recuerda que soy un hombre enfermo con los días contados…

Toma mi mano, he venido a sentir el calor de tus lágrimas

prende una llama que enfrente el reflejo de tus pupilas en la oscuridad, y mírame arder.

Piensa que estaré  bajo el mar, en cualquier lugar donde mi rostro ya no tenga valor.

Decidirás continuar buscando tus raíces… 
He construido mi propia miseria

creo que me revela una luz que brilla en el cielo,

pero aun así  no puedo dejar de escuchar el grito desesperado

que lanzan los fieles cuando encuentran los milagros

en el castigo de las figuras envueltas en llamas en cada sueño nocturno

y en cada despertar entre lágrimas;

la lealtad entre los esclavos,

la lealtad entre los esclavos; recuerda el amarillo de la piel,

la serenidad después de que las heridas paraban de sangrar… 
La solidez natural de la carne de las manos

será  para los que cumplen el deber de enterrar con su propia fuerza

a un amigo que fue su padre,

la enfermedad y el destello sobre el granito

que cubre los huesos, la carne y las piedras

en donde se alimentan los cauces de los ríos

hasta las cuencas cercanas al centro de la Tierra

en donde crece el pulso de los corazones que estallarán

justo después de haber procreado,

el perdón y la rebelión ante los secretos que forjaron la forma de caminar,

la sonrisa de quienes te pueden traicionar y robar la vida

el amarillo de los ojos enfermos, de la ternura y de la piedad;

honra a tu madre, la fatiga de recordar tu nombre

hasta la adultez de los cuervos que desprenden la carne de tu espalda. 
Necesitamos un nombre para permanecer en silencio frente al fuego

No puedo seguir creyendo más, no quiero creer en el trueno al que mis abuelos temían,

los espíritus ya están en el círculo esperando por la noche,

mi corazón se agita con las luces de los montes, con tu cuerpo desnudo en la ventana…

debo saberlo, dormir con el mismo miedo de siempre, para la serenidad de tus manos,

despertar en las mañanas dentro de mí, para el alma que desaparece,

para nuestros nombres en el eco de los templos de roca junto al mar

en los que los murciélagos conciben sus mundos frágiles y secretos.

El sudor bendijo las frentes de los refugiados, entre el sonido grave del viento en las plantas

y la imagen cegadora de las inscripciones lapidarias.

Los ojos cansados de las aves nocturnas, espiaban el mundo que pasaba ardiendo bajo sus garras,

el fuego tras las visiones de las cruces negras en la oscuridad,

el fuego levantado por los cachorros, dormidos con el polvo en sus narices

respirando el dolor y la miseria en la carne desgarrada de los compañeros. 
La esencia cálida del carbón en el viento

tocó  la frente del condenado antes del sonido de los disparos,

su muerte dispuesta ante los ojos de aves extrañas, rasgando en la madera pálida

de las habitaciones abandonadas donde el retrato del dictador enmudece

y envenena la sangre de los que aún pueden correr por sus vidas.

La sangre llenó  la visión de la luz debajo de cada roca,

las alas imaginarias de los terrenos desbastados,

el ruedo del alma de las máquinas

impregnadas con el olor de los alimentos descompuestos

que las criaturas perseguidoras del sol de la frontera

cargan como el aliento del fuego consumido en la última piedra de la ciudad.

La aurora del humo en el polvo se carboniza en mi vientre,

y los que han sobrevivido observan sus cicatrices

como a imperios malditos que no desaparecerán,

en un dolor agudo los ríos se derrumban en la madrugada

en los huesos y en la calidez de la carne como puñaladas ciegas…

la memoria es una bestia más grande que cualquier fuego

que se pronuncie para acallar esos ríos,

los demonios de los recuerdos acarician el espejo

y las velas se prenden para recibir las lágrimas de las sombras;

el río y el color de mis venas, el rastro de la sangre seca en el pavimento

después de las peleas de barrio,

después de las luces que el alcohol

roba de los nombres de los territorios desolados

y se encuentra la paz momentánea, el amor eterno,

el amor que nos dejará, el amor que no nos atrevemos a pronunciar…

el río y el color de mis venas,

es lo que puedo ofrecerte para ser el padre de tus hijos,

es lo que puedo sacrificar de las sombras de los animales

en los caminos de tierra, en mis recuerdos como hijos del sol

y hacer volver a nacer la lluvia

apretando tus manos y enfrentándote a los ojos,

confiarte el secreto del viajero rebelado del que todos hablan

como el hijo de la tierra,

o como el mito que los guardianes de las fronteras

enfrentan cada vez que empuñan sus armas,

su final, el final de sus ojos violetas por el mundo de recuerdos reflejados,

derrotados y soñadores por la perdida de sangre

en su decisión de enfrentar a la justicia humana

con el color de la sangre que no distingue las heridas del cuerpo y del alma

dando el poder a sus niños que rogaban al cielo y pedían al mar 

salvar la existencia de las sombras de su padre ante cualquier consecuencia.

