Não serei teu riso
clara morada
de meninos,

antes este silêncio
de agulhas
sangrando o peito.

Hoje, serei apenas ausência,
tuas mãos vazias,
tua espera.

Não serei tua liberdade, companheira,
exilada para além dos muros
do horizonte,

serei, antes, o filho da terra
e do tempo: esta obstinada
vontade de resistir.

Pedro Tierra em “Poemas do povo da noite”

Las bocas que pueden cantan maravillas temblando al pronunciarte
Con gusto pancitas permiten cosquillosas mariposas de visita en su templo
Oídos se esfuerzan por seguir el paso suave de tu tranco humilde

Sin duda
Su última gota roja ofrecerían los corazones por ser parte del tuyo…

Ay! Belleza de esas que no admiten distinción interna-externa
Aroma casto de húmedas flores del amanecer
Ojos de agua, pestañas de sana hierba;
Ay! Tu piel de nieve refleja-sol

Te he escrito dibujando
Te he visto adorándoLO, camino del retorno, dichosa. ¿Te habían dicho?

Bustami

La ubicación exacta del lugar nunca nadie la ha podido descifrar jamás.
Se cuenta que solo pueden llegar a él los escritores verdaderamente comprometidos con su arte.

No es tarea sencilla el tratar de hallar ese sitio, tampoco es recomendable dejarse llevar solo por satisfacer la propia curiosidad.

Algunos aficionados a la poesía han intentado descubrir este lugar secreto, pero solo consiguieron meterse en bares de mala muerte, o en billares olvidados.
Otros, obsesionados con formar parte de las filas de literatos del terciopelo, solo obtuvieron la locura a cambio de su obstinación y terminaron encerrados en loqueros o animando fiestas infantiles.
Convenientemente, algunos se hicieron traductores de libros de idiomas que ni ellos mismos comprendían. Como consecuencia de esto concebían un nuevo libro en lugar del original, sin que nadie se diera cuenta.

En la década del 80 muchos abrazaron las artes, pero solo fue una consecuencia natural de la libertad que otorgaba la democracia y las nuevas formas de expresión de una generación que venía de la represión militar. El resultado fue diverso. Algunos lograron alcanzar un vasto reconocimiento, pero esto fue más que nada debido a su escandalosa personalidad que por lo valioso de sus expresiones artísticas.

En fin, formar parte de los escritores del terciopelo azul no es tarea sencilla. No podría serlo jamás quien tuviese el corazón duro por las dolorosas experiencias de la vida, porque de esto se trata la poesía. Menos lo será quien pretenda salir ileso de las historias allí narradas, ya que se asegura que hay quienes no volvieron a ser los mismos después de oírlas.

Solo los verdaderos hombres y mujeres que han entendido que su pasión artística va más allá de lo ocasional podrán tener una oportunidad.
Y digo, quienes hayan comprendido que las letras pueden ser un abrigo para quien tenga el espíritu desolado o maltrecho por alguna causa. O quienes sepan desgarrar los verbos y los adjetivos de tal manera, que quienes los lean sientan que quedan atrapados en las estrofas.

Secretamente se cuenta que ciertas noches caminando por Murature, algunos poetas han dejado caer algunos versos de sus poemas y estos se escapan en las camperas de los enamorados, otros quedan enganchados en los cables eléctricos esperando que el viento otoñal los lleve a otros lugares, y los menos prefieren esconderse en las cortezas de los arboles, esperando que alguien pase y talle en medio de ellos un corazón y un par de nombres.

Sea cierto o no, El Terciopelo azul será siempre uno de los misteriosos sitios que nunca llegaremos a encontrar. Al menos no la gente común y corriente como usted y yo, que andamos preocupados por cosas tan vánales como la inflación o la inseguridad

