Creciendo irán poco a poco

Los alegres pensamientos

Cuando ya estén florecidos

Irá lejos tu recuerdo.

De la flor de la amapola

Seré su mejor amiga,

La pondré bajo de la almohada

Para dormirme tranquila.

Para mi tristeza violeta azul,

Clavelina rosa pa´ mi pasión

Y para saber si me corresponde

Deshojo un blanco manzanillón.

Si me quiere mucho, poquito, nada,

Tranquilo queda mi corazón

Violeta Parra

Fotografía: Omar Rodriguez

a una muchacha en el Metro

y se enamoraron de golpe

y la siguieron enloquecidos

y la perdieron para siempre entre la multitud

Porque ellos serán condenados

a vagar sin rumbo por la estaciones

y a llorar con las canciones de amor

que los músicos ambulantes entonan en los túneles

Y quizás el amor no es más que eso:

una mujer o un hombre que desciende de un carro

en cualquier estación del Metro

y resplandece unos segundos

y se pierde en la noche sin nombre

Oscar Hahn

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, se despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,

se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden, y se entregan.

Oliverio Girondo

Imagen: © virginiaz http://contrasentido.net/

Não serei teu riso
clara morada
de meninos,

antes este silêncio
de agulhas
sangrando o peito.

Hoje, serei apenas ausência,
tuas mãos vazias,
tua espera.

Não serei tua liberdade, companheira,
exilada para além dos muros
do horizonte,

serei, antes, o filho da terra
e do tempo: esta obstinada
vontade de resistir.

Pedro Tierra em “Poemas do povo da noite”

Las bocas que pueden cantan maravillas temblando al pronunciarte
Con gusto pancitas permiten cosquillosas mariposas de visita en su templo
Oídos se esfuerzan por seguir el paso suave de tu tranco humilde

Sin duda
Su última gota roja ofrecerían los corazones por ser parte del tuyo…

Ay! Belleza de esas que no admiten distinción interna-externa
Aroma casto de húmedas flores del amanecer
Ojos de agua, pestañas de sana hierba;
Ay! Tu piel de nieve refleja-sol

Te he escrito dibujando
Te he visto adorándoLO, camino del retorno, dichosa. ¿Te habían dicho?

Bustami

La ubicación exacta del lugar nunca nadie la ha podido descifrar jamás.
Se cuenta que solo pueden llegar a él los escritores verdaderamente comprometidos con su arte.

No es tarea sencilla el tratar de hallar ese sitio, tampoco es recomendable dejarse llevar solo por satisfacer la propia curiosidad.

Algunos aficionados a la poesía han intentado descubrir este lugar secreto, pero solo consiguieron meterse en bares de mala muerte, o en billares olvidados.
Otros, obsesionados con formar parte de las filas de literatos del terciopelo, solo obtuvieron la locura a cambio de su obstinación y terminaron encerrados en loqueros o animando fiestas infantiles.
Convenientemente, algunos se hicieron traductores de libros de idiomas que ni ellos mismos comprendían. Como consecuencia de esto concebían un nuevo libro en lugar del original, sin que nadie se diera cuenta.

En la década del 80 muchos abrazaron las artes, pero solo fue una consecuencia natural de la libertad que otorgaba la democracia y las nuevas formas de expresión de una generación que venía de la represión militar. El resultado fue diverso. Algunos lograron alcanzar un vasto reconocimiento, pero esto fue más que nada debido a su escandalosa personalidad que por lo valioso de sus expresiones artísticas.

En fin, formar parte de los escritores del terciopelo azul no es tarea sencilla. No podría serlo jamás quien tuviese el corazón duro por las dolorosas experiencias de la vida, porque de esto se trata la poesía. Menos lo será quien pretenda salir ileso de las historias allí narradas, ya que se asegura que hay quienes no volvieron a ser los mismos después de oírlas.

Solo los verdaderos hombres y mujeres que han entendido que su pasión artística va más allá de lo ocasional podrán tener una oportunidad.
Y digo, quienes hayan comprendido que las letras pueden ser un abrigo para quien tenga el espíritu desolado o maltrecho por alguna causa. O quienes sepan desgarrar los verbos y los adjetivos de tal manera, que quienes los lean sientan que quedan atrapados en las estrofas.