Volvería a vivir todo este destierro por cualquiera de ellos;

recuerdo el fuego del cansancio de su voz

cada vez que me alejo de las luces de la ciudad

para buscar la tierra entre las oscuridad de las noches de aire frío y fuegos fatuos 

a la que llegaron los conquistadores perdidos

en las sombras de las trazas de sus manos,

destruyendo todo el nuevo mundo que abrían a su paso,

forzando la voz de mujeres mal heridas

intentando encontrar en los dibujos de sus vestimentas ultrajadas

las voces de sus hombres todavía invocando el alarido del cielo

desde sus corazones cruzados por las mismas armas construidas

para proteger el alma de los hogares de la memoria eterna

de las guerrillas bajo las tormentas…

 Javier Flores Letelier

camino o más bien me caminan

con un sólo audífono en mi oído

y con un libro en mi mano.
Mejor arriba que abajo de la ciento cuatro

siento que ya no damos para más

buscando asiento y por qué no, refugio

de extraños rostros y fingidas sonrisas, gente de pie.

Mejor sentado que de pie, me dice alguien,

ante tal hazaña de leer de pie

ya sentado las altas figuras se imponen

como altas muestras de un poder ya debilitado.
Mejor leyendo que observando los fríos rostros

mientras una bella joven me roba literatura a mi lado

yo le permito tal delito con tal que me de su nombre después

el delito de la poesía al robarle vida a la vida misma no tiene condena
Mejor acompañado que solo dicen algunos

despúes de todo, ambos estamos arriba de estas ruedas.

         Cristóbal Castro

Imagen: http://www.flickr.com/photos/empezardecero/3019547821/

www.cruelesescritores.blogspot.com

¿Qué son treinta segundos?
Hasta ahora, era sólo medio minuto
¿Qué es medio minuto?
Nada importante para un día entero
Pero ahora, me pregunto a menudo
Son treinta segundos de agonía
De apretárseme el pecho
Treinta segundos y siento ya tu lejanía…

Anuncias esos treinta segundos
Y la luz de nuestra habitación se apaga
Se apaga nuestra cercanía
Se aleja la luz de esa hora a tu lado
De charlas intensas
Corta señal de despedida…

Tantos treinta segundos he coleccionado
En el álbum de mis sueños y en mi misterio
Suena mi teléfono
Y en tus manos mi corazón se ve acurrucado
Siento tu voz y tu cuerpo entero
Y ya somos uno
Me abrazas en una llamada
Me sueltas en esos treinta segundos…

                   Liz

Imagen: http://noeantonelli.files.wordpress.com/2009/08/tiempo.jpg

Como un sueño lejano, vienen a mi memoria los momentos, que la vida, con sus insospechadas  mocedades un día nos regaló. Como un existir confundido en el tiempo, como una historia de otros, como un paisaje en sepia, como un libro terminado… ¿Es que tanto tiempo ha pasado? ¿O el cansancio y el aletargado dolor de la distancia me separan irremediablemente de tu recuerdo?

Tu vida y la mía, pasean inmunes por la cima del olvido, como dos seres distantes e indiferentes a la pasión infinita que ayer nos unió y nos turbó el aliento. Ese amor que creímos invulnerable, único e insospechado. Que emanó casi de la nada, y que se alimentó de todo, para poder sentirnos vencedores  de los océanos y soles que nos distaban.

Acaso, como una historia leída, resurgirá en el tiempo tu presencia como un pasaje casi ajeno, idílico  e inconfesable. Ya sin sentir mi alma fusionada con la tuya. Ya sin tu olor en mi piel, ni el palpo de mis dedos en tu pelo. Y casi sin advertirlo, ya sin culpas ni reproches, pronunciaremos nuestros nombres, como si nunca nos hubiésemos amado.