autor: Paco Roca

Si, súbitamente, te viera hoy, si coincidiéramos en algún instante, no sería capaz, pese a todas mis esperanzas, de preverlo. Todos mis esfuerzos por anticiparme, aquellas añoranzas de verte primero, desde lejos, y casualmente contemplarte mientras ignoras delicadamente a todos y cada uno de nosotros, transeúntes irrespetuosos de un momento de complicidad contigo misma, dirigiéndote en adagio a una mirada común que, estoy seguro, haría que repasara y analizara una y otra vez el orden, la intención, la cadencia de cada palabra de una frase sencilla, tan sencilla que una súbita ansiedad me haría confundirla por completo con los primeros balbuceos secuelas de un abrazo fugaz, breve símbolo de un cariño que jamás terminó, que furtivamente llevara nuevamente a lo mas profundo de mí aquellas notas del olor de tu cuello y de tu pelo, aquella parte del sabor a ti que alguna vez me permitió sentirte y verte en todo lo que te rodeaba, más aun si en algún instante lo tocabas o escribías, como aquello que alguna vez llegó tan a destiempo, solo que allí no importó, y nadie, ni un alma siquiera, se dio cuenta que faltó el inmemorial rito de volverse contra el mensajero. Incluso aquellas discordantes y lejanas ensoñaciones en las que aún recorremos aquellos lugares, clichés de nuestro cándido y unido deambular, apegados a lo único que era nuestro, aquel gélido y oscuro Santiago de invierno que con tanto gusto e indiferencia nos cobijó. Ni aun todo ello seria capaz de darme la maravillosa capacidad de sentir que quien está a mi costado eres tú. Sin que previara intención, tus ocasionales apareceres perdieron toda originalidad y, por esto mismo, toda preintención: ellos se quedaron y, valga la redundancia, aprendieron a ser ocasionales –naturales, diría yo–. No sé cuándo, ni cómo o si alguna vez nos conocimos, si hubo esa primera vez. No recuerdo tu imagen. Caigo en cuenta que he olvidado incluso de donde vienes y quizá gracias a ello me seas absolutamente connatural, ya que, habiendo olvidado tu origen, he olvidado el desconocerte. Eres como mis manos, lo más mío, y te escondes en mi tal como cuando mi mano izquierda juega, ajena todo atisbo de consideración, a esconder aquello que busco con la derecha. Estás en mi, no como cicatriz, jamás lo serías, tampoco como recuerdo. Dios me libre de sentirte a destiempo. Dios me libre de reconocerte.

Imagen: Ma Gali (Flickr)

Una selección de Federico Schopf, profesor y estudioso de la obra de Parra, nos maravilla en un viaje un tanto mas rápido que el del libro tangible, pero un viaje emocionante al fin, por corto que sea.

Durante medio siglo
La poesía fue
El paraíso del tonto solemne.
Hasta que vine yo
Y me instalé con mi montaña rusa.
Suban si les parece.
Claro que yo no respondo si bajan
Echando sangre por boca y narices.

De esto es precisamente lo que hablamos en cafeliterario.cl, de no ser tontos solemnes, de redescubrir el poeta analítico dieciochero que un grupo de la población del mundo (algunos mas y otros menos) llevamos dentro. Es palabra de Parra. Escúchanos Nicanor te rogamos.

Sitio web de Nicanor Parra

Fueron muchas las publicaciones que sustentaron el movimiento, entre las que se puede mencionar Ponto, Totem y Processo en Brasil, Signos de Cuba, Diagonal Cero en Argentina y La Pata de Palo en Venezuela, dirigida por Dámaso Ogaz , entre muchas otras de igual importancia. En todas ellas se desarrollan los conceptos fundamentales de la Nueva Poesía, en las que se valora y se aprecia la materialidad del lenguaje sobre la categoría del mismo como contenedor de significados, convirtiendo de esta manera elementos como la tipografía, el soporte y la composición, en parte vital y esencial del contenido de la obra, y más allá de eso, en la obra en sí, entregando nuevas dimensiones a recepcionar y a recrear por el espectador, tanto como nuevos canales en el proceso de la asimilación e integración de la creación expuesta.
Cuatro grandes hitos marcarían el desarrollo de la poesía visual entre la década de los 60’s y comienzo de los 70’s , la exposición realizada en La Plata, Argentina, en el año 1968, la de Montevideo, Uruguay, en el siguiente año, el lanzamiento por parte de Ediciones Mimbre del libro GRRR, contenedor de la poesía visual de Deisler, y la publicación de una antología de poesía experimental internacional titulada Poesía Visiva en el mundo, en el año 1972, la que cumple el rol fundamental de ser la primera antología de poesía visual en Latinoamérica. De esta manera se producía un consolidamiento tanto del autor como de otros creadores también que se habían mantenido en niveles marginales en relación a otras corrientes artísticas, plasmando de manera concreta y fuertemente simbólica y categorizadora la labor que muchos artistas venían desarrollando de manera ferviente, pero que no había podido ser positivamente conceptualizada.

