en cada espiga deshojada

Minha raiz de pinho verde

Mi raíz de pino verde

meu céu azul tocando a serra

mi cielo azul toca la sierra

o minha água e minha sede

oh mi agua y mi sed

o mar ao sul da minha terra.

Oh mar al sur de mi tierra

É trigo loiro

Es trigo rubio

é além tejo

Está allén tejo

o meu país

mi país

neste momento

de este momento

o sol o queima

el sol lo quema

o vento o beija

El viento besa

seara louca em movimento.

cosecha loca en movimiento.

Olhos de amêndoa

cisterna escura

onde se alpendra

a desventura.

Moira escondida

moira encantada

lenda perdida

lenda encontrada.

Oh minha terra

minha aventura

casca de noz

desamparada.

Oh minha terra

minha lonjura

por mim perdida

por mim achada.

Ojos de almendra

cisterna oscura

donde se cuelga

la desventura

Mora escondida

mora encantada

leyenda perdida

leyenda encontrada.

Oh, mi tierra

mi aventura

cáscara de nuez

desamparada

Oh, mi tierra

mi lejanía

por mí perdida

por mí encontrada.