                                                         Frozen

Imagen: blog.enfemenino.com/blog/seedate_86415/2007/1…

Mi pregunta suena a morbo,
pero juro que no esconde ironía ni sarcasmo,
muy por el contrario, me importa y mucho
mas de lo que me permitiría mi habitual apatía,
tal vez un poco menos de todo lo que tú me importas.

Quiero saber, sin forceps,
cual es la muerte que te tiene mirándome con esos ojos de adiós,
ya no por ciencia:
por sentir, igual que tú
el corte de sueños que te tiene hecho sangre,
a ver si habría sido espalda de cargarme tus ganas,
a ver si habría tenido las agallas para seguir con vida.

Por favor no te rompas, por favor no te caigas
ni reniegues de mí mas nunca,
que aunque me debas alguno de tus odios,
yo te debo mis días buenos y mi plan de vuelo,
y las horas que decides aborrecerme, yo decido
(hasta el sol de hoy) volverte a enamorar con carne y alma,
aunque escribas en otras lenguas (propias de máquinas, lejanas a los poros),
aunque sea yo tu polígono de tiro.

No me dejes, soy yo quien ha lidiado con tu historia…
y sigo aquí, junto a ti,
ni te juzgo ni te fallo;
no tienes que dejar nada atrás
puedes traer contigo todos tus libros no escritos,
tus semillas no sembradas
y llorarlos como llorarías el fin de los sentires,
como si tu Violeta hubiese vuelto a partir.

Mira dentro de ti, mira todas las noches que has dormido en paz,
y ahora dime, si es que puedes estar mas triste…
Sé que tu boca habría gemido un si categórico y eterno,
se que mi paciencia habría esperado estoica a que decidieras reventar.

–
Imagen: flickr.com/61066736@N00

 No me pierdas como una música fácil, no seas caricia ni guante; tállame como un sílex, desespérame. Guarda tu amor humano, tu sonrisa, tu pelo. Dálos. Ven a mí con tu cólera seca de fósforos y escamas. Grita. Vomítame arena en la boca, rómpeme las fauces. No me importa ignorarte en pleno día, saber que juegas cara al sol y al hombre. Compártelo. Yo te pido la cruel ceremonia del tajo, lo que nadie te pide: las espinas hasta el hueso. Arráncame esta cara infame, oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre.   

Julio Cortázar

flickr.com/circo_de_invierno

Yo… yo no daría nada por ti,
es más, creo que mis ganas no rozan siquiera el borde de lo anormal,
no te pienso a cada momento,
ni contento ni lerdo me pone tu presencia,
ni me invade la indecencia al ver el final de tu escote,
los brotes de arrebatos nunca llegan a su edad adulta,
y la pulpa del deseo jamás alcanza el espesor requerido…

Como es entonces que debo volver a ti,
¿Resentido? ¿Por esencia? ¿Por consuelo?
Solo letras errantes de mí puño tu has sabido,
no me has visto idolatrarte ni mecerte
ni en el altar de mis pasos, ni en mis brazos condenados,
y aun así te paras de frente,
Poniendo la mejilla ante el voraz alcance de mi furia…
¿Como no compadecerme? ¿Como no sentir pena por los futuros truncados?

Azulado me encontró la tarde,
haciendo patria en nombre de un satélite foráneo
soplando velas de madera, inhalando aires
de grandeza extraviada,
malcriada mi raza, aturdió mis juventudes con sus miedos,
me hizo a mi un miedoso, rehizo en mi su estirpe,
cual fusil averiado se cargó en mi hombro,
y de mi pecho obtuvo el coraje para no tenerlo.

Dicen que me han visto reír,
(casi todos los días, casi a cada hora)
sin embargo, debo alegar a mi favor casi nada,
solo, quizás que me debo a la tinta
tal y como tú te debes a los fracasos.

No daría nada por ti;
daría todo, absolutamente todo porque desaparecieras
sigilosa y completamente,
aun así me quedara sin halagos
(de los someros y los de alma),
porque cada vez que te encuentro
viva como carne rosa,
tu me encuentras rendido,
muriendo,
suplicándote en tu idioma que te vayas para siempre.

“Tengo unos papelitos de Julio que quiero mostrarte”, le dijo Aurora Bernárdez aquella noche. Ese palabra adelgazada, “papelitos”, sonaba como un anestésico para mitigar la ansiedad que iba provocarle lo que luego asomó ante sus ojos: un mueble cargado de cajones que derramaban textos inéditos de Julio Cortázar.