Tras ser detenido y enviado al exilio, Deisler vive intermitentemente en Francia y Bulgaria, llegando por fin a establecerse en Halle, Alemania, en el año 1986. Desde la distancia y la pesadumbre de haber sido arrancado de su tierra, bajo la presión constante de la búsqueda de un lugar seguro, su trabajo comienza a tomar nuevas dimensiones tanto a nivel técnico como conceptual, innovando en técnicas de grabado y solidificando una clara identidad de lucha en pos del logro del respeto que debe existir entre los pueblos. Producto de esta fuerte identidad forjada es que nacen proyectos como UNI/vers(;), el cual mostraba a artistas de todo el mundo en el formato de una representativa carpeta artesanal, y el artista se identifica y trabaja con Jörg Kowalski en la edición de la antología poética wortBILD sobre poesía visual alemana, en la búsqueda de la proyección de sus visiones.

Deisler falleció en noviembre de 1995 en la ciudad de Halle, después de una extensa y laboriosa tarea creadora llena de pasión y dedicación, la cual supo mantener sin perder sus luces y su fuerza a pesar de la adversidad, concluyendo así sus esfuerzos y su trabajo en una identidad que hoy reconoce el Arte como origen y consciencia.

Muestras de su obra:

Guillermo Deisler en Mail Artists Index
Guillermo Deisler en Escáner Cultural

Cuando el cuarto de segundo que dura ese recorrido (por los tiempos viejos) colapsa sobre sí, ya no escucho su guitara, lo noto ocupado (pero feliz), lo siento decidido y organizado, pero sobre todo lo noto lejos, lo suficiente como para creer que el hecho de no escuchar mas que acordes ficticios no se debe a la mera casualidad.

Siento que algo o alguien falló; no sé si fui yo, la economía o la educación… No lo sé. Solo sé que escuché tiempos mejores, y de esas notas, ninguna estaba situada en el futuro. Lloré un par de segundos, y luego entendí que todos los caminos son distintos, que no es tan raro cambiar las cuerdas después de todo. Lo extrañé otra vez, y ante la fulminante decisión de seguir extrañando o dejar de contar, ha sido menos duro el volver a ser extraños.

Curiosamente no fue una decisión que alguien haya tomado. Ya estaba tomada y solo había que leer en voz alta la sentencia.

recuerda que soy un hombre enfermo con los días contados…

Toma mi mano, he venido a sentir el calor de tus lágrimas

prende una llama que enfrente el reflejo de tus pupilas en la oscuridad, y mírame arder.

Piensa que estaré  bajo el mar, en cualquier lugar donde mi rostro ya no tenga valor.

Decidirás continuar buscando tus raíces… 
He construido mi propia miseria

creo que me revela una luz que brilla en el cielo,

pero aun así  no puedo dejar de escuchar el grito desesperado

que lanzan los fieles cuando encuentran los milagros

en el castigo de las figuras envueltas en llamas en cada sueño nocturno

y en cada despertar entre lágrimas;

la lealtad entre los esclavos,

la lealtad entre los esclavos; recuerda el amarillo de la piel,

la serenidad después de que las heridas paraban de sangrar… 
La solidez natural de la carne de las manos

será  para los que cumplen el deber de enterrar con su propia fuerza

a un amigo que fue su padre,

la enfermedad y el destello sobre el granito

que cubre los huesos, la carne y las piedras

en donde se alimentan los cauces de los ríos

hasta las cuencas cercanas al centro de la Tierra

en donde crece el pulso de los corazones que estallarán

justo después de haber procreado,

el perdón y la rebelión ante los secretos que forjaron la forma de caminar,

la sonrisa de quienes te pueden traicionar y robar la vida

el amarillo de los ojos enfermos, de la ternura y de la piedad;

honra a tu madre, la fatiga de recordar tu nombre

hasta la adultez de los cuervos que desprenden la carne de tu espalda. 
Necesitamos un nombre para permanecer en silencio frente al fuego

No puedo seguir creyendo más, no quiero creer en el trueno al que mis abuelos temían,

los espíritus ya están en el círculo esperando por la noche,

mi corazón se agita con las luces de los montes, con tu cuerpo desnudo en la ventana…

debo saberlo, dormir con el mismo miedo de siempre, para la serenidad de tus manos,

despertar en las mañanas dentro de mí, para el alma que desaparece,

para nuestros nombres en el eco de los templos de roca junto al mar

en los que los murciélagos conciben sus mundos frágiles y secretos.