Secretamente se cuenta que ciertas noches caminando por Murature, algunos poetas han dejado caer algunos versos de sus poemas y estos se escapan en las camperas de los enamorados, otros quedan enganchados en los cables eléctricos esperando que el viento otoñal los lleve a otros lugares, y los menos prefieren esconderse en las cortezas de los arboles, esperando que alguien pase y talle en medio de ellos un corazón y un par de nombres.

Sea cierto o no, El Terciopelo azul será siempre uno de los misteriosos sitios que nunca llegaremos a encontrar. Al menos no la gente común y corriente como usted y yo, que andamos preocupados por cosas tan vánales como la inflación o la inseguridad

autor: Paco Roca

Si, súbitamente, te viera hoy, si coincidiéramos en algún instante, no sería capaz, pese a todas mis esperanzas, de preverlo. Todos mis esfuerzos por anticiparme, aquellas añoranzas de verte primero, desde lejos, y casualmente contemplarte mientras ignoras delicadamente a todos y cada uno de nosotros, transeúntes irrespetuosos de un momento de complicidad contigo misma, dirigiéndote en adagio a una mirada común que, estoy seguro, haría que repasara y analizara una y otra vez el orden, la intención, la cadencia de cada palabra de una frase sencilla, tan sencilla que una súbita ansiedad me haría confundirla por completo con los primeros balbuceos secuelas de un abrazo fugaz, breve símbolo de un cariño que jamás terminó, que furtivamente llevara nuevamente a lo mas profundo de mí aquellas notas del olor de tu cuello y de tu pelo, aquella parte del sabor a ti que alguna vez me permitió sentirte y verte en todo lo que te rodeaba, más aun si en algún instante lo tocabas o escribías, como aquello que alguna vez llegó tan a destiempo, solo que allí no importó, y nadie, ni un alma siquiera, se dio cuenta que faltó el inmemorial rito de volverse contra el mensajero. Incluso aquellas discordantes y lejanas ensoñaciones en las que aún recorremos aquellos lugares, clichés de nuestro cándido y unido deambular, apegados a lo único que era nuestro, aquel gélido y oscuro Santiago de invierno que con tanto gusto e indiferencia nos cobijó. Ni aun todo ello seria capaz de darme la maravillosa capacidad de sentir que quien está a mi costado eres tú. Sin que previara intención, tus ocasionales apareceres perdieron toda originalidad y, por esto mismo, toda preintención: ellos se quedaron y, valga la redundancia, aprendieron a ser ocasionales –naturales, diría yo–. No sé cuándo, ni cómo o si alguna vez nos conocimos, si hubo esa primera vez. No recuerdo tu imagen. Caigo en cuenta que he olvidado incluso de donde vienes y quizá gracias a ello me seas absolutamente connatural, ya que, habiendo olvidado tu origen, he olvidado el desconocerte. Eres como mis manos, lo más mío, y te escondes en mi tal como cuando mi mano izquierda juega, ajena todo atisbo de consideración, a esconder aquello que busco con la derecha. Estás en mi, no como cicatriz, jamás lo serías, tampoco como recuerdo. Dios me libre de sentirte a destiempo. Dios me libre de reconocerte.

Imagen: Ma Gali (Flickr)

Una selección de Federico Schopf, profesor y estudioso de la obra de Parra, nos maravilla en un viaje un tanto mas rápido que el del libro tangible, pero un viaje emocionante al fin, por corto que sea.

Durante medio siglo
La poesía fue
El paraíso del tonto solemne.
Hasta que vine yo
Y me instalé con mi montaña rusa.
Suban si les parece.
Claro que yo no respondo si bajan
Echando sangre por boca y narices.

De esto es precisamente lo que hablamos en cafeliterario.cl, de no ser tontos solemnes, de redescubrir el poeta analítico dieciochero que un grupo de la población del mundo (algunos mas y otros menos) llevamos dentro. Es palabra de Parra. Escúchanos Nicanor te rogamos.

Sitio web de Nicanor Parra

Fueron muchas las publicaciones que sustentaron el movimiento, entre las que se puede mencionar Ponto, Totem y Processo en Brasil, Signos de Cuba, Diagonal Cero en Argentina y La Pata de Palo en Venezuela, dirigida por Dámaso Ogaz , entre muchas otras de igual importancia. En todas ellas se desarrollan los conceptos fundamentales de la Nueva Poesía, en las que se valora y se aprecia la materialidad del lenguaje sobre la categoría del mismo como contenedor de significados, convirtiendo de esta manera elementos como la tipografía, el soporte y la composición, en parte vital y esencial del contenido de la obra, y más allá de eso, en la obra en sí, entregando nuevas dimensiones a recepcionar y a recrear por el espectador, tanto como nuevos canales en el proceso de la asimilación e integración de la creación expuesta.
Cuatro grandes hitos marcarían el desarrollo de la poesía visual entre la década de los 60’s y comienzo de los 70’s , la exposición realizada en La Plata, Argentina, en el año 1968, la de Montevideo, Uruguay, en el siguiente año, el lanzamiento por parte de Ediciones Mimbre del libro GRRR, contenedor de la poesía visual de Deisler, y la publicación de una antología de poesía experimental internacional titulada Poesía Visiva en el mundo, en el año 1972, la que cumple el rol fundamental de ser la primera antología de poesía visual en Latinoamérica. De esta manera se producía un consolidamiento tanto del autor como de otros creadores también que se habían mantenido en niveles marginales en relación a otras corrientes artísticas, plasmando de manera concreta y fuertemente simbólica y categorizadora la labor que muchos artistas venían desarrollando de manera ferviente, pero que no había podido ser positivamente conceptualizada.

Tras ser detenido y enviado al exilio, Deisler vive intermitentemente en Francia y Bulgaria, llegando por fin a establecerse en Halle, Alemania, en el año 1986. Desde la distancia y la pesadumbre de haber sido arrancado de su tierra, bajo la presión constante de la búsqueda de un lugar seguro, su trabajo comienza a tomar nuevas dimensiones tanto a nivel técnico como conceptual, innovando en técnicas de grabado y solidificando una clara identidad de lucha en pos del logro del respeto que debe existir entre los pueblos. Producto de esta fuerte identidad forjada es que nacen proyectos como UNI/vers(;), el cual mostraba a artistas de todo el mundo en el formato de una representativa carpeta artesanal, y el artista se identifica y trabaja con Jörg Kowalski en la edición de la antología poética wortBILD sobre poesía visual alemana, en la búsqueda de la proyección de sus visiones.

Deisler falleció en noviembre de 1995 en la ciudad de Halle, después de una extensa y laboriosa tarea creadora llena de pasión y dedicación, la cual supo mantener sin perder sus luces y su fuerza a pesar de la adversidad, concluyendo así sus esfuerzos y su trabajo en una identidad que hoy reconoce el Arte como origen y consciencia.

Muestras de su obra:

Guillermo Deisler en Mail Artists Index
Guillermo Deisler en Escáner Cultural

Cuando el cuarto de segundo que dura ese recorrido (por los tiempos viejos) colapsa sobre sí, ya no escucho su guitara, lo noto ocupado (pero feliz), lo siento decidido y organizado, pero sobre todo lo noto lejos, lo suficiente como para creer que el hecho de no escuchar mas que acordes ficticios no se debe a la mera casualidad.

Siento que algo o alguien falló; no sé si fui yo, la economía o la educación… No lo sé. Solo sé que escuché tiempos mejores, y de esas notas, ninguna estaba situada en el futuro. Lloré un par de segundos, y luego entendí que todos los caminos son distintos, que no es tan raro cambiar las cuerdas después de todo. Lo extrañé otra vez, y ante la fulminante decisión de seguir extrañando o dejar de contar, ha sido menos duro el volver a ser extraños.

Curiosamente no fue una decisión que alguien haya tomado. Ya estaba tomada y solo había que leer en voz alta la sentencia.