El sudor bendijo las frentes de los refugiados, entre el sonido grave del viento en las plantas

y la imagen cegadora de las inscripciones lapidarias.

Los ojos cansados de las aves nocturnas, espiaban el mundo que pasaba ardiendo bajo sus garras,

el fuego tras las visiones de las cruces negras en la oscuridad,

el fuego levantado por los cachorros, dormidos con el polvo en sus narices

respirando el dolor y la miseria en la carne desgarrada de los compañeros. 
La esencia cálida del carbón en el viento

tocó  la frente del condenado antes del sonido de los disparos,

su muerte dispuesta ante los ojos de aves extrañas, rasgando en la madera pálida

de las habitaciones abandonadas donde el retrato del dictador enmudece

y envenena la sangre de los que aún pueden correr por sus vidas.

La sangre llenó  la visión de la luz debajo de cada roca,

las alas imaginarias de los terrenos desbastados,

el ruedo del alma de las máquinas

impregnadas con el olor de los alimentos descompuestos

que las criaturas perseguidoras del sol de la frontera

cargan como el aliento del fuego consumido en la última piedra de la ciudad.

La aurora del humo en el polvo se carboniza en mi vientre,

y los que han sobrevivido observan sus cicatrices

como a imperios malditos que no desaparecerán,

en un dolor agudo los ríos se derrumban en la madrugada

en los huesos y en la calidez de la carne como puñaladas ciegas…

la memoria es una bestia más grande que cualquier fuego

que se pronuncie para acallar esos ríos,

los demonios de los recuerdos acarician el espejo

y las velas se prenden para recibir las lágrimas de las sombras;

el río y el color de mis venas, el rastro de la sangre seca en el pavimento

después de las peleas de barrio,

después de las luces que el alcohol

roba de los nombres de los territorios desolados

y se encuentra la paz momentánea, el amor eterno,

el amor que nos dejará, el amor que no nos atrevemos a pronunciar…

el río y el color de mis venas,

es lo que puedo ofrecerte para ser el padre de tus hijos,

es lo que puedo sacrificar de las sombras de los animales

en los caminos de tierra, en mis recuerdos como hijos del sol

y hacer volver a nacer la lluvia

apretando tus manos y enfrentándote a los ojos,

confiarte el secreto del viajero rebelado del que todos hablan

como el hijo de la tierra,

o como el mito que los guardianes de las fronteras

enfrentan cada vez que empuñan sus armas,

su final, el final de sus ojos violetas por el mundo de recuerdos reflejados,

derrotados y soñadores por la perdida de sangre

en su decisión de enfrentar a la justicia humana

con el color de la sangre que no distingue las heridas del cuerpo y del alma

dando el poder a sus niños que rogaban al cielo y pedían al mar 

salvar la existencia de las sombras de su padre ante cualquier consecuencia.

Volvería a vivir todo este destierro por cualquiera de ellos;

recuerdo el fuego del cansancio de su voz

cada vez que me alejo de las luces de la ciudad

para buscar la tierra entre las oscuridad de las noches de aire frío y fuegos fatuos 

a la que llegaron los conquistadores perdidos

en las sombras de las trazas de sus manos,

destruyendo todo el nuevo mundo que abrían a su paso,

forzando la voz de mujeres mal heridas

intentando encontrar en los dibujos de sus vestimentas ultrajadas

las voces de sus hombres todavía invocando el alarido del cielo

desde sus corazones cruzados por las mismas armas construidas

para proteger el alma de los hogares de la memoria eterna

de las guerrillas bajo las tormentas…

 Javier Flores Letelier

camino o más bien me caminan

con un sólo audífono en mi oído

y con un libro en mi mano.
Mejor arriba que abajo de la ciento cuatro

siento que ya no damos para más

buscando asiento y por qué no, refugio

de extraños rostros y fingidas sonrisas, gente de pie.

Mejor sentado que de pie, me dice alguien,

ante tal hazaña de leer de pie

ya sentado las altas figuras se imponen

como altas muestras de un poder ya debilitado.
Mejor leyendo que observando los fríos rostros

mientras una bella joven me roba literatura a mi lado

yo le permito tal delito con tal que me de su nombre después

el delito de la poesía al robarle vida a la vida misma no tiene condena
Mejor acompañado que solo dicen algunos

despúes de todo, ambos estamos arriba de estas ruedas.

         Cristóbal Castro

Imagen: http://www.flickr.com/photos/empezardecero/3019547821